viernes, 11 de noviembre de 2011

Editorial

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.................con voz propia nº 48 - noviembre 2011

........................revista literaria


...................................en su mes aniversario



No hay necesidad de salir de la habitación. Basta con sentarse a la mesa y escuchar. Ni siquiera es necesario escuchar, sólo esperar. Ni siquiera hay que esperar, sólo aprender a estar en silencio, quieto y solitario. El mundo se te ofrecerá libremente para ser descubierto. Él no tiene otra alternativa; caerá en éxtasis a tus pies.
Franz Kafka


…………………Elogio del Silencio

…………………A veces el silencio
…………………es la palabra justa,
…………………la que enciende las luces,
…………………la que mejor se escucha,
…………………la que place o se sufre
…………………cargada de milenios,
…………………la que otorga hermosura,
…………………la flor del pensamiento.

…………………Es ese momento
…………………de la clara armonía,
…………………de la mejor tristeza,
…………………de la entera alegría.
…………………Es el gran fundamento
…………………que ronda a la grandeza:
…………………tu palabra y la mía
…………………habitan el silencio.

…………………Por eso la palabra
…………………debe ser pronunciada
…………………como una ceremonia
…………………con aire de campanas,
…………………una fiesta del alma,
…………………farol del pensamiento,
…………………porque fue generada
…………………por el mejor silencio.

…………………………Hamlet Lima Quintana



En este mundo de plástico y de ruido, quiero ser de barro y de silencio.
Eduardo Galeano



La revista literaria digital con voz propia cumple cinco años.
Gracias por abrir sus puertas para permitirme llegar hasta allí… hasta el otro lado de la pantalla. Y reitero: esta voz propia es la voz de cada uno de ustedes.
Gracias por leer a los autores publicados.
Gracias por sus mails, por alentarme a seguir.
Gracias por reenviar y difundir esta publicación.
Gracias a los diferentes editores por tomar algunos escritos para su consiguiente difusión.
Gracias a mis amigos y a mi familia.
Les dejo un abrazo cálido y mis deseos que sus días sean agradables, colmados de paz y armonía. Mi deseo que tengamos sabiduría para apreciar y agradecer esas pequeñas-enormes bendiciones recibidas cada día.

Analía Pascaner




Nada sucede por casualidad. No existe la suerte. Hay un significado detrás de cada pequeño hecho. Quizás no pueda ser visto con claridad de inmediato, pero lo será antes de que pase mucho tiempo.
Richard Bach


…………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
…………………………San Fernando del Valle de Catamarca
…………………………Catamarca – Argentina


Luis Alberto Taborda

-Tinogasta, Catamarca, Argentina-

La luz

La quebrada despide
una luz filosa
que llega como chairada.

Y en el fondo del valle
el atardecer se tiende,
hasta desangrarse.


El río

Padre río, olvidado dios,
que sin tregua vas pujando tu destino.
A la vera de tu cauce
yo te miro crecer y descrecer.
Y asumo el desvelado pulso
que te lleva hacia el incesante
tráfago en donde tu vida líquida
….se desparrama.

¿Quién eres? Pareces preguntarme
cuando pasas convertido en caudal espeso
de arcillas rojas en la corriente rumorosa.
Te respondo: soy el que asomado
a tu lecho espera descubrir en él
parte de su propia e infinita memoria.
Y el que siente tu historia andariega
como un eco prolongado de la suya.

Yo también voy, ensimismado y solo,
atento el corazón hacia todo horizonte,
pujándole a la suerte desde un origen remoto.
Y sin saber qué aguarda
más allá del cierto e inevitable
….y último recodo.


La paradoja

………………………a Jorge Campillay, en la
………………………noche de las Cordilleras

….Ah, la noche es tan frágil…
acaso un mero sobresalto de la magia constelada

Por eso yo me asomo en sus orillas
hacia el abismo infinito
procurando un alba indecisa

Y al vino lo aúpo en mi regazo
para que me enseñe a ser un hombre
desgarrado entre estrellas y cenizas


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Descubrir con precisión lo que no ha sucedido ni va a suceder es el privilegio inapreciable de todo hombre culto y de talento.
Oscar Wilde

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Alejandro Drewes

-Buenos Aires, Argentina-

País

En qué extraño lugar del pasado
te habremos perdido, en qué tiempo

Pero al sol lo han velado de negro
y cada parque rebosa de hojas sucias

Mientras los años huían como ciervos
entre los grises jirones de aquellas banderas

Pobres hijos de una historia en bancarrota
ya ninguno se atreve a tomar estos remos

Violamos el pacto, se ha vendido la casa:
que nadie llore por eso, que ninguno pregunte

Pues nada más esperamos, errantes hasta el hondo
pozo de la propia noche. Y caen a plomo los astros

País, triste país de un sueño pasado, qué dolor en el rostro,
qué larga marcha de tu espalda vencida

Dime qué voz hablará de nosotros mañana, qué sembrador
y que vides para los dones de la tierra yerma

En qué matorral de la Historia nos habremos perdido,
país, nos llevara qué viaje a heredar este viento.


Jungfrau

En algún lugar
de esta tierra
alguien gime, Señora
en algún lugar
hay lamentos
milenarios
que resuenan
ahogados gritos
que los magos
no grabaron
en sus cartas
a otros mundos
(como todo aquí
al cabo ellos también
se vuelven
silencio)
esto no sucede
en otro lugar sino aquí
Señora, en este llano
sin árboles
Son de acero y letales
Señora
los últimos pájaros
-¿Me escuchas, Señora,
desde tu lejanía?-
Llegado es el tiempo
y colapsan las galaxias
hace siglos ha muerto
la tierra y avanza lo Negro
y se extiende
contra los muros del Cielo


Ella

Como un hada era
como un hada triste
y a veces como un viento era
una pedrada
en la espalda del tiempo
una palabra dicha
como si aquí
en este mismo lugar
nada hubiera pasado

Y si apenas
el poema salvara
la esfumada sombra fiel
o una simple línea de sol
cierta tibieza
del asedio
de la próxima escarcha

si apenas sirviera
retorcer la escritura
hasta quién sabe
qué sangre, intuir
la tragedia que aguarda
detrás del último acto

…… * * *

Pero amor, es que el pie
se desliza siempre
por más hondas grietas
de penumbra. Al otro lado

se oye gemir de tanto en tanto
a los perros, ebrios de melancolía
y el humo de otra noche asciende
sin prisa y lejanos astros pasan.


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Debes amar el tiempo de los intentos, debes amar la hora que nunca brilla y si no, no pretendas tocar los yertos.
Silvio Rodríguez

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Robert Gurney

-St. Albans, Inglaterra-


Escupiendo sangre

……………a Raymond Carver

Escupí sangre
en la noche
y me encontré esperando
una radiografía
leyendo el poema de Carver
sobre el perro de su hija
que fue atropellado.

Y luego escribió un poema
contando cómo le escribió ese poema.

Luego leí algo de su padre,
cómo murió,
y pensé en mi padre,
muerto
y lloré.

……………Spitting Blood
…………………………for Raymond Carver

……………I spat blood
……………in the night
……………and found myself waiting
……………for an X-ray
……………reading Carver’s poem
……………about his daughter’s dog
……………that got run over
……………and how he wrote a poem for her
……………and then wrote a poem
……………and then how he enjoyed
……………writing a poem
……………about writing that poem.

……………Then I read about his dad,
……………how he died,
……………and I thought about my dad,
……………how he died,
……………and I wept.

Poema incluido en The Raymond Carver Review 3, publicación diseñada por Liz Wyglendowski, editada por Robert Miltner, producida por el Departamento de Inglés de la Universidad Estatal de Kent.

....... * * *

El escondido

En realidad
está más oculto
que Salinger.

Poco le importan
los círculos
la gente
y los poetas
en general.

Seguirá invisible e indescifrable.
No lo dudo.


La muchacha y la luna

La luna
parecía resistirse
a desaparecer
detrás del Cerro Incahuasi,
la casa del inca.

Como si una mano
invisible
detrás del pico
la empujara hacia arriba.

El lado oscuro
era casi tan claro
como el iluminado.

Sentía,
que sólo tenía que extender el brazo
para tocarla.


La belleza

(La belleza provee el refugio de la futilidad
donde contemplamos el significado de todo.
Anón.)


Me refugio
del viento del este
detrás de un muro de piedras hermosas
en la Cabeza del Dragón
y contemplo el sol
y el horizonte
que desaparecen.

Creo ver caer
al mar
a un poeta.


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Cuando no se puede corregir algo, lo mejor es saberlo sufrir.
Lucio Anneo Séneca

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Rubén Vedovaldi

-Capitán Bermúdez, Santa Fe, Argentina-

Palabras en el verso *

Para escribir un poema solamente hay que poner palabras- dijo el crítico-,
lástima que yo no sepa poner palabras en el verso con toda el alma,
porque no tengo más palabras que las que pongo para señalar
lo mal que escriben los poetas y lo mal que leen los lectores.

