viernes, 9 de enero de 2009

Editorial

con voz propia nº 26 - enero 2009

revista literaria



....................Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
......................................................................Frida Kahlo



Soplando en el viento
Blowin' in the wind
Bob Dylan

¿Cuántos caminos debe recorrer un hombre
antes de que lo consideres un hombre?
¿Cuántos mares debe surcar una paloma blanca
antes de que ella duerma sobre la arena?
¿Cuántas veces deben volar las balas del cañón
antes de que sean prohibidas para siempre?

¿Cuántos años puede existir una montaña
antes de que sea arrastrada al mar?
¿Cuántos años pueden existir algunas personas
antes de que se les permita ser libres?
¿Cuántas veces puede un hombre volver su cabeza
fingiendo simplemente que no ve?

¿Cuántas veces debe un hombre alzar la vista
antes de que pueda ver el cielo?
¿Cuántos oídos debe tener un hombre
antes de que pueda oír llorar a la gente?
¿Cuántas muertes serán necesarias hasta que él comprenda
que ya ha muerto demasiada gente?

La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.


Canción compuesta en 1962 por Robert Zimmerman, conocido como Bob Dylan

Si lo deseás, podés escuchar diferentes versiones de esta canción (en inglés) en estos enlaces:
http://www.youtube.com/watch?v=adqc94eo7Dk
http://www.youtube.com/watch?v=DZFURNywy2U
http://www.youtube.com/watch?v=A4nPJ-YYHBc

……………………* * * * * * *

La respuesta está soplando en el viento…

Tal vez esas respuestas estén soplando en el viento, dando vueltas cerca de nosotros, allí… al alcance de nuestras manos, de nuestras posibilidades.
Tomemos esas respuestas. Tomemos conciencia: de nosotros depende ese “mundo mejor”, ese “buen año” que todos nos deseamos en estos días festivos.
Hay gente que sufre, gente que realmente está sufriendo. Es mi deseo que ese mundo mejor sea para todos, no sólo para algunos.
Cada uno de nosotros desde nuestro lugar puede aportar algo, por mínimo que fuera, cada uno puede hacer posible un cambio. No permitamos que ciertas cosas sucedan, ciertas situaciones que reconocemos inconvenientes, situaciones que están a nuestro alrededor.
Tomemos conciencia y actuemos, y entonces creo que sí tendremos un buen año, entonces será un buen año para todos, un año con menos dolor en el mundo.
Con agradecimiento y afecto, les envío un abrazo cálido y mis deseos de que sus días transcurran plenos de bendiciones y recompensas.

Analía Pascaner

……………………* * * * * * *


Mírate, piensa en las elecciones que has hecho en tu vida y recuerda ahora aquellos momentos amargos en los que caerías de rodillas, si tan sólo tuvieras la oportunidad de elegir nuevamente. Lo pasado, pasado está. Por eso, usa sabiamente tu poder de elección:
Elige amar, en lugar de odiar.
Elige reír, en lugar de llorar.
Elige crear, en lugar de destruir.
Elige perseverar, en lugar de renunciar.
Elige alabar, en lugar de criticar.
Elige curar, en lugar de herir.
Elige dar, en lugar de robar.
Elige bendecir, en lugar de blasfemar.
Elige vivir, en lugar de morir...
Nunca te menosprecies. No te rebajes por las cosas insignificantes de la vida. ¡Nunca ocultes tus talentos de ahora en adelante! Y recuerda que eres el milagro más grande del mundo.

..............Og Mandino, del libro El milagro más grande del mundo




.....................................Edición y dirección: Analía Pascaner
.....................................San Fernando del Valle de Catamarca
.....................................Catamarca – Argentina



¿Que sólo prestó en la ocasión servicios de baqueano? Sí, pero las cosas que viera le volvían en el recuerdo jaqueándolo de día y aun en el sueño y defenderse contra ellas era inútil: quizás estaban tatuadas en su médula.
Luis Franco, del cuento Paulo Morra

………………………………………

………………………………………

Mahmud El-Sakh / Muin Basisu

Mahmud El-Sakh -Arrabat-el-Batuf, Israel, 1956-

Lágrimas serán lágrimas

Lágrimas serán lágrimas
y tristeza será tristeza
y las rosas que ríen por doquier siguen uniéndonos en amor.
¿Nos anotarán algún día
las terrazas en su preciosa libreta?
¿Nos insertará la tierra algún día en su dulce canto?
Brota un año luego otro
mientras el corazón se desvive por la rosa
afligido por la guerra, afligido por la guerra.


Muin Basisu -Gaza, 1927-

Yo, Tú, Él
(Traducido del árabe por María Luisa Prieto. Fuente: Poesía Árabe)

En su vocabulario no había árboles
ni flores...
En su vocabulario no había pájaros.
Sólo sabía lo que le habían enseñado:
matar a los pájaros,
y mató a los pájaros,
odiar a la luna,
y odió a la luna,
tener un corazón de piedra,
y tuvo un corazón de piedra,
a gritar: “¡Viva lo que sea!”
“¡Abajo lo que sea!”
“¡Muera lo que sea!”.

En su vocabulario no había árboles,
en su vocabulario no había
tú ni yo
porque él debía matarnos
a ti y a mí.
Sólo sabía lo que
le habían enseñado:
matarnos a ti y a mí.


