-Huinca Renancó, Córdoba, Argentina-
De antiguos poemas
Aquellos
antiguos poemas
que se gestaron súbitamente
en la eternidad de los sueños
se embriagaron
…………………un día
con el vino amarillo
del sol
Emergieron
con alas blancas
…………………de Ícaros
abstractos de ocultos vuelos
……………………………………naturales
cayendo
…………vertiginosamente
en los asfaltos curtidos
de ciudades futuras
cercadas
……………de autopistas
………………………………muros de ignominia
luces de neón.
Y esos antiguos poemas
fueron capturados sorpresivamente
por opacos transeúntes
que divagaban
……………………trasnochados
entre tantas penumbras acaecidas
cuando el reloj tictacteante del tiempo
marcaba la hora exacta
del segundo establecido.
Y
pernoctaron
………………clandestinos
en transparentes harapos
de fantasmas marginales
custodiados
y cuestionados
acribillados
y resucitados
esos antiguos poemas
que no dejaron sus palabras
……………………………………en vano
retomaron otras etéreas geografías
se introdujeron sigilosos en nuevos cuerpos
………………………………………………………vagamundos,
jugaron a ser
………………poetas
con las musas
………………que bajaron desde las estrellas
para inmiscuirse
en los silencios de los bares
anaqueles de bibliotecas
y en la humedad contemporánea
de los museos de la vida.
Esos antiguos poemas
que hoy
…………habitan
los silencios
Ciudad de poetas
Ciudad de poetas
universo oculto
…………………de palabras
donde transmigran metáforas
y el delirio
……………se bebe sigiloso
el aura incandescente
de los horarios.
Calles circulantes
pasajeros invisibles
de los bares
………………la musa
trepa acrobática
el muro transparente
que divide
……………tantas historias y utopías.
Y alguien escribe
Y alguien viaja transitmundo
por las coordenadas
…………………………que trazan
los arquitectos celestes de las estrellas
Ciudad de poetas
te observan desde afuera
en algún rincón intrínseco de la existencia;
ciento y ciento de ojos
mudas bocas vacías
hastíos transeúntes
marionetas desgastadas
de un show
……………que ya pasó
y desean ser parte
………………………del papel
de este
incipiente
gris nocturno
………………poema.
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Una vez que se han sobrepasado los límites, ya no hay fronteras.
Alphonse Allais
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miércoles, 24 de marzo de 2010
Francisco Garzón Céspedes
-Madrid, España-
Cuentos de Magas, Magos, Magia, incluidos en la colección Gaviotas de Azogue Nº 46, editada por la Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (CIINOE). Madrid, España.
Mago y veleta
El mago está en la punta de la torre. La ha escalado porque se sabe una veleta. Para sorpresa de los curiosos y del viento, cuando ve a quien ama, el mago gira. Gira.
Mago y ¡Ñiii!
¡Ñiii! La puerta, de par en par, permitió al mago salir de la celda y, por un instante, creyendo maravillado en el poder de la magia, no vio a los gladiadores ni oyó, desde el redondel de la plaza, los rugidos de los hambrientos leones.
Perfil
La rama está en el árbol perfilada como varita mágica y a punto de destellar.
Maga y mirador
La maga asciende por la colina hasta el mirador. Al llegar, se venda los ojos. La tela es oscura, es gruesa, es ancha. La maga imagina el paisaje. Lo transforma.
Angustia existencial
El dragón se preguntaba si un dragón existía en la realidad o sólo existía en el acto de ilusionismo del mago. Porque, de ser ilusión: ¿qué lo protegería cuando cesara la suspensión mágica de la incredulidad?
Mago tan sabio
Había una vez un mago tan, pero tan sabio, que se sabía libre.
Mago y mar
El mago con su varita pinta las fachadas. Un pedazo de mar cubre la parte superior de cada pared. El mago está convencido de que puede acercar el mar al cielo. Pasa de un andamio con forma de gaviota a otro que parece volar.
…………* * *
Cuentos del Ogro, Siete Hiperbrevedades, incluidos en la Colección Gaviotas de Azogue Nº 49, editada por la Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (CIINOE). Madrid, España.
Autoengaño
El ogro comenzó disfrazándose para los demás. Y ha terminado disfrazándose para sí mismo. Se cree normal. Se siente vegetariano. Se piensa exquisito. Es irreconocible para los normales.
Círculo
Hombre alguno devoraría al ogro, ni mujer alguna lo lograría. El ogro, no obstante, es devorado. Y no por un animal. Lo devora entero el ogro de su pesadilla.
Dientes
Los dientes son la mordida del ogro y bailan. Cuando la boca se retira, los dientes se quedan clavados a la carne. Podría tratarse de una dentadura postiza. Sólo que no lo es.
Gourmet
El ogro tiene mucha hambre. Ha cazado al cazador, pero no se lo come de inmediato porque el ogro ha aprendido de refinamientos. Decide prepararse una “delicatessen”. Invierte tiempo en ahogar al cazador. Le gusta la carne cruda reahogada.
Puntería
Desestimando que un humano lo es también por su capacidad incorpórea de venganza, el ogro escupe cada hueso del cadáver con tal puntería que rearma su esqueleto. Desde el viento, un hueso regresa a la boca abierta del ogro. Queda clavado en su garganta, oscilando, pulido a dentelladas como trofeo.
Táctica
El ogro ladra al perro. Y el perro maúlla. El gato no. El gato abre la boca y no emite sonido alguno. El canario lo que hace es mugir. Tanto miedo provoca el ogro y su inusual conducta.
Tumba
La manta le cubrió. Le cubre. Le cubrirá. No puede impedirlo. Ninguno de los dos puede impedirlo. Y eso que podría ser que no se gustaran. Son tela burda y cadáver. Es todo lo que hay para la tumba del ogro.
*************************************************************
No puedes evitar que el pájaro de la tristeza vuele sobre tu cabeza, pero sí puedes evitar que anide en tu cabellera.
Proverbio chino
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Cuentos de Magas, Magos, Magia, incluidos en la colección Gaviotas de Azogue Nº 46, editada por la Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (CIINOE). Madrid, España.
Mago y veleta
El mago está en la punta de la torre. La ha escalado porque se sabe una veleta. Para sorpresa de los curiosos y del viento, cuando ve a quien ama, el mago gira. Gira.
Mago y ¡Ñiii!
¡Ñiii! La puerta, de par en par, permitió al mago salir de la celda y, por un instante, creyendo maravillado en el poder de la magia, no vio a los gladiadores ni oyó, desde el redondel de la plaza, los rugidos de los hambrientos leones.
Perfil
La rama está en el árbol perfilada como varita mágica y a punto de destellar.
Maga y mirador
La maga asciende por la colina hasta el mirador. Al llegar, se venda los ojos. La tela es oscura, es gruesa, es ancha. La maga imagina el paisaje. Lo transforma.
Angustia existencial
El dragón se preguntaba si un dragón existía en la realidad o sólo existía en el acto de ilusionismo del mago. Porque, de ser ilusión: ¿qué lo protegería cuando cesara la suspensión mágica de la incredulidad?
Mago tan sabio
Había una vez un mago tan, pero tan sabio, que se sabía libre.
Mago y mar
El mago con su varita pinta las fachadas. Un pedazo de mar cubre la parte superior de cada pared. El mago está convencido de que puede acercar el mar al cielo. Pasa de un andamio con forma de gaviota a otro que parece volar.
…………* * *
Cuentos del Ogro, Siete Hiperbrevedades, incluidos en la Colección Gaviotas de Azogue Nº 49, editada por la Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (CIINOE). Madrid, España.
Autoengaño
El ogro comenzó disfrazándose para los demás. Y ha terminado disfrazándose para sí mismo. Se cree normal. Se siente vegetariano. Se piensa exquisito. Es irreconocible para los normales.
Círculo
Hombre alguno devoraría al ogro, ni mujer alguna lo lograría. El ogro, no obstante, es devorado. Y no por un animal. Lo devora entero el ogro de su pesadilla.
Dientes
Los dientes son la mordida del ogro y bailan. Cuando la boca se retira, los dientes se quedan clavados a la carne. Podría tratarse de una dentadura postiza. Sólo que no lo es.
Gourmet
El ogro tiene mucha hambre. Ha cazado al cazador, pero no se lo come de inmediato porque el ogro ha aprendido de refinamientos. Decide prepararse una “delicatessen”. Invierte tiempo en ahogar al cazador. Le gusta la carne cruda reahogada.
Puntería
Desestimando que un humano lo es también por su capacidad incorpórea de venganza, el ogro escupe cada hueso del cadáver con tal puntería que rearma su esqueleto. Desde el viento, un hueso regresa a la boca abierta del ogro. Queda clavado en su garganta, oscilando, pulido a dentelladas como trofeo.
Táctica
El ogro ladra al perro. Y el perro maúlla. El gato no. El gato abre la boca y no emite sonido alguno. El canario lo que hace es mugir. Tanto miedo provoca el ogro y su inusual conducta.
Tumba
La manta le cubrió. Le cubre. Le cubrirá. No puede impedirlo. Ninguno de los dos puede impedirlo. Y eso que podría ser que no se gustaran. Son tela burda y cadáver. Es todo lo que hay para la tumba del ogro.
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No puedes evitar que el pájaro de la tristeza vuele sobre tu cabeza, pero sí puedes evitar que anide en tu cabellera.
Proverbio chino
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Ketty Alejandrina Lis
-Rosario, Santa Fe, Argentina-
Madrugada
Un cierto día de marzo
nació
la opacidad de un río subterráneo.
Un globo iluminado bajó hasta la pradera
recorrió palmo a palmo los ríos y los lagos
y en el medio del monte como si fuese un dios
se acomodó el anciano.
Después de mucho andar
vertió gotas de vida en la semilla
hizo un secreto cálculo de cara al horizonte
para zarpar el viento fue propicio
y sin decir adiós se ha evaporado.
Hoy
un raro punto ígneo se reflejó en el agua
a un trazo iluminó la mansa y dulce manzanita de cristal
saltó luego hacia mí
se acomodó con gracia hacia el costado izquierdo de la mesa
y yo
absorta
miré su último destino en la vara que sahumeria.
Una figura transparente parece estar de pie
inmóvil
sobre una piedra hermosa en su pureza
ella se dibujó de golpe y si se observa bien
es una pira
aunque no se consume
no
mira en silencio
se expande en un deseo doloroso de profundo abrazo
llora en silencio
y en silencio espera.
Y he aquí mi queja
anciano que vienes caminando de un lugar
y te vas sin decir adiós quién sabe dónde
nadie al entrar por la puerta de las lágrimas nos dice
que el número de la blancura es uno
y uno también el cuenco de azabache que nos mece.
¿Quién
di quién maltrata sin piedad las ramas
quién no protege los capullos?
De este lado del estanque hubo dos
ahora hay uno
la trama con el tiempo siempre escaso
ya no saben jugar en otro espacio
que en imagen dudosa
a distancia.
Bajo la arcada
una carta aunque breve
se obstina en presenciar la ausencia
de hoy
que no es precisamente miércoles de cenizas
pero Tom tose acodado en la ventana
el muelle es un timbal que percute en las olas
no hay derecho
no hay derecho me digo
más que despierta insomne
casi a las seis de la mañana.
Algunas chimeneas están con su bocaza abierta
son incontables las ventanas de los edificios
y no sé por qué
firme y sólido aquí sigue el destello.
Di anciano
¿la persona que no duerme esta noche
como yo no duermo
será un enfermo de absolutos en un mundo sano
o un ser sano buscando lo absoluto en un mundo enfermo?
La niebla se ha expandido por la casa
diez pisos más abajo alguien silba
diez pisos más arriba alguien
el cuerpo calcinado
no sabe en cuál de los armarios se ha desintegrado el sol.
……………………Tomado de Antología Virtual, editada por Julio Carabelli
*************************************************************
La vida no es fácil para nadie. ¿Y qué importa? Debemos tener perseverancia y confianza en nosotros mismos; creer que tenemos un don para algo y que ese algo debe ser realizado.
Marie Curie
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Madrugada
Un cierto día de marzo
nació
la opacidad de un río subterráneo.
Un globo iluminado bajó hasta la pradera
recorrió palmo a palmo los ríos y los lagos
y en el medio del monte como si fuese un dios
se acomodó el anciano.
Después de mucho andar
vertió gotas de vida en la semilla
hizo un secreto cálculo de cara al horizonte
para zarpar el viento fue propicio
y sin decir adiós se ha evaporado.
Hoy
un raro punto ígneo se reflejó en el agua
a un trazo iluminó la mansa y dulce manzanita de cristal
saltó luego hacia mí
se acomodó con gracia hacia el costado izquierdo de la mesa
y yo
absorta
miré su último destino en la vara que sahumeria.
Una figura transparente parece estar de pie
inmóvil
sobre una piedra hermosa en su pureza
ella se dibujó de golpe y si se observa bien
es una pira
aunque no se consume
no
mira en silencio
se expande en un deseo doloroso de profundo abrazo
llora en silencio
y en silencio espera.
Y he aquí mi queja
anciano que vienes caminando de un lugar
y te vas sin decir adiós quién sabe dónde
nadie al entrar por la puerta de las lágrimas nos dice
que el número de la blancura es uno
y uno también el cuenco de azabache que nos mece.
¿Quién
di quién maltrata sin piedad las ramas
quién no protege los capullos?
De este lado del estanque hubo dos
ahora hay uno
la trama con el tiempo siempre escaso
ya no saben jugar en otro espacio
que en imagen dudosa
a distancia.
Bajo la arcada
una carta aunque breve
se obstina en presenciar la ausencia
de hoy
que no es precisamente miércoles de cenizas
pero Tom tose acodado en la ventana
el muelle es un timbal que percute en las olas
no hay derecho
no hay derecho me digo
más que despierta insomne
casi a las seis de la mañana.
Algunas chimeneas están con su bocaza abierta
son incontables las ventanas de los edificios
y no sé por qué
firme y sólido aquí sigue el destello.
Di anciano
¿la persona que no duerme esta noche
como yo no duermo
será un enfermo de absolutos en un mundo sano
o un ser sano buscando lo absoluto en un mundo enfermo?
La niebla se ha expandido por la casa
diez pisos más abajo alguien silba
diez pisos más arriba alguien
el cuerpo calcinado
no sabe en cuál de los armarios se ha desintegrado el sol.
……………………Tomado de Antología Virtual, editada por Julio Carabelli
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La vida no es fácil para nadie. ¿Y qué importa? Debemos tener perseverancia y confianza en nosotros mismos; creer que tenemos un don para algo y que ese algo debe ser realizado.