.................................................................. * Cuento inédito

Sabor y saber

Una doncella hace dos panes en el horno de su corazón;
un pan de amor y un pan de rencor,
e invita a un joven pretendiente a cenar.
Sin explicar, pone ambos panes en la mesa.
-Prueba un bocado de cada uno y dime cuál te gusta más.
-¿De qué están hechos?
-Es mi secreto.
El joven probó ambos y dijo:
-Me gustan los dos.
Luego, la doncella trae dos jarras y dos copas y ofrece.
-Prueba un trago de cada una.
En una había puesto sus lágrimas y en la otra su risa, pero no se lo dijo.
El joven sorbe de una copa y luego de la otra, sin mudar de semblante.
-¿Cuál te gusta? –le pregunta ella.
-No me disgusta ninguna –dijo él, confuso.
A los postres, brindan por el futuro de ambos y
la doncella lo despide para siempre.
No se lo dijo, pero lo despide para siempre porque ella busca para
esposo y padre de sus hijos
a un hombre que sepa distinguir entre el amor y el sufrimiento.


La pregunta y su ciencia

Un maestro siembra una pregunta en el campo fértil de los alumnos curiosos.
De la pregunta brota una ciencia que extiende ramas y frutos por todas partes.
La gente estira su mano y se sirve lo que quiere.
Viene un gran inversor y compra todo el campo de los alumnos curiosos y pone alambrado en todo el campo y pone precio en moneda fuerte a la ciencia y a todos sus frutos.
No conforme con eso, ofrece comprarle al maestro todas las preguntas que de aquí en más se le ocurran,
Desde ese día al maestro ya nunca más se le ocurrió ninguna pregunta.


Sueños robados

Un ladrón se gana la vida robándole sueños a los pobres para vendérselos a los ricos y a los creativos publicitarios que perdieron la capacidad de soñar por sí mismos.
Los pobres ahora sin sueño dejan de jugar al quini seis, dejan de votar en las elecciones y dejan de ir a misa.
Los ricos sueñan números y juegan en el casino y ganan fortunas.
Apuestan a caballos y siempre ganan.
Sueñan que sus amores siempre posibles se les vuelven inalcanzables y empiezan a vivir amores inalcanzables y ya no saben qué hacer con su dinero ni con sus cuantiosos bienes porque se los quieren regalar a los pobres y los pobres sin sueños ya ni dinero quieren.


Minerales

Un cascote le dice a una piedra: te amo.
Pero el corazón de piedra de la piedra no responde.
Loco de pena, el cascote se arroja al abismo y se hace añicos.
Otra piedra, de corazón loco, se enamora de un cascote, pero el cascote no le corresponde y la deja dura.


Diario de pájaros

Un gato compra el diario de los pájaros y se entera de que una bandada pasará la noche en el bosque vecino.
El gato duerme la siesta y se relame en sueños por el festín que se dará más tarde.
Al caer el sol el gato entra sigilosamente en el bosque. Ve pájaros durmiendo en la copa de un lapacho, trepa y caza uno mientras los otros huyen.
Luego se interna más y caza otro en la copa de un paraíso sombrilla y luego un tercero y un cuarto y un quinto hasta que se llena el estómago con la bandada de pájaros.
Al otro día, manda poner un aviso en el diario de los hombres:
Vendo plumas para almohadas y colchones.


El arreglador

Un muñeco se gana la vida arreglando hombres rotos. Le llevan un soldado roto por la guerra y lo recompone, una mujer rota por amor y la arregla, un borracho roto de pesadillas, una loca rota de pájaros celestes, un sillón de ruedas roto de niño triste y los repara.
Un mal día le trajeron un buen Dios roto en mil pedazos por la ingratitud eterna de sus hijos, pero a ese todavía no lo pudo arreglar.

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Nada necesita tanto una reforma como las costumbres ajenas.
Mark Twain

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José Antonio Cedrón

-Argentina-México-


En esta casa alguien vivió antes.
Dejó clavos de punta en las paredes
la forma de sus manos en un viejo jabón
olores a tabaco, el lavadero sucio.
Huellas poco confiables.
Vivió esperando un ruido que lo llame
desde el amanecer?
Lo imaginó esperando?
Lloró también de frente, aquí,
contra estas puertas?
Qué lloró cómo qué hizo
cuando el sol se le secó en el horizonte?
Qué sintió de esta lluvia debajo del papel?
Humedeció sus miedos el cielo de este techo?
Dudó del calendario con las manos cerradas?
Del amor?
Compró pan en el barrio y fue observado?
Vio sonrisas por él y no hacia él?
Nombró con el silencio?
De qué cielo llegaba?
Escribió cartas?
En qué idioma dijo, señor no puedo más?
Era extranjero acaso?

………… * * *

Dejemos los anillos en su sitio
la gotera del baño, el esforzado sueño.
Escondamos la escoba, por favor
los trapos de cocina.
La borrachera diurna del vecino la borro.
Tapo los viejos diarios con nuestro desarreglo
el tiempo del reloj y de los trenes.
Cerremos las cortinas, las ventanas
permitamos que llegue la penumbra
que nada entorpezca el volumen
de los cuerpos, las líneas de la boca.
Ahora la puerta.
Por último el buen ojo abrazado a tus vientos
y empezar a volar, aunque sea un momento:
no estamos para nadie.

…… * * *

Un hombre se incorpora
y besa la mañana una vez más
pensando en ese día bajo las hojas nuevas
de su voz, que también se repiten
y otro hombre se abre paso de noche
en su cabeza
como un loco sin nombre y domicilio
armado de cuchillo y de preguntas
entre mi corazón y mis almohadas.

………… * * *

Mis muertos no son dioses
cambian con el peso de los años
me levantan de noche a caminar con ellos
me hablan del futuro, entre cenizas
piden un vaso de agua a mitad del camino
alzan la voz las manos la mirada
furiosamente
discuten con la vida
no son dioses.
Mis muertos se llevaron la cordura
apretada en el pecho
y la respiración empedernida
su rostro lentamente de la mesa
una impotencia extraña entre los dedos.
Mis muertos no son dioses
no cargan con mi vida ahora ni nunca
pero viajan en todo mi equipaje
son una certidumbre, no una carga.
Mis muertos no son dioses.


Poemas del libro Actas, Premio Nacional de Poesía de México, Sinaloa, Editorial Tierra del Fuego, México-Buenos Aires, 1985

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Estamos hechos para concebir lo inconcebible y soportar lo insoportable. Eso es lo que hace nuestra vida tan dolorosa y al tiempo tan inagotablemente rica.
Arthur Schnitzler

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Marina Cecilia Kohon

-Bahía Blanca, Buenos Aires, Argentina-


de los reflejos de la última palabra…

Como un cisne
que peina el reflejo
con sutiles destrezas de agua
así, rozo tu frente
en la hora en que la luz rebota
en la hora de las ráfagas de oros espejados
en la hora, el minuto, el instante
del adiós.


de los éxodos…

Mis éxodos
……devastándome
…………………cómo sería prescindir
…………………………de estos remolinos
……………………………………que me dejan mitad
yeso
……………………………mitad en sangreviva
a veces
……………………………me pregunto
…………………………………………………cómo sería
…………………………………………………………vivir sin autodagas
………………………………………………………………….entre sedalgodón
………………………………como muchas
………………………………………que no se dejan exodiar
………………………………………………………………y la vida les pasa
……………………………………………………………………………silbando bajito.


de la imposibilidad de decir…

hablo de la luna que arde
entre mis voces inciertas
enjambre de milenios que no aprendo
a mis entrañas inasible
y tan entraña
una guerra perdida hasta los límites de la boca
ese campo de batalla.


de los surcos y los blancores…

estoy en el punto muerto de la noche
desoyendo las líneas de mi mano
ese destino terco
que como topo hurga en mi carne
el surco inconducente
bajo el blancor de una diosa
que observa,
muda.

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Cuando todos los días resultan iguales es porque el hombre ha dejado de percibir las cosas buenas que surgen en su vida cada vez que el sol cruza el cielo.
Paulo Coelho

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Gustavo Vaca Narvaja

-Córdoba, Argentina-


Espejos de la vida

Espejos/ reflejando tu imagen/ ¡No la mía!/ Huellas invisibles del querer/ ¿Recuerdas?/ Espejos de cristales vacíos/ Mudas imágenes que sólo tú... mujer/ puedes ver en ese cristal biselado/ ¿Es posible una imagen tan perfecta?/ ¿Recuerdas el pasado de maravillosos trazos?/

……………………………………………… ¡Trazos...Trazos!
……………………………………¿ ¿Cómo puedes adivinar el futuro?
……………………………………………… ¡Trazos...Trazos!
……………………………………Haciendo piruetas entre las nubes

Hoy.../ tus imágenes se encuentran diluidas en cántaros de agua/ Cascadas blancas de espumas/ festejando orgullosa vapores ascendentes/ ¿Y tu danza?/ Impregnada de rocío en hojas/ asomando curiosas por escapar/ del marco del espejo viajero/ ¡Flotan.../ Navegan / Viajan!/ Buscando sortear piedras blancas y grises/ desconocidas por el cristal empañado por el brillo del sol/ ¿Y yo?/ ¡Mirando el cielo!/ buscando respuestas a tu partida/ Heridas firmes/ Espejo viajero/ Pero ¡Tú mujer!/ Sigues mágicamente dibujada/ Etérea... ausente/ atrapando recuerdos.../ Y un secreto/ envuelto en hojas blancas/ Poemas en noches de ausencias/ Letras mágicas/ ¡Tú, mujer!/ has permitido caricias.../ ausentes de lágrimas/


Lenguaje

Sueña/ Una flor esparce colores/ Baña su fragancia/ Unas alas...de mariposas/ Se agitan

…………………………Apacibles figuras buscando el néctar de capullos/
………………………………………Suntuosidad simétrica/
………………………………Dibujos inquietos/ Bastidor de colores
……………………………………Trazos frágiles/ Sostienen
…………………………………………Brotes de amanecer
…………………………………………Hasta el crepúsculo
………………………………… ¡No hay lágrimas en la oscuridad!

