lunes, 26 de marzo de 2012

Editorial

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…………………con voz propia nº 49 - marzo 2012
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…………revista literaria creada en noviembre de 2006
…………………distribución y publicación gratuitas




……Ten cuidado

……Ten cuidado con lo que pongas en tu corazón,
……porque seguramente va a ser tuyo.

……James Baldwin (1924-1987)



…………………Los despuntadores del alba

…………………No venimos a librar una batalla
…………………con espadas sobre esta colina,
…………………No es el deseo desolar la vida
…………………ante una obstinada voluntad.
…………………Aunque bien moriríamos como algunos
…………………murieron
…………………Agitando un camino hacia el sol
…………………renaciente.

…………………Arna Bontemps (1902-1973)



……Llamando a las minorías silenciosas

……Hey

……Vengan
……Salgan

……Dondequiera que estén
……Necesitamos tener un encuentro
……en torno de este árbol
……Que no ha sido
……plantado
……todavía.

……June Jordan (1936-2002)


Poemas del libro Harlem: los blues de la historia, de Eduardo Dalter
Ediciones del Nuevo Cántaro, Buenos Aires, 2010.
Traducción al español: Eduardo Dalter y Nidia Santa Cruz.


* * *
El sol a cuyo alrededor giran tantos planetas… no se olvida de madurar un racimo de uvas.
Galileo Galilei ………

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………….....…..………………Edición y dirección: Analía Pascaner
……………….......……………San Fernando del Valle de Catamarca
…………….......………………Catamarca – Argentina
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Hay quienes prefieren volar. Hay quienes prefieren soñar. Hay quienes saben que vivir, es más que comprar y comer. La libertad es una decisión, es una búsqueda, un viaje… Una aventura para encontrar tu propósito. Volar más alto, alcanzar tus metas. Nuevos horizontes. Nuevos pensamientos. Nuevas preguntas. La libertad es una decisión, no la desperdicies.
Richard Bach (Juan Salvador Gaviota)
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Yolí Fidanza

-Buenos Aires, Argentina-

Por ella, por ellas


Por ella, la niña violentada, el vestidito negro,
el corazón, latido de temprana esperanza.
Por ella la nacida bajo aciago signo,
la sin ángel custodio, la burlada de amor,
la abandonada bajo la cara en sombras de la luna.
Por la muchacha de falda desgarrada,
abultado el prematuro vientre, temprano de desesperanza.

Por ella y por las asesinadas en ancestrales ritos,
condenadas a los dardos en las lapidaciones,
al filo de la navaja, la sangre íntimamente derramada.
Por las crucificadas en maderos de injusticia,
mendicantes en esquinas de opulencia
Por quienes esconden ojeras teñidas de violeta
y pétalos morados en golpeadas mejillas,
como ríos de lava las lágrimas hollando el surco de la herida.

Por las compradas a precio vil en burdeles de hipocresía.
Por la inocencia inmolada a la prepotencia de los vencedores.
Por las malhadadas que engendran frutos de la fuerza
y olvidadas de sí los besan y amamantan.
Por las rehenes en albergues sin luz
con ventanas tapiadas y puertas con sus llaves perdidas.
Por las muertas sin nombre sin coronas de martirio sin cruz.
Yo no quiero llorarlas con lágrimas inútiles
intento darles voz a sus silencios, que no baste el monótono rezo
que caiga de los ojos el velo, que el drama atormente la memoria.

Sea nuestra palabra viento en el monte, grito en la selva,
eco que golpeé la montaña, agua en los salitrales,
llama que derrita la frialdad de corazones como témpanos,
que ruja en el vaivén de las olas y sobre la playa duela,
que repique hecha terca llovizna en las techumbres,
que desarme la mano que se alza, que borre del lenguaje el insulto.

No calle la boca ante el neón que vuelve perversión la desnudez
Ni ante la mesa de rico mantel si la blancura oculta otras esclavitudes.

Que no se pierda el llanto, que nuestro oído atienda
que en la página la ignorancia se borre y el conocimiento detenga la infamia.
Como gota que horada la piedra persistente el reclamo
Piedad para sus llagas, medicina para sus heridas
…………………………………………………azúcar para la hiel de sus labios.

Por ellas y por la niña de Chihuahua hecha símbolo
…………………………………………en procesión las vivas y las muertas,
triste el fraterno gesto, cubiertas las cabezas con velo de duelo,
unas con encendidos cirios, otras en sus urnas de cenizas.

Firme el paso, elocuente el silencio.
Tomadas de las manos por las calles del mundo.
Ved, delante de nosotras anda la Guadalupe, toda vestidita de negro.


En apoyo a la Declaración de Naciones Unidas, en repudio a toda violencia ejercida sobre la mujer. (Nota de la autora)

Del libro Serás Mujer. Ediciones Botella al mar, octubre 2011

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Porque hay olvidos que queman y hay memorias que engrandecen...
Alfredo Zitarrosa

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Eduardo Galeano

Celebración de la voz humana/2 *

Tenían las manos atadas, o esposadas, y sin embargo los dedos danzaban, volaban, dibujaban palabras. Los presos estaban encapuchados; pero inclinándose alcanzaban a ver algo, alguito, por abajo. Aunque hablar estaba prohibido, ellos conversaban con las manos.
Pinio Ungerfeld me enseñó el alfabeto de los dedos, que en prisión aprendió sin profesor:
-Algunos teníamos mala letra -me dijo-. Otros eran unos artistas de la caligrafía.
La dictadura uruguaya quería que cada uno fuera nada más que uno, que cada uno fuera nadie: en cárceles y cuarteles, y en todo el país, la comunicación era delito.
Algunos presos pasaron más de diez años enterrados en solitarios calabozos del tamaño de un ataúd, sin escuchar más voces que el estrépito de las rejas o los pasos de las botas por los corredores. Fernández Huidobro y Mauricio Rosencof, condenados a esa soledad, se salvaron porque pudieron hablarse, con golpecitos, a través de la pared. Así se contaban sueños y recuerdos, amores y desamores; discutían, se abrazaban, se peleaban; compartían certezas y bellezas y también compartían dudas y culpas y preguntas de esas que no tienen respuesta.
Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos, toditos, tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada o perdonada.


…………………………………………De El libro de los abrazos
* Texto publicado anteriormente en esta revista literaria

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No confundas la paciencia, coraje de la virtud, con la estúpida indolencia del que se da por vencido.
Mariano Aguiló

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Marta Zabaleta

-Nació en Santa Fe, Argentina. Reside en Londres, Inglaterra-

El color del tiempo

………………A mis hijos Tomás Alejo y Yanina Andrea Hinrichsen

Audacia suave la del árbol sin hojas
que da sombra a los pájaros de otrora

a los pasos
los cuerpos
el suspenso

y
ese cálido
olor de otros tiempos.

………………………………Tomé, Chile, septiembre 2004


El secreto

El pañuelo
que secó sus rostros
………….cayó al mar.

Borrado por las olas
aún acecha.
…………..Desde el panteón.

………………………………Londres, 2011


La muerte

……………….a Analía Pascaner y a su madre

La muerte
está allí
a tu lado
cuchicheando
en tus oídos desgarrados
cómo fue que naciste.

Cómo fue aquel
tu primer grito.
El grito de tu madre.

Y tú callas.


Early Spring

Devolverle al cerezo sus pétalos
al estanque la paz del invierno
quisiera
al aromo prenderle sus flores
y en tu esquina vivir aquel sueño.

A la mente pedirle un reposo
a mi paso que pierda su rumbo
quisiera
todas esas cosas
que había una vez.


O.

……………Dedicado a Olive Cordle (28-12-1921_11- 02- 2011)

Eran las 6 en punto cuando la luna
como fantasma
se evaporaba.
Olive moría.

Saliendo del insomnio yo me embriagué de sueño
a las 6 en punto esa mañana.

Hoy por la tarde
me asomé a su esquina
y su vacío, que estaba allí

salió a mirarme.


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Las palabras salidas del corazón entran en el corazón, pero las que salen de la lengua no pasan de los oídos.
Al-Suhrawardi

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Andrés Bohoslavsky

-Desde algún lugar del mar-

Mamushkas


Con el alma cubierta por un cuerpo y una máscara, o varias
deambulo por este puerto, gris y horrible como todos los del este
pensando en alguien, como una especie de mamushka
que contiene una persona dentro de otra y otra y otra

al fin de cuentas, quien inventó esa muñeca
debió tener una idea parecida
lo que quizás no supo, es que en nosotros el número tiende al infinito
como un lienzo con capas superpuestas que sólo muestra la última
una sonrisa que encubre el odio
un torturador mimetizado en buen vecino
un texto que oculta algo
así vamos por la vida
disfrazados…….camaleónicos……agazapados
todos impostores.

El ruido de un coche doblando en el muelle me distrae
y hace que mis pensamientos se desvanezcan
intento volver sobre ellos, pero ya no puedo
el mundo parece ser otro, no el mismo que segundos atrás
ni siquiera recuerdo el nombre de quien ocupaba mi cabeza
o como llegué hasta acá.

En unas horas subiré al barco y dejaré este lugar
lo que hace la nostalgia no siempre es volvernos tristes.



Impostores en el templo de Odessa

Creí entender que le habían tomado el espíritu
que su alma volaba inquieta hacia arriba
dejando que su cuerpo, sus brazos, sus manos
estiradas hacia el cielo
se sacudieran.

Convulsiones espirituales
pensé.
-Metempsicosis-
me sopla al oído Vladimir.

La señora del maquillaje muy intenso
acomoda su collar de perlas falsas
apaga el celular que se mezcla con el sonido de la campana tibetana
esconde sus medias corridas
ante la mirada sorprendida del hijo del Señor
de la Madre del Hijo
del cordero sagrado
que perdona los pecados del mundo
y del farsante de la primera fila
que miraba encantado.

Hacía calor, salí del templo a fumar
a tomar una cerveza
y pensé en invitarla a caminar
a buscar un refugio para mi alma atormentada.


