viernes, 7 de noviembre de 2008

Editorial

con voz propia nº 24 - noviembre 2008

revista literaria


............................cumpliendo dos años de vida



……………Causa

………………Reúno estas palabras para cuatro personas,
………………que otros pueden alcanzar a oír;
………………por ti lo siento, oh mundo,
………………tú nada sabes de estas cuatro personas.

…………………………... ...……Ezra Pound, del poemario Lustra (1917)
……………………. .....………Gentileza y traducción inédita: Eduardo Dalter




Queridos amigos:

Esta revista literaria digital cumple sus primeros dos años este mes.
Quisiera tener la capacidad y sabiduría para mencionar a cada una de las personas que están cerca, sin embargo no puedo hacerlo pues podría ser injusta con alguien.
Hoy me detengo nuevamente en estas palabras de Alejandro Dolina: “El verdadero milagro de la vida (…) es encontrarse con alguien”.
Muchas gracias por abrirme sus puertas, porque cada uno de ustedes llevó y lleva a la revista con voz propia al sitio donde se encuentra.
Agradezco a quienes…
.........…leen las diferentes voces
.........…reenvían la publicación
.........…confían enviando sus textos
.........…difunden este emprendimiento
.........…colaboran de algún modo
.........…me escriben
.........…me acompañan mes a mes
.........…me alientan
.........…me escuchan día a día.
Y especialmente agradezco a mi familia, a mis “cuatro personas”.
Reciban un abrazo cálido y mi deseo de que podamos reconocer y disfrutar todas esas pequeñas satisfacciones que nos brinda la vida a cada instante.
Analía Pascaner



………………Has sobrevivido porque decidiste no abandonar
………………cuando la batalla empezaba a dejar de ser un entretenimiento.
………………Ése era el único milagro que necesitabas.
………………Richard Bach



.....................................Edición y dirección: Analía Pascaner
…...................................San Fernando del Valle de Catamarca
.....................................Catamarca – Argentina
.......................................

Belén Reyes

-Madrid, 1964-

Me levanto del nicho de mi cama.
Me suelto los versos por la espalda.
Inyecto en mis venas tu mirada.
Y descoso del pecho las puntadas
que a la luz de tu ausencia me hilvanaba.

Y me pongo a vivir cuando me llamas…


…………* * *

Y qué sucede
si de pronto un día
te das cuenta de que todo es mentira,
y no sabes si meterte a loca
………………………………………………a puta
……………………………………………………………o a suicida,
o arrancarte el alma
……………………………………y sentarte en una silla
y ya
medio gilipollas,
ver cómo pasa la vida
……………………………………¿Usted qué haría…?

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No escojas sólo una parte
tómame como me doy,
entero y tal como soy,
no vayas a equivocarte.
Joan Manuel Serrat


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Luis Taborda

-Tinogasta, provincia de Catamarca, Argentina-

El desalejado


..................... para Adriana, que se desalejó conmigo

.....Si me callo oigan de mí en las palabras
del oculto diccionario de la arcilla
y por ellas un silencio lacio
y palpitante de barrancos y antigales.

Si me duermo rompan el puco milenario
donde moran los dioses del guanaco
y esparzan hacia el rumbo de los vientos
su polen soledoso y de crepúsculo.

Si me apago digan luego esa letanía
que don Jacinto Chayle en El Durazno
rezaba para conjurar oscuros años
y torpes desvelos hasta el alba grande.

Y si me muero pongan a mi corazón
en el ojo abierto de la vertiente
para que por ella yo mire por la noche
a la luna sola vagando por el cielo.


Palabras para don Alberto Saleme

...........................a su memoria, en Londres de Catamarca

.....Converse con geranios florecidos.
Traspase el patio de la luna.
Visite la alacena de los dulces.
Imagine el mecedor de la abuela
y el aliento de Dios en los visillos.

Ilumine con miqueros el camino.
Iguale su nostalgia en los nogales.
Bébase un vino de tinaja.
Fecunde la alegría con guitarras.
Recupere la rosa meridiana.

Desnude la frescura de la laja.
Atice un polen invisible.
Bese de nuevo a los queridos.
Trasmine la noche de los tucos.
Indague en el silencio misterioso.

Y en la verde provincia que le digo
olvide la muerte y resucite.

...............................Poemas del libro El Desalejado (2002)

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Debes tener la cabeza siempre fría, el corazón siempre caliente y la mano siempre dispuesta a apoyar.

Confucio

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David Lagmanovich

-Tucumán, Argentina-

La visitante

Entró traída por un rayo de luna llena y se detuvo a los pies de la cama de él. Dijo: “Sé de tu amor, pero nuestra unión, la de un espíritu con un ser humano, es imposible por ahora. Como yo también te amo, te entregaré el don que un día te permitirá poseerme: serás escritor”.


Caída del mandamás

El mandamás se subió a una silla, frente a un gran espejo, para ensayar su próximo discurso. La silla cedió ante el peso y el mandamás se dio un porrazo. El periódico oficialista, atento a toda noticia de palacio, informó sobre el incidente con un gran título en que se destacaba la palabra “caída”. Gran parte del pueblo, que había salido a la calle a festejar, fue ametrallada por la policía. La silla no fue reparada.


Mariposa doméstica

Aquella mariposa se había cansado de andar revoloteando sobre las plantas del jardín: quería una vida más plácida, al amparo de las brisas y de las persecuciones infantiles. Tenía, en definitiva, el sueño de la casa propia, una casa donde pudiera descansar debajo de un mueble o en la inocente proximidad de la chimenea. Elevó una plegaria ferviente al dios de los lepidópteros y su deseo fue concedido. Cayó en un profundo sueño y, al despertar, se había convertido en una reluciente cucaracha.


El huésped

La mujer sabía que el hombre que acogía en su casa era el asesino de su hijo, pero nada dijo. Le dejó la mejor habitación, le sirvió comidas exquisitas y fue pródiga en bebidas embriagadoras. Sutiles venenos completaron los efectos de manjares y libaciones. El último día de su estancia, el huésped cayó presa de dolores insoportables, clamando por un sacerdote para morir confesado. La mujer eligió ese momento para decir la verdad.


