tag:blogger.com,1999:blog-87407913490706469392024-03-28T23:59:10.094-03:00con voz propia - revista creada para difundir literatura contemporáneaISSN 2314-0275 - Publicación digital inscripta en el Centro Nacional Argentino de ISSNAnalía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.comBlogger3145125tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-37844276732924929622024-03-13T09:37:00.009-03:002024-03-26T08:05:08.638-03:00Editorial<div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066;"><b><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;">con voz propia Nº 132 </span></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066; font-family: georgia; font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066; font-family: georgia; font-size: x-large;">Revista literaria </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066; font-family: georgia; font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066; font-family: georgia; font-size: x-large;"><b>Marzo 2024 </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066;"><b>Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066;"><b>Publicación creada en noviembre de 2006 </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066;"><b>Distribución y publicación gratuitas </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066;"><b>ISSN 2314-0275</b> </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066;"><a href="https://www.facebook.com/revista.convozpropia">https://www.facebook.com/revista.convozpropia</a> </span></div><div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span style="color: #38761d;">No hay nada que nos capacite tanto para sobreponernos a las dificultades como la conciencia de tener una misión en la vida. </span></div><div><span style="color: #38761d;"><i>Viktor Frankl </i></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><div><b><span style="color: #2d47d7;">Caminante no hay camino </span></b></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Caminante, son tus huellas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el camino y nada más. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Caminante, no hay camino, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">se hace camino al andar. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Al andar se hace el camino, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y al volver la vista atrás </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">se ve la senda que nunca </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">se ha de volver a pisar. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Caminante no hay camino </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sino estelas en la mar. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><b><span style="color: #2d47d7;">Antonio Machado </span></b></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;">España, 1875 – Francia, 1939 </span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;">Poema de ‘Proverbios y Cantares’, del libro <b>Campos de Castilla</b>, 1912 </span><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><div><span style="color: #38761d;">Para mí, cada hora de luz y oscuridad es un milagro, cada centímetro cúbico de espacio es un milagro.</span></div><div><i><span style="color: #38761d;">Walt Whitman</span><span style="color: #cc0066;"> </span></i><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div><span style="color: #cc0066;"><b>Revista literaria con voz propia </b></span><div><span style="color: #cc0066;"><b>ISSN 2314-0275 </b></span><div><span style="color: #cc0066;"><b>Propietaria: Analía Pascaner </b></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><b>San Fernando del Valle de Catamarca </b></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><b>Catamarca – Argentina </b></span></div><div><span style="color: #cc0066;">Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor.
Analía Pascaner </span></div><div> </div><div><br /></div><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span><div><span style="color: #38761d;">Cuando se ha vivido tanto, hasta los que están rotos saben que el dolor también nos reconstruye. </span></div><div><i><span style="color: #38761d;">María Oruña
</span></i></div></div></div></div><div><i><span style="color: #38761d;"><br /></span></i></div><div><br /></div></div></div></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-2499296857105398932024-03-13T09:36:00.001-03:002024-03-26T08:04:38.672-03:00Autores publicados<div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><span style="color: #38761d;">Aquél que quiere cantar siempre encuentra una canción. </span><div><span style="color: #38761d;"><i>Proverbio sueco</i> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><b><span style="color: #cc0066; font-family: georgia; font-size: medium;">con voz propia Nº 132</span></b></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0066; font-family: georgia; font-size: medium;">Revista literaria </span></div><div style="text-align: center;"><b><span style="color: #cc0066; font-family: georgia; font-size: medium;">Marzo 2024 </span></b></div><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><b>Autores publicados en esta edición</b>: </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://convozpropiaenlared.blogspot.com/2024/03/cecilia-glanzmann.html">Cecilia Glanzmann</a> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://convozpropiaenlared.blogspot.com/2024/03/cesar-bisso.html">César Bisso</a> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://convozpropiaenlared.blogspot.com/2024/03/isabel-nieto-grando.html">Isabel Nieto Grando</a> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://convozpropiaenlared.blogspot.com/2024/03/daniel-alarcon-osorio.html">Daniel Alarcón Osorio</a> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://convozpropiaenlared.blogspot.com/2024/03/nora-patricia-nardo.html">Nora Patricia Nardo</a> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://convozpropiaenlared.blogspot.com/2024/03/syno.html">Syno</a> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://convozpropiaenlared.blogspot.com/2024/03/maria-de-los-angeles-albornoz.html">María de los Ángeles Albornoz</a></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://convozpropiaenlared.blogspot.com/2024/03/roberto-romeo-di-vita.html">Roberto Romeo Di Vita</a></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://convozpropiaenlared.blogspot.com/2024/03/susana-cattaneo.html">Susana Cattaneo</a> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://convozpropiaenlared.blogspot.com/2024/03/abel-otto-torre.html">Abel Otto Torre</a> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://convozpropiaenlared.blogspot.com/2024/03/gerardo-molina.html">Gerardo Molina</a> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://convozpropiaenlared.blogspot.com/2024/03/daniel-abelenda-bonnet.html">Daniel Abelenda Bonnet</a> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://convozpropiaenlared.blogspot.com/2024/03/dora-zulema-lorusso.html">Dora Zulema Lorusso</a> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><b>Autores publicados desde inicios de la revista con voz propia</b>: </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><a href="https://revistaconvozpropia-autorespublicados.blogspot.com.ar/">https://revistaconvozpropia-autorespublicados.blogspot.com.ar/</a> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><i>Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor.