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¿Adónde vas? ¿De qué regiones vienes? ¿Quién da a tu rostro ese celeste olvido? ¿Qué Dios sin fuego con su luz te viste?
Vicente Gaos

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Alejandro Drewes

-Buenos Aires, Argentina-

Cansancio


Otro domingo perdido
en fulgurante penumbra
como lluvia de plomo
de su largo exilio cayendo.

Y nada más por decir
a los otros desta senda
del asco y la nada.
De la vida cansancio;
de haber arrastrado
este cuerpo, esta voz
por los días de los días.

Este nunca saber cansa
y las plegarias entre todo
cansan. Su filosa daga
hunden aquí las palabras
hasta el fondo
de los fondos
desta infinita
y recurrente
pesadilla.


En tránsito

Se piensa que algo
tal vez permanezca
como trémulas notas
al otro lado del cristal
un rastro de ínsita luz
un pinar entre todos.
Soplaba el viento
de otras edades,
sitiados los huéspedes
en la incierta casa
de amor, como humo
retenidos, como fuego.
Pero todo pasa tan deprisa:
con su oscuro manto
era la noche sobre el día;
abrumaba ya un frágil
claror de luna llena.


Tiempo atrás

Y eso es todo:

una nueva mañana
deshecha en la turbia luz
de sus gasas, de alguien
el gesto que vanamente
llama. De tanto en tanto
acude la voz de los muertos
amados. El camino aquel
otra vez y la sombra muda
de los árboles: cansado
reposa el viajero que fui
entre la flauta del viento
y el ardor infinito
de las últimas hojas.


Instante de nieve

El pobre corazón transita
Los días sin paz. En algún lugar
es muy tarde y se desvelan
tus ojos. En algún punto
la Esfera se tiñe de sangre
y caen las últimas gotas.
Cada mota de aire
respirado torna el cuerpo
milenario, devuelve al pasado
enjoyadas naves robadas
y hundidas, los grandes frescos
nunca pintados. Y en el oscuro
jardín de medianoche cae la nieve
y sepulta las últimas rosas.


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Se dice que el enamorado no ve, porque la pasión le ciega; yo afirmo que los indiferentes son los que no ven, porque les ciega la indiferencia.
Ángel Ganivet

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Eduardo Coiro

-Temperley, Buenos Aires, Argentina-

La lección


A edad oportuna la abuela se lo había dicho a su madre con todas las letras.
Años después su madre pudo explicárselo a ella con la firmeza de un catecismo. Como un saber que no debe ser olvidado:
“Hay que conquistar el corazón del hombre, pero que él no conquiste el tuyo”
No entregar jamás el corazón -ni mucho menos la ilusión- era la consigna.
El tiempo pasó escurriéndose como el agua. Su libertad era tan profunda como su soledad.
En la cola del banco, mientras esperaba su turno para cobrar la jubilación. Escuchó la conversación de dos mujeres jóvenes que hablaban de cómo “Enganchar un tipo”.
Quiso hablarles pero se le hizo un nudo en la garganta.
Decirles que no es así. Qué el amor no es enganchar al otro.

Lamentó una vez más no tener hijos ni nietos para cambiar la lección.


Florecido

El hombre la había arrancado de su vida como se arranca a un yuyo indeseable en el jardín.
Con la misma brutalidad en el tirón, tratando de arrancar la raíz de cuajo. Sin sentir nada.
Al otro día, justo al otro día. El hombre plantó en su lecho a una muchacha bella como una azalea. La mujer se marchó prontamente sin echar raíces en su vida.
No se quedó quieto. Siguió plantando bellas mujeres que se marchitaban antes del nuevo amanecer.
Nadie pudo crecer ni florecer en ese lugar. Su vida era un jardín desierto al que regaba inútilmente antes de anochecer.

Hasta que percibió esos movimientos adentro. Esos pujos que sintió por todo su cuerpo y que se ramificaban de noche a día con la velocidad implacable de la naturaleza. Y eran la luz y esa tibieza que anuncian una primavera cercana.
El hombre se vio a la siguiente mañana en el espejo y comprendió lo que sucedía.
No había logrado extirpar bien las raíces de ella. Su amada.
Sus brotes se abrían paso por sus poros y estaban a punto de estallar en flor.

-Sólo pido que las flores sean del color de sus ojos. Pensó resignado.


Quería escribir

Él necesitaba escribir.
A primera hora, cuando los zorzales cantaban a la primavera. Mientras su mujer e hijos dormían...
Él quería escribir.
Hasta la media mañana al menos, cuando empezaba a escuchar a su mujer que protestaba desde la cocina:
-“A la carnicería hay que ir con plata”.
-Seamos vegetarianos y felices –le contestaba a los gritos desde la habitación.

No tuvieron que cazar para comer perdices.
Ni dejaron de ir a la carnicería.
Ni fueron felices.

Él, no escribió nunca más.


Mascarones

Ese hombre dobló en la esquina.
Su mirada podía verse perdida, como viendo en otra parte, en otra época.
Hablaba solo.
Gesticulaba con sus brazos levantados, daba órdenes a seres del aire.
-Sólo vemos mascarones de proa.
(Me pareció oír cuando pasó a mi lado).
Nada ni nadie puede decidir el rumbo. Algún destino consciente y compartido…
Cuánta soledad de alta mar o de desierto se ve a cada paso. Completé en imágenes a mi modo.

Mientras, lo escucho alejarse con pasos que parecen crujir sobre una cubierta de madera.


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Las ilusiones tienen tanto valor para dirigir la conducta, como las verdades más exactas.
José Ingenieros

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Gustavo Vaca Narvaja

-Córdoba, Argentina-

Disfrazada

Disfrazada de oro

La elegante tiranía de tu belleza
se irguió clandestina entre aplausos
Fue un respiro glorioso, ante un ahogo de embeleso
Fue, cuando la ovación de tu mirada tímida,
cubrió de luz, la debilitada rutina
entre emanaciones etéreas, de un abismo ambicioso

Disfrazada de sorpresa

Dejaste que la generosa solemnidad, de tus insolentes senos
naveguen, en la misma barca, sobre oleajes mansos
acariciados por plegarias del deseo
como un hábil diplomático, del éxtasis presente

Disfrazada de arte

Tu cabello azabache, seduciendo tu cuello
halagó con delicadeza, su tallo
Mientras emerge tu silueta, en oposición al horizonte huérfano
festejando playas, mágicas de fantasía

Alejada en silencio, disfrazada de
Arte-sorprendida-de oro
Viajas en mi barca


Sonrisa

He asistido, al atrevimiento hechicero de tu sonrisa
Perplejo, tomé el plumaje del decoro
sin esperar alboradas, o crepúsculos que interfieran
Me llevé a la memoria fresca, tu serena expresión
Y, en la pureza de una indecisión culpable
Sumergí en perennidad, el destello delicado del recato
Convencido que la morada de la simpatía
expira fantasiosa, si no es apresada
Te llevé al palacio de la sabiduría
Porque será allí, donde
deslumbre, el manantial de tu sonrisa
como ensayo tenue
De una leyenda


¡Tu piedad…!

¡Ah…mujer!
¡Mujer!, que perduras en el lujo eterno del consentir
Con el gesto puro, de una piedad generosa…
¿No te cansas de tu inocencia?

Tienes la magnificencia inigualable del perdón
Del perdón que ofreces, con tus palmas abiertas
Y abrazas sin temor, ni recelo, al pecador
Avanzas decidida al juego absoluto del amor
Segura. / Casi ciega. / Encendida de magia pura
Aciertas que el amor se malgasta, o se engrandece
Se incorpora exuberante, o se desecha por siempre
Pero no admite que lo ignores.
Menos aún…
Que lo desprecies, y lo sabes… porque lo vives

Surgida del amor, mujer,
cuando te acompañe esa vibración irresistible
que ahoga y rejuvenece;
verás en ella, cuando te habite, un esplendoroso albo,
asomado con el sigilo de una pasión despabilada
Pedirá tu amor, que protegido está,
en el capullo virginal que entregas inmaculado,
sin importar el final del tiempo, que regalas
¡De nada vale ya mujer!
El temor a los años, sitiado a veces, en rutinas o tristezas
Es sólo la cáscara, quien caduca y se desgasta en hoja seca,
porque tu alma… eternamente joven
lucha contra esa llaga perenne y abierta
que divide la vida en dos y rueda sin cesar y cansancio
¡Ah…mujer!
¿Será que la juventud… se malgasta, apresurada
justificando la premura, sin considerar que siempre
habrá una madurez floreciendo lentamente,
con su belleza resignada?
¡Guarda silencio mujer, aunque le mientas,
al mercader de ilusiones!
¡Él¡
Se asusta de tu grandeza y escapa temeroso
¡Tú!...
Entras al reino de lo eterno,
abriendo tu corazón generoso,
porque eres la única luz… entre las sombras
¡Ah…mujer!
Mujer, que perduras en el lujo eterno del consentir
con el gesto puro de una piedad generosa
¿No te cansas de tu inocencia?
¿O tu piedad?


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En manos del corazón, el intelecto se vuelve inteligente, es una transformación absoluta de energía, ahora la persona no se vuelve intelectual; simplemente se vuelve sabia. La sabiduría nace del encuentro del corazón y el intelecto. Y cuando has aprendido el arte de sincronizar los latidos de tu corazón con el funcionamiento de tu intelecto, tendrás el secreto en tus manos, la llave maestra que abre todos los misterios.
Osho

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José María Pallaoro

-City Bell, Buenos Aires, Argentina-

Memorias


Todavía no empezamos
y algunos se quieren retirar

y escribir
sus memorias


Hijos

Tuvieron sueños
En verdad los tuvieron

Ahora raíces
desperdigadas
por tierra
por río

En sus hijos


Mundos

Ellos son de este mundo
Nosotros somos de este mundo
Y este mundo
¿de quién es?