Los años

Los años te han tallado, perfilado, modificado. Tu marmórea belleza ya no es tal. Si te observo con cuidado, encuentro detalles que hace años no hubiera tenido en cuenta. Es explicable: pasaron los entusiasmos de los años jóvenes. Mis emociones de ahora no son aquéllas que nos exaltaban. Estoy harto de ti y quisiera ser capaz de arrojarte por la ventana. Tú no sufrirías. Yo sí, pero mi actitud es justificable. En un rincón del taller, aun cubierta con un lienzo, simbolizas mi mediocridad como escultor.


Amnesia

En su sueño había perdido la memoria y vagaba, ya de noche, por un pueblo desconocido. Desesperadamente quería regresar a su identidad y a su hogar. Pedía a otros caminantes que le ayudaran: nadie lo hacía. Creyó entrever una pista cuando en un papel vio una palabra vagamente familiar, pero otra ráfaga le arrancó la hoja. Preguntó por el comisario y tampoco había policía.
Al despertar comprobó que recordaba con nitidez quién era, qué le había acontecido y dónde estaba su casa. Entonces metió la cabeza bajo la almohada y echó a llorar.

......................................Microrrelatos del libro Menos de 100 (2007)

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La soberanía del hombre está oculta en la dimensión de sus conocimientos.
Francis Bacon

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Andrés Bohoslavsky

-Desde algún lugar del mar-

Cuadros de una exposición


Pinté mi aldea, de madrugada,
sin que nadie me viera
de amarillo / ocre / terracota.

Este pueblo perdido donde cultivo la tierra
me enferma
entonces, llevo mi rebaño de ovejas y mi caballete
a la montaña

para que no me saquen fotos
esos tipos
mientras pinto una iglesia
abandonada entre los pinos.

Ellos dicen que no existe el pueblo
ni el rebaño
ni la montaña
ni los cuadros

puede ser
últimamente no estoy seguro
de las cosas que miro
ni de lo que pintan mis dedos.

Tal vez esto no sea un poema.

Tal vez no haya una iglesia
ni tengas esto
en tus manos.


Géneros literarios

37 centímetros de poesía
de prosa cincuenta y tres
29 de ensayo
y sesenta y siete de novela.

Lleváselos al sastre
que te haga una linda mortaja.


Las otras muertes de Vladimir

......................“El hombre dispuesto a alejarse
......................un poco de los pobres
......................pronto estará listo a tomar una gran distancia”.

......................Judas Iscariote

Su primera muerte
había ocurrido hace mucho tiempo
y entre aquélla y esta última
recuerdo varias más.

Ahora, que veo en el cajón
a Vladimir
llegan a mis oídos sus palabras:
“Sueño un mundo sin ricos ni pobres”.

Su expulsión de la fábrica
que sería su muerte inaugural
llega a mí como una visión premonitoria
de otras tantas

antes de irme, me pregunto
si no lo hemos asesinado también nosotros
y no encuentro una respuesta
sino una excusa.

Lo miro por última vez
le digo que escribo
que tal vez eso cambie el mundo.
Creo que le digo una idiotez.

En la calle, la oscuridad era total y lloviznaba
y pensé, sin animarme a pronunciarlo:
“Estoy perdido,
por eso escribo”.

...........De El pianista del Black Cat y otros poemas (Buenos Aires, 2007)

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Que nuestro trabajo sea tan sabio que parezca ingenuo, y que no apeste nuestra sapiencia.
Vincent van Gogh


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Alicia Perrig

-Villa María, provincia de Córdoba, Argentina-

Parir la selva

Donde la tierra cae en un frenesí de venas
la oí cantar esta mañana

él había llegado en las ancas mulatas de la noche
con el puñal de la risa escarbando en los fracasos
con una luz de selva arañándole los hombros
................................................las mentiras

ella no supo
cómo cayó en la trampa de sus muslos
cuándo sus raíces la perforaron
para degollarla de piel
y surcarla como un arado de sol
que abre su huella donde el alba se piensa ceniza
ella no supo
cómo cayó en la trampa de su voz
que la nubló de brisas
y le soltó el pelo en ponientes y colinas
no supo
cuándo sus manos se volaron plumas
y retornaron
cada tarde
al nido de sus piernas

pero sabe que un día
le apretó el hijo en las caderas
y ahora lleva la selva
pujando luz en el hueco de su arcilla

por eso la oí cantar esta mañana
donde la tierra cae
en un frenesí de venas.


Poema galardonado con el Segundo Premio en el Concurso Internacional de Poesía “Mis Escritos 2008”

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Es más fácil destruir un átomo que un prejuicio.
Albert Einstein

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Gustavo Tisocco

-Capital Federal, Argentina-

Cerrar los ojos
y dejarme invadir
por aquellas tardes
con olor a eucaliptos,
erizar mi pecho, exaltarlo,
si vuelven las caricias de mi madre,
si retornan los pasos de mi padre
increpando al viento.

Cerrar los ojos y dejarme llevar
a tiempos de guillotinas
y salones luminosos,
irme donde habita la magia,
donde soy aún reina triste,
frágil hombre,
sediento pez.

Cerrar los ojos y reencontrar a los ausentes,
a los despiadados caballeros de mis noches,
a los Dioses en que creí.
Habitar de nuevo las mañanas
y recobrar mi cansancio
esas ganas de flotar
y la música.

Cerrar los ojos y recorrer de nuevo las cavernas,
sentirme agua/desierto,
milagro y diablo,
ser de la flor pétalo deshojado.
Beber la sangre que derramé en antiguos sacrificios
y dejar a la intemperie
esta piel que fue testigo del hechizo.

Cerrar los ojos
y que las sombras sean
intersecciones,
eterno desafío.


........* * *
............................A Elisa Brown
............................la novia de arena


Tus pies desnudos
atravesaron la senda.

