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domingo, 13 de marzo de 2022

Frans Gris


Cruzó la tarde un piar de aves 
un batir de ramas 
En lo alto se rasga el cielo gris 
por aullido de viejos trenes 

Un ángel disfrazado sonríe 
al maniquí en la vidriera 
su reír dispersa un perfume 
a hierba y a campos florecidos 
a recuerdos dulces 
y a manos blancas     a pan nacido
entre florescencias de carbón

Agosto 2018/julio 2019 


Dominios de Lobo 

(Lobo fundamentó sobre piedras y soles nacientes 
su camino 
                 hacia lo desolado y ritual) 

El río cauda maloliente hiende la ciudad oscura 
para despertar farolas recluidas en la ramazón eléctrica 

Las sombras bajo los puentes inventan andenes 
por allí vagan fantasmas 
                                      oscuridades y gritos 
-oficinistas y monjas disfrazadas- 

Oscuras alcantarillas Museos Iglesias Cafés/Cinemas 
consagrados a extraordinarios dioses 
-hay alabanzas donde hubo tres equis 
y salsa de tomates manchando los altares- 

(Enciende mil lunas En Santiago 
                        hace siglos se ausentó la lluvia) 

Brama la noche al sur 
Al norte busca el poniente la vieja luz 
Cada amanecer 
se llena la ciudad de motores o de tostadas y café 

(los dominios de Lobo fueron fundados 
sobre piedras sagradas en el día de la ciega 
Allí    soles moribundos y cánticos de guerra 
Y el Nuevo Extremo) 

Abril 2015 
Último poema tomado del blog del autor 


Frans Gris 
Los Troncos, La Cisterna, Santiago de Chile 


viernes, 17 de julio de 2020

Frans Gris

Como una hoja en el viento

Era por los años del silencio que iniciamos nuestros llamados
Por las noches
marcábamos números
o llamábamos
a puertas cerradas en las que nunca otros puños golpearon
Nuestros ojos cerraban ventanas abiertas a soles negros
Los días eran agobiadores estados de silencios
alguna vez  pausadas voces cayeron
desde el sol poniente
(pequeños pájaros de caza en medio de las aves tardías de color acero)
para suprimir enigmas y noctambulaciones
Por esas noches cavamos un largo túnel entre las hojas de los calendarios
y el compendio de los siglos
nos llevó hasta las calles ignotas en la ciudad secreta
En estaciones yermas
                              en el desierto de lava y arena
nos aguardamos

Por largos caminos recorridos por el viento nosotros caminantes erigimos
monumentos a los dioses del olvido Hubo sepulturas en cavernas
También abandonamos antiguas osamentas en el antro de los perros
En las covachas de los vagamundos siderales emergimos
por los días de inicios de verano
para poner término a las viejas estaciones del tiempo anterior
Allí
en el submundo de la sal y de las sábanas teñidas con el óxido del atardecer
-bordadas con pájaros negros y soles húmedos-
nos creamos un nuevo mundo hecho de trozos y destrozos de nosotros mismos

(un atardecer de inicios de siglo nos encontramos a las puertas
del reino de Babilonia)
(En los muros derruidos de nuestra Jericó
la trompeta Miles David anunció la caída de los ángeles oscuros de la soledad)

Por esos tiempos de luces astrales
asustaba por las noches
a las vírgenes ancianas escondidas en conventos y casas de reposo
con mis plumas y pinceles
con mis voces de niño mimado y obsceno

Había entre nosotros unos seres sin rostro ni manos que nos arrastraban por las calles
sin rumbo ni motivos
encadenados a sus cintos y a sus palabras
(sólo la turbiedad nos envolvía por esos tiempos de los días finales)

Cada anochecer
llamábamos
                a ciegas
para saber de lo que en los otros países sucedía
y nos preguntábamos cómo estábamos
y cuántos días aún faltaban para ver nuestros rostros reflejados
en los cristales de los aeropuertos

El río fue y volvió en múltiples ciclos de ciento veinte días y nos trajo
o nos llevaba noticias de manos y labios dejados en las riveras de los relojes
Allí
en el borde del cielo atamos nuestros nombres
como citatorio para un futuro que se niega a tomarnos en sus brazos
por estos días
Alguna vez
Algún día
Alguna noche
cuando los cielos se ven surcados por las luces
volveré
o
volverás
o
vendrás como una hoja de viento

