Editorial

con voz propia nº 102

Revista literaria 

Agosto 2020

Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner

Publicación creada en noviembre de 2006
Distribución y publicación gratuitas
ISSN 2314-0275

Cuál de las dos es la opuesta, la orilla que estás pisando o la orilla con que sueñas?

Juan Rejano

Introspección

No me conmueve dejar

mi envoltorio.

Sólo me preocupan

el diamante -cuando vuele-

y las raíces -que quedan-

Por si acaso

Aquel beso de un hijo

se alojó en su frente

-por si acaso

alguna vez

siendo hombre

olvidaba dárselo.

Final

El bálsamo de la oración

apaga tempestades

y aún yéndome

he vuelto a nacer.

Poemas de Betty Badaui. Rosario, Argentina

In memoriam

La lectura nos hace inmigrantes a todos. Nos lleva lejos de casa, pero lo más importante, nos encuentra un hogar adonde sea.

Hazel Rochman

Revista literaria con voz propia

ISSN 2314-0275

Propietaria: Analía Pascaner
San Fernando del Valle de Catamarca
Catamarca – Argentina

Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor.

Analía Pascaner

Si juzgas a la gente, no tendrás tiempo de amarla.

Teresa de Calcuta

Autores publicados

Cuándo experimenté el perdón, qué he aprendido?

La pregunta del día, en Internet

con voz propia nº 102 – revista literaria

Agosto 2020

Autores publicados en esta edición: 

Ana Romano

Gustavo Vaca Narvaja

María Neder

Silvana Mandrille

José Miguel Diez Zalazar

Susana Merino

Santiago Risso

Jorge Bossa

Martha Valiente

Alberto Villegas Villegas

Autores publicados desde inicios de la revista con voz propia:

https://revistaconvozpropia-autorespublicados.blogspot.com.ar/

Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor.

Analía Pascaner

Revista literaria con voz propia

Publicación y distribución gratuitas

ISSN 2314-0275

Propiedad, dirección y edición: Analía Pascaner

Ana Romano

Escenario

Espejos

que circundan

nadan

y así viajan

Tonos

que perduran

despabilan

y así dibujan

Destellos

que salpican

envuelven

y así atrapan

El carnaval

es recorrido

por el triste decoro

del antifaz.

Despegar

Procediendo de la noche

tenue

la vida

Gasas

mortecinas

en rasgadas

hebras

Parpadea

Se agita.

Disparo

Fantasmas

desentrañan

la noticia

Bloquea:

el papel

Es la espera

la que

desarticula

Y enmudece

Huye

la respiración

Agusanan

esos

pensamientos

Rodando el carretel

las hebras

se pulverizan.

Culata

Degrada

Vagabundos

El golpe

certero.

Cercenamiento

En antesala

la metamorfosis

y presagia

La cortina insensata

es rasgada

cuando se la retiene

al mandato.

Ana Romano

Poeta nacida en Córdoba. Reside en Capital Federal, Argentina

Fueron semillas mis errores.

Alejandro Jodorowsky

Gustavo Vaca Narvaja

Vagabundo

Haz tu camino, errante vagabundo; alza las manos al cielo y atrapa toda la energía del sol, toda la luz de la luna, todo el agua de la lluvia, todo el aire del vacío y todo el gorjeo de los pájaros, y el ruido del crecer de las malezas, el arrullo de los ríos y la bravura de los mares. ¡Pero no esperes que sea el final de tu escape! porque el regreso será en el mismo sendero, con tus manos vencidas y exhaustas, acompañando pasos lentos y torpes de la edad, para buscar el descanso, siempre añorado, porque todo el caminar de la vejez es cuesta arriba.

Del libro del autor: Sueños Calmos. Poesía en prosa. Colección Sur de Poesía, Ediciones de La iguana, 2012

*  *  *

Subió las escaleras

Subió las escaleras hacia la habitación

de esa dama, en cuya mejilla,

está la marca de la luna,

Y en su cuerpo,

el disfrute de la visión del amante.

Esa doncella mantiene

la gloria sorprendente de la alegría

Su perfil semeja una diosa en reposo,

Su cuello es un tallo perfecto

con su piel virgen…

Y su espalda… se mantiene

recubierta por una tez de delicada tersura,

capaz de defenderse del enigma del pecado.

Con una mirada de asombro y duda,

aun cuando se encontraba deslumbrada

por ese encuentro…

dejó que una cascada de abundante felicidad,

abandonara aquellos caminos sinuosos

del antes, para acariciar

la suave esencia de la sonrisa a futuro.

El pudor de esta mujer

conserva aún una inquieta atracción

de madura y fantástica pasión.

