-Villa Martelli, provincia de Buenos Aires, Argentina-
Corbata y saco azul
………..………..……...A 5to.2da. / ENC Juana Manso. 1973.
corbata y saco azul
pelo corto, muchos libros,
carpetas y cuadernos,
el mismo día gimnasia y séptima
largo día
que se sobrellevaba
sin reclamar derechos humanos,
y el terror
bajo la forma
de una lección de geografía
triste cosa,
conservo el miedo
que la profesora inspiraba
y no su nombre,
el respetado director
cuyo primera lección de castellano
aún brilla en mi memoria
¿sólo a mí habrá llegado?
¿a él le deberé mi gusto por los Romances
y el sabor del latín?
ENC Juana Manso
fue la eternidad
era la “mafia”…
la única vez que sentí
que era parte de un grupo…
quinto año
reyes de la creación
nos dijo una profesora…
con nitidez aún veo
escenas de esa época,
resuena en mi mente aún
el eco de algunas palabras
o frases
de un mundo que nunca fue mío
pero quise,
quinto terminó
no era la eternidad…
fue el desgajamiento
y la pérdida
nunca el olvido
de los que importaban
la mayoría de los nombres perdí
en algún recodo del tiempo,
el corazón decide
cuales debe conservar
fotos difusas
que atrasan
son los rostros
que la memoria conserva
no quiero volver
pero quisiera que
algunos
vuelvan
a mí
……….* * *
heredamos las palabras
…para que no sean sólo
sonidos
las palabras
que heredamos,
gastadas
desflecadas
vacías,
debemos pulirlas
retocarlas
llenarlas
dejarlas como nuevas,
sin embargo
no es esa
la cuestión,
sino
desde dónde hablas
dónde está el motor
que las genera…
*************************************************************
Hay personas que transforman el sol en una simple mancha amarilla, pero hay también quienes hacen de una simple mancha amarilla el propio sol.
Pablo Picasso
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miércoles, 21 de octubre de 2009
Juan Carlos Siárez
-Comodoro Rivadavia, provincia de Chubut, Argentina-
………..Originarios
Hermano
Busqué la forma
De decirte algo
Con cada acto…
Respetando tus normas
Traté con un diccionario
De tu lengua
Y no encontré
Las palabras justas
Traté con señas
Pero no entendiste
Intenté con la mirada
Y ya estabas de espalda
…alejándote
De pronto me salió
Un gutural sonido
Un alarido
…un no sé qué
Y por fin, sorprendido
Me prestaste atención…
Yuyo silvestre
No soy flor de jardín
Ni hermoso ni delicado
Quizás tosco en apariencia
Soy un yuyo silvestre
Con particulares características
Dulce, sedante… a veces
Fuerte, amargo… otras
Según quién me contacte
Provoco distintas reacciones
Soy un yuyo silvestre
Con ancestrales características
El viento, sólo me despeina
El frío, me da más brillo
Difícil de arrancar
Viviré y moriré
Aferrado a la tierra
Porque somos
…una misma cosa
*************************************************************
Después de la propia sangre, lo mejor que el hombre puede dar de sí mismo es una lágrima.
Alphonse de Lamartine
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………..Originarios
Hermano
Busqué la forma
De decirte algo
Con cada acto…
Respetando tus normas
Traté con un diccionario
De tu lengua
Y no encontré
Las palabras justas
Traté con señas
Pero no entendiste
Intenté con la mirada
Y ya estabas de espalda
…alejándote
De pronto me salió
Un gutural sonido
Un alarido
…un no sé qué
Y por fin, sorprendido
Me prestaste atención…
Yuyo silvestre
No soy flor de jardín
Ni hermoso ni delicado
Quizás tosco en apariencia
Soy un yuyo silvestre
Con particulares características
Dulce, sedante… a veces
Fuerte, amargo… otras
Según quién me contacte
Provoco distintas reacciones
Soy un yuyo silvestre
Con ancestrales características
El viento, sólo me despeina
El frío, me da más brillo
Difícil de arrancar
Viviré y moriré
Aferrado a la tierra
Porque somos
…una misma cosa
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Después de la propia sangre, lo mejor que el hombre puede dar de sí mismo es una lágrima.
Alphonse de Lamartine
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Nolberto Ángel Malacalza
-San Nicolás, provincia de Buenos Aires, Argentina-
Contraluces
.………..………..“Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante,
.………..………..los atás con ayuda de palabras, perras negras...”
.………..………..Julio Cortázar, RAYUELA
.………..…I
los ciervos de la noche maduran
de luna y monte
duermen las lenguas de los pájaros
como verdugos abolidos por el frío
canje de pedregal por sombra
metáfora obstinada en crecer
y crecer en esta
burbuja preñada de símbolos
hasta que el poema
triza en esquirlas de agonía
entonces
las perras negras yacen y fecundan
........................para negar los oficios de la muerte
.………..…II
la vida quiere escabullirse en las palabras
como argonauta seducido por el oro
..............hay una delación sobre la fuga
mancha de oscuridad pegada al cuerpo nadie
es capaz de romper
los grilletes de su propia sombra
en algunos poemas el canje es
oscuridad por palabras
entonces
somos sílabas que viajan
por cauces de verbo iluminado
cómo encontrarte
en esos laberintos de la luz
sin un paño de sombra
donde enjugar mi lágrima de ocaso
*************************************************************
El optimismo debe ser la balanza para valorar nuestras dificultades y para encontrar nuestras propias soluciones. El optimismo genera acciones y, desde sí, reúne posibles, y detecta lo posible de lo imposible.
Francisco Garzón Céspedes
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Contraluces
.………..………..“Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante,
.………..………..los atás con ayuda de palabras, perras negras...”
.………..………..Julio Cortázar, RAYUELA
.………..…I
los ciervos de la noche maduran
de luna y monte
duermen las lenguas de los pájaros
como verdugos abolidos por el frío
canje de pedregal por sombra
metáfora obstinada en crecer
y crecer en esta
burbuja preñada de símbolos
hasta que el poema
triza en esquirlas de agonía
entonces
las perras negras yacen y fecundan
........................para negar los oficios de la muerte
.………..…II
la vida quiere escabullirse en las palabras
como argonauta seducido por el oro
..............hay una delación sobre la fuga
mancha de oscuridad pegada al cuerpo nadie
es capaz de romper
los grilletes de su propia sombra
en algunos poemas el canje es
oscuridad por palabras
entonces
somos sílabas que viajan
por cauces de verbo iluminado
cómo encontrarte
en esos laberintos de la luz
sin un paño de sombra
donde enjugar mi lágrima de ocaso
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El optimismo debe ser la balanza para valorar nuestras dificultades y para encontrar nuestras propias soluciones. El optimismo genera acciones y, desde sí, reúne posibles, y detecta lo posible de lo imposible.
Francisco Garzón Céspedes
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Emilio Núñez Ferreiro
-San Antonio de Padua, provincia de Buenos Aires, Argentina-
Cuadriláteros
Una pertinaz llovizna cae sobre el desencanto de ese hombre. Ha venido a vengarse y ya no tiene con quien. Lo envuelve una oscuridad indescriptible, de ésas que hacen hundir a uno en un abismo de impaciencia y soledad.
Yago Pimentel acaba de recuperar su libertad y tiene la persuasión que está más preso que nunca. Preso de sus pensamientos, de sus abortadas ansias de revancha, de una ciudad que lo niega y un indescifrable encono que le carcome hasta la última hebra del alma.
- ¿“Pa’ qué me habrán largao”? -se pregunta.
Si los veinte almanaques que pasó en aquella tumba, no hubieran socavado su salud y su ánimo, sería capaz de volver a aquel cuadrilátero. De regresar bajo la luz de la fama y los focos. Pavoneándose ante un público de saco y corbata, pero más ávido de sangre que él. De encontrarse frente a frente con la cara del rival, que pretende quitarle el dinero que piensa ganar y el aplauso imprescindible que quiere atesorar.
Pero no son más que locas ideas que surgen de su imaginación desahuciada. Mientras él se pudría en ese moridero de Villa Devoto, el Palacio de los Deportes ya no dedicaba sus gloriosos sábados al boxeo. Ahora, las gradas se llenan para ovacionar a un guatemalteco. Un latino más, que gana por nocaut a todas las que deliran con sus recitales. Un canta-autor que él escuchaba por radio, de tanto en tanto, en otro cuadrilátero. Uno atroz, frío y sucio, de cemento y cuerdas verticales de acero.
Una surrealista sombra persigue sus pasos. Es la silueta, acaso violácea de un hombre vencido. De aquel deportista que supo beber el jugoso fruto de la etérea fama. Notoriedad, que una noche, se la llevaron en andas las turbias aguas del río que tiene enfrente.
De pronto, una voz íntima, le dice que el anillo aquel, que una vez, él engarzó en el anular de una mano, ya no está. Que tampoco existe esa mujer; ni el amor fatal que los unía. Un empujón, que su dolor impulsó, se los llevó, junto a la perfidia, el río. Y aquella desaparición, la acaban de saldar sus mejores años. Abriles de privaciones, de continuos matchs, peleando por una subsistencia miserable. Y la voz de la cordura, la vocecita del ángel que todos llevamos dentro, le aconseja que se aparte de ese paredón que divide la tierra del agua y separa a los mortales de la sutil distancia que existe entre la vida y la muerte.
Pero ya es tarde. Tarde para seguir luchando y buscar culpables. Dilación del tiempo para encontrarse con los que ya no existen. Apatía para intentar refugiarse en un Buenos Aires que lo desconoce. Urbe que se ha ido en alas de un supuesto progreso. Metrópolis ligh. Ciudad baja en calorías, sin siquiera un tango que acompañe un poco a los que están solos...
- ¡“Pa’ qué me habrán largao”! -vuelve a decirse.
...La moribunda luz de un farol, ilumina una suerte de cuadrilátero acuoso que lo llama. El cuadrilátero de agua está quieto, como aguardando a la otra mitad de un amor que murió ahí, dos décadas atrás.
Supieron de quién se trataba: Era un masculino de mediana edad. Se enteraron del final de una vida porque dentro de la gorra que él dejó en la acera de la costanera, había un documento que hablaba de un principio:
D.N.I.: 15.667.890.
Yago Pimentel.
(Estibador).
Nacido en Saladillo (Buenos Aires), el 8 de enero de 1962.
*************************************************************
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe cuando me siento triste, y te siento lejana…
Pablo Neruda
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Cuadriláteros
Una pertinaz llovizna cae sobre el desencanto de ese hombre. Ha venido a vengarse y ya no tiene con quien. Lo envuelve una oscuridad indescriptible, de ésas que hacen hundir a uno en un abismo de impaciencia y soledad.
Yago Pimentel acaba de recuperar su libertad y tiene la persuasión que está más preso que nunca. Preso de sus pensamientos, de sus abortadas ansias de revancha, de una ciudad que lo niega y un indescifrable encono que le carcome hasta la última hebra del alma.
- ¿“Pa’ qué me habrán largao”? -se pregunta.
Si los veinte almanaques que pasó en aquella tumba, no hubieran socavado su salud y su ánimo, sería capaz de volver a aquel cuadrilátero. De regresar bajo la luz de la fama y los focos. Pavoneándose ante un público de saco y corbata, pero más ávido de sangre que él. De encontrarse frente a frente con la cara del rival, que pretende quitarle el dinero que piensa ganar y el aplauso imprescindible que quiere atesorar.
Pero no son más que locas ideas que surgen de su imaginación desahuciada. Mientras él se pudría en ese moridero de Villa Devoto, el Palacio de los Deportes ya no dedicaba sus gloriosos sábados al boxeo. Ahora, las gradas se llenan para ovacionar a un guatemalteco. Un latino más, que gana por nocaut a todas las que deliran con sus recitales. Un canta-autor que él escuchaba por radio, de tanto en tanto, en otro cuadrilátero. Uno atroz, frío y sucio, de cemento y cuerdas verticales de acero.
Una surrealista sombra persigue sus pasos. Es la silueta, acaso violácea de un hombre vencido. De aquel deportista que supo beber el jugoso fruto de la etérea fama. Notoriedad, que una noche, se la llevaron en andas las turbias aguas del río que tiene enfrente.
De pronto, una voz íntima, le dice que el anillo aquel, que una vez, él engarzó en el anular de una mano, ya no está. Que tampoco existe esa mujer; ni el amor fatal que los unía. Un empujón, que su dolor impulsó, se los llevó, junto a la perfidia, el río. Y aquella desaparición, la acaban de saldar sus mejores años. Abriles de privaciones, de continuos matchs, peleando por una subsistencia miserable. Y la voz de la cordura, la vocecita del ángel que todos llevamos dentro, le aconseja que se aparte de ese paredón que divide la tierra del agua y separa a los mortales de la sutil distancia que existe entre la vida y la muerte.