Octubre 2011

Frans Gris
Los Troncos, La Cisterna, Santiago de Chile

domingo, 12 de marzo de 2023

Frans Gris

Rapsodia del usurpador 

1.- 
El usurpador vio que ya no había más tierras y lloró 
Él que vivía bajo el puente como emperador del albañal y de la rata 
Contempló sus territorios hasta el borde del parque 
A sus dominios no llega el reverbero de la luna 

2.- 
El usurpador desea poseer las landas 
Los trigales 
Los bosques 
(desea todo aquello como a una virgen) 


3.- 
Y amparado bajo los reflejos de su yelmo se soñó 
                                a horcajadas 
en rugiente bestia alada 
armado con adarga solar y peto 

4.- 
Los gusanos escalaron por sus frías lágrimas 
para asechar al eunuco que guarda entre las paredes 
de su granito cerebro 
Luego ácidas las horas de la angustia 
cegaron a este guardián del río Rojo 

5.- 
Hoy reclama su derecho a las tierras 
a los habitantes de los bosques 
allí serán encadenados a los círculos externos
los últimos sobrevivientes de los hongos de los cielos 
Estos esclavos fueron atados a los despojos de otros libres 

6.- 
(Ríos de oscuras ondas les calman la sed de venganza) 

7.- 
El anciano usurpador ha levantado su mano siniestra
por sobre las tierras y las maldice 

8.- 
La Desdentada sonríe y llama a las puertas 
que los guerreros han marcado 
y se derraman los ayes al paso del cortejo 

9.-
El joven Rey alza su copa y grita hacia los cielos 
Maldice a las aves oscuras que esperan 
Los que viven de carroña circundan las murallas 
Hay pájaros jugando 
con manos cortadas de niños ciegos 

10.- 
Todo esto fue en los tiempos postreros 
al derrumbe del imperio 
En el inicio de la era de las sombras 
habiendo muerto el orden viejo
fue el advenimiento de Marte y de las Parcas 

11.- 
Por esos mismos días 
sumió en terror a Occidente 
un instantáneo día sin noche 
y el dragón tiñó de rojo cada piedra 
cada lago 
cada dentada línea del horizonte 
cada trigal 
cada pradera 

12.- 
La tierra no podrá dormir hasta que un poeta 
con una pluma de pelícano 
logra hacer florecer un madero muerto 


Octubre 2022 
Frans Gris 
Los Troncos, La Cisterna, Santiago de Chile 

miércoles, 22 de noviembre de 2023

Frans Gris

Ave maga del Círculo sin fin 

             te hemos esperado 
como espera la semilla
la venida del sol agrario y fecundante 
Esperamos 
         (espero) como simiente bajo la nieve 
a la brisa caliente que abra su urna de inviernos 

te enredas a los cabellos del viento 
y a las gasas de las nubes/lluvias lentas 
                                                   sigilosas 
                 vienes con un tenue efluvio 
nuevo y hueles a limpia cara adolescente 
o velo nupcial 
                a pajarillo nuevo 

vas y vienes brisa/tiempo 
                               nuevas tardes 
y viejos vientos/aguaceros ya dormidos 
Vienes 
            o vas por entre los ramajes 
en busca de los nidos/yemas para despertarnos
 
Y yo espero 
                   Primavera 
tu caricia 
             y tu beso 
para despertar a otro verano 
                                         a otra madrugada 
a otro germen de tiempo para ser una marea 
o un lago que despierta desde el hielo/invierno 
Por otro verano podré ser araña 
                                          un grillo 
                                                     un pez 
o una baya en medio de las brisas 
un perfume o un sonido en el bosque 
Por otro verano 
seré luna entre los follajes o una luciérnaga 
vagamunda en las teatinas o en la rivera de mis ojos 

    como un libro nuevo 
    fragante a poesía
                  y libre
                  quédate apoyada a mi frente 
                  para yo vivir hasta el verano 


El Gran Capitán 

En el Inicio era misterio 
genovés 
            judío converso 
                        portugués tintorero 
                        pirata o navegante 

Las Madeiras 
                    Lusitania 
Eran las Españas un Enigma disgregado 
Castilla 
           Aragón 
                     era Navarra 
la Reconquista 

En Sagres 
      (Enrique el navegante y la cosmografía 
las rutas y las naos 
el cuadrante y el astrolabio) 


Sueño uno 

El Capitán 
(sobre la curva eterna del Oeste 
y más allá
al poniente 
el derrotero a las Indias 
donde las sombras habitan 
los misterios del abismo de sargazo) 

Rutas del África secreta y Ceuta 
la luna y las rompientes desvelan las arenas
por las noches 
Siempre al Sur los esclavos el marfil 
más al sur el Cabo de Tormentas 
rumbo norte 
la India 
la canela 
pimienta 

y Ceylán. 


