con voz propia

miércoles, 23 de junio de 2021

Editorial

con voz propia nº 108

Revista literaria

Junio 2021

Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner

Publicación creada en noviembre de 2006

Distribución y publicación gratuitas

ISSN 2314-0275

https://www.facebook.com/revista.convozpropia

Nada se va de nuestra vida hasta que nos enseña aquello que necesitamos aprender.

Pema Chödrön

Conversación en la montaña

Me preguntas por qué vivo

en las colinas verde jade.

Yo no contesto,

sonrío sin responderte, sosegado el corazón.

Caen las flores, corre al agua,

todo se va sin dejar huella.

¡Qué fascinante la flor del melocotonero

flotando en la corriente, hacia cielos y tierras

que no son de este mundo!

Este es en fin, mi Universo,

diferente al mundo de los hombres.

Li Bai

Poeta chino, 701-762

Los que tienen un gesto espontáneo de compasión no saben sin duda cuánto bien hacen. Sin saberlo siquiera, invitan a quienes alcanza su gesto, a abandonarse con confianza a los impulsos de su alma.

Marie de Hennezel

Revista literaria con voz propia

ISSN 2314-0275

Propietaria: Analía Pascaner

San Fernando del Valle de Catamarca

Catamarca – Argentina

Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor. Analía Pascaner

Nadie es inútil en este mundo mientras pueda aliviar un poco la carga a sus semejantes.

Charles Dickens

Autores publicados

Si realmente creyeras que tienes todo lo que necesitas, ¿qué harías después?

Pregunta del día, en Internet

con voz propia nº 108 – Revista literaria

Junio 2021

Autores publicados en esta edición:

Cristina Villanueva in memoriam

Ricardo Ponce Castillo

Roberto Romeo Di Vita

Autores publicados desde inicios de la revista con voz propia:

https://revistaconvozpropia-autorespublicados.blogspot.com.ar

Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor. Analía Pascaner

Revista literaria con voz propia

Publicación y distribución gratuitas

ISSN 2314-0275

Propiedad, dirección y edición: Analía Pascaner

Cristina Villanueva

Subsuelo

En el puesto de diarios del subte, me sobresalto, las tapas de los diarios de ayer son una pregunta callada. Me mira el diariero, un rostro inexpresivo con ojeras y barba incipiente.

Nadie sale, las mujeres se retocan el maquillaje ajado.

Pido en el bar un café con medialunas, están viejas. Todos circulan con la ropa arrugada. La señora elegante, inmóvil con el último rastro de Paloma Picasso desvaneciéndose.

Desde el celular un hombre avisa que va a faltar a una cita. Se lo pido prestado, dejo un mensaje: “Estoy cerca, no puedo llegar”.

Cristina Villanueva

Desde este espacio, mi homenaje y mi recuerdo para Cristina.

Descansa en paz, querida amiga.

A.P.

Un mismo amor mueve a las almas y a las estrellas.

José Vasconcelos

Aurea López Quiles

Nos llevó la guagua desde Santo Domingo a Pedernales,

a la bachata y al merengue.

Los vendedores recitaban sus productos en una oración

cuando subían y bajaban en los semáforos:

galletas, rollos, dulces empaquetados.

Al llegar, pusieron nuestras maletas sobre el manillar de sus motos

y a nosotros detrás.

Oímos los gallos cantar.

Vimos a las mujeres barrer sus porches,

echarles agua,

si ese día tenían agua.

La música sonaba siempre

en una eterna fiesta

si no había un corte de luz.

Vimos los camiones llenos de plátanos verdes que nos ofrecían.

Las niñas vendiendo palomitas dulces en un cubo.

Altavoces desde los coches que anunciaban entierros,

consultas médicas de charlatanes,

eventos para recoger fondos contra el cáncer,

con los militares siempre vigilando.

Los mercadillos abarrotados de verduras y hortalizas,

peluches, zapatos, vaqueros, gorras y camisetas desechadas por otros.

Comimos frijoles, lambí, pica pollo, tostones,

frutas de sabores auténticos.

Tomamos zumos inolvidables.

Todos nos saludaban, nos conocían,

y sonreíamos.

* * *

Van por las calles los limpiabotas

con sus cajas de madera rústica

manchadas de betún de los cepillos.

Son los haitianos que han emigrado

donde otra pobreza los cobija.

