domingo, 13 de junio de 2010

Editorial

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con voz propia nº 40 - junio 2010

revista literaria



Todos los libros del mundo no te dan felicidad pero te conducen en secreto hacia ti mismo. Allí encuentras todo lo que necesitas, el sol, las estrellas y la luna pues la luz que tú buscas habita en ti mismo. La sabiduría que buscaste en las librerías reluce en cada página y ahora es tuya.
Herman Hesse



………………………………El jardín

………………………………Cerca del lago, entre álamos y abetos,
………………………………hay un jardín cercado en la espesura,
………………………………por mano tan experta cultivado
………………………………que está florido desde marzo a octubre.

………………………………Al alba allí me siento algunas veces,
………………………………que yo también quisiera,
………………………………con tiempo bueno o malo,
………………………………poder siempre ofrecer algo agradable.

…………………………………………Bertolt Brecht
…………………………………………Alemania, 1898-1956
……................………........Fuente: www.elortiba.org/brecht.html
...................................Der Blumengarten (El jardín florido), 1953
...................................Aporte: Alejandro Drewes




………Me acostumbro a envejecer

………Me acostumbro a envejecer, es el oficio más difícil del mundo,
………llamar a las puertas por última vez,
………la separación para siempre.
………Horas que corréis, corréis, corréis...
………Trato de comprender a costa de dejar de creer.
………Te iba a decir una palabra pero no pude.
………En mi mundo el sabor de un pitillo por la mañana
………con el estómago vacío.
………La muerte antes de llegar me envió su soledad.
………Envidio a los que no se dan cuenta de que envejecen,
………tan ocupados están con sus cosas.

………………………Nazim Hikmet
………………………Salónica, 1902 - Moscú, 1963
……….........……De Últimos poemas 1959-1960-1961
…….........………Versión de Fernando García Burillo

….........…………Fuente: http://amediavoz.com
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………………………
………………………
…y en lugar de ocuparos de las formas, de la pureza de las palabras, de lo redondeado de las frases, de lo que dijo Cervantes o Fray Luis de León, adquirid ideas de donde quiera que vengan, nutrid vuestro espíritu con las manifestaciones del pensamiento de los grandes luminares de la época; y cuando sintáis que vuestro pensamiento a su vez se despierta, echad miradas observadoras sobre vuestra patria, sobre el pueblo, las costumbres, las instituciones, las necesidades actuales, y en seguida escribid con amor, con corazón, lo que se os alcance, lo que se os antoje, que eso será bueno en el fondo, aunque la forma sea incorrecta; será apasionado aunque a veces sea inexacto; agradará al lector, aunque rabie Garcilaso. No se parecerá a lo de nadie; pero bueno o malo, será vuestro, nadie os lo disputará. Entonces habrá prosa, habrá poesía, habrá defectos, habrá bellezas.
Domingo Faustino Sarmiento, El Mercurio, Chile, 1842

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......................................Edición y dirección: Analía Pascaner
......................................San Fernando del Valle de Catamarca
......................................Catamarca – Argentina
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Graciela María Casartelli

-Unquillo, Sierras de Córdoba, Argentina-

Tu mensaje


Ese simple momento de recibir tu mensaje…

Mensaje que dijera algo agradable sobre mi labor. Para esperanzarme, que vale la pena seguir viviendo.

De mi parte no he tenido la misma holgura ni prudencia y mis palabras y actitudes han sido torpes, como si el mundo fuera mío.

Como si fuera dueña de todas las palabras y de la sabiduría.

La vida se está encargando de mostrarme que no soy dueña de nada.

Todo lo que he construido se derrumba como castillo de naipes y tengo la soberbia de querer mostrarte un camino mejor…

Y tú, amiga, tienes la soberbia de arrogarte el camino de la verdad…

Si ambas tenemos soberbia, ninguna irá a buen puerto.

Pero, seguramente, como eres más joven e inteligente, tendrás la delantera.

Me he cansado de lidiar durante todos mis años, con gentes que se han creído superiores o con atribuciones merecidas de antemano.

Gentes que me llamaron “sucia”, “conflictuada”, “débil”, “despreciable”… Estoy tan cansada de estas personas…

Pasaron los años y volví a confiar… en él, ella, ellos y tú…

Muchos interactuando conmigo en un medio tan volátil como los sueños.

Puedo ver que las historias son repetidas, no hay esperanza de salidas distintas.

Ni tú ni yo, seremos más perfectas. Ni tú ni yo, borraremos pasados que nos afligen…

Ni tú ni yo, volveremos a saber la una de la otra… y seguiremos en sendas paralelas, con la misma arrogancia…


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Jamás desesperes en medio de las más sombrías aflicciones de tu vida, pues de las nubes más negras cae agua limpia y fecundante.
Proverbio japonés

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Gustavo Vaca Narvaja

-Córdoba, Argentina-

Sueños calmos
No hace falta

No hace falta que te arrulles
Bajo la sombra de los árboles
Custodiando el Sena
Como Coubert
Te inmortalizó

¡No…!
¡No hace falta!
Que corras tras tu belleza calma
Ni desesperes por encontrar tus ojos
¡En el firmamento…!
¡O las estrellas en tu rostro!
Como lo soñó Shakespeare

Sueña igual…
Despabilada
Igual… igual
Cerrando tus ojos…
Porque
Cientos de efímeras imágenes
Resucitarán sin el pincel de Hayez
Que dejó la pureza de tu desnudez
Virgen e intacta
En espejismos sin tiempo
En calendarios tibios
Ausentes de fechas precisas
Con recuerdos…
Deslizándose suavemente
Sobre la imaginaria lámina gredosa
De la memoria

Los sueños calmos lucen siempre
Eternamente vestidos…
Vestidos de ilusión…
Como una gota cristalina de lluvia
Pendiendo del pétalo virgen
De nenúfares que coronan
El sueño de la infanta de Millais
Con sus pequeñas manos abiertas suplicantes
Y su mirada frágil navegando en el espacio

No hace falta que duermas
¡No… No hace falta!
Delira con tus fantasías
Con tu arte y creatividad potenciada

¡Deja que fluya…!
Deja esas imágenes libres del suplicio
Para que…
Cobren una vida exultante
¡Liberadas de sórdidas penumbras!
De la nimiedad imperante

¡Fue Baudelaire!
No yo…
Quien te premió
A que el tiempo
No pueda destruir tu dócil armonía
Y tu trajinar refinado

No hace falta que duermas
¡No… No hace falta!
Estas viva
¡Viva!


…….* * *


La Clase Media
La Clase Media es un buen invento
Sin ánimo de ofender… sólo pensar

Se dice de ella…
¡Es una buena persona!
¡No es delincuente!
Es un buen partido
Logra posibilidad de trabajo

La Clase Media es un buen invento

Tienen ahorros
Vivienda
Vehículo
Pasajes
Vacaciones
Créditos a sola firma


La Clase Media es un buen invento

Tiene quién la defienda.
Pertenece al círculo áulico
Empresas que los emplean
O que los tienen bajo su dominio


La Clase Media es un buen invento

Tiene preferencias
Por piel blanca
Ojos claros
Verdes
Azules

La Clase Media es un buen invento

Vive aferrada al Estado.
Se alimenta de él
Cohabita con el Estado
Pero blasfema
Todos los días
Del Estado


La Clase Media no tiene Memoria

Si la tuviese…
Perdería su condición etérea
Pasando a ser
Subversiva
Comunista
Revolucionaria
Y
Muy negativa


La Clase Media es un buen invento

Viaja mucho
Conoce el mundo…
No su país
Gasta mucho… afuera
Protesta mucho… adentro


La Clase Media es un buen invento

Como turista
Roba artesanías
Anillos
Se va sin pagar

La Clase Media es un buen invento

Tiene educación privada
Primaria y secundaria
Universidades Privadas
Allí van
Sin rozar pobres


La Clase Media es un buen invento

La apadrina la iglesia
La bendice la iglesia
La acompaña la iglesia
El cielo es para los pobres
No la tierra


La Clase Media es un buen invento

Viven en country
Rodeados de seguridad privada
Seguridad pública
Seguridad Municipal
Personal
Guardaespaldas


La Clase Media es un buen invento

Su ideología: el bolsillo
Apoya al que lo rellena
Denosta al que lo vacía

La Clase Media es un buen invento

Critica todo el día…
No se compromete
En todo el día

La Clase Media es un buen negocio

Jamás es responsable de nada
Eternamente halla culpables…
Fuera de su clase

La Clase Media es un buen negocio

En los infames momentos económicos
Satura bares
Negocios
Hosterías
Hoteles
Agencias de viaje


La Clase Media es un buen negocio

Proporciona todos los…
Magistrados
Jueces
Expertos
Versados técnicos
Diestros profesionales
En cargos relevantes de
Justicia
Empresas
Estado
Política


La Clase Media es un buen negocio

Son respetados y
Considerados en su trato
¡Pase Sr.!
¡Buenos días Sra.!
¡Disculpe Usted!
¡A sus órdenes Sr.!