Frans Gris 
Los Troncos, La Cisterna, Santiago de Chile 

lunes, 16 de marzo de 2026

Frans Gris

Íntimo
 
Después de largos tiempos sorprendidos
abrimos los ojos y las almas y hubo una lluvia de fuego

Por nosotros navegó la fuerza de la especie
Íbamos pintados de gemidos y soledades
Inquirimos rutas para salir de un laberinto oscuro

Nuestras bocas olvidaron palabras y crearon
besos y habitamos aversiones y mutismos
Llenamos con caricias nuestras pieles
con deseos mutuos y nos dijimos secretos 
Y en la fantasía creamos un lugar de luces
largas risas Entonces apuramos pasos
y nos dimos promesas de reencuentro

Y en los momentos secretos vivimos
los días anteriores a la juventud
y nuestras manos y bocas y cuerpos
se reconocieron en la medianoche
y solos frente a frente nuestras almas
fueron una fiesta hojas y brisas ebrias
Luego nos dejamos ya no tan solos
                                                   
                                                                   septiembre 2025

Trascendencia

I
Cuando todo se vaya: Galardones, dignidades, famas.
Cuando ya no esté ni el hombre,
                                        ni la madera,
                                        los huesos
                                        o las descendencias.
Cuando no seamos ni una invocación,
un juramento o alabanza. Cuando ni la soberbia,
ni el orgullo, las falsas morales, o las famas.
Existiremos en las arenas,
en las rocas/piedras,
O en los astros hundidos
en la perpetua noche/silencio del Vacío.
II
Cuando
         ni siquiera los nombres.
                                         O los dioses.
Las naciones. Cuando ni volcanes, ni playas,
ni mareas sean. Cuando ya no haya fuegos/lavas,
                                 ni vientos/lluvias. Cuando
todo se haya ido. Ídolos, amores, o los muertos. Cuando
solo las piedras sean el mundo.
Existiremos en las arenas,
en las rocas/piedras,
O en los astros hundidos
en la perpetua noche/silencio del Vacío. 
III
Cuando en la soledad perenne de las estepas de la Tierra
solo estén las rocas, los minerales, los cristales,
en ellos estará escrita toda la vieja,
la anciana invención de aquellos inmortales,
                                                  de los eternos,
los supremos amos que fuimos de la Tierra,
           y ya no seremos. Solo:
Existiremos en las arenas,
en las rocas/piedras,
O en los astros hundidos
en la perpetua noche/silencio del Vacío. 
IV
Cuando
ya no seamos más que sombras, fantasmas. Cuando
bajo la desnuda noche de los no siglos solo exista
el silencio de los astros flotando en el cielo.
Cuando
solo esto sea la única verdad, estarán las piedras
con toda la Historia signada
                               en las memorias de sí mismas. 

VI
Cuando ya no seamos ni recuerdos,
ni sombras existiremos en las arenas,
                                  en las rocas/piedras,
                                   O en los astros hundidos
en la perpetua noche/silencio del Vacío.
                                                                                 Octubre 2014

Frans Gris
Fredy R. Guzmán O.
Los Troncos, La Cisterna, Santiago de Chile

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El arte es una herida hecha luz.
Georges Braque

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lunes, 30 de septiembre de 2024

Frans Gris

Tango del abandonado 
“Si supieras que aún dentro de mi alma 
Conservo aquel cariño que tuve para vos” 
La Comparsita - G. Matos Rodríguez 

Se te enredan las notas 
                            como piernas 
                                         al vacío de las sábanas 
y se pierden 
          Son alaridos de sirenas 
                                      o silencios 
entre cuerdas de guitarras 
                              o gemidos de amor ausente 
Hay chasquidos de violines  
                              rotos contra la luz de la farola 
                                  que te agobian 

Resbalan tus pies 
                     (oscuras notas 
                                  en el pentagrama de la niebla) 
                     
                    Recuerdas 
Sus manos en tu espalda 
                           en espiras de luz 
                                     quiebres de azucenas 
y la dejaste ir 
               Así canta el duro tango
                                         del amor abandonado 
la comparsa vagamunda 
                    a la sombra de los muros de Pompeya  