Se les oye jugar, gritar,

escuchar música,

(alguno tiene un móvil),

en casas deshabitadas y en ruinas,

rodeadas por maleza y basura,

donde comen lo que les han dado,

lo que han encontrado en el mercado,

en el suelo o en los árboles.

* * *

El día de los muertos.

La fiesta más grande del pueblo haitiano.

Se pintan hermosas caras con acrílicos.

La discoteca en blanco y rojo.

Igual que en los 60.

Los camareros tan lindos ellos.

La mejor música que podíamos oír.

Las reuniones familiares.

Tomando.

Tocando.

Ríos de pobreza compartida.

Han conseguido alejarse del cementerio un año más.

Del libro de la autora: Entre Dominica y Haití

Áurea López Quiles

Alicante, España

El mundo se mueve gracias a la suma de los pequeños empujones de cada trabajador honesto.

Helen Keller

Rolando Revagliatti

“Hojas de sábila”

Es en las condiciones de alguna intransigencia

donde se afincan los versos

y un frío callejero

Te lo dije:

es la época.

“Hojas de sábila”, poemario de Eduardo Dalter.

* * *

“Serie americana”

Recorrieron mundo gracias a una coyuntura

gracias a una bien urdida trama

gracias a una coyuntura inserta

en una bien urdida

trama en la que soy autor

del recorrido

Mundo gracias por urdirme

autor.

“Serie americana”, poemario de Alejandro Schmidt.

* * *

“Dichosos los ojos que te ven”

Que te ven incitando al testimonio de las aguas

Que te ven oyéndote describir tu inmersión

en esas aguas incitadas por esta historia

cuyas mejores páginas están por escribirse

Que te ven advirtiendo

esta historia.

“Dichosos los ojos que te ven”, poemario de Martín Micharvegas.

* * *

“Verano del incurable”

Mires

por no decir escuches

desde donde lo mires

Te mire

por no decir te escuche

un gallo o un centauro

A medias te miren

por no decir que te escuchen a medias

enfermos de religiosidad en segundo grado

o demasiado curados del vandalismo de la primariedad

Te mires o te escuches a través

de la pertinacia del horizonte.

“Verano del incurable”, poemario de Osvaldo Ballina.

* * *

“Verme y 11 reescrituras de Discépolo”

Si vas a Calataiud

como quien va a Dolores de cabeza

pregunta por la Inspiración

Si vas a la Suprema Corte

como quien va a Calataiud

pregunta por el Procedimiento

Si vas a la Academia de Corte y Confección

como quien va a la Suprema Corte

pregunta por esos feos tajos en tu Investidura

Pero

si vas a hacerle la corte a las Palabras

como quien va a

corte por lo sano ese Discurso

pregunta por la Espacialidad.

“Verme y 11 reescrituras de Discépolo”, poemario de Leónidas Lamborghini.

Poemas de la Colección Leo y Escribo, de Rolando Revagliatti. Textos concebidos a partir de los poemarios ‘Hojas de sábila’ de Eduardo Dalter, ‘Serie americana’ de Alejandro Schmidt, ‘Dichosos los ojos que te ven’ de Martín Micharvegas, ‘Verano del incurable’ de Osvaldo Ballina, ‘Verme y 11 reescrituras de Discépolo’ de Leónidas Lamborghini.

Rolando Revagliatti

Buenos Aires, Argentina

www.revagliatti.com

Quien conserva la capacidad de ver la belleza no envejece.

Franz Kafka

Ana Lía Gattás

Una vez fui H… de hermosura, de hilvanar abecedarios, de hacer puentes entre la voz y la palabra, de humanidad creciente, de hombre que ilusiona, ama, fortalece, renace y sucede, de hilachas sin tiempo, de la búsqueda incesante de puntos y comas vivos en el Universo. Hache griega, con azules y mares y corales.

La H que fuiste, hoy es poema.