Pero ya es tarde. Tarde para seguir luchando y buscar culpables. Dilación del tiempo para encontrarse con los que ya no existen. Apatía para intentar refugiarse en un Buenos Aires que lo desconoce. Urbe que se ha ido en alas de un supuesto progreso. Metrópolis ligh. Ciudad baja en calorías, sin siquiera un tango que acompañe un poco a los que están solos...
- ¡“Pa’ qué me habrán largao”! -vuelve a decirse.
...La moribunda luz de un farol, ilumina una suerte de cuadrilátero acuoso que lo llama. El cuadrilátero de agua está quieto, como aguardando a la otra mitad de un amor que murió ahí, dos décadas atrás.
Supieron de quién se trataba: Era un masculino de mediana edad. Se enteraron del final de una vida porque dentro de la gorra que él dejó en la acera de la costanera, había un documento que hablaba de un principio:
D.N.I.: 15.667.890.
Yago Pimentel.
(Estibador).
Nacido en Saladillo (Buenos Aires), el 8 de enero de 1962.
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Por qué se me vendrá todo el amor de golpe cuando me siento triste, y te siento lejana…
Pablo Neruda
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Perla Chirino
-La Rioja, Argentina-
Verano riojano
De frescor nativo
Se ha teñido el alba,
Pero pronto! Al vuelo!
Ya cambia el paisaje
Y en rojos pañuelos
El cielo riojano
Anuncia un verano.
Frondosos lapachos
De flores rosadas
Y algarrobos viejos
De vainas cargados
Me miran altivos.
Verano en mi tierra!
Siesta calurosa
Y patios regados.
Cielo de algarrobo
Destilando cantos
De nuevas chicharras.
Siesta acalambrada
De sol y murmullos
Se aquieta dolida
De ardores y soles,
Cobijada en vides
O higueras que flechan.
Sueña con frescores
De ríos y sombras.
Sueña con el dulce
Sabor del durazno,
Y el jugo morado
De la uva en la parra.
Estío sufrido
En mi tierra opaca.
Estío te aguardo
Al son de una caja!
*************************************************************
Lo admirable es que el hombre siga luchando y creando belleza en medio de un mundo bárbaro y hostil.
Ernesto Sábato
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Verano riojano
De frescor nativo
Se ha teñido el alba,
Pero pronto! Al vuelo!
Ya cambia el paisaje
Y en rojos pañuelos
El cielo riojano
Anuncia un verano.
Frondosos lapachos
De flores rosadas
Y algarrobos viejos
De vainas cargados
Me miran altivos.
Verano en mi tierra!
Siesta calurosa
Y patios regados.
Cielo de algarrobo
Destilando cantos
De nuevas chicharras.
Siesta acalambrada
De sol y murmullos
Se aquieta dolida
De ardores y soles,
Cobijada en vides
O higueras que flechan.
Sueña con frescores
De ríos y sombras.
Sueña con el dulce
Sabor del durazno,
Y el jugo morado
De la uva en la parra.
Estío sufrido
En mi tierra opaca.
Estío te aguardo
Al son de una caja!
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Lo admirable es que el hombre siga luchando y creando belleza en medio de un mundo bárbaro y hostil.
Ernesto Sábato
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Jorge Luis Estrella
-Buenos Aires, Argentina-
.………..Poemas de un mapa alucinado
Valucchia
Las mujeres se desnudaban a mi paso.
Los árboles mostraban su corteza más amable.
Los colibríes y las flores volaban a mi encuentro.
Los médicos me revisaban por control remoto.
Los catedráticos preparaban un discurso.
Los gobernantes acariciaban la llave de la ciudad antes de dármela.
Los ladrones preparaban la estrategia que les permitiera rapiñarme algo.
Los criminales se regodeaban de sólo pensar en lo trágica que sería mi muerte.
Los comerciantes se aprestaban a querer venderme desde el mejor calzoncillo al mejor nicho.
Los hombres comunes me miraban con la desconfianza que despiertan aquéllos que son supuestamente importantes.
Sólo a una mujer no le hizo falta desnudarse y, en cambio, me defendió de las otras mujeres, los árboles, los colibríes, las flores, los médicos, los catedráticos, los gobernantes, los ladrones, los criminales, los comerciantes y los hombres comunes.
Sólo una.
Yackpetl
Las mujeres de Latgatl tienen ojos muy grandes
pero miradas pequeñas,
en cambio las mujeres de la aldea vecina
y que se llama Moreuetl tienen ojos muy pequeños
y miradas más pequeñas todavía.
Tal vez por eso,
cuando llegué a Yackpetl, dos kilómetros más al sur,
después de cruzar el bosque,
me sorprendió la mirada enorme de sus mujeres.
Hubo una que, al mirarme,
me hizo sentir nuevamente niño
cuando, en los alrededores del jardín,
jugábamos a la mancha, a las estatuas, a la rayuela.
Sin embargo, no me enamoré de ella
sino de su hermana
que, al girar sus ojos hacia mí,
me devolvió a la época
en que habitaba el vientre de mi madre
presintiendo lunas en ese recinto cálido.
Pero mi amor naufragó rápidamente en el lago
porque ella estaba enamorada de un granadero
al que miraba constantemente a tal punto que si yo quería
que ella me mirara tenía que pedir audiencia
y me fui quedando sin fuerzas
hasta que comprendí que mi amor no tenía futuro.
Ahora estoy unido a una mujer cuya mirada es tan enorme
que me retrotrae a vidas anteriores,
tan anteriores que no sé si naceré algún día
para estar de nuevo en Yackpetl.
Sólo me resta decir
que el papiro en el que estoy escribiendo
no es de buena calidad
pero, al menos,
no contamina el río.
*************************************************************
Cuando no comprendemos una cosa, es preciso declararla absurda o superior a nuestra inteligencia, y generalmente, se adopta la primera determinación.
Concepción Arenal
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.………..Poemas de un mapa alucinado
Valucchia
Las mujeres se desnudaban a mi paso.
Los árboles mostraban su corteza más amable.
Los colibríes y las flores volaban a mi encuentro.
Los médicos me revisaban por control remoto.
Los catedráticos preparaban un discurso.
Los gobernantes acariciaban la llave de la ciudad antes de dármela.
Los ladrones preparaban la estrategia que les permitiera rapiñarme algo.
Los criminales se regodeaban de sólo pensar en lo trágica que sería mi muerte.
Los comerciantes se aprestaban a querer venderme desde el mejor calzoncillo al mejor nicho.
Los hombres comunes me miraban con la desconfianza que despiertan aquéllos que son supuestamente importantes.
Sólo a una mujer no le hizo falta desnudarse y, en cambio, me defendió de las otras mujeres, los árboles, los colibríes, las flores, los médicos, los catedráticos, los gobernantes, los ladrones, los criminales, los comerciantes y los hombres comunes.
Sólo una.
Yackpetl
Las mujeres de Latgatl tienen ojos muy grandes
pero miradas pequeñas,
en cambio las mujeres de la aldea vecina
y que se llama Moreuetl tienen ojos muy pequeños
y miradas más pequeñas todavía.
Tal vez por eso,
cuando llegué a Yackpetl, dos kilómetros más al sur,
después de cruzar el bosque,
me sorprendió la mirada enorme de sus mujeres.
Hubo una que, al mirarme,
me hizo sentir nuevamente niño
cuando, en los alrededores del jardín,
jugábamos a la mancha, a las estatuas, a la rayuela.
Sin embargo, no me enamoré de ella
sino de su hermana
que, al girar sus ojos hacia mí,
me devolvió a la época
en que habitaba el vientre de mi madre
presintiendo lunas en ese recinto cálido.
Pero mi amor naufragó rápidamente en el lago
porque ella estaba enamorada de un granadero
al que miraba constantemente a tal punto que si yo quería
que ella me mirara tenía que pedir audiencia
y me fui quedando sin fuerzas
hasta que comprendí que mi amor no tenía futuro.
Ahora estoy unido a una mujer cuya mirada es tan enorme
que me retrotrae a vidas anteriores,
tan anteriores que no sé si naceré algún día
para estar de nuevo en Yackpetl.
Sólo me resta decir
que el papiro en el que estoy escribiendo
no es de buena calidad
pero, al menos,
no contamina el río.
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Cuando no comprendemos una cosa, es preciso declararla absurda o superior a nuestra inteligencia, y generalmente, se adopta la primera determinación.
Concepción Arenal
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Maximiliano Sacristán
-Luján, provincia de Buenos Aires, Argentina-
La conservación de los hábitos
Para no perder nuestra tradicional cena familiar en el patio, todos los años contratamos a los mejores imitadores (aunque ellos prefieren que los llamemos replicantes). Desde las estrellas hasta las cotorritas que se chocan contra el farol -y también el farol, claro- o el rocío de la madrugada, que se materializa cuando la guitarra de sobremesa comienza a borronearse. En fin... todo lo recordamos, y todo lo exigimos. Ellos son los mejores, y nosotros lo queremos como antes. Tal cual. Por eso cada verano -o esa serie de sensaciones que recordamos como “verano”- los replicantes nos garantizan una auténtica comida al “aire” libre. Le aseguro que si usted no mirase con microscopio el vientre de algún cascarudo jamás se enteraría de que son una fidelísima imitación hecha por la empresa.
En la casa de cinco pesos I
Como todas, esta Casa también se reserva el derecho de admisión y permanencia. Aunque lo cierto es que jamás cliente alguno fue admitido del todo, ni -y esto es lo más terrible para el honor de las pupilas- nadie ha permanecido completamente en este refugio de tentaciones vacías: esposas, madres, pruritos morales, doctrinas religiosas o represiones de la infancia vulneran todo el tiempo a las jactanciosas leyes que la madama cree imponer.
En la casa de cinco pesos III
Los clientes que se acercan por el aviso clasificado no dudan en solicitar los servicios de la “especialidad” de la Casa: la mujer de los senos de sandías. Y aunque se sorprendan al verla aparecer, jamás sospecharán que se trata de una sustituta más o menos bien improvisada. Hace una semana que la verdadera, boca abajo, ha renunciado a despegarse del suelo; tan fuerte han prendido sus raíces.
El que vuelve
Él regresa. Como todas estas noches, yo fui quien lo ha invitado. Y otra vez está en la cocina con sus anécdotas que nos sabemos de memoria y sus reproches acerca de lo poco que limpiamos la casa. Entonces pasa lo de siempre. Yo ya no lo soporto y lo echo: nuevamente me veo gritándole, empujándolo (¿pero hacia adónde?). Mi enojo es comprensible; abuelo está muerto y ya no tiene nada más que hacer en mis sueños.
Delirio mientras se espera
En el edificio público, la cola frente a la ventanilla va creciendo a la par de nuestro fastidio. Delante y detrás de mí empiezo a escuchar las consabidas quejas: que son unos incapaces, que el acomodo, que habría que putearlos, que si el fuego...
El frenesí se expande rápidamente a las otras colas que, a ambos lados, también aguardan frente a sus ventanillas. Ahora los honorables ciudadanos nos hemos metamorfoseado en los anillos de unos tentáculos que se retuercen en el aire, se elevan con burocrático furor por sobre los mostradores y nos hacen rodear por la cintura a esos empleados públicos ineficientes que nos tienen esperando desde las ocho en punto.
Con el apriete, los cajeros mejoran su productividad como jamás repartición estatal alguna se lo hubiera imaginado. Luego la cola se disgrega y cada eslabón se marcha por su lado, urgido como lo estamos por continuar con nuestras obligaciones.
*************************************************************
La mayoría nunca tiene razón.
Henrik Ibsen
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La conservación de los hábitos
Para no perder nuestra tradicional cena familiar en el patio, todos los años contratamos a los mejores imitadores (aunque ellos prefieren que los llamemos replicantes). Desde las estrellas hasta las cotorritas que se chocan contra el farol -y también el farol, claro- o el rocío de la madrugada, que se materializa cuando la guitarra de sobremesa comienza a borronearse. En fin... todo lo recordamos, y todo lo exigimos. Ellos son los mejores, y nosotros lo queremos como antes. Tal cual. Por eso cada verano -o esa serie de sensaciones que recordamos como “verano”- los replicantes nos garantizan una auténtica comida al “aire” libre. Le aseguro que si usted no mirase con microscopio el vientre de algún cascarudo jamás se enteraría de que son una fidelísima imitación hecha por la empresa.