La Clase Media es:

Triste
Desconfiada
Envidiosa
Conservadora
Temerosa
Egoísta
Sospechada
Resentida
Doliente

La Clase Media
Es mal negocio
:

Raras veces… sonríe.


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Si queréis conocer a un hombre, revestidle de un gran poder.
Pitaco de Mitilene

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Alejandro Drewes

-Buenos Aires, Argentina-

Oniria

Pasan largamente las horas observando, como siempre, tu retrato. Y todo pasa, y todo vuelve, excepto el amor, que apenas de vez en cuando pasa, que nunca vuelve.
Y la vida encadena días y noches en blanco, como páginas vírgenes, inexploradas tierras.
Todo pasa, y nada pasa, como estas nubes grises errantes barcas-.
Deriva del tiempo, aguja marcando un norte trivial o absurdo de la existencia.
Extraños países del sueño, inseguras comarcas por donde he fatigado mis pies, hartos de andar sin poder encontrarte.
Paisajes de la mente, herméticos reinos que visita la luna en blanca carroza de hueso.
Por vosotros, para vosotros, el sueño de este instante tan increíblemente claro, como sueña el anillo de oro en el fondo de marinas aguas sombrías.

…………………………Buenos Aires, agosto 1995 - enero 2002


Escenas iluminadas

Solo en la gran ciudad desierta, salen a mi encuentro las mismas calles conocidas y ni siquiera la noche piadosa de Dios las cambia -apenas las borra un instante-.
Esos balcones y flores y alguna ventana que en este momento preciso se enciende como un ojo tardío, a deshora, iluminan la escena de mi sueño. Pero despierto y te busco, y no estás.

…………………………Buenos Aires, octubre 2004 - mayo 2006


Saga

Escribir como la rosa se inclina sobre el agua oscura: como el agua indiferente a la pluma fluye. Como un canto de pájaros se pierde en la fronda de arboledas inmemoriales.
Entre uno y la soledad abisal de los otros, esta nada, estos golpes de humo contra el muro de la misma cárcel, su débil resonar hasta la más delgada cuerda del silencio que sucede a la última palabra del poema.
Escribir como quien aventura su paso inseguro en el bosque de la noche, y se sabe espejo de la propia noche.
Como la luna insomne en la eterna circunnavegación de otros cielos. Sin anclaje posible en el mar de las hierbas astrales, mientras abajo se hace uno el gemido del viento con la solitaria voz de los lobos.
Tal vez escribir que aún era la hora temprana del mundo y nunca lo vimos -ese simple reflejo de luz mortecina en las alas del ángel-


Tarot/ 2

Y verás entonces como se pierden los últimos pájaros en sus rutas celestes, y una grande sombra verás, como un árbol creciendo de pronto sobre la faz de la tierra.
Has de sentir aún otro temblor junto al tuyo en la desangelada casa vacía de tus años. Y verás por el vientre de la séptima carta que la casa es la Torre, y tu pulso unas olas que lento muy lento se hundirán en el mar, en esta misma noche, tan callando.


Ni otra música

1.
Preguntabas por los árboles que crecen en cada poema: por la sombra piadosa frente al incendio de sol en las caravanas de Persia. Por el rumor de las hojas al oído del peregrino ante aquella tumba de Konya.

2.
Quien escribe sabe bien de las consecuencias: del fragor y la línea oscura que raja los mundos, de la maldición que inaudita sobrevuela la cabeza del poeta y de la maleza sabe, la lenta invadiendo los palacios de toda memoria.

3.
Noli me tangere. Amada tú, que en verdad nunca jamás estuviste aquí. Toda tú en el infinito camino de la repetición y la ruina.

4.
Y entonces era el mundo en el arco del alba: blindado cristal en la cima de la parábola, escondías tal vez el rostro encriptado del dios. Oh música.

5.
Del invierno conoces la sombra de grandes ejércitos, la paciencia silente del asedio, la ceniza que ha de flotar por un tiempo entre el cielo y la tierra.

6.
Viajero, se te ha dicho que detengas el paso en Tubinga: su espejo quebrado es el tuyo, el himno austero de su inmensa noche es tuyo y te empuja. Su ardua luz entre la niebla, turbulentas aguas.


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Todas las cosas ya fueron dichas, pero como nadie escucha, es preciso comenzar de nuevo.
André Gide


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Betty Badaui

-Rosario, Santa Fe, Argentina-

A Usted

Quisiera estar con usted
……………en la ..Montaña
y abrazar en ..Silencio
………………..el ..Espacio
sin develar su
…………………….…Misterio


Desvelada

Voy trepando el sueño
luego la vigilia
y una luz en el horizonte
promete regresar.
Dimensiono añoranzas
buscándote en el silencio,
en las teclas de Gerber,
en la cicatriz del árbol
y en el cristal de una copa.

Amanece,
el sol me descubre
que frutece la arquitectura
……de Dios
en todos los horarios.

Indiferente, la tierra,
sigue su curso
de raíces perdidas
junto a las que van naciendo.

-Y las teclas de Gerber
vigorizan nostalgias.


Por si acaso

Aquel beso de un hijo
se alojó en su frente
-por si acaso-
alguna vez
siendo hombre
olvidaba dárselo.


Somos así

Parcialmente
-te creo-
imparcialmente
-te critico-

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Las aventuras verdaderamente grandes son aquéllas que mejoran el alma de quien las vive.
Alejandro Dolina

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Robert Gurney

-St. Albans, Inglaterra-

Turismo


Era medianoche.

25 grados bajo cero.

El colectivo se descompuso
en la carretera que une
Trelew con Esquel
en un lugar llamado
Las Plumas.

Había perros salvajes
por todos lados.

Me pareció oír al Señor Jones
susurrarme al oído:

“Éste es un país
donde toman muy en serio
a los poetas”.

…….* * *


El cazador

No sé quién
escribe mis poemas.

No estoy seguro de ser yo.

A veces
parecen venir de mí.

A veces no.

Son poemas
que no existían antes.

Soy un cazador de mariposas
nada más que eso.

De mariposas
invisibles.

………………………Poema del libro Poemas de La Patagonia

…….* * *


La mano de mi padre

Imaginé
que trabajaba
editando películas
y entregándolas
en las primeras horas
de la mañana.

Una noche,
volviendo solo a casa,
me dormí al volante.

Sentí que una mano
me apretaba
el hombro izquierdo.

Me desperté
sobresaltado
y vi que el coche
iba derecho
hacia la parte trasera
de un camión estacionado.

Mi padre,
muerto hace mucho tiempo,
a menudo
me había acompañado
en esos viajes nocturnos.


La foto

Me senté
en la playa
en Port Eynon.

Puse la foto
en la arena.

Era de un amigo
y su padre
a orillas de un lago.

Dormí.

Cuando me desperté
el mar había subido
y la foto
desaparecía
bajo el agua.


La casa de Rimbaud

No he estado
en la Casa de Rimbaud
en Harar.

No es porque
no lo haya intentado.

La señora que vive allí,
dicen,
te muestra un baúl
hecho por él.

Te invita a tocar
la ropa
y los periódicos
que hay dentro.

Algunos dicen
que la casa fue construida
después de su muerte.


Los tres últimos poemas pertenecen a El cuarto oscuro y otros poemas, Lord Byron Ediciones, febrero 2008

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La mente intuitiva es un regalo sagrado y la mente racional es un sirviente fiel. Hemos creado una sociedad que honra al sirviente y ha olvidado el regalo.
Albert Einstein


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Luis Alberto Taborda

-Tinogasta, Catamarca, Argentina-

El inventor de la pólvora


Es una pena que nadie recuerde el nombre del inventor de la pólvora. Imagino que fue un visionario, habitante de alguna remota aldea china de hace por lo menos 5.000 años. Supongamos que se llamó Chu-Lai y que tuvo la ocurrencia de unir nitrato de potasio con carbón y con azufre, pensando que su experimento era otra inocentada. Puro fuego fatuo. Separó una buena porción, la dispuso en un cucurucho de papel y le acercó, sonriente, ceremonioso y delicado, un tizón encendido. Entonces vio. ¡Vio!
Y fue lo último que vio.


Dos guerreros

Diálogo entre dos guerreros veteranos:
-Por fin hemos llegado a esta otra orilla del río.
-Ahora sólo debemos recordar a qué veníamos.


Los pingüinos

Dijo el mejor alumno de la clase: “Los pingüinos son aves excelentemente provistas contra el frío ya que tienen tres capas de plumas cortas y un grueso forro de grasa que las protege. Además, sus alas y sus patas están adaptadas con toda perfección para las actividades natatorias”.
Y a continuación dijo el peor de alumno de la clase: “Sin embargo los pingüinos jamás aprenden a volar y por eso se los conoce también en todo el mundo con el nombre de pájaros bobos”.


