lunes, 13 de julio de 2026

César Bisso

Mirar un hornero 

Años de inocencia 
pueblan la memoria de los pájaros. 

En su casa de barro 
el hornero consagra sinfonías celestiales. 

De saber mirarlo comienzo a creer. 


Mansa valentía 

Sueña 
el guerrero esotérico, 
dispuesto a matar 
o morir 
por un destino borrascoso.
 
Ya despierto, 
entre flechas de fuego 
prefiere concebir 
la templanza del agua. 


Cazador 

La noche socava los muros. 
Se desliza como un felino 
en busca de alguna presa inerme. 
La minúscula luz brota 
y traiciona al cazador, 
quien desoye el susurro 
del grillo 
melando la fiebre del mundo. 


Teoría del reloj 

Invento un árbol con ramas silenciosas. 
Lo riego cada atardecer, 
que sus raíces sustenten la cantera. 
A su tiempo donará plácida sombra y fragancia. 

También imagino que cruzo una calle de brasas. 
Camino sobre ellas 
hasta torcer el rumbo del fuego. 
Sé que irá desvaneciendo el ardor en cada pie. 

Pero me cuesta consentir la eficacia del reloj. 
Ningún deseo altera la precisión de sus agujas. 


Aleteos 

Siempre vuelan pájaros solitarios. 
Del patio al río, 
de la tierra al agua, 
con leve aleteo llevan y traen 
el polvo de la existencia. 
Aletean contra el viento, 
fuertes como la piedra, 
frágiles como hojas. 
Agitan al mundo con sus élitros 
y suenan trinos como cencerros 
en las cornisas y en los muros, 
los cables tendidos al cielo, 
las ramas desnudas. 
Allí están, 
libres y exultantes, 
donde la mañana pulsa en el aire 
sin nosotros. 


Ermitaño 

Abro los ojos, 
busco atrapar lo que emigra de la mirada. 
No huyo con ella, 
no oscurezco antes de tiempo. 
Observo las barbas sudorosas del sauce. 
Nunca intentan tocar el agua, 
menean al reparo de un cielo de pájaros. 

Habito el mundo que conozco, 
no por haber nacido, 
no por creer que me pertenece. 
Lo habito porque conjeturo, 
argumento imperfectas sensaciones 
hechizado por la acrobacia de lo incierto. 

Sigo el vuelo del colibrí. 
La vida se hace a plena luz, 
de frente. 

Solo, 
a la sombra de mi propia sombra, 
ninguna flor abrirá. 


Poemas del libro del autor: El susurro que tañe. Cartografías Ediciones – Ediciones la yunta, 2025 

César Bisso 
Nació en Santa Fe. Reside en Buenos Aires, Argentina

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