El rocío/ Una alegría nutriendo vida/ Fuerza/ Galaxia infinita/ Olvida recrear pasados/ Energía de fantasías/ Abandona sábanas/ que abrazaron cuerpos/ Deshojan hebras de audacias/ Tormentas pasajeras/ Un sol con luz/ cubre la gloria/

…………………………………Tu vida... Trayecto de sorpresas
……………………………………Escondidas/ en teclas de piano
…………………………………………Las sombras existen
……………………………………Eres primavera/ sin manchas
………………………………………Impiden palidecer tu piel
………………………………………Cerrando manos al vacío

Abre tus párpados/ Ilusión escondida en papel/ Resguarda los secretos/ al menos... su magia/ Mientras atrapas interrogantes.../ Viajas/ Turbada en noches eternas/ Geranios y gardenias/ Trepando sobre flores rojas/ Alpes/ Cordillera tocando cielos/ Y desde ese lugar privilegiado/ Caen en cascadas/ cientos de boyantes ilusiones.


Vamos a imaginar

………………………………… ¿Que hay un mundo de cristal?
……………………………………………………Ja /Ja /Ja/

Veo una vegetación que impacta/ Y un mar de bella espuma/ Un río de cálidas aguas/ Miles de mariposas de colores/ Y voces que dicen/ ¡Que en este mundo de cristal....! Ja /Ja /Ja// Nada se marchita/ Vamos a imaginar/ Que hay un mundo...con justicia/ donde puedo ver..../ una sociedad que impacta/ Tum Tac/ Tum Tac/ Donde no hay dolor/ Tampoco pobreza/ y menos aún:..Maldad/ Mmmmmm/ ¡Vamos a imaginar!/ Que hay voces que dicen.../Que en este mundo con justicia/ Nadie será dañado/ Mmmmmm Que hay un mundo de verdad/ donde puedo ver lo que hoy no veo/ porque un misterioso resplandor me ciega/

……………………………………… ¡Ahora! /
……………………………………… ¿Adonde?/
Justo...donde el horizonte...corta el mar/ ¿Entonces?.../Espero/ Solo.....espero/ Zzzzzzz


El fantasma

Voy a escribir a un fantasma/ ¿Tú... al fantasma? ¡O sea! A quien no puedo/ Ver/ Sentir/ Escuchar/ A quien no puedo imaginar/ De quien nunca sabré quién es/ Voy a escribir al vacío/ ¿Tú... al vacío?/ ¡O sea!/ A quien no puedes/ Medir/ Pintar/ Idear/ Voy a escribir a la noche/ ¿Tú... a la noche?/ O sea/ A quien no puedes iluminar/ Y... tampoco/ Proyectar/ Voy a escribir al espacio vacío/

………………………………………… ¿A quién escribo?
…………………………………… ¿Al fantasma que no veo?
……………………………………… ¿A la noche oscura?...
…………………………………… ¿Al aire fresco de la mañana?
………………………………………………… ¿Al vacío?
…………………………………………… ¿O al fantasma?


Del libro Rocas en flor, poesías en prosa, Narvaja Editor, 2008

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¿Y no basta con abrir los ojos y mirar para convencernos de que la realidad es, en realidad, el más auténtico de los milagros?
Oliverio Girondo

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Gustavo Tisocco

-Poeta de Mocoretá, Corrientes. Reside en Buenos Aires, Argentina-

La muerte de Cleopatra

(De una pintura de Johann Liss)

Desde hoy no quedan reinas.

Tampoco erotismo
ni palacios azules
nunca más veremos florecer amapolas.

Terminaron para siempre los amores
los cuentos de hadas
y las mañanas felices.

Un áspid es condenado
mientras en el cosmos
brilla una estrella.


Muchacha sentada de espaldas
(De una pintura de Salvador Dalí)

Distante,
escapas al sublime mirar.
Pareces serena –tiemblas lo sé-.
Surrealista,
imagen exacta de fría entonación.
Soledad, en tus entrañas y afuera,
pueblos mudos,
paredes rosadas, fuego.

Te miro de frente,
me ofreces tu espalda.


Adán
(De una pintura de Alberto Durero)

Tú me ofreciste la manzana
y te vestiste de reptil
para que sucumbiera.

Pero el color rojo de la fruta
quedó prendido a tus labios
y la serpiente
atrapó tu corazón.

Ahora yo,
que no puedo más estar desnudo,
ofrezco mi piel
a la negra noche
y te olvido
condenándonos.


La Venus del espejo
(De un cuadro de Diego Velázquez)

Sobre la mullida cama
tu cuerpo, cual guitarra
de formas perfectas, de conjuro perfecto.

¿Qué secretos revelas al espejo?

Tu imagen infantil
no comprende todavía la fragilidad de la belleza,
no hay calaveras
ni flores marchitas,
no hay inviernos.
El tiempo enmudece pero perenne aguarda.

Sos Hermafrodita,
sos la Ariadna del drapeado.
Fina, exacta,
tu vigor exhalas cual uva fresca.
Cómplice de ti el ángel sucumbe
y entre rosas y ocres te despliegas sigilosa.


Del libro PINTAPOEMAS, ediciones del Clé, Cuadernos del Señalero

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Valor es lo que se necesita para levantarse y hablar; pero también es lo que se requiere para sentarse y escuchar.
Winston Churchill


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Sandra Cornejo

-La Plata, Buenos Aires, Argentina-

Trilogía de Esquel/

El paredón chorreado por la lluvia
troncos de un bosque que ha de desaparecer
aguas arriba
un álbum de fotos al inicio

…………………… ¿tocarás el piano?

Padece el invierno todo cuanto no crece
se enreda a las sogas del puente
que cruza la orilla hacia Esquel
El dolor
es el dolor del invierno

…………………… ¿tocarás el piano?
.................. ¿subirás a la buhardilla?

Ha crecido el sol
y el sol es un tentáculo de hielo

………… *

Ir de allí hacia ninguna parte

Un calibre 22 perdido en las mudanzas
Amor por las armas
jamás para cazar
horas ante el blanco preciso
jamás para dañar
amor, el de la niña, por las armas

Daba igual en el pueblo
un uniforme
que frutillas

Íbamos al bosque,
buscábamos, bajo la fronda cerrada,
hongos
y frutillas

Venían de Buenos Aires
traían canastas y uniformes
riendo
entre nosotros
juntaban las frutillas silvestres

………… *

Esquíes:
la nieve dora la piel mejor que la arena

Lo sabían:
el tono de piel, el color
lo que se ve

Los veíamos irse
pasaban
no eran de ahí, no pertenecían

Tanto miramos que nos parecimos:
huéspedes, muñecos de nieve

Se ha roto el puente de sogas
que cruza la orilla
hacia Esquel

......................................Poemas de Sin suelo - Vox 2001

………… * * *

Todo lo perdido reaparece

Descorre
lo que separa un mundo de otro
quita el velo
y todo lo perdido reaparece

la vida se muestra
para que el ojo la alcance

abre
lo que separa
un mundo de otro
(lo perdido)

retoma la sutura
cose
la tela que será de alguna forma mejorada.

.............................................De Partes del mundo (2005)

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Aprendí que no se puede dar marcha atrás, que la esencia de la vida es ir hacia adelante. La vida, en realidad, es una calle de sentido único.
Agatha Christie

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José Víctor Martínez Gil

-México-

Afiladurías I

Aquella mañana el afilador salió antes que el sol, dispuesto a desafiarlo: Fue el creador de la primera chispa de luz del día.


Afiladurías II

El gorrión estaba harto, no aguantaba más. El gato no lo dejaba silbar tranquilo en el tejado amenazándolo desde lejos con sus zarpas.
Hasta ese día en que otro silbido le dio la solución. Oyó al afilador, se acercó, y éste le afiló sus diminutas garras, que quedaron listas para su próximo paseo por el tejado.


Afiladurías III

El Flautista de Hamelin emprendió una demanda contra el afilador por posible competencia desleal.


