martes, 12 de enero de 2010

Editorial

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...........con voz propia nº 36 - enero 2010

...........revista literaria




Donde quiera que vayas, ve con todo,
lleva siempre al lado tu corazón.
Confucio





Cada año que se nos va, no sólo nos ha permitido adquirir nuevas experiencias sino que nos impulsó a profundizar más nuestra intimidad.
Nos conduce a la eternidad y debe madurarnos para ella.
Madurar significa soportar la luz del sol, la lluvia y la tormenta de la vida… progresar hacia el interior del ser.
Conviene que lo sepas y lo medites; apártate del tumulto mundano, sube a la montaña, desnuda tu alma, proyecta tus pensamientos más puros, invoca al Absoluto y luego reconcíliate con el año.
No olvides que lo primario es la gratitud.
En todas las tribulaciones pasadas, la Presencia Divina ha estado siempre a tu lado ayudándote cuando menos lo esperabas.
Si vuelves atentamente la mirada hacia el año que pasó, comprenderás cosas que entonces no entendiste, de la misma forma que mirando largamente el cielo se descubren una a una las estrellas, donde antes había oscuridad.
…………………………………………Albert Schweitzer
…………………………………………Fuente: Emisora radial FM Milenium, Buenos Aires



.......* * *

Queridos amigos:
Deseo que tengan un buen año.
Deseo que disfrutemos esas pequeñas satisfacciones cotidianas, a veces imperceptibles y tan necesarias para nuestra vida.
Deseo que haya más amor y paz en nuestros corazones para intentar ser mejores personas cada día.
Deseo que miremos a nuestro alrededor dispuestos a tender una mano a quien la necesite.
Deseo que no olvidemos a la gente del dolor, la gente que sufre.
Tomemos conciencia. Seamos solidarios.
De cada uno de nosotros depende ese “buen año” que todos quisiéramos tener. De cada uno de nosotros depende el cambio, permitiendo -o no- que sucedan ciertas situaciones. Entonces será un “buen año” para todos.
Mi agradecimiento a cada uno de ustedes por acompañarme mes a mes.
Un abrazo cálido, que sus días sean agradables y colmados de bendiciones.
Analía Pascaner


.......* * *


Hoy seré dueño de mis emociones.
Y con este nuevo conocimiento comprenderé también y reconoceré los estados de ánimo de aquél a quien visite. Toleraré su enojo y su irritación de hoy porque no sabe el secreto de dominar su mente. Puedo resistir sus saetas e insultos porque ahora sé que mañana cambiará y será un gozo visitarlo.
No juzgaré más a un hombre por una sola visita; no dejaré jamás de visitar de nuevo mañana a aquél que hoy me demuestra odio. (…) El conocimiento que tengo de este secreto será la llave que me abre las puertas de la riqueza. (…)
Dominaré mis estados de ánimo mediante una acción positiva, y cuando haya dominado mis estados, controlaré mi destino.
Seré dueño de mí mismo.
…………………………………………Og Mandino

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......................................Edición y dirección: Analía Pascaner
......................................San Fernando del Valle de Catamarca
......................................Catamarca – Argentina

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Gonzalo Osses Vilches

-Chile-

Al ver pasar a la gente

Al ver pasar a la gente,
¿Nunca te has preguntado quiénes son?
¿Por qué luchan, qué sienten, qué hacen?
¿serán protagonistas de historias románticas,
serán esclavos de una rutina amarga,
serán juguetes del destino o marionetas de Dios?

Al ver pasar a la gente,
al caminar junto a ella, tú sientes, al igual que yo,
que no caminas entre ganadores y perdedores,
sino que sabes que caminas entre sobrevivientes.
Entre sobrevivientes de revoluciones hechas por falta de comida,
entre sobrevivientes de guerras que comienzan durante un partido de ajedrez.

Al ver pasar a la gente,
te das cuenta que paseas entre hombres y mujeres sin nombre,
hombres y mujeres indiferentes para ti,
cuyas vidas no conocemos y cuyas muertes no nos causan nada.
Son sólo muertes; muertes que leemos en los diarios matutinos,
obituarios fríos, nombres sin rostros.

Al ver pasar a la gente
¿No te gustaría conocer sus historias? A mí sí…
me gustaría saber de sus sueños, aprender sus razones para sobrevivir.
contar sus historias; inventándoles momentos alegres,
regalándoles felicidad.

Creo que debería empezar por mí.
creo que debo comenzar por mi historia.
Por la historia del amante abandonado.
Por la historia del amigo traicionado.
Por la historia del soñador que despierta
en medio de un torrente de mentiras verdaderas.

Serán cuentos de infiernos y cielos,
de noches con sol y días con luna,
de corazones negros cicatrizados
y ventanas por donde ya no se asoma el sol.

Es la repetición de la vieja historia,
lo mismo, pero con distintos actores.
Los mismos sentimientos entremezclados
y las mismas perversiones colectivas,
relaciones autodestructivas, valores alterados,
niños olvidados y dioses censurados.

Al ver pasar a la gente, ahora,
me doy cuenta que no quiero contar historias;
es todo, es siempre lo mismo.

Tampoco contaré mi historia.
Si quieres saberla… imagínatela.
Párate en una esquina
y al verme pasar con el resto de la gente,
invéntame un final feliz.

……..…… http://www.poemasde.net/poemas-de-gonzalo-osses-a-vilches


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Un día es bastante para hacernos un poco más grandes o una hora, un poco más pequeños.
Paul Klee


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Luis Alberto Taborda

-Tinogasta, provincia de Catamarca, Argentina-

La golondrina sedentaria


Hubo cierta vez una golondrina sedentaria. A contramano y a contrapelo del instinto viajero que llevan inscripto en sus genes las sucesivas naciones de golondrinas, esta golondrina decidió, no se sabe cómo, no partir. Así que ese año, al comenzar el otoño, se negó a cruzar el mar océano.
Su pueblo, mientras tanto, volando y volando hacia el inmenso horizonte discutió su caso. Algunas opinaron que era una verdadera manía mística esa de quedarse en soledad, apartada, contrariando al genio gregario propio de su raza. Otras pensaban distinto: veían en esta golondrina a un espíritu romántico, heredero de su tiempo, que al afirmar su personalidad individual, daba quizá inicio a una nueva especie de la familia de los "hirundínidos". Y otras avecillas peregrinas, sencillamente adjudicaron su conducta a una cierta apatía o pereza que no tenía nada que ver con altos ideales o sensibilidad romántica.
Como nuestra heroína jamás abrió el pico para aclarar el motivo de su extraña conducta, quedó para siempre instalada la duda acerca de las verdaderas razones que la impulsaron a ser lo que fue: un caso raro, apartado, casi una paradoja. Lo que sí sabemos en forma fehaciente es que llegadas las primeras heladas, languideció y después murió, tal como ocurrió con la golondrina que había entablado amistad con el Príncipe Feliz, en el cuento maravilloso de Oscar Wilde.


La existencia de Dios

Mi amigo Lalo me encontró en la calle y me preguntó sin mediar preámbulo: Profesor, ¿usted juega a la Lotería? Nunca en mi vida, le respondí, ¿por qué debería hacerlo? Por algo muy sencillo, me dijo Lalo: usted es un buen tipo y diosito desea que los buenos tipos jueguen para que Él tenga ocasión de hacerlos ganar...
El razonamiento de Lalo me dejó pensando, así que cuando tuve tiempo para ordenar mis ideas, lápiz en mano, lo repasé y quedó como sigue: Si Dios existe, entonces Dios, que es bueno, desea estimular a las buenas personas haciendo que ganen la Lotería, de modo de premiarlas y de paso, en conclusión, demostrar Su propia existencia.
En este mismo instante, llevando en uno de mis bolsillos un billete de Lotería, recorro trémulo las calles de mi barrio, aguardando el momento del sorteo.


