sábado, 7 de febrero de 2009

Editorial

con voz propia nº 27 - febrero 2009

revista literaria




....................Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
............................. .................... ....................Frida Kahlo




Es muy cierto que estamos rodeados de frívolos, de corruptos descarados, de mediocres encarnizados, de tenaces olvidadores. (...) Pero también es cierto que si miramos al país interior descubriremos personajes formidables que inventan desde los escombros y desde la malaria, que hacen cosas prodigiosas, que no se entregan a la galopante hiperinflación del desánimo colectivo. Esos personajes tienen un rasgo común: son, todos, jóvenes. Jóvenes de 15, de 18, de 30, de 60, de 90 años. No importa la profesión, el oficio o nivel social. Estos personajes son sabios, porfiados, corajudos, originales. Son como linternas. Son los únicos héroes. Los ejemplos están aquí, abajo. Hay otros habitantes, primordiales, luminosos, creativos, ejemplares. Ellos sostienen la gran pulseada. Son contagiosos. Vayamos por ellos. Vayamos con ellos. Encontrémonos en ellos.
Rodolfo Araceli



.......................Derrumbamiento

.......................Te has derrumbado
.......................alguna vez
.......................sobre ti mismo
.......................arrastrado por las ruinas malherido
.......................mirado sorprendido
.......................los destrozos
.......................y pensado:
.......................soy yo?

.......................los presentes,
.......................bueno, todo el mundo,
.......................te miran exigentes
.......................recomponte

.......................te tambaleas
.......................te agachas por un pedazo
.......................luego por otro
.......................luego por otro más

.......................e intentas la reconstrucción.

……Thurídur Gudmundsdóttir (Islandia, 1939)
……Traducción de José Antonio Fernández Romero


…………………………………………* * *

.......................La mejor solución

.......................La resignación se encarga de arreglar casi todo:
.......................poco a poco se forma una suave costumbre del dolor.
.......................Eso acontece sin protestas y sin vivas.

.......................Uno se esfuerza hacia arriba
.......................y se acostumbra hacia abajo.

.......................No son las revoluciones, sino las resignaciones
.......................las que han permitido al hombre que viva,
.......................si es que en realidad ha vivido.
.......................Nadie, sin embargo, ha sobrevivido.

.......................Es posible arreglar las jubilaciones,
.......................pero las resignaciones se arreglan sin nadie.
.......................Alivian poco a poco y sin cesar todas las instituciones
.......................de las obligaciones y de las opiniones.
.......................Y el ocaso, sonríe.

……Harry Martinson (Suecia, 1904-1978)
……Traducción de Octavio Paz




Las mismas palabras pueden ser triviales o extraordinarias según la forma en que se digan. Y esa forma depende de la profundidad de la región en el ser de un hombre de donde procedan, sin que la voluntad pueda hacer nada. Y, por un maravilloso acuerdo, alcanza la misma región en quien las escucha. De tal modo, el que escucha puede discernir, si tiene alguna capacidad de discernimiento, cuál es el valor de las palabras.
Simone Weil
…………………………………
…………………………………

......................................
.....................................Edición y dirección: Analía Pascaner
.....................................San Fernando del Valle de Catamarca
.....................................Catamarca – Argentina
..........................................
.........................................

Alfredo Luna

-Catamarca, reside en Buenos Aires, Argentina-

lo que oyen mis ojos

sin alegría ni sosiego
me invade una creciente de palabras
que serpean riscos y presagios;
un sonámbulo artificio de signos,
para decir lo que no puedo.

mi mano forcejea
contra el caudal de musgo sonoro
y la Belleza, territorio cruel,
no me guarece.


veinte de enero

arrastrándose por el barranco de la dicha,
envuelto en olor a jacintos
un pájaro sin alas ni cielo
me reconoce en el vértigo del origen:
estallo como una magia en el dolor de la siesta.

nace mi vida.

desde entonces
ocupo demasiado lugar en este mundo:
sombra de agua, soy mi propia demolición.


la noche abre la boca y reclama

mi madre y sus fantasmas
me arrojan a las aguas de su abismo
y la náusea. no despierto;
ésa es su gloriosa revancha.
la oscura respiración del sobreviviente pesa,
pesa más que las trizas del día.


el débil alivio

sin recato, dudo al borde de tu cama.
y esta evidencia me dobla:
aunque duela desde entonces todavía y después
esta ráfaga extinguida en el último pulso
no quiero que mueras aquí conmigo;
vayamos hasta la puerta de no sé donde
juntos vayamos, pero no me lleves.

a los tumbos por los laberintos de la fe,
tu cuerpo, tea helada marca una perfección imposible
y diluye las furias de la sangre.
sin demora se cumple el despojo y caen los oprobios
a imagen y semejanza del miedo siempre al borde de tu cama
aunque duela desde entonces todavía y después
la ceguera mira desde el fondo.

……………………….……………………….Poemas del libro la mirada sonora (2008)

*************************************************************
Un traidor es un hombre que dejó su partido para inscribirse en otro. Un convertido es un traidor que abandonó su partido para inscribirse en el nuestro.
Georges Clemenceau

*************************************************************

Luis Alberto García

-Villa Martelli, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Soy

lo que callan mis olvidos,
lo que en mi memoria perdura,
eso soy...

olvido
otro nombre para mis silencios,
es lo que no pronuncio
lo que callo,
lo que en mí guardo,
y ahí debería morir
pero renace cada día,
me aturde desde dentro
su sombra se yergue sobre
la urdimbre de mis vidas posibles

lo que callan mis olvidos,
lo que en mi memoria perdura,
ahí estoy...

es un mundo
con……..terra incógnita,
…………..continentes perdidos,
…………..zonas no colonizadas,
…………..islas abandonadas
…………..y ese territorio
………………………….deshabitado
………………………….que late
………………………….…………….en sordina...

soy mi memoria y mis olvidos...
una construcción nunca acabada...
estoy siendo.