Otra vez el dinosaurio

Debo consumir peyote con más cuidado si quiero ahorrarme estos sustos, pensó el hombrecito mientras orinaba en un rincón de la cueva.


Del libro Monoambientes. Microrrelatos del Noroeste Argentino. Desde la gente, Ediciones del Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, noviembre 2008

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¿Qué mucho que la adulación nos engañe o acegue? Nuestro amor propio ¿no es el primero y más pérfido de nuestros aduladores?
Luis Franco


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Jaime Villanueva Donoso

-Viña del Mar, Chile-

La película ya había empezado

Y entramos de golpe a una historia que ya sucedía,
que antes que quisiéramos
ya corría, ....como la vida.

No nos dimos cuenta
que esta película ya estaba rodando,
que tú y yo estábamos dentro del relato
y el relato éramos.
Que también somos las fotos que
no nos vamos a sacar
porque no hace falta,
así como no es necesario contar una historia
para que seamos esa misma historia.
La película ya había empezado,
incluso antes de verte por primera vez
en esa escena, yo estaba
en otro día
con una flor artesanal en la mano
y tú estabas llorando y era un martes
y era otro año,
comenzaba
y yo no sabía
y entramos de golpe a una historia que ya sucedía,
y corrimos por calles distintas, pero iguales
y cuando nos vimos
La película ya había empezado.


Mi inspiración eres tú

Pero el que escribe soy yo.
Así que nada de eso de
andarse subiendo por el chorro
con eso de que yo soy la musa,
Yo soy una de las 27,
Que derrito el fuego,
que quemo la música emanada
del corazón del corazón de la tierra,
que bailaría en silencio porque la música ya se acabó
,
eso lo dejamos para después,
y es que no he visto nada peor
que esas veleidades
tan poco sutiles.

Está bien, la ley te apoya,
reconozco tu derecho a huelga
y a sindicalizarte,
aunque sé que tus intenciones son mezquinas.

Para ti no corre eso de
arriba los pobres del mundo
porque tú eres tu propio mundo
y de pobre lo único que te va quedando
soy yo.


Aroma tras la puerta

Si golpearan la puerta
un domingo a las tres de la tarde
esperaría que tú te levantaras para abrir,
esperaría que me dijeras quien fue
y seguramente no me importaría tanto como a ti

Si golpearan la puerta
un domingo a las tres de la tarde
podría levantarme a atender
y volver con muy malas noticias,
pero podría callarlas
para siempre o hasta la hora de la once,
lo que pase primero
o lo que pueda ser

Si golpearan la puerta
un domingo a las tres de la tarde
me gustaría que seas tú
y que por fin entraras en mi casa,
Si golpearan la puerta
un domingo a las tres de la tarde
te dejaría pasar y jamás te haría salir

Si golpearan la puerta
el día que fuera y a la hora que fuera
yo estaría contigo,
y si insisten en golpear la puerta
ya no abriría más
yo estaría contigo.


¿Qué le han hecho a esos ojos?

Que no salen del cine,
que se quedan ahí
frente a la pantalla insomne,
frente al movimiento
de las criaturas personajes
que transitan esas historias
que nunca ocurrirán
¿Qué le han hecho a esos ojos?
que no leen ni los periódicos
que sólo se deslumbran con La Bella de la Alambra
y otras más
¿Qué estarán buscando y no encuentran?
¿pretenderán vivir una vida irreal?
¿se habrán olvidado para siempre
de la realidad?

¿Qué le han hecho a esos ojos?
Que lloran tanto
¿De qué serán esas lágrimas brillantes
que se asoman pálidas por la tenue luz?
¿existirá una música que les interese?
¿Qué le han hecho a esos ojos?
Que no se mueven del lugar
ni coquetean con nadie,
tendría yo que estar en una película
para enfrentarlos de verdad, para verlos de frente.
¿Habrán visto ya todas las películas del mundo?
¿Qué le han hecho a esos ojos?
Que no me pueden mirar.

………………………………Del poemario Los Silencios Bien Guardados

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quiero quedarme en medio de los libros
en ellos he aprendido a dar mis pasos
a convivir con mañas y soplidos vitales
a comprender lo que crearon otros
y a ser por fin
este poco que soy
Mario Benedetti


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María Rosa León

-Buenos Aires, Argentina-

Matar al mensajero

…………………………………… “...si quieres enemigos ya los tienes,
……………………………………pero si socios buscas ¿cuándo vienes
……………………………………a compartir conmigo la poesía?”
……………………………………Joaquín Sabina

Si eres de los que matan
al mensajero portador
…………de malas nuevas,
……………no me mates a mí
…………………ni te suicides
y búscale
……el lado bueno
…………a esta primicia:
no te amo
……ni te amé
………ni te amaré nunca,
del modo que querías
…………y que no pude.

Eso es verdad,
……no caben dudas.
Pero es muy probable
……..que te quiera
y que te siga queriendo,
……a mi pesar y al tuyo.

Y hay algo irrefutable
en esta tormentosa historia
(y a las pruebas me remito)
si bien ya somos,
………uno del otro,
…………pretérito imperfecto,
lo que pasó
………fue sublime
…………y a la vez terrible,
la guerra
……………y la paz,
la tempestad,
………………la calma,
luz y tiniebla,
………soledad y compañía,
bálsamo suave
…………y vinagre amargo
el oro del Rey Midas
………y el barro del becerro,
la brisa fresca
………y el huracán furioso,
frío invernal
…………y calidez de otoño,
dicha y placer,
………tortura y quebranto,
el sueño matinal,
………el insomnio nocturno
………y la peor pesadilla.

El peor pecado
………y la mayor culpa,
la condena implacable
………….y hasta quizás,
el posible perdón
…..y el imposible olvido.

Y si me fui y volví
………cien veces,
para volver e irme
……………otras tantas,
no fue por no quererte
………sino por tener
…………el alma trashumante
…………………de poeta.

Que no queden
en el camino odios
………ni rencores.

Recuerda que
yo sólo sé hilvanar
……algunos malos versos
e intenté inventar
………aburridas historias,
tú supiste bienleerlos.


Sin dejar huellas

La lluvia purificadora
del tiempo
borrará
la impronta de mis pasos
en la mañana
de mañana
y nadie me recordará.

No puedo
romperme el alma
para dejar mi huella
en cada cosa que toco.

De todas maneras
voy a ser olvidada;
dentro de cien años,
o quizás muchos menos,
no habrá nadie
que recuerde
mi nombre.

*************************************************************
Abandonarse al dolor sin resistir, suicidarse para sustraerse de él, es abandonar el campo de batalla sin haber luchado.
Napoleón Bonaparte


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David Slodky

-Salta, Argentina-

Despertar


Despertó en medio de la noche. Algo había interrumpido su sueño.
En el enorme cuarto donde en una cama dormían sus padres, en otra ella, y en otra su hermano, la oscuridad más absoluta hacía imposible divisar nada.
Percibió un rumor de voces quedas, y un extraño chirriar.
“¿Mami? Siento voces…”.
El susurro cesó, el rechinar se pasmó un instante y se detuvo.
“No, hija, debe ser afuera.”
“Prenda la luz, mamá.”
“Cortaron la luz, dormíte, no pasa nada.”
“¿Cuándo vuelve el papá?”
“El sábado.”
“Mamá, tengo miedo. ¿Puedo pasarme a su cama?”
“No. Sos grandecita para esas macanas. ¡Y ya dormíte, chinita!”
Contuvo la respiración, aguzando los oídos. Ya no escuchó nada. Recordó que entre sueños había sentido esa voz odiosa, la del hombre que antes comía en casa, en la pensión que daba su madre para trabajadores del pueblo sin familia. Ahora mamá la mandaba a ella con una vianda al hospedaje donde el hombre vivía, y ella no quería ir, y mamá la obligaba y el hombre le agradecía y a la niña le desagradaba profundamente la voz del hombre, su mirada pegajosa.
¡Mañana le diría a mamá que no la mande más, que hasta le hacía tener pesadillas!
A punto de dormirse de nuevo, volvió a sobresaltarla el cadencioso chirriar. Sintió que el corazón se le helaba.
“¿Mamá…?”
“¡Dormíte, chinita ‘i mierda, que te vi’a dar un rebencazo! ¡Ya vas a ver cuando vuelva tu papá!”
Ya no se volvió a dormir, pero aguantó toda la noche la respiración y el sollozo y el grito que le explotaban adentro. Con sus orejas espió todo. Y la oscuridad del cuarto llenó su alma. Había despertado en la noche, había despertado para siempre.