En la casa de cinco pesos I
Como todas, esta Casa también se reserva el derecho de admisión y permanencia. Aunque lo cierto es que jamás cliente alguno fue admitido del todo, ni -y esto es lo más terrible para el honor de las pupilas- nadie ha permanecido completamente en este refugio de tentaciones vacías: esposas, madres, pruritos morales, doctrinas religiosas o represiones de la infancia vulneran todo el tiempo a las jactanciosas leyes que la madama cree imponer.
En la casa de cinco pesos III
Los clientes que se acercan por el aviso clasificado no dudan en solicitar los servicios de la “especialidad” de la Casa: la mujer de los senos de sandías. Y aunque se sorprendan al verla aparecer, jamás sospecharán que se trata de una sustituta más o menos bien improvisada. Hace una semana que la verdadera, boca abajo, ha renunciado a despegarse del suelo; tan fuerte han prendido sus raíces.
El que vuelve
Él regresa. Como todas estas noches, yo fui quien lo ha invitado. Y otra vez está en la cocina con sus anécdotas que nos sabemos de memoria y sus reproches acerca de lo poco que limpiamos la casa. Entonces pasa lo de siempre. Yo ya no lo soporto y lo echo: nuevamente me veo gritándole, empujándolo (¿pero hacia adónde?). Mi enojo es comprensible; abuelo está muerto y ya no tiene nada más que hacer en mis sueños.
Delirio mientras se espera
En el edificio público, la cola frente a la ventanilla va creciendo a la par de nuestro fastidio. Delante y detrás de mí empiezo a escuchar las consabidas quejas: que son unos incapaces, que el acomodo, que habría que putearlos, que si el fuego...
El frenesí se expande rápidamente a las otras colas que, a ambos lados, también aguardan frente a sus ventanillas. Ahora los honorables ciudadanos nos hemos metamorfoseado en los anillos de unos tentáculos que se retuercen en el aire, se elevan con burocrático furor por sobre los mostradores y nos hacen rodear por la cintura a esos empleados públicos ineficientes que nos tienen esperando desde las ocho en punto.
Con el apriete, los cajeros mejoran su productividad como jamás repartición estatal alguna se lo hubiera imaginado. Luego la cola se disgrega y cada eslabón se marcha por su lado, urgido como lo estamos por continuar con nuestras obligaciones.
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La mayoría nunca tiene razón.
Henrik Ibsen
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Raúl Hernández Viveros
-México-
En las rayas de las manos
.………...……..En recuerdo de Juan Vicente Melo y Sergio Galindo
Se acorta la distancia de la virtud
entre lo que fui, soy, moriré puntual:
un simple nombre de una persona,
o las aventuras juveniles en verano.
Y en el otoño las flores marchitas
de la reflexión, sin la luna de octubre
estoy más enamorado de la vida.
Sin embargo, cada día ella me olvida
dejándome en el abandono de mi cuerpo.
Un vino otoñal por si el ocaso
llega antes de finalizar la botella.
Cinco ángeles vigilan a los tragos
inmersos bajo el encanto inútil
de noches jubiladas; en el cielo
temblando brilla la luna completa,
y el desafiante movimiento hiere
el amor ancestral donde estuvimos.
En plena infancia sonriente la vida,
en este instante de lejana oscuridad.
Avanzan los momentos que silencian
las palabras y aniquilan sonidos;
el invierno agoniza mientras
la voz conserva el resabio de la nada.
El triunfo de luciérnagas resplandece
detrás del brillo demasiado desolado,
que se diluye entre los hilos cristal;
de copas vacías con estelas, reina
en la otra habitación, donde nada
hiere a nadie; no se sabe qué sucede
porque habita el helicantropo
dentro de mi cuerpo entumecido
nostálgico; la impronta de los soles.
Cuando despierto los sueños huyen rumbo
a la vida escondida en la niebla.
Tengo miedo de subirme a un árbol
para quedarme a dormir en la rama
alta y próxima: estar en el cielo.
Y en el fondo de mí late la gloria
de haber sido un testigo de hechos
heroicos, fallecimientos conocidos,
invisibles delante en la lucidez.
Anhelando en sus rostros la plenitud
de la creación: sus historias efímeras.
Al agonizar trasmitieron espíritu
de los sueños entre las montañas, lagos,
océanos que se irán de mí cuando sea
la hora de abordar hacia el viaje.
Donde mi peluquera se quedó ciega
cortándome cada una de mis ideas
y Lili me ofrece piezas de oro:
con resignación le muestro en mis manos
los espejos que reflejan nuestros rostros.
Y me hago la pregunta que se planteó
José Hierro dice: “tanto para nada”.
A pesar de su apellido se nos fue
como entre la inspiración terrenal
soñar alcanzar la bóveda celestial.
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En general, no nos basta con tener éxito; los demás deben fracasar.
Maurice Saatchi
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En las rayas de las manos
.………...……..En recuerdo de Juan Vicente Melo y Sergio Galindo
Se acorta la distancia de la virtud
entre lo que fui, soy, moriré puntual:
un simple nombre de una persona,
o las aventuras juveniles en verano.
Y en el otoño las flores marchitas
de la reflexión, sin la luna de octubre
estoy más enamorado de la vida.
Sin embargo, cada día ella me olvida
dejándome en el abandono de mi cuerpo.
Un vino otoñal por si el ocaso
llega antes de finalizar la botella.
Cinco ángeles vigilan a los tragos
inmersos bajo el encanto inútil
de noches jubiladas; en el cielo
temblando brilla la luna completa,
y el desafiante movimiento hiere
el amor ancestral donde estuvimos.
En plena infancia sonriente la vida,
en este instante de lejana oscuridad.
Avanzan los momentos que silencian
las palabras y aniquilan sonidos;
el invierno agoniza mientras
la voz conserva el resabio de la nada.
El triunfo de luciérnagas resplandece
detrás del brillo demasiado desolado,
que se diluye entre los hilos cristal;
de copas vacías con estelas, reina
en la otra habitación, donde nada
hiere a nadie; no se sabe qué sucede
porque habita el helicantropo
dentro de mi cuerpo entumecido
nostálgico; la impronta de los soles.
Cuando despierto los sueños huyen rumbo
a la vida escondida en la niebla.
Tengo miedo de subirme a un árbol
para quedarme a dormir en la rama
alta y próxima: estar en el cielo.
Y en el fondo de mí late la gloria
de haber sido un testigo de hechos
heroicos, fallecimientos conocidos,
invisibles delante en la lucidez.
Anhelando en sus rostros la plenitud
de la creación: sus historias efímeras.
Al agonizar trasmitieron espíritu
de los sueños entre las montañas, lagos,
océanos que se irán de mí cuando sea
la hora de abordar hacia el viaje.
Donde mi peluquera se quedó ciega
cortándome cada una de mis ideas
y Lili me ofrece piezas de oro:
con resignación le muestro en mis manos
los espejos que reflejan nuestros rostros.
Y me hago la pregunta que se planteó
José Hierro dice: “tanto para nada”.
A pesar de su apellido se nos fue
como entre la inspiración terrenal
soñar alcanzar la bóveda celestial.
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En general, no nos basta con tener éxito; los demás deben fracasar.
Maurice Saatchi
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Gito Minore
-Buenos Aires, Argentina-
Desvelo
Develar el misterio será
permanecer en tu periferia
girando en torno
de tu secreto,
ensayando las mil y un respuestas
que sólo ofrecerán
dos mil y un preguntas más.
Dejarme empapar por tu fragancia
aspirar a no ser
más que un mero receptor
de cierta parte de la verdad.
Descifrar el enigma,
encontrar el signo oculto
para entrar sin más documentos
que el silencio
al paraíso
de tu esencia única,
será lo que es
y fue,
transitar el camino
sin más finalidad que el principio.
Permanecer en el medio
de la pampa bárbara
de este desierto,
a la deriva.
Para bucear tus aguas
Para bucear tus aguas claras,
previamente necesario será
exorcizarme del mundo,
pelar una a una
las cáscaras
que recubren mi alma.
Será imprescindible
que deje a tus orillas,
junto a la ropa,
las pólizas de seguro rotas,
los títulos, las identidades,
todo lo que pervierte y distrae.
También será indispensable
deshacerme del tiempo
y sus maldades,
del cuerpo
y sus vicios.
Y así,
una vez purificado,
en tus aguas
poder entrar,
desintegrándome,
para renacer en vos.
Ambos poemas pertenecen al libro Mínimamente, recientemente editado (septiembre, 2009)
*************************************************************
Nunca llega a ser coronado por la inmortalidad quien teme ir adonde le conducen voces desconocidas.
John Keats
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Desvelo
Develar el misterio será
permanecer en tu periferia
girando en torno
de tu secreto,
ensayando las mil y un respuestas
que sólo ofrecerán
dos mil y un preguntas más.
Dejarme empapar por tu fragancia
aspirar a no ser
más que un mero receptor
de cierta parte de la verdad.
Descifrar el enigma,
encontrar el signo oculto
para entrar sin más documentos
que el silencio
al paraíso
de tu esencia única,
será lo que es
y fue,
transitar el camino
sin más finalidad que el principio.
Permanecer en el medio
de la pampa bárbara
de este desierto,
a la deriva.
Para bucear tus aguas
Para bucear tus aguas claras,
previamente necesario será
exorcizarme del mundo,
pelar una a una
las cáscaras
que recubren mi alma.
Será imprescindible
que deje a tus orillas,
junto a la ropa,
las pólizas de seguro rotas,
los títulos, las identidades,
todo lo que pervierte y distrae.
También será indispensable
deshacerme del tiempo
y sus maldades,
del cuerpo
y sus vicios.
Y así,
una vez purificado,
en tus aguas
poder entrar,
desintegrándome,
para renacer en vos.
Ambos poemas pertenecen al libro Mínimamente, recientemente editado (septiembre, 2009)
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Nunca llega a ser coronado por la inmortalidad quien teme ir adonde le conducen voces desconocidas.
John Keats
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José Diez
-Andalucía, España-
Érase una vez...
Me acerqué a ella porque me pareció una mujer de cuento. Quería comprobar si era una ilusión o realidad. Si me hubiesen preguntado qué prefería, habría asegurado que una mujer real. Los cuentos sólo interesan a quien los cuenta; con ello pretenden encontrar complicidad en el que los escucha. Sin complicidad no hay cuento, la narración es una estupidez.
Aquella mujer rompía el entorno con su aspecto. Parecía una de esas apariciones subreales que venimos en llamar fantasmagóricas. Tenía luz propia, en un lugar más bien en penumbra. Se movía un palmo por encima del suelo, como levitando. No parecía consciente de mi presencia, porque al acercarme no hizo ningún gesto. No me miró ni pareció esperar a que me acercara. Ella estaba allí, como en otra dimensión de la materia, ajena a la mía propia. A medida que me acercaba, sentía algo de zozobra; no miedo. ¿Qué me iba a suceder? Si yo formaba parte de aquella situación irreal, puede que yo fuese también irreal sin saberlo. Estaba seguro de no tener una alucinación ni estar soñando. La prueba de que vivía algo especial fue que en mi caminar, mirando fascinado a aquella mujer, tropecé con una piedra y casi me caigo; no me caí, pero sentí dolor en el pie con el que había golpeado la piedra. Cojeé los últimos pasos, hasta que me paré a un par de metros de ella. Pero no hizo nada ante mi presencia. Su mirada era la de una persona sola, proyectando pensamientos de su mundo interior. ¿Le tenía que hablar? Mi situación era bastante ridícula, si yo estaba con ella y ella no estaba conmigo. Tragando saliva con dificultad, me decidí: “Hola” -le dije. No hizo ademán de haber oído. “Hola, ¿Quién eres?” -volví a pronunciar. Tampoco ahora me prestó atención. Empecé a pensar que allí no había nadie, y que la mejor forma de comprobarlo era tocar aquella cosa. Di tímidamente dos pasos hacia adelante y me paré dejándola al alcance de mi mano. Alargué el brazo con la intención de tocarla. Mi perplejidad fue enorme: mi mano no encontró materia donde posarse, porque penetró aquella figura cual si fuese de humo. Ofuscado conmigo mismo, palmoteé furioso, como si aquel “humo” me estuviese molestando y quisiera disiparlo. Pero no conseguí que desapareciera; la figura permanecía inamovible. Volví a permanecer quieto y mirando a los ojos de aquella mujer; pretendía comunicarme con su espíritu, si es que poseía espíritu. No conseguí nada, ella “vivía” ajena a mi presencia. Cansado de no obtener ningún testimonio de que aquella mujer fuese real, me volví sobre mis pasos y me alejé de allí sin volver la mirada atrás.
Según andaba, fui configurando la historia en mi pensamiento; tenía que contarla a todo el que se prestara a escucharme.