Analía Pascaner</i> </span></div><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><b>Revista literaria con voz propia </b></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><b>Publicación y distribución gratuitas </b></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><b>ISSN 2314-0275 </b></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><b>Propiedad, dirección y edición: Analía Pascaner
</b></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div><div><span style="color: #cc0066;"><br /></span></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-16110925479706213552024-03-13T09:25:00.060-03:002024-03-26T08:00:22.084-03:00Cecilia Glanzmann<span style="color: #2d47d7;"><b>Rescate </b></span><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;"><i>Soy un lapicito en la mano de Dios que escribe </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;"><i>y va a enviar una carta de amor al mundo. </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">Madre Teresa de Calcuta</span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Si está en mí </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el misterio de constelaciones </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el cielo, la tierra y el abismo, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">está en todo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">la finitud inaprehensible </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">la conciencia renaciendo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Si está en mí y en todo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en cada célula </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el diseño de la Creación </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">también está Dios. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Aún podemos rescatar </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">de nuestro ser </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el Universo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Sonreír </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">El hombre anduvo</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">por los andariveles de la nostalgia </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">lacerándose por los meandros del dolor </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el hombre pudo treparse un día al alféizar de su alma </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el horizonte se curvó para darle el universo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y entonces</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">aprendió a sonreír. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">El hombre supo así de mojones diferentes </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">cercanos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">con ternura </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">supo de maderos húmedos y olorosos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">de los tiempos naciendo a la sonrisa. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Esquirlas </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">El viento trae esas esquirlas grises </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">(noticias de guerra) </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">hay pájaros que cantan </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y por ahí </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">se mueren. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Como la gente en la guerra </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">se silencian. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Cincel </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;"><i>El primer hombre, Adán, fue materia con vida, </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;"><i>pero el último Adán es materia </i></span><i style="color: #2d47d7;">que da vida/…/ </i></div><div style="text-align: center;"><i style="color: #2d47d7;">El primer hombre hecho de la tierra era de la tierra, </i></div><div style="text-align: center;"><i style="color: #2d47d7;">el </i><i style="color: #2d47d7;">segundo hombre es del cielo. </i></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">Corintios 15: 45,47 </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Esta libertad que nos fue dada </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y que nos suelta el alma</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">dejando desnuda la densidad de humanos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">esta libertad </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">es la alondra necesaria </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">para guiar cantando. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">La respiramos en la hondura mineral y vegetal </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en nuestra terrestre encarnadura. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Hay velos que hieren</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">nos acicatean </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y de pronto </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">nos elevan serenos a espacios vislumbrados. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Del perdón cincelando el amor en desplegadas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">dimensiones </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">de la sinfonía cósmica a la que nuestra libertad aporta </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">de la Esencia que espera </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">nos está hablando el Divino Ser que nos habita. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><i><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #2d47d7;">P</span><span style="color: #2d47d7;">oemas incluidos en el libro de la autora: <b>Obra poética 1987 – 2017</b>. Editorial Vinciguerra, 2018. Textos que también forman parte del libro <b>Aprendiz de pájaro</b>, 2010 </span></span></i></div><div><i><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></span></i></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Cecilia Glanzmann </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Nació en Bell Ville, Córdoba. Reside en Trelew, Chubut, Argentina </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><a href="http://www.cecilia-glanzmann.blogspot.com.ar">www.cecilia-glanzmann.blogspot.com.ar</a></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-69035558066978492772024-03-13T09:11:00.000-03:002024-03-25T07:24:31.502-03:00<span style="color: #38761d;">Al final, sólo se tiene lo que se ha dado.</span><div><span style="color: #38761d;"><i>Isabel Allende
</i></span><div><span style="color: #38761d;"><br /></span></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-63818485779976921692024-03-13T09:10:00.003-03:002024-03-26T08:09:16.703-03:00César Bisso<span style="color: #2d47d7;"><b>Cantor del cerro </b></span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #2d47d7;"><i>La vida me fue enseñando lo que vale una guitarra. </i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #2d47d7;">Atahualpa Yupanqui </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">¿Debo caer de rodillas frente al cinismo? </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">¿Qué encanto tiene conciliar con él, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">si no justifico el hambre, la traición, la indulgencia? </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">No me resigno a darme por vencido. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Prefiero sepultar la guitarra en la ciénaga del decoro. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Y montaré mi alazán de todos los caminos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en busca de aquel cantor del cerro de cien colores. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">El lento andar tras la luna sostendrá mi huella solitaria. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Otoño provinciano </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">El hombre restriega manos de azúcar, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">madruga en el galope del rocío. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Las garzas vuelan al revés del sol. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Perdigones persiguen al viento. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Trigales dominan la estoica vastedad. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Ropa tendida entre pasmadas gallinas. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">La mujer ilumina las estrellas de agua </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">con el ansia que sube por hilos de oro. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Mareo de juncos aferrados a la orilla. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Canto ardido de coyuyos en el sauce. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Calles de arena, la siesta mansa. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Y el aroma de naranjos. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Tejen el lienzo del querer, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">despliegan el mantel de los frutos sagrados. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Saben que no basta recordar la infancia, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">colmar de lágrimas la copa de los muertos. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Solos beben el áspero vino rutinario </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y acarician los hijos con pétalos de rosa. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Hombre y mujer flotan en cielo memorioso. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Para ellos es regocijo cerrar los párpados, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sentir cómo duele la vida y quedar callados </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">con el gusto del abrazo que anima el otoño. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Juntos franquean la página en blanco </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en la misma nube del destino. </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;"><i>a Ana y Rubén</i></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Talampaya </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Camino detrás del silencio.</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Los pasos son cortos, pesados. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">En medio de una naturaleza extraña, inmóvil, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el sol cobija mi desamparo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">No intuyo el rumbo. </span><span style="color: #2d47d7;">Todo es turbio. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Levanto una piedra, se deshace en mis manos. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Sorbo un trago de agua, se vuelve sal en la boca. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Siento que la vida se extingue, que no hay futuro. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Recuerdo a mi madre, el vaticinio de aquella pitonisa. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">El milagro está sujeto a los pies. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Ahora entiendo. </span><span style="color: #2d47d7;">Lo único que me salva es el camino. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Ir siempre por él, a contraviento de la desgracia. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Algún día llegaré a la ciudad que no existe. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Presagio del guerrero</b> </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Antes de la batalla, preso de somnolencia </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">te vuelves enemigo de ti mismo, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">susurras palabras imprecisas, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">vibras con la fuerza de un tambor. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Has ingresado a la región del sueño </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en busca de ese animal invisible </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que nunca podrás vencer. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Entonces vuelves desnudo al poema, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">quebrado por dentro, ya sin furor. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Y buscas una palabra para el desencanto. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i>Poemas del libro del autor: <b>Andares</b>. Segunda versión. Ediciones Ananga Ranga, 2019 </i></span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>César Bisso </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Nació en Santa Fe. Reside en Buenos Aires, Argentina </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><a href="https://poetafluvial.wixsite.com/my-site-2">https://poetafluvial.wixsite.com/my-site-2
</a></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-72117433206232848982024-03-13T09:09:00.000-03:002024-03-25T07:10:15.361-03:00<span style="color: #38761d;">Aunque viajemos por todo el mundo para encontrar la belleza, debemos llevarla dentro para poder encontrarla. </span><div><span style="color: #38761d;"><i>Ralph Waldo Emerson
</i></span><div><span style="color: #38761d;"><br /></span></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-63896608679824007552024-03-13T09:05:00.002-03:002024-03-25T12:13:54.053-03:00Isabel Nieto Grando<span style="color: #2d47d7;"><b>El mar </b></span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Me invita a danzar, duende azulado </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">voy prendida a las crestas de sus olas. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Mística inmensidad que se agiganta </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">nubes blancas con alas de gaviotas. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Quiere abrazarme y al rozar mis ojos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">arde su sal, empaña la mirada. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">La noche va encendiendo los candiles </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">ondula el agua de la espumosa playa </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">presagios de bravíos temporales. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Sacude el gris misterio del oleaje. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">La barca de la vida me regresa </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">temblorosa, un ave sin plumaje. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Anclado en el puerto yo te miro </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">mar tranquilo, serenidad que asombra. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Por besar el universo luminoso </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">me diluyo en el seno de tus olas. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Heredad </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Hay un grito con eco en los peñones </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y un cóndor con sus alas bien abiertas. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">El viento me ha quitado de las manos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">las notas musicales del poema. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Un encuentro nació en Villa Dolores </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">la primera espiga de la siembra. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Un sueño que se vio multiplicado </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">por la entrega total del gran poeta. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">El patriarca convocaba con su verbo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">derribando horizontes y fronteras. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Nacieron uno a uno los encuentros </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">confundiendo el color de las banderas. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Cuántos versos florecen por el mundo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en las calles, las plazas, las escuelas. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Van tejiendo amistad en cada verso </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">los sueños delirantes del poeta. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Patria chica, aquí en Villa Dolores </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">capital de poesía nuestro suelo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Simiente que legara el gran maestro </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Don Oscar fundador de los encuentros. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>La estrella azul</b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><i> A la azafata Lilian Almada</i> </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Pampas y cerros cruzó el pájaro mecánico. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">En raudo giro sus plateadas alas, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">un golpe fugaz abrió la puerta, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">un ángel azul, resbala. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Flotó en el aire, pálida azucena </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">entre el celaje de la gris neblina </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">cayó en un pajonal de verdes matas, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">la noche la cubrió con manta fina. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Divino paraíso transerrano </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">rumoreado por vertientes frescas, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">la muerte fue a buscarla en pleno vuelo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">dejando el corazón entre las piedras. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Sus manos se agitaron cual palomas, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y ella se fue en la nave sin regreso, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tiembla el corazón al recordarla </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">de los que al partir, dejó últimos besos. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Pampas y cerros son todo un blanco manto </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">para la niña que cayó del cielo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Hay algo místico en el aire, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">una luz que ilumina a los arrieros. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Huellas, sendas y silvestres flores, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">dejan los lugareños en su cruz. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Y comentan que en noches de silencio </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">cruza la pampa una estrella azul. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i>Poemas tomados del blog del Grupo Tardes de la Biblioteca Sarmiento </i></span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Isabel Nieto Grando </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Nació en Suco, Río Cuarto. Reside en Villa Dolores, Córdoba, Argentina
</b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-12510728993464920302024-03-13T09:04:00.001-03:002024-03-25T07:02:25.914-03:00<span style="color: #38761d;">Mi futuro comienza cuando me levanto cada mañana. Cada día busco algo creativo para hacer con mi vida. </span><div><span style="color: #38761d;"><i>Miles Davis
</i></span><div><span style="color: #38761d;"><br /></span></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-80965099547032762002024-03-13T09:03:00.020-03:002024-03-25T12:13:38.384-03:00Daniel Alarcón Osorio<span style="color: #2d47d7;"><b>Manos</b> </span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #2d47d7;">Sí, me lo dijo. Me gustan las manos. Manifestó interés por tocarme las manos. Mire, las mías. Las mantengo sanas y libres de corrupción. Las manos son fusiles, de carga, de abrazos, de caricias, de creación, de ética. Las manos son la acupuntura del alma al dar lo que son y tienen. ¡Las manos de hombre!, enfatizó. Se preguntará porqué dije manos como fusiles. Porque se necesitan fuertes, listas para la batalla que día a día nos espera, en la guerra constante con nuestro destino, contra los que roban inmisericordemente, entre otras cuestiones cotidianas. Manos liberadoras y liberadas, manos dulces que nos sostengan en nuestros primeros pasos y en el final de la vida ante lo líquido y efímero de los momentos. Veo con detenimiento y alegría mis manos: ¡cómo han cambiado! y siguen unidas a mi cuerpo. Las acaricio suavemente y en silencio agradezco por ellas, además de cuidarlas. Por eso al permitir que otras manos recorran mi cuerpo, las quiero fuertes y suaves a la vez, que no solo sean extensión del cuerpo ajeno, sino que estén vivas, que entreguen con pasión lo que desean acariciar, tomar, palpar, poseer. Manos esclarecedoras. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><b style="color: #2d47d7;">Contra todo pronóstico, así sucede </b></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #2d47d7;">Cada hora devora los minutos y segundos, corriendo hacia su fin cada día, como los días corren hacia el mes, y los meses al año. Reunidos, se convierten en tiempo. Así es el amor. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #2d47d7;">Une los momentos como puntos donde la alegría transita, dejando un invierno cuando las parejas se alejan por la distancia de sus obligaciones. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #2d47d7;">Estas obligaciones, como relámpagos, deben cumplirse, y una vez más, los momentos se convierten en puntos del tiempo que la nostalgia instala hasta un nuevo encuentro. Días que no se ven ni se sienten, pues son rocío de recuerdos que estallan cada vez que se vuelven a tocar. Así también es el amor. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i>Textos tomados de la página web del autor, en <b>Anecdotario de la cotidianeidad</b> </i></span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Daniel Alarcón Osorio</b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Guatemala</b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><a href="http://caminantedelocotidiano.wordpress.com/">http://caminantedelocotidiano.wordpress.com/