Discusión entre clavos

Dos clavos discutían acaloradamente entre ellos para saber qué cosa era más importante en su anatomía, si la cabeza o la punta. No se ponían de acuerdo y en eso estaban cuando intervino el martillo y con sendos golpes soberanos enterró a ambos, firme y definitivamente, en la gruesa tabla en que estaban apoyados.
¡Si me hubieran consultado, vociferó el martillo torpemente, hubiera dicho que para mí la parte más importante de un clavo es el cuerpo, ya que permite que la fuerza de un buen martillazo se propague íntegra y total de un extremo a otro!


Relatos del libro La Golondrina Sedentaria y Demás relatos muy breves. Editorial Argentinos, Tinogasta, 2009 (edición limitada)

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Puedo derrotarte físicamente con o sin razón, pero sólo puedo derrotar tu mente con un razonamiento.
Proverbio japonés


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Amanda Espejo

-Quilicura, Chile-

Al barquero compasivo

Llévame ahora, Caronte,
cuando aún recuerdo tu nombre y el mío:
Amanda, el elegido,
los apellidos heredados lancémoslos al agua....
de nada sirven ni han servido.
Llévame ahora, Compasivo,
cuando mis piernas aún pueden dar el gran salto.
No esperes las lunas tristes del mañana
en que he de reptar como un gusano.
Llévame ahora, Incorruptible,
cuando aún persisten cuatro pelos en mi pubis
y mi pezón izquierdo, siempre más altanero,
camina erguido hacia lo inevitable.

Llévame ahora y completa,
con cada parte de mis partes en su parte.
No me castigues con el desmembramiento
con el desarme de mi vida en vida.
Llévame con un algo de frescor en la memoria
para firmar así mis deseos de despedida:
Que nadie me recuerde, que nadie me olvide
Nadie más que NADIE estuvo siempre a mi lado.

Llévame ahora, Atinado,
mientras ondean pañuelos blancos y besos en el puerto.
No me condenes a la humillación de sus espaldas…
Yo siempre miré de frente.
Llévame ahora hasta el abrazo de mis hermanos:
los que como yo, nunca aceptaron ni entendieron,
ni supieron descifrar la ausencia de sentido.
Llévame al dulce oasis de La Isla de los Muertos,
el lugar de llegada de donde nunca hube de partir.
Llévame a recordar y reencontrar sus remansos
para refrescar mi frente y mis recuerdos candentes:
no hubo fuego que no se ensañara en mi pecho,
el hielo, sólo anidó en la curva de mi espalda.

Llévame pronto y en lento,
udo barquero de los mitos ciertos.
Llévame desnuda de subterfugios y aun de mis textos.
Estos, han de quedar en esta orilla,
dispersos de puerta en puerta
como herencia descartada, no deseada
mas, a falta de referencias
única prueba confiable de mi inútil existencia.

………………………………………………………………………7/06/07


Hablando de FALTAS

Para contigo pasa, que...

Le encontré el sentido
a la palabra FALTA
y se antepone al tiempo,
al espacio, al habla,
al descanso de la noche
y al romper de la mañana.
Y faltan caminos nuevos
con estaciones y plazas
en donde agarrar aliento
para gritar fuerte ¡FALTA!
Faltan peldaños que suben,
faltan planicies que bajan,
falta volumen, reverso, pizarra,
para graficar las fórmulas
los excesos, las confianzas.
Faltan dedos en mis manos
para descubrir tu espalda.
Faltan besos en las bocas
falta goce en las gargantas
falta tirar la cordura
falta locura en las sábanas.
Y en contrapunto perfecto,
si hay algo que sobra…
son ganas.


Este último poema fue tomado de http://lamanchadesdequilicura.blogspot.com

Publicado en LA MANCHA número seis.

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No hay errores. Los acontecimientos que atraemos hacia nosotros, por desagradables que sean, son necesarios para aprender; todos los pasos que damos son necesarios para llegar adonde hemos escogido.
Richard Bach


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Jaime Icho Kozak

-Madrid, España-

Lo tenía guardado


Tenía guardadas
rosas blancas de versos,
jardines de cuidados perfiles.

Tiempo sin tiempo
y un corazón sin definir.

En un cajón,
en carpetas inconformistas,
vibrando,
en la palabra transparente y comprometida.

Buscaba
un destino de amor.

Palabras en una página
y el vaivén de lo que no termina,
abren caminos entre cuerpos.


Aquí incuestionable

Aquí, incuestionable,
apoyo mi cabeza en la noche
y amo la plenitud inextensa del poema.

Cortejo errante
de largas filiaciones marinas
y hambre de lo eterno.

Desde la magnifica sensualidad
del brillo nómade del mundo,
vuelo en habitaciones selladas,
sobre la almohada de niebla,
entre grietas de olvido.

Arrimando lo indecible,
endemoniado cielo,
a veces,
al borde célebre de una violencia,
encuentro espacios del corazón
y arrojo lastre de sufrimiento.

Triste hasta la cabeza
y más allá de vagos quejidos
del pan ensangrentado,
me muevo
bañado en lágrimas
por la cebolla de tus manos.

Ellas, tan pálidas en la nieve
como al sol tardío,
reverberan
en criaturas melancólicas
que tocan mi alma,
de lejos.


Queda el ataque

Queda el ataque
de la tierra, desplegando intactas,
alas y raíces.
Eso escucho. ¿Y tú?
¿En qué piensas ahora?
Después de nuestro desencuentro,
puedo decirte:
Si no lo rescatas de recuerdos,
mi cuerpo se escurre
articulando una lengua,
ininteligible y cotidiana.
¿Me esperabas?
Quiero para ti
una canción de amor,
sin vientres abandonados
atravesando
tu carne y tu destierro,
y que tu corazón
despierte voluptuoso,
impreciso aún,
como isla de pasión
en tu cintura.


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No temas arriesgarte cuando un barco avanza, puede balancearse.
Proverbio chino


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Susana Máspoli

-Buenos Aires, Argentina-

Dos por dos


Tiempo atrás conocí a Ángela María, compartimos la exposición de cuadros de Rudolf Von Crispen pintor cubista impresionista, en realidad claramente no se define la escuela a la que pertenece, digamos “confusionista”.
Sus obras reflejan criaturas extrañas, con ojos oblicuos.
Cristos, ángeles, nubes, en donde si prestás atención ves más elementos que en el todo.
¿Sabés? es poco conocido -me decía Ángela María. La gente le teme. Observar sus obras conlleva momentos extraños, insólitos.
Así de pronto nacen hombres alambre, el cubo y la perspectiva se funden, las hojas con bocetos corren con desenfreno.
Te asfixiás, no podés respirar. Las paredes llenas de cuadros están en una habitación de dos por dos, estirás las manos, el polvo acumulado en las telas, las paletas, los pomos. Asfixian.
De un marco abandonado cercano a una ventana con rejas, saltan hombrecitos de alambre cantan bailan comienzan a silbar canciones de ésas que hace tanta falta escuchar.
Dos de ellos deciden salir por la ventana corren por un prado imaginario hacia la puesta del sol que casi alcanzan. De rodillas y agotados esperan el momento culminante. Cuando creen que todo termina, cuando cambia el contraste del día y la noche aparece entre las estrellas una flor, la toman. Cuando las imágenes están desapareciendo sencillamente te das cuenta que la flor yace en las manos.

Busco a Ángela María, nos queremos abrazar pero el gesto en el espacio reducido es torpe, quedamos en una enorme tela sin pintar, nos deslizamos atravesamos el ventanal enrejado ¿a qué Universo accederemos? por desconocimiento ¿será algún lugar prohibido? Simplemente nos perdemos en la bruma entelada y sin enmarcar.