Espaldas

La niña dio su testimonio

El cazador había matado
a su madre
de varios disparos

Los fiscales certificaron
el acelerado avance
de los traidores

Hay que meterse
en el terreno
embarrarse

Hacerlo sin tibiezas
e incluir la espalda del otro


Paseo

Gritó que lo iban a matar
Y lo subieron a un auto

El paseo dura
hasta el día de hoy


Tabaco y vino

Celebrábamos la ceremonia
del tabaco y del vino
para estudiar
la realidad
social argentina

Pero los monopolios
nos quieren
aguar la fiesta

Tenemos
el proyecto de eliminar
la publicidad
para disminuir el consumo

Otra alternativa:
el tabaco de verdulería

La lechuga y la papa
siguen a buen precio
y en el mercado negro
se negocia por una francesa


Textos del libro Setenta y 4. El Suri Porfiado Ediciones, mayo 2011

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Si hubiera más políticos que supieran poesía y más poetas que entendieran de política, el mundo sería un lugar un poco mejor para vivir en él.
John F. Kennedy

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Alfredo Luna

-Buenos Aires, Argentina-


la verdad es un pozo de pena


no sé dónde voy entre olas de música
que se hunden como luz gigante y rota.

busco lo más remoto de mi nombre,
el eco mudo de mi sangre; una mísera patria.

tu Dios es una mentira que esplende, punza
y me confunde;
por eso, dejo el alma donde arde esta vigilia.

……… * * *


el cielo, inmaduro, amaga una tormenta

llueve en mí: el agua se crispa en reproches de azufre
y es mi cuerpo este esplendor en ruinas,
hay una sierpe degollada
que rueda por mi sangre hasta la página
por apenas una gota de belleza que diluya en la bruma
la forma con que amaso el delirio.

dejo la vida en las puntadas de esta trama;
la parcho con restos de caricias sin memoria
con el vacío que me colma de viento
voy armándome,
tejiéndome con palabras de miel, de acíbar y con lo mudo
por culpa de esta obstinada tara de vivir.

empiezo cada vez desde mi fondo ebrio de miedo
amarrado a mi desdicha.

amago el último gesto. me entrego. no basta.

……… * * *


el pecado no me necesita


cada palabra es un disparo
cuando rezo por ti
amémonos, mintamos la eternidad
esta noche, Dios tiene miedo

……… * * *


bendita la impúdica belleza de tu cuerpo


a zarpazos de amor me expulsabas del exilio
y te soñaba dueño del cielo
y yo, de tu gloria.

era mío el imprudente júbilo
de las inefables Hetairas del cielo
y los faunos del infierno protestaban de alegría:
ávidos comensales de tu sexo, deliciosa fruta
codiciada por la muerte.

nunca he visto Dios tan desolado

……… * * *


merodea una plañidera


mi boca dibujaba tu cuerpo en tres días de penumbra
y sus tres noches cortadas por el silencio.
voy mordiendo mi deseo cuando tu nombre
sube como luz agria que se extiende por la sangre.

un goce malvado va rompiéndome
y dispersa mi porvenir en esta quejumbre:
una palabra tuya no bastará para sanarme ni ahora. ni nunca.

……… * * *


tu palabra remeda un fulgor


ahora besar y decir son gestos tardíos
aunque la dicha se abra en mí
como algo más eterno que el viento;
aunque caiga de tu nombre
ese cardumen de panes que prometiste


……………….............…………Del libro vigilia hereje, 2011

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La fuente de todas las miserias para el hombre no es la muerte, sino el miedo a la muerte.
Epicteto

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Francisco Garzón Céspedes

-Madrid, España-

Un amor de pareja para volver a fundar el mundo

Cuando mis padres llevaban décadas, las circunstancias obligaron a mi madre a residir en la capital, mientras mi padre quedaba en la provincia. Me hallaba yo a la espera de un juicio relacionado con la casa donde vivía, que no debía permanecer solitaria.
Mis padres, sin verse, mientras más tiempo, más desesperados.
Pasados seis meses, mi padre decidió dejar por unos días sus responsabilidades y viajar. Como no tenía la certeza de conseguir pasaje, no avisó. Estuvo tres días en la estación, y fue un viaje de muchas horas, extenso y agotador, lleno de incomodidades que se sumaron a las setentaidós horas para lograr pasaje. Cuando mi padre arribó a la capital, todavía tardó dos horas en llegar hasta donde mi madre y yo.
De madrugada, cuando por fin mi padre, con más de cincuenta años, se detuvo delante del muro que rodeaba la casa, no tocó la campana, sino que saltó y ya en el jardín, aunque se hallaba extenuado, con hambre y sed, tampoco tocó. Se sentó a aguardar.
Horas después, cuando mi madre abrió, lo encontró en un banco, acurrucado, porque hacía frío. Mi padre la miró y al abrazarla le dijo: “No toqué por no asustarte.”


Ella y él y el oso de peluche

Ella aparece al anochecer con un oso. El oso tiene cara de buen animal. Es un oso rosa y gris. Un regalo para él, que se queda perplejo. Un oso de peluche. Un oso para niños muy pequeños, y él es un hombre, casi un adolescente todavía, pero un hombre. Ella es mayor que él unos cuantos años, y está llegando a esa habitación del hotel, una de las dos que ha alquilado en aquella ciudad de provincias. Ella es profesora. No profesora de él. El hotel, donde no hacen preguntas, es mezquino. Y los dueños se aprovechan de lo que intuyen. En las habitaciones que les alquilan ni siquiera hay sábanas, fundas, toallas. La que le ha tocado a él da hacia la calle y, por no tener, tampoco tiene bombillas. Él deposita el oso sobre la mesilla de noche mirando hacia la cama. “Para que aprenda algo.”, dice.


Cuentos tomados de Cuadernos de las Gaviotas Nº 17, mayo 2011. Colección editada por CIINOE Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica / Madrid / México D. F.

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El hombre que no se contenta con poco, no se contenta con nada.
Epicuro

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Sergio Borao Llop

-Zaragoza, España-

No me busquéis

Cuando, olvidados ya de mí y de mis quimeras,
tal vez echéis de menos mis manos en la noche.
Cuando, perdidas ya las pistas de mi risa,
caminéis por el filo de una voz enemiga.
Cuando mueran los trigos.
Cuando desaparezca…

No me busquéis en casas decoradas
por artistas del lujo y el boato.
No me busquéis en cálidos despachos
ni entre alfombras, cortinas o lámparas antiguas.
No me hallaréis tampoco entre las gentes
que, despreciando al hombre, conversan vanamente
con vacías palabras que nada significan.

No estaré con aquellos que filtraron
(sin piedad, sin rubores)
gota a gota la sangre de los pobres
para hacer de cada vena un instrumento
de riqueza enterrada en sus bolsillos.

Buscadme en el sepelio de una hoja
brutalmente arrastrada por el viento.
Tal vez en las aceras, entre las multitudes,
solo,
contemplando el ocaso de un insecto
o el cambio de colores de un semáforo.

Ahogándome quizás tozudamente
en gigantescas fuentes de nostalgia,
o prendido de un silbo
recorriendo recuerdos.

También me encontraréis enredado en la hiedra
que crece por los muros del eterno
rayo que hirió mi piel y no se apaga.
Tal vez esté subido en una estrella
o escarbando la tierra malherida
o cantando a la luna mis desvelos
o arrullando las aguas del arroyo
o a la orilla nocturna de ese mar compañero
de viajes y esperanzas, de ese mar que me ama.

Jugando con las ninfas sobre una flor de loto,
en el curso de un río al norte de mi aldea,
comentando con un almendro amigo
las últimas promesas del otoño
o el tono grisverdoso del crepúsculo.

Allí me encontraréis sinceramente vuestro
si me buscáis en pie, sin veleidades.

Quizá malhumorado, alegre, deprimido,
confuso, triste, solo, emocionado,
feliz, cansado, incierto…
pero vivo.


Ojos sin nadie

Dicen que un abrigo negro se lo llevó una noche,
que una sombra mortal iba envolviéndole,
que una estrella fugaz lloraba su destierro.

Supo entonces de plazas donde la luz no existe,
conoció las palabras carentes de sonido,
habitó las vertientes del olvido.

Una capa negra, dicen, se lo llevó despacio
a una ciudad de huecos corredores
y vastas avenidas en penumbra
y velos que se pierden tras todas las esquinas.

No le veréis mañana, será otro;
otro su corazón, otra su piel, su fiebre.

Pues dicen que una noche
se perdió entre otras calles
y unos ojos sin nadie se lo llevaron preso.


La habitación cerrada

La habitación cerrada es mi condena.

Las palomas ausentes mi destino.

Escribo como un envenenarme.
Como quien se arroja ciegamente
al fondo de un profundo precipicio;
contra la luz encerrada en las ventanas.

Como quien hunde el cuerpo en alta mar
sin esperanza alguna de regreso.

Como un prófugo a través de la nada.

En cada verso dejo
el sedimento espeso de la sangre.

Me voy crucificando en cada sílaba.

Como un cuchillo inverso me penetro.


……..poema
…………………….balcón
abierto a los infiernos.


Poemas de El rostro prohibido
Textos tomados del blog del autor: http://sergioborao2011.blogspot.com.es/

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Quien añade sabiduría añade dolor.
Eclesiastés


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Sebastián Zampatti

-Tandil, Buenos Aires, Argentina-


Estás quieta en el rincón de la habitación,
desnuda, refugiada de la luz que lucha
por ponerte algunas sombras
y hacer más cierta la belleza que tú escondes.
No miras más que una ventana
en la pared opuesta y estás triste
como si todo hubiera muerto esta noche.
¡Con cuánta destreza construimos esta soledad!
¡Con cuánta precisión!
Sólo una cortina dejándose amar por el viento
parece tener vida en este cuarto
donde velamos los instintos agotados,
desgastados y viciados de reproches y renuncias.
Detrás nuestro, nuestros pasos, volviendo a la muerte.

……… * * *


Todo se ha marchado hacia un puerto
desconocido y lejano, solitario,
sin faro ni habitantes.
Todo ha muerto en la ceguera de un ave
que ha olvidado las nubes y el cielo.
Está, detrás de cada gota, la lluvia en las ventanas.