Ambos poemas fueron tomados de Isla Negra, revista de poesía editada por Gabriel Impaglione:
http://isla_negra.zoomblog.com/

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Cuando el género humano es herido por una grave locura colectiva, por el hecho de ser común y universal no es advertida ni recibida como locura.
Giovanni Papini

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Carlos Roldán

-San Martín, provincia de Buenos Aires, Argentina-

el viento quiso oír la rosa

y la emprendió con ella

reptó empujó deshizo
todo su puro color su comba
y lujo

el viento le susurró preguntas
le rogó al herirla
gimió furioso en los tejados
cuando nada hubo

cuando como al azar desmenuzaba
la última memoria de su forma
se estremeció su piel ausente
sintió un gran frío
de rojo y transparencia


………………* * *


Doblaré el mapa en mi bolsillo;
cruzaré famélico la tierra áspera;
el frío, padres, soportaré en silencio.

Busco un lugar de panes y de frutos;
un lugar sin tiranos ni disparos;
una tierra fértil cuyos pájaros inicien
días y más días de sol.

Sé de mares extensos;
sé que el hombre antepone su marca y medida
en todo entorno y repite
la diferencia sobre sus iguales.

Pero le pongo piernas al deseo
y doblo los mapas y los mares sufro.
Me voy, oh padres que duelen como astillas.

Alguno escribirá por mí las cosas nuevas.
Hay puertos tristes y puertos
que bajar en temblor. Llevo canciones
que aprendí desde niño.

Es del hombre
penetrar en la niebla.


………………* * *


A ver si creés que voy a hablar de angelitos angelitas
De ponerle mariposas y duendes a este mundo mierdoso
No voy a hablar del hambre ni de la guerra sin embargo
Temo no ser tan inteligente ni poco obvio
No te diré del crepúsculo que rompe
Tooodooo en lenguaje y lo deja cortito
Ni de esta extraña manía de poner poemas como quien pone piedritas
Para que tropiecen los gigantes de espadas y refucilos

Esto de ser del sur, del llevar la historia casi como la cruz aquel judío
Es una pachanga que ni se entiende hermano
Una perra pachanga entre canas que prometen
Borrarte en cada letra de los libros

A ver si creés que la misiadura encandila
Y voy a ponerle terciopelo o vaselina al asunto

Me tocan estos versos desconsolados versos
Sin palabras gloriosas y de espaldas al cielo
No me dejo ser viejo no levanto las manos
Tengo aún sin palabras el verso en su gatillo

Muera sin mí el crepúsculo
Y los poetas domésticos
Muera la tanta mansa verba
Que se derrama a mares

Que no cedo ni un cinco

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No tenemos que leer por obligación, aunque nos digan que tal libro es importante. No estamos hechos para todas las personas del mundo ni para todos los libros. Pero estoy convencido de que hay por lo menos un libro, un párrafo o una frase que nos espera, de que alguien en un lugar escribió algo exclusivamente para nosotros, que revela nuestros sentimientos más íntimos, nuestros temores más secretos, nuestras experiencias más profundas. Si tenemos la paciencia de ir a buscarlo, algún día lo encontraremos.
Alberto Manguel


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Eduardo Galeano

-Uruguay-

Si se te pierde el alma en un descuido


¿Qué hace esa india huichola que está por parir? Ella recuerda. Recuerda intensamente la noche de amor de donde viene el niño que va a nacer. Piensa en eso con toda la fuerza de su memoria y su alegría. Así el cuerpo se abre, feliz de la felicidad que tuvo, y entonces nace un buen huichol, que será digno de aquel goce que lo hizo.
Un buen huichol cuida su alma, su alumbrosa fuerza de vida, pero bien se sabe que el alma es más pequeña que una hormiga y más suave que un susurro, una cosa de nada, un airecito, y en cualquier descuido se puede perder.
Un muchacho tropieza y rueda sierra abajo y el alma se desprende y cae en la rodada, atada como estaba nomás que por un hilo de seda de araña. Entonces el joven huichol se aturde y se enferma. Balbuceando llama al guardián de los cantos sagrados, el sacerdote hechicero.
¿Qué busca ese viejo indio escarbando la sierra? Recorre el rastro por donde el enfermo anduvo. Sube, muy en silencio, por entre las rocas filosas, explorando los ramajes, hoja por hoja, y bajo las piedritas. ¿Dónde se cayó la vida? ¿Dónde quedó asustada? Marcha lento y con los oídos muy abiertos, porque las almas perdidas lloran y a veces silban como brisa.
Cuando encuentra el alma errante, el sacerdote hechicero la levanta en la punta de una pluma, la envuelve en un minúsculo copo de algodón y dentro de una cañita hueca la lleva de vuelta a su dueño, que no morirá.


La historia del arte

Un buen día la alcaldía le encargó a un escultor un gran caballo para una plaza de la ciudad. Un camión trajo al taller el bloque gigante de granito. El escultor empezó a trabajarlo, subido a una escalera, a golpes de martillo y cincel. Los niños lo miraban hacer.
Entonces los niños partieron de vacaciones, rumbo a las montañas o el mar. Cuando regresaron, el escultor les mostró el caballo terminado. Y uno de los niños, con los ojos muy abiertos, le preguntó:
-Pero... ¿cómo sabías que adentro de aquella piedra había un caballo?

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Cuán débil es nuestra razón y cuán rápidamente se extravía cuando nos estremece un hecho incomprensible.
Guy de Maupassant


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María Rosa León

-Buenos Aires, Argentina-

¿Quién?


¿Quién me indicará el camino?
¿Quién guiará mis pasos?
¿Quién me abrirá la puerta
que me conduzca a vos?

