con voz propia

miércoles, 27 de mayo de 2020

Editorial

con voz propia nº 99

Revista literaria

Mayo 2020

-Segunda parte-

Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner

Publicación creada en noviembre de 2006
Distribución y publicación gratuitas
ISSN 2314-0275

El hombre que se levanta por sobre su dolor para ayudar a un hermano que sufre, trasciende como ser humano.

Viktor Frankl

Como si fuésemos inmunes

A veces sé que tiene frío, que sufre, que le pegan.
(Lejana. Julio Cortázar)

Como si fuésemos inmunes
miramos el entorno y nada vemos.

Vivimos encerrados
en nuestro mundo invulnerable
nuestra pequeña burbuja de cristal
donde no llega el eco
de los lamentos desgarrados
(como si todo ello no formara
parte de nosotros mismos,
como si esos rostros famélicos o atroces
no fuesen un reflejo abominable
de nuestros propios rostros impasibles)

Encerrados en el cuadro que pintamos
para obviar los colores imperfectos.

Y nos olvidamos.
Irreparablemente.
Nos olvidamos del otro:
ése que sin siquiera percatarse vive
el reverso de nuestra existencia
mientras reímos y jugamos y nos emborrachamos
como si fuésemos inmunes.

Sergio Borao Llop

Zaragoza, España

Poema del libro del autor: Por si mañana no amanece

http://sergioborao2011.blogspot.com.es

El mundo está lleno de pequeñas alegrías: el arte consiste en saber distinguirlas.

Li Tai-Po

Revista literaria con voz propia

Inscripción Registro: ISSN 2314-0275

Propietaria: Analía Pascaner

San Fernando del Valle de Catamarca

Catamarca – Argentina

Ser esperanzador en los malos tiempos no es sólo una tontería romántica. Si recordamos esos tiempos y lugares donde la gente se ha comportado magníficamente, esto nos da energía para actuar y la posibilidad de mover nuestra parte del mundo en una diferente dirección.

Howard Zinn

Autores publicados

con voz propia nº 99 - revista literaria

Mayo 2020 – Segunda parte

Autores publicados en esta edición:

Carlos Benítez Villodres

Autores publicados desde inicios de la revista con voz propia:

https://revistaconvozpropia-autorespublicados.blogspot.com.ar/

Revista literaria con voz propia

Publicación y distribución gratuitas

ISSN 2314-0275

Propiedad, dirección y edición: Analía Pascaner

Eduardo Dalter

Papeles en la noche

I

Hay algo que no entiendo,
       me dije.
Una tabla, o un retazo de
       memoria,
quedó en algún lugar, o
       bajo tierra.
Un viento, a veces, alguna
       hora,
dan indicios de esa
       pérdida
o ese pozo; como si una
       raíz extendida
hubiera cesado en algún
       tiempo
(y en mí mismo); una raíz
       arrancada
y puesta a secar lejos;
       lejos
de la vida y de las cosas.

En los pasillos del tren
       rápido,
compañeros de viaje, todos
       hablan
sin saber ya qué decir,
       mientras
traquetean los vagones,
       estación
por estación. Las luces
       de las calles
entran como flechas por
       las ventanillas,
y los rostros cansados
       quedan,
por un instante, tocados,
       relumbrados.
Pero es sólo un efecto
       como de cine,
cuando cada uno, callado
       o en palabras,
va con lo suyo, de regreso,
       solo,
y sin más.

Eduardo Dalter

Buenos Aires, Argentina

http://www.eduardodalter.com/

El andar tierras y comunicar con diversas gentes hace a los hombres discretos.

Miguel de Cervantes Saavedra

Marta Zabaleta

Ay, amiga: qué lindo es pensar

Pensar, por ejemplo,

que la noche está soleada

y me proyecta

en su hombro

para que su sombra

en mi silueta

refleje

callada mi desnudez

durmiendo…

Que bailan mis cabellos

en la luz de sus párpados

y, tomados por sorpresa,

me tapizan de lágrimas

en esta noche clara

de ausencia y esperanza.