Cuando ella afirma que los astros,

tienen sobre su cuerpo,

las caricias del sol

se despiertan pliegues pensativos

de cientos de ilusiones.

Y es entonces cuando

una gloriosa sensualidad

reposa en su rostro

como si fuese una cosecha

de racimos de honores merecidos.

Fue entonces que pensó que el otoño

se disfrazaba de gozo, como si fuese

una abierta y cálida canción

de mar buscando con sus olas…

una playa.

20 julio 2020

Gustavo Vaca Narvaja

Córdoba-Neuquén, Argentina

La vida de un hombre es lo que sus pensamientos hacen de ella.

Marco Aurelio

María Neder

Famatanca

Hemos cruzado el río de arena tantas veces

para llegar a nosotros

tantas veces

anduvimos andrajosos tambaleantes

en dudosa risa y llanto escondido

tanto

que precisamos kilos de miradas

a los ojos mirada despojada de afanes

mirarse de alma a alma para no despertar pequeños

animalitos esos que solíamos esconder

amontonados detrás de la espalda

o en la garganta atragantados

pero ahora que el ancho río de arena

se humedece de a poco con la nieve disuelta

en claros salvadores de la hierba o

de las liebres libres

cruzamos las aguas sobre la arena

con los ojos en el centro de un anochecer

como si fuese día

vamos y venimos

con nuestra desnudez de infancia

por esta región del planeta

donde un lugar es el tiempo

de sembrar al fin con nuestras manos

cada semilla de nosotros.

Amanecerme

Un cerebro calchaquí

parece cuarzo si usted lo ve desde su silla

tiene la cara de los habitantes del templo

si lo miro desde la cazuela de barro

humeante de guiso de charqui

mi cerebro está sobre la mesa

lo miro mientras escribo

lo tomo con mi mano izquierda

demoro mi vista en los huecos de los ojos

me atrae el surco de su boca

                                    la extensión de ese surco

el habitante tiene mi cerebro y

la línea de su sonrisa

                                   igual a la mía

continúa un poco más allá

de la medida del mentón ovalado

varias personas se muestran en perfiles

                                   igual que en el ascenso

                                   desde Talapampa a Cafayate

y

en el revés de la piedra

surcos y más surcos sugieren

regiones          mapas            alturas del tiempo

siluetas de arena antigua.

Ayer caminaba por dos instantes diferentes:

la piedra calchaquí

mi cerebro en la mesa.

Del libro de la autora: Famatanca. Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2020

María Neder

Nació en Buenos Aires. Vive alternadamente entre Salta y Buenos Aires, Argentina

www.marianeder.com.ar

Y más que cualquier dios, es creadora la esperanza del hombre.

Jorge Debravo

Silvana Mandrille

De la espera a la búsqueda

La Princesa cuando es muy joven siente que tiene toda la eternidad a su favor para esperar, semidormida y atrincherada en su Castillo, al Príncipe que la vendrá a rescatar y a despertar con un beso.

Ella, adoctrinada Susanita, cose y borda con sus propias manos las blanquísimas sábanas para la cama matrimonial y los puntillosos camisones que cubrirán su hermosura hasta que Él, Varón vencedor que retorna de la guerra, la tome en matrimonio y de un santiamén desvele su belleza corpórea.

Sin embargo, a veces, las guerras se prolongan demasiado y hasta el Noble puede morir en combate; sin descartar que se haya quedado dormido en la cama de alguna Cenicienta.

Entonces, así como Penélope nunca dejó de tejer su bufanda, alfombrando con ella miles y miles de kilómetros, la joven Princesa, de tanto coser y bordar, amuebló su habitación con múltiples baúles llenos de ajuar.

Un día, cae en la cuenta que los años se le fueron entre espera y costura. Y, antes de instalar una tienda, decide jugarse la última carta: modificar, a una edad ya madura, su situación civil. Se autolibera y, sin camisón, escapa del Castillo. Comienza a recorrer los alrededores y descubre que hay muchos charcos, y en cada charco un sapo. Toma la determinación de besar a cada uno de ellos porque, por ahí, quién sabe… tiene suerte y alguno se convierte en el Príncipe de sus sueños.

Silvana Mandrille

San Francisco, Córdoba, Argentina

http://bendita-poesia.blogspot.com.ar

Si puedes imaginarlo, puedes alcanzarlo; si puedes soñarlo, puedes hacerlo.

William Arthur Ward

José Miguel Diez Zalazar

Espejo crónico 

No queremos ser pesimistas, sin embargo, 

en un lugar de la Patria cuando niños; 

sentíamos temor a la vida, a las adversidades, 

a los fantasmas que surgen por la superstición, 

por la crisis y los conflictos personales. 