*************************************************************
Hay pocos animales más temibles que un hombre comunicativo que no tiene nada que comunicar.
Charles Augustin Sainte-Beuve
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Érase una vez...
Me acerqué a ella porque me pareció una mujer de cuento. Quería comprobar si era una ilusión o realidad. Si me hubiesen preguntado qué prefería, habría asegurado que una mujer real. Los cuentos sólo interesan a quien los cuenta; con ello pretenden encontrar complicidad en el que los escucha. Sin complicidad no hay cuento, la narración es una estupidez.
Aquella mujer rompía el entorno con su aspecto. Parecía una de esas apariciones subreales que venimos en llamar fantasmagóricas. Tenía luz propia, en un lugar más bien en penumbra. Se movía un palmo por encima del suelo, como levitando. No parecía consciente de mi presencia, porque al acercarme no hizo ningún gesto. No me miró ni pareció esperar a que me acercara. Ella estaba allí, como en otra dimensión de la materia, ajena a la mía propia. A medida que me acercaba, sentía algo de zozobra; no miedo. ¿Qué me iba a suceder? Si yo formaba parte de aquella situación irreal, puede que yo fuese también irreal sin saberlo. Estaba seguro de no tener una alucinación ni estar soñando. La prueba de que vivía algo especial fue que en mi caminar, mirando fascinado a aquella mujer, tropecé con una piedra y casi me caigo; no me caí, pero sentí dolor en el pie con el que había golpeado la piedra. Cojeé los últimos pasos, hasta que me paré a un par de metros de ella. Pero no hizo nada ante mi presencia. Su mirada era la de una persona sola, proyectando pensamientos de su mundo interior. ¿Le tenía que hablar? Mi situación era bastante ridícula, si yo estaba con ella y ella no estaba conmigo. Tragando saliva con dificultad, me decidí: “Hola” -le dije. No hizo ademán de haber oído. “Hola, ¿Quién eres?” -volví a pronunciar. Tampoco ahora me prestó atención. Empecé a pensar que allí no había nadie, y que la mejor forma de comprobarlo era tocar aquella cosa. Di tímidamente dos pasos hacia adelante y me paré dejándola al alcance de mi mano. Alargué el brazo con la intención de tocarla. Mi perplejidad fue enorme: mi mano no encontró materia donde posarse, porque penetró aquella figura cual si fuese de humo. Ofuscado conmigo mismo, palmoteé furioso, como si aquel “humo” me estuviese molestando y quisiera disiparlo. Pero no conseguí que desapareciera; la figura permanecía inamovible. Volví a permanecer quieto y mirando a los ojos de aquella mujer; pretendía comunicarme con su espíritu, si es que poseía espíritu. No conseguí nada, ella “vivía” ajena a mi presencia. Cansado de no obtener ningún testimonio de que aquella mujer fuese real, me volví sobre mis pasos y me alejé de allí sin volver la mirada atrás.
Según andaba, fui configurando la historia en mi pensamiento; tenía que contarla a todo el que se prestara a escucharme.
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Hay pocos animales más temibles que un hombre comunicativo que no tiene nada que comunicar.
Charles Augustin Sainte-Beuve
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María Rodríguez
-Almuñecar, Granada, España-
Desperté…
Desperté en la noche de niebla
con tu verdad serena.
Corrió la madrugada
tras el agua que lloraba
y quise coger la paloma
que entre mis manos se deshojaba.
No miré atrás,
el silencio me perseguía.
Trepé por el rosal
subiendo por sus espinas,
dejando crecer a mi paso
las arenas que del cielo caían.
Fui a beber en las estrellas
sus bebidas exprimidas
y de mi boca brotaron,
lunas recién nacidas,
perlas revoltosas
que hacia la mar bajaron.
…y durmiendo en tu regazo
con tu amor de enamorado
cambió mi fuente en tu pecho
y el telón se alzó en el teatro,
tú, volvías a tu función,
yo… desperté…
el día había empezado.
Pesadilla
Anoche, durmiendo soñé
que estabas en una gran cima.
Me llamabas…
Yo subía y subía
mas mis pies no se movían.
Quería ascender y correr
para alcanzar la mano que me tendías.
La angustia me consumía
y el pavor me corroía.
Sobresaltada, desperté
y al verte sobre mi cama,
me cubrí con tus brazos
y pensé:
¿seguiré soñando todavía…?
*************************************************************
Los amigos que tienes y cuya amistad ya has puesto a prueba / engánchalos a tu alma con ganchos de acero.
William Shakespeare
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Desperté…
Desperté en la noche de niebla
con tu verdad serena.
Corrió la madrugada
tras el agua que lloraba
y quise coger la paloma
que entre mis manos se deshojaba.
No miré atrás,
el silencio me perseguía.
Trepé por el rosal
subiendo por sus espinas,
dejando crecer a mi paso
las arenas que del cielo caían.
Fui a beber en las estrellas
sus bebidas exprimidas
y de mi boca brotaron,
lunas recién nacidas,
perlas revoltosas
que hacia la mar bajaron.
…y durmiendo en tu regazo
con tu amor de enamorado
cambió mi fuente en tu pecho
y el telón se alzó en el teatro,
tú, volvías a tu función,
yo… desperté…
el día había empezado.
Pesadilla
Anoche, durmiendo soñé
que estabas en una gran cima.
Me llamabas…
Yo subía y subía
mas mis pies no se movían.
Quería ascender y correr
para alcanzar la mano que me tendías.
La angustia me consumía
y el pavor me corroía.
Sobresaltada, desperté
y al verte sobre mi cama,
me cubrí con tus brazos
y pensé:
¿seguiré soñando todavía…?
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Los amigos que tienes y cuya amistad ya has puesto a prueba / engánchalos a tu alma con ganchos de acero.
William Shakespeare
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viernes, 25 de septiembre de 2009
Editorial
.........................
con voz propia nº 33 - septiembre 2009
revista literaria
………................. Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
……….................................................................. Frida Kahlo
...............Un gran país
...............Vivo en un país tan grande que todo queda lejos
...............la educación,
...............la comida,
...............la vivienda.
...............Tan extenso es mi país
...............que la justicia no alcanza para todos.
....................................Lina Zerón
Ana María Shua
El más inteligente
-Cuento etíope-
En su lecho de muerte, un hombre reunió a sus tres hijos.
-Ojalá pudiera dividir entre los tres lo poco que poseo -les dijo-. Pero voy a dejar muy poco dinero y la porción de tierra que poseemos es demasiado pequeña para repartirla. Quiero que se lo quede todo aquél que sea el más inteligente de los tres, con la única condición de que el provecho que saque de su herencia sirva también para mantener a sus hermanos.
Los hijos aceptaron lo que su padre les imponía. Todos se consideraban inteligentes y se dispusieron a probar cuál de los tres era el más capaz.
-He dejado sobre la mesa una moneda para cada uno -volvió a decir el padre, con voz débil-. El que consiga comprar, usando únicamente esa moneda de plata, algo que alcance para llenar toda la casa, se quedará con la herencia. Y con la responsabilidad.
El primer hijo pensó en comprar algo barato y que ocupara mucho lugar. Con la moneda de plata compró una gran carga de paja, pero sólo consiguió llenar la casa hasta la mitad.
El segundo hijo había tenido una idea bastante parecida: compró bolsas de plumas. Pero con una sola moneda no le alcanzó para llenar de plumas la casa entera.
El tercer hijo compró una vela. Esperó la noche, encendió la vela y llenó la casa de luz.
De El libro del ingenio y la sabiduría, donde la autora ha reunido cuentos populares (anónimos y de transmisión oral) de diversos pueblos y culturas.
……………………………sequía
……………………………el agua se ha retirado al cielo
……………………………y llueve al revés
……………………………las nubes se mojan unas a otras
……………………………pero ni una gota
……………………………está destinada a la tierra
……………………………de vez en cuando un mensajero
……………………………con una bandera blanca en la mano
……………………………sube allá arriba a negociar
……………………………es casi una costumbre
……………………………la lluvia ofrece un vaso de agua
……………………………a los que van a verla
……………………………siempre que lo beban allí mismo
……………………………Jean Portante (tomado de Aera)
..................................
..................................
..................................
..................................
..................................Edición y dirección: Analía Pascaner
..................................San Fernando del Valle de Catamarca
..................................Catamarca – Argentina
..................................
..................................
*************************************************************
Desde el hombre más noble al más humilde, todos tienen el deber de mejorar y corregir su propio ser.
Confucio
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con voz propia nº 33 - septiembre 2009
revista literaria
………................. Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
……….................................................................. Frida Kahlo
...............Un gran país
...............Vivo en un país tan grande que todo queda lejos
...............la educación,
...............la comida,
...............la vivienda.
...............Tan extenso es mi país
...............que la justicia no alcanza para todos.
....................................Lina Zerón
Ana María Shua
El más inteligente
-Cuento etíope-
En su lecho de muerte, un hombre reunió a sus tres hijos.
-Ojalá pudiera dividir entre los tres lo poco que poseo -les dijo-. Pero voy a dejar muy poco dinero y la porción de tierra que poseemos es demasiado pequeña para repartirla. Quiero que se lo quede todo aquél que sea el más inteligente de los tres, con la única condición de que el provecho que saque de su herencia sirva también para mantener a sus hermanos.
Los hijos aceptaron lo que su padre les imponía. Todos se consideraban inteligentes y se dispusieron a probar cuál de los tres era el más capaz.
-He dejado sobre la mesa una moneda para cada uno -volvió a decir el padre, con voz débil-. El que consiga comprar, usando únicamente esa moneda de plata, algo que alcance para llenar toda la casa, se quedará con la herencia. Y con la responsabilidad.
El primer hijo pensó en comprar algo barato y que ocupara mucho lugar. Con la moneda de plata compró una gran carga de paja, pero sólo consiguió llenar la casa hasta la mitad.
El segundo hijo había tenido una idea bastante parecida: compró bolsas de plumas. Pero con una sola moneda no le alcanzó para llenar de plumas la casa entera.
El tercer hijo compró una vela. Esperó la noche, encendió la vela y llenó la casa de luz.
De El libro del ingenio y la sabiduría, donde la autora ha reunido cuentos populares (anónimos y de transmisión oral) de diversos pueblos y culturas.
……………………………sequía
……………………………el agua se ha retirado al cielo
……………………………y llueve al revés
……………………………las nubes se mojan unas a otras
……………………………pero ni una gota
……………………………está destinada a la tierra
……………………………de vez en cuando un mensajero
……………………………con una bandera blanca en la mano
……………………………sube allá arriba a negociar
……………………………es casi una costumbre
……………………………la lluvia ofrece un vaso de agua
……………………………a los que van a verla
……………………………siempre que lo beban allí mismo
……………………………Jean Portante (tomado de Aera)
..................................
..................................
..................................
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..................................Edición y dirección: Analía Pascaner
..................................San Fernando del Valle de Catamarca
..................................Catamarca – Argentina
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Desde el hombre más noble al más humilde, todos tienen el deber de mejorar y corregir su propio ser.
Confucio
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Hamlet Lima Quintana
Testamento
Para que no haya problemas con mi herencia,
ni nombren abogados, pongan jueces
que jueguen a la mancha en los estrados,
yo dejo establecido el testamento,
lego las cosas que me pertenecieron.
Las pajaritas de papel, para los pájaros;
los versos, es lo justo, para aquéllos
que saben escuchar el canto de los pájaros;
todo lo bueno mío será para mis hijos,
los hijos de mis hijos y todos sus amores,
mas, como en esto no hay cirujano responsable,
se deberán llevar también todo lo malo;
como no soy un desagradecido,
para todos aquéllos que me amaron
a pesar de mí mismo,
les dejo, justamente, el amor que encendieron.
Finalmente, como no tengo bienes ni riquezas
de otro tipo de cosas,
es decir que soy pobre de economía y finanzas,
dejo mi cuerpo para quien lo merece
por su propio derecho,
para quien me abrazó todos los días:
esta cálida entraña de mi tierra.
................................Del libro En distintas formas, 1981
*************************************************************
No entiende nada de literatura, aquél que sólo toma en consideración a los autores consagrados. Un cielo sólo con estrellas de primera magnitud, es una aburrida patraña. No es el firmamento.
Bertolt Brecht
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Para que no haya problemas con mi herencia,
ni nombren abogados, pongan jueces
que jueguen a la mancha en los estrados,
yo dejo establecido el testamento,
lego las cosas que me pertenecieron.