Ámsterdam, julio 2002

Silbido de guitarra y musgo

Para Traful, allá en la tierra (1-10-39 - 13-8- 07)

Pasan las máscaras vacías llevando cada día
una certeza distinta como aquel carnaval interminable
que fueron nuestras vidas. Pasan, algunas más sonrientes,

y van a atardecerte
en la laguna del primer encuentro en su fuente

con la primera sangre.

Repican los golpes del agua en las paredes,
pero ahora sin dolores,

en la cocina adonde aun está hirviendo
aquella tu compota francesa de manzana.

Repican los relojes en mi ronda

que tu ceniza expande en la última hora.

Como contigo, buen cumpa, como y tomo
siempre en la misma mesa roja, como sola
con tu guitarra hecha pedazos por el aire,

y en mi mano quedas silbido de cigarra,

noche de viento y grapa. Entro en tu sombra.

El Paraná se ha tornado chacaimanta.

Y vos? en movediza arena de verano.

Epping, septiembre 2008

Marta Zabaleta

Nació en Santa Fe, Argentina. Reside en Londres, Inglaterra

http://martazabaleta.blogspot.com/

Ser independiente es cosa de una pequeña minoría, es el privilegio de los fuertes.

Friedrich Nietzsche

Norberto Pannone

Un Año

A la hora venturosa del recuerdo,

una noche de fría madrugada

escuchó el ladrido de los perros

y el eco de sus pasos que llegaban.

El ruido de la puerta que se abría,

anuncio fatal de su llegada,

le partió el corazón que se moría

de zozobra y soledad desventurada.

Al fin, después de tanta espera,

de un año agriado en primavera,

abrió el cajón pequeño de la mesa

y extrajo el arma que aguardaba,

cansada de lágrimas y esperas

con hijos de plomo y de quimeras.

Un año de silencios sin que ella

montando los recuerdos se volviera

una noche de insomnio como aquella.

Apuntó sin temor a equivocarse.

Estaba tan seguro que esa noche

la opción de morirse, cierta era.

Los pájaros sin alas

Los pájaros sin alas
se quedaron sin vuelo
bajo cielos de olvidos.
Todavía los veo
mutilar la mañana
con los ojos sin brillo.
Merodear una tarde
de bolsillos vacíos
y dormir por la calle
compartiendo el hambre
con los gnomos del frío.
Los cuervos del sueño
me truncaron al niño.
Y los hombres impíos
se olvidaron del canto,
la campana del patio
y del blanco atavío.
Se olvidaron del himno.
Andará la promesa
asustando a mi niño.
Los valientes de turno,
le darán un mendrugo
al llegar los comicios.
Los pájaros sin alas,
se quedaron sin vuelo
en un cielo de olvidos.

Norberto Pannone

Junín, Buenos Aires, Argentina

http://norbertopannone.wix.com/author-es

http://norbertopannone.blogspot.com

Sin el tiempo, esa invención de Satanás, el mundo perdería la angustia de la espera y el consuelo de la esperanza.

Antonio Machado

Graciela Bucci

Desde la tinta

me devora el poema

muerde lentamente los tejidos

las palabras pretenden dibujar el contorno

competir con la mano que investiga

se ramifica

el deseo

hasta en los huesos

la ropa queda a un lado

testimonio de un pretérito

imperfecto

puedo viajar por el pasaje donde la luz niega el secreto

recorrer huecos y aristas

sin hartarme

y hasta podría simular la entrega

inventar algo distinto

si fuera necesario

una mentira.

Aceptar el comienzo

“Con una máscara de sangre

atravieso tu pensamiento en blanco:

desmemoria me guía

hacia el reverso de la vida.”

A través- Octavio Paz

es pretender que nada es cierto

pegar retazos donde hubo memoria

es ignorar la tempestad

y navegar sin brújula

es asistir con impotencia

al vuelo del pájaro que inicia el viaje

solo

es comprender la mueca que reemplaza al llanto

y acunar la risa de la infancia

entre los pliegues

es aceptar que hay un comienzo

en el reverso de la vida.

