viernes, 25 de septiembre de 2009

Editorial

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con voz propia nº 33 - septiembre 2009


revista literaria



………................. Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
……….................................................................. Frida Kahlo





...............Un gran país
...............Vivo en un país tan grande que todo queda lejos
...............la educación,
...............la comida,
...............la vivienda.

...............Tan extenso es mi país
...............que la justicia no alcanza para todos.
....................................Lina Zerón




Ana María Shua

El más inteligente
-Cuento etíope-

En su lecho de muerte, un hombre reunió a sus tres hijos.
-Ojalá pudiera dividir entre los tres lo poco que poseo -les dijo-. Pero voy a dejar muy poco dinero y la porción de tierra que poseemos es demasiado pequeña para repartirla. Quiero que se lo quede todo aquél que sea el más inteligente de los tres, con la única condición de que el provecho que saque de su herencia sirva también para mantener a sus hermanos.
Los hijos aceptaron lo que su padre les imponía. Todos se consideraban inteligentes y se dispusieron a probar cuál de los tres era el más capaz.
-He dejado sobre la mesa una moneda para cada uno -volvió a decir el padre, con voz débil-. El que consiga comprar, usando únicamente esa moneda de plata, algo que alcance para llenar toda la casa, se quedará con la herencia. Y con la responsabilidad.
El primer hijo pensó en comprar algo barato y que ocupara mucho lugar. Con la moneda de plata compró una gran carga de paja, pero sólo consiguió llenar la casa hasta la mitad.
El segundo hijo había tenido una idea bastante parecida: compró bolsas de plumas. Pero con una sola moneda no le alcanzó para llenar de plumas la casa entera.
El tercer hijo compró una vela. Esperó la noche, encendió la vela y llenó la casa de luz.


De El libro del ingenio y la sabiduría, donde la autora ha reunido cuentos populares (anónimos y de transmisión oral) de diversos pueblos y culturas.





……………………………sequía
……………………………el agua se ha retirado al cielo
……………………………y llueve al revés
……………………………las nubes se mojan unas a otras
……………………………pero ni una gota
……………………………está destinada a la tierra
……………………………de vez en cuando un mensajero
……………………………con una bandera blanca en la mano
……………………………sube allá arriba a negociar
……………………………es casi una costumbre
……………………………la lluvia ofrece un vaso de agua
……………………………a los que van a verla
……………………………siempre que lo beban allí mismo

……………………………Jean Portante (tomado de Aera)
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..................................Edición y dirección: Analía Pascaner
..................................San Fernando del Valle de Catamarca
..................................Catamarca – Argentina

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Desde el hombre más noble al más humilde, todos tienen el deber de mejorar y corregir su propio ser.
Confucio

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Hamlet Lima Quintana

Testamento

Para que no haya problemas con mi herencia,
ni nombren abogados, pongan jueces
que jueguen a la mancha en los estrados,
yo dejo establecido el testamento,
lego las cosas que me pertenecieron.

Las pajaritas de papel, para los pájaros;
los versos, es lo justo, para aquéllos
que saben escuchar el canto de los pájaros;
todo lo bueno mío será para mis hijos,
los hijos de mis hijos y todos sus amores,
mas, como en esto no hay cirujano responsable,
se deberán llevar también todo lo malo;
como no soy un desagradecido,
para todos aquéllos que me amaron
a pesar de mí mismo,
les dejo, justamente, el amor que encendieron.

Finalmente, como no tengo bienes ni riquezas
de otro tipo de cosas,
es decir que soy pobre de economía y finanzas,
dejo mi cuerpo para quien lo merece
por su propio derecho,
para quien me abrazó todos los días:
esta cálida entraña de mi tierra.

................................Del libro En distintas formas, 1981

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No entiende nada de literatura, aquél que sólo toma en consideración a los autores consagrados. Un cielo sólo con estrellas de primera magnitud, es una aburrida patraña. No es el firmamento.
Bertolt Brecht


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Darío Leiva

-Córdoba, Argentina-

Cuadragésimo


....................Yo te conocía sólo de oídas,
.....................pero ahora te han visto mis ojos”
.................................................Job 42.5

He visto emerger el sol en las lágrimas del ave
deshilvanando la fronda
en los aromas de sombra apetecibles del sauce.

He visto morir la estrella ante brillos desafiantes
apresando la hojarasca
y partículas de nácar aproximarse al instante.

He visto flotar la lluvia con cascabeles errantes
y un son de amante piedad
con silencio de humedad entre miércoles y martes.

He visto llorar la luna por el crespón del oasis
intemperie castigada
y la flor de la araucaria en la piel del mestizaje.

He visto cúmulos rojos con rumbos septentrionales
letales magulladuras
y una inefable criatura profetizando mi clave.

He visto un mendigo hoy que no quería mirarme
iba cargando una cruz
hoy he cruzado a Jesús en el medio de la calle.


Cuarto

.................... “Como el lirio entre los cardos
......................es mi amada entre las doncellas”
.............................................Cantares 2.2


Soñé ser
huésped de tu boca
torbellino en tus laderas
inhóspito suspiro
clavel de hierba.

Limítrofe custodio
helecho de tus huellas
materia imantada por tus ojos
delirante atrapado en tus fronteras.

Pero soy desagüe de lamentos
sepultado nogal
isla desierta
poeta que se muere entre sus versos
centinela de un amor que nunca llega.


Séptimo

.............Yo me acuesto y me duermo,
.............y me despierto tranquilo porque el Señor me sostiene”
.............................................................Salmo 4.6


Me perdí en tu territorio
en la comisura de tus signos
en la magia de tus códigos no escritos.

Me llevas por la cornisa de tu sueño
experimento la metamorfosis
te apoderas de mis vísceras
tienes la voz azul oscura casi negra
hueles a silencio con música de arena.

Me haces conocer el colmillo de la luna
me muestras el rectángulo del sol
juegas con imágenes a piedra papel y tijera
y al sumergirme en tu mar de inspiración
mi soledad esboza sus poemas.


