-Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina-
Tus manos
La soledad se filtra en tu mirada
y tu risa acaricia el alma
sedienta de experiencias.
Tu boca besa mis silencios
cuando en la tarde espero a que vuelvas.
Tus pasos se llenan de promesas
para intentar regresos.
Y tus manos son dos palomas
con la fuerza del águila
posándose en mi espalda.
Pájaro de abrazo
Fuiste pájaro de abrazo y no lo sabes,
cuando los harapos del delirio
anclaron el coraje en los cristales.
Fue la tarde o la noche, no recuerdo,
que callaba estremecida uniendo soledades
la que me hizo arder en la penumbra
de tu amor entero.
No quise aceptar que en la mirada
ardían los leños de tu llama inextinguible
y tus proféticas manos aún cargadas de utopías
desplegaban estandartes con mi nombre.
Moríamos las muertes cotidianas
cuando el deseo cabalgaba en los portales,
por haber vivido a contramano
cuando el amor golpea,
porque eras el poema que surge en una lágrima
cuando los restos del amor disperso tambalean,
desflorando la raíz de la conciencia.
Te amé con el cuerpo y la palabra,
con la sorpresa en la piel, sin necedades,
con la tormenta queriendo absorber el fuego
en los suspiros de la fragua,
y después seguí con el corazón quebrado
deambulando cansancios en la tarde.
*************************************************************
Procura amar mientras vivas, en el mundo no se ha encontrado nada mejor.
Máximo Gorki
*************************************************************
lunes, 19 de septiembre de 2011
Leo Lobos
-Santiago, Chile-
Los vagabundos del karma
El cielo es blanco como el suelo blanco
Ciegos e invisibles vamos
En esta marcha
Para no olvidar en nosotros
El recuerdo de nosotros que se borra insistente
¿cambiará esta luna?
……………….....………Santiago de Chile, 2007
Temor
…………………… “La mejor parte es sentirse vivo pintando
……………………y la peor es necesitar hacer pinturas para sentirse vivo”.
……………………Geoffrey Lawrence
Reverencia emocionada
cuando todo
deje
de
importar
cuando todo esté oscuro
cuando todo esté perdido
Que la musa te toque con sus
dedos la espalda
y te empuje al camino
Que la frialdad de las ciudades
que la rosa de la nada
que el fango inmóvil
que la arena movediza del desierto
no borre la tristeza de tinta
que ha de alcanzar el agua
Y sea aire movido por los labios
una
vez
más
…………..……………San Pedro de Atacama, Chile, 2009
Perdidos en La Habana
Se puede ver a lo largo de Cuba verdes
o rojos o amarillos descascarándose con el
agua y el sol, verdaderos paisajes de estos
tiempos de guerra
Después de tres botellas de ron
ella lloraba en el lobby
del Hotel Capri, mientras le leía poemas que no eran míos
Hablaba de las playas a las que llegó
en motocicleta, cuando aún el sol brillaba
los cubanos son niños que lo miran todo decía
Otro él, aparece desde el centro del salón y necesito
más de un segundo para
reconocerle
me acerco y me cuenta de mujeres, palacios de salsa,
de bailes mágicos
no hay, pienso
no existe una isla
sin orillas...
No quiero habanos
no tengo dólares
mejor será
desaparecer antes que la noche
……………………………El Vedado, La Habana, Cuba, 1995
*************************************************************
A veces por muy alto que pongas la música sólo puedes oírte a ti mismo.
Kurt Cobain
*************************************************************
Los vagabundos del karma
El cielo es blanco como el suelo blanco
Ciegos e invisibles vamos
En esta marcha
Para no olvidar en nosotros
El recuerdo de nosotros que se borra insistente
¿cambiará esta luna?
……………….....………Santiago de Chile, 2007
Temor
…………………… “La mejor parte es sentirse vivo pintando
……………………y la peor es necesitar hacer pinturas para sentirse vivo”.
……………………Geoffrey Lawrence
Reverencia emocionada
cuando todo
deje
de
importar
cuando todo esté oscuro
cuando todo esté perdido
Que la musa te toque con sus
dedos la espalda
y te empuje al camino
Que la frialdad de las ciudades
que la rosa de la nada
que el fango inmóvil
que la arena movediza del desierto
no borre la tristeza de tinta
que ha de alcanzar el agua
Y sea aire movido por los labios
una
vez
más
…………..……………San Pedro de Atacama, Chile, 2009
Perdidos en La Habana
Se puede ver a lo largo de Cuba verdes
o rojos o amarillos descascarándose con el
agua y el sol, verdaderos paisajes de estos
tiempos de guerra
Después de tres botellas de ron
ella lloraba en el lobby
del Hotel Capri, mientras le leía poemas que no eran míos
Hablaba de las playas a las que llegó
en motocicleta, cuando aún el sol brillaba
los cubanos son niños que lo miran todo decía
Otro él, aparece desde el centro del salón y necesito
más de un segundo para
reconocerle
me acerco y me cuenta de mujeres, palacios de salsa,
de bailes mágicos
no hay, pienso
no existe una isla
sin orillas...
No quiero habanos
no tengo dólares
mejor será
desaparecer antes que la noche
……………………………El Vedado, La Habana, Cuba, 1995
*************************************************************
A veces por muy alto que pongas la música sólo puedes oírte a ti mismo.
Kurt Cobain
*************************************************************
María Fabiana Calderari
-Santiago del Estero, Argentina-
Un café con mi padre
Cuando llegué al bar, no había otras mesas ocupadas.
Me senté en un rincón, junto a una mesa redonda y pequeña pegada a la ventana. Acomodé la silla y disimulé la mirada hacia la calle. Podía olerse la lluvia a través del cristal humedecido.
No hizo falta ocultar la nostalgia ni el desahogo de las palabras encerradas. Como siempre, mi padre, sereno y sabio; acompañó el café, caliente y rebajado.
No recuerdo cuanto tiempo estuve sentado. Me levanté aliviado. Las monedas quedaron esparcidas sobre la mesa solitaria.
Estos diálogos, desde la eternidad, me alimentan.
No es un cuento
En las ficciones, los besos suelen convertir sapos en elegantes príncipes y princesas.
En la vida real un beso es más poderoso. Rescata de la soledad, de la apatía, del desamor.
Un simple beso… Aventurémonos a sentir el encantamiento.
La tortuga
Tropiezo. Mis pasos se vuelven torpes.
Hablo demasiado o enmudezco. Mis palabras se desordenan.
Mi respiración se agita y se detiene en un suspiro lento y prolongado.
Mientras todo alrededor se adormece se agigantan mis sentidos.
Toda sonrojada y temblorosa escondo la mirada, mi cabeza. Me guardo entera.
Cada vez que te veo. Envuelta en este caparazón juicioso, desbordante de costumbres buenas y ataviadas.
Cada vez que te veo.
“Ilusión imprevista”
Una interminable hilera de jovencitas, apiladas en la sala del teatro Perrault, sueña el protagónico de la obra a estrenarse. Avanzan ágiles y a desgano.
Quedan las últimas. Los encargados no encontraron a ninguna que encuadrase en el personaje. Se apagan varias luces, pasada la medianoche. Los ecos inundan la sala. La empleada del teatro ordena a su hija que colabore con las tareas de orden y limpieza.
Los cuchicheos entre el director de la obra y el resto de los actores sorprenden a una niña de rodillas, fregando el escenario, con un estropajo entre sus manos.
-He ahí a la princesa- señalan complacidos.
Hidalguía
Subastaban ideales en una antigua posada.
-Invertid- dijo un ingenioso hidalgo. –Provechoso es quedar armado caballero.
El vínculo de la humanidad
El mar hambriento abría sus fauces para devorar al sol anaranjado. Ellos lo observaban atónitos, tendidos sobre la arena.
Un escorpión rojizo trepó la empalizada del castillo y entró en los aposentos del rey.
-El enemigo acecha. ¡Preparemos las armas! -exclamó uno de los mosqueteros, desnudando la espada con liviana destreza. El otro lo detuvo asentando su pequeña mano sobre el pecho.
-Abatiremos al intruso -recitó con voz de acero. Recogió la paleta aún humedecida y el baldecito con restos de arena y añadió hincado de rodillas: -Intentaremos primero con la palabra.
El funeral
Hacía apenas unas horas que me sentía mejor. Decidí, por fin, no estar ausente en el funeral.
Cuando llegué, el olor nauseabundo de las flores de la sala y la muchedumbre entretenida y atribulada casi me hizo regresar. Con interminables pasos llegué hasta el féretro. El muerto estaba solo, pálido, frío, desconocido.
Me di cuenta que en la mano derecha tenía el anillo inconfundible de mi padre. No pude llorar mi muerte, me sentía mejor.
*************************************************************
No pidas que las cosas lleguen como tú las deseas, sino deséalas tal como lleguen, y prosperarás siempre.
Epicteto
*************************************************************
Un café con mi padre
Cuando llegué al bar, no había otras mesas ocupadas.
Me senté en un rincón, junto a una mesa redonda y pequeña pegada a la ventana. Acomodé la silla y disimulé la mirada hacia la calle. Podía olerse la lluvia a través del cristal humedecido.
No hizo falta ocultar la nostalgia ni el desahogo de las palabras encerradas. Como siempre, mi padre, sereno y sabio; acompañó el café, caliente y rebajado.
No recuerdo cuanto tiempo estuve sentado. Me levanté aliviado. Las monedas quedaron esparcidas sobre la mesa solitaria.
Estos diálogos, desde la eternidad, me alimentan.
No es un cuento
En las ficciones, los besos suelen convertir sapos en elegantes príncipes y princesas.
En la vida real un beso es más poderoso. Rescata de la soledad, de la apatía, del desamor.
Un simple beso… Aventurémonos a sentir el encantamiento.
La tortuga
Tropiezo. Mis pasos se vuelven torpes.
Hablo demasiado o enmudezco. Mis palabras se desordenan.
Mi respiración se agita y se detiene en un suspiro lento y prolongado.
Mientras todo alrededor se adormece se agigantan mis sentidos.
Toda sonrojada y temblorosa escondo la mirada, mi cabeza. Me guardo entera.
Cada vez que te veo. Envuelta en este caparazón juicioso, desbordante de costumbres buenas y ataviadas.
Cada vez que te veo.
“Ilusión imprevista”
Una interminable hilera de jovencitas, apiladas en la sala del teatro Perrault, sueña el protagónico de la obra a estrenarse. Avanzan ágiles y a desgano.
Quedan las últimas. Los encargados no encontraron a ninguna que encuadrase en el personaje. Se apagan varias luces, pasada la medianoche. Los ecos inundan la sala. La empleada del teatro ordena a su hija que colabore con las tareas de orden y limpieza.
Los cuchicheos entre el director de la obra y el resto de los actores sorprenden a una niña de rodillas, fregando el escenario, con un estropajo entre sus manos.
-He ahí a la princesa- señalan complacidos.
Hidalguía
Subastaban ideales en una antigua posada.
-Invertid- dijo un ingenioso hidalgo. –Provechoso es quedar armado caballero.
El vínculo de la humanidad
El mar hambriento abría sus fauces para devorar al sol anaranjado. Ellos lo observaban atónitos, tendidos sobre la arena.
Un escorpión rojizo trepó la empalizada del castillo y entró en los aposentos del rey.
-El enemigo acecha. ¡Preparemos las armas! -exclamó uno de los mosqueteros, desnudando la espada con liviana destreza. El otro lo detuvo asentando su pequeña mano sobre el pecho.
-Abatiremos al intruso -recitó con voz de acero. Recogió la paleta aún humedecida y el baldecito con restos de arena y añadió hincado de rodillas: -Intentaremos primero con la palabra.
El funeral
Hacía apenas unas horas que me sentía mejor. Decidí, por fin, no estar ausente en el funeral.
Cuando llegué, el olor nauseabundo de las flores de la sala y la muchedumbre entretenida y atribulada casi me hizo regresar. Con interminables pasos llegué hasta el féretro. El muerto estaba solo, pálido, frío, desconocido.
Me di cuenta que en la mano derecha tenía el anillo inconfundible de mi padre. No pude llorar mi muerte, me sentía mejor.
*************************************************************
No pidas que las cosas lleguen como tú las deseas, sino deséalas tal como lleguen, y prosperarás siempre.
Epicteto
*************************************************************
Leonardo Zapata
-La Habana, Cuba-
Hombre de ningún lugar
Llegué a mi Buenos Aires querido una tarde tan gris
como el propio aluminio del cisne que me llevó,
ninguno de los amigos me esperaba,
ni el de los poemas tan famosos por Internet,
ni la chica de los ojos almendrados,
ni la iguana azul mensual,
ni el invisible Aldo de la pampa,
aunque a lo lejos se oía gritar un tren
pero sin Letras en el Andén
muy cerca del Río de la Plata;
dónde estaban todos,
quién me trajo a aquí,
por qué éste restaurante se llama Clo Clo,
yo era un hombre más cansado de un viaje largo
tan cansado como los enterrados de Montparnasse,
en mi vida nunca había recordado a mis amigos como ahora,
aunque con tantos poemas bajo el brazo
para mí la poesía es otra novia
y no esta desconocida que me viró la cara;
vivimos en un mundo virtual,
respiramos aire virtual,
nos amamos virtualmente,
pero ya estoy aquí
y éste es mi Buenos Aires querido,
ahora sé por qué el cronopio de Cortazar
no está enterrado aquí sino en París,
son 13 millones para un solo ángel,
Volverá a esperar al Cisne gris
Para que me lleve de regreso.
el hoyo
hoy la calle de mi cuadra
amaneció con un hoyo nuevo,
por donde se avistan
sin la ayuda de los minúsculos,
las estrujadas pieles terrestres,
las lunas del silencio del mundo,
el útero ajado de la vida,
las semillas infernales del purgatorio,
los días y las noches
del espacio-tiempo,
los capilares a flor de piel
por donde corren los verdes
de los árboles y las flores,
las fosas vacías
donde una vez
los amantes hicieron el amor
con las mórulas pérfidas;
pero casi a la superficie
incluso relucen,
un sistema de pensamientos
que le darán las respuestas
a tus preguntas,
la expresión de la realidad
que no tiene nada que ver
con las apariencias,
los acontecimientos de la vida
que no invitaste a tu casa,
alguna que otra tinaja
para la posesión del vino,
aquél Luego sin consultar partida,
lo que ignorábamos
porque excepto el resto
sólo eran mentiras provisionales,
porque este nuevo hoyo
es más propenso al terror
que a los salideros de aguas,
porque aquí no relucen las estrellas
sino los ojos del abismo,
una mano que lejos de ayudarse
se asoma de vez en cuando
para que tú la tomes y halarte
hasta el final de los tiempos.
