-Santiago, Chile-
La Sacerdotisa
Antes del encuentro,
Estaba yo consagrada en pan y en vino.
Pero de tanta paz enigmática, un vacío angustiante me invadió.
No pensé tocar el cielo y cambiarlo por tierra,
De la más infértil e insana.
Tu rostro insertado en la ciénaga
que buscaba por cerros y montañas,
estaba allí como puesto en medio camino,
sin poder dejar de mirarte, tentación milenaria, ayuno tortuoso,
vida inmaculada a cambio de tormenta y pasión, cálido sentido
por una guarida intocable, suave burbuja y miel en mis labios
para pasar el trago amargo de lo que significa posar un pie en la existencia.
Tu presencia, salvación momentánea a un abismo ilusorio,
fue un rescate barato para un nivel más profundo del cual
ni la muerte comprende que en vida, crea que se pueda estar mucho tiempo.
Devuelvo el regalo dado por el universo: dame la tumba vacía
para llorar en forma de rocío la felicidad eterna,
de la cual añoro cada noche
Estar nuevamente consagrada en pan y en vino.
El Mago
soy el mago.
ofrezco felicidad momentánea
a cambio de un refugio entre tus piernas.
creo mundos fantásticos,
estatus de vida falsos,
soy capaz de llenarte de lujos
a cambio de que los saques a tu nombre.
trabajo poco, hablo mucho: ese es el secreto de mi éxito.
en un mundo de reglas, yo hago lo que quiero.
si te gusta lo que ofrezco
lentamente disfrutarás mis fantasías.
la idea es que no despiertes del embrujo, porque al hacerlo,
verás que no solo lo hago contigo,
lo hago con varias a la vez.
¿para qué ser mezquino en este truco?
y tú caes porque te sientes sola.
las favoritas en mi fila son las más dulces inteligentes pero tradicionales.
al ofrecer lo prohibido son felices en un instante que parece eterno.
me miro al espejo (mágico) soy un príncipe y tú mi reina.
si miras el reflejo a luz de luna ves mi miseria y tu sumisión hacia mí.
y jamás seríamos felices.
si despiertas, encontrarás el abismo del Seol.
te recomiendo que finjas
y vivirás en paz.
al aceptar mis fantasías
hago de este mundo uno mejor.
un castillo en el aire no es nocivo
para quienes no tenemos oportunidades.
me dicen hago daño,
pero yo digo: mentir es un beneficio
una suave caricia para egos femeninos en mal estado.
yo, el poderoso mago logro poder desde las miserias humanas.
¿podrán decir qué desgraciado soy?
soy un salvador y todos los días salvo:
prometo matrimonios
y extraigo patrimonios.
cada uno sobrevive como puede.
El Diablo
Dicen que un tanque comunista
De marca soviética,
Atropellaba mujeres sobresalientes
De las trincheras enemigas.
Me arriesgué a la aventura,
Hubo flirteo,
Y ese tanque no me atacó ante la mirada extraña de los demás.
Pasaron cuatro años, y con los engranajes siempre aceitados,
El día menos esperado, me pasó por encima y me hizo pedazos.
No me mató,
Mas no hubo un remate,
Vi que la intención era dejarlas vivas,
Evidenciando un profundo odio misógino
Humillando en la agonía para imponer que su ego era más importante
Que un amor infantil enseñado en las familias.
Que la familia es una obligación femenina,
Y que la vida masculina,
corresponde sólo a la mitad de la humanidad.
Se deleitaba cambiando víctimas a cambio de sosiego falso,
Es un tanque que tiene su guarida favorita en las faldas.
Y odia su guarida, le recuerda el seno materno dentado y castrador.
Tiene vocación de torturador,
miente como modo de tortura y de manera enfermiza
Cobra una venganza edípica de la cual creo,
Solo yo quedé viva para descifrarlo.
Y no tiene solución, hay que darlo de baja,
o que lo acorralen en una zanja y quede inservible,
puesto que su sed rencorosa e ignominia femenina
ya no debe ser más manifiesto como un arma de guerra.
Quien sabe que su mejoría se encuentra entre llaves inglesas, corbatas, bigotes
Y herramientas que lo hagan sentir varonil nuevamente.
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Todo hombre es como la Luna: tiene una cara oscura que a nadie enseña.
Mark Twain
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jueves, 16 de junio de 2011
Carlos López Dzur
-Puerto Rico-
La niña esplendorosa
…………… «(Estar) en el mundo, pero fuera del mundo»: Zohar
Estás en la Tierra, el mundo, y así quiero
que sea, hijita mía.
Un ser social, armonioso y gregario.
Llena de luz la recámara, pequeño Bien,
tesoro de la cuna.
Sé mi lámpara y luz
para muchos candeleros.
Para cielo y tierra has nacido.
Confirma los milagros del Sinaí y sé,
por rechazo a la esclavitud y la opresión
del mundo, como Moisés, el Maestro...
Mira qué profunda expectativa:
eres el potencial oculto en lo real,
nueva voz en el desierto,
milagro con voz en el útero de Egipto. ¿O acaso
no has de ser, como yo te sugiero; serás vasija rota?
No lo eres. Esto has de ser
... simultáneamente, sociológica, aquí y ahora
rectificadora y mundana, y, por otro lado, divina,
fuera del mundo, fiel a Quien se ocultó dentro
de Su Creación como forma oculta en la materia
y nueve niveles de paz y de alegría;
Quien preña al mundo no es otro que el que obsequia
la vida desde Jesed, la Energía, base de toda realidad,
acto donante de su benevolencia.
Sé de El, como de la paz universal y de su lucha.
Aprende a tiempo que hay vasijas que se colman
de impureza; tú no eres una. Se te forjó
con el útero virginal / Obra / Nombre Oculto
del Supremo Tzadik, el que no miente
y en tu preñez latente se puso paz
entre el agua y el fuego, el aire y la tierra.
Los inmaduros
¿Qué saben ellos de Jachin y Boaz
cuando son chicorrotines, impúberes
de bla-blá, sin alfabetos, sombras
aterradas por las Mayas de dualismo?
Su entusiasmo, tumba-loncos,
su guerra santa, vale lo que vale
un grano de comino y cada cabeza
que cercenan más valiosa
es que todos ellos;
por eso cada cuerpo se repite
y ellos lo ven, con ojos ciegos,
en ropas de deshonra,
en vasos rotos.
Nada cambian.
Son héroes del pillaje.
Espadachines de la muerte.
Hijos del quebranto.
Batallan por las nenorras
de algún ilusionismo,
alienaciones del trascendentalismo.
………...……………………………Del libro Teth Mi serpiente
*************************************************************
Hay que buscar caminos que no hayan sido transitados antes.
Eduardo Chillida
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La niña esplendorosa
…………… «(Estar) en el mundo, pero fuera del mundo»: Zohar
Estás en la Tierra, el mundo, y así quiero
que sea, hijita mía.
Un ser social, armonioso y gregario.
Llena de luz la recámara, pequeño Bien,
tesoro de la cuna.
Sé mi lámpara y luz
para muchos candeleros.
Para cielo y tierra has nacido.
Confirma los milagros del Sinaí y sé,
por rechazo a la esclavitud y la opresión
del mundo, como Moisés, el Maestro...
Mira qué profunda expectativa:
eres el potencial oculto en lo real,
nueva voz en el desierto,
milagro con voz en el útero de Egipto. ¿O acaso
no has de ser, como yo te sugiero; serás vasija rota?
No lo eres. Esto has de ser
... simultáneamente, sociológica, aquí y ahora
rectificadora y mundana, y, por otro lado, divina,
fuera del mundo, fiel a Quien se ocultó dentro
de Su Creación como forma oculta en la materia
y nueve niveles de paz y de alegría;
Quien preña al mundo no es otro que el que obsequia
la vida desde Jesed, la Energía, base de toda realidad,
acto donante de su benevolencia.
Sé de El, como de la paz universal y de su lucha.
Aprende a tiempo que hay vasijas que se colman
de impureza; tú no eres una. Se te forjó
con el útero virginal / Obra / Nombre Oculto
del Supremo Tzadik, el que no miente
y en tu preñez latente se puso paz
entre el agua y el fuego, el aire y la tierra.
Los inmaduros
¿Qué saben ellos de Jachin y Boaz
cuando son chicorrotines, impúberes
de bla-blá, sin alfabetos, sombras
aterradas por las Mayas de dualismo?
Su entusiasmo, tumba-loncos,
su guerra santa, vale lo que vale
un grano de comino y cada cabeza
que cercenan más valiosa
es que todos ellos;
por eso cada cuerpo se repite
y ellos lo ven, con ojos ciegos,
en ropas de deshonra,
en vasos rotos.
Nada cambian.
Son héroes del pillaje.
Espadachines de la muerte.
Hijos del quebranto.
Batallan por las nenorras
de algún ilusionismo,
alienaciones del trascendentalismo.
………...……………………………Del libro Teth Mi serpiente
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Hay que buscar caminos que no hayan sido transitados antes.
Eduardo Chillida
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domingo, 20 de marzo de 2011
Editorial
.............
..................
.........con voz propia nº 45 - marzo 2011
.................revista literaria
…………Algún día
…………Algún día
…………algún misterioso día húmedo
…………me volcaré en mí misma para siempre,
…………y no podrá nadie llamarme
…………por mi nombre,
…………porque seré un encierro de paz,
…………único y eterno.
…………Algún día húmedo,
…………con el sello infinito de dos palabras:
…………no volveré.
…………Y la vida abierta y dolorosa
…………bajará rodando por las gradas.
…………Ana Istarú
…………De Poesía escogida, 2002
Durante mucho tiempo esperamos encontrar a alguien que nos comprenda, alguien que nos acepte como somos, capaz de ofrecernos felicidad a pesar de las duras pruebas. Apenas ayer descubrí que ese mágico alguien es el rostro que vemos a diario en nuestro espejo.
Richard Bach
…………………Satisfacciones
…………………La primera mirada por la ventana al despertarse
…………………el viejo libro vuelto a encontrar
…………………los rostros entusiasmados
…………………nieve, el cambio de las estaciones
…………………el periódico, un perro, la dialéctica
…………………bañarse, nadar, música antigua
…………………zapatos cómodos, comprender, música nueva
…………………escribir, plantar, viajar, cantar y ser amable.
…………………Bertolt Brecht
…………………Alemania, 1898-1956
Toda persona tiene derecho a dudar de su tarea y a abandonarla de vez en cuando: lo único que no puede hacer es olvidarla. Quien no duda de sí mismo es indigno, porque confía ciegamente en su capacidad y peca por orgullo. Bendito sea aquél que pasa por momentos de indecisión.
Paulo Coelho
………………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
………………………………San Fernando del Valle de Catamarca
………………………………Catamarca – Argentina
………………………………
………………………………
………………………………
..................
.........con voz propia nº 45 - marzo 2011
.................revista literaria
…………Algún día
…………Algún día
…………algún misterioso día húmedo
…………me volcaré en mí misma para siempre,
…………y no podrá nadie llamarme
…………por mi nombre,
…………porque seré un encierro de paz,
…………único y eterno.
…………Algún día húmedo,
…………con el sello infinito de dos palabras:
…………no volveré.
…………Y la vida abierta y dolorosa
…………bajará rodando por las gradas.
…………Ana Istarú
…………De Poesía escogida, 2002
Durante mucho tiempo esperamos encontrar a alguien que nos comprenda, alguien que nos acepte como somos, capaz de ofrecernos felicidad a pesar de las duras pruebas. Apenas ayer descubrí que ese mágico alguien es el rostro que vemos a diario en nuestro espejo.
Richard Bach
…………………Satisfacciones
…………………La primera mirada por la ventana al despertarse
…………………el viejo libro vuelto a encontrar
…………………los rostros entusiasmados
…………………nieve, el cambio de las estaciones
…………………el periódico, un perro, la dialéctica
…………………bañarse, nadar, música antigua
…………………zapatos cómodos, comprender, música nueva
…………………escribir, plantar, viajar, cantar y ser amable.
…………………Bertolt Brecht
…………………Alemania, 1898-1956
Toda persona tiene derecho a dudar de su tarea y a abandonarla de vez en cuando: lo único que no puede hacer es olvidarla. Quien no duda de sí mismo es indigno, porque confía ciegamente en su capacidad y peca por orgullo. Bendito sea aquél que pasa por momentos de indecisión.
Paulo Coelho
………………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
………………………………San Fernando del Valle de Catamarca
………………………………Catamarca – Argentina
………………………………
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………………………………
Gustavo Tisocco
-Buenos Aires, Argentina-
1978
en el cielo de mi pueblo
globos y palomas,
entre túneles y sombrías cárceles
sangre y dolor.
Gritos de algarabía
en un estadio lleno de ilusiones y mentiras,
mientras morían otras voces
entre picanas y gemidos desgarrantes.
Entre manos, que lo elevan por ser gloria,
un trofeo dorado,
mientras entre moscas y miserias
el cuerpo ya sin vida se consume.
Abruma la espera de los que esperan,
huesos desenterrados,
abuelas tenaces ante el olvido
y la dignidad entre diarios y pantallas de cine.
Asesinos aplaudidos, sueltos, desafiantes
entre mundiales y caretas que aún perduran.
…… * * *
Juguemos en el bosque
si la bestia no está.
Si el lobo está
juguemos a la escondida.
Si te encuentran
jugarás a la mancha de sangre.
Aunque la sangre no veas
jugando al gallito ciego.
Si ríes, con la venda en tus ojos
irás a la ronda de San Miguel.
Allá en el cuartel olvidarás
direcciones, nombre de amigos
y perderás al ahorcado.
Una señorita de San Nicolás,
que sabe tejer, que sabe bordar
no quiere abrir la puerta para ir …jugar.
Inquieta espera que regreses,
pero en la rayuela llegaste al cielo.
……… * * *
Cuando mi Príncipe
me despertó del sueño
más de siete enanos nos juzgaron.
Desde ahí, ese beso es mi gloria.
Ahora,
todas las manzanas
que nos ofrecen,
saben a veneno.
Del libro Cicatriz. Colección Summa, Vinciguerra, Buenos Aires, 2009
*************************************************************
No importa que te amen o te critiquen, te respeten, te honren o te difamen, que te coronen o te crucifiquen; porque la mayor bendición que hay en la existencia es ser tú mismo.
Osho
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1978
en el cielo de mi pueblo
globos y palomas,
entre túneles y sombrías cárceles
sangre y dolor.
Gritos de algarabía
en un estadio lleno de ilusiones y mentiras,
mientras morían otras voces
entre picanas y gemidos desgarrantes.
Entre manos, que lo elevan por ser gloria,
un trofeo dorado,
mientras entre moscas y miserias
el cuerpo ya sin vida se consume.
Abruma la espera de los que esperan,
huesos desenterrados,
abuelas tenaces ante el olvido
y la dignidad entre diarios y pantallas de cine.