Fronteras

mi mundo,
tiene tu forma y tus fronteras,
perdido en el limes de tu sensual imperio
vago sin rumbo
sin poder hallar el inexistente afuera
que me libere
de tu
reinado atroz
de emperatriz omnipotente
avasallante egoísta cruel
adorada amada
deseada deseada deseada


Sésamo

Sésamo ábrete
…………………………..repetía Ali Baba
…………………………..luego de escuchar al jefe de los ladrones
…………………………..para acceder a la cueva del tesoro

Sésamo
…………………………..por generaciones la repetimos
………………sin cuestionarnos…………….¿por qué Sésamo?
…………………………………………………………¿qué tiene de mágico?
………………una vez aceptado el prodigio,
…………………………………………………………era tonto cuestionarse el detalle
sin embargo, alguna explicación habría

Era el jefe de los ladrones
el malo
el que la eligió
pero esa palabra
por él elegida,
seguro por él amada
era la entrada a su tesoro, a su oro, a sus joyas, a su guarida

Sésamo
………………quien sabe que aires de infancia para él tendría
Sésamo
………………cereal, comida, reuniones familiares
………………golosinas para chicos
………………cuando aún no era un ladrón
………………ni joyas escondía
………………el eco de esa palabra
………………debía conservar esa infancia, ese antes

Sésamo
………………la puerta se abría
……………………………se abría, por un segundo, una ventana
………………………………………………………….a otro mundo
………………………………………………………………………suyo
………………………………………………………………………más simple
………………………………………………………………………quizás diferente
………………………………………………………………………sin joyas
………………………………………………………………………ni desventuras con la ley

Sésamo
…………………………Ábrete puerta lo que vio Ali Babá
Sésamo
…………………………ábrete ventana
…………………………lo que no pudo ver el bueno de Alí Babá

Cada uno tiene su palabra mágica
…………………………abrirá ventanas
………………………………………….al pasado o no
………………………………………….no siempre las infancias son felices
………………………………………….pero siempre hay una cueva donde refugiarse
…………………………………………………………siempre hay una palabra mágica…


*************************************************************
Si la prudencia no va del brazo de la audacia, no es prudencia, sino poltronería.
Luis Franco


*************************************************************

Joan Mateu

-Escritor nacido en Girona, reside en Barcelona, España-

El poeta


El poeta, caminando lentamente bajo la fina lluvia, subía por el pedregoso camino que iba hasta el acantilado. Iba haciendo repaso de su vida mentalmente, deseando encontrar alguna alegría, pero cuanto más recordaba y más la analizaba, más se convencía de que la decisión que había tomado era la correcta. Apareció, después del último recodo, el borde del precipicio a unos veinte metros escasos. Hizo un nuevo esfuerzo para recordar alguna cosa positiva que le justificara un cambio de idea pero nada encontró y la decisión del suicidio se consolidó en su mente.

No sintió miedo aunque sí una profunda tristeza. Se acercó decidido hasta el borde y, tomando impulso, arrojó sus poemas al abismo.


El contestador

Le llegó una factura de teléfono tremendamente alta por que pidió inmediatamente ver el desglose de llamadas con la intención de formular una reclamación.
Quedó muy sorprendido cuando vio que todas las llamadas eran al teléfono de su novia. Pero, ¡él no la llamaba casi nunca! ¡Era imposible! Su novia nunca contestaba, primero sonaba una música y después una voz cálida pedía que dejara el mensaje, por lo que prácticamente dejó de intentar comunicar con ella por teléfono.
Entonces, ¿quién usaba su móvil para llamar a su novia? Era todo un misterio. Analizó las llamadas constatando que todas se producían entre las 2 y las 6 de la madrugada ¡mientras él estaba durmiendo! ¡Imposible!
Aquella noche se mantuvo en vela, expectante y nervioso. A la dos y cuarto sonó el teléfono. Descolgó y escuchó una voz metálica que decía:
- Hola Contestador* de Stefen, soy el contestador de Maite. Hoy he querido llamarte yo. ¿Amor mío, estabas esperando que fueran las dos para seguir nuestra conversación de ayer?


Sultán

- Papá, papá, ¡Sultán me ha hablado!
- Muy bien hijo, ahora déjame acabar de ver el partido.
El niño entra en la cocina corriendo muy excitado y le dice a su madre:
- Mamá, ¡Sultán me ha dicho que le gusta mucho el nuevo pienso!
- Muy bien hijo, ahora vete a jugar que estoy preparando la cena.
El niño se va cabizbajo y se sienta en la alfombra entreteniéndose con un soldado al que se le cae la lanza. Sultán tumbado a su lado no le pierde de vista. Desde donde está escucha a los padres comentar que están preocupados por su comportamiento. Dicen que inventa cosas, la última de ellas que el perro habla.
- Tenemos que dar a Sultán y así solucionamos el problema.
El niño sale al porche con lágrimas en los ojos y se encuentra con la vecina que al verlo de esta manera le pregunta que le ocurre.
- Estoy muy triste porque me voy a quedar solo. Mis papás van a dar al único que habla conmigo.


Las Gotas

Empezaron a corretear por aquella superficie lisa y transparente haciéndose un poco más grandes.
Estaban en la parte superior de aquel cristal empañado muy cerca la una de la otra. Se miraron y casi al unísono empezaron una carrera por la superficie lisa deslizándose hacia la parte inferior de la ventana. Jocosamente se cruzaban y las estelas que dejaban conformaban un dibujo que parecía un corazón.
Las dos gotas se amaban desde hacía más de un cuarto de hora, cuando empezaron a formarse por el contraste entre el frío de la calle y el calor de la habitación.
Súbitamente se separaron, cada una hacia un costado, pareciendo que no se iban a encontrar más, pero con un rápido giro volvieron al centro y se unieron en una sola, justo en el momento que llegaban a la parte inferior.
Su vida fue efímera pero tan intensa que no se hubieran cambiado nunca por aquel señor que, dentro de la habitación, contaba monedas de oro, tan abundantes como su soledad.


*************************************************************
Nadie es libre. Hasta los pájaros están encadenados al cielo.
Bob Dylan

*************************************************************

Mariano Shifman

-Lomas de Zamora, provincia de Buenos Aires, Argentina-

El Señor de las seducciones


Me enseñaron que lo esencial no se aprende:
obraron de maestros mi cuna y mis lunas.
Algunas paradojas alumbraron mi sendero:
simular debilidad para construir fortalezas
callar la palabra justa para que otra boca
se complazca en pronunciarla.
Que atribuyan al azar mis colecciones,
que odien en mí lo que en ellos sería pan de vida;
sólo el tiempo podrá mitigarme, única ley
a la que debo someterme, igual a los iguales.
Mientras tanto, a quien me desprecia, admito:
la razón está de su parte, Salamanca no presta.
Todo don es gratuito.


