con voz propia nº 15 - enero 2008
…………......................…………………Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
……………...............…............………………………………………………………………………Frida Kahlo
Queridos amigos:
Muchas gracias por los saludos recibidos por estas fiestas, los cuales retribuyo con mis deseos de paz, armonía y bienestar para cada uno de ustedes.
Agradezco a quienes están presentes con palabras alentadoras, afectuosas y solidarias. A quienes realizan comentarios en el blog. A los colaboradores por la confianza puesta en esta publicación. A quienes leen la revista literaria y la reenvían a sus contactos.
Ustedes saben que con voz propia lleva mi nombre y mi rostro, sin embargo con voz propia también es mi familia, a quien especialmente hoy agradezco por su aguante y su apoyo incondicional.
Deseo que tengamos un buen año.
Deseo que encontremos satisfacciones en nuestras actividades, en esas pequeñas cosas cotidianas las cuales nos resultan insignificantes a veces y allí están, tan sólo esperando que sepamos observarlas.
Recordemos mirar hacia ambos lados, abrir nuestras manos y nuestro corazón: hay gente que sufre.
Suenan tan sencillas estas palabras expresadas desde aquí: sentada frente a la pc, cómoda y tranquila. Sin embargo creo que cada uno desde nuestro lugar podemos aportar algo, por mínimo que sea, para que algunas cosas puedan cambiar.
Deseo que disfruten de todo aquello que les brindan sus sentidos.
Reciban un abrazo cálido, que estén muy bien.
Nos vemos en febrero.
Analía Pascaner
* * *
Necesitamos más personas…
Más personas que trabajen para mejorar el país, menos que desaprueben todo.
Más personas que actúen, menos que opinen.
Más personas que digan: puede hacerse, menos que digan: no lo lograrán.
Más personas que proyecten el futuro, menos que sólo hablen del pasado.
Más personas que tengan la grandeza de escuchar, menos que sólo hablen por hablar.
Más personas que cumplan los compromisos, menos que escondan sus verdaderas intenciones.
Más personas que compartan y den, menos que -sin hacer nada- se aprovechen de los demás.
Más personas que señalen el camino, menos que sólo pongan obstáculos.
Más personas que amen por amar, y menos que quieran por poseer.
.................................................Emisora radial FM Milenium, Buenos Aires
............................Edición y dirección: Analía Pascaner
............................San Fernando del Valle de Catamarca
............................Catamarca – Argentina
Quería tan sólo intentar vivir aquello que tendía a brotar espontáneamente de mí. ¿Por qué había de serme tan difícil?
Hermann Hesse
jueves, 3 de enero de 2008
Albert Schweitzer
Ni siquiera sabes cómo pudiste arreglártelas el año que pasó…
Para todos fue un año difícil, para ti, el más difícil tal vez.
En él fracasó, acaso, todo lo que esperaste; quizás te trajo necesidades y preocupaciones que no habías imaginado.
Puede que te haya arrebatado, además, el bienestar y la paz de tu hogar… que hayas perdido amigos y que otros se hayan transformado en enemigos; que te haya hecho vacilar tu fe en los hombres y te haya desviado de tu camino…
Quizás la muerte te arrebató a tus seres más queridos y tal vez hayas sido blanco del desprecio y la maledicencia de muchos.
Sin embargo, no te despidas del año con resentimiento.
Debes sobreponerte y luchar con él como el patriarca de las escrituras que luchando con el ángel le arrancó la bendición.
Encárate con él y no le pongas mala cara.
Cada año que se nos va, no sólo nos ha permitido adquirir nuevas experiencias sino que nos impulsó a profundizar más nuestra intimidad.
Nos conduce a la eternidad y debe madurarnos para ella.
Madurar significa soportar la luz del sol, la lluvia y la tormenta de la vida… progresar hacia el interior del ser.
Conviene que lo sepas y lo medites; apártate del tumulto mundano, sube a la montaña, desnuda tu alma, proyecta tus pensamientos más puros, invoca al Absoluto y luego reconcíliate con el año.
No olvides que lo primario es la gratitud.
En todas las tribulaciones pasadas, la Presencia Divina ha estado siempre a tu lado ayudándote cuando menos lo esperabas.
Si vuelves atentamente la mirada hacia el año que pasó, comprenderás cosas que entonces no entendiste, de la misma forma que mirando largamente el cielo se descubren una a una las estrellas, donde antes había oscuridad.
Albert Schweitzer
....................................................Fuente: Emisora radial FM Milenium, Buenos Aires
*****************************
Hago lo que puedo
puedo un poco más
vivo, lucho, sueño y vuelo
cada día más, cada día más
Alejandro Lerner
*****************************
Para todos fue un año difícil, para ti, el más difícil tal vez.
En él fracasó, acaso, todo lo que esperaste; quizás te trajo necesidades y preocupaciones que no habías imaginado.
Puede que te haya arrebatado, además, el bienestar y la paz de tu hogar… que hayas perdido amigos y que otros se hayan transformado en enemigos; que te haya hecho vacilar tu fe en los hombres y te haya desviado de tu camino…
Quizás la muerte te arrebató a tus seres más queridos y tal vez hayas sido blanco del desprecio y la maledicencia de muchos.
Sin embargo, no te despidas del año con resentimiento.
Debes sobreponerte y luchar con él como el patriarca de las escrituras que luchando con el ángel le arrancó la bendición.
Encárate con él y no le pongas mala cara.
Cada año que se nos va, no sólo nos ha permitido adquirir nuevas experiencias sino que nos impulsó a profundizar más nuestra intimidad.
Nos conduce a la eternidad y debe madurarnos para ella.
Madurar significa soportar la luz del sol, la lluvia y la tormenta de la vida… progresar hacia el interior del ser.
Conviene que lo sepas y lo medites; apártate del tumulto mundano, sube a la montaña, desnuda tu alma, proyecta tus pensamientos más puros, invoca al Absoluto y luego reconcíliate con el año.
No olvides que lo primario es la gratitud.
En todas las tribulaciones pasadas, la Presencia Divina ha estado siempre a tu lado ayudándote cuando menos lo esperabas.
Si vuelves atentamente la mirada hacia el año que pasó, comprenderás cosas que entonces no entendiste, de la misma forma que mirando largamente el cielo se descubren una a una las estrellas, donde antes había oscuridad.
Albert Schweitzer
....................................................Fuente: Emisora radial FM Milenium, Buenos Aires
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Hago lo que puedo
puedo un poco más
vivo, lucho, sueño y vuelo
cada día más, cada día más
Alejandro Lerner
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Miguel Crispín Sotomayor
Inocencia perdida
¿Qué tiene de poesía recordarte?
¿Qué queda en tu interior
que a estas alturas te detienes
a pensar en aquel día?
¿Qué esperas que recuerde,
además de tu risa navegando en el aire
o el paseo de tus ojos en carrusel?
Si, puedo recordar más:
Unos ojos perdidos. Porque la realidad,
como siempre, se impuso
y volaron los sueños, se volvieron divisa
para darte tu precio.
Luego, te vi volar solemnemente
flotando como una mariposa
como una abeja reina en su vuelo nupcial,
pero nunca creí lo que veía.
¿Después? Bueno, ya después no existías.
Rocinante galopa sin jinete
Cuando campana y campanero se disputan
la asistencia de más o menos feligreses.
Cuando las ratas corren al maullido del gato.
Cuando la calma contiene indiferencia
y se traga la palabra rebeldía.
Cuando el amigo se transforma en moneda.
Cuando amantes aman,
según la plata que promete el bolsillo.
Cuando simulo alegría, mientras rabio
con más rabia la impotencia.
Cuando todo está bien y mucho anda mal
y viro la cara para no ver.
Cuando me importa un bledo
comer y otros no coman,
vestir y otros desnudos,
techarme y otros a pleno sol, lluvia
y sereno:
Es que el Quijote ha muerto.
Rocinante galopa sin jinete.
Alba y Ocaso
Te siento lejos.
Perdida entre cielo y mar.
Desnuda la memoria
y tú desnuda.
Con estrellas en los senos
y la noche por vestido.
Yo sigo siendo la tarde
y tú el amanecer.
Reproche
Cuando crees llegar
se hunde el camino
el fango alcanza el cuello
casi la boca casi la lengua.
Cuántos tacones y suelas gastados.
Cuántas gotas de sudor. Cuántas horas de sueño.
Cuántas vidas.
Todavía miro y escucho: Fuego.
Veo
los cuerpos caer
las telas negras
la muñeca corriendo camino a la orfandad
prendida de la viuda anticipada.
Y sigo anclado
como otros más.
Miguel Crispín Sotomayor – Cuba
************************************************************
A un discípulo que siempre estaba quejándose de los demás le dijo el Maestro: Si es paz lo que buscas, trata de cambiarte a ti mismo, no a los demás. Es más fácil calzarse unas zapatillas que alfombrar toda la tierra.
Anthony de Mello
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¿Qué tiene de poesía recordarte?
¿Qué queda en tu interior
que a estas alturas te detienes
a pensar en aquel día?
¿Qué esperas que recuerde,
además de tu risa navegando en el aire
o el paseo de tus ojos en carrusel?
Si, puedo recordar más:
Unos ojos perdidos. Porque la realidad,
como siempre, se impuso
y volaron los sueños, se volvieron divisa
para darte tu precio.
Luego, te vi volar solemnemente
flotando como una mariposa
como una abeja reina en su vuelo nupcial,
pero nunca creí lo que veía.
¿Después? Bueno, ya después no existías.
Rocinante galopa sin jinete
Cuando campana y campanero se disputan
la asistencia de más o menos feligreses.
Cuando las ratas corren al maullido del gato.
Cuando la calma contiene indiferencia
y se traga la palabra rebeldía.
Cuando el amigo se transforma en moneda.
Cuando amantes aman,
según la plata que promete el bolsillo.
Cuando simulo alegría, mientras rabio
con más rabia la impotencia.
Cuando todo está bien y mucho anda mal
y viro la cara para no ver.
Cuando me importa un bledo
comer y otros no coman,
vestir y otros desnudos,
techarme y otros a pleno sol, lluvia
y sereno:
Es que el Quijote ha muerto.
Rocinante galopa sin jinete.
Alba y Ocaso
Te siento lejos.
Perdida entre cielo y mar.
Desnuda la memoria
y tú desnuda.
Con estrellas en los senos
y la noche por vestido.
Yo sigo siendo la tarde
y tú el amanecer.
Reproche
Cuando crees llegar
se hunde el camino
el fango alcanza el cuello
casi la boca casi la lengua.
Cuántos tacones y suelas gastados.
Cuántas gotas de sudor. Cuántas horas de sueño.
Cuántas vidas.
Todavía miro y escucho: Fuego.
Veo
los cuerpos caer
las telas negras
la muñeca corriendo camino a la orfandad
prendida de la viuda anticipada.
Y sigo anclado
como otros más.