Asesinos aplaudidos, sueltos, desafiantes
entre mundiales y caretas que aún perduran.
…… * * *
Juguemos en el bosque
si la bestia no está.
Si el lobo está
juguemos a la escondida.
Si te encuentran
jugarás a la mancha de sangre.
Aunque la sangre no veas
jugando al gallito ciego.
Si ríes, con la venda en tus ojos
irás a la ronda de San Miguel.
Allá en el cuartel olvidarás
direcciones, nombre de amigos
y perderás al ahorcado.
Una señorita de San Nicolás,
que sabe tejer, que sabe bordar
no quiere abrir la puerta para ir …jugar.
Inquieta espera que regreses,
pero en la rayuela llegaste al cielo.
……… * * *
Cuando mi Príncipe
me despertó del sueño
más de siete enanos nos juzgaron.
Desde ahí, ese beso es mi gloria.
Ahora,
todas las manzanas
que nos ofrecen,
saben a veneno.
Del libro Cicatriz. Colección Summa, Vinciguerra, Buenos Aires, 2009
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No importa que te amen o te critiquen, te respeten, te honren o te difamen, que te coronen o te crucifiquen; porque la mayor bendición que hay en la existencia es ser tú mismo.
Osho
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Andrés Bohoslavsky
-Desde algún lugar del mar-
IX
Pusimos pedazos
de carne y verduras
en una olla de latón
Zun me dice
que cuando alcancemos el Nirvana
se apagarán los fuegos
de la codicia
y el odio
hasta alcanzar la iluminación
comemos en silencio
el exquisito guiso del mago
que me pide que retire esos restos de rencor
que hay en mi plato.
II
En Pekín
en la Plaza de los pájaros
miro a los ancianos
que pasan horas
sentados
escuchándolos
posición del loto
percepciones interiores
rechazo el mundo exterior
olvido los paisajes
ciudades
personas
rebaños
sus camisas Mao
meditación
creo que buscan al Supremo
que aniquilan la muerte
salvan las almas
existencias a la enésima
me pregunto si soy pájaro
chino
o jaula.
V
El mago
prendió fuego unas hojitas
fragancia celestial
intercedió ante los dioses
trajo vivos y muertos
para mi amigo Zun
charlamos con su antepasado
que había trabajado
en la Gran Muralla
para la dinastía Ming
era un viejito muy simpático
parecía David Carradine
le conté que venía de lejos
de un lugar donde crecen manzanas y peras
me pidió la dirección
quedamos en encontrarnos
en la tercer luna de Agosto
me dijo que él traerá el vino
que hable en la pensión
por una pieza barata.
XIV
Doce causas unidas
combinación casual
de mis vidas
con otras
el subte repleto
de transmigraciones
corre suave
apacible
silencioso
tal vez hasta la próxima morada.
XVII
Un minúsculo trozo
de paisaje
llama mi atención
me acerco a la pintura
montañas
bosques
arroyos
rocas
hombres
flores
eternamente inmóviles
me dicen que entre en él
cuando las cosas se ponen difíciles
vengo hasta el museo
y entro al cuadro
elijo ser una piedra
cercana al río.
Del libro China ocho milímetros. Ediciones La Carta de Oliver, Buenos Aires, marzo 2009
*************************************************************
La vida de cada hombre es un camino hacia sí mismo, el intento de un camino, el esbozo de un sendero.
Hermann Hesse
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IX
Pusimos pedazos
de carne y verduras
en una olla de latón
Zun me dice
que cuando alcancemos el Nirvana
se apagarán los fuegos
de la codicia
y el odio
hasta alcanzar la iluminación
comemos en silencio
el exquisito guiso del mago
que me pide que retire esos restos de rencor
que hay en mi plato.
II
En Pekín
en la Plaza de los pájaros
miro a los ancianos
que pasan horas
sentados
escuchándolos
posición del loto
percepciones interiores
rechazo el mundo exterior
olvido los paisajes
ciudades
personas
rebaños
sus camisas Mao
meditación
creo que buscan al Supremo
que aniquilan la muerte
salvan las almas
existencias a la enésima
me pregunto si soy pájaro
chino
o jaula.
V
El mago
prendió fuego unas hojitas
fragancia celestial
intercedió ante los dioses
trajo vivos y muertos
para mi amigo Zun
charlamos con su antepasado
que había trabajado
en la Gran Muralla
para la dinastía Ming
era un viejito muy simpático
parecía David Carradine
le conté que venía de lejos
de un lugar donde crecen manzanas y peras
me pidió la dirección
quedamos en encontrarnos
en la tercer luna de Agosto
me dijo que él traerá el vino
que hable en la pensión
por una pieza barata.
XIV
Doce causas unidas
combinación casual
de mis vidas
con otras
el subte repleto
de transmigraciones
corre suave
apacible
silencioso
tal vez hasta la próxima morada.
XVII
Un minúsculo trozo
de paisaje
llama mi atención
me acerco a la pintura
montañas
bosques
arroyos
rocas
hombres
flores
eternamente inmóviles
me dicen que entre en él
cuando las cosas se ponen difíciles
vengo hasta el museo
y entro al cuadro
elijo ser una piedra
cercana al río.
Del libro China ocho milímetros. Ediciones La Carta de Oliver, Buenos Aires, marzo 2009
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La vida de cada hombre es un camino hacia sí mismo, el intento de un camino, el esbozo de un sendero.
Hermann Hesse
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Blanca Salcedo
-Formosa, Argentina-
Decisión
Me mira de reojo y se hace el estúpido. La bronca se me sube a la garganta y no sé cómo contener las lágrimas. Aferro la mano de mi hijo con tanta fuerza que me mira asustado. Hay demasiada gente y él habla con suavidad pero a mí me rebota su voz en los oídos como una carcajada infame.
Este hijo de puta con ese tono de terciopelo me envolvió despacito y me dejó con un hijo. Me acariciaba a escondidas, convenciéndome que iba venir conmigo cuando pudiera arreglar su situación... todo para que cerrara la boca y no lo jodiera. Qué tarada. Me creí todas sus mentiras y Elías ya tiene cuatro años. Una infancia sin padre y con toda la familia dándome la espalda. Me volví la vergüenza de mis padres y mis hermanas, haciéndoselas santas, me condenaron sin que se les moviera un músculo, las putas, que andan con el que se les arrima. Pero no son tontas como la hermanita desgraciada, claro, no se embarazan. Mi cuero quedó colgado de los dientes de todo el barrio. Y yo, como una boluda, llorando por los rincones y guardando el secreto. Todo por protegerlo. Y él, que jamás pudo dejar su vida cómoda por mí y menos por su hijo.
Guacho…
Por eso vine hoy, sabiendo que lo iba a sorprender y tendría la satisfacción de ver esa mirada llena de miedo que se le derrama por los ojos semicerrados.
Tengo todo el coraje hecho un nudo en el pecho. Me levanto y avanzo. Me golpea su pánico.
Voy a gritar que es su hijo y yo su mujer.
Interrumpirá la misa para que sepan quién es el cura.
*************************************************************
Entre la majestad y un hombre oscuro, no hay otra diferencia que la pompa visible.
William Shakespeare
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Decisión
Me mira de reojo y se hace el estúpido. La bronca se me sube a la garganta y no sé cómo contener las lágrimas. Aferro la mano de mi hijo con tanta fuerza que me mira asustado. Hay demasiada gente y él habla con suavidad pero a mí me rebota su voz en los oídos como una carcajada infame.
Este hijo de puta con ese tono de terciopelo me envolvió despacito y me dejó con un hijo. Me acariciaba a escondidas, convenciéndome que iba venir conmigo cuando pudiera arreglar su situación... todo para que cerrara la boca y no lo jodiera. Qué tarada. Me creí todas sus mentiras y Elías ya tiene cuatro años. Una infancia sin padre y con toda la familia dándome la espalda. Me volví la vergüenza de mis padres y mis hermanas, haciéndoselas santas, me condenaron sin que se les moviera un músculo, las putas, que andan con el que se les arrima. Pero no son tontas como la hermanita desgraciada, claro, no se embarazan. Mi cuero quedó colgado de los dientes de todo el barrio. Y yo, como una boluda, llorando por los rincones y guardando el secreto. Todo por protegerlo. Y él, que jamás pudo dejar su vida cómoda por mí y menos por su hijo.
Guacho…
Por eso vine hoy, sabiendo que lo iba a sorprender y tendría la satisfacción de ver esa mirada llena de miedo que se le derrama por los ojos semicerrados.
Tengo todo el coraje hecho un nudo en el pecho. Me levanto y avanzo. Me golpea su pánico.
Voy a gritar que es su hijo y yo su mujer.
Interrumpirá la misa para que sepan quién es el cura.
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Entre la majestad y un hombre oscuro, no hay otra diferencia que la pompa visible.
William Shakespeare
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Eduardo Dalter
-Buenos Aires, Argentina-
Hay noches en que Trinidad
……… -ahí, esas luces-
está más cerca. Y hasta
………pueden escucharse
los golpeteos y sones
………del agua
en sus orillas. Hay noches
………como más afiebradas
en las que algo pareciera levantarse
como abrazándonos, diciéndonos
………lo que siempre recordamos
y calladamente siempre nos decimos.
…… * * *
Si fuego, viento, piedra,
………odio, amor o agua
devastaran estas calles,
desde las costas hasta la última
………iguana,
de nada serviría.
Cada roca, cada hoja,
………cada luz
volverían a su sitio
como ha sido desde siempre.
………Y ésa es nuestra gloria;
también nuestra condena.
…… * * *
La tarde de hoy sabe
………a dedos pausados
en tambora
y sabe fresca.
Sabe a aire de monte
………entrañable,
íntimo, puesto a volar
siempre, a volar
………siempre.
…… * * *
Negro recostado
………en las piedras
………………bebe ron
………de la botella
y, ojos apretados,
………llora
(¿o canturrea?)
frente a la oscura mar
………que parece
………aprehender
en cada trago.
…… * * *
Ni el voraz, cortante
………carite
tiene nuestra hambre
………y nuestra sed,
que son las del horizonte
………que murmura
(a veces brama)
y siempre está ahí, azul,
………como expectante.
Poemas del libro Macuro. Ediciones del Nuevo Cántaro, Buenos Aires, 2005
*************************************************************
El hombre es el único animal que ríe y llora; porque él es el único que conoce la diferencia entre las cosas que son y las que debieran ser.
William Hazlitt
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Hay noches en que Trinidad
……… -ahí, esas luces-
está más cerca. Y hasta
………pueden escucharse
los golpeteos y sones
………del agua
en sus orillas. Hay noches
………como más afiebradas
en las que algo pareciera levantarse
como abrazándonos, diciéndonos
………lo que siempre recordamos
y calladamente siempre nos decimos.
…… * * *
Si fuego, viento, piedra,
………odio, amor o agua
devastaran estas calles,
desde las costas hasta la última
………iguana,
de nada serviría.
Cada roca, cada hoja,
………cada luz
volverían a su sitio
como ha sido desde siempre.
………Y ésa es nuestra gloria;
también nuestra condena.
…… * * *
La tarde de hoy sabe
………a dedos pausados
en tambora
y sabe fresca.
Sabe a aire de monte
………entrañable,
íntimo, puesto a volar
siempre, a volar
………siempre.
…… * * *
Negro recostado
………en las piedras
………………bebe ron
………de la botella
y, ojos apretados,
………llora
(¿o canturrea?)
frente a la oscura mar
………que parece
………aprehender
en cada trago.
…… * * *
Ni el voraz, cortante
………carite
tiene nuestra hambre
………y nuestra sed,
que son las del horizonte
………que murmura
(a veces brama)
y siempre está ahí, azul,
………como expectante.
Poemas del libro Macuro. Ediciones del Nuevo Cántaro, Buenos Aires, 2005
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El hombre es el único animal que ríe y llora; porque él es el único que conoce la diferencia entre las cosas que son y las que debieran ser.
William Hazlitt
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Luis Alberto Taborda
-Tinogasta, Catamarca, Argentina-
Informe para un amigo del Sur
……………………………………………………para Ramón Carrizo,
……………………………………………………en Comodoro Rivadavia
……Compañeroamigohermano
……del Sur:
te envío desde Tinogasta
este informe para que sepas
lo que nos duele, nos alegra y nos ocurre.
De vez en cuando, por aquí nortea
un poderoso viento acorazonado
y entonces la tierra se pone lista
……para entregar
su habitual cosecha de tiestos.
Por otra parte, han parido los perales
en la huerta del fondo,
junto a los dos laureles de castilla
que se ven gloriosos.
Yo no sé si la hojarasca del cerco
tendrá algo que ver con el color de la lechuga,
lo que sí es seguro es que cuando las tardes pasan
avanzando con majestad inapelable
por sobre la cabeza de todos nosotros,
estamos obligados a ignorarlas
o a volvernos filósofos por un momento.
Quisiera que sepas
que el viento que camino sobre los campos
todavía se llama Luis
y que los labriegos lo convocan
con un silbido de confianza,
como a un perro de la casa,
cuando precisan aventar el trigo.
No sé si a alguien le importa un comino
que el comino sea importante
y que sus hectáreas avancen
como un pequeño y ordenado ejército
entre Salado y Cerro Negro.
Lo que sí puedo confirmarte
para tu regocijo y el de los tuyos
es que la provisión de quesillo,
de tortilla de la puerta del horno y de cocho
por este año está asegurada.
El vino de Santos Oviedo
viene alegre por las tinajas
y con el aceite de las aceitunas
que se apresta a invadir las ensaladas
forman un dúo de compadres
bien notorios, solidarios e infaltables
……a la hora de la fiesta.
Entre tantos pormenores
no quisiera por ningún motivo olvidarme
del cultivo minucioso que todavía realizamos
aquesta parte del mundo
del orégano y su progenie:
la menta silenciosa y la albahaca carnavalesca.
En todo nos parecemos, imagino,
a los antiguos pueblos agrícolas de este lado del planeta:
amamos el tomate y defendemos la prosapia
del maíz americano.
Sin embargo la gente, nuestra gente,
y este es un punto que mucho nos aflige,
no sale fácilmente de su callada resignación.
Tengamos, por ejemplo,
a un obrero municipal,
al que la vida le queda dura por los cuatro costados,
cómo empleará en su casa la palabra ternura?
y qué gesto va a utilizar, qué ademán, para señalar
……la esperanza?
en dónde guardará, en fin, la parrilla de los domingos?
Es que a veces no alcanza con saberse postergado
en todos los sueños y la historia.
A veces es necesaria una respuesta
……que sea tan simple,
tan respuesta contundente y franca
como el mismo apellido de uno
o como el nombre del hijo de uno.
Es… cómo decirte, pongamos, que Pérez
o que Chayle o que Carrizo,
a contraturno y a contravida,
después de haber hundido
sus manos virtuosas en la changa,
en lo más elemental de la mecánica
o trajinando adobes en alguna medianera,
……todavía quisieran
para ser hombres a tiempo completo,
o quien sabe tan sólo para ser,
reconocerse en lo que han ordenado,
edificado, dispuesto o construido.