Si estoy tan sola y perdida
lejos de vos,
como un pájaro lejos de la bandada,
como una hoja arrancada por el viento...

¿Quién me explicará
que extraño mal me habita
que hace que mi deseo no alcance
para vivir mucho tiempo con vos
y me sienta morir de ausencia y vacío
lejos de vos?

¿Querrá Dios que algún día
nos demos una tregua
en esta sublime y ardua tarea de amar?

¿Quién escuchará mi llanto?
¿Quién enjugará mis lágrimas?
¿Quién acariciará mi pelo?
¿Quién me abrigará en su abrazo?
¿Quién me amará en silencio
ahora que tanto lo necesito
y que menos lo merezco?

¿Quién, si no vos?


Conjuro

Vida, no estás obligada
a darme todo lo que te pido.

Vida, no estás obligada
a consentir todos mis caprichos.

Vida, no estás obligada
a hacerme “el aguante”.

.…Pero eso sí:
no vayas a permitir
….nunca,
que él deje de amarme.


El otro paraíso

La ventana de mi cuarto
da al paraíso
y desde mi cama
puedo ver balancearse
sus ramas al viento.

Es un árbol añoso
de fronda exuberante
y tronco muy recio.

Me han dicho
que debo cortarlo
pues sus raíces
invadirán las tuberías
y levantarán el embaldosado
de la vereda.

Le he concedido
el beneficio
de la prórroga,
porque no me resigno
a renunciar
a su sombra generosa
y porque tengo
mucho miedo de perder
ese paraíso también.

……………………………Poema del libro Textos y pretextos (Leo 2004)

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No digas de ningún sentimiento que es pequeño o indigno. No vivimos de otra cosa que de nuestros pobres, hermosos y magníficos sentimientos, y aquél contra el que cometemos una injusticia es una estrella que apagamos.
Herman Hesse


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Roberto Glorioso

-Azul, provincia de Buenos Aires, Argentina-


Abre una puerta.

…………….Hay bosque.
…………….Hay fieras que sitian
…………………………………el acantilado.

…………….Esa imposibilidad de lejanía
……………………………extrema
……………..ausencias homicidas.


……………………* * * * *


Sobre hospicios de nieve
……………se derrumba
el puente que cruzó la madre.


……………………* * * * *


Un graznido
………………………alrededor del silencio
………………………ya no es noticia.

Lo invalida
…………………esta seducción de pastizales
…………………que agravan la casa vacía.


……………………* * * * *


Una tropilla
patea los muros
……………………………donde la madre dice
………………………………………… hijo mío
y se lleva al pecho
la llamarada
………………………de esos cascos.


……………………* * * * *


La desolación
……………………………arroja limosnas.

Su costado abierto
……………………………apronta una bestia.


……………………* * * * *


Después del escalón
hay una jungla que fue desierto.

Se disparan bocas por mordiscos.

Si alguien hace blanco
dibuja el paraíso.


……………………* * * * *


Un buitre merodea
lo que nunca alcanza de la fiesta.


…………………………Los poemas anteriores pertenecen al libro Astillas (2004)

……………………* * * * *


Arden dos ramas en medio del patio.
Este domingo tiene aquellas escaras donde era creíble el paraíso.

Alguien hace el amor con una extraña en el recodo de girasoles.
………………………….Después duermen ajenos a lo temido
…………………………………………………………………………….a lo no amado.
La resistencia de los cuerpos ofrece a la tierra
…………………………………………………graníticos sudores.

Se hace posible esta tarde
……………………………………………rastrillar un laberinto.

Este último poema pertenece al libro Enunciados del Desierto (2004)

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Cuatro muchos y cuatro pocos envilecen a los hombres:
Mucho hablar y poco saber.
Mucho querer y poco tener.
Mucho presumir y poco valer.
Mucho pedir y poco agradecer.
Lao Tse


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Susana Cordisco

-San Nicolás de los Arroyos, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Pregunta

Deberías estar en el perfil de la lluvia
en la memoria del árbol con hojas y alfileres
o en la penumbra azul de un lienzo desolado.
Deberías estar esperando el silencio
contando el infortunio con tus rugosas manos
cuando se diluye en el viento el gemido de la noche.
Pero sigues allí
con el reloj maldiciendo los días del carcelero
con el desacierto consternado de un náufrago en el desierto
mientras tu rostro se nubla, con fingido duelo.
Deberías estar en el exceso del rayo
partiendo veloz en búsqueda del estruendo
cuando todos los cielos están dormidos
y la luz de una cerilla nos transforma en ángeles.

Y ahora, te pregunto ¿aún sigues allí?


Desayuno con la abuela

Me han pedido que te nombre
que te dibuje en mi memoria
con las hebras de la dulzura
y me funda en el abrazo
interrumpido por la huída
presurosa de las horas.
¿Cuántos pájaros
emigraron bajo tu cielo?
¿Cuántas noches se desdibujaron
ante el rostro de la luna?
¿Cuántos aromas nuevos
adornaron la misma mesa?

Me han pedido que te nombre
y no puedo…
la garganta es un puente abandonado
cuando el llanto se cuaja en los torrentes
y cada palabra camina
sobre las huellas de tus pasos.

Me han pedido que te nombre
pero ahora, que todos los silencios están dormidos
y la alegría ondula sobre la frente del amanecer
me llega tu recuerdo
desde la comarca de los olvidos.
Abro la puerta
y en la mesa, humeante,
me espera el desayuno.