Miguel Crispín Sotomayor – Cuba
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A un discípulo que siempre estaba quejándose de los demás le dijo el Maestro: Si es paz lo que buscas, trata de cambiarte a ti mismo, no a los demás. Es más fácil calzarse unas zapatillas que alfombrar toda la tierra.
Anthony de Mello
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Daniel Salzano
Pesebre
La cuna era un cajón de manzanas que nos había regalado el verdulero, el Niño Dios una muñeca a la que le habíamos cortado las trenzas y la almohada un ladrillo forrado con papel de barrilete.
Con un par de tachuelas fijamos las montañas de arpillera y, con un truco que habíamos visto practicar en la cocina, coronamos la cima con puñados de azúcar impalpable. Al buey, tres veces más chico que el Niño pero dos veces más grande que San José, lo colocamos a la izquierda de la cuna por el famoso tema del aliento caliente y la ternura. El buey a la izquierda, el burro a la derecha, el cajón de manzanas al medio y, repartidos a lo bestia por las laderas de la montaña, las piezas del ajedrez, una ambulancia de tres ruedas y un espejo rodeado de piedritas para que tomaran agua los tigres, los chanchos, las ovejas, los elefantes y los camellos.
El rey Melchor era de plástico, lo mismo que el policía que dirigía el tráfico: si bajaba los brazos podían pasar los pastores, si los subía podía pasar el trencito con la estrella de Belén sacudida por el viento.
La Virgen María era un dibujo de Leonardo recortado del Billiken y Papá Noel un oso de trapo subido al camión de los bomberos. ¡Los famosos bomberos de Belén!
Después, cuando ya no nos quedaba nada por agregar, nos tumbábamos al lado para controlar los últimos detalles. Queríamos cobrar entrada, queríamos sacarnos una foto y agregar un par de leones (¡Los famosos leones de Belén!). Entonces se hacía de noche, teníamos que irnos, apagábamos la luz, no nos podíamos dormir, nos dormíamos, era lo que esperaba el tren para avanzar por su cuenta entre las montañas de arpillera, los camellos levantaban la cabeza, el policía los brazos, Dios pesaba dos kilos novecientos y, reflejada en los ojos húmedos del buey, la estrella de Belén se prendía y se apagaba y se prendía y se apagaba. Amén.
Daniel Salzano
………...….....…………………Fuente: Diario La voz del interior, Córdoba, Argentina
……......…..……………………Gentileza: Jorge Rodríguez
************************************************************
La utopía es el principio de todo progreso y el diseño de un futuro mejor.
Anatole France
************************************************************
La cuna era un cajón de manzanas que nos había regalado el verdulero, el Niño Dios una muñeca a la que le habíamos cortado las trenzas y la almohada un ladrillo forrado con papel de barrilete.
Con un par de tachuelas fijamos las montañas de arpillera y, con un truco que habíamos visto practicar en la cocina, coronamos la cima con puñados de azúcar impalpable. Al buey, tres veces más chico que el Niño pero dos veces más grande que San José, lo colocamos a la izquierda de la cuna por el famoso tema del aliento caliente y la ternura. El buey a la izquierda, el burro a la derecha, el cajón de manzanas al medio y, repartidos a lo bestia por las laderas de la montaña, las piezas del ajedrez, una ambulancia de tres ruedas y un espejo rodeado de piedritas para que tomaran agua los tigres, los chanchos, las ovejas, los elefantes y los camellos.
El rey Melchor era de plástico, lo mismo que el policía que dirigía el tráfico: si bajaba los brazos podían pasar los pastores, si los subía podía pasar el trencito con la estrella de Belén sacudida por el viento.
La Virgen María era un dibujo de Leonardo recortado del Billiken y Papá Noel un oso de trapo subido al camión de los bomberos. ¡Los famosos bomberos de Belén!
Después, cuando ya no nos quedaba nada por agregar, nos tumbábamos al lado para controlar los últimos detalles. Queríamos cobrar entrada, queríamos sacarnos una foto y agregar un par de leones (¡Los famosos leones de Belén!). Entonces se hacía de noche, teníamos que irnos, apagábamos la luz, no nos podíamos dormir, nos dormíamos, era lo que esperaba el tren para avanzar por su cuenta entre las montañas de arpillera, los camellos levantaban la cabeza, el policía los brazos, Dios pesaba dos kilos novecientos y, reflejada en los ojos húmedos del buey, la estrella de Belén se prendía y se apagaba y se prendía y se apagaba. Amén.
Daniel Salzano
………...….....…………………Fuente: Diario La voz del interior, Córdoba, Argentina
……......…..……………………Gentileza: Jorge Rodríguez
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La utopía es el principio de todo progreso y el diseño de un futuro mejor.
Anatole France
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Reynaldo Uribe
Búsqueda
Busca, hijo, busca,
como alguna vez lo hicieran los antiguos.
Busca en tu niñez o la saga de tus sueños
entre las ruinas de la ciudad fantasma
en el aliento de desiertos y torrentes
o en el eco de tus pasos. Busca
en laberintos o en sagrarios
en la pátina de los escudos
en aquellas profecías en la música de los pastores
en los cráneos de los traidores lastimando
la luz con su reflejo. Busca
en olvidadas catacumbas en el rastro
de los cuervos cuando vuelan
en las sagradas escrituras en el sendero
del sol sobre el mar en el ocaso.
Busca
en las palabras que quedaron adheridas
al silencio o en aquéllas fecundadas
por aves y peces y abejas destiladas por fin
en el desvelo. Busca hijo
entre las piedras en la huella del viento
en la sombra que alguien olvida cuando pasa
en los caminos sin origen ni destino.
Busca, hijo,
busca.
En mi andar de soñador comprendí mi mal de vida
..Andar
con la memoria a cuestas
refugiarme
sólo
en la estación que vendrá,
esa
que ya no recibe
ni despide trenes.
Buscar el amor
que siempre
parece cerca,
esconderme de la muerte
agazapada en mi sombra,
querer asir la vida
que inevitablemente
está en la línea de horizonte.
Habitar casas
como hoteles,
oler flores
del mantel y las cortinas
ver de las valijas
(como del vaso de vino)
la mitad llena
o la mitad vacía.
Reynaldo Uribe - Nació en Pergamino (Buenos Aires) y desde 1970 reside en Rosario (Santa Fe).
http://www.reynaldouribe.com.ar
************************************************************
Perdonar es el valor de los valientes. Solamente aquél que es bastante fuerte para perdonar una ofensa, sabe amar.
Mahatma Gandhi
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Busca, hijo, busca,
como alguna vez lo hicieran los antiguos.
Busca en tu niñez o la saga de tus sueños
entre las ruinas de la ciudad fantasma
en el aliento de desiertos y torrentes
o en el eco de tus pasos. Busca
en laberintos o en sagrarios
en la pátina de los escudos
en aquellas profecías en la música de los pastores
en los cráneos de los traidores lastimando
la luz con su reflejo. Busca
en olvidadas catacumbas en el rastro
de los cuervos cuando vuelan
en las sagradas escrituras en el sendero
del sol sobre el mar en el ocaso.
Busca
en las palabras que quedaron adheridas
al silencio o en aquéllas fecundadas
por aves y peces y abejas destiladas por fin
en el desvelo. Busca hijo
entre las piedras en la huella del viento
en la sombra que alguien olvida cuando pasa
en los caminos sin origen ni destino.
Busca, hijo,
busca.
En mi andar de soñador comprendí mi mal de vida
..Andar
con la memoria a cuestas
refugiarme
sólo
en la estación que vendrá,
esa
que ya no recibe
ni despide trenes.
Buscar el amor
que siempre
parece cerca,
esconderme de la muerte
agazapada en mi sombra,
querer asir la vida
que inevitablemente
está en la línea de horizonte.
Habitar casas
como hoteles,
oler flores
del mantel y las cortinas
ver de las valijas
(como del vaso de vino)
la mitad llena
o la mitad vacía.
Reynaldo Uribe - Nació en Pergamino (Buenos Aires) y desde 1970 reside en Rosario (Santa Fe).
http://www.reynaldouribe.com.ar
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Perdonar es el valor de los valientes. Solamente aquél que es bastante fuerte para perdonar una ofensa, sabe amar.
Mahatma Gandhi
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Alba Estrella Gutiérrez
Amor sin regreso
vago reloj y desmemoria incierta
te amo
con amor sin regreso
nombro tu nombre
en necesaria ausencia
y soy temblor de manos
abandonada piedra
de aquella playa
donde nunca estuvimos
me alejo de mí
de vos
y soy un solo corazón sin pertenencia
Tomado de Revista Mapuche, junio 2007
* * *
cuando te veo
presencia vital
sobre mi historia
tan ajeno y cerca de mis sueños
somos cómplices
porque sabemos
esos pequeños
e íntimos códigos de silencio
cuando te veo caminar sobre mis dudas
llorar por un ruiseñor
me vuela una ternura
de palomas en celo
mi corazón late en besos
los ojos se buscan
nace el desencuentro
porque cuesta decir lo que nos pasa
sabernos distintos
pero iguales
te invento un lugar
un sitio donde hagan nido las ventanas
y abrazo tu rostro de infinidad
mis brazos son náufragos que parten
cuando te veo así
tan frágil
es más fácil la muerte
Tomado de Poemanía, octubre 2007
* * *
hay lugares secretos
donde a veces
escondemos la infancia
toboganes de luna
incineran los juegos
hamacas de azafrán
ovillitos de incienso
que perfuman los ojos
de ternura sin tiempo
hay lugares secretos
donde lloran los pájaros
su identidad de vuelo
lugares para esconder
la olvidada memoria
de los muertos sin nombre
Tomado de Poemanía, octubre 2007
Alba Estrella Gutiérrez – Buenos Aires
************************************************************
Fundar el porvenir es, primero y exclusivamente, pensar el presente. Lo mismo que crear el navío es exclusivamente fundar la pendiente hacia el mar.
Antoine de Saint-Exupery
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vago reloj y desmemoria incierta
te amo
con amor sin regreso
nombro tu nombre
en necesaria ausencia
y soy temblor de manos
abandonada piedra
de aquella playa
donde nunca estuvimos
me alejo de mí
de vos
y soy un solo corazón sin pertenencia
Tomado de Revista Mapuche, junio 2007
* * *
cuando te veo
presencia vital
sobre mi historia
tan ajeno y cerca de mis sueños
somos cómplices
porque sabemos
esos pequeños
e íntimos códigos de silencio
cuando te veo caminar sobre mis dudas
llorar por un ruiseñor
me vuela una ternura
de palomas en celo
mi corazón late en besos
los ojos se buscan
nace el desencuentro
porque cuesta decir lo que nos pasa
sabernos distintos
pero iguales
te invento un lugar
un sitio donde hagan nido las ventanas
y abrazo tu rostro de infinidad
mis brazos son náufragos que parten
cuando te veo así
tan frágil
es más fácil la muerte
Tomado de Poemanía, octubre 2007
* * *
hay lugares secretos
donde a veces
escondemos la infancia
toboganes de luna
incineran los juegos
hamacas de azafrán
ovillitos de incienso
que perfuman los ojos
de ternura sin tiempo
hay lugares secretos
donde lloran los pájaros
su identidad de vuelo
lugares para esconder
la olvidada memoria
de los muertos sin nombre
Tomado de Poemanía, octubre 2007
Alba Estrella Gutiérrez – Buenos Aires
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Fundar el porvenir es, primero y exclusivamente, pensar el presente. Lo mismo que crear el navío es exclusivamente fundar la pendiente hacia el mar.