Marie Curie
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Alba Estrella Gutiérrez
-Buenos Aires, Argentina-
ya no hay rincones
ni llorar de ausencia
alguien se va
y uno se queda
sin traje
contemplando el vacío
inútilmente
desata su castidad de absurdo
acomoda su equipaje de lámpara
y enciende su oscuridad de mañana absoluta
es apenas toda la eternidad
que se arrodilla
ya no hay rincones
ni puertas que cerrar
sólo hay ventanas
…………* * *
………………………………a Nekane
cómo decirte
fuiste toda mi infancia
cuando el dolor
me quebró la cintura
el asombro de muerte
llenó de miedos
los rincones del alma
y el grito lloró
en la voz más sola de la casa
porque hubo una vez
el silencio fraccionó
mi boca de agujeros
y al lado de mis ojos
siempre de pie
mi Nekane estabas
cómo decirte
esa palabra
que defina el instante del aire
me completo en tu nombre
y hoy te canto
mi gracias
…………* * *
a veces
somos todos los rostros
soñamos el amor
de un otro que nos mira
inventamos otro abrazo
nos duelen los ojos
ventanas del alma
y un otro corazón
se nos vuela de pájaros
caminamos juntos todo el infierno
los que hacemos el dolor
nosotros somos todos los miedos
hacedores de pasos y regresos
los magos del exilio
nos atrevemos a aceptar lo que no somos
un coraje de luz en el espejo
*************************************************************
Hay situaciones en la vida en que la verdad y la sencillez forman la mejor pareja.
Jean de la Bruyere
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ya no hay rincones
ni llorar de ausencia
alguien se va
y uno se queda
sin traje
contemplando el vacío
inútilmente
desata su castidad de absurdo
acomoda su equipaje de lámpara
y enciende su oscuridad de mañana absoluta
es apenas toda la eternidad
que se arrodilla
ya no hay rincones
ni puertas que cerrar
sólo hay ventanas
…………* * *
………………………………a Nekane
cómo decirte
fuiste toda mi infancia
cuando el dolor
me quebró la cintura
el asombro de muerte
llenó de miedos
los rincones del alma
y el grito lloró
en la voz más sola de la casa
porque hubo una vez
el silencio fraccionó
mi boca de agujeros
y al lado de mis ojos
siempre de pie
mi Nekane estabas
cómo decirte
esa palabra
que defina el instante del aire
me completo en tu nombre
y hoy te canto
mi gracias
…………* * *
a veces
somos todos los rostros
soñamos el amor
de un otro que nos mira
inventamos otro abrazo
nos duelen los ojos
ventanas del alma
y un otro corazón
se nos vuela de pájaros
caminamos juntos todo el infierno
los que hacemos el dolor
nosotros somos todos los miedos
hacedores de pasos y regresos
los magos del exilio
nos atrevemos a aceptar lo que no somos
un coraje de luz en el espejo
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Hay situaciones en la vida en que la verdad y la sencillez forman la mejor pareja.
Jean de la Bruyere
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Simón Zavala Guzmán
-Guayaquil, Ecuador-
Canto a la Esperanza
Sólo cuando seas libre
entenderás el vuelo de los pájaros
su proyectada sombra sobre la
espalda terca de los siglos
la dimensión exacta de sus alas.
Ojo, piedra, luciérnaga fantástica
cabalgarás sobre la claridad de tus
ideas.
No habrá un resquicio para el descanso
de tu mente
tu voz será un océano
una luz que rompa el tímpano del tiempo.
Irás hacia el espacio
para que el golpe de tu huella
inicie el trazo perfecto de la forma.
Para entonces ya no tendrás cadenas
ser alado
verbo encendido lengua simultánea
camino para siempre
hombre
te crecerán jilgueros en las manos
y cruzarás
viajero ineludible
por todos los besos de la tierra
sembrando la esperanza.
Reconstrucción de la verdad
Espejo de lodo la mentira.
Todo lo que ella arguye inventa escupe
sirve para tapar el sol con el dedo meñique.
La verdad
la pobre y huérfana verdad
siempre tendrá la estatura de una desconocida
pero no será un cadáver de mármol
velándose entre gusanos.
Por eso uno piensa que en la claridad de los
sabios
hay un sol más hondo
donde los seres aparecen realmente
como son.
La verdad es un rostro de cristal
cuerpo tibio de mujer.
La verdad tiene un sitio
por donde se puede respirar aire libre
llega como una inconmovible fruta
llena de olas
y ahoga en su momento a tanto
mercader
a tanto mono de organillero
a tanto político de subasta.
*************************************************************
Todas las guerras son guerras civiles, porque todos los hombres son hermanos.
François Fénelon
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Canto a la Esperanza
Sólo cuando seas libre
entenderás el vuelo de los pájaros
su proyectada sombra sobre la
espalda terca de los siglos
la dimensión exacta de sus alas.
Ojo, piedra, luciérnaga fantástica
cabalgarás sobre la claridad de tus
ideas.
No habrá un resquicio para el descanso
de tu mente
tu voz será un océano
una luz que rompa el tímpano del tiempo.
Irás hacia el espacio
para que el golpe de tu huella
inicie el trazo perfecto de la forma.
Para entonces ya no tendrás cadenas
ser alado
verbo encendido lengua simultánea
camino para siempre
hombre
te crecerán jilgueros en las manos
y cruzarás
viajero ineludible
por todos los besos de la tierra
sembrando la esperanza.
Reconstrucción de la verdad
Espejo de lodo la mentira.
Todo lo que ella arguye inventa escupe
sirve para tapar el sol con el dedo meñique.
La verdad
la pobre y huérfana verdad
siempre tendrá la estatura de una desconocida
pero no será un cadáver de mármol
velándose entre gusanos.
Por eso uno piensa que en la claridad de los
sabios
hay un sol más hondo
donde los seres aparecen realmente
como son.
La verdad es un rostro de cristal
cuerpo tibio de mujer.
La verdad tiene un sitio
por donde se puede respirar aire libre
llega como una inconmovible fruta
llena de olas
y ahoga en su momento a tanto
mercader
a tanto mono de organillero
a tanto político de subasta.
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Todas las guerras son guerras civiles, porque todos los hombres son hermanos.
François Fénelon
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Carlos Arturo Trinelli
-Buenos Aires, Argentina-
Los amantes
Nos citamos por la noche. No fue fácil combinar los detalles de la mentira. Fuimos casi sin hablar a un hotel. Allí desnudamos nuestros cuerpos en penumbras y de espaldas.
El impacto del encuentro contenido fue hermoso. No hubo palabras de más y un turno colmó el activo silencio que nos unía con un férreo e invisible vínculo.
Cuando salimos tomamos un café en un bar, yo miraba por la ventana con el aroma de su cuerpo aún en mis sentidos. Ella se mostraba nerviosa y apurada; era lógico, pensaba en los chicos. Tampoco hubo diálogo.
Como día distinto que era, abordamos un taxi. Al descender me sonrió halagada por la noche especial.
No nos despedimos ¿para qué? Si cuando despertáramos continuaríamos en silencio, uno al lado del otro, como en tantos años de matrimonio.
*************************************************************
El problema del matrimonio es que se acaba todas las noches después de hacer el amor, y hay que volver a reconstruirlo todas las mañanas antes del desayuno.
Gabriel García Márquez
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Los amantes
Nos citamos por la noche. No fue fácil combinar los detalles de la mentira. Fuimos casi sin hablar a un hotel. Allí desnudamos nuestros cuerpos en penumbras y de espaldas.
El impacto del encuentro contenido fue hermoso. No hubo palabras de más y un turno colmó el activo silencio que nos unía con un férreo e invisible vínculo.
Cuando salimos tomamos un café en un bar, yo miraba por la ventana con el aroma de su cuerpo aún en mis sentidos. Ella se mostraba nerviosa y apurada; era lógico, pensaba en los chicos. Tampoco hubo diálogo.
Como día distinto que era, abordamos un taxi. Al descender me sonrió halagada por la noche especial.
No nos despedimos ¿para qué? Si cuando despertáramos continuaríamos en silencio, uno al lado del otro, como en tantos años de matrimonio.
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El problema del matrimonio es que se acaba todas las noches después de hacer el amor, y hay que volver a reconstruirlo todas las mañanas antes del desayuno.
Gabriel García Márquez
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Pablo Delgado U.
-Quilicura, Chile-
Algo sobre los idiomas
Los pormenores y detalles están escuetamente en la salle,
a borde de página, como si fuese un manuscrito o diario de vida
donde penosamente se tuercen abismos que conducen al cielo.
Tachadas o desviadas a propósito sucumben en la porfía
sus otras palabras, las obscenas, las turbias,
las que no tienen más refugio del placer de escucharlas
o balarlas como bestia en su saliva.
A de que en tu oído estaban en desuso
macerando mansamente,
y me dejabas unas u otras para el festín
su fuese una tarde de esta
a consolar el sol que bajaba de vez en cuando a mi cremallera.
Aquí,
mi rabia de no traducir
con tus otras palabras lo que ataba mis brazos
y bajía en soledad el grito,
mas el paisaje no ocultaba nada.
A malditos si supieran cuan ruin fui esa tarde,
bajé como imitando un venia
y abracé sus piernas.
Cual herido conduje mis palabras hacia sus palabras
que no fueron otro idioma
mas mi mano era otra palabra y mis dedos otra torcedura
que besó en rezo su plegaria.
De allí seré penitente.
Cercenando el mar en su caída
Sabía de esa calle
cercenando el mar en su caída.
Bajaba mis pisadas por la vera
y cruzaba la plaza en un desdén hasta tu cuarto.
Condell, Pudeto, el café,
eran mis señas para golpear las escaleras
donde hubo disturbios, malos entendidos
y destrozos de amor en esa turba.
Ya en ese entonces amaba
y bajía cual preñado mi frondosa saliva.
Mordía pañales y banderas para conquistarte
en fuese de gloria sobre las otras batallas.
De mí no se cuenta elocuencia, sino, la brevedad
de ser parsimonioso, como el gusano que se atreve
al éxtasis en fuga de cruzar la selva
de frondosa vaguedad.
Ahí fue mi conquista.
Me atrevo a decir que mantuve la calma
para despistar mi inocencia.
Nada se sabe,
ni se ha descubierto pito alguno
para acusar mi adicción.
Sólo amaba cual petardo las tardes enteras
en tu cuarto de paredes oscuras.
Menuda fragancia aterrizó en mis labios
cuando ya sabía de esa calle
cercenando el mar en su caída.
Poemas finalistas en la Antología Erótica de la Revista-libro ANCLA # 2 (2008)
*************************************************************
El amor es una bellísima flor, pero hay que tener el coraje de ir a recogerla al borde de un precipicio.
Stendhal
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Algo sobre los idiomas
Los pormenores y detalles están escuetamente en la salle,
a borde de página, como si fuese un manuscrito o diario de vida
donde penosamente se tuercen abismos que conducen al cielo.
Tachadas o desviadas a propósito sucumben en la porfía
sus otras palabras, las obscenas, las turbias,
las que no tienen más refugio del placer de escucharlas
o balarlas como bestia en su saliva.
A de que en tu oído estaban en desuso
macerando mansamente,
y me dejabas unas u otras para el festín
su fuese una tarde de esta
a consolar el sol que bajaba de vez en cuando a mi cremallera.
Aquí,
mi rabia de no traducir
con tus otras palabras lo que ataba mis brazos
y bajía en soledad el grito,
mas el paisaje no ocultaba nada.
A malditos si supieran cuan ruin fui esa tarde,
bajé como imitando un venia
y abracé sus piernas.
Cual herido conduje mis palabras hacia sus palabras
que no fueron otro idioma
mas mi mano era otra palabra y mis dedos otra torcedura
que besó en rezo su plegaria.
De allí seré penitente.
Cercenando el mar en su caída
Sabía de esa calle
cercenando el mar en su caída.
Bajaba mis pisadas por la vera
y cruzaba la plaza en un desdén hasta tu cuarto.
Condell, Pudeto, el café,
eran mis señas para golpear las escaleras
donde hubo disturbios, malos entendidos
y destrozos de amor en esa turba.
Ya en ese entonces amaba
y bajía cual preñado mi frondosa saliva.
Mordía pañales y banderas para conquistarte
en fuese de gloria sobre las otras batallas.
De mí no se cuenta elocuencia, sino, la brevedad
de ser parsimonioso, como el gusano que se atreve
al éxtasis en fuga de cruzar la selva
de frondosa vaguedad.
Ahí fue mi conquista.
Me atrevo a decir que mantuve la calma
para despistar mi inocencia.
Nada se sabe,
ni se ha descubierto pito alguno
para acusar mi adicción.
Sólo amaba cual petardo las tardes enteras
en tu cuarto de paredes oscuras.
Menuda fragancia aterrizó en mis labios
cuando ya sabía de esa calle
cercenando el mar en su caída.
Poemas finalistas en la Antología Erótica de la Revista-libro ANCLA # 2 (2008)
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El amor es una bellísima flor, pero hay que tener el coraje de ir a recogerla al borde de un precipicio.
Stendhal
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Zulma Prina
-Buenos Aires, Argentina-
Amor América
Amor - América, tu nombre.
…
Raíces esparcidas hacia el confín
de los dioses,
crecimiento de tus brazos
en la eternidad de tu signo.
Amor - América, tu esencia.
…
Nave del que llega desde entonces
hacia las secretas rutas
inconclusas.
Tiempo del que espera el despertar
de la raza olvidada.
Amor - América, tu conciencia.
…
Pensamiento audaz de los hombres
arrancado del mismo corazón
de la tierra.
Desde el centro del mundo
yo te siento
en la angustia envejecida
de tu llanto;
yo te busco
en el rostro indigente
de tu soledad;
yo te clamo
en los ojos cansados
de tu espera.
Yo te encuentro
en el futuro encendido
de tus clamores nuevos.
Amor - América
…
Supervivencia de mí.
Permanencia de mi cauce.
Estancia de mi origen.
Eternidad de mi sangre.
Para qué Buenos Aires
Para qué quiero nombrarte
si lo dice el triste en sus pasos
el insomnio de las noches antiguas
envueltas en su traje de vigilia
y los rostros y las cosas
esos ojos hundidos en una casi locura
de luces apetencias y olvidos.
Para qué quiero mirarte
si he visto urdir las voces del pasado
melancólica poeta de bolsillo
frustración y misterio ahogados en la fiebre
de un mito (que de tan contado
ya parece nuestra propia historia).
Hija adúltera que aprisionas las manos
de unas raíces extraviadas. Egregia geografía.
Me he quitado las estrellas
y he roto los poemas que te cantan
para verte temblorosa y erguida
con el silencio a tus espaldas.
Utopías devoradas en el último naufragio.
Ya no sos la nostalgia de la patria vieja
ni siquiera un sueño de pibe abandonado.
Perfil y voz de sombra
asida a la figura de lo que nunca fuera.
Sólo queda la poesía de tus calles
alumbradas con retazos de tango
una muchacha un farolito y el pañuelo al cuello
las ganas de haber nacido
en la tierra de los viejos
una queja, días rotos, un orgullo mal parido.
De tanto amasarte con el polvo de otros surcos
sos ahora lo que hoy
una grandeza inventada
una quimera que duele por debajo de la piel.
*************************************************************
Es tan misterioso el país de las lágrimas.
Antoine de Saint-Exupèry
*************************************************************
Amor América
Amor - América, tu nombre.