Mirarse el rostro y la pena en alguna de sus obras
a modo de rebeldes Narcisos proletarios
para encontrar allí el triunfo, la razón redonda
y verdadera del pan, del vino cuando sobra o escasea,
del mantel sobre la mesa
o del cuenco húmedo
en el seno de la humilde cama satisfecha.
A todo lo que antecede,
....compañeroamigohermano
……del Sur,
sin mancha ni tachadura,
en plena posesión de mis cabales,
sin quitar ni añadir una coma,
lo afirmo, lo fecho y lo firmo
aquí en nuestra Tinogasta
para tu conocimiento.
……….........…………… Del libro Cuaderno de Vida, 2004
*************************************************************
Todos los seres humanos son también seres de ensueños. El soñar une a toda la humanidad.
Jack Kerouac
*************************************************************
Informe para un amigo del Sur
……………………………………………………para Ramón Carrizo,
……………………………………………………en Comodoro Rivadavia
……Compañeroamigohermano
……del Sur:
te envío desde Tinogasta
este informe para que sepas
lo que nos duele, nos alegra y nos ocurre.
De vez en cuando, por aquí nortea
un poderoso viento acorazonado
y entonces la tierra se pone lista
……para entregar
su habitual cosecha de tiestos.
Por otra parte, han parido los perales
en la huerta del fondo,
junto a los dos laureles de castilla
que se ven gloriosos.
Yo no sé si la hojarasca del cerco
tendrá algo que ver con el color de la lechuga,
lo que sí es seguro es que cuando las tardes pasan
avanzando con majestad inapelable
por sobre la cabeza de todos nosotros,
estamos obligados a ignorarlas
o a volvernos filósofos por un momento.
Quisiera que sepas
que el viento que camino sobre los campos
todavía se llama Luis
y que los labriegos lo convocan
con un silbido de confianza,
como a un perro de la casa,
cuando precisan aventar el trigo.
No sé si a alguien le importa un comino
que el comino sea importante
y que sus hectáreas avancen
como un pequeño y ordenado ejército
entre Salado y Cerro Negro.
Lo que sí puedo confirmarte
para tu regocijo y el de los tuyos
es que la provisión de quesillo,
de tortilla de la puerta del horno y de cocho
por este año está asegurada.
El vino de Santos Oviedo
viene alegre por las tinajas
y con el aceite de las aceitunas
que se apresta a invadir las ensaladas
forman un dúo de compadres
bien notorios, solidarios e infaltables
……a la hora de la fiesta.
Entre tantos pormenores
no quisiera por ningún motivo olvidarme
del cultivo minucioso que todavía realizamos
aquesta parte del mundo
del orégano y su progenie:
la menta silenciosa y la albahaca carnavalesca.
En todo nos parecemos, imagino,
a los antiguos pueblos agrícolas de este lado del planeta:
amamos el tomate y defendemos la prosapia
del maíz americano.
Sin embargo la gente, nuestra gente,
y este es un punto que mucho nos aflige,
no sale fácilmente de su callada resignación.
Tengamos, por ejemplo,
a un obrero municipal,
al que la vida le queda dura por los cuatro costados,
cómo empleará en su casa la palabra ternura?
y qué gesto va a utilizar, qué ademán, para señalar
……la esperanza?
en dónde guardará, en fin, la parrilla de los domingos?
Es que a veces no alcanza con saberse postergado
en todos los sueños y la historia.
A veces es necesaria una respuesta
……que sea tan simple,
tan respuesta contundente y franca
como el mismo apellido de uno
o como el nombre del hijo de uno.
Es… cómo decirte, pongamos, que Pérez
o que Chayle o que Carrizo,
a contraturno y a contravida,
después de haber hundido
sus manos virtuosas en la changa,
en lo más elemental de la mecánica
o trajinando adobes en alguna medianera,
……todavía quisieran
para ser hombres a tiempo completo,
o quien sabe tan sólo para ser,
reconocerse en lo que han ordenado,
edificado, dispuesto o construido.
Mirarse el rostro y la pena en alguna de sus obras
a modo de rebeldes Narcisos proletarios
para encontrar allí el triunfo, la razón redonda
y verdadera del pan, del vino cuando sobra o escasea,
del mantel sobre la mesa
o del cuenco húmedo
en el seno de la humilde cama satisfecha.
A todo lo que antecede,
....compañeroamigohermano
……del Sur,
sin mancha ni tachadura,
en plena posesión de mis cabales,
sin quitar ni añadir una coma,
lo afirmo, lo fecho y lo firmo
aquí en nuestra Tinogasta
para tu conocimiento.
……….........…………… Del libro Cuaderno de Vida, 2004
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Todos los seres humanos son también seres de ensueños. El soñar une a toda la humanidad.
Jack Kerouac
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José Víctor Martínez Gil
-México-
Mezcla lista
El albañil incorporó en el vaso de la licuadora leche, azúcar, chocolate, plátano y cemento. Los licuó. Luego sirvió el licuado en un vaso de cristal y se lo llevó a su jefe, como un gesto de demostración de que no había mayor problema por la falta de pagos.
Perdonada
Ella lo confesó todo. Lo necesitaba. Tenía tantas cosas acumuladas que su conciencia era un bloque de hormigón. Se ubicó en el reclinatorio del confesionario, no esperó ni medio segundo cuando a través de la rejilla y entre sollozos lo soltó todo. Al final agarró su bolso, y salió del confesionario con la misma velocidad con la que había llegado. Avergonzada pero aliviada. Alejándose rápidamente del confesionario. Del confesionario vacío.
Obra nueva
El albañil contemplaba su casa desde fuera, al tiempo que pensaba que su amada lo había dejado. La contemplaba con minuciosidad de arriba abajo. Entonces agarró el mazo que tenía a sus pies y con la misma paciencia con la que había construido la casa, comenzó a demolerla.
Robo
El hombre entró por la ventana en la casa deshabitada. Se dirigió al salón, quitó el cuadro y accedió a la caja fuerte. La abrió con una facilidad increíble. Sustrajo lo que estaba buscando. Cerró la caja, dejó todo en orden y salió por la misma ventana. Acto seguido cogió las llaves que había sacado de la caja fuerte, abrió la puerta y entró de nuevo a su casa.
Vacío
Era la habitación más grande en la que nunca había estado. Ella intentaba reconocer aquella inmensidad. La almohada también era enorme; y las sábanas, tanto, que pesaban mucho. Intentó acceder a la lámpara para completar la escasa luz que se filtraba por aquellas ventanas tan amplias, pero la mano no le alcanzó. Entonces estiró la mano hacia el otro lado de la cama. Y encontró el hueco aún más grande que había allí.
El rojo más deseado
La sangre sobre la nieve es más roja que cuando está dentro del cuerpo. A esa conclusión y lleno de éxtasis llegó él, mientras se desangraba después de recibir un disparo como consecuencia de su huída por haber robado por enésima vez, o quizás por última vez, el rojísimo rubí de la joyería Las Cerezas.
Bella
Quería estar más bella que nunca. Por eso tejía en su cabellera la trenza más perfecta, más larga y elaborada. Cuando la terminó, observó con detenimiento lo que ella consideraba su obra maestra. Al llegar la noche acudió a verlo. Más guapa que nunca, más radiante que nunca, más entregada que nunca, a pesar de que él no la merecía en absoluto. A la mañana siguiente, ella, delicadamente deshizo su trenza y se marchó. Y a él lo encontraron, ahorcado, sin que pudiera determinarse el arma del crimen.
La respuesta
La mosca se posó en la ventana. El hombre levantó el matamoscas, y antes de proceder, le preguntó por qué las moscas siempre hacían tantas asquerosidades. Inesperadamente, la mosca le respondió con otra pregunta: ¿Por qué los humanos siempre hacen tantas asquerosidades? El hombre quedó atónito, y en el acto, y mientras le gritaba enfadado: ¿¡Cuáles asquerosidades!?, la aplastó.
Textos del libro La solidez de lo invisible, Colección Los Libros de las Gaviotas, otra dimensión de la Colección Gaviotas de Azogue. Número 4 / Cuentos hiperbreves y breves / Madrid / México D. F. / 2010
*************************************************************
Cuando examino mis métodos de pensamiento, llego a la conclusión de que el don de la fantasía me ha significado más que mi talento para absorber el conocimiento positivo.
Albert Einstein
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Mezcla lista
El albañil incorporó en el vaso de la licuadora leche, azúcar, chocolate, plátano y cemento. Los licuó. Luego sirvió el licuado en un vaso de cristal y se lo llevó a su jefe, como un gesto de demostración de que no había mayor problema por la falta de pagos.
Perdonada
Ella lo confesó todo. Lo necesitaba. Tenía tantas cosas acumuladas que su conciencia era un bloque de hormigón. Se ubicó en el reclinatorio del confesionario, no esperó ni medio segundo cuando a través de la rejilla y entre sollozos lo soltó todo. Al final agarró su bolso, y salió del confesionario con la misma velocidad con la que había llegado. Avergonzada pero aliviada. Alejándose rápidamente del confesionario. Del confesionario vacío.
Obra nueva
El albañil contemplaba su casa desde fuera, al tiempo que pensaba que su amada lo había dejado. La contemplaba con minuciosidad de arriba abajo. Entonces agarró el mazo que tenía a sus pies y con la misma paciencia con la que había construido la casa, comenzó a demolerla.
Robo
El hombre entró por la ventana en la casa deshabitada. Se dirigió al salón, quitó el cuadro y accedió a la caja fuerte. La abrió con una facilidad increíble. Sustrajo lo que estaba buscando. Cerró la caja, dejó todo en orden y salió por la misma ventana. Acto seguido cogió las llaves que había sacado de la caja fuerte, abrió la puerta y entró de nuevo a su casa.
Vacío
Era la habitación más grande en la que nunca había estado. Ella intentaba reconocer aquella inmensidad. La almohada también era enorme; y las sábanas, tanto, que pesaban mucho. Intentó acceder a la lámpara para completar la escasa luz que se filtraba por aquellas ventanas tan amplias, pero la mano no le alcanzó. Entonces estiró la mano hacia el otro lado de la cama. Y encontró el hueco aún más grande que había allí.
El rojo más deseado
La sangre sobre la nieve es más roja que cuando está dentro del cuerpo. A esa conclusión y lleno de éxtasis llegó él, mientras se desangraba después de recibir un disparo como consecuencia de su huída por haber robado por enésima vez, o quizás por última vez, el rojísimo rubí de la joyería Las Cerezas.
Bella
Quería estar más bella que nunca. Por eso tejía en su cabellera la trenza más perfecta, más larga y elaborada. Cuando la terminó, observó con detenimiento lo que ella consideraba su obra maestra. Al llegar la noche acudió a verlo. Más guapa que nunca, más radiante que nunca, más entregada que nunca, a pesar de que él no la merecía en absoluto. A la mañana siguiente, ella, delicadamente deshizo su trenza y se marchó. Y a él lo encontraron, ahorcado, sin que pudiera determinarse el arma del crimen.
La respuesta
La mosca se posó en la ventana. El hombre levantó el matamoscas, y antes de proceder, le preguntó por qué las moscas siempre hacían tantas asquerosidades. Inesperadamente, la mosca le respondió con otra pregunta: ¿Por qué los humanos siempre hacen tantas asquerosidades? El hombre quedó atónito, y en el acto, y mientras le gritaba enfadado: ¿¡Cuáles asquerosidades!?, la aplastó.
Textos del libro La solidez de lo invisible, Colección Los Libros de las Gaviotas, otra dimensión de la Colección Gaviotas de Azogue. Número 4 / Cuentos hiperbreves y breves / Madrid / México D. F. / 2010
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Cuando examino mis métodos de pensamiento, llego a la conclusión de que el don de la fantasía me ha significado más que mi talento para absorber el conocimiento positivo.
Albert Einstein
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Alejandro Drewes
-Buenos Aires, Argentina-
Recóndita luz de los días
………………………………………También esta noche pasará
………………………………………Giuseppe Ungaretti
I.
Te habrá visto pasar el incesante flujo
de los días: como silueta de ruinas
contra el cielo recortada, tú que ya
ni esperas el alba, ni esperas.
II.
Ojos como breves lagos azules,
ahí donde cien pájaros de niebla
del agua leve su sombra marcaran apenas.
III.
Cada hoja del bosque atrapa el ínfimo
peso de la luz, cada rama gris en el verde
casi semeja tu tiempo y tu casa.
IV.
En el hondo laberinto te he buscado, en la tensa
red tejida de pasos, tal como el agua del día aún
espera la luna -y por el ojo estrecho de su cántaro-
Detrás de nosotros
(versos mínimos para una despedida)
hijos de la borrasca del tiempo
gris que nos ha tocado,
de su aroma oliendo a viejo
desencanto y fatigados huesos
que quisieran apenas
un quieto lugar en la tierra.
Solía cavilar a veces
sobre un seco trazo de humo
fulgurando en la memoria
de los que caminaron conmigo
-pero mira: tan enhiesta es la rosa
bajo el grave arco solar-
y a su manera frágil dice algo
de nosotros. Pero me lleva
el aire tenso de la despedida.
He dicho que caigo bajo la rueda
de las repeticiones; que han huido
de aquí ya todos los pájaros:
pero queda la hierba del cielo,
escasa y pura queda y tus ojos
en la distancia quedan y aún el espejo
en el mar de inmutable niebla
y de otro verano los pinos. Al cabo
del día nueces amargas, y de cada palabra
el diario peso que cargo conmigo.
Bitácora
Hijos de todos los exilios
por la misma curva tendida,
tensa como el ángulo leve
del sol y hasta el ocaso,
vamos como antaño fuimos,
parece de agua la senda
o de tinta en el tiempo
de la ebriedad y la dicha,
cuando echamos un día
como dados las naves al mar
y los pies alcanzaron costas
extrañas y en aquel tiempo
hablaron las voces de un lejano
rumor de sirenas. Pasada era
la hora suprema del mundo;
como partidos frutos al arbitrio voraz
de insectos oscuros y una grande
noche de pronto cernirse vimos
como antes el hambre sobre cubierta,
por heladas rutas del incierto norte,
bajo el ojo blanco de la sexta luna,
cuando el rasguido leve de la pluma
dio la cifra de las bajas. Como ciervos
en desbandada huía la vida y de frente
a la luz de los ojos del gran cazador huía.
Naturaleza muerta
Con el pobre corazón
en vilo seguía buscando
algún signo de vida
entre la nevisca
y los últimos escombros
-pude salvar apenas
palabras como ciervos
huyendo a los remotos
mundos de lo Abierto-
como piedras fueron
volando las palabras
y con ellas el ciclo
de la noche y la luz
vertical de los años
y lo dicho en el yermo
del pasado y el espacio luego
donde corre o ha corrido
el humo de todo lo que arde.