Antoine de Saint-Exupery
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Araceli Otamendi
En el Cielo viven espléndidamente
….En el Cielo viven espléndidamente A, B, C y D, seguramente F. Es un cielo intelectual e infinito adonde no llegan las palabras ni los signos.
….En la Tierra, los sacerdotes de la nueva religión intelectual pujan por subir a ese Cielo y desde abajo, armados con palos de arena van dando golpes al aire tratando de bajar de ese Cielo a A, B, C, D, seguramente F, mientras las armas se les deshacen en las manos como papel mojado.
….También en la Tierra, cientos de escribas plasman en el papel y en cómodas cuotas sus invenciones que no son otras más que las que se inspiran tímidamente en A, B, C y D, seguramente F.
….En el Purgatorio, conviven muchos escribas. Demasiados bosques han sucumbido, demasiados árboles cortados para imprimir palabras, historias que son casi las mismas que escribieron A, B, C y D, seguramente F.
….En el parnaso y en las bibliotecas, pueden escucharse las voces de A, B, C y D, seguramente F. No se han quedado mudos, sus voces pueden oírse desde lejos, muchas veces se ríen y sus carcajadas estallan, lejanas y llegan a nosotros, a quien quiera escucharlas sin rencor, sin envidia, sin prejuicios.
© Araceli Otamendi – 2004- Todos los derechos reservados
Este cuento fue publicado en la revista La oveja negra (Trelew, Argentina)
Carta a Paul Gauguin
………………………………………………………………………………París, Septiembre de 1893
Querido Paul:
Me alegró mucho tu última carta, saber que estás bien, por fin encontraste tu lugar en el mundo, y no te falta nada, ni material ni espiritual para seguir adelante con tu pintura. He estado leyendo las páginas que me enviaste del libro que preparás sobre Tahití, me gusta mucho la parte donde hablás de los colores y la naturaleza, tu forma de entender la vida y el arte, será un gran libro cuando esté terminado. Tahití no será la bahía de Río de Janeiro, por los arrecifes de coral para entrar al canal, como vos decís, pero es un lugar ideal para desarrollar tu arte.
El gran artista que sos ha sido reconocido aquí en París, tus cuadros de colores fulgurantes y figuras salvajes se venden muy bien. Los críticos han dicho ahora que vos y Vicent Van Gogh son los artistas más grandes del siglo. Tu sueño de hombre libre, de artista se ha visto recompensando en vida ¡Felicitaciones!
También me alegra mucho saber, por tu última carta, que la atención en el hospital de Tahití es gratuita y se atiende a todos por igual sin mirar antes en los bolsillos de los pacientes. Ha sido excelente la iniciativa del Rey Pomaré, sin duda el rey de los nativos es un rey muy amado y respetado, pronto se extenderá esa modalidad aquí también, en el continente.
Recibe un cariñoso saludo para vos y tu vahiné.
Te recuerdo siempre.
………………………………………………………………………………A.O.
© Araceli Otamendi
Texto inédito
Araceli Otamendi – Buenos Aires
Directora-Editora Revista cultural Archivos del Sur:
http://www.quadernsdigitals.net/index.php?accionMenu=proyectos.VisualizaProyectoIU.visualiza&proyecto_id=2
************************************************************
El árbol está ensimismado siempre, cavilando con la frente velada, y sin embargo siempre con los brazos abiertos a todos los pájaros transeúntes.
Luis Franco
************************************************************
….En el Cielo viven espléndidamente A, B, C y D, seguramente F. Es un cielo intelectual e infinito adonde no llegan las palabras ni los signos.
….En la Tierra, los sacerdotes de la nueva religión intelectual pujan por subir a ese Cielo y desde abajo, armados con palos de arena van dando golpes al aire tratando de bajar de ese Cielo a A, B, C, D, seguramente F, mientras las armas se les deshacen en las manos como papel mojado.
….También en la Tierra, cientos de escribas plasman en el papel y en cómodas cuotas sus invenciones que no son otras más que las que se inspiran tímidamente en A, B, C y D, seguramente F.
….En el Purgatorio, conviven muchos escribas. Demasiados bosques han sucumbido, demasiados árboles cortados para imprimir palabras, historias que son casi las mismas que escribieron A, B, C y D, seguramente F.
….En el parnaso y en las bibliotecas, pueden escucharse las voces de A, B, C y D, seguramente F. No se han quedado mudos, sus voces pueden oírse desde lejos, muchas veces se ríen y sus carcajadas estallan, lejanas y llegan a nosotros, a quien quiera escucharlas sin rencor, sin envidia, sin prejuicios.
© Araceli Otamendi – 2004- Todos los derechos reservados
Este cuento fue publicado en la revista La oveja negra (Trelew, Argentina)
Carta a Paul Gauguin
………………………………………………………………………………París, Septiembre de 1893
Querido Paul:
Me alegró mucho tu última carta, saber que estás bien, por fin encontraste tu lugar en el mundo, y no te falta nada, ni material ni espiritual para seguir adelante con tu pintura. He estado leyendo las páginas que me enviaste del libro que preparás sobre Tahití, me gusta mucho la parte donde hablás de los colores y la naturaleza, tu forma de entender la vida y el arte, será un gran libro cuando esté terminado. Tahití no será la bahía de Río de Janeiro, por los arrecifes de coral para entrar al canal, como vos decís, pero es un lugar ideal para desarrollar tu arte.
El gran artista que sos ha sido reconocido aquí en París, tus cuadros de colores fulgurantes y figuras salvajes se venden muy bien. Los críticos han dicho ahora que vos y Vicent Van Gogh son los artistas más grandes del siglo. Tu sueño de hombre libre, de artista se ha visto recompensando en vida ¡Felicitaciones!
También me alegra mucho saber, por tu última carta, que la atención en el hospital de Tahití es gratuita y se atiende a todos por igual sin mirar antes en los bolsillos de los pacientes. Ha sido excelente la iniciativa del Rey Pomaré, sin duda el rey de los nativos es un rey muy amado y respetado, pronto se extenderá esa modalidad aquí también, en el continente.
Recibe un cariñoso saludo para vos y tu vahiné.
Te recuerdo siempre.
………………………………………………………………………………A.O.
© Araceli Otamendi
Texto inédito
Araceli Otamendi – Buenos Aires
Directora-Editora Revista cultural Archivos del Sur:
http://www.quadernsdigitals.net/index.php?accionMenu=proyectos.VisualizaProyectoIU.visualiza&proyecto_id=2
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El árbol está ensimismado siempre, cavilando con la frente velada, y sin embargo siempre con los brazos abiertos a todos los pájaros transeúntes.
Luis Franco
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D.R.Mourelle
Final de vacaciones
La vuelta a casa
las cosas en la valija
los bolsos
a no olvidarse de nada
querida doble negación tan nuestra
como las cajas de alfajores
chocolate — dulceleche
mallas — ojotas
tela y goma bajo el sol
y la merienda — temprano — cuando las nubes
fundidas en una
Mañana — le dirás adiós a la costa
hoy — por última vez en este verano
bajará el sol para vos
y te preguntarás
si la suerte
por qué las hebras — té de contraluz
salto de sonido — navegante
zapatillas — remeras
ese libro — comprado para recordar: estuve ahí
todavía siento la sal en los labios
pulseras — colgantes
piedras a medio tallar: escritura de magos
el corte de otras tijeras
Mañana — el micro
y la casa
que no será la misma
un trapo al piso
el tanque del baño
si enciende el calefón
el cuaderno — de nuevo sobre la mesa
menos hojas vacías
el lápiz de tu cumple: vaticinio cálido
la nota olvidada hace diez días
Sonrisa — a medio camino del temblor y la fiesta
el efecto deseado — ¿quién — si no?
y te observarás en el reflejo del vaso
como si no lo supieras
disimulo — ante vos — por si más
¿Qué percibe lo cruzado?
Pondrás el agua a calentar
jugarás a que el teléfono se fue
uno más
de siluetas mudas
yerba en el mate — una cuchara — dos ...
y unas risas — velos del comedor
dirán los nombres ¿de quién — de nuevo?
guardados mal
Hoy — último día de tu verano en la costa
llueve sin ganas — se puede pasear igual
gastar los pesos que sobraron
un helado — una pulsera en tonos de verde
lo real: apenas un mordisco
en otro mar — menos claro
también brillante
sus mareas: lo posible
bajo y alto
como cebar otra vuelta y sembrar
risas
por si el ocaso
de este hoy — titubeara
De la colección Los abuelos
D.R.Mourelle – Buenos Aires
http://figuscuad.blogspot.com/
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¿Por qué debería preocuparme por la posteridad? ¿Qué ha hecho la posteridad por mí?
Groucho Marx
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La vuelta a casa
las cosas en la valija
los bolsos
a no olvidarse de nada
querida doble negación tan nuestra
como las cajas de alfajores
chocolate — dulceleche
mallas — ojotas
tela y goma bajo el sol
y la merienda — temprano — cuando las nubes
fundidas en una
Mañana — le dirás adiós a la costa
hoy — por última vez en este verano
bajará el sol para vos
y te preguntarás
si la suerte
por qué las hebras — té de contraluz
salto de sonido — navegante
zapatillas — remeras
ese libro — comprado para recordar: estuve ahí
todavía siento la sal en los labios
pulseras — colgantes
piedras a medio tallar: escritura de magos
el corte de otras tijeras
Mañana — el micro
y la casa
que no será la misma
un trapo al piso
el tanque del baño
si enciende el calefón
el cuaderno — de nuevo sobre la mesa
menos hojas vacías
el lápiz de tu cumple: vaticinio cálido
la nota olvidada hace diez días
Sonrisa — a medio camino del temblor y la fiesta
el efecto deseado — ¿quién — si no?
y te observarás en el reflejo del vaso
como si no lo supieras
disimulo — ante vos — por si más
¿Qué percibe lo cruzado?