La anciana

La anciana llega con sus pasos torpes, escurridizos.
Vestida de negro, ese negro polvoriento por el paso del tiempo.
Con una pañoleta disimula su giba.
Alza una mano, sus piernas tiemblan. Rueda por un abismo que no posee nada, ni siquiera su rostro.
Percibe las uñas afiladas, la mordaza, los ahogos -las bestias no descansan- piensa. Vuelven a bramar si no consiguen lo esperado. Acechan.
No desalojan los espacios.
Su cuerpo, los otros cuerpos tiemblan, los encierran para siempre, por aquello que contemplaron, que soñaron…
La penumbra de la habitación lastima.
Las ventanas están clausuradas.
Nuevamente alza la mano, comienza a arañar el espacio…, el aire -ése que le falta -.
Busca la botella, la desvencijada mecedora, deja caer su gastado cuerpo.
Bebe. Sus ojos, sus manos, sus piernas entumecidas se hunden lentamente en el barro de los recuerdos.


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No confíes tu secreto ni al más íntimo amigo; no podrías pedirle discreción si tú mismo no la has tenido.
Ludwig van Beethoven


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Marcelo Valenti

-Rosario, provincia de Santa Fe, Argentina-


Para su coronación
preparan los zánganos
un
pétalo terrible.
Se inmolan creyéndose
bellos
y
son
apenas
útiles.


* * *

Recibí
una sucesión
de mil hojas
al abrir
un libro
en el
bosque.
El agua
como
único testigo.
Los otros atravesaron la floresta unos minutos después.
Ya era tarde.


* * *

El
intruso de barro
depreda
los almácigos.
Busca la
espora
que cifra
el silencio.
Sólo una perla enloquecida puede ayudarlo.
Pero,
está dispuesta, lo hará,
ya se queja el horizonte,
escindido
por el triunfo.


* * *

En los libros del aire
lee
la anciana:
las monedas enterradas
en lo más profundo
del jardín,
aseguran
que serás
próspero.


* * *

Quería
el prestigio de
los famosos
jardines
colgantes.
Y también
el vértigo
de una isla
en permanente vuelo
a la que ascendería
por escalas
invisibles.
Sobre la página en blanco
describo
el deseo.


* * *

a Norma Padra

La maga
lo había advertido
en la borra del café:
hallarás el mapa de la isla de
las violetas
en los ojos de la gacela,
visitarás un bosque.
Reímos como rabdomantes
en el laberinto
desanudado
por nuestra caminata cómplice.


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Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.
Alejandra Pizarnik

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Norma Segades - Manias

-Santa Fe, Argentina-

Edith

“Entonces el Señor hizo llover sobre Sodoma y Gomorra azufre y fuego, de parte del Señor desde los cielos; y destruyó aquellas ciudades y todo el valle y todos los habitantes de las ciudades y todo lo que crecía en la tierra. Pero la mujer de Lot, que iba tras él, miró hacia atrás y se convirtió en una columna de sal.” (Génesis 19:24-25-26)

Soy Edith,
habitante de Sodoma,
a quien Yahvé exigiera testimonio de su estricta condena,
de su furia desgarrando el revés de los pecados
con zarpas de tajantes exterminios…
Camino tras los pasos de mi esposo.
Soy un espectro de alma polvorienta asumiendo que el pacto
ha sido roto
y el número de justos ya no alcanza para salvar al mundo del castigo.
Soy apenas la cruz de mi silencio,
un exánime gesto de clemencia adivinando ráfagas de azufre
que expulsan
hacia el útero terrestre
aluviones de espasmos en racimo.
Una silueta sorda al desamparo,
a la angustia,
al espanto borrascoso,
a la demencia aullando
a contra cielo
orfandades de instantes carcomidos por las bestiales fauces del abismo.
Soy esta terquedad de la nostalgia que escapa de una turba de esqueletos
presintiendo las fiebres,
los temblores,
las vísceras de todas las hogueras consumiendo semblantes amarillos.
No podré echar raíces en el sueño
si atormentan los cauces de la sangre sus gritos de intemperie desnucada,
sus ampollas de estrictas contriciones
detonando en las pieles del olvido.
El delgado susurro de mi nombre atraviesa anatemas desvelados,
anunciando los tiempos del incesto
donde los escogidos del rebaño caerán desde la altura de sus vicios.
El delgado susurro de mi nombre
extendido en el aire del augurio que me fecunda en su matriz salobre
con las pupilas tenazmente yermas mirando
para siempre
hacia el vacío.

En Capítulo I - Nombres en los enigmas, del libro En nombre de sus nombres


Juana Azurduy

Después de luchar con gran coraje en la guerra de la independencia y asumir el mando de la guerrilla con el grado de Coronela en virtud de su “varonil esfuerzo; de haber perdido a sus cuatro hijos como consecuencia de las fiebres, de dar a luz a otra, en medio de traiciones, defendiendo su vida a fuerza de sablazos”, el 15 de mayo de 1817, Juana Azurduy rescata y desciende la cabeza de su esposo de la pica donde se la exponía como escarmiento, para darle cristiana sepultura. Tenía 37 años.
Bolivia (La Laguna)


Después de la malaria que saqueara mi corazón de madre y tu cordura,
de ofrendar cuatro cuerpos,
cuatro nombres
a las viejas matrices de la tierra
sin mayores liturgias ni rituales que un grito visceral,
encallecido,
después de sepultar a nuestros hijos;
después de haber parido a la pequeña en aquella barranca solitaria
mientras andaba la traición
husmeando con su hocico de bestia amenazante y una turba de lenguas en sigilo;
de luchar por mi vida
y por la suya
con toda la fiereza de esa sangre que lamía mis muslos temblorosos,
mis carnes extenuadas,
mi vigilia;
después de cabalgar sobre mi potro los caminos del aire
en un aullido,
de zambullirme en aguas turbulentas,
de ganar,
a empellones,
la ribera donde mi gente cuida la esperanza,
el sueño aquel que abandoné en sus brazos,
el gesto de inocencia vulnerable habitando en la orilla del exilio;
después de haber vagado por los montes mordiendo deslealtades,
apretando cada conspiración entre los dientes,
todavía restaba esta batalla por vencer la impiedad de los verdugos,
por salvar tu cabeza del martirio;
todavía faltaba esta condena de contemplar tus órbitas vacías,
tu rostro devorado por gusanos,
tus mejillas expuestas al ultraje,
a la oscura apetencia de los buitres desgarrando tus pieles con sus picos;
de rescatar,
al fin, de su deshonra,
la prueba irrefutable de tu ausencia.
Juana Azurduy me llaman.
Soy la hembra al mando de un ejército en harapos,
la amazona salvaje,
vagabunda,
con sólo su dolor por domicilio.

En Capítulo III - Nombres en los silencios, del libro En nombre de sus nombres

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La mujer está aún más lejos de la naturaleza; supone un más alto grado de perfección; está hecha de la carne del varón, y quizás de sus sueños.
Julián Marías

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Jorge Dipré

-Córdoba, Argentina-

Es que todo se quema aquí

Las banquinas de los caminos
La profundidad de los campos en la noche
Los montes de eucaliptos
Las palmas aisladas de la mesopotamia
El vinal impenetrable de los montes
Las tardes calurosas
Las mañanas secas y crujientes
Las alas de abejas libantes
Los sueños
La belleza evocada por un tango agrio
Tu mirada
Los cigarros del cubano Martín
El puro silencio.


Maniquíes

Hago maniquíes de humo
Esculturas que se espuman
apenas las tocás
Cúspides carnosas
Soles con aires de mar
Tersas y cálidas oscuridades
Misterios de piedras áridas
Erigidos y herrumbrados
Polvo
de viento
de la mañana
de un nuevo sueño.


Los niños

Soles insinuados
detrás de las puertas
En las paredes blancuzcas
soles
garabateados
que iluminan
la pocilga.


Es Oro es Agua

Es oro el agua del Paraná

Parece que el oleaje
de estas palabras
se llevara todas las otras variaciones
pero a veces es plomo el color del río
y el peso de la luz lo platina
otras, colérico
arranca la esencia de la tierra;
los pequeños botes de pescadores
moscas en un lienzo de pez de borgoña
lo visten antes que ensuciarlo

Bajo la oscura superficie
el dorado lo combate
en una apuesta ciclópea a la vida

Rumorea, cuando ríe
y se ofrece a la luna, lívido,
cuando ama

Es agua el oro del Paraná.


