lunes, 16 de noviembre de 2009

Editorial

con voz propia nº 35 - noviembre 2009

revista literaria


............cumpliendo 3 años de vida



....................... Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
........................................................................... Frida Kahlo
.......................
.......................
......................
Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y ésa, sólo ésa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas.
Pablo Neruda



* * *


Queridos amigos:

La revista literaria con voz propia cumple tres años de vida.
“Espero que no mueras en el intento” me escribió una persona hace bastante tiempo, cuando comenzaba con esta tarea de difusión. Hoy menciono esas palabras porque me conmovieron y en ese momento comprendí que editar una publicación digital y mantenerla en el tiempo era un desafío. Es un desafío.
Muchas gracias a cada uno de ustedes…
…por sus cartas
…por leer las voces publicadas
…por enviar sus textos
…por ser pacientes y esperar los tiempos de publicación
…por reenviar la revista literaria
…por difundir esta tarea
…por colaborar de alguna manera
…por alentarme a seguir
…por la amistad incondicional de algunas personas.
Y un agradecimiento especial para mi familia, quienes me sostienen y me escuchan todos los días.
Muchas gracias a todos por estar allí… del otro lado de la pantalla. Ustedes son la razón de esta revista literaria.
Reciban un abrazo cálido junto a mi deseo que seamos solidarios, desde nuestro lugar cada uno de nosotros podemos aportar algo, por mínimo e insignificante que nos pueda parecer.
Analía Pascaner



……………Si fuéramos como barcos ¿quiénes serían nuestros náufragos?
……………¿Qué tesoros tiraríamos por la borda?
……………¿Qué milagro nos mantendría a flote?
……………¿A dónde iríamos cuando el mar fingiera estar en calma?
……………¿Cómo sería sobrevivir a la tormenta?
……………¿En qué mares se perdería nuestra cabeza?
………………………………………Ángeles Mastretta, Como árboles marinos
………………………………………Tomado de
http://lacomunidad.elpais.com

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................................
................................Edición y dirección: Analía Pascaner
................................San Fernando del Valle de Catamarca
................................Catamarca – Argentina
................................
................................

Nazim Hikmet

-Salónica, 1902 - Moscú, 1963-

Al partir

Al partir, me quedan cosas que acabar,
…………………………………...……...…………………al partir.
Salvé la gacela de la mano del cazador,
pero siguió desvanecida, sin recobrar el sentido.
Cogí la naranja de la rama,
pero no pude despojarla de su corteza.
Me reuní con las estrellas,
pero no pude contarlas.
Saqué agua del pozo,
pero no pude servirla en los vasos.
Coloqué las rosas en la bandeja,
pero no pude tallar las tazas de piedra.
No sacié mis amores.
Al partir, me quedan cosas que acabar,
………………………………......………………………… al partir.


De Últimos poemas 1959-1960-1961
Versión de Fernando García Burillo (Ediciones del oriente y del mediterráneo, Madrid 2000).
Fuente: http://amediavoz.com/

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Mi pecado es terrible:
quise llenar de estrellas
el corazón del hombre.
Marcos Ana

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Luis Alberto Taborda

-Tinogasta, provincia de Catamarca, Argentina-

Palabras leídas en la apertura de la Sexta Feria del Libro de Catamarca, octubre de 2009

Con dichosa fatalidad, quizá debamos empezar estas palabras recurriendo a Luis Franco, poeta y escritor por antonomasia de esta provincia. Dice en su Pequeño Diccionario de la Desobediencia que el polvo de las bibliotecas y museos, más sutil que el de las tumbas, es malo para los pulmones y también para el espíritu.
Ya nos deja así, este belicho genial, planteada una tarea a la que, entre todos, debemos atender: desempolvar la cultura. Este señalamiento de Franco fue pronunciado hace varias décadas. Y aún continúa vigente como propuesta y como desafío. Y fue dicho con todas las letras, con una intención plenaria, dirigida a las personas competentes y responsables de todos estos asuntos.
¿Qué es desempolvar la cultura? Quitarle el polvillo que la recubre, por un lado, sin duda: ese polvillo de lo formal, lo aburrido, lo solemne, lo reiterativo, lo burocrático, lo menor y poco trascendente, lo anecdótico pasajero. Y devolverle el brillo y resplandor que le corresponde, por otro lado. Y este es precisamente el punto. Recuperar, al menos como propósito, una cultura viva, indagadora, acuciante, provocadora, convocante, nuestra, con tonada y acento catamarqueños, aunque sin renunciar jamás a la universalidad que compete a toda obra del espíritu humano.
Y por sobre todo, y digo esto a partir de una experiencia de más de dos décadas como escritor e investigador, una cultura que se constituya en un verdadero eje de integración y desenvolvimiento de todo el potencial que encierra nuestra sociedad. Articular las regiones, acercar a los protagonistas, proporcionar medios de expresión a los talentosos, sembrar inquietudes, aupar iniciativas, generar debates… todo esto es provechoso y necesario.
Los escritores vemos a la Feria del Libro como un gran instrumento que como concepto es positivo, aunque debe mejorar mucho todavía en la práctica. Deben estar presentes todas las editoriales y editores locales. Todos los grupos, instituciones, tendencias y autores. Todas las obras que significan el fruto de un esfuerzo silencioso y prolongado. Debe estar presente, también, el reconocimiento, el galardón y el estímulo a los creadores vivos y a los promotores culturales. A los que se constituyen como hacedores infatigables de un quehacer que no es fácil y que mucho enriquece a las ciudades y pueblos.
En plan de enumerar todavía medidas concretas tendientes al objetivo antedicho, podríamos decir lo que de manera reiterada diversos sectores han venido planteando: la conveniencia de una Ley de Fomento a las Industrias culturales; de una Ley de promoción del Libro catamarqueño; la generación de una agenda de eventos permanente e integradora; el apoyo a la formación de más Bibliotecas populares; una intervención más activa de la Universidad en materia cultural en relación con todo el ámbito provincial, entre otras.
En mi ciudad de residencia, Tinogasta, por ejemplo, todo lo enunciado sería positivo y tendría significado. Y asimismo, a lo que conozco, en cualquier otra localidad del interior pasaría lo mismo. Por donde miremos, Catamarca es rica en expresiones culturales. Desde lo profundo mismo de su historia, los pueblos originarios nos legaron una matriz insuperable: el amor por el pequeño detalle, por el matiz, en donde quedó plasmada una idea finísima de arte, desbordante de amor y de inteligencia.
El aporte castizo, a través del mestizaje, sumó a la tonada india la riqueza y expresividad de la lengua española. Juan Alfonso Carrizo, eximio conocedor de todo esto, levantó a través del registro oral de la copla lo que constituye un verdadero monumento a la cultura popular. Otras voces y otros intereses, en épocas más recientes, terminaron por actualizar el perfil de lo que es hoy nuestra provincia.
En fin, todo suma, todo añade a un crecimiento que como pueblo nos debemos. Instalar a Catamarca como polo cultural del Noroeste. Con sus escritores, músicos, plásticos, escultores, artesanos. Unirnos en lo común y en lo importante. Aprender a descifrar a través de los diversos un lenguaje que nos comunique y nos permita proyectar y recrear nuestra identidad. Sólo así seremos dignos herederos de los maestros de todos los tiempos. A lo largo de un hilo de oro que una a aquel primer artesano tallando y puliendo ensimismado en el silencio inmemorial de su valle, con el último jovencito renovador de hoy que busca explorar una forma personal para hacer o decir, abriendo su nuevo y propio camino.
Los herederos decimos, en todo su sentido, porque una herencia supone un patrimonio cierto y un legado constante. Y, por otro lado, un hombre dispuesto a aceptarlo y recibirlo como parte suya. Para lograr, por esa síntesis, una cultura viva, palpitante, capaz de aunar en espacio y tiempo a todos los catamarqueños. Porque quien vive de las cosas vivas está vivo de veras y en ellas halla fácilmente encarnaciones o símbolos de sus emociones y pensamientos más secretos. La cita, como no podía ser de otra manera, es, una vez más, de Luis Franco.