Pondrás el agua a calentar
jugarás a que el teléfono se fue
uno más
de siluetas mudas
yerba en el mate — una cuchara — dos ...
y unas risas — velos del comedor
dirán los nombres ¿de quién — de nuevo?
guardados mal
Hoy — último día de tu verano en la costa
llueve sin ganas — se puede pasear igual
gastar los pesos que sobraron
un helado — una pulsera en tonos de verde
lo real: apenas un mordisco
en otro mar — menos claro
también brillante
sus mareas: lo posible
bajo y alto
como cebar otra vuelta y sembrar
risas
por si el ocaso
de este hoy — titubeara
De la colección Los abuelos
D.R.Mourelle – Buenos Aires
http://figuscuad.blogspot.com/
************************************************************
¿Por qué debería preocuparme por la posteridad? ¿Qué ha hecho la posteridad por mí?
Groucho Marx
************************************************************
Alejandra Oviedo
Alma perdida
Humilla, grita, difama
alma perdida…
perdida por el afán de tener…
de poseer…
Doblega a tu hermano
hazle notar tu bronca con despecho,
denigra maldiciendo como de costumbre
esclavízalo por no sentirte libre
que te tema así lo tomas…
…rehén de tus iras debe ser…
Tienes buena amiga alma perdida
la más fiel, la más constante…
…la soledad…
Alejandra Oviedo - Justiniano Posse, Córdoba
http://alejandraoviedo.com.ar/
**************************************
La imaginación es la voz del atrevimiento.
Henry Miller
**************************************
Humilla, grita, difama
alma perdida…
perdida por el afán de tener…
de poseer…
Doblega a tu hermano
hazle notar tu bronca con despecho,
denigra maldiciendo como de costumbre
esclavízalo por no sentirte libre
que te tema así lo tomas…
…rehén de tus iras debe ser…
Tienes buena amiga alma perdida
la más fiel, la más constante…
…la soledad…
Alejandra Oviedo - Justiniano Posse, Córdoba
http://alejandraoviedo.com.ar/
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La imaginación es la voz del atrevimiento.
Henry Miller
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Roberto Romeo Di Vita
Al poeta del agujero en la media
Homenaje
Grande y pequeño poeta / el más porteño, el más Tuñón /
de los “Juancitos caminadores” / por su Buenos Aires, del viejo Paseo de Julio
Raúl don González Tuñón / nacido en los barrios del Once / de siete hermanos
compartidos / asturianos sus padres / italianos, alemanes y españoles /
los vecinos del conventillo.
Calles de verdes deslices, / escuela de primeras letras, / el aire, el sol, el cielo,
las estrellas y los vagabundos / le dieron sus secretos. / Para hacer de los
versos / alquimias de palabras y colores.
La señora barbuda del circo / por una moneda, / de veinte centavos, / le muestra
una vida, / color de rosa y escarlata.
Creyó el poeta viajero, / en causas nobles, / que se le metieron en el corazón.
Y de sus rojos estallidos, / blindó la rosa, la bala, la España, la libertad, /
y los sueños / de transformar la vida / más allá de su tristeza / en un
cántaro compartido / de amistad, de pan y de justicia.
(Raúl González Tuñón nació en 1905, se nos fue el 14/ 8/ 1974)
El guerrillero heroico
Dicen que no murió
Dicen que no sabían su nombre
vino del sur, del norte,
del este y del oeste.
Pero es cierto que vino del Sur
con su corazón anclado en Rosario.
“Corazón, coraza”, de acero y de ternura
mirada de luz, con ojos de horizonte,
manos de dar, con espigas de maíz.
de zafra, de tabaco y de caña.
Manos de apretar, dedos de accionar
“El gatillo de la luna” y del cielo.
Pies para caminar, haciendo caminos
de la América toda.
Sin que los senderos del mundo
lo detengan.
Va su legendaria boina,
las cinco puntas de su estrella justiciera
su inconfundible barba
sus ojos negros
su ancha frente, su Argentina voz
su acento cubano
lo llano de su sonrisa eterna.
Va por los senderos del canto y la alegría
él que forjó valor para la Victoria.
Dicen que no murió.
Pero ahora dicen,
que todos saben su dulce nombre,
el nombre con nombran con esperanza
todos los pueblos de la tierra.
……………………………(A Ernesto CHE Guevara)
Del poemario Homenaje de Amor y Otras Yerbas, Edición a.2007
Francois Villón
......................................A Ester Rosín
Apenas conocí al poeta Carlos Valerino / en una tarde de Santiago de Cuba / me dijo / cómo no te mataron, argentino / Mi carne no le gustó a los verdugos / le contesté / No tienes la culpa / como no la tuvo Francois Villón / de haberse salvado del patíbulo, chico / Y los dos nos reímos muy fuerte / a la salud del poeta maldito.
Fue este ingeniero-poeta, Carlos Valerino / quién me habló con pasión / de este escritor parisiense / Tienes que leerlo / me aconsejó / y luego un perfumado room / acompañó nuestra charla.
Francois Villón / el más rebelde / el más perseguido / por los policías de París / y por el hambre / fue este poeta que escribió / así de la rosa / ...“Si erré en mi vida no fue / por falta de buen consejo / sino por falta de pan, / de vino, de amor y lecho”... Y también le cantó a la desdicha de esta manera / ...“La mala suerte del pobre / es conducta reprochable; / la espada del poderoso / es santa, aunque bañe sangre... / la juventud del juglar / ave herida en el plumaje”.
Francois Villón / amado por Carlos Valerino / nacido en París / en el siglo XV / las crónicas no cuentan / qué pactos tenía / con el negro infortunio / aún no pudo hallarse / su paradero.
....................................................................................Poema inédito, 26/12/2004
Roberto Romeo Di Vita - Buenos Aires
************************************************************
Creer significa liberar en uno mismo lo indestructible; o, más exactamente, liberarse, o, más exactamente, ser indestructible, o, más exactamente, ser.
Franz Kafka
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Homenaje
Grande y pequeño poeta / el más porteño, el más Tuñón /
de los “Juancitos caminadores” / por su Buenos Aires, del viejo Paseo de Julio
Raúl don González Tuñón / nacido en los barrios del Once / de siete hermanos
compartidos / asturianos sus padres / italianos, alemanes y españoles /
los vecinos del conventillo.
Calles de verdes deslices, / escuela de primeras letras, / el aire, el sol, el cielo,
las estrellas y los vagabundos / le dieron sus secretos. / Para hacer de los
versos / alquimias de palabras y colores.
La señora barbuda del circo / por una moneda, / de veinte centavos, / le muestra
una vida, / color de rosa y escarlata.
Creyó el poeta viajero, / en causas nobles, / que se le metieron en el corazón.
Y de sus rojos estallidos, / blindó la rosa, la bala, la España, la libertad, /
y los sueños / de transformar la vida / más allá de su tristeza / en un
cántaro compartido / de amistad, de pan y de justicia.
(Raúl González Tuñón nació en 1905, se nos fue el 14/ 8/ 1974)
El guerrillero heroico
Dicen que no murió
Dicen que no sabían su nombre
vino del sur, del norte,
del este y del oeste.
Pero es cierto que vino del Sur
con su corazón anclado en Rosario.
“Corazón, coraza”, de acero y de ternura
mirada de luz, con ojos de horizonte,
manos de dar, con espigas de maíz.
de zafra, de tabaco y de caña.
Manos de apretar, dedos de accionar
“El gatillo de la luna” y del cielo.
Pies para caminar, haciendo caminos
de la América toda.
Sin que los senderos del mundo
lo detengan.
Va su legendaria boina,
las cinco puntas de su estrella justiciera
su inconfundible barba
sus ojos negros
su ancha frente, su Argentina voz
su acento cubano
lo llano de su sonrisa eterna.
Va por los senderos del canto y la alegría
él que forjó valor para la Victoria.
Dicen que no murió.
Pero ahora dicen,
que todos saben su dulce nombre,
el nombre con nombran con esperanza
todos los pueblos de la tierra.
……………………………(A Ernesto CHE Guevara)
Del poemario Homenaje de Amor y Otras Yerbas, Edición a.2007
Francois Villón
......................................A Ester Rosín
Apenas conocí al poeta Carlos Valerino / en una tarde de Santiago de Cuba / me dijo / cómo no te mataron, argentino / Mi carne no le gustó a los verdugos / le contesté / No tienes la culpa / como no la tuvo Francois Villón / de haberse salvado del patíbulo, chico / Y los dos nos reímos muy fuerte / a la salud del poeta maldito.
Fue este ingeniero-poeta, Carlos Valerino / quién me habló con pasión / de este escritor parisiense / Tienes que leerlo / me aconsejó / y luego un perfumado room / acompañó nuestra charla.
Francois Villón / el más rebelde / el más perseguido / por los policías de París / y por el hambre / fue este poeta que escribió / así de la rosa / ...“Si erré en mi vida no fue / por falta de buen consejo / sino por falta de pan, / de vino, de amor y lecho”... Y también le cantó a la desdicha de esta manera / ...“La mala suerte del pobre / es conducta reprochable; / la espada del poderoso / es santa, aunque bañe sangre... / la juventud del juglar / ave herida en el plumaje”.
Francois Villón / amado por Carlos Valerino / nacido en París / en el siglo XV / las crónicas no cuentan / qué pactos tenía / con el negro infortunio / aún no pudo hallarse / su paradero.
....................................................................................Poema inédito, 26/12/2004
Roberto Romeo Di Vita - Buenos Aires
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Creer significa liberar en uno mismo lo indestructible; o, más exactamente, liberarse, o, más exactamente, ser indestructible, o, más exactamente, ser.
Franz Kafka
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José Alejandro Arce
Cerca de nada
Era la siesta
Tibia y cálida,
Las aves coloridas
Trinaban sin cesar,
Capullos traviesos
Escondían levemente
Al astro rey,
La arena mansamente
Se humedecía,
Y allí estaba yo
Rodeado de un
Paisaje increíble
Y cerca… tan cerca
De ti que torturabas
Todo mi ser al
No reparar en mí.
No pude estar
En una siesta como todas
Llegaste plena de albura
Tus ojos dejaban entrever
Un brillo extraño en tu mirada,
Como vaticinando lo nefasto.
La siesta fue tarde y en
La tarde la noticia fatal
Te fuiste llevando
Mi pensamiento y mi tiempo;
Yo también presentí algo.
La tarde fue noche y de
La noche nació un nuevo día.
Supe lo ocurrido, me desesperé
Quería contenerte, consolarte,
Y no pude estar.
Te imaginé con la sonrisa marchita,
Sin apoyo alguno y todos
Apoyándose en ti, agotando tus
Fuerzas, quebrando, lastimando,
Y mancillando tu frágil ser.
Jamás me lo perdonaré,
Sabía que al verte mal
Me derrumbaría contigo,
No te serviría mi presencia
Y eso terminaría por abatirme.
Fue mi temor, recelo, miedo a
Saberme débil, a verme inútil,
Por todo eso y por las cosas
De nuestras vidas…
No pude estar.