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No puedo evitarlo. En una fiesta, mis ojos se apartan de quienes se divierten y van hacia el rincón donde alguien sufre.
Marco Denevi

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Rodolfo Leiro

-Buenos Aires, Argentina-

Cuando habla el viento


El viento me trae mensajes de antaño,
murmurios de amores que ya fenecieron,
gemidos, susurros, secretos que fueron
acaso los duendes de otro mundo extraño;

los días felices, como un sol de hogaño
en ondas de fuego tal vez me envolvieron
y en el mismo viento quizás sucumbieron
en vientos gamados en rubor huraño;

un viento parlante me alcanza un recuerdo
con un gesto adusto, con su paso lerdo
y enrolarme quiere su largo vagido,

los vientos son bardos sembrando su acervo,
gacelas de vientos con su piel de ciervo,
poetas etéreos en su pecho herido.


Conversación

Me dispuse, con mi natural empeño
conversar con un libro de los míos,
los que encierran los férvidos estíos,
los que llevan inviernos en su sueño,

el dolor expresivo que fui dueño
como un gnomo sediento de rocíos,
mi cuaderno de témpanos umbríos,
tanto da como moro o caribeño;

tropecé con mi llanto no olvidado
mi lágrima de padre, desplomado
en el recinto del rito funerario;

y al cerrar aquel libro construido
con la pluma habitual de mi gemido,
sentí hundirme en el pozo cinerario.


Páginas ocres

Ocres páginas de mi ocre cuaderno
que guarda, con rito de arcano,
celosos recuerdos del tiempo lejano,
de la risa fácil, del verbo fraterno;

hitos de fracaso, casto beso tierno,
renglones de luto en canto profano
y el lápiz es ocre y es ocre mi mano
y es ocre la rima de mi verso yermo;

y es ocre mi cuerpo, asténico, enfermo,
y es ocre recuerdo del ciclo materno
y es ocre mi espejo que fue veneciano,

y es ocre celaje mi verbo salerno
y es ocre mi suerte de sádico averno
y es ocre saludo mi cabello cano.


Hoja final

.........Nota del autor:
Este poema fue construido el 15 de junio de 1957
y lo extraje de la hoja final de un viejo cuaderno.
Aquí os lo dejo:


¡Hoja final inviolada!
¡Virgen blanca profanada
por los trazos de mi pluma!
¡Hoja final intocada!
¡Blanca Virgen desposada
entre fiebres y entre brumas!

¡Hoja final que me miras
Blanco papel que suspiras
enamorado y sediento
y que mi mano transita
con la ternura infinita
que mece mi sentimiento.

¡Final hoja inmaculada!
Blanca paloma que exhalas
tu suspiro postrimer
y te das blanda y mimosa
como una alfombra de rosa
que se tendiera a mis pies!

¡Final hoja imposeída!
Papel blanco que convida
a mi perenne arrebato
y llenando tus carillas
mis desoladas vigilias
hallan su propio retrato!


Poemas del libro Páginas Ocres. Edición del autor, Buenos Aires, abril 2010.
Páginas Ocres fue presentado el día 6 de junio pasado en los salones del Café Tortoni (Buenos Aires, Argentina).

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Un gran hombre demuestra su grandeza por la forma en que trata a los pequeños.
Thomas Carlyle

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Áurea López Quiles

-Alicante, España-

El eterno sueño

Queja y lamentación
de cartas de miseria
convertida en canción
cargada de poesía.
Poesía que consuela,
alimento completo
para la enfermedad, tristeza,
hambre, quimera y reja.
Versos de la pobreza
sobre el papel mugriento
que ardiendo con el lápiz
al poeta salvaban
de la encarcelada penumbra.
Y ahora libre de las acusaciones,
también de la penuria.
¡La libertad en el eterno sueño!


Tu voz

Como una huerta labrada
con tierra fecundada,
poesía de justicia
tu voz humanitaria.
Poemas de azahares,
granados y jornales
en secarral donde vence
la pitera y el cactus.

Entre palmeras altas
y flores en almendros,
el grito en la conquista
que nos regala el vuelo,
poeta de los jóvenes,
-tu juventud partida
por el yugo que aprieta
el presente y futuro-.


Poesía negra

La poesía de tus campos
paseando por tu memoria en Orihuela
buscamos por los bancales rotos.
Poesía el alimento
de oveja descarriada,
oveja negra
en una España negra
descarriándose.
Poesía negra de hambre,
de ganado y cencerros
no fue nunca alimento.
Y entre fierezas, el poeta fuiste.


Una tarde oriolana

En otros abrazos redondos
están los nuestros.
En otras miradas hacia las verdes copas
se repiten las nuestras
atravesando el azul
allá en lo alto
de la tarde oriolana
que se acaba
extendiendo su manto
que huele a leña
sobre ti y yo.
Fueron otros los que se amaron
sobre estas tierras
bajo estas luces
mientras un niño escondido mira
y otros riendo huyen.
Es otra poesía la que de tu vida brota
y otras las que se van y mueren.


Muerte en Alicante

En la pluma adherida la mancha carmesí,
la sangre que se queda con tu fuerza en la letra.
Huesos debilitados en el rincón mugriento,
tu sudor inundando el suelo que se abría.

Olor a tinta y sangre,
a fiebre y muerto.

Bermellón sobre el blanco
y negro en las plumas de las alas,
la paloma manchada iniciaba su vuelo
con la luz de tus ojos iluminando sombras.

………………………………Textos dedicados al poeta Miguel Hernández

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Quizá porque ya no veo la felicidad como algo inalcanzable; ahora sé que la felicidad puede ocurrir en cualquier momento y que no se debe perseguir.
Jorge Luis Borges


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Norma Etcheverry

-La Plata, Buenos Aires, Argentina-

Destinos

Dije
Ya no escribiré
No me importa escribir o no en tanto vivas
Respires
Cerca del niño
Cerca -aún- de mí.

Pero he aquí
Que no hubo nada que ofrecer a los dioses.


El movimiento de las cosas

Es desandar el olvido,
integrar la memoria,
incorporar el aroma a café
que llega de nuevo hasta la cama,
es darme vuelta sobre mi yo íntimo
último débil,
y despertar en el costado izquierdo
de la espalda
que antes abandoné.

Es volver y volver,
es la marea
el movimiento de las cosas
lo que separa
y aleja.

En la pequeña imperfección que muestra
el vapor de la mañana
¿dónde está escrito el futuro del día?

Es lo que enseña la vida en pleno juego.

Así cuando el amor
el viento
esa bendita costumbre de girar sobre las cosas
vuelve
es tan fácil encontrar el rumbo
de las islas amadas
.


Lo frágil

Era
la noche y no llovía
las luces y los autos en la autopista
vasos de plástico rodando por el asfalto
las vías del ferrocarril
Coltrane
y las gotas de agua que se quedaron pegaditas en los vidrios
qué lástima su piel, su olor,
porque su abrazo
“escribo con lápiz, es posible que
un día de éstos venga y lo borre”
dijo
la primera vez.


La caída en el tiempo

Unos días en el campo harían ceder la fiebre
de preguntas.
Las mañanas serían claras.
Se escucharía el ruido redondo del molino
una vez y otra,
luego
también
el mugido de las vacas.
Iaia vendría con tazones humeantes de café
sobre sus manos
(¿o eran las alas de los ángeles?)
y habría olor a eucaliptos en toda la casa,
vapores en lenta ascensión sobre
los leños.
Me sentiría mejor y le pediría a los peones la yegua blanca.
Andaría entre los pequeños gritos de los teros,
cabalgadura errante de lo que fue mi sombra
amenazada
por la fascinación del mediodía.

Él me vería frenar de golpe
y caer
de mi soberbia
altura.
Lo asustaría imaginar
de lejos
que algo grave pudiera suceder.
Luego sabrá que no.
Solamente los golpes
de la vida.

Cedería la fiebre,
igual que ceden los médanos a la furia del viento.
Volvería -como se vuelve atrás una película muda-
esa imagen de nosotros antes
de la caída
................en el tiempo.
Sin palabras
(un bálsamo su abrazo)
anidaríamos por fin en lo que fue el camino del principio.


Del libro La ojera de las vanidades y otros poemas. Ediciones Hespérides, La Plata, Argentina, octubre 2009

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El que come del fruto del árbol del conocimiento, siempre es arrojado de algún paraíso.
William R. Inge

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José Víctor Martínez Gil

-México-

Canción


Cuando aquella pareja de sordos se abrazó, temblaron.


Descuido

Se besaron con más pasión que nunca. Murieron asfixiados.


Melodía de amor

Cuando comenzó a silbar, todo el mundo se abrazó.


Primer beso

Entre los labios pasó un huracán.


Gato negro

Para ella, no importaba que fuera de noche. Lo veía más hermoso que nunca.


Alegría

El terror cruzó la puerta de cristal azul.


Relatividad

En la sombra de aquel hueco, la hoja fue tallada. Fugaz.


Apetito

Tenía tanta hambre que, cuando se dio cuenta, ya masticaba el último de sus propios huesos.