Anda

……………………….“Si me olvidara de lo que no he sido,
……………………….me olvidaría de mí”. Antonio Porchia


Levántate, único pájaro del diluvio
acierta a rescatarte
en las migajas de un recuerdo ajeno

Quizá el agua haya borrado todas las discordias
y la piedra destinada a ultimarte
se convierta en punto de partida

No las alas, quedará el viento
testigo de tus vuelos rotos
y del olivo que sigues cuidando

para el día de tu propio recuerdo.


Job desde las cenizas

………......………… “Entonces le dijo su mujer: ¿Aún retienes tu integridad?
…………………..…… Maldice a Dios, y muérete”. Job, 2,19.

¿Cuál voz nos dará dictamen del fin?
Ayer
el polvo ha sepultado diez mil días
veloz como el vino que nadie recuerda:
el destino, ciego lobo, me ha esquilmado.
Tal vez mañana
el poniente disperse las nubes aciagas
y mi ajado hálito ruegue al ocaso
………………………………….un nuevo amanecer.

Pero hoy
mi mejor costilla habla para mi silencio:
su palabra es látigo de hielo, sombra entre sombras.
¿Me convertiré en su veredicto de tinieblas
o esperaré un milagro mientras sorbo aflicción?...

Habrás
habrás y habré de esperar;
y contra todos los puñales, mujer
………………………acaso sea mi Señor.


*************************************************************
Lo verdadero es demasiado sencillo, pero siempre se llega a ello por lo más complicado.
George Sand

*************************************************************

José María Pallaoro

-City Bell, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Ella dijo


empujá la desdicha a un lado
……………porque para el dolor
………………………… siempre hay tiempo

y recordá
………………………… la vida
no es más que estos pedazos de nosotros
………………………… compartidos con los demás


Escrituras

Escribo
sobre el charco
azul

……………palabras

que se hacen
nube
……………y lluvia


La búsqueda

Muy pocas veces estuvo cerca de hallarlo
Está oculto en algún lugar de la casa
entre libros y palabras

y en contadas noches
en el silencio aparente de los objetos
junto a luces ahora dormidas
presiente

que un fugaz conocimiento
pareciera revelarlo todo

*************************************************************
Soy una parte de todo aquello que encontré.
Alfred Tennyson

*************************************************************

Rubén Vedovaldi

-Escritor nacido en Rosario, reside en Capitán Bermúdez, provincia Santa Fe, Argentina-

Tres deseos del crédulo pescador


Un hombre pesca a orilla del río una lámpara que parece mágica. El hombre la frota hasta que sale la voz antigua de un genio:
-A tus órdenes, amo. Pídeme tres deseos y te serán concedidos ya ya ya.
El pescador piensa muy bien sus deseos y pide:
-Primero quiero la salvación y gloria eterna para todas las almas pasadas, presentes y futuras de este mundo y de cualquier otro lugar en donde las hubiere.
El genio pareció dudar un momento y preguntó:
-¿Y cuál es tu segundo deseo?
-Segundo: que tú seas libre y feliz para siempre de toda servidumbre y que quien te encerró en esta lámpara sea perdonado.
-Ya veremos si perdono a ese malvado -murmuró el genio- ¿Y cuál es tu tercer deseo?
-Tercero: que esto esté sucediendo de verdad y no sea cuento.

Y pasó el tiempo y los tiempos y el genio no pudo concederle el tercer deseo. Y el cumplimiento del segundo deseo y del primero, el pescador todavía los está esperando.


El borrador

Un hombre salta una tapia y cae muerto en medio de un jardín.
Toda la vida del jardín se conmueve y viene a pedirme que deje mi cuartilla a medio hacer y mi lapicera y mi escritorio y salte la tapia para averiguar allá afuera quién lo mató. (Yo soy el autor y lo tengo que saber y lo tengo que contar). Pero yo tengo miedo de saltar esa tapia y caer muerto del otro lado. Entonces vuelvo a mi escritorio y a mi hoja a medio narrar y concluyo:
-Queridas flores y queridos bichitos del jardín, mejor tiremos el muerto otra vez afuera y borremos estas líneas y escribamos otro cuento sin muerte y sin miedo, eh? ¿Qué les parece?


Ida y vuelta multiplicada

Una mujer estira su mano hacia la copa del Árbol de la lengua y del habla y desprende una palabra de jugoso aroma y dulce color. La mujer abre con su lengua la palabra y se mete toda ella dentro de la palabra, hasta el carozo.
Luego monta el carozo de esa palabra y viaja sensorialmente y va visitando las costas de los siete mares del silencio.
De las orillas de los mares del silencio viene un aire de verbos que acaricia el vientre y peina los cabellos de la mujer. La mujer lleva el carozo a la mejor playa y lo deja encallado en la arena y se adentra en la tierra firme de las voces. Las voces son en esa parte todas masculinas y reciben a la mujer en interminables orgías.
La mujer vuelve preñada hasta el carozo y monta y vuelve por los mares hasta el centro oceánico de la palabra que la contiene. Y sube por una liana hasta el cenit. Y sale de la palabra por donde había entrado y se arrodilla a parir siete hijos junto al Árbol de la lengua y del habla. Y canta. Y va dejando cada hijo prendido como fruto de una rama del árbol y luego se tiende a descansar y viene el viento y algunos animales se asustan o huyen a esconderse, pero la mujer se confía al amparo del Árbol y duerme en paz el mejor de sus sueños y siete sueños más, y la mitad de otro sueño, porque ella sabe que a las palabras que echaron raíces en la vida, no se las lleva ningún viento.