Hoy es la tarde, la noche, pero nunca la mañana.
Es de día aunque no te vea ni te sienta
más que como un ausencia lejana.
De pronto te has ido, dejándome solo
en la compañía de toda esta gente que no me siente.
Quien eras ya no soy.

Todas las tumbas repiten epitafios en este cementerio
vacío y sin sobresaltos.
Entre estos mundos estamos los dos
y los dos somos dos mundos en diferente órbita.
Era tu pez.

Y hoy respiro con lo que puedo
un aire viciado y húmedo
que sólo alcanza para dejarme esta nostalgia del agua infinita de los mares.
Fuera no hay lluvia que baste para lloverme
como me llueve dentro de mi propia casa.
Debajo de mi propio techo no estoy en mi propia casa
Quien sepa alimentarme me salvará del hambre,
mas nunca de la soledad.

Hay un animal durmiendo la siesta en tu regazo,
donde yo solía recostarme por las tardes.
Afuera todo es tristeza y frío y humedad,
adentro, sólo el calor tibio de una chimenea me acompaña.
Toda la leña que junté para abrigarte,
hoy es triste recuerdo una tarde que volví al hogar
sucio, a salvarme del frío en tus sonrisas.
Los pobres, ahora, son más pobres, y los ricos,
más miserables.

Todos los hombres son el enemigo,
todas las mujeres, tu recuerdo.
Quien ha muerto alguna vez en esta vida,
toda la vida seguirá estando muerto.

……… * * *


Poeta, que tus versos no mueran
en la indiferencia o la ignorancia.
Quien te lea ha de sentir verdades aunque duelan.
Llena tus versos de flores, pero más de espinas.
Brinda alas a tu poesía y déjala que vuele,
que su propio destino lo decidan ellas.
Nunca te aferres al pasado más que para inventar un verso,
ni sueñes un futuro que no rime con tu noche.
Sólo escribe; en tu soledad vive de tus letras.
La fama es más puta que compañera, no la quieras
más que para un rato en tu cama.
Tu canto, que sea valiente, que enfrente al retractor,
y al enemigo, pero más que a cualquier otro,
al indiferente, porque al menos,
tu enemigo tiene algún sentir y eso le cuentas.
Poeta, eres y serás por siempre.
Tu jaula serán tus versos: no tú, sino ellos, volarán.
Tus piernas habrán de llevarte tan lejos como sea, pero tus versos
no serán la mula de tu nombre.
Escribe, rima y sueña en tus papeles hasta que el
día llegue de tu muerte. Muere tú, Poeta,
sabiendo que no habrá muerte para tus versos.


Del blog del autor: http://enamoradodelrayo.blogspot.com/

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Yo no te pido nada, yo no te acepto nada. Alcanza con que estés en el mundo, con que sepas que estoy en el mundo, con que seas, me seas testigo juez y dios. Si no, para qué todo.
Idea Vilariño

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María Cristina Noguera

-Pergamino, Buenos Aires, Argentina-

……………Memoria

Madres mutiladas

Yo las he visto
a ellas, a esas madres
con alas apagadas
andrajosas de esperanzas
arrastrando recuerdos
desgajados dolores
del feroz pasado.

Yo las he visto
a ellas, a esas madres
con su lucha titánica
con pesadillas de murciélagos
cargando su escrutado coraje
¿Quiénes robaron sus crías?
¿Quiénes cerraron las puertas?
¿Quiénes sembraron ese infierno?


Los que mutilaron a las madres

He visto las tumbas
de ellos, los asesinos
los que robaron las crías
con pertinaces poderes
con delirios de dioses
negociando con demonios

He visto las tumbas
de ellos, los asesinos
sobre sus despojos no hay nácar
ni siquiera hay orquídeas
solamente vibra el dolor
de ellas, las que lloran
a sus hijos desaparecidos.

……… * * *


Desnudo palabras para mi amigo

Somos el ayer y los recuerdos
la nostalgia que moja nuestra infancia
las lágrimas que derramamos
dos castañuelas que cantan

Somos azul y verde esmeralda
los caminos que recorrimos
la melancolía que transitamos
tardes grises que compartimos
tantas ausencias que llevamos

Vos y yo somos un cofre de sentimientos
que germinó en esta amistad querida
mi atardecer se dibuja con el tuyo
luego juntos moldeamos la vida

A veces somos mar o río manso
los dos un plácido lago de palabras
tus consejos enhebrados con los míos
Somos tantas cosas Tantas
Somos Amigos


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La actividad más importante que un ser humano puede lograr es aprender para entender, porque entender es ser libre.
Baruch Spinoza

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Joan Mateu

-Escritor nacido en Girona. Reside en Barcelona, España-

El regreso del montañero


Después de aquella expedición de tres meses y medio regresaba a casa con unas ganas enormes de hacerle el amor. Los días pasados en lo alto de la montaña y los esfuerzos realizados, lejos de haberle debilitado, parecía que habían actuado de reconstituyente, sintiéndose pletórico y ansioso. Cada noche había soñado que la tenía en sus brazos con tal intensidad que por las mañanas parecía que notaba su olor.

Nada más llegar a aeropuerto la llamó y anunciándole su llegada le gritó al teléfono, deletreando con voz estentórea, "PRE-PA-RA-TE". Ella lo recibió en salón, al cabo de veinticinco minutos, con una taza humeante en su mano derecha.


Eclipse de artesanía

Estaba absorto mirando al cielo con una mano ejerciendo de visera, protegiendo los ojos de los fuertes rayos solares. Al preguntarle qué hacía, me respondió lo obvio:
- Ya ves, mirando al sol.
- Eso ya lo veo, pero ¿qué miras realmente?
- El eclipse - respondió lacónicamente.
- Pero, hoy no hay eclipse - respondí - de haberlo, yo lo sabría por los periódicos o por alguna de las revistas de astronomía a las que estoy suscrito.
- Tú observa y lo verás…
Puse la mano de forma que no me cegara la luz y oteé el cielo sin ningún resultado.
- Lo siento, pero no veo ningún eclipse.
- Es que lo haces mal. No pones bien la mano.
- No entiendo nada - dije mientras me contorsionaba con la mano en alto.
- Debes sostener la mano recta y la vas corriendo muy despacio de forma que vaya tapando el sol, primero con los dedos y luego con la palma. De esta manera consigues un eclipse perfecto.
Al ver mi mirada de sorpresa y mi semblante en el que se podía leer que creía que se había vuelto loco, me dijo muy serio y circunspecto, mientras desplazaba la mano sobre sus ojos:
- Estamos en una época en la que se valora mucho la artesanía. No sería de recibo que los eclipses no se pudieran manufacturar. Yo acabo de conseguir uno, realmente espectacular, y además, hecho a mano.


El mensaje en la botella

Las olas llevaron a la playa aquella botella con el mensaje en su interior. Con mucho cuidado consiguió sacar el papel de dentro y lo leyó:
“¡Socorro! Estoy perdido en una isla desierta. Llevo más de un año tirando botellas al mar con mensajes y estoy desesperado porque el mar me las devuelve”
Con parsimonia garabateó unas palabras en el mismo papel. Lo enrolló y metiéndolo dentro de la botella la tiró al mar lo más lejos que pudo.
Añadió: “Te entiendo, a mí me pasa lo mismo”


Los hombres con alas

No se sabe si fue producto de una mutación hormonal o quizás fue una variación del ADN en algún experimento poco controlado, la cuestión es que empezaron a ser habituales los nacimientos de hombres con alas.
Esto creó confusionismo y también envidias. Las facilidades de desplazamiento, la nula polución y los ahorros en viajes, fueron factores determinantes para que se fueran introduciendo rápidamente en la sociedad.
El hecho de que cada día hubiera más hombres con esta característica, hizo temer una dominación de los alados, lo que creó temores en el resto de la población. Sin embargo todo se solucionó cuando se pusieron de moda los colchones de plumas.


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Hay momentos en los que todo va bien: no te asustes, no duran.
Jules Renard

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Rodolfo Leiro

-Buenos Aires, Argentina-

Sueños

Yo he corrido tras los sueños
con empeño verdadero,
desde el impulso primero
y avalado por empeños,

hurgué los rostros risueños
con mi utópico llavero,
tuve un prisma de viandero
en mi corazón de ensueños,

duendes que fueron mis dueños,
gnomos de haces extremeños
de aquel tropo de mi adverbio

y ya en pleno ocaso incierto,
sigo husmeando el punto cierto:
¿Yo fui vida o fui proverbio?


Ausencia

…………… “Ávido de borrar hasta la ausencia” - Pablo Neruda

En mi caso especial, si consiguiera
borrar estas ausencias materiales,
de mujeres que fueron pedestales,
imperiales del ciclo de mi esfera.

¡No fueron una más! Fue primavera
ungida de los soplos espaciales,
fueron regias estampas colosales
mi pecho, hasta mi pulso, mi bandera;

no las puedo olvidar, van a mi vera,
caminan con mi paso por doquiera,
les hablo cada día, insomnio mero,

las llevo en mi latido, en mi quimera
y seguirán conmigo hasta que muera
rodando en la carroza de un, ¡te quiero!


Al que le quepa el sayo…

¡Privilegio de los bardos derrotar a la impotencia!
Patrimonio de su estirpe abatir agravios lesos
y en un amplio planetario de carmines y de besos
retornar, por cada injuria, por su tísica evidencia,

un soneto de mi trova, de su clásica indulgencia,
de mi típico salterio, de sus lúdicos procesos
que devienen de las cunas o de cítricos decesos
macerados sobre labios en amantes turbulencias!

Que mi canto no declina por aviesas consecuencias
de las fobias dulcamaras y sus túrbidas anuencias,
de los pútridos perfiles en sus páramos impresos;

de los garfios insaciables, infectadas temulencias.
¡Qué jamás sabrán del Duomo de las alfas confulgencias!
¡Y que sigan de por siempre de su propio zumo presos!