</a></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-52326776046060527192024-03-13T09:02:00.000-03:002024-03-25T12:13:21.492-03:00<span style="color: #38761d;">Ten un corazón que nunca se endurezca, un carácter que nunca canse, un contacto que nunca lastime.</span><div><span style="color: #38761d;"><i>Charles Dickens
</i></span><div><span style="color: #38761d;"><br /></span></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-26738876525489369032024-03-13T09:01:00.003-03:002024-03-26T07:59:43.054-03:00Nora Patricia Nardo<span style="color: #2d47d7;"><b>Contornos </b></span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Habría que revivir la memoria: </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">memoria que enaltece </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">memoria que no olvida </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">memoria que perdona </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">memoria que da sentido. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Habría que abolir el consumo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">arriesgarse al encuentro </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">avanzar hacia las palabras </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">mirarse a los ojos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">anclarse en el abrazo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">ser uno con el otro </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el otro con uno </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">los otros con nosotros. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;"><b>Salvar el Olvido </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #2d47d7;">a todo el pueblo de Limpidi </span></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #2d47d7;">-Acquaro- Vibo Valentia, </span></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #2d47d7;">donde nació parte de mi historia. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">Se trataba sólo de atravesar los mares </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">y llegar allí, a la tierra de mis ancestros </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">recorrer sus calles, encontrar mi esencia </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">recuperar viejecitas fábulas, salvar el </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">olvido. </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">Se trataba sólo de descifrar </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">el rocío de la noche</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">encontrar la piedra bautismal </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">arroparme en los cuentos infantiles </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">descender al oráculo, llegar al comienzo</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">rescatar la luz y brillar en la oscuridad. </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">Se trataba de escuchar las viejas letanías </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">entender el desgarramiento, el destierro </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">beber el hechizo del vino, cicatrizar </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">heridas </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">guarecer el dialecto, mezclarme entre los </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">olivos </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">reconocerme en sus rostros, devorar los </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">sabores </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">resguardar el tiempo pretérito y cantar </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">cantar tan fuerte, de una vez y para </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">siempre </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">a todos mis ausentes. </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;"><b>Fronteras del amor </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">Poder que nos encandilas fatigando </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">los jazmines blancos de las doradas llanuras </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">que nos apresuras, que nos oprimes </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">tempestad violenta, vestigio perverso. </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">Esencia en erupción, efervescente e </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">insensata </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">abandonada a la ruindad de los dioses </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">nos desgajas con el tedio de lo vulgar </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">evaporas los últimos despojos de </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">dignidad </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">nos deshumanizas, </span><span style="color: #2d47d7;">nos mercantilizas </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">nos desarmas con las derrotas de la </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">memoria. </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">Redímenos del acecho, de los escaneos </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">del apocalipsis, de los cerrojos del sentir </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">del monopolio del mirar, de la alardeada </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">vaciedad </span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #2d47d7;">y de todas las fronteras del amor. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Mensajera del agua </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Ella se sabía principio y ocasión </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">alma fundante del amor, fuente del placer </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sostén de las caricias </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">razón y origen de la pasión. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Ella se sabía causa y motivo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">delirio efervescente, deseo incontinente </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">frescura peligrosa, manantial </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">equilibrio y arrebato. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Ella se sabía ardiente </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">libertada y enamorada, rocío </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">brillo incandescente, remolino </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">línea de fuga, mensajera del agua. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i>Poemas del último libro de la autora: <b>Salvar el Olvido</b>, bilingüe italiano-castellano. Ediciones Generación Abierta, 2021</i></span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Nora Patricia Nardo</b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Buenos Aires, Argentina</b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b><br /></b></span></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-21809332308083927012024-03-13T08:57:00.000-03:002024-03-24T18:44:17.564-03:00<span style="color: #38761d;">El bien que haces jamás se pierde. </span><div><span style="color: #38761d;"><i>François Fénelon
</i></span><div><span style="color: #38761d;"><br /></span></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-63001280809673545012024-03-13T08:56:00.000-03:002024-03-24T18:43:16.239-03:00Syno<span style="color: #2d47d7;"><b>Paralelo a tu costa </b></span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Es lunes, tu ciudad está vestida </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">de celeste, blanco y otra vez celeste </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en la cocina las manos de mi esposa </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">ésas que más adelante y no sé cuándo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tratarán en vano dar tibieza </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">a mi frente de hielo, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y alisarán mi pelo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que seguirá creciendo más allá de mi sueño. </span><div><span style="color: #2d47d7;">Por ahora, se encargan del milagro </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">del azúcar y el fuego </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">azúcar blanca que se hará morena </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">inundando la casa de olor a caramelo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span><div><span style="color: #2d47d7;">Ese mar que fue calle </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">produce un lambetazo salado en mi ventana </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el árbol de enfrente se sacude la sabia </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y crecen sobre él las plumas del albatros </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que se transforma en mascarón de proa</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">del barco que se mece en las olas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que fueron pedregullo, cal y tierra. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span><div><span style="color: #2d47d7;">El capitán, pirata, marino amotinado </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sale en puntillas para no ser oído </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">lleva en su arcón un mapa, una brújula loca, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y por las dudas, por no perder el rumbo,</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">rellena los espacios que le sobran, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">de olor a caramelo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Y comienza su viaje paralelo a tu costa </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sembrando sueños con la quilla entre las algas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y cosechando delfines en su estela. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">De tu costa le llegan bandadas de gaviotas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">las que dibujan los contornos de la tierra cercana. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Detrás de sí siente el motín que crece </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y se aferra al timón que marca la consigna: </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">paralelo a tu costa. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Y tu costa por momentos se afina y transparenta </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">otras crece en verdes y amarillos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">otras pone un faro rojo que previene </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">poniéndole una mano al pecho de la barca. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Y continúa su viaje paralelo a tu costa </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">lejos de los riscos que amenazan varadura, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">lejos de las leyes que dictan las mareas pero nunca tan lejos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">cerca como quiera el pensamiento, a un vuelo de paloma. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">En las noches oscuras, presiente la ribera entre las brumas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">imagina tormentas en la costa </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y aprendió que es así, que tu dolor y tu silencio son hermanos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">dos cosas en el mismo cuerpo, pero sabe también </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que la tormenta es una transición entre dos calmas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y le envía mensajes en botellas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tal vez como un loco enamorado</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">o un ángel de la guarda empecinado. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span><div><span style="color: #2d47d7;">Vaya uno a saber qué es lo que siente </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">la ribera que contempla el horizonte </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y ve esa barca que navega paralela, que aparenta deriva </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">a veces con velas hecha hilachas, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">otras pintadas con paisajes tibios </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">verá en el puente de mando, al capitán cordura, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">defendiendo el motín que se avecina. </span><div><span style="color: #2d47d7;">Otras veces se verá observada por el grasiento catalejo del pirata </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">con ganas de aventuras y abordajes. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span><div><span style="color: #2d47d7;">¿Ensayará la costa florecida, sentada en una roca </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el canto de sirena, que a veces cree el capitán locura </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que envuelve la barca que navega? </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Barca, mar y ribera, todo una sola cosa, sin distancias ni tiempo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sentimiento profundo, eternidad serena, con la sal de los mares, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">con frialdad aparente de una estrella lejana, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">con el grito de la sangre </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que se vuelve susurro apretado a su molde. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Y el capitán que sigue paralelo a tu costa </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">mirando de reojo la dorada ribera. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Y ella que escucha la furtiva mirada, le contesta de a ratos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">con una ola enrizada. </span><div><span style="color: #2d47d7;">El arcón que se abre y el barco que se llena </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">de olor a caramelo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Y el mar que fue calle, golpea con arenas la ventana del barco, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el mascarón de proa, albatros aventurero </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">se sacude las plumas y se llena de sabia. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span><div><span style="color: #2d47d7;">No ha pasado el tiempo en la cocina tibia, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">aún no ha terminado en la torre lejana, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el redoble que anuncia la misa de las once. </span><div><span style="color: #2d47d7;">Sólo los duendes saben lo que allí ha pasado, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el capitán, pirata, marino amotinado, ha llegado en puntillas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">para no ser oído. </span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b><br /></b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Syno </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Santa Fe, Argentina
</b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-58405511214894304202024-03-13T08:54:00.000-03:002024-03-24T18:34:38.748-03:00<span style="color: #38761d;">Algunas personas llegan a nuestra vida como una bendición; otras, como una lección. </span><div><span style="color: #38761d;"><i>Madre Teresa de Calcuta
</i></span><div><span style="color: #38761d;"><br /></span></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-52504146598956691962024-03-13T08:53:00.000-03:002024-03-24T18:32:15.756-03:00María de los Ángeles Albornoz<span style="color: #2d47d7;"><b> Quintillas </b></span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Amor verdadero </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">A Dios entregué mi amor </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">porque amó mi dolor </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y me infundió fortaleza, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">para vivir con grandeza </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sin desvelo y sin temor. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Sinfonía de amor </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Mi alma canta su alborozo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">al Dios de bondad y amor, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">al expresar con valor </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">palabras de gracia y gozo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">alabando al buen Pastor. </span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Paz y pan </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Pide paz, pan y trabajo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">la gente empobrecida, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">se escucha desde un atajo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">como un lamento muy bajo, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">una voz desconocida. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Primavera </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Con paleta de colores </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">primavera pinta flores </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">a su paso por jardines. </span><div><span style="color: #2d47d7;">Brillan de luz sus primores </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">cobran vida los jazmines. </span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> * * * </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Invierno </b><span style="font-size: x-small;">*</span> </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Como puñales de acero </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el frío lastima el alma. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">El miedo es otro miedo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">enmascara la esperanza. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Los años tallando huellas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en el rostro, en el cuerpo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">El corazón el arcón </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">resguardando la memoria. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Cada latido un recuerdo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">emociones, sobresaltos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y la muerte agazapada</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">dando vueltas a la vida. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i>*<u>Nota de la autora</u>: Escribí la poesía Invierno como recordatorio de mis siete décadas. </i></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>María de los Ángeles Albornoz </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Monteros, Tucumán, Argentina
</b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div></div></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-80944913784943137412024-03-13T08:52:00.000-03:002024-03-24T18:26:26.030-03:00<span style="color: #38761d;">Sólo el amor convierte en milagro el barro. </span><div><span style="color: #38761d;"><i>José Martí