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Por todas partes te busco, sin encontrarte jamás.
Y en todas partes te encuentro, sólo por irte a buscar.
Emisora radial FM Milenium, Buenos Aires

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José Víctor Martínez Gil

-México-

Gravitación


Aquel hombre de repente empezó a caer para arriba, cuando al instante otro hombre lo sujetó con fuerza para que no cayera, y se incorporó otro, y luego una mujer, y otra, y otros más. Había ya varias personas sujetándolo con fuerza, pero poco a poco se veía que el esfuerzo sería inútil. Hasta que todos cedieron. Cuando lo soltaron, en medio de un grito aterrador, el planeta entero cayó al vacío infinito. Todos empezaron a caer para abajo, menos el hombre que caía para arriba, y que se quedó flotando para siempre en el universo.


Sin sentido

Los oídos le dijeron a la boca que los ojos estaban hablando del mal gusto de las manos.


Venganza

El fuego devoró el agua. Después, murió de sed.


Deseo

La eternidad pudo complacer la transparencia de la mariposa haciéndola mujer.


Amor efímero

La besó olvidando que era burbuja de jabón.


Mujer tanteó el suelo

La mujer, con sus pocos más de veinte años, se encontraba sentada en el banco de un parque. Era el mediodía, y lo esperaba a él. Ilusionada como quien espera a Los Reyes Magos. Continuamente pasaban niños y sus voces, gritos, risas, carreras, juegos, la llenaban cada vez más de ilusión. A su espalda el paso del vendedor de algodones de azúcar la hizo voltear y le pidió dos, rosas. A las tres de la tarde, los algodones ya estaban derretidos. A las cinco, los algodones ya estaban debajo del banco. A las siete, la mujer desdobló su bastón para marcharse. Tanteó el suelo. Y se prometió a sí misma no dejar de creer en Los Reyes Magos.


Fuera de sí

El compás tuvo un mal día, y trazó un cuadrado.


Lápiz y goma de borrar

Nacieron ya divorciados.


Mareo

Las líneas paralelas chocaron entre sí.


Noticias

Aquél húmedo sobre contenía una carta tan triste, que cuando lo abrió, sólo encontró lágrimas.


Enfado

El lápiz dibujó una sonrisa. El papel se viró.


Entusiasmo

El compás hizo gritar a la mesa de dibujo.


Bendita mosca muerta

En ese lugar, como en muchos otros, como en casi todos, todo estaba prohibido. Todo era obligación. Aquel hombre tenía por obligación ordenar, clasificar, limpiar los libros de la biblioteca. Solamente. De mantener impecable la biblioteca de ese bendito lugar. Solamente. Porque en ese lugar, como en muchos otros, como en casi todos, estaba prohibido leer. Porque leer podía poner en peligro a ese lugar, como a muchos otros, como a casi todos. Tanto a aquel hombre, como a muchos otros, como a casi todos, se les saciaba el hambre. Para que no pudieran decir que pasaban hambre. Ah! Pero aquel hombre… Cuando es el corazón el que tiene hambre, entonces en cualquier lugar, como en muchos otros, como en casi todos, no hay quien lo detenga. Por eso el corazón de aquel hombre buscó el aliado perfecto. El aliado con el que todos los días sería vencedor en ese lugar, en muchos otros y en casi todos. Su corazón se alió con su razón. Corazón y cerebro. Cerebro y corazón. El hombre, tan sabio como todos los libros de aquella perfecta e intocable biblioteca, asumió el riesgo de leer para saciar su propia, verdadera hambre. De leer sin que nadie sospechara. Leer con paciencia, con regocijo, de principio a fin, capítulo a capítulo, libro a libro, en rigurosísimo orden, toda la biblioteca, y sin dejar huella. Salvo una mosca. Una mosca muerta que marcaba la página de su última lectura. La mosca muerta, al final bendita en ese lugar.


Textos del libro La línea entre el agua y el aire, Colección Los Libros de las Gaviotas, otra dimensión de la Colección Gaviotas de Azogue. Número 2 / Cuentos hiperbreves / Madrid / México D. F. / 2008

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Un hombre demuestra su grandeza por el modo en que trata a los que son o tienen menos que él.
Thomas Carlyle

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Anahí Duzevich Bezoz

-Cañada de Gómez, provincia de Santa Fe, Argentina-

Desearía…


¿Qué es lo irreal sino las pasiones que una vez nos abrasaron como el fuego?
………………………………................………………………………………Oscar Wilde

Desearía
…………………poseer
…………………………………cincuenta dedos
para recorrer los paisajes tatuados
que gimen
en tu cuerpo.
Con la prisa que aprisionan
las caricias
………………………acariciar
…………………………………………acariciar tus relieves de poemas,
y mientras la sangre se despereza,
sobre mi carne oír tus paisajes carnales
………………………………………………………… arribar
……………………………………………………………………………a la vertiente desvelada
……………………………………………………………………………de mis siestas despiertas.

Nieva sobre los álamos

“Atentamente la naturaleza/ nos mostraba sus hojas con pureza…”
………………………………………....…………………………Silvina Ocampo

Mis ojos rastrean el paisaje
desmesuradamente bello,
hundidos sus largos dedos en el lecho
los álamos, de pie
a despecho de los años
(expuestos al sol rojo)
exponen su impotencia
a la inclemencia de los hombres.
Cubiertos por la nieve
estiran sus verdes brazos para abrazarlo todo.
A tiempo gotean sus hojas
en lágrimas heladas
su vaciedad de pájaros.
Gritan su origen ancestral
en el cuerpo agrietado.
Con su respiración
devuelven al aire
su serenidad embrujada.
La nieve les regala un alma blanca.
Bajo su luminosidad esconden
algo de pulsación humana.
Palpita en la materia vegetal
la frontera incomprensible
del milagro natural
donde desembarco mis palabras.