Flotando bajo las aguas
de estrellas milenarias
un súbito temblor de la tierra
en caída libre hubo
al vacío innumerable.
Y así la negra manzana del mundo
podrida hasta el fondo.
……………………………26.8.07
*************************************************************
La calidad nunca es un accidente; siempre es el resultado de un esfuerzo de la inteligencia.
John Ruskin
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Recóndita luz de los días
………………………………………También esta noche pasará
………………………………………Giuseppe Ungaretti
I.
Te habrá visto pasar el incesante flujo
de los días: como silueta de ruinas
contra el cielo recortada, tú que ya
ni esperas el alba, ni esperas.
II.
Ojos como breves lagos azules,
ahí donde cien pájaros de niebla
del agua leve su sombra marcaran apenas.
III.
Cada hoja del bosque atrapa el ínfimo
peso de la luz, cada rama gris en el verde
casi semeja tu tiempo y tu casa.
IV.
En el hondo laberinto te he buscado, en la tensa
red tejida de pasos, tal como el agua del día aún
espera la luna -y por el ojo estrecho de su cántaro-
Detrás de nosotros
(versos mínimos para una despedida)
hijos de la borrasca del tiempo
gris que nos ha tocado,
de su aroma oliendo a viejo
desencanto y fatigados huesos
que quisieran apenas
un quieto lugar en la tierra.
Solía cavilar a veces
sobre un seco trazo de humo
fulgurando en la memoria
de los que caminaron conmigo
-pero mira: tan enhiesta es la rosa
bajo el grave arco solar-
y a su manera frágil dice algo
de nosotros. Pero me lleva
el aire tenso de la despedida.
He dicho que caigo bajo la rueda
de las repeticiones; que han huido
de aquí ya todos los pájaros:
pero queda la hierba del cielo,
escasa y pura queda y tus ojos
en la distancia quedan y aún el espejo
en el mar de inmutable niebla
y de otro verano los pinos. Al cabo
del día nueces amargas, y de cada palabra
el diario peso que cargo conmigo.
Bitácora
Hijos de todos los exilios
por la misma curva tendida,
tensa como el ángulo leve
del sol y hasta el ocaso,
vamos como antaño fuimos,
parece de agua la senda
o de tinta en el tiempo
de la ebriedad y la dicha,
cuando echamos un día
como dados las naves al mar
y los pies alcanzaron costas
extrañas y en aquel tiempo
hablaron las voces de un lejano
rumor de sirenas. Pasada era
la hora suprema del mundo;
como partidos frutos al arbitrio voraz
de insectos oscuros y una grande
noche de pronto cernirse vimos
como antes el hambre sobre cubierta,
por heladas rutas del incierto norte,
bajo el ojo blanco de la sexta luna,
cuando el rasguido leve de la pluma
dio la cifra de las bajas. Como ciervos
en desbandada huía la vida y de frente
a la luz de los ojos del gran cazador huía.
Naturaleza muerta
Con el pobre corazón
en vilo seguía buscando
algún signo de vida
entre la nevisca
y los últimos escombros
-pude salvar apenas
palabras como ciervos
huyendo a los remotos
mundos de lo Abierto-
como piedras fueron
volando las palabras
y con ellas el ciclo
de la noche y la luz
vertical de los años
y lo dicho en el yermo
del pasado y el espacio luego
donde corre o ha corrido
el humo de todo lo que arde.
Flotando bajo las aguas
de estrellas milenarias
un súbito temblor de la tierra
en caída libre hubo
al vacío innumerable.
Y así la negra manzana del mundo
podrida hasta el fondo.
……………………………26.8.07
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La calidad nunca es un accidente; siempre es el resultado de un esfuerzo de la inteligencia.
John Ruskin
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Marta Zabaleta
-Nació en Santa Fe, Argentina. Reside en Londres, Inglaterra-
Navegante: escucharé tu voz mientras me muera
Por que sí, porque lo quiero/
me batiré en ausencia entre tus alas
me romperé en espinas de cordera
desafiaré al vacío navegando
eterna \ seré la luz simbólica que rondará tus muelles
y volaré hecha sol de frutillares/
estarás a mis pies al derramarte
y ya vuelta cóndor y silencio
risa y nostalgia seré
vecina de la noche impura
en que puse mi cabeza para siempre
sobre ese tu colchón de espumas.
Vacía de calores, tierra, perdida.
volaré junto al viento de la pampa pura.
máscara de proa
juntura.
Flor de lino bullendo contra el cielo.
Girasoles de prisa.
Tu risa silenciándome.
Austera impura sola
me vestirán las hadas y desposaré a la luna
mientras mi carne se pudre en la distancia
naceré con las nieves que lo circundan
en la iracunda arrogancia que lo enuncia.
porque fui una vez en primavera
aquel cáliz con agua de tu boca
bordaré las plumas de las aves
con amatistas rojas
dulcificaré tu trino en mi garganta
batiré el pulso de las olas
y revuelta en lavaza y amapolas
me dormiré en tu sombra.
Primavera
……………………dedicado al poeta Pere Bessó
Cómo hacer
para sacar
de las cenizas
un poema
sobre la nada
que apriete
las horas
y circunvale al tiempo
en un pétalo,
mientras navega
en la misma copa
entre el cliché
y el miedo?
Sacudir el polvo de las rosas
y cortar
una camelia roja.
…………Essex, 17 de mayo 2009
Primavera
……………………dedicat al poeta Pere Bessó
Com fer
per a traure
de les cendres
un poema
al voltant del no-res
que estrete
les hores
i circumval•le el temps
en un pètal,
mentre navega
en la mateixa copa
entre el clixé
i la por?
Sacsar la pols de les roses
i tallar
una camèlia roja.
…………Essex, 17 de maig 2009
Traducción al catalán: Pere Bessó
*************************************************************
No es con una idea como se levanta a un hombre, sino con un sentimiento.
Hippolyte Taine
*************************************************************
Navegante: escucharé tu voz mientras me muera
Por que sí, porque lo quiero/
me batiré en ausencia entre tus alas
me romperé en espinas de cordera
desafiaré al vacío navegando
eterna \ seré la luz simbólica que rondará tus muelles
y volaré hecha sol de frutillares/
estarás a mis pies al derramarte
y ya vuelta cóndor y silencio
risa y nostalgia seré
vecina de la noche impura
en que puse mi cabeza para siempre
sobre ese tu colchón de espumas.
Vacía de calores, tierra, perdida.
volaré junto al viento de la pampa pura.
máscara de proa
juntura.
Flor de lino bullendo contra el cielo.
Girasoles de prisa.
Tu risa silenciándome.
Austera impura sola
me vestirán las hadas y desposaré a la luna
mientras mi carne se pudre en la distancia
naceré con las nieves que lo circundan
en la iracunda arrogancia que lo enuncia.
porque fui una vez en primavera
aquel cáliz con agua de tu boca
bordaré las plumas de las aves
con amatistas rojas
dulcificaré tu trino en mi garganta
batiré el pulso de las olas
y revuelta en lavaza y amapolas
me dormiré en tu sombra.
Primavera
……………………dedicado al poeta Pere Bessó
Cómo hacer
para sacar
de las cenizas
un poema
sobre la nada
que apriete
las horas
y circunvale al tiempo
en un pétalo,
mientras navega
en la misma copa
entre el cliché
y el miedo?
Sacudir el polvo de las rosas
y cortar
una camelia roja.
…………Essex, 17 de mayo 2009
Primavera
……………………dedicat al poeta Pere Bessó
Com fer
per a traure
de les cendres
un poema
al voltant del no-res
que estrete
les hores
i circumval•le el temps
en un pètal,
mentre navega
en la mateixa copa
entre el clixé
i la por?
Sacsar la pols de les roses
i tallar
una camèlia roja.
…………Essex, 17 de maig 2009
Traducción al catalán: Pere Bessó
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No es con una idea como se levanta a un hombre, sino con un sentimiento.
Hippolyte Taine
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Elsa Hufschmid
-Santa Fe, Argentina-
Historia callejera
La funcionaria bajó del auto, se acercó a la mujer que, acostada sobre el césped, dormía profundamente.
El sol daba de lleno en su cabeza, desgreñada y sucia. Un brazo doblado hacía de almohada. Tardó unos segundos en abrir los ojos, y mirar sorprendida la muy bien vestida y sonriente señora que le tapaba, con su esbelto cuerpo, el calorcito del sol.
Se sentó y apoyando su espalda en el árbol vecino, esperó.
-Buenas tardes señora, soy funcionaria de la Municipalidad. Vengo a ofrecerle un lugar más cómodo para vivir. Aparte que no puede ocupar un lugar publico como vivienda, su salud se resiente con estos fríos, la lluvia y la falta de techo. Por favor, acompáñeme y deje que el chofer le ayude a llevar sus cosas a la camioneta.
-Vea doña, yo no tengo frío, “la” agua no me lastima y los árboles me dan techo. Los pájaros de la plaza me acompañan a comer y alegran mis mañanas, los perros vagos, duermen a mi alrededor, calentando mis “pieses” y los ruidos de la gente, los chicos, los autos y colectivos entretienen mi cabeza. No quiero irme, éste es mi lugar. Me gusta.
Con la mejor sonrisa que pudo fabricar la señora intentó iniciar otra forma de convencer, pero el gesto serio e imperativo la paró.
-No se moleste doña, de aquí no me saca. Yo elegí este lugar para esperar a mi hijo, ese que se fue en el tren ¿vio? Aquí te espero le dije, y así va a ser nomás.
Se volvió a acostar tapando su cara con un diario, dando por terminada la conversación.
La funcionaria miró con desaliento a su chofer y se encaminó hacia la camioneta. Esto debía resolverse a otro nivel. Le golpeó la suciedad, la miseria, el desamparo, pero más le dolió su impotencia ante el patético razonamiento de la mujer. Una vez más la realidad escabrosa destrozaba sus buenas intenciones.
*************************************************************
Es inútil toda polémica si no hay esperanza de que resulte provechosa.
Juan Luis Vives
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Historia callejera
La funcionaria bajó del auto, se acercó a la mujer que, acostada sobre el césped, dormía profundamente.
El sol daba de lleno en su cabeza, desgreñada y sucia. Un brazo doblado hacía de almohada. Tardó unos segundos en abrir los ojos, y mirar sorprendida la muy bien vestida y sonriente señora que le tapaba, con su esbelto cuerpo, el calorcito del sol.
Se sentó y apoyando su espalda en el árbol vecino, esperó.
-Buenas tardes señora, soy funcionaria de la Municipalidad. Vengo a ofrecerle un lugar más cómodo para vivir. Aparte que no puede ocupar un lugar publico como vivienda, su salud se resiente con estos fríos, la lluvia y la falta de techo. Por favor, acompáñeme y deje que el chofer le ayude a llevar sus cosas a la camioneta.
-Vea doña, yo no tengo frío, “la” agua no me lastima y los árboles me dan techo. Los pájaros de la plaza me acompañan a comer y alegran mis mañanas, los perros vagos, duermen a mi alrededor, calentando mis “pieses” y los ruidos de la gente, los chicos, los autos y colectivos entretienen mi cabeza. No quiero irme, éste es mi lugar. Me gusta.
Con la mejor sonrisa que pudo fabricar la señora intentó iniciar otra forma de convencer, pero el gesto serio e imperativo la paró.
-No se moleste doña, de aquí no me saca. Yo elegí este lugar para esperar a mi hijo, ese que se fue en el tren ¿vio? Aquí te espero le dije, y así va a ser nomás.
Se volvió a acostar tapando su cara con un diario, dando por terminada la conversación.
La funcionaria miró con desaliento a su chofer y se encaminó hacia la camioneta. Esto debía resolverse a otro nivel. Le golpeó la suciedad, la miseria, el desamparo, pero más le dolió su impotencia ante el patético razonamiento de la mujer. Una vez más la realidad escabrosa destrozaba sus buenas intenciones.
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Es inútil toda polémica si no hay esperanza de que resulte provechosa.
Juan Luis Vives
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Gustavo Vaca Narvaja
-Córdoba, Argentina-
Herida la libertad
“La libertad es herida”
por una daga…
que no sangra
se desvanece
¡Por insumiso te han herido!
Ojos vendados y manos atadas
cuerpos golpeados y torturados
una justicia ciega y distraída
paseando de la mano, con el poder secuaz
Te han herido… o tal vez, asesinado
Pero… alguna vez… Alguna
comparecerán brisas de universos justos
a soplar cirios exangües
¡No hay navíos inmóviles!
Hay océanos secos…
¡Ay vanidoso y engreído delirante!
Te dicen…
¿Qué has hecho de tu lucha y vida?
te dicen…
Y tú callas
Caminaste. Caminante
combatiendo al tiempo
luchando en barcos de utopías
¡Profanando las mismas mayólicas sacras!
¡Prohibidas!
Aspirando los mismos bálsamos de la historia!
Empañadas de púrpuras lágrimas
sin saber…
Sin saber que el camino está hecho
de sinuosas formas y largos engaños
Sólo las piedras son eternas
Sólo las piedras sin alma
¡Ay delirante soñador de alquimias!
¡A ver si de una vez despiertas!
Pero…
¡Es a ti a quien han herido!
y a mí… apuntas…
Han volado tan alto
que por alas cansadas
los hirió una metralla de plomo
un plomo cobarde y traicionero
Y una risa perturbada
que se burla en los recovecos
de tu aislamiento
Hay cárceles con muros mudos
también celdas invisibles que hablan
sentencia… un juez acartonado
El cura excomulga al procesado
El militar… limpia su arma y ríe
La pólvora huele mal
Un muerto ya no respira
Un titiritero… baila
El zorzal… calla
Otro reo… soporta
Un silencio… grita
Un carcelero despulido
atasca un candado
¡Ah!
Atranca… el candado
“La libertad es herida”
por una daga…
que no sangra
se desvanece
Por eso
no he logrado ver
¡No he podido!
un solo jardín en el cielo
El agua deshizo la imagen
porque fui herido ahora
por una lágrima
Homenaje a los 31 presos políticos fusilados por “Ley de Fuga” por genocidas militares argentinos en Córdoba, Argentina (año 1976)
...... * * *
“Secretos”
Pintura Carla Delgado
¡Ah los secretos!
¡Cuán frágiles son!
Ella
Separó sus párpados con indolencia
Asomó una naciente mirada inquisidora
Libre de penumbra y temores
Inherente a su original hechizo
Coexiste en ella, la candidez fresca del hoy
Y la deserción de una alborada
Su alma pura y serena, cobijó la fantasía
Sellando un tiempo incierto
Y su majestad:
“La pureza de una promesa”
Se apropió del juramento
En sigilosa retirada, asintió el tropiezo
Y las noches regresaron acorraladas…
¡Ah los secretos!
¡Cuán frágiles son!