</i></span><div><span style="color: #38761d;"><i><br /></i></span></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-70546280717505104782024-03-13T08:51:00.000-03:002024-03-24T18:26:54.938-03:00Roberto Romeo Di Vita<span style="color: #2d47d7;"><b>Un corazón de guitarra… </b></span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> “Un corazón de guitarra </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> quisiera ser”</span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> Alberto Cortez </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Un corazón abierto a los cuatro rumbos del suelo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Un corazón viajero a todos los caminos del cielo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Un corazón inflamado de roja sangre </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en mar y río. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Total guitarra coraza de malos presagios y desvelos. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Total corazón quisiera en manos de los amigos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y las estrellas lejanas. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Fusil de besos mis labios </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">para decir que te quiero. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Disparos de flores púrpuras </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en tu regazo y tus senos. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Pecho blindado por dentro </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">abierto a todos los vientos. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Abrazo de mil entornos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">para abrazarnos eternos. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Corazón, guitarra, besos y abrazos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en los senderos del pueblo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Los poetas </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Los poetas parten en todas direcciones </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">escriben sus poemas en las calles </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y en las salas de espera de los aeropuertos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Los poetas llevan en sus equipajes </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">poca ropa y calzado </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tienen un bolso repleto de libros </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y carpetas llenas de poemas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Los poetas llevan una billetera </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">repleta de sueños y tarjetas de metáforas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">las cuentas corrientes de los bancos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">no les reclaman, ni tampoco les ofrecen créditos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Todos los poetas que yo conozco </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">van tranquilos por la vida </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y encuentran las mejores rimas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">al amanecer o por las noches, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">portadora de próximos encuentros </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Los poetas que frecuento y amigos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">nos conocemos por las miradas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en el paso continuo del poema </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Todos los poetas de este lado </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">podemos poetizar en las esquinas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y proclamarnos amigos, entre amigos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Saludarnos en las marchas guerrilleras </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">de versos, rimas, soles y solfeos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">El poeta parte hacia un encuentro </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">lleva todas las estrellas en su bolsillo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Leonardo da Vinci </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><i>(Semblanza. 1452-1519) </i></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Acompañado, siempre en compañía </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">rodeado de jóvenes amigos, de música y de risas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">de bellas mujeres, de buen vino y de alegre mesa. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Ay, Leonardo da Vinci, pareces un payaso</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">con una corte de jilgueros y arlequines. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Ay, Miguel Ángel, solo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">siempre solo, vestido de negro. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Te pareces a un sepulturero. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">El más Leonardo de todos los seres. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Miguel Ángel, el más ángel de los escultores. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Tú pintas al atardecer, hermano da Vinci </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">cuando la luz se hace tenue </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y estalla el arco iris en tu paleta </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">una música, un canto, un poema, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">un coral de alegría, un cielo en la tierra. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Es el mensaje de tus sueños</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Leonardo, aurora de los hombres. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Roberto Romeo Di Vita </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Buenos Aires, Argentina
</b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-60267523175528857042024-03-13T08:50:00.000-03:002024-03-24T18:17:20.889-03:00<span style="color: #38761d;">La palabra es el brazo armado de las voces que callan. </span><div><span style="color: #38761d;"><i>Florencio Quesada Vanegas
</i></span><div><span style="color: #38761d;"><br /></span></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-50872445257679674032024-03-13T08:49:00.008-03:002024-03-27T17:31:42.858-03:00Susana Cattaneo<div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><span style="color: #2d47d7;">Niña jardín, sombra de pájaro que arde en el paso de todos los cometas; que recorre universos de pan y lapislázuli. Niña que abre sus brazos para cobijar almas escondidas en rincones. </span><div><span style="color: #2d47d7;">Aquí, tú, mirándome de frente, espejo de mi vida, me tomas de la mano y vamos las dos por el camino del alba hacia el fulgor cálido de una vida nueva. </span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> * * * </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">No recuerdo el color de tus ojos. La mesa era larga, con gente contando historias. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Luego llegó la noche, enorme como el campo, guitarras, fuego, poesía. Una ronda con sonrisas y manos que ocultaban la canción de la angustia. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Los perros silueteaban con las sombras y un frío impiadoso subía por mis venas. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Era agosto y yo buscaba los pájaros, mi triste amor. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">No vi tu mirada. No recuerdo el color de tus ojos. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Era agosto. Hacía frío. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Hacía soledad. </span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> * * * </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Tan cerca de mí. Tan lejos, tan irremediablemente lejos. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Tan jamás. Tan nunca, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Tantas manos solas, las tuyas, las mías. Tanto abismo. Tan cerca de lo que no ha de ser. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Tanto imposible al pronunciar tu nombre. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> * * * </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>a <i>Anisita </i></b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Por una fisura de octubre ella viene a devolverme el aire. Trae lo bueno por vivir, aquel mar que en la Villa refrescó el verano. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Por ese octubre en que se fue, hoy vuelve con un ramo de fresias. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Por una fisura del octubre que la llevó, ella vuelve con miles de colores nuevos. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><i><span style="font-size: x-small;">Textos tomados de la página web de la autora</span></i> </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Susana Cattaneo </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Buenos Aires, Argentina </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><a href="http://www.extranjeraweb.com">http://www.extranjeraweb.com
</a></span></div></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-73445919225981359292024-03-13T08:41:00.000-03:002024-03-22T20:54:46.111-03:00<span style="color: #38761d;">Amo la ambivalencia poética de la cicatriz, que tiene dos mensajes: aquí dolió, aquí sanó. </span><div><span style="color: #38761d;"><i>Louis Madeira
</i></span></div><div><span style="color: #38761d;"><br /></span></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-15843900494577910102024-03-13T08:39:00.001-03:002024-03-26T20:56:56.149-03:00Abel Otto Torre<span style="color: #2d47d7;"><i>Para todos los