Te desgranas en la espera 
y no eres más que un viejo puerto 
                                           entre dos luces 
                    no eres más que un barco abandonado 
cruzando nieblas con nombres de mujer 

Y vuelve la comparsa a cantar el viejo tango 
                                                apoyada en la farola 
en la esquina turbia de aquel barrio 
Entre esas notas la noche te llama y tú regresas 
con las piernas y la cintura rotas
Eres el ritmo y la prosa del río 
arrastrando los inviernos 
                 por la frente y por las manos de la que no volvió 

Sabes que aún dentro de tu alma 
                                    Guardas el recuerdo” 

Y la ausencia se aposenta 
en los pliegues de tus brazos 
y vuelves arrastrando un saco de palabras y de pasos 
que no son más que sombras de las notas 
de aquel viejo tango y por el barrio ajeno 
                               en la madrugada y por las calles 
algo como lluvia amarga 
                  te resbala pecho adentro. 

Versión de julio de 2008 
Julio 2008-2007-1997 

                     *   *   *

Sabes? 
                    A mi hermano Cristián 

Sabes? Por primera vez 
                                en mucho tiempo 
se doran cubos de memorias en las añoranzas del brasero 

En minúsculos besos rojos el carbón despierta 
al Tiempo 
          que echado junto al fuego reposa días 
Y viejos fríos 
          enredados en las memorias punzantes de los huesos
llaman a las ventanas de los ojos turbios 

Contamos 
               dedo a dedo 
los asientos y faltan las sombras de los padres 
que nunca fueron o pudieron ser 
Y los hijos que ya no serán 
o no quisieron ser o no quisimos 

El beso verde del mate nos retrae 
hasta el hoy y nos acuna para espantar el nuevo frio 
y con su pulcra servilleta limpia de lloviznas
                  labios
                        ojos 
                            y fechas esparcidas por los muros 
Sabes? 
Te abrazo, 
           es ya casi noche y menos amargo el frío 


Frans Gris 
Los Troncos, La Cisterna, Santiago de Chile 

lunes, 23 de junio de 2025

Frans Gris

Luces Negras 

En el silencio nos llamamos por las noches 
A puertas cerradas 
nuestros ojos soles negros 
Desde el poniente aves de color acero 
-enigmas o noctambulaciones- 

el calendario nos llevó hasta la ciudad secreta

Largo camino el viento 
nosotros caminantes arribando a viejas estaciones 
Entre sal y sábanas teñidas por crepúsculos 
creamos un mundo hecho de gemidos 
-luces astrales 
mis plumas y pinceles 
son voces
Las calles 
sin rumbo ni motivos 
En cada anochecer 
la ribera del reloj- 
Por el borde del cielo nuestros nombres
                                           surcan luces negras 

Versión de junio 2015 


Génesis 

Iª 
1.- En el Inicio solo era el Verbo 
2.- y como el Verbo sería la Palabra, no existía más que Él. 
3.- En torno al Verbo, el Vacío, y la Oscuridad, 
4.- más allá el Khaos. (fue el primer eón). 

IIª 
1.- Luego se hendió la Sombra, y apareció el Sonido, 
2.- y la Música. 
3.- Y las esferas colmaron los espacios. (y fue el segundo eón) 

IIIª 
1.- Por esos tiempos el Verbo dormía entre signos no existentes. 
2.- Enigmático, secreto, yacía inscrito en las huellas de los astros,
3.- y caminaba sobre el polvo de estrellas y en las rutas del Vacío. 
4.- Germinaron los mundos entre tiempos sin medida, 
5.- y tras las sombras hubo una gran tormenta de iones.

IVª 
1.- En las memorias venideras apareció la Palabra, y el Signo. 
2.- En las profundidades se gestaba, entre lavas y meteoros, 
3.- la sutil música de la Luz. Pudiera ser que ya la Sombra 
                                                              Y la Luz  
                                                                          se separaran. 
4.- Y el Verbo reconoció al Sonido en el latido de los astros, y aprendió 
5.- el Ritmo y la Melodía, en el crujir de las energías. 

Vª 
1.- Y sucedió que los Dioses fueron creados a su propia imagen, y esencia. 
2.- Y los Dioses adoptaron el Verbo y supieron de la Eternidad de las estrellas, 
3.- en el borde frío del espacio. (en el octavo eón). 