Las pajaritas de papel, para los pájaros;
los versos, es lo justo, para aquéllos
que saben escuchar el canto de los pájaros;
todo lo bueno mío será para mis hijos,
los hijos de mis hijos y todos sus amores,
mas, como en esto no hay cirujano responsable,
se deberán llevar también todo lo malo;
como no soy un desagradecido,
para todos aquéllos que me amaron
a pesar de mí mismo,
les dejo, justamente, el amor que encendieron.
Finalmente, como no tengo bienes ni riquezas
de otro tipo de cosas,
es decir que soy pobre de economía y finanzas,
dejo mi cuerpo para quien lo merece
por su propio derecho,
para quien me abrazó todos los días:
esta cálida entraña de mi tierra.
................................Del libro En distintas formas, 1981
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No entiende nada de literatura, aquél que sólo toma en consideración a los autores consagrados. Un cielo sólo con estrellas de primera magnitud, es una aburrida patraña. No es el firmamento.
Bertolt Brecht
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Darío Leiva
-Córdoba, Argentina-
Cuadragésimo
....................“Yo te conocía sólo de oídas,
.....................pero ahora te han visto mis ojos”
.................................................Job 42.5
He visto emerger el sol en las lágrimas del ave
deshilvanando la fronda
en los aromas de sombra apetecibles del sauce.
He visto morir la estrella ante brillos desafiantes
apresando la hojarasca
y partículas de nácar aproximarse al instante.
He visto flotar la lluvia con cascabeles errantes
y un son de amante piedad
con silencio de humedad entre miércoles y martes.
He visto llorar la luna por el crespón del oasis
intemperie castigada
y la flor de la araucaria en la piel del mestizaje.
He visto cúmulos rojos con rumbos septentrionales
letales magulladuras
y una inefable criatura profetizando mi clave.
He visto un mendigo hoy que no quería mirarme
iba cargando una cruz
hoy he cruzado a Jesús en el medio de la calle.
Cuarto
.................... “Como el lirio entre los cardos
......................es mi amada entre las doncellas”
.............................................Cantares 2.2
Soñé ser
huésped de tu boca
torbellino en tus laderas
inhóspito suspiro
clavel de hierba.
Limítrofe custodio
helecho de tus huellas
materia imantada por tus ojos
delirante atrapado en tus fronteras.
Pero soy desagüe de lamentos
sepultado nogal
isla desierta
poeta que se muere entre sus versos
centinela de un amor que nunca llega.
Séptimo
.............“Yo me acuesto y me duermo,
.............y me despierto tranquilo porque el Señor me sostiene”
.............................................................Salmo 4.6
Me perdí en tu territorio
en la comisura de tus signos
en la magia de tus códigos no escritos.
Me llevas por la cornisa de tu sueño
experimento la metamorfosis
te apoderas de mis vísceras
tienes la voz azul oscura casi negra
hueles a silencio con música de arena.
Me haces conocer el colmillo de la luna
me muestras el rectángulo del sol
juegas con imágenes a piedra papel y tijera
y al sumergirme en tu mar de inspiración
mi soledad esboza sus poemas.
……………Poemas del libro Equinoccio XXV (Córdoba, noviembre 2008)
*************************************************************
La ciencia moderna aún no ha producido un medicamento tranquilizador tan eficaz como lo son unas pocas palabras bondadosas.
Sigmund Freud
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Cuadragésimo
....................“Yo te conocía sólo de oídas,
.....................pero ahora te han visto mis ojos”
.................................................Job 42.5
He visto emerger el sol en las lágrimas del ave
deshilvanando la fronda
en los aromas de sombra apetecibles del sauce.
He visto morir la estrella ante brillos desafiantes
apresando la hojarasca
y partículas de nácar aproximarse al instante.
He visto flotar la lluvia con cascabeles errantes
y un son de amante piedad
con silencio de humedad entre miércoles y martes.
He visto llorar la luna por el crespón del oasis
intemperie castigada
y la flor de la araucaria en la piel del mestizaje.
He visto cúmulos rojos con rumbos septentrionales
letales magulladuras
y una inefable criatura profetizando mi clave.
He visto un mendigo hoy que no quería mirarme
iba cargando una cruz
hoy he cruzado a Jesús en el medio de la calle.
Cuarto
.................... “Como el lirio entre los cardos
......................es mi amada entre las doncellas”
.............................................Cantares 2.2
Soñé ser
huésped de tu boca
torbellino en tus laderas
inhóspito suspiro
clavel de hierba.
Limítrofe custodio
helecho de tus huellas
materia imantada por tus ojos
delirante atrapado en tus fronteras.
Pero soy desagüe de lamentos
sepultado nogal
isla desierta
poeta que se muere entre sus versos
centinela de un amor que nunca llega.
Séptimo
.............“Yo me acuesto y me duermo,
.............y me despierto tranquilo porque el Señor me sostiene”
.............................................................Salmo 4.6
Me perdí en tu territorio
en la comisura de tus signos
en la magia de tus códigos no escritos.
Me llevas por la cornisa de tu sueño
experimento la metamorfosis
te apoderas de mis vísceras
tienes la voz azul oscura casi negra
hueles a silencio con música de arena.
Me haces conocer el colmillo de la luna
me muestras el rectángulo del sol
juegas con imágenes a piedra papel y tijera
y al sumergirme en tu mar de inspiración
mi soledad esboza sus poemas.
……………Poemas del libro Equinoccio XXV (Córdoba, noviembre 2008)
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La ciencia moderna aún no ha producido un medicamento tranquilizador tan eficaz como lo son unas pocas palabras bondadosas.
Sigmund Freud
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Francisco Garzón Céspedes
-Madrid, España-
La creación / El cuento del dragón que sueño
Nunca he padecido de insomnio. Tampoco ahora. Se trata de que no debo dormirme. El dragón del cuento me espera en ese persistente sueño inacabado que cada noche suma nuevos sucesos. La primera vez que lo soñé era una imagen lejana, difusa. Pero una tras otra se ha acercado. Anoche desperté cuando la lengua de fuego del dragón que cuento casi me devora. Y lo que no puedo soportar es la certeza de que, al devorarme, devoraría la voz que lo reinventa.
La visualización / El jadeo salvaje del cuento
El narrador oral intentaba penetrar en el cuento tras las huellas del Gran León. Para poder contar esa historia, necesitaba visualizar internamente al león con tal minuciosidad que le olfateara la carne devorada, le palpara los músculos prensados de los flancos, le viera el acero contra la piedra de afilar de los ojos. Visualizarlo en detalle para elegir lo esencial y sugerirlo. Escucharle el rugido de incendiada madera. El narrador, concentrándose, olvidó las huellas y recordó aquella vez que del circo escapó un león enorme como una llamarada. Varios hombres con una red, él entre ellos, apoyándose unos a otros, lo atraparon. Entonces pudo el narrador regresar al cuento, imaginar al Gran León inmenso como aquella montaña de fuego. De pronto el narrador sintió por detrás un jadeo salvaje. Ásperamente cálido. No se volvió. No existía un circo en las proximidades, estaba solo y no tenía una red. Se inmovilizó. Requería tiempo para imaginar, a su espalda, una jaula.
Los dos cuentos anteriores pertenecen a la colección Cuentos del narrador oral escénico
……………Trilogía del caballo
…………………Caballo sobre una pelota
El caballo sube las cuatro patas sobre la pelota abandonada en el camino y hace equilibrios hasta ser estatua. El caballo añora el circo, cierra los ojos, y la carpa se levanta tensa y firme. Las yeguas, a lo lejos, para aplaudir, relinchan.
…………………Caballo sobre las llamas
El caballo salta por encima de las llamas. Es tal su empuje, su precisión, su celeridad, que las llamas no llegan a tocarlo. Las yeguas quedan paralizadas. Y el caballo yergue la cabeza, agita la crin, relincha poderoso, oculta su temor cuando desearía compartirlo.
…………………Caballo sobre un trapecio
Cuando el trapecio desciende, el caballo lo detiene con una pata. Después lo impulsa, y el trapecio, aparentemente vacío, algo del caballo lleva encima: el ansia de ascender, los deseos de volar, los ecos del viento en las montañas.
La Trilogía pertenece a la Colección Gaviotas de azogue 13, Septiembre de 2007, Madrid, España
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¿De qué sirve ganar
si no ganan conmigo
los que vienen detrás?
Roque Narvaja
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La creación / El cuento del dragón que sueño
Nunca he padecido de insomnio. Tampoco ahora. Se trata de que no debo dormirme. El dragón del cuento me espera en ese persistente sueño inacabado que cada noche suma nuevos sucesos. La primera vez que lo soñé era una imagen lejana, difusa. Pero una tras otra se ha acercado. Anoche desperté cuando la lengua de fuego del dragón que cuento casi me devora. Y lo que no puedo soportar es la certeza de que, al devorarme, devoraría la voz que lo reinventa.
La visualización / El jadeo salvaje del cuento
El narrador oral intentaba penetrar en el cuento tras las huellas del Gran León. Para poder contar esa historia, necesitaba visualizar internamente al león con tal minuciosidad que le olfateara la carne devorada, le palpara los músculos prensados de los flancos, le viera el acero contra la piedra de afilar de los ojos. Visualizarlo en detalle para elegir lo esencial y sugerirlo. Escucharle el rugido de incendiada madera. El narrador, concentrándose, olvidó las huellas y recordó aquella vez que del circo escapó un león enorme como una llamarada. Varios hombres con una red, él entre ellos, apoyándose unos a otros, lo atraparon. Entonces pudo el narrador regresar al cuento, imaginar al Gran León inmenso como aquella montaña de fuego. De pronto el narrador sintió por detrás un jadeo salvaje. Ásperamente cálido. No se volvió. No existía un circo en las proximidades, estaba solo y no tenía una red. Se inmovilizó. Requería tiempo para imaginar, a su espalda, una jaula.
Los dos cuentos anteriores pertenecen a la colección Cuentos del narrador oral escénico
……………Trilogía del caballo
…………………Caballo sobre una pelota
El caballo sube las cuatro patas sobre la pelota abandonada en el camino y hace equilibrios hasta ser estatua. El caballo añora el circo, cierra los ojos, y la carpa se levanta tensa y firme. Las yeguas, a lo lejos, para aplaudir, relinchan.
…………………Caballo sobre las llamas
El caballo salta por encima de las llamas. Es tal su empuje, su precisión, su celeridad, que las llamas no llegan a tocarlo. Las yeguas quedan paralizadas. Y el caballo yergue la cabeza, agita la crin, relincha poderoso, oculta su temor cuando desearía compartirlo.
…………………Caballo sobre un trapecio
Cuando el trapecio desciende, el caballo lo detiene con una pata. Después lo impulsa, y el trapecio, aparentemente vacío, algo del caballo lleva encima: el ansia de ascender, los deseos de volar, los ecos del viento en las montañas.
La Trilogía pertenece a la Colección Gaviotas de azogue 13, Septiembre de 2007, Madrid, España
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¿De qué sirve ganar
si no ganan conmigo
los que vienen detrás?
Roque Narvaja
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Cecilia Glanzmann
-Poeta de Córdoba. Reside en Trelew, Chubut, Argentina-
Aprendiz de pájaro
……………I
¿Soy el que dejó en la cuna
el cortejo de lo impredecible
o soy el que cargó en los hombros
la conciencia,
como un saco
fragante de lavanda y de jazmines
lacerado por cardos y espinillos
para caminar lo impredecible?
…………………II
Soy sueño en la vigilia
en esta vigilia de humano
sucio el pico de tierra
de alada tierra suelta
en mi soy,
picoteo ciego
.............dormido
...................desvelado
los akásicos códices
y en ellos
saboreo gozoso el rocío del alba
iluminada de símbolos.
En el Árbol, soy aprendiz de pájaro.
Primer Premio-Poesía-Concurso Abierto 2008 “María Inés Ure” GENTE DE LETRAS
En golfo nuevo
Navegan los flamencos
como un velero
en oro rubí centrando el rosa
en el golfo de inefable azul.
Navegan hacia ellas, las ballenas,
que juegan con sabia maestría.
El golfo es un hogar encendiéndose
en su regazo bello
en su entramado de oleaje y calma
en su orden precioso de albedrío
en esta Tierra en cuarentena.
Navegan los flamencos como un arca
y el horizonte es sólo espacio.
Segundo Premio Certamen Nacional Gonzalo Delfino 2009
*************************************************************
Valor es lo que se necesita para levantarse y hablar; pero también es lo que se requiere para sentarse y escuchar.
Winston Churchill
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Aprendiz de pájaro
……………I
¿Soy el que dejó en la cuna
el cortejo de lo impredecible
o soy el que cargó en los hombros
la conciencia,
como un saco
fragante de lavanda y de jazmines
lacerado por cardos y espinillos
para caminar lo impredecible?