*************************************************************
Puedo resumir en tres palabras todo lo que he aprendido sobre la vida: sigue su curso.
Robert Frost
*************************************************************
Hombre de ningún lugar
Llegué a mi Buenos Aires querido una tarde tan gris
como el propio aluminio del cisne que me llevó,
ninguno de los amigos me esperaba,
ni el de los poemas tan famosos por Internet,
ni la chica de los ojos almendrados,
ni la iguana azul mensual,
ni el invisible Aldo de la pampa,
aunque a lo lejos se oía gritar un tren
pero sin Letras en el Andén
muy cerca del Río de la Plata;
dónde estaban todos,
quién me trajo a aquí,
por qué éste restaurante se llama Clo Clo,
yo era un hombre más cansado de un viaje largo
tan cansado como los enterrados de Montparnasse,
en mi vida nunca había recordado a mis amigos como ahora,
aunque con tantos poemas bajo el brazo
para mí la poesía es otra novia
y no esta desconocida que me viró la cara;
vivimos en un mundo virtual,
respiramos aire virtual,
nos amamos virtualmente,
pero ya estoy aquí
y éste es mi Buenos Aires querido,
ahora sé por qué el cronopio de Cortazar
no está enterrado aquí sino en París,
son 13 millones para un solo ángel,
Volverá a esperar al Cisne gris
Para que me lleve de regreso.
el hoyo
hoy la calle de mi cuadra
amaneció con un hoyo nuevo,
por donde se avistan
sin la ayuda de los minúsculos,
las estrujadas pieles terrestres,
las lunas del silencio del mundo,
el útero ajado de la vida,
las semillas infernales del purgatorio,
los días y las noches
del espacio-tiempo,
los capilares a flor de piel
por donde corren los verdes
de los árboles y las flores,
las fosas vacías
donde una vez
los amantes hicieron el amor
con las mórulas pérfidas;
pero casi a la superficie
incluso relucen,
un sistema de pensamientos
que le darán las respuestas
a tus preguntas,
la expresión de la realidad
que no tiene nada que ver
con las apariencias,
los acontecimientos de la vida
que no invitaste a tu casa,
alguna que otra tinaja
para la posesión del vino,
aquél Luego sin consultar partida,
lo que ignorábamos
porque excepto el resto
sólo eran mentiras provisionales,
porque este nuevo hoyo
es más propenso al terror
que a los salideros de aguas,
porque aquí no relucen las estrellas
sino los ojos del abismo,
una mano que lejos de ayudarse
se asoma de vez en cuando
para que tú la tomes y halarte
hasta el final de los tiempos.
*************************************************************
Puedo resumir en tres palabras todo lo que he aprendido sobre la vida: sigue su curso.
Robert Frost
*************************************************************
Cris Fernández
-La Pampa, Argentina-
Desde el corazón
En planos superpuestos
de grises y de piedra
el horizonte corta la mirada.
Y la tarde dibuja
con pinceles de nubes
las rocas y los cauces.
Guarda el aire la frágil consistencia
de un embrujo secreto.
Obstinada nostalgia de tu nombre,
de la savia vital de tu poesía.
Viento zonda repasa con silbidos
verticales paredes.
Hay un perfil distinto cada hora
mientras el sol matiza los silencios...
Hay un temblor profundo entre las sombras
preanunciando el regreso...
Toda la luz negada alza el vuelo
en la mirada clara, pensativa.
En el rastro de un cóndor
sobrevuelo las piedras desveladas.
Y te nombra mi pena,
herido el corazón por la distancia.
En planos superpuestos
de azules y de sombra
apenas el recuerdo te convoca.
Obstinada nostalgia.
Memoria de piedra
Existe una razón para que vuelva
a nutrirme de magia y de misterio.
Acaso sea un lazo que me une
a estas piedras desnudas y ancestrales
desde alguna otra vida que aún ignoro.
……………………………………………… ...Pero sé que la voz que me reclama
……………………………………………… insiste sin descanso dentro mío...
En un vuelo de cóndores planeo
entre nubes de airosa consistencia
que dibujan sus formas en la piedra.
En aromas silvestres de algarrobo
me sumerjo buscando una quimera,
ese sueño constante que me acosa.
Y descubro la paz en los lapachos
fulgor rosa que incendia el viento leve
en las tardes calladas de setiembre.
……………………………………………… ...Hay un duende siestero que me llama.
……………………………………………… ¿Es su nombre "destino"?...
Espíritus del aire
En esta Sanagasta del silencio,
que percibo plural y desgarrado
por el viento que, eterno en sus insomnios,
deambula por montañas sin edades,
me reencuentro en la piel y las raíces.
Los ancestros, espíritus del aire,
recorren estas piedras sin descanso.
Milenarios fantasmas que la sangre
siente latir clamando desde el alba.
…………………En esta Sanagasta del silencio,
…………………del verde brillo que despunta el agua
…………………me desvelo de sol entre los cerros
…………………policromos, audaces, que me atrapan
…………………mientras las nubes les dibujan sombras
…………………en un tiempo sin tiempo ni distancia.
…………………Siento crecer la tarde entre canciones
………………… -susurrada tonada en la alameda-
…………………y en un fulgor de oros y de ocres
…………………se adentran, dulcemente, las estrellas.
En esta Sanagasta del silencio,
de las altas paredes gris y greda
recupero mi asombro adolescente,
mi identidad primera. Y la promesa
de guardar un retazo de su cielo
en mi pequeño corazón de arena.
*************************************************************
Algunas caídas son el medio para levantarse a situaciones más felices.
William Shakespeare
*************************************************************
Desde el corazón
En planos superpuestos
de grises y de piedra
el horizonte corta la mirada.
Y la tarde dibuja
con pinceles de nubes
las rocas y los cauces.
Guarda el aire la frágil consistencia
de un embrujo secreto.
Obstinada nostalgia de tu nombre,
de la savia vital de tu poesía.
Viento zonda repasa con silbidos
verticales paredes.
Hay un perfil distinto cada hora
mientras el sol matiza los silencios...
Hay un temblor profundo entre las sombras
preanunciando el regreso...
Toda la luz negada alza el vuelo
en la mirada clara, pensativa.
En el rastro de un cóndor
sobrevuelo las piedras desveladas.
Y te nombra mi pena,
herido el corazón por la distancia.
En planos superpuestos
de azules y de sombra
apenas el recuerdo te convoca.
Obstinada nostalgia.
Memoria de piedra
Existe una razón para que vuelva
a nutrirme de magia y de misterio.
Acaso sea un lazo que me une
a estas piedras desnudas y ancestrales
desde alguna otra vida que aún ignoro.
……………………………………………… ...Pero sé que la voz que me reclama
……………………………………………… insiste sin descanso dentro mío...
En un vuelo de cóndores planeo
entre nubes de airosa consistencia
que dibujan sus formas en la piedra.
En aromas silvestres de algarrobo
me sumerjo buscando una quimera,
ese sueño constante que me acosa.
Y descubro la paz en los lapachos
fulgor rosa que incendia el viento leve
en las tardes calladas de setiembre.
……………………………………………… ...Hay un duende siestero que me llama.
……………………………………………… ¿Es su nombre "destino"?...
Espíritus del aire
En esta Sanagasta del silencio,
que percibo plural y desgarrado
por el viento que, eterno en sus insomnios,
deambula por montañas sin edades,
me reencuentro en la piel y las raíces.
Los ancestros, espíritus del aire,
recorren estas piedras sin descanso.
Milenarios fantasmas que la sangre
siente latir clamando desde el alba.
…………………En esta Sanagasta del silencio,
…………………del verde brillo que despunta el agua
…………………me desvelo de sol entre los cerros
…………………policromos, audaces, que me atrapan
…………………mientras las nubes les dibujan sombras
…………………en un tiempo sin tiempo ni distancia.
…………………Siento crecer la tarde entre canciones
………………… -susurrada tonada en la alameda-
…………………y en un fulgor de oros y de ocres
…………………se adentran, dulcemente, las estrellas.
En esta Sanagasta del silencio,
de las altas paredes gris y greda
recupero mi asombro adolescente,
mi identidad primera. Y la promesa
de guardar un retazo de su cielo
en mi pequeño corazón de arena.
*************************************************************
Algunas caídas son el medio para levantarse a situaciones más felices.
William Shakespeare
*************************************************************
Cuentos breves
Eduardo Bieger Vera
-Madrid, España-
El libro
Tumbado en el diván, leía el libro. Al pasar la página las hojas rasgaban el silencio y cuando terminaba un párrafo, una frase, a veces incluso tras detenerse –sin prisa– en una palabra, cerraba los ojos y aspiraba la fragancia del papel. Después, colocaba el libro abierto boca abajo sobre su pecho, y lo observaba moverse al ritmo acompasado de su respiración, como un pájaro raro que hubiera venido a morir junto a él. Y así hasta que la luz declinaba y se dejaba ganar por el sueño, a la espera del nuevo día que le permitiría seguir leyendo.
Carmen Frontera Quiroga
-Madrid, España-
La pluma
La pluma que días antes se deslizaba rápida, estaba detenida en un punto y aparte, caía un abismo.
Sentado, escudado por la mesa del despacho miró hacia la puerta. Entonces la vio. Llevaba ese moño que a él le gustaba deshacer, y ese escote en el vestido que le gustaba dejar caer, y esas medias de seda que le gustaba acariciar, y esos tacones de aguja fina que le gustaba escuchar resonando en la madera de su habitación.
La pluma se abrió paso por la cuartilla en blanco. La había encontrado. Era la mujer de su novela.
Noemí Valiente Sánchez
-Ávila, España-
¿Penélope?
Después de tantos viajes, de andenes y estaciones, repetidas y distintas, nunca vi a Penélope marchita.
Penélope es siempre joven y en cada espera cambia de rostro, de sonrisa, muda de expresión en la mirada.
Habrá una Penélope en cada Ítaca, varada de nostalgia; pues todas seremos Penélope cuando ansiemos el silbido de metal, mientras busquemos, entre la momentánea multitud, correspondencia en una intensa mirada.
Lo seríamos todas pero tú, Penélope, eres única.
Concha Fernández González
-Guadalajara, México-
El último té
Ernestina preparó el té con la misma minuciosidad de siempre. Luego lo vertió en dos tazas y las depositó sobre la bandeja junto a las servilletas, el azucarero y el platito con las pastas de té. Antes de salir, se acercó a la llave del gas y la giró media vuelta. Después realizó la misma operación con los fuegos de la cocina y, sin acercarles ninguna llama, abandonó la estancia.
Roque la esperaba sentado ya a la mesa en la sala contigua. Ernestina le sirvió el té sonriendo sin reprocharle, ni por un solo momento, que la fuera a abandonar.
Yose Álvarez-Mesa
-Asturias, España-
Liberación
El silencio traspasó los umbrales y se posó en su lecho solitario. La noche, aquella primera noche sin él, había pasado, dejando en la piel un antes y un después de aquel momento. Cesaron las cadenas, el miedo, los puñetazos de amor, el odio guardado en la alacena. Salió a la calle con el único propósito de buscar en las esquelas la noticia de su liberación.
Javier Bervel Solís
-Cataluña, Barcelona, España-
Cuestión de prioridades
Hace ya un tiempo, Leo supo que le quedaba poco de vida. Reflexionó y compuso una larga lista ordenando cronológicamente todo aquello que ansiaba hacer antes de fallecer, poniendo como inicio y fin: la enfermedad y la muerte. Desafortunadamente, la muerte se adelantó algunas posiciones, dejando así sin cumplir algunos de sus deseos.
Ahora, en su lecho de muerte, se arrepiente de haber puesto como penúltimo paso el estar con su gente. No se arrepentía de la posición, sino de la aparición de ésta, ya que ¿acaso recordó en esa lista que debía respirar?
Sofía Castañón
-Asturias, España-
Otra vuelta al mundo
“Hasta la caseta de los helados y paro” se dijo Domingo Díaz aquella mañana en la que había salido a correr. No recordó que hacía una semana que era Octubre y ya habían quitado todos los puestos del paseo.
Beatriz Coira Ríos
-Galicia, Vigo, España-
Alaida
Soñaba con que Alaida estaba con ella, que corrían juntas por el pasillo, el mismo que, cada día, fregaba con la ilusión de conseguir dinero para traer a su hija desde Perú.
Parecía escuchar sus risas en la habitación y, al limpiar los espejos del comedor, casi podía ver reflejado su risueño rostro infantil.
Esa esperanza la ayudaba a sobrellevar su soledad y soportar mejor el duro trabajo diario.
El firme paso del tiempo se iba evidenciando en su semblante y, aunque la aproximaba más a su objetivo, sentía también como desdibujaba lentamente los rasgos de Alaida en el cristal.