………………………………Del libro Todo se quema aquí (Córdoba, mayo 2009)

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Desconfía de los que poseen más respuestas que preguntas. Desconfía de los que te ofrecen la salvación como quien ofrece una manzana. Nuestro destino es un misterio y quizás el sentido de la vida no sea más que la búsqueda de ese sentido.
Rosa Montero


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Raúl Feroglio

-Santa Fe, Argentina-

Juan Carassai

Juan Carassai
arma rayo a rayo
dos flores metálicas, delgadas,
las ajusta al viejo cuadro gris,
aceita una cadena.

¿Cuánto es el gomín, don Juan?
¡Mañana vuelvo a pagárselo!

Juan Carassai está
con su bigote hecho tabaco en hebras,
su enorme barriga, su cigarro,
viendo pasar la tarde
que lo aplasta en sombras sin remedio.

Gracias, don Juan
Inflar no cuesta para los pibes del barrio.

Juan Carassai engrasa
los rígidos piñones de la tarde,
un viento helado lo recorre,
él mira pasar y pasa.
Por veinte años lo veo:
brisa sin música ni hollín,
humo de tabaco dulce,
sopor de siesta, pared,
soplo de marzo,
rayo perfecto, piñón, cadena floja,
freno, pedal, cubierta, cámara.
Juan Carassai va armando
la misma bicicleta siempre
y el tiempo la desarma.


El tiempo

Huérfano de espumas y corrientes
el tiempo atraviesa la pampa sin moverse.
No deviene,
no pasa.
No puede verse desde un sitio.

Es como una trenza
que vamos destejiendo,
mientras alguien, algo,
cerca,
sigue armándola, al infinito.


Una tormenta
(de Conversaciones en el umbral)

Tal vez sería conveniente para la paz mundial
de tantos corazones fugitivos o enfermitos
planear un golpe de inocencia
una tormenta de ternura infinita.
Bien estudiado, un plan que no fracase,
con el objetivo único y final
de hacer más bella la tristeza
y menos riesgoso el amor.
Que las penas se algodonen,
que los melancólicos sean finamente consolados,
y que el tiempo pase como tenga que pasar,
si total el amor, que no infinito, resucita,
renace y canta en las veredas,
a la sombra de los fresnos, cíclica, eternamente.


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El mejor destino que hay es el de supervisor de nubes, acostado en una hamaca, mirando el cielo.
Ramón Gómez de la Serna


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Rubén Vedovaldi

-Capitán Bermúdez, provincia de Santa Fe, Argentina-

Realismo libertario

Un pintor mágico-libertario pinta escenas de fuga de presos sobre el lado interno del patio de la penitenciaría Los guardias balean las imágenes de los fugitivos y el gobierno da ascensos y aumento de sueldo a los tiradores.
Los presos pintan guardias ahorcados dentro de sus celdas y los guardias al ver las imágenes mueren ahorcados. Entonces los presos dibujan puertas abiertas y se fugan.


Las cosas cuentan

Las cosas recuerdan el crimen que nadie ha visto. Alguien tenía que amar. Alguien tenía que odiar.
Las cosas callan.
Alguien tenía que matar a alguien. Las cosas gritan.
Alguien cambiará algo de lugar. El homicida huye a otra provincia con otro nombre. Las cosas saben el rastro.
¿Alguien descubre algo debajo de la alfombra?
Alguien habla con alguien lo que nadie sabrá. Alguien mueve papeles de una turbia alcaidía.
¿Ha muerto alguien que no tenía que morir?
¿Ha sido amado mucho alguien que nunca amó?
Sobre las cosas pesan milenios de locura, crueldades y homicidios.
Las cosas ya no saben dónde estar o no estar.


El sanador y los matadores

Un brujo de la selva curaba enfermos de tabaquismo por sugestión.
Viendo mermar sus ganancias, la mayor tabacalera intentó disuadirlo por soborno pero el brujo resultó insobornable.
Entonces intentaron matarlo pero sobrevivió a todos los intentos de asesinato y siguió curando fumadoras y fumadores.
Una Asamblea General de Naciones Unidas lo declaró enemigo de la humanidad, pero el brujo ni se enteró y siguió curando. Cuando ya no quedó un solo enfermo de tabaquismo ni fumador pasivo, el brujo intentó curar a los enfermos de armamentismo belicista, pero murió de viejo sin lograr curar a ninguno.


Filosofía filosa

Un artesano fabrica plumas para caciques y se las vende y se gana la vida hasta que vienen los europeos y matan a los indios. Entonces el hombre fabrica coronas y va y se las vende a los reyes hasta que los mercaderes no soportan más las monarquías. Entonces el buen hombre inventa la guillotina y se la deja de prueba a los mercaderes acordando que pasaría a cobrar más tarde.
Los mercaderes le cortan la cabeza a la familia real y cuando el buen hombre se presenta para cobrar por su eficaz invento,
lo guillotinan también a él.
MORALEJA:
La democracia termina donde comienza la guillotina.


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Después de echar un vistazo a este planeta, un visitante de otro mundo diría: “Quiero ver al manager”.
William Burroughs


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Susana Lizzi

-Gualeguaychú, provincia de Entre Ríos, Argentina-

Todavía la vida

La tarde es un proyecto
de alto vuelo,
aunque yo tenga que lavar la ropa
y llenar platos vacíos.
Sin el tono habitual de tu voz diciendo las palabras que me daban fuerza
mi interior está amargo
con una frontera de vacíos y llenos que no me dejan concentrar en la olla
en el aroma de la sopa de apio
y en el relleno de los zapallitos.
¿A qué hora regresa tu sentimiento de antes,
tu disposición a la buena sonrisa
tu pasión, tu acariciar como un viento de abril?
¿A qué hora tengo que tener lista la mesa
para que tu rostro tenga ese sabor de mermelada
y se acerque tanto a mí que me produzca emoción?
Este reloj tiene una aguja que se ha detenido
un tic tac fuera de ritmo
una piedra que le da la extraña forma de lo obtuso.

Yo soy la Mujer,
la que debe llamarte a palabra
la que puede asomarse a tu nombre para que lo pronuncies
como antes
cuando tu sábana quedaba ahíta del color de la vida en plena juventud
en plena facultad de roces y alegría
en pleno amor
en pleno proyecto de días venideros
y de buenaventura al borde de la casa.

Sin vos este lado del silencio está completo.
Yo no sé si elegir esta soledad
o la tuya.
Es que
soy mujer y mi estruendo me protege de todo ruego posible.
En mi casa sólo hay lugar para las autenticidades.
tengo que cuidar de mi cabello y de mis plantas
darle de comer a los cachorros
y mimar las costumbres,
revisar las cañerías
abrir la canilla para regar el verde del patio…
No puedo andar detrás de tu cansancio para que se vierta en energía,
fijate
si podés hacerte cargo de vos
después
vení a charlar que en mi trajín haré un alto,
como siempre,
para las cosas importantes.


Réquiem

Voy camino a tu costado en lanza
dicen que en tu frente hay una promesa
intento la fe,
pero late la incredulidad en mi pecho
como un corcho flotante en la inmensidad de mi llovizna.

Agua sucia
arena y pedregullo
sol y viento

¿será posible?

Pudiera yo pisar tu huella
y besaría la tierra con la sangre de mis pies,
pero el amor es mensura y no me cabe.

Entre la rumorosa muchedumbre
tu disfonía es asombrosa:
casi no se te escucha.
Nadie te ve caminar sobre el agua
y ya no hay peces en el mar.

¡Tengo tanto sueño!
sin embargo el insomnio es una tenaza que me muele.
Pudiera yo pisar tu huella
y besaría la tierra con la sangre de mis pies,
en tu nombre.
Pero el amor no es de mi talla.
Tristemente.