* * *

Fue un abril cuando robamos el otoño

cuando cantó el viento con el sol en el bolsillo,

cuando nos abrazó el abrazo en la vereda,

y nos quedamos…

* * *

Abrí mis afrentas cotidianas como quien corre la cortina de su vida revolviendo entre la menta y la rosa nacarada para que me mostraran el sendero bulevareño. Debí enfrentarme al puñado de tierra que cegó un girasol que me envolvía, puse un cántaro gris en las mejillas de mis perros y me encolumné erguida al vagabundo mundo de mi adentro. Quise abrir la puerta de mis ojos y su llave estaba enredada entre los dientes, encaré la mirada en el espejo y una estrella mordaz hizo temblar mi carcajada. Aun así no retrocedí, seguí adelante y encontré de par en par las astas del molino que volteaban y volaban con el viento y el agua hacía barro y trizas el camino.

Tuve que emprender la retirada, porque me encontraron sin rumbo cierto un tal Quijote y Rocinante.

Ana Lía Gattás

Mendoza, Argentina

Al vivir cada instante y al gozar cada intento, sé que alcanzo lo grande, con las alas del alma desplegadas al viento.

Eladia Blázquez

Anabel Vera Suárez

Tarde III

Qué buscan tanto los hombres en el río

Si el agua revuelta todo lo embotella

y lo arrastra hasta la orilla.

Qué busca el presente en el futuro

sino un simple soplo de conocimiento.

Qué buscas tú, poeta insomne

si tienes el verso en la verdad.

Un rey en el jardín

Hay un rey en medio de mi patio

Tiene el cabello blanco y las manos largas

Dicta sentencia cuando llega la tarde

Es un rey con pasado de mendigo

Una vez estuvo en el nuevo mundo

Y caminaba con machete y sombrero

Detrás de las torcazas.

El rey hoy visita los demás patios del barrio

Nadie lo ve, no lo entiendo

Aunque en las tardes se vuelva viento, nadie lo ve

Aunque les anuncie el silencio y les regale flores.

Nadie lo ve.

De regreso a la cocina

Hoy las aves de la tarde

Me han devuelto la señal de los vivos

Los adolescentes juegan en la cancha

No es tarde y en mi cabello

Hay hojas de Guanábana y Cebolla.

Estoy mirándole a los jóvenes su figura

No es tarde y regreso a la cocina.

Vuelve

Ven antes que muera

Y vuelve de una vez con o sin flores

A soplarme los oídos con la punta

De tu lengua.

Vuelve y trágame de golpe con tu risa

Sálvame de estas noches en las

Que solo existo,

Ven arráncame de golpe

Todas las dudas de ser débil

Y vuélvete mi amor por unos días.

Poemas del último poemario de la autora: Amar de un grito

Anabel Vera Suárez

Fomento, Cuba

http://pajarosdevida.blogspot.com/

Deja de definirte. Concédete todas las posibilidades de ser, cambia de caminos cuantas veces te sea necesario.

Alejandro Jodorowsky

Gerardo Molina

Huellas

Estas tierras trabajó

Mi padre, joven y fuerte,

Antes de irse con Dios…

Tal vez sus huellas encuentre.

Su silbo, quizá su canto

Esté en los atardeceres…

Ando y ando sus caminos

Tal vez sus huellas encuentre.

A los caminos que anduvo

Mi padre, suelo volver,

Y, así, andando, me parece

Que camino junto a él.

Revelación

Aquí. De nuevo. Desde antes, desde siempre.

A la sombra abuela de los árboles viejos

y a la infantil caricia y travesura

de gráciles renuevos.

Agobiados por el peso del estío

los animales rumian sus míseras fatigas.

Un perro olvidado

y solo en su soledad

me ha tomado por dueño.

Llamada por el árbol

un aura fresca me recorre

y sueño…

Las abejas, desde el hueco de un tronco,

incesantes, laboran su universo.

Y estos seres de eglógica pureza,

¿sabrán, acaso, que se ha ido el siglo XX,

que el hombre aún sigue en su extravío

y en la búsqueda de una verdad sin tiempo?

Seguramente, todo es más sencillo

y natural y bueno.

Un día...

El azul pentagrama de la lluvia,

tu recuerdo tenaz como una herida

que no termina de cerrar.

Un día,

un sol recién lavado

alumbrará de nuevo en tu ventana

y estarás esperándome

para ponerle claves de armonía

al azul pentagrama de la lluvia.

Del E-Book del autor: Oda al Árbol y Otros Poemas. Uruguay, agosto 2020

Gerardo Molina

Canelones, Uruguay

No te alejes de tus ilusiones. Cuando éstas desaparezcan, seguirás existiendo, pero habrás dejado de vivir.