M. Salomé Chulvi Lleó
-Valencia, España-
Caracol
Estaba a punto de llegar a su festín: una enorme y jugosa hoja de morera. Entonces el granjero salió de su cabaña y fue a orinar a los pies crujientes del árbol.
Miguel Flores Pintado
-Huesca, España-
La niña que no quería crecer
La niña contempló lo que le rodeaba y decidió que no deseaba seguir creciendo. Vio a su madre sentada en un rincón del sofá y a su padre en el otro sin mayor distancia entre ambos que un cojín mullido que semejaba ser gruesa muralla de silencios. Vio a su abuela observando el vacío sin mayor esperanza que la que tienen aquéllos que nada esperan. Luego giró la cabeza y engatusada por las chispeantes luces de la televisión, abrió la boca y se dejó embelesar.
Intentó hacer un esfuerzo pero fue en vano… ya no se acordaba que deseaba.
Cuentos incluidos en la Colección Gaviotas de Azogue Nº 62 (agosto 2008), editada por la Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (CIINOE). Madrid, España.
*************************************************************
No hay ni malas hierbas ni hombres malos. No hay más que malos cultivadores.
Victor Hugo
*************************************************************
-Madrid, España-
El libro
Tumbado en el diván, leía el libro. Al pasar la página las hojas rasgaban el silencio y cuando terminaba un párrafo, una frase, a veces incluso tras detenerse –sin prisa– en una palabra, cerraba los ojos y aspiraba la fragancia del papel. Después, colocaba el libro abierto boca abajo sobre su pecho, y lo observaba moverse al ritmo acompasado de su respiración, como un pájaro raro que hubiera venido a morir junto a él. Y así hasta que la luz declinaba y se dejaba ganar por el sueño, a la espera del nuevo día que le permitiría seguir leyendo.
Carmen Frontera Quiroga
-Madrid, España-
La pluma
La pluma que días antes se deslizaba rápida, estaba detenida en un punto y aparte, caía un abismo.
Sentado, escudado por la mesa del despacho miró hacia la puerta. Entonces la vio. Llevaba ese moño que a él le gustaba deshacer, y ese escote en el vestido que le gustaba dejar caer, y esas medias de seda que le gustaba acariciar, y esos tacones de aguja fina que le gustaba escuchar resonando en la madera de su habitación.
La pluma se abrió paso por la cuartilla en blanco. La había encontrado. Era la mujer de su novela.
Noemí Valiente Sánchez
-Ávila, España-
¿Penélope?
Después de tantos viajes, de andenes y estaciones, repetidas y distintas, nunca vi a Penélope marchita.
Penélope es siempre joven y en cada espera cambia de rostro, de sonrisa, muda de expresión en la mirada.
Habrá una Penélope en cada Ítaca, varada de nostalgia; pues todas seremos Penélope cuando ansiemos el silbido de metal, mientras busquemos, entre la momentánea multitud, correspondencia en una intensa mirada.
Lo seríamos todas pero tú, Penélope, eres única.
Concha Fernández González
-Guadalajara, México-
El último té
Ernestina preparó el té con la misma minuciosidad de siempre. Luego lo vertió en dos tazas y las depositó sobre la bandeja junto a las servilletas, el azucarero y el platito con las pastas de té. Antes de salir, se acercó a la llave del gas y la giró media vuelta. Después realizó la misma operación con los fuegos de la cocina y, sin acercarles ninguna llama, abandonó la estancia.
Roque la esperaba sentado ya a la mesa en la sala contigua. Ernestina le sirvió el té sonriendo sin reprocharle, ni por un solo momento, que la fuera a abandonar.
Yose Álvarez-Mesa
-Asturias, España-
Liberación
El silencio traspasó los umbrales y se posó en su lecho solitario. La noche, aquella primera noche sin él, había pasado, dejando en la piel un antes y un después de aquel momento. Cesaron las cadenas, el miedo, los puñetazos de amor, el odio guardado en la alacena. Salió a la calle con el único propósito de buscar en las esquelas la noticia de su liberación.
Javier Bervel Solís
-Cataluña, Barcelona, España-
Cuestión de prioridades
Hace ya un tiempo, Leo supo que le quedaba poco de vida. Reflexionó y compuso una larga lista ordenando cronológicamente todo aquello que ansiaba hacer antes de fallecer, poniendo como inicio y fin: la enfermedad y la muerte. Desafortunadamente, la muerte se adelantó algunas posiciones, dejando así sin cumplir algunos de sus deseos.
Ahora, en su lecho de muerte, se arrepiente de haber puesto como penúltimo paso el estar con su gente. No se arrepentía de la posición, sino de la aparición de ésta, ya que ¿acaso recordó en esa lista que debía respirar?
Sofía Castañón
-Asturias, España-
Otra vuelta al mundo
“Hasta la caseta de los helados y paro” se dijo Domingo Díaz aquella mañana en la que había salido a correr. No recordó que hacía una semana que era Octubre y ya habían quitado todos los puestos del paseo.
Beatriz Coira Ríos
-Galicia, Vigo, España-
Alaida
Soñaba con que Alaida estaba con ella, que corrían juntas por el pasillo, el mismo que, cada día, fregaba con la ilusión de conseguir dinero para traer a su hija desde Perú.
Parecía escuchar sus risas en la habitación y, al limpiar los espejos del comedor, casi podía ver reflejado su risueño rostro infantil.
Esa esperanza la ayudaba a sobrellevar su soledad y soportar mejor el duro trabajo diario.
El firme paso del tiempo se iba evidenciando en su semblante y, aunque la aproximaba más a su objetivo, sentía también como desdibujaba lentamente los rasgos de Alaida en el cristal.
M. Salomé Chulvi Lleó
-Valencia, España-
Caracol
Estaba a punto de llegar a su festín: una enorme y jugosa hoja de morera. Entonces el granjero salió de su cabaña y fue a orinar a los pies crujientes del árbol.
Miguel Flores Pintado
-Huesca, España-
La niña que no quería crecer
La niña contempló lo que le rodeaba y decidió que no deseaba seguir creciendo. Vio a su madre sentada en un rincón del sofá y a su padre en el otro sin mayor distancia entre ambos que un cojín mullido que semejaba ser gruesa muralla de silencios. Vio a su abuela observando el vacío sin mayor esperanza que la que tienen aquéllos que nada esperan. Luego giró la cabeza y engatusada por las chispeantes luces de la televisión, abrió la boca y se dejó embelesar.
Intentó hacer un esfuerzo pero fue en vano… ya no se acordaba que deseaba.
Cuentos incluidos en la Colección Gaviotas de Azogue Nº 62 (agosto 2008), editada por la Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (CIINOE). Madrid, España.
*************************************************************
No hay ni malas hierbas ni hombres malos. No hay más que malos cultivadores.
Victor Hugo
*************************************************************
Telma Vaernet
-Resistencia, Chaco, Argentina-
Tregua
Ayer, ayer nomás, eras el norte:
la brújula, aterida, ancló a tu vera,
recuperé la luz para mis ojos
estrenando fulgores de respuestas.
Todo era nuevo y joven:
calendarios en quiebra,
adolescencia rediviva en días
plenos de mi ansiedad por retenerla.
Ayer, ayer nomás, yo te quería:
la medida del tiempo era mi espera,
el reloj sólo el puerto que aguardaba,
mi vida, tu navío en descubierta
Pero a esta edad, comprendes,
es difícil el viaje a las estrellas,
las heridas antiguas
por leves roces abren sus compuertas
y duelen potenciadas de otras llagas:
paren angustias viejas.
Fachadas de sonrisas
van tapiando las penas,
el almanaque vuelve a tener hojas,
la mirada se aquieta,
y tu barco se encalla
atascado entre piedras.
Ayer, ayer nomás, eras el norte:
hoy la brújula busca costa nueva.
Viejo play-boy
Y pasas por la vida sin amarras
con tu actitud eterna de viajero...
Fóbica inmadurez de cualquier ancla,
soledad con escudo hecho de hierro,
sentir superficial que no se arraiga,
señales de peligro en el afecto.
Nunca cruzar el área compartida,
beber del mismo vaso, ni por sueño.
Terror de caminar iguales pasos,
cancelar cercanías ante el riesgo.
Entretanto, la vida se te escapa,
la vejez luce garfios en acecho,
y tú juegas a ser el siempre joven
mientras quedas a solas con tu juego.
Sucedáneo
Acallar los latidos de la sangre
con ancestrales ritos intuidos...
Inquietud que aletea en las entrañas,
ansiedad con destino,
muerte de soledades,
fugaz gozo y olvido,
golpe herido de sueño,
liberado delirio.
No es amor, pero sirve:
a su impulso revivo.
……….........……......…………De Poesía y Cuento, 1977
*************************************************************
El no esperar remedio ni desesperar de él, suele ser el remedio en los casos desesperados.
Diego Saavedra Fajardo
*************************************************************
Tregua
Ayer, ayer nomás, eras el norte:
la brújula, aterida, ancló a tu vera,
recuperé la luz para mis ojos
estrenando fulgores de respuestas.
Todo era nuevo y joven:
calendarios en quiebra,
adolescencia rediviva en días
plenos de mi ansiedad por retenerla.
Ayer, ayer nomás, yo te quería:
la medida del tiempo era mi espera,
el reloj sólo el puerto que aguardaba,
mi vida, tu navío en descubierta
Pero a esta edad, comprendes,
es difícil el viaje a las estrellas,
las heridas antiguas
por leves roces abren sus compuertas
y duelen potenciadas de otras llagas:
paren angustias viejas.
Fachadas de sonrisas
van tapiando las penas,
el almanaque vuelve a tener hojas,
la mirada se aquieta,
y tu barco se encalla
atascado entre piedras.
Ayer, ayer nomás, eras el norte:
hoy la brújula busca costa nueva.
Viejo play-boy
Y pasas por la vida sin amarras
con tu actitud eterna de viajero...
Fóbica inmadurez de cualquier ancla,
soledad con escudo hecho de hierro,
sentir superficial que no se arraiga,
señales de peligro en el afecto.
Nunca cruzar el área compartida,
beber del mismo vaso, ni por sueño.
Terror de caminar iguales pasos,
cancelar cercanías ante el riesgo.
Entretanto, la vida se te escapa,
la vejez luce garfios en acecho,
y tú juegas a ser el siempre joven
mientras quedas a solas con tu juego.
Sucedáneo
Acallar los latidos de la sangre
con ancestrales ritos intuidos...
Inquietud que aletea en las entrañas,
ansiedad con destino,
muerte de soledades,
fugaz gozo y olvido,
golpe herido de sueño,
liberado delirio.
No es amor, pero sirve:
a su impulso revivo.
……….........……......…………De Poesía y Cuento, 1977
*************************************************************
El no esperar remedio ni desesperar de él, suele ser el remedio en los casos desesperados.
Diego Saavedra Fajardo
*************************************************************
Susana Máspoli
-Buenos Aires, Argentina-
Transcurrir
Cada día comienza y llega a su fin
cientos de misterios nos traen cada uno
algunos los incorporamos a nuestra vida
Vivir es viajar a través del tiempo
descubriendo personas, sitios,
valorando el aquí y el ahora.
Acumulamos sentimientos y emociones
que nos permiten valorar
la esencia de la vida
avanzando hacia nuestros sueños.
Gozando de la maravillosa
………………………………aventura
de hacer que cada jornada
sea algo especial.
La vida con sus días
…………………es una travesía
recorremos senderos
mágicos y misteriosos
……………que nunca imaginamos.
Transcurrir nuestra existencia
es lo que hace que cada día se convierta en el siguiente.
Elisa
Miniatura, mezcla de porcelana y papel maché.
Tus ojos delineados albergan secretos muy
profundos. Sonidos que vienen del arcano
emite tu boca, una y otra vez,
en tus frágiles pequeños oídos.
Siempre pensé que tus manos púrpuras
abrían las puertas a miles de sueños.
Cofre, abanico, zafiro tu cuerpo breve es la
clave para tener en cuenta. Se aferra al espacio,
hace recreos, aprieta botones maravilla de tu
ingenio, que transita el entretejido del tiempo.
*************************************************************
Cuando tratamos de descubrir lo mejor que hay en los demás, descubrimos lo mejor de nosotros.
William Arthur Ward
*************************************************************
Transcurrir
Cada día comienza y llega a su fin
cientos de misterios nos traen cada uno
algunos los incorporamos a nuestra vida
Vivir es viajar a través del tiempo
descubriendo personas, sitios,
valorando el aquí y el ahora.
Acumulamos sentimientos y emociones
que nos permiten valorar
la esencia de la vida
avanzando hacia nuestros sueños.
Gozando de la maravillosa
………………………………aventura
de hacer que cada jornada
sea algo especial.
La vida con sus días
…………………es una travesía
recorremos senderos
mágicos y misteriosos
……………que nunca imaginamos.
Transcurrir nuestra existencia
es lo que hace que cada día se convierta en el siguiente.
Elisa
Miniatura, mezcla de porcelana y papel maché.
Tus ojos delineados albergan secretos muy
profundos. Sonidos que vienen del arcano
emite tu boca, una y otra vez,
en tus frágiles pequeños oídos.
Siempre pensé que tus manos púrpuras
abrían las puertas a miles de sueños.
Cofre, abanico, zafiro tu cuerpo breve es la
clave para tener en cuenta. Se aferra al espacio,
hace recreos, aprieta botones maravilla de tu
ingenio, que transita el entretejido del tiempo.
*************************************************************
Cuando tratamos de descubrir lo mejor que hay en los demás, descubrimos lo mejor de nosotros.