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El amor no es azar, es elección. El amor no es una colección de amores y desamores. El amor no es la circunstancia, es la permanencia.
Francisco Garzón Céspedes


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Graciela Pernasetti

-Catamarca, Argentina-

Estrenando

Estreno
caminos
condición

cambio la rutina
descubro rutas
me pinto con otros colores,
me limpio las manchas del corazón
y me siento olor a nuevo

me abro
hablo
me atrevo

llevo a la conciencia mi condición de mujer
y dispongo de ella
estrenando actitudes
estrenando miradas

Inauguro la vida
dándome cuenta por fin
dónde pongo los pies, el corazón y el criterio.


Poema Mención de honor en el Concurso organizado por SADE Norte, Buenos Aires (Argentina)

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...pues siempre había otra verdad detrás de la verdad.
Gabriel García Márquez

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Isabel Llorca Bosco

-Buenos Aires, Argentina-

Ecos


…si hasta cuando dormía me heriste con tu sueño
como un haz de mañana en una pieza a oscuras,
como un pañuelo florecido en despedida
por la presión flotante de los aires.
Respiración, susurros –sólo yo debía oírlos–
iban haciéndose palabras, fragancia umbría, fronda
en la impiedad solitaria de la siesta;
y ahora son esta brisa
que con su fresca pared empuja despacito,
entreabre mi piel y la despierta y la aturde de verano.
Como estoy cara al sol, mi sombra se hace cóncava
por capturar el mundo traspasado por voz:
los zumos vegetales, las regiones de agua tibia y salada,
el lento avance gris de los inviernos fluyendo transformados
por esas redes otra vez tendidas
y el inquieto ramaje de tu pelo
como un árbol dorado, fluctuando, por escapar de la memoria.
Tengo en el cuerpo prisionero al mar
y es mi jaula la tierra –con ser el mar mayor–
y el verso que sembraste surge ahogado
como aquel pez que está saliendo de las aguas.
Enloquecida de ecos voy y vuelvo:
Eco está condenada, Eco no puede
expresar el amor. Y cuanto más se aleja más se cerca,
encerrada en el reflejo de aquel canto.
Y no es sólo la espuma de tu voz que se levanta y palidece
en la marea que ha invadido una y otra vigilia,
es un pueblo de voces apagadas que se van encendiendo
en el país oscuro de la sangre,
es la raíz marina y diminuta que en cada lágrima florece.
Y no poder vaciarme de los deseos ajenos
por no perder el eco, ni la sombra, ni el nombre.


“Ecos” obtuvo Mención en el Primer Concurso Nacional Macedonio Fernández, Lomas de Zamora, provincia de Buenos Aires, Argentina, 2004.


Dispersión

Pasarán mis palabras
como el quejido de los gatos pequeños que comen las raíces de la lluvia,
que es preferible ahogarlos –según dicen- antes que pasen a mayores.
Pasarán mis palabras, Señor, y no cambiará el mundo.
No seré más libre,
ni habrá menos lugares vacíos desde siempre.
Pasarán como el agua por los vidrios,
aunque queden después sucios y opacos
como el río de mi ciudad,
que de tan solo
sólo tiene una orilla.
Y si llegan a desprenderse mis palabras,
de mí sólo quedará
la forma de mi boca
en un callado grito.
Toda totalidad se habrá perdido.
A nadie le importará comprender.
Si tengo suerte, alguno levantará un fragmento
de mi rompecabezas
para hacerlo jugar en otros marcos, cambiándole el valor.
La eternidad del que escribe
es esa ráfaga de otoño.


Encaje

Tan resbaladiza la espina

pero pude atraparla
y la arranqué sin respirar.
Con un extremo perforé el papel
de la misma manera
que para hacer encaje de bolillos.
Jugando conmigo como con otra
me fui distrayendo de mí y eso me calmó.
Clavé de nuevo la espina para cerrar un punto
y se hizo el silencio.

Voy a encimar las hebras
y cruzaré las manos en el sitio del dolor.
No sé por qué presiento
que no lo dejarán cicatrizar.


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Amo las limitaciones, porque son la causa de la inspiración.
Susan Sontag

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María Julieta Salusso

-Río Cuarto, provincia de Córdoba, Argentina-

Antonia


Su cara se percibía desde lejos, por detrás del cristal de la ventana. Creo que Antonia era su nombre.
Tenía el cabello corto y prácticamente blanco, la cara poblada de huellas del tiempo. Siempre vestía de negro, quizás era eso lo que tornaba su figura aún más misteriosa… No sé, pero no podía dejar de observarla; su presencia me resultaba enigmática.
Era mi vecina… Cuando de noche salía a la vereda, disimuladamente miraba de reojo y ahí estaba: parada detrás de su ventana con la mirada clavada en mí, urdiendo su hechizo. Bueno, eso era lo que yo pensaba en aquel momento…
Hoy cuando recuerdo mi infancia, no puedo dejar de sentir nostalgia por Antonia y su oscura y fantasmal silueta tras el cristal.
Todos mis amigos decían que era una bruja… Cosas de niños. La pobre mujer, noche a noche, agonizaba, masticando su propia soledad.



3º Premio Concurso de Cuentos "Proyecto Expresiones" - Marzo de 2008


El residuo de lo que no está

Luego queda el vacío. Restos de presencia de quien ya no está.
La imagen ausente se aferra con fuerzas; se cuelga de los bordes del espacio incierto que la ignora, que niega su figura en este mundo.
Yo busco (sin encontrar), las migajas de palabras que se esfuman y dispersan en este espacio, en esta dimensión confusa que me circunda.
Tu rincón quedó vacío. La ausencia cruel de tu cuerpo enfrió las sábanas que ayer te rozaban.
¿En qué lugar encuentro tus miradas? ¿A dónde tropiezo con la tibieza de tu ser que ya no está?
Te tragó el destino. Ya no ocupas el lugar que se te había ordenado. Tus partículas carnales se esfumaron, sólo quedó la ráfaga de tu existencia haciendo el eco absurdo que a diario conforma a mi razón.


El día y tu recuerdo

El día emerge de su lecho de sombras, renace el sol desde su tumba ardiente volteando la puerta de los segundos matutinos. Se dibujan sombras proyectadas sobre la superficie terrenal que me sostiene.
Mis ojos capturan los esbozos que el destino caprichoso se encarga de trazar y mi mente desespera.
Entre mi tiempo y la nada, cruza el pálido reflejo de una vida inconclusa, que se funde en el eco de la frase que pronunciaste alguna vez; corriente sombría de silencio que nace de las ruinas de gritos olvidados y humedece las costas del mar de mi pasado.
El día y tu recuerdo, emergen de su lecho de sombras… y yo me ahogo en las aguas de mi propia nostalgia, para renacer mañana… junto al día y tu recuerdo.

…................……………Cuentos tomados del blog de la autora:
………................………http://narrativa-marjull.blogspot.com


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Hay un proverbio antiguo que dice que cuando está uno en un hoyo profundo, lo primero que hay que hacer es dejar de escarbar.
Immanuel Wallerstein


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Alfredo De Cicco

-Buenos Aires, Argentina-

Casandra

Es joven. Es mujer.
Es de otro.

Tiene un aire a desdicha.
Va a misa los domingos.
Se encuentra en armonía con mis significados.
Se parece a mi alma.

Ligera, desatada,
se mueve como un mal sueño.
No dice nunca cuándo,
pero su cuerpo inédito
está siempre dispuesto al amor.

Hace un momento estuve
en los vuelos rasantes de sus ojos.
Su olor permeable, aturde.
Es como un chubasco en el mar.

Entonces hube de preguntarme:
¿Qué estoy haciendo aquí,
desnudo como un Dios,
sobre un cielo invertido a la mirada?

Es joven. Es mujer.
Es de otro.