…
Raíces esparcidas hacia el confín
de los dioses,
crecimiento de tus brazos
en la eternidad de tu signo.
Amor - América, tu esencia.
…
Nave del que llega desde entonces
hacia las secretas rutas
inconclusas.
Tiempo del que espera el despertar
de la raza olvidada.
Amor - América, tu conciencia.
…
Pensamiento audaz de los hombres
arrancado del mismo corazón
de la tierra.
Desde el centro del mundo
yo te siento
en la angustia envejecida
de tu llanto;
yo te busco
en el rostro indigente
de tu soledad;
yo te clamo
en los ojos cansados
de tu espera.
Yo te encuentro
en el futuro encendido
de tus clamores nuevos.
Amor - América
…
Supervivencia de mí.
Permanencia de mi cauce.
Estancia de mi origen.
Eternidad de mi sangre.
Para qué Buenos Aires
Para qué quiero nombrarte
si lo dice el triste en sus pasos
el insomnio de las noches antiguas
envueltas en su traje de vigilia
y los rostros y las cosas
esos ojos hundidos en una casi locura
de luces apetencias y olvidos.
Para qué quiero mirarte
si he visto urdir las voces del pasado
melancólica poeta de bolsillo
frustración y misterio ahogados en la fiebre
de un mito (que de tan contado
ya parece nuestra propia historia).
Hija adúltera que aprisionas las manos
de unas raíces extraviadas. Egregia geografía.
Me he quitado las estrellas
y he roto los poemas que te cantan
para verte temblorosa y erguida
con el silencio a tus espaldas.
Utopías devoradas en el último naufragio.
Ya no sos la nostalgia de la patria vieja
ni siquiera un sueño de pibe abandonado.
Perfil y voz de sombra
asida a la figura de lo que nunca fuera.
Sólo queda la poesía de tus calles
alumbradas con retazos de tango
una muchacha un farolito y el pañuelo al cuello
las ganas de haber nacido
en la tierra de los viejos
una queja, días rotos, un orgullo mal parido.
De tanto amasarte con el polvo de otros surcos
sos ahora lo que hoy
una grandeza inventada
una quimera que duele por debajo de la piel.
*************************************************************
Es tan misterioso el país de las lágrimas.
Antoine de Saint-Exupèry
*************************************************************
jueves, 11 de febrero de 2010
Editorial
.............................
...........con voz propia nº 37 - febrero 2010
...........revista literaria
……………………………………Donde quiera que vayas, ve con todo,
……………………………………lleva siempre al lado tu corazón.
……………………………………Confucio
……………Sólo cuando se haya talado el último árbol,
……………sólo cuando se haya envenenado el último río,
……………sólo cuando se haya pescado el último pez,
……………sólo entonces descubrirás que el dinero no es comestible.
……………Profecía de los Indios Cree
Destrucción sistemática de la educación argentina
Es lamentable que el “canal oficial” haya decidido levantar el programa Encuentro del Saber que se veía los sábados…
Un programa que demostraba que todavía hay docentes y jóvenes que leen.
Docentes que educan para pensar y no para obedecer.
Pero… parece que a nuestros gobernantes les asusta un pueblo capaz de pensar y cuestionar.
Lamentablemente, esta situación no es nueva en la Argentina.
En 1959 una directora de escuela, la Prof. María Hortensia Lacau, se vio obligada a dejar su cargo porque en su escuela se leía y se aprendía a pensar.
Ya antes, en 1950, las hermanas Cossettini sufrieron la clausura de su escuela en Rosario, por el delito de educar para pensar.
Luis Fortunato Iglesias es otro maestro olvidado que elaboró propuestas renovadoras de la didáctica en todas las áreas de la educación básica. En 1938 fue derivado, como castigo porque no se había querido afiliar al Partido Conservador, a la Escuela Rural Nº 11 de Tristán Suárez, a dos leguas del pueblo, donde trabajó durante veinte años.
Parece que en 2010 la política educativa no ha cambiado y el Canal Oficial prefiere “fútbol para todos”, antes que “libros y lectura para todos”.
Espero que alguien reflexione acerca de la Educación y del modelo de ciudadano argentino que necesita el país.
Raquel M. Barthe
Editora de El Mangrullo
http://usuarios.sion.com/mangrullo/
Esta carta fue enviada a las siguientes direcciones:
La Nación
Presidente de RTA - Radio y Televisión Argentina S.E.
Sr. Alfredo Scoccimarro Subsecretario de Medios de Comunicación
Osvaldo Pepe, secretario de redacción de Clarín y director de la sección “Cartas al lector”
………* * *
Encuentro del Saber: algunos detalles del programa
- Único programa que honra al libro y distingue a estudiantes apasionados por la lectura.
- Durante los seis años del programa, ni la productora ni Jorge Romano, cobró ni honorarios ni caché alguno por parte del Canal. Se mantuvo con la publicidad vendida en el programa, generando además ingresos al Canal (ya que al ser una co-producción los ingresos por publicidad se comparten con el canal).
- Tampoco recibimos ninguna pauta oficial.
- Encuentro del Saber ganó (entre otros premios) tres veces el Fund TV, lo que le permitió al Canal ganar el Fund TV de oro (que se obtiene cuando el Canal acumula 10).
- El Ministerio de Educación del Uruguay considera tan importante al programa que realiza una selección a nivel nacional para enviarnos a sus mejores representantes.
- También la Secretaría de Educación de México, destacó nuestra labor alentando a sus estudiantes a participar, haciéndose cargo de más de diez pasajes para enviar a estudiantes y acompañantes a Buenos Aires.
- La producción ha costeado seis viajes a España para dos personas para los ganadores de cada ciclo, sin ninguna ayuda del canal o del Ministerio de Educación de nuestro país.
- Difundimos la obra de autores de lengua castellana, estimulando la lectura no sólo en los jóvenes que participan sino en toda la teleaudiencia.
- El programa favorece el intercambio de estudiantes y profesores de distintos puntos del país y de Latinoamérica.
………………………………………………………..Fragmento de carta de Jorge Romano
………* * *
La falla de nuestra época consiste en que sus hombres no quieren ser útiles sino importantes.
Winston Churchill
......................................
......................................
......................................Edición y dirección: Analía Pascaner
......................................San Fernando del Valle de Catamarca
......................................Catamarca – Argentina
......................................
......................................
...........con voz propia nº 37 - febrero 2010
...........revista literaria
……………………………………Donde quiera que vayas, ve con todo,
……………………………………lleva siempre al lado tu corazón.
……………………………………Confucio
……………Sólo cuando se haya talado el último árbol,
……………sólo cuando se haya envenenado el último río,
……………sólo cuando se haya pescado el último pez,
……………sólo entonces descubrirás que el dinero no es comestible.
……………Profecía de los Indios Cree
Destrucción sistemática de la educación argentina
Es lamentable que el “canal oficial” haya decidido levantar el programa Encuentro del Saber que se veía los sábados…
Un programa que demostraba que todavía hay docentes y jóvenes que leen.
Docentes que educan para pensar y no para obedecer.
Pero… parece que a nuestros gobernantes les asusta un pueblo capaz de pensar y cuestionar.
Lamentablemente, esta situación no es nueva en la Argentina.
En 1959 una directora de escuela, la Prof. María Hortensia Lacau, se vio obligada a dejar su cargo porque en su escuela se leía y se aprendía a pensar.
Ya antes, en 1950, las hermanas Cossettini sufrieron la clausura de su escuela en Rosario, por el delito de educar para pensar.
Luis Fortunato Iglesias es otro maestro olvidado que elaboró propuestas renovadoras de la didáctica en todas las áreas de la educación básica. En 1938 fue derivado, como castigo porque no se había querido afiliar al Partido Conservador, a la Escuela Rural Nº 11 de Tristán Suárez, a dos leguas del pueblo, donde trabajó durante veinte años.
Parece que en 2010 la política educativa no ha cambiado y el Canal Oficial prefiere “fútbol para todos”, antes que “libros y lectura para todos”.
Espero que alguien reflexione acerca de la Educación y del modelo de ciudadano argentino que necesita el país.
Raquel M. Barthe
Editora de El Mangrullo
http://usuarios.sion.com/mangrullo/
Esta carta fue enviada a las siguientes direcciones:
La Nación
Presidente de RTA - Radio y Televisión Argentina S.E.
Sr. Alfredo Scoccimarro Subsecretario de Medios de Comunicación
Osvaldo Pepe, secretario de redacción de Clarín y director de la sección “Cartas al lector”
………* * *
Encuentro del Saber: algunos detalles del programa
- Único programa que honra al libro y distingue a estudiantes apasionados por la lectura.
- Durante los seis años del programa, ni la productora ni Jorge Romano, cobró ni honorarios ni caché alguno por parte del Canal. Se mantuvo con la publicidad vendida en el programa, generando además ingresos al Canal (ya que al ser una co-producción los ingresos por publicidad se comparten con el canal).
- Tampoco recibimos ninguna pauta oficial.
- Encuentro del Saber ganó (entre otros premios) tres veces el Fund TV, lo que le permitió al Canal ganar el Fund TV de oro (que se obtiene cuando el Canal acumula 10).
- El Ministerio de Educación del Uruguay considera tan importante al programa que realiza una selección a nivel nacional para enviarnos a sus mejores representantes.
- También la Secretaría de Educación de México, destacó nuestra labor alentando a sus estudiantes a participar, haciéndose cargo de más de diez pasajes para enviar a estudiantes y acompañantes a Buenos Aires.
- La producción ha costeado seis viajes a España para dos personas para los ganadores de cada ciclo, sin ninguna ayuda del canal o del Ministerio de Educación de nuestro país.
- Difundimos la obra de autores de lengua castellana, estimulando la lectura no sólo en los jóvenes que participan sino en toda la teleaudiencia.
- El programa favorece el intercambio de estudiantes y profesores de distintos puntos del país y de Latinoamérica.
………………………………………………………..Fragmento de carta de Jorge Romano
………* * *
La falla de nuestra época consiste en que sus hombres no quieren ser útiles sino importantes.
Winston Churchill
......................................
......................................
......................................Edición y dirección: Analía Pascaner
......................................San Fernando del Valle de Catamarca
......................................Catamarca – Argentina
......................................
......................................
Gustavo Tisocco
-Poeta nacido en Corrientes. Reside en Buenos Aires, Argentina-
Certeza
Tengo la certeza
de que mi abuelo Pedro se quedó dormido
y me lo robaron barcos piratas.
Sabido es que estos bárbaros
aglutinan fortunas,
trofeos, tesoros…
…………Del libro Desde todos los costados
Certitude
Traducción al francés: Alicia Grinbank
J’ ai la certitude
de que mon grand –père Pierre
s’ est endormi
et les bateaux pirates me l’ont volé.
Il est bien connu que ces barbares
amassent des fortunes,
trophées, trésors…
Certitude
Traducción al inglés: ©Marian Muiños
I have the certitude
That my grandfather Pedro fell asleep
And pirate ships stole him off my side.
It is fully known that these barbarians
agglomerate fortunes,
prizes, treasures…
Certesa
Traducción al catalán: Pere Bessó
Tinc la certesa
que mon aviet Pedro es quedà dormit
i me’l furtaren vaixells pirates.
És ben sabut que aquests bàrbars
aglutinen fortunes,
trofeus, tresors…
……* * *
Nada
Nada más que mis ojos huecos
y un vendaval de voces que se burlan.
Nada más que el triste caballo de madera
con la pata rota,
las tazas descuartizadas sobre la mesa indemne
y el caracol sin su coraza gris.
Nada,
ni el instante preciso
ni los sobres con clementes mentiras
tampoco mi rabia ni tu desdén.
Nada más que soldaditos de plomo,
barco de papel que se hunde,
lobo hambriento, calesita inmóvil.
Nada más que mi despojo y mis ganas de ti
apuñalando grietas.
Nada.
…………Poema del libro Paisaje de adentro y del CD Intersecciones
……* * *
La eternidad…
La eternidad en mis dedos.
Agazapada en retazos
de ruido y vacío
la muerte espera.
Entre acentos y metáforas descubro el elixir.
¿Acaso Borges, Alfonsina o Pizarnik
sabían el secreto?
¿Fue Vallejo, Orozco o Neruda quienes develaron el misterio?
La Dama se yergue sobre mí,
no le temo, escribo.
………………Del libro Entre soles y sombras
……* * *
¿Cómo será?
Yo que nací acunado por Apolo mientras Afrodita disipaba mis primeros gemidos, que fui de todos los cosmos una constelación, río de agua clara, erupción y volcán.
Que corrí entre alfombras bordadas en perlas, que divisé todo el horizonte que siempre fue mío, que amotiné pavos reales para estar cerca de la belleza. Que jamás sucumbí al vino traicionero ni me dejé llevar por tesoros ofrendados.
Yo que traspasé la barrera del infierno y sucumbí al olvido de los Dioses. Yo el amado por tantos hombres en celo, tuve tantas bocas como estrellas en mis ojos, tuve manjares, abanicos en mi rostro, retratos en mis paredes.
Por mí guerras y fronteras afloraron al mundo. Hubo altares, sacrificios, ceremonias y sumisos duendes. Por amarme muchos fueron incinerados y aún así me sueñan cada noche tantos brazos.
Yo que tengo la palabra precisa, el acorde certero, la mano tersa, que transito pasillos espejados y suspiro jardines perfumados, yo me pregunto desde siempre:
¿Cómo será vivir en un hueco?
……………………………………Del libro Paisaje de Adentro
*************************************************************
No se plantan semillas de comida. Se plantan semillas de bondades. Traten de hacer un círculo de bondades, éstas los rodearán y los harán crecer más y más.
Irena Sendler
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Certeza
Tengo la certeza
de que mi abuelo Pedro se quedó dormido
y me lo robaron barcos piratas.
Sabido es que estos bárbaros
aglutinan fortunas,
trofeos, tesoros…
…………Del libro Desde todos los costados
Certitude
Traducción al francés: Alicia Grinbank
J’ ai la certitude
de que mon grand –père Pierre
s’ est endormi
et les bateaux pirates me l’ont volé.
Il est bien connu que ces barbares
amassent des fortunes,
trophées, trésors…
Certitude
Traducción al inglés: ©Marian Muiños
I have the certitude
That my grandfather Pedro fell asleep
And pirate ships stole him off my side.
It is fully known that these barbarians
agglomerate fortunes,
prizes, treasures…
Certesa
Traducción al catalán: Pere Bessó
Tinc la certesa
que mon aviet Pedro es quedà dormit
i me’l furtaren vaixells pirates.
És ben sabut que aquests bàrbars
aglutinen fortunes,
trofeus, tresors…
……* * *
Nada
Nada más que mis ojos huecos
y un vendaval de voces que se burlan.
Nada más que el triste caballo de madera
con la pata rota,
las tazas descuartizadas sobre la mesa indemne
y el caracol sin su coraza gris.
Nada,
ni el instante preciso
ni los sobres con clementes mentiras
tampoco mi rabia ni tu desdén.