Alas marinas

El pequeño le dijo a su madre:
–¡Mira, mamá, la tortuga está volando!
–Sí, hijo –fue la respuesta.
El pequeño le volvió a decir.
–¡Mira, mamá, el caballo también está volando!
Y desde el fondo del agua la madre le respondió a su caballito de mar:
–Sí, hijo, como algún día tu volarás.


Amar

El niño no estaba dispuesto a que aquella lágrima de su madre fuera inútil. Por eso se lanzó a nadar en la gota para mostrarle que su lágrima podía ser el más hermoso mar.


Pertenencia

Al mar no le importaba tener en sus ojos un poco de arena.


Amor tormentoso

Cuando aquellas nubes apenas se rozaron hubo truenos y relámpagos.


Ataque aéreo

La paloma merodeaba amenazadora alrededor del gusano de seda. Nadie supo qué pasó. Tiempo después, del capullo salió la primera mariposa con plumas blancas.


Bi-cíclope

Cuando el cíclope vio frente a sí a la cíclope, descubrió que ya tenía dos ojos.


Fuerzas de la naturaleza

La lluvia y el viento se encontraron por primera vez, se contemplaron, se sintieron, y se enamoraron para siempre. Desde entonces, cada vez que hacen el amor se desata un huracán.


La solidez de lo invisible

La piedra está a punto de estrellarse contra el grueso cristal de la ventana. No sabe la piedra que estallará en mil pedazos contra algo que no se ve.

………… * * *

............Cuentos del hombre que…

Lector

El hombre tomó sus gafas para leer… lo que estaba escrito en ellas.


Escritor

El hombre sacó una hoja en blanco, un lápiz… y borró para siempre la hoja en blanco.


Bebedor

El hombre se sirvió un vaso de whisky… sin abrir la botella.


Fumador

El hombre encendió su cigarrillo… estando aún dentro de la cajetilla.


Viajero

El hombre finalmente pudo cerrar la maleta… por dentro.


Paseante

El hombre, para salir a pasear, se puso sus zapatos… y luego sus calcetines.


Conductor

El hombre cambió la rueda del coche. Y se fue… en la rueda.


Textos del libro La solidez de lo invisible, Colección Los Libros de las Gaviotas, otra dimensión de la Colección Gaviotas de Azogue. Número 4 / Cuentos hiperbreves y breves / Madrid / México D. F. / 2010

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El hombre sabio, incluso cuando calla, dice más que el necio cuando habla.
Thomas Fuller

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Áurea López Quiles

-Alicante, España-

Desierto


Desierto humano el nuestro:
escondiéndonos entre las ruinas
de lo que fuimos o seremos,
lo mismo da,
de la desnudez huyendo,
la desnudez donde nos difuminamos,
donde no nos queda nada.


Lenta caravana

Lenta caravana
de meses sin agua,
siguen los camellos.
Aguantan sin prisa,
aguantan sin lágrimas,
sin una caricia.
Se movió la arena,
con formas geométricas
dunas y oquedades.
Lenta en el desierto,
lenta caravana,
lentos los camellos,
calor y viento,
y sin agua.
Y en medio de todo,
el brocal del pozo,
el riego gotea
entre plantaciones
y la casa en sombra.


Son dos

La tierra fina en los costados
precipitándose desde los cuerpos.
Tumbados hay dos,
se quiebran, se funden.
Se desliza suave,
se evade dorada,
reparte perfecta
en luces y sombras,
colinas y valles,
oscura y brillante
por todos los huecos
cayendo la arena.
Los ojos cerrados,
confusos jugando,
rodando son dos,
dos tan solo
en única explosión.


Del sólido al gaseoso

Es el roce primero,
el que da paso al líquido
y a los olores luego,
junto con el quejido,
que no es el del dolor,
pero sí su contrario,
mezclando soplido y suspiro
estalla con un grito
que la ventana empaña,
del sólido del cuerpo
al líquido entre telas
y con el vapor expira.
A ver si lo adivinas.

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Desechad tristezas y melancolías. La vida es amable, tiene pocos días y tan sólo ahora la hemos de gozar.
Federico García Lorca

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Rodolfo Leiro

-Buenos Aires, Argentina-

Mis noventa

Y fui escalando, mi amiga, sobre encanecidos paños,
en los tropos de una vida de rigor y desventura,
surcando este sueño breve de la vida y su aventura
hasta encontrarme tendido contando mis largos años;

gocé pocas alegrías, sufrí enormes desengaños,
más es cierto, indiscutible, no abatieron mi figura,
las luchas, las tempestades, la flama de la amargura
y el rigor con que los duelos abrasaron mis peldaños;

y ya en el viaje postrero, con mis poemas huraños
he querido dispensarles desde mis lindes extraños
este soneto que evade mis antiguas tesituras,

por que tal vez yo fui cuento de tópicos aledaños,
como un faro inexistente de alegóricos redaños.
¡Un amistoso espejismo, forjado en grial de ternuras!

Palabras del autor: Construido el 30 de julio de 2011, para el libro La rebelión de los verbos y para aquéllos que me dispensaron su afecto y amistad. Nací el primero de agosto y fui anotado el 2 de agosto de 1921.

………… * * *

Nieves Rosa Boudet

......................La que fue mi esposa 1924-2002

Se apretaba a mi cuerpo, temblorosa,
bajo la gruesa manta acurrucada
buscando que mi mano, apresurada
la ayudara en su lucha candorosa;

escapaba su aliento, que fue rosa,
se moría su pecho, aprisionada
por el mundo febril que apresuraba
el final de una vida de oro y glosa;

luché, con el tesón en que reposa
la tremenda dulzura de una esposa
que con sus ciegos ojos me miraba;

la muerte me la hurtó con feroz saña.
¡Por eso este rencor que me acompaña!
¡Por eso este dolor que no se acaba!


Pedido

¿Y tú quieres mujer, que en una estrofa
te dibuje mi amor en pinceladas?
un poeta no escribe mascaradas
ni se presta al escarnio de la mofa;

simplemente, el bardo que deshoja
un clavel inventando madrugadas,
vive un mundo de lunas desposadas,
de una niña que besa y se sonroja;

de toda egolatría se despoja
y en el estro fulgente que lo arroja
a su estela fantástica en delirio,

tú podrías decir, en raro ensueño,
que en la nube que pasa va mi sueño
rodando en una página de lirio.


..................Últimos dos poemas, del libro Prismas de Gualdas

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Cuando termine la noche es el amanecer de color de primavera lo que está por venir.
José Saramago

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Mario Valdez

-Buenos Aires, Argentina-

Frase hecha

Frase hecha: patrimonio idiomático. Legada por el tiempo, ¿quién se atreve a olvidar la frase anónima, ésa que para todo hablante es pública? La frase hecha es una conquista, y nadie se deja arrebatar fácilmente lo conquistado. ¿Quién se niega a usufructuar en vida su propio patrimonio? Aunque a alguien le arrebataran lo propio, lo recordará y considerará siempre como algo suyo.
La América Española, el África Francófona, la Europa Oriental, la Europa Occidental, son frases hechas (en contraposición a Indoamérica -que dejó de ser india- o Latinoamérica, en donde no se habla latín) que todo lo dicen.
Una vez la frase hecha, se la guarda como a una hija propia, o –para decirlo con la muletilla clásica- como a “la niña de los ojos”. No se puede extrañarla (nadie busque, aquí, una contradicción o un enigma: me atengo al recto sentido de la palabra): nuestros “castillos en el aire” son los “chateaux dans l’Espagne” franceses.
En suma: la frase hecha, aun ajena, la atesoramos como compañera fiel; así la adornemos con el hipérbaton y todos los demás recursos literarios que se esconden bajo ninguna llave en los arcones de nuestro idioma.
En el castellano vivo -en cualquier lengua, que yo sepa- todos hablamos con frases hechas. Censemos someramente, sin omitir letra alguna al encabezarlas.
-¡Adiós!... -¡Buen provecho! -¡Chau! -¡Dios mío! -¡Es verdad! -¡Feliz de ti!... -¡Ganas no me faltan!… -¡Hasta luego! -¡Imbécil de mí!
-¡Jolines! -Kilométrico… -Lágrimas de cocodrilo. -¡Me dejó sin habla!... -¡No es para tanto! -¡Ñiele! -¡Ojo al Cristo! -Por ejemplo…
-¡Qué espanto! -¡Recórcholis! -¡Seguramente! -Todo es relativo… -Un ejemplo… -¡Vaya por Dios! -¡Xenófobo! -¡Ya me parecía!... -¡Zanahoria!...
Para la frase hecha, la palabra -incluso- que abarca una situación emotiva (dramática, festiva, ridícula, etcétera), no hay renglón de la actividad humana que pueda intentar -siquiera- cerrar su puerta: jurisprudencia, artes, deportes, ciencias, ¿qué es lo que puede escapar a esas muletillas conversacionales que nos dejan “con el corazón en la garganta”, “con el alma en los pies”, “boquiabierto”…?
Esos diálogos traídos que nos causan sonrisa (-“quizá…” –“¡quita!” -“¡Vida mía!”- “¡Tonto de ti!”), esas expresiones que no pueden borrarse, esas palabras que nos mueven a no pensar, cierta vez el ingenio pudo resumirlas en la mordacidad, para deleite y como prueba de que no podremos prescindir de ellas. Recurro al canario Tomás de Iriarte en su “Epístola tercera” (9 de septiembre de 1777):
“…El menor mal del que a estudiar se inclina // es que, olvidando a Cicerón y Horacio, // logre la ocupación de una oficina // y en dos horas farfulle un cartapacio. // Trueque el estudio de artes y de idiomas // por aquellos científicos axiomas: // ‘con el fiscal, y pase a escribanía.’ // ‘Pídase informe a la contaduría.’ // ‘Únase al expediente.’ // ‘Examínese si hay antecedente. Acúsese el recibo, // y entréguense los autos al archivo.’ // Con esto (…)”
La frase hecha es como el agua que acompaña a las comidas: aunque no nos la sirvan, la tenemos en los alimentos.
Al infatigable cazador de frases hechas, mi compañero en la aventura de la búsqueda del ingenio -Ramón Modesto Oró, que rescató de sus lecturas que ‘el pan rallado es el sobretodo de la milanesa’-, dedico este ingenio de la búsqueda.