Es como el mar abierto.
Nadarlo es del abismo.
Salir es de los náufragos.

……………………………En Capricornio, del libro Las novias del Zodíaco


Circe

Tu intimidad crece, se corporiza entre los muebles, rueda por los cajones, se arrebuja debajo del lecho. Expansiva y versátil se hace densa entre tus ropas, tus muslos, tus cabellos.
Con las primeras sombras, se extiende por las islas con tu olor a canela, elude la espesura del tiempo, recala entre los hombros de los horizontes temerarios.
En los deshielos de Etruria, toma la forma de la nieve cuando cae, desmorona memorias, abre el desván donde se entibian los silencios.
Y emite cierto resplandor cuando la noche es un océano blanco y se oyen las pisadas de tu corazón en su apogeo de tinieblas, como si fueran escalones del agua, peldaños de la espuma, subiendo al aire errante, acre y desnudo de la dicha.

…………………………………En Sagitario, del libro Las novias del Zodíaco


Réquiem

Nos dijimos adiós.
…………………………………Y en un instante
se cayeron los cuadros y los besos,
las medallas ganadas con la aurora,
los cajones de risas y silencios.

Nos miramos, jugando a una tristeza
posterior y secreta entre recuerdos.
Y se hicieron palomas las palabras,
los perdones, las citas, los inviernos.

Ella quedó en las telas de la tarde,
en su voz angular, en sus desiertos,
curiosamente frágil, quebradiza.

Anoche, boca abajo,
la escondí con mis muertos.

………………………………………En Aries, del libro Las novias del Zodíaco


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En cierto sentido, el misterio de la encarnación se repite en cada mujer; todo niño que nace es un dios que se hace hombre.
Simone de Beauvoir


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Bertha Carou

-Lincoln, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Tiempo de tangos

La oda marchita
llora lágrimas de encuentro.
En la esquina
los faroles chispean luces desalentadas
es que la bruma otea
las sombras de la vereda.
Hubo un tango en un Buenos Aires malevo
pero hoy
es todo teatro
la vida es un teatro
La Comedia Humana,
¿qué nos cambia el tiempo?
Hoy
te bailamos con la nostalgia prendida de los pies.
La lluvia
pasa un pincel brilloso al empedrado
buscamos el organito
y la biblia junto al calefón
no sabemos qué hacer con nuestra historia.
Caminamos.
Desde una reja
nos llega el aliento de jazmines
y los balcones fantasmas acunando
las notas de valses y milongas
en un piano que ya no está.
A la vuelta
los cartoneros despiertan el siglo XXI.*
Las luces de los coches
desatan
las únicas mariposas de un jardín de cemento.

……………………………………………………Atardecer de frío julio de 2007

*cartoneros: gente sin recursos que recorren las calles de la capital buscando cartones para vender o protegerse del frío. Hacen de esta actividad su medio de subsistencia.


Temps de tangos
Traducción: Pere Bessò

L'oda marcida
plora llàgrimes d'encontre.
Al cantó
els fanals guspiregen llums desolades
és que la broma atalaia
les ombres de la vereda.
Hi hagué un tango en un Buenos Aires malèvol
però hui
és tot teatre
la vida és un teatre
La Comedia Humana,
què ens canvia el temps?
Hui
et ballem amb la nostàlgia presa dels peus.
La pluja
passa un pinzell relluent a l'empedrat
busquem l'orguenet
i la bíblia junt al calefactor
no sabem què fer amb la nostra història.
Caminem.
Des d'una reixa
ens arriba l'alé de gessamins
i els balcons fantasmes bressolant
les notes de valsos i milongues
en un piano que ja no hi ha.
A la tornada
els cartroners desperten el segle XXI.
Els llums dels cotxes
deslliuren
les úniques papallones d'un jardí de cement.

………………………………………………………Capvespre de fred juliol de 2007

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La imaginación tiene sobre nosotros mucho más imperio que la realidad.
Jean de la Fontaine

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Silas Corrêa Leite

-Itararé, São Paulo, Brasil-
Traducción: Everardo Glez, Duranguito, México


Jaula

Criaba pájaros raros. Además de pardos, corruíras, patativas, bem-te-vis, y hasta algunas aves exóticas que ni siquiera existían. Cuando la Policía Ecológica lo descubrió, lo metieron preso sin derecho a fianza, por crimen ambiental en flagrante delito. Ahora se encuentra en la Cárcel Pública de Itararé, triste y melancólico, siempre hambriento y miserable, mañana y tarde cantan el Chitãozinho e Xororó que lleva dentro.

Gaiola

Criava pássaros raros. Além de pardais, corruíras, patativas, bem-te-vis até alguns exóticos pássaros que sequer existiam. Quando a Polícia Florestal descobriu foi preso por crime ambiental em flagrante delito sem direito a fiança. Na Cadeia Pública de Itararé, triste e melancólico, sempre faminto e miserável canta Chitãozinho e Xororó toda manhã e toda tarde que camufla no íntimo.

...* * *

Ciego

Ciego de nacimiento, aprendió a leer en la oscuridad. Desde pequeño los libros se le revelaban, con suave palpación le construían ventanas, los sonidos le eran caminos empedrados, puliendo vacíos de pasajes, nidales y encantamientos en palabras-timbre. Un día encontró a un donador de córneas y pensó que los recursos con los que contaba le podrían proporcionar la visión total. No aceptó ser operado por cuenta del gobierno. Tenía miedo de mirarse en el espejo de las personas… tenía miedo de la oscuridad que en ellas había.

Cego

Cego de nascença, aprendeu a ler no escuro. Desde pequeno os livros lhe eram abertos, os toques lhe fundavam janelas, os sons lhe eram caminhos de pedras, polindo vazios de serventias, ninhais e encantários em palavras timbrais. Um dia achou um doador de córnea e pensou que os recursos adquiridos poderiam lhe render a visão total. Não aceitou ser operado por conta do governo, nem enxergar no claro. Ficou com medo de se olhar no espelho das pessoas e ter medo da escuridão que havia nelas.

...* * *

Crimen

Cuando ingresó al Partido Liberal, descubrió que el crimen sí pagaba y hasta podía dar inmunidad parlamentaria. Y los riesgos eran menores que los de asaltar bancos y las evasiones al fisco. Y además podía siempre regresar a la escena del crimen, pues ya tenía cartera de Juez Electoral, lo que le daba protección y hasta inmunidad diplomática.

Crime

Quando entrou pro Partido Liberal foi que descobriu que o crime compensava e dava imunidade parlamentar. E não havia riscos como nos assaltos a bancos e nas montadas glosas ao Fisco. E ainda podia retornar sempre ao local do crime, pois teria carteirinha do Juízo Eleitoral, o que lhe daria a guarida até da imunidade diplomática.


...* * *

Regreso

Con 33 años, la edad de Cristo, decidió cambiar de sexo, sin fe, que se sumaba a la herencia genética de varón mongólico. Vendió todos sus bienes y se marchó al exterior para llevar a cabo su decisión. Regresó casi diez años más tarde, porque en la operación gastó todo su dinero y, luego de convertirse en mujer artificial debió prostituirse para ahorrar algo y así poder regresar pobre y con SIDA a la nostálgica Patria Amada.

Volta

Com 33 anos, a idade de Cristo, resolveu mudar de sexo, descrente que se restava com a herança genética-genital de varão molóide. Vendeu todos os bens e foi para o exterior fazer a coisa certa. Voltou quase dez anos depois. É que a operação lhe tirou toda a grana arrecadada, e, depois de fêmea artificial teve que se virar para levantar fundos e poder então voltar pobre e com Aids à saudosa Pátria Amada.


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El modo de dar una vez en el clavo es dar cien veces en la herradura.
Miguel de Unamuno


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Magali Fernández

-Mendoza, Argentina-

La libertad


Veo la libertad como el palacio
Como el salón de los espejos.
Ay señor.