VIª 
1.- Y el Verbo habitó los nuevos mundos y las islas en el espacio y navegó 
2.- los ríos estelares y conoció las regiones ignoradas más allá de las rutas 
3.- de cometas. Y buscó el lugar de los signos y las claves. 
4.- Transcurridos los millares de tiempos entre centauros y soles girando. 
5.- Y se inscribió en el barro de las Mentes, el Verbo, y su Ritmo, y su Melodía. 


Himno a Sk 

Sobre las colinas Madre/Principio de los tiempos 
Rebelde como mil almas de humanos eres 
Princesa de las Altas y Bajas Tierras y el Delta 
Barca luminosa navegas el Río más alta que los dioses 
Ordenas Madre el agua de los mares y las lágrimas tristes 
Duermes tras el horizonte entre espíritus/arenas 
Las cataratas/leones rugen cuando asoma tu ojo 
               -soberana de la noche- 
para buscar entre reyes muertos tus templos derruidos 

   Amada señora de innúmeras formas y mil nombres 
los primeros (y los últimos) te llamaron Madre de los Dioses 
Eres Sk la Gran Maga del Nilo Hija de Ra y madre del Halcón 

   Estanque de luz eres camisa de lino Pez entre los dedos 

             Hija de Nt derramas un fino aceite tu Luz
                sobre nosotros tus bien amados hijos 

Mayo 2015 


Poemas tomados de la página web del autor 

Frans Gris - Fredy R. Guzmán O. 
Los Troncos, La Cisterna, Santiago de Chile 

lunes, 13 de marzo de 2023

Autores publicados


Añorar el pasado es correr tras el viento. 
Proverbio ruso 


con voz propia Nº 124 – Revista literaria 
Marzo 2023 

Autores publicados en esta edición: 

Alba Aída Oliva 
Damián Andreñuk 
Manuel Serrano 
Jorge Isaías 
Rolando Revagliatti 
Annabella Rinaldi 
Álvaro Acevedo Merlano 


Autores publicados desde inicios de la revista con voz propia
https://revistaconvozpropia-autorespublicados.blogspot.com.ar/ 
Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor. Analía Pascaner 


Revista literaria con voz propia 
Publicación y distribución gratuitas 
ISSN 2314-0275 
Propiedad, dirección y edición: Analía Pascaner


viernes, 17 de julio de 2020

Autores publicados


Todo el mundo se enfrenta a algún tipo de batalla. Saber esto, ¿me ayudará a ser más amable?
“La pregunta del día”, en Internet

con voz propia nº 101 – revista literaria
Julio 2020
Autores publicados en esta edición: 


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Analía Pascaner

Revista literaria con voz propia
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domingo, 13 de marzo de 2022

Autores publicados


¿Qué me ha ayudado en momentos de dolor? 
Pregunta del día, en Internet 


con voz propia nº 115 – Revista literaria 
Marzo 2022 
Autores publicados en esta edición



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lunes, 23 de junio de 2025

Autores publicados


Cada día un motivo. 
Eva García Sáenz de Urturi 

con voz propia Nº 142 
Revista literaria 
Junio 2025 


Autores publicados en esta edición



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miércoles, 22 de noviembre de 2023

Autores publicados


Alegrar a alguien con un simple gesto vale más que mil cabezas inclinándose en oración. 
Mahatma Gandhi 

con voz propia Nº 130
Revista literaria 
Noviembre 2023 
- 17º aniversario -

Autores publicados en esta edición

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lunes, 16 de marzo de 2026

Autores publicados


La vida le había enseñado que cuando una mujer dice su última palabra, todas las demás sobran.
Gabriel García Márquez

con voz propia Nº 148
Revista literaria
Marzo 2026

Autores publicados en esta edición: 



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lunes, 30 de septiembre de 2024

Autores publicados


¿Cuándo dejas de ser inoportuno? ¿En qué momento de la vida te callas para ponerte a escuchar? 
Sergio del Molino 

con voz propia Nº 137
Revista literaria 
Octubre 2024 

Autores publicados en esta edición

Jeremías Vergara 

Autores publicados desde inicios de la revista con voz propia
https://revistaconvozpropia-autorespublicados.blogspot.com.ar/
 
Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor. Analía Pascaner 


Revista literaria con voz propia
Publicación y distribución gratuitas
ISSN 2314-0275 
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