Luis Alberto Taborda nació en La Rioja. Reside en Tinogasta desde 1984, lugar que él eligió (y lo eligió a él) para ejercer la docencia y diversas actividades de carácter cultural y de otro tipo.


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La verdad se corrompe tanto con la mentira como con el silencio.
Marco Tulio Cicerón


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Alejandro Drewes

-Buenos Aires, Argentina-

Poema dedicado


Hay en todo un rasgo tenso
un cierto tiempo de latencia

la mano en su breve agitarse
ya cada vez más distante. Digo

que hoy se ha hecho de pronto
la noche y conozco a cada uno

de los traidores, de frente a su rostro
las vetas de madera triste. Algo así

como un pliegue fuera de cuadro
en el manto de una madonna.

Cada vez más estrecho se torna el espacio
por donde han de pasar las palabras

a qué raro paraje la cruda luz entrevista
en el sueño se ha ido, como el agua se va

por el verde vientre de un ánfora rota. Hay
en cada cosa el doble grito roto del espejo.


A los árboles

En la lenta ceremonia pienso a veces
de la despedida: crepita un instante
sin otro después, un alto muro ciego
Uno busca su lugar en el mundo, y de pronto
el ocaso. En eso pienso, como el árbol debe
pensar en sus hojas.
Y el viento sopla después, y el silencio.

…………………………………………agosto 2007 - enero 2008


Tarot

Pero habías sido tú mismo quien pidiera ese lance de barajas, en una casa
extraña. Y ellas cayeron como piedras: estaban la Papisa y la carta de la
muerte, y el amor en ese lugar entre las dos que nunca sabrías alcanzar.

………………………………………… (octubre 2004)


Himno

Por sobre el inmenso
lamento del mundo,
que se escuche tu voz.

Como sombra que vuela
sobre la multitud aterida
entre todas resuene, ahora,
tu voz

Entre los violados
escombros de Beirut
y en las calles de Sarajevo,
en este hoy desolado.

Por encima
de los monederos falsos
de los funcionarios de la poesía
que se oiga fuerte tu voz.
Torturada entre los gritos
de los otros
viva entre los muertos
todavía se yerga
tu voz.
Contra el cristal
blindado de Dios
en donde hierve
el corazón de las estrellas
que pura como un himno
de otro tiempo
se estrelle
tu voz.
Poeta, yo invoco
contra el pleno abismo
del mundo
en su más profunda noche
apenas
tu voz.


Del día

Del día nos queda
la misma confianza
del árbol
al borde circular
de su sombra

palabras que apenas
recordamos
una cierta música

en el quieto
reposar de las cosas
que fluyen

De una mano ese gesto
que creímos verdadero
algo que nunca
fue nuestro,

acaso eso mismo
que nos deja
como luz en desbandada
errantes los pasos
en un parque

inundado de pronto
por la alta marea
de la noche


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Si ya sabes lo que tienes que hacer y no lo haces, entonces estás peor que antes.
Confucio

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Gustavo Vaca Narvaja

-Córdoba, Argentina-

Vuelas

Caminas
En el espacio infinito
De continente a continente
Sobre nimbos albos
Sobre borrascas desertadas
Sobre océanos recónditos
Transportada por un suave hálito
De céfiro calmo
Y en ese espacio
Piensas o duermes
Transmutándote en un icono neutral
Ni allí…ni acá
Un espacio perenne sin raíces
¡Magia!………
Dominio excepcional
De quienes vuelan
En enérgicas aves de acero
Allí
De continente a continente
Garabateas una pequeña historia
En el espacio sempiterno
Sobre nimbos albos
Allí…vuelas

………………………………………Poema inédito

……………* * *

Hojas de la vida

Caen hojas en la tarde de abril, impávidas, inertes, obedientes. Flotan lastimosas en el vacío invisible del tiempo, abandonando tallos delgados, desnudos y grises para alcanzar el cielo. Desgarradas por su belleza, vitalidad y fuerza, se rinden Se entregan regalando sombras, han perdido la majestuosidad verde y plenas de luz, las hojas de la vida caen……impávidas, inertes, obedientes Hojas que llenan formas que van dejando cuerpos desnudos de historias Han perdido la majestuosidad de esa piel tersa, donde las lágrimas buscaron rutas de alegría. Ahora son brazos delgados, quienes se elevan al cielo pidiendo que esa belleza no sea arrebatada en tiempos tan cortos Hojas de la vida, permitan que regresen los recuerdos vivos, tan brillantes y nítidos que cubran el olvido, alumbrando de melodías, la inmovilidad del tiempo Las hojas de la vida: viven y también caen

…………………………………………………………………………………Del libro Rocas en flor

……………* * *

EJE-DEL-MAL

El sátrapa ordenó beber el potaje de la venganza
El adiano guerrero de acero: ríe.
Durmió Afganistán.
Duerme Irak.