Nada más que soldaditos de plomo,
barco de papel que se hunde,
lobo hambriento, calesita inmóvil.
Nada más que mi despojo y mis ganas de ti
apuñalando grietas.
Nada.
…………Poema del libro Paisaje de adentro y del CD Intersecciones
……* * *
La eternidad…
La eternidad en mis dedos.
Agazapada en retazos
de ruido y vacío
la muerte espera.
Entre acentos y metáforas descubro el elixir.
¿Acaso Borges, Alfonsina o Pizarnik
sabían el secreto?
¿Fue Vallejo, Orozco o Neruda quienes develaron el misterio?
La Dama se yergue sobre mí,
no le temo, escribo.
………………Del libro Entre soles y sombras
……* * *
¿Cómo será?
Yo que nací acunado por Apolo mientras Afrodita disipaba mis primeros gemidos, que fui de todos los cosmos una constelación, río de agua clara, erupción y volcán.
Que corrí entre alfombras bordadas en perlas, que divisé todo el horizonte que siempre fue mío, que amotiné pavos reales para estar cerca de la belleza. Que jamás sucumbí al vino traicionero ni me dejé llevar por tesoros ofrendados.
Yo que traspasé la barrera del infierno y sucumbí al olvido de los Dioses. Yo el amado por tantos hombres en celo, tuve tantas bocas como estrellas en mis ojos, tuve manjares, abanicos en mi rostro, retratos en mis paredes.
Por mí guerras y fronteras afloraron al mundo. Hubo altares, sacrificios, ceremonias y sumisos duendes. Por amarme muchos fueron incinerados y aún así me sueñan cada noche tantos brazos.
Yo que tengo la palabra precisa, el acorde certero, la mano tersa, que transito pasillos espejados y suspiro jardines perfumados, yo me pregunto desde siempre:
¿Cómo será vivir en un hueco?
……………………………………Del libro Paisaje de Adentro
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No se plantan semillas de comida. Se plantan semillas de bondades. Traten de hacer un círculo de bondades, éstas los rodearán y los harán crecer más y más.
Irena Sendler
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Julio Carabelli
-Poeta nacido en Buenos Aires. Reside en Tucumán, Argentina-
Harén
Aquella mujer enamorada del árbol, echó raíces junto a su tronco. El árbol, abrazándola, prometió elevarla al altar del amor eterno. La noche fundió sus naturalezas y ella amaneció junto a las otras mujeres convertida en rama.
Hoy me he suicidado
Primero eliminé a mi familia, después a los vecinos, a los transeúntes, a los pájaros, a todas las malditas mascotas. Maté todo lo que se movía y me encerré sintiéndome solo, muy solo, como están los muertos.
Transplante
La neblina envolvió las raíces del árbol. Luego fue subiendo y espesándose hasta hacerse nube. La única nube con un árbol en el medio.
Canje
La muerte tomó Peón, tomó Alfil, tomó Caballo y recibió en la Torre a la Dama que acudía trayendo la cabeza del Rey.
Designación inconsulta
Los conejos estaban cabreros y una tarde resolvieron, en una urgente asamblea, abandonar al mago con su fatídica galera por haber nombrado a la elegante señorita, sin consulta alguna, ayudante primero plenipotenciaria.
Reclamo
Los policías se autoacuartelaron en la Jefatura exigiendo un aumento de salario hasta que el Ministro del Interior los obligó a deponer su actitud con un hábil movimiento de pinzas ejecutado por obreros y estudiantes.
In Fraganti
No hubo dudas, al violador, lo agarraron con las manos en la masa, pero el juez le concedió la libertad porque nunca hizo la denuncia aquel espantapájaros.
Distracción
Le dije: -tengo hambre- sin darme cuenta. De haber sabido que ella se pondría tensa me hubiera callado la boca y ahora almorzaría carne tierna.
……* * *
Jurisdicción del horario
Mira muchacha
son las tres y cuarto
dice la sombra del paraíso.
A las cuatro en punto
vendrá el cirujano.
A las cinco y veinte
me llevarán de aquí.
Todo a horario
menos tus ojos
apresurando el rocío.
…………Este poema pertenece a Jurisdicción del amor
* * * * * * * * * * * * * * * *
Entró despacio
un rosario de palabras
bajito
desgranado en el aire
la caja de labiales fucsias
decapitados
bajo el brazo
triunfal
sobre su adorado elefante rosa
El enfermero sonrió
introduciendo la aguja en su vena
Ahora
María cruza la ventana
planeando sobre el jardín
……* * *
Tras el muro están a salvo
en la publicidad de su escondite
y los médicos
atentos
vigilan
por si alguno grita
“piedra libre” a la cordura
Los dos últimos poemas pertenecen a Myriam Leal
*************************************************************
Por el hecho de envejecer no se deja de reír; mas dejar de reír, te hace envejecer.
Honoré de Balzac
*************************************************************
Harén
Aquella mujer enamorada del árbol, echó raíces junto a su tronco. El árbol, abrazándola, prometió elevarla al altar del amor eterno. La noche fundió sus naturalezas y ella amaneció junto a las otras mujeres convertida en rama.
Hoy me he suicidado
Primero eliminé a mi familia, después a los vecinos, a los transeúntes, a los pájaros, a todas las malditas mascotas. Maté todo lo que se movía y me encerré sintiéndome solo, muy solo, como están los muertos.
Transplante
La neblina envolvió las raíces del árbol. Luego fue subiendo y espesándose hasta hacerse nube. La única nube con un árbol en el medio.
Canje
La muerte tomó Peón, tomó Alfil, tomó Caballo y recibió en la Torre a la Dama que acudía trayendo la cabeza del Rey.
Designación inconsulta
Los conejos estaban cabreros y una tarde resolvieron, en una urgente asamblea, abandonar al mago con su fatídica galera por haber nombrado a la elegante señorita, sin consulta alguna, ayudante primero plenipotenciaria.
Reclamo
Los policías se autoacuartelaron en la Jefatura exigiendo un aumento de salario hasta que el Ministro del Interior los obligó a deponer su actitud con un hábil movimiento de pinzas ejecutado por obreros y estudiantes.
In Fraganti
No hubo dudas, al violador, lo agarraron con las manos en la masa, pero el juez le concedió la libertad porque nunca hizo la denuncia aquel espantapájaros.
Distracción
Le dije: -tengo hambre- sin darme cuenta. De haber sabido que ella se pondría tensa me hubiera callado la boca y ahora almorzaría carne tierna.
……* * *
Jurisdicción del horario
Mira muchacha
son las tres y cuarto
dice la sombra del paraíso.
A las cuatro en punto
vendrá el cirujano.
A las cinco y veinte
me llevarán de aquí.
Todo a horario
menos tus ojos
apresurando el rocío.
…………Este poema pertenece a Jurisdicción del amor
* * * * * * * * * * * * * * * *
Entró despacio
un rosario de palabras
bajito
desgranado en el aire
la caja de labiales fucsias
decapitados
bajo el brazo
triunfal
sobre su adorado elefante rosa
El enfermero sonrió
introduciendo la aguja en su vena
Ahora
María cruza la ventana
planeando sobre el jardín
……* * *
Tras el muro están a salvo
en la publicidad de su escondite
y los médicos
atentos
vigilan
por si alguno grita
“piedra libre” a la cordura
Los dos últimos poemas pertenecen a Myriam Leal
*************************************************************
Por el hecho de envejecer no se deja de reír; mas dejar de reír, te hace envejecer.
Honoré de Balzac
*************************************************************
Aníbal Albornoz Ávila
-Poeta residente en Santa Cruz, Argentina-
Madrigal de la nieve oscura
En la casa del minero muerto
su ropa huérfana tiene un silencio de maderas.
En los pliegues de una camisa,
la luz, en su porfía, desabriga
para siempre una llaga
de alma rota;
y desde su bufanda, de gris viejo,
cuelga una melancolía de lana
sin aliento.
(La ropa siempre es un desconsuelo en la casa
de un hombre que ya no llegará con sus pasos).
En una puerta, al fondo del silencio,
en donde los zapatos aún tienen su nieve,
y los abrigos del perchero
cobijan desamparos,
un recuerdo, como una palabra efímera,
despierta en una foto:
¡Una fiesta y corderos entre el fuego,
y árboles y mineros y tréboles
y diciembre, de algún año!
Nada más que eso. Nada más.
Y la inclemencia.
Sobre las ventanas de la intemperie nevada,
el viento bestial tiene el instinto del fuego
cuando va hacia su ceniza,
y poco a poco,
aquí y allá,
muere entre la noche y los techos,
como un blanco animal que abarca
el cielo.
En la casa, en una habitación trémula,
un pañuelo es un adiós en un bolsillo,
y una lámpara añeja bosteza
una oscuridad irremediable entre una cama
y el espeso maderal de los postigos.
La angustia del metal de un caño, como un deudo
de las cosas, deja oír en el silencio
la obstinación abismal
de una gota de agua
cayendo y
cayendo en la cocina;
agua que será de ahí en más una lágrima
insistente en el litoral de los sollozos.
Hasta que un día de cualquier tiempo,
alguien, en esa casa, nombrará
al hombre muerto,
y, desde entonces, incesante,
como un credo, el recuerdo habitará
la nostalgia para siempre.
En los pueblos de la cuenca, por los deshojados
pañuelos de los vientos,
llora la noche conmovida.
Nada más que eso. Nada más.
Y la tristeza.
Luz de la sequía
No hay un incendio más fuego
que este viento en el poniente,
por donde el alma lo mire
arde sin pausa la muerte.
En la sed del apenado
echa nido la sequía,
el zonda que es viento en llamas
quema la siesta del día.
Santiguado va hacia el viento
como la luz de noviembre,
ese terroso ancasteño
poblador del cielo agreste;
la lluvia es sólo recuerdo
del que ve el incendio siempre.
Por la luz del apenado
lleva su infierno la tierra,
de pie con la sed ardiendo
crepita un sueño que aterra.
Sitiada por la sequía
la lluvia espera sin sombras;
sólo el agua de los ojos
es lluvia de la memoria.
Ancasteño: habitante de El Ancasti, provincia de Catamarca, República Argentina.
*************************************************************
Obra de tal manera que el motivo, el principio que te lleva a obrar, puedas tú querer que sea ley universal.
Immanuel Kant
*************************************************************
Madrigal de la nieve oscura
En la casa del minero muerto
su ropa huérfana tiene un silencio de maderas.
En los pliegues de una camisa,
la luz, en su porfía, desabriga
para siempre una llaga
de alma rota;
y desde su bufanda, de gris viejo,
cuelga una melancolía de lana
sin aliento.
(La ropa siempre es un desconsuelo en la casa
de un hombre que ya no llegará con sus pasos).
En una puerta, al fondo del silencio,
en donde los zapatos aún tienen su nieve,
y los abrigos del perchero
cobijan desamparos,
un recuerdo, como una palabra efímera,
despierta en una foto:
¡Una fiesta y corderos entre el fuego,
y árboles y mineros y tréboles
y diciembre, de algún año!
Nada más que eso. Nada más.
Y la inclemencia.
Sobre las ventanas de la intemperie nevada,
el viento bestial tiene el instinto del fuego
cuando va hacia su ceniza,
y poco a poco,
aquí y allá,
muere entre la noche y los techos,
como un blanco animal que abarca
el cielo.
En la casa, en una habitación trémula,
un pañuelo es un adiós en un bolsillo,
y una lámpara añeja bosteza
una oscuridad irremediable entre una cama
y el espeso maderal de los postigos.
La angustia del metal de un caño, como un deudo
de las cosas, deja oír en el silencio
la obstinación abismal
de una gota de agua
cayendo y
cayendo en la cocina;
agua que será de ahí en más una lágrima
insistente en el litoral de los sollozos.
Hasta que un día de cualquier tiempo,
alguien, en esa casa, nombrará
al hombre muerto,
y, desde entonces, incesante,
como un credo, el recuerdo habitará
la nostalgia para siempre.
En los pueblos de la cuenca, por los deshojados
pañuelos de los vientos,
llora la noche conmovida.
Nada más que eso. Nada más.
Y la tristeza.
Luz de la sequía
No hay un incendio más fuego
que este viento en el poniente,
por donde el alma lo mire
arde sin pausa la muerte.
En la sed del apenado
echa nido la sequía,
el zonda que es viento en llamas
quema la siesta del día.
Santiguado va hacia el viento
como la luz de noviembre,
ese terroso ancasteño
poblador del cielo agreste;
la lluvia es sólo recuerdo
del que ve el incendio siempre.
Por la luz del apenado
lleva su infierno la tierra,
de pie con la sed ardiendo
crepita un sueño que aterra.
Sitiada por la sequía
la lluvia espera sin sombras;
sólo el agua de los ojos
es lluvia de la memoria.
Ancasteño: habitante de El Ancasti, provincia de Catamarca, República Argentina.
*************************************************************
Obra de tal manera que el motivo, el principio que te lleva a obrar, puedas tú querer que sea ley universal.
Immanuel Kant
*************************************************************
Alicia Perrig
-Villa María, provincia de Córdoba, Argentina-
Purificación
Haré una barricada con el miedo
una pira de mentiras
………………….olvidos
………………y estafa sin reja en las ventanas
un montículo con los desperdicios del goce
de costas sin muelles ni bahías
de manos envenenadas
en la última sonrisa de la infancia
cortaré calles
con escombros de locuras rojas
……………………….de matanzas verdes
……………………….de miserias lívidas
arrastraré palabras sin sepulcro
ramos de flores con olvido de polen
y camas sin cobijo de muertes despiadadas
haré una barricada con el miedo
y en una de esas noches en que el grito cercena la garganta
crepitará una hoguera de cárcel y saliva
fagocitándome las manos
……………………….las mejillas
……………………….las mañanas
ya no sabré después
que el olor de mi carne
hecha humo en su viaje de tormenta
atronará el insomnio de los que caminan de espaldas.
A él
No estaba seguro de poder sentir
cómo un arrebato
de menta y sábanas limpias
lo amanecía al escucharla
cómo se le empañaban las ventanas
cuando los hoyuelos de su risa
le desplegaban gaviotas
y le escribían panes en las manos ásperas
cómo entre los dientes
se le rompió un beso
aquel día
cuando la tuvo tan cerca
que pudo verle florecer azucenas
en la garganta
cómo concebir
que un galope de audacia le abría las mañanas
cuando su pelo le volaba rojos
en la tiza de la pizarra
a él
que se había gastado la vida
encadenando crucigramas.
Esperaba
Solía sentarse a pensar
ella
toda gris
toda harina
estaba segura que él había nacido
que regaba alguna calle
con sombras de araucarias
con olor a pisos de madera
con aldabas de bronce en la garganta
llegaría una siesta de laureles con sueño
un mediodía de diciembre
cuando en los alfalfares trenzan su brisa
un contraluz de mariposas blancas
y tendría las manos como vasijas de barro
y el pecho ancho
ancho y solo
como la pampa
estaba segura que él había nacido
por eso lo esperaba
*************************************************************
Leer puede volverla a una, rebelde e infundirle la idea de que es posible apartarse del camino que le habían trazado otros.
