El otoño es una segunda primavera
donde cada hoja es una flor.
Albert Camus
Camino sombrío otoñando en el ocre,
no hay huellas, sólo pasos escondidos
en un montículo de hojas desmayadas.
Es una marca del tiempo
sobre el verde oculto.
Es una miel oscura
mezclada con el amarillo ausente de las retamas.
No pienso, camino,
quiebro ese tumulto, no lo evito.
Me gusta este crujir seco
como si fuera pisar charcos congelados
o quebrar el hielo de las aceras bajo un sol extraño.
Una invasión de colores terrosos
se abre en abanico y me detengo,
aunque los hilos de luz
que se filtran entre las ramas despojadas
me confunden
en
este
espacio
que
transito.
Cuando el silencio ya no es una respuesta
Quema en tu frente el pensamiento,
atrás del pensamiento, la memoria.
Octavio Paz
Ella, en la sala de planta baja
cuando el silencio dejó de ser una respuesta,
cuando el alboroto sonó a espanto.
Gritos y golpes sacudieron mi corazón.
Entre gemidos se agrietó la paz del interior
y me obligó a suplicar mientras bajaba.
De pronto se entremezclaron
las sirenas de auxilio.
Dos jóvenes corrieron queriendo huir
y la calle pasó a ser el escenario.
Adentro sólo quedó
el olor insolente de ese atropello.
Ahora, muy apagada,
ella apenas balbucea.
Desde esa noche,
cada ruido intenso suena a duelo,
un duelo sin fin…
Fui piedra
La vida sólo es vano fantasma que mueve el viento,
entre un gran “antes” y un gran “después”.
Amado Nervo
Antes me alcanzó el viento
y con sus alas se llevó el amor.
Me regalaron caminos
y fui piedra.
Ahora que el verano ahoga en el silencio
y la arena gime entre los pliegues,
nos fundimos en la intemperie
para apagar nuestra sed.
Después serán fuego mis mejillas,
el calor arderá en tu pecho
y nos habitaremos por siempre
a pesar del viento.
Alicia Borgogno
Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina
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