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El que no imagina es como el que no suda: almacena veneno.
Truman Capote


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Victoria Asís

-Nació en Entre Ríos y reside en Magdalena, provincia de Buenos Aires, Argentina-

- Señales -

Deja que llueva, aquí, en mi destierro.
Donde todo es igual y diferente.
De qué me sirven tus señales?
Si con sutiles malabares me abandonas?
Tal vez te crea lo increíble,
pero suelo perderme en el impulso,
al decir que también el gozo es parte
de mi dermis,
cuando una gota de tu luz
enciende mis hogueras. . .

………………* * *

……………………*Espero que la marcha sea feliz.
……………………Y espero no volver.
……………………Del Diario de Frida Kahlo.


*Un lienzo femenino

Me habría gustado conocerla, como sea;
Después, desmentirla. . .
Me habría iluminado el hecho de admirarla
ignorando afirmaciones
de los doctos.
Y tener revelaciones compartidas. . .
Siento que vivo aprehendida de su obra
desde ella adivino su brumosa existencia
macerada flor;
ebria de madrugadas y frustraciones.
Un lienzo le abre las puertas
hacia las profundidades;
secuencias púrpuras, de traiciones y hastío.
No la redime el amor.
Solamente engrilla sus deseos. . .
Como la falaz estructura de su tiempo.

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Un fracasado es un hombre que ha cometido un error pero no es capaz de convertirlo en experiencia.
Elbert Hubbard


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Migó Garriga

-San Fernando del Valle de Catamarca, provincia de Catamarca, Argentina-


Ley Nº 301 - 27/12/1877:

Art. 144.- “Es obligatorio el exterminio de cóndores; y todo propietario o arrendatario de estancia, en donde haya daño de dichos pájaros está obligado a presentar cada año al Juez de Paz del Distrito, una cabeza de cóndor por cada doce cabezas de ganado vacuno que tenga la estancia, según el registro del avalúo general para el pago de la contribución moviliaria” (Sic).
Art. 145.- “El capataz de la estancia donde haya de efectuarse el exterminio de cóndores…” (Sic).
Cámara de Representantes de la Provincia - Niceo Acuña
Secretario Interino - Domingo A. Zenteno
Sanción Enero 08 de 1878 - Poder Ejecutivo Provincial - Fidel Castro Molina


La libertad encadenada

Con un esfuerzo soberano logra levantar el vuelo el liberador encadenado.
Cuesta tramontar estos repechos con tales pesadas cadenas. Vuela bajo y agobiado por el colgajo férreo que gravita pendulante como un badajo de cencerro campanillero. Tilín, tilín, tin, tintinean los eslabones allá arriba. El señor del cielo anda encadenado.
Engrillado el evadido de los afanes mundanos que por trampear las picardías zorriles, sujetó las ondas del viento. Tilín, tilín, tin, repican los aceros. Campanillea el hado padrino, dando giros y más giros, hasta que, agotadas sus fuerzas, logra asentarse en un claro del shincal.
De tantos tironeos, los dentados filos amputan los tarsos. Garras y trampa quedan abandonadas, sin respuestas, mirando al altísimo, arañando intemperies, rayos e improperios celestiales.
Patitieso y con dolor propio, renquea, trota inclinado, cojín cojeando con el muñón que desiguala el andar, quiere ascender a los brincos, botes y rebotes toma impulso con fuertes aletazos. Elévase aventando el herbal y, súbitamente estréllase contra un espinoso churqui que lo despluma para siempre. En el osario arbóreo balanceándose los despojos del Poderoso alado. Las plumas dispersas en el tiempo y las distancias narran aconteceres y sucesos de milenios.
Desde la osamenta, el espíritu sube a los cielos a poblar las invisibles constelaciones que surcan los estelares espacios en pleno día.
De los blanquecinos huesos surgen sones plañideros acompañados por flauteos lánguidos, armonizados en la quena del pastor amante.

………………………………………De El Señorío Célico de la América Criolla

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Todos los Estados bien gobernados y todos los príncipes inteligentes han tenido cuidado de no reducir a la nobleza a la desesperación, ni al pueblo al descontento.
Maquiavelo

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Xenia Mora

-Mendoza, Argentina-

Mesa vacía


Cómo encuentro mis rostros amados
cuando las bisagras del tiempo
cerraron todas las puertas.

Cómo llego a mi puerto
exiliada en la cornisa de mi nostalgia
si desarraigaron mi ancla.

Cómo descubro mi sonrisa
cuando tengo el vacío
enraizado en mi mesa.

Salgo corriendo por las calles del mundo
busco a mis hijos
llora mi útero su ausencia.

Cómo sigo respirando
cuando este cabestrillo
lo llevo clavado hasta el tuétano del alma.

…………………………………………………………08-11-2008

Cuando el alma llora

La tenue luz de la lámpara
enciende soles
que dibuja dos siluetas
danzando en la casa.
Ríen los ojos y se abrazan
y el presentimiento llora.

La sombra de la noche
aúlla dos destinos
retumba el latido
desde la piel del silencio.

Me crecieron raíces
que se aferran a tu tierra,
aunque van sangrando
la pronta ausencia.