Siento otra vez la libertad
como un duende hábil
que se filtra en mi cuerpo
Para hacer trampas al camino
hace tanto no tenía libertad.

Jamás supe tocar un piano,
mi manos torpes no supieron amarlo.
Pero hoy,
hoy tengo en mi alma,
la libertad de creer que si
Dios no me concedió lo concedido
fue por algo.

Vuelvo a mirar cada cosa cada espacio,
a sentir el sol y el cielo,
pues estuve presa muy presa
en un calabozo húmedo y amargo,
en gotas de salitre,
ya no me convierto,
porque la libertad
es todo lo que he ansiado.

Hoy empiezo mi vida,
sé que es dar y lo que es dado,
volver a ser una aprendiz ya no me importa,
no me hace daño, ser
ser libre, para creer en los milagros

El milagro…
no sé cuándo llegará
o quizá ya haya llegado.


Custodio

En cada palabra que llega
desde tu boca,
una esperanza me hace creer
en la vida.

En cada respuesta o trucos a las heridas
me hace pensar que nada es malo
Y confiar en lo peor
como una hazaña todavía no
alcanzada.

Como sabes abusar de mi credulidad
para inventar castillos en el fondo de un sótano oscuro.
Como logras que la luz purifique lo impuro
Como detienes el llanto en movimiento
Como tocas y curas y evitas
el tormento.
Como responder a un golpe
con un beso

Que hace de mi universo paralelo
un mundo de color en un pantano desecho.
Cómo puedes lograrlo sin que lo sepa.
Cómo tienes el poder para negarme el miedo.

Me has hecho ver con cortesía,
la bravura de la tierra
y la hipocresía
que custodia la conducta humana.

Me das guerra y chance, para que venza,
me das un escudo y una espada.
Me enfurezco al verme sola, pero sé
que estás cubriéndome la espalda.

Que sostienes mis columnas agrietadas
porque cuidarme
es tu batalla.


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Seamos ese pedazo de cielo, ese trozo en que pasa la aventura misteriosa, la aventura del planeta que estalla en pétalos de sueño.
Vicente Huidobro


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María Manetti

-Olavarría, provincia de Buenos Aires, Argentina-


Anocheciéndome a tu lado
Despierta
Aunque vos duermas con ojos de infinito.
No hace falta olvidarnos
o encender palabras para averiguar si el olvido
Nos sostiene o aniquila.

Me basta tu ausencia y esta soledad despedazada
encima de tu nombre.


…………* * *

Así
Como un cielo de plomo que aplasta la mirada
como un invierno viejo que empuja los silencios
y un cúmulo de nadas o de siempres
que derrumba las lunas.
Así es la soledad
interrumpida a veces por un beso desierto
y aturdido.


Gaviota sin alas

Me dividí en la noche aquella
y fui hembra descubriendo guaridas
ardiendo en el silencio de tu pie.
Rompí cansancios
me adueñé de la primavera
que traía calendarios sin tiempo.
Gané esa batalla de rectas y horizontes
enlazada a tus ojos…
Y fui gaviota sin alas en tu vientre de espumas.
Sucumbí en tus costas separando gemidos.
Traías el idioma sediento de la noche
Y una sábana rota se cruzó en los pliegues de mi grito
Y te quedaste conmigo.


Sin latitudes

Estoy aquí para amarte
aun cuando tu canto apuñale todos los caminos
y tus manos tan distantes ahorquen de a poco mi soledad
Aunque tu risa mutile todas las sombras
en tropeles de silencios no recuerde más tu voz.
Porque tu cuerpo dejó códigos en mi piel
el día que temblaron los ríos bajo tus aguas de miel y mariposas.
Estoy aquí para amarte
donde se precipitan los besos incendiados de sangre…
Sin tu nombre, sin tu sed ni desvaríos
sólo con el lenguaje de la ausencia
que hoy tiene forma de llanto y agonía
así
desamparada, sin latitudes
hasta que ancles en el caos de mi desnudez.


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Existe entre nosotros algo mejor que un amor: una complicidad.
Marguerite Yourcenar


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Carlos Esteban Cana

-Puerto Rico-

Conversando con D.T.


El anciano de la tribu me llevó a lo más profundo del bosque. Era la hora en que los primeros rayos del sol, tenues, sacaban brillo del rocío que corría sereno por las hojas. En medio de aquella espesura, con olor a tierra húmeda, no existía peligro alguno de ser escuchados.
Después de pintar sendas rayas rojas en su rostro, con achiote molido que traía en su vasija de barro, el chamán inició el rito. Engoló su voz en un canto lento, lastimero. Y en el instante preciso que comenzaba la revelación, las sierras eléctricas comenzaron a talar el bosque.
Por lo anterior no fui iniciado. Tampoco pude conocer el nombre oculto de Dios.


Hojas blancas

Después de una lucha encarnizada, cuerpo a cuerpo, con Eros y Tanathos, el analista pudo dar con la verdad. Cuando, en un inusitado descuido, Eros permitió que la mano sagaz del analista arrancara de cuajo la máscara.
Desde ese entonces, Tanathos no engaña a nadie, pues ya todos conocen de su insidiosa costumbre de suplantar a Eros, quien, acorralado por las circunstancias, se aburre mortalmente de ser quien es.


Moradas: III (Adagio hindú)

Cansado de la infinita búsqueda decidí no hacer más. Mis dedos palparon la tierra negra, granulada. Las nubes flotaban. El aroma a hierba mojada se esparcía por doquier. La intensidad de mis latidos fue bajando. Silencio. Inhalé. Exhalé. Había algo más en mi respiración.


Estos primeros tres microrrelatos fueron tomados de Gaceta Literaria Virtual, dirigida por Norma Segades-Manias.
http://gacetaliterariavirtual.blogspot.com


Intento y gesto

Estoy anquilosado en el viaje material de la precariedad económica. He dejado de comer, sin embargo, por aminorar el accidente. Los libros, las cosmogonías autorales son pasaporte complementario al deseo primario de ingresar en universos disímiles o paralelos. La gruta que lleva al punto más cercano al núcleo esencial no tiene obstáculos insalvables. Un pen drive y la página arrancada de uno de mis libros –quizás de Tolstoy- ocupan el vacío de mis bolsillos. Y yo existo. Soy trazo imperceptible de la sociedad extrema del valor de los diamantes que integran la cuna de oro de los gemelos de J-Lo.
En medio del torbellino intento espacios de vid, trémulos balbuceos, y gateo. Un intento de vida en el gesto me mueve a recoger los despedazados fragmentos.


Espiral

Intento descender estas escaleras lo más rápido que puedo. Escucho como eco difuso y opaco la debacle de los pisos superiores. No preciso dar velocidad a mis piernas en esta espiral. La implosión consecuente de lo superior casi da alcance. Los fragmentos son proyectiles gravitacionales. Y yo con ellos. Y ellos en mí. Soy bólido in crescendo, envuelto irremediable, en esta maraña de elementos.


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Los sueños de la razón engendran monstruos.
Francisco de Goya


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Orlando Pichardo

-Venezuela-

Patrimonio


Recibí de patrimonio al mundo
Recibí el viento y la fuerza de la mar
Nadie podrá quitarme el canto del pájaro
Ni el susurro de las hojas
Es mío y comparto el efluvio enamorado de la lluvia
El flechazo de luz de los relámpagos
El velamen que mueve a la luna al ritmo de mi mirada
Este es mi planeta con volcanes, terremotos, ciclones
Con cantos de pájaros que abren las ventanas del alba
Me pertenece el sabor del mango
El pecado de la manzana
La mirada del necesitado
La redondez de los senos y el quejido del orgasmo de la mujer que amo
Y aunque es breve, muy breve
Me pertenece, también, el fugaz instante de la vida.