Del poemario de la autora: Un orden diferente

Graciela Bucci

Buenos Aires, Argentina

www.gracielabucci.com.ar

La soledad se admira y desea cuando no se sufre, pero la necesidad humana de compartir cosas es evidente.

Carmen Martín Gaite

Griselda Goñi

Libre vuelo

Horizontes desconocidos

el espíritu desea

conocer y explorar

Recopilo paisajes

de ilusión y esperanza

como nutrientes

que apacigüe el alma

dándole saciedad a mi vida

y alas para volar

llenando en libre albedrío

¡mi corazón para amar!

Mis adentros

Vagos rumoreos

inquietan el alma,

cristalizan sensaciones,

alondras prisioneras

que desean libertad.

Bucean mis adentros

deseando escapar

pensamientos guardados

que libres quieren volar.

En busca de distintos cielos

por donde ir a volar.

Griselda Goñi

Funes, Santa Fe, Argentina

El zapato que va bien a una persona es estrecho para otra. No hay receta de la vida que vaya bien para todos.

Carl Gustav Jung

Carlos Benítez Villodres

Cofradía María Santísima de los Dolores y Misericordia, de Pizarra (Málaga, España)

En esta Cofradía, las cuestiones,

por amor, las resuelven los hermanos

que caminamos sumamente ufanos

hacia la luz de óptimas acciones.

Laboran a destajo, con razones

vitales, que, con Dios, a los humanos

regalan sus trabajos cotidianos

al ritmo de sencillos corazones.

Oh Cofradía, hombres y mujeres

imprimen, en las almas, sus diamantes

donados por la luz de amaneceres.

Son almas de prodigios abundantes

que nutren al amor, con sus poderes,

y a quienes nunca están siempre distantes.

Pilar Durán Pérez*

A la Cofradía María Santísima de los

Dolores y Misericordia

Ante la Virgen de mi Cofradía

me arrodillo y le ofrezco mis plegarias

que vuelan, con las brisas solidarias,

hacia la luz que alumbra cada día.

Cultivas en tu alma la alegría

del néctar de tus mieles necesarias

para que sean tus beneficiarias

azucenas la voz de tu valía.

Eres, Pilar, bondad resplandeciente,

que goza con la vida del viajero

hermano de la estrella transparente.

Tu alma ilumina siempre mi lucero

que su sed sacia en tu cuidada fuente

de amor total que es muy placentero.

(*) Profesora de Biología en el Instituto “Fuente Luna”, de Pizarra (Málaga, España)

Carlos Benítez Villodres

Málaga, España

http://granadacostanacional.es/carlos-benitez-villodres/

El hombre que quiere contemplar frente a frente la gloria de Dios en la tierra, debe contemplar esta gloria en la soledad.

Edgar Allan Poe

César Bisso

Retales de La Forestal

La tarde ciñe corona de taninos

sobre la frente del monte devastado.

Un rincón del infierno sobrevive

al duro golpe del hacha.

Obraje atrapado por el simulacro

de la fortuna, oficinistas de ultramar

encadenados a cuadernos y balances.

Todo suma a favor del quebracho.

De aquella urdimbre de músculos

quedan nombres grabados en mármol,

calles esponjadas, casas sin dueño,

silencio enfundado en nubes de polvo.

Son viejos soles, viejos ardores.

Y la alta chimenea que gobierna el tiempo,

nunca el olvido, en Villa Ana.

Por ti

Amo lo que fue y no ha sido.

Las palabras y el silencio.

Estar donde habla el agua

y ver más allá de la maleza.

La infancia que perdura

y toca la puerta del milagro.

El pez que huye de la red

y nada contra la fuerza del río.

César Vallejo y su dios,

desamparado y enfermo.

La voz de Caetano, encadenada

al vuelo de una garza mora.

Las bellas criaturas de Chagall

que todavía sostienen el cielo.

Nuestra hija, donante de gracia.