Michèle Petit
*************************************************************
Purificación
Haré una barricada con el miedo
una pira de mentiras
………………….olvidos
………………y estafa sin reja en las ventanas
un montículo con los desperdicios del goce
de costas sin muelles ni bahías
de manos envenenadas
en la última sonrisa de la infancia
cortaré calles
con escombros de locuras rojas
……………………….de matanzas verdes
……………………….de miserias lívidas
arrastraré palabras sin sepulcro
ramos de flores con olvido de polen
y camas sin cobijo de muertes despiadadas
haré una barricada con el miedo
y en una de esas noches en que el grito cercena la garganta
crepitará una hoguera de cárcel y saliva
fagocitándome las manos
……………………….las mejillas
……………………….las mañanas
ya no sabré después
que el olor de mi carne
hecha humo en su viaje de tormenta
atronará el insomnio de los que caminan de espaldas.
A él
No estaba seguro de poder sentir
cómo un arrebato
de menta y sábanas limpias
lo amanecía al escucharla
cómo se le empañaban las ventanas
cuando los hoyuelos de su risa
le desplegaban gaviotas
y le escribían panes en las manos ásperas
cómo entre los dientes
se le rompió un beso
aquel día
cuando la tuvo tan cerca
que pudo verle florecer azucenas
en la garganta
cómo concebir
que un galope de audacia le abría las mañanas
cuando su pelo le volaba rojos
en la tiza de la pizarra
a él
que se había gastado la vida
encadenando crucigramas.
Esperaba
Solía sentarse a pensar
ella
toda gris
toda harina
estaba segura que él había nacido
que regaba alguna calle
con sombras de araucarias
con olor a pisos de madera
con aldabas de bronce en la garganta
llegaría una siesta de laureles con sueño
un mediodía de diciembre
cuando en los alfalfares trenzan su brisa
un contraluz de mariposas blancas
y tendría las manos como vasijas de barro
y el pecho ancho
ancho y solo
como la pampa
estaba segura que él había nacido
por eso lo esperaba
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Leer puede volverla a una, rebelde e infundirle la idea de que es posible apartarse del camino que le habían trazado otros.
Michèle Petit
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Sixto Cabrera González
-México-
Poemas en español y náhuatl *
Llovizna
Al cese de la llovizna,
bajo el guarecimiento aún de la neblina,
un gallo insistente
solicita la puesta del ocaso.
Canta.
Mixkiauitl
Ijkuak opanok mixkiauitl,
itlampa itlaken ok tlalpanmixtli,
se kaxtil satekitl
kitlajtlani mamotlali teotlak.
Tlakuika.
……* * *
Abril,
deja que los gorriones canten
en la espesura del jardín,
en sus ojos de fuente-agua
y árbol de verdemar,
que los campos reverdezcan
inundando de poesía
los caminos cenagosos.
Abril,
nocturno abril,
magia nocturna:
polen de sueños
que fecunda de ti
este mar de palabras,
permite que mis manos
toquen su rostro de rosas
y el lunar astrológico,
intacta siempre.
* * *
Abril,
xikinkaua totomej matlakuikakan
itech tlailpitok xochitoktlaj,
itech i ixtololouan ameyali-atl
iuan kuauitl xoxouikaueyatl,
itech ixtlauakyoj matlaxoxouia
makitemitijtij ika xochitlakuikaltij
in ojmej asokiyojkej.
Abril,
youak abril,
youak naualotl:
xochitlikonex temiktij
tlen kitemitia ika tej
inin aueya tlajtoltij,
xikinkauili nomauan
makimatemokan i ixko arujasuan
iuan itlajsij tlachixki,
ayamo kikitskiaj keman.
……* * *
Humedad
El camino está mojado.
Tus sueños.
Tus pies descalzos beben de mi lluvia,
recorren el vértigo de la magia nocturna.
Llueve en mis ojos.
Afuera, una granizada.
Y adentro se entreteje
una lágrima profunda.
En la ventana
donde espero por siempre,
desde entonces,
la luz de tus manos.
Tlakuechauak
Ojtli siauatok.
Motemikyouan.
Mometsuan san imikxipan kionij nokiauilol,
kitokatinemij imajkatilis naualyotl youak.
Kiaui intech no ixtololouan.
Kiauak, tesiui melajka.
Iuan tlaijtik monenetsalakia
se ixayotl uejkatlan.
Itech tlachialistli
kanin nikchia semijkak,
iuikpa niman,
in tlauil momauan.
Nota de la editora:
* El náhuatl es la lengua nativa con mayor número de hablantes en México, aproximadamente un millón y medio, la mayoría bilingüe con el español. Su uso se extiende desde el norte de México hasta Centroamérica.
El náhuatl (deriva de nāhua-tl, sonido claro o agradable, y tlahtōl-li, lengua o lenguaje) o “mexicano” es una lengua uto-azteca. Su importancia radica en que fue lingua franca en el imperio azteca desde el siglo XIII hasta su caída (agosto de 1521), y aún tiempo después los europeos siguieron usando el náhuatl con propósitos de conquista a través de los misioneros, llevando la lengua a regiones donde previamente no había influencia náhuatl.
http://es.wikipedia.org/wiki/N%C3%A1huatl
*************************************************************
Que se siente con el cuerpo y la mente.
Que con los oídos se escucha.
Mario Benedetti, Desde los afectos
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Poemas en español y náhuatl *
Llovizna
Al cese de la llovizna,
bajo el guarecimiento aún de la neblina,
un gallo insistente
solicita la puesta del ocaso.
Canta.
Mixkiauitl
Ijkuak opanok mixkiauitl,
itlampa itlaken ok tlalpanmixtli,
se kaxtil satekitl
kitlajtlani mamotlali teotlak.
Tlakuika.
……* * *
Abril,
deja que los gorriones canten
en la espesura del jardín,
en sus ojos de fuente-agua
y árbol de verdemar,
que los campos reverdezcan
inundando de poesía
los caminos cenagosos.
Abril,
nocturno abril,
magia nocturna:
polen de sueños
que fecunda de ti
este mar de palabras,
permite que mis manos
toquen su rostro de rosas
y el lunar astrológico,
intacta siempre.
* * *
Abril,
xikinkaua totomej matlakuikakan
itech tlailpitok xochitoktlaj,
itech i ixtololouan ameyali-atl
iuan kuauitl xoxouikaueyatl,
itech ixtlauakyoj matlaxoxouia
makitemitijtij ika xochitlakuikaltij
in ojmej asokiyojkej.
Abril,
youak abril,
youak naualotl:
xochitlikonex temiktij
tlen kitemitia ika tej
inin aueya tlajtoltij,
xikinkauili nomauan
makimatemokan i ixko arujasuan
iuan itlajsij tlachixki,
ayamo kikitskiaj keman.
……* * *
Humedad
El camino está mojado.
Tus sueños.
Tus pies descalzos beben de mi lluvia,
recorren el vértigo de la magia nocturna.
Llueve en mis ojos.
Afuera, una granizada.
Y adentro se entreteje
una lágrima profunda.
En la ventana
donde espero por siempre,
desde entonces,
la luz de tus manos.
Tlakuechauak
Ojtli siauatok.
Motemikyouan.
Mometsuan san imikxipan kionij nokiauilol,
kitokatinemij imajkatilis naualyotl youak.
Kiaui intech no ixtololouan.
Kiauak, tesiui melajka.
Iuan tlaijtik monenetsalakia
se ixayotl uejkatlan.
Itech tlachialistli
kanin nikchia semijkak,
iuikpa niman,
in tlauil momauan.
Nota de la editora:
* El náhuatl es la lengua nativa con mayor número de hablantes en México, aproximadamente un millón y medio, la mayoría bilingüe con el español. Su uso se extiende desde el norte de México hasta Centroamérica.
El náhuatl (deriva de nāhua-tl, sonido claro o agradable, y tlahtōl-li, lengua o lenguaje) o “mexicano” es una lengua uto-azteca. Su importancia radica en que fue lingua franca en el imperio azteca desde el siglo XIII hasta su caída (agosto de 1521), y aún tiempo después los europeos siguieron usando el náhuatl con propósitos de conquista a través de los misioneros, llevando la lengua a regiones donde previamente no había influencia náhuatl.
http://es.wikipedia.org/wiki/N%C3%A1huatl
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Que se siente con el cuerpo y la mente.
Que con los oídos se escucha.
Mario Benedetti, Desde los afectos
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Ester Vallbona
-España-
Memeces
Esta mañana, mientras navegaba por Internet, se me abrió una página por sorpresa de ésas que te asaltan cuando menos lo esperas y sin avisar. Era el horóscopo para hoy. Sin mucha convicción, pero con algo de curiosidad malsana, y porque no tenía nada mejor en qué perder el tiempo, lo leí: “Un amor perdido vuelve a tu vida, e intentará que todo sea como antes, pero cuidado, tú ya tienes algo bueno que puedes estropear.” Inmediatamente me maldije a mí misma por haberlo leído. Cerré a toda prisa el ordenador, desconecté el teléfono, la radio, la televisión, bajé todas las persianas, me puse tapones en los oídos, eché la llave de la puerta y de mi alma, cerré los ojos y esperé, rezando para que no sucediera nada. A los cinco minutos, llegó la soledad. En ese instante, descubrí que la predicción se había cumplido. La soledad, ese amor perdido, había vuelto de nuevo a mi vida para tomar posesión de ella. Entonces, abrí los ojos con convicción, la cogí por la solapa, abrí la puerta y la eché a la calle; me quité los tapones de los oídos y se inundaron del murmullo de la vida; subí las persianas y me dejé acariciar por la luz de la mañana; puse la radio, la televisión, y me llené de voces, de risas, de música; conecté el teléfono, el ordenador, y me puse a escribir. ¿Quién me mandará hacer caso de semejantes memeces?, al fin y al cabo, soy tauro, y los tauro no creemos en esas cosas…
Sólo para valientes
Ven, acércate…, más, un poco más, hasta que tus ojos estén tan cerca de los míos que se reflejen en ellos, justo antes de que mi rostro se convierta en un borrón y tengas que cerrarlos para evitar el mareo. Ven, acércate, asómate a ellos, si no te asustan las alturas o, mejor, las caídas en picado. Atrévete a mirar y a preguntar. Ellos son sabios. Tienen todas las respuestas. Bueno, todas no. Las preguntas triviales para otro momento. Pero ésas que realmente te interesan, ésas sí las conocen. Puedes probar y verás. Pero, antes, un consejo: no busques una respuesta que no quieras escuchar.
Anda, acércate lo suficiente para que nuestras respiraciones se confundan, calientes, contenidas, para que nuestros labios intuyan sus respectivas formas, sus relieves, y da el paso, no te prives, adelanta un milímetro más el rostro y serán tuyos. Mis labios se dejarán llevar a donde quieras llevarlos, mecidos, sostenidos, pero no te fíes, en cuanto despierten tomarán el control, y entonces ya no podrás escapar a ellos. Entonces marcarán las reglas de este juego. Es mejor que huyas ahora que estás a tiempo.
O quédate, atrévete, si eres amante de las emociones fuertes, si crees que hay besos que pueden detener el tiempo, dar la vida, combatir la pena, encadenarte, liberarte, transportarte muy lejos, traerte de vuelta a cada embate, vaciarte para después llenarte, sólo eso y todo eso, en fin, tú decides.
Éramos viento
Recuerdo el día en que tú y yo nos conocimos. Tú y yo, dos soledades encontradas. Éramos, por separado, dos vientos temibles, huracanados -uno del Norte, otro del Sur-, que lo arrasaban todo a su paso. Sin embargo, al encontrarnos, nos fundimos en un cálido abrazo que nos hizo torbellino diablillo y juguetón.
Éramos entonces el viento que sobrevolaba los árboles, acariciando levemente sus copas y meciendo sus frutos; el que descendía en picado y, con su estela, deshojaba respuestas de los pétalos de tímidas margaritas.
Éramos uno solo surcando las olas, salpicándonos, riéndonos de los peces que saltaban a saludarnos y que, atrapados en nuestra espiral, se preguntaban aturdidos cómo habían llegado a tocar las nubes.
Éramos el aire que jugaba a levantarle la falda a las mujeres por la calle, a arrebatar las gorras de las cabezas de los hombres, a despeinar a los jóvenes primorosamente peinados.
Éramos la brisa que sacudía un hola y un adiós en una sábana tendida, y que nadie respondía porque nadie lo entendía.
Éramos desbarajuste, locura, pasión, cuando nos encontrábamos.
Sí. Éramos viento, entonces.
*************************************************************
La vida. Obra maestra de la arena, entre dos olas.
Valeriu Butulescu
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Memeces
Esta mañana, mientras navegaba por Internet, se me abrió una página por sorpresa de ésas que te asaltan cuando menos lo esperas y sin avisar. Era el horóscopo para hoy. Sin mucha convicción, pero con algo de curiosidad malsana, y porque no tenía nada mejor en qué perder el tiempo, lo leí: “Un amor perdido vuelve a tu vida, e intentará que todo sea como antes, pero cuidado, tú ya tienes algo bueno que puedes estropear.” Inmediatamente me maldije a mí misma por haberlo leído. Cerré a toda prisa el ordenador, desconecté el teléfono, la radio, la televisión, bajé todas las persianas, me puse tapones en los oídos, eché la llave de la puerta y de mi alma, cerré los ojos y esperé, rezando para que no sucediera nada. A los cinco minutos, llegó la soledad. En ese instante, descubrí que la predicción se había cumplido. La soledad, ese amor perdido, había vuelto de nuevo a mi vida para tomar posesión de ella. Entonces, abrí los ojos con convicción, la cogí por la solapa, abrí la puerta y la eché a la calle; me quité los tapones de los oídos y se inundaron del murmullo de la vida; subí las persianas y me dejé acariciar por la luz de la mañana; puse la radio, la televisión, y me llené de voces, de risas, de música; conecté el teléfono, el ordenador, y me puse a escribir. ¿Quién me mandará hacer caso de semejantes memeces?, al fin y al cabo, soy tauro, y los tauro no creemos en esas cosas…
Sólo para valientes
Ven, acércate…, más, un poco más, hasta que tus ojos estén tan cerca de los míos que se reflejen en ellos, justo antes de que mi rostro se convierta en un borrón y tengas que cerrarlos para evitar el mareo. Ven, acércate, asómate a ellos, si no te asustan las alturas o, mejor, las caídas en picado. Atrévete a mirar y a preguntar. Ellos son sabios. Tienen todas las respuestas. Bueno, todas no. Las preguntas triviales para otro momento. Pero ésas que realmente te interesan, ésas sí las conocen. Puedes probar y verás. Pero, antes, un consejo: no busques una respuesta que no quieras escuchar.