……………Poemas del libro Equinoccio XXV (Córdoba, noviembre 2008)

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La ciencia moderna aún no ha producido un medicamento tranquilizador tan eficaz como lo son unas pocas palabras bondadosas.
Sigmund Freud


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Francisco Garzón Céspedes

-Madrid, España-

La creación / El cuento del dragón que sueño


Nunca he padecido de insomnio. Tampoco ahora. Se trata de que no debo dormirme. El dragón del cuento me espera en ese persistente sueño inacabado que cada noche suma nuevos sucesos. La primera vez que lo soñé era una imagen lejana, difusa. Pero una tras otra se ha acercado. Anoche desperté cuando la lengua de fuego del dragón que cuento casi me devora. Y lo que no puedo soportar es la certeza de que, al devorarme, devoraría la voz que lo reinventa.


La visualización / El jadeo salvaje del cuento

El narrador oral intentaba penetrar en el cuento tras las huellas del Gran León. Para poder contar esa historia, necesitaba visualizar internamente al león con tal minuciosidad que le olfateara la carne devorada, le palpara los músculos prensados de los flancos, le viera el acero contra la piedra de afilar de los ojos. Visualizarlo en detalle para elegir lo esencial y sugerirlo. Escucharle el rugido de incendiada madera. El narrador, concentrándose, olvidó las huellas y recordó aquella vez que del circo escapó un león enorme como una llamarada. Varios hombres con una red, él entre ellos, apoyándose unos a otros, lo atraparon. Entonces pudo el narrador regresar al cuento, imaginar al Gran León inmenso como aquella montaña de fuego. De pronto el narrador sintió por detrás un jadeo salvaje. Ásperamente cálido. No se volvió. No existía un circo en las proximidades, estaba solo y no tenía una red. Se inmovilizó. Requería tiempo para imaginar, a su espalda, una jaula.


Los dos cuentos anteriores pertenecen a la colección Cuentos del narrador oral escénico


……………Trilogía del caballo

…………………Caballo sobre una pelota

El caballo sube las cuatro patas sobre la pelota abandonada en el camino y hace equilibrios hasta ser estatua. El caballo añora el circo, cierra los ojos, y la carpa se levanta tensa y firme. Las yeguas, a lo lejos, para aplaudir, relinchan.

…………………Caballo sobre las llamas

El caballo salta por encima de las llamas. Es tal su empuje, su precisión, su celeridad, que las llamas no llegan a tocarlo. Las yeguas quedan paralizadas. Y el caballo yergue la cabeza, agita la crin, relincha poderoso, oculta su temor cuando desearía compartirlo.

…………………Caballo sobre un trapecio

Cuando el trapecio desciende, el caballo lo detiene con una pata. Después lo impulsa, y el trapecio, aparentemente vacío, algo del caballo lleva encima: el ansia de ascender, los deseos de volar, los ecos del viento en las montañas.


La Trilogía pertenece a la Colección Gaviotas de azogue 13, Septiembre de 2007, Madrid, España

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¿De qué sirve ganar
si no ganan conmigo
los que vienen detrás?
Roque Narvaja

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Cecilia Glanzmann

-Poeta de Córdoba. Reside en Trelew, Chubut, Argentina-

Aprendiz de pájaro

……………I


¿Soy el que dejó en la cuna
el cortejo de lo impredecible

o soy el que cargó en los hombros
la conciencia,
como un saco
fragante de lavanda y de jazmines
lacerado por cardos y espinillos
para caminar lo impredecible?

…………………II

Soy sueño en la vigilia
en esta vigilia de humano

sucio el pico de tierra
de alada tierra suelta
en mi soy,
picoteo ciego
.............dormido
...................desvelado
los akásicos códices
y en ellos
saboreo gozoso el rocío del alba
iluminada de símbolos.

En el Árbol, soy aprendiz de pájaro.


Primer Premio-Poesía-Concurso Abierto 2008 “María Inés Ure” GENTE DE LETRAS


En golfo nuevo

Navegan los flamencos
como un velero
en oro rubí centrando el rosa
en el golfo de inefable azul.

Navegan hacia ellas, las ballenas,
que juegan con sabia maestría.

El golfo es un hogar encendiéndose
en su regazo bello
en su entramado de oleaje y calma
en su orden precioso de albedrío
en esta Tierra en cuarentena.

Navegan los flamencos como un arca
y el horizonte es sólo espacio.

Segundo Premio Certamen Nacional Gonzalo Delfino 2009

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Valor es lo que se necesita para levantarse y hablar; pero también es lo que se requiere para sentarse y escuchar.
Winston Churchill

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Francisco Cenamor

-Leganés, España-

arte en movimiento


dos adolescentes se miran
de banco a banco en la estación
¿puede el pincel retratar ese momento
un paisaje urbano un estallido de color?
¿es la poesía herramienta útil para
contener los bellos borbotones de sus ojos?
¿puede un relato fiel sutil atrapar
cada detalle de sus sentimientos?
¿puede la actriz rescatar de su recuerdo
uno de aquellos momentos que vivió para interpretarlo?
¿tal vez pueda la danza bailar los anhelos
cómplices de estos muchachos?
o una foto
¿es capaz una foto de retener
la inquietud de sus pechos encendidos?

arte en movimiento
efímero irrepetible
nos proporciona la vida tantas veces


Me faltas
“Definitivo soy cuando me besas”
……………………Victoriano Crémer

Me falta una parte importante de mí.
¿Dónde la he puesto, Señor,
dónde la he puesto?
Esa parte de mí debes ser tú.
Contigo yo descubrí
que aún no estoy completo.


inmenso azul

hay un inmenso azul que surca
tal vez mi vida cada noche
me desea estrellas y me sueña
las mismas locuras que yo sueño

soñaba soñaba soñaba
entre sus senos me mecía
me rebelaba yo de mi suerte
cómo sueña este alma mía inconformista


Estos poemas han sido escritos para Asamblea de palabras (Ediciones Vitruvio, Madrid, 2007) y no fueron publicados.
Textos tomados de la página web del escritor: http://franciscocenamor.blogspot.com/