Mark Twain

Elena Garritani

Camino por la costa del mar

Como si fuera a retener el sol de este verano

en mis pies

Marzo desparrama luz de distinta claridad

en las hojas que caen en las que crujen en las que el viento lleva

suspendido en su cinta de oro

el corazón comienza a caminar por calles entrañables

de las que se fuga el tiempo para recomenzar.

* * *

Las hermanas revuelven un baúl en la casilla de madera

construida por el padre. Es enero y el calor abruma en la azotea.

La siesta no tiene sueño

cazadora de tesoros mueve sus dedos

en distintas texturas: vestidos viejos, libros, fotos, cartas amarillas.

Lo que se guarda enmarañado, confuso, con olores imprecisos

agudiza la fantasía, es fuelle de invención. Atrae como la muerte

en los cuentos de la infancia. La memoria interroga al pasado

para seguir fluyendo.

Peras de invierno

Son verdes, duras de morder.

Si las elijes por el tacto

si tu mano recorre su textura

sin curvas marcadas, ásperas

y verdes

prefieres no llevarlas

esperar la estación ondulada

de las rojas y amarillas

Si tentaras tu ansia de morder

ese óvalo algo seco y marrón

si lo hicieras despacio

beberías el zumo dulce, crujiente y firme.

Aquello que no pensabas gozar

estuvo a la vista y no siempre reconoce

su apariencia el calendario.

Poemas de un libro inédito de la autora, sin título aun

Elena Garritani

Buenos Aires, Argentina

Tenemos el derecho y el deber de la esperanza.

Jorge Luis Borges

Dora Zulema Lorusso

La rebelión de las cosas inanimadas

Percibió que era uno de esos días en los cuales solía ser protagonista de triviales pero, molestos accidentes caseros. Al acudir a contestar el teléfono, el borde levantado de la alfombra de la sala, hizo que trastabillara produciéndole un doloroso esguince de tobillo. En su intento de asirse a algo para no caer rozó una lámpara de pie que cayó estrepitosamente al suelo. Al reponerse mientras vendaba su pie, una vaga incertidumbre de sensaciones removidas no del todo claras, la invadió confundiéndola. Sentía que era objeto de una fugaz confabulación de elementos inanimados. Más tarde, mientras preparaba el almuerzo - con el ímpetu habitual con que cortaba los vegetales - sintió el ardoroso calor de su sangre brotando entre sus dedos. Fue al lavabo, abrió la canilla. El agua se teñía en estrías disparejamente rojizas. Las vetas sanguinolentas que cubrían el blanco enlozado le recordaron aquel cuadro de pintura abstracta que la desconcertara en la vernisage de Pablo, su amigo.

Luego de desinfectar la herida, la cubrió con una gasa adhesiva. Padecía una viscosa incomodidad que iba más allá de la cuestión física. Pensando en su tobillo y su mano vendada intentó adivinar algún otro eventual problema próximo. Todo lo observado le resultaba de mayor o menor peligrosidad, dependiendo del factor suerte, factor que últimamente no parecía acompañarla. Continuó con las tareas hogareñas. Sumergida en ellas para terminar cuanto antes, decidió poner al día el lavado general de la ropa. Como era su costumbre separó la misma según clase y color. Al arribar a las camisas de su marido, notó en dos de ellas indudables rastros de rouge en el cuello. No se dejó atrapar por los celos y buscó encontrar alguna explicación razonable. No la halló, pero inventó otras probables. Poco después un celular olvidado en el escritorio, acrecentó sus dudas. Revisó mensajes guardados… las certezas se apoderaron de ella.

Un fuerte dolor de cabeza comenzó a acosarla. Buscó nerviosamente un analgésico. El frasco que los contenía se cayó de sus manos desparramando las píldoras por el suelo como festival de bolitas arrojadas todas juntas buscando la “lechera”, imagen que remedaba aquel lejano juego infantil, que compartiera con sus amigos de la cuadra.

Arrodillada - recogiendo las píldoras - una nítida aparición hizo aflorar su congoja. Se vio pequeña caminando junto a su madre, aquella vez que cayera al tropezar con una piedra. Experimentó retrospectivamente el abrazo consolador, el beso posterior y el eco tibio de sus dulces palabras:

Mala la piedra que lastimó a mi niña.