Anda, acércate lo suficiente para que nuestras respiraciones se confundan, calientes, contenidas, para que nuestros labios intuyan sus respectivas formas, sus relieves, y da el paso, no te prives, adelanta un milímetro más el rostro y serán tuyos. Mis labios se dejarán llevar a donde quieras llevarlos, mecidos, sostenidos, pero no te fíes, en cuanto despierten tomarán el control, y entonces ya no podrás escapar a ellos. Entonces marcarán las reglas de este juego. Es mejor que huyas ahora que estás a tiempo.
O quédate, atrévete, si eres amante de las emociones fuertes, si crees que hay besos que pueden detener el tiempo, dar la vida, combatir la pena, encadenarte, liberarte, transportarte muy lejos, traerte de vuelta a cada embate, vaciarte para después llenarte, sólo eso y todo eso, en fin, tú decides.
Éramos viento
Recuerdo el día en que tú y yo nos conocimos. Tú y yo, dos soledades encontradas. Éramos, por separado, dos vientos temibles, huracanados -uno del Norte, otro del Sur-, que lo arrasaban todo a su paso. Sin embargo, al encontrarnos, nos fundimos en un cálido abrazo que nos hizo torbellino diablillo y juguetón.
Éramos entonces el viento que sobrevolaba los árboles, acariciando levemente sus copas y meciendo sus frutos; el que descendía en picado y, con su estela, deshojaba respuestas de los pétalos de tímidas margaritas.
Éramos uno solo surcando las olas, salpicándonos, riéndonos de los peces que saltaban a saludarnos y que, atrapados en nuestra espiral, se preguntaban aturdidos cómo habían llegado a tocar las nubes.
Éramos el aire que jugaba a levantarle la falda a las mujeres por la calle, a arrebatar las gorras de las cabezas de los hombres, a despeinar a los jóvenes primorosamente peinados.
Éramos la brisa que sacudía un hola y un adiós en una sábana tendida, y que nadie respondía porque nadie lo entendía.
Éramos desbarajuste, locura, pasión, cuando nos encontrábamos.
Sí. Éramos viento, entonces.
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La vida. Obra maestra de la arena, entre dos olas.
Valeriu Butulescu
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María Montserrat Bertrán
-Ituzaingó, provincia de Buenos Aires, Argentina-
De su bolsillo de cielo
De su bolsillo de cielo
caen semillas
de tiempo
leves
oyendo voces
hace nacer palabras
en el poema
……………………de aire
…………………………………de la boca de ella
del Verbo leve de amar
caen.
Agua de amar
Sus raíces
me enredan y abrazan
a la orilla
tras cruzar el mar
con el tejedor de redes
vuelvo
en el regazo del Agua
a sus brazos de mar.
Árbol
El silencio late en el sueño
y se planta en la mirada del hombre
que muere mientras vive
que vive cuando muere.
Arquero
El llanto ve
y suelta la flecha de los sueños
el viento tiene la certeza del arco
y con la tensión justa,
la flecha
va al corazón del hambre
va al blanco del fuego y al rojo del agua
el llanto, el viento, la flecha
aciertan
en el fruto.
……………………………………al poeta Eduardo Dalter
Poemas del libro Agua de amar. Araucaria editora - Arte y Literatura (2009)
*************************************************************
Nosotros podemos fácilmente perdonar a un niño que tiene miedo de la oscuridad. La tragedia real de la vida es cuando las personas tenemos miedo de la claridad.
Platón
*************************************************************
De su bolsillo de cielo
De su bolsillo de cielo
caen semillas
de tiempo
leves
oyendo voces
hace nacer palabras
en el poema
……………………de aire
…………………………………de la boca de ella
del Verbo leve de amar
caen.
Agua de amar
Sus raíces
me enredan y abrazan
a la orilla
tras cruzar el mar
con el tejedor de redes
vuelvo
en el regazo del Agua
a sus brazos de mar.
Árbol
El silencio late en el sueño
y se planta en la mirada del hombre
que muere mientras vive
que vive cuando muere.
Arquero
El llanto ve
y suelta la flecha de los sueños
el viento tiene la certeza del arco
y con la tensión justa,
la flecha
va al corazón del hambre
va al blanco del fuego y al rojo del agua
el llanto, el viento, la flecha
aciertan
en el fruto.
……………………………………al poeta Eduardo Dalter
Poemas del libro Agua de amar. Araucaria editora - Arte y Literatura (2009)
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Nosotros podemos fácilmente perdonar a un niño que tiene miedo de la oscuridad. La tragedia real de la vida es cuando las personas tenemos miedo de la claridad.
Platón
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Eduardo Dalter
-Buenos Aires, Argentina-
……………Signos de Albor *
……………Versos y vientos de homenaje
Roberto Obregón
No alcanzó a escribir
……su último poema;
sólo pudo, en la noche,
……advertir
la grieta ciega que se
……abría
y el dolor de todos,
……que hizo suyo
a cada hora, en cada
……poro.
Y hasta el viento
……abismal
……oyó su canto.
Otra página, otra
……jornada,
extendida en zanjas,
……respiros, quetzales,
……pasadizos,
que los días quedaron
……guardando
para siempre.
Leonel Rugama
Jugaba al ajedrez y creía
……--nunca
dejó de creer-- y soñaba
……--nunca
cesó de soñar--. De sus
……poemas,
que en verdad no fueron
……tantos,
se desprenden un aire
……libre
y una necesidad de agua
……limpia.
Su corazón --se escucha
……firme--
saltaba en su pecho y
……traqueteaba
libertario. Escribió Túpac,
……escribió
Bolívar, escribió Sandino
……y escribió
el Che, como quien
……convida
una fruta, un camino. Y,
……como todos saben,
nunca se rindió.
Javier Heraud
En Lima, en Cañete
……y en Chiclayo
siempre se lo recuerda,
……también
en Córdoba y en la
……húmeda y dura
Buenos Aires. Con
……su candor
y su alegría única,
……fue
nuestro Rimbaud; o
……mejor:
el precoz rebelde
……francés
fue el Javier Heraud
……que dio
la Europa del febril
……movimiento
obrero en la calle.
……Los dos
soñaron reinventar
……la vida
con sus versos y
……entreversos.
Uno cayó de febril
……gangrena
en una pierna; el
……joven
bardo limeño, a
……orillas
del río de la Madre
……de Dios,
bajo las balas del
……ejército.
Jacques Viau
A avanzar y retroceder
……aprendió
de su familia que huía
……de la muerte
y atravesaba la frontera.
……Y aprendió
del llanto, lágrima por
……lágrima
y retazo por retazo,
……desde
Puerto Príncipe hasta
……los barrios
heridos del áspero dolor
……dominicano.
Recibió su herencia con
……los brazos
y el aliento, como quien
……abraza
un salvavidas, y se
……dispuso
a zurcirla como pudo
……en la más cruda
y caliente intemperie.
……Su aguja
quedó al rojo y sus
……hebras
tensadas trazaron un
……dibujo
que revela un pueblo
……de pie
en dura marcha.
* Signos de albor está dedicado a cuatro jóvenes poetas latinoamericanos, víctimas del terrorismo de Estado que décadas pasadas asoló a casi todo el continente, y cuyos versos aún estremecen y palpitan.
Buenos Aires, 2008.
Los dos primeros poemas fueron publicados por Casa de las Américas, La Habana, 2009.
*************************************************************
La indignación constituye uno de los motores más eficaces de los cambios sociales.
Eva Giberti
*************************************************************
……………Signos de Albor *
……………Versos y vientos de homenaje
Roberto Obregón
No alcanzó a escribir
……su último poema;
sólo pudo, en la noche,
……advertir
la grieta ciega que se
……abría
y el dolor de todos,
……que hizo suyo
a cada hora, en cada
……poro.
Y hasta el viento
……abismal
……oyó su canto.
Otra página, otra
……jornada,
extendida en zanjas,
……respiros, quetzales,
……pasadizos,
que los días quedaron
……guardando
para siempre.
Leonel Rugama
Jugaba al ajedrez y creía
……--nunca
dejó de creer-- y soñaba
……--nunca
cesó de soñar--. De sus
……poemas,
que en verdad no fueron
……tantos,
se desprenden un aire
……libre
y una necesidad de agua
……limpia.
Su corazón --se escucha
……firme--
saltaba en su pecho y
……traqueteaba
libertario. Escribió Túpac,
……escribió
Bolívar, escribió Sandino
……y escribió
el Che, como quien
……convida
una fruta, un camino. Y,
……como todos saben,
nunca se rindió.
Javier Heraud
En Lima, en Cañete
……y en Chiclayo
siempre se lo recuerda,
……también
en Córdoba y en la
……húmeda y dura
Buenos Aires. Con
……su candor
y su alegría única,
……fue
nuestro Rimbaud; o
……mejor:
el precoz rebelde
……francés
fue el Javier Heraud
……que dio
la Europa del febril
……movimiento
obrero en la calle.
……Los dos
soñaron reinventar
……la vida
con sus versos y
……entreversos.
Uno cayó de febril
……gangrena
en una pierna; el
……joven
bardo limeño, a
……orillas
del río de la Madre
……de Dios,
bajo las balas del
……ejército.
Jacques Viau
A avanzar y retroceder
……aprendió
de su familia que huía
……de la muerte
y atravesaba la frontera.
……Y aprendió
del llanto, lágrima por
……lágrima
y retazo por retazo,
……desde
Puerto Príncipe hasta
……los barrios
heridos del áspero dolor
……dominicano.
Recibió su herencia con
……los brazos
y el aliento, como quien
……abraza
un salvavidas, y se
……dispuso
a zurcirla como pudo
……en la más cruda
y caliente intemperie.
……Su aguja
quedó al rojo y sus
……hebras
tensadas trazaron un
……dibujo
que revela un pueblo
……de pie
en dura marcha.
* Signos de albor está dedicado a cuatro jóvenes poetas latinoamericanos, víctimas del terrorismo de Estado que décadas pasadas asoló a casi todo el continente, y cuyos versos aún estremecen y palpitan.
Buenos Aires, 2008.
Los dos primeros poemas fueron publicados por Casa de las Américas, La Habana, 2009.
*************************************************************
La indignación constituye uno de los motores más eficaces de los cambios sociales.
Eva Giberti
*************************************************************
Rolando Revagliatti
-Buenos Aires, Argentina-
Apuntes del dramaturgo
Juegos
de sociedades en comandita
por arteras acciones
y cuentos verdes
………………………………absurdos
y desciframiento de manos
pies, pezones
y actores que improvisan
delante de examinadores
y recitan lo advertible
en dos carteles:
“¿Qué es
no ser
de izquierda?”
……………………………y
“Tomate tu mate”
Varios hombres
con una mujer cada uno
alzada cada mujer
o en el regazo
como dormida o desvanecida
semejando bebas
y emitiendo las mujeres
a veces sonidos
y oyéndose el consejo
de uno de esos hombres:
“Aun desecha
aprovecha la brecha, Chela
y estás hecha”
Flashes donde los personajes
dialoguen como si
estuvieran leyendo
(controlando)
las pruebas de un libro
Escenas opcionales:
por ejemplo con Elvira
la hermana mayor de Orlando
quien tuvo una hija: Nelly
aliándose con Margarita
la otra hermana mayor de Orlando
quien tuvo un hijo: Mario
en contra de Orlando
el hermano menor de Elvira y Margarita
quien también tuvo un hijo
Escenas de flagelación
verbal (entre prostitutos y clientas)
y diálogos con apuntadores
(uno para cada personaje)
donde en ocasiones
el apuntador no apunte sino
que dé la réplica directamente
y se trabe en discreta
discusión con los personajes
o con los otros apuntadores
Escena en la que una falsa
niña oriental extraiga
un ridículo papelito
y lea un largo
o conceptuoso discurso
o bien esta misiva:
“Cecilia:
Emergiendo, en un intento
gráfico por acceder
a algún tipo de sobrio
firuleteado (fóbico)
y simpático contacto
fugazmente amistoso
te acerco la impresión
provisoria de que
aunque sin explotar
habría en ciertas napas
de tu entramado constituyente
un uso atinado del humor
calificado “bueno”
y que en frase hecha
al menos en nuestra
maltratada latitud
se disposicionaría en la otra
posibilidad de ordenamiento:
“buen humor”
Cada cual con lo suyo sin explotar
revelar, denotar, te extiendo
un convencional, convencido
y sentido lazo de augurios
de lucidez en combinatoria
con el humor mentado
para esta década
que asoma y asola
Amiga invisible e indivisible
en afán restitutivo
enancada en la contundencia
del espejismo de la aferrabilidad
por la escritura”
Y allí la niña oriental
pronuncia su nombre: “Shushi”
A esta altura de la representación
tendría que irrumpir un periodista
que previo interrogar
anticipe el tenor:
“¿Puedo formularle un pregunta inopinada?”
o
“¿Puedo formularle una pregunta
……[intrascendente?”
o
“¿Puedo formularle una pregunta
…… [escatológica?”
o
“¿Puedo formularle una pregunta
…… [comprometida con la realidad?”
Título de la obra: “Dulces Arbitrarios”
(mejor que “Pobres & Anónimos”)
o “La Pieza Que Falta”
(o que sobra).
A Héctor Urruspuru
Busca su condena
……………………………Maldita
……………………………………………Ginebra
en el prepucio de la aurora
de la travesti
………………………Aurora.
………………Poemas de la colección Ripio
*************************************************************
Todo es relativo en la vida. El clavel es mucho más bello que un repollo, pero prueba hacer una sopa con un clavel.
Proverbio de puck
*************************************************************
Apuntes del dramaturgo
Juegos
de sociedades en comandita
por arteras acciones
y cuentos verdes
………………………………absurdos
y desciframiento de manos
pies, pezones
y actores que improvisan
delante de examinadores
y recitan lo advertible
en dos carteles:
“¿Qué es
no ser
de izquierda?”
……………………………y
“Tomate tu mate”
Varios hombres
con una mujer cada uno
alzada cada mujer
o en el regazo
como dormida o desvanecida
semejando bebas
y emitiendo las mujeres
a veces sonidos
y oyéndose el consejo
de uno de esos hombres:
“Aun desecha
aprovecha la brecha, Chela
y estás hecha”
Flashes donde los personajes
dialoguen como si
estuvieran leyendo
(controlando)
las pruebas de un libro
Escenas opcionales:
por ejemplo con Elvira
la hermana mayor de Orlando
quien tuvo una hija: Nelly
aliándose con Margarita
la otra hermana mayor de Orlando
quien tuvo un hijo: Mario
en contra de Orlando
el hermano menor de Elvira y Margarita
quien también tuvo un hijo
Escenas de flagelación
verbal (entre prostitutos y clientas)
y diálogos con apuntadores
(uno para cada personaje)
donde en ocasiones
el apuntador no apunte sino
que dé la réplica directamente
y se trabe en discreta
discusión con los personajes
o con los otros apuntadores
Escena en la que una falsa
niña oriental extraiga
un ridículo papelito
y lea un largo
o conceptuoso discurso
o bien esta misiva:
“Cecilia:
Emergiendo, en un intento
gráfico por acceder
a algún tipo de sobrio
firuleteado (fóbico)
y simpático contacto
fugazmente amistoso
te acerco la impresión
provisoria de que
aunque sin explotar
habría en ciertas napas
de tu entramado constituyente
un uso atinado del humor
calificado “bueno”
y que en frase hecha
al menos en nuestra
maltratada latitud
se disposicionaría en la otra
posibilidad de ordenamiento:
“buen humor”
Cada cual con lo suyo sin explotar
revelar, denotar, te extiendo
un convencional, convencido
y sentido lazo de augurios
de lucidez en combinatoria
con el humor mentado
para esta década
que asoma y asola
Amiga invisible e indivisible
en afán restitutivo
enancada en la contundencia
del espejismo de la aferrabilidad
por la escritura”
Y allí la niña oriental
pronuncia su nombre: “Shushi”
A esta altura de la representación
tendría que irrumpir un periodista
que previo interrogar
anticipe el tenor:
“¿Puedo formularle un pregunta inopinada?”
o
“¿Puedo formularle una pregunta
……[intrascendente?”
o
“¿Puedo formularle una pregunta
…… [escatológica?”
o
“¿Puedo formularle una pregunta
…… [comprometida con la realidad?”