La memoria se hace materia universal en algún 

lugar de nuestra mente que nunca olvidamos 

el inicio del camino. El mar, ese espíritu 

interminable en constante movimiento. 

Ese eco cósmico de sus aguas conjurando 

con las deidades que habitan en los reinos 

de la diversidad. 

La nave estelar es esa panorámica isla de estrellas 

que vemos en la noche, la más vehemente 

y oscura de todos los misterios. 

Es obra de un secreto profano que pretende 

ser destruida por el homo lúdico de la desesperación. 

Por los enmascarados atilas del lejano finisterre. 

Por los que siguen buscando riquezas impías 

para desbordar sentimientos de egoísmo 

y locura, desde el profundo abismo de la

imaginación.

12.03.2020 

Homenaje a los seductores

Échame tu fanfarria compañero.
También me quiero divertir con este siglo
que lleva mil máscaras de acero.

Quiero arder de hermosura y ver a dónde
llega, cuál estancia de placer me corresponde.

Necesito el talento de una diva silenciosa
cuyos ojos vuelen como un pájaro
divino, tocando el arcoiris de mis ansias.

Último poema tomado de Revista La Urraka, julio 2008

José Miguel Diez Zalazar

Chiclayo, Perú

Vivir consiste en construir futuros recuerdos.

Ernesto Sábato

Susana Merino

Parafraseando a Sor Juana Inés de la Cruz

Necios europeos que acusáis a los migrantes sin razón

sin ver que sois responsables de lo mismo que juzgáis.

Si no hubierais dividido al África en más de cincuenta estados

y explotado sus riquezas sin dejarles nada a cambio

o dejándoles tan solo abominable miseria

otro sería su destino y otro a su tierra el arraigo.

Si con ansia sin igual solicitáis que se vayan,

¿cómo queréis que regresen mientras su tierra ocupáis?

y pretendéis que obren bien cuando les enseñáis el mal

ignorando sus calvarios y esperando indiferentes,

a que niños, jóvenes y viejos ahí se mueran sin chistar

¿Pues por qué os espantáis si la culpa la tenéis?

Une paraphrase sur sœur Juana Inés de la Cruz

Imbéciles européens qui accusez les migrants sans raison

sans voir que vous êtes responsables de la même chose que vous jugez.

Si vous n'aviez pas divisé l'Afrique en plus de cinquante États

et exploité leur richesse sans rien leur laisser en retour

ou leur laissant seulement une abominable misère

un autre serait son destin et un autre leur enracinement sur leurs terres

Si avec une ardeur inégalée vous leur demandez de partir,

Comment voulez-vous qu'ils reviennent pendant que vous occupez leurs terres?

et vous prétendez qu'ils agissent bien quand vous leur enseignez le mal

ignorant leurs calvaires et attendant indifféremment,

que les enfants, les jeunes et les vieux meurent sans dire un mot

Eh bien, pourquoi avez-vous peur si la frayeur c’est à vous?

Susana Merino

Reside en San Telmo, Buenos Aires, Argentina

http://desdemimisma.blogspot.com/

La libertad, al fin y al cabo, no es sino la capacidad de vivir con las consecuencias de las propias decisiones.

James Mullen

Santiago Risso

Estalactita

Yo soy el convidado de piedra
una estalactita desprendida
solitaria
navegando en la corriente submarina
de una cueva diminuta
fulgurante como un iceberg
fría como tu desprecio intolerable
mi corazón es duro como la roca
pero basta una certera gota de agua
para quebrarme
provocando un infarto
que es oído
en todo el recorrido de la sangre
como una estalactita desprendida
navegando sola
terriblemente solitaria
como tus ojos clausurados a mi rostro.

Poema a Gamaliel Churata

Un vasto crisol verdusco
brota del Lago
el oleaje desmorónase del azul
trastabilla
en naufragar hacia el umbral
La totora
tensa de luz
seca sus lágrimas
en la aurora del instante
El Pez de Oro revuelve su caballo
aquieta sus células pétreas
Ha nacido el Mito del Imperio
se escucha el tambor y el galope
la palabra cabalga enfebrecida
la historia comienza en la brisa
azul
del charco de tus labios
fulgurante
brota del Lago
el cuerpo celestial
imperecedero
un vasto crisol verdusco
renace lacustre.

Santiago Risso

Lima, Perú

www.delfinderisso.blogspot.com

No, nada llega tarde, porque todas las cosas tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas.

José Ángel Buesa

Jorge Bossa

Espectro

Caminaban de la mano…

De pronto el paisaje cambió abruptamente. Para él.

