Cuenta los días de tu vida, y
verás cuán pocos y desechados han sido los que has tenido para ti.
Lucio Anneo Séneca
domingo, 5 de abril de 2020
Carlos Javier Jarquin
Eres prodigio de supremo prestigio
Tu primorosa existencia es el
sorprendente
motivo de mi magnífica
respiración,
desde ese inolvidable instante
que nos conocimos
mi vida tiene sensación única e
insuperable.
Hoy con acento universal puedo
expresar
lealmente que mi existir tiene
glamour ilimitado,
la gracia de coincidir contigo
es delicia irrepetible
que viviré en este mundo, eres “embajadora”
de la belleza femenina, el
tiempo y el universo
han permitido que desde este
momento juntos,
nos perdamos de placer,
nos ahoguemos de inspiración,
pero sobre todo que nos
deleitemos
de amor desde hoy, para siempre…
Eres luz de mi mundo,
gracias por darme luz
constantemente,
el aroma de tu presencia en mi
destino,
es una preeminencia
que atesoro con fascinación
indescifrable,
jamás dejaré de agradecerle al
universo
por su genial sutileza para
crear tu ilustre elegancia,
eres prodigio de supremo
prestigio.
Carlos Javier Jarquin
Costa Rica
Adalberto Hechavarría Alonso
Sigo árbol
lejos de los amontonados
caseríos
donde el ruido grita
con alternancia
y el aire caliente corre
como niño descalzo
por el pavimento
lejos de los centros urbanos
con el poder humilde
que los días
ofrecen a la vida
Glosa
Mirando caer la
lluvia
Las gotas en mi
ventana.
Canción
popular
Como amaneció nublado
hay cierta melancolía
y en los umbrales del día
un paisaje desolado.
Estoy distante, callado,
y en el recuerdo diluvia.
Por cada imagen que efluvia
existe un verso latente,
mientras divaga mi mente
mirando caer la lluvia.
Un estado de quietud
oyendo llover me envuelve.
Una nube se disuelve
cargada en la infinitud.
El pecho con inquietud
siente avanzar la mañana
y un aguacero desgrana
diminutos proyectiles,
cuando golpean sutiles
las gotas en mi ventana.
Adalberto Hechavarría Alonso
Omaja, Cuba
Pedro Murúa Castro
Selector de paz
En un ambiente así
de calles y roces de diálogos entrecortados,
teme, abre de vez en cuando los ojos,
y sus mutis facciones seleccionan al receptor.
En un ambiente así
de calles y roces de diálogos entrecortados,
teme, abre de vez en cuando los ojos,
y sus mutis facciones seleccionan al receptor.
No logra contactar.
Aplica las medidas del estándar,
un ruido como de ahogo y
de expresión de silencio.
Mejor callar cuando el aire se presenta así;
un tanto como en desventaja frente a un universo en expansión.
Si usted se da cuenta, elije a sus interlocutores;
enrojece a veces sin motivo aparente. Este silencio que a usted
le atormenta es el selector de su paz.
Este silencio que para usted cierra
muchas ventanas hace que el pensamiento
se introduzca y salga repentinamente por un túnel
de paredes inconclusas, de un alma, de su alma, en continua modificación.
Este silencio que a usted
significa gritos, voces, palabras de grueso calibre
es para él un arma secreta
multiplicada por todas las bombas del abanico de sus emociones.
He notado en las entrevistas el revuelo de argollas de su mirada,
sin duda sus lecturas del canon e incluso aquellas apócrifas
han modelado su ya temeroso carácter.
Su mutismo astral es hoy el objeto de la ciencia,
pero su sentido de pertenencia a la soledad
es la mácula de la mirada triste, sin vida, con una terrible lágrima
que no arrima a su fin.
Ayer en nuestra segunda reunión
habló de sus gustos
y su apego a la literatura mexicana
y cómo los personajes de Juan Rulfo
se le asoman vestidos de gris en sus sueños.
Son muchas aristas,
los tiempos de respiración de las diferentes
capas que componen su máscara vital
no entregan su resplandor tan fácilmente.
Habrá que indagar; los motivos,
la inseguridad,
el desapego tan gnóstico que a
usted le atormenta.
Una vez por semana, tal vez dos, pero sí, se ajusta a mi disciplina.
Sus tendencias superiores no serán objeto.
La fe, la esperanza y la caridad se ven intactas.
Una vez por semana, tal vez dos, pero sí, se ajusta a mi disciplina.
Sus tendencias superiores no serán objeto.
La fe, la esperanza y la caridad se ven intactas.