La savia de mis venas
entrelazadas a ti,
no puede detener el tiempo
de los miedos
y se avecina la sequía
del jardín nocturno.

Aunque yo sea agua
y mis ojos rieguen cada pétalo
se consume la lámpara
y tengo que partir.

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Tu capacidad de conocer la felicidad depende de tu capacidad para conocer el dolor.
Macedonio Fernández

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Abel Schaller

-Paraná, provincia de Entre Ríos, Argentina-

Momentos

I) “Almidón”

Dos cuadras de almidón y la campana
de despertar los ojos a la risa,
dos cuadras de almidón, y la mañana:
cigarritos de nubes en las tizas.

Un ojo de retinta porcelana
moja la pluma frágil, y desliza
la presurosa letra que a desgana
deja después de clase a la sonrisa.

Un mar de figuritas imposibles
recrean los bizcochos jubilosos,
y embanderando un mástil, inasible,

hay en el patio un paño luminoso.
Dos cuadras de almidón, y vuelvo a casa
perdido entre las flores de la plaza.

II) “Las altas horas”

En estas altas horas de la vida
miro ponerse el sol en mi ventana,
el sol, que fuera anuncio de mañanas,
es en mi frente luz atardecida.

¿Qué fue de aquél que ajeno a las heridas
del tiempo y del amor - suertes humanas -
irguió su gesto de soberbia vana
y le jugó a los fuegos sus partidas?

En estas altas horas, ya sin prisa,
hago las cuentas, destituyo el llanto,
un hijo primordial me nombra en risas

y beso alguna flor, de tanto en tanto.
Por la ventana miro, ¡cuán precisa
pasa la vida! Y la acompaño. Y canto.

………………………………………………………Septiembre de 2003

*************************************************************
Trabajar para ganarse la vida está bien, pero por qué esa vida que uno se gana trabajando tiene que desperdiciarla trabajando para ganarse la vida.
Quino, a través del personaje Miguelito

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Maximiliano Sacristán

-Luján, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Exoticidades III


Aquel jardinero sabía cultivar los decires más sublimes. Luego de luchar durante meses con una página, y cuando las palabras terminaban al fin por aceptarse a sí mismas y con las demás, él alimentaba a sus cerdos con aquellos versos; más tarde el abono hacía el resto. Así, cuando sus huéspedes se enteraban de su profesión y le pedían que les mostrara en qué estaba trabajando, el poeta los llevaba hasta su jardín en donde, con un amplio ademán, les enseñaba sus plantitas.


Exoticidades II

El emperador, preocupado por sus enemigos políticos, ordenó que cada familia durmiera junto con un escriba del gobierno, quien se dedicaría a transcribir las palabras que cualquiera de ellos dijera en sueños. Así, el soberano creía estar preparado para abortar a tiempo cualquier atisbo de conspiración.

Pero esta nueva situación, tan incómoda por cierto, de tener que conciliar el sueño con un extraño a los pies de la cama, hizo de aquellos pobladores unos prolíficos insomnes. Al no tener nada que hacer durante las horas de desvelo, los súbditos terminarían trabando amistad con sus controladores, en charlas que se extenderían hasta el amanecer. Dicen que de alguna de estas conversaciones, simplificadas por la sinceridad del mutuo cansancio, surgiría el plan que terminaría con las locuras de aquel gobernante.


Exoticidades I

I
El primer calígrafo del reino pensó reunir su biografía en un solo ideograma que también representara su propio nombre. En aquello empeñó los últimos años de su vida, construyendo el símbolo —tortuoso, múltiple y total— que fuera el mapa de su existencia abarcada de un vistazo. La muerte lo sorprendió, pincel en mano, frente a su obra mayor. Pero sobre este último suceso nada pudo decir.

II
El último calígrafo del reino abandonó su pincel para siempre el día en que paseando por la playa encontró su propio nombre impreso en la arena por las huellas de las gaviotas.

III
El nuevo calígrafo del reino será aquel que consiga estampar su propio nombre en el agua usando el índice derecho del emperador.

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Nadie está exento de decir tonterías. Lo malo es decirlas con énfasis.
Michel de Montaigne

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Lydia Pistagnesi

-Banfield, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Primer peldaño “Aurora de amor”

Eleva su plegaria la hojarasca.
Un ruiseñor anuncia
que desde el vientre de la ausencia
llegan los recuerdos
para acariciar mi soledad.

Segundo peldaño “Mediodía de recuerdos”

Regresar
con el resplandor del misterio
hacia el principio de la creación,
sin ambigüedades ni culpas.

Tercer peldaño “Tardes de reflexión”

Busco mi alma
después de la tormenta
en escarpados exilios de dolor
donde una vez
quedó olvidada la inocencia.

Cuarto peldaño “Crepúsculo de recuerdos”

El crepúsculo
habita espacios sin horizonte,
mientras estrellas enmascaradas
descorren el telón imaginario
de la noche.