Textos del libro La línea entre el agua y el aire, Colección Los Libros de las Gaviotas, otra dimensión de la Colección Gaviotas de Azogue, editada por la Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (CIINOE). Madrid, España. Número 2 / Cuentos hiperbreves / Madrid / México D. F. / 2008

…….* * *

………………………Cuentos de nunca acabar

Fuerza magnética

La brújula se situó en el ecuador para apuntar al norte, pero la aguja giró y apuntó al sur. Entonces la brújula se situó otra vez en el ecuador y apuntó al sur, pero la aguja giró y apuntó al norte. Entonces la brújula se situó otra vez en el ecuador y apuntó al norte, pero la aguja giró y apuntó al sur…


Fuerza centrípeta

Lanzó un beso al aire, mientras que él, al recibirlo, tomó aire y lanzó un beso, mientras que ella, al recibirlo, tomó aire y lanzó un beso, mientras que él, al recibirlo, tomó aire y lanzó un beso, mientras que ella, al recibirlo…


Fuerza de gravedad

Entonces la gota alcanzó su máxima altura, comenzó a caer, y entró en el pozo que atraviesa diametralmente el planeta entero. Salió. Entonces la gota alcanzó su máxima altura, comenzó a caer, y entró en el pozo que atraviesa diametralmente el planeta entero. Salió. Entonces la gota alcanzó su máxima altura, comenzó a caer, y entró…


Los tres últimos cuentos están incluidos en la Colección Gaviotas de Azogue Nº 65, editada por la Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (CIINOE). Madrid, España.

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Sólo valen las palabras. Lo demás es charlatanería.
Eugène Ionesco


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Alberto Valenzuela

-San Nicolás, Buenos Aires, Argentina-

Alumbramientos


………………….I

………Queman mis horas de esperas la razón finita entre las sienes,
incienso de mujer, capullo abierto de los siglos,
un segundo infinito, dos, tres …
y el rostro fluye anonadado entre columnas que derrumban la muerte,
y una vez más la vida, y una vez más el hombre libre entre los siglos.

………Ahoga los pulmones la existencia del hálito mortal,
sacude el silencio un segundo interminable, dos, tres …
estalla la inocencia, aborda la vida el llanto sagrado
nuevo verso de arena entre mis hojas.
……… ¡Mirar sin ver lo amado!
¡Ver sin mirar lo alumbrado en los pasillos de la espera!
Aguas de sal exasperando el verso entre los labios,
existencia resistiéndose a la humanidad dormida entre los días.

………Invencibles puñales de la nada escurren su esencia en mis llagas,
se hacen silencio frío en el destierro de palabras
galopan sobre instantes nuevos de memoria su rutina
miden en cada pulso el paso del ser hacia la nada.
¿Cuántas derrotas mutilan mi espera entre las rimas?
¿Cuánta mudez socava los pliegues de mis hojas lastimadas?
………Los ojos estallan un instante el latido gastado de mi espíritu,
comienzo a buscarte sin saberte amado y mío.
Intuyo un instante, Penuel del alma,
recuesto un verso destruido sobre el soplo de la espera.

………………….II

………Los segundos inmolan en mi historia incertidumbres,
se empeñan a desmembrarme el alma.
………duele la eternidad mestiza
cuando teme y tiembla por el instante que no llega a liberar el alma.
¿Qué es la voluntad en el límite finito de la humanidad naciente?

………La mañana quemaba horas viejas en mi espalda,
cuando tu existencia se abrió frente a la mía
¡ojitos libres
pétalo mestizo,
carne sembrada en la carne que se ama,
humanidad de inciensos de mujer que nos proclama!
¡yo te bendigo,
imploro por el aire que respiras,
verso de arena perdurable,
sangre de palabras derramadas! ¡Esperanza latinoamericana!

……… ¡Por fin tus manos!
¡Por fin tus manos, cerrándose en las mías!
¡Por fin tus manos, haciendo fuerza entre mis horas para andar la vida!
¡Por fin tus ojos recostándose en los míos!
¡Amado y libre!
¡Amado mío entre los salmos del viento que se ciernen
a abrir tus pulmones en mis versos!
¡Amado hijo que bendigo entre mis siglos!

………Mi alma es un sollozo de instantes primitivos,
instantes que confían todavía en el amanecer de la humanidad dormida.
………Mi alma es una nueva canción de cuna que se alza
una esperanza impulsando a buscar un nuevo el sol entre los versos.


El poema Alumbramientos I obtuvo 2º Premio 6to. Concurso Nacional de Poesía y Cuento “Río de la Plata 2000” (Argentina)

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Comienza a manifestarse la madurez cuando sentimos que nuestra preocupación es mayor por los demás que por nosotros mismos.
Albert Einstein


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Norma Núñez

-Buenos Aires, Argentina-

Aquel lugar

Aquel lugar
en donde las cosas ocupan espacio
y el polvo no tiene presencia.
Donde reír a dúo con las campanas
es cosa cotidiana.
Donde los minutos
no caen goteando tiempo.
Donde el café se revuelve
con cabos de margaritas.
Donde los pétalos no deshojan amores
sino que juegan a las escondidas con las nubes,
y en donde el sol
resuelve perpetuarse incendiando el horizonte.
Ese lugar
te tiene prisionero
entre el arrullo y el alba.
Entre la lluvia y el beso.
Entre el camino y el viento.
Entre mi suspiro
y tu eternidad...


Punto y coma

Punto y coma del abismo.
Plano sideral del alma.
Hojas de aquel almanaque.
Flechas de un sueño roto.
Ojos de alguna lágrima.


Milagritos de un momento / canción en sol de amor

No me extraña lo que siento
milagritos de un momento
que bien hay que aprovechar.
Aprendí
que si la luna te hace un guiño
hay que seguirla en pos de olvidos…
es tan dulce,
tan esquiva,
tan redonda
y tan sin par…
que vibro
como un barrilete al viento
suspendida de tu aliento
ya no quiero más bajar.
Y vibro
como un pájaro de nieve
que adentrándose en tu invierno
va buscando su final.
Y vivo
en tu cima, tus auroras...
No me detengas ahora
que te puedo iluminar...


Encuentro con la metáfora

Mi sino es buscar.
Buscar y encontrar.
El rastro de Dios
en el ala de una mariposa.
El paso de la era,
en un muro de lamentos.
La mano del hombre
en el eslabón perdido.
La cifra y el peso
del nombre que llevo.
Encontrar mil metáforas
para nombrar la luna
y mil más para los ojos.
Mil redes
para enlazar historias.
Y ni una palabra
para reemplazar amor.
Mi sino es buscar.
Buscar y encontrar.
Mares de vino,
peces estrellas,
frías semillas.
Carros de fuegos
y saber al fin
que la muerte
es la noche madrugadora.
Que la última puesta de sol
arderá conmigo.
Que la boca de roca
no derroca al mar.
Y que mi último vuelo
lo harán mis cenizas.

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El Amor es el significado ultimado de todo lo que nos rodea. No es un simple sentimiento, es la verdad, es la alegría que está en el origen de toda creación.
Rabindranath Tagore

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Cristina Villanueva

-Buenos Aires, Argentina-

Un tropezón no es caída

La farolera tropezó y al pasar por un cuartel se enamoró de un poeta, que como un verdadero artista distraído, estaba en el lugar equivocado.


Locura a ramos

La mujer transparentó las flores azules debajo de la piel como una provocación.
El tribunal dictaminó que eso estaba prohibido, ¿por qué? preguntó ella, porque no es normal, ¿qué es normal? que las flores estén en los floreros, ah dijo ella desbordada de perfumes, atravesada por ramitas. Pidió una jarra con agua, la tomó y fue arreglando las que le salían de los pechos en la jarra y el vaso.


Locura textual

Ella perdió el juicio, el narrador en tercera pero amigo, vio cuando los guardias la llevaban, la sacó del texto, entre risas pensó que a veces valía la pena transgredir las reglas literarias.


Ciclos

Más que escribir caía sobre las hojas, el cuerpo dejando su huella, los empujones de la realidad, las guerras íntimas. Podrán entender esta oscura pesadilla, este esperar el fin. Después el cuerpo se volvía paraíso, manzana, gusano y todo recomenzaba.


Jardín de piedras

Ese dolor, una piedra en el corazón, primero se desabrochó la blusa después la piel, y ya afuera no era una, era un completo jardín de piedras...
Escribió antiepitafios, quedó una en blanco, en el centro, para esa pidió ayuda al hombre que puso algo... que no podía recordar, pero acomodó el paisaje.


…….* * *

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí. Mientras se pintaba el le dijo, estás linda, a vos no te pasa el tiempo, a vos tampoco, le contestó ella, los dos sonrieron.


Minicuento

Ella frota la maravillosa lámpara. Surge un genio alto y fuerte que se tiende a su lado, se expande para olvidar la estrechez en que estuvo guardado tanto tiempo, la roza apenas de mil y una formas y le dice: “No te preocupes tanto en pensar los deseos, esta vez van a ser más de tres”.