Del libro del
autor: En otras palabras. 2018
Pedro Murúa Castro
Viña del Mar, Chile
Fernanda Andriole
Ironía
Mientras
la tarde va muriendo
Con
el silencio letal de tu recuerdo
Te
busco entre las horas donde el tiempo
Sólo
es un fantasma que la noche crea cuando te pienso…
Dónde
andarás? En qué lugar te habrás quedado que no te encuentro?
Te
busco en los laberintos del alma, en los confines de mi cuerpo y estás en todos
lados, pero estás lejos.
Qué
loca ironía la de este amor que me pesa el pecho!!!
Loca
ironía de saber que aún te espero!!!
Que
aunque los años y el invierno haya teñido de blanco mis cabellos
Aún
te espero… Aturdida por el galope de aquello que no ha sido y que quizás Alguna
vez fue… cierto.
Tempestad
Tempestad, absurda, diría necesaria es
Aquella que nos inunda el alma
Cuando el recuerdo como un huracán bravío
Nos lleva las palabras.
Torrente que nos lleva el corazón es el murmullo
Del sentimiento que embelesa nuestro ser cuando se ama
Espejos que en la noche reflejan la imagen de aquello que se ha
ido
Ideas que aparecen como daga en los sentidos, que
Juegan con las hojas del otoño y dibujan en el aire los
delirios.
Tempestad que nos sacude las olas de los mares, volcán que
enciende las heridas y anuncia que va arder.
Y la vida pasa entre pasos que se hilvanan en caminos, entre
mosaicos encastrados…
Y la impronta que blasfema los designios nos marca lo que llaman
destino.
Fernanda Andriole
Inriville, Córdoba, Argentina
Teresa Fonseca Oropeza
Tu libro
(Dedicado
al libro de Adalberto
Todos los
Trenes pasan por Omaja)
Mientras leía tus palabras
llenas
percibí agigantado el
pensamiento
para testimoniar aquel momento
porque tus obras no me eran
ajenas.
Las páginas anduve de emoción,
me sentí renacer en la pradera,
subí hasta la más alta enredadera
desde el aliento de tu corazón.
Y tus poemas con esa armonía
me han obsequiado el bien más
presentido
como al sediento dan el agua
fría.
Descubrir el secreto de tu
verso
que profundo penetra en mi oído
dueña me consagró del universo.
Gestos del alma
(A Danelis)
Eres la rosa encendida
que a mi jardín ha llegado
para alegrarme la vida
y el camino transitado.
Siempre me has iluminado
con tu juvenil sonrisa
en aquel beso apretado
que se mezcla con la brisa.
El tiempo encarna figura
de un cariño relumbrante
me orienta como escultura
y con luz impresionante.
Gestos del alma encamina
porque el corazón me anima.
Teresa Fonseca Oropeza
Omaja, Cuba
Nechi Dorado
Zorzales peregrinos
Perdió
su propio rastro y empezó a buscarlo en un claro de luna. En el rayo de un sol
malhumorado. En el capricho del viento, en madrugada. Enraizada en arcanos
ancestrales empujaba cada hilo conductor de su propia maraña heredada.
Odió
ese fuego que sentía extra mundano, casi hierático ardiendo como caldero
circulando por sus venas a las que imaginó flacas, pálidas, como si fueran una
vara de plástico envolviendo los secretos de un pequeño grimorio*, su propia
vida, su esencia. Era como si las venas mantuvieran atada su debilidad
inadvertida por todos, resguardándola en un cofre de silencios.
Pensó
en esa especie de potrada ya crecida, que la impulsó a desafiar los peores
temporales, tratando de sobrevivir como una pajarilla revolcada en un nido de
estiércol. Rememoró su pasado fantasmagórico bailoteando entre las horas de su
hoy desgastado. Sonrió a medias al recordar la admiración que provocaba a todo
aquel que la conociera:
-Es
tan fuerte, decían
-Soy
tan débil, sabía.
Así
transcurría lo que conocía como vida, ella misma fue creadora de una imagen
distorsionada sin darse cuenta, creyéndose arquitecta de su propio desgarro inadvertido,
aceptando cargar culpas no propias, tragando agravios en un mundo donde las
injurias son como una constante naturalizada. Aunque perturben.
En el
ocaso de su vida ya deshecha antes de tiempo, antes de ahora, no fue suficiente
el canto de los zorzales peregrinos para espantar de su alma tantas ausencias.
Así siguió caminando quién sabe hasta cuándo.
Nota
de la autora:
*grimorio:
tipo de libro de conocimiento mágico europeo, generalmente datado desde
mediados de la Baja Edad Media hasta el siglo XVIII, y son muy pocos los que se
datan en fechas anteriores al siglo XIII
Nechi Dorado
Buenos Aires, Argentina
domingo, 22 de marzo de 2020
Editorial
con voz propia nº 95
Revista literaria
Marzo 2020
Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner
Publicación creada en noviembre de 2006
Distribución y publicación gratuitas
ISSN 2314-0275
Distribución y publicación gratuitas
ISSN 2314-0275
Iba La Peste camino a Bagdad
cuando se encontró con Nasrudín.
