con voz propia

domingo, 21 de febrero de 2021

Editorial

con voz propia nº105

Revista literaria

Febrero 2021

Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner

Publicación creada en noviembre de 2006

Distribución y publicación gratuitas

ISSN 2314-0275

https://www.facebook.com/revista.convozpropia

¡Ánimo, corazón mío! Siempre hay luz detrás de las nubes.

Louisa May Alcott

Una mujer...

Ella vivió los sueños de los otros.

Soñó vidas ajenas. Pasaporte

para huir de la cárcel cotidiana.

La ternura gastada. La mentira.

Nunca supo en qué punto del camino

la verdad ganó alas. Ni el momento

en que el alma cansada pidió tregua.

Y el corazón recobró la iniciativa.

Ella puso candados a los miedos.

Encendió la esperanza. Cobró altura.

Recreó sueños propios, ilusiones.

Sabe, hoy, que no pudo ser vencida.

Cris Fernández

La Pampa, Argentina

Poema tomado de Letras en el andén, publicación literaria dirigida y editada por la autora

Disfruta de las pequeñas cosas, porque tal vez un día vuelvas la vista atrás y te des cuenta de que eran las cosas grandes.

Robert Brault

Revista literaria con voz propia

ISSN 2314-0275

Propietaria: Analía Pascaner

San Fernando del Valle de Catamarca

Catamarca – Argentina

Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor.

Analía Pascaner

Calma las aguas de tu mente, y las estrellas se verán reflejadas en tu alma.

Rumi

Autores publicados

En tiempos oscuros, ¿qué estrellas han aparecido para guiarme?

Pregunta del día, en Internet

con voz propia nº 105 – Revista literaria

Febrero 2021

Autores publicados en esta edición:

Robert Gurney

Daniel Alarcón Osorio

Autores publicados desde inicios de la revista con voz propia:

https://revistaconvozpropia-autorespublicados.blogspot.com.ar/

Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor.

Analía Pascaner

Revista literaria con voz propia

Publicación y distribución gratuitas

ISSN 2314-0275

Propiedad, dirección y edición: Analía Pascaner

Robert Gurney

Los últimos tragos

Escribe clandestinamente

con una antena solitaria

al costado de un gasoducto

toma de su petaquita los últimos tragos

de un vodka destilado en la zona

que es absolutamente malo

se llama Moskovskaya.

Poema del libro del autor: He vuelto a la Patagonia. I have returned to Patagonia.

* * *

La verdad

(En el cumpleaños de Hölderlin)

Un amigo que se encontraba en la costa del río Negro

me mostró algunas líneas, hace demasiado tiempo,

escritas por un poeta alemán:

“La verdad es como el aroma de un jardín

es la fragancia de todas las flores

y de ninguna en particular.”

Recuerdo el calor y las flores:

las rosas y las dalias,

los alhelíes y los dragoncillos,

los claveles de poeta, los geranios.

Recuerdo un estanque donde mi madre

se sentaba a charlar.

Las libélulas flotaban por encima de ella.

En el medio había un lirio blanco.

Me liberó de las riendas, para que yo lo agarre.

Entre él y yo había tres hojas redondas

del tamaño de peldaños enormes.

Caí al agua y terminé cubierto de barro.

Tal vez Hölderlin ha sido preciso.

La verdad es demasiado difícil de capturar.

20 de marzo de 2016. Inédito

Hölderlin, nacido el 20 de marzo de 1770, Lauffen am Neckar, Alemania

* * *

El Paseo de los Arrayanes

Todavía crecen los árboles de mirto

en el jardín de la casa

donde Sir Walter Raleigh vivió en Irlanda.

Algunos dicen que tenía buen gusto

en flores, arbustos y árboles,

que se refugió aquí para escribir poemas,

lejos del caos de Londres.

John Lennon pudo haberlo maldecido

por haber introducido el tabaco

pero acerca de eso, la mayoría ahora sostiene

que no era realmente responsable.

Él pudo haber enterrado una papa aquí,

traída de las tierras altas de Bolivia,

de Ecuador o del Perú,

pudo haberla visto multiplicarse por diez,

aunque casi todo el mundo ahora niega eso.