En el fondo del río
te esperaba él.

Tú, vestida de novia,
te cubriste de algas.

En el barrio multicolor
aseguran que te han visto.

Nunca el amor
muere en la guerra.



..........* * *

Esa mujer pintarrajeada y pequeña
fue una niña.

El cemento la ampara,
escucha sus plegarias.
Sabe que quisiera ver el mar,
tener una casa blanca,
llevar al hijo
al subibaja.

Dice que existió un pueblo,
un vestido con festones,
una estación de tren,
que alguna vez fue luz.

Ahora la noche habita en ella.

Hombres despiadados
no se percatan de la derrota.

......................Poemas del libro Desde todos los costados

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La manera en que una persona toma las riendas de su destino es más determinante que el mismo destino.
Karl W. von Humboldt

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Viviana Walczak

-Vicente López, provincia Buenos Aires, Argentina-

Liberación

Lucas había recuperado su libertad después de haber padecido, durante años, el asfixiante asedio de una irritante convivencia.
Para su infortunio, era un hombre que vivía obsesionado por infinidad de miedos. Temía a la oscuridad, a los accidentes, a las enfermedades y a la muerte, por supuesto.
Era en extremo cauteloso. Al retirar ollas y pavas del fuego, se ubicaba a desmesuradas distancias de las hornallas. En invierno, para eludir resfriados y gripes, tomaba la precaución de clausurar las ventanas tapando, con minuciosidad, todas las ranuras. Mientras lo hacía mascullaba, en soliloquio, cual letanía:
- ¡Aire de fisura, aire de sepultura…!
A diario, revisaba con insistencia enchufes y llaves de gas. En su departamento había muchos barandales y ninguna alfombra. Jamás usaba pantuflas, sólo zapatos con suelas de goma. Los días lluviosos, evitaba salir ante la eventual posibilidad de sufrir algún peligroso resbalón.
Un domingo por la mañana se despertó muy animado. Eximido de los sofocantes lazos matrimoniales, sintió el irrefrenable deseo de disfrutar la incomparable placidez que le proporcionaba su liberación. El día era espléndido y decidió dar un breve paseo. Eligió con esmero su ropa de abrigo. Para la ocasión, estrenó una colorida bufanda a rayas, apropiada a la brisa que se había instalado insistente y pugnaba por permanecer, más allá de la estación otoñal.
Antes de ausentarse, Lucas controló, con extrema minuciosidad, la cerradura de la puerta. Evitó tomar el ascensor. Cómodamente instalado en sus mórbidas zapatillas antideslizantes, bajó los dos pisos que lo separaban de la calle y se dirigió hacia la salida.
A través de la mirilla, vislumbró algunas hojas tardías que se desprendían de los árboles. Parecían revolotear alegres antes de posarse, en la acera, junto a sus compañeras.
Aspiró con profundidad y sintió el aire expandiéndose en sus pulmones. Con una renovada autonomía, abrió el señorial pórtico y dio unos breves pasos. No más… Desde el quinto piso, una rústica maceta coronó su cabeza. Abruptamente, todos sus temores se desvanecieron.

..................................................................Convivir, Antología, 2008
..................................................................Creadores Argentinos


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Los amantes/3
Me desprendo del abrazo, salgo a la calle.
En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna.
La luna tiene dos noches de edad.
Yo, una.
Eduardo Galeano, El libro de los abrazos


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Francisco Cenamor

-Leganés, España-

si un día me besaras

si un día me besaras
si una tarde tu voz sensual arrullase mis oídos
si tus manos una noche abrasasen mi cuerpo
si tu sonrisa brillase siempre en mis ojos

entonces
entonces un río de lava saltaría sobre la autopista
los pájaros perdidos comerían en la silla de ruedas
relámpagos cubistas pintarían de añil las paredes
gandhi dejaría por fin su eterna huelga de hambre
el manantial volvería a su punto de partida recordándose
un cansancio de siglos se iría de aquellos hombros quemados

entonces
entonces otras voces se le olvidarían a mi voz
las caricias pasadas se encerrarían en el museo de las flores
un toro azabache huiría de la muerte estocada para ponerse a tus pies
bogart cerraría su bar en casablanca para sumarse a la causa
david invitaría a goliath a cenar para no tener que matarlo
una vieja mendiga daría su último cuscurro de pan a las palomas

entonces yo ¿qué haría?
callar
mirar al cielo y rezar en silencio

................Del libro Amando nubes (Talasa Ediciones, Madrid, 1999)


solo en barcelona

uno no se siente más yo
que cuando está solo en una ciudad que no conoce
y además hay calles desabridas
con hileras de dos faros que no se detienen
y oloroso silencio frente a la sagrada familia
ese esqueleto de fantasma
cuyas puntas se pierden en la noche del cielo
y el viento sopla frío
y las farolas están tristes
y las palmeras quedan ridículas en aquel frío
y por fin la rambla
donde paseamos todos los forasteros
y miramos cómo recogen las flores
y las putas tan jóvenes y negras
–como en tantos lugares–
y bajamos los ojos
y alguien mira y hace señas
y la ciudad es hostil de repente
y coges el metro en drassanes
hasta el frío hostal donde te alojas
y en la habitación piensas estás solo
pero es que esta vez querías estar solo

por eso es mejor que ella no haya venido
y hubiese mar y olor silencioso
fantasma de sagrada familia y ciudad que no conoces
farolas tristes y la rambla
forasteros y putas y metro
y la habitación del hostal donde estás solo
porque esta vez quieres estar solo

...................Del libro Ángeles sin cielo (Ediciones Vitruvio, Madrid, 2003)

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Conciencia
La conciencia individual

llega a la paz en calma.
La conciencia colectiva,
cuando toma conciencia,
produce incontrolables terremotos de pájaros.
Hamlet Lima Quintana


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José Antonio Cedrón

-Argentina-México-

Porque

Porque llegás de proa, banderas desplegadas
sogas de grueso nudo, como los marineros
historias en bodega
palabras que desnudan hasta apagar la luz.
Los marineros llegan con sus redes tendidas
hilos perdidos llevan en sus cabellos rojos
pipas para que el humo los distraiga del mar.
Amarran la cintura de su amante
en los puertos.
Yo no tengo palabras importantes
en mis velas mayores,
ni un barco de pirata dentro de una botella,
ni un beso de perfil con el ojo tapado.
En este desembarco hasta tus costas
el día dio la vuelta alrededor del mundo
en tu cuerpo navegan semihundidos mis besos
acaso me soñaste en la cubierta
pero esto es otra cosa
yo nunca subí a un barco
no podría siquiera dedicarte un tatuaje.