En el desierto

Es sin duda mi amiga que he soñado
aquel desnudo amor en el desierto,
bajo un cielo de Lunas descubierto
y un añil de caricias despeinado;

vagábamos los dos en un dorado,
en un vago rincón de cielo abierto
ensayando el sinfónico concierto
que rima con un pecho enamorado;

de pronto, me supe recostado
sobre tu joven cuerpo empecinado
en brindarme tu virgen geografía,

mientras el sol gritaba ensangrentado
y el sello de tu beso explosionado
a mi interno recinto seducía!


Sonetos del libro Rimas insolentes. Creadores Argentinos, agosto 2011

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Ni el pasado ha muerto
ni está el mañana
ni el ayer escrito.
Antonio Machado

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Victoria Asís

-Nació en Entre Ríos. Reside en Magdalena, Buenos Aires, Argentina-

Transformaciones


Yo sé que mis versos no son tales
si no entramo la magia que llega de sus letras
si no acoplo su decir a mi escritura.

Yo sé que al contacto de su acento
se disuaden las dudas
y se convierten en ondulantes sensaciones

que habitan el espacio y se quedan en el alma.
Los versos erosionan y terminan siendo ese flujo
perfumado hecho palabras.

Yo sé que no hay nada material en el encuentro
sólo un halo de fragancias recicladas
en aliento al pronunciar el nombre que nos iguala
en el arte creativo, recurrente.
 

Melodie

Esa mano que fluye y me recorre
dedos como fuentes mojándome, aquietándome
mi piel espera ese racimo de caricias.

Todo lo que sueño,
todo lo que anhelo y nada más. . .


Hoy

Hoy que me resigno verlo a la distancia
desconstruyo mi universo.
Dejo el prefacio desnudo y huérfano sin alegorías
sin colores.

El pentagrama desprovisto de claves y de soles
me propone dejar de buscarlo en los sonidos y
en cada melodía.

Soy habitante del silencio.
Desvalida, muda, agonizante, con el sonido
de estas teclas que marcan el ritmo
de mi sangre.

En la penumbra del recuerdo y desde allá
se apodera de la brusca pulsión
que encabrita mis ensueños y la emoción.


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Observar las disciplinas humildes. Fidelidad en las pequeñas cosas.
Marguerite Yourcenar

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Mónica Maud

-Santiago del Estero, Argentina-

La torre


Visité la mezquita por mera curiosidad.
Las palpitaciones de mis ancestros así lo imponían y hube de obedecer. Hacía frío aquella tarde, cuando tuve que quitarme el calzado para entrar y abrirme paso en medio de devotos que, desordenados, y en cuclillas, oraban en voz baja. Busqué un rincón desde el cual observar sin ver vista.
Un niño se acercó y me dijo unas palabras en yidish, creí entender que me guiaría y lo seguí. Me condujo, en efecto, hacia un pasadizo oscuro, cuya entrada señaló con su dedo pulgar y se marchó. No tuve más remedio que ingresar. Mientras caminaba con extrema lentitud y cautela, luces de colores salían de las paredes y formaban figuras que yo presumí humanas. Para mi sorpresa, no sentí temor, una fuerza indescriptible me arrastraba; inevitablemente.
No recuerdo en qué instante cerré los ojos, encandilada por los haces que se hacían cada vez más intensos; lo cierto es que la torre de piedra caliza vestida de ocre apareció imponente ante la pequeñez de mi figura.
Dudé si debía seguir adelante; con el último paso todavía en ciernes tuve la sensación de navegar en medio de aromas familiares. Una tibieza tenue me tomó entre sus brazos hasta el límite de no sentir mi cuerpo que se iba disipando en la penumbra. No sé cómo llegué a estar de pie dentro de aquella torre, no sé cuánto tiempo hubo transcurrido entre mi entrada a la mezquita y aquella torre, no sé ni deseo hurgar explicación alguna.

Parada en el centro de un escaso recinto plagado de luz, no ya de penumbra, escuché la voz de mi madre, quien me decía que había anhelado esta visita mía. Y comenzó un monólogo feroz de regaños doloridos, de despedidas inconclusas, de enseñanzas no impartidas, de heridas que sangraban.
La voz de mi madre, un recodo de paz…terminó quitándome las congojas escondidas y sirviéndome una armonía desconocida por mí hasta entonces. La caricia de sus manos, luego de mi desenfrenada purificación, inyectó en este espíritu la gracia melodiosa del sueño bienhechor. Y dormí. Debí permanecer dormida por mucho tiempo, porque cuando desperté, la audacia de viajar a lejanas tierras sólo para ver una mezquita, heredad de algún antepasado, se había derrumbado frente a la cotidianeidad impecable de mis días.
Mi lecho, humedecido por un sudor perfumado y yo, vestida en ropas de calle. Las sombras retornaron a mí lado, pero ya no eran las mismas; y, sin siquiera pensar, salí de mi departamento. Arribé al cementerio dos horas después, debí haber dado infinitos rodeos, y busqué la tumba de mi madre. Había en ella una rosa fresca y…un ramillete de alelíes, su flor preferida, me abría la portezuela del único nicho vacío del panteón familiar. Comprendí. Quise quitarme antes los vestidos. Ya estaba desnuda.


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Siempre se ha de conservar el temor, mas jamás se debe mostrar.
Francisco de Quevedo


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Jaime Villanueva Donoso

-Viña del Mar, Chile-

Entre las nueve y las diez de la noche


Yo quería que amaneciera tarde,
me encerraba
en la idea
de quedarme hecho piedra
en un rincón del acontecimiento
inevitable,
pero antes de tener tiempo
para afirmarme en algo
ya estaba ahí
peleando con este problema
que significa salir a la calle
doblemente asustando
por lo falso y por lo triste
de tener la razón
en esperar el fracaso
de los sueños
que tuvo alguien igual a mí.

Solamente hoy
fui tan feliz
entre las nueve y las diez de la noche
cuando tocaba en una guitarra
una canción del viejo Salvatore.

Ya es medio día y pasa el tiempo,
pero no el dolor de cabeza.

Solamente ayer
fui tan feliz
entre las nueve y las diez de la noche
cuando veía una película
de hombres libres sin clases sociales.


Si miro bien al interior de los cajones escritorio

Sale el sol
Corre agua
Amanece – despunta la matina
Florecen
Se ríen
Todos van
Que bonito el lugar y eso que no es elegido.


Como dicen por ahí: de poeta, pintor y loco todos tenemos un poco, pero yo no estoy loco

¡Ya!
¿Van a poner los pies en la tierra
o se los pongo yo?
Es cierto que se me acusa
De no hablar correctamente
Y de decir una cosa por otra.
La verdad, no sé.
Reconozco, eso sí,
Siempre haber hablado
A un alguien
A un zapatero
A una madre
A un gordo en el paradero
A una jirafa disecada
A un dirigente de la CUT
A un chofer que no respetó la luz verde
¿Y qué? (me pregunto en las noches)
Se me acusa injustamente de acusarme solo
Y de inventar mis propios enemigos,
La verdad, no sé.

Reconozco, esta vez,
Haber discutido
Con una lechuga mal lavada
Con formas impersonales del verbo
Con números primos
Y todos juntos.
Quizás por eso ahora hablo en forma tranquila,
No quiero que me mal interpreten,
Hay señoritas mirando,
Me declaro inocente,
(siempre y cuando eso sirva para algo)
En serio no se dan cuenta. (?)
¡Ya!
¿Van a poner los pies en la tierra o se los pongo yo?


…….......…………Textos del poemario Los Silencios Bien Guardados

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Estamos hechos de la misma sustancia que los sueños.
William Shakespeare

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Horacio Urbañski

-Berisso, Buenos Aires, Argentina-

Bailando


Una zamba y sus acordes
hacen que extraiga el pañuelo,
justificando un desborde,
que es parte de mis desvelos.
Y si llega a ser “carpera”
el ritmo se hace presente,
la guitarra se acelera
tiene en la cueca, un pariente.
Y con música aparcera
deberé borrar el nunca,
bailaremos chacarera
simple, doble, quizá trunca.
Lo que prosigue destaco,
su alegría es lo que admiro
zarandearemos un gato
sea de uno o de doble giro.
Venga un gato correntino
con cadencia melodiosa
sigue presto un escondido
con una moza donosa.
Tomaremos un descanso
después de tanto entrevero,
la Tonada es un remanso
o acaso, un Loncomeo.
Añado sapucay más fé
y con guainas muy coquetas,
bailaremos chamamé
polqueado, lento o maceta.
No olvido la Chamarrita
entrerriana por demás,
con gurisas muy bonitas
que no pierden el compás.
De Jujuy me está llamando
el tres tres del bailecito
y me sumo, coloreando,
girando un Carnavalito.
Los Remedios curadores
Pampeano y Catamarqueño
enlazan muchos amores.
También alivia el Norteño.
Ser bonaerense me incita
a proseguir sin querellas,
entonando Vidalitas,
bailando Triunfos y Huellas.
Firmezas con La Firmeza,
con el Palito y El Prado
y la Jota Cordobesa,
me tienen entusiasmado.
Las Fiestas Patrias arriban
se halaga la Tradición,
la obligada alternativa:
Bastonero y Pericón.
Con mi danzar encendido
que a lo nativo se aferra,
este paisano está herido
por las danzas de su tierra.