Si me amas

Mi recuerdo está girando en otro mundo
y una locura despierta sensaciones perdidas
Fuiste tú que llegaste convertida en astro
disipando el hastío de la noche que atormenta
Hoy recuerdo que dijiste
-abrázame, me gusta que me abracen-
Y mis brazos se hicieron extensos
cruzaron el espacio
internándose en los océanos del sueño
El calor de tu cuerpo aún no se disipa
y me adhiero como loco a su recuerdo
Quiero beber en la fuente de tu piel
perderme en los laberintos de tu carne
y ser gota de sudor
bajando desde tu garganta
hasta la copa que puede desterrar mi sed por siempre
Si me amas seré para ti tan tierno como un tigre amando a su tigra
Tan hermoso como un cometa cruzando el cielo
Fundiré las piedras con sólo decir tu nombre
y construiré para ti a golpe de labios un templo más hermoso que el Taj Mahal
Seré para ti un Botticelli
pintando con mi lengua un nuevo nacimiento de Venus
Si me amas seré Orlando
mas no el furioso de Ariosto
ni el andrógino de Virginia Wolf
sino solamente éste Orlando Pichardo
que te pide que lo ames.

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Hay pasiones que la prudencia enciende y que no existirían sin el riesgo que provocan.
Jules Barbey d'Aurevilly

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Haidé Daiban

-Buenos Aires, Argentina-

Extraña pareja

Tú, mi amigo,
tú y yo
entre oscura multitud
………sin que nos vean.
Solos
………en este blanco escalón
para que todos rechacen
………mi negrura.
Tú, mi amigo,
tan blanco y espumoso,
¡Ladra mi nombre!
Ayúdame
a extender mi mano
tan blanca del revés,
para que algún dios
nos regale una moneda.

..................................Del libro Los Indicios


Sequía

Una rueda antigua
………chirría,
………repite, repite palabras
que sólo yo entiendo.
Gira su inercia de siglos
junto al molino,
y el viento de alientos
………desesperados,
la mueve, viuda de agua
la mueve, nostálgica de
aquella caricia,
………flujo transparente y fresco.

Lejano quedó
………el eco del río,
la estría de la cascada
………en la piedra,
el mecerse
………de los navíos anclados
………para siempre…


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El tiempo es el único crítico, sin ambición.
John Steinbeck

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Norberto Pannone

-Junín, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Papá Noel y los reyes magos


De que vale el famoso regalo de papá Noel? De qué le sirve a nuestros hijos?
Se me ocurre que esto representa algo así como un sentimiento de infracción de los padres para con los hijos y que manifiestan así la necesidad de pedirles disculpas por la carga que le impusieron al haberlos traído al mundo. Un sentimiento de culpa, digo yo. No sé, de qué sirve entonces?
He visto en casi todos los hogares el afán de comprar, de consumir, de gastar para que el señor Noel llene sus bolsillos flacos después de un año de mishiadura!
He visto desde hace mucho tiempo la indiferencia de generaciones de niños hastiados, parece ser, de tamaña tontería de los adultos que, de paso, regodea al comercio de lo que venga. El asunto es vender y comprar “algo”.
Para el niño de esta época, todo este asunto es como un instante de luz que…al toque, pierde la energía y el “foquito” se apaga.
Pequeños monstruos insaciables. Reciben un juguete y a los pocos minutos ya no juegan más con el. Ha pasado la euforia de la novedad. Fueron segundos, si. Al otro día, el trasto pasa a formar parte del inmenso cementerio de chatarra jugueteril y deambula por la casa hasta ponerse viejo, hasta perder el alma, y agonice en el olvido sin haber sido de utilidad alguna.
Nosotros, los adultos (?), cuando niños, adorábamos nuestros juguetes y por ende, jugábamos con ellos. En aquella inocente fantasía los cambiábamos de colores, de olores, de formas.
Hoy, después de tantos años, aún recuerdo el olor y los colores de las bolitas de vidrio (canicas de lujo) que un cinco de enero por la noche, dejaron en mi casa!
Fantasías de pibes!
Hacíamos juguetes con maderas de algún cajón de manzana, que le hurtábamos a la despensa de la vieja, dejando los cacharros que allí guardaba desparramados por el piso. Los mejores modelos de autos y camiones salían de aquel taller de los sueños. Les poníamos ruedas groseramente cortadas de los palos de escoba que, muchas veces, al clavarlas sobre el eje, del mismo material, se partían rompiendo nuestras ilusiones pero no nuestra voluntad.
Recuerdo cuando los reyes magos me dejaron la bolsita de canicas de vidrio. ¡Qué tesoro, mi Dios! Me habían traído las joyas más hermosas del universo! Y cómo las cuidaba! ¡Cuidadito con jugar al chanta cuatro con esas!!! ¡Para eso se usaban las de mármol! Te acordás?
Alguna vez, mi padre me decía que los reyes me iban a traer una herramienta para trabajar, para que supiera lo que era ganarse el sustento, o algún tipo de útil para la escuela, así tendría más posibilidad de hacerme un hombre con buena educación.
Ayer me enteré que hay padres que agreden a los maestros que ponen malas notas a sus hijos. –“¡Mi hijo es el mejor de la escuela!” –“¡Que nadie me lo toque al nene!!!” –“¡Es un santo mi hijo!” y aparece un batatón con aretes por toda la cara y tatuajes del Ché Guevara en los hombros. Que intelectuales los nenes… Sus hijos… ¡pequeños monstruos!
Hasta conozco maestros que no aplazan a los alumnos porque de esa manera, el próximo año no lidiaran con ellos. También se de padres que en connivencia con las directoras/es del colegio, acuerdan la aprobación del grado!

Es por eso que ahora a nada se le da el valor que merece. Así también son los afectos. Sólo un rato. Después, se corre en busca de otra simpatía porque esta que tenía se puso vieja, no sirve más. Se ha perdido el interés que quizá nunca tuvo.
Yo conocí al Sr. papá Noel cuando ya tenía mucho más de veinte años. Por aquel entonces, sólo estábamos al tanto de los famosos reyes magos. Recuerdo ahora los versos de Gagliardi: “Si no te portás bien/ les digo a los reyes magos/ que te dejen sin regalo/ y te quedás sin el tren”. Te aseguro que la semana anterior al seis de enero, hasta le pelábamos las papas a la vieja y le lavábamos los platos por la noche.

Hoy, al caer la tarde de la vida me pregunto: ¿Los niños pobres también reciben a papá Noel? Los niños de la franja de Gaza, esperarán algún juguete este año, o papá Noel por allí no pasa? Claro, reflexiono, puede que su trineo sólo sirva para la nieve y no actúe por los arenales del desierto o que sus renos se asusten por el ruido de las bombas de la guerra. ¿Pasará por las campiñas de la vieja y desmembrada Yugoslavia? ¿Andará por nuestro Jujuy donde un cura recibió pedradas y un balazo por bregar en pos de un pedazo de pan o una moneda más para los comedores escolares?
Yo sé que muchos me van a decir: -“Pero yo no tengo la culpa, es problema del estado que no los mantiene ni los ayuda” ¡Si que tenés la culpa! Sabés por qué?! Porque has contribuido a crear una generación sin alma, sin sentimientos, sin solidaridad. Con egoísmo, sin piel ni corazón.
Esa generación en la que ahora muchos, cometen la mala praxis, el prevaricato, el cohecho, permiten la impunidad, no aplican las leyes, dejando a los violadores y a los asesinos en libertad, son corruptos, etc etc. Cómo no voy a llorar por: la deserción escolar, el alcoholismo, la drogadicción, el desprecio por la vida del otro, la falta de respeto, la muerte de las instituciones, etc, etc.

Todo eso se está difundiendo con el consumismo estúpido. ¿No se dan cuenta del mal que están produciendo con los niños al consentirlos tanto?
Hoy: el desprecio a un juguete, mañana: el desprecio a la vida. Total, todo es tan efímero que no vale la pena preocuparse. Vendrá otro día y habrá otra cosa para jugar.


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Prefiero saber apreciar lo que no puedo tener, que tener lo que no soy capaz de apreciar.
Orison Swett Marden


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