José Alejandro Arce - Bella Vista, Corrientes
http://gritos-de-mi-alma.blogspot.com
http://revistapoeta.blogspot.com/
************************************************************
Personas hay que reputarán de triste una comarca por el hecho de haber estado en ella en tiempo lluvioso.
Yoritomo Tashi
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Era la siesta
Tibia y cálida,
Las aves coloridas
Trinaban sin cesar,
Capullos traviesos
Escondían levemente
Al astro rey,
La arena mansamente
Se humedecía,
Y allí estaba yo
Rodeado de un
Paisaje increíble
Y cerca… tan cerca
De ti que torturabas
Todo mi ser al
No reparar en mí.
No pude estar
En una siesta como todas
Llegaste plena de albura
Tus ojos dejaban entrever
Un brillo extraño en tu mirada,
Como vaticinando lo nefasto.
La siesta fue tarde y en
La tarde la noticia fatal
Te fuiste llevando
Mi pensamiento y mi tiempo;
Yo también presentí algo.
La tarde fue noche y de
La noche nació un nuevo día.
Supe lo ocurrido, me desesperé
Quería contenerte, consolarte,
Y no pude estar.
Te imaginé con la sonrisa marchita,
Sin apoyo alguno y todos
Apoyándose en ti, agotando tus
Fuerzas, quebrando, lastimando,
Y mancillando tu frágil ser.
Jamás me lo perdonaré,
Sabía que al verte mal
Me derrumbaría contigo,
No te serviría mi presencia
Y eso terminaría por abatirme.
Fue mi temor, recelo, miedo a
Saberme débil, a verme inútil,
Por todo eso y por las cosas
De nuestras vidas…
No pude estar.
José Alejandro Arce - Bella Vista, Corrientes
http://gritos-de-mi-alma.blogspot.com
http://revistapoeta.blogspot.com/
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Personas hay que reputarán de triste una comarca por el hecho de haber estado en ella en tiempo lluvioso.
Yoritomo Tashi
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Anahí Duzevich Bezoz
Cierta formalidad
…………………………“El peligro para la vida es asfixiarse bajo el peso de la existencia”.
………………..…………María Zambrano
En esta ficción sucesiva de días
esparzo sueños,
arqueo mis venas bajo la lluvia,
coloco un silencio disfrazado
entre las risas,
sumerjo las fatigas
en una cierta formalidad prescripta
de páramos ausentes,
que renacen en amor…
y en amor mueren…
A veces, la felicidad, es una marioneta
vestida con harapos.
En esta ficción sucesiva de días
sobran artificios y máscaras.
Y ante el portal,
todos nos igualamos,
para resistir la hoguera.
Certezas en el geriátrico
………………………… ....………… “Las auroras quedan atrás,
……………………………………...........…………Y mi vida ese sueño presuroso”.
………………...............…………………………Jorge Luis Borges
Hay certezas de ausencias,
ellas trepan
……………………hasta mis manos,
y desgastadas huidas de silencios
que fraguan mi fragilidad.
…..Deambulo, vulnerable,
…..despojada de voces.
…..Despojada de piel.
…..…….Soy
……………sólo ojos con desconciertos,
……………………..espejados en los espejos,
……………………………que me hacen su presa,
crueles, me devuelven
las vigilias de mis noches.
Me sorprendo, desnuda de ternura…
……………………………desnuda de sueños.
Hay otras cosas
………………………………que no revelo.
Anahí Duzevich Bezoz - Cañada de Gómez, Santa Fe
****************************************************
Hay velas que lo alumbran todo, menos su propio candelabro.
Hebbel
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…………………………“El peligro para la vida es asfixiarse bajo el peso de la existencia”.
………………..…………María Zambrano
En esta ficción sucesiva de días
esparzo sueños,
arqueo mis venas bajo la lluvia,
coloco un silencio disfrazado
entre las risas,
sumerjo las fatigas
en una cierta formalidad prescripta
de páramos ausentes,
que renacen en amor…
y en amor mueren…
A veces, la felicidad, es una marioneta
vestida con harapos.
En esta ficción sucesiva de días
sobran artificios y máscaras.
Y ante el portal,
todos nos igualamos,
para resistir la hoguera.
Certezas en el geriátrico
………………………… ....………… “Las auroras quedan atrás,
……………………………………...........…………Y mi vida ese sueño presuroso”.
………………...............…………………………Jorge Luis Borges
Hay certezas de ausencias,
ellas trepan
……………………hasta mis manos,
y desgastadas huidas de silencios
que fraguan mi fragilidad.
…..Deambulo, vulnerable,
…..despojada de voces.
…..Despojada de piel.
…..…….Soy
……………sólo ojos con desconciertos,
……………………..espejados en los espejos,
……………………………que me hacen su presa,
crueles, me devuelven
las vigilias de mis noches.
Me sorprendo, desnuda de ternura…
……………………………desnuda de sueños.
Hay otras cosas
………………………………que no revelo.
Anahí Duzevich Bezoz - Cañada de Gómez, Santa Fe
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Hay velas que lo alumbran todo, menos su propio candelabro.
Hebbel
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Sergio Gabriel Benítez
Quitándome la Aridez
Precipitando las angustias,
enloqueciendo las serenas tierras
del mal paso de tu sombra añeja
merodeando mis sequedades
atendiendo los sonidos
despertando el mensaje
de la tormenta
que descubre tu figura
como un hechizo,
posándose en mi árida piel
que me hace adicto
y enceguece mis claras noches.
La Espera
Ella mi ruin condena.
El desafío a lo intolerable
perturba mi calma.
Perpetua es la nostalgia,
que enmarañada en mis sentidos,
goza.
Aliéntame esperanza,
que mi vida se acaba.
Enséñame el camino,
aunque sea una ilusión.
Móntame en ese espacio
para no rendirme.
Sergio Gabriel Benítez, 1979 - Andalgalá, Catamarca
************************************************************
La concordia hace crecer las pequeñas cosas, la discordia arruina las grandes.
Salustio
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Precipitando las angustias,
enloqueciendo las serenas tierras
del mal paso de tu sombra añeja
merodeando mis sequedades
atendiendo los sonidos
despertando el mensaje
de la tormenta
que descubre tu figura
como un hechizo,
posándose en mi árida piel
que me hace adicto
y enceguece mis claras noches.
La Espera
Ella mi ruin condena.
El desafío a lo intolerable
perturba mi calma.
Perpetua es la nostalgia,
que enmarañada en mis sentidos,
goza.
Aliéntame esperanza,
que mi vida se acaba.
Enséñame el camino,
aunque sea una ilusión.
Móntame en ese espacio
para no rendirme.
Sergio Gabriel Benítez, 1979 - Andalgalá, Catamarca
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La concordia hace crecer las pequeñas cosas, la discordia arruina las grandes.
Salustio
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Yeni Pérez Zamora
Cante Jondo
Se moría por unos tacones rojos de bailarina española y decidió tenerlos.
El anuncio de la academia de baile, tenía una “bailaora” gitana. Sus ojos de niña inquieta y temperamental, se clavaron en las graciosas extremidades inferiores de la bailarina del afiche. Eran ésos. Sí… Altos, rojos, finos, pequeños, con una tira que cruzaba el empeine, encerraban los pies en un calce perfecto y prendían al costado, con un botón sobre el tobillo. Miró sus pies, todavía chicos, y comprobó que los tacones del afiche eran de su tamaño.
Su madre tuvo que inscribirla en la Academia de baile, conmovida por la inusitada vocación por la danza que había despertado en su niña. Pero ella sólo quería los tacones rojos que seguramente tendrían que comprarle.
El día de la primera clase, apareció en la sala de baile, rodeada de espejos y tapizada con piso de madera, la mujer del anuncio publicitario. Calzaba los zapatos que a ella le quitaban el sueño.
Estrella comenzó la clase con arte y gracia. Ella luchaba por repetir los pasos del zapateo, pero los tacones rojos de Estrella y su misterioso golpeteo anulaban su capacidad para imitarlos. “Punta, taco”, “Punta, taco”, “Punta, taco…”, gritaba Estrella mientras taconeaba sobre el tablado, pero sus zapatos del colegio no se contagiaban de la magia. Tendría que conseguir cuanto antes sus tacones, a cualquier precio.
Cuando terminó la clase vio que Estrella caminaba descalza, estirando sus dedos fatigados y que en un rincón yacían los endiablados tacones. Se deslizó entre las chicas, en el vestuario, se acercó a los zapatos de Estrella, se los calzó y sus pies comenzaron con el zapateo gitano, incontrolable. Sintió miedo. Se vio sobre el “tablao”, embriagada por el aplauso y los “ole… ole…” que sus pies arrancaban. Las palmas, el canto y el ritmo enloquecedor la impulsaban. Las flores llovían a sus pies.
Cuando despertó del hechizo, se encontró con Estrella que, fastidiada, le pedía que se quitara los tacones. Avergonzada, los dejó en el mismo rincón y se puso sus zapatos del colegio. Tomó el bolso y antes de salir, para no volver más, miró de reojo y por última vez, los embrujados zapatos, ahora cubiertos, inexplicablemente, de pétalos rojos y blancos.
Yeni Pérez Zamora - Salta
************************************************************
A algunos hombres los disfraces no los disfrazan, sino los revelan. Cada uno se disfraza de aquello que es por dentro.
Gilbert Chesterton
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Se moría por unos tacones rojos de bailarina española y decidió tenerlos.
El anuncio de la academia de baile, tenía una “bailaora” gitana. Sus ojos de niña inquieta y temperamental, se clavaron en las graciosas extremidades inferiores de la bailarina del afiche. Eran ésos. Sí… Altos, rojos, finos, pequeños, con una tira que cruzaba el empeine, encerraban los pies en un calce perfecto y prendían al costado, con un botón sobre el tobillo. Miró sus pies, todavía chicos, y comprobó que los tacones del afiche eran de su tamaño.
Su madre tuvo que inscribirla en la Academia de baile, conmovida por la inusitada vocación por la danza que había despertado en su niña. Pero ella sólo quería los tacones rojos que seguramente tendrían que comprarle.
El día de la primera clase, apareció en la sala de baile, rodeada de espejos y tapizada con piso de madera, la mujer del anuncio publicitario. Calzaba los zapatos que a ella le quitaban el sueño.
Estrella comenzó la clase con arte y gracia. Ella luchaba por repetir los pasos del zapateo, pero los tacones rojos de Estrella y su misterioso golpeteo anulaban su capacidad para imitarlos. “Punta, taco”, “Punta, taco”, “Punta, taco…”, gritaba Estrella mientras taconeaba sobre el tablado, pero sus zapatos del colegio no se contagiaban de la magia. Tendría que conseguir cuanto antes sus tacones, a cualquier precio.