………………………………11 de noviembre de 2011


Gauchesca

Huinca pampa ya bichoco
yo diría, chamuscao,
algo tirando a morocho
con un pasao, mesturao.
Nunca quise matrerear,
andar con chifle y mamao.
No me pudieron arriar
ni estuve nunca embretao.
Abrazado a la vigüela,
tomando algún cimarrón
hago brillar las espuelas
cuando danzo el pericón.
Si es Gato, una rilación
a veces llega a leyenda,
mi floreo, es un facón
estremeciendo a mi prienda.
No pijotearé palabras,
si hay que entropiyar frases,
que las estrofas se labran
baquianas, con mucha clase
Ahi-juna, que este paisano
un decidor que arremete,
es de pialar y en el llano
con las coplas, acomete.
Sin rodeos. No transita
ni cabalga un mancarrón.
Mi paisana, que es bonita,
se endulza con mi canción.
Mis palabras, son un poncho
que entibia un decir sincero
y yo me pongo rechoncho
de las achuras al cuero.
Mi expresión no es un bagual,
difundanlá, como un pingo,
criolla, sincera y cabal,
no tiene nada de gringo.
Afirmo que esta esperencia
con entusiasmo se engancha,
cualquiera sea la audiencia
yo suelo hacer *pata ancha*.
El rebenque bajo el brazo
pues no soy ningún sotreta,
siempre dispuesto al abrazo
en una amistad que aprieta
Canejo con tantos dichos,
bien armados, *de mi flor*
¿Será que porto un gualicho
que conjuró a este cantor?
¡Huija! arribé al deslinde
armando una melodía,
una limeta p´al brindis
que será en la pulpería.
No recula este peón,
amalaya, si ansína juera.
Me iría hasta el socavón
con el apero, a mi vera.
Vicharé juerte el futuro
caminaré sin careta,
quiero vivir sin apuro,
sin ninguna manganeta.
Cocinaré un pucherito
mientras bailo en la cocina,
chacareras, bailecitos,
con mis versos y mi china.


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Esta guitarra en que toco
tiene boca y sabe hablar.
Sólo los ojos le faltan
para ayudarme a llorar.
Arturo Franco (Folklore de Catamarca)

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Salomé Moltó

-Alcoy, Alicante, España-

Vuelta a casa


Corría rauda una lágrima por su mejilla; él mismo estaba asustado, le habían pegado y amedrentado. Esperaba más golpes. Pero en ese momento el niño miró hacia la puerta que se abría renqueando como de costumbre. Entró la madre aterida de frío, sus ojos se fijaron en el “hallar” que seguía apagado, ni una ligera lumbre calentaba el ambiente.
No había recogido mucho dinero delante de la Iglesia, esa mañana. La gente va cada vez menos a misa, se decía. El marido le había quitado lo poco recaudado, y había vuelto a la taberna, no había podido comprar el pan y la leche que el niño necesitaba.
Los primeros copos de nieve empezaban a caer, en ese momento había un silencio que lo invadía todo, una calma que penetraba lentamente, las embotadas manos habían dejado de doler, el persistente pinzamiento en el estómago había desaparecido. Sin saber porqué, se sentía bien, quizás a fuerza de sentirse tan mal, tan desesperada.
El niño la observaba, estaba mojado, ya tendría más de dos años, pero continuaba “mojándose”, cada vez que su padre se acercaba para chillarle cualquier insulto o soltarle un bofetón.
A los golpes del padre se añadían los empujones de la madre que se dejaba caer sin aliento, sobre el derruido sofá. Vencida por el cansancio, la adversidad y el desamor, se durmió.
Y así, sin comer, el llanto del niño se iba debilitando hasta que entraba en un sopor, en donde la incomprensión y el absurdo todo lo invadían.
Cuando Irene traspasó la puerta, sobre la silla desencajada dormía el niño, la madre hacía lo propio sobre el desvalijado sofá. Afuera la nieve había cuajado. Una capa blanca lo cubría todo.
- ¡María, despierta que es Navidad!
- ¡Y qué! ¿has traído turrón?, balbuceó, medio dormida la madre.
- No, pero os voy a llevar, dijo Irene, su hermana.
- ¿A dónde?
- ¡A casa! Esto se ha terminado. Es hora de retomar la vida con los valores que siempre has sustentado. El amor no puede pedir este alto precio: tu degradación.
Media hora después salían por la puerta los tres. María arrastraba los pies, andaba de forma imprecisa y titubeante. Irene apretaba al niño, su sobrino, contra su pecho. Se dirigieron lentamente hacía el coche que estaba aparcado al lado del montículo de escombros.
- ¡Se ha terminado de padecer!; los padres nos esperan.
Cuando el coche pasó por delante de la taberna, un hombre eufórico salía dando gritos, profiriendo insultos a los que quedaban dentro y lanzando mil promesas al aire de futuro para su hijo y esposa que nunca se cumplían y que sólo las profería cuando el alcohol empapaba su cuerpo.
Esta vez Irene sujetó a su hermana.
-Dejalo, se ha casado con la bebida, tú y el niño, le importáis muy poco.


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Poco importa que otros te juzguen. Los seres son tan diversos y tan contradictorios que es imposible atender a sus demandas y satisfacerlas. Ten en mente simplemente ser auténtico y verdadero.
Dalai Lama

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Nerina Thomas

-Rosario, Santa Fe, Argentina-

Vuelvo a mí

Vuelvo a mi eje
y regreso a mí.
El abecedario
no se muda,
me abrazo a él
y así me realizo.

Me comprometo
a crecer
mientras escribo
para no morir
en el intento.


Mis vuelos

Las alas están listas
me mece el viento
como la sinfonía
de los pájaros
de cada mañana.

La paz es mi aliada
camino trabajado
a lo largo de mis días
de la mano de mi fe
y la esperanza nata.

Vuelo cada instante
creando sueños
y construyendo metas.
Nada me detiene
el amor es mi esencia.

Camino plácida
serena
sonriendo
segura
y agradecida.

Las alas están listas
nadie me detiene
sueño y plasmo
cada proyecto,
de eso se trata.

De volar siempre!!


“El Absurdo”

Lógico.
Nula coherencia al expresarse.
Como la técnica artística
de Eugène Ionesco
de un texto burlesco, un juego dramático;
y de un texto dramático un juego burlesco.

Es la Soledad de los humanos
la insignificancia de la adoración
a ídolos vacíos. Quizá sea eso.

Albert Camus y la
conciencia del absurdo
problemas del hombre de hoy
expresa.

Un individuo incapaz de expresar sentimientos
o de forjarse una moral acorde
y reacciona sin razón ni motivo aparente.

Sentimiento del absurdo
el reconocimiento profundo de la inanidad
la intrascendencia del hombre
enfrentado a su destino y a la historia
como si pudiera cambiar el universo.

Lo inconcebible.
Todo el problema sería en matar
el tiempo - dirá Meursault -
Todo se derrumba un día
y comienza a ver lo invisible
es, cuando uno ya no cree
y se ha cansado de que el universo
nos muestre.

Lo absurdo es eso
lo no compatible ni sentido
por aburrido y tedioso que resulta
que uno crea lo que no existe.


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Tiene mejor conocimiento del mundo, no el que más ha vivido, sino el que más ha observado.
Arturo Graf

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Leticia Ruiz Rosado

-Aguadilla, Puerto Rico-

Calidoscopio

La vida es desde el naranja origen
hasta el rosado violeta
arcoiris de algodones
mañaneros, sempiternos
la mano que colorea es un pintor exclusivo
borda sin nadie verlo
majestuoso colorido.


Rosa somalí

Entonces qué nos queda
aguardar como la primavera llega…
sin que podamos añadir a su naturaleza un ápice de trinitarias nuevas
sólo mirar revolotear mariposas rojas entre los verdes
que todavía quedan
luego nos preguntamos:
qué nos queda
cuando una chica somalí arrastra
piedras ensangrentadas de cabellos rizados
debilitados entre risotadas
de los pocos o los muchos
que miran sin mirar a una chica somalí
y negra.


Ese caminar...

Ese caminar de verdes bordea
un horizonte de grises tenues, imperceptibles a veces
cuando otea mi automóvil raudo
a su destino matutino
y deseo detenerlo mas prosigo…
se me deshacen los colores
que se repiten al otro día
cuando entonces
duermo y me pierdo deseando
hasta
otro sábado de naranjas y amarillos que me sonrían
mientras quisiera atraparlos entre mis manos.


Artefacto vecinal

Tras el asombro de la mañana
los claros sorprenden
la vetusta casa
cada rincón
responde desde su corporeidad
al son de gemidos
un artefacto vecinal
apenas reconoce
siempre es el mismo
por no hacer mudanza en su costumbre
brochea el ventanal de rosados y naranjas
en lontananza suscitan la mirada
y no reconoce al ser
sólo un suspiro
de sus labios versa
al no saber de quién el artefacto sea.


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¿Cómo puede alguien estar tan triste y al mismo tiempo contemplar la puesta del sol?
Terencio

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Delfina Acosta

-Paraguay-

Dios existe

Un águila en mis sueños me visita
y cierta monja anciana de semblante
tristón y distraído. Yo no sueño
con mariposas blancas ni unas gotas
cayendo de las flores o las llamas
de un cielo atardecido. Mis costumbres
severas me conducen día a día
a ir tras unos pasos que son míos,
por cierto, y son mis pasos un camino
andado para hallar alguna puerta.
La noche suele hallarme contemplando
el rostro de una estrella y me pregunto
qué cosas misteriosas ella sabe
pues eso de quedarse tan callada
es la primera incógnita del cielo.
Pero mi Dios me habla y dice: ¡Existo!


Pensamiento

Hay un lejano llanto y un suspiro
por tantas cosas, es decir la vida
que sobre el hombre sin cesar gotea.
Pero también se escucha una oración
de un alma buena que es igual al agua
bebida por el hombre atormentado.
Los astros nos observan silenciosos.
Sellada está la suerte de la mosca
que aquella araña cazará y la flor
de los rosales se ha de abrir entonces.
Un lobo de ciudad aúlla y sube
su triste aullido y otras veces baja
a los difuntos de color de polvo.
Con gracia una amarilla mariposa
se posa sobre un solo pensamiento:
“No teman porque yo he vencido al mundo”.


El bosque de la vida

Busqué la guía de los hombres. Fui
por el carril del mundo pero igual
salieron a mi encuentro fogonazos
y lámparas portadas por personas
que erraron el camino y me pedían
la dirección exacta de la Cruz del Sur.
Volviéronse en mí contra las señales.
Las puertas que buscaba se ausentaron.
Y enfermas de silencio las aldabas
no respondían nunca a mis urgencias.
Pero las garzas me indicaron tibias
pisadas en las playas y los búhos
caída ya la noche con chistidos
al bosque de la vida me llevaron.
Allí sentí el aliento del lucero.
Y el beso de una estrella abrió mi boca.