Y un gato, sereno y memorioso.

Y tú,

compañera de la fe,

que crees en la bondad

y rezas callada por nosotros

y pides más vida, menos dolor.

Amo lo que es y sigue siendo.

Poemas del libro del autor: Andares. Ed. Ananga Ranga

César Bisso

Nació en Santa Fe. Reside en Buenos Aires, Argentina

Hablan mucho de la belleza de la certidumbre como si ignorasen la belleza sutil de la duda. Creer es muy monótono; la duda es apasionante.

Oscar Wilde

Gladis Ataide

Sánscrito

Abrazo la siesta de otoño.

Viento norte.

Oro sobre mí.

Arrastro los pies

en la sonoridad sepia

bordeada de jazmines azules.

Me siento vacía,

con el significado sánscrito

de viuda,

-adentro el paisaje de la nada-

Busco ausencias,

sueños perdidos

que huyen

en el humo

de las hojas

quemadas

La mujer del ausente

Languidecen las llamas

en la chimenea.

Apenas una danza leve

y el resplandor rojizo.

-no hay crepitar de leños-

Custodia el silencio

este momento a solas.

El filo del llanto

ha dejado suspiros.

Las pupilas exhaustas

sólo reflejan sombras

en espejos ahumados.

Mi corazón golpea

contra el muro.

Extrañarte es un cuchillo ardiente,

desangra los días que escapan

por mis venas viejas.

Como un ave, tu nombre

se ha quedado dormido

en mi boca.

Gladis Ataide

Balnearia, Provincia de Córdoba, Argentina

Tú creas tu propio universo durante el camino.

Winston Churchill

Rossi Er

Soy

Soy el rocío que besa tu mejilla,
soy el susurro irreverente del viento
que se cuela por tu ventana,
en esas horas plomizas y silentes
que preceden a la alborada.

Soy el silencio que compartimos,
y las quimeras que aún no vivimos,
soy tu recuerdo, y soy tu gran olvido.

Soy ese amor que abraza tu alma
y a tus sueños locos le hace eco,
soy alma azul, guerrera de los vientos,
soy alma bravía, ¡misterio y calma!

A ti Mujer

Fémina de nostalgias y silencios,
certezas, iniciativas y dudas,
con la calidez de su palabra
y su sensualidad hecha ternura.

Tejedora de sueños e ilusiones,
eres el misterio y dualidad
entre Minerva y Afrodita,
eres el cáliz de la vida
donde la ternura habita.

Resiliente mariposa, águila guerrera,
luna azul de la alborada,
aunque tu senda sea difícil,
tu alma permanece esperanzada.

Mujer Madre, amiga y hermana,
mujer tierna, sensual y apasionada,
alma noble, sensitiva, muy humana,
dulce caricia que equilibra la balanza.

Rossi Er

Colombia

https://www.facebook.com/Letras-Pasi%C3%B3n-y-Sentimientos-Rossi-Er-881231071960937/

El verdadero buscador crece y aprende, y descubre que siempre es el principal responsable de aquello que le sucede.

Jorge Bucay

Jorge Isaías

El que toca este libro, toca un hombre

Antes escribía para recordar. Ahora escribo para olvidar. Para no encenderme en una sucesión de objetos materiales, que brillan contra la luz del sol.

La luz de este sol no es el sol de mi infancia, que recuerdo como un resplandor ardido, asistido contra toda aquella cremallera celeste que se incrusta sacudiendo el aire y se hace grande en las retinas.

Mis amigos se alegran con mis descripciones. Los que son de mi pueblo o los que alguna vez fueron de allí. Pero no dejaron su corazón, sino que lo llevaron puesto.

Los que más insisten con mis textos nostálgicos son aquellos que nunca vieron el pueblo, y que son de otra parte, que nacieron cerca de la montaña o se rodearon con las aguas saladas de otros mares que nunca conoceré. Ellos sí disfrutan y de vez en cuando o de vez en vez me tiran unas líneas atravesadas por la distancia y el estupor, cuando no, lo hacen con sus lágrimas bailando en la garganta, y el sudor en las manos.