………………………………………Del libro En el nombre del Ángel

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No enumeres jamás en tu imaginación lo que te falta. Cuenta, por el contrario, todo lo que posees. Y verás, en suma, que la vida es y ha sido bondadosa y desinteresada contigo.
Amado Nervo

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Oswaldo Roses

-Torremolinos, Málaga, España-

a veces la tiranía es sólo ir de prisa


a veces la tiranía es sólo ir de prisa
desconcertar a un niño
inadvertir una flor
y tanto
pasar de largo hasta de tu propio aliento

a veces para ser tirano sólo basta decir “amo”
con sus palabras ya demasiado juntas
decir “amo”
la verdad que se aproxima
el último eslabón
el fruto de un árbol
o el final de un sueño

pero las cosas dignas
las cosas sencillamente dignas
se esfuerzan no más que con mucho trabajo
son muy despacio
– son muy amor –
dicen ellas muy despacio
poco a poco sabiendo lo que es la esperanza
y por amor escuchan
……………………………………muy despacio
y por resistir lloran
……………………………………muy despacio

muy despacio
dando tiempo incluso a que se sitúe
cada lágrima...
en el lugar digno que le corresponde


[ Quisiera hablar del sueño que nunca se termina ]

Quisiera hablar del sueño que nunca se termina...
azul de algo dibujado siempre en tu frente,
como una ciega luz, siempre dulce y femenina
que todo por amor da, a ti, enamoradamente.

Quisiera irme al sabor ya de tu silencio amigo,
a la sed de tu sur esperando con el viento
junto a la alegre calma que juega por el trigo
enduendeciendo así la verdad del sentimiento.

A frenesí quisiera sonreír con tu sonrisa,
ser pura libertad con valor de tu mirada...,
tocar tus ojos suaves, hacia dentro, sin prisa,
como acaricia acaso ilusión imaginada.

Y levantar la vida con la sutil manera...,
a ternura de flor, a milagro de mañana,
a perfección de lluvia, verticalmente fiera,
por la pasión del beso que contra lindes gana.

Para que cada cosa vea el amor profundo,
para que cada brillo perfume nueva estrella
a un corazón, esté donde esté –quizás– el mundo,
para que cada abierta caricia sea más bella.

Quisiera desearte en el recuerdo infinito...
y que una ingrave desnudez pronto te irradie al
presentimiento enajenado de mi audaz grito
del sólo este amarte que te hace inmortal.

Para que el mar se vuelva hacia sus ritmos de rosa,
y que esa niñez de la luna se te duerma
entre la música de la nostalgia, ardorosa,
y la archiarquitectura del olvido..., no yerma.

Para que la palabra –aun– sepa amor sediento,
y que ya jamás nada no se encuentre con su
seguro corazón, encanto de acercamiento,
corazonado e incorruptible imagen o tú.

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Las tres cosas más difíciles de esta vida son: guardar un secreto, perdonar un agravio y aprovechar el tiempo.
Benjamin Franklin


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Alicia Balista

-Buenos Aires, Argentina-

Mi yo en el tiempo


Me busco en el tic-tac de la caja de madera.
En las arenas del tiempo.
En las olas que socavan con fuerza los arrecifes.
En las nubes blancas que dibujan corderos.
En las noches azules con estrellas titilantes.
En el estanque de aguas plateadas.

En el débil, en el poderoso, en la violencia, en la huída, en lo perenne, en lo efímero, en lo oculto,
en el destello de unos ojos, en el calor de unas manos, en el vientre de una madre.

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Aprende a permanecer quieta en medio de la agitación y a vibrar de vitalidad en el reposo.
Indira Gandhi


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José Manuel Sanrodri

-Elche, España-

Las libretas


Es difícil bucear por una infancia donde la arena de sus desiertos ya tiene etiqueta de caducidad y solamente, se guardan en un cajón unas diminutas partículas capaces de formar un oasis de recuerdos, extrayendo de ellos toda esa esencia de un pasado sin pliegues en nuestras vestiduras.
Todo se reduce a un momento concreto de mi existencia, no podría concretar la edad de la que disponía, pero sí me acuerdo de mi santuario, una parcela a la que yo consideraba como mía, donde mis juegos transcurrían en la repisa de ese gran ventanal donde había macetas de plantas bien alienadas. Para mí, la galería o cuarto de basuras del piso de mi abuela era el mejor lugar de juegos que un niño pudiese haber soñado nunca. En aquella habitación nadie me molestaba a excepción de cuando me llamaban para comer.
Como todo niño de horas solitarias, tenía que disponer de mi imaginación y los pocos juguetes que disponía a mi alcance para inventar mis historias. Cada superficie tenía su nombre, y el mejor lugar de la galería era precisamente aquella repisa, codiciada por los cromos de cartón de jugadores de fútbol, o las chapas dobladas de botellas de cerveza o inclusive, de los cochecitos metálicos que en ocasiones los hacía saltar desde la plataforma rectangular de la lavadora hasta la cartela y todo para destronar a los muñecos de playmobil de cuyo dominio, parecía infranqueable.
A veces, transformaba mi particular historieta, reclutando a uno de mis muñecos para que explorase mi cuarto de juegos. Fue entonces cuando del cubo de la basura rescaté unas libretas ínfimas de anillas plateadas. Al abrir una de sus hojas, las rimas desplegadas con su perfilada sangre azul, reventó mi curiosidad y reformó mi cuerpo de principito para que el resultado final fuese el de un sapo de estrofas insaciables.
Si la hermana de mi madre no hubiese recopilado aquellas poesías para que mi abuela las tirase, tal vez seguiría jugando a conquistar un pedazo saliente de su galería con sus macetas de plantitas acopladas unas tras otras, sin embargo, descubrí aquellas libretas y ahora juego en otra repisa con otro tipo de letras que sin ser números, se van restando formando unos agrios versos sin sentido y casi imperceptibles para mi vista. Ojala algún día pueda ver en esa libreta un poema de infancia, pues eso significará, que vuelvo a ser un principito.