Cuando despierten habrá elegidos
que asumirán venganzas
y el vértigo de almas inocentes
invadirá el planeta.

Racimos de arrogantes bombas iluminaron las noches.
Enteras. Eternas.
Derrumbando los sueños avasallados de estruendos
Cayeron explotaron reventaron
inundaron los días, con miedo, dolor, angustia y terror.
Son pueblos de paz, humanos ayer, sombras hoy.
Ellos cerraron sus ojos al horror atroz
Muchos, no despertaron. Tampoco, hubo responsos
El sátrapa ordenó beber el potaje de la venganza
El adiano guerrero de acero: ríe.
¡Caen, caen, inocentes, mordiendo una tierra, caliente y seca!
¡Caen, caen, aplastados, de sentencias injustas!
Caen sin vida
El silencio invadió. Alguien borró su historia.
Nadie habla ya.

Duerme Afganistán.
Duerme Irak.
Cuando despierten habrá elegidos
que asumirán la venganza
y el vértigo de muertes inocentes
se expandirá en el planeta.

Lluvias de bombas cegaron
noches enteras y eternas
El adiano guerrero de acero: ríe.
¡Caen caen inocentes!
buscan el silencio.
En las tumbas ocultas a la luz de la razón
Quién se acuerda?
El mundo expurga esa historia
usurpando la memoria
Un aquelarre expedito dio su sentencia
Más veloz que un áspid hubo una sibila
sólo una
que anunció: el debacle de Quirino.
Luego, un refulgente relámpago
consultó al tiempo.
El podio del triunfo: cae.
Ella entrega una luz al pugnaz soldado de hierro
que perjuró una libertad ornamentada de triunfalismo.

Cuántos bosques entregarán madera para seguir encajonando vidas apagadas?
Cuánto tiempo podrás hombre de la guerra, mantener este orgullo?
¡Cuál es el costo de tu pertinaz intento, renitente a profecías!
Hombres atrapados. Hombres de hierro sin futuro
Permitan que juguetes de niños reemplacen tus armas mortales
Dejen que las flores se enciendan majestuosas
Que los bosques den madera para calentar almas con vida
Que los pueblos vivan sin temor a los cielos
hoy custodiados con aves de acero

Permitan el descanso de almas masacradas
pero permitan más.
La vida.
Dejen que la luz ilumine la oscuridad de tu terrible ostentación
De fuerza. De orgullo viciado

…………………………………………Enero - 2004

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Todos somos iguales ante la ley, pero no ante los encargados de aplicarla.
Stanislaw Jerzy Lec

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Analía Pascaner

-Nació en Buenos Aires. Reside en Catamarca, Argentina-

Hoy mi alma está gris

Las cinco en punto de esta amenazante tarde.
La bruma permite descansar de miradas intrusas a las montañas del oeste. Detrás de esa espesura gris adivino las formas y los colores de esas moles, mudos testigos diarios de la vida, de mi vida. Montañas misteriosas y cautivantes, siempre intentando modificar sus colores; atrapando todos los tonos de gris y amarillo, azul y verde; mostrándose rosadas cuando el sol las acaricia en cada amanecer, tornándose transparentes cuando ese sol desaparece tras ellas. Hoy descansan, hoy no toman ningún color, hoy me permiten imaginarlas como mi alma desee sentirlas.
Una lluvia mansa limpia el valle.
Observo las gotas desprendiéndose suavemente desde el techo gris plomizo. Otras gotas juguetean entre las hojas de los árboles y las plantas antes de acariciar el pasto.
Hoy quisiera transformarme en nube para permanecer frágil y poderosa, cercana y lejana, indemne e inalcanzable.
Hoy mi conciencia al fin reconoce el peligro de permanecer inmersa en esta obsesión.
Obsesión caprichosa ocupando mi mente desde hace algún tiempo. Obsesión absurda envolviendo mi ser en una tristeza asfixiante. Obsesión semejante a un monstruo absorbente tomando mayor confianza a cada minuto: una telaraña incómoda y pegajosa, una luz oscura y dolorosa naciendo en lo más profundo, hiriendo mi interior, desgarrando mis entrañas. Un monstruo invasor arrastrando mi vida, apropiándose de mis sentimientos. ¡Ay! con esta angustiante obsesión: dueña absoluta de cada uno de mis días.
Hoy deseo liberarme y vagar con libertad.
Hoy todo es gris en este inmenso cielo.
Hoy mi alma está gris… y nada hago por impedirlo.

……………………………………………………………………………………Mayo 2004

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Vivo en el número siete, calle melancolía
quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
en la escalera me siento a silbar mi melodía.
Joaquín Sabina


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Robert Gurney

-St. Albans, Inglaterra-

Intertextos


¿Somos realmente nosotros
los poetas
que escribimos
nuestros poemas?

¿No escuchamos
o sentimos
a los otros poetas,
incitándonos?

Cuando escribía “La cumbre”
estaba consciente
de Coleridge y Kubla Khan
del tungsteno de Vallejo
de la blancura de Aleixandre
de las espinas cuando nieva
de Juan Larrea
y de las palabras de éste
sobre Rubén Darío
a quien no conocía
pero daba por sabido
que entre su pecho
y el horizonte
apenas cabía
el canto de un pájaro.

Es una alfombra mágica
hecha de palabras incandescentes
que nos transporta.


Vincent

Si estudias
el arte japonés
ves a un hombre
que es sin duda sabio,
filósofo,
inteligente,
que pasa su tiempo
¿cómo?

¿Estudiando la distancia
entre la tierra y la luna?

No.

¿Estudiando la política
de Bismarck?

No.

Estudia
un solo brote de hierba.