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Prefiero querer a poder, palpar a pisar, ganar a perder, besar a reñir, bailar a desfilar y disfrutar a medir. Prefiero volar a correr, hacer a pensar, amar a querer, tomar a pedir. Antes que nada soy partidario de vivir.
Joan Manuel Serrat

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María Pugliese

-Muñiz, Buenos Aires, Argentina-

……………… III

Los cubro con texturas apelmazadas y si bien no ofrecen resistencia, evocan los ágiles movimientos del verano, irremplazables. Desde su sinrazón obedecen al impulso de llevarme, de traerlos. Nunca preguntan si tiene o no sentido tanto temple por esquivar la piedra, el barro, los charcos, por patear la basura, evitar la caída o los otros. Exploran cada territorio como lenguas en el fuego, siempre diferentes.
Seres maravillosos que se superponen y disgregan sus perfiles, habitan en nosotros. Vienen hacia mí justo ahora en que andan por el mismo lugar en que hubo otros tantos encuentros...desde lejanías se yerguen y trenzan filigranas. Sin embargo avanzan y se acercan: la luz es de nuevo sol en laberintos.
Llegamos y pierden equilibrio.
Los desvisto. Sus dedos no esperaban mis dedos, anhelaban labios en ascendente violación de los arcos tensos.
Por las mañanas solía tomar entre mis manos el derecho de mi hijo en respuesta al leve gruñido desprendido de las sábanas y un beso era el inicio del despertar.
Cómo podía imaginar que esa demanda se posaría esta mañana en mi derecho cansado. Lástima, nada sabe acerca del pequeño hueco que va del anular al mayor, ni de la incitación que puebla la planta sobre la espalda todavía cubierta. No sabe porque tiene la atención puesta en sus mismos movimientos por desvestirlos, alineando zapatos al borde de la silla. No sabe que en la parte inferior del tobillo un talón vigilante podría perder la leve inclinación y vencerse a la espera del agua.
Seres alados habitan en ambos pares, uno al borde de la silla y el otro disgregado, desparraman fantasmas por el suelo.

……… * * *

Es sólo un pequeño paso para el hombre pero un gran salto para la humanidad. La superficie es de polvo fino. Puedo removerlo fácilmente con la punta del pie. Se adhiere en capas finas como carbón en polvo a la suela a los lados de mis botas. Mis pies se hunden solamente una pequeña fracción de pulgada, tal vez un octavo, pero puedo ver las huellas de mis botas y las pisadas en las finas partículas de arena.

Así relata Neil Armstrong su caminata a 385.000 kilómetros de distancia de la Tierra, el 21 de julio de 1969. *

……… * * *

Mientras el agua sorriega los cabellos y la cerviz se somete, ellos allí abajo: su laberinto de venas siempre fueron palanca, siempre como primer instrumento de las huellas.
Nunca volví sobre sendas trazadas, nunca fijé su estampa lejos de los tembladerales.
Desde aquí arriba se ven como clavados, mientras el agua corre y los zapatos esperan...


* Daniel Calmels, El libro de los pies. Editorial Biblos. Colección El cuerpo propio. Buenos Aires. 2001

……………………............…………Del libro Cripta de amor. Inédito, 2004

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No podría decirte qué momento, qué lugar, qué mirada o qué palabra sirvieron de base. Hace ya demasiado tiempo. Lo que sí sé decirte es que para cuando me di cuenta ya estaba metido hasta el cuello.
Jane Austen

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María Manetti

-Olavarría, Buenos Aires, Argentina-


Así debe ser
con los ojos cerrados
con este pulso que pulsa en cada puño
con poco peso en la palabra adiós
en la palabra ausencia.
Ya sé que nos quedaba una vida
que era todo tan etcétera
tan promesa
tan sin cumplir.
Por eso
le advertí a mi alegría
que las coordenadas no alcanzaban
para soportar lo que fuimos
muy a la intemperie
muy la piel viva
muy en la trampa.

Así debe ser
ya que andamos de silencio en silencio
las sombras envuelven las heridas
y el adentro es un afuera que progresa.
Así
sencillamente
ubiquemos el espacio de las noches
para que coincida en la memoria
el día que volvamos a encontrarnos.

……… * * *


Alguien vio un sueño roto en la esquina de la lluvia?

Es deambular por los temporales que ciegan las mañanas
Buscar en los espacios donde las vides huelen a sombras agujereadas
........................Por allí se espantan las luciérnagas.

No hay escamas ni cadenas
Pero sí mugre hueca, amarga
llena de alas desplumadas.

Y en esa otra memoria del sueño
el surco se ha vuelto orilla
una tarde a cuadros delante de mis ojos
y la lluvia desvelada cerca de mi vientre.

La mitad de todo?

La mitad de siempre?

……… * * *


A esto de atravesar insomnios
verte en la bruma……
de marcar senderos
de nacer gaviota
que dirige el vuelo, nunca hacia tu pecho.

A esto de besar sin besos
de dormirme aullando
hinchados los ojos
y las manos quietas.
Esto de andar huyendo
para perder tu nombre
de gritar de pie
o gritar de frío
de tener miedo
y de que aparezcas.
De revertir gemidos
de inaugurar viernes que siempre están de luto
de romper heridas.
Esto de sabotearme siempre
con la misma historia
con lo que agoniza detrás de la mirada
de confinarme en la luz partida
de creer a veces que adeudo angustias
que tengo que avisar que la muerte duele
que no es solo un intervalo
que sigue silenciando atardeceres.
Porque después vendrá otro
que sobreviva a todo instinto
Y ahí
seguro
seré yo, la misma
la de siempre
la que sabe ser roca o nube
la del vidrio cerrado
la que ama
la que exilia fantasmas
la que está hoy aquí
escribiendo
……………………………………esto…


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En la vida no hay clases para principiantes. En seguida exigen de uno lo más difícil.
Rainer Maria Rilke

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Remisson Aniceto

-Poeta de Nova Era. Reside en Sao Paulo, Brasil-

Chuva

Um corpo na mesa -
e lá fora o dia chora
águas de tristeza

Pluja

Un cos a taula -
i allà fora el dia plora
aigües de tristesa

…………………………Traducción al catalán: Pere Bessó

……… * * *


Áurea

Faço poemas
em versos negros
e versos brancos
para que todo poema
seja livre.

Áurea

Hago poemas
en versos negros
y versos blancos
para que todo poema
sea libre.

……… * * *


Invólucro

Idiota! Não vês que nada és?
Apenas fina capa bolorenta te protege
da podridão. Vermes famintos te rodeiam.
Ignoras que num lance mágico, num segundo apenas
cai por terra toda a altivez e o belo
papel-presente revela a fétida massa?
O gosto amargo do fel, a visão incerta,
o entortar das pernas, o descontrole total...
tudo é inevitável!
Mais dia menos dia serás presa fácil:
o tempo é impiedoso.
O trágico fim independe de tua vontade.
A arrogância que despejas não passa
de faceta inútil das tuas diversas faces
vãs e mundanas.
Ao sol poente, o rosto murcho e os ossos corroídos
doerão mais do que naqueles que tiveram
a precaução e o bom senso de serem
simples e ocultos.
Restarão teus lindos cabelos...
E que utilidade terão teus cabelos, fios
órfãos e subterrâneos, dispersos, opacos
sobre os ossos?

Envoltura

¿Idiota! ¿No ves que nada eres?
Apenas fina capa mohosa te protege
de la podredumbre. Gusanos hambrientos te rodean.
¿Ignoras que en un pase mágico, en un segundo apenas
cae por tierra toda la altivez y el bello
papel de regalo revela la fétida masa?
El gusto amargo de la hiel, la visión incierta,
el torcerse de las piernas, el descontrol total…
todo es inevitable!
Cualquier día serás presa fácil:
el tiempo es impiedoso.
El trágico fin no depende de tu voluntad.
La arrogancia que derramas no pasa
de ser faceta inútil de tus diversas faces
vanas y mundanas.
Al sol poniente, el rostro marchito y los huesos corroídos
dolerán más que en aquéllos que tuvieron
la precaución y el buen tino de ser
simples y ocultos.
Quedarán tus lindos cabellos…
¿Y qué utilidad tendrán tus cabellos, hilos
huérfanos y subterráneos, dispersos, opacos
sobre los huesos?


…………………………Traducción al español: Graciela Cariello

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El olvido es una forma de libertad.
Khalil Gibran

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Francisco Romano Pérez

-Ledesma, Jujuy-


10

Aquella mirada que he contemplado tantas veces, está en este triste atardecer de domingo -siempre son tristes los atardeceres de domingos- donde bebo mi propio silencio y penetro laberintos irremediables, profundos, sólo por asistir a la sublevación de los racimos. Verlos caer obstinados en el fondo inmóvil del agua.

Me rozan rumores de fantasmas. Los largos titubeos sin palabras.

La noche insomne, sin haberse ido nunca, regresa como llama que sobrevive al indolente temblor de las cenizas.

*
That glance that I have contemplated so many times, is in this sad Sunday dawn – Sunday dawns are always sad – where I drink my own silence and penetrate irremediable labyrinths, profound, just by assisting to the insurrection of the racemes. Seeing them obstinate fall in the still depth of the water.

Ghosts rumours touch me. The long tottering without words.

The insomnious night, never gone, returns as flame that survives the indolent shaking of the ashes.

*
Aquela olhada que contemplei tantas vezes, está neste triste entardecer de domingo -sempre são tristes os entardeceres de domingos- onde eu bebo meu próprio silêncio e penetro labirintos irremediáveis, profundos, só para assistir à rebelião dos racimos. Vê-los cair obstinados no fundo imóvil da agua.

Roçam-me rumores de fantasmas. As longos titubeos sem palabras.

A noite insone, sem jamais ter partido, regressa como chama que sobrevive ao indolente tremor das cinzas.