Cuando terminó la clase vio que Estrella caminaba descalza, estirando sus dedos fatigados y que en un rincón yacían los endiablados tacones. Se deslizó entre las chicas, en el vestuario, se acercó a los zapatos de Estrella, se los calzó y sus pies comenzaron con el zapateo gitano, incontrolable. Sintió miedo. Se vio sobre el “tablao”, embriagada por el aplauso y los “ole… ole…” que sus pies arrancaban. Las palmas, el canto y el ritmo enloquecedor la impulsaban. Las flores llovían a sus pies.
Cuando despertó del hechizo, se encontró con Estrella que, fastidiada, le pedía que se quitara los tacones. Avergonzada, los dejó en el mismo rincón y se puso sus zapatos del colegio. Tomó el bolso y antes de salir, para no volver más, miró de reojo y por última vez, los embrujados zapatos, ahora cubiertos, inexplicablemente, de pétalos rojos y blancos.
Yeni Pérez Zamora - Salta
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A algunos hombres los disfraces no los disfrazan, sino los revelan. Cada uno se disfraza de aquello que es por dentro.
Gilbert Chesterton
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Eduardo Palma Moreno
Llueve sobre Bagdad
………………………………………“Quién les informará
………………………………………de aquellos que mueren?
………………………………………Sus cicatrices y muñones
………………………………………les informarán”
……………………………………………(Bertolt Brecht)
En el horizonte lejano
-donde la luz se confunde con la pólvora-
los niños miran al cielo
en busca de respuestas.
El águila gira sobre sus cabezas
y los campos cosechan sus cadáveres:
el mañana no viene todavía
y el hoy parece incierto en la colina.
Las nubes no son de agua
ni el azul del cielo es permanente:
la guerra escribe su nombre aquí en Bagdad
y no hay tiempo de sembrar en el desierto.
“Le han arrancado la esperanza al mundo.
Se han erigido en el Nuevo Orden Mundial mis compatriotas”.
dirá el pobre Chomsky, avergonzado.
De Babilonia a Bagdad la cabeza de la Hidra escupe a la esperanza
y convierte en piedra oscura nuestros sueños.
La globalidad ha vuelto a sus orígenes:
………..regresiones obscenas de inciertas certidumbres
………………….fobias latentes
…………………………….nacionalismos regresivos
…………………………………………….tribalismo intolerante
…………….-fundamentalismo de oriente y occidente–
“No os quejéis, ahora, del veneno de víboras alimentadas
……………….por vuestra propia leche”, dirá el Gran Sultán.
Pero ya no alcanza la ley de Hammurabi
…………….la venganza babilónica
…………………….ni la ley del Talión:
la espiral puede cercenar el cuello del Todopoderoso
……………..y puede escasear el aire y finalizar la Historia.
En todo caso, una luz hace encender las piedras a lo lejos
……………..y un niño desnudo separa los misiles lentamente:
…………………………el círculo ya se ha completado
y está estrictamente prohibida la entrada al Paraíso
hasta completar la nueva serie de otro Apocalipsis.
………………………………………………………………………Agosto de 2006
Eduardo Palma Moreno - Neuquén
************************************************************
El más santo no puede mantenerse en paz, cuando no le place al vecino malvado.
Friedrich von Schiller
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………………………………………“Quién les informará
………………………………………de aquellos que mueren?
………………………………………Sus cicatrices y muñones
………………………………………les informarán”
……………………………………………(Bertolt Brecht)
En el horizonte lejano
-donde la luz se confunde con la pólvora-
los niños miran al cielo
en busca de respuestas.
El águila gira sobre sus cabezas
y los campos cosechan sus cadáveres:
el mañana no viene todavía
y el hoy parece incierto en la colina.
Las nubes no son de agua
ni el azul del cielo es permanente:
la guerra escribe su nombre aquí en Bagdad
y no hay tiempo de sembrar en el desierto.
“Le han arrancado la esperanza al mundo.
Se han erigido en el Nuevo Orden Mundial mis compatriotas”.
dirá el pobre Chomsky, avergonzado.
De Babilonia a Bagdad la cabeza de la Hidra escupe a la esperanza
y convierte en piedra oscura nuestros sueños.
La globalidad ha vuelto a sus orígenes:
………..regresiones obscenas de inciertas certidumbres
………………….fobias latentes
…………………………….nacionalismos regresivos
…………………………………………….tribalismo intolerante
…………….-fundamentalismo de oriente y occidente–
“No os quejéis, ahora, del veneno de víboras alimentadas
……………….por vuestra propia leche”, dirá el Gran Sultán.
Pero ya no alcanza la ley de Hammurabi
…………….la venganza babilónica
…………………….ni la ley del Talión:
la espiral puede cercenar el cuello del Todopoderoso
……………..y puede escasear el aire y finalizar la Historia.
En todo caso, una luz hace encender las piedras a lo lejos
……………..y un niño desnudo separa los misiles lentamente:
…………………………el círculo ya se ha completado
y está estrictamente prohibida la entrada al Paraíso
hasta completar la nueva serie de otro Apocalipsis.
………………………………………………………………………Agosto de 2006
Eduardo Palma Moreno - Neuquén
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El más santo no puede mantenerse en paz, cuando no le place al vecino malvado.
Friedrich von Schiller
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Delfina Acosta
No se lo digas
No se lo muestres nunca a nadie,
ni se lo digas
a tu mejor amigo
haciéndole jurar con muchas copas
que nunca contará.
Escucha:
ya maduró la luz
en la primera fruta del parral
y quiero que te asombres.
Ni siquiera
te nombro,
y sin embargo,
sus versos que poseen el color de mis venas
te cuentan
a través de los vientos y del agua
que a ti me lleva el blanco
de la virginidad
que te debí en las noches consteladas,
el verde de las hojas de tu pueblo
donde fueron a misa los vestidos,
y el rosado prudente
de la amante que finge
ser la esposa en la fiesta.
Conciencia
Tus ojos, dos secretos que me observan.
Mas, ¿qué dolor es éste que en mi frente
tan pálida, parece algún lunar?
Si están los astros pocos, si la muerte
echó la puerta, si las hojas secas
en viento malo al rato se convierten,
si cruje ya el paisaje y van los muertos
en busca de las gotas de la fiebre,
yo sé que estás adentro, horrorizada.
Conciencia que te aferras a mi suerte
y abrazas fuertemente a mi existencia,
no sé qué hacer contigo pues me dueles
con un dolor sin pausa de pregunta.
La tarde cae fría y muy terrestre.
Mi nombre lloran pájaros azules.
Melancolía, deja de morderme.
Delfina Acosta - Paraguay
http://www.poemas-del-alma.com/delfina-acosta.htm
************************************************************
No basta tener espíritu. Además, hay que tener suficiente espíritu para evitar tener demasiado.
André Maurois
************************************************************
No se lo muestres nunca a nadie,
ni se lo digas
a tu mejor amigo
haciéndole jurar con muchas copas
que nunca contará.
Escucha:
ya maduró la luz
en la primera fruta del parral
y quiero que te asombres.
Ni siquiera
te nombro,
y sin embargo,
sus versos que poseen el color de mis venas
te cuentan
a través de los vientos y del agua
que a ti me lleva el blanco
de la virginidad
que te debí en las noches consteladas,
el verde de las hojas de tu pueblo
donde fueron a misa los vestidos,
y el rosado prudente
de la amante que finge
ser la esposa en la fiesta.
Conciencia
Tus ojos, dos secretos que me observan.
Mas, ¿qué dolor es éste que en mi frente
tan pálida, parece algún lunar?
Si están los astros pocos, si la muerte
echó la puerta, si las hojas secas
en viento malo al rato se convierten,
si cruje ya el paisaje y van los muertos
en busca de las gotas de la fiebre,
yo sé que estás adentro, horrorizada.
Conciencia que te aferras a mi suerte
y abrazas fuertemente a mi existencia,
no sé qué hacer contigo pues me dueles
con un dolor sin pausa de pregunta.
La tarde cae fría y muy terrestre.
Mi nombre lloran pájaros azules.
Melancolía, deja de morderme.
Delfina Acosta - Paraguay
http://www.poemas-del-alma.com/delfina-acosta.htm
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No basta tener espíritu. Además, hay que tener suficiente espíritu para evitar tener demasiado.
André Maurois
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Jéssica de la Portilla Montaño
Aplausos
Aplausos. Ella sonreía. Todos esos aplausos eran para ella. El documental había sido un éxito, y ni uno de sus colegas encontró algo que decir en contra. La profesora hizo buenos comentarios. Varios invitados la felicitaron, todos preguntaban por la fecha de su graduación y cuándo llegaría su trabajo a la cartelera. Ella sonreía. Nadie le había preguntado aún por él. Por su esposo -¿esposo o ex? ¿y si es sólo otra separación de pocas semanas, de uno o de dos meses?-. Camino al evento repasó la misma lista de pretextos para justificar su ausencia, pero nadie le había preguntado nada aún. ¿Qué podría contestar ella? Cualquier cosa –mi suegra está enferma-, algo que fuese creíble –tenía que cuidar a los niños-, una mentira con la que no causara pena –iba a revisar el contrato del libro-, que no la hiciera sentir más sola de lo que en realidad estaba. ¿Acaso era para tanto? No. No podía ser para tanto. No debía serlo. Él no había ido a la presentación de su largometraje. No era la primera vez que sucedía algo parecido. Nunca te enamores de un artista, solía decir su cuñada. Ahora trataba de no preguntarse dónde estaría él –con la secretaria de su editor-, por qué no se interesó en este examen final -con esa amante que casi nos cuesta el divorcio-, requisito para que ella se graduara –¿y si sólo está en casa de su madre, escribiendo?-, ni por qué se irritaba tanto cuando ella quería saber de su nueva novela. No me dejas trabajar, decía él. No te mostraré mis escritos letra por letra, palabra por palabra, y no me dejas pensar cuando me jodes con tus problemas de siempre, con el niño que no controlas y con tus platillos desabridos o demasiado salados. Y encima, tus delirios de grabar pendejadas –dijo él mientras cerraba su maleta-. Pendejadas… ¿Cómo saber si él tenía o no razón? Aplausos. Apretó los dientes para saludar al jurado. Pensaba en él, pero sonreía. Todos esos aplausos eran para ella.
Lluvia de noviembre
Lluvia de noviembre. El agua borra recuerdos que tal vez sucedieron, destruye los sueños que nunca viví, rompe ventanas y desaparece reflejos que no encuentro más en mi habitación. Tus nubes ocultan la Luna y sé que esa sonrisa está lejos, muy lejos del mundo, pero mucho más lejos de mí. Eres una memoria que pronto se desvanecerá, sólo eso, dos palabritas entre millones de promesas que tú no supiste cumplir.
Esta nostalgia cae como la lluvia de noviembre. El invierno me hará compañía no sé si años o meses; sólo él me abraza, sólo él te lamenta, sólo él nos da un pésame inútil.
Mis pies secos crujen sobre las hojas amarillas, camino tras tus pasos pero no logro alcanzarte. Mientras más te amo más pronto huyes de mí, no encuentro más que distancia cada vez que intento seguirte.