Varberg, en la siempre recordada Escandinavia, 21-03-1979


Texto tomado de Altango en Flores Nº 13, Revista cultural de edición trimestral. Edición: Margarida Solá Montoya, desde Sabadell (Barcelona, España). Redacción: Mario Valdez (Buenos Aires, Argentina), Ángel M. González Carazo y Margarida Solá Montoya (Sabadell).

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Solo en la ruta de mi destino sin el amparo de tu mirar, soy como un ave que en el camino rompió las cuerdas de su cantar.
Alfredo Le Pera

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Ricardo Mastrizzo

-Andino, Santa Fe, Argentina-


La esperanza
tiene una sonrisa de oreja a boca.
Es el futuro que viene de costado
asumiendo que viene
y viene.
El futuro era hoy
esperanzado en sonreír
por lo menos
de oreja a boca.
Yo quiero poner un verbo,
amotinarlo
en el centro de un hoja,
para que la esperanza sea
de oreja a oreja.


Soy tus dos lunas mojadas por la lluvia

Artesano el año
con el sur del viento,
cae el ciruelo virgen de reclamos.
Laurel que no respira en el entorno alegre.
Mariposa sus ojos evoco,
orejas caídas,
payaso y miel.
Labios que pregonan largos
al doblez de mi mano.
Simpatía noble.
Ladrido en la noche.
Payaso.
Payaso.
Ternura.
Tanta bronca tanta . . .
Si tu vida es la muerte,
habría querido yo ser muerte.
Parece mentira que el respiro nos roban,
parece mentira si nada dejamos de pagar.
Si a nadie abortamos del mundo.
Parece mentira que mis ojos son dos lunas cuando llueve.
Si estás en la noche corriendo sapos
o estrellas que laten.
Si estás en el día mordiendo raíces.
Soy la flor en tu cuerpo.
Soy tus dos lunas mojadas por la lluvia.


Ahora soy la lluvia y me prometo
cavar en el aire agujeros de luces,
marchitar acuarelas,
suplementar amapolas
de su vello
bello
bueno
viento sin aroma.
Ahora soy lo que digo,
pensamiento llano entre pájaros y juegos,
mientras el mandarinal perfuma carencias
y el aguaribay espera mi canto.


Un veintitrés de febrero
se hizo pan
se hizo boca.

Hizo espalda y poema.

Frascos y frescas escuelas
en la rutina de irse y volverse
amado.
Fue tu padre,
es tu padre.
Un veintitrés admite fiestas,
recuerdos,
también paisaje.
Ya ves,
en los versos descubres lo que no olvido.

A veces el Armando está apenado,
o está vibrante de saber que es vientre y Pachamama
para renacemos en cada levadura olorosa leudando esperanza.
Este veintitrés tu vino está en mi vino,
la virtud en la espera.
En Irma nacen labios de la albahaca
y los versos nos quedan pegados.

Hay arreboles
y trinos
y siestas
y abrigo en la sombra del paisaje.
Hay un perfume de pájaros dormidos,
un agua que canta cuando dos jazmines me piensan.
Un veintitrés te siento entre laurel
y Laurel.
Cada noche hace lluvia el silencio ido
cuando el viento fresco canta caprichos
para no volverte,
entonces, abro mis manos y el latir de la calandria
hace pájaros en esta soledad.


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La valía de un hombre se mide por la cuantía de soledad que le es posible soportar.
Friedrich Nietzsche

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Luis Edgardo Soulé

-La Plata, Buenos Aires, Argentina-


Llego desde la Casa
……………………al tiempo que no fue
a la acidez
……………………del fruto no deseado
al humo del después
………………………………a la premura.

El revés de la trama
…………se concilia
………………con calles sin historias
con esquinas
………………perdidas en el tiempo.

Ingreso en el vacío
…………hasta la llaga
………………que delatan mis huesos.


.......................................Del libro inédito Deshilachando olvidos

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No hay que tener miedo de la pobreza ni del destierro, ni de la cárcel, ni de la muerte. De lo que hay que tener miedo es del propio miedo.
Epicteto

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Isabel Llorca Bosco

-Buenos Aires, Argentina-

La inclinación de eco


se inclinará sobre las aguas quietas
sin llegar a rozarlas
para no sentir otra vez sus labios fríos
como en los vidrios azogados en sus días de mujer
con la garganta exhausta de rechazos
que su condena le ha obligado a proferir
todo lo que llega a sus oídos
prisionera del amor y de las palabras dichas por otros
se extinguirá en brasas como la tarde

se encorvará cargada de desprecios
y entrará en éxtasis contemplando
lo único que pudo enamorarla
la hermosura de su inteligencia y su saber
que no devolverá ya ningún espejo

se doblará como lo hace el tallo para que esa flor que no habrá visto antes
se asome y se mire en el río eternamente
sus brazos retendrán por un momento lo que quede de su imagen diluida
que no será visual
tampoco ella lo es
y se hundirá en el agua inquietante de inmóvil
con los ojos cerrados
por un llanto sin eco

………… * * *


…………Cerca del agua
…………la piedra se tapiza
…………de terciopelo

………………… * * *

………...……………La luna helada
…………...…………se ha entrado en la cocina:
……………...………se escuchan cuentos.


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Hay mucha gente en el mundo, pero todavía hay más rostros, pues cada uno tiene varios.
Rainer Maria Rilke

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Marta Zabaleta

-Nació en Santa Fe, Argentina. Reside en Londres, Inglaterra-

Señora


Dedicado a quien fuera la nanita de mi hija, Silvia Ibalde, en Buenos Aires

Carlos Omar:
Quisiera en este día dedicado a ellas, saludar a las empleadas domésticas que estén escuchando (sean mujeres u hombres), y que realizan el importante trabajo de substituirnos parcialmente, cuando realizan parte de nuestro rol de amas de casa.
El suyo es, en términos económicos, la base de la economía nacional. Y cuánto menos problema que los poderosos (del tipo 'el campo'), le hacen a nuestro país…
A mí las niñeras primero, y mucamas, cocineras y/o planchadoras después, me cuidaban mientras mi madre daba clase, porque ella era maestra, y mi padre trabajaba en una oficina, y yo era una nena. Por eso querría poder apretarlas hoy a todas ellas en un gran abrazo.
Siempre me acuerdo al respecto de una especial anécdota de mi infancia.

Vivíamos en el campo, en un campamento del Ministerio de Obras Publicas (MOP), a 5 kms. de Bouquet, Santa Fe. Tendría yo unos siete u ocho años, y estaba sentada en la cama grande de mis padres, jugando con un perrito y conversando con la Señora que planchaba a mi costado, mientras me contaba de sus tres hijos.
Yo no tenía hermanitos ni hermanitas, así que la escuchaba fascinada.
Y de repente, le pregunté:
- ¿Y quién se los cuida?
- Nadie- dijo ella. Porque yo te vengo a cuidar a vos. Y padre cerca no tienen.
Luego de unos minutos, le respondí:
- Entonces, cuando yo sea grande, me voy a hacer doctora, para cuidar a mujeres como usted y sus chicos.
Ella me tocó la cabeza con ternura, y me dijo:
- Sí, Martita, no me cabe duda de que vas a llegar a ser doctora. Pero entonces, si me cruzás en la calle, ya no te vas a acordar más de mí… Pero yo… te voy a ver pasar… y voy a estar orgullosa de saber quién sos. Y voy a decir: - Miren, allí va la doctora Zabaleta.