*************************************************************
Lo último que quiero que me pase cuando estoy escribiendo es ser hechizado por la imaginación de otro. En este estado me gusta leer tres, cuatro o cinco libros a la vez, mezclándolos, hasta que formen una obra bizarra, compleja y rococó mucho más interesante que cada uno de los libros con que está compuesta.
Steven Millhauser

*************************************************************

Rubén Amaya

-Tucumán, Argentina-

porque no soy más que un viajero


porque no soy más que un viajero
que se embarca en la noche
y descubre que indefectiblemente
el silencio habita en los andenes
debo partir y no hay regreso
sólo llevo mi sombra de equipaje
suelo ser un repetido forastero
que ejerce el breve oficio
de ser una distancia
puedo ser una fotografía
un saludo una canción
pero una luna oscura
golpeando en el cemento
arrastra
ya no digo los cuerpos
apenas la epidermis
de rostros ciudades
juramentos circunstancias
tan repetidamente iguales
que ya no sé si es cierto
que alguna vez estuve
o algún funesto viento
me dejó sólo la ausencia


mi tristeza y yo...

mi tristeza y yo
finalmente somos inseparables
en las noches de invierno
suele esconder las ventanas
para que la muerte no me muerda a traición
acomoda en los rincones mis ausencias
se burla silenciosamente con las sombras
de las historias que bailan en mi memoria
cuando la lluvia regresa sola
sale preocupada a buscarme
me habla de las mujeres desconocidas
que guardan mis pedazos en sus carteras
algunos domingos tan pálidos y viejos
que ni el viento se acuerda de mi puerta
se adormece en mi piel
y entona pequeñas canciones
para que yo invente nombres
y me atreva a escribirlos


*************************************************************
Llegar tarde es advertir que en una fracción de segundo se escurrió un destino que deseábamos.
Reinaldo Bianchini


*************************************************************

Áurea López Quiles

-Alicante, España-

Versos parásitos

Cada uno de mis versos, un parásito del fracaso.
Como insectos las letras se expanden con la sangre embebida
de tantas ilusiones que sólo fueron eso,
de tantos sueños que parecían ciertos,
del desarraigo diario en el que creo estar viva.
Fracasos que me hacen ser náufraga eterna.
Desde un cayuco envuelto en tempestades
viajo en una espiral que nunca tiene fin,
viaje por el que todavía sigo en deuda,
¡tantas veces robé entre hundidos tesoros!
Fracasos que me cubren con barniz cristalino,
frágil, vulnerable y a la vez transparente,
una capa que pretendo no existe,
pero vosotros y yo al tacto la sentimos
helada y resistente.
Cuando el fracaso ya no sea el nutriente de mis versos
con los que creo triunfé sobre las pérdidas
- la ilusión de victoria –
estaré derrotada para comprender en un instante
que sólo el amor me rinde.


Polvareda de estrellas

Mientras la polvareda levantada por mis vagabundos pies sea de estrellas
y esparcir pueda en mis oídos y ojos el polvo de las que son fugaces
y así ni vea ni oiga encendidas de rencor como chispas de alfileres
esas voces que me duelen;
si puedo esparcir ese polvo en los rincones de mi casa
para que cuando la traición llegue
descubrir cómo pule el engaño hasta que reluciente
parece una verdad tan real como es la luciérnaga o la constelación;
mientras pueda recoger el polvo de las estrellas en mi cesta
y espolvorear con él todo lo que pareció deslucido amor o amigo
y mis ojos puedan vislumbrar ese brillo de arena
en la sonrisa de un viejo cuando mira a los niños;
mientras sea posible que ese polvo, harina centelleante,
se me pegue en la piel para hacerme visible,
para haceros visibles,
no tendré que acostumbrarme nunca a esta lluvia de cuchillos y látigos,
a esta merma prosaica que supone la vida,
si no llego nunca a acostumbrarme
y puedo seguir viendo un destello de luz resplandecer en los añicos de las

……….……….……….……….……….……....…......................……….…/estrellas rotas
……….……….……….……….……….……….….....…….……….…sin deslumbrarme
……….……….……….……….……….……....….……….……….….es que estoy viva.


*************************************************************
La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano.
Carmen Conde


*************************************************************

José Diez

-Andalucía, España-

El pianista de blues

Era pianista. El pianista era especialista en blues, y le habían contratado, precisamente por eso, en aquel piano-bar. En aquel local sólo se refugiaban parejas y personas solitarias que querían ponerle un ritmo a sus atribuladas vidas. Los clientes también parecían contratados, pues eran fieles a la cita de cada noche, siempre los mismos. Que nadie pensara que en aquel lugar iba a encontrar música para bailar, así que los que allí entraban sabían lo que iban a encontrar: la música apropiada para gente abrumada por sus pesares, muchas veces fatalistas, también personas de natural introvertidos, incapaces de abrirse a ninguna extroversión festiva. Al propietario le iba bien el negocio y daba lo que los clientes pedían. La música que tocaba el pianista era el mayor atractivo de aquel lugar, quizá mejor decir su único atractivo para convocar a sus peculiares clientes.
Nadie se imaginó que aquella noche sería diferente. El local, iluminado con luz tenue, convertía a los clientes en seres anónimos. La posición de las mesas también ayudaba a tener la sensación de disfrutar de un lugar íntimo. Permitían dos asientos como máximo y estaban separadas por mamparas. Los clientes permanecían silenciosos, no hablaban ni susurrando, sólo rumiaban sus desdichas a ritmo de blue. Los empleados parecían ir de puntillas llevando las bebidas. Al fondo del local había un estrado levantado medio metro del suelo, y sobre él un gran piano de cola que parecía llenar en solitario la escena. Todos, de alguna forma más o menos impacientes, esperaban aparecer al pianista, que solía llegar cuando la sala ya estaba completa y en silencio. Aquella noche se retrasó y comenzaron a inquietarse. Nadie preguntó qué le había sucedido al pianista. A medida que el retraso era mayor, bebían de forma convulsa, como para ayudarse a quitar un nudo en la garganta. Les faltaba, sin duda, aquel ritmo que mecía sus atribuladas almas.
Al fin, un hombre vestido de pantalón negro, camisa blanca con chorrera vertical desde el cuello hasta la cintura y un lazo negro en lugar de corbata, cruzó en dirección al estrado. Subió los tres peldaños para alcanzar la plataforma y se sentó ante el piano. Todos los ojos, ahora, desconectaron de sus tormentosos mundos interiores y posaron las miradas anhelantes en el pianista. Éste se frotó las manos para desentumecer los dedos, y sonó una melodía. Los clientes se movieron inquietos en sus asientos. Aquella música no era la que ellos esperaban. Los sonidos, en esta ocasión, más parecían querer expresar que la vida era alegría, el amor placer, una invitación a mover el cuerpo y nada para el alma de aquel público especial. ¿Por qué aquella noche el pianista no estaba con sus fieles oyentes? ¿Por qué invitarlos a abandonar sus queridas penas? Vaciaban las copas y pedían con un gesto que las volvieran a llenar. Del habitual silencio se pasó a la brumosa insatisfacción de los comentarios.
Así discurría la atípica velada, cuando se hizo un silencio repentino. Todos quedaron atónitos, paralizados por lo que estaban viendo. Una mujer había subido al estrado, y dirigiéndose al pianista por su espalda, le había clavado un cuchillo hasta la empuñadura. Luego, aquella mujer se volvió, y con voz casi ahogada por las lágrimas, sólo dijo: Lo siento, no pude soportar que se burlara de mis sentimientos.