Yo nunca quise perderte. Esta lluvia de noviembre es la única culpable…
Pero hoy es otro día. Por fin ha salido el sol.
Jéssica de la Portilla Montaño (Gina Halliwell) – México
http://todomepasa.com/blog
***************************************
Nadie puede herirte sin tu consentimiento.
Eleanor Roosevelt
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Aplausos. Ella sonreía. Todos esos aplausos eran para ella. El documental había sido un éxito, y ni uno de sus colegas encontró algo que decir en contra. La profesora hizo buenos comentarios. Varios invitados la felicitaron, todos preguntaban por la fecha de su graduación y cuándo llegaría su trabajo a la cartelera. Ella sonreía. Nadie le había preguntado aún por él. Por su esposo -¿esposo o ex? ¿y si es sólo otra separación de pocas semanas, de uno o de dos meses?-. Camino al evento repasó la misma lista de pretextos para justificar su ausencia, pero nadie le había preguntado nada aún. ¿Qué podría contestar ella? Cualquier cosa –mi suegra está enferma-, algo que fuese creíble –tenía que cuidar a los niños-, una mentira con la que no causara pena –iba a revisar el contrato del libro-, que no la hiciera sentir más sola de lo que en realidad estaba. ¿Acaso era para tanto? No. No podía ser para tanto. No debía serlo. Él no había ido a la presentación de su largometraje. No era la primera vez que sucedía algo parecido. Nunca te enamores de un artista, solía decir su cuñada. Ahora trataba de no preguntarse dónde estaría él –con la secretaria de su editor-, por qué no se interesó en este examen final -con esa amante que casi nos cuesta el divorcio-, requisito para que ella se graduara –¿y si sólo está en casa de su madre, escribiendo?-, ni por qué se irritaba tanto cuando ella quería saber de su nueva novela. No me dejas trabajar, decía él. No te mostraré mis escritos letra por letra, palabra por palabra, y no me dejas pensar cuando me jodes con tus problemas de siempre, con el niño que no controlas y con tus platillos desabridos o demasiado salados. Y encima, tus delirios de grabar pendejadas –dijo él mientras cerraba su maleta-. Pendejadas… ¿Cómo saber si él tenía o no razón? Aplausos. Apretó los dientes para saludar al jurado. Pensaba en él, pero sonreía. Todos esos aplausos eran para ella.
Lluvia de noviembre
Lluvia de noviembre. El agua borra recuerdos que tal vez sucedieron, destruye los sueños que nunca viví, rompe ventanas y desaparece reflejos que no encuentro más en mi habitación. Tus nubes ocultan la Luna y sé que esa sonrisa está lejos, muy lejos del mundo, pero mucho más lejos de mí. Eres una memoria que pronto se desvanecerá, sólo eso, dos palabritas entre millones de promesas que tú no supiste cumplir.
Esta nostalgia cae como la lluvia de noviembre. El invierno me hará compañía no sé si años o meses; sólo él me abraza, sólo él te lamenta, sólo él nos da un pésame inútil.
Mis pies secos crujen sobre las hojas amarillas, camino tras tus pasos pero no logro alcanzarte. Mientras más te amo más pronto huyes de mí, no encuentro más que distancia cada vez que intento seguirte.
Yo nunca quise perderte. Esta lluvia de noviembre es la única culpable…
Pero hoy es otro día. Por fin ha salido el sol.
Jéssica de la Portilla Montaño (Gina Halliwell) – México
http://todomepasa.com/blog
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Nadie puede herirte sin tu consentimiento.
Eleanor Roosevelt
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Simón Esain
Ano Nuevo '54
luna olvidadiza, ojo mutuo
¿no recordás que en Diciembre del '54 te vi
sonrojada y desnuda, abrazando un agujero negro, en el oeste?
nunca olvidaré la perversión de tu agonizar zafio
una mejilla abierta a cada lado, sin mirar hacia abajo
hacia nosotros, la familia
que huía del año viejo entre la cebadilla
iluminabas la pollera de nuestra madre
que extendía y plegaba su rumor delantero en el pastizal
la pollera apurada hacia la que todo se venía
fantasmal que abría y cerraba el rumor delantero sin hablarnos
voluntad con un toque de encía lunar matrimonial, pensábamos
nos llevaba de nuevo hacia la muerte
apenas terminada la celebración de nuestro modo de vida
y se apuraba bajo tu luz porque pisábamos
las cenizas del pasado caliente
que no debería estar ahí mañana temprano
para que el campo prosiguiera creciente
y su cocina madrugara reluciendo
y su hombre se emborrachara siempre en vano
De El momento de ahogarse
* * *
a la vuelta de mi casa
en el poste telefónico
con aerosol blanco
él
……le ha dejado un mensaje
………………………………………………………a ella
pero no dice
……………………………te amo
dice
…………Sole
………………………tengo miedo
De El momento de ahogarse
***
…………………………………………………………a Jorge Omar Altamirano
viaje hacia su corazón, si puede
viaje diariamente desde el amanecer, si puede
día y noche, si puede
imagine la cantidad de asuntos que encuentra en su camino
si es que le toca desandar el camino de cada día hacia su corazón
después de haber pasado la malanoche
en un banco de la estación de Colonia Alvear
caminé hasta la parada del ómnibus, mientras todos dormían
vi la pobre luz artificial todavía encendida
en los caños a la orilla del Ande
medio cielo empezaba a calentarse
es la primer imagen que aparece en el camino de ida
hacia mi corazón
es triste y no sé qué significa la luz de las lámparas
tal vez en ese momento alguien saliera de un velorio a fumar
supongo que en el centro del pueblo, y para mí también
la estatua de Alvear
iluminándose de igual manera, llena de melancolía, dice
el inicio de un discurso amnésico
…………………………………………………………………nosotros
…………………………………………………………………nosotros, lustradores del bronce
De El momento de ahogarse
Simón Esain - Reside en Chascomús
********************************************
Qué te he dado, lo sé. Qué has recibido, no lo sé.
Antonio Porchia
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luna olvidadiza, ojo mutuo
¿no recordás que en Diciembre del '54 te vi
sonrojada y desnuda, abrazando un agujero negro, en el oeste?
nunca olvidaré la perversión de tu agonizar zafio
una mejilla abierta a cada lado, sin mirar hacia abajo
hacia nosotros, la familia
que huía del año viejo entre la cebadilla
iluminabas la pollera de nuestra madre
que extendía y plegaba su rumor delantero en el pastizal
la pollera apurada hacia la que todo se venía
fantasmal que abría y cerraba el rumor delantero sin hablarnos
voluntad con un toque de encía lunar matrimonial, pensábamos
nos llevaba de nuevo hacia la muerte
apenas terminada la celebración de nuestro modo de vida
y se apuraba bajo tu luz porque pisábamos
las cenizas del pasado caliente
que no debería estar ahí mañana temprano
para que el campo prosiguiera creciente
y su cocina madrugara reluciendo
y su hombre se emborrachara siempre en vano
De El momento de ahogarse
* * *
a la vuelta de mi casa
en el poste telefónico
con aerosol blanco
él
……le ha dejado un mensaje
………………………………………………………a ella
pero no dice
……………………………te amo
dice
…………Sole
………………………tengo miedo
De El momento de ahogarse
***
…………………………………………………………a Jorge Omar Altamirano
viaje hacia su corazón, si puede
viaje diariamente desde el amanecer, si puede
día y noche, si puede
imagine la cantidad de asuntos que encuentra en su camino
si es que le toca desandar el camino de cada día hacia su corazón
después de haber pasado la malanoche
en un banco de la estación de Colonia Alvear
caminé hasta la parada del ómnibus, mientras todos dormían
vi la pobre luz artificial todavía encendida
en los caños a la orilla del Ande
medio cielo empezaba a calentarse
es la primer imagen que aparece en el camino de ida
hacia mi corazón
es triste y no sé qué significa la luz de las lámparas
tal vez en ese momento alguien saliera de un velorio a fumar
supongo que en el centro del pueblo, y para mí también
la estatua de Alvear
iluminándose de igual manera, llena de melancolía, dice
el inicio de un discurso amnésico
…………………………………………………………………nosotros
…………………………………………………………………nosotros, lustradores del bronce
De El momento de ahogarse
Simón Esain - Reside en Chascomús
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Qué te he dado, lo sé. Qué has recibido, no lo sé.
Antonio Porchia
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Gladys López Pianesi
El cántaro roto
No existió molde tan perfecto
Ni material más noble
Era la esencia de la esencia, era un continente de barro
Vasija, cántaro, fuente de vida, labios de besos frescos
Odre de tierra, de vida, de agua, vientre de esperanza
Responso donde las cenizas, aletargan la huida de ser
Cántaro de finos y pulidos bordes, a golpes rompieron
Los sueños del barro, a golpes los besos de ese verano
A picana rompieron tus utopías
Robaron tu perfume a bebé
Trocaron tu fuente de vida
Torturaron tus ideales
Vaciaron tu vientre
Vejaron tu nobleza
Secaron tus labios
Yertos sin besos
Cántaro roto
Allí estás
En esos restos
Los restos del cántaro roto hablan, ruegan por la Paz
Piden que no se rompan más cántaros, que vuele la Paz
En todo el mundo, que sea pájaro, música, aroma, gozo
Paz para toda la tierra, Paz para el planeta tierra, Paz
Gladys López Pianesi – Rosario, Santa Fe
***********************************************************
Algunos profesores son como los “jíbaros”: reducidores de cabezas.
Luis Taborda
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No existió molde tan perfecto
Ni material más noble
Era la esencia de la esencia, era un continente de barro
Vasija, cántaro, fuente de vida, labios de besos frescos
Odre de tierra, de vida, de agua, vientre de esperanza
Responso donde las cenizas, aletargan la huida de ser
Cántaro de finos y pulidos bordes, a golpes rompieron
Los sueños del barro, a golpes los besos de ese verano
A picana rompieron tus utopías
Robaron tu perfume a bebé
Trocaron tu fuente de vida
Torturaron tus ideales
Vaciaron tu vientre
Vejaron tu nobleza
Secaron tus labios
Yertos sin besos
Cántaro roto
Allí estás
En esos restos
Los restos del cántaro roto hablan, ruegan por la Paz
Piden que no se rompan más cántaros, que vuele la Paz
En todo el mundo, que sea pájaro, música, aroma, gozo
Paz para toda la tierra, Paz para el planeta tierra, Paz
Gladys López Pianesi – Rosario, Santa Fe
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Algunos profesores son como los “jíbaros”: reducidores de cabezas.
Luis Taborda
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Noemí Cuevas
Equelize
…………………………… …………………………… (a mi nieto Ezequiel)
_Abuela, un día me hacés un juguito de “Arcoiris”…
La Abuela salió al jardín y llenó diez jarras de luces de colores, se las llevó al nieto y abrazándolo le dijo que afuera estaba tan lleno de arco iris, que el cielo parecía una fiesta.