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El mayor error del ser humano, es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón.
Autor desconocido

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Joan Mateu

-Escritor nacido en Girona. Reside en Barcelona, España-

La estrategia

Llevaba más de tres semanas comiendo compulsivamente. Devoraba un desayuno copioso, a media mañana se sentaba a comer un plato de legumbres y algo de carne, sobre las dos hacía una comida fuerte, y llegaba a la cena después de haber pasado por una merienda de cuchillo y tenedor. Entremedio picoteaba cosas como chocolate, pistachos, regaliz y galletas.
Había engordado de una forma escandalosa y no tenía hambre. Aún a así se forzaba a seguir comiendo, con una determinación a toda prueba y con un miedo que aumentaba día a día en consonancia con su peso.
Faltaban pocas noches y seguía con su dieta de sobrealimentación, con la esperanza de que, de esta manera, podría hacer frente al problema.
Llegó la noche temida. Otra noche de luna llena, otra maldita noche. Mientras se iba transformando y se le curvaba la espalda, le crecían los dientes y le salía aquel pelo áspero, empezaba a sentir hambre. Sentía hambre a pesar de haber comido como un cerdo durante todo el mes. La estrategia ha fallado.


Hojas muertas

Cuando amaneció, el bosque era un gran cementerio. Nadie sabía el motivo de tanta mortandad. Los árboles estaban caídos unos sobre otros en una informe montaña de cadáveres. Hablaban de una guerra nuclear, algunos de un ataque con pesticidas, otros simplemente se horrorizaban en silencio.
Sin embargo todo el mundo sabía que eso podía pasar porque año tras año, el bosque iba avisando. Cada otoño las hojas caían de los árboles dejándolos desnudos. Era el cementerio de las hojas muertas. Era el aviso. Sólo era cuestión de tiempo que también los árboles murieran.


La Cenicienta

Cenicienta fue multada por dejar cristales en la escalera y calabazas en la calle. Se la tachó de incívica por no reciclar y de impuntual, pero lo que nadie le perdonó es que cambiara los delicados zapatos de cristal por una deportivas Nike.
A ella, eso no le importó porque cobró un porcentaje sobre las ventas.


Crítica literaria

Sus cuentos son sencillos, sugerentes y fáciles de leer. Tienen algunos errores ortográficos que deben ser debidos a la prisa en escribirlos y algún defecto de forma, pero eso no quita la calidad que subyace. El desarrollo de la historia a veces se complica en cuanto que mezcla acciones actuales con cosas pasadas en tiempos anteriores, pero debe tratarse de una licencia que adopta. A mí, personalmente me gustan, aunque los personajes no son creíbles y se complica mezclando historias de varios a la vez que son inconexos. Podría ponerle “peros” a los argumentos que a veces pecan de poco cuidados y no se entienden del todo, pero en líneas generales no están mal. Es cierto que parece que haya algún plagio en alguno de ellos, pero sinceramente, a mí no me disgustan en general. Son leíbles. Bueno, que tampoco hay que ser demasiado exigentes…

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Una vez terminado el juego, el rey y el peón vuelven a la misma caja.
Proverbio italiano


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Horacio Laitano

-Pergamino, Buenos Aires, Argentina-

Teléfono público

Sólo alcanza
para hablar unos minutos.
Cae la ficha
y el hombre se estremece.
No recuerda
el motivo del llamado
ni el sentido del mensaje.
Sin embargo sigue allí,
endurecido por la pena,
aterrado por olvidos
que él mismo multiplica
al mover sus labios temblorosos.


Poema II

En este silencio
que almidona las palabras
edifico otro silencio
más severo.
Más duro y cerrado
que las piedras,
más viejo
que algunos pasatiempos.

Sumergido en el agua
de sus días
sólo alcanzo a nadar
cuando me duermo.


Del libro Los años anteriores. Ediciones Botella al mar, julio 2009

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Sin embargo, no son pocas las noches en las que sueño la libertad de mi propia ausencia.
David Fernández Rivera

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Betty Badaui

-Rosario, Santa Fe, Argentina-

Introspección

No me conmueve dejar
……mi envoltorio.
Sólo me preocupan
……el diamante –cuando vuele-
……y las raíces -que quedan-


Hoy

Cuando me llega la magia
……de Vivaldi
desde su mansión sonora
……-me pregunto-
cuántas constelaciones bajaron,
cuántas flores maduraron,
cuántas púberes desfloraron
un grito de felicidad.
Cuando me llega la magia
……de Vivaldi
desde su mansión sonora
……-descubro que fui-
estrella, flor y púber.
Y me encierro a pensar.


Nostalgia

La playa nos invitaba
y supe amar
aún en la tristeza.
Un jurel expiraba...


La impermanencia de las cosas

Un Templo Budista
y las huelas de mis pies
siguen siendo testigos
de lo que fue y no es.


Tango

Pollera de escasa tela...
Talones elevados en la arrogancia
………sin par
………del par de tacos altos.
Un estremecimiento
…………………………en las curvaturas.
Y las estrellas se encienden.


Final

El bálsamo de la oración
apaga tempestades
y aún yéndome
he vuelto a nacer.

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En un día semejante, pasearse sin una flor en la mano es un pecado, pensaba el estudiante Karsky. Por eso blandía una rama perfumada, como si le hubieran encargado hacer propaganda a la primavera.

Rainer Maria Rilke

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Alfredo Lemon

-Córdoba, Argentina-

Confesión en tiempo de lluvia


La lluvia moja las ventanas de la casa.
El tiempo agrava la soledad del suplicante.

¿Quién enhebra las notas de un violín melancólico
en la noche más fría del invierno?

La lluvia humedece los contornos del alma.
La tierra entristece de sombras la luna.

¿No sería mejor
recordar de una vez para siempre?

Cartas que nunca llegaron,
paraguas de pie en un rincón,
sombreros ensimismados,
tazas con borra de café,

un baúl lleno de arrepentimientos
………………………………………………y despojos.

Siguen las gotas salpicando los postigos.

Me llueven lágrimas por dentro
y el amor no ha llegado todavía.