Cuando se deshojan
Del árbol que los sostiene
Nadie sabe que…
Mientras……ella emerge segura
De la oscuridad mansa
Como una misteriosa maja
Sostenida en hebras de seda
Sorprenden sus ojos, refinadas amatistas
La visión de un nuevo destino
Iluminando la sonrisa contagiosa
De enigmático trazo…
Esbozada por Da Vinci
Y digo………
¡Oscuridad!
Acorazado invisible
Suspendido de nubes grises
¡Pinta el astro herido de sombras!
¡De sombras plácidas!
¡De sombras cálidas!
De noches tibias
Para que ella sea una apasionada contagiosa
De la grácil luminosidad de tu luna naciente
Y me enojo…
¡Luna!
¿Me escuchas?
¡Sí…tú!
Huidiza de brisas ajenas
¡Te ordeno!
¡Nace!
¡Nace pequeña infanta de plata!
¡Emerge sola!
Sola…………Muy sola
¡Y luego!
Besa el telón oscuro de la noche con
¡Miles de estrellas!
¡Diluvio de pequeñas luces!
¡Luces…Cientos…Millares!
Pinceladas geniales del Van Gogh
Que está nada menos, que
Viaja a caballo arriba de un cometa
Con pinceles…en misterioso éxodo
Fantaseando monerías al mundo
¡Ah!...
¿Y después?..........
Y después
Te deslizas sobre sudarios purpúreos
Desplegados bajo la Venus de Urbino
¡Ah!...
¡Ella espera!
¡Espera…sobre colores encarnados!
Mi intrusión perdurable
Para después rozar su cuerpo dibujado
De formas…
Formas…de brotes mágicos
Como corolas desprendidas
¡En torbellinos de sueños de audaz entrega!
*************************************************************
El recuerdo permite muchas licencias poéticas. Omite algunos detalles, otros se exageran, según el valor sentimental de los objetos que toca, ya que la memoria radica preferentemente en el corazón.
Tennessee Williams
*************************************************************
Herida la libertad
“La libertad es herida”
por una daga…
que no sangra
se desvanece
¡Por insumiso te han herido!
Ojos vendados y manos atadas
cuerpos golpeados y torturados
una justicia ciega y distraída
paseando de la mano, con el poder secuaz
Te han herido… o tal vez, asesinado
Pero… alguna vez… Alguna
comparecerán brisas de universos justos
a soplar cirios exangües
¡No hay navíos inmóviles!
Hay océanos secos…
¡Ay vanidoso y engreído delirante!
Te dicen…
¿Qué has hecho de tu lucha y vida?
te dicen…
Y tú callas
Caminaste. Caminante
combatiendo al tiempo
luchando en barcos de utopías
¡Profanando las mismas mayólicas sacras!
¡Prohibidas!
Aspirando los mismos bálsamos de la historia!
Empañadas de púrpuras lágrimas
sin saber…
Sin saber que el camino está hecho
de sinuosas formas y largos engaños
Sólo las piedras son eternas
Sólo las piedras sin alma
¡Ay delirante soñador de alquimias!
¡A ver si de una vez despiertas!
Pero…
¡Es a ti a quien han herido!
y a mí… apuntas…
Han volado tan alto
que por alas cansadas
los hirió una metralla de plomo
un plomo cobarde y traicionero
Y una risa perturbada
que se burla en los recovecos
de tu aislamiento
Hay cárceles con muros mudos
también celdas invisibles que hablan
sentencia… un juez acartonado
El cura excomulga al procesado
El militar… limpia su arma y ríe
La pólvora huele mal
Un muerto ya no respira
Un titiritero… baila
El zorzal… calla
Otro reo… soporta
Un silencio… grita
Un carcelero despulido
atasca un candado
¡Ah!
Atranca… el candado
“La libertad es herida”
por una daga…
que no sangra
se desvanece
Por eso
no he logrado ver
¡No he podido!
un solo jardín en el cielo
El agua deshizo la imagen
porque fui herido ahora
por una lágrima
Homenaje a los 31 presos políticos fusilados por “Ley de Fuga” por genocidas militares argentinos en Córdoba, Argentina (año 1976)
...... * * *
“Secretos”
Pintura Carla Delgado
¡Ah los secretos!
¡Cuán frágiles son!
Ella
Separó sus párpados con indolencia
Asomó una naciente mirada inquisidora
Libre de penumbra y temores
Inherente a su original hechizo
Coexiste en ella, la candidez fresca del hoy
Y la deserción de una alborada
Su alma pura y serena, cobijó la fantasía
Sellando un tiempo incierto
Y su majestad:
“La pureza de una promesa”
Se apropió del juramento
En sigilosa retirada, asintió el tropiezo
Y las noches regresaron acorraladas…
¡Ah los secretos!
¡Cuán frágiles son!
Cuando se deshojan
Del árbol que los sostiene
Nadie sabe que…
Mientras……ella emerge segura
De la oscuridad mansa
Como una misteriosa maja
Sostenida en hebras de seda
Sorprenden sus ojos, refinadas amatistas
La visión de un nuevo destino
Iluminando la sonrisa contagiosa
De enigmático trazo…
Esbozada por Da Vinci
Y digo………
¡Oscuridad!
Acorazado invisible
Suspendido de nubes grises
¡Pinta el astro herido de sombras!
¡De sombras plácidas!
¡De sombras cálidas!
De noches tibias
Para que ella sea una apasionada contagiosa
De la grácil luminosidad de tu luna naciente
Y me enojo…
¡Luna!
¿Me escuchas?
¡Sí…tú!
Huidiza de brisas ajenas
¡Te ordeno!
¡Nace!
¡Nace pequeña infanta de plata!
¡Emerge sola!
Sola…………Muy sola
¡Y luego!
Besa el telón oscuro de la noche con
¡Miles de estrellas!
¡Diluvio de pequeñas luces!
¡Luces…Cientos…Millares!
Pinceladas geniales del Van Gogh
Que está nada menos, que
Viaja a caballo arriba de un cometa
Con pinceles…en misterioso éxodo
Fantaseando monerías al mundo
¡Ah!...
¿Y después?..........
Y después
Te deslizas sobre sudarios purpúreos
Desplegados bajo la Venus de Urbino
¡Ah!...
¡Ella espera!
¡Espera…sobre colores encarnados!
Mi intrusión perdurable
Para después rozar su cuerpo dibujado
De formas…
Formas…de brotes mágicos
Como corolas desprendidas
¡En torbellinos de sueños de audaz entrega!
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El recuerdo permite muchas licencias poéticas. Omite algunos detalles, otros se exageran, según el valor sentimental de los objetos que toca, ya que la memoria radica preferentemente en el corazón.
Tennessee Williams
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Milagros Salvador
-Madrid, España-
Las aves que olvidaron
Las aves que olvidaron
la función de sus alas
no pudieron volar.
Mujer de oscuro nido
despliega al viento tu razón
que el mundo es muy pequeño desde el aire.
Mujer con los ojos cerrados sobre el mar (1)
Tu imagen se revela entre las aguas,
Venus que no eres diosa,
guiada por los peces antiguos de tu sexo,
espiral infinita del amor que promete
una orilla de rosas,
pálido labio que siempre nos espera,
donde reposará nuestro cansancio
de afiladas espinas.
Debajo de las aguas el misterio,
oscuro azul que juega con las sombras,
no pidas al silencio que te explique
porqué la mujer cierra los ojos.
(1) A un cuadro de Juan Calderón
Días nublados
Aún busco en la vasija de Pandora
un poco de esperanza,
en los días nublados de periódicos negros,
y encendiendo la llama de la curiosidad
desafío el castigo.
Burka
Tu mirada está triste detrás de la rejilla,
paloma secuestrada,
cárcel de sucio azul que soporta tu cuerpo
con el cansado peso de los siglos,
condena inmerecida que te arrastra
sólo por nacimiento del género “maldito”.
No alcanzaré tus ojos,
pero el negro más negro de la rabia
me devora por dentro.
¿Dónde está el dios silente
que bendice las horas despiadadas
y que acepta las viles oraciones
de hipócritas verdugos?
Han reducido tu persona
a la nada indefensa, eres un ser ausente
por las calles de polvo ceniciento,
y en tu boca se esconde
el aroma perdido
de una rosa que nunca ha visto el sol.
Mientras corbatas célebres
anudan mil artículos legales,
en textos infinitos.
................Del libro Habitando la sombra, 2006
*************************************************************
No son mis espinas las que me defienden, dice la rosa, es mi perfume.
Paul Claudel
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Las aves que olvidaron
Las aves que olvidaron
la función de sus alas
no pudieron volar.
Mujer de oscuro nido
despliega al viento tu razón
que el mundo es muy pequeño desde el aire.
Mujer con los ojos cerrados sobre el mar (1)
Tu imagen se revela entre las aguas,
Venus que no eres diosa,
guiada por los peces antiguos de tu sexo,
espiral infinita del amor que promete
una orilla de rosas,
pálido labio que siempre nos espera,
donde reposará nuestro cansancio
de afiladas espinas.
Debajo de las aguas el misterio,
oscuro azul que juega con las sombras,
no pidas al silencio que te explique
porqué la mujer cierra los ojos.
(1) A un cuadro de Juan Calderón
Días nublados
Aún busco en la vasija de Pandora
un poco de esperanza,
en los días nublados de periódicos negros,
y encendiendo la llama de la curiosidad
desafío el castigo.
Burka
Tu mirada está triste detrás de la rejilla,
paloma secuestrada,
cárcel de sucio azul que soporta tu cuerpo
con el cansado peso de los siglos,
condena inmerecida que te arrastra
sólo por nacimiento del género “maldito”.
No alcanzaré tus ojos,
pero el negro más negro de la rabia
me devora por dentro.
¿Dónde está el dios silente
que bendice las horas despiadadas
y que acepta las viles oraciones
de hipócritas verdugos?
Han reducido tu persona
a la nada indefensa, eres un ser ausente
por las calles de polvo ceniciento,
y en tu boca se esconde
el aroma perdido
de una rosa que nunca ha visto el sol.
Mientras corbatas célebres
anudan mil artículos legales,
en textos infinitos.
................Del libro Habitando la sombra, 2006
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No son mis espinas las que me defienden, dice la rosa, es mi perfume.
Paul Claudel
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Ester Vallbona
-España-
De príncipes y princesas
10:00 de la mañana. Imagino a mi princesa, despierta quizá no hará mucho, arrastrando sus cansados pies hasta el lavabo y, asomada al espejo, preguntándole a su rostro fatigado por qué narices se dejaría convencer para quedar con el aprendiz de príncipe.
No, este príncipe no lo va a tener nada fácil. Sobre todo, porque ella no está demasiado por la labor.
Y es que los cuentos ya no son lo que eran. Las princesas de hoy ya no creen en príncipes azules. Ya no suspiran por ser rescatadas de las garras de dragones por aguerridos caballeros de armaduras relucientes. Ya no tejen bordados esperando pacientemente a ser desposadas. Las princesas de hoy, como mi princesa, saben muy bien lo que quieren. Saben que hay mucho sapo suelto, disfrazado de príncipe, que seguirá siendo sapo tras el primer y último beso. Por eso están bien solas, tranquilas, dueñas y señoras de su castillo y de su vida, aunque de vez en cuando sientan una punzada de soledad.
11:15 Seguramente, ahora, el aprendiz de príncipe, comido de nervios, ensayará una y otra vez su mejor perfil, su postura más varonil, y repasará mentalmente el listado de temas más o menos ocurrentes con los que confía llamar la atención de la princesa. Rebuscará en su memoria anécdotas divertidas que le hagan quedar bien y, si es necesario, no reparará en adornarlas con retazos de su propia cosecha. Por supuesto, no descuidará lo más importante: sacar brillo a su montura, que hay que dar buena impresión…
Lo que, sin duda, no imagina es que mi princesa no es como las demás. A ella no la encandilan los supuestos héroes con su retahíla de grandes hazañas, sino las pequeñas gestas de esos héroes anónimos que, día tras día, dan lo mejor de sí sin pedir nada a cambio. No la deslumbran los lujosos corceles, le basta un paseo a pie que le permita disfrutar de esos pequeños placeres que suelen pasar inadvertidos a la mayoría, la sonrisa de un niño, el sutil e inesperado aroma de una flor o el dulce y azucarado de una pastelería, una curiosa forma en la nube que se disipa, el aleteo travieso de dos pájaros, la curiosa disposición de colores de la ropa tendida en un balcón, un acorde misterioso mecido por el viento…
Y entonces, sólo entonces, puede que él tenga la suerte de verla emocionarse, la mirada perdida, e incluso se haga la ilusión de que ha tenido algo que ver en ello y que todo va viento en popa, y puede que hasta se atreva a comentarle algo al respecto, pero lo que ignora es que, en ese instante, ella ya no lo ve ni lo escucha, su atención hace rato que voló muy lejos, en busca de la persona con quien le gustaría compartir realmente ese momento.
......................................... Texto tomado del blog de la autora:
......................................... http://www-laletraescarlata.blogspot.com
*************************************************************
Te miro y planeo una vida contigo cargada de sueños. Y si no se cumplen cuando despertemos, con la luz del día ya veremos lo que hacemos.
Ismael Serrano
*************************************************************
De príncipes y princesas
10:00 de la mañana. Imagino a mi princesa, despierta quizá no hará mucho, arrastrando sus cansados pies hasta el lavabo y, asomada al espejo, preguntándole a su rostro fatigado por qué narices se dejaría convencer para quedar con el aprendiz de príncipe.
No, este príncipe no lo va a tener nada fácil. Sobre todo, porque ella no está demasiado por la labor.
Y es que los cuentos ya no son lo que eran. Las princesas de hoy ya no creen en príncipes azules. Ya no suspiran por ser rescatadas de las garras de dragones por aguerridos caballeros de armaduras relucientes. Ya no tejen bordados esperando pacientemente a ser desposadas. Las princesas de hoy, como mi princesa, saben muy bien lo que quieren. Saben que hay mucho sapo suelto, disfrazado de príncipe, que seguirá siendo sapo tras el primer y último beso. Por eso están bien solas, tranquilas, dueñas y señoras de su castillo y de su vida, aunque de vez en cuando sientan una punzada de soledad.