……….……….Texto tomado de http://www.josediez.com/

*************************************************************
Quizá haya enemigos de mis opiniones, pero yo mismo, si espero un rato, puedo ser también enemigo de mis opiniones.
Jorge Luis Borges


*************************************************************

David Antonio Sorbille

-Buenos Aires, Argentina-

Dos poetas de América


……….……….A Dora Giannoni, por el amor a la poesía
……….……….y el recuerdo intenso de Armando y Hamlet

....…I

Armando Tejada Gómez


Eres transparente como el alba
que se nutre de la vida
como tu palabra sin olvido

Eres la canción y el vino
macerando los versos
de tu derramada profecía

Eres la brisa firme
dispersando el dolor
y avivando la utopía

Eres la piel de un continente
y la exacta dimensión
de una patria sin fronteras


....…II

Hamlet Lima Quintana


Siempre me asombró tu voz
y el tono grave de la libertad
para jugarse por la vida

Siempre contemplé la distancia
como acariciando el mañana
con tu mirada sin tiempo

Siempre escribiste sin prólogos
ni epílogos tus libros
tan inmensos como la llanura

Siempre encontré la razón
para vencer a las sombras
con tu poesía necesaria


*************************************************************
No hacer el bien ya es un mal muy grande.
Jean-Jacques Rousseau

*************************************************************

Carlos Benítez Villodres

-Málaga, España-

Alegría embrujada

Para amarte, ¡oh mi Granada!,
con todo mi corazón
quiero colmar mi pasión
de tu alegría embrujada.
Y... como luz de alborada,
ansío, mi amor, llevarte
por el orbe... a cualquier parte,
hasta después de mi muerte,
para que éste al conocerte
sienta la dicha de amarte.

……….……….……….Del libro Canto a Granada (2005)


Un ángel en mi otoño

¿Adónde fue la luz que nutrió mi inocencia?
¿Por qué me abandonó la alegría de niño,
durante aquella época de inmaculados sueños,
sin decir ni siquiera adiós a mis praderas
y a mis huertos feraces y a mis ríos de soles?
Tras su ida sigilosa, quizá a ninguna parte,
me introduje en la selva que cubre por completo
este astro cultivado por la mente de olas
fecundas, bondadosas, mas también destrozado
por ideas malvadas de olas de otros linajes.
Aunque no sea otoño tedioso y con verdines,
me nacen los deseos, sin trinos ni esplendores,
en las simas profundas de un eco encanecido.
A pesar de los trenes que a mi vida llegaron
y de ella se marcharon con gran celeridad,
dejando en los hondones de mi esencia volcánica
el sabor agridulce de una vida guerrera
inmersa en las tareas en pro de los violines
que aman la paz sin precio y las perfectamente
unidas libertades fraternas, generosas…,
siento hoy cómo se abre, con un blancor divino,
aquella aurora humana en mi mundo insondable.
Ello es gracias al niño, misterio primitivo,
que perdí en mi galope duro por las montañas
selváticas del orbe, mientras iba al encuentro
del corazón del hombre turbado por su vida.
Ese niño hoy convive, en medio de mi sangre,
con la alegría blanca que en mí ha resucitado,
y con aquellos viejos recuerdos que aún palpitan,
porque mi amor los riega, los cultiva, los mima.


……….* * *

Por tu amor que siento y toco,
absorto ante su perfume,
la noche no me consume
y los desiertos tampoco.
Sopló con fuerza el siroco
en el cosmos de mis males,
dejando en él sus señales
con el rigor de su guadaña,
pero ya, amor, nada daña
mi vida y sus manantiales.


*************************************************************
Las palabras tienen alas o no las tienen. Las ásperas se quedan pegadas al papel, a la mesa, a la tierra.
Pablo Neruda

*************************************************************

Ester Vallbona

-España-

De fantasmas


Hoy me habitan multitudes. Me asalta a cada paso tu recuerdo de fantasma instaurado bien adentro, orgulloso de su recién estrenado papel. Lo harás bien. De eso no me cabe la menor duda.
Te quedarás ahí, en los rincones más recónditos de mi memoria, acechando el momento menos propicio para salir y anegarme las pupilas con sabor a mar.
Me acuerdo de los días en que te ayudaba a luchar contra tus fantasmas y, fíjate, hoy, en qué nos hemos convertido. Yo, en uno más de tus fantasmas; tú, en el mío. En esos vagos recuerdos que nos asaltarán de tanto en tanto, como hoy a mí, y nos traerán los instantes vividos, los buenos, los muy buenos, para hacer que nos traguemos una furtiva lágrima mar adentro, y al instante los malos, como queriendo autoconvencernos de que es lo mejor, de que ahora todo va bien. (¿?)
A mí, el papel me queda grande, te lo juro; se me olvidan los diálogos, tropiezo a cada rato con la sábana, que llevo apedazada de tanto pisármela, y se me oxidan las cadenas. Soy un fantasma de pena, de veras; pero sé que eso no basta para dejar de serlo, por desgracia. En fin, me vuelvo al escenario. Mis compañeros me apremian. Hoy hay función doble y aún no he ensayado la escena. ¡Mucha mierda!