Vigilia

Hay días en los que sentado frente a la máquina de escribir,
pienso que estoy delante de un piano.

Los dedos se deslizan por el teclado intentando una pirueta.

Quisiera lograrlo:
ascender hasta la música y no caerme.

Pero debo confesar: mi espíritu se esfuerza
pero la virtud no llega.

Todo sigue blanco sobre el pentagrama en blanco;
pura vigilia bajo una luna estéril:

carencia que pudo haber sido fiesta,
promesa de ser lo que nunca podría,

vocación intacta, talento impotente,
pasión en fuga, lastimada.


....................Poemas tomados del Boletín Basta Ya

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Generalmente, se puede asegurar que no hay nada más terrible en la sociedad que el trato de las personas que se sienten con alguna superioridad sobre sus semejantes.
Mariano José de Larra

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Marié Rojas Tamayo

-La Habana, Cuba-

La inextricable esencia del bien y del mal

- ¿Y... cómo te fue el día libre?
- Fui al barrio de las prostitutas... como estaba corto de tiempo, cansado de tanta parranda, abordé a la primera que se atravesó en mi camino y le hice la propuesta.
- Ajá... no omitas detalles, por favor.
- Me dio una lista de precios, asequibles a todos los gustos y bolsillos, que iban desde el amor griego hasta las últimas fantasías de moda, látigos láser y cámaras digitales incluidos.
- Vaya, ¡cómo anda el mundo!
- Le insistí en que sólo quería saber el precio de su alma. Me abofeteó, llamándome pervertido, y se marchó mascullando que su alma era de Dios.
- Mis caminos son cada vez más inescrutables - concluyó el Señor mientras sonaban las doce campanadas anunciantes del final del viernes santo.


ADN

Le correspondía analizar las increíbles muestras de ADN encontradas por la sonda espacial en una de las lunas de Júpiter.
El ordenador lo sorprendió, no sólo aquellas pautas correspondían a un ser humano, sino que coincidían con su propio ADN...
Comprobó una y otra vez, descartando cualquier posibilidad de contaminación.
Lo aparentemente imposible saltó a su vista: todo margen de fraude era descartable; aquel era su mapa personal, pero reflejaba a alguien veinte años mayor que su edad actual.
Sonrió.
El viaje en el tiempo era un sueño realizable y un día llegaría a las estrellas.


La cita

Salía de su cita con el cardiólogo, había sido dado de alta, a pesar de su reciente infarto del miocardio. “Usted va a vivir cien años”, había dicho el galeno y él, feliz, iba a celebrarlo con un paseo hasta el mirador.
Durante el viaje en taxi, disfrutó los aromas familiares, los parques, los viejos edificios, libre del peso que lo atenazó durante los últimos días.
En el telescopio había una extranjera, lo supo por la capa oscura y el sombrero que resguardaba su pálido rostro; sus conciudadanos vestían de colores vivos y dejaban la cabeza al descubierto, exhibiendo la piel morena por el sol.
Esperó con paciencia... La dama demoraba bastante y él estaba ansioso por saludar a su ciudad; en fin, bastaba asomarse a la baranda. Disfrutó contemplar la vida bullendo allá abajo, dejó la mente volar con fuerza renovada.
-¿Todo bien, Francisco? – le sorprendió la voz de la desconocida.
Se volteó, comprendiendo el porqué de su presencia.
-Pero, hoy... el médico dijo... – balbuceó.
-No confíes tanto en juicios de humanos – respondió ella con una sonrisa, dándole un leve empujoncito que lo hizo caer al vacío -, tu verdadera cita era conmigo.

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Cuando nada es cierto, todo es posible.
Margaret Drabble


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Irene Marks

-Buenos Aires, Argentina-

La constelación de las angustias

…...………………… “Se oyeron unos tiros anoche./Se oyeron del lado
……...………….……del Cementerio./Nadie sabe a quién mataron, o
………...…….………los mataron./Nadie sabe nada./Se oyeron unos
…………....…………tiros anoche./Eso es todo.” Ernesto Cardenal

Toca la constelación de las angustias - aún camina la nieve
sobre los soles de la sangre, aún el aire se disuelve en
gargantas de roca que se cierran donde ninguna voz resonaría:

Pero huella la voz, pero huella de huellas - nadie dice que el pan
avanza en el sendero donde toda esperanza se abandona.
Y hay un río, una luz de reflectores apagados sobre las burbujas
que levanta la respiración de los fantasmas.
Y qué de los que ya no lloras ni gritas ni recuerdas.
¿Y qué de todos los que anduvieron por el mismo camino y se
dieron la mano y la piel y el amor de los ojos?
Sólo huella la voz, sólo huella de huellas tan largamente uniendo
los silenciosos gritos de su sangre, que viajan por senderos que
se alejan después del estallido en las encrucijadas – un trozo de
sus ojos es la muerte que canta en tu costado.
Sin embargo, huella de huellas la senda de los ríos donde la
sangre se estrellaba como cielo sin límites.
Toco la constelación de las angustias y se transforma en
círculos brillantes, en sonrisas hermanas que me besan la piel como
también hay algo en mí que se desprende y acaricia los sueños
de los que van por el camino rojo, los que atravesaron el centro
de la noche cuando la voz se abría entre los brazos, ellos, los
que se alejan luego del estallido de las encrucijadas.


Entonces
……………………a Michael Noble

El viento tiene frío. Y es de noche en la mitad de mí.
Sombras de grandes bestias
y las llamas del fuego descubren las paredes de la cueva por ratos.
Brillan tus ojos y estás, naturalmente,
rodeado por la niebla, mirando desde el hueco de los tiempos las
primeras estrellas.
En un rincón cercano llora un niño que tal vez yo conozca.
Y se cierra la puerta.

…………………………………Del libro Origen. Ediciones Patagonia, 2009

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El amor es como Don Quijote: cuando recobra el juicio es que está para morir.
Jacinto Benavente


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Graciela María Casartelli

-Unquillo, Córdoba, Argentina-

Nadie…


Perdí mi paso entre las malezas,
de este monte árido.