Trabajo de campo (vecindad)

Aquí vivió hace un siglo
el esplendor que ahora en el desquicio
mordería con sus bocas
los perros de esta vida
sólo ellas podrían hablar de la miseria
lo demás son los ojos
de la llave maestra del intruso.

............................................Puebla, 1984

Poemas del libro Actas, Premio Nacional de Poesía de México, Sinaloa


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Vivir sus deseos, agotarlos en la vida, es el destino de toda existencia.
Henry Miller

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Guillermo Medina

-Nacido en Río Negro, reside en Haedo (Buenos Aires), Argentina-

Imaginario


Bienvenidos mujeres y hombres,
que elijan mojarse,
con la lluvia del poema.
Mis seres amados y quien escribe
han preparado un humilde refugio
en el “corazón del corazón”*.
Detrás del árbol un bosque
a orillas de un lago.
Descansen sus pies.
No teman a la bruma o a la tormenta:
traerán una razón y un motivo para morar aquí.

......*Rainer Maria Rilke. Austria 1875-1926.Cartas a un joven poeta.


Yo sólo quiero
“Dad al César lo que es del César, y a Dios lo que es de Dios”.
Mt 22,15-22

.......I

El poder absurdo y cínico
la traición,
la lujuria;
guardarlas en mi bolsillo
arrojarlas por la alcantarilla.

.......II

Una silla,
la soledad,
una ventana,
la lluvia.

.......III

Un lugar donde el pueblo brinde,
compartiendo vino,
pan de silencio.
La palabra.

.......IV

Nazca el último aliento
para alcanzar la paz.


Ira

¿Dónde estás
ángel del camino?
¡No me dejes solo!
Suspiro con las mariposas,
en el jardín de la ira,
de un mundo ya construido.
Alienado,
escribo.

........................De Confines y afectos

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Perdona siempre a tu enemigo. No hay nada que le enfurezca más.
Oscar Wilde

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Gustavo Vaca Narvaja

-Córdoba, Argentina-

Cristal

Fue tan grande su amor/ que murió aplastado/ Aún así/ Su agonía permitió escalar paredes del recuerdo/ El tiempo no rompió su encanto/ Las fantasías flotan/ en nubes estáticas/ envolviendo las caricias/ del cuerpo frágil/ con suaves manos delicadas/ Las piernas delgadas/ cinceladas por el perfecto maestro de la belleza/ incrustó su cadera/ Latiendo con el calor/ de su propio estremecimiento/ Sus senos/ Descansan agotados en mi pecho/ en silencioso deseo/ La ternura brota de su piel/ Acolchando baldosas/ paredes o cualquier superficie/ Testigo de pasión/ Noches cálidas de verano/ esperan un final/ para que ese cristal/ No se rompa/ Ni se quiebre/ Ni se olvide/ Las frías noches de invierno/ encuentran en sus manos/ un confortable placer de comunicación/ Sonrisas/ Picardías que despiden la noche/ Una entrega deseada/ Mareada de tanto amor/ se olvidó escribirlo.
........................................Todo desapareció…
......................................Alguien… Lo ha robado.


Un mundo vacío

Indefensa alma condenada/ Infalible mano/ transforma opulencia en cenizas/ Vulneras futuro/ ante un aciago habitante envuelto en felonía/ Ceja el poderoso irresoluto/ Deambula/ Encubre el espurio pacto/ Desintegra la materia/ Desaparece/ Parte el corazón/ Fallece/ No existe latido sin ritmo/ Planeta sin naturaleza/
.........................La injusta sentencia / desnuda un rencor oculto
...............................Anudado en infame contagio
...................................Ciego a los recuerdos
Vacío hoy/ Suma resentimiento/ Años de silencio/ Grito tardío/ Alegría mezquina/ Quién sabe… no miran/ Una hamaca de oscuridad crece/ Va por el recuerdo/ Desintegra/ El rencor invade/ ¡Queda ciego!

...............................De Rocas en Flor, poesías en prosa (Córdoba, 2008)

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Un joven prometedor debería meterse en política, así puede seguir prometiendo por el resto de su vida.
Robert Byrne


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Ketty Alejandrina Lis

-Rosario, provincia de Santa Fe, Argentina-

¿Por qué no?

La verdad última
o la última verdad
quizá florezca
en algún camino ciego
que va
..............regresa
y vuelve a ir a lo insondable.
Entonces
¿por qué no
un corto canto de amor
...................................aquí
profundo y breve?


La espera

...................A David Romtvedt

Día a día esperar
sin saber qué es aquello que se espera
sin saber si la noche es una amiga natural
o sólo tensa, solitaria madrugada.
La espera anida un capullo tormentoso
donde su cáliz guarda un ámbito precario
la permanencia cabe en una taza de café
mientras a sus costados
reina la informe forma de la ausencia.
Este es un camino excedido de tropiezos
casi siempre sujeto a la obsesión
de desear lo que ha huido
o lo que nunca llega.
Sin embargo
en ocasiones podemos estar tranquilos aún sabiendo
que alguien, alguna vez,
ordenará de un modo diferente
la música que amamos, nuestros libros.
La espera es en verdad un suceso escurridizo.
Quizá todo se reduzca a eso.