Los textos de estos amigos, reconozco que a alguno de ellos no los vi nunca, son más afectuosos, tal vez porque alguna vez alguien escribió: En mi pueblo se concentran todos los pueblos que no conocen el mal. Sin embargo, está en todas partes amigo, le advierto yo. Pasa que no le doy lugar en mis escritos, que como una vez me dijo una docente “son un ejemplo de trabajo y de virtudes perdidas y debían leerse en las escuelas”.

Mi inolvidable amiga Alma Maritano alguna vez escribió que si yo hubiera tocado anónimamente su puerta y me hubiese ofrecido su mejor vino y leer mis libros sin firmas, ella los hubiera reconocido. “Yo estoy segura de que habría sabido que eran tuyos”, afirmó. Mientras nos vamos metiendo en “Oficios de Abdul”, curiosamente y felizmente desaparece el autor. Tal como decir “La gloria no es más que un verso recordado”, del inolvidable José Pedroni.

¡A dónde íbamos con esto! A que uno hace poco por atraer al lector, pensando tal vez desde siempre que uno debe su cabeza y sus manos al “Arte”. ¿Cuál? Yo coincido con mi maestro José Pedroni, quiero que llegue al corazón del ser humano.

Cuando gané un premio literario en la escuela secundaria, mi profesora, la inolvidable Rosalía Suárez, me regaló un libro de Vicente Aleixandre y en la dedicatoria cita un verso de Walt Whitman: “camarada quien lee este libro sabe que está tocando a un hombre”. Nada más pretendo y eso es enorme.

Todo aquello que uno puede hacer por otro es impagable, una huella que uno transita como aquellas caminatas de los campos que partían al empezar el “El camino del diablo”, con su sinuoso tránsito entre los campos verdes que cruzan bandadas de gaviotas ateridas. De teros histéricos. De grandes cigüeñas que buscan el bañado de Omar Aguilar o del gringo Zampelungue.

“El camino del diablo”, con tantos recuerdos que hoy quiero tapar con una ceniza tibia, para revolver y tal vez descubrir una brasa cuando esté muy triste.

Publicado en Rosario12. Diciembre de 2019

Jorge Isaías

Rosario, Santa Fe, Argentina

https://www.elciudadanoweb.com/reportaje-publico-al-poeta-y-narrador-jorge-isaias/

El que tiene imaginación, con qué facilidad saca de la nada un mundo.

Gustavo Adolfo Bécquer

María Pugliese

Siempre estuve atenta a las reacciones del cuerpo en diferentes situaciones. Tal vez en respuesta a la necesidad de controlar la pérdida de aire que me ocasionaban los broncoespasmos a partir de los cinco años y de no saber cómo nombrar lo que sentía. ¿Curioso, no? Justo en los años en que todo lo que nos roza y estremece requiere de palabras.

El cuerpo me advertía y debía interpretar esas señales: el cambio en el ritmo de la sangre, la abundante saliva, un estallido que nacía del esternón hasta el extremo de las orejas y cierta presión abdominal anunciaban la falta de aire. Contaba en forma regresiva del uno al diez, y pensaba cómo explicar a mamá lo que sentía, cómo explicar, en qué idioma, la ausencia de aires y la precariedad de las palabras.

Así redescubría que los compases de la respiración respondían a cierta cadencia y que cuanto menos pensaba en el ahogo más aire llegaba.

Después supe que esa muerte sutil volvía al correr o jugar, o al reírme mucho. La humedad de la casa y el frío también acechaban por las noches… entonces al soñar despierta o susurrar frases sin sentido, me invadía la misma sensación de vagabundeo con la que hoy atravieso estas calles hacia el reencuentro.