amigos </i></span><div><span style="color: #2d47d7;"><i>que ya no están </i></span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Estoy porque estoy </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">porque la parca aún </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">no ha llegado a mi puerta.</span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Como me acuerdo de pocos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que fueron muchos, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">estoy agradecido a la vida </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">por habernos compartido, y olvidado. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Porque la vida es corta </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">inventamos la inmortalidad. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Mientras perduramos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">como la hoja que lleva el viento. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Como la hoja </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">del árbol que no tendrá </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">a quién dar su sombra, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">ni a qué vientos abrazarse para ofrecer </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">su danza de perennidad. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">La que ya no hace muecas bajo la lluvia, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">ni canta en el coro de gorriones, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">ni ejecuta en la orquesta de la vida. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Sin embargo, grises y opacas se yerguen </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sobre la tierra y cantan mientras </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">se transforman en verdes pastos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">para iluminar el Universo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Qué es poema </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Qué es poema </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sino la soledad, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el frío, la pena, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el río de palabras </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que corre entre las piedras </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que son blancas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que son negras</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y que rolan calle abajo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">como ruedas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y las chispas que se escapan </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en su choque cuando truenan </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">cuando lloran </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">cuando piedras </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">porque al ser como la vida </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">van y chocan </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">como lo hacen las palabras </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">cuando en el camino suenan </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">como suenan sin descanso </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">las palabras de un Poema. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Canción de río </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Tomo mates de perfil </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">con la yerba olorosa del recuerdo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">bajo la sombra del vuelo de las aves, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y allí cantarle con mi voz a la gran luna </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">montada sobre cuerdas de guitarra. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Cantarle como uno sólo sabe, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">igual que un perro en celo y enjaulado </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que entre un ladre y ladre le reladra, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">como loco que llora agua a baldes </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y corre al trote detrás de un arco iris </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">cual potro enamorado. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Yo quisiera que mi canción sea un hechizo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">para tener un encuentro a cuatro manos, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y extraer todo el polvo de la nada </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tras la dura jornada que me excita. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">No quisiera exhalar sabiduría </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">para que el can no la huela ni perciba, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">así el pordiosero que me habita </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">podrá morder al terminar el día </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">un merecido terrón de azúcar fina. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Atrás vendrá el topo escudriñando </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">las líneas rectas con todo su respeto. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">E igual las sábanas retozarán al sol </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sin pedir a nadie alguna tregua, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">para volar blancas mecidas por el viento. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Y con las cuerdas que envuelva mi garganta </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">no tendré frío por el calor del alma </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y me haré por el destino humano </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el dueño de la luna y la guitarra. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Junto a una oleada de música y poemas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">vendré coreando una canción de río, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">para llevar la aurora al medio día </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y entibiada dejarla sobre arena. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Abel Otto Torre</b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Córdoba, Argentina
</b></span></div></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-81455954803090915212024-03-13T08:38:00.000-03:002024-03-22T20:53:01.566-03:00<span style="color: #38761d;">Jamás desesperes, aun estando en las más sombrías aflicciones, pues de las nubes negras cae agua limpia y fecundante. </span><div><span style="color: #38761d;"><i>Miguel de Unamuno
</i></span></div><div><span style="color: #38761d;"><br /></span></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-64899876601344840222024-03-13T08:37:00.004-03:002024-03-26T07:58:59.182-03:00Gerardo Molina<span style="color: #2d47d7;"><b>Oda al árbol </b></span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">No concibo la vida sin el árbol. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> Diz que había una senda de eucaliptos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">desde el Camino Real </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">hasta la casa de mi bisabuelo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">-lugar de mi nacencia-. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Sus jugosos butiás de un gualda intenso </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">allí una joven palma prometía. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> Lejano ayer que casi no recuerdo…</span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> (El campo era </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">como una fiesta vegetal. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> Y era </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el regocijo de los sembradíos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en los surcos solemnes, paralelos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">-bajo su haz de colores </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tan negros y tan serios-. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Allí, junto a “la linda”, el desgarbado </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">ñandubay y los talas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">enmarañados, con su verde viejo, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tan mansos a pesar de sus espinas; </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el gracioso espinillo; </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">como embobado de pasión, el ceibo; </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y el ombú paternal, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">nido de juegos.) </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> Entonces, niño aún, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en la chacra del abuelo materno, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">muy cerca de “las casas”, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sorbí mi jarro de espumosa leche </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">aún tibia del ordeñe mañanero. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Junto al nogal que siempre estaba </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">señoreando en el azul ¡tan bueno </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">regalándonos su corazón </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en innúmeros frutos!... </span><span style="color: #2d47d7;">¡Ah, el tiempo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">nos deja la memoria </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">por lo que ya vivimos, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">por lo que más queremos, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tenaz, piadoso y siempre </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">inexorable arquero. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> ¡Cómo olvidar los transparentes, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">los paraísos jóvenes </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">con su rumor alado! </span><span style="color: #2d47d7;">(Adolescencia en sueños)</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Fraternales, guardianes, confidentes </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">de las lecturas ávidas, de aquel amor primero, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tristes a mi partida, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">gozosos al regreso... </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> Después, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en tantos avatares del destino </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">no me faltó nunca la sombra amiga </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">de un árbol compañero, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">vertical, sufrido y fuerte </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">con el ejemplo claro del renuevo, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">feliz en la bonanza </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y en la lid, consejero.</span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> Con su abuelazgo de nidos y de flores </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">rumoroso o austero </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tan grato a mis remansos, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tan grato a mis silencios </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sonoros y a los cauces </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">por donde infatigable </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">transcurre el pensamiento. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> O acercándome estrellas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">con su hálito fresco </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">para que bordase de fulgores </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">mis románticos versos, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">luz que con mi voz lírica pagaba</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">hecha de música y de sentimientos. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> Árbol, lejos quedó </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tu primera sonrisa </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">vuelta cuna que mi madre meciera </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y prisas y trabajos y desvelos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y los caminos que parecen </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en cada fin nacer de nuevo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"> Tutela, abrigo, confidencia, canto… </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Guardarás, luego, mi postrero sueño </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que buscará otras albas del arcano </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">donde también habitarás tu cielo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">No concibo la vida sin el árbol. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><i><b>Notas del autor</b></i>: </span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i>Diz</i>- Apócope de dice o dícese. </span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i>Butiás</i>- Frutos de la palma o palmera (‘coquitos’, dátiles). </span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i>La linda</i>- Del lenguaje campesino, el o la linde, límite. </span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i>Ñandubay</i>- Árbol del género de las mimosáceas (acacias), de madera muy dura y pesada, que se emplea generalmente en cercos de estancia, corrales, etc. Lo hay negro y colorado. Clavado un poste de ella en tierra, no se pudre jamás, antes se petrifica. (Daniel Granada: Vocabulario Rioplatense Razonado) </span></div><div><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #2d47d7;"><i>Tala</i>- Árbol frondoso de hojas chicas, aovadas y escotadas, y de ramas muy torcidas, fuertes y espinosas. Su madera es blanca y se utiliza en muebles y obras de carretería. </span><span style="color: #2d47d7;">Una vara recta de tala, de que pueda formarse un bastón, se aprecia en mucho por lo fuerte. (Obra citada) </span></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><span style="font-size: x-small;"><i>Espinillo</i>- Árbol de la familia de las mimosáceas, con ramas cubiertas de espinas y hojas diminutas y florecillas esféricas de color amarillo, muy olorosas. </span></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><span style="font-size: x-small;"><i>Ceibo</i>- Árbol de flor amariposada, que se cría formando monte en las vertientes e islas del Uruguay y Paraná; de tronco escabroso y lindas hojas aovadas y venosas en cruz, a saber, dos opuestas y una en el ápice de cada ramito, algunas, no todas, con una espinita encorvada hacia abajo en el nervio por el lado del envés, espinas que asimismo se hallan diseminadas con irregularidad por los ramos. Al acercarse la primavera, cúbrese, a la par con las hojas, de largos racimos de aterciopeladas flores de hermoso color de lacre o granate claro sombreado, henchido de miel el cáliz. (Obra citada) </span></span></div><div><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #2d47d7;"><i>Ombú</i>- Árbol frondoso. Prende de rama y en cualquier terreno. </span><span style="color: #2d47d7;">Su madera no arde ni sirve para nada; pero sus hojas tienen propiedades medicinales: son purgantes. (Obra citada) </span></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><span style="font-size: x-small;">El abuelo materno, a donde va a vivir con su hermano mayor y su madre viuda (su padre murió a raíz de un accidente cuando el poeta tenía sólo siete meses) se llamó Ángel Castrillo.</span> </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><br /></div><div><span style="color: #2d47d7;"><i><span style="font-size: x-small;">Del E- Book del autor: <b>Oda al árbol y otros poemas</b>. Primera edición. Uruguay, agosto 2020</span></i></span></div><div><br /></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Gerardo Molina </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Canelones, Uruguay</b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><a href="https://revistadiafanis.com.ar/?s=gerardo+molina">https://revistadiafanis.com.ar/?s=gerardo+molina</a> </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-25739299140087157192024-03-13T08:33:00.000-03:002024-03-22T20:37:33.283-03:00<span style="color: #38761d;">Mira un árbol, una flor, una planta. Deja que tu conciencia descanse sobre ella. Qué calmos están, cuán profundamente arraigados en el ser. Permite que la naturaleza te enseñe la quietud. </span><div><span style="color: #38761d;"><i>Eckhart Tolle
</i></span><div><span style="color: #38761d;"><br /></span></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8740791349070646939.post-14593866014833631192024-03-13T08:20:00.038-03:002024-03-25T12:11:45.443-03:00Daniel Abelenda Bonnet<span style="color: #2d47d7;"><b>Siempre tendremos Montevideo </b></span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">No importa ahora </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">cuán fuerte soplaron </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">los vientos del Sur, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">a</span><span style="color: #2d47d7;">quella llovizna gris </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">golpeando implacable </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">las claraboyas de las </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">casonas de Montevideo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">No me interesan hoy </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">los años transcurridos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">ni los ansiosos zaguanes </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que una noche quedaron </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">silenciosos y desolados </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">con besos flotando en al aire. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Ya no importa eso </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">porque vos y yo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">siempre tendremos </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">aquel verano azul </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tembloroso de glicinas, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">andando ilusionados </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">las calles del Cordón. </span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Resúmenes </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">El tiempo decanta </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">-incansable Cronos- </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sucesos, lugares y gentes </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que alguna vez fueron </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">parte de nuestra vida. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Tiempo reloj de arena </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">que criba lentamente </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">cada hora, cada día, </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">hasta que debajo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">sólo quedan aquellas </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">piedritas imprescindibles. </span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Destino de juglar </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">¿Quién intentará descifrar </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el espíritu de los tiempos? </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">¿Quién sabrá ver corazones </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">detrás de anónimos rostros? </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">¿Quién rescatará del polvo </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">al hombre común y su labor? </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">¿Quién cantará la canción antigua </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">y aquellos amores de juventud? </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">¿Quién celebrará la aurora luminosa </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">o el bucólico crepúsculo sobre el río? </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">¿Quién alimentará en cada uno </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">el fuego de la fe y la duda? </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">¿Quién partirá en el viaje final </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">“ligero de equipaje” y sin pena </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">hacia los puertos del mañana? </span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Canción para renacer </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><i>(Para Eduardo Mateo, dondequiera que esté) </i></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Deja ir ahora </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">lo que no es </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">pues sólo así </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">habrá lugar </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">en tu mente </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">para lo nuevo. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">No te aferres </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">a aquellas cosas</span></div><div><span style="color: #2d47d7;">q</span><span style="color: #2d47d7;">ue ya no </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">tienen sentido </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">ni a quienes </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">ya no te aman. </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">Deja ir lo que </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">ha muerto y </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">ese mismo día </span></div><div><span style="color: #2d47d7;">empezarás a renacer. </span><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i>Del libro del autor: <b>Poesía reunida (2010 – 2020)</b>. Prólogo del autor. Canciones como poemas </i></span></div><div><span style="color: #2d47d7; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Daniel Abelenda Bonnet </b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><b>Carmelo, Uruguay
</b></span></div><div><span style="color: #2d47d7;"><br /></span></div></div></div></div>Analía Pascanerhttp://www.blogger.com/profile/01951053863733385025noreply@blogger.com0