Algunos incluso dudan que él extendió su manto

para que la reina Isabel, la primera, no se mojara los pies.

Nadie habla más de sus sueños salvajes

por descubrir El Dorado.

Me dijo una jovencita de Youghal

en la Colegiata de Santa María

que su esposa llevó su cabeza

en una bolsa de terciopelo,

después que él la perdiese.

Último poema del libro del autor: Dos días en Irlanda. Two Days in Ireland (asequible en Amazon, en rústica y en Kindle). Texto incluido en la Antología Boliviana

Robert Gurney

St. Albans, Inglaterra

www.robertgurney.com/

https://www.facebook.com/authorbobgurney

https://en.wikipedia.org/wiki/Robert_Edward_Gurney

Hay quien, en ciertos momentos, desearía una conciencia inquieta para aburrirse menos.

Friedrich Hebbel

Daniel Alarcón Osorio

Franqueza

Tiene el sonido de gotas,

impacto de relámpagos,

sus incendios hacen

eco en los días.

Sale en sabores, colores, decires, miradas.

Franca como solo ella sabe: la poesía.

Así es

Los poemas no perduran como objetos,

sino como presencias.

Louise Glück

La poesía revienta soledades.

Acoge a los desesperados.

Reúne a los disidentes.

Une pólvoras celestiales.

Busca a los hombres y sus familias.

Provoca hambre y sed de verdades.

En su esencia, la poesía es casi un acto espiritual.

Poemas del nuevo libro del autor: A orillas de la noche, el cual busca formato para salir al público

Daniel Alarcón Osorio

Guatemala

http://caminantedelocotidiano.wordpress.com/

He aprendido que los demás pueden olvidarse de lo que decimos o de lo que hacemos, pero nunca se olvidan de cómo los hacemos sentir.

Maya Angelou

Era de noche, estábamos en un predio al aire libre mi prima, un amigo de ella y yo. Y debíamos llegar a una fiesta que transcurría a unos doscientos metros más allá. En un momento ella acciona algo y comenzamos a elevarnos, sobrevolamos varios metros y descendemos luego en el hall del salón donde se hacía la fiesta. Mesas con manteles y adornos delicados, vajillas elegantes. Muchos invitados. Familiares que me saludaban con alegría. Yo sorprendida por la herramienta tecnológica que había usado mi prima, simplemente con apretar un botón de algún control remoto muy imperceptible, que ni siquiera había visto. Quizá guardado en su cartera. Rara sensación de ese sobrevuelo corporal, sin caminata alguna, solo traslado de cuerpos estáticos. Para descender, recuerdo, me tomaron de la mano y sentí su presión hasta que tocamos suelo. Allí estábamos, listos para disfrutar de mi boda.

Mirna Capetinich

Resistencia, Chaco, Argentina

Usted vive en un sueño. Cuando decide a la mañana que los hombres sean hermosos, las dos arrugas que el portero de su casa lleva en la cara se tornan tiernas mejillas para besar.

Jean Giraudoux

Norberto Pannone

Un andrajo de sol

Un andrajo de sol…

Sólo un mendrugo de luz queda flotando

en agónico cielo ya sin brillo.

Se está yendo la tarde,

como opaco trazo de poeta

pecando sin palabras, ni destino.

Abatido al final de otra tormenta.

Allí, hacia el Este van los negros

nubarrones del estío

y en frágil sangría tempestea

un eólico soplo que resbala

por la suela gastada del olvido.

Agónico heraldo hacia el Oriente.

Viejo y atónito rumor estremecido

que escapa con su miedo pavorido

del canto de los pájaros que esperan.

Hay silencios de truenos que han partido

cabalgando en el rayo del descuido.

Final del pendenciero refucilo

que vela la foto del suspiro.

Me cuelgo en los colores curvilíneos

y con la séptima cuerda

del arcoíris penitente, me suicido;

sin lazo, sin soga, ni correas;

casta travesura de otro niño

que deshonra con hambre su quimera.

2020Norberto Pannone

La visión

Aquella antípoda de cielo redondo.