Tengo el corazón hecho pedazos

Él le dijo que sus palabras le habían roto el corazón. Ella reafirmó su deseo de dejarlo, no le gustaban los mentirosos, tampoco los exagerados. Claro que cuando barrió y entre las miguitas encontró, los pedacitos rojos, se dio cuenta que era sincero. Era tarde para casi todo, salvo para llamar a Emergencias.


Promesa de cielo

Viernes, un anuncio, una promesa, pequeño paraíso, el ruido del mar antes de verlo, la carta sin abrir, deseo de, lecturas, música, el olor del pan todavía en el horno, la espera del tiempo sin apuro del café con diarios desplegados en la cama. Una cita con la asamblea de pájaros del jardín. Un abrazo posible de paisaje. La boca que se prueba el gesto del beso o de la risa. El esbozo de tanto, una síntesis de vacaciones en la brevedad de los dos días por venir. Si fuera poema un haiku con la última línea en la tarde apenada del domingo que se va.


Momentos

Un dolor inenarrable que se escapa a cualquier intento de donarle un sentido, tan opaco, tan mudo, tan cerrado, tan intenso como una tortura. Macizo y duro, sin tiempo, casi como la representación de la muerte, peor, porque la muerte es piadosa en su anestesia.
No puede durar mucho porque es imposible soportarlo.
Se va casi lentamente y se descubre la vida, no una abstracción, haberlo perdido todo y recobrarlo, el placer de la voz que suena y el cuarto propio se habita y hay un libro, un café, la calma de acostarnos a leer fuera del frío.

…………….......………………Textos tomados de las revistas digitales:
………….....…..………………Misioletras, editada por Aníbal Silvero
………………….......…………Inventiva Social, editada por Eduardo Coiro


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Nuestros complejos son la fuente de nuestra debilidad; pero con frecuencia, son también la fuente de nuestra fuerza.
Sigmund Freud

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Cecilia Glanzmann

-Nació en Córdoba. Reside en Trelew, Chubut, Argentina-

En el pan que amasamos

Amar es el verbo que leuda la Alianza y el Árbol
en el pan que amasamos en el río de Heráclito.

En la Geometría elástica en todo elemento
el Amor
es el Verbo.


El hilo de Ariadna

Me reclamo
el salir del laberinto.

Una lluvia fresca de azahares y violetas
se lleva las heridas viejas,
se adentra
la placidez ruborizada del crepúsculo
en los estañados espejos.

Me columpio
………………………en el hilo de Ariadna
la luz me abraza
en el paso final
…………………hacia el comienzo.


Necesitamos

Necesitamos que se abran las consolas.
Necesitamos que la nueva arcilla, transparente y solidaria, pulverice las estocadas insensibles contra el pueblo. Contra el hombre nauseado hasta el hartazgo. Pueblo y hombre nauseados de tanto despropósito, de tanta corrupción, de tanta vanidad.

Necesitamos que la Humanidad abra sus alas de una vez por todas, con respeto y armonía.
Necesitamos caminar como volando suave, arraigados a la respiración luminosa de nuestra Madre Tierra que espera ser redimida por nosotros.


Los poemas anteriores pertenecen al libro Liberándonos, Instituto Literario y cultural Hispánico de California

…….* * *

A Antonio Machado

Ah, Machado,
el recordado Antonio Machado castellano,
tuviste tus encinas y tus chopos
tu frescor del Duero
y las colinas de embrujo castellano
como yo
mis estrellas mesetarias.

Ni castellano tú
ni patagónica yo
y tan hijo de Castilla has sido y eres
como yo lo soy de mi sur costero americano.

Pero, ¿sabes?
el viejo río conoce de secretos
……………y me ha dicho
que es un espejo de lunas el arraigo.
Tus chopos y encinares
se me han vuelto mis mesetas cotidianas,
tus colinas… ...mis bardas
tu Duero… ....mi Chubut amado
…………y el Tercero* de mi Córdoba añorada,
y el aroma puro de las soledades castellanas
…………este mismo de mi pampa y mi meseta.
Es un espejo de lunas el arraigo.

* Río Tercero, hoy “Talamochita”, que cruza la ciudad de Bell Ville (Córdoba)


A través de los girasoles

¡Ah! Van Gogh, mi ser se acerca más y más a tu ser
tus girasoles… son también mis girasoles,
tus sombras y tu escasa, pero brillante luz,
la que atisbaste, apenas, en la Tierra,
la que veías esperaba en lo Cósmico
vibran
en mi palabra y en mi ahogada voz,
en mis ojos humedecidos y en mi esperanza
en tus ojos azules, Vincent Van Gogh,
en esos tus ojos azules de cielo

… de Cielo profundo y claro de Justicia.

……Los dos últimos poemas pertenecen a Ritual de las cigarras, 2005

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Si pudieras salir de tus penas y salieras de tus penas, ¿sabrías adónde ir fuera de tus penas?
Antonio Porchia

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César Bisso

-Nació en Santa Fe. Reside en Buenos Aires, Argentina-

Comunión

Quien descubra
el poema
y se conmueva
habrá partido
el pan
en dos mitades.


Esta hora

De pronto,
la palabra viaja.

Me deja solo,
sin equipaje y sin nombre.

Y es largo el camino.


Juana de Arco

¿Qué busca una niña por veladas ciudades,
qué indescifrable lenguaje desliza
por negra y enmarañada luz sin cuerpo?

Otra voz habla en ella, augura
tempestad sobre oscuros reinos:

quiero salvar a Dios de los hombres.

El púlpito vigila los bordes del alma.
Acusa ver desnuda la verdad,
embiste contra toda luz que interrogue.

Las llamas lamen el filo de la herejía,
ascienden hasta las raíces del cielo.

El mirlo aún canta al fondo del bosque.
Una niña, más allá de la muerte, arde.


La imaginación

Si alcanzaba el poder
aquel mayo habría develado
la verdad sin remedio.

Si clausuraba el miedo,
quizá los pueblos
se reconocerían en sí mismos.

Si honraba al poeta,
tal vez la justicia
no hubiera liberado al impune
y otra voz aliviaría el dolor
del indefenso.

Si reparaba en el amor,
el único dogma posible
sería la dignidad.

Y la belleza, su credo.
………………………………………………París, 1968

…….III

El hombre perdura en la infancia.
Sus dones, ritos, plegarias.
El sacramento del pan,
el conjuro de las tumbas,
fantasmas adormilados,
camalotes plegados al devenir,
tacuaritas que no extraviaron el vuelo,
la calle, los olores, el patio infinito.
Y la mirada, que siempre regresa.

Todo está aquí.
En la embriaguez del dolor zozobra el olvido.

Quien deja esta tierra abandona el mundo.


……………………Poemas del libro Permanencia. Ediciones Juglaría, 2009

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Olvídense de todo lo que han aprendido. Comiencen a soñar.
Graffiti en La Sorbona, Mayo francés, 1968

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María Alicia del Rosario Gómez

-Goya, Corrientes, Argentina-


Mi querido:

Aquí es una mañana como otras, como tantas sin tu presencia, que agota nuestra distancia hasta volverla lágrimas. Me pregunto ¿Cómo puedo? Y me responde el silencio y una nueva fantasía…
Puedo quizás porque nuestro amor es fantasía. Y también es silencio. Pero fundamentalmente es bandera, un lienzo que la Patria pintó y que nos cubre en la distancia de los cuerpos, hasta hacernos sentir que estamos juntos pese a todo, porque pensamos igual.
¡Mi amor! Mi pobre amor… Condenado también a imaginarme, a soñarme como entonces… ¡Como hace tanto! A sentirme siempre “ahora” aunque la tibieza de mi mano no te abarque, ni recorran tu cuerpo mis dedos, ni florezcan los pensamientos nuevos cuando la sangre corre apresurada. Aunque no sientas mis besos…
¡Mi amor! Mi único amor… En la mañana gris de mis esperas, todo me dice que voy a encontrarte muy pronto. Que día a día se revierten las causas de tu lejanía. Que la libertad está pisándonos los talones, aunque agazapada para no perderse en el intento. Pero aún así estás lejos… Y mi piel te extraña con dulces humedades que siembran el camino de tu regreso, ante la sola mención de tu nombre…
Es el Día de la patria. ¡Cómo nos cuesta amor!
¡Cómo me duele! No debería causarme molestias el conocer que eres uno más de los que luchan por devolvernos la paz a los tantos y tantos que pensamos en nacer de nuevo, en el mundo entero. Pero me duele la distancia… Pienso, y te imagino. Y la sed que contiene mi angustia cotidiana, responde por nosotros y me ahoga. Ya no sé, mi querido, si seré capaz de aquí en más… Si podré.
Mis noches agonizan entre los silencios de esta distancia, y se agiganta mi sed de ti. Te extraño amado mío. Por momentos siento que vuelo a tus brazos y que el calor de tu cuerpo compensa todas mis penas, mas luego debo convencerme de que otra vez fue mi fantasía, y nuevamente siento sed de ti… Entonces le pregunto a la noche si la paz vale tanto, como para que nos extrañemos así…
Hoy el correo no vino. Ya tus cartas no son palomas mensajeras que diluyen mi espera entre ilusiones. Quizás tampoco pudiste. Y me siento morir…
Tampoco hoy tuve cartas. Pero estás conmigo, y yo ahogo mis pequeñas muertes en tus brazos…
...........................................Anahí

Para el Certamen de cartas de amor: Carta desde la trinchera (Nota de la autora)

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No llores porque ya se terminó… sonríe, porque sucedió.
Gabriel García Márquez

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Roxana Rajmilchuk

-Nació en Santa Fe. Reside en El Bolsón, Río Negro, Argentina-


Hoy quiero leer
la parábola del aire
en los intersticios de las hojas
en los árboles,
los bocetos de leyenda
que los pájaros dejan
en sus vuelos y aterrizajes.