Pero esto
lo lleva
a dibujar cada planta
y luego las estaciones,
los aspectos anchos
del paisaje,
animales,
luego la figura humana.

Así pasa su vida,
y la vida es demasiado breve
para hacerlo todo.

…………………Vincent Van Gogh a su hermano Theo, Arles, 1888.

Los poemas anteriores pertenecen al libro El cuarto oscuro y otros poemas (2008)

...* * *

La placa

No sé porqué
me vuelve a la mente
esa placa
en la iglesia
de San Vicente de Abando.

Lleva un poema
de Antonio de Trueba y de La Quintana,
1819-1889,
sobre el cisne
y su canto.

Delante de la iglesia
no lejos del bar Iruña
hay una plaza
con una estatua del poeta.

En la calle Henao
número dos
había una que decía:

"A Juan Larrea,
padre desconocido
del surrealismo español,
1885-1980".

Es la casa donde nació.

Ahora no está.

Dicen que se encuentra
en el cajón de algún escritorio
de alguien en el Ayuntamiento
o en manos de una inmobiliaria.

………………………………………Poema inédito

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Recordaré que una persona es tanto más pequeña, cuanto más pequeñas son las cosas que la hacen disgustarse y andar triste.
Og Mandino


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Elisabet Cincotta

-Buenos Aires, Argentina-

Añoro

…………………………No hay nostalgia peor que añorar
…………………………lo que nunca jamás sucedió
…………………………Joaquín Sabina

añoro los brazos que no tuve
la piel erizada del destino
la cama con arrugas
y la almohada del verano

añoro el "te quiero"
los besos que quién sabe
adonde fueron
el cuerpo como lágrima fecunda
y el amanecer en la espesura

añoro el café amargo del adiós
para el reencuentro
la soledad en el winco traducida
añoro lo que pudo y no fue
en esta nostalgia de lo incierto


Dudó

marcó terreno
alumbró el límite
sabía que de esa manera
nadie la heriría

un sol otoñal besó espigas

dudó

quiso mover la frontera

tarde

ya había oscurecido


Campanadas

En la noche campanadas suenan
murmullos de gloria, festivo día
engalanará la despedida de un féretro áureo.

Un cuerpo yace olvidado del tiempo,
reposa bajo la tenuidad de ocasos
donde su pluma enarboló poesía.

Si preguntan quién fue…
alguien responderá: nadie.


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En el crepúsculo de la memoria volveremos a reunirnos, volveremos a hablar juntos, y cantaréis para mí un canto más profundo: y si nuestras manos vuelven a encontrarse en otro sueño, construiremos otra torre en el cielo.
Khalil Gibrán

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María Rosa León

-Buenos Aires, Argentina-


Los que transitamos
el desierto y la aridez
un día,
sabemos de esa sed
que no se sacia
fácilmente.

Afortunadamente,
nos queda la poesía.

……………………Del libro Travesía (LEO - 2009)

…………* * *

Adormecida pulsión

Todos los días
me despierto
y siento
que mi sangre fluye.

Sé que estoy respirando
y que mi corazón late…

Y, sin embargo,
debo poner
mi mente en blanco
para adormecer
mi pulsión hacia vos.

……………………Del libro ¡Buenas noches, noche! (LEO – 2005)

…………* * *

Si pudiera decirte…

Si pudiera decirte
todo lo que siento,
quizás sabrías
que mi vida sólo
cobra sentido en tu presencia.
Que los días sin sol
ya no me importan
cuando estamos juntos
y que mis miedos
ni siquiera aparecen
si puedo refugiarme
entre tus brazos fuertes.

Si pudiera decirte
que la sed no me abrasa
si uno solo de tus besos
llega hasta mi boca
y me inunda el alma,
que el frío del invierno
nunca es frío
al calor de tus caricias
y que el dolor
nunca puede dolerme
cuando estás cerca
y siempre dispuesto a consolarme.

Si pudiera decirte todo esto
y mucho más, y me creyeras,
quizás sabrías
qué amargo es el sabor
de cada despedida
y qué inmensamente insoportables
son el tiempo y la distancia
cuando no estoy contigo.

……………………Poema inédito – octubre 2009

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¿Qué harás? ¿En qué momento tus ojos pensarán en mis caricias? ¿Y frente a cuales cosas, de repente, dejarás, en silencio, una sonrisa?
Carlos Pellicer


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Viviana Walczak

-La Lucila, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Copas y candelabros

-¡Cuando ya no esté, querida mía, todas estas riquezas serán para ti! - exclamó Lourdes, enfatizando cada palabra con ampulosidad.
Fátima, su doméstica, recorrió con la mirada ávida, la habitación penumbrosa. Sus ojos deambularon por los candelabros de plata, los marcos barrocos de los cuadros, los pesados cortinados de brocado, los floreros de alabastro y se detuvieron, embelesados, en la vitrina del aparador. Allí, una tenue luz, iluminaba unas bellísimas copas de cristal de Murano. Recordó haberlas deseado, con codicia, cuando estaba por contraer matrimonio con Jacinto a quien había tenido que dejar, por orden de Lourdes. Lo mismo sucedió, después con Pedro. Poco a poco, desaparecieron los pretendientes y, también, sus ilusiones de formar una familia.
-De todas maneras - pensó - valió la pena soportar durante tanto tiempo a esta anciana quejosa, considerando la valiosa herencia que recibiré muy pronto.
En efecto, la mujer era visitada con frecuencia por su médico de cabecera. En las últimas semanas, había tenido náuseas y mareos. Lucía demacrada y le temblaban las piernas. El galeno, que la controlaba desde épocas inmemoriales, había indicado su internación aunque no había logrado convencer a su empecinada paciente sobre el beneficio que le reportaría un seguimiento hospitalario.
Las cavilaciones de la criada se interrumpieron cuando escuchó, desde la sala, la añosa voz de su empleadora que, ansiosa, ordenaba:
-Date prisa Fátima… ¡Es hora del té y necesito tomar mi medicación!
La fámula, con paso lento, se dirigió hacia la cocina, musitando:
-¿Qué se cree la vieja decrépita? ¿Qué soy una jovenzuela? ¡Hace más de treinta años que trabajo en esta casa!
Con manos trémulas, colocó en la bandeja una delicada taza de porcelana junto a la azucarera y a los remedios. Seguidamente agregó, con parsimonia, en el agua de la tetera la habitual pizquita de raticida. Con la preciada carga en sus manos se encaminó hacia el salón pero una repentina y aguda puntada en el centro del pecho la desplomó sobre la mullida alfombra persa.
Por una brevísima fracción de segundo, Fátima logró vislumbrar desde el piso, las espléndidas copas de Murano resplandeciendo en el escaparate.