Él le preguntó: “¿A dónde vas?”.
La Peste le contestó: “A Bagdad,
a matar a diez mil personas”.
Después de un tiempo, La Peste
volvió a encontrarse con Nasrudín, quien muy enojado le dijo: “Me mentiste.
Dijiste que matarías a diez mil personas y mataste a cien mil”.
Y La Peste respondió: “Yo no
mentí, maté a diez mil, el resto se murió de miedo”.
Cuento sufí
Tiempos de reflexión
En momentos donde una pandemia
amenaza a nuestra gente, nuestros peores enemigos son el miedo y la ignorancia.
El miedo paraliza, nos afecta y reduce nuestros mecanismos de defensa natural.
El miedo paraliza, nos afecta y reduce nuestros mecanismos de defensa natural.
La energía que manifestemos,
positiva o negativa, se puede traducir en la magnitud del daño que esta
situación pueda causar.
Seamos responsables. Usemos nuestro sentido común y más allá de transmitir pánico a nuestros conocidos y seres queridos, informémonos e informemos a los demás de las medidas necesarias. Procurando a través de nuestra comunicación y energía transmitir paz y amor, que en estos momentos son nuestras defensas más poderosas.
Son tiempos de recogimiento y reflexión, algo tenemos que aprender de esto.
Seamos responsables. Usemos nuestro sentido común y más allá de transmitir pánico a nuestros conocidos y seres queridos, informémonos e informemos a los demás de las medidas necesarias. Procurando a través de nuestra comunicación y energía transmitir paz y amor, que en estos momentos son nuestras defensas más poderosas.
Son tiempos de recogimiento y reflexión, algo tenemos que aprender de esto.
Texto tomado de la web. Incluido en revista con voz propia nº 31 -julio 2009- ante la epidemia de Gripe A
El miedo llamó a la puerta, la
confianza abrió; y afuera no había nadie.
Proverbio chino
Revista literaria con voz propia
Inscripción Registro: ISSN 2314-0275
Propietaria: Analía Pascaner
San Fernando del Valle de Catamarca
Catamarca – Argentina
San Fernando del Valle de Catamarca
Catamarca – Argentina
Toda lágrima enseña a los
mortales una verdad.
Ugo Foscolo
Autores publicados
Revista literaria con voz propia nº 95
Marzo 2020
Autores publicados en esta edición:
Autores publicados desde
inicios de la revista con voz propia:
Revista literaria con voz propia
Publicación y distribución gratuitas
ISSN 2314-0275
Propiedad, dirección y edición: Analía
Pascaner
Cecilia Glanzmann
Desafío
No puedo aceptar
que se vaya haciendo costumbre
silenciar la esperanza
atenuar el valor de la vida
creer en las vanidades del
poder.
Sabemos
en ese adentro que nos espera
de los cambios en nosotros
en este hoy oscuro del mundo.
No puedo aceptar
que apaguemos ese leño encendido
siempre amanece
siempre el arco iris
anuncia el fin de la lluvia o la
tormenta.
Acepto el desafío más y más
hermano humano.
La esperanza recupera horizontes
invita al abrazo para acciones
diferentes,
a galopar ya en su energía
la del universo, que es de
todos.
Alfilerillo de luz
En el terrón más duro de la
calcinada greda
encuentro un alfilerillo de luz,
tiritando de penas y miseria
y aún soñando
con amaneceres diáfanos
en medio de la ceguera de los
hombres.
En el terrón más duro
la calcinada greda me habla
los alfileres duelen / el dolor puede ser
luz
la paz es luz parida en los pesebres del
alma…
…y hay alfilerillos de luz
sobre los genocidios
y la envidia
…y hay alfilerillos de luz
cantando a la alegría.
Ahí están,
desde todos los silencios de los códigos
en ese terrón
en el terrón más duro
de la calcinada greda.
Último poema
pertenece al libro Abedul pródigo.
Obra escogida por la autora. Edición: EL PICHE CARTONERO, 2018
Cecilia Glanzmann
Nació en Bell Ville, Córdoba. Reside en Trelew, Chubut,
Argentina
María Cristina Berçaitz
Un día Dios…
Una mañana Dios se llamó a
descanso.
Las estrellas y las aves se desconcertaron:
ya no tenían el hilo conductor de sus vidas y, lo que era aún peor, no sabían
si lo tendrían al día siguiente.
El sol, liberado, cinco veces
apareció tras la montaña y cinco veces se ocultó.
La luna paseó su luz mortecina
bajo las aguas del lago.