…………………II
Soy sueño en la vigilia
en esta vigilia de humano
sucio el pico de tierra
de alada tierra suelta
en mi soy,
picoteo ciego
.............dormido
...................desvelado
los akásicos códices
y en ellos
saboreo gozoso el rocío del alba
iluminada de símbolos.
En el Árbol, soy aprendiz de pájaro.
Primer Premio-Poesía-Concurso Abierto 2008 “María Inés Ure” GENTE DE LETRAS
En golfo nuevo
Navegan los flamencos
como un velero
en oro rubí centrando el rosa
en el golfo de inefable azul.
Navegan hacia ellas, las ballenas,
que juegan con sabia maestría.
El golfo es un hogar encendiéndose
en su regazo bello
en su entramado de oleaje y calma
en su orden precioso de albedrío
en esta Tierra en cuarentena.
Navegan los flamencos como un arca
y el horizonte es sólo espacio.
Segundo Premio Certamen Nacional Gonzalo Delfino 2009
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Valor es lo que se necesita para levantarse y hablar; pero también es lo que se requiere para sentarse y escuchar.
Winston Churchill
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Francisco Cenamor
-Leganés, España-
arte en movimiento
dos adolescentes se miran
de banco a banco en la estación
¿puede el pincel retratar ese momento
un paisaje urbano un estallido de color?
¿es la poesía herramienta útil para
contener los bellos borbotones de sus ojos?
¿puede un relato fiel sutil atrapar
cada detalle de sus sentimientos?
¿puede la actriz rescatar de su recuerdo
uno de aquellos momentos que vivió para interpretarlo?
¿tal vez pueda la danza bailar los anhelos
cómplices de estos muchachos?
o una foto
¿es capaz una foto de retener
la inquietud de sus pechos encendidos?
arte en movimiento
efímero irrepetible
nos proporciona la vida tantas veces
Me faltas
“Definitivo soy cuando me besas”
……………………Victoriano Crémer
Me falta una parte importante de mí.
¿Dónde la he puesto, Señor,
dónde la he puesto?
Esa parte de mí debes ser tú.
Contigo yo descubrí
que aún no estoy completo.
inmenso azul
hay un inmenso azul que surca
tal vez mi vida cada noche
me desea estrellas y me sueña
las mismas locuras que yo sueño
soñaba soñaba soñaba
entre sus senos me mecía
me rebelaba yo de mi suerte
cómo sueña este alma mía inconformista
Estos poemas han sido escritos para Asamblea de palabras (Ediciones Vitruvio, Madrid, 2007) y no fueron publicados.
Textos tomados de la página web del escritor: http://franciscocenamor.blogspot.com/
*************************************************************
El mayor error del ser humano, es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón.
Autor desconocido
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arte en movimiento
dos adolescentes se miran
de banco a banco en la estación
¿puede el pincel retratar ese momento
un paisaje urbano un estallido de color?
¿es la poesía herramienta útil para
contener los bellos borbotones de sus ojos?
¿puede un relato fiel sutil atrapar
cada detalle de sus sentimientos?
¿puede la actriz rescatar de su recuerdo
uno de aquellos momentos que vivió para interpretarlo?
¿tal vez pueda la danza bailar los anhelos
cómplices de estos muchachos?
o una foto
¿es capaz una foto de retener
la inquietud de sus pechos encendidos?
arte en movimiento
efímero irrepetible
nos proporciona la vida tantas veces
Me faltas
“Definitivo soy cuando me besas”
……………………Victoriano Crémer
Me falta una parte importante de mí.
¿Dónde la he puesto, Señor,
dónde la he puesto?
Esa parte de mí debes ser tú.
Contigo yo descubrí
que aún no estoy completo.
inmenso azul
hay un inmenso azul que surca
tal vez mi vida cada noche
me desea estrellas y me sueña
las mismas locuras que yo sueño
soñaba soñaba soñaba
entre sus senos me mecía
me rebelaba yo de mi suerte
cómo sueña este alma mía inconformista
Estos poemas han sido escritos para Asamblea de palabras (Ediciones Vitruvio, Madrid, 2007) y no fueron publicados.
Textos tomados de la página web del escritor: http://franciscocenamor.blogspot.com/
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El mayor error del ser humano, es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón.
Autor desconocido
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Joan Mateu
-Escritor nacido en Girona. Reside en Barcelona, España-
La estrategia
Llevaba más de tres semanas comiendo compulsivamente. Devoraba un desayuno copioso, a media mañana se sentaba a comer un plato de legumbres y algo de carne, sobre las dos hacía una comida fuerte, y llegaba a la cena después de haber pasado por una merienda de cuchillo y tenedor. Entremedio picoteaba cosas como chocolate, pistachos, regaliz y galletas.
Había engordado de una forma escandalosa y no tenía hambre. Aún a así se forzaba a seguir comiendo, con una determinación a toda prueba y con un miedo que aumentaba día a día en consonancia con su peso.
Faltaban pocas noches y seguía con su dieta de sobrealimentación, con la esperanza de que, de esta manera, podría hacer frente al problema.
Llegó la noche temida. Otra noche de luna llena, otra maldita noche. Mientras se iba transformando y se le curvaba la espalda, le crecían los dientes y le salía aquel pelo áspero, empezaba a sentir hambre. Sentía hambre a pesar de haber comido como un cerdo durante todo el mes. La estrategia ha fallado.
Hojas muertas
Cuando amaneció, el bosque era un gran cementerio. Nadie sabía el motivo de tanta mortandad. Los árboles estaban caídos unos sobre otros en una informe montaña de cadáveres. Hablaban de una guerra nuclear, algunos de un ataque con pesticidas, otros simplemente se horrorizaban en silencio.
Sin embargo todo el mundo sabía que eso podía pasar porque año tras año, el bosque iba avisando. Cada otoño las hojas caían de los árboles dejándolos desnudos. Era el cementerio de las hojas muertas. Era el aviso. Sólo era cuestión de tiempo que también los árboles murieran.
La Cenicienta
Cenicienta fue multada por dejar cristales en la escalera y calabazas en la calle. Se la tachó de incívica por no reciclar y de impuntual, pero lo que nadie le perdonó es que cambiara los delicados zapatos de cristal por una deportivas Nike.
A ella, eso no le importó porque cobró un porcentaje sobre las ventas.
Crítica literaria
Sus cuentos son sencillos, sugerentes y fáciles de leer. Tienen algunos errores ortográficos que deben ser debidos a la prisa en escribirlos y algún defecto de forma, pero eso no quita la calidad que subyace. El desarrollo de la historia a veces se complica en cuanto que mezcla acciones actuales con cosas pasadas en tiempos anteriores, pero debe tratarse de una licencia que adopta. A mí, personalmente me gustan, aunque los personajes no son creíbles y se complica mezclando historias de varios a la vez que son inconexos. Podría ponerle “peros” a los argumentos que a veces pecan de poco cuidados y no se entienden del todo, pero en líneas generales no están mal. Es cierto que parece que haya algún plagio en alguno de ellos, pero sinceramente, a mí no me disgustan en general. Son leíbles. Bueno, que tampoco hay que ser demasiado exigentes…
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Una vez terminado el juego, el rey y el peón vuelven a la misma caja.
Proverbio italiano
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La estrategia
Llevaba más de tres semanas comiendo compulsivamente. Devoraba un desayuno copioso, a media mañana se sentaba a comer un plato de legumbres y algo de carne, sobre las dos hacía una comida fuerte, y llegaba a la cena después de haber pasado por una merienda de cuchillo y tenedor. Entremedio picoteaba cosas como chocolate, pistachos, regaliz y galletas.
Había engordado de una forma escandalosa y no tenía hambre. Aún a así se forzaba a seguir comiendo, con una determinación a toda prueba y con un miedo que aumentaba día a día en consonancia con su peso.
Faltaban pocas noches y seguía con su dieta de sobrealimentación, con la esperanza de que, de esta manera, podría hacer frente al problema.
Llegó la noche temida. Otra noche de luna llena, otra maldita noche. Mientras se iba transformando y se le curvaba la espalda, le crecían los dientes y le salía aquel pelo áspero, empezaba a sentir hambre. Sentía hambre a pesar de haber comido como un cerdo durante todo el mes. La estrategia ha fallado.
Hojas muertas
Cuando amaneció, el bosque era un gran cementerio. Nadie sabía el motivo de tanta mortandad. Los árboles estaban caídos unos sobre otros en una informe montaña de cadáveres. Hablaban de una guerra nuclear, algunos de un ataque con pesticidas, otros simplemente se horrorizaban en silencio.
Sin embargo todo el mundo sabía que eso podía pasar porque año tras año, el bosque iba avisando. Cada otoño las hojas caían de los árboles dejándolos desnudos. Era el cementerio de las hojas muertas. Era el aviso. Sólo era cuestión de tiempo que también los árboles murieran.
La Cenicienta
Cenicienta fue multada por dejar cristales en la escalera y calabazas en la calle. Se la tachó de incívica por no reciclar y de impuntual, pero lo que nadie le perdonó es que cambiara los delicados zapatos de cristal por una deportivas Nike.
A ella, eso no le importó porque cobró un porcentaje sobre las ventas.
Crítica literaria
Sus cuentos son sencillos, sugerentes y fáciles de leer. Tienen algunos errores ortográficos que deben ser debidos a la prisa en escribirlos y algún defecto de forma, pero eso no quita la calidad que subyace. El desarrollo de la historia a veces se complica en cuanto que mezcla acciones actuales con cosas pasadas en tiempos anteriores, pero debe tratarse de una licencia que adopta. A mí, personalmente me gustan, aunque los personajes no son creíbles y se complica mezclando historias de varios a la vez que son inconexos. Podría ponerle “peros” a los argumentos que a veces pecan de poco cuidados y no se entienden del todo, pero en líneas generales no están mal. Es cierto que parece que haya algún plagio en alguno de ellos, pero sinceramente, a mí no me disgustan en general. Son leíbles. Bueno, que tampoco hay que ser demasiado exigentes…
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Una vez terminado el juego, el rey y el peón vuelven a la misma caja.
Proverbio italiano
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Horacio Laitano
-Pergamino, Buenos Aires, Argentina-
Teléfono público
Sólo alcanza
para hablar unos minutos.
Cae la ficha
y el hombre se estremece.
No recuerda
el motivo del llamado
ni el sentido del mensaje.
Sin embargo sigue allí,
endurecido por la pena,
aterrado por olvidos
que él mismo multiplica
al mover sus labios temblorosos.
Poema II
En este silencio
que almidona las palabras
edifico otro silencio
más severo.
Más duro y cerrado
que las piedras,
más viejo
que algunos pasatiempos.
Sumergido en el agua
de sus días
sólo alcanzo a nadar
cuando me duermo.
Del libro Los años anteriores. Ediciones Botella al mar, julio 2009
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Sin embargo, no son pocas las noches en las que sueño la libertad de mi propia ausencia.
David Fernández Rivera
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Teléfono público
Sólo alcanza
para hablar unos minutos.
Cae la ficha
y el hombre se estremece.
No recuerda
el motivo del llamado
ni el sentido del mensaje.
Sin embargo sigue allí,
endurecido por la pena,
aterrado por olvidos
que él mismo multiplica
al mover sus labios temblorosos.
Poema II
En este silencio
que almidona las palabras
edifico otro silencio
más severo.
Más duro y cerrado
que las piedras,
más viejo
que algunos pasatiempos.
Sumergido en el agua
de sus días
sólo alcanzo a nadar
cuando me duermo.
Del libro Los años anteriores. Ediciones Botella al mar, julio 2009
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Sin embargo, no son pocas las noches en las que sueño la libertad de mi propia ausencia.
David Fernández Rivera
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Betty Badaui
-Rosario, Santa Fe, Argentina-
Introspección
No me conmueve dejar
……mi envoltorio.
Sólo me preocupan
……el diamante –cuando vuele-
……y las raíces -que quedan-
Hoy
Cuando me llega la magia
……de Vivaldi
desde su mansión sonora
……-me pregunto-
cuántas constelaciones bajaron,
cuántas flores maduraron,
cuántas púberes desfloraron
un grito de felicidad.
Cuando me llega la magia
……de Vivaldi
desde su mansión sonora
……-descubro que fui-
estrella, flor y púber.
Y me encierro a pensar.
Nostalgia
La playa nos invitaba
y supe amar
aún en la tristeza.
Un jurel expiraba...
La impermanencia de las cosas
Un Templo Budista
y las huelas de mis pies
siguen siendo testigos
de lo que fue y no es.
Tango
Pollera de escasa tela...