William Arthur Ward
*************************************************************
Marylena Cambarieri
-Viedma, Río Negro, Argentina-
Violación
………Me encerró y me acosó sexualmente. Insistió. No quería que me fuera. Yo tenía mucho miedo y no quería quedarme. Me dijo que se estaba convirtiendo en un delincuente. Que siendo bueno no le había ido bien. Me contó que tiene una causa por agresiones recíprocas con otra persona. El otro ya era un delincuente. Que se va del pueblo. Que no quiere más problemas. Que no cree en la justicia ni en la policía. Me pidió que me sentara a su lado. Yo no quería. Tenía que irme. La conversación me había alterado. No pude abrir la puerta. Me permitió que lo intentara y yo lo hice y no pude. Finalmente cedí para que no usara la violencia. No quise oponerme. Y me violó.
No lo lleven preso, por favor.
A mí me gustó.
Y yo lo quiero.
Sí, nos conocíamos.
No, no es mi amante.
Fue mi amante, sí.
No, no estoy enamorada de él.
Sí, estuve enamorada.
Sí, somos amigos.
Sí, le tengo confianza.
Fue un juego, sí.
Tuve miedo, claro.
Él tiene sentido del humor, sí.
Yo tuve pánico, sí.
Él me quiere bastante, sí.
No, no quiere causarme problemas ni dañarme.
Sí, le gusta estar conmigo.
Sí, yo fui por mi propia voluntad.
Me quedé bien, sí.
Está bien.
No me violó entonces.
No molesto más.
Nadie me violó nunca.
¿Falso testimonio? ¿Yo? ¿Una causa por falso testimonio?
Tengo 42 años.
¿Falso testimonio?
Yo soy una señora decente.
En 10ª Antología Anual Especial 2009 de poesía y narrativa breve Tomo 3. Ediciones Raíz Alternativa
*************************************************************
Amar no es solamente querer, es sobre todo comprender.
Françoise Sagan
*************************************************************
Violación
………Me encerró y me acosó sexualmente. Insistió. No quería que me fuera. Yo tenía mucho miedo y no quería quedarme. Me dijo que se estaba convirtiendo en un delincuente. Que siendo bueno no le había ido bien. Me contó que tiene una causa por agresiones recíprocas con otra persona. El otro ya era un delincuente. Que se va del pueblo. Que no quiere más problemas. Que no cree en la justicia ni en la policía. Me pidió que me sentara a su lado. Yo no quería. Tenía que irme. La conversación me había alterado. No pude abrir la puerta. Me permitió que lo intentara y yo lo hice y no pude. Finalmente cedí para que no usara la violencia. No quise oponerme. Y me violó.
No lo lleven preso, por favor.
A mí me gustó.
Y yo lo quiero.
Sí, nos conocíamos.
No, no es mi amante.
Fue mi amante, sí.
No, no estoy enamorada de él.
Sí, estuve enamorada.
Sí, somos amigos.
Sí, le tengo confianza.
Fue un juego, sí.
Tuve miedo, claro.
Él tiene sentido del humor, sí.
Yo tuve pánico, sí.
Él me quiere bastante, sí.
No, no quiere causarme problemas ni dañarme.
Sí, le gusta estar conmigo.
Sí, yo fui por mi propia voluntad.
Me quedé bien, sí.
Está bien.
No me violó entonces.
No molesto más.
Nadie me violó nunca.
¿Falso testimonio? ¿Yo? ¿Una causa por falso testimonio?
Tengo 42 años.
¿Falso testimonio?
Yo soy una señora decente.
En 10ª Antología Anual Especial 2009 de poesía y narrativa breve Tomo 3. Ediciones Raíz Alternativa
*************************************************************
Amar no es solamente querer, es sobre todo comprender.
Françoise Sagan
*************************************************************
Esther González Sánchez
-España-
Sin brújulas ni acentos
Ahora que voy sola en este cuerpo,
sin brújulas ni acentos,
sin pañuelos ni adioses
que agiten despedidas,
los feudos de mis aguas corren tristes,
vacíos ya de mar,
como una Navidad
de verso solitario.
Y frente al mar abierto
de soliloquio eterno,
siento la pesadumbre
del que vuelve vencido
portando barricadas
de duelo entre los dedos.
-La tarde sucumbió cual mariposa
de mística desdicha
y a mi sangre alcanzó
su pertinaz sonido-
No hay dioses en mi cuarto,
ni gubias, ni cinceles,
ni muelas moledoras de infortunios.
Tan sólo una metástasis de pasos
y un arca de Noé, tras el Diluvio.
Inspiración
Alfarera de sueños
inesperada dueña
de rosas en la espiga
de sol de cada tarde
y en el grano que muere
de luz abuhardillada.
Sin pactos ni reposo te procuras
de lengua helicoidal de las hogueras
que bajan en redadas
al fuego de los pechos
para temblar al par beso y olvido
en sus embarcaderos.
Yo sé que vas de miel y vas de sales,
y en tu dicotomía,
lo mismo eres átomo gozoso
del pan sobre la mesa
que vas triste de miga,
como hambre buscada en las cuaresmas.
*************************************************************
Cuando crezcas, descubrirás que ya defendiste mentiras, te engañaste a ti mismo o sufriste por tonterías. Si eres un buen guerrero, no te culparás por ello, pero tampoco dejarás que tus errores se repitan.
Paulo Coelho
*************************************************************
Sin brújulas ni acentos
Ahora que voy sola en este cuerpo,
sin brújulas ni acentos,
sin pañuelos ni adioses
que agiten despedidas,
los feudos de mis aguas corren tristes,
vacíos ya de mar,
como una Navidad
de verso solitario.
Y frente al mar abierto
de soliloquio eterno,
siento la pesadumbre
del que vuelve vencido
portando barricadas
de duelo entre los dedos.
-La tarde sucumbió cual mariposa
de mística desdicha
y a mi sangre alcanzó
su pertinaz sonido-
No hay dioses en mi cuarto,
ni gubias, ni cinceles,
ni muelas moledoras de infortunios.
Tan sólo una metástasis de pasos
y un arca de Noé, tras el Diluvio.
Inspiración
Alfarera de sueños
inesperada dueña
de rosas en la espiga
de sol de cada tarde
y en el grano que muere
de luz abuhardillada.
Sin pactos ni reposo te procuras
de lengua helicoidal de las hogueras
que bajan en redadas
al fuego de los pechos
para temblar al par beso y olvido
en sus embarcaderos.
Yo sé que vas de miel y vas de sales,
y en tu dicotomía,
lo mismo eres átomo gozoso
del pan sobre la mesa
que vas triste de miga,
como hambre buscada en las cuaresmas.
*************************************************************
Cuando crezcas, descubrirás que ya defendiste mentiras, te engañaste a ti mismo o sufriste por tonterías. Si eres un buen guerrero, no te culparás por ello, pero tampoco dejarás que tus errores se repitan.
Paulo Coelho
*************************************************************
Adolfo “Vasco” Zabalza
-Pergamino, Buenos Aires, Argentina-
El fruto prohibido
Fuiste la fruta prohibida
del árbol de mis ilusiones
y la flor de los malvones
en el jardín de mi vida,
fuiste la luna dormida
que con destellos de plata,
alumbró la noche grata
de mis sueños de cantor,
y fuiste el suave rubor
que al amor siempre delata.
La noche de tus cabellos
y tus labios seductores,
son aromas de las flores
de un tiempo lejano y bello,
en tus ojos vi destellos
iluminando mis sueños,
pero no sería el dueño
de tu mirada amorosa,
que cual tierna mariposa
voló en busca de otro ensueño.
Tus palabras tienen fuego
que van quemando mi mente,
y en tus decires ardientes
el grito de amor es ruego,
difícil llevar sosiego
a mi alma enamorada,
la que vive atormentada
por las luchas de la vida,
y de ilusiones perdidas
hoy se encuentra desolada.
Plegaria de amor
Quiero postrarme de hinojos
junto a tu cuerpo de diosa
y en ti, ver la más hermosa
luz brillante de tus ojos,
quiero ver tus labios rojos
sonreír muy dulcemente,
quiero grabar en mi mente
tus palabras de ternura
y quiero ser la aventura
¡de este sueño irreverente!
*************************************************************
Ocupar un lugar en el corazón de alguien significa no estar nunca solo.
Alejandro Pérez
*************************************************************
El fruto prohibido
Fuiste la fruta prohibida
del árbol de mis ilusiones
y la flor de los malvones
en el jardín de mi vida,
fuiste la luna dormida
que con destellos de plata,
alumbró la noche grata
de mis sueños de cantor,
y fuiste el suave rubor
que al amor siempre delata.
La noche de tus cabellos
y tus labios seductores,
son aromas de las flores
de un tiempo lejano y bello,
en tus ojos vi destellos
iluminando mis sueños,
pero no sería el dueño
de tu mirada amorosa,
que cual tierna mariposa
voló en busca de otro ensueño.
Tus palabras tienen fuego
que van quemando mi mente,
y en tus decires ardientes
el grito de amor es ruego,
difícil llevar sosiego
a mi alma enamorada,
la que vive atormentada
por las luchas de la vida,
y de ilusiones perdidas
hoy se encuentra desolada.
Plegaria de amor
Quiero postrarme de hinojos
junto a tu cuerpo de diosa
y en ti, ver la más hermosa
luz brillante de tus ojos,
quiero ver tus labios rojos
sonreír muy dulcemente,
quiero grabar en mi mente
tus palabras de ternura
y quiero ser la aventura
¡de este sueño irreverente!
*************************************************************
Ocupar un lugar en el corazón de alguien significa no estar nunca solo.
Alejandro Pérez
*************************************************************
Emilse Zorzut
-La Plata, Buenos Aires, Argentina-
La pecera
Los ojos oblicuos destilaban recelo, la recién llegada no era bien recibida, ella pensó que venía a alterar la paz, su paz. El desparpajo con que se movía era augurio de problemas.
La miraba desde su rincón, estática, sin mover un solo músculo, como un púgil antes de iniciar la pelea del siglo. El gran trofeo era él que estaba con candidez flotando sobre una nube de fantasías.
Hasta ese momento la vida había sido tranquila, habían convivido mansamente compartiendo el pan diario, los requiebros, los coqueteos. También ella sabía mover su cuerpo audazmente y seducirlo, entonces los ojos de él se agrandaban para mirarla, para decirle cuánto la deseaba. ¡Y cómo gozaban los acercamientos y esos contactos piel a piel mientras se dejaban estar disfrutando su intimidad!
Ella no necesitaba más para ser feliz.
Pero ahora llegaba “esa”, entraba por la puerta grande, desplegaba sus encantos en ese contorneo rítmico; sus ojos se convertían en dardos dirigidos hacia él y su boca se entreabría sensualmente y se volvía a cerrar ofreciendo un largo beso apasionado.
Él parecía no darse cuenta, estaba quieto pero blando; ella quiso creer que miraba sin ver pero no podía evitar estar a la espera de un signo, una señal que le indicara que ella seguía siendo la preferida. Pero esa señal no llegaba y sus dudas crecían como plantas en tierras recién abonadas.
Esperó el tiempo que su inquietud juzgó indispensable, luego, lentamente se fue colocando entre la recién llegada y él; sin darse cuenta sus movimientos eran sinuosos, sensuales. Estaba compitiendo, quería ensombrecer los encantos de la rival.
De pronto, a través del cristal, se insinuaron dos grandes ojos azules trasparentes de inocencia. Luego surgió una sombra larga y delgada que descendió amenazante y cinco diminutos dedos asieron con firmeza el pequeño cuerpo de él sacándolo de su elemento. Entrecortados resoplidos indicaron su agonía. Ella paralizada sólo atinó a mirar a la recién llegada, sus ojos la acusaron de todo lo que ocurría; sólo ella podía tener la culpa. La otra siguió nadando sensualmente en la pecera, no había perdido nada.
Discriminación
Todos los miembros de la Asamblea firmaron la resolución que a partir de ese momento quedaba firme: “Plutón era un planeta enano, no pertenecía a nuestro sistema solar”.
Al día siguiente otros científicos que no asistieron a la Asamblea presentaron el reclamo por considerarlo una opinión parcial. Pero el mayor cuestionamiento partió de las Organizaciones que se oponían a toda forma de discriminación diciendo que por ser enano no correspondía que fuera expulsado del sistema.
Mi ofrenda a "tu amor"
Has comido el pan de mi mesa, has bebido de mi manantial, has cortado las flores de mi jardín y ni siquiera has lamentado su muerte.
¿Qué más exigirás que dé como pago de eso que llamas "tu amor"?
Textos tomados de Inventiva Social, publicación editada por Eduardo Coiro, Buenos Aires
*************************************************************
Mi vida ha estado llena de terribles desgracias, la mayoría de las cuales nunca sucedieron.
Michel de Montaigne
*************************************************************
La pecera
Los ojos oblicuos destilaban recelo, la recién llegada no era bien recibida, ella pensó que venía a alterar la paz, su paz. El desparpajo con que se movía era augurio de problemas.
La miraba desde su rincón, estática, sin mover un solo músculo, como un púgil antes de iniciar la pelea del siglo. El gran trofeo era él que estaba con candidez flotando sobre una nube de fantasías.
Hasta ese momento la vida había sido tranquila, habían convivido mansamente compartiendo el pan diario, los requiebros, los coqueteos. También ella sabía mover su cuerpo audazmente y seducirlo, entonces los ojos de él se agrandaban para mirarla, para decirle cuánto la deseaba. ¡Y cómo gozaban los acercamientos y esos contactos piel a piel mientras se dejaban estar disfrutando su intimidad!
Ella no necesitaba más para ser feliz.
Pero ahora llegaba “esa”, entraba por la puerta grande, desplegaba sus encantos en ese contorneo rítmico; sus ojos se convertían en dardos dirigidos hacia él y su boca se entreabría sensualmente y se volvía a cerrar ofreciendo un largo beso apasionado.