A punto de llegar, distraigo la mirada sobre las ramas del sauce que casi rozan la vereda. Y por eludir cualquier inquietud, veo en aquella vieja construcción una ventana abierta por la que asoma una tétrica figura que tal vez imagine placidez en mi andar manso. Sin embargo desde las puntas de los pies crece un estertor y se expande por ambos bordes de la ingle, se cierra en círculos a la altura del estómago, dispara un calambre como flecha hacia el centro del pecho: tiernos espasmos viran los latidos más y más intensos. Ya nada me distrae, quiero que estés aquí, enfrente, antes que todo el cuerpo se interrogue lo que en más o menos dos horas será evidencia: para qué vine…

¿Cómo y con qué medicar el cuerpo? Atender a los síntomas, identificar la dolencia, persuadir al organismo, calmar, ¿curar?, mantener, controlar. ¿Cuál es la medicina para contrarrestar este dolor intenso cuando los vasos sanguíneos bullen en torbellinos? Anoche por ejemplo, creo que di cien vueltas y ni una sola estampa pudo apartar la niebla que aturdía los sentidos. Hubo cantos de pájaros nocturnos, hubo un mullido paso de algún gato sobre la pared, hubo gruñidos del perro y sus presuntas pesadillas. Más allá un respiro desde la otra habitación y un sobresalto a mi costado. Pero ni una estampa, ni un recuerdo para volverme a mí…

Del libro inédito de la autora: Dos horas

María Pugliese

Muñiz, Buenos Aires, Argentina

Cada vez que crees que hay una razón legítima para sufrir, te alejas totalmente de la realidad.

Byron Katie

lunes, 11 de mayo de 2020

Editorial

con voz propia nº 98

Revista literaria

Mayo 2020

Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner

Publicación creada en noviembre de 2006

Distribución y publicación gratuitas

ISSN 2314-0275

Lo que el cielo tiene ordenado que suceda, no hay diligencia ni sabiduría humana que lo pueda prevenir.

Miguel de Cervantes

Último brindis

Lo queramos o no
Sólo tenemos tres alternativas:
El ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera tres
Porque como dice el filósofo
El ayer es ayer
Nos pertenece sólo en el recuerdo:
A la rosa que ya se deshojó
No se le puede sacar otro pétalo.

Las cartas por jugar
Son solamente dos:
El presente y el día de mañana.

Y ni siquiera dos
Porque es un hecho bien establecido
Que el presente no existe
Sino en la medida en que se hace pasado
Y ya pasó…,

como la juventud

En resumidas cuentas
Sólo nos va quedando el mañana:
Yo levanto mi copa
Por ese día que no llega nunca
Pero que es lo único
De lo que realmente disponemos.

Nicanor Parra

Chile, 1914-2018

Debes dar tu tiempo al prójimo; aunque sea algo pequeño, haz algo por los demás, algo por lo que no obtengas más recompensa que el privilegio de hacerlo.

Albert Schweitzer

Revista literaria con voz propia

Inscripción Registro: ISSN 2314-0275

Propietaria: Analía Pascaner

San Fernando del Valle de Catamarca

Catamarca – Argentina

En los momentos difíciles (…) quizá necesitemos mucho tiempo para realizar los ajustes psicológicos precisos. Deberíamos darnos ese tiempo y admitir que los sentimientos de impotencia y desesperación son reacciones humanas de lo más naturales y normales.

Douglas Miller

Autores publicados

con voz propia nº 98 - revista literaria

Mayo 2020

Autores publicados en esta edición:

Adriano de San Martín

Autores publicados desde inicios de la revista con voz propia:

https://revistaconvozpropia-autorespublicados.blogspot.com.ar/

Revista literaria con voz propia

Publicación y distribución gratuitas

ISSN 2314-0275

Propiedad, dirección y edición: Analía Pascaner

Andrés Bohoslavsky

Muerte en la calle

Caminaba por la ciudad, haciendo tiempo para tomar el colectivo

que me llevase al puerto, y de ahí embarcar hacia mi destino marino

cuando la vi. La señora que cotidianamente en la vereda del banco

vendía sus chucherías, tenía su cabeza hacia abajo, apoyada en su pecho

y sin movimiento alguno que demostrase que aunque sea dormía

me acerqué y le hablé, esperando despertarla con mi voz ronca

pero eso no sucedió, la toqué en un hombro, al principio suavemente y luego

un poco más y más fuerte. Estaba muerta, rodeada por las pocas cosas

que sostenían su vida y que le servían de moneda de cambio para sobrevivir

los objetos, parecían aún más estáticos que de costumbre: agujas e hilo

postales de la ciudad, biromes azules y negras, blocks de hojas, lápices

gomas de borrar, una taza y un plato eran todo

el resto, lo que estaba por afuera del cuadro, mantenía la dinámica habitual

la gente entraba y salía sin prestar atención, sin importarle nada

dentro del banco, las transacciones continuaban rítmicamente, como si esto

que ocurría en la puerta, a metros de sus narices, no estuviese sucediendo

cuando la policía retira el cuerpo y los objetos, lo que lleva en una bolsa negra

es un ser humano. Desde la vereda de enfrente observo y me pregunto

porqué alguien muere en la calle y de esta forma

tres meses después, al volver de mi trabajo, paso por la misma esquina

y todo parece igual y diferente al mismo tiempo. Otra persona

está en el mismo sitio vendiendo objetos, estos no son los mismos

pero su parecido con los anteriores parecen apenas sustitutos

de aquella primera versión

las personas siguen entrando y saliendo del banco, indiferentes al mundo

y concentradas en el móvil que allí los instaló. Todo, absolutamente todo

parece estar movido por una sola razón llamada dinero

cuando llego a mi casa, enciendo la televisión que explica los fenómenos económicos

la inflación, la estanflación, sus causas y consecuencias, la caída de las bolsas

en los mercados internacionales, los índices de desocupación, las expectativas

a futuro, el virus y todas esas cosas que nadie entiende pero determinan sus vidas

o parecen hacerlo.

Salgo al balcón, mientras fumo y pienso en esa mujer muerta en la calle

el mundo es el mismo de siempre. La pregunta sigue sin respuesta.

Del libro del autor: Los ojos de Sasha o El fin de un sueño rojo. Editorial Leviatán, 2017

Andrés Bohoslavsky

vladimirbeat@yahoo.com.ar

http://relatosdeandresbohoslavsky.blogspot.com.ar/

Poema publicado en El Escribidor, página de poesía editada por Lina Caffarello

https://elescribidor.blogspot.com/2020/04/muerte-en-la-calle_5.html

El que no sabe lo que es la vida, ¿cómo sabrá lo que es la muerte?

Confucio

Luis Benítez

Las persianas

Cada noche me dices

que ponga la mayor atención

en dejar bien cerradas las persianas:

el casero perfume de la cena

aún no se desvaneció,

nuestros ojos todavía

no se abrieron dentro del sueño,

pero antes es preciso

repetir esa cotidiana precaución,

no por el alternado ataque

de los vientos y las lluvias

ni por el sol siguiente.

Las persianas deben estar bien cerradas

para que nada entre nosotros

ingrese como un insecto

llevando entre sus patas

un veneno exterior,

algo que corte u obstruya los puentes

que tan cuidadosamente hemos tendido

durante todos estos años entre tú y yo.

Eso es, sí, exactamente eso:

para que no entre ningún insecto.

Tengo planes para el pasado

Tengo planes para el pasado

que contemplan el uso de nafta

y un solo fósforo, aun sabiendo

que contiene materiales incombustibles,

como esas gastadas momias

que conocí en vida

y yacen allá atrás,

todavía con el corazón latiendo.

Sería mejor que la memoria

dejara sus tareas: su día libre

sería el mío y así, de la línea de montaje

ella levantaría los ojos para atisbar

-siquiera por un momento-

el paso silencioso del presente,

esa visita que ya se va.

Tengo planes para el pasado:

escupirlo con desdén irresponsable

contra un muro cualquiera,

dejarlo pegado como un chicle

allí donde quede bien oculto

o bien mascarlo como una vaca lo hace,

inmóvil al costado de esa ruta vertiginosa,

hasta que pierda todo sabor

y pueda tragarlo sin peligro,

mientras los días pasan

llevándose todo por delante.