Aquel nadir opuesto al zenit;

siempre rodando,

prisión de fieras,

mansión del aire,

posada de la iniquidad,

espejo del ego,

retrato de toda malicia.

El mundo donde estamos,

donde hay un niño envejeciendo

y un viejo que retorna siempre.

Bajo ese cielo redondo he visto al orbe,

mundo de tal extremo inmundo.

Profanos que aplauden al final

en grosera locura,

aniquilando sin penitencia a la virtud.

Aquí, donde el relato reina

y la mentira gobierna continentes:

he visto al hombre que sin piedad

destruye al hombre que creó perpetuo.

Rosa de los vientos muertos,

Jazmín de huecas Hespérides,

ninfas del ocaso;

hijas impolutas de un Hesíodo

eterno padre de la noche,

las vi danzar por el átomo de uranio

donde El Todo sigue siendo El Todo.

Jinete sobre el hombre fatigado,

vanidad de Hiroshima y Nagasaki.

El hombre camina sin zapatos

con las plantas sucias de sangre,

con los músculos desiertos

y la sustancia desnuda de milenios.

Norberto Pannone

Junín, Buenos Aires, Argentina

http://norbertopannone.wix.com/author-es

http://norbertopannone.blogspot.com

Abrigamos una multitud de prejuicios si no nos decidimos a dudar, alguna vez, de todas las cosas en que encontremos la menor sospecha de incertidumbre.

René Descartes

Leo Lobos

“Tu cuerpo acabará

donde comience para mí”

Eunice Odio

He perdido tantos poemas

Tantos poemas

que escuché de gracia

tantos que no escribí

poemas que olvidé

la vida ha estado llena

de terribles desgracias

la mayoría de las cuales nunca sucedieron

qué gran silencio

la solemne luz de mi ciudad interior

en el fondo un poema es algo

que no se ve

* * *

“Ten más de lo que muestras,

habla menos de lo que sabes”

William Shakespeare

“La flor donde se posan los insectos

es rica de matiz y de perfume”

Salvador Dalí

No abandones la nave

No abandones la nave

no abandones la nave sin tu traje espacial

nadie sabe en qué estación del multiverso

la proa al aire se detendrá

recordarás apenas tu propia

situación en el mundo

mantén el equilibrio entre

el espacio y el cuerpo

hasta

ascender

pausadamente

los recuerdos vendrán a alas desplegadas

Poemas del libro del autor: La casa bailarina y otros poemas, de la Colección de Poesía chilena y latinoamericana, MAGO Editores, 2020

Leo Lobos

Santiago, Chile

www.leolobos.blogspot.com

Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida.

Antonin Artaud

Daniel Gorosito

“Non serviam” *

Vuelan pájaros de tinta

y surgirá la palabra inquieta

de tu pluma Vicente

para generar versos bellos

como un ramo de Copihues

desde “ecos del alma”

lo podremos constatar.

Lanzarás un grito retador

marcado por un verbo agitado

presente en “la gruta del silencio”

la creación de nuevos universos:

Por qué cantáis a la rosa ¡oh Poetas!

Hacedla florecer en el poema.

Circulará el Manifiesto

con aires parisinos

pero rocío cordillerano

iluminando la Cruz del Sur

a este Dios de la creación.

Un gran Capitán en la Guerra Mundial

émulo del gran Cid, Rodrigo Díaz de Vivar

en tu vida sí serviste, para después descansar,

antes dejaste estas letras, son tu poema final:

Aquí yace el poeta Vicente Huidobro.

Abrid la tumba.

Al fondo se ve el mar.

*Non serviam (No te serviré). Manifiesto Creacionista leído por Vicente Huidobro en el Ateneo de Santiago de Chile, en 1914.

Versos leves

Entre luces vagas

el bardo respira

desde el ayer…

Agonía del tiempo

huele a derrota.

Bosqueja un poema

artesano de la metáfora;

alquimista de sueños

trashumantes,

en versos libres

más livianos que una lágrima

o una hoja ocre

crujiente otoñal.

Daniel Gorosito

Nació en Montevideo, Uruguay. Reside en Irapuato, México

Una de las formas más sinceras de respetar al otro es prestar atención a lo que nos quiere decir.