.......Los dos poemas anteriores pertenecen al libro Piedra Filosofal (1997)


........IV

Como el océano
son a veces
los ojos
cuando su mirada
nace
.......detrás
.......de la nuca.
Y la inmersión
....................no
....................se razona
demasiado.

.................Del libro Imaginaciones (1987)

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La cultura es el único arma que los seres humanos tenemos contra la pesadumbre de la muerte.
Virginia Woolf

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Alfredo Lemon

-Córdoba, Argentina-

Delectación

El alma y el cuerpo necesitan su alimento:
el ritual de los felinos y la contemplación.

El sol irradia su fuego y el corazón su espíritu;
prostíbulos y monasterios, teoremas y silogismos.

Vértigo místico, emoción salvaje:
el deseo danza desnudo en las orillas del ser.

Déjame contemplar tu lunar hasta dormirme.
Cobija mi pena hasta hacerme llorar.

Exorcízame. Bendíceme. Inspírame.

Por ti, sólo por ti,
.......................-mordiendo rosas
moriría.


Mapa del corazón

Un hombre besa a una mujer
después de haber llorado.

Se apagaron los ojos de los sabios
y no pude preguntarles
si acaso alguna pauta, algún secreto
daría sentido a la existencia.

Abrí los libros y cerré la vida.
Cerré los libros y abrí la vida.

Quedé tan desamparado como el mundo.

Cada vez más lejos de la verdad.
Cada vez más lejos de un refugio.

Carte du coeur

Un homme embrasse une femme
après avoir pleuré.

Les savants on éteint leurs yeux
et je n´ai pas eu le temps de leur demander
s´il y avait quelque secret, quelque règle
que puisse donner du sens á l'existence.

J´ai ouvert les livres et j´ai fermé la vie.
J´ai fermé les livres et j´ai ouvert la vie.

Je suis resté aussi abandonné que le monde.

Encore une fois loin de la verité,
encore une fois loin du ciel.


............................................Traducción: Lic. Marisa Vives

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He comprendido que somos sordos y ciegos, que venimos de la noche para volver a la noche sin saber nada de nuestro destino.
Julien Green

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César Cantoni

-La Plata, provincia de Buenos Aires, Argentina-

18.05.05

“Dichosos los no nacidos”,
decía mi abuela española,
que no había leído a Sófocles
-que dijo más o menos lo mismo
de un modo perdurable-
y que una vez abandonó su patria,
envuelta en el humo de los bombardeos,
para morir republicanamente en ésta,
triste y cansada de la vida,
con la fe intacta en la nada.

(Decía mi abuela española)

.............* * *

11.06.05

Pienso en ese tren de vapor
que ya no pasa, ese tren esforzado
que venía de lejos, piafando
y pitando entre señales de humo,
como un animal vivo del campo,
en alegre, furiosa carrera contra el viento,
y que a mí me gustaba mirar cuando era chico,
mientras cruzo los rieles con óxido
de la estación abandonada
y la vieja campana de bronce
vuelve a sonar, de pronto, en mi memoria.

(Mientras cruzo los rieles)

.............* * *

19.04.06

El primer día que fui a la casa de mi compañero,
éste tomó un cráneo humano que guardaba en un cofre
y lo alzó hasta mis ojos sin mediar palabras.
No era Hamlet planteándose la duda que lo consumía,
sino un chico riendo con fuerza de mi estupefacción.

Hoy, mientras miraba las fotos en que estamos juntos,
recordé una vez más el curioso episodio.
Mi compañero no podía imaginar entonces
con cuánta ironía la temprana muerte
habría de apropiarse de su calavera.

(No era Hamlet)

.............* * *

24.12.05

No puedo afirmar si era el espíritu navideño,
un delirio momentáneo
o el amor consumado esa mañana
lo que la hacía cantar
detrás del mostrador,
pero juro que estaba feliz,
realmente feliz con sus ojeras.

(La muchacha del despacho de pan)

.....................Del libro Diario de Paso (La Plata, Buenos Aires, 2008)

Nota del escritor: “Como se trata de un libro escrito a manera de diario, decidí encabezar los poemas con la fecha en que fueron escritos. Al pie de los mismos, en negrita y entre paréntesis, figura el título”.

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Antes de negar con la cabeza, asegúrate de que la tienes.
Truman Capote

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Walter Rago

-Buenos Aires, Argentina-

Niño cosa


Ayer entrevistamos a los padres del niño cosa. Les explicamos que la situación es insostenible, en los recreos se queda durante diez minutos inmóvil, congelado, no contesta cuando le preguntamos qué le pasa, sólo hace ruiditos, como madera crujiendo, dice que es un mueble y a veces un árbol, llora y pide por favor que no le cortemos las ramas.
Por suerte los padres se mostraron receptivos, equilibrados, dijeron que no sólo es así en la escuela, en la casa es igual, lo ven muy mal, ya no saben que hacer con él.
A los dos se los veía sinceramente preocupados, me di cuenta porque durante la conversación a ella se le secaron un montón de hojas y él abría y cerraba sus cajoncitos todo el tiempo, mientras crujía muy inquieto.


Azar

Él creyó ver a su mujer entrando a un hotel con otro hombre. Cuando recuperó la capacidad de pensamiento, comprendió que, para ser justo, motivos no le faltaban. Enfermo de trabajo, en los últimos tiempos la había ido abandonando.
Ella nunca supo, que el maravilloso y repentino cambio en su vida de pareja, debía agradecerlo a un azaroso cruce y a una tarde de sexo de una desconocida (aunque con un corte de pelo idéntico al suyo).


Duda tardía

Paseaba con sus nietos por el Mercado de Pulgas, mirando entre distraído y aburrido, artesanías y artefactos olvidados. De pronto, al llegar a la mesa de los viejos teléfonos, se detuvo frente al más antiguo, observó cada cable, cada pieza y al entender su funcionamiento, sintió un frío que lo atravesaba.
Comprendió, recién entonces, que aquel teléfono del hotel, en 1935, en realidad no había estado conectado.
¿Y si ella hubiera llamado…? Entonces… ¿podría haber sido feliz…?