11:15 Seguramente, ahora, el aprendiz de príncipe, comido de nervios, ensayará una y otra vez su mejor perfil, su postura más varonil, y repasará mentalmente el listado de temas más o menos ocurrentes con los que confía llamar la atención de la princesa. Rebuscará en su memoria anécdotas divertidas que le hagan quedar bien y, si es necesario, no reparará en adornarlas con retazos de su propia cosecha. Por supuesto, no descuidará lo más importante: sacar brillo a su montura, que hay que dar buena impresión…
Lo que, sin duda, no imagina es que mi princesa no es como las demás. A ella no la encandilan los supuestos héroes con su retahíla de grandes hazañas, sino las pequeñas gestas de esos héroes anónimos que, día tras día, dan lo mejor de sí sin pedir nada a cambio. No la deslumbran los lujosos corceles, le basta un paseo a pie que le permita disfrutar de esos pequeños placeres que suelen pasar inadvertidos a la mayoría, la sonrisa de un niño, el sutil e inesperado aroma de una flor o el dulce y azucarado de una pastelería, una curiosa forma en la nube que se disipa, el aleteo travieso de dos pájaros, la curiosa disposición de colores de la ropa tendida en un balcón, un acorde misterioso mecido por el viento…
Y entonces, sólo entonces, puede que él tenga la suerte de verla emocionarse, la mirada perdida, e incluso se haga la ilusión de que ha tenido algo que ver en ello y que todo va viento en popa, y puede que hasta se atreva a comentarle algo al respecto, pero lo que ignora es que, en ese instante, ella ya no lo ve ni lo escucha, su atención hace rato que voló muy lejos, en busca de la persona con quien le gustaría compartir realmente ese momento.
......................................... Texto tomado del blog de la autora:
......................................... http://www-laletraescarlata.blogspot.com
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Te miro y planeo una vida contigo cargada de sueños. Y si no se cumplen cuando despertemos, con la luz del día ya veremos lo que hacemos.
Ismael Serrano
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Robert Gurney
-St. Albans, Inglaterra-
La Plaza Rimbaud
Rimbaud escribió
en un diario de El Cairo
en 1887
que los franceses
debían construir
Djibouti
para que Harar
tuviera un puerto.
No había nada allí
salvo el desierto.
Ahora, los soldados franceses
con el pelo cortado al rape
andan rodando por los bares
de la ciudad
levantando chicas
de todas partes
de Etiopía:
El Santo Amor
la Flecha Roja
James' Bar
Mick Mack
Feliz Navidad
Intimidad
Semiramos
el Bar Cara o Ceca.
La Plaza Rimbaud
se llama ahora
la Plaza Mahmoud Harbi
en honor a un héroe
de la Independencia.
La máquina de fabricar poemas
Un vecino
norteamericano
acaba de asomar
la cabeza
por la puerta
diciendo
con acento
del sur:
“What are you,
boy,
some sort of
poetry machine?”
(¿”Qué eres,
muchacho,
una especie de máquina
de hacer poesía?”)
El pastor
Solía verlo
en un potrero
de Port Eynon
guiando ovejas.
Hablamos de Dylan.
Me dijo con orgullo
que había predicado
en galés
en la Iglesia
de San Catwgg.
Luego, me dijo
que alguien
le había preguntado
por qué diablos
usaba
esa maldita lengua extranjera.
Unos meses más tarde
lo encontraron
en su casa,
en lo alto del acantilado,
ahorcado.
Cuervos
Había cuervos
que volaban bajo
sobre el campo
de girasoles muertos
ayer,
a tiro de piedra
del aeródromo
donde alzaban vuelo,
durante la guerra,
y después,
Tiger Moths,
Comets
y Mosquitoes.
Ahora es un estacionamiento
para los obreros
de la compañia alemana
T-Mobile.
................Del libro El cuarto oscuro y otros poemas, 2008
*************************************************************
Crear visiones de lugares venideros y saber que siempre serán lejanos, inalcanzables como todo ideal. Huir lo viejo. Mirar el filo que corta un agua espumosa y pesada. Arrancarse de lo conocido. Beber lo que viene. Tener alma de proa.
Ricardo Güiraldes
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La Plaza Rimbaud
Rimbaud escribió
en un diario de El Cairo
en 1887
que los franceses
debían construir
Djibouti
para que Harar
tuviera un puerto.
No había nada allí
salvo el desierto.
Ahora, los soldados franceses
con el pelo cortado al rape
andan rodando por los bares
de la ciudad
levantando chicas
de todas partes
de Etiopía:
El Santo Amor
la Flecha Roja
James' Bar
Mick Mack
Feliz Navidad
Intimidad
Semiramos
el Bar Cara o Ceca.
La Plaza Rimbaud
se llama ahora
la Plaza Mahmoud Harbi
en honor a un héroe
de la Independencia.
La máquina de fabricar poemas
Un vecino
norteamericano
acaba de asomar
la cabeza
por la puerta
diciendo
con acento
del sur:
“What are you,
boy,
some sort of
poetry machine?”
(¿”Qué eres,
muchacho,
una especie de máquina
de hacer poesía?”)
El pastor
Solía verlo
en un potrero
de Port Eynon
guiando ovejas.
Hablamos de Dylan.
Me dijo con orgullo
que había predicado
en galés
en la Iglesia
de San Catwgg.
Luego, me dijo
que alguien
le había preguntado
por qué diablos
usaba
esa maldita lengua extranjera.
Unos meses más tarde
lo encontraron
en su casa,
en lo alto del acantilado,
ahorcado.
Cuervos
Había cuervos
que volaban bajo
sobre el campo
de girasoles muertos
ayer,
a tiro de piedra
del aeródromo
donde alzaban vuelo,
durante la guerra,
y después,
Tiger Moths,
Comets
y Mosquitoes.
Ahora es un estacionamiento
para los obreros
de la compañia alemana
T-Mobile.
................Del libro El cuarto oscuro y otros poemas, 2008
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Crear visiones de lugares venideros y saber que siempre serán lejanos, inalcanzables como todo ideal. Huir lo viejo. Mirar el filo que corta un agua espumosa y pesada. Arrancarse de lo conocido. Beber lo que viene. Tener alma de proa.
Ricardo Güiraldes
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Julio Bepré
-Poeta de Córdoba. Reside en Buenos Aires, Argentina-
Tiempo atrás
Vivió entonces un breve y tenso amor
hecho en un mes de un año
signado en un antiguo calendario.
Donde unos ojos lucían
amparados por horas incontables
a la orilla del mar
sin importar que la paciente luz
entrara más y más en la penumbra.
Era un mundo sin vanos meridianos,
sin límites ni aduanas
objetando un tráfico de anhelos
gráciles todos y además propicios.
Era una dicha fresca y hechizante,
pero allá, sólo allá
y en ese tiempo.
Sin tiempo
Más allá de todo lo mudable y repentino
existe otra historia sin término
donde aún queda en ella un ileso rubor
y el silencio preciso para cualquier regreso.
¿Cómo abreviar el tiempo que borra una ilusión
cuando un instante queda confinado en un siglo?
¿Cuándo llegará un nuevo origen,
un ahora rotundo, una mirada garza
y el suave contorno de una piel?
Hay una entrega intacta y consentida
porque la fecha es una súplica nueva
frente a este mar colmado de sigilos.
Rescate
Hay un instante repleto de silencio
al arribar lo no habitual e inexplicable.
Resplandecen las horas vespertinas
y con prisa se allegan oscuros balanceos.
No existe apuro y entonces la mirada
se vuelve lejanía o vuelo de gaviota.
El piélago deja al viento demorado
y todo se hace inocultable asombro.
Él contempla ansioso la infinita
amplitud prodigiosa que hoy lo innova.
A veces parpadea y con fruición respira
feliz frente al mar. Aquí y en su nostalgia.
Del libro Al mar dejo esta voz. Buenos Aires, noviembre 2010
*************************************************************
Para llegar a ser sabio, es preciso querer experimentar ciertas vivencias, es decir, meterse en sus fauces. Eso es, ciertamente, muy peligroso; más de un sabio ha sido devorado al hacerlo.
Friedrich Nietzsche
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Tiempo atrás
Vivió entonces un breve y tenso amor
hecho en un mes de un año
signado en un antiguo calendario.
Donde unos ojos lucían
amparados por horas incontables
a la orilla del mar
sin importar que la paciente luz
entrara más y más en la penumbra.
Era un mundo sin vanos meridianos,
sin límites ni aduanas
objetando un tráfico de anhelos
gráciles todos y además propicios.
Era una dicha fresca y hechizante,
pero allá, sólo allá
y en ese tiempo.
Sin tiempo
Más allá de todo lo mudable y repentino
existe otra historia sin término
donde aún queda en ella un ileso rubor
y el silencio preciso para cualquier regreso.
¿Cómo abreviar el tiempo que borra una ilusión
cuando un instante queda confinado en un siglo?
¿Cuándo llegará un nuevo origen,
un ahora rotundo, una mirada garza
y el suave contorno de una piel?
Hay una entrega intacta y consentida
porque la fecha es una súplica nueva
frente a este mar colmado de sigilos.
Rescate
Hay un instante repleto de silencio
al arribar lo no habitual e inexplicable.
Resplandecen las horas vespertinas
y con prisa se allegan oscuros balanceos.
No existe apuro y entonces la mirada
se vuelve lejanía o vuelo de gaviota.
El piélago deja al viento demorado
y todo se hace inocultable asombro.
Él contempla ansioso la infinita
amplitud prodigiosa que hoy lo innova.
A veces parpadea y con fruición respira
feliz frente al mar. Aquí y en su nostalgia.
Del libro Al mar dejo esta voz. Buenos Aires, noviembre 2010
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Para llegar a ser sabio, es preciso querer experimentar ciertas vivencias, es decir, meterse en sus fauces. Eso es, ciertamente, muy peligroso; más de un sabio ha sido devorado al hacerlo.
Friedrich Nietzsche
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Ada Inés Lerner
-Ituzaingó, Buenos Aires, Argentina-
Por aquello de que…
Cuando el pibe de los vecinos llegó con la noticia, en la casa lo escucharon como los adultos escuchan a los chicos, “como quien oye llover”. Y así me lo contó Remigia, la mamá del pibe. La novedad pareció irse enraizando en el inconsciente familiar, “cuando el río suena…”. Remi me lo dijo con un cierto dejo de credulidad. Y una lucecita de esperanza en sus ojos negros. Hasta ahí me negué a avalar una idea que me parecía con poco asidero. Instalado en la familia, era tema de conversación en la mesa, y comenzamos a otorgarle crédito. El rumor no nos afectaba directa ni indirectamente. Pero uno no vive en una isla y “cuando veas cortar las barbas de tu vecino…”. Mi marido, que es el que tiene las barbas, lo desestimó de plano: “No creas en todo lo que escuchas ni…”.
Aún así mi piba lo llevó a la escuela. La portera, caja de resonancia de cualquier establecimiento educativo, se lo contó a la preceptora, ésta a la maestra, y llegó a la vice. La directora consultó con la inspectora, a la sazón mi vecina Remigia, quien convencida de la veracidad de la noticia se aprestó a informar a sus superiores.
Cotidiano
Con el alba la maestra en un sueño profundo. Como si algún designio misterioso diera la orden, el amor diario se pone en funcionamiento. Las risas de uno, dos, cientos, todos los niños forman una orquesta afinada. Los padres miran enamorados ese laberinto que es la escuela y los hijos emiten gorgojeos tempranos.
Una campana detiene la ciudadela. Una joven bonita, aunque con cara de maestra de matemáticas, logra vociferar: ¡Alumnos, al aula! Se quiebra el silencio de un sueño y todo vuelve a la normalidad.
A salvo
Dicen que estoy loca. Puede ser.
He despertado de un profundo sueño y he descubierto que me han robado el amor; sí, el amor que había construido y que llevaba adelante por la vida, por las calles atestadas de hombres y mujeres, hombres y mujeres que se ríen de mí aunque otras personas me temen, se llenan de espanto.
Y ese hombre, ese hombre al que amé, de pie en la puerta de mi casa, grita: “¡Miren! ¡Está loca!”
Alcé la cabeza y al no ver el sol mi alma desnuda -desnuda de tantas heridas- se inflamó y ya no quise tener más amores. Así fue que me convertí en una loca.
Sí, por fin he hallado libertad y seguridad; la libertad de la soledad y la seguridad de ser inadvertida, inabordable. Pero no piensen que me enorgullezco de mi locura: no estoy a salvo del amor…
*************************************************************
Cualquiera que se tome demasiado en serio corre el riesgo de parecer ridículo. No ocurre lo mismo con quien siempre es capaz de reírse de sí mismo.
Václav Havel
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Por aquello de que…
Cuando el pibe de los vecinos llegó con la noticia, en la casa lo escucharon como los adultos escuchan a los chicos, “como quien oye llover”. Y así me lo contó Remigia, la mamá del pibe. La novedad pareció irse enraizando en el inconsciente familiar, “cuando el río suena…”. Remi me lo dijo con un cierto dejo de credulidad. Y una lucecita de esperanza en sus ojos negros. Hasta ahí me negué a avalar una idea que me parecía con poco asidero. Instalado en la familia, era tema de conversación en la mesa, y comenzamos a otorgarle crédito. El rumor no nos afectaba directa ni indirectamente. Pero uno no vive en una isla y “cuando veas cortar las barbas de tu vecino…”. Mi marido, que es el que tiene las barbas, lo desestimó de plano: “No creas en todo lo que escuchas ni…”.
Aún así mi piba lo llevó a la escuela. La portera, caja de resonancia de cualquier establecimiento educativo, se lo contó a la preceptora, ésta a la maestra, y llegó a la vice. La directora consultó con la inspectora, a la sazón mi vecina Remigia, quien convencida de la veracidad de la noticia se aprestó a informar a sus superiores.
Cotidiano
Con el alba la maestra en un sueño profundo. Como si algún designio misterioso diera la orden, el amor diario se pone en funcionamiento. Las risas de uno, dos, cientos, todos los niños forman una orquesta afinada. Los padres miran enamorados ese laberinto que es la escuela y los hijos emiten gorgojeos tempranos.
Una campana detiene la ciudadela. Una joven bonita, aunque con cara de maestra de matemáticas, logra vociferar: ¡Alumnos, al aula! Se quiebra el silencio de un sueño y todo vuelve a la normalidad.
A salvo
Dicen que estoy loca. Puede ser.
He despertado de un profundo sueño y he descubierto que me han robado el amor; sí, el amor que había construido y que llevaba adelante por la vida, por las calles atestadas de hombres y mujeres, hombres y mujeres que se ríen de mí aunque otras personas me temen, se llenan de espanto.
Y ese hombre, ese hombre al que amé, de pie en la puerta de mi casa, grita: “¡Miren! ¡Está loca!”
Alcé la cabeza y al no ver el sol mi alma desnuda -desnuda de tantas heridas- se inflamó y ya no quise tener más amores. Así fue que me convertí en una loca.
Sí, por fin he hallado libertad y seguridad; la libertad de la soledad y la seguridad de ser inadvertida, inabordable. Pero no piensen que me enorgullezco de mi locura: no estoy a salvo del amor…
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Cualquiera que se tome demasiado en serio corre el riesgo de parecer ridículo. No ocurre lo mismo con quien siempre es capaz de reírse de sí mismo.
Václav Havel
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Melisa Ferraris
-Estación Matilde, Santa Fe, Argentina-
La leyenda
Cuando caía el tiempo
en la imprecisa línea
del horizonte,
se dejaba arder entre penumbras
un halo de luz
que visitaba a la noche
en celo
y se vestía sin prisa
como elefante caviloso.