Él parecía no darse cuenta, estaba quieto pero blando; ella quiso creer que miraba sin ver pero no podía evitar estar a la espera de un signo, una señal que le indicara que ella seguía siendo la preferida. Pero esa señal no llegaba y sus dudas crecían como plantas en tierras recién abonadas.
Esperó el tiempo que su inquietud juzgó indispensable, luego, lentamente se fue colocando entre la recién llegada y él; sin darse cuenta sus movimientos eran sinuosos, sensuales. Estaba compitiendo, quería ensombrecer los encantos de la rival.
De pronto, a través del cristal, se insinuaron dos grandes ojos azules trasparentes de inocencia. Luego surgió una sombra larga y delgada que descendió amenazante y cinco diminutos dedos asieron con firmeza el pequeño cuerpo de él sacándolo de su elemento. Entrecortados resoplidos indicaron su agonía. Ella paralizada sólo atinó a mirar a la recién llegada, sus ojos la acusaron de todo lo que ocurría; sólo ella podía tener la culpa. La otra siguió nadando sensualmente en la pecera, no había perdido nada.
Discriminación
Todos los miembros de la Asamblea firmaron la resolución que a partir de ese momento quedaba firme: “Plutón era un planeta enano, no pertenecía a nuestro sistema solar”.
Al día siguiente otros científicos que no asistieron a la Asamblea presentaron el reclamo por considerarlo una opinión parcial. Pero el mayor cuestionamiento partió de las Organizaciones que se oponían a toda forma de discriminación diciendo que por ser enano no correspondía que fuera expulsado del sistema.
Mi ofrenda a "tu amor"
Has comido el pan de mi mesa, has bebido de mi manantial, has cortado las flores de mi jardín y ni siquiera has lamentado su muerte.
¿Qué más exigirás que dé como pago de eso que llamas "tu amor"?
Textos tomados de Inventiva Social, publicación editada por Eduardo Coiro, Buenos Aires
*************************************************************
Mi vida ha estado llena de terribles desgracias, la mayoría de las cuales nunca sucedieron.
Michel de Montaigne
*************************************************************
Zulema Funes
-Nacida en Zapala, Neuquén. Reside en Gral. Madariaga, Argentina-
Búsqueda
Sola, busco mi imagen en el espejo
Y él, burlón y soberano,
Me la devuelve,
Mostrándome impávido
Las señales del tiempo.
Atisbo mis ojos, buscando en su interior
El recuerdo de otros tiempos,
Aquéllos en los que la risa,
Sana, chispeante y musical
Llenaba de luces encendidas mi mirada
Y no encuentro nada,
Absolutamente nada
Sólo el gris.
El tiempo es un ladrón silencioso
Y se fue llevando en un minucioso
Trabajo de hormiga, lo mejor de mí.
Estoy triste, lo sé,
Pero no es por lo que veo
Sino por lo que aún no he visto
Y ni siquiera sé si alcanzaré a ver:
La felicidad.
Esa señora huidiza
Que no fue patrimonio de mi vida
ni fue mi riqueza,
Que no fue nada más
Que una sombra fugaz y rauda
Que pasó levemente por mi costado.
Estoy volviendo el camino.
Pero aún le busco, dentro de mí.
Con gusto a viento
Palabras con gusto a viento, que con tu pequeña mano,
……………………………Fuiste tejiendo y tejiendo.
Entre pueblo y cordillera, escribiste la ternura
……………………………En la historia de los tiempos.
Violeta Parra, mi hermana, en esto, de hacer un cielo
……………………………Hilvanando tus entrañas.
Violeta Parra, mi amiga, en esto, de hacer camino
……………………………Igualito a las hormigas.
Violeta Parra, maestra, de los poetas andinos
……………………………Y de los de más afuera.
¿Por dónde andará tu alma, de trigal y enredadera?
……………………………Por dónde andará, Violeta...
¿Por dónde andará tu risa, de cascada y primavera?
……………………………Por dónde andará, Violeta...
¿En dónde estarán los sueños, de tu Chile quinceañera?
……………………………En dónde estarán, Violeta...
Ya lo sé. No me lo digas gajito de hierba buena,
……………………………Se han enredado en el alma
……………………………De los que escriben poemas.
*************************************************************
El poema de amor que escribíamos juntos
terminó en epitafio.
Joan Mateu (del libro Pensamientos)
*************************************************************
Búsqueda
Sola, busco mi imagen en el espejo
Y él, burlón y soberano,
Me la devuelve,
Mostrándome impávido
Las señales del tiempo.
Atisbo mis ojos, buscando en su interior
El recuerdo de otros tiempos,
Aquéllos en los que la risa,
Sana, chispeante y musical
Llenaba de luces encendidas mi mirada
Y no encuentro nada,
Absolutamente nada
Sólo el gris.
El tiempo es un ladrón silencioso
Y se fue llevando en un minucioso
Trabajo de hormiga, lo mejor de mí.
Estoy triste, lo sé,
Pero no es por lo que veo
Sino por lo que aún no he visto
Y ni siquiera sé si alcanzaré a ver:
La felicidad.
Esa señora huidiza
Que no fue patrimonio de mi vida
ni fue mi riqueza,
Que no fue nada más
Que una sombra fugaz y rauda
Que pasó levemente por mi costado.
Estoy volviendo el camino.
Pero aún le busco, dentro de mí.
Con gusto a viento
Palabras con gusto a viento, que con tu pequeña mano,
……………………………Fuiste tejiendo y tejiendo.
Entre pueblo y cordillera, escribiste la ternura
……………………………En la historia de los tiempos.
Violeta Parra, mi hermana, en esto, de hacer un cielo
……………………………Hilvanando tus entrañas.
Violeta Parra, mi amiga, en esto, de hacer camino
……………………………Igualito a las hormigas.
Violeta Parra, maestra, de los poetas andinos
……………………………Y de los de más afuera.
¿Por dónde andará tu alma, de trigal y enredadera?
……………………………Por dónde andará, Violeta...
¿Por dónde andará tu risa, de cascada y primavera?
……………………………Por dónde andará, Violeta...
¿En dónde estarán los sueños, de tu Chile quinceañera?
……………………………En dónde estarán, Violeta...
Ya lo sé. No me lo digas gajito de hierba buena,
……………………………Se han enredado en el alma
……………………………De los que escriben poemas.
*************************************************************
El poema de amor que escribíamos juntos
terminó en epitafio.
Joan Mateu (del libro Pensamientos)
*************************************************************
Lydia Pistagnesi
-Banfield, Buenos Aires, Argentina-
Calle Corrientes
Calle Corrientes, la trasnochada,
en ti descansa
la historia viva de Buenos Aires.
Noches gloriosas, sin madrugadas.
El dos por cuatro
en las parejas entrelazadas.
Luces y risas.
Los cafetines
en sus recintos se dieron cita
inolvidables glorias pasadas,
Pascual Contursi, José Ingenieros.
Homero Manzi, Firpo, Caritos.
¿Dónde quedó tu calle angosta
y el empedrado?
En la nostalgia suenan los ecos
de las milongas,
inspiración de los poetas
glorias escritas en servilletas
que dieron letra a grandes tangos.
Hoy, el recuerdo va de tu mano
remodelaron y te cambiaron, pero en el alma del argentino
serás la misma
siempre Corrientes
la calle angosta que nunca duerme
mientras solloza la comparsita
La cuna
Desde mi ventana
dibujé la cuna
que forjé en mis sueños
La vestí de fiesta,
sábanas de espuma
Contemplé el milagro
un ángel dormía
réplica perfecta
del renacimiento
Se abrió la ventana,
el viento…La lluvia,
un borrón de tinta
transformado en hombre
Con una sonrisa
cercana al desprecio
Rostros
Dibujo rostros
hurgando
en el vacío.
Afloran barreras
infranqueables.
Una sonrisa
sacude pasados
de infancias dormidas.
Emocionada
extiendo mis manos
………………………………pretendiendo retener
………………………………………la figura querida
……………………………………………de mi padre.
*************************************************************
No hay que atarse demasiado a los fines perecederos de este mundo, y hay que saber abandonar lo que nos abandona.
Anatole France
*************************************************************
Calle Corrientes
Calle Corrientes, la trasnochada,
en ti descansa
la historia viva de Buenos Aires.
Noches gloriosas, sin madrugadas.
El dos por cuatro
en las parejas entrelazadas.
Luces y risas.
Los cafetines
en sus recintos se dieron cita
inolvidables glorias pasadas,
Pascual Contursi, José Ingenieros.
Homero Manzi, Firpo, Caritos.
¿Dónde quedó tu calle angosta
y el empedrado?
En la nostalgia suenan los ecos
de las milongas,
inspiración de los poetas
glorias escritas en servilletas
que dieron letra a grandes tangos.
Hoy, el recuerdo va de tu mano
remodelaron y te cambiaron, pero en el alma del argentino
serás la misma
siempre Corrientes
la calle angosta que nunca duerme
mientras solloza la comparsita
La cuna
Desde mi ventana
dibujé la cuna
que forjé en mis sueños
La vestí de fiesta,
sábanas de espuma
Contemplé el milagro
un ángel dormía
réplica perfecta
del renacimiento
Se abrió la ventana,
el viento…La lluvia,
un borrón de tinta
transformado en hombre
Con una sonrisa
cercana al desprecio
Rostros
Dibujo rostros
hurgando
en el vacío.
Afloran barreras
infranqueables.
Una sonrisa
sacude pasados
de infancias dormidas.
Emocionada
extiendo mis manos
………………………………pretendiendo retener
………………………………………la figura querida
……………………………………………de mi padre.
*************************************************************
No hay que atarse demasiado a los fines perecederos de este mundo, y hay que saber abandonar lo que nos abandona.
Anatole France
*************************************************************
Eduardo González Viaña
-Nacido en Chepén, Perú. Reside en Oregón, Estados Unidos-
La estrella errante
Aquella noche, vimos una luz azul que volaba de un extremo al otro el cielo de los Andes. Mi amiga tenía quince años y me pidió que cerrara los ojos y que nos fuéramos juntos en esa estrella errante, para que nadie pudiera separarnos jamás hasta el tiempo del fin del mundo.
Han pasado muchos años desde entonces, y nuestras casas se levantan separadas en uno y otro extremo del continente, pero cuando alguien trata de mirarnos, no alcanza por completo a vernos en ellas. Es como si no estuviéramos allí, y cuando cierro los ojos, siento sobre ellos una implacable luz celeste, un vuelo de vértigo y un corazón asustado que late y vuela con el mío hasta la hora del fin del mundo.
*************************************************************
No hay mejor medida de lo que una persona es que lo que hace cuando tiene completa libertad de elegir.
William Bulger
*************************************************************
La estrella errante
Aquella noche, vimos una luz azul que volaba de un extremo al otro el cielo de los Andes. Mi amiga tenía quince años y me pidió que cerrara los ojos y que nos fuéramos juntos en esa estrella errante, para que nadie pudiera separarnos jamás hasta el tiempo del fin del mundo.
Han pasado muchos años desde entonces, y nuestras casas se levantan separadas en uno y otro extremo del continente, pero cuando alguien trata de mirarnos, no alcanza por completo a vernos en ellas. Es como si no estuviéramos allí, y cuando cierro los ojos, siento sobre ellos una implacable luz celeste, un vuelo de vértigo y un corazón asustado que late y vuela con el mío hasta la hora del fin del mundo.
*************************************************************
No hay mejor medida de lo que una persona es que lo que hace cuando tiene completa libertad de elegir.
William Bulger
*************************************************************
Irene Mercedes Aguirre
-Avellaneda, Buenos Aires, Argentina-
……..Tríptico de la Paz
1
Blanca paloma
¿Dónde te fuiste, sueño de la infancia
cuyos audaces vuelos admiraba,
y con pequeña mano dibujaba,
en los estíos de sutil fragancia?
¿Dónde te fuiste?¿De qué copa escancia
tu pico áureo que en mi ser se clava
como una ausencia que la dicha traba,
como veneno, como cosa rancia?
Vagan mis ojos como los corceles
de mil Atilas cabalgando al viento,
añicos ya los falsos oropeles.
¡Y entre las redes de mi pensamiento,
Corro a buscar de nuevo los pinceles
Para plasmarte con mi sentimiento!
2
Oscura guerra
¿De qué manera captaré la aurora
en estos tiempos de constantes noches?
¡Años del lobo, triunfos de fantoches,
dolores de hoy, espanto de las horas!
¿Cómo guardar un poco de esperanza
mientras tus negros hados, desde un podio
quieren, con rostros florecidos de odio,
entorpecer al Hombre cuando avanza?
¿Debo dudar que puedo, que podemos,
y sofocar el grito que se escapa,
preso de angustia, desde mi garganta?
¿O recordar que el alma no se atrapa
pues, aunque duela, siempre avanzaremos,
pese a las flores negras que tú implantas?
3
Tu milagro
¡Te estoy buscando entre lo mutilado,
entre el dolor que fluye a borbotones,
hoy, que no existen calma ni razones,
y la Bondad y el Ser se han replegado!
¡Te estoy buscando entre los recovecos
de estos momentos de terror humano,
cuando Satán nos tiende las dos manos
para encerrarnos en sus negros huecos!
¡Y al fin te encuentro, triste, desolada,
buscando en vano la fragancia hermosa
-laurel caído de tu pico magro-
que ausente está. Sólo cenizas. Nada.
¡Salvo tu Amor, ese plumón que roza
nuestra opresión y tiende hacia el milagro!
...…Del libro Territorios del alma, Ediciones La Ciudad, Buenos Aires, 2000
*************************************************************
La inteligencia busca, pero quien encuentra es el corazón.