………………………………………La voz del silencio, 2008 - Creadores Argentinos

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Hay un cierto tipo de desesperación que se manifiesta en la envidia y que merece piedad.
Maurice Magré

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Cris Fernández

-General Pico, provincia de La Pampa, Argentina-

Imágenes del Uritorco

I -

El silencio me habla.
Con las voces antiguas que maceran la piedra.
Pertinaz letanía
de guerreros y sabios que deambulan insomnes.

…………………………El silencio me habla
…………………………con los tonos del viento.
…………………………Un susurro de hojas aleteando en la tarde.
…………………………Un rugido de sombras
…………………………por los riscos desiertos.
…………………………Una lenta tonada que murmura el arroyo.

El silencio me habla.
Tengo el alma despierta y percibo mensajes
de los viejos guerreros
que aún recorren senderos;
de los sabios chamanes que aún invocan el fuego.
El silencio me anega.
Y se anida en mi pecho
y destierra la pena.


II -
El cosmos se detiene
en la clara cadencia de la tarde.
La piedra agreste
recortada en perfiles desparejos
es un nido que guarda viejas huellas.

La paleta de verdes invernales
pone brillo al follaje.
El río va cantando
entre grietas, verdines y oquedades
en su búsqueda lenta,
interminable,
de las aguas profundas y lejanas.

El silencio me envuelve…
Como un dulce ropaje que remansa
el latido alocado de la sangre.

El cosmos se detiene.
Y en la clara cadencia de la tarde
mi corazón
se abraza a la montaña.


Sonata en gris

Gris la tarde.
La tarde y mi latido.
Este suave reloj que marca lento
el fluir de la vida.
Mi destino.

………………………………Gris la sombra.
………………………………La sombra y mi tristeza
………………………………demorada en la bruma. Y el silencio
………………………………despenando los cauces
………………………………del latido.

Y este dolor
para nombrar tu ausencia,
que en la frágil textura de la tarde
se recorta, fugaz,
en el camino.


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Ayuda a tus semejantes a levantar su carga, pero no te consideres obligado a llevársela.
Pitágoras de Samos

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Carlos Benítez Villodres

-Málaga, España-

Poemas sobre el Barrio del Albayzín (Granada)

I
Albayzín


Universo enjoyado por estrellas
que endulzan las angustias y la sangre
del corazón que nace de la luz más valiosa,
manantial de bajeles y destinos
colmados de galaxias que entre ellas se fecundan.

Tu origen es un sueño de siglos que se agita
en el seno de ideas ensambladas
con las curvas y planos de diamantes
enredados en besos e ilusiones,
que envuelven, con asombro, mis conciertos
allá donde frutecen los signos de la vida.

En tus calles palpitan las pupilas de soles
que procrean repiques de esperanza
y sonatas que hallan el camino
de la más luminosa floración,
como expresión y aliento del espíritu.

Siempre mis pies ansiosos hollaron tus entrañas
en medio de esas noches sin apoyos,
donde la imagen cósmica del mundo
se apaga ante el ciclón insomne que se expande
por los aires insólitos de nuevos horizontes.

A mis ríos enlazo, con ternura,
tu realidad y tu belleza angélica,
mientras el pensamiento del viajero
se adentra por las huellas indelebles
de tu quehacer frondoso de victorias.

Cada día convocas en tus venas
a las gemas que vibran ante tu propia luz.
Ellas escribirán en la savia del mundo
la gloria que transita en busca de ese cántico
victorioso que nunca se detiene.


II
Plaza Larga
(Corazón del Albayzín)


En el centro de un bosque de deseos
resplandece, soñándote, esta plaza,
crisol donde se incuban las conquistas
del hombre que confirma su pasado de oro.
De ella tomo el hechizo, forjador de violetas
y de rosas que nunca palidecen,
para sentir su cielo en los pensiles,
donde se transparentan credos y silogismos.
Es, en su perfección, un cántico de alas,
libres y solidarias, que refulge,
como voces de paz, desde las altas cimas
hasta los fondos ciegos de los mares.
Quien anduvo por ella…, conoce el sentimiento
que surge a cada instante de sus astros
abiertos a la tierra siempre pródiga,
al canto del futuro sin palabras distantes.
Ante su enorme potencial de júbilo
y de beldad, mis pasos se detienen
para fertilizar mi mente y sus anhelos
con la luz que transmite al hombre y a la vida.
Aquí, en el corazón del Albayzín,
desnudo el mediodía de mi psique.
Aquí, en el corazón del Albayzín,
sueño con alboradas de esperanzas,
con pueblos que resuelven sus negras ecuaciones,
con peregrinos, escritores líricos,
que siembran su bondad y sus jazmines
en los deseos de cualquier viajero.

……………………………………………………Málaga, octubre 2009

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Dondequiera florezcan las rosas, o donde oigamos un dulce canto, hallamos siempre un grato recuerdo de nuestra pasada juventud que nos hace brincar de puro gozo.
Johann Wolfgang Goethe


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María Kato Molinari

-Nació en Alta Gracia, Córdoba. Vive en Buenos Aires, Argentina-

El viento se ha enojado conmigo

El viento se ha enojado conmigo. Dice que no tengo
fortaleza suficiente para enfrentarlo
a seiscientos metros sobre el nivel del mar.

El viento es un capítulo aparte. Nadie como él
para levantar faldas, para toquetear,
para despertar aromas y olores.

El viento no puede quedarse quieto
en esta región desolada.

El viento conduce a la comprensión de las
marañas, de los nudos gordianos.
Lleva un hacha en la mano y su brazo
es un estigma, una úlcera, una llaga.

El viento me despeina, me peina.
Me inaugura. Las fosas nasales no logran
eludirlo.

El viento se ha enojado conmigo, bis.