Bryant H. McGill

Osvaldo Hueso

Discernimiento

-Tengo que pensar mis pensamientos y mis acciones; no sé si estas cosas que acontecen a mi alrededor son las más convenientes, es decir, alrededor de los sucesos que se producen y que yo tengo que aceptar; no lo que decide mi mente. ¿Está ésta en total capacidad de la resolución más eficaz, o mi materia gris se está oscureciendo? Si así fuera, es lógico mi pensamiento de revisar lo que sucede y las acciones que tengo que realizar.

El escritor lo resuelve todo de manera muy fácil; arma el cuento, teje la trama y me pone en una situación u otra. Él decide y pone en el cuento lo que se le ocurre tratando de que sea creíble. Tal vez lo envíe a un concurso y gane un premio pero, a mí, a mí como personaje, ¿qué me queda, logro algún premio, voy a una celebración, me entregan un diploma, gano un viaje? A él lo felicitan: “Muy bueno su cuento, muy creativo”. Y a mí. ¡A mí! que soporté toda la trama; me separó de mi novia porque la sorprendí con otro en la cama cuando aparecí de golpe en su departamento y… ¡Me hizo matarla!

Yo, ¡Yo que odio la sangre! tuve que cortarle el cuello porque a él se le ocurrió. ¿Pensó acaso lo que yo sentía por ella, que tal vez podía perdonarla, o no? El puso todo a su gusto y placer porque a él, a él, sí le gustaba ver la sangre en la cama y por el piso. ¿Y el tiro en la espalda del tipo? ¡Porque también me puso una pistola en la mano!

¿Qué hago yo ahora huyendo, para cruzar la frontera en Paso de los libres, para Uruguayana en Brasil? Y lo digo, porque él así lo pone en el cuento. Y si algún policía lo lee, me detienen y me encarcelan? seguro que inventa algún juicio sumarísimo, me mandan a la horca, me fusilan o la silla eléctrica. Pienso, pienso, porque es necesario que yo encuentre alguna forma de liberarme de él.

-Imposible, sos mi personaje en este cuento y hago con voz lo que quiero. Plagio la película de Darín que no recuerdo el nombre, te monto en esa bicicleta, te subo al camión de mudanzas en plena ruta y te hago cruzar la frontera, o te disfrazo de maratonista que une Argentina con Paraguay y te hago pasar por Clorinda; te meto en el casino, te hago ganar unos pesos, te acuesto con la mejor paraguaya y olvidás a tu novia.

En resumen, soy el escritor omnisciente, el escritor Dios, el que sabe todo lo que va a pasar, en definitiva… hago con vos lo que quiero.

Osvaldo Hueso

Morón, Buenos Aires, Argentina

Sólo hay una cosa en el mundo peor que estar en boca de los demás, y es no estar en boca de nadie.

Oscar Wilde

Alba Aída Oliva

Pájaro, vuélveme

Hoy ha venido un pájaro a mi rama.

Estoy tan triste, pero él llega y se posa frente a mí, tan bello,

observo sus movimientos y la belleza del manto

que deshoja la mañana, con su trasluz.

Y temblequea y entona un trino, ahueca un ala y es todo mío.

Una fervorosa pena musita, pájaro herido, juega conmigo,

desde mi alma, yo te lo pido.

Vuélveme niño, pájaro mío.

Violeta Parra -Flor de Chile-

(canción)

Los sueños de Violeta se elevan

Claros ojos de viento brillando

Sus flores perfumadas regresan,

Con sus versos tiemblan las tonadas

Y guirnaldas de amor por sus cerros

Atraviesan el alma del pueblo

Acaricia su voz, es consuelo

Para el pobre que no tiene nada

Más que su corazón y su vuelo

Redención de clamor que se canta

Todo Chile es un trino sincero

Cuando entonas tus coplas Violeta

Se estremece en tus versos, sereno

El puro sentir del universo

Tómame de la mano cantora

Entreguemos tus coplas al cielo

Cantaremos en tanto amanezca

Luminosa la voz del silencio

Para el pobre que no tiene nada

Más que su corazón y su vuelo

Chile dio su flor: Violeta Parra

Alba Aída Oliva

Mataderos, Buenos Aires, Argentina

https://www.facebook.com/Alba-a%C3%ADda-oliva-120400874959223/

El propósito de la vida es una vida con propósitos.

George Bernard Shaw

Norma Morell

Aprende a vivir

Recorrer el espacio

con el cuerpo erguido, renovar el aire

dentro del ser.

Agitar abanicos

y cruzar el misterio.

Pasos silentes.

Mariposas en noviembre.

Dulce canto que se siente.

La luna ¡tan lejos, tan cerca!

espera besos prometidos.

Curiosa forma de querer la vida.

Transparente felicidad cada mañana.

El cielo goza hasta el atardecer,

y se duerme rodeado

de mariposas de noviembre.

Norma Morell

Arroyo Dulce, Buenos Aires, Argentina

Deja que el sol golpee tu rostro y que las estrellas llenen tus sueños.

Robert Plant

Nor Losada

En el alma solo tengo soledad

Persiguiendo la sombra de Galeano, aunque debería decir su estela luminosa, se me ocurre plagiarlo un poquito, desde otro lugar. Este otro Eduardo recorta un trocito de su poema “La noche” y lo pone bajo la lupa de un amor no correspondido:

Jueves 13 de octubre: No consigo dormir. Creo que finalmente me he enamorado. Hasta ahora, a mis cuarenta y ocho años no me había pasado. Pero desde que la vi, la tengo atravesada entre los párpados y no sé si es peor estar en este estado de desequilibrio extremo o sentir que hay un objeto extraño en medio de mis ojos.

Me puse colirio y unas rodajas de pepino que según mi madre los desinflaman. Pero siento calor, estremecimientos, mareo, agotamiento, olvidos, inapetencia y desazón. Todas experiencias terribles pero sin duda la peor de todas es la visión borrosa, la picazón y el lagrimeo constante. ¿Será amor o conjuntivitis?

Viernes 14 de octubre: Hoy me desperté con la respiración sobresaltada. Una garra cerrándome la garganta. Me senté en el lecho entre estertores intentando pedirle ayuda al Universo. Traté de tomar agua pero era imposible, esa mujer ahora, se había atravesado en mi garganta. Solamente unas gárgaras de linaza lograron que a media tarde, pudiera rogarle que me dejara en paz.

Sábado 15 de octubre: Finalmente nos citamos en el banco que mira a oriente en la placita. Yo llegué temprano. Tempranísimo. Hasta que se fue haciendo tarde. Tardísimo. Me sentía feliz. Con fantasías. Le decía en mi ensueño que me arrancara la vida, las dudas y las ropas. Que me hiciera suyo como yo la había sentido mía bajo mis párpados y mis sábanas. Pero ella, no vino.

Domingo 16 de octubre: No contestó mis mensajes, ni mis dieciocho llamadas. He pensado que algo le ha pasado. El agua de mi remanso la ha traído a la orilla de mi desolación. Al abismo de mi dolor. No sé dónde vive, de saberlo, recorrería el mundo solamente para que me mirara.

Lunes 17 de octubre: Me despertó el teléfono y aún antes de atenderlo sabía que su voz me abrazaría desde lejos. Me libro de su abrazo telefónico y la saludo sin reproches. Ella se ubica perezosa debajo de mi piyama junto a mi pecho y comienza a disculparse y a decirme que me extraña, pero no me extraña que aparezca -sin saber cómo- parado en medio de la calle, sólo pensando en verla.

Martes 18 de octubre: La noche se va adueñando de mi vida y hace un abismo de mi soledad. Acabo de verla. Bajo un cielo estrellado con una luna finita como la firma de Dios. Ella me estaba esperando sentada en el banco que apunta al oriente, en una esquina de la placita. Ninguno de los dos habló. Ella no quiso. Yo no pude.

Miércoles 19 de octubre: Hoy me desperté pensando en esa luna delgadita de anoche. Testigo y rúbrica de nuestro encuentro silencioso. Silente luna que hoy tendrá dos noches. Testigo y rúbrica de que yo, no tendré ninguna.

Nor Losada

La Plata, Buenos Aires, Argentina