Título de la obra: “Dulces Arbitrarios”
(mejor que “Pobres & Anónimos”)
o “La Pieza Que Falta”
(o que sobra).
A Héctor Urruspuru
Busca su condena
……………………………Maldita
……………………………………………Ginebra
en el prepucio de la aurora
de la travesti
………………………Aurora.
………………Poemas de la colección Ripio
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Todo es relativo en la vida. El clavel es mucho más bello que un repollo, pero prueba hacer una sopa con un clavel.
Proverbio de puck
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Omar Darío Ruiz
-Buenos Aires, Argentina-
Dejar la poesía
………………………………………colgada
en su goteo de tiempo.
El poema gotea. No tiene límite.
Fabrica su verdad.
……* * *
Viajar sería
como un pensamiento sin cuerpo.
Energía
en líquido vuelo.
Subo a este viaje
quieto
fresco
sonoro.
Secuencia del pasado.
El viaje constituye
una visión antigua y renovada.
Muda de piel eterna.
……* * *
El instinto de los perros
muestra al desnudo
el placer transparente de la carne.
*************************************************************
La satisfacción de encontrar un solo agradecido compensa las amarguras de muchas ingratitudes.
Modesto Lafuente
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Dejar la poesía
………………………………………colgada
en su goteo de tiempo.
El poema gotea. No tiene límite.
Fabrica su verdad.
……* * *
Viajar sería
como un pensamiento sin cuerpo.
Energía
en líquido vuelo.
Subo a este viaje
quieto
fresco
sonoro.
Secuencia del pasado.
El viaje constituye
una visión antigua y renovada.
Muda de piel eterna.
……* * *
El instinto de los perros
muestra al desnudo
el placer transparente de la carne.
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La satisfacción de encontrar un solo agradecido compensa las amarguras de muchas ingratitudes.
Modesto Lafuente
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Miguel Crispín Sotomayor
-Cuba-
Regreso
Regreso de la memoria y del silencio.
Del viento de los árboles caídos.
Regreso del sueño que perdido
retorna en desvelada madrugada,
de las cenizas que del fuego queda
y del opaco andar de las mañanas.
Regreso a levantar
de nuevo la esperanza
y dejaré detrás, sin gloria alguna,
las desveladas madrugadas
y el opaco andar de las mañanas.
La madrugada es larga…
La madrugada es larga
si no miras al cielo
si los grillos enmudecen
y la lluvia es copiosa.
Es larga, si hay vacío de recuerdos.
Sin nadie que te espere.
Sin nadie que comparta pesadillas y sueños.
Sin alguien que te ayude a levantar el alba.
……Los poemas anteriores pertenecen al libro En la redondez del tiempo
Al hermano haitiano
Hoy te lloro.
Debí llorar ayer
o llorar siempre.
Nunca te faltó el hambre
ni la muerte.
Paseaste tu miseria
y voltearon el rostro.
No hubo en el Caribe cafetales ni cañaverales
en que tus brazos
no estuvieran.
No hubo riqueza en que tu sudor y tu sangre
no estuvieran.
Y regresaste siempre al fango y el adobe
con tu hambre.
No importaba tu historia libertaria
ni cuanto diste de libertad a otros.
¡Pregúntenle a Bolívar!
Sobrevivir apenas fue un milagro.
Sobrevivir en un mundo de racismo.
Invadido siempre por el odio
a aquellos negros libres
cuando aún
hasta el imperio era colonia.
¿Qué otra cosa podían saquear
que no fuera tu orgullo?
Hoy sangras más que nunca.
El futuro es tu hambre.
Hoy están junto a ti
abeles y caínes.
¡Cuidado hermano!
Los unos son palomas.
Los otros, los conoces,
son los buitres de siempre.
*************************************************************
Con audacia se puede intentar todo, mas no conseguirlo todo.
Napoleón I
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Regreso
Regreso de la memoria y del silencio.
Del viento de los árboles caídos.
Regreso del sueño que perdido
retorna en desvelada madrugada,
de las cenizas que del fuego queda
y del opaco andar de las mañanas.
Regreso a levantar
de nuevo la esperanza
y dejaré detrás, sin gloria alguna,
las desveladas madrugadas
y el opaco andar de las mañanas.
La madrugada es larga…
La madrugada es larga
si no miras al cielo
si los grillos enmudecen
y la lluvia es copiosa.
Es larga, si hay vacío de recuerdos.
Sin nadie que te espere.
Sin nadie que comparta pesadillas y sueños.
Sin alguien que te ayude a levantar el alba.
……Los poemas anteriores pertenecen al libro En la redondez del tiempo
Al hermano haitiano
Hoy te lloro.
Debí llorar ayer
o llorar siempre.
Nunca te faltó el hambre
ni la muerte.
Paseaste tu miseria
y voltearon el rostro.
No hubo en el Caribe cafetales ni cañaverales
en que tus brazos
no estuvieran.
No hubo riqueza en que tu sudor y tu sangre
no estuvieran.
Y regresaste siempre al fango y el adobe
con tu hambre.
No importaba tu historia libertaria
ni cuanto diste de libertad a otros.
¡Pregúntenle a Bolívar!
Sobrevivir apenas fue un milagro.
Sobrevivir en un mundo de racismo.
Invadido siempre por el odio
a aquellos negros libres
cuando aún
hasta el imperio era colonia.
¿Qué otra cosa podían saquear
que no fuera tu orgullo?
Hoy sangras más que nunca.
El futuro es tu hambre.
Hoy están junto a ti
abeles y caínes.
¡Cuidado hermano!
Los unos son palomas.
Los otros, los conoces,
son los buitres de siempre.
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Con audacia se puede intentar todo, mas no conseguirlo todo.
Napoleón I
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María Amelia Díaz
-Castelar, provincia de Buenos Aires, Argentina-
…………Serie Pintores
Munch
Las bocas de nuestros semejantes
nos arrojan piedras.
Tocado en los lirios de la sangre
nuestro cuerpo contesta
con un grito.
Entonces Munch
pinta un cuadro.
Van Gogh
Pequeños girasoles amarillos
trajeron el sol
adentro de la casa.
Afuera,
la lluvia,
deshacía los últimos jirones del domingo.
Kollwitz
Sobre la cama abandonada por los ángeles
agoniza el día de un niño sin nombre;
la pobreza insiste,
anuda las paredes con la sombra
y miente un amanecer en las ventanas.
Pintados de bondad, los colores del prójimo,
contradicen su historia
para los brazos atados de la madre,
en un gris sobre gris,
de tanta cólera inútil.
También será justicia concedernos la culpa.
……* * *
Tarea
Hubo que hacer tantas cosas...
coser con hilos de aguacero
a los fantasmas rotos;
sacudir las cenizas depositadas en los muebles
hasta hacerlas levitar en polvo;
baldear los corredores donde el aire
llamando a maitines se retiró en silencio;
y correr las cortinas
que bailaban en las sombras.
Entonces los demonios
que hace tiempo esperaban detrás de las puertas
finalmente hicieron su tarea.
*************************************************************
La sinceridad en las palabras acrecienta la confianza, la sinceridad en los pensamientos permite la profundidad del ser humano.
Lao-Tse
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…………Serie Pintores
Munch
Las bocas de nuestros semejantes
nos arrojan piedras.
Tocado en los lirios de la sangre
nuestro cuerpo contesta
con un grito.
Entonces Munch
pinta un cuadro.
Van Gogh
Pequeños girasoles amarillos
trajeron el sol
adentro de la casa.
Afuera,
la lluvia,
deshacía los últimos jirones del domingo.
Kollwitz
Sobre la cama abandonada por los ángeles
agoniza el día de un niño sin nombre;
la pobreza insiste,
anuda las paredes con la sombra
y miente un amanecer en las ventanas.
Pintados de bondad, los colores del prójimo,
contradicen su historia
para los brazos atados de la madre,
en un gris sobre gris,
de tanta cólera inútil.
También será justicia concedernos la culpa.
……* * *
Tarea
Hubo que hacer tantas cosas...
coser con hilos de aguacero
a los fantasmas rotos;
sacudir las cenizas depositadas en los muebles
hasta hacerlas levitar en polvo;
baldear los corredores donde el aire
llamando a maitines se retiró en silencio;
y correr las cortinas
que bailaban en las sombras.
Entonces los demonios
que hace tiempo esperaban detrás de las puertas
finalmente hicieron su tarea.
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La sinceridad en las palabras acrecienta la confianza, la sinceridad en los pensamientos permite la profundidad del ser humano.
Lao-Tse
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José Luis Colombini
-Villa Dolores, provincia de Córdoba, Argentina-
Las lágrimas vuelan con el viento entre remolinos de sal. En medio del sendero me aturdo en la nostalgia, me ciego en mi locura. Los sonidos son mantras que avivan mi interior. Hay un sol que incendia el cielo en la sierra sangre. Los árboles yacen aturdidos por el calor y la lluvia que no llega. Una alfombra de verde muerde mis pies, descalzo voy en busca del llamado, a tientas voy para parirme en el roce dulce de la muerte.
……* * *
Es pura flor
………la cuesta de la sierra
………………cuando el damasco
…………………………aroma el mediodía.
La siesta se desarma en las jarillas
y atravieso los senderos
surcados de rosetas y amor seco.
……* * *
Tarde de domingo
En una tarde
de domingo
la montaña
está al alcance
de mis manos.
Un perro juega
con una rama
y el tomillo
perfuma la brisa.
Mis ojos se funden
en el azul del cielo
y el aburrimiento
se aturde
con el grito
de los niños.
……………………….Del libro Remolinos de sal
*************************************************************
en la noche
los ángeles caen
como pájaros solos
Alba Estrella Gutiérrez
*************************************************************
Las lágrimas vuelan con el viento entre remolinos de sal. En medio del sendero me aturdo en la nostalgia, me ciego en mi locura. Los sonidos son mantras que avivan mi interior. Hay un sol que incendia el cielo en la sierra sangre. Los árboles yacen aturdidos por el calor y la lluvia que no llega. Una alfombra de verde muerde mis pies, descalzo voy en busca del llamado, a tientas voy para parirme en el roce dulce de la muerte.
……* * *
Es pura flor
………la cuesta de la sierra
………………cuando el damasco
…………………………aroma el mediodía.
La siesta se desarma en las jarillas
y atravieso los senderos
surcados de rosetas y amor seco.
……* * *
Tarde de domingo
En una tarde
de domingo
la montaña
está al alcance
de mis manos.
Un perro juega
con una rama
y el tomillo
perfuma la brisa.
Mis ojos se funden
en el azul del cielo
y el aburrimiento
se aturde
con el grito
de los niños.
……………………….Del libro Remolinos de sal
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en la noche
los ángeles caen
como pájaros solos
Alba Estrella Gutiérrez
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María Fabiana Calderari
-Santiago del Estero, Argentina-
Circo inverso
El famoso circo Comédie aterrizó en la ciudad a mediados de enero, instalándose en un baldío de la zona sur. Aquel armatoste policromo reunió a todos los personajes del lugar. Los payasos llegaron entusiastas, con sus trajes calandrados y las graciosas narices. Se ubicaron en los asientos de las primeras filas. Cargando famélicos animales domesticados, arribaron los domadores. Sus torsos desnudos ensombrecían la figura esmirriada de los trapecistas. Ocuparon, unos y otros, las gradas más altas ubicadas en la carpa.
Algunos enanos escabullidos por debajo de los toldos, se distraían enmelándose con copos de azúcar. El anfitrión del espectáculo, un mago lenguaraz, inauguró la ceremonia. Lentamente el jolgorio expandía un contagioso embobamiento. Los aplausos estruendosos resonaban como viento, instando el comienzo del entretenimiento.
En medio del escenario, sumido en la más profunda soledad, el público. Monótono. Sin destrezas. Encarcelado en sus máscaras. Esbozando insulsas sonrisas.
Las ovaciones se convirtieron en chiflidos inarmónicos. Los espectadores se retiraron desconcertados, ante el fracaso de la función.
-Esta gente ha perdido la magia de mostrarse tal cual es -observó un conejo saltando de su galera. Una contorsionista anciana, conocida por sus facultades intuitivas, exclamó frunciendo el ceño: -¡Públicos, eran los de antes!
3º Premio del Certamen Literario Regional de Narrativa y Poesía del Diario El Liberal, Santiago del Estero
El otro
Lo persiguen a él. Las sirenas de los vehículos de la policía han cesado y finalmente he logrado desorientarlos. Hace días que huimos. Ahora parece dormido.
Quizá huir sea una manera de bifurcar el destino, de evitar confrontarlo, o ignorarlo. Me cuestiono la razón de tantos crímenes para saciar un apetito intenso y torcido; y luego me apena su fragilidad, las lágrimas, me conmueve su arrepentimiento.
Será reconfortante descansar durante esta noche en un hotel.
Despierto en una extraña habitación, con las manos esposadas y mi ropa manchada. Estoy sentado frente a un policía y un hombre de guardapolvo blanco mueve sus labios interrogándome. No logro escucharlo. Él me grita que les explique que no fui yo.
El museo
Me abofeteó sin titubear. Fue una ráfaga que penetró la mejilla humedeciendo los ojos hasta enterrarse en mi pecho. Sólo la había tocado con el índice.
Apenas me ausenté unas horas. Había acompañado a mi mejor amigo al museo. Su padre resultó un guía asombroso. Quedamos boquiabiertos con las muestras que condensaban vidas apasionantes de héroes y villanos, de pueblos y espadas.
Al final de un corredor angosto y lúgubre, se recreaba una famosa batalla. Nos asustamos cuando descubrimos unos soldados con uniformes raídos que estaban vivos. Acercándonos, nuestro guía nos explicó porqué no debíamos temer.
Al llegar a casa, busqué a mi madre. La encontré sentada en la reposera junto a la piscina. -Pareces de cera- añadí, y me cayó esa ráfaga.