Sólo tu cariño me quedaba,
cual jazmín del aire.

Prendido entre las ramas
de escuetos arbustos,
………………………………junto a un nido,
………………………………de golondrinas.

Mi corazón está triste.

Todas las angustias, apagaron mi canto.

Te fuiste sin ver mi mañana,
………………………………como si no fueras nadie.

Antorcha encendida en mi noche,
………………………………………sendero perdido,
………………………………………entre las colinas.


Treinta años después...

Desde mi ocaso y tu distancia.

Pudieras comprender tantas cosas...

Pudiera comprender y perdonar un infinito,
en tu dimensión vacía.

Pudieras concentrarte en la sombra de mi paso,
iluminando mi existencia.

Pudiera pensar que me quisiste,
si me hubieras concedido lo que quise.

Desde mi ocaso y tu distancia,
ofrezco los vanos sentimientos
de dos seres impotentes
dominados por la naturaleza
hasta el último escalón...

¡Sueñan el fin para hallar descanso por los siglos!
¡Cuántos seres repitiendo historias a la nada!

Desde ti y desde mí,
…………………………………tiempo gastado.
Luchar, sobrevivir y naufragar...

Desde ti y desde mí.
sólo queda el adiós a los sueños.

Los compases que juntos oímos,
de aquella melodía;
flor tibia,
de nuestro encuentro...

La melodía que no podremos compartir,
aunque quisiéramos,
ya nunca más...

....Este último poema fue tomado de la página web de la escritora:

....http://webs.uolsinectis.com.ar/vida-reflexion/

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Una perla es un templo construido por el sufrimiento alrededor de un grano de arena. ¿Qué anhelo es el que están construyendo nuestros cuerpos, y alrededor de qué granos?
Proverbio hindú


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Carina Ruggiero

-Eldorado, Misiones, Argentina-

Vocación

Rosa Cedro Semillas vive en el campo y está orgullosa de su doble apellido. Rosa es tercera generación de una familia que por ciento cincuenta años ejerció la vocación agraria y la primera en intentar otros caminos.
Por ser mujer, y por soñar un sueño diferente, ha sido cuestionada por sus ancestros muertos y vivos. “Somos gente de la tierra” le decía su padre cuando la descubría metiendo las narices en los libros, “Así fue siempre y siempre será”
Pero Rosa no quiso mentirse y germinaba historias, personajes, y travesías fantásticas por el alto cielo, y las guardaba, para que nadie sepa, dentro del alma.
Sin embargo, al cumplir veinte años, heredó, como la tradición manda, quinientas hectáreas de maíz y trigo. Ese día no pudo más, y fue a buscar consuelo donde su abuela.
“Abuela, mi vocación es sembrar historias”, confesó.
Y la abuela, que era muy sabia y la quería mucho le respondió:
“Te entiendo, a tu edad sentía algo parecido”
Rosa vio como las cansadas manos de la anciana, manchadas de lunares y resignación, tomaban vida mientras decía “Yo creía que plantando zapatillas iba a crecer un árbol repleto de “Adidas”, y tu madre sembraba monedas, con la ilusión de cosechar una fortuna.
“No te preocupes, lo nuestro viene de familia”. Explicó por fin. Y Rosa encontró la respuesta.
Corriendo fue en busca de una pala y cavó un hueco profundo en la tierra.
Luego llamó a su padre y con él a la multitud que era el clan de los Cedro Semillas y muy convencida anunció: “Vean. Seguiré la tradición, así todos estamos satisfechos”
Y plantó un libro.
Desde entonces Rosa tiene en su haber, un prolífico y sorprendente vergel de cuentos.



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Si piensas que todos están en tu contra, recuerda que los aviones se elevan en contra del viento.
Autor desconocido

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Norma Etcheverry

-La Plata, Buenos Aires, Argentina-

Fotos de familia

…………3-


Me caso para divorciarme
Y qué
Les dijo mientras María
se confundía
con las cenizas del Ave
y la guitarra
de Pablo Milanés
No ama quien quiere sino quien puede
Elegir/se
Con libertad
Más tarde diría Spinetta
Que buscar se parece a nada
Pero buscar siempre es mejor
Que morir de sed
Adoro lavar, planchar y
cocinar
Pero todavía
Sueño con bordear
Lo marginal
Correr
El peligro de saber quién soy
Me caso, y qué
Les dijo y los hizo
Testigos de que todo
Futuro es imperfecto.


La fábrica de felicidad

El amparo de la sombrilla
(“Gorda, cuidado con la arena”)
Guarda vidas
Guarda costas
Al costo de juramentos de altar
Y atar
Colores y sombras
Que serpentean debajo
De los anteojos de no ver
Hablan de fútbol
Corvinas doradas
Pescan
Resignados el canto
De las sirenas que no
Sin brillo
Ni cuchillo
Ni espada en la cintura
Retan
al deseo que antes
les hinchaba
el pecho
Los niños milanesa no descansan
La sed, intacta.
(“Gordo, hay coca cola”)
Beber
Del cáliz que asoma
De la heladerita
El sol del mediodía
Perpendicular
El peor de todos
encara y seca
sus labios.

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Para que tú puedas beber vino en una copa que se encuentra llena de té, es necesario primero tirar el té, y entonces podrás servir y beber el vino.
Proverbio chino


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Raquel Piñeiro Mongiello

-Funes, Santa Fe, Argentina-

Valijas

Nuevos lenguajes
van en valijas decididas a pactar
en los cuatro puntos del mundo;
todas las ideas de poemas
que dicen tener moldes
de una matriz que desbasta
humedad de pañuelos.


Licencias

Voces memoriales
desatan trenzas,
porfían monólogos
y juegan su batalla
con aire de paz.

¿alguien escucha?


Unipersonales

Escribir se hace cuesta arriba;
nadie lo sabe,
por eso quise proyectarme
en la algarabía que toca,
insiste, descorre pieles
y pide emergencias
de sensaciones desparramadas
en el oleaje de una resistencia,
pero, olvidó quedarse
y solamente pude soñarla
en el rato de pupilas,
que se iban durmiendo
en detalles de un otoño.