¿Sólo se vive una vez?

Fue una zambullida. Nada más.
Nadaste dentro de sus ojos,
besaste lo más hermoso de su cuerpo
y de su alma presuntiva
pero no hubo más.
(No sabés si él hizo lo mismo).

Temblaste como una adolescente.
Te escondiste.
Pero no hubo más.
(No sabés si a él le pasó lo mismo).

Ahora lo esperás.
¿Está o no está? ¿Viene o se aleja?
¿Se olvidó?
(Los hombres se olvidan de todo).

Cuidate, no seas zonza,
zambullite de nuevo y más hondo.
Sólo se vive una vez.
(¿Sólo se vive una vez?)

………………………………Del libro Una hormiga / Un halcón

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Queremos ser más felices que los demás, y eso es dificilísimo, porque siempre les imaginamos mucho más felices de lo que son en realidad.
Montesquieu


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Enrique Anderson Imbert

-Argentina, 1910 - 2000-

Las estatuas


En el jardín de Brighton, colegio de señoritas, hay dos estatuas: la de la fundadora y la del profesor más famoso. Cierta noche -todo el colegio, dormido- una estudiante traviesa salió a escondidas de su dormitorio y pintó sobre el suelo, entre ambos pedestales, huellas de pasos: leves pasos de mujer, decididos pasos de hombre que se encuentran en la glorieta y se hacen el amor a la hora de los fantasmas. Después se retiró con el mismo sigilo, regodeándose por adelantado. A esperar que el jardín se llene de gente. ¡Las caras que pondrán! Cuando al día siguiente fue a gozar la broma vio que las huellas habían sido lavadas y restregadas: algo sucias de pintura le quedaron las manos a la estatua de la señorita fundadora.


Una plaza en el cielo

Etelvina y Luis van a casarse. En vísperas de la boda, Luis muere. Etelvina se resigna porque confía en que volverán a encontrarse en el Cielo. Pasan los años y ella espera, espera… Espera que Dios la llame. Ahora es una viejita. Está atravesando la Plaza de su barrio. De pronto -en el crepúsculo tocan las campanas del ángelus- ve entre los árboles a Luis, que se acerca a paso lento. (No es Luis: es un joven de la vecindad muy parecido al recuerdo que Etelvina conserva de Luis.) Etelvina ve al joven Luis y está segura de que él, a su vez, la ve a ella también joven. “Esta plaza, piensa, aunque se parece mucho a la del barrio, tiene que ser una plaza del Paraíso”. Y sin duda allí van a reunirse porque, por fin ¡qué felicidad! ella acaba de morir. El grito de un pájaro la resucita, vieja otra vez.


La foto

Jaime y Paula se casaron. Ya durante la luna de miel fue evidente que Paula se moría. Apenas unos pocos meses de vida le pronosticó el médico. Jaime, para conservar ese bello rostro, le pidió que se dejara fotografiar. Paula, que estaba plantando una semilla de girasol en una maceta, lo complació: sentada con la maceta en la falda sonreía y…
¡Clic!
Poco después, la muerte. Entonces Jaime hizo ampliar la foto -la cara de Paula era bella como una flor-, le puso vidrio, marco y la colocó en la mesita de noche.
Una mañana, al despertarse, vio que en la fotografía había aparecido una manchita. ¿Acaso de humedad? No prestó más atención. Tres días más tarde: ¿qué era eso? No una mancha que se superpusiese a la foto sino un brote que dentro de la foto surgía de la maceta. El sentimiento de rareza se convirtió en miedo cuando en los días siguientes comprobó que la fotografía vivía como si, en vez de reproducir a la naturaleza, se reprodujera en la naturaleza. Cada mañana, al despertarse, observaba un cambio. Era que la planta fotografiada crecía. Creció, creció hasta que al final un gran girasol cubrió la cara de Paula.

……………………………………………………………Fuente: http://www.ciudadseva.com/

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No ofendas a tu amigo prestándole méritos de tu propia imaginación.
Rabindranath Tagore

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Xenia Mora Rucabado

-Mendoza, Argentina-

Camino descalza

Camino descalza
por los senderos de mi historia,
mientras mis manos se sumergen
en manantiales de esperanza.

Descalza
tras el velo sutil de rostros de apariencias,
y en libre vuelo voy, con la piel desnuda,
buscando el horizonte por donde sale el sol.

Descalza
cuando nos maquillan la Dignidad
por el deber inobjetable,
la mía, posee raíces siempre eternas.

Descalza
sobre los vidrios rotos de la nostalgia,
que esgrime la adversidad
de mi auto exilio.

Caminando descalza,
en un tiempo, no sé cuando,
cruzaré el puente
con mi ilusión a cuestas.


Soledad

Eres una sombra
frío invernal
veredas gastadas
………………………………de soledades.

Vas sin rumbo
con retazos de alma,
paseas tu hambre
descanso asalariado.

Tu taconeo suena
pausado,
no hay prisa
para resignar el dolor.

Muñequita de percal
del año veinte,
hoy es domingo por la tarde
en Buenos Aires.


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Trátame como debes tratarme, no como merezco ser tratado.
Antonio Porchia


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Florencio Quesada Vanegas

-San José, Costa Rica-

Bajo la lluvia


………………A mi madre Ma. Asunción Vanegas Robles. Inmemoriam.

Regreso bajo la lluvia
y no escucho las palabras dentro de tus labios,
ni el chirrear de las mecedoras
con su vuelo nocturno.

Quizás estoy extraviado, no es ésta mi casa,
no veo el camino entre la sombra.
Quizás la lluvia borró el último horcón del espejo
donde se dibujó su andar.

La abrazo y le estampo un beso en su frente,
donde más de un sol fatigó sus ojos.
La abrigo con su luz y me confieso: Madre, te quiero.
Despierto y todo es un sueño.

No veo tu cuerpo balancearse por tu sonrisa,
persiguiendo la luz. Y tu río se desborda
por el tiempo: donde no hay regreso para los mortales.

Siguen tus ojos clavados como lunas,
atravesando mi alma. Impotente te miro.
El vacío de las cosas me sorprende,
apenas corre tu hálito por la puerta.

Sé que no estás con nosotros. En el instante del adiós
quedó tu huella y tu palabra entre los labios,
y tu mirada fija:
como dos luceros perdidos en mi llanto.