Bueno, Señora, de cuyo nombre ya no me puedo acordar. Pero por favor, escúcheme bien. Ya ve usted que muchas décadas después, yo desde el exilio en Inglaterra, adonde me mandaron como todo lo que hacen ellos, a la fuerza, los que mandaban allí en noviembre del 1976, la recuerdo. Y le escribo para contarle:
- Ya soy doctora, ¿sabe? Y trabajo justo para defender a mujeres argentinas como usted, y otras personas como Usted y sus hijos e hijas.
Y muy, en especial, su bello y curtido rostro, todavía vive grabado en mi corazón. Y en él, y en las enseñanzas mientras me cebaban mate con leche y escuchábamos radioteatro en Radio Belgrano, todavía me inspiro. Y como ustedes me hablaban tanto de Eva Duarte, y me hacían escuchar su radioteatro 'Mujeres famosas' creo que en Radio Belgrano, de grande escribí un libro sobre eso, que me llevó casi 20 años de estudio.
Y aunque su nombre, entero, de verdad… no me lo acuerdo. (Rosita? Doña Juana?) Señora, perdóneme.
Y por eso mismo, vaya este recuerdo que comparto con todas las empleadas domésticas de Comodoro Rivadavia. Y todos, todas, quienes nos escuchen.
Esto también se lo debo a Usted. Gracias, Señora. Muy afectuosamente.

Marta

Dr. Marta Raquel Zabaleta


Texto leído en Radio del Mar, por su dueño, el Director Carlos Omar Bareilles.
Radio del Mar, de Comodoro Rivadavia (Chubut, Argentina), ahora está en Frecuencia Modulada 98.7.


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Tu verdad aumentará en la medida que sepas escuchar la verdad de los otros.
Martin Luther King

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Victoria Servidio

-Cosquín, Córdoba, Argentina-

Vivir en otoño


Otoño
…………con tus tonos de sol
flameas mi paisaje
………………………………vestida de hoja
acumulo recuerdos
me sumerjo
…………………en la raíz vegetal
…………………………………del silencio.

Otoño.
Preludio

que anuncia la tregua
tiempo
…………………………………de acopiar la cosecha
cubrir el vacío.

Resplandor
hilvanas la luz
en los retazos
…………………………………que la vida dispersa.


Perfil

El espejo derrama
los caireles de mis sueños.
En los perfiles de la noche
claman las ausencias.
Palabras del viento
palabras de la sombra
soledad enmascarada
en el antifaz del silencio.


Si te vas

Si te vas
llévate la ausencia
los soles y la luna
la brisa de la dicha
los momentos y el recuerdo.
Así puedo destruirte
y dejar mi amor a salvo.


Luces y sombras

Luces y sombras
…………en la órbita del tiempo

a cuántos años luz
……está una estrella.

Qué es el infinito
………………qué es la eternidad.

Concepción en un segundo
vemos la luz
………………escalamos la vida

y al final
……………nos devora la sombra.


Del libro Armas del Poeta, Narvaja Editor, 2008. Argentina

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Si uno conociera lo que tiene, con tanta claridad como conoce lo que le falta…
Mario Benedetti

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Javier Cabrera

-Islas Canarias, España-


Coro femenino de voces silenciadas

…………Escribo estos versos mientras madres sin consuelo
…………entierran, una vez más, a sus hijas
…………brutalmente asesinadas en Ciudad Juárez (México).

…………Multipoema

…………De cualquier modo que actúes
…………siempre estarás suscitando fuerzas contrarias.
…………Por eso los sabios prefieren los brazos cruzados
…………y que Dios haga de las suyas.

…………Jaime Jaramillo Escobar


Toda la jornada aguardamos en la plaza pero las muchachas jamás
acudieron. Llamamos a sus casas y nadie respondió. Anduvimos
buscándolas por los paseos y nadie dio razón de ellas. Nos llegamos
hasta donde apuestan todo a sus sueños mas ninguna se llegó
a nuestro encuentro. Las muchachas, dijo alguno, decidieron apartarse
y hallar horizontes nuevos: otros caminos por donde vagar libres de todo peso…
……………………………………………………………………………En esto, se intuyó el espanto.

Ahora dicen de nosotros –los que hace tiempo dejamos de intuirlas,
los que ya no sabemos mirarlas por dentro-, que tan sólo
nos queda respirar la iniquidad: vagar ciegos de por vida
sin hallar reposo al desconsuelo. Y es que hay un día
en el que la vida cierta y dolorosa baja rodando las gradas del tiempo
y ya ninguna muchacha desea retornar al regazo impuesto.

Mientras las muchachas se ausenten de nosotros porque no nos miramos
en ellas jamás podremos hallarlas en nuestros ojos. En tanto
las muchachas se diluyan en el aire por voluntad propia, ya nunca
volveremos a reencontrarnos en sus risas abiertas. Mientras sean
las de las muchachas las primeras voces acalladas por la mano salvaje
del infame acabaremos huérfanos y por quedarnos sin herencia ni memoria.
…………………………………………………………………………En esto, se implantó el espanto.

Ahora, tarde ya, nos desmembramos incapaces de alzar las miradas
entre nosotros e inquiriendo: ¿Qué falso amor ofrecimos a nuestras
muchachas que resolvieron vagar por lo pasmoso desértico a guardarse
al abrigo de las voces de los suyos. Que se arrumbaron por el laberinto
de lo incierto desoyendo el tono familiar de nuestros gestos?
Pero, y lo que es aún más lastimoso, ¿qué hemos hecho de nosotros
que no acabamos de atinar por qué las muchachas se arrebatan
en esa tan grande soledad por mil intrincados senderos?

……………………………………………En esto se implantó, definitivo, el espanto.


Memorando de un guerrillero errado (*)

………………………………A Carlos Gordillo (En Chone, Manabí. Ecuador)

………………………………Prefiero morir de pie que vivir siempre arrodillado.
……………………………………………………………………………………Emiliano Zapata

Para ser visto para siempre,
……………………………………………recordado,
el hombre quiso hacerlo con un gesto imborrable.
Decidió plantarse en mitad de la plaza,
bajo el árbol más frondoso
y lanzó una soga para ahorcarse.
Pero justo en el momento de colgarse
cayó en la cuenta de que ya no quería
verse reconocido en gesto alguno,
que ninguna falta le hacía,
………………………………………ser visto para siempre.

Porque siempre, para siempre,
es mucho, tal vez demasiado,
………………………………………………para un sólo hombre.

(*) Este poema está dedicado a don Carlos Gordillo –exguerrillero y antiguo militante de izquierdas–, con quien tuve el honor de compartir en su ciudad (Chone, Ecuador), en una visita al país en 2007.

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No perdamos nada del pasado. Sólo con el pasado se forma el porvenir.
Anatole France

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Julia del Prado

-Perú-

Secreto de luz

Cada noche la luz se desvanece dentro de una mochila cargada de años. Sin embargo todos los cuatro de setiembre desde el año de 1939, a las siete de la noche en punto Lola y Juan la ven con una luz intensa, en todo su apogeo. Sonríe sin efectos especiales y les hace sólo a ellos un guiño gatuno.

…………………………...............................……………Agosto del 2011


El gato

Toc toc toc suena la aldaba y en esa casa inmensa, deteriorada por el tiempo, sólo queda como habitante el gato de la abuela, un gato gordo, inmenso que debe tener como 50 años. Ha tenido más de siete vidas y como única compañía tiene un espejo.
Toc toc toc vuelve a repicar la aldaba, el gato raudo intenta abrir la puerta, pero se choca con el espejo y queda atrapado dentro de él, se le ve como a Walt Disney le gusta; con las manos en alto, en la mano izquierda una pistola a lo cowboy y con sus patas abiertas.
Permanece así con una sonrisa siniestra.

………………………………....................................………Mayo de 2011


Humo

La mujer sentada en el portal teje su historia a través de ese humo silente, mientras espera el tren que recoja sus pasos para ir a contemplar el sol de Colán y hallarse a sí misma en el anochecer cuando encienda otro cigarro Lucky Strike, a los pies de la luna de Paita.
Piensa ella mucho en las musarañas y el humo volátil le señala la inmortalidad del zancudo y el cangrejo retrocede pa’tras, pa’tras, pa’tras.

…………………………........….......…………20 de agosto del 2010, Huacho


Noche de zafiro

El zafiro hizo de las suyas en esa noche de nueva luna y las muchachas que en su día jugaron a sueños de la vida, hoy estaban juntas con una historia de gatos en conjunto, con Elvis, la Chabuca y el caballo viejo. Baile ya escrito en su historia de Babel, con Pierrot y Colombina.

…….....……………………...................……………6 de noviembre del 2010

Nit de Safir *

El safir féu diableries aqueixa nit de lluna novella i les xicones que antany jugaren a somnis de la vida, hui estaven juntes amb una història de gats comboiats, amb Elvis, la Chabuca i el cavall vell. Ball ja escrit en la seua història de Babel, amb Pierrot i Colombina.


Zimpa, el duende

Se bailaba una rumba dorada alrededor de la laguna de los milagros que la animaba con gracia y elocuencia Zimpa, el duende. Justo en ese momento asoman en su espejo de agua tres hojillas blancas que al compás de la música se convierten en tres gráciles danzarinas, luego aparece en el firmamento Anita, la hada madrina y con su varita mágica las convierte en tres cisnes que desde entonces hacen la delicia de los visitantes.