George Sand
*************************************************************
……..Tríptico de la Paz
1
Blanca paloma
¿Dónde te fuiste, sueño de la infancia
cuyos audaces vuelos admiraba,
y con pequeña mano dibujaba,
en los estíos de sutil fragancia?
¿Dónde te fuiste?¿De qué copa escancia
tu pico áureo que en mi ser se clava
como una ausencia que la dicha traba,
como veneno, como cosa rancia?
Vagan mis ojos como los corceles
de mil Atilas cabalgando al viento,
añicos ya los falsos oropeles.
¡Y entre las redes de mi pensamiento,
Corro a buscar de nuevo los pinceles
Para plasmarte con mi sentimiento!
2
Oscura guerra
¿De qué manera captaré la aurora
en estos tiempos de constantes noches?
¡Años del lobo, triunfos de fantoches,
dolores de hoy, espanto de las horas!
¿Cómo guardar un poco de esperanza
mientras tus negros hados, desde un podio
quieren, con rostros florecidos de odio,
entorpecer al Hombre cuando avanza?
¿Debo dudar que puedo, que podemos,
y sofocar el grito que se escapa,
preso de angustia, desde mi garganta?
¿O recordar que el alma no se atrapa
pues, aunque duela, siempre avanzaremos,
pese a las flores negras que tú implantas?
3
Tu milagro
¡Te estoy buscando entre lo mutilado,
entre el dolor que fluye a borbotones,
hoy, que no existen calma ni razones,
y la Bondad y el Ser se han replegado!
¡Te estoy buscando entre los recovecos
de estos momentos de terror humano,
cuando Satán nos tiende las dos manos
para encerrarnos en sus negros huecos!
¡Y al fin te encuentro, triste, desolada,
buscando en vano la fragancia hermosa
-laurel caído de tu pico magro-
que ausente está. Sólo cenizas. Nada.
¡Salvo tu Amor, ese plumón que roza
nuestra opresión y tiende hacia el milagro!
...…Del libro Territorios del alma, Ediciones La Ciudad, Buenos Aires, 2000
*************************************************************
La inteligencia busca, pero quien encuentra es el corazón.
George Sand
*************************************************************
Marta Streck
-Nació en Buenos Aires. Reside en Oberá, Misiones, Argentina-
Recuerdos
Triste soledad en Biblioteca
estudiantes inmersos en su hoja, en su libro, en sus Tomos.
En esos tomos que forman barricadas a tu cara, a tus ojos, a tu sonrisa.
Veo sólo tu frente, ceñuda por el esfuerzo de entender, de aprender;
Veo tu pelo, y sólo a veces, la punta de tus dedos cuando en el tic nervioso lo alisás;
Pero no veo tus ojos, no veo tu sonrisa,
Porque no me vas a mirar,
Porque sabes que estoy acá, mirándote
Porque soy la que no estudia mucho
y aprueba igual
Porque soy la que se ríe, la que canta y baila,
y aprueba igual
Porque soy la que te ama,
y cuando te das cuenta
alzas tu barricada de Tomos
y te vas, a otra parte
a alzar otra barricada
para no pensar,
para no sentir.
De limón y frutilla
Si me das un beso,
te compro un helado
Miré tus ojos,
tan pícaros
miré tu cara,
tan llena de sol
Eras tan viejo
y yo tan mocosa
Quince / Treinta
Y yo perdía el partido
De Limón y Frutilla
te dije,
y te besé en la boca
*************************************************************
Lo mejor del recuerdo es el olvido...
Manuel Alcántara
*************************************************************
Recuerdos
Triste soledad en Biblioteca
estudiantes inmersos en su hoja, en su libro, en sus Tomos.
En esos tomos que forman barricadas a tu cara, a tus ojos, a tu sonrisa.
Veo sólo tu frente, ceñuda por el esfuerzo de entender, de aprender;
Veo tu pelo, y sólo a veces, la punta de tus dedos cuando en el tic nervioso lo alisás;
Pero no veo tus ojos, no veo tu sonrisa,
Porque no me vas a mirar,
Porque sabes que estoy acá, mirándote
Porque soy la que no estudia mucho
y aprueba igual
Porque soy la que se ríe, la que canta y baila,
y aprueba igual
Porque soy la que te ama,
y cuando te das cuenta
alzas tu barricada de Tomos
y te vas, a otra parte
a alzar otra barricada
para no pensar,
para no sentir.
De limón y frutilla
Si me das un beso,
te compro un helado
Miré tus ojos,
tan pícaros
miré tu cara,
tan llena de sol
Eras tan viejo
y yo tan mocosa
Quince / Treinta
Y yo perdía el partido
De Limón y Frutilla
te dije,
y te besé en la boca
*************************************************************
Lo mejor del recuerdo es el olvido...
Manuel Alcántara
*************************************************************
jueves, 16 de junio de 2011
Editorial
..................
.................con voz propia nº 46 - junio 2011
.................revista literaria
…………Antes
…………Antes me parecía hermoso vivir el frío
…………y una viva caricia para mí era el frescor,
…………me gustaba lo amargo, y era como
…………si pudiese seguir con mis caprichos
…………incluso en un banquete de tinieblas.
…………Alegría sacaba de frío manantial,
…………y aquella vastedad la dio la nada.
…………De la tiniebla natural, maravillosamente,
…………se destacó una extraña claridad. ¿Por mucho tiempo?
……………………Apenas.
…………Pero yo, amigo mío, salí adelante.
……………………………… (1945)
…………Bertolt Brecht
…………Alemania, 1898-1956
…………De Poemas y canciones
…………Traducción: Jesús López Pacheco y Vicente Romano
Nosotros podemos fácilmente perdonar a un niño que tiene miedo de la oscuridad. La tragedia real de la vida es cuando las personas tenemos miedo de la claridad.
Platón
……………………Demasiado pronto
……………………Me dijeron que podría marcharme
……………………lo más tarde al final de mi vida
……………………y comencé a preguntar
……………………a derecha e izquierda
……………………si no sería demasiado pronto
……………………Demasiado pronto mi querido amigo
……………………nunca es
……………………me dijeron
……………………demasiado tarde a veces
……………………sí que es
……………………Demasiado pronto mi querido amigo
……………………nunca es
……………………Nicolae Prelipceanu
……………………Bucovina, Rumania, 1942
……………………Fuente: AERA Revista de Poesía
…………………… http://www.barcelonareview.com/56/s_np.htm
Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.
Miguel Hernández
……………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
……………...……………San Fernando del Valle de Catamarca
……………………………Catamarca – Argentina
………………………………
………………………………
.................con voz propia nº 46 - junio 2011
.................revista literaria
…………Antes
…………Antes me parecía hermoso vivir el frío
…………y una viva caricia para mí era el frescor,
…………me gustaba lo amargo, y era como
…………si pudiese seguir con mis caprichos
…………incluso en un banquete de tinieblas.
…………Alegría sacaba de frío manantial,
…………y aquella vastedad la dio la nada.
…………De la tiniebla natural, maravillosamente,
…………se destacó una extraña claridad. ¿Por mucho tiempo?
……………………Apenas.
…………Pero yo, amigo mío, salí adelante.
……………………………… (1945)
…………Bertolt Brecht
…………Alemania, 1898-1956
…………De Poemas y canciones
…………Traducción: Jesús López Pacheco y Vicente Romano
Nosotros podemos fácilmente perdonar a un niño que tiene miedo de la oscuridad. La tragedia real de la vida es cuando las personas tenemos miedo de la claridad.
Platón
……………………Demasiado pronto
……………………Me dijeron que podría marcharme
……………………lo más tarde al final de mi vida
……………………y comencé a preguntar
……………………a derecha e izquierda
……………………si no sería demasiado pronto
……………………Demasiado pronto mi querido amigo
……………………nunca es
……………………me dijeron
……………………demasiado tarde a veces
……………………sí que es
……………………Demasiado pronto mi querido amigo
……………………nunca es
……………………Nicolae Prelipceanu
……………………Bucovina, Rumania, 1942
……………………Fuente: AERA Revista de Poesía
…………………… http://www.barcelonareview.com/56/s_np.htm
Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.
Miguel Hernández
……………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
……………...……………San Fernando del Valle de Catamarca
……………………………Catamarca – Argentina
………………………………
………………………………
Oscar Wilde
-Irlanda 1854 - París 1900-
El hombre que contaba historias
Había una vez un hombre muy querido de su pueblo porque contaba historias. Todas las mañanas salía del pueblo y, cuando volvía por las noches, todos los trabajadores del pueblo, tras haber bregado todo el día, se reunían a su alrededor y le decían:
-Vamos, cuenta, ¿qué has visto hoy?
Él explicaba:
-He visto en el bosque a un fauno que tenía una flauta y que obligaba a danzar a un corro de silvanos.
-Sigue contando, ¿qué más has visto? -decían los hombres.
-Al llegar a la orilla del mar he visto, al filo de las olas, a tres sirenas que peinaban sus verdes cabellos con un peine de oro.
Y los hombres lo apreciaban porque les contaba historias.
Una mañana dejó su pueblo, como todas las mañanas… Mas al llegar a la orilla del mar, he aquí que vio a tres sirenas, tres sirenas que, al filo de las olas, peinaban sus cabellos verdes con un peine de oro. Y, como continuara su paseo, llegando cerca del bosque, vio a un fauno que tañía su flauta y a un corro de silvanos… Aquella noche, cuando regresó a su pueblo y, como los otros días, le preguntaron:
-Vamos, cuenta: ¿qué has visto?
Él respondió:
-No he visto nada.
………...……...……....………Fuente: http://www.ciudadseva.com/bibcuent.htm
*************************************************************
Cuando te salgan al paso sentimientos especiales, deja que te inunden el corazón. Cuando los milagros salgan a buscarte, no te escondas. Cuando aparezcan personas especiales, hazles saber la bendición que representan. Deja que tus sonrisas se abran camino hacia lo más profundo de tu interior.
Collin Mc Carty
*************************************************************
El hombre que contaba historias
Había una vez un hombre muy querido de su pueblo porque contaba historias. Todas las mañanas salía del pueblo y, cuando volvía por las noches, todos los trabajadores del pueblo, tras haber bregado todo el día, se reunían a su alrededor y le decían:
-Vamos, cuenta, ¿qué has visto hoy?
Él explicaba:
-He visto en el bosque a un fauno que tenía una flauta y que obligaba a danzar a un corro de silvanos.
-Sigue contando, ¿qué más has visto? -decían los hombres.
-Al llegar a la orilla del mar he visto, al filo de las olas, a tres sirenas que peinaban sus verdes cabellos con un peine de oro.
Y los hombres lo apreciaban porque les contaba historias.
Una mañana dejó su pueblo, como todas las mañanas… Mas al llegar a la orilla del mar, he aquí que vio a tres sirenas, tres sirenas que, al filo de las olas, peinaban sus cabellos verdes con un peine de oro. Y, como continuara su paseo, llegando cerca del bosque, vio a un fauno que tañía su flauta y a un corro de silvanos… Aquella noche, cuando regresó a su pueblo y, como los otros días, le preguntaron:
-Vamos, cuenta: ¿qué has visto?
Él respondió:
-No he visto nada.
………...……...……....………Fuente: http://www.ciudadseva.com/bibcuent.htm
*************************************************************
Cuando te salgan al paso sentimientos especiales, deja que te inunden el corazón. Cuando los milagros salgan a buscarte, no te escondas. Cuando aparezcan personas especiales, hazles saber la bendición que representan. Deja que tus sonrisas se abran camino hacia lo más profundo de tu interior.
Collin Mc Carty
*************************************************************
Cecilia Glanzmann
-Nació en Bell Ville, Córdoba. Reside en Trelew, Chubut, Argentina-
Sólo un destello
Cuando se nos pase la vida en este plano
el cordón de plata
anunciará lo intransferible...
y no hay palabras
sólo un destello, o más, en la conciencia.
Andando
………………Sé el cambio que quieres ver en el mundo.
……………………………………………………………M. Gandhi
Te convoco y congrego
desde el acoso de las sombras
a la humanidad entera.
De pie
con la mirada colmada de Luz
sanando los miedos que nos cercan
para sentir el universo de las patrias.
Caminemos hacia el Uno
no miremos atrás.
No seamos estatuas de sal.
Meditación
Camina un hombre con sus vividos días.
Cuando se echan a volar las gaviotas
el mar es un espejo de alas
de alas tamizadas de nubes
cuando suenan las campanas
la respiración se le aquieta
se une al coral sinfónico del mar y las gaviotas
y el hombre
se sienta en un peñasco
aspira ese lenguaje tan amado
exhala en silencio, lentamente
se le olvida su historia
y se une al sortilegio del llamado
más allá del albedrío y del destino
somos parte, se dice,
del plan de Dios en este mundo.
Y la paz trasciende sus instantes.
El vuelo
Cuando me evado hacia lo corruptible
de la absurda realidad
la que nos somete al juego eterno
la poesía transforma la caída
en vuelo.
Un hilo dorado incandescente
me reúne
adámico aún
con el misterio precioso del Árbol.
No se nos desterró del todo
de aquello que llamamos Paraíso.
El hilo se abre
la esperanza habla
desde más allá del túnel inconsciente de
uno mismo habla
invita a recordar
y hay luz en la ciénaga aparente
de la vida
y hay luz con la energía del amor.
…………………………………………………Del libro Aprendiz de pájaro
*************************************************************
Todos estamos en el arroyo, pero algunos miramos hacia las estrellas.
Oscar Wilde
*************************************************************
Sólo un destello
Cuando se nos pase la vida en este plano
el cordón de plata
anunciará lo intransferible...
y no hay palabras
sólo un destello, o más, en la conciencia.