Un día de playa

Días atrás sentí la acuciante necesidad de ir a la playa. Me extrañó, porque en realidad nunca me ha gustado demasiado. No soporto el calor asfixiante que parece concentrarse allí más que en ningún otro sitio, añadido al fuego que parece desprender la carne de cientos de personas apiñadas en busca de un metro cuadrado de espacio, tumbadas a la parrilla, algunas bien hechas, otras vuelta y vuelta, casi todas rebozadas de arena… Para mí es insufrible la empalagosa sensación que deja la mezcla de sudor, crema solar y arena en la piel. Y si te bañas para librarte un poco de esa sensación, al rato, tu piel amenaza con convertirse en un pergamino tirante y reseco, salado como la piel de un bacalao. Así que, de nuevo, crema, sol, arena y vuelta a empezar. No, en definitiva no me gusta.
Por eso me extrañó tanto oírme decir que me apetecía ir a la playa. Igual se había apoderado de mí algún extraño espíritu playero que me hacía decir esas cosas... Le estuve dando vueltas y más vueltas hasta que lo comprendí.
Comprendí que quería ir a la playa, pese al calor, el agobio y la gente, simplemente, por buscar pechinas para ti. Tú ya me entiendes...


De primaveras

A ti, que fuiste primavera en mis otoños, hoy te digo adiós.
Igual que las estaciones llegaste a mi vida para marcharte. Yo lo sabía, sabía que ocurriría, y por eso acudí a tribunales, firmé instancias, solicitudes, consulté oráculos, visité a magos, pero todo fue en balde: la primavera no puede ser eterna. Sigue la ley natural, me dijeron todos. Se marchará, pero no te preocupes, volverá. Pero a mí no me bastaban sus palabras, buscaba certezas, milagros, porque sabía que jamás volverías si te ibas. Te marcharías para siempre, dejando huérfanas mis estaciones. Aun así, no desistí en mi empeño de conservarte, pero de nada sirvió. Conseguí atrasar el reloj de los instantes robados un tiempo, y finalmente pasó: te hiciste silencioso invierno y un viento helado congeló, para siempre, nuestras risas y cuarteó nuestros abrazos.

A ti, que fuiste primavera en mis otoños, hoy te digo adiós.


Soplaré y soplaré

No debería haberte dejado entrar. Pero me confié. Llamaste a la puerta con toques cadenciosos, como cantos de sirena, y yo, tonta de mí, no supe reconocerte tras ellos. Ahora ya es tarde, porque al abrir la puerta me atacaste sin piedad. Te abalanzaste sobre mí, envolviéndome en tu negra red. Me ataste de pies y manos, llenaste mi boca de reproches, que ahogaron mi voz, y echaste la llave, secuestrando mi alegría, mis ganas de vivir, mi ánimo, haciendo oídos sordos a mis ruegos.
Como lobo de cuento, soplaste y soplaste hasta derribar mi fortaleza. Tristeza, hoy he sucumbido a ti. Has hecho de mí lo que has querido. Pero ten presente que mañana será otro día y que no volveré a cometer el mismo error. A partir de ahora, si quieres que abra la puerta, tendrás que enseñarme antes la patita.

.................Textos tomados de http://www-laletraescarlata.blogspot.com

*************************************************************
Si la respuesta es amor... Podrías repetir la pregunta?
Emisora radial FM Milenium, Buenos Aires


*************************************************************

Leonardo Zapata

-La Habana, Cuba-

Si la vida es un retrato en la pared
el amor todavía no tiene fotógrafo,
hablo de los cuadros que nos acompañan
y no de tu calidad en mis ojos enamorados,
porque un retrato es sólo un monólogo
o casi nada apenas sin geografías,
pero tú eres impalpable sin fronteras
demasiada para ser un cuadro en la pared.

……….* * *

Las calles se mueren
de baches opacos,
de paisajes dudosos,
de preguntas
sin respuestas,
como las vidrieras
resumen lo bello
cuando vas conmigo
o en el peor de los casos
cuando no te encuentro.

Las calles no sé cómo
pueden huir de mis ojos,
porque no les perdono
sus trampas puntuales,
sus queridos habitantes
absueltos de culpas,
las calles se mueren
porque no te conozco,
cuando yo las inventé
para caminarlas
de manos contigo.

……….* * *

Como si hubiera alguien más fuerte que yo
recuérdame como lo que fui:
un exterminador de fantasmas,
la fiel relojería de tu oreja,
el ciempiés que acaricia tu espalda,
el ahorcado más feliz de tu patio;

pero si no hubiera alguien más eterno que yo
recuérdame como lo que soy:
mi cuerpo que también es tu casa
metido hasta el cuello
en el hueco de mi tintero
mereciendo lo que nadie te pide.


*************************************************************
Un día u otro seremos de la tierra, convertidos en polvo; polvo mezclado al polvo, sin besos, sin caricias, sin amistad, sin vino. El tiempo que nos queda hay que aprovecharlo.
León Felipe

*************************************************************

Mónica Angelino

-General Rodríguez, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Contraposición


Hizo implosión la primavera
Al salir vi mi paraíso brotado
En todos lados el verde
Mis manos ajadas de acariciar ausencias
Esta afonía de noches recurrentes
Mis cartílagos de bisagras oxidadas
Cuantas llaves en la mano
Tantas puertas que no abren
Y este sol
Y tanto verde


Como ellos

Los pájaros
…………cantan en pájaros
sufren en pájaros
yo sufro como animal herido
…………y mi canto
mi canto es un grito gutural de pozo
…………a veces
quisiera ser pájaro
…………………………sólo pájaro.


Amigo/a sordo

Te escucho con los ojos
mis manos son mi boca
tu silencio
es un grito en el cuerpo
música risas
tu lengua son las manos
puedo oírte
yo también
guardo silencios.