………………………………Del libro inédito Todo el invierno

……………* * *

El puerto

La noche es un largo brazo que nos corteja
con su manto de lunas.

Duele el infortunio de encontrar la mesa desierta,
la casa deshabitada

y el buen vino esperando la noche.


Contigo

Duele esta herida que no cesa de golpear
la noche. Profundo es el acantilado de su canto,
nos intimida su afilado cuchillo.

Los relámpagos en el muro
fotografían los miedos en el abismo
donde todo duele.

Juntos hemos visto el sol
vibrando sus cuerdas a pedazos.


……………Los dos últimos poemas pertenecen al libro Los cuervos (2007)

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El hombre que me da trabajo, al que tengo que sufrir, este hombre es mi dueño, llámelo como lo llame.

Henry George

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Alfredo Luna

-Poeta nacido en Catamarca. Reside en Buenos Aires, Argentina-

el silencio late como piedra convulsa

……………………………………………………A Lucía Carmona

en la Poesía, montaña ondulante,
algo es posible;
pero la lengua es el cuchillo de lo que no puede decir.

como un errante escalofrío
el lenguaje cristaliza.

cuánto debo morir, entonces,
para que suceda el poema?


como los árboles, no podemos huir

ese tiempo, cuando tu cuerpo era
una tempestad espléndida de proezas fabulosas,
no pude resistir la tentación de mirar el universo
con ojos de árbol y nube: me colma
la embriaguez de esos días demorados.

yo, diosa en trance, persisto
implorando pan y socorro
Tú, a lo lejos, eres la parte más sombría de mi fe.


dignidad en presente de indicativo

la sorda estampida de un galope
y el último relincho de aire anuncian el desastre:
hay que calzarse los guantes para no tocar el miedo;
en la epidermis, -arcaica entretela del goce-,
suturar este torrente de óxido que se cuaja en las arterias;
amarrar los fluidos fosforescentes
con esta ración de dolor imperdonable
que la noche dará de comer a los microbios:
rotular su nombre para que nadie
confunda la íntima dimensión de la derrota
disimular esta lejía de lágrimas desobedientes
que buscan asilo en otro mundo,
controlar las inútiles pertenencias en disputa;
registrar la degradación, retirarse hasta que la liturgia se repita.


la sangre, comarca de revelaciones

no acierto con la extremada plenitud de la agonía
que me condena a la paciencia: lazarillo impávido
voy ladero de la muerte al borde del barranco de tu cama:
mi fe avanza impune por todos los rituales
y se evapora como caldo envenenado.

entonces, cuál es nuestra grandeza, Señor?
cuál es la Tuya?
lo peor es no morir ahora
no todavía.


si las sombras se devoran, no hacen luz

una jungla de palabras vibran indignadas
fraguan en mis pupilas para fugarse:
me empeño en rugir el aire de las cosas.
no seré dueño de mis ojos
hasta que no diga.

la noche me punza. tengo miedo que mi voz
se pudra

…………………………………Poemas del libro la mirada sonora (2008)

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El colmo de la infelicidad es temer algo, cuando ya nada se espera.
Lucio Anneo Séneca


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David Slodky

-Salta, Argentina-

Sueño…


Sueño que me persiguen. Escapo por oscuros pasadizos, mientras ellos me van cercando. Ya desfalleciente, sueño que la jauría humana es sólo un sueño: yo estoy durmiendo en el cuarto de mi infancia, al lado de mi madre. Nada puede pasarme. Los furiosos golpes en la puerta me despiertan; pero no sé si es en la realidad o en el sueño. Por suerte, puedo escapar por los techos. ¿O sueño que me escapo? Angustiado, escribo esto. ¿O sueño que estoy escribiendo? Por favor, Ud. que lee estas líneas, ¡dígame que es real lo que escribo, que no es un sueño! Pero… ¿cómo sé yo -cómo sabe usted- que no es un sueño en el que sueño que me está leyendo?


Suya

Cuando la vio, supo que era ella. Sigilosamente, amorosamente, día tras día, fue creando la trama. Una a una esquivó sus descortesías, venció sus resistencias. Cuando ya se hizo imprescindible, cuando por fin le dijo que sí, que ella también lo amaba, nunca más volvió a verla. La guardaría suya, pura, perfecta, para siempre en su memoria, inmune al deterioro del tiempo y a la banalidad de lo cotidiano.


Su vida

Sabía que lo estaban buscando. Y que lo matarían. Y él amaba la vida. Su vida. No quería morir. Se escondió en los lugares más inverosímiles, donde nadie supusiera. Cambió el color de su pelo, dejó crecer la barba en su rostro, unos lentes de contacto verdearon sus oscuros ojos. Dejó su oficio, alternó actividades, olvidó amistades, familia. Cuando ya ni él mismo se reconoció, supo que ya nunca lo encontrarían. Entonces, se arrojó del 9º piso.


No quise

Estremecido, todo salpicado, me refriego con detergente, con kerosén, con piedra pómez. No me sale. Me pongo bajo la ducha, una hora, dos. ¡Cómo se los explico a los chicos! ¡Cuántas veces se lo advertí, le pedí, le rogué que no lo hiciera! Y terca, obstinada, necia, como buena gallega, otra vez me provocó.


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Más veces descubrimos nuestra sabiduría con nuestros disparates que con nuestra ilustración.
Oscar Wilde

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Abel Edgardo Schaller

-Paraná, provincia de Entre Ríos, Argentina-

Milagro

Con gesto lento y cuidadoso
lo tomo del papel;
brizna leve en la punta de los dedos,
lo miro de través,
le doy vuelta las solapas
y descubro su mundo de relámpagos;
de cara a sus latidos,
percibo sus espacios
luminosos y profundos,
sus rumbos sin aviso,
sus musicales y secretas relaciones.
Luego, con el mismo minucioso cuidado,
lo dejo nuevamente en su lugar.

Y el verso
no es el mismo.


…..…* * *


El sur se agrisa de pronto
entre relámpagos fieros
y en un retumbo de truenos
arremete el aguacero.

La tierra se abre en aromas
para los filos fresquitos,
y una pátina de charcos
retoza entre los globitos.