La evolución de las especies

Lee en “Diez recetas para un pavo navideño”:
“…Como los hornos actuales son más pequeños que los de antaño, se han logrado razas de aves medianas y pequeñas, para que puedan cocinarse con comodidad sin necesidad de trozarlas…”
Y su columna vertebral se encoge, al imaginar la instalación del Gran Criadero.

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Si en los hombres no aparece el lado ridículo, es que no lo hemos buscado bien.
François de la Rochefoucauld

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Myriam Leal

-Tucumán, Argentina-

Ángeles perdidos

...........III

Mi ángel solía mirarme
con sus ojos de gruyere
mientras comía un peón blanco
Ahora
tras sus anteojos negros
él todo lo encuentra aburrido
excepto el póker y la velocidad
“No me esperes despierta” -dice
al ponerse la campera negra
“Esos amigotes tuyos” -intento
“Alguien los olvidó en la pick-up” -
me ataja
y enciende un habano
en tanto
se ajusta el cinturón con tachas
Un nudo me florece en la garganta
al colocarme las alas
que él ocultó bajo la cama
Otra vez se fue sin casco


...........IV

Hace algún tiempo sus alas
cuelgan en la percha olor a naftalina
Simula no verlas al tomar su saco
antes de salir
“Hoy vuelvo temprano” -me dice
al guardar su .45 en la sobaquera
y ponerse los anteojos negros
mientras baja la escalera silbando
Acompasada
dentro de la mochila
la Lupara golpetea
su espalda
Esta noche me regalará rosas
Hoy es Día de San Valentín

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Si un hombre te dice que nunca dice la verdad, ¿le podrías creer?
Mark Twain


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Alba Estrella Gutiérrez

-Buenos Aires, Argentina-

..................a Lucía

caballito de cristal
mi niña
se ha dormido
y está soñando
con su anillito de boda
no hagas ruido
caballito de cristal
que los sueños

la enamoran

.......* * *

nana
nanita nana
mi niña cabalga
por los ríos de la sangre
los ojos
llenos de luz
su pelo
hebras del aire
y su alegría pequeña
como la risa
de un ángel
nana
nanita nana
de lucía

por los ríos de la sangre


.......* * *

mi paloma
se ha dormido
descalzada de guitarra
entre mis brazos se acuna
hermosa y blanca de alas
galopa viento de luna
ojos de azúcar el alma
mi paloma
se ha dormido
nana

nanita nana

................................Del libro Nanas para Lucía (2006)

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El que quiere nacer, tiene que destruir un mundo.
Hermann Hesse

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Cecilia Glanzmann

-Nacida en Córdoba, reside en Trelew (Chubut), Argentina-

Maestra (Educadora...)


Un día me puse el guardapolvo blanco
con las solapas hacia el corazón.

Fue juego de niña
horizonte de campanas verdes
en la adolescencia
y bolsillos llenos de aventura diaria
que ya se desbordan.

Un día me puse el guardapolvo blanco
con las solapas hacia el corazón.
Aún siguen allí.

......................................Del libro Ecos de mi voz


Melodía del silencio

Hay una melodía del silencio
mágica y sublime
en este suelo…

surge de las aguas que rielan su murmullo
en las arenas del Atlántico sureño

juega en los canales de las chacras
girando con las norias valletanas

corre contra el viento hacia el oeste
montando en maras y avestruces

y sube zigzagueante, por los ríos
..........esas distanciadas nervaduras
en la piel curtida
..........que suponen mansa
.....los extraños…

Hay una melodía chubutense
vibrando.


En la meseta

Remolinos naciendo y creciendo
en vértigo de tierra y viento
en medio de la meseta

remolinos acostándose
revolcándose
corriendo tras las sombras,
las sombras imaginadas del paisaje.

Ovejas y guanacos
abriéndose en puñados
mansamente parte de la aridez estoica
en esta geografía cosmogónica.

Se escuchan voces milenarias
y resplandece la cruz del sur
entre las sombras del crepúsculo
que acuna los vagidos de los duendes.

Los dos últimos poemas pertenecen a Juglares del silencio, poemario trilingüe español, galés e inglés (2007)

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Hay alguien tan inteligente que aprende de la experiencia de los demás.
Voltaire


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Carina Ruggiero

-Eldorado, provincia de Misiones, Argentina-

Alegato


¿Yo ladrón? ¡No, honorables jueces! Permítanme explicarles:
Al abandonar el vientre de mi madre estuve disconforme con el abrupto desalojo y manifesté el primer desconsuelo con un llanto que duró tres días seguidos. Desde entonces sólo existí para expresar sentimientos.
En la infancia conocí a las palabras e incesantemente declamaba poemas a gritos, silenciosas plegarias mentales y canciones que yo mismo componía en estado de melancolía.
Luego descubrí a las letras pero ellas empeoraron la situación.
Se reproducían como mosquitos por todo mi cuerpo.
Se gestaban en el núcleo de mis células y sus embriones crecían sobre el pecho clavándome una y otra vez sus aguijones en el alma.
Muchos años luché por sostener la autonomía respecto de sus caprichos ya que no me dejaban en paz dictándome cuentos, historias y frases como si fuese un médium forzado a escucharlas.
Incluso en las horas de sueño insistían en fastidiarme aglomerándose en la garganta, anudándose en mi estómago y empañando la escasa lucidez que me quedaba. Hasta que desperté una vez a media noche y saturado de aquel desorden encerrado de vocablos decidí liberarlos.
Tomé un lápiz y con ambas manos traspasé sus mensajes sobre servilletas de papel, hojas de calendarios, papelitos de caramelos… y ya no pude dejar de escribir.
De ese modo me convertí en su cómplice. En un cleptómano desvergonzado incapaz de despreciar los tesoros que traen para mí.
¿Cómo podría rechazar el placer de acariciar con mi pluma la pasión de los enamorados, el aroma que exhalan los jazmines, los matices del otoño y el hambre de los pobres?
Las palabras entrenaron mis sentidos. Conspiraron entre sí para adiestrarme en la apropiación ilegal de sentimientos ajenos, convirtiéndome en un sobresaliente usurpador de sensaciones.
He recogido impresiones del mundo entero sin moverme de casa y no niego culpabilidad en el delito de gozar de los misterios del viento, las rocas y los ríos.
Asumo la expropiación del esfuerzo del labriego, de la inocencia de los niños y del cansancio dichoso de los amantes.
Reconozco haberme convertido en una sanguijuela insaciable. En un mosquito que succiona impunemente la esencia de las cosas hasta adueñarse de su alma.
Pero no puedo evitarlo… simplemente la magia fluye y mis dedos danzan sobre el papel al compás de las letras.
¿Yo ladrón? ¡No, honorables jueces! Sencillamente ESCRITOR.