*************************************************************
La civilización no suprimió la barbarie; la perfeccionó e hizo más cruel y bárbara.
Voltaire

*************************************************************

Roberto Pagura

-Buenos Aires, Argentina-

De otro planeta

Del planeta “Tupid” llegó de incógnito a la tierra un enviado especial con la misión de preparar el camino para conquistar nuestro planeta valiéndose solamente de la televisión. Frank Korel -que así dijo llamarse el agente secreto- se instaló en un hotel 5 estrellas desde el cual se interiorizaría de los programas de televisión que se emiten en nuestra ciudad. Al día siguiente redactó un informe dirigido al comandante general del planeta “Tupid” en estos términos:
“Cumplo en informarle que la “estupidización” del planeta tierra será una tarea sumamente sencilla, casi superflua, pues ha sido ampliamente facilitada por los mismos terrícolas, quienes a través de sus programas de televisión ya han logrado maravillas en su propósito de idiotizar a las personas y quitarles toda capacidad para pensar por su cuenta y resistir al vaciamiento y manipulación de sus mentes. Respecto del ajedrez, no hay nada que temer, pues es totalmente ignorado por la televisión de la Tierra”.
Firmado: “Frank Korel”


*************************************************************
Quien se enfada por las críticas, reconoce que las tenía merecidas.
Cayo Cornelio Tácito


*************************************************************

Ricardo Álvarez Morel

-Buenos Aires, Argentina-

La puerta abierta

La puerta está abierta.
Es un enorme espacio a la aventura,
a ese asociarse con el miedo
donde conviven las voces, los silencios,
los ruidos de la noche que no vuelve,
la penúltima campana en imposible
y los colores que jamás mis ojos duermen.

Y la puerta está allí
con su boca sin perdón y sin regresos,
aguardando que un pie desconocido
desemboque su paso atropellado,
para mostrarme el mundo sorpresivo
que dice palpitar con los ensueños
y que es mayor al disturbio de galaxias
y a los vidrios primitivos de Copérnico.

Pero me niego a destrabar los pájaros
que he enjaulado en el absurdo cuerpo
donde he escuchado los trinos monocordes
de luchas tan antiguas como el tiempo,
de valores morales que no importan,
de caricias desteñidas y desnudas;
tan desnudas como el sol y el viento,
porque a veces, y a pesar de ser tan simple,
por esa misma simpleza, yo me niego.

Y ella sigue llamando con sus labios
recuadrados en las líneas paralelas
que se forjaron en milenios consumidos
y que fagocitaron, casi a mansalva
a industriales, campesinos y romeros,
a labradoras de pan azucarado,
a cortesanas con sus uvas florecidas
en el jardín escotado de sus pechos,
a lavanderas blancas de sal, a las doncellas
con sus muslos de nieve inmaculada,
a los sagrados sacerdotes de Corinto,
a penitentes de oscuras catacumbas
y a abochornados e ignotos carceleros.

Ella, que derrama su urgencia a cada instante
donde refulge el rayo del misterio
instando a que exploren sus dominios
los niños, los troveros y el poeta
que cantara su vena en las ventanas
donde duermen el ciego, el lazarillo,
y el perro con tres sesos de los griegos,
pide que se acerquen obligados
los ancianos dogmáticos del templo,
las coristas de toses quejumbrosas,
los vasallos del vino y del cemento,
los helenos argonautas mitológicos,
o tal vez un sencillo remero,
los opiados orientales del narguile,
la afanosa ama de casa con su escoba
y los atléticos seguidores del dinero.

La puerta está abierta y va llamando
al hermano, al amigo, al que detesto,
al que surca un silbido a las estrellas,
al que pernocta su ausencia en el destierro,
al que gime, al sumiso, al que ordena
y es tiránico masacrador de pueblos,
al que va con su oveja a la montaña
para mitigar el hambre del invierno,
y también a los genios de oratoria,
la música, la escultura y el boceto.

La puerta está abierta y va llamando
y a pesar de su llamado... Yo me niego


*************************************************************
Vos todavía no aprendiste lo que yo ya me olvidé.
Miguel Najdorf

*************************************************************

Norma Núñez

-Buenos Aires, Argentina-

Cuando den las campanas


Eran las tres de las manos
menos diez repartos
de nardos y naranjos.
Eran las cinco lagañas
en la tarde más erguida
de pezones buscados.
Y descendía la noche
en pestañas de gato.
En la menos garra del alma
cosidos los párpados
a la sombra lunática,
rodé las callejas.
Por no patear a los hombres
me hice amiga de las fieras.
En la mariposa justa
las enamoradas alas
dieron apenas campanadas.
Color desparramado,
pólvora violeta
anudando mi zapato.
En la menos cero del hombre
corté el cordel de plomo.
Salí umbral a buscarme
y me encontré flor,
a deshojarme...


*************************************************************
Todo lo que uno inventa es verdadero. Mi pobre Madame Bovary sufre y llora, probablemente, en veinte pueblos de Francia al mismo tiempo y a esta misma hora.
Gustave Flaubert

*************************************************************

Fernando Sorrentino

-Buenos Aires, Argentina-

El irritador

El 8 de noviembre fue mi cumpleaños. Me pareció que una buena manera de festejarlo consistía en entablar un diálogo con alguna persona desconocida.
Serían las diez de la mañana.
En la esquina de Florida y Córdoba detuve a un señor de unos sesenta años, muy bien vestido, con un maletín en la mano derecha y con cierto aire vanidoso de abogado o escribano.
-Discúlpeme, señor -le dije-, ¿usted podría por favor indicarme cómo debo hacer para llegar a la plaza de Mayo?
El señor se detuvo, me observó de pies a cabeza y me contestó con una pregunta ociosa:
-¿Usted quiere ir a la plaza de Mayo o a la avenida de Mayo?
-En principio me gustaría ir a la plaza de Mayo, pero, si tal cosa no fuera posible, me conformaría con ir a cualquier otro lugar.
-Muy bien -dijo, ansioso por hablar y sin haberme prestado la menor atención-. Tome hacia allá -señaló el sur-, y va a cruzar Viamonte, Tucumán, Lavalle…
Me di cuenta de que iba a encontrar placer en enumerar las ocho calles que yo debería cruzar, y entonces decidí interrumpirlo:
-¿Usted está seguro de lo que dice?
-Absolutamente seguro.
-Discúlpeme si dudo de su palabra -expliqué-, pero hace unos minutos un hombre con cara de inteligente me dijo que la plaza de Mayo quedaba hacia allá -y señalé en dirección a la plaza San Martín.
El señor se limitó a decir:
-Será alguien que no conoce la ciudad.
-Sin embargo, como le decía, era un hombre con cara de inteligente. Y yo, como es lógico, prefiero creerle a él, y no a usted.
Mirándome con severidad, me preguntó:
-A ver, dígame, ¿por qué prefiere creerle a él antes que a mí?
-No es que yo prefiera creerle a él antes que a usted. Pero, como le dije, ese hombre tenía cara de inteligente.
-¡No me diga…! ¿Y yo tengo cara de burro, acaso?
-¡No, no…! -me escandalicé-. ¿Quién dijo tal cosa?
-Como usted dijo que el otro hombre tenía cara de inteligente…
-Es que, en verdad, era un hombre con un rostro muy inteligente.
Mi interlocutor mostró alguna impaciencia:
-Muy bien, caballero -dijo-, estoy bastante apurado, así que lo saludo y me retiro.
-De acuerdo, pero ¿cómo hago para llegar a la plaza San Martín?
Hubo en su cara un breve gesto de contrariedad:
-¿Pero no me había dicho que quería ir a la plaza de Mayo?
-No: a la de Mayo, no. A la plaza San Martín quiero ir. Nunca se habló de la plaza de Mayo.
-En ese caso -ahora señaló hacia el norte-, tome por Florida, y va a cruzar Paraguay…
-¡Usted me está volviendo loco! -protesté-. ¿No me dijo antes que tenía que tomar hacia el lado opuesto?
-¡Porque usted me dijo que quería ir a la plaza de Mayo!
-¡En ningún momento hablé de la plaza de Mayo! ¿Cómo se lo tengo que decir? ¿Usted no entiende el idioma o todavía está medio dormido?
El señor enrojeció; vi cómo su mano derecha se crispaba contra la manija del maletín. Me dirigió una frase que es preferible no repetir y se puso en marcha con pasos rápidos y violentos.
Daba la sensación de estar un poco enojado.