Andando
………………Sé el cambio que quieres ver en el mundo.
……………………………………………………………M. Gandhi
Te convoco y congrego
desde el acoso de las sombras
a la humanidad entera.
De pie
con la mirada colmada de Luz
sanando los miedos que nos cercan
para sentir el universo de las patrias.
Caminemos hacia el Uno
no miremos atrás.
No seamos estatuas de sal.
Meditación
Camina un hombre con sus vividos días.
Cuando se echan a volar las gaviotas
el mar es un espejo de alas
de alas tamizadas de nubes
cuando suenan las campanas
la respiración se le aquieta
se une al coral sinfónico del mar y las gaviotas
y el hombre
se sienta en un peñasco
aspira ese lenguaje tan amado
exhala en silencio, lentamente
se le olvida su historia
y se une al sortilegio del llamado
más allá del albedrío y del destino
somos parte, se dice,
del plan de Dios en este mundo.
Y la paz trasciende sus instantes.
El vuelo
Cuando me evado hacia lo corruptible
de la absurda realidad
la que nos somete al juego eterno
la poesía transforma la caída
en vuelo.
Un hilo dorado incandescente
me reúne
adámico aún
con el misterio precioso del Árbol.
No se nos desterró del todo
de aquello que llamamos Paraíso.
El hilo se abre
la esperanza habla
desde más allá del túnel inconsciente de
uno mismo habla
invita a recordar
y hay luz en la ciénaga aparente
de la vida
y hay luz con la energía del amor.
…………………………………………………Del libro Aprendiz de pájaro
*************************************************************
Todos estamos en el arroyo, pero algunos miramos hacia las estrellas.
Oscar Wilde
*************************************************************
Viviana Walczak
-La Lucila, Buenos Aires, Argentina-
Recóndita aventura
El paisaje crepuscular parecía engullir a la mujer junto a su vehículo que avanzaba, vertiginoso, por la desolada carretera. Los árboles y los postes telefónicos se habían borrado de su visión debido a la extrema velocidad que, su delicado pie, imprimía al acelerador. El constante ulular del viento, con una furia inaudita, azotaba al auto en una clara manifestación de poderío hacia el intruso que había osado interponerse en su trayecto. Lía, la conductora, sentía una sensación de libertad incomparable, lejos de las obligaciones diarias, de los hijos adolescentes, casi siempre ausentes y, sobre todo, de su incauto y quejoso marido.
Recordó, con voluptuoso placer, las breves líneas dejadas al esposo en una hoja cuadriculada, adosada con un imán en la puerta de la heladera. Con su pequeña letra, prolija y apurada, como tantas otras veces, había escrito:
“Querido, voy a la casa de mi hermana y regresaré mañana. La comida está en el refrigerador. Cuídate. Un beso. Lía”
Temeraria y, a la vez risueña, observó con el rabillo del ojo a su presuntuoso amante que, plácido, dormitaba recostado en el asiento lindante. Se deleitó, un instante, en la contemplación del perfil varonil que tanto la había subyugado unos años atrás.
Bruscamente, notó que los vidrios polarizados se oscurecían y pasaban del gris esfumado al negro azabache. Todo el parabrisas ennegreció, impidiéndole ver la ruta. Tan solo penetraba un débil haz de luz por la ventanilla del acompañante…
Elevó la cabeza para tratar de entender qué había sucedido y, en esa fracción de segundo, comprendió que su espléndido automóvil estaba comprimido debajo de la cisterna de un gigantesco remolque. La minúscula luminosidad de la abertura languideció y, el aterrador estrépito de una chapa se prensó sobre ella, enclaustrándola dentro del metálico ataúd. Después, un impenetrable silencio se apoderó del horizonte, aquietando al viento.
La sentencia
- Dime Cosme ¿cuál es el animal más feroz de la tierra?
Sin dejar de caminar, su padrino, muy sereno contestó:
- El hombre, Pelagia, el hombre...
Y ella, con su voz infantil, dubitativa, volvió a preguntar:
- ¿Todos son malos?
- Casi todos - respondió Cosme con firmeza.
Con curiosidad, la niña nuevamente inquirió:
- ¿Cómo notas la diferencia entre una persona buena y una mala?
Serio, él sentenció:
- Cuando comes con esa persona una bolsa de sal, quizás dos...
Pelagia pareció muy satisfecha por la contestación y, feliz, se desprendió de la mano protectora y empezó a correr hacia las perfumadas matas de margaritas silvestres hasta perderse de vista.
De La curandera de Ibicuy, Creadores Argentinos, Buenos Aires, 2009
*************************************************************
Creo que la esencia de la vida consiste en ser fiel a lo que uno cree su destino.
Ernesto Sábato
*************************************************************
Recóndita aventura
El paisaje crepuscular parecía engullir a la mujer junto a su vehículo que avanzaba, vertiginoso, por la desolada carretera. Los árboles y los postes telefónicos se habían borrado de su visión debido a la extrema velocidad que, su delicado pie, imprimía al acelerador. El constante ulular del viento, con una furia inaudita, azotaba al auto en una clara manifestación de poderío hacia el intruso que había osado interponerse en su trayecto. Lía, la conductora, sentía una sensación de libertad incomparable, lejos de las obligaciones diarias, de los hijos adolescentes, casi siempre ausentes y, sobre todo, de su incauto y quejoso marido.
Recordó, con voluptuoso placer, las breves líneas dejadas al esposo en una hoja cuadriculada, adosada con un imán en la puerta de la heladera. Con su pequeña letra, prolija y apurada, como tantas otras veces, había escrito:
“Querido, voy a la casa de mi hermana y regresaré mañana. La comida está en el refrigerador. Cuídate. Un beso. Lía”
Temeraria y, a la vez risueña, observó con el rabillo del ojo a su presuntuoso amante que, plácido, dormitaba recostado en el asiento lindante. Se deleitó, un instante, en la contemplación del perfil varonil que tanto la había subyugado unos años atrás.
Bruscamente, notó que los vidrios polarizados se oscurecían y pasaban del gris esfumado al negro azabache. Todo el parabrisas ennegreció, impidiéndole ver la ruta. Tan solo penetraba un débil haz de luz por la ventanilla del acompañante…
Elevó la cabeza para tratar de entender qué había sucedido y, en esa fracción de segundo, comprendió que su espléndido automóvil estaba comprimido debajo de la cisterna de un gigantesco remolque. La minúscula luminosidad de la abertura languideció y, el aterrador estrépito de una chapa se prensó sobre ella, enclaustrándola dentro del metálico ataúd. Después, un impenetrable silencio se apoderó del horizonte, aquietando al viento.
La sentencia
- Dime Cosme ¿cuál es el animal más feroz de la tierra?
Sin dejar de caminar, su padrino, muy sereno contestó:
- El hombre, Pelagia, el hombre...
Y ella, con su voz infantil, dubitativa, volvió a preguntar:
- ¿Todos son malos?
- Casi todos - respondió Cosme con firmeza.
Con curiosidad, la niña nuevamente inquirió:
- ¿Cómo notas la diferencia entre una persona buena y una mala?
Serio, él sentenció:
- Cuando comes con esa persona una bolsa de sal, quizás dos...
Pelagia pareció muy satisfecha por la contestación y, feliz, se desprendió de la mano protectora y empezó a correr hacia las perfumadas matas de margaritas silvestres hasta perderse de vista.
De La curandera de Ibicuy, Creadores Argentinos, Buenos Aires, 2009
*************************************************************
Creo que la esencia de la vida consiste en ser fiel a lo que uno cree su destino.
Ernesto Sábato
*************************************************************
Alfredo Luna
-Poeta de Catamarca. Reside en Buenos Aires, Argentina-
baste para mí, esta dulce memoria del amor
busco en mi lecho el tibio desconcierto de anoche.
quiero volver al agua del goce
y al tacto con que me nombras
busco esa carne espléndida
que se hincha y me pide perdón, todavía.
me rompo de alegría cuando el cielo nos mira avergonzado
……… * * *
como aparecido, las palabras retumban en el sueño
una gota de mar zozobra en mi boca
y un faro de sombras
y un estampido de luz.
la muerte tiene hambre
por eso salto a la intemperie
donde el miedo me protege
……… * * *
lo inmóvil se propaga como ventisca, al mediodía
desnudo de toda nuestra desnudez,
el lenguaje suscita un canto incierto
en la frágil tenacidad de la memoria.
con mi boca de cierzo
juro que sobra mi nombre,
mis magras pertenencias de muerta,
esta confusión del día contra la noche del amor,
la ceguera con que miro las palabras
que me han dado y no me quieren.
amarrado a mi silencio, lo que sobra
en este mundo es mi mundo
……… * * *
a dónde pongo este saqueo?
nada ha quedado de lo que fui contigo
nada de ti me pertenece
más que este refucilo de estrellas en mi sangre
y mi vértigo.
la noche pega su filo en mi cuerpo
y no puedo la ternura cuando mi soledad
se hace más grande que la vida;
quiero volver a tus cenizas, urdir otra vez
ese himno imperdonable de pájaros ciegos
que sostuvimos.
indigna y espléndida, la muerte
se lleva hasta lo que no has dejado.
……… * * *
el miedo es un lugar caliente
mi cuerpo amontonaba parvas de luz
y todo el desatino que soy, para nombrarte.
por eso tócame. tócame hasta la última sangre,
hasta que el viento se rompa en tus manos
...... * * *
ávida luz quebrada
esta virgen arisca
pide que tu lenta boca salte
por cada línea de mi mano absorta
y zozobres en mí
quebrado, como la luz
hasta que te mate el goce
………………………………Del libro vigilia hereje, Buenos Aires, 2011
*************************************************************
Todas las verdades que se callan se vuelven venenosas.
Friedrich Nietzsche
*************************************************************
baste para mí, esta dulce memoria del amor
busco en mi lecho el tibio desconcierto de anoche.
quiero volver al agua del goce
y al tacto con que me nombras
busco esa carne espléndida
que se hincha y me pide perdón, todavía.
me rompo de alegría cuando el cielo nos mira avergonzado
……… * * *
como aparecido, las palabras retumban en el sueño
una gota de mar zozobra en mi boca
y un faro de sombras
y un estampido de luz.
la muerte tiene hambre
por eso salto a la intemperie
donde el miedo me protege
……… * * *
lo inmóvil se propaga como ventisca, al mediodía
desnudo de toda nuestra desnudez,
el lenguaje suscita un canto incierto
en la frágil tenacidad de la memoria.
con mi boca de cierzo
juro que sobra mi nombre,
mis magras pertenencias de muerta,
esta confusión del día contra la noche del amor,
la ceguera con que miro las palabras
que me han dado y no me quieren.
amarrado a mi silencio, lo que sobra
en este mundo es mi mundo
……… * * *
a dónde pongo este saqueo?
nada ha quedado de lo que fui contigo
nada de ti me pertenece
más que este refucilo de estrellas en mi sangre
y mi vértigo.
la noche pega su filo en mi cuerpo
y no puedo la ternura cuando mi soledad
se hace más grande que la vida;
quiero volver a tus cenizas, urdir otra vez
ese himno imperdonable de pájaros ciegos
que sostuvimos.
indigna y espléndida, la muerte
se lleva hasta lo que no has dejado.
……… * * *
el miedo es un lugar caliente
mi cuerpo amontonaba parvas de luz
y todo el desatino que soy, para nombrarte.
por eso tócame. tócame hasta la última sangre,
hasta que el viento se rompa en tus manos
...... * * *
ávida luz quebrada
esta virgen arisca
pide que tu lenta boca salte
por cada línea de mi mano absorta
y zozobres en mí
quebrado, como la luz
hasta que te mate el goce
………………………………Del libro vigilia hereje, Buenos Aires, 2011
*************************************************************
Todas las verdades que se callan se vuelven venenosas.
Friedrich Nietzsche
*************************************************************
Alicia Perrig
-Villa María, Córdoba, Argentina-
Un vestido
Un vestido quería
un vestido con flores
……………………volados
……………………y puntillas
una cinta rosa para espigarse el pelo quería
y una manzana
para encenderse las mejillas
en el barro de la calle
con la punta de los dedos
…………dibujaba maravillas.
Todos
Después
vino esta furia
después de reclamar la demora
después de orar por la luz de nuestros guías
después de saltar en las calles
de no escribir con lápices apaleados
después de no levantar una sola persiana
…………………………………………….una sola voz
…………………………………………….un solo cántaro
después de censar golondrinas
para no contar las faltas
después que unas cuantas locas
se anudaran los pañuelos
después de romper con banderas
el manto de neblina
después
gritamos
todos
en la plaza.
Génesis
Los dos
esa tarde
…………y la cornisa
desnudos en las hilachas del pasado
con furia
en las aldabas
gritamos
hasta desgarrar el ocaso
mi pecho apuñalado en tu pecho
los dientes hundidos en la carne
aún siento
el golpe ardiente
de tu brazo en mi cintura
dijiste
que mis pedazos
caerían sobre
los tuyos
……………………y saltamos.
Al menos así
Confieso que hubo un tiempo
en que quise ser la mala
era bueno ese temblor
confieso que hubo un tiempo
en que hacía ruido a la hora de la siesta
y cortaba
el ruedo del vestido
(el reptil
el baño sucio
las mandarinas verdes)
……………………………aunque no
…………………………………………me oías.
Poemas tomados de Mis Poetas Contemporáneos, blog editado por Gustavo Tisocco: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/
*************************************************************
¿Hay que salir de la oscuridad? No, sólo hay que dejar entrar la luz.
Swami Premananda
*************************************************************
Un vestido
Un vestido quería
un vestido con flores
……………………volados
……………………y puntillas
una cinta rosa para espigarse el pelo quería
y una manzana
para encenderse las mejillas
en el barro de la calle
con la punta de los dedos
…………dibujaba maravillas.