El enigma
En una esquina, un hombre se restregaba la barba desarreglada y sostenía un móvil entre su oreja derecha y el hombro, mediante una leve presión; le abultaba un portafolio de cuero en la otra mano. Tropezó súbitamente. Un perfume delicado desapareció arrastrando sonrisas. Los papeles del portafolio y la indiferencia se dispersaron en el aire de la mañana. Dos pares de pantalones recogidos y malolientes se echaron a correr, uno de ellos con el móvil en el bolsillo. El hedor sin rastros y la impotencia, del mismo modo, se acoplaron al aire de la tarde.
-Se se los vendo- tartamudeaba un niño descalzo, irrumpiendo el diálogo de dos muchachos, en un barrio hambriento.
En otra esquina anochecida, una meretriz tarareaba la música que colgaba de sus oídos. Sus caderas escondían la trocatinta de un móvil.
Del más allá, una voz inaudible comenta la historia: (La humanidad en miniatura resulta un enigma demasiado complejo, quizá por ser el hombre parte del mismo)
…………Textos tomados del blog de la autora: http://facalderari.blogspot.com/
*************************************************************
Ella era tan profunda que en su casa en lugar de sala de estar tenía sala de ser.
Cristina Villanueva
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Circo inverso
El famoso circo Comédie aterrizó en la ciudad a mediados de enero, instalándose en un baldío de la zona sur. Aquel armatoste policromo reunió a todos los personajes del lugar. Los payasos llegaron entusiastas, con sus trajes calandrados y las graciosas narices. Se ubicaron en los asientos de las primeras filas. Cargando famélicos animales domesticados, arribaron los domadores. Sus torsos desnudos ensombrecían la figura esmirriada de los trapecistas. Ocuparon, unos y otros, las gradas más altas ubicadas en la carpa.
Algunos enanos escabullidos por debajo de los toldos, se distraían enmelándose con copos de azúcar. El anfitrión del espectáculo, un mago lenguaraz, inauguró la ceremonia. Lentamente el jolgorio expandía un contagioso embobamiento. Los aplausos estruendosos resonaban como viento, instando el comienzo del entretenimiento.
En medio del escenario, sumido en la más profunda soledad, el público. Monótono. Sin destrezas. Encarcelado en sus máscaras. Esbozando insulsas sonrisas.
Las ovaciones se convirtieron en chiflidos inarmónicos. Los espectadores se retiraron desconcertados, ante el fracaso de la función.
-Esta gente ha perdido la magia de mostrarse tal cual es -observó un conejo saltando de su galera. Una contorsionista anciana, conocida por sus facultades intuitivas, exclamó frunciendo el ceño: -¡Públicos, eran los de antes!
3º Premio del Certamen Literario Regional de Narrativa y Poesía del Diario El Liberal, Santiago del Estero
El otro
Lo persiguen a él. Las sirenas de los vehículos de la policía han cesado y finalmente he logrado desorientarlos. Hace días que huimos. Ahora parece dormido.
Quizá huir sea una manera de bifurcar el destino, de evitar confrontarlo, o ignorarlo. Me cuestiono la razón de tantos crímenes para saciar un apetito intenso y torcido; y luego me apena su fragilidad, las lágrimas, me conmueve su arrepentimiento.
Será reconfortante descansar durante esta noche en un hotel.
Despierto en una extraña habitación, con las manos esposadas y mi ropa manchada. Estoy sentado frente a un policía y un hombre de guardapolvo blanco mueve sus labios interrogándome. No logro escucharlo. Él me grita que les explique que no fui yo.
El museo
Me abofeteó sin titubear. Fue una ráfaga que penetró la mejilla humedeciendo los ojos hasta enterrarse en mi pecho. Sólo la había tocado con el índice.
Apenas me ausenté unas horas. Había acompañado a mi mejor amigo al museo. Su padre resultó un guía asombroso. Quedamos boquiabiertos con las muestras que condensaban vidas apasionantes de héroes y villanos, de pueblos y espadas.
Al final de un corredor angosto y lúgubre, se recreaba una famosa batalla. Nos asustamos cuando descubrimos unos soldados con uniformes raídos que estaban vivos. Acercándonos, nuestro guía nos explicó porqué no debíamos temer.
Al llegar a casa, busqué a mi madre. La encontré sentada en la reposera junto a la piscina. -Pareces de cera- añadí, y me cayó esa ráfaga.
El enigma
En una esquina, un hombre se restregaba la barba desarreglada y sostenía un móvil entre su oreja derecha y el hombro, mediante una leve presión; le abultaba un portafolio de cuero en la otra mano. Tropezó súbitamente. Un perfume delicado desapareció arrastrando sonrisas. Los papeles del portafolio y la indiferencia se dispersaron en el aire de la mañana. Dos pares de pantalones recogidos y malolientes se echaron a correr, uno de ellos con el móvil en el bolsillo. El hedor sin rastros y la impotencia, del mismo modo, se acoplaron al aire de la tarde.
-Se se los vendo- tartamudeaba un niño descalzo, irrumpiendo el diálogo de dos muchachos, en un barrio hambriento.
En otra esquina anochecida, una meretriz tarareaba la música que colgaba de sus oídos. Sus caderas escondían la trocatinta de un móvil.
Del más allá, una voz inaudible comenta la historia: (La humanidad en miniatura resulta un enigma demasiado complejo, quizá por ser el hombre parte del mismo)
…………Textos tomados del blog de la autora: http://facalderari.blogspot.com/
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Ella era tan profunda que en su casa en lugar de sala de estar tenía sala de ser.
Cristina Villanueva
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Gerardo Molina
-Canelones, Uruguay-
El Mate Amargo
¡Qué dulzura sin par la del amargo!
Para gustar su líquida fortuna,
atesorar su redondez de luna,
sus estrellas dormidas, hay un largo
camino de experiencia y sin embargo
igual se brinda, límpido como una
cantarina fragancia de laguna.
¡Qué dulzura sin par la del amargo!
¿Quién no le busca al alba o a la tarde?
Cuando principia a arder y cuando arde
el día con sus dones y querellas.
En su ropaje mi ensoñar envuelvo
y al fin del viaje cotidiano vuelvo
rico de redondeces y de estrellas.
Las mágicas palabras
Aquí, de pie,
sobre la fortificación última de la Bastilla,
convoco tus fantasmas libertarios
y un viento de banderas
acaricia mi frente.
Mientras, mi voz se une
a la tríada genial:
Liberté, Egalité, Fraternité.
Hoy la prisa y el vértigo,
París, te cercan insaciables.
Sólo yo, aquí,
inmerso en el misterio
siento que vuelve el fragor de la batalla
en lejanísimos ecos invencibles.
Y en un viaje sonámbulo
me arrastra sorprendente
-tras tus mágicas palabras redentoras-
un viento de banderas.
Aquí, de pie,
sobre la fortificación última de la Bastilla:
Liberté, Egalité, Fraternité.
Caminos
Muchos caminos anduve,
por muchos caminos voy,
pero siempre va conmigo
aquel que me lleva a Dios.
*************************************************************
Hay que ser remero antes de llevar el timón y haber navegado en proa y observado los vientos antes de gobernar la nave. Porque los años nos enseñan muchas cosas que, al comenzar cada uno de nuestros días, aunque tratemos, nunca conocemos.
Emisora radial FM Milenium
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El Mate Amargo
¡Qué dulzura sin par la del amargo!
Para gustar su líquida fortuna,
atesorar su redondez de luna,
sus estrellas dormidas, hay un largo
camino de experiencia y sin embargo
igual se brinda, límpido como una
cantarina fragancia de laguna.
¡Qué dulzura sin par la del amargo!
¿Quién no le busca al alba o a la tarde?
Cuando principia a arder y cuando arde
el día con sus dones y querellas.
En su ropaje mi ensoñar envuelvo
y al fin del viaje cotidiano vuelvo
rico de redondeces y de estrellas.
Las mágicas palabras
Aquí, de pie,
sobre la fortificación última de la Bastilla,
convoco tus fantasmas libertarios
y un viento de banderas
acaricia mi frente.
Mientras, mi voz se une
a la tríada genial:
Liberté, Egalité, Fraternité.
Hoy la prisa y el vértigo,
París, te cercan insaciables.
Sólo yo, aquí,
inmerso en el misterio
siento que vuelve el fragor de la batalla
en lejanísimos ecos invencibles.
Y en un viaje sonámbulo
me arrastra sorprendente
-tras tus mágicas palabras redentoras-
un viento de banderas.
Aquí, de pie,
sobre la fortificación última de la Bastilla:
Liberté, Egalité, Fraternité.
Caminos
Muchos caminos anduve,
por muchos caminos voy,
pero siempre va conmigo
aquel que me lleva a Dios.
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Hay que ser remero antes de llevar el timón y haber navegado en proa y observado los vientos antes de gobernar la nave. Porque los años nos enseñan muchas cosas que, al comenzar cada uno de nuestros días, aunque tratemos, nunca conocemos.
Emisora radial FM Milenium
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Miguel Fajardo Korea
-Costa Rica-
Martirio de la vergüenza
Amenazan con borrar
las palabras,
los pecados generales
de todos los deicidas.
Venden grafitis:
el nombre de los desaparecidos
sin la mínima
piedad,
el escarnio
en sus costados.
La culpa convertida
en vergüenza.
Combatís
para no ser cómplice
del genocidio.
Siempre habrá verdades a medias.
Es la insania en el tercer milenio.
…………………………¡Cuesta sobrevivir!
¿Es la historia de los pueblos su deuda externa?
El silencio es un cuerpo
El silencio es el pecho.
Un cuerpo roto que suspira
con los desposeídos,
un cielo desnudo en la certeza
de la prisión.
El poema es camino.
El suplicio ante
los números en rojo, la deuda
externa que nadie condona
enceguece
la alegría de los niños.
La hora necesaria del amor.
El auxilio de la limosna o la piedad.
Las calles se pueblan:
¿Somos nosotros?
¿Serán los lisiados en huida?
¿Los sátrapas dándose al olvido?
Ante la amenaza de los genocidas
el pueblo
……………………………no se rinde,
no se ha rendido nunca.
La otra memoria
Nunca con el verdugo.
La violencia no tiene nombre
en el dolor de las mujeres asesinadas.
Abrazo de cielo, camelia dormida en otras vidas.
Ellos lamiendo
sus crímenes, el barro como ruta
de escarnio,
la espalda de la tiniebla.
La desesperanza como maldición,
un puñal desangrándose,
pesadilla en la conciencia,
ceguera del sueño,
el mediodía oxidándose
en los retratos de los soldados.
Después del aplastamiento
se construye otra memoria
sin el rostro de los invasores.
No culpés sólo a Malinche…
*************************************************************
En nuestros locos intentos, renunciamos a lo que somos por lo que esperamos ser.
William Shakespeare
*************************************************************
Martirio de la vergüenza
Amenazan con borrar
las palabras,
los pecados generales
de todos los deicidas.
Venden grafitis:
el nombre de los desaparecidos
sin la mínima
piedad,
el escarnio
en sus costados.
La culpa convertida
en vergüenza.
Combatís
para no ser cómplice
del genocidio.
Siempre habrá verdades a medias.
Es la insania en el tercer milenio.
…………………………¡Cuesta sobrevivir!
¿Es la historia de los pueblos su deuda externa?
El silencio es un cuerpo
El silencio es el pecho.
Un cuerpo roto que suspira
con los desposeídos,
un cielo desnudo en la certeza
de la prisión.
El poema es camino.
El suplicio ante
los números en rojo, la deuda
externa que nadie condona
enceguece
la alegría de los niños.
La hora necesaria del amor.
El auxilio de la limosna o la piedad.
Las calles se pueblan:
¿Somos nosotros?
¿Serán los lisiados en huida?
¿Los sátrapas dándose al olvido?
Ante la amenaza de los genocidas
el pueblo
……………………………no se rinde,
no se ha rendido nunca.
La otra memoria
Nunca con el verdugo.
La violencia no tiene nombre
en el dolor de las mujeres asesinadas.
Abrazo de cielo, camelia dormida en otras vidas.
Ellos lamiendo
sus crímenes, el barro como ruta
de escarnio,
la espalda de la tiniebla.
La desesperanza como maldición,
un puñal desangrándose,
pesadilla en la conciencia,
ceguera del sueño,
el mediodía oxidándose
en los retratos de los soldados.
Después del aplastamiento
se construye otra memoria
sin el rostro de los invasores.
No culpés sólo a Malinche…
*************************************************************
En nuestros locos intentos, renunciamos a lo que somos por lo que esperamos ser.
William Shakespeare
*************************************************************
Oswaldo Roses
-Torremolinos, Málaga, España-
Regalo desde dentro
Sólo si hay esfuerzo
se regala la ilusión
y se vacía el límite;
como una llama
que aceza
interminablemente
aun más allá de lo oscuro.
Algo se debe a dos pasos:
lo que crees que eres
y lo que por corazón eres;
ya el segundo ojeador del primero,
recordando… qué hizo,
a qué amor inscribe su intento
y, así, creará una precisa lluvia.
Pues, luego, se llama en el gris del atardecer
cuando la súplica
se hace
una sedicente necesidad,
una ceguera ya inimaginable de amarla
o sólo propia.
No me extraño
No me extraño de quien vende estrellas negras,
de quien vende por vender a la madre por polillas,
de quien es rehén de sus ostentaciones,
del narcisismo;
de la burla, en fin, de la burla.
No me extraña de los negocios sobre la base de algún débil,
sobre alguna mancha de sola sangre por la usura
en esa mala esquina del abandono;
de la burla, en fin, de la burla.
No te extrañes, palabra, tú, palabra libre
de que afuera “en creados intereses” haya más o menos dignidad ofendida,
de que afuera haya algún criadero de bestias.
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Llorar, sí; pero llorar de pie, trabajando; vale más sembrar una cosecha que llorar por lo que se perdió.
Alejandro Casona
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Regalo desde dentro
Sólo si hay esfuerzo
se regala la ilusión
y se vacía el límite;
como una llama
que aceza
interminablemente
aun más allá de lo oscuro.
Algo se debe a dos pasos:
lo que crees que eres
y lo que por corazón eres;
ya el segundo ojeador del primero,
recordando… qué hizo,
a qué amor inscribe su intento
y, así, creará una precisa lluvia.
Pues, luego, se llama en el gris del atardecer
cuando la súplica
se hace
una sedicente necesidad,
una ceguera ya inimaginable de amarla
o sólo propia.
No me extraño
No me extraño de quien vende estrellas negras,
de quien vende por vender a la madre por polillas,
de quien es rehén de sus ostentaciones,
del narcisismo;
de la burla, en fin, de la burla.
No me extraña de los negocios sobre la base de algún débil,
sobre alguna mancha de sola sangre por la usura
en esa mala esquina del abandono;
de la burla, en fin, de la burla.
No te extrañes, palabra, tú, palabra libre
de que afuera “en creados intereses” haya más o menos dignidad ofendida,
de que afuera haya algún criadero de bestias.
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Llorar, sí; pero llorar de pie, trabajando; vale más sembrar una cosecha que llorar por lo que se perdió.
Alejandro Casona
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