Daniel Abelenda Bonnet

Ciertas canciones

Vos tocaste con tu guitarra

unas canciones de Brassens

Y yo amé tu voz, tu pelo, tu cuerpo

-jóvenes como éramos los dos-

Aquella noche yo te quise

Por tres, cuatro minutos,

O sea: por toda la eternidad.

Infierno grande

“You can´t go back home”. Bob Dylan.

Con un sol amarillo de trigales,

Pastaban bestias, pasaban gentes,

Bajo el yugo de los trabajos y los días

-antiguo ritual de las estaciones-

Pueblo chico, vidas secas…

Pero había una música nueva

Llamándote a andar caminos

Y partiste con poco equipaje

(unos poemas en un cuaderno liceal)

Pues la vida estaba en otra parte.

Artículo de fe

No escribes para existir

Existes porque escribes;

Pues nada ocurre

Hasta que no lo escribes.

Cambio de aire

Este poema, botella al mar,

no podrá, lo sabemos,

alterar nuestras vidas:

dos cursos inciertos

navegando en un mar agitado.

Este poema, acaso,

sólo pueda cambiar

el aire a tu alrededor,

darle sentido a tu sonrisa

-cuando cueste ya sonreír-

y el mundo empiece

a perder su magia.

Blowing in the wind

Creer en un Dios que calla

Escuchar la música

De las pobres palabras

Que no pueden decir más,

Que nunca alcanzan

Pero soplan en el viento

Y así sentirnos

-como entonces-

Más ligeros de equipaje

Y hasta un poco

Más eternos…

Dios de adolescencia

(Al Flaco, claro).

Entonces todo camino podía andar

“con tanta sangre alrededor”

todo podía ser más intenso

aun allá, lejos de todo

en aquel pueblo azul

rodeado de durazneros

pero donde no había

-nunca hubo-

cine o disquería.

Toda muchacha podía tener

“pechos de miel, corazón de tiza”

Cuando finalmente

Te daba pelota

Y caía enamorada

Con aquellos versos

Que sangraban cual duraznos

Pues ella no podía saber

Que vos los había sacado

De una canción de un tal Spinetta…

Buzos azules

En aquel tiempo gris

De uniformes azules

Y directores-dictadores

(después supimos que había otros peores)

En aquel pueblo de provincia

yo quise una muchacha

con la adrenalina de los dieciséis

y le regalaba mis pobres poemas,

Y ella me decía que le gustaban,

Que yo llegaría a ser un gran escritor

“como Neruda o Benedetti…”

Hoy ya no uso uniforme azul

No supe qué fue de su vida

Ni qué será de la mía,

Pero contra toda esperanza

Todavía escribo poemas.

Daniel Abelenda Bonnet. Carmelo, Uruguay