Zimpa, el follet *

Es ballava una rumba daurada al voltant de la llacuna dels miracles que l'animava amb gràcia i eloquència Zimpa, el follet. Just en aqueix moment s'entreveuen en el seu espill d'aigua tres fulletes blanques que al compàs de la música es tornen tres gràcils danzarines, en acabant apareix en el firmament Aïneta, la fada madrina i amb la seua vareta màgica les converteix en tres cignes que des de llavors són la complaença de les visites.


* Traducción al catalán por el lingüista y poeta valenciano Pere Bessó

Textos tomados del blog de la autora: http://juliesusfotosyescritos.blogspot.com/

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Es detestable esa avaricia espiritual que tienen los que sabiendo algo, no procuran la transmisión de esos conocimientos.
Miguel de Unamuno

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Anahí Duzevich Bezoz

-Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina-

Madrugadas perdidas


………………… “tu frente triste de mirar la vida/tiraba madrugada por los ojos”
……………………Cátulo Castillo

Hay ojos amarrados
a madrugadas perdidas.
Las calles se transmutan
en escenarios peligrosos
porque la libertad no es cierta
porque somos esclavos hasta de nuestro perro.
Y la naturaleza oficia su venganza
y me viaja el miedo por las piernas
y me caen encima las infancias tristes
y me caen encima los ancianos abandonados…
Porque hay hombres sordos de espíritu.
Porque la vida nos detiene
y no se detiene.


Sumergida en el pulso del tiempo

…………………… “...hemos puesto algo de nosotros en todas partes”…
………………………Marcel Proust

Sumergida en el pulso del tiempo
me visto con todos sus paisajes
me someto a relojes
que me hacen migajas.
Me habito
y voy palpando mi sombra
hasta encontrar mis huesos
sobre las playas previas
de mi último nacimiento.


Decisión

……………… “la jaula se ha vuelto pájaro”
…………………A. Pizarnik

Alguien
transformará esta ausencia
como siempre.

Como siempre

se desnudó
mi sangre al oírte
gritar mi nombre
no quiero pájaros
que mueran en tus labios

m
e

v
o
y


Poemas tomados de Mis poetas contemporáneos, blog editado por Gustavo Tisocco: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com

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Cada cual es como dios le ha hecho, pero llega a ser como él mismo se hace.
Miguel Servet

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Graciela Pucci

-Buenos Aires, Argentina-

Náufraga

Sé que la nada navega mi futuro
…………varada en el hoy
…………fabrico pasado sin retorno
tribulo el cansancio de la vida
e invento noches ardientes
en días empapados de presencia.

Ostentosos silencios
………………liberan fantasmas olvidados que canta tu vida
…………………………………………………… -me miento-
…………………………………………entrego el cuerpo a tu deseo
……………………………………………en tanto mi alma desvanece
………………………………………………en la violácea penumbra.

Exhausta después del amor
me cubro con el manto del engaño
……………único bálsamo que calma mi dolor
Ecuador de esta existencia incierta
Sur y Norte en la pasión.

Temo……………Desvivo……………Existo

Languidezco……………………luego me sublimo.
Doblego al corazón que ya no es mío
……y obligo a la razón que me posea.
………………Soy barco a la deriva entre la nada y el hoy
………………… -lucho por mi supervivencia-
…………sacio mi sed de náufraga
……………………………………en tu costado de agua sin sal
………………………recupero la conciencia
……………………………y encuentro el dolor
…………………………………de no ser.


Intruso

Vos habitás mis huecos
y las nuevas penínsulas
mi ser………agoniza
antes del último suspiro
……………te desalojo

vuelvo a ser vacío.


Como loba en celo

Se aquietan las penumbras
amanece la voz
vistiendo mi alma ocre
…………con rojo de espera
………… -vacilo entre la soledad y la vida-

Crispo mis sentidos
…………aúllo a la luna que no está
y atrapo ojos sin párpados
……………………en mi desnudez
………………………………con ropaje de mujer-señora

Erguida en el dolor
…………camino hacia el no ser
……………………tropiezo con el hoy de mi ayer
…………………………………………………y te encuentro

……………………………………………mi olor de loba en celo
………………………………………………………te atrae
…………………………………………tu deseo hacia mí se yergue

………………………………………………vencida y ardiente
……………………………………………abro mi alma a tu destino
avanzo hacia el futuro que no es
……………………………y me desaguo fusionada en tu vertiente

……………………………………………Se inquietan las penumbras
……………………………………………………anochece la voz...

…………………………………………El magma de mí
…………………………………………………………………………………duerme a tu lado.

Del libro Cuarto de espejos

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La creatividad requiere tener el valor de desprenderse de las certezas.
Erich Fromm


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Oliver Robertt

-La Plata, Buenos Aires, Argentina-

Cartas al Amor desconocido

Te he esperado pacientemente todo el día. Sé que estabas a llegar. Varias veces recorrí desesperado los andenes, pensando que equivocaste el tren.
Tu rostro me decía: “Llegó el Tiempo, la hora y el momento de encontrarnos”.
Cuando en la estación escuchaba otro tren que se aproximaba, corría al encuentro de la ilusión. Sabías que te esperaba, y tenías miedo. Miedo que pudiera verte impropia, inadecuada.
Bajaste del vagón en el que te sentías solitaria. Caminaste pausadamente esperando que yo pudiera identificarte, y sin abrir los labios, preguntarte por qué habías demorado tanto.
Con tu mirar hacia abajo, ocultando la luz de tus ojos, disimulé un descuido, un algo que se me había caído, y al agacharme y levantar mi cabeza, enfrenté tus ojos…
Fue una mirada eterna… Segundos que nunca han tenido fin.
No tuve fuerza de incorporarme. Pasaste a mi lado como un aliento tibio, suave y renovador.
Cuando volteé para seguirte, te habías marchado. No me habías esperado.
Me recliné en el primer banco. Respiré profundo, hasta que una mano firme tocó mis hombros y un rostro sin marcas, con voz gruesa dijo:
- ¿Precisa de un médico, Señor? ¿Está con algún problema?
Y escuché en mi interior: “Sí, preciso ayuda, pero un médico no me cura. Preciso ayuda, y como medicamento necesito Amor”.
Salí de la estación tambaleante, ebrio de debilidad de mi conciente en caída. Llegué a mi casa, parecía adormecida. Abrí las puertas y los ventanales, esperando que la luz y la brisa que daba el día transportase aún, parte del perfume que conseguí guardar.
Me reviré en el estado de lo que se dice “reposar” preguntándome: ¿Cuándo?...
………… ¿Cuánto?...
…………………… ¿Cómo?...
………………………………… ¿De qué forma, te volvería a encontrar?


...........................Del libro Historias cortas de un mundo corto

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El recuerdo del gozo ya no es gozo, mientras que el recuerdo del dolor todavía es dolor.
Lord Byron

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Zulma Prina

-Buenos Aires, Argentina-

Cautivo

Habitó en las sílabas del sueño
donde el recuerdo se puebla de matices
y el canto reclama el tiempo
de las noches cálidas.

Donde se unió el silencio a la mirada
en los años desprovistos de palabras.

Maduró en la espera
en el fuego heredero del verano.

Hoy vuelve de la mano de aquel mismo silencio
en la esencia de los días
en la cuenta regresiva del otoño
en el verbo cotidiano.

Y el mensaje se escapa
golpea y grita.

Desde entonces

Siempre.


Este ahora de ser

Ayer eran calles
esquinas sin sol
sobre la rigidez del invierno.

Instante.

Un viento gris
empuja los cristales
en la medianía del tiempo.

Pasos agigantados
agreden los confines de la noche
y un son de árboles mortecinos
recupera tus fantasmas.

De espaldas a los días,
habitada de sombras
reinventas una historia
poblada de pájaros en vuelo.

Otra luz
otras calles
perfiles sin prisa y sin tiempo
Sucesión de estar y de ser
Habitando…

el otro tiempo de ser.


América mía

Madre tierra
madre siembra y mineral
madre augusta y sin embargo vieja
sombra entre sombras
tu tristeza a cuestas.
Vos derramabas
perfume de algarrobas
y tus manos transitadas de frutos
apagaban la sed
en esos días
donde todo era heredad y canto.

Tantos cielos demorada tu estrechez
manantial de brevas y vino
que en la oscuridad hoy entregas
a los parias ciegos de osadías.
Con los pechos cargados
arañada de piedras
cuchillas y sudores fríos.

Cuándo los hijos
de estas latitudes
crecerán en alas azules
en libertad de vientres
para ganar el cielo mineral de tus alturas.


De la Antología Una Mirada al Sur. Escritos e imágenes de Latinoamérica, Buenos Aires, Pasión de escritores, 2011

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Las improvisaciones son mejores cuando se las prepara.
William Shakespeare

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Carlos Figueroa

-Santiago del Estero, Argentina-

Palabras para un delfín


Aún no me alcanza tu voz
viejo hermano del agua,
donde sigues con fervor
derrochando inteligencia.
Todavía no templó tus cuerdas
esa voz que maravilló al silencio
en los comienzos del alba;
sin ella no habrá paz en la tierra,
sólo escombros nos esperarán mañana.
Sabes, no me extraña tu figura,
ni el incipiente lenguaje que hoy ensayas.
Yo tan sólo espero que un día no lejano
llegues a mí, con un claro son de palabras.