Los sauces de despeinaron junto
al río mientras las luciérnagas, creyendo ser estrellas, se inmolaron contra el
cielo.
El hombre hizo noche del día.
Dios, viendo el desorden
general, decidió regresar, y todo retomó, una vez más, su monótona rutina.
María Cristina Berçaitz
Buenos Aires, Argentina
Haidé Daiban
Borges, letra memoriosa
Hay una casona, patio abierto
con glicinas, y puertas de
cancelas,
un refugio de Palermo viejo
que atesora tus palabras nuevas.
Casa que albergó tu alma triste,
tu ironía de genio en laberinto,
barrio como tantos que te viste
de héroe en las letras de tu
pueblo.
Hay vestigios de tiempo y
encerrados los ecos
de tu chispa dorada,
de tu lento andar.
Y un fantasma nos marca
taconeando las calles,
las milongas sentidas
de tu pluma al crear.
En la íntima sombra
de las calles desiertas
una esquina te nombra
en rosado almacén.
Y el cuchillo ya brilla
del Muraña bravío
que mentaste en recuerdo
del coraje de ayer.
Vamos por Maipú viendo tu
estampa,
en bancos de la Plaza tu esperar
y como el tiempo, sigue tu
memoria,
no hay olvido que te pueda
borrar.
Encontramos la música en un
Borges,
que resuena en canto universal.
Es orgullo la herencia de tus
letras,
laberinto de ideas que supiste
sembrar…
Haidé Daiban
Buenos Aires, Argentina
Silvia Susana Rivera
El abuelo Saturnino
El
día que lo iban a matar, Saturnino Rivera se levantó a las 5.30 de la mañana
para esperar el buque en el que llegaba el obispo. Venía a bendecir las armas,
confesar a los rebeldes, darles los santos óleos, rediman sus pecados y
continuar su viaje hacia América.
Saturnino
había tenido un sueño dulce y tranquilo. Su mente estaba relajada. Había
llegado el día tan esperado. Del otro lado del muro, su compañero de calabozo,
dio tres golpes secos y uno cortado. Durante el tiempo del encierro habían
establecido una amistad. En el muro que los separaba había un hueco pequeño por
donde se enviaban mensajes. De esta forma planificaron la fuga.
Llamó
al guardia. Este se acercó a su celda. Santiago con los grilletes de sus manos,
lo ahorcó y le quitó las llaves. Fue a la celda de al lado y liberó a su amigo.
Corrieron hacia el puerto. Se tiraron al agua y subieron al buque del prelado.
Como Jonás, se escondieron en la bodega del barco y emprendieron viaje junto
con aquél que no pudo cumplir con su mandato divino.
Es
así, que hoy puedo contar la historia de mi abuelo Saturnino Rivera.
Silvia Susana Rivera
Bahía Blanca, Buenos Aires, Argentina
Ana Romano
Carisma
Las manos
con algo
de un hálito
de la sabiduría
se posan
La chalina flamea
en el cuello decorado
El instante
es acompañado por los gestos
Las cuentas
husmean los dedos
La utopía
es engalanada por las plegarias
El canto hierático
auxilia
La sanación
irradia la abadía
Barnizada
se desploma
ante la vestidura.
Corolario
Recuerdos
y su tráfico
tóxico
en la mente
y esto
en aguas bizarras
Bosteza
y cierra la mochila
¿Decidido?
salta
a ese vacío.
Sedimento
Vacía
y en el centro
Salpico
Circula
la ira
en el hueco
Asombro
entre llagas
Giro
a la pena
Flota.
Ana Romano
Poeta nacida en Córdoba. Reside en Capital Federal,
Argentina
Hilda Augusta Schiavoni
La armonía
La armonía es un concierto
de miles de ruiseñores
donde impera la belleza
entre hermosos sones.
Es el mármol suavizado
bajo formas perfectas.
Es la melodía selecta
que anida en los corazones.
Es un poema cadencioso
donde resplandece la concordia
o una niña candorosa
que camina entre flores.
La armonía es la versión
perfecta
que une el primor,
se solaza entre las Musas,
da paz a los Hombres
y reverencia al Señor creador.
Indio Siglo XX
Indio cachuzo,
mugroso, harapiento,
machao de trabajo
y de sufrimiento.
Con los ojos mudos
miras hacia adentro
el imperio lejano
que se llevó el viento
y las chuzas del blanco
en un solo momento.
Ausente en el progreso,
no abres los ojos, indio;
yo te entiendo.
No quieres ver la daga
con que prolongan
tu sufrimiento,
ésa, que llaman crecimiento,
mientras
te revuelcan las crenchas
y te mantienen
en el pisadero.
Hilda Augusta Schiavoni
Inriville, Córdoba, Argentina
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