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¿El misterio de las cosas? ¡Qué sé yo lo que es el misterio!
El único misterio es que exista quien piense en el misterio.
Fernando Pessoa

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Norberto Pannone

-Junín, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Reencuentro

Justo ahora
te encuentro,
cuando casi te había
olvidado.
Estamos diferentes.
El tiempo no acontece
en vano.
Ya no me gustan
como antes los helados
y sé que a ti
no te regalan rosas
ni claveles blancos…
que son los hijos de tus hijos
los amados.

Por lo demás,
nada será igual,
aunque al filo de las sombras
tropezamos.
Algo en el aire tiene
otro perfume.
Alborada lejana
y la memoria actual
con la herida
dibujada en el rostro
del espejo nublado de temores.

Así y todo,
con toda la aflicción
por lo que amamos,
nos dimos cuenta
que el amor es un estado…

Pero, perdón,
-¿Y a ti como te ha ido?

-“En realidad, fueron
casi las mismas cosas:
extrañas situaciones,
idas y venidas.
Días de sol
para llorar un poco
y días de bruma
donde todo reía”.

-“En fin, ya sabes:
vivir la vida,
amar cada segundo
como el último.
Creer.
Confiar en las palabras buenas
y olvidar aquéllas,
que no lo son tanto…
reír, callar, soñar,
cantar de a ratos…
y seguir sobre todo,
demorando”.

-“Los amigos nuestros
iniciaron algunos
el viaje inesperado.
Y de aquéllos,
los que fueron amantes:
advierto que muchos
siguen esperando…”

-“Yo creí que aún,
te gustaba el helado…”

-“Me olvidé de las rosas
y los claveles blancos…”

....................................© 2006

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Vivir es fácil y, a veces, casi alegre.
Al hablar, confundimos; al andar, tropezamos;
al besarnos no existe un solo error posible...
Gabriel Celaya

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Don Ramón de Almagro

-Buenos Aires, Argentina-

Vuelvo a Preguntar


“¿Me quieres?”, pregunto
casi suplicante.
Sonriendo, tus labios
me dicen que sí.

Entonces te miro,
te beso, te abrazo
y casi,
casi suplicante
vuelvo a preguntar.


.......* * *

Es con los ojos
no se da con los labios
un primer beso


.......* * *

El árbol llora
al sentir que en sus ramas
falta un gorjeo


Poema del Olvido

Tú puedes olvidar y los recuerdos
se pegan a mi piel, como un castigo

Tú puedes olvidar, yo sólo vivo
añorando el querer que se ha perdido

Tú puedes olvidar y a cada noche
mil vueltas yo le doy buscando olvido

Tú puedes olvidar. ¡Ay si pudiera!
Olvidar como tú… sin un suspiro.

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El que es capaz de dominarse hasta sonreír en la mayor de sus dificultades, es el que ha llegado a poseer la sabiduría de la vida.
Autor desconocido

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Antonio Cruz

-Santiago del Estero, Argentina-

Noche de brujas

Cegado por el pánico, desenfundó el arma y disparó repetidas veces sobre el monstruo. Nadie le había dicho que esa noche era hallowen.


Filipo

Cuentan que Filipo fue a espiar a su esposa Olimpíada en el himeneo. Cómo estaba borracho se cayó y golpeó uno de sus ojos por lo que se quedó tuerto. Desde aquella noche, se rumorea en el palacio que Filipo fue cegado en un ojo por el dios Amón que convertido en dragón se regodeaba con la mujer.
Él nunca desmintió la versión.


Rejas

Cuando salió de la cárcel decidió estudiar biología.
La noche siguiente a su primera clase de fisiología animal entró en la facultad y abrió la jaula de todos los cobayos.
Él sabía lo que es estar entre rejas.


Sala de Emergencias

La mujer camina presurosa y desencajada. Busca con ansiedad hasta que lee: “SALA DE EMERGENCIAS”. Entra sin dudar. Nadie la detiene. Todos están ocupados. Observa con atención al individuo de verde y a la mujer de blanco que trabajan con ímpetu frenético. Fija su mirada en el rostro del hombre que yace sobre la camilla. A pesar de la máscara de oxígeno y del tinte violáceo lo reconoce. Es él. ¡No estaba equivocada! Intenta avanzar hacia el enfermo pero duda. La desconciertan los ruidos de los aparatos. Se sacude la incertidumbre y avanza. Se acerca con extraña sutileza. Desplaza al médico y a la enfermera. Pone su mano en el pecho del enfermo; éste lanza un agónico gemido y expira. El médico cierra los ojos contrariado y la enfermera se queda tiesa.
Decepcionados abandonan la lucha. La dama del traje oscuro se aleja satisfecha.


.........Microrrelatos pertenecientes al libro Tío Elías y otros cuentos (2006)


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Un tipo aburrido es aquél que habla de él mismo cuando uno quiere hablar de sí mismo.
Ambrose Bierce

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María Eugenia Caseiro

-Poeta cubana, reside en Miami (EEUU)-

Es muy tarde

Apaga la ciudad y deja
esta calle de palabras deslucidas
con sus noches de alfabetos y de moscas
en los tejados un gato
y el chasquido de las sombras
que devoran los últimos despojos
de las líneas que trazamos.
Ya la luz es un recuerdo
donde el claro abanico despuntaba
y el aroma del jazmín
rueda del templo
de una hoja de papel.
Es muy tarde en la ventana
rodeando el cielo de mármol
y las sombras que formamos
se comban de frío en la pared.