Cuando caía la tarde
vimos como se nos moría
un sol finito entre los ojos
y nos cortaba las manos
por no poder abrazarnos
cuando la vida escapa.
Puede que el amanecer te devuelva
como el mar trae a la superficie
caracoles;
o seguiré siendo sirena
bajo el hechizo de otros tiempos,
de otros dioses
que escribieron la leyenda.
Para ellos
Los que no volverán,
los que dejaron una estela en su paso por la vida,
la insignia que aún perdura
en el recuerdo.
Son una voz hecha de viento,
una pausa atrincherada
en algún recóndito lugar
donde la luz del día alcanza las sombras.
Alejandra
Vives en mí, Alejandra
como una rosada sombra
que se anida en mis cabellos.
Versos que castigan
y descarnan.
El dolor humano,
siento el peso de mis muertos.
Eres tú, Alejandra
rodeada de tanta noche,
se agranda tu cielo en mi garganta
y oscuro se desploma sobre mí,
como un animal herido
demasiado amarillo,
como para ser confundido
con el sol.
*************************************************************
Sé bueno a causa de tu energía; nunca seas bueno a causa de tu debilidad.
Osho
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La leyenda
Cuando caía el tiempo
en la imprecisa línea
del horizonte,
se dejaba arder entre penumbras
un halo de luz
que visitaba a la noche
en celo
y se vestía sin prisa
como elefante caviloso.
Cuando caía la tarde
vimos como se nos moría
un sol finito entre los ojos
y nos cortaba las manos
por no poder abrazarnos
cuando la vida escapa.
Puede que el amanecer te devuelva
como el mar trae a la superficie
caracoles;
o seguiré siendo sirena
bajo el hechizo de otros tiempos,
de otros dioses
que escribieron la leyenda.
Para ellos
Los que no volverán,
los que dejaron una estela en su paso por la vida,
la insignia que aún perdura
en el recuerdo.
Son una voz hecha de viento,
una pausa atrincherada
en algún recóndito lugar
donde la luz del día alcanza las sombras.
Alejandra
Vives en mí, Alejandra
como una rosada sombra
que se anida en mis cabellos.
Versos que castigan
y descarnan.
El dolor humano,
siento el peso de mis muertos.
Eres tú, Alejandra
rodeada de tanta noche,
se agranda tu cielo en mi garganta
y oscuro se desploma sobre mí,
como un animal herido
demasiado amarillo,
como para ser confundido
con el sol.
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Sé bueno a causa de tu energía; nunca seas bueno a causa de tu debilidad.
Osho
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Jaime Villanueva Donoso
-Viña del Mar, Chile -
La mujer equivocada
La mujer equivocada
mira su reloj
antes de dar otro paso
piensa en cosas que antes no
estaban,
pero que ahora forman
parte de su paisaje
-Como es equivocada-
sus explicaciones no son pertinentes,
insiste
en sus criterios de validez para la lógica matemática
y llora de amor en la micro
con las canciones en su pendrive
bajadas de Internet
a las tres de la mañana.
Ya te he pedido perdón otras veces
Escuchaba en la radio casi todos los días
una canción romántica
y me acordaba de tus palabras,
yo creo que las sacaste de ahí,
yo creo que se las copiaste a Arjona
para luego repetirlas en momentos adecuados,
adecuados para ti,
ya lo decía el viejo Platón
sobre la función del dialéctico,
pero eso a ti no te ha de importar, prefieres
lo que yo prefería antes,
unas cuantas palabras bien ubicadas y listo,
lo demás es saber lo que queremos decir
cuando algo queremos decir.
Hoy puedo agradecerte tantas cosas
y que hayas perdonado los malos días,
mira que los malos días me recuerdan tanto
que yo ya te he pedido perdón.
Los silencios bien guardados
El árbol de las rabias y
lo que hablamos ayer
se parecen tanto
a no haber dicho nada,
la mala leche de tus sueños
los silencios bien guardados.
Un siniestro amigo
de lo amargo
El horizonte a los costados
El recuerdo de los recién inaugurados
Unas ratas en los sombreros
La niñez sin diccionario
Hemos hablado
de niños explotados
de trabajadores asesinados
Pero nadie ha perdido la cabeza
por perder la vida en una revolución
De una vez y para siempre.
................Del poemario Los Silencios Bien Guardados
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La única diferencia entre un capricho y una pasión eterna es que el capricho suele durar algo más.
Oscar Wilde
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La mujer equivocada
La mujer equivocada
mira su reloj
antes de dar otro paso
piensa en cosas que antes no
estaban,
pero que ahora forman
parte de su paisaje
-Como es equivocada-
sus explicaciones no son pertinentes,
insiste
en sus criterios de validez para la lógica matemática
y llora de amor en la micro
con las canciones en su pendrive
bajadas de Internet
a las tres de la mañana.
Ya te he pedido perdón otras veces
Escuchaba en la radio casi todos los días
una canción romántica
y me acordaba de tus palabras,
yo creo que las sacaste de ahí,
yo creo que se las copiaste a Arjona
para luego repetirlas en momentos adecuados,
adecuados para ti,
ya lo decía el viejo Platón
sobre la función del dialéctico,
pero eso a ti no te ha de importar, prefieres
lo que yo prefería antes,
unas cuantas palabras bien ubicadas y listo,
lo demás es saber lo que queremos decir
cuando algo queremos decir.
Hoy puedo agradecerte tantas cosas
y que hayas perdonado los malos días,
mira que los malos días me recuerdan tanto
que yo ya te he pedido perdón.
Los silencios bien guardados
El árbol de las rabias y
lo que hablamos ayer
se parecen tanto
a no haber dicho nada,
la mala leche de tus sueños
los silencios bien guardados.
Un siniestro amigo
de lo amargo
El horizonte a los costados
El recuerdo de los recién inaugurados
Unas ratas en los sombreros
La niñez sin diccionario
Hemos hablado
de niños explotados
de trabajadores asesinados
Pero nadie ha perdido la cabeza
por perder la vida en una revolución
De una vez y para siempre.
................Del poemario Los Silencios Bien Guardados
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La única diferencia entre un capricho y una pasión eterna es que el capricho suele durar algo más.
Oscar Wilde
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Adriano de San Martín
-Costa Rica-
28.
Viajamos en el tren de la ausencia Kabanga. Las estaciones han sido muchas pero desconozco la última. A veces el controlador exige los tiquetes, le pregunto a qué hora llegaremos y nunca lo sabe. Paseo por los dispares compartimentos. Por tercera y primera clase. Allí he conocido mujeres bellas y escalofriantes, hermosas y desnutridas, perspicaces y estúpidas, artistas y poetas imbéciles e iluminados por la luz de su propio tranvía…
Hemos cambiado de tren hartas veces. Y de rumbo. Ha habido esperas prolongadas, choques fulmíneos, sangrantes descarrilamientos. Pero siempre regresamos al expreso, o al trencito del círculo, y continuamos con el éxodo. Se suceden los paisajes, las ciudades, las personas, los animales, las páginas… El viento me despeina, la ventanilla nos devuelve un rostro crecientemente amargo y ajeno. Vamos de viaje Kabanga… Mis antepasados, mi infancia, los sueños, son nuestro único equipaje.
………………………………………………Del libro Kabanga (San José, 2008)
La Espiral de Burke
Empinada en su propia evanescencia y asequible a mi escuálido salario. No lo pensé dos veces. Cancelé de inmediato.
La titulé “Espiral”. Verde sobre fondo oscuro. Se reconoce de inmediato más allá del símbolo: la pura vida. Por amistad y consideración con el galerista, accedí que la mostrara una temporada más.
Las ocupaciones me llevaron a otros sitios y lunas. Cuenta larga. Cuando regresé la galería ya no existía. Había una librería, o una editorial. Algo así como “Cachorro añil”. Nada del galerista. Ni de la Espiral.
Indagué por internet. Entrevisté a críticos, curadores, marchantes. En las exposiciones de Burke fui el primero. Interrogaba. Aparecían otros símbolos: búfalos, puentes, plazas, árboles, rayos; luz opaca del trópico siempre verde.
El artista echaba las cartas. En ninguna de ellas aparecía. Pero no me atreví a importunarlo. No era justo enterarlo de tremenda vileza.
Recién visité la Fundación Teorética. Me invitaron a cruzar la calle. Al fondo, en el patio, en una pared, estaba. Incipiente en su pátina trepadora.
La visito todas las tardes. Espero que crezca y alcance su tamaño original. Entonces podré recortarla y llevármela a casa.
*************************************************************
El que vive de esperanzas, muere de sentimiento.
Benjamin Franklin
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28.
Viajamos en el tren de la ausencia Kabanga. Las estaciones han sido muchas pero desconozco la última. A veces el controlador exige los tiquetes, le pregunto a qué hora llegaremos y nunca lo sabe. Paseo por los dispares compartimentos. Por tercera y primera clase. Allí he conocido mujeres bellas y escalofriantes, hermosas y desnutridas, perspicaces y estúpidas, artistas y poetas imbéciles e iluminados por la luz de su propio tranvía…
Hemos cambiado de tren hartas veces. Y de rumbo. Ha habido esperas prolongadas, choques fulmíneos, sangrantes descarrilamientos. Pero siempre regresamos al expreso, o al trencito del círculo, y continuamos con el éxodo. Se suceden los paisajes, las ciudades, las personas, los animales, las páginas… El viento me despeina, la ventanilla nos devuelve un rostro crecientemente amargo y ajeno. Vamos de viaje Kabanga… Mis antepasados, mi infancia, los sueños, son nuestro único equipaje.
………………………………………………Del libro Kabanga (San José, 2008)
La Espiral de Burke
Empinada en su propia evanescencia y asequible a mi escuálido salario. No lo pensé dos veces. Cancelé de inmediato.
La titulé “Espiral”. Verde sobre fondo oscuro. Se reconoce de inmediato más allá del símbolo: la pura vida. Por amistad y consideración con el galerista, accedí que la mostrara una temporada más.
Las ocupaciones me llevaron a otros sitios y lunas. Cuenta larga. Cuando regresé la galería ya no existía. Había una librería, o una editorial. Algo así como “Cachorro añil”. Nada del galerista. Ni de la Espiral.
Indagué por internet. Entrevisté a críticos, curadores, marchantes. En las exposiciones de Burke fui el primero. Interrogaba. Aparecían otros símbolos: búfalos, puentes, plazas, árboles, rayos; luz opaca del trópico siempre verde.
El artista echaba las cartas. En ninguna de ellas aparecía. Pero no me atreví a importunarlo. No era justo enterarlo de tremenda vileza.
Recién visité la Fundación Teorética. Me invitaron a cruzar la calle. Al fondo, en el patio, en una pared, estaba. Incipiente en su pátina trepadora.
La visito todas las tardes. Espero que crezca y alcance su tamaño original. Entonces podré recortarla y llevármela a casa.
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El que vive de esperanzas, muere de sentimiento.
Benjamin Franklin
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Victoria Asís
-Nació en Entre Ríos. Reside en Magdalena, Buenos Aires, Argentina-
La ausencia y Vos
El silencio pesa en el lecho
de los ojos.
La ausencia se vuelve gris, igual
que fotografías desteñidas por el tiempo
y las nostalgias.
El ruido de las calles, el murmullo del mar
con sus caracolas
me embriagan y trastocan.
Me sueño apoyada en su regazo
tibio nido conteniendo mis fríos y mis miedos.
¡Pero estás lejos!
Y nadie espanta mis amarguras, estoy sola
sin tus manos, sin tus besos, sin vos. . .
Súplica
Recházame, maldíceme, déjame de lado
pero hazlo con palabras,
grítamelo, para que comprenda y entienda,
que no me necesitas, no me nombres no cejes
en tu porfía de decirme que no soy tu eco y melodía.
Apártame de vos y de tus letras.
Sosiega mi alma, embriágame con tu olvido
y tu desdén.
Quiero dormir en paz, comulgar con tus silencios. . .
Borra tu nombre de mi página en blanco,
repíteme que no navegue en tus letras sé como esas aguas
del Leteo que al beberlas pueda olvidarte.
Consagrado Maná en mi desierto,
vuélvete cicuta, mátame hoy. . .
Universo poético
Es su acento quien forma mis partes y mi todo.
Palabras, ideas, emociones.
En sus percepciones transforma mis sentires,
que surgen similares a los suyos,
formando ese espíritu ideal
poblando la poesía.
Por momentos, tierna y suave me visita
su palabra, para luego perderse entre ironías
y sus vaivenes léxicos, enturbiando su decir de maravillas.
Lo descubrí en La-Lupe- entre música, imágenes y ensueños
en elevado trance aprendí su melodía
vigente aún en mis cantares. . .
Y fuimos uno, enlazando palabras y vivencias
en profunda unión de sensaciones
nos encontramos en versos compartidos. . .
*************************************************************
Tú vives siempre en tus actos. Con la punta de tus dedos pulsas el mundo, le arrancas auroras, triunfos, colores, alegrías: es tu música. La vida es lo que tú tocas.
Pedro Salinas
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La ausencia y Vos
El silencio pesa en el lecho
de los ojos.
La ausencia se vuelve gris, igual
que fotografías desteñidas por el tiempo
y las nostalgias.
El ruido de las calles, el murmullo del mar
con sus caracolas
me embriagan y trastocan.
Me sueño apoyada en su regazo
tibio nido conteniendo mis fríos y mis miedos.
¡Pero estás lejos!
Y nadie espanta mis amarguras, estoy sola
sin tus manos, sin tus besos, sin vos. . .
Súplica
Recházame, maldíceme, déjame de lado
pero hazlo con palabras,
grítamelo, para que comprenda y entienda,
que no me necesitas, no me nombres no cejes
en tu porfía de decirme que no soy tu eco y melodía.
Apártame de vos y de tus letras.
Sosiega mi alma, embriágame con tu olvido
y tu desdén.
Quiero dormir en paz, comulgar con tus silencios. . .
Borra tu nombre de mi página en blanco,
repíteme que no navegue en tus letras sé como esas aguas
del Leteo que al beberlas pueda olvidarte.
Consagrado Maná en mi desierto,
vuélvete cicuta, mátame hoy. . .
Universo poético
Es su acento quien forma mis partes y mi todo.
Palabras, ideas, emociones.
En sus percepciones transforma mis sentires,
que surgen similares a los suyos,
formando ese espíritu ideal
poblando la poesía.
Por momentos, tierna y suave me visita
su palabra, para luego perderse entre ironías
y sus vaivenes léxicos, enturbiando su decir de maravillas.
Lo descubrí en La-Lupe- entre música, imágenes y ensueños
en elevado trance aprendí su melodía
vigente aún en mis cantares. . .
Y fuimos uno, enlazando palabras y vivencias
en profunda unión de sensaciones
nos encontramos en versos compartidos. . .
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Tú vives siempre en tus actos. Con la punta de tus dedos pulsas el mundo, le arrancas auroras, triunfos, colores, alegrías: es tu música. La vida es lo que tú tocas.