Talones elevados en la arrogancia
………sin par
………del par de tacos altos.
Un estremecimiento
…………………………en las curvaturas.
Y las estrellas se encienden.
Final
El bálsamo de la oración
apaga tempestades
y aún yéndome
he vuelto a nacer.
*************************************************************
En un día semejante, pasearse sin una flor en la mano es un pecado, pensaba el estudiante Karsky. Por eso blandía una rama perfumada, como si le hubieran encargado hacer propaganda a la primavera.
Rainer Maria Rilke
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Introspección
No me conmueve dejar
……mi envoltorio.
Sólo me preocupan
……el diamante –cuando vuele-
……y las raíces -que quedan-
Hoy
Cuando me llega la magia
……de Vivaldi
desde su mansión sonora
……-me pregunto-
cuántas constelaciones bajaron,
cuántas flores maduraron,
cuántas púberes desfloraron
un grito de felicidad.
Cuando me llega la magia
……de Vivaldi
desde su mansión sonora
……-descubro que fui-
estrella, flor y púber.
Y me encierro a pensar.
Nostalgia
La playa nos invitaba
y supe amar
aún en la tristeza.
Un jurel expiraba...
La impermanencia de las cosas
Un Templo Budista
y las huelas de mis pies
siguen siendo testigos
de lo que fue y no es.
Tango
Pollera de escasa tela...
Talones elevados en la arrogancia
………sin par
………del par de tacos altos.
Un estremecimiento
…………………………en las curvaturas.
Y las estrellas se encienden.
Final
El bálsamo de la oración
apaga tempestades
y aún yéndome
he vuelto a nacer.
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En un día semejante, pasearse sin una flor en la mano es un pecado, pensaba el estudiante Karsky. Por eso blandía una rama perfumada, como si le hubieran encargado hacer propaganda a la primavera.
Rainer Maria Rilke
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Alfredo Lemon
-Córdoba, Argentina-
Confesión en tiempo de lluvia
La lluvia moja las ventanas de la casa.
El tiempo agrava la soledad del suplicante.
¿Quién enhebra las notas de un violín melancólico
en la noche más fría del invierno?
La lluvia humedece los contornos del alma.
La tierra entristece de sombras la luna.
¿No sería mejor
recordar de una vez para siempre?
Cartas que nunca llegaron,
paraguas de pie en un rincón,
sombreros ensimismados,
tazas con borra de café,
un baúl lleno de arrepentimientos
………………………………………………y despojos.
Siguen las gotas salpicando los postigos.
Me llueven lágrimas por dentro
y el amor no ha llegado todavía.
Vigilia
Hay días en los que sentado frente a la máquina de escribir,
pienso que estoy delante de un piano.
Los dedos se deslizan por el teclado intentando una pirueta.
Quisiera lograrlo:
ascender hasta la música y no caerme.
Pero debo confesar: mi espíritu se esfuerza
pero la virtud no llega.
Todo sigue blanco sobre el pentagrama en blanco;
pura vigilia bajo una luna estéril:
carencia que pudo haber sido fiesta,
promesa de ser lo que nunca podría,
vocación intacta, talento impotente,
pasión en fuga, lastimada.
....................Poemas tomados del Boletín Basta Ya
*************************************************************
Generalmente, se puede asegurar que no hay nada más terrible en la sociedad que el trato de las personas que se sienten con alguna superioridad sobre sus semejantes.
Mariano José de Larra
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Confesión en tiempo de lluvia
La lluvia moja las ventanas de la casa.
El tiempo agrava la soledad del suplicante.
¿Quién enhebra las notas de un violín melancólico
en la noche más fría del invierno?
La lluvia humedece los contornos del alma.
La tierra entristece de sombras la luna.
¿No sería mejor
recordar de una vez para siempre?
Cartas que nunca llegaron,
paraguas de pie en un rincón,
sombreros ensimismados,
tazas con borra de café,
un baúl lleno de arrepentimientos
………………………………………………y despojos.
Siguen las gotas salpicando los postigos.
Me llueven lágrimas por dentro
y el amor no ha llegado todavía.
Vigilia
Hay días en los que sentado frente a la máquina de escribir,
pienso que estoy delante de un piano.
Los dedos se deslizan por el teclado intentando una pirueta.
Quisiera lograrlo:
ascender hasta la música y no caerme.
Pero debo confesar: mi espíritu se esfuerza
pero la virtud no llega.
Todo sigue blanco sobre el pentagrama en blanco;
pura vigilia bajo una luna estéril:
carencia que pudo haber sido fiesta,
promesa de ser lo que nunca podría,
vocación intacta, talento impotente,
pasión en fuga, lastimada.
....................Poemas tomados del Boletín Basta Ya
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Generalmente, se puede asegurar que no hay nada más terrible en la sociedad que el trato de las personas que se sienten con alguna superioridad sobre sus semejantes.
Mariano José de Larra
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Marié Rojas Tamayo
-La Habana, Cuba-
La inextricable esencia del bien y del mal
- ¿Y... cómo te fue el día libre?
- Fui al barrio de las prostitutas... como estaba corto de tiempo, cansado de tanta parranda, abordé a la primera que se atravesó en mi camino y le hice la propuesta.
- Ajá... no omitas detalles, por favor.
- Me dio una lista de precios, asequibles a todos los gustos y bolsillos, que iban desde el amor griego hasta las últimas fantasías de moda, látigos láser y cámaras digitales incluidos.
- Vaya, ¡cómo anda el mundo!
- Le insistí en que sólo quería saber el precio de su alma. Me abofeteó, llamándome pervertido, y se marchó mascullando que su alma era de Dios.
- Mis caminos son cada vez más inescrutables - concluyó el Señor mientras sonaban las doce campanadas anunciantes del final del viernes santo.
ADN
Le correspondía analizar las increíbles muestras de ADN encontradas por la sonda espacial en una de las lunas de Júpiter.
El ordenador lo sorprendió, no sólo aquellas pautas correspondían a un ser humano, sino que coincidían con su propio ADN...
Comprobó una y otra vez, descartando cualquier posibilidad de contaminación.
Lo aparentemente imposible saltó a su vista: todo margen de fraude era descartable; aquel era su mapa personal, pero reflejaba a alguien veinte años mayor que su edad actual.
Sonrió.
El viaje en el tiempo era un sueño realizable y un día llegaría a las estrellas.
La cita
Salía de su cita con el cardiólogo, había sido dado de alta, a pesar de su reciente infarto del miocardio. “Usted va a vivir cien años”, había dicho el galeno y él, feliz, iba a celebrarlo con un paseo hasta el mirador.
Durante el viaje en taxi, disfrutó los aromas familiares, los parques, los viejos edificios, libre del peso que lo atenazó durante los últimos días.
En el telescopio había una extranjera, lo supo por la capa oscura y el sombrero que resguardaba su pálido rostro; sus conciudadanos vestían de colores vivos y dejaban la cabeza al descubierto, exhibiendo la piel morena por el sol.
Esperó con paciencia... La dama demoraba bastante y él estaba ansioso por saludar a su ciudad; en fin, bastaba asomarse a la baranda. Disfrutó contemplar la vida bullendo allá abajo, dejó la mente volar con fuerza renovada.
-¿Todo bien, Francisco? – le sorprendió la voz de la desconocida.
Se volteó, comprendiendo el porqué de su presencia.
-Pero, hoy... el médico dijo... – balbuceó.
-No confíes tanto en juicios de humanos – respondió ella con una sonrisa, dándole un leve empujoncito que lo hizo caer al vacío -, tu verdadera cita era conmigo.
*************************************************************
Cuando nada es cierto, todo es posible.
Margaret Drabble
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La inextricable esencia del bien y del mal
- ¿Y... cómo te fue el día libre?
- Fui al barrio de las prostitutas... como estaba corto de tiempo, cansado de tanta parranda, abordé a la primera que se atravesó en mi camino y le hice la propuesta.
- Ajá... no omitas detalles, por favor.
- Me dio una lista de precios, asequibles a todos los gustos y bolsillos, que iban desde el amor griego hasta las últimas fantasías de moda, látigos láser y cámaras digitales incluidos.
- Vaya, ¡cómo anda el mundo!
- Le insistí en que sólo quería saber el precio de su alma. Me abofeteó, llamándome pervertido, y se marchó mascullando que su alma era de Dios.
- Mis caminos son cada vez más inescrutables - concluyó el Señor mientras sonaban las doce campanadas anunciantes del final del viernes santo.
ADN
Le correspondía analizar las increíbles muestras de ADN encontradas por la sonda espacial en una de las lunas de Júpiter.
El ordenador lo sorprendió, no sólo aquellas pautas correspondían a un ser humano, sino que coincidían con su propio ADN...
Comprobó una y otra vez, descartando cualquier posibilidad de contaminación.
Lo aparentemente imposible saltó a su vista: todo margen de fraude era descartable; aquel era su mapa personal, pero reflejaba a alguien veinte años mayor que su edad actual.
Sonrió.
El viaje en el tiempo era un sueño realizable y un día llegaría a las estrellas.
La cita
Salía de su cita con el cardiólogo, había sido dado de alta, a pesar de su reciente infarto del miocardio. “Usted va a vivir cien años”, había dicho el galeno y él, feliz, iba a celebrarlo con un paseo hasta el mirador.
Durante el viaje en taxi, disfrutó los aromas familiares, los parques, los viejos edificios, libre del peso que lo atenazó durante los últimos días.
En el telescopio había una extranjera, lo supo por la capa oscura y el sombrero que resguardaba su pálido rostro; sus conciudadanos vestían de colores vivos y dejaban la cabeza al descubierto, exhibiendo la piel morena por el sol.
Esperó con paciencia... La dama demoraba bastante y él estaba ansioso por saludar a su ciudad; en fin, bastaba asomarse a la baranda. Disfrutó contemplar la vida bullendo allá abajo, dejó la mente volar con fuerza renovada.
-¿Todo bien, Francisco? – le sorprendió la voz de la desconocida.
Se volteó, comprendiendo el porqué de su presencia.
-Pero, hoy... el médico dijo... – balbuceó.
-No confíes tanto en juicios de humanos – respondió ella con una sonrisa, dándole un leve empujoncito que lo hizo caer al vacío -, tu verdadera cita era conmigo.
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Cuando nada es cierto, todo es posible.
Margaret Drabble
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Irene Marks
-Buenos Aires, Argentina-
La constelación de las angustias
…...………………… “Se oyeron unos tiros anoche./Se oyeron del lado
……...………….……del Cementerio./Nadie sabe a quién mataron, o
………...…….………los mataron./Nadie sabe nada./Se oyeron unos
…………....…………tiros anoche./Eso es todo.” Ernesto Cardenal
Toca la constelación de las angustias - aún camina la nieve
sobre los soles de la sangre, aún el aire se disuelve en
gargantas de roca que se cierran donde ninguna voz resonaría:
Pero huella la voz, pero huella de huellas - nadie dice que el pan
avanza en el sendero donde toda esperanza se abandona.
Y hay un río, una luz de reflectores apagados sobre las burbujas
que levanta la respiración de los fantasmas.
Y qué de los que ya no lloras ni gritas ni recuerdas.
¿Y qué de todos los que anduvieron por el mismo camino y se
dieron la mano y la piel y el amor de los ojos?
Sólo huella la voz, sólo huella de huellas tan largamente uniendo
los silenciosos gritos de su sangre, que viajan por senderos que
se alejan después del estallido en las encrucijadas – un trozo de
sus ojos es la muerte que canta en tu costado.
Sin embargo, huella de huellas la senda de los ríos donde la
sangre se estrellaba como cielo sin límites.
Toco la constelación de las angustias y se transforma en
círculos brillantes, en sonrisas hermanas que me besan la piel como
también hay algo en mí que se desprende y acaricia los sueños
de los que van por el camino rojo, los que atravesaron el centro
de la noche cuando la voz se abría entre los brazos, ellos, los
que se alejan luego del estallido de las encrucijadas.
Entonces
……………………a Michael Noble
El viento tiene frío. Y es de noche en la mitad de mí.
Sombras de grandes bestias
y las llamas del fuego descubren las paredes de la cueva por ratos.
Brillan tus ojos y estás, naturalmente,
rodeado por la niebla, mirando desde el hueco de los tiempos las
primeras estrellas.
En un rincón cercano llora un niño que tal vez yo conozca.
Y se cierra la puerta.
…………………………………Del libro Origen. Ediciones Patagonia, 2009
*************************************************************
El amor es como Don Quijote: cuando recobra el juicio es que está para morir.