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Hay dos tipos de personas: las que hacen las cosas y las que hablan como los loros. Procura quedarte en el primer grupo: hay menos competición ahí.
Indira Gandhi


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Sergio Borao Llop

-Zaragoza, España-

Blanca


Me ocurrió algo extraño.
En mi bandeja de entrada apareció un correo que me llamó la atención.
Procedí a examinarlo. Decía: “Acabo de leer algo tuyo y te he reconocido. Nunca nos hemos visto, pero hace tiempo que te andaba buscando.” Venía firmado por Blanca.
Como es natural, el escueto mensaje despertó mi curiosidad. Previsiblemente, respondí: “También yo te espero hace tiempo.”
Su respuesta llegó al día siguiente: Un lugar y una hora. Era muy lejos, tuve que conducir toda la noche.
Cuando llegué al sitio, ella ya estaba allí. Un insignificante error de latitud nos separaba: Yo me hallaba arriba del acantilado; ella, magnífica, aguardaba abajo, entre las olas que rompían obstinadamente contra las rocas. Volé a su encuentro.


En días como hoy

En días como hoy, la verdadera dificultad estriba en levantarse de la cama.
Desayunar, ducharse, fumar un último cigarrillo, recibir la visita de un cura desconocido, dejarse conducir mansamente hasta el patíbulo, apenas son protocolos insignificantes.


Moebiana

Para verificar que venía siguiéndome, ensayé itinerarios imposibles. Así, ejecutamos con precisión idénticos vaivenes, idénticas elipses, recortes y tirabuzones. Recorrimos extraños vericuetos, laberintos y desiertos. Inventamos rutas, estaciones y nombres de ciudades.
Como era previsible, nos perdimos; y lo que es peor: Después de tantas vueltas inútiles ya ni siquiera sabemos quién es el perseguido y quién el perseguidor, ni qué motivó esta situación, ni adónde nos dirigimos.

...........*Moebiana. De Moebius. La banda o anillo de Moebius es una superficie de un sólo lado, donde envés y revés son la misma cosa.


Cine

Cuando entran en contacto el ojo del espectador y la imagen, se produce una combustión.
Al terminar la película, algunos arrojan las cenizas al mar.
Otros las atesoran en una urna, para resguardarlas del olvido.
El sabio escoge unas pocas y esparce el resto.
Ajeno a ese trajín, el caminante aspira el humo y retoma el sendero.


Sombras

¿No veis, de vez en cuando, alguna sombra que cruza?
Sombras, sí, sombras que deambulan a nuestro alrededor; sombras sin nadie que acaso sólo tratan de atraer nuestra atención para evadirse siquiera un instante a su funesta condición de espectros dolientes, o esas otras, violadas por los dioses de la decepción, que intentan rozarnos en su ciego tránsito para arrastrarnos a ese mundo suyo de irrealidades, o de realidades intangibles que nunca seríamos capaces de comprender. Pero en todo caso, sombras que habitan entre nosotros sin desvelar su naturaleza, su nombre, su cifra; sombras que nos conocen y escuchan los latidos de nuestros corazones, que en las noches insomnes se acurrucan en los rincones; sombras que sólo toman cuerpo entre los pliegues del sueño o en los incomprensibles recovecos del tiempo... Sombras que acaso sólo estén mirándose en el espejo de nuestra inconsistencia, sombras como nosotros, fugaces sombras que apenas existimos...


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Me encerré en la soledad. Fue una clausura dura en la que vivía. Decían de mí que soy orgulloso. Pero no es verdad, me entendían mal. La soledad es para mí una condición del trabajo.
Vladimir Holan

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Martina Soto-Kohler

-Poeta de Entre Ríos, Argentina. Reside en Matran, Suiza-

Mis versos


Cuando mis versos
se me escapan,
y a mí nadie me piensa,
reaparece gris el cielo,
se arrincona más
mi pecho,
tengo miedo
que nadie venga
a abrirme la puerta,
que no haya el mate,
de cada tarde,
ni las tortitas negras,
en la mesa de madera,
ya sé, no es posible
volver atrás.

Voy aferrarme a mis versos
de muchacha desterrada
los llevaré
cautelosa
bajo el brazo.

Contra mis palabras,
no caerán los castigos,
no las buscará la policía,
van a sobrevivir
a la lluvia, y al tiempo,
ya no las va quemar el fuego.

Voy a entregarle mis versos
a todos mis amigos
los que se han escapado
de la jungla de cemento,
ellos a veces me llaman,
tienen miedo de perder
sus sueños,
y la ternura.
Mis amigos
no quieren perder
las canciones,
porque
entre los murciélagos,
ellos siguen siendo
los poetas del pueblo.


Mi infancia

Yo crecí de golpe
en un país extraño
al sur de mi planeta.
En medio de un espacio
con playas calientes,
calladas y hechiceras.

En ese lugar parece
que los Dioses se callaron,
hace varios siglos.
Quizás se quedaron silenciosos,
hablando muy despacio.

Yo escuché a veces
sus voces embriagadas por el paisaje
Y el olor ocre de arena y sangre.

Yo nací allí,
donde las olas adormecidas
se llevan los secretos de pueblos antiguos,
con los rostros de pocas palabras
de mis abuelos ausentes.
Ellos se callaron para siempre
sin ver los capitanes con sus barcos anclados,
y los títulos de nobles europeos.

Mis abuelos se durmieron
para no ver a sus Dioses vencidos.
Allí donde se quedó mi historia,
enterrada cerca de la playa,
en un cuaderno sin memoria
entre los muertos y el olvido.

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Ten siempre presente que la piel se arruga, que el cabello se torna blanco, que los días se convierten en años, pero lo más importante no cambia: tu fuerza interior.
Teresa de Calcuta

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Pedro Sevylla de Juana

-El Escorial, Madrid, España-

Los obreros muertos en el tajo


Uno, dos, siete, treinta y cinco,
seis mil ochocientos cuatro,
doscientos treinta mil trece.
Es la estadística incompleta de los obreros muertos en el tajo
el sumario de la necesidad humana
la prueba del nueve de la sumisión.