Pedro Salinas
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Áurea López Quiles
-Alicante, España-
Desierto
Desierto humano el nuestro:
escondiéndonos entre las ruinas
de lo que fuimos o seremos,
lo mismo da,
de la desnudez huyendo,
la desnudez donde nos difuminamos,
donde no nos queda nada.
Son dos
La tierra fina en los costados
precipitándose desde los cuerpos.
Tumbados hay dos,
se quiebran, se funden.
Se desliza suave,
se evade dorada,
reparte perfecta
en luces y sombras,
colinas y valles,
oscura y brillante
por todos los huecos
cayendo la arena.
Los ojos cerrados,
confusos jugando,
rodando son dos,
dos tan solo
en única explosión.
Lenta caravana
Lenta caravana
de meses sin agua,
siguen los camellos.
Aguantan sin prisa,
aguantan sin lágrimas,
sin una caricia.
Se movió la arena,
con formas geométricas
dunas y oquedades.
Lenta en el desierto,
lenta caravana,
lentos los camellos,
calor y viento,
y sin agua.
Y en medio de todo,
el brocal del pozo,
el riego gotea
entre plantaciones
y la casa en sombra.
*************************************************************
Una buena acción es una lección insolente para los que no tienen el valor de ejecutarla.
René de Chateaubriand
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Desierto
Desierto humano el nuestro:
escondiéndonos entre las ruinas
de lo que fuimos o seremos,
lo mismo da,
de la desnudez huyendo,
la desnudez donde nos difuminamos,
donde no nos queda nada.
Son dos
La tierra fina en los costados
precipitándose desde los cuerpos.
Tumbados hay dos,
se quiebran, se funden.
Se desliza suave,
se evade dorada,
reparte perfecta
en luces y sombras,
colinas y valles,
oscura y brillante
por todos los huecos
cayendo la arena.
Los ojos cerrados,
confusos jugando,
rodando son dos,
dos tan solo
en única explosión.
Lenta caravana
Lenta caravana
de meses sin agua,
siguen los camellos.
Aguantan sin prisa,
aguantan sin lágrimas,
sin una caricia.
Se movió la arena,
con formas geométricas
dunas y oquedades.
Lenta en el desierto,
lenta caravana,
lentos los camellos,
calor y viento,
y sin agua.
Y en medio de todo,
el brocal del pozo,
el riego gotea
entre plantaciones
y la casa en sombra.
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Una buena acción es una lección insolente para los que no tienen el valor de ejecutarla.
René de Chateaubriand
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Elsa Solís Molina (Naló)
-Nació en Rosario, Argentina. Reside en Barcelona, España-
El grito
Quisiera que los gritos volvieran a sus cauces, recónditos, vacíos, no escuchados por nadie para que no mancillen con violencia incansable las tranquilas, azules, aguas del pensamiento.
Los pájaros huirían hacia las montañas de cristales y confiados ensordecidos, pulverizarían sus alas en el hielo azul.
El grito invadiría los espacios abiertos y tranquilos, empujado por la violencia interior, por el ímpetu destructivo, por la intolerancia y el egoísmo. Estéticamente, se destruiría el paisaje, se desmenuzaría, destemplado, desbordando los mares.
Las entrañas de la tierra enfriarían sus fuegos interiores estrellándolos violentamente en erupción ígnea y destructora…
Y el desencadenante fue un grito, una intolerancia, una competencia…
El cosmos, paciente, esperará que las aguas corran, que las ardientes piedras se enfríen, y que nazca de nuevo la brizna…
Nuevamente, se sucederán los ciclos, se asentarán las bases del volcán, volverán los ríos a sus cauces o transitarán los nuevos, y en sus estructuras, pacientemente, comenzará de nuevo, la vida… Volverá a asomar el fuego, desde el fondo de la tierra, en las nuevas grietas, las constantes formas orgánicas, llenarán el entorno de flores. En las profundidades, las semillas germinarán, obcecadamente, buscando el sol, y las palomas malograrán con su voracidad, más de una ilusión de ser plantas. Limpio el cielo, prometerá lo suyo, para amparar la vida y su insistencia…
Hasta que, otro grito violento nazca en las entrañas de la tierra, de la tormenta desatada o el corazón intolerante, de las sequías inclementes o la ambición enceguecida, del capricho del cosmos o la miseria insoportable, de las iras del cielo o guerras insensatas… Y el grito indiferente… volverá a destruir!
*************************************************************
El verdadero error no es equivocarse, sino no admitirlo ni corregirlo.
Cicerón
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El grito
Quisiera que los gritos volvieran a sus cauces, recónditos, vacíos, no escuchados por nadie para que no mancillen con violencia incansable las tranquilas, azules, aguas del pensamiento.
Los pájaros huirían hacia las montañas de cristales y confiados ensordecidos, pulverizarían sus alas en el hielo azul.
El grito invadiría los espacios abiertos y tranquilos, empujado por la violencia interior, por el ímpetu destructivo, por la intolerancia y el egoísmo. Estéticamente, se destruiría el paisaje, se desmenuzaría, destemplado, desbordando los mares.
Las entrañas de la tierra enfriarían sus fuegos interiores estrellándolos violentamente en erupción ígnea y destructora…
Y el desencadenante fue un grito, una intolerancia, una competencia…
El cosmos, paciente, esperará que las aguas corran, que las ardientes piedras se enfríen, y que nazca de nuevo la brizna…
Nuevamente, se sucederán los ciclos, se asentarán las bases del volcán, volverán los ríos a sus cauces o transitarán los nuevos, y en sus estructuras, pacientemente, comenzará de nuevo, la vida… Volverá a asomar el fuego, desde el fondo de la tierra, en las nuevas grietas, las constantes formas orgánicas, llenarán el entorno de flores. En las profundidades, las semillas germinarán, obcecadamente, buscando el sol, y las palomas malograrán con su voracidad, más de una ilusión de ser plantas. Limpio el cielo, prometerá lo suyo, para amparar la vida y su insistencia…
Hasta que, otro grito violento nazca en las entrañas de la tierra, de la tormenta desatada o el corazón intolerante, de las sequías inclementes o la ambición enceguecida, del capricho del cosmos o la miseria insoportable, de las iras del cielo o guerras insensatas… Y el grito indiferente… volverá a destruir!
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El verdadero error no es equivocarse, sino no admitirlo ni corregirlo.
Cicerón
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Rodolfo Leiro
-Buenos Aires, Argentina-
Así ha sido
Yo he vivido intensamente cada nota de mi suerte,
no hay tañido soberano que en mi mano no tronara
y no hay parche de silencio; su penacho de tacuara
vibró siempre vigoroso más romántico que fuerte;
no me importó si rolaba como clásico aguafuerte
ni que mi verbo insolente se me adosara en escara,
porque quise que tu escuela no te despeñara en tara
y que tu tecla de armonio fuera tiza de Almafuerte;
me di entero, como un cóndor en su volátil solerte,
tuve un térmico conjuro para no saberme inerte
y en el palio de terrones abrevé fieles camones
como un jayán que persiste en su pasión para verte,
en la alquimia de mi norma será tan solo la muerte
la que abata mi breviario que amerité con tesones…
………………12 de enero de 2011 - Para Rimas insolentes
Esdrújula
Yo persigo una esdrújula que fuera
detonante sagaz de mi energía,
estallido de sol y orfebrería,
utopías urdiendo una quimera;
una esdrújula tierna que impusiera
un fasto de color para mi día,
una pizca mitral de algarabía,
un labio tentador que se ofreciera;
una mano fraterna que tendiera
en un gesto de lírica alfarera
un ósculo brincando en armonía,
silueta de una niña que te espera
y un vibrante ¡te quiero! que te diera
el rizo a la pasión que fue tan mía.
…...…9 de junio de 2010
Publicado en Suplemento Cultural “VIDA” del Diario “Democracia”. Junín, Buenos Aires, Argentina. Domingo 13 de junio de 2010. Periodista: Claudia Becerra
Susana Beatriz Leiro
1951-2000
Hace tiempo, mi amor, que no te escribo,
como si fueras un llanto ya olvidado,
como si el ciego mundo del pasado
te arrancara, feroz, de mi gemido;
es que camino, hija mía, conmovido
con el mismo dolor que me ha trozado,
el pérfido destino, no olvidado
que te arrancó del mundo en que yo vivo;
si es que vives, mi amor, en mi latido,
si al recitar mi canto, estás conmigo,
si al presentar un libro, viejo mico,
con cada nervio gris que me convoca
y la ingenua sonrisa de tu boca,
¡a ti sola, mi niña, lo dedico!
………………17 de julio del 2010
*************************************************************
La tolerancia de los ideales ajenos es virtud suprema en los que piensan.
José Ingenieros
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Así ha sido
Yo he vivido intensamente cada nota de mi suerte,
no hay tañido soberano que en mi mano no tronara
y no hay parche de silencio; su penacho de tacuara
vibró siempre vigoroso más romántico que fuerte;
no me importó si rolaba como clásico aguafuerte
ni que mi verbo insolente se me adosara en escara,
porque quise que tu escuela no te despeñara en tara
y que tu tecla de armonio fuera tiza de Almafuerte;
me di entero, como un cóndor en su volátil solerte,
tuve un térmico conjuro para no saberme inerte
y en el palio de terrones abrevé fieles camones
como un jayán que persiste en su pasión para verte,
en la alquimia de mi norma será tan solo la muerte
la que abata mi breviario que amerité con tesones…
………………12 de enero de 2011 - Para Rimas insolentes
Esdrújula
Yo persigo una esdrújula que fuera
detonante sagaz de mi energía,
estallido de sol y orfebrería,
utopías urdiendo una quimera;
una esdrújula tierna que impusiera
un fasto de color para mi día,
una pizca mitral de algarabía,
un labio tentador que se ofreciera;
una mano fraterna que tendiera
en un gesto de lírica alfarera
un ósculo brincando en armonía,
silueta de una niña que te espera
y un vibrante ¡te quiero! que te diera
el rizo a la pasión que fue tan mía.
…...…9 de junio de 2010
Publicado en Suplemento Cultural “VIDA” del Diario “Democracia”. Junín, Buenos Aires, Argentina. Domingo 13 de junio de 2010. Periodista: Claudia Becerra
Susana Beatriz Leiro
1951-2000
Hace tiempo, mi amor, que no te escribo,
como si fueras un llanto ya olvidado,
como si el ciego mundo del pasado
te arrancara, feroz, de mi gemido;
es que camino, hija mía, conmovido
con el mismo dolor que me ha trozado,
el pérfido destino, no olvidado
que te arrancó del mundo en que yo vivo;
si es que vives, mi amor, en mi latido,
si al recitar mi canto, estás conmigo,
si al presentar un libro, viejo mico,
con cada nervio gris que me convoca
y la ingenua sonrisa de tu boca,
¡a ti sola, mi niña, lo dedico!
………………17 de julio del 2010
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La tolerancia de los ideales ajenos es virtud suprema en los que piensan.
José Ingenieros
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Daniel Montoly
-Poeta de República Dominicana. Reside en Estados Unidos-
En rebeldía
……………………………A Nazim Hikmet
………………………“Los dedos bien abiertos
………………………entre las notas de un teclado inexplorado…”
………………………Eduardo Espósito
¿Por la sombra de cuál de estas palabras subversivas
puedo arriesgar
a que me corten la cabeza?
Aunque todas sin embargo
han prometido alinearse en mi defensa.
Pero ¿qué pasará cuando ellos lleguen
a tomar mi casa por asalto,
destruyendo mis archivos
e incendiando cada verso que encuentren?
Tendré que huir,
escoger mi propio destierro entre las ruinas
o las cenizas de tantos libros,
vivir de incógnito al lado de mis peores enemigos
fingiendo no saber que les conozco.
¿En qué pedazo de palabra
esconderé mi cabeza
……cuando venga por mí la noche?
Vejez
Te hablo a ti, piedra del sacrificio
con la ira elemental
que dan los años.
¿Por qué te has hecho inmune
a mis dolores?
¿Acaso no ves, ni sientes,
cómo ante tus pies
he muerto
tantas veces? Y tú, vaca apacible,
pastando en el silencio
te conformas
con que haya un cielo
…………………que acoja tus bramidos.
Ilusión nocturna
……… “Los monjes de Egipto cavaban tumbas para verter lágrimas en ellas;
……… hoy cavaría yo la mía y no caerían más que colillas”
……… Ciorán
………Partí mi corazón con un enigma.
Con la noche escondida
entre mis huellas
excavé, ebrio, en sus oscuros brazos
por una voz o un dedo
………sobre los hombros
de mi angustia, más, sólo silencio
y sombra vi en el túnel.
Un rostro ahogado en hierbas
salió a mis pasos, para sellar mi boca
con sus besos de medusa.
Ya no siento miedo,
todo bajo mis pies se rige por el cadalso.
Mi corazón es una flor
………a intemperie de la niebla.
*************************************************************
Andando he descubierto adonde tenía que ir.
Theodore Roethke
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En rebeldía
……………………………A Nazim Hikmet
………………………“Los dedos bien abiertos
………………………entre las notas de un teclado inexplorado…”
………………………Eduardo Espósito
¿Por la sombra de cuál de estas palabras subversivas
puedo arriesgar
a que me corten la cabeza?
Aunque todas sin embargo
han prometido alinearse en mi defensa.
Pero ¿qué pasará cuando ellos lleguen
a tomar mi casa por asalto,
destruyendo mis archivos
e incendiando cada verso que encuentren?
Tendré que huir,
escoger mi propio destierro entre las ruinas
o las cenizas de tantos libros,
vivir de incógnito al lado de mis peores enemigos
fingiendo no saber que les conozco.
¿En qué pedazo de palabra
esconderé mi cabeza
……cuando venga por mí la noche?
Vejez
Te hablo a ti, piedra del sacrificio
con la ira elemental
que dan los años.
¿Por qué te has hecho inmune
a mis dolores?
¿Acaso no ves, ni sientes,
cómo ante tus pies
he muerto
tantas veces? Y tú, vaca apacible,
pastando en el silencio
te conformas
con que haya un cielo
…………………que acoja tus bramidos.
Ilusión nocturna
……… “Los monjes de Egipto cavaban tumbas para verter lágrimas en ellas;
……… hoy cavaría yo la mía y no caerían más que colillas”
……… Ciorán
………Partí mi corazón con un enigma.
Con la noche escondida
entre mis huellas
excavé, ebrio, en sus oscuros brazos
por una voz o un dedo
………sobre los hombros
de mi angustia, más, sólo silencio
y sombra vi en el túnel.
Un rostro ahogado en hierbas
salió a mis pasos, para sellar mi boca
con sus besos de medusa.
Ya no siento miedo,
todo bajo mis pies se rige por el cadalso.
Mi corazón es una flor
………a intemperie de la niebla.
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Andando he descubierto adonde tenía que ir.
Theodore Roethke
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