*
Ce regard que j'ai contemplé tant de fois, se retrouve ce soir triste de dimanche -les dimanches soir sont toujours tristes- où je bois mon propre silence et pénètre des labyrinthes sans remède, profonds, seulement pour assister à la rébellion des grappes. Les voir tomber, obstinés, au fond immobile de l'eau.

M'effleurent des rumeurs de fantômes. Les longues hésitations sans mots.

La nuit insomniaque, sans jamais être partie, revient comme une flamme qui survit à l'indolent frémissement des cendres.


……… * * *

16

No me di cuenta del camino. Todo estaba lejos. La tarde estaba lejos.

Quise, con una palabra, inventar el lenguaje que dijera de la sed del deseo. Una letanía. Sólo conseguí una sílaba seca y absorta.

Como ciego que roza permanentemente la noche, me envolví en su nombre. Era todo lo que me quedaba.

*
I did not realize the road. Everything was far away. The afternoon was far away.

I wanted, with a word, invent the language that would speak of the desire thirst. A litany. I only obtained a dry amazed syllable.

As a blind that permanently stubs the night, I wrapped up in her name. That was all left to me.

*
Eu não me di conta do caminho. Tudo estava longe. A tarde estava longe.

Eu quis, com uma palavra, inventar a linguagem que dissera da sede do desejo. Uma ladainha. Só logrei uma sílaba seca e absorta.

Como cego que roça permanentemente a noite, me envolvi em seu nome. E tudo o que restava.

*
Je ne me suis pas rendu compte du chemin. Tout était loin. Le soir était loin.

J'ai voulu, avec un mot, inventer le langage qui parlât de la soif du désir. Une litanie. J'ai obtenu seulement une syllabe sèche et pensive.

Comme un aveugle frôlant la nuit en permanence, je me suis enveloppé dans son nom. C'était tout ce qui me restait.


……… * * *

24

Intentaba ordenar los recuerdos cuando, sin darme cuenta, la tarde se había estirado tanto, que tocó la luz de la lámpara.

Afuera, un remolino de hojas amarillas. La intemperie de la lluvia retumbando en mis oídos.

Llegó el otoño, otra vez, casi como antes. Aspiro lentamente la caricia de la lluvia pero, no puedo detener el remolino.

*
I was trying to order the remembrances when, without noticing it, the afternoon had lengthened so much, that it touched the light of the lamp.

Outside, a whirl of yellow leaves. The open air of the rain was resounding in my ears.

Autumn arrived, again, almost as before. I slowly aspire the caress of the rain but, I cannot stop the whirl.

*
Eu intentava pôr em orden as lembranças quando, sem me dar conta, a tarde tinha esticado tanto, que tocou a luz da lâmpada.

Afora, um remoinho de folhas amarelas. A intempérie da chuva retumbando nos meus ouvidos.

O outono chegou, ainda, quase como antes. Eu aspiro lentamente a caricia da chuva, mas, não posso deter o remoinho.

*
Je tentais d'ordonner les souvenirs quand, sans me rendre compte, le soir s'était étiré tellement qu'il frôla la lueur de la lampe.

Dehors, un tourbillon de feuilles jaunes. L'intempérie de la pluie retentissant dans mes oreilles.

L'automne est arrivé, encore une fois, presque comme avant. J'aspire lentement la caresse de la pluie, mais je ne peux pas arrêter le tourbillon.



Traducción inglesa: María López Naguil de Casares
Traducción portuguesa: Carmen Humacata. Revisión: Omar Apaza
Traducción francesa: Pablo Urquiza. Revisión: Ghislaine Masset. Abra Pampa – arte franco-argentino


……………….......…………Del libro Palabra desierta, septiembre 2011

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Estando siempre dispuestos a ser felices, es inevitable no serlo alguna vez.
Blas Pascal

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Abel Schaller

-Paraná, Entre Ríos, Argentina-

Memoria de los reinos

En nombre del tigre y la raicilla,
del inútil afán de las murallas,
del miedo calvo de mis propios huesos,
de aquéllos que en la oquedad
de los silencios nos preceden;

de las alas y frondas rumorosas,
de la inquietud que yace en las banderas,
del indeliberado rumbo de nubes y vilanos;

de la homéricas simas,
cuyo alegato de sal y de sirenas
no inscribe la imperfección de las bitácoras;

del ojo cíclope que sin dormir crepita
y rige amaneceres y crepúsculos,
de la irisada fragua en que el armero
forja su espada acaso vencedora,
del magma original
que en los profundos templos
funda divinidades y liturgias,
recuérdennos los reinos:
cada materia es un enigma
que inflige herrumbres y metáforas al hombre.

……………Paraná, abril de 2011. Primer Premio de la SADE Entre Ríos 2011


La palabra encontrada

………………………………………A mi padre

A puro regocijo franqueábamos el cerco
para asomarnos a las horas prolijas de su huerta.
Proveedor de asombros y ternuras,
allí aspiramos el lampiño rubor de los tomates,
cuyas hojas se alineaban en un dulce picor de represalias.
También nos enseñó a abrazarnos a los suaves paraísos
y a honrarles sus aromas celestes…
(Un día, con sus ramas, nos construyó una choza;
esa vez, invulnerables, escuchábamos la lluvia vagar sola por el mundo).
Con él aprendimos a develar el fácil misterio
de las polifonías del alba
y a disfrutar los tornasoles del riego de la tarde;
cubrió con indulgencias nuestras fugas de la siesta,
nos inventó un río a manos llenas,
con espumas de arcilla y un sol abovedado
bañándose en las islas del poniente.
En domingos de liebres, perdices y cansancios,
nos llevó a celebrar las dóciles escarchas de los campos.
Los cuentos que escondía en las frazadas
guardangelaban las noches del invierno.
Nos instruyó en el ánimo intrincado de las letras primeras
y echó a rodar los énfasis descalzos
tras una esférica ilusión de trapo.
En la silenciosa elegancia de la madera,
sus manos fundaron esta cama en la que duermo.
Contiguo siempre por las piedades del instinto y la sabiduría,
respondió apaciblemente a cada pregunta
con que la disfónica edad nos urgía,
y en el solaz sin lindes de su abrazo,
reproche y lágrimas quedaban sin sustento.
Conoció la remolona gracia de toda su Provincia,
y en ella cada dulce costura
que fluye saucemente por los mapas.

Cuando el mañana fue ya un signo averiguado,
encendió su lámpara de roble y frotándola hasta la fatiga,
puso nuestras huellas por delante
y nos proveyó del camino y la fuerza necesarios.

Después, puntual de grises y paciencias,
tal vez cansado ya de los fuegos del viaje,
hizo las paces con su corazón
y se allanó con mansedumbre
al incómodo cerrojo de los años.
En sus ojos, los ojos del abuelo se habían diluido
en el diáfano mar que los nombraba.

Según el orden incógnito del tiempo,
mi padre ha regresado a la semilla.
A veces suelo escribirle el nombre,
de un solo trazo,
como quien ha encontrado la palabra.

……………Paraná, 21 de septiembre de 2011
……………Poema premiado en los Juegos Florales del Paraná Rowing Club

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El hombre feliz es aquél, que siendo rey o campesino, encuentra paz en su hogar.
Johann W. Goethe


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Marta Pimentel Álvarez

-Paraná, Entre Ríos, Argentina-

Yo Neruda

1.
Desde el tren sentía el canto de las montañas,
frío de la inmensidad
Desde el quejido del aire en los aceros
venía la luz del magma a los ojos entreabiertos,
Y era un pájaro herido contra el fuego.
Y era cóndor y era mástil y era cierto
Mi perplejo adormecer
en el silencio de las olas,
allá en el mar………………………frío y gélido,

2.
Era tarde, yo recuerdo,
A un niño entusiasmado con los ecos
de los dioses que recitan en los pueblos.
Eran ellos mi secreto, y era cierto,
Que habitaba en mí el suspiro de los cielos
A temporales casi eternos…
Era yo un distraído en el desierto
Oía voces legendarias de otros pueblos
Araucanos, todo sangre, todo hierro.
Lejanía de la muerte a los versos.
Lejanía de aquel niño y su silencio.

3.
Fue mi madre sembradora de nostalgia en mi alforja,
Que callaba y callaba en pausa suave
de la ausencia que dolía más que el cielo,
A ella debo mi voz como a un quebranto,
rajaduras de los vientos,

Fui yo Pablo Neruda su semilla puesta al suelo,
Y así como las plantas crecen…………………frente al firmamento
Han estampado con mi nombre su recuerdo
Y a mi pueblo dejo escrito hasta mis versos

Nada debo, todo dejo.

He dejado a mi Matilde en la casa
Junto a mí como señora de su huerto,
Jamás fuimos forasteros, ella sabe,
Jamás fuimos mal vecinos, aún estamos.
Beso el mar que me saluda cuando paso.
Vivo entero en mi casa, no he muerto.

……………………………………………………………10 de junio de 2011


Amigo de las piedras

Ud., sabe que hablan
con su lenguaje en líneas
como pentagramas,
como lágrimas duras
de algún dios imaginario,
como planeta nuestro en paralelo.

Ud., sabe que hablan
cuando talla el lomo, abre el vientre,
ellas gimen silenciadas con el agua
mientras, el viento le susurra
los secretos de la Tierra.

Amigo de las piedras,
no dejes que ellas callen;
En tus manos, en tu alma
ellas hablan.

- Hoy nadie muere en el mundo
cantan todas las montañas,
cantan, estallan,
el rumor más profundo las delata -

Una pausa ...
estás llorando ?

Amigo, ríe y clama:
- las piedras nos sostienen
como cuna en el magma -

Bajo tus pies,
la piedra más preciosa nos irradia
con su antigüedad salada
Ha dejado crecer sobre sus cuchillas
tanta vida, ¿verdad?, tanta vida
en tanta Nada!

Para Jorge Bachmann, mi amigo viejo, artesano en piedras semipreciosas. Julio/11, Paraná

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El procedimiento más seguro de hacernos más agradable la vida, es hacerla agradable a los demás.
Albert Guinon

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