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Lo común es que nos domine el lenguaje. Lo especial, que dominemos la fantasía.
Daniel Battilana

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Gustavo Galliano

-Rosario, provincia de Santa Fe, Argentina-

Alguien observando


Te he observado espiar tras las cortinas,
con la mirada perdida en algún horizonte,
devorando a otras gentes tan indiferentes
que machacan veredas sólo por costumbre.
He notado la inquietud de tus pupilas,
con manos crispadas por tanta impotencia,
y un suspiro profundo empañó los cristales,
sin poder destruirlos como hubieras deseado.
Te he visto observar desde tu fortaleza,
con frente sudorosa y aspecto cansino,
bebiendo la brisa que obsequia la noche,
sin penas ni glorias, solo por destino.
He descifrado de pronto tus dudas y temores,
náufrago del llanto que abraza la impaciencia,
soñando una isla sin tesoros ni puertos,
y miles de gaviotas de incesante vuelo.
Te he visto observar hacia mi ventana,
papel y lápiz en mano, escribiéndome algo,
y dudé entonces si en verdad existías
o un gigantesco espejo pendía del cielo.

Alguém observando

Te observei espiando detrás das cortinas,
com a mirada perdida em algum horizonte,
devorando outras gentes tão indiferentes
que esmagam veredas apenas por costume.
E notei a inquietação das pupilas,
com mãos crispadas por tanta impotencia,
e um suspiro profundo embaço os cristais,
sem poder destruí-los com teria desejado.
Eu te vi observar desde tua fortaleza,
com a fronte suada e aspecto cansado,
bebendo a brisa que obsequia a noite,
sem pena nem glória, apenas por destino.
Decifrei de repente tuas dúvidas e temores,
náufrago do pranto que abraça a impaciência,
sonhando uma ilha sem tesouros nem portos,
e milhares de gaivotas de incesante vôo.
Eu te vi olhar na direção de minha janela,
papel e lápiz na mão, escrevendo-me algo,
e duvidei então se em verdade existes
ou serias um colossal espelho no céu.

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Hice un acuerdo de coexistencia pacífica con el tiempo: ni él me persigue, ni yo huyo de él, un día nos encontraremos.
Mario Lago


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Valeria Rossi

-La Plata, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Me duelen tus ojos


La mirada triste,
de transparentes pupilas
morenos ojos
de amor no correspondido.

Silencios quebradizos,
impotencia desmesurada,
tanto amor no reconocido.

Y me duelen tus ojos,
me penetra el olvido,
un tormento, un castigo,
oleaje fervoroso... rabioso.

Lejano y cercano a la vez
como en un línea de contención
en la que tu mano irradia fuego,
en la que la cercanía resulta ardor.


Abruptamente

Como un huracán llegó, abruptamente.
El vino acompañaba
Sonrisas manifiestas
Las primeras miradas
Sin seducción previa
Todo cada vez más penetrante
Hundidos en labios
Deslizados en el uno con el otro
Abruptamente.

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Mayor virtud no es hacer el bien sin mirar a quien, sino hacer el bien sin que nadie te vea.
Rubén Vedovaldi

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Mari Betti Pereyra

-La Carlota, provincia de Córdoba, Argentina-

Sobre los muros


Polígonos de luz
abren transparencias
entre las columnas quietas.
Libertad de ojos,
aliento en fuga.
Ronda la claridad
abriéndole los puños
a la frialdad del mundo.

No triunfarán las sombras
sobre el temblor del pueblo.
Los muros son espejos
donde el sol se peina
una esperanza amarilla
para mirar la realidad.

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No estoy seguro de cómo me convertí en comediante o actor cómico. Tal vez no lo sea. En cualquier caso me he ganado la vida muy bien durante una serie de años haciéndome pasar por uno de ellos.
Groucho Marx


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María Rodríguez

-Almuñecar, Granada, España-

Historias de mi mar

El mar, en toda su inmensidad se deja merced y se deja amar, como el niño recién nacido en los brazos de la madre.
Me gusta contemplarle y admirar su deleitable belleza y su infinita esencia.
Es poderoso y arrogante, como el tronco de roble que se rige hacia el cielo. Es majestuoso y placentero, como el águila imperial cuando surca los cielos. Es fiero y voraz, como el león en su trono. Pero también puede ser delicado y amoroso, como la más bella flor. Dulce y sumiso, plácido y sereno, sonriente y halagador, como el amante más tierno.
Sus olas, al descargar sobre las rocas, despliegan sus cantos y abren sus alas en armoniosas danzas, que te invitan a soñar…
Mi mar… El que siempre me escucha… El que me da paz…

…………………….* * *

El mar sonríe a la arena… a su plácida playa. Y baila con ella valses de épocas pasadas…

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Día nubloso. El sol no tiene por donde salir, le han encerrado en su cárcel de marfil.
El mar, en calma, se conforma esperando la lluvia de besos que las nubes sonrientes le han prometido.
Día de paz, de sosiego, de tranquilidad relajada… Un día para soñar.

…………………….* * *

El mar siente penas y nostalgias y las descarga sobre la arena fina que las recibe sedienta… para absorberlas y así aliviar al mar de su carga.
El mar sonríe… al sentirse amado.

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El cielo se partió, se abrió de un tajo, y volcó toda el agua que tenía. Llovió como si el cielo quisiera vaciarse para siempre; y toda la lluvia cayó sobre la mar.
Eduardo Galeano, del cuento Lluviazón

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