Jacinto Benavente
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La constelación de las angustias
…...………………… “Se oyeron unos tiros anoche./Se oyeron del lado
……...………….……del Cementerio./Nadie sabe a quién mataron, o
………...…….………los mataron./Nadie sabe nada./Se oyeron unos
…………....…………tiros anoche./Eso es todo.” Ernesto Cardenal
Toca la constelación de las angustias - aún camina la nieve
sobre los soles de la sangre, aún el aire se disuelve en
gargantas de roca que se cierran donde ninguna voz resonaría:
Pero huella la voz, pero huella de huellas - nadie dice que el pan
avanza en el sendero donde toda esperanza se abandona.
Y hay un río, una luz de reflectores apagados sobre las burbujas
que levanta la respiración de los fantasmas.
Y qué de los que ya no lloras ni gritas ni recuerdas.
¿Y qué de todos los que anduvieron por el mismo camino y se
dieron la mano y la piel y el amor de los ojos?
Sólo huella la voz, sólo huella de huellas tan largamente uniendo
los silenciosos gritos de su sangre, que viajan por senderos que
se alejan después del estallido en las encrucijadas – un trozo de
sus ojos es la muerte que canta en tu costado.
Sin embargo, huella de huellas la senda de los ríos donde la
sangre se estrellaba como cielo sin límites.
Toco la constelación de las angustias y se transforma en
círculos brillantes, en sonrisas hermanas que me besan la piel como
también hay algo en mí que se desprende y acaricia los sueños
de los que van por el camino rojo, los que atravesaron el centro
de la noche cuando la voz se abría entre los brazos, ellos, los
que se alejan luego del estallido de las encrucijadas.
Entonces
……………………a Michael Noble
El viento tiene frío. Y es de noche en la mitad de mí.
Sombras de grandes bestias
y las llamas del fuego descubren las paredes de la cueva por ratos.
Brillan tus ojos y estás, naturalmente,
rodeado por la niebla, mirando desde el hueco de los tiempos las
primeras estrellas.
En un rincón cercano llora un niño que tal vez yo conozca.
Y se cierra la puerta.
…………………………………Del libro Origen. Ediciones Patagonia, 2009
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El amor es como Don Quijote: cuando recobra el juicio es que está para morir.
Jacinto Benavente
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Graciela María Casartelli
-Unquillo, Córdoba, Argentina-
Nadie…
Perdí mi paso entre las malezas,
de este monte árido.
Sólo tu cariño me quedaba,
cual jazmín del aire.
Prendido entre las ramas
de escuetos arbustos,
………………………………junto a un nido,
………………………………de golondrinas.
Mi corazón está triste.
Todas las angustias, apagaron mi canto.
Te fuiste sin ver mi mañana,
………………………………como si no fueras nadie.
Antorcha encendida en mi noche,
………………………………………sendero perdido,
………………………………………entre las colinas.
Treinta años después...
Desde mi ocaso y tu distancia.
Pudieras comprender tantas cosas...
Pudiera comprender y perdonar un infinito,
en tu dimensión vacía.
Pudieras concentrarte en la sombra de mi paso,
iluminando mi existencia.
Pudiera pensar que me quisiste,
si me hubieras concedido lo que quise.
Desde mi ocaso y tu distancia,
ofrezco los vanos sentimientos
de dos seres impotentes
dominados por la naturaleza
hasta el último escalón...
¡Sueñan el fin para hallar descanso por los siglos!
¡Cuántos seres repitiendo historias a la nada!
Desde ti y desde mí,
…………………………………tiempo gastado.
Luchar, sobrevivir y naufragar...
Desde ti y desde mí.
sólo queda el adiós a los sueños.
Los compases que juntos oímos,
de aquella melodía;
flor tibia,
de nuestro encuentro...
La melodía que no podremos compartir,
aunque quisiéramos,
ya nunca más...
....Este último poema fue tomado de la página web de la escritora:
....http://webs.uolsinectis.com.ar/vida-reflexion/
*************************************************************
Una perla es un templo construido por el sufrimiento alrededor de un grano de arena. ¿Qué anhelo es el que están construyendo nuestros cuerpos, y alrededor de qué granos?
Proverbio hindú
*************************************************************
Nadie…
Perdí mi paso entre las malezas,
de este monte árido.
Sólo tu cariño me quedaba,
cual jazmín del aire.
Prendido entre las ramas
de escuetos arbustos,
………………………………junto a un nido,
………………………………de golondrinas.
Mi corazón está triste.
Todas las angustias, apagaron mi canto.
Te fuiste sin ver mi mañana,
………………………………como si no fueras nadie.
Antorcha encendida en mi noche,
………………………………………sendero perdido,
………………………………………entre las colinas.
Treinta años después...
Desde mi ocaso y tu distancia.
Pudieras comprender tantas cosas...
Pudiera comprender y perdonar un infinito,
en tu dimensión vacía.
Pudieras concentrarte en la sombra de mi paso,
iluminando mi existencia.
Pudiera pensar que me quisiste,
si me hubieras concedido lo que quise.
Desde mi ocaso y tu distancia,
ofrezco los vanos sentimientos
de dos seres impotentes
dominados por la naturaleza
hasta el último escalón...
¡Sueñan el fin para hallar descanso por los siglos!
¡Cuántos seres repitiendo historias a la nada!
Desde ti y desde mí,
…………………………………tiempo gastado.
Luchar, sobrevivir y naufragar...
Desde ti y desde mí.
sólo queda el adiós a los sueños.
Los compases que juntos oímos,
de aquella melodía;
flor tibia,
de nuestro encuentro...
La melodía que no podremos compartir,
aunque quisiéramos,
ya nunca más...
....Este último poema fue tomado de la página web de la escritora:
....http://webs.uolsinectis.com.ar/vida-reflexion/
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Una perla es un templo construido por el sufrimiento alrededor de un grano de arena. ¿Qué anhelo es el que están construyendo nuestros cuerpos, y alrededor de qué granos?
Proverbio hindú
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Carina Ruggiero
-Eldorado, Misiones, Argentina-
Vocación
Rosa Cedro Semillas vive en el campo y está orgullosa de su doble apellido. Rosa es tercera generación de una familia que por ciento cincuenta años ejerció la vocación agraria y la primera en intentar otros caminos.
Por ser mujer, y por soñar un sueño diferente, ha sido cuestionada por sus ancestros muertos y vivos. “Somos gente de la tierra” le decía su padre cuando la descubría metiendo las narices en los libros, “Así fue siempre y siempre será”
Pero Rosa no quiso mentirse y germinaba historias, personajes, y travesías fantásticas por el alto cielo, y las guardaba, para que nadie sepa, dentro del alma.
Sin embargo, al cumplir veinte años, heredó, como la tradición manda, quinientas hectáreas de maíz y trigo. Ese día no pudo más, y fue a buscar consuelo donde su abuela.
“Abuela, mi vocación es sembrar historias”, confesó.
Y la abuela, que era muy sabia y la quería mucho le respondió:
“Te entiendo, a tu edad sentía algo parecido”
Rosa vio como las cansadas manos de la anciana, manchadas de lunares y resignación, tomaban vida mientras decía “Yo creía que plantando zapatillas iba a crecer un árbol repleto de “Adidas”, y tu madre sembraba monedas, con la ilusión de cosechar una fortuna.
“No te preocupes, lo nuestro viene de familia”. Explicó por fin. Y Rosa encontró la respuesta.
Corriendo fue en busca de una pala y cavó un hueco profundo en la tierra.
Luego llamó a su padre y con él a la multitud que era el clan de los Cedro Semillas y muy convencida anunció: “Vean. Seguiré la tradición, así todos estamos satisfechos”
Y plantó un libro.
Desde entonces Rosa tiene en su haber, un prolífico y sorprendente vergel de cuentos.
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Si piensas que todos están en tu contra, recuerda que los aviones se elevan en contra del viento.
Autor desconocido
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Vocación
Rosa Cedro Semillas vive en el campo y está orgullosa de su doble apellido. Rosa es tercera generación de una familia que por ciento cincuenta años ejerció la vocación agraria y la primera en intentar otros caminos.
Por ser mujer, y por soñar un sueño diferente, ha sido cuestionada por sus ancestros muertos y vivos. “Somos gente de la tierra” le decía su padre cuando la descubría metiendo las narices en los libros, “Así fue siempre y siempre será”
Pero Rosa no quiso mentirse y germinaba historias, personajes, y travesías fantásticas por el alto cielo, y las guardaba, para que nadie sepa, dentro del alma.
Sin embargo, al cumplir veinte años, heredó, como la tradición manda, quinientas hectáreas de maíz y trigo. Ese día no pudo más, y fue a buscar consuelo donde su abuela.
“Abuela, mi vocación es sembrar historias”, confesó.
Y la abuela, que era muy sabia y la quería mucho le respondió:
“Te entiendo, a tu edad sentía algo parecido”
Rosa vio como las cansadas manos de la anciana, manchadas de lunares y resignación, tomaban vida mientras decía “Yo creía que plantando zapatillas iba a crecer un árbol repleto de “Adidas”, y tu madre sembraba monedas, con la ilusión de cosechar una fortuna.
“No te preocupes, lo nuestro viene de familia”. Explicó por fin. Y Rosa encontró la respuesta.
Corriendo fue en busca de una pala y cavó un hueco profundo en la tierra.
Luego llamó a su padre y con él a la multitud que era el clan de los Cedro Semillas y muy convencida anunció: “Vean. Seguiré la tradición, así todos estamos satisfechos”
Y plantó un libro.
Desde entonces Rosa tiene en su haber, un prolífico y sorprendente vergel de cuentos.
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Si piensas que todos están en tu contra, recuerda que los aviones se elevan en contra del viento.
Autor desconocido
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Norma Etcheverry
-La Plata, Buenos Aires, Argentina-
Fotos de familia
…………3-
Me caso para divorciarme
Y qué
Les dijo mientras María
se confundía
con las cenizas del Ave
y la guitarra
de Pablo Milanés
No ama quien quiere sino quien puede
Elegir/se
Con libertad
Más tarde diría Spinetta
Que buscar se parece a nada
Pero buscar siempre es mejor
Que morir de sed
Adoro lavar, planchar y
cocinar
Pero todavía
Sueño con bordear
Lo marginal
Correr
El peligro de saber quién soy
Me caso, y qué
Les dijo y los hizo
Testigos de que todo
Futuro es imperfecto.
La fábrica de felicidad
El amparo de la sombrilla
(“Gorda, cuidado con la arena”)
Guarda vidas
Guarda costas
Al costo de juramentos de altar
Y atar
Colores y sombras
Que serpentean debajo
De los anteojos de no ver
Hablan de fútbol
Corvinas doradas
Pescan
Resignados el canto
De las sirenas que no
Sin brillo
Ni cuchillo
Ni espada en la cintura
Retan
al deseo que antes
les hinchaba
el pecho
Los niños milanesa no descansan
La sed, intacta.
(“Gordo, hay coca cola”)
Beber
Del cáliz que asoma
De la heladerita
El sol del mediodía
Perpendicular
El peor de todos
encara y seca
sus labios.
*************************************************************
Para que tú puedas beber vino en una copa que se encuentra llena de té, es necesario primero tirar el té, y entonces podrás servir y beber el vino.
Proverbio chino
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Fotos de familia
…………3-
Me caso para divorciarme
Y qué
Les dijo mientras María
se confundía
con las cenizas del Ave
y la guitarra
de Pablo Milanés
No ama quien quiere sino quien puede
Elegir/se
Con libertad
Más tarde diría Spinetta
Que buscar se parece a nada
Pero buscar siempre es mejor
Que morir de sed
Adoro lavar, planchar y
cocinar
Pero todavía
Sueño con bordear
Lo marginal
Correr
El peligro de saber quién soy
Me caso, y qué
Les dijo y los hizo
Testigos de que todo
Futuro es imperfecto.
La fábrica de felicidad
El amparo de la sombrilla
(“Gorda, cuidado con la arena”)
Guarda vidas
Guarda costas
Al costo de juramentos de altar
Y atar
Colores y sombras
Que serpentean debajo
De los anteojos de no ver
Hablan de fútbol
Corvinas doradas
Pescan
Resignados el canto
De las sirenas que no
Sin brillo
Ni cuchillo
Ni espada en la cintura
Retan
al deseo que antes
les hinchaba
el pecho
Los niños milanesa no descansan
La sed, intacta.
(“Gordo, hay coca cola”)
Beber
Del cáliz que asoma
De la heladerita
El sol del mediodía
Perpendicular
El peor de todos
encara y seca
sus labios.
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Para que tú puedas beber vino en una copa que se encuentra llena de té, es necesario primero tirar el té, y entonces podrás servir y beber el vino.
Proverbio chino
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