Equelize tenía tres años. Era mucho más hermoso que cualquier arcoiris, en realidad, los arcoiris estaban adentro suyo. Sus ojos eran mucho más dulces que su mirada, la que indagadora, atravesaba cuanto observaba.
Salió al jardín luego de haberse bebido las diez jarras de colores, comenzó a juntar en una bolsita todo el aire que podía contener. Le pesaba tanto aquella bolsa, que al llegar al cuarto la abrió y dejó que aquel bullicio de color se extendiera por todas partes.
_Abuela, cuando mi papá y mi mamá eran bebés, ¿quiénes eran mi papá y mi mamá?; la Abuela salió al jardín y le pidió a todos los árboles que le dieran una respuesta para aquella pregunta porque evidentemente el niño sabía que siempre había vivido.
_Cuando ellos eran bebés, vos no necesitabas papá y mamá, porque eras el aire, el sol, las estrellas, todos los caminos y todas las flores, todos los pájaros y todos los mares. Estabas muy cerca de ellos, y ni ellos ni vos lo notaban, como seguramente en el aire, en el sol, en la hierba, en todo lo que vive y es bueno están los que van a ser tus hijos.
Equelize abrazó a la Abuela. La miró, y en sus ojos una larga sonrisa que la envolvió para siempre.
Salió al jardín. Comenzó a correr, a saltar, a estirar los brazos, a reír, a dar vueltas carnero en el césped, y a hacer equilibrio sobre un banco hecho con el tronco de un árbol.
Se aquietó de pronto. Acurrucado y suave, abrazó a ese banco-árbol y le murmuró con su boca pegada a la corteza:
_Árbol, un día te moriste y entonces te acostaron, y entonces los nidos se volaron con los pájaros, y las ramas te quedaron chiquitas. Ahora sos un banco que vive en el jardín. Yo te camino. La Abuela por las tardes se apoya en vos y te lee libros.
_Árbol, cuando eras una semillita, ¿tenías una Abuela que te contaba que siempre estuviste en la vida porque estabas en el aire, en el sol, en la hierba, y que todos los bosques que todavía no crecieron, también están allí esperando que les toque el momento de nacer?
_Árbol, cuando eras una semillita, ¿tenías una Abuela que te hacía juguito de arcoiris?
El buen árbol-banco silencioso lo contuvo. Lo dejó hacer con él lo que quisiera, le permitió que lo montara, que hiciera equilibrio, que se echara a soñar.
Equelize creció, ahora es un adolescente, y se bebe la vida montado en una bicicleta; la Abuela lo mira, lo ve partir, Equelize siempre se va.
A veces parece que le quisiera ganar a las horas. A veces viendo qué le gusta y qué no, pareciera que la vida se le hace chiquita, o que el tiempo se le hace demasiado extendido. Tal vez, piensa la Abuela, sigue buscando los colores que de tan chiquito se quería beber. Tal vez sigue tratando de entender quienes eran su papá y su mamá cuando su papá y su mamá eran bebés. Tal vez, el hermoso Equelize trata de comprender, sin poderlo todavía, cómo es posible que exista el gris, si nada es tan prodigioso como una jarra llena de juguito de arcoiris.
………………………………………………………………………………………10-11-2003
Noemí Cuevas – Bariloche, Río Negro
************************************************************
¡Qué pequeñas son mis manos en relación con todo lo que la vida ha querido darme!
Ramón J. Sender
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…………………………… …………………………… (a mi nieto Ezequiel)
_Abuela, un día me hacés un juguito de “Arcoiris”…
La Abuela salió al jardín y llenó diez jarras de luces de colores, se las llevó al nieto y abrazándolo le dijo que afuera estaba tan lleno de arco iris, que el cielo parecía una fiesta.
Equelize tenía tres años. Era mucho más hermoso que cualquier arcoiris, en realidad, los arcoiris estaban adentro suyo. Sus ojos eran mucho más dulces que su mirada, la que indagadora, atravesaba cuanto observaba.
Salió al jardín luego de haberse bebido las diez jarras de colores, comenzó a juntar en una bolsita todo el aire que podía contener. Le pesaba tanto aquella bolsa, que al llegar al cuarto la abrió y dejó que aquel bullicio de color se extendiera por todas partes.
_Abuela, cuando mi papá y mi mamá eran bebés, ¿quiénes eran mi papá y mi mamá?; la Abuela salió al jardín y le pidió a todos los árboles que le dieran una respuesta para aquella pregunta porque evidentemente el niño sabía que siempre había vivido.
_Cuando ellos eran bebés, vos no necesitabas papá y mamá, porque eras el aire, el sol, las estrellas, todos los caminos y todas las flores, todos los pájaros y todos los mares. Estabas muy cerca de ellos, y ni ellos ni vos lo notaban, como seguramente en el aire, en el sol, en la hierba, en todo lo que vive y es bueno están los que van a ser tus hijos.
Equelize abrazó a la Abuela. La miró, y en sus ojos una larga sonrisa que la envolvió para siempre.
Salió al jardín. Comenzó a correr, a saltar, a estirar los brazos, a reír, a dar vueltas carnero en el césped, y a hacer equilibrio sobre un banco hecho con el tronco de un árbol.
Se aquietó de pronto. Acurrucado y suave, abrazó a ese banco-árbol y le murmuró con su boca pegada a la corteza:
_Árbol, un día te moriste y entonces te acostaron, y entonces los nidos se volaron con los pájaros, y las ramas te quedaron chiquitas. Ahora sos un banco que vive en el jardín. Yo te camino. La Abuela por las tardes se apoya en vos y te lee libros.
_Árbol, cuando eras una semillita, ¿tenías una Abuela que te contaba que siempre estuviste en la vida porque estabas en el aire, en el sol, en la hierba, y que todos los bosques que todavía no crecieron, también están allí esperando que les toque el momento de nacer?
_Árbol, cuando eras una semillita, ¿tenías una Abuela que te hacía juguito de arcoiris?
El buen árbol-banco silencioso lo contuvo. Lo dejó hacer con él lo que quisiera, le permitió que lo montara, que hiciera equilibrio, que se echara a soñar.
Equelize creció, ahora es un adolescente, y se bebe la vida montado en una bicicleta; la Abuela lo mira, lo ve partir, Equelize siempre se va.
A veces parece que le quisiera ganar a las horas. A veces viendo qué le gusta y qué no, pareciera que la vida se le hace chiquita, o que el tiempo se le hace demasiado extendido. Tal vez, piensa la Abuela, sigue buscando los colores que de tan chiquito se quería beber. Tal vez sigue tratando de entender quienes eran su papá y su mamá cuando su papá y su mamá eran bebés. Tal vez, el hermoso Equelize trata de comprender, sin poderlo todavía, cómo es posible que exista el gris, si nada es tan prodigioso como una jarra llena de juguito de arcoiris.
………………………………………………………………………………………10-11-2003
Noemí Cuevas – Bariloche, Río Negro
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¡Qué pequeñas son mis manos en relación con todo lo que la vida ha querido darme!
Ramón J. Sender
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Rolando Revagliatti
Perdón
La juego de cónyuge impulsor
la juego de hacer fuerza
la domino con la cabeza
……………………………………………soy bárbaro
soy un fenómeno soy
un magnífico robot de dos con treinta y ocho
un versátil
hombre de túnel soy digo de caño
soy un elegante hace-paredes
un marcador de punta
aunque me camino toda la cancha me camino
corro todo hasta las palomas
(me corren hasta mis palomitas)
soy un dechado
……………………………y mi mujer me perdona.
De Espasmitos Espantosos
Groundhog day
“Groundhog day” (Atrapado en el tiempo), filme dirigido por Harold Ramis
En un día no cabe
la repetitiva nieve
del fotoduplicado dos de este febrero
En un día no cabe
la sonriente marmota
En un día no cabe
más que hacerme gente
una persona
En un día no cabe
ni toda la poesía francesa
del siglo diecinueve
ni toda mi versatilidad
y los asuntos pendientes
En un día no cabe
más que el hoy
que es mañana
En un día no cabe
más que
enamorarte.
De Picado Contrapicado
Born on the fourth of July
“Born on the fourth of July” (Nacido el cuatro de Julio), filme dirigido por Oliver Stone
Hasta donde las armas de juguete lo matan
nos presiente marchando con la mirada
evadida de los fuegos artificiales
Es que a tan pocas millas se nos han implantado
los cubanos, los rojos en toda su insidiosa rojez:
trece mil millas o sólo noventa
A veces, Dios y Kennedy, juntos, alineados
lo confunden
En octubre del 67
en el resplandor
la infantería
no resplandecía
Se quita en 1969
a un millón de millas
su última pierna
El mundo entero ni maldito le reconoce
los fuegos naturales.
De Picado Contrapicado
Rolando Revagliatti – Buenos Aires
http://www.revagliatti.com.ar/
************************************************************
Exageráis la hipocresía de los hombres. La mayoría piensa demasiado poco para permitirse el lujo de poder pensar doble.
Marguerite Yourcenar
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La juego de cónyuge impulsor
la juego de hacer fuerza
la domino con la cabeza
……………………………………………soy bárbaro
soy un fenómeno soy
un magnífico robot de dos con treinta y ocho
un versátil
hombre de túnel soy digo de caño
soy un elegante hace-paredes
un marcador de punta
aunque me camino toda la cancha me camino
corro todo hasta las palomas
(me corren hasta mis palomitas)
soy un dechado
……………………………y mi mujer me perdona.
De Espasmitos Espantosos
Groundhog day
“Groundhog day” (Atrapado en el tiempo), filme dirigido por Harold Ramis
En un día no cabe
la repetitiva nieve
del fotoduplicado dos de este febrero
En un día no cabe
la sonriente marmota
En un día no cabe
más que hacerme gente
una persona
En un día no cabe
ni toda la poesía francesa
del siglo diecinueve
ni toda mi versatilidad
y los asuntos pendientes
En un día no cabe
más que el hoy
que es mañana
En un día no cabe
más que
enamorarte.
De Picado Contrapicado
Born on the fourth of July
“Born on the fourth of July” (Nacido el cuatro de Julio), filme dirigido por Oliver Stone
Hasta donde las armas de juguete lo matan
nos presiente marchando con la mirada
evadida de los fuegos artificiales
Es que a tan pocas millas se nos han implantado
los cubanos, los rojos en toda su insidiosa rojez:
trece mil millas o sólo noventa
A veces, Dios y Kennedy, juntos, alineados
lo confunden
En octubre del 67
en el resplandor
la infantería
no resplandecía
Se quita en 1969
a un millón de millas
su última pierna
El mundo entero ni maldito le reconoce
los fuegos naturales.
De Picado Contrapicado
Rolando Revagliatti – Buenos Aires
http://www.revagliatti.com.ar/
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Marguerite Yourcenar
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