Palmira

No sé si existe, pero no importa.
Sólo pensar su nombre
convoca a la nostalgia
de una ciudad pequeña con sus casitas blancas
durmiendo su letargo en algún lugar
de la costa Mediterránea.
Al fondo brilla el mar como una amenaza.
Ella se muestra llana
porque el sol no deja ocultar nada.
Mientras me acerco……
la mirada abarca su contorno
y como un invasor trata de conquistarla.
De pronto viene un recuerdo, una pena,
quizás de otras ciudades que creía ya olvidadas.
Poesía en movimiento: dinámica de las palabras.


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No hace la codicia que suceda lo que queremos, ni el temor que no suceda lo que recelamos.
Quevedo


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Graciela María Casartelli

-Unquillo, Sierras de Córdoba, Argentina-

Reflejos amarillos sobre el teclado

Hoy volví sobre las teclas de mi piano.
Mediaron varios años de silencio.
La resonancia muda y el canto apagado.
Los dedos temblorosos y la contrición agradecida por haber salvado mi dedo anular tras aquel accidente. Ése que ocurrió en octubre del año pasado en un lugar de mi pequeña mansión. En realidad, un sencillo hogar; cuando se cerró la puerta de la cochera por la fuerza del viento mientras intentaba abrirla; incrustándome la mano derecha entre las bisagras de las dos hojas que le servían de cierre.
Una vivienda, sentida como la fortaleza creada por mis esperanzas e ilusiones; negadas para mi existencia. Se trataba quizás, del destino de simples sueños mundanos; a través de los cuales el ego exponía “bijouterie” fantasiosa, de quimeras imposibles para mí.
Hoy, con los ojos cerrados frente al mismo piano, en la nueva casa de alquiler temporario, interpreté como pude, aquel antiguo vals: “Desde el alma”… Melodía plasmada por mi madre; con partitura ante los ojos.
Pensar que en este día, apenas asomo las notas merced a un oído especial para la música. Extraña capacidad; pero no talentosa para lo que el mundo valora como arte. Esto es, ajustarse a las pautas de la música escrita sobre un pentagrama.
De mi parte, juego con acordes danzantes en mi mente desde corta edad, armonizados por intuición; pero sin la maestría requerida al ajuste de las partituras.
Mi interpretación es algo muy suave; así como suena una lira delicada en manos de un principiante joven y, doy gracias a Dios, porque de esa manera mi corazón se transporta a un mundo, en el que fui; o también seré.
De ese modo también extraño, apareció tu mirada y la expresión de tu rostro en mi mente; con un cúmulo de recuerdos encontrados, teñidos de emociones famélicas por el desgaste de los años. Y sólo a modo de una presencia fantasma, habitando los huecos creados por el vacío del otro, horadados por el paso del tiempo.
Porque, aún algo de fuerza vital se expande en mi sangre y en mis músculos, negándose tozudamente a envejecer; mientras la realidad me devuelve en el espejo, una imagen endurecida y tosca.
No obstante, tu recuerdo se asió a una lágrima tonta, que no supo dónde esconderse.
Reencontrarme con ese instrumento… Parte fundamental de toda mi vida.
Recuerdo los infantiles golpes con torpeza sobre las teclas; los intentos fallidos en el Conservatorio de Música durante la niñez temprana y la expresión forjada de sentimientos inexplicables, que a modo de hilo de agua marcada por el declive desde la vertiente, bulleron denunciantes de los caminos sinuosos de un confundido corazón, lleno de historias siempre truncas.
Este reencuentro después de tanto tiempo, inicia algo que desconozco; muy mío. Muy de este tiempo, de hojas amarillas abandonadas desde los árboles, danzando sobre el teclado…

…………………………......……………………Córdoba, Argentina, Mayo de 2011

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Hay una fuerza motriz más poderosa que el vapor, la electricidad y la energía atómica: la voluntad.
Albert Einstein

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Alicia Borgogno

-Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina-

Cruces


Un telón desolado
atado al silencio.
Noche de brumas,
donde la soledad
oscurecida de olvidos,
contempla morir las horas.
Entreabro mis manos…
Un rumor de cielos
va creciendo
entre perfiles hundidos.
En mi refugio,
una fuerza tempestuosa
grita, se enciende…
para quemar mis cruces.


Hoy

Hoy,
están presentes las ausencias…
recostadas en rincones,
tatuadas en la noche.
Afloran los perfiles
de siluetas austeras
embebidas en nostalgia.
Las aristas
repletas de ayeres
descienden, agolpándose
en el ángulo profundo del olvido.
Sí, hoy,
están presentes, más que nunca,
las ausencias…
La nada se desborda
en el espacio de lo eterno.


Musitando un poema

Nebulosa de mi cuerpo
donde se bate una espera.
Desmemoria de verdades inconfesas
donde desvisto los años,
detengo las horas,
me asomo al tiempo
para resarcir lo postergado.
Formas desdibujadas,
colores y aromas aquietados,
un sonar de campanas enmudecido
y un volar de gaviotas resignado.
Me hundo en este laberinto macizo,
me embriago en el vértigo de sus muros
y espero…
Espero la llegada de otra aurora,
para que mi alma se encienda,
se enloquezca, y enhebre mis versos
musitando un poema.


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Ninguna cosa humana merece gran ansiedad.
Platón

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Esteban Moore

-Buenos Aires, Argentina-

“el viento todo se lo lleva”

aquello -que a lo lejos--- se parece a la bruma ---que se forma
en las mañanas tranquilas sobre la superficie del mar -no lo es
mucho menos -la neblina --de una mañana otoñal --que el sol
tibio aún --- no ha disuelto

es cosa distinta -dicen los lugareños --es el trabajo del viento
del viento que ----- en la madrugada ------baja de la cordillera
arrastrándose en la planicie

de -ese viento cambiante –irreconocible a veces ------------que
con sus remolinos cruzados -sostiene --al alcance de la vista
en esa franja - o segmento -de la atmósfera ----el fino polvillo
rocoso -----------que en suave –paciente ----constante frotación
ha desprendido de las altas cumbres --------y que ahora mezcla
con la ceniza volcánica --la tierra en vuelo


“Le visage aérien de l’éclair”

trazándose a sí mismo en la noche cerrada ---aún puede revelar
ese temor --que creías olvidado en la infancia

su temible látigo eléctrico -vibra sonoro ---mientras su estallido
ilumina un paisaje -que es -bajo su fogonazo ----fantasmal

y acompañado por la explosión del trueno ----------te recordará
el arrancado rugido de las aguas -------los golpes del granizo en
aquellos techos de chapa


“sound turns on the road”

nos detenemos sobre la banquina despareja de la ruta 3
en las cercanías de la caleta -la idea es caminar un rato
estirar las piernas

la oscuridad no nos deja ver el océano----- que se huele
en el aire -- lo imaginamos -planchado y azul

en la distancia van creciendo los faros de un camión -y
el sonido de su motor --que repecha una loma

el rocío cae sobre el automóvil -se perla húmedo -sobre
el techo -pronto comenzará a aclarar y nada sabemos de
las promesas del día


"There was a sunlit absence"

está amaneciendo --desde la playa deshabitada observamos
el mar que emerge bajo la luz ---los primeros rayos del sol
pronto disolverán la bruma nocturna

giro-tiempo-repetición ----/el rumor de la marea empujando
sus olas ----------------construye círculos rítmicos en la brisa
esta melodía -será el único comentario a su proeza


Del libro Partes Mínimas, 2° Premio del Fondo Nacional de las Artes, Régimen de fomento a la producción literaria nacional y estímulo a la industria editorial año 2002.

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El que algo sea cierto no significa que sea convincente, ni en la vida ni en el arte.
Truman Capote

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Ana Romano

-Nació en Córdoba. Reside en Buenos Aires, Argentina-


Zozobra


Trepa
astuta
la imagen
(y es como
espía)

Estacionada
en la hendidura
deposita

La madre
aúlla
en un rincón.


Transmutación

El cuerpo ajado
que acaricias
por los bordes
de la rutina
Encallas
Centro
terso
imponente
Y absorbes
útero.


Secuencia

Desnudos
ante el viento
los cuerpos
Desnudos
flamean
en el fuego
Desnudos
junto al río
encandilado
Desnudos
frente al espejo
estallan
Desnudos
se detienen
al llegar
a la cima.

Ranura

Mañana
de presagio
El viento
es negro
Arrumbado
asoma
El disparador
en este
día nublado
empuja.


Presagio

Apiñada
entre tablas
se acopla
La mirada
mansa
Es
llena de vida
que sucumbe
El hombre aguijonea
Con premura
los colores
Estéril es la entrega
Masacran

Y el suplicio.

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Aunque pudiera hacerme temible, preferiría hacerme amable.
Michel de Montaigne

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