Todos
Después
vino esta furia
después de reclamar la demora
después de orar por la luz de nuestros guías
después de saltar en las calles
de no escribir con lápices apaleados
después de no levantar una sola persiana
…………………………………………….una sola voz
…………………………………………….un solo cántaro
después de censar golondrinas
para no contar las faltas
después que unas cuantas locas
se anudaran los pañuelos
después de romper con banderas
el manto de neblina
después
gritamos
todos
en la plaza.
Génesis
Los dos
esa tarde
…………y la cornisa
desnudos en las hilachas del pasado
con furia
en las aldabas
gritamos
hasta desgarrar el ocaso
mi pecho apuñalado en tu pecho
los dientes hundidos en la carne
aún siento
el golpe ardiente
de tu brazo en mi cintura
dijiste
que mis pedazos
caerían sobre
los tuyos
……………………y saltamos.
Al menos así
Confieso que hubo un tiempo
en que quise ser la mala
era bueno ese temblor
confieso que hubo un tiempo
en que hacía ruido a la hora de la siesta
y cortaba
el ruedo del vestido
(el reptil
el baño sucio
las mandarinas verdes)
……………………………aunque no
…………………………………………me oías.
Poemas tomados de Mis Poetas Contemporáneos, blog editado por Gustavo Tisocco: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/
*************************************************************
¿Hay que salir de la oscuridad? No, sólo hay que dejar entrar la luz.
Swami Premananda
*************************************************************
David Slodky
-Salta, Argentina-
Dibujitos
Escuchan nuevamente los gritos.
Se miran, calladamente.
Vuelven la vista a la pantalla. Jerry sigue escapando alegremente de Tom.
Un portazo. Escuchan llorar a mamá.
Se ensimisman ahora en el correcaminos que hace beep beep.
Se abre la puerta.
-Chicos -dice papá -: mamá y yo tenemos que hablar con ustedes.
Levantan la vista.
Mamá tiene los ojos hinchados.
-¿Puede ser después que terminen los dibujitos? –dice el menor.
El amor y la muerte
-¡No se encariñen tanto con Boby, que después, cuando los perros se mueren, se sufre muchísimo! -dijo la madre a sus pequeños hijos.
-Qué tontería -dijo el de 7 años, mirándola-: es como decirnos que no te queramos a vos, porque algún día te vas a morir.
La madre calló, azorada.
Acarició luego al perro.
El cuervo
-¡Le pedía a Dios que me saque esas mañas! ¡Le rogaba! Pero nunca pensé que le hacía daño. ¡Si yo formé una familia para la felicidad! No le voy a mentir, me sentía bien haciéndolo, y entonces creía que ella también… Claro, lo ocultaba, porque sabía que estaba mal. Pero ella nunca se quejó… Yo le hacía una seña nomás, y ya se venía. Sin una palabra. La miraba fijo, nomás. Además, cuando ya no quiso, no la obligué. Y después, durante años, tuve que aguantarme su cara de culo, su falta de respeto. Y ahora, que ha pasado tanto tiempo, se hace la sufrida y me viene a denunciar… Por una macana que me mandé hace años. Bien dicen cría cuervos para que te piquen los ojos.
Ceremonias
Es terrible, sí, pero siento alivio… Su locura me exasperaba. Lavarse las manos 80 veces por día, levantarse 6 veces cada noche para asegurarse que la puerta esté con llave, sus extrañas ceremonias con los fósforos antes de encender la cocina… ¡Me era insoportable ya! Ayer se fue. Por un mes voy a dar dos vueltas a la silla antes de sentarme, para asegurarme que no vuelva…
Fuga de ideas en solo mayor
Tengo miedo, no sé a qué, a todo, acá se viene, no sé qué viene, pero algo muy grande viene, los nervios me están destruyendo, tengo la sensación de estar roto, quebrado, temblando por dentro, tan blando por dentro, parece que fuera de algodón, me miro al espejo, veo una persona, por zona, con ojos, con carne, con huesos, sin afecto, soy un efecto, no efectúo nada, incumplo todo, todo me pesa, pésame dios mío, me arrepiento de todo corazón de haberos ofendido, bandido, estoy blasfemando, blas fe mando, Pascal era un hombre de fe y de mando y yo soy un pobre diablo, un diablo pobre, un diablo, ¡pobre!, mi cabeza, por dios, mi cabeza, no para, tengo miedo, no sé a qué, a todo…
*************************************************************
Sea como fuere lo que pienses, creo que es mejor decirlo con buenas palabras.
William Shakespeare
*************************************************************
Dibujitos
Escuchan nuevamente los gritos.
Se miran, calladamente.
Vuelven la vista a la pantalla. Jerry sigue escapando alegremente de Tom.
Un portazo. Escuchan llorar a mamá.
Se ensimisman ahora en el correcaminos que hace beep beep.
Se abre la puerta.
-Chicos -dice papá -: mamá y yo tenemos que hablar con ustedes.
Levantan la vista.
Mamá tiene los ojos hinchados.
-¿Puede ser después que terminen los dibujitos? –dice el menor.
El amor y la muerte
-¡No se encariñen tanto con Boby, que después, cuando los perros se mueren, se sufre muchísimo! -dijo la madre a sus pequeños hijos.
-Qué tontería -dijo el de 7 años, mirándola-: es como decirnos que no te queramos a vos, porque algún día te vas a morir.
La madre calló, azorada.
Acarició luego al perro.
El cuervo
-¡Le pedía a Dios que me saque esas mañas! ¡Le rogaba! Pero nunca pensé que le hacía daño. ¡Si yo formé una familia para la felicidad! No le voy a mentir, me sentía bien haciéndolo, y entonces creía que ella también… Claro, lo ocultaba, porque sabía que estaba mal. Pero ella nunca se quejó… Yo le hacía una seña nomás, y ya se venía. Sin una palabra. La miraba fijo, nomás. Además, cuando ya no quiso, no la obligué. Y después, durante años, tuve que aguantarme su cara de culo, su falta de respeto. Y ahora, que ha pasado tanto tiempo, se hace la sufrida y me viene a denunciar… Por una macana que me mandé hace años. Bien dicen cría cuervos para que te piquen los ojos.
Ceremonias
Es terrible, sí, pero siento alivio… Su locura me exasperaba. Lavarse las manos 80 veces por día, levantarse 6 veces cada noche para asegurarse que la puerta esté con llave, sus extrañas ceremonias con los fósforos antes de encender la cocina… ¡Me era insoportable ya! Ayer se fue. Por un mes voy a dar dos vueltas a la silla antes de sentarme, para asegurarme que no vuelva…
Fuga de ideas en solo mayor
Tengo miedo, no sé a qué, a todo, acá se viene, no sé qué viene, pero algo muy grande viene, los nervios me están destruyendo, tengo la sensación de estar roto, quebrado, temblando por dentro, tan blando por dentro, parece que fuera de algodón, me miro al espejo, veo una persona, por zona, con ojos, con carne, con huesos, sin afecto, soy un efecto, no efectúo nada, incumplo todo, todo me pesa, pésame dios mío, me arrepiento de todo corazón de haberos ofendido, bandido, estoy blasfemando, blas fe mando, Pascal era un hombre de fe y de mando y yo soy un pobre diablo, un diablo pobre, un diablo, ¡pobre!, mi cabeza, por dios, mi cabeza, no para, tengo miedo, no sé a qué, a todo…
*************************************************************
Sea como fuere lo que pienses, creo que es mejor decirlo con buenas palabras.
William Shakespeare
*************************************************************
Virginia Segret Mouro
-Banfield, Buenos Aires, Argentina-
Tango nocturno
para el bandoneón de Taio
Tocame un tango, Taio.
Un tango desconocido.
Una provocación inquietante.
Todo acorde tuyo desgarra
las amapolas desdeñosas de la intemperie.
Tocame un tango, Taio.
Un tango imposible.
Un tango de sudestada en el río.
Una inundación incesante
que encrespe el límite vacilante
entre la piel de la noche
y el tuétano sangrante de los vinos.
Traeme acá tu bandoneón temblón,
que nos va de trinchera
la noche y sus lagartos y vigías.
Llename de aluvión de tango, Taio.
Tu música,
en el embrujo de esta noche
descampadamente azul,
tatuada con sus propias estrellas.
Para esta mirada que deshila
la penumbra insolente,
tango.
Para tanta extrañeza poseída
por el privilegio del secreto,
tango.
Para esta trashumante
acodada en el filo del iris de su gato,
el temblor de ese beso.
El temblor de tu fueye adolescente,
Taio.
Tango encordado para una lágrima
de tu violoncello
…………………………………A mi hermano, en el teatro Alvear
No sé si llora mieles o se deja andar de miel y de abandono.
Otoño y la luna se violenta en su guante escarlata.
Otoño y es de noche y uno busca el corazón.
Lo escucho. Gemidor. Desamarrado.
Desenhebra el silencio y lo hace trizas.
Lo siento. Va de solo en un tango.
Y podría decir que remolinos de abejas
hienden el aire casi negro del teatro.
Es un ruego infinito, un beso trágico.
Se alarga. Se extiende por el guante azul azul
del escenario, sospechoso de amor en contrabando.
Tiembla tu mano y yo soy la furtiva pasajera
del dulcísimo acorde, la que sueña en el lamento
de la nota, sentada en mi butaca de terciopelo escarlata.
Es otoño y hace frío. Y uno busca el corazón.
Tango al sabor de los helados
que vendían en la Panadería Ortiz
del barrio San Cristóbal
Era
con el amor ligero de los
grillos saltarines
que los zapatitos voladores
hallaban el atajo
y aterrizaban
en la Panadería Ortiz
y bailaban
firuleteando
en el dibujo de las baldosas calcáreas
de la Gran Panadería
que en la calle Cevallos
vendía los helados
que ciertos tórridos veranos
finalmente devoraron.
Desprevenido cataclismo para siempre.
Del libro Con bandoneón, Editorial “Tenía razón el malón”, 2009
*************************************************************
La esperanza es esa cosa con plumas que se posa en el alma y canta la melodía sin palabras, que nunca cesa.
Emily Dickinson
*************************************************************
Tango nocturno
para el bandoneón de Taio
Tocame un tango, Taio.
Un tango desconocido.
Una provocación inquietante.
Todo acorde tuyo desgarra
las amapolas desdeñosas de la intemperie.
Tocame un tango, Taio.
Un tango imposible.
Un tango de sudestada en el río.
Una inundación incesante
que encrespe el límite vacilante
entre la piel de la noche
y el tuétano sangrante de los vinos.
Traeme acá tu bandoneón temblón,
que nos va de trinchera
la noche y sus lagartos y vigías.
Llename de aluvión de tango, Taio.
Tu música,
en el embrujo de esta noche
descampadamente azul,
tatuada con sus propias estrellas.
Para esta mirada que deshila
la penumbra insolente,
tango.
Para tanta extrañeza poseída
por el privilegio del secreto,
tango.
Para esta trashumante
acodada en el filo del iris de su gato,
el temblor de ese beso.
El temblor de tu fueye adolescente,
Taio.
Tango encordado para una lágrima
de tu violoncello
…………………………………A mi hermano, en el teatro Alvear
No sé si llora mieles o se deja andar de miel y de abandono.
Otoño y la luna se violenta en su guante escarlata.
Otoño y es de noche y uno busca el corazón.
Lo escucho. Gemidor. Desamarrado.
Desenhebra el silencio y lo hace trizas.
Lo siento. Va de solo en un tango.
Y podría decir que remolinos de abejas
hienden el aire casi negro del teatro.
Es un ruego infinito, un beso trágico.
Se alarga. Se extiende por el guante azul azul
del escenario, sospechoso de amor en contrabando.
Tiembla tu mano y yo soy la furtiva pasajera
del dulcísimo acorde, la que sueña en el lamento
de la nota, sentada en mi butaca de terciopelo escarlata.
Es otoño y hace frío. Y uno busca el corazón.
Tango al sabor de los helados
que vendían en la Panadería Ortiz
del barrio San Cristóbal
Era
con el amor ligero de los
grillos saltarines
que los zapatitos voladores
hallaban el atajo
y aterrizaban
en la Panadería Ortiz
y bailaban
firuleteando
en el dibujo de las baldosas calcáreas
de la Gran Panadería
que en la calle Cevallos
vendía los helados
que ciertos tórridos veranos
finalmente devoraron.
Desprevenido cataclismo para siempre.
Del libro Con bandoneón, Editorial “Tenía razón el malón”, 2009
*************************************************************
La esperanza es esa cosa con plumas que se posa en el alma y canta la melodía sin palabras, que nunca cesa.
Emily Dickinson
*************************************************************
Gonzalo Salesky
-Córdoba, Argentina-
Presagio
Sé que en la vida, no importa cómo,
también el fuego se apaga con el día.
La noche es corta cuando el invierno acecha,
el tiempo cura y sana las heridas.
Dejar de hablar no ha sido buen remedio;
sé que el presagio de luz y de agonía
se está cumpliendo, no importa cuándo llegue,
tal vez sea cerca y te encuentre dormida.
No lo verás venir aunque se anuncie,
¿sabés qué dulce y vana es esta espera?
Porque muy pronto saldrás, será tan fácil
como volver al punto de partida.
Serás
Serás aliento de mar, serás nostalgia
cuando se aleje tu boca y no regrese.
Serás mi brisa cuando no sople el viento,
serás el fuego más allá de las palabras.
Serás el cielo, vacío de mis páginas,
y la plegaria que anuncie mi partida
cuando el dolor, este mundo y nuestra vida
se lleven todo y no me dejen nada.
La espera
Fui entendiendo tu pasado
poco a poco, