Manuel Canet

Desde mis cuarenta y siete desconfianzas (Te contaré de mí)

Te contaré de mí: 

Entre los dedos llevo profundidades. 

Y en la mirada llevo agitaciones. 

Porque en el fondo sé que eres tú. 

De un modo u otro siempre 

estás sobre los rieles 

donde se desliza el tren de las sombras. 

Llevo tatuado tu nombre en mi lengua. 

Tu nombre divulgable 

como un grito misericordioso 

o un juramento místico. 

Recuerdo cuando eras prohibida, 

cuando clandestinamente guardaba silencio 

y cuando para no dañarte te imaginaba. 

Cuando era nada. 

Ahora pinto como quien no pinta, 

como si lo que coloreo careciera de interés. 

Una carta sin destinatario. 

Por eso escribo al borde del cielo, 

desde mis cuarenta y siete desconfianzas, 

desde un puesto clausurado, 

desde mi voz imprecisa, 

tan sólo para decirte: 

que lo que ignoro de ti 

me sabe a dulce maní. 

Tú   III

Si,

te lo estoy diciendo a ti,

destello en días plomizos

en largas noches de insomnio,

te lo digo a ti

a día de hoy

en la niñez de los años

en la primavera de la mañana

siempre tú,

tú,

lo más amado y cercano

tú,

tú arrullas alrededor de mí

o silbas melodías,

agrietas maldiciones,

tú eres el susurro de la noche

y la razón del día

tú,

el latido de mi corazón

tú,

mi patria y mi hogar

mi mano amiga,

la palabra

la luz de mi mirada…

tú.

Escribir una poesía

Desnudarte,

abrir el grifo de las venas.

Llenar la bañera de voces 

e insignificantes detalles.

Introducirte. 

Sentir las navajas

de palabras en la carne.

Diluirlas con tus lágrimas y después

secarte con el albornoz

y permitir que el desagüe

se trague los versos estériles.

Escribir una poesía

es como eliminar

la mierda de la piel.

Simplemente es asearse.

Tan solo eso. 

A solas

En ocasiones se presenta sin yo esperarla,

toma asiento frente a mí

y me observa con reserva.

Yo rechazo como puedo el aguijonazo de su mirada,

revuelvo los objetos, creo alboroto con ellos,

cambio el orden de las cosas.

Pongo un disco,

enchufo la radio,

saco el caballete y los pinceles,

construyo un verso,

riego las plantas

en un intento estéril de escabullirme.

Ella aguarda tranquila,

como una abuela el regreso del nieto que escapa de sus besos.

Finalmente su mirada se torna afectuosa,

me observa complacida con las manos

sobre el regazo, resulta linda la escena.

Decido acomodarme junto a ella

y hablamos con reposo.

A la melancolía nunca le gustó estar a solas.

Manuel Canet

Madrid, España

http://canetpoet.blogspot.com.ar