“El irritador” forma parte del reciente volumen de cuentos de este escritor: Costumbres del alcaucil, Buenos Aires, Sudamericana, 2008

*************************************************************
El más santo no puede mantenerse en paz, cuando no le place al vecino malvado.
Friedrich von Schiller

*************************************************************

Adriana Leticia Barcia

-Cañuelas, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Lo que te doy


Te doy el silencio de la palabra,
¡tinta que roza las venas del alma!
te doy el sonido de la hoja, el crujir de la cama,
te doy lo que es tuyo, lo que quedó guardado
en mi propio mundo.
Te doy el amarillo de las fotos
el blanco de la vida, el rojo del amor;
te doy un ejercicio de poesía ¡porque eso soy!
Te doy el hoy y no el mañana...
(no te doy el amor)
te doy un instinto de creación,
te doy la inspiración, la musa,
la sal, la carne, y te doy... ¡lo que sos!

*************************************************************
Muchas palabras nunca indican mucha sabiduría.
Tales de Mileto

*************************************************************

Verónica Díaz

-Berazategui, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Hay un tiempo

Hay un tiempo para meditar sobre la vida.
Hay un tiempo en que el rostro del hermano se ilumina.
Hay un tiempo en que los aromas evocan fantasmas.
Hay un tiempo en donde hundí mis manos en aguas serenas.
Hay un tiempo donde el ambiente de la tarde flota ese aroma de ausencia.
Hay un tiempo en que el amor quiere ser y será pronto.
Hay un tiempo donde el sol va declinando.
Hay un tiempo en que escuché a mi corazón.
Hay un tiempo que transité un camino incierto.
Hay un tiempo en que no perseguí la gloria.
Hay un tiempo para aprender de la vida.

*************************************************************
Si no puedes destacar por el talento, vence por el esfuerzo.
Dave Weinbaum


*************************************************************

María Delia Minor

-Buenos Aires, Argentina-

Continuar


Esa mañana habían llamado de la Inmobiliaria por quinta vez en la semana para pedirle que “limpiase” la casa.
No había podido volver a ir, pero esta vez se prometió hacerlo.
Después de almorzar se vistió y salió. Fue en taxi porque aunque era otoño hacía demasiado frío y además debía llevar algunas cajas. Le dejó una nota a Jorge pidiéndole que la pasara a buscar después del trabajo.
Cuando entró, abrió las persianas para iluminar el lugar. En el ambiente se respiraba soledad. Desde hacía varios días ella se sentía tan rara.
En esa casa se había criado, de allí salió vestida de blanco para casarse con Jorge y ahora debía “limpiarla”.
Al entrar en la cocina imaginó a su mamá recibiéndola con mate y torta, esas riquísimas tortas de manzana que ella preparaba.
Vio el delantal todavía colgado, tenía dibujos de manzanas rojas, sabrosas. Lo tomó y lo olió profundamente.
Comenzó a sacar las cosas de la alacena y a colocarlas sobre la mesa, despacio, con cuidado, sentía que estaba profanando un lugar sagrado. Siguió por los cajones y al llegar al segundo encontró un cuaderno de espiral, tapas negras, gastadas y en la primera hoja leyó Recetas y reconoció la letra de su mamá, esa letra redonda y pareja, simple.
Se sentó, contuvo el aliento y lo abrió. Leyó “Panqueques: a 200 grs. de harina mezclar 2 huevos…” y se sintió transportada, estaba en la cocina, llegaba de la escuela y su mamá la esperaba con panqueques y café con leche, le pareció sentir el aroma y el sabor en su boca. Volvió al cuaderno, cada página recorrida la inundaba de sensaciones olvidadas que revivían. Buscó ansiosa otra receta “Peceto mechado” y leyó “mechar el peceto con panceta, dorar y cocinar al horno con caldo de verduras”. Cerró los ojos y la vio, con su delantal de manzanas, sonriéndole mientras cortaba la carne y el aroma invadió toda la cocina.
No pudo seguir. Dejó todo y decidió contratar a alguien para que realizara la limpieza de la casa como le había pedido la Inmobiliaria.

Esa noche le preparó la cena a Jorge, pero ella no comió. No pudo. Tenía el alma llena.
Antes de dormirse, al apagar la luz, pensó en comprar un cuaderno para anotar sus recetas, pero decidió que iba a continuar en el mismo cuaderno de su madre.
Y quién sabe -se dijo- quizás alguien, algún día, lo leyese y sintiese como ella el sabor y el aroma de las comidas de “su mamá”.
Se sintió tranquila, acarició suavemente su vientre y se durmió.

*************************************************************
Las almas repudian todo encierro.
Graffiti, tomado de Revista digital Ñusleter

*************************************************************