No deseo aprender nada,
sólo sostener la quietud
y el silencio
que emite
tu campo magnético,

la comunión de unos guantes
superpuestos sobre la mesa
rezando en su
propio lenguaje.

Sólo quiero oír
de parasoles paseándose
por jardines orientales
y no ver más allá
de lo que el día ofrece,
espejismos en traje
detrás del ventanal,

bocetar un iglú en la esquina
donde el invierno
nace.

…….* * *

Tomo cierta hoja crujiente
de otoño perenne.
Su transparencia
me permite calcar
a la distancia
líneas de emanaciones
invisibles, nacientes
de árboles y flores
que amagaron inclemencias
para albergar sol.

Hoja perenne de calcar
gestos efímeros
en las caricaturas
de los rostros desprendidos
a la calle fugaz
o los ingrávidos modos
de ser del gentío
en peregrinaje cotidiano.

Calco como cuando niña
calcaba mapas políticos
hidrográficos
descubriendo ahora la
geografía de la humanidad
deshabitada de asombro
en rasgos de silencio
contenido.

…….* * *

Conozco a un árbol
de magnífica copa amplificada
ciudad cosmopolita de infinitas
hojas verdes y ocultas ramas.

Su amplio tronco
no se queja por la magnitud
de verde iridiscencia
que le ha tocado en suerte
llevar en lo alto.

El viento bienhechor
no inmuta a la copa gigante
más bien la mantiene
en digna proporción
sosteniendo el follaje que apenas
contonea.

Las palomas parecen esquivarlo
demasiada copa para albergar
humildes semillas.
El gran árbol las llama:
las palomas apenas se aproximan.

…………………………………Poemas del libro Filigranas

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Quien no ha afrontado la adversidad no conoce su propia fuerza.
Ben Jonson

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Florencio Quesada Vanegas

-Liberia, Guanacaste, Costa Rica-

La que arrulla mis noches


Veo su cara
en cada palabra que pronuncio.
En el grito distante frente al espejo
llevo su nombre en el rojo del verano.

¿Cómo olvidar sus dos mares
en las ventanas de sus manos?,
el ramo de encuentros
oculto en el cesto de las frutas cada mañana,
su canto de agua en el bosque de los niños.

Su adiós no alcanzó el muro del olvido
siempre retoñando con los inviernos.
Amanece, su cabellera de espigas
peinadas por la noche desafiando su luz.

Es fuego en el dolor profundo del piano,
pasajera de nubes
atesorando su amor a la distancia.


En el prisma

Los miedos habitan su espacio
devoran la osamenta como serpiente.

Pegados en la aorta depredan la aurora,
atraviesan la casa sin luz

último bastión de la noche.


Miguel Hernández/
Verso a verso

Todavía resplandece su luz
en los campos de Orihuela,
hiriendo el viento con sus veinte cabras blancas.
El hechizo de sus manos
eternizan las nubes preñadas verso a verso.

El hierro carcelero de su cuerpo
quebró el otoño de su sonrisa,
fortaleció su brazo en la pared
inmortalizando la palabra en su boca.

En su cordillera brilló el sol de su libertad,
volaron desnudas las palomas a su encuentro.

Miguel Hernández no ha muerto,
el pastor de los versos del campo
florece bajo la lluvia del pentagrama
de Joan Manuel Serrat.

Retumban los ríos en mañana incierta, amanece,
beben la angustia del niño de las cebollas,
su eternidad asoma en una celda que mata.


Del libro Los cuervos, ganador del Certamen “Una Palabra en la rama de poesía”, organizado por La Universidad Nacional de Costa Rica, 2006 (noviembre 2007)

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Mira el mundo en tan sólo un grano de arena, mira el cielo en un campo florido, guarda el infinito en la palma de tu mano, y la eternidad en una hora de tu vida.
William Blake

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Yeni Pérez Zamora

-Salta, Argentina-

Cinema

………………………a Lucrecia Martel

Hacía tanto que no iba al cine… Con el corazón en la boca bajó del micro. Miró su relojito. Faltaban quince minutos. Empezaba a las tres de la tarde. No quería llegar cuando hubiera comenzado porque “Miss Mary” era toda una historia. Había leído el libro con avidez y ahora vería en la pantalla, a lo mejor lo que se había imaginado al leer, mientras comiera pochoclo, sintiéndose la protagonista durante una hora y media, sumergida en la butaca de cuero con olor a naftalina.
Pero, cuando llegó a la esquina, dos policías le impidieron pasar. Pensó que estaba soñando. Explicó que debía llegar al cine antes de las tres. Corrió la media cuadra que la separaba de la puerta. Subió la escalinata, al tiempo que abría la cartera. Se colgó de la ventanilla de la boletería. Compró la entrada; no esperó el vuelto.
Volvió la cabeza para saludar a un conocido y fue entonces cuando vio el espectáculo: la película estaba en su apogeo en medio de la calle. Quedó petrificada.
Oía los gritos de la directora, quien, trepada en una plataforma que subía o bajaba con lentitud, tenía el ojo pegado a la lente de una cámara que registraba todo.
“¡Corten!”, “¡Repetimos todo!”, “¡Escena Teremin 28, de nuevo!”, eran los mensajes sin conexión, para ella que no entendía nada, disparados por el altavoz. El grupo de extras repetía con resignación la escena del músico loco y su Teremin, especie de órgano electrónico sin teclado, al que no era necesario tocarlo para que sonara. Sólo acercar las manos y el sonido comenzaba a fluir. El personaje movía las manos dibujando curiosas piruetas en el aire, como si en lugar de manos tuviera alas. Según la vehemencia y la gracia, el sonido se volvía más estridente.
Un grupo de extras curiosos caminaba por la vereda, se paraba a escuchar, contaba hasta diez y reanudaba su camino, justo cuando la directora le pedía a Carlos, el protagonista, distraído en firmar autógrafos y recibir besos, que cruzara la calle y avanzara en dirección al extraño casi ejecutante del Teremin. Ella entendió que la escena debía ser una pieza del rompecabezas de la historia total.
Se sentó en las escalinatas de mármol del cine para ver mejor la filmación. Entendió por qué el policía le había impedido pasar en la esquina. Zafó porque iba al cine. Siguió atenta el despliegue. Sin embargo, quería entender la historia. Imaginó tres tramas diferentes. En eso, apareció una adolescente de rostro alucinado a la que un peluquero le acomodaba el mechón que le caía sobre la frente. Dos muchachos fleteros y un señor con portafolio cruzaron la escena, mientras un auto se detenía, se abría la puerta trasera y el primer actor subía, fingiendo realidad. Pero ningún argumento le cerraba.
Se fue metiendo en la filmación, atraída por el desarrollo de la acción. De nuevo ese loco deseo de ser la protagonista. El corazón le brincaba en el pecho. “¡Corten!”, gritó, en eso, la directora. Advirtió que había pasado más de una hora. Recién entonces se acordó del cine y de la película que tanto deseó ver.
Todavía tenía la entrada en la mano. La arrugó, la hizo una pelota y la tiró. Ya no le servía: estaba viendo otra película.


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Lo más urgente es lo de ahora y lo de aquí. En el momento que pasa y en el reducido lugar que ocupamos, está nuestra eternidad y nuestra infinitud.
Miguel de Unamuno

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David Fernández Rivera

-Vigo, Pontevedra, España-

La rosa


Creí regresar sobre la armadura
de un tallo
que ahora alza la cabeza
sobre las rodillas del silencio,
para contemplar que tras las viejas avenidas del cielo
el sol
ya es una lágrima.


Una mariposa al fondo gris…

Por veces,
creí verla entre la solapa traslúcida
de una mariposa negra.

Los ángulos de la ventana
eran espuma,
ahora que el alfeizar se tornaba
en el escaparate
donde los molinos juguetean con la sangre suspendida
en el recuerdo
de la lluvia.

Los sepulcros se abrían en cada suspiro de la avenida,
gimoteando estallidos
sobre la moqueta gris...