Entonces la tarde crece
en risas como campanas,
los techos regocijados
y a pleno niño las ganas.

Mansamente cae el cielo
y detrás de los visillos,
la lluvia junta los rostros
ansiosos de los chiquillos.

Fresca corre el agua, fresca,
sobre cunetas cercadas
por canillitas de barro
y algarabías mojadas.

Desde la urgencia descalza,
la siesta ignora la casa
con súbitos botecitos
y marineros de estraza.

Yo navegué esos barquitos
con rumbos ensueñecidos,
capitán de dulces mares
donde no amarra el olvido.

Y en esos barcos se fueron
los sueños, la edad dorada,
los júbilos de las lluvias,
la vida, como si nada.


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Tienes el poder para ser libre en este mismo momento, el poder está siempre en el presente porque toda la vida está en cada instante.
Facundo Cabral


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Norma Padra

-Buenos aires, Argentina-

Visión

El jinete cabalga por campos lilas,
aroma de heno recién nacido
bajo el cielo dorado.
Cuidan sus crías los teros
en sus nidos entre pastizales y charcos,
dibujado está el espacio de graznidos.


Doma

En el establo ya descansan los caballos
fueron fustigados por jinetes malvados.
En el pasto seco escondieron sus llagas.
Y la fina estampa
se plasmó de carmín
en la paleta de un pintor.


Pétalos

Hoy de las tumbas despiertan los ángeles
escucharon tu corazón sufriente
van hacia vos, colmados de perfumes
y música celestial.
Llevan en el cesto, pétalos de lirio,
salvia y nácar
a ese lugar extraño de la memoria
donde no existe el vacío.


Error

En la soledad de los pasillos
por las noches las puertas
se abren y cierran silenciosas.
Pasa el dolor, el desamor,
los furtivos soldados de la muerte
olvidados avanzan
por las fronteras,
acechando una y otra vez
saboreando
el desquite
silencioso
de otras vidas.


Veo

La tarde se despide
con tapiz de macachines,
……………………………………luz y sueños.
El cielo dorado, bandadas de pájaros,
……………………………………remolinos de música
acompañan mi melancolía.
Desnuda está la playa anochecida.
No he perdido el paraíso,
……………………………………sólo me distancio.
Y esa lluvia profunda
……………………………………que no cesa!!!


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El secreto de la genialidad es el de conservar el espíritu del niño hasta la vejez, lo cual quiere decir nunca perder el entusiasmo.
Aldous Huxley


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Victoria Servidio

-Cosquín, provincia de Córdoba, Argentina-

Morada tercera. Si de amor se habla

Plenitud


En la hoguera del abrazo
Fui leño encendido
Perfil oscilante en el palpitar del fuego,
Brasa calcinada por el beso.

Entre sábanas de sal marina
Arremetió la espuma
Y estallaron las caricias en la ola.

Desde mis cabellos ensortijados de luna
Viajaron tus manos
hasta arribar
a la estación de mis pechos
hombre niño, mujer madre
nadé en el mar de tu piel
con la delicadeza del ave
Y la avidez de un pez.

Cruzaste el meridiano
Rodeaste mi ombligo
ombligo de arena, de flor, de almeja
estigma de eterna y primitiva unión.

Entre caracoles
hallaste el manantial de vida
Gruta donde burbujea el néctar
guía de la simiente
ámbito escondido
Canal de sombras
del cual se asoma a la luz primera.

Emprendimos vuelo
por el espacio
cruzamos cometas
rozamos estrellas
De la cuerda de un arco
Partió una flecha
Y con su fulgor iluminó los mares.
Éxtasis, frenesí
Amor consumado
Júbilo bañado por las ocultas lágrimas del alma.


Qué hacer

Qué hacer con la existencia
vulnerable a los dragones
al filo del puñal
al dolor inexplicable
a la muerte anticipada.

Qué hacer con la alegría
que naufraga
en los recodos
al ver que todo cambia
y aún no cambia nada.

Qué hacer
al ver la esperanza
cautiva en los archivos
devorada por los dientes
postizos de los años.


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Si algo he aprendido en la vida es a no perder el tiempo intentando cambiar el modo de ser del prójimo.
Carmen Martín Gaite


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Manuel Mosquera

-Perú-

Nuevo brillo

…………………………………a Yael Yadue
………………………………… “Al mismo eterno sol
…………………………………oh alma centellante!”
…………………………………Charles Baudelaire

I
La placentera brisa a la puesta de la
Verde florescencia
Nos hace abrir de manera profunda los ojos
Para que percibamos en el pujante amanecer
Y sintamos en el vocerío vivaz de la multitud
El nuevo brillo de las grandes estaciones
Y en este oasis a diario me encuentro
Con tu beso de mamá matinal
Entre los hermanos del agua y la tierra gloriosa
Buscando obsesionado las páginas
De las espléndidas odiseas
De las mujeres y los hombres que vienen Encumbrados
Por las más increíbles hazañas

II
He visto durante muchos años
La carne y el élan de la mar brava
Pero son los deltas esmerilados
De las rutas del sufrimiento
Los que nos ponen frente a frente
Con la clave musical
Que afila las lanzas del espíritu
Oh nacionalidades amazónicas!
Oh lozana germinación del relámpago!
Saludo vuestra grandeza
Que templa el arco libertario
A través de la espesura de la sangre y el fuego
Saludo a los sagrados derroteros
Donde se enhebra
La luz
Con los cimientos de los tiempos dolorosos


III
Nosotros como todos los condenados por el capital
Recorremos los estuarios
Preguntando por nuestros desaparecidos
Bebiendo a su salud venidera
La tarde azulgrana
En que la divertida ronda infantil
De todos nuestros niños/ Nos diga
Que nada fue en vano
Que bien valió el sacrificio de la siembra
Y las grandes narraciones de los visionarios
Y todo lo mágico y viviente
Nos mostraran las ensenadas
Que hemos de pasar
Hasta llegar
A la orilla esencial
Y alumbrarnos montaraces
Con el nuevo brillo
De la cantuta que abrió la ventana
Del arco arborescente


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Busca dentro de ti la solución de todos los problemas, hasta aquéllos que creas más exteriores y materiales.
Amado Nervo

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