Del poemario Pedazos de Paisaje con prólogo e ilustración del escritor y pintor Ramón Palmeral


Poemas de junio

..........I

Los días solitarios se desnudan
por el rumbo asiduo que les lleva a otra estación.
Pasan por alto la ciudad cautiva
dorándose al vapor de junio.

..........II
Una suavidad suprema de amanuense teje
aromas de jardín, arrastra
en el misterio a la inocente oruga
hasta el altillo verde
donde croa el mediodía con pureza de azahar
y es luenga la quietud brotando entre sus dedos.

..........III
Ese amparo dulce de la luz
que arma colgaduras desde el cielo
sobre la techumbre en el fulgor de junio,
urde en el color de cada teja
la fruta madura del árbol de la tarde.

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Tú ves cosas y dices: “¿Por qué?”. Yo sueño cosas que nunca fueron y digo: “¿Por qué no?”.
George Bernard Shaw


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Miguel Ángel Barberá

-Pamplona, España-

Falso alquimista

Tal vez pudiera ser que fuera poeta,
descafeinado al fin, sin yo saberlo,
cuando la noche estrecha su cerco,
ese abrazo de hulla y de azabache
que deja sin aire los pulmones
y el corazón ahogado. La noche,
esa manta parda sin costuras
ni agujeros, sabia a mi pesar…
y el aplauso del público erudito
que por obra de un hechizo
se carcajea, convertido en necio
cuando en tales momentos
nada entiende, nada sabe,
y salvo las palmas, no da nada.

Yo tengo para mí que soy molesto,
oro falso, palabrero y vano;
sin ese toque docto que le regala
a la piedra filosofal del alquimista
la madre naturaleza, tan materna,
capaz de transmutar el plomo en oro
para hacer que de unas simples frases
salgan poemas, transformando en poesía
el insoportable picazón de los luceros.

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Gran parte de las dificultades por las que atraviesa el mundo se deben a que los ignorantes están completamente seguros y los inteligentes llenos de dudas.
Bertrand Russell


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Beatriz Caserta

-Buenos Aires, Argentina-

Nuestros Ángeles


Cotidianamente nos cruzamos con ellos.
Compartimos espacio y tiempo…
Como aves detenidas, en pleno vuelo
pasan a nuestro lado, dejando mensajes

Fantasías somnolientas.
.....Ilusiones recicladas.
.......Pequeñas historias.
.............Jirones de vida...

Que empedernidamente, apuestan a la esperanza.

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La sociedad sería una cosa hermosa si se interesaran los unos por los otros.
Chamfort

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Analía Pascaner

-Catamarca, Argentina-

La locura y la mosca

Termino de almorzar, pido permiso para levantarme de la mesa y subo volando a mi cuarto para jugar a lo que más me gusta cuando estoy solita. Yo actúo, soy la mejor actriz y me sé todas las escenas, y la mejor de todas es cuando el príncipe azul me rescata porque estoy en peligro de muerte. ¡Eso sí me gusta mucho! Pero tengo poco tiempo para actuar porque cuando aparecen mis hermanos me da vergüenza, ellos me miran y se ríen de mí.
Mi mamá sube un rato después y va al baño, después se asoma a la puerta para preguntarme si hoy también estoy segura que no dormiré la siesta. Digo que no con la cabeza y le prometo quedarme muy calladita dibujando y pintando.
Nunca supe por qué mi mamá me obligaba a dormir cuando había sol. Antes yo me hacía la dormida pero siempre me descubría porque decía que ella escuchaba todo, hasta el volar de una mosca, cosa que no entendí nunca porque en mi dormitorio no hay moscas.
Mi mamá desaparece y vuelvo a jugar a ser actriz hasta que los actores y el público se van a dormir la siesta y luego me siento a pintar porque también el príncipe azul se fue a dormir.
Frente a mi escritorio hay una silla con cinco maderitas en el asiento, pero dos están sueltas y cuando cenamos, mi mamá reniega con mis hermanos para que claven las maderas porque el ruido la vuelve loca. Eso tampoco lo entiendo bien y me asusta mucho porque yo no quiero que mi mamá se vuelva loca. Debe ser muy feo tener una mamá loca.
Dibujo y pinto muy tranquila y sin molestar y ni siquiera canto un poquito. Me arrimo al escritorio haciendo que la silla se vaya hacia adelante entonces las dos patas traseras quedan en el aire, después apoyo toda la silla en el suelo y las dos maderitas sueltas hacen un ruido gracioso al caer: tzac-tzac. Me arrimo hacia adelante y… tzac-tzac, y otra vez hacia adelante y… tzac-tzac. ¡Eso sí me gusta mucho! Me divierto tanto que me olvido que el ruido y la mosca que nunca vi vuelven loca a mi mamá.
De pronto escucho: “Luuupiii, traeme una maderita…”. Mientras levanto una de las maderas sueltas de la silla, llamo en silencio al príncipe azul para que me salve de esta situación peligrosa. Entro despacito en la habitación de mamá cerrando un poco mis ojos para ver mejor. Ella pide que me acerque a su cama, entonces me pega con la maderita en la cola. Me duele bastante pero aprieto mis labios para no llorar delante de ella y cuando vuelvo a mi habitación lloro mucho por la traición del príncipe azul que no me rescató.
No entiendo por qué mi mamá me pega, no sé si es porque se está volviendo loca o porque tal vez hay una mosca escondida en mi pieza a la cual yo nunca he visto volar.

.............................................................................Invierno 2002

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…algún misterioso día húmedo
me volcaré en mí misma para siempre,
y no podrá nadie llamarme
por mi nombre,
porque seré un encierro de paz,
único y eterno.
Ana Istarú

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