Las funciones lineales, los índices y los promedios
nacen de un pacto entre el poder y los números,
y los obreros muertos en el tajo
pueblan la realidad bastarda de los análisis cuantitativos,
de los diagramas de flujo, de las hojas de cálculo
y de la probabilidad elemental.

Pero dónde están los huérfanos
dónde las viudas de los obreros muertos en el tajo,
qué ocurre con los padres y hermanos
qué hay de los familiares, de los amigos y compañeros,
y de cuantos amamos, aquí y allá,
a los obreros muertos en el tajo.

Multitud dispersa,
nos cierra su puerta la estadística;
quedamos fuera del cómputo de mutilados,
de los gráficos aritméticos,
de las hojas de cálculo y de las previsiones excedidas.

Miembro activo de esta sociedad desnivelada
trabajador de la pluma y de la difusión de ideas,
yo, Pedro Sevylla,
solidario con el segmento de población más desprotegido,
exijo mi entrada en el recuento de perjudicados,
en las curvas de frecuencias, en las fluctuaciones
y en el inventario de cifras
-uno, dos, siete, treinta y cinco
seis mil ochocientos cuatro
doscientos treinta mil trece-
junto a los obreros muertos en el tajo.

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La razón y la pasión son el timón y la vela de nuestra alma navegante.
Khalil Gibran

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Carmen Amaralis Vega Olivencia

-Puerto Rico-

Nadar en la eternidad


Salté en caída libre y me hundí hasta lo más profundo. Fui bajando, bajando, bajando. Ya no tenía más aire en los pulmones y la presión del agua me hacía reconocer que perdía el sentido. Dejé de bajar y la fuerza boyante sumada a mi grito mental me devolvieron a la superficie. El agua me llamaba con fuerza, siempre lo hace, debo haber sido pez en otra vida. Yo puedo, pensé, y antes que la razón me contradijera, di el salto desde el puente del deseo.
Ya a flote reconocí la distancia hasta la orilla, y nuevamente pensé que podría nadar hasta la arena dormida. A mitad de trayecto los brazos me dolían, las piernas se debilitaron y un calambre egoísta disparaba corriente en todas las direcciones de mi cuerpo. Supe que era imposible llegar a la orilla, y fue entonces que invoqué a los dioses del mar y no me escucharon, clamé a mi ángel de la guarda y se rió de mi osadía.
-Nunca has sabido medir las consecuencias de tus actos.
Fue el reclamo del ángel, mientras yo sucumbía a lo que más se puede parecer al pánico. Pero no, yo no me puedo morir ahora, aún me quedan lecturas por hacer, besos en la boca, y necesito sembrar la semilla de mango que espera su punto exacto sobre la mesa del jardín.
El sol me nublaba la vista y la sal ardía como arde en una herida abierta, y yo ahí, revoloteando como pájaro herido, como loba en parto, o ninfa sin amor.
-No puedo morir, me repetía con la poca fuerza que me quedaba. Y no pude. Simplemente me crecí aletas de tiburón, escamas de sirena y ojos de delfín, y con mi traje más azul, soplé la imaginación, las olas crecieron hasta que una avalancha de deseos vivos me trajo a la orilla.
Ahora sé que puedo nadar eternamente.


Desnuda y viva

Se acabó el pudor. Ha decidido caminar desnuda en la noche, erotizando ensueños. Una fuerza mágica la mueve. Las sombras de las bocas que la besan y las lloviznas que la cubren de alfileres le provocan un delicioso cosquilleo de felicidad oculta. El cabello se le enreda en los brazos que se alargan en delirios.
Entorna los ojos y la media luna aparece cristalina y transparente.
Por el sendero surge un suave aroma a sexo voluptuoso, y se derrama el deseo en los cuerpos ajenos y en el propio.
Sigue caminando a paso lento, mientras su cuerpo se roza con la piel del viento, y la libertad la cubre con su manto tibio.
Está la noche a su favor. En las sombras se escuchan los suspiros de un fantasma enardecido y sus ojos brillantes se asoman al balcón del amado, dispuestos a ser iris en la entrega.
Siempre caminó cubierta de desidia, del portal al umbral, asfixiando lo que el cuerpo le pedía. Ahora ya lo sabe, no dará marcha atrás, seguirá desnuda mientras viva.
A lo lejos un anciano le hace el amor a sus recuerdos y una niña descubre de repente las aureolas de sus senos tiernos.

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Aprendí con las primaveras a dejarme podar para poder volver entera.
Cecilia Meirelles

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Emilse Zorzut

-La Plata, Buenos Aires, Argentina-

El amor

Es una cortina,
una niebla densa,
a veces espejo
con cosas deseadas
o estrellas fugaces
que tocan montañas…
Se nos van los miedos,
brillan esmeraldas
dentro del ensueño
que dice “por siempre”.

El tiempo implacable
disipa la niebla,
corroe el espejo
que sólo refleja
lo que más lastima;
no hay piedras que brillen
y crece el “nunca”.
El amor no muere,
se convierte en lluvia.


Atardecer

El atardecer juega con las sombras
al ocultamiento de lo absurdo.
En mi atardecer también juegan
sombras y espejismos.
Soy y no soy en esos juegos,
repito el fanatismo de lo opuesto
pero no me defino.
¡Poseo tantas formas, tantos matices!
Asciendo y desciendo desniveles
por partes, desmembrada
y dejo jirones de mi existencia
colgando en cada plano,
pero nunca logro la totalidad.