Sobre la lámpara,
el agua se diluía
hacia el cono de luz.
Allí se perdía una infancia.
Estabas tú…

Tras el jadeo de mis párpados,
el rojo se entumeció
con el color de un beso.

Al otro lado estabas tú...

Tras los cristales
seguirían desapareciendo lingotes de savia.
Fueron siete pasos
y tan sólo volví el perfil
para recordar cómo las cadenas del viento
suspiraban mi melancolía
sobre la soledad de aquellos soportales.
Era noche y no estabas tú.

Por el momento,
alguien sigue vagando solo
a las tres de la madrugada,
se estremece de frío,
cuando en la escalera del fondo
se entrecruzan los aullidos
con la quietud de los labios.

Bonjour, madamme…

El tiempo se va…


El olmo - IV

Él desconocía completamente su tristeza,
incapaz de recordar
su tierno
origen de campos.

Por ello
es tan grande la rabia
del que descubre
el péndulo de sus escritos funerarios
en un desacierto inculcado
desde el primer brote.

Una vida agitada
y noche perdida
como la lejanía
de desarrollarse
tan lejos de su esencia natural.

Sin embargo,
ésta seguirá ahí,
aunque sólo sea en la transfiguración del dolor

que provocan las alambradas.

………..........……………Poemas del libro Alambradas, marzo 2010

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Las circunstancias y situaciones dan color a la vida, pero nuestra mente es la que decide cuál va a ser ese color.
John H. Miller

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Olga Ravelli

-Buenos Aires, Argentina-


“Azar es una palabra vacía de sentido,
nada puede existir sin causa”
………Francois Marie Arquet Voltaire



porque lo que en el fondo de mí subyace
es que la misma vida no es más que un juego y

………………………………………………………¿qué más podría ser?

pensé en cambiar incendiando las palabras
como hojas resecas
que se queman para ordenar el paisaje
me sobrevino una parálisis de imágenes
y ese ser enigmático
que me habita
moliéndome las vísceras
me llevó hacia dentro del papel
………………………………………………………más y más

por ese agujero caí al conocimiento íntimo de lo extraño
un monstruo que será concebido
en el preciso momento
cuando caigan mis velos

……………………………………………………cuando caigan mis velos

romperá aquello que querían tener los alquimistas
a partir de lo cual todo era posible
eso sucede en cualquier tiempo, el azar ha de ser
barajar y dar de nuevo
…………………………………………………………y dar
…………………………………………………………y dar

aún cuando me expongo a confrontar el amor con el duelo de perder
me expongo al juego
porque sí
como un niño
inocente
juego a la vida
con la fatalidad en primera consonancia
y soy una mujer que no le tiene miedo
y a pesar de ser una
me divido
…………………………………………………………fragmentada

fragmentada vuelve el monstruo
el que quema mis naves
el que me trae repatriada a la conciencia

…………………………………………………………abracadabra
sale de la olla de cobre
espumante su baba
con un fuerte olor a almizcle y ojos de fuego que me queman
agigantándose
y pretendiéndome para sí
como un trofeo
………………………………………………………voluptuosa su maldad

soñando
en ocasiones
creí que nada terminaría
pero espero la muerte como espero la vida
a jirones de piel
a manos llenas
con el corazón desfibrilado
………………………………………………………a puro coraje
durmiendo entre tus brazos
mirando el movimiento de los peces
apretando los dientes
que se puedan contar los latidos de mi pecho
el toc toc de los dados
como caigan
no importa
saldré de cualquier forma
aunque sea
…………………………………………………………desnuda


Octubre de 2008

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La vida no es un problema que deba ser resuelto, sino una realidad que hay que experimentar.
Sören Kierkegaard


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Daniel Alarcón Osorio

-Guatemala-

Muerte

El odio y el resentimiento le habían hecho mucho daño y ya una úlcera gástrica lo tenía amenazado con reventar si no cambiaba de pensamientos y hacía ejercicio, le indicó el médico, confirmado por el especialista y sugerido por amigos que no sabían de su secreto padecimiento.
Su imagen la tenía grabada, marcada en la sien y en silencio pronunciaba su nombre de forma ya inconsciente sin ni siquiera soñarla.
Tenía pesadillas despierto con sólo recordarla. En una madrugada urdió el plan para matarla.
No le quedaba otra. De lo contrario, quedaría burlado y su ego quedaría herido emocionalmente y quería curarse.
La llamó varias veces a su teléfono hasta que le respondió.
Educadamente la saludó y la invitó a reunirse en un lugar que ella conocía muy bien (Nais) y se sintiera segura y no sospechara nada.
Llegó primero, quería seguir mostrando sus finas y atentas maneras de caballero, cuestión que siempre apreció y halagaba ella.
Se vieron a la cara y se buscaron los ojos para mirarse, ver más allá qué significado tenía el estar frente a frente a escasos centímetros y pulgadas de ser uno solo; pero se encontraban separados por muchas y ambiguas razones que el amor no comprende a veces cuando se cierran los niveles de comprensión y de tolerancia y los caprichos son la absurda respuesta emocional que se brinda.
¡Hola!
¡Hola!
Se dijeron.
¿Cómo ha estado? Muy bien, gracias. Con deseos de verla de nuevo. ¡Muchas gracias!
La otra vez le llamé pero lo sentí muy enojado. ¿Estaba en una reunión? ¿Por qué me contestó así? Malo. Feo. Ninguna otra expresión de alegría aunque el tono de su voz y la sonrisa quería indicarle que también se alegraba de verlo, de tenerlo casi cerca de ella al tiro de sus brazos y posibles caricias de fuego.
Quería decirle tantas cosas, mejor llamó para que les tomaran la orden. Un refresco de fresas con leche que tanto le gustaba, y un desayuno cubano y guardar la línea, prefiero dijo ella con sonrisa de complicidad de la persona que atendía el pedido, gracias.
Mientras siguió midiendo el terreno y analizando la situación y encontrar el momentito adecuado para consumar su asesinato.
Ya vuelvo le dijo ella.
Regresó contenta a la mesa donde se encontraban reunidos.
Degustaron cada quien mientras sus miradas se cruzaban sin recelo, con picardía en ella; con rencor en él, pero lo estaba disimulando muy bien. Lo estaba haciendo mejor que un actor de esas horribles telenovelas mexicanas de televisión.
Al tener el ángulo adecuado de acción, ella le expresó ¿por qué se levanta? Me asusta. Disculpe, no es mi intención hacerlo, pero no se sentó.
Fue cuando se aproximó a ella. La sujetó sin violencia y la besó con pasión y dulzura en la boca y se marchó.
La mató de otra manera. Con amor.
Ahora es pastor y la venganza mata el alma y la envenena. Además, se predica con el sagrado ejemplo, ya que son mejores las venganzas dulces y así su úlcera cicatriza más rápido.

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La única forma de descubrir los límites de lo posible, es yendo más allá de ellos, a lo imposible.
Arthur C. Clarke


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María Rodríguez

-Almuñecar, Granada, España-

Fragmentos

…….I


Vino como se fue
con su línea trazada.
La mochila sobre el hombro
y los sueños a la espalda…

…….II

El agua se le ofreció
al cansado caminante.
Y este en pago le entregó:
su sudor y polvo del camino.
Agua y caminante
se saciaron mutuamente,
siguiendo cada uno su destino.

…….III

Bajó la angustia…
y le di cobijo.
Bajó el llanto…
y le di asilo.
Bajó la tristeza…
y le di morada.
Apareció la alegría…
y no tuve dónde albergarla.


Por la mujer afgana

Mujer encarcelada
que en tu cárcel estás cautiva,
abre tus ojos y mira
lo que el espejo te brinda,
no escondas tu sonrisa
y que tu cuerpo ande y baile
en perfecta armonía,
porque tus derechos y vida
con la libertad van unidas.
¡Desnúdate mujer!
muéstrale al mundo tu valía.


Escondido deseo

Quise ser brisa,
quise ser puerto,
quise ser mar…

Y en dulces estrofas
acompañar, tu alegre navegar.

Pero la brisa se volvió viento,
el mar en terrible tempestad
y el puerto rompió amarras
para mi barca naufragar.

No hubo truenos,
no hubo rayos,
la tierra no tembló
en su caminar.

Solo fue…
un deseo escondido
de ser luz,
fuente,
baile,
melodías…
en un sereno compás.


Dicen...

Dicen…
que tan enamorado está el ciprés
del cielo que lo cobija,
que alarga sus brazos hacia él
queriendo tocarle en su lejanía.

Dicen…
que por las noches,
cuando nadie le ve,
su sombra se alarga hasta el río,
para verter sus lágrimas en él.

Dicen…
que de madrugada
gallardo y gentil
espera al sol que aparezca
para sus besos
ser el primero en recibir.

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Debe de haber algo extrañamente sagrado en la sal: está en nuestras lágrimas y en el mar…
Khalil Gibran

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