Tengo planes para el pasado

solo porque es lo único que

-posiblemente- se puede modificar.

Luis Benítez

Buenos Aires, Argentina

El genio se descubre en la fortuna adversa; en la prosperidad se oculta.

Homero

Isabel Nieto Grando

Si las puertas se abren

Si las puertas se abren y asoma el sol de nuevo,

mi grito será eterno, alabando la vida.

Después que todo pase, una lluvia de lágrimas

dará gracias al cielo mi alma de rodillas.

Cuando las puertas se abran y me queme el abrazo

trituraré los miedos que tuve bien guardados,

me olvidaré del tiempo, depuraré la brisa

y cortaré las flores que crecen en mis manos.

Si las puertas se abren hilando un canto nuevo

sobre un puente de espuma renacerán los sueños.

Con la humildad de un ciego volveré a los caminos.

Con mis huesos de barro y un corazón de niño.

La plaza

Ahora que la plaza está en silencio

con ausencia de risa en la hamaca.

Hay un sol que parece arrodillarse

buscando esas voces acalladas.

Ronda el miedo por todos los rincones

yo pasiva detrás de la ventana

en el suelo aletean las palomas

y una mano que se agita a la distancia.

Ahora que hay atajo en las esquinas

la calle temblorosa sin salida,

escombros polvorosos y sedientos

y una lluvia salando las heridas.

Ahora que la plaza esta desierta

y las casas resguardan los temores.

Hay flores que olvidó la primavera

en este valle azul Villa Dolores.

Isabel Nieto Grando

Nació en Suco, Río Cuarto. Reside en Villa Dolores, Córdoba, Argentina

La peor prisión es un corazón cerrado.

Juan Pablo II

Gustavo Vaca Narvaja

Hagamos licitación de Poesía

Voy a formular una licitación genial…

¡A ver…!

Que nadie vocifere

Que nadie lastime

Que nadie deteste

¿Algo más? ……

¡Sí!

Voy a proponer el mundo como una trova

colmada de resplandecientes colores

Que todo lo placentero se reproduzca

Que todo lo agraciado se enfatice

Y voy a proponer un universo nuevo

Donde el confort sea universal

¿Algo más poeta?

¡Sí!

Voy a proponer que la música sea la palabra,

La poesía el futuro

Y que la canción… sea instrumento de vida

¿De acuerdo?

Voy a proponer que la amistad

sea una gran epidemia

un gran contagio universal

Y sea una enfermedad incurable

donde nadie pueda desertar

Voy a proponer que nadie olvide sus amores

y que los recuerdos gratos sean el alimento de su vida

Voy a proponer que todo el mundo

se colme de flores y perfumes.

Que las envidias y los rencores

se transformen en piedras eternas

Y que la poesía y la música

Sean el gran antídoto para los males del mundo

Todo esto lo voy a formular

“HOY”

Exhortación

¡Oye!

¡Desconocida mujer ávida de pureza!

No ocultes el amor tras bastidores artesanales

Deja que la alegría, irrumpa tu existencia

en un ardiente encuentro, desquiciado de culpas

¡Oye!

Apasionada dama. Será la victoria la que te espere en ese paraíso generoso, como un escenario propio de un abrasador consuelo a la desdicha

¡Tal vez así!

Olvides la daga que linchó ilusiones de vida, en esa larga procesión de tristeza y penas, y deja que la palabra tierna y la nueva caricia te cubran con pasión, para que una vigorizada piel expulse para siempre, la penitente coronada de espinas, que deambula sin sonrisas, bajo un cielo… eternamente gris

¡Finalmente…!

Permite también, que se aleje la envidia ajena que jaquea la esperanza nueva, para que puedas aliviar y liberar, esa heroína bella y fresca, que conservas encapsulada en el tiempo.

Gustavo Vaca Narvaja

Neuquén, Argentina