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Vos ya fuiste usada, no permitas ser dominada.
Isadora Duncan


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Migé Aparicio

-Málaga, Andalucía, España-

Es de locos
estar loco
enamorado de la brisa
del aire que respiras
del celeste cielo que te cobija

Estar descuerdo
cuando te miro y te poseo
al momento y…
al instante te volatizas

Quedo descentrado
te recuerda mi cuerpo
más que mi cabeza

Tu espíritu y…
tu cuerpo sí van al unísono
porque saben has abusado de mí

* * *

Alas dactilares
cada uno de ellos
acolchadas plumas
que cuerpo de madre llevas
a la búsqueda de un futuro

Mejor que pasado y presente
para que ese hijo en brazos
no padezca esas humanas catástrofes
de sus antecesores

Cinco corazones
cada pie tiene
para regar amoroso cerebro

Al objeto
de escoger futuro adecuado
que alimente el alma

* * *

Si fuera mío
ese bebé tuyo
seguro es, él
no te amó como yo
aunque Libras Esterlinas tuviese

Ya antes de conocerle
en su caja fuerte
tus sentimientos pusiste
porque te quería yo

Ni antes de conocerle
ni sustituyéndome
moriremos todos y él nunca será mejor

Tórtola te equivocaste
ni con el vestido de banalidades
conseguirás olvidarme

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La tierra contiene en sí misma el mal y su remedio.
John Milton


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Ana María Godoy

-Banfield, Buenos Aires, Argentina-

Alguien más como yo

Alguien más como yo,
nacido opacamente de otra desesperanza,
de otro par de minutos entre un júbilo heroico,
como hacer el amor…… entre las balas,
como hacer el amor…… con las rodillas
enterradas en ciénaga sin fondo.

Alguien más como yo,
nacido dulcemente de una ilusión absurda,
de la vana lujuria del sol bajo los árboles,
como un pacto secreto
para ahuyentar a la melancolía,
como una paradoja de la sangre.

Alguien más como yo,
con estas manos amplias,
el pie inquieto, los ojos incansables
y la indómita boca
que no sabe mentir prudentemente.
Nacido en la tormenta o en la calma,
fatalmente nacido
entre estiércol…… o sábanas de seda,
arrojado en el mundo sin permiso
contra toda ilusión y toda lágrima.

Alguien más como yo sigue viviendo
cada minuto trágico y divino
con su obcecado corazón de ave,
con su fulgor de auroras en el pecho,
con la pena y el hambre y la alegría,
en el odio, en la furia, en el silencio…

El mundo nos separa y nos enfrenta.
La historia crece sobre nuestros huesos.
Ese hombre como yo pide justicia
frente al eterno giro de los tiempos.
Un ser hecho de amor y de armonía,
un milagro infinito y cotidiano
del cual nunca sabremos el secreto,
con la piel blanca, negra o amarilla,
con los ojos celestes o morenos.

¡Un hombre como yo me está aguardando
en las puertas del cielo
………………………………………o del infierno!

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La mayor parte de los que se llaman caballeros son incapaces de arriesgar la vida o la fortuna para demostrar que lo son.
Ricardo León

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Alejandro Emilio Carbia

-Capital Federal, Argentina-

Animula Vagula, Blandula *

Sin duda, aquella tarde había sido hecha para ella, la novia del niño, por ese otoño melancólico; ese sol apagado y ese viento suave que levanta la alfombra de hojas secas, para acercarlas tal vez un poco más a ese dios que me abandonó.
Seguí acurrucado en mi redil, como siempre lo hacía desde que vivía allí al servicio del señor; sólo salía para realizar mis tareas, que comenzaban al vislumbrarse las primeras gotas del día y nunca terminaban.
Nunca antes había sentido la esclavitud como algo tan mío, como desde que la vi por primera vez, caminando de la mano del niño de la casa. Vera incessu patuit dea. Su piel trigueña, su sonrisa ingenua, sus ojos pequeños y aquella adolescencia que se negaba a abandonar.
Comencé a acercarme para cumplir sus encargos caprichosos y por momentos la tuve tan cerca -las más de las veces agradeciendo con cortesía mi ayuda, con esa mirada tan profunda, capaz de hacer olvidar mi condición- que podía sentir su aroma, mezcla de algún perfume exótico, juventud y esa hierba que acariciaba su cuerpo al lidiar con sus aventuras infantiles.
Cuando aprendí a leer clandestinamente -a un alto costo moral a favor de una de las señoras de la casa- lo tomé como un desafío a este injusto mundo y cada tarde que hurtaba un libro -la mayoría de ellos en latín e inglés- de aquella gran biblioteca prohibida para nosotros, la servidumbre, me preguntaba el porqué de aquella tamaña osadía de mi parte. Sólo lo supe aquella noche en que la sentí a mi lado recostada, exigiéndome con su inconciencia, le leyera aquel libro que guardaba entre sus faldas.
Aquella misma noche sentí su mano rozar la mía, despedirse con un beso en la mejilla y hacer crecer dentro mío, con ese pequeño y mágico ritual, un universo imposible, impensado, desterrando de mis ilusiones la existencia del alma y confirmando al insomnio como la negativa de abdicar en favor de la divina estupidez de los ojos cerrados o de la sabia locura de los ensueños. Esporádicamente se repitieron a escondidas, las charlas y la lectura, sólo para que mi pena me inundara cada vez que la veía con aquel muchacho.
No sé cuándo mi locura se transformó en amor, ni siquiera sé si lo era, lo que sí sé es que si mis deseos hubieran podido matar, hubiera extinguido la población del lugar, para abandonarnos a aquel ansia desconocida.
Comencé a alejarme, evitando la lectura y escapando a sus pedidos y miradas, aunque la tristeza me llevara a recluirme aún más dentro de mi esclavitud, y cuando la vi partir aquella mañana sin haberle dicho cuánto la deseaba, aunque me hubiera costado la muerte, supe que arrepentirse hace que el mundo se achique, se haga más pequeño, tan pequeño como para robar un caballo y huir tras ella, encontrando una excusa para abandonar esta herencia forzada por mi raza y poder decírselo algún día.


*Animula vagula, blandula: pequeña alma errante, dulce (Verso escrito por Adriano al morir, indicando su poca fe en la existencia del alma)
*Vera incessu patuit dea: por su andar se conoce una diosa (Palabras de Virgilio)


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Que sería de tu felicidad, radiante astro, si no tuvieras aquéllos para los que brillas.
Friedrich Nietzsche


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