Con la última píldora recogida la evocación de su madre se diluyó al secarse las lágrimas. Y… suele ocurrirle que cada vez que sufre la rebelión de las cosas inanimadas o situaciones con seres amados hieren sus sentimientos, experimenta la profunda tristeza de no ser aquella pequeña cuya mamá la protegía de las piedras malas.

Dora Zulema Lorusso

Lanús, Buenos Aires, Argentina

Solemos considerar un milagro el caminar sobre las aguas. Para mí, el caminar sobre la tierra es ya un milagro.

Thich Nhat Hanh

Alicia Danesino

Extraviada en la nada infinita

hermana de la sombra

busco la respuesta del mañana

en el jardín puro

exquisito

de paz intelectual.

Abordo la lejanía

dentro de pálidas envolturas,

contemplo el ocaso,

la bruma que nos desdibuja.

Las rojas velas del cielo

ahuyentan las ausencias.

Del libro de la autora: Palabras para una ausencia, para el cual el Maestro Requeni dedicó un poema (se reproduce un fragmento):

(...)

Tu libro, un talismán

para entrar en la magia;

magia de la poesía

y un amor que no acaba.

Cae sobre mí, en la noche,

rocío de palabras.

Antonio Requeni

Alicia Danesino

Buenos Aires, Argentina

Tu única posesión es este instante.

Omar Khayyam

Ricardo Ponce Castillo

Nadie me protegió

¿Qué tan importante

fui para ustedes?

Feliz bajaba, clarita y dulce

de la cordillera,

toda la madre Tierra

cantaba con mi llegada,

era vida, amor.

Cuando los políticos

y empresarios,

que son los mismos,

me convirtieron en un negocio,

morí y ustedes conmigo,

me utilizaron en sus industrias,

se apropiaron de mí,

me cubrieron

con mis peores enemigos:

El Petróleo y la basura.

Nadie me protegió.

Así que, lo siento,

no me cuidaron,

ahora sigan sufriendo.

¡YO SOY EL AGUA!

Mujer

(A mi Esposa)

Tus pasos cansinos

siguen imperturbables

marcando el sendero,

preparando el camino

para tus hijos y nietos

sea menos pedregoso,

sea más fácil

para transitar.

Tu cuerpo adaptado

al trabajo, al amor,

muchas veces te azota

para detener tu marcha,

para dirigir tu destino;

pero lo sabemos,

sólo Dios puede detener

tus ímpetus de cuidar,

acariciar, sonreír.

Estamos tranquilos,

nada nos detiene,

nada nos asusta,

porque sabemos

que siempre

contamos contigo

MUJER.

Ricardo Ponce Castillo

Coquimbo, Chile

Porque después de todo he comprendido, que lo que el árbol tiene de florido, vive de lo que tiene sepultado.

Francisco Luis Bernárdez

Roberto Romeo Di Vita

Leonardo da Vinci

Leonardo pasea por las calles de Venecia, una corte de amigos lo precede. Bullicio, mujeres y vino. Risas y más risas, la alegría de vivir estalla en los labios de tantos jóvenes alocados.

“Ay Leonardo, pareces un payaso, con una corte de pájaros y arlequines”. Le dice Miguel Ángel.

“Ay, Miguel Ángel, solo, siempre solo, vestido de negro. Te pareces a un sepulturero”. Contesta Leonardo.

Tan luego Leonardo da Vinci, que ha trabajado con tantos cadáveres, para estudiar sus huesos, sus músculos y tendones. Los dos conocen todos los secretos de la vida y de la muerte. Ellos, Leonardo y Miguel Ángel, han dado vida a tantos personajes traídos del más allá de la rutina, de los campos y de las ciudades. Los semblantes casi no tienen secretos para Leonardo y podrá perpetuar por siempre, una risa o una mirada. Los cuerpos renacen con todo su esplendor en la paleta o la escultura del gran Miguel.

Le dice una voz: “Tú pintas al atardecer, hermano da Vinci, cuando la luz se hace tenue y estalla el arco iris en tu paleta, una música, un canto, un poema, un coral de alegría, un cielo en la tierra, es el mensaje de tus sueños. Leonardo aurora de los hombres.

Miguel Ángel, el más angelado de todos los escultores de la tierra.

Roberto Romeo Di Vita

Buenos Aires, Argentina