Ella ni siquiera se percató de la situación.

Pero él vio como el sendero llano y prolijo, por el que ambos transitaban, en un instante se abrió ante sus pies. Las criptas del pasado salieron a la superficie. Y ese viejo amor, que creía muerto y enterrado, se transformó en un espectro inesperado.

Fue sólo por un instante, lo que duró la fugaz coincidencia.

Fue sólo por un instante… la misma hora, la misma ciudad, la misma calle…

No obstante, por un momento, aquella mirada añeja y conocida coincidió con su mirada.

Sus ojos recordaron otros ojos, su boca otra boca, su piel otra piel…

Una caravana de ambiguos recuerdos invadió su mente y lo transportó a otro tiempo. Un tiempo de alegría y tristeza, de ilusión y fracaso, de amor y desamor. Tiempo pasado al que no quisiera volver, aunque por unos segundos lo hizo.

De pronto el espectro desapareció. Y aunque giró su cabeza para buscarlo ya no lo halló, se había perdido entre la gente.

Una leve sonrisa se dibujó en su rostro. Luego abrazó con pasión a su compañera, pretendiendo aferrarse eternamente al presente.

La calle recobró su habitual fisonomía. Para él.

Ella ni siquiera se percató de la situación…

Jorge Bossa

San Francisco, Córdoba, Argentina

http://jorge-bossa.blogspot.com.ar

Querer olvidar a alguien significa pensar en él.

Jean de La Bruyère

Martha Valiente

La otra

                      Para Idea Vilariño

En cambio será otra la elegida

Calentará su comida

Preparará su cama

Lo escuchará revolverse

Dormir y despertarse,

Se irá volviendo viejo de rutina y de fama

Su talento será como un insecto

Que dejará huevos en su carne

Él se quedará con ella

Rumiará en su cama su ego voluptuoso

No se levantará

Ni tendrá ganas de hacerle el amor

Como lo hacía contigo

                                   pero ya no.

Será la otra que escuchará sus flemas

Su malhumor

Sus chistes repetidos

Ella quien lavará su orinal

Atenderá visitas extranjeras

Será su secretaria su mujer su servidora

No serás tú

Será ella la encadenada al monstruo

Ese gran hombre que amaste y te amó

Desesperadamente

Cuando no eran más que dos uruguayitos

En cualquier pieza fría

Amándose hasta la madrugada

Y hablando de poesía.

Martha Valiente

Nació en Uruguay. Reside en Buenos Aires, Argentina

Es mucho más fácil quedar bien como amante que como marido; porque es mucho más fácil ser oportuno e ingenioso de vez en cuando que todos los días.

Honoré de Balzac

Alberto Villegas Villegas

Mi poema ausente

Si pudiera escribir un buen poema

que detenga un instante tu mirada,

con palabras de amor y algún dilema

que por siempre te sientas extasiada.

Tal vez deba soñar eternas noches

en tu pecho pensativo y anhelante,

sin excesos de amar… y sin derroches…

mis versos cantaré por ser tu amante.

Quizás deba entregar toda una vida

tras un verso diamantino y elocuente

o me rinda al final de mi partida,

con tu imagen esculpida en mi mente,

soportando tu ausencia y no la herida

que nos deja un poema que está ausente.

Mi poema presente

Si ya escrito el poema que añoraba

perfecto, inmaculado, contundente,

como un sueño dorado que buscaba,

al igual que tu amor… eternamente.

Lo escuchas junto a mí… silencio mudo…

te desmayas de amor entre mis brazos,

será un cuadro perfecto… el más desnudo

verso de amor que brilla en mis ocasos.

Mas… soñar es la esencia del poeta

que con versos conquista a su adorada;

si en su saldo no tiene una peseta,

le brinda cada noche una alborada,

dibuja en cada estrella su silueta

y brilla su poema en su mirada.

Quizás… quizás

Si arrojo a la basura mis poemas,

trebejos viejos que mi mente adora,

volverán a surgir nuevos dilemas

de la vida y de la muerte en cada hora.

Si consagro mi ser sin más anhelo,

que adorarte por siempre cada día,

te daré más estrellas que ese cielo

y unos versos cargados de alegría.

Ya no sé qué hacer, nada detiene

desmedidos impulsos de adorarte,
quizás con tanto amor ya me condene

a la eterna costumbre de soñarte,

quizás esta pasión desencadene

un poema inmortal como es amarte.

Alberto Villegas Villegas

Colombia

Las pasiones del hombre ¡cómo nacen, cómo crecen! Una chispa las crea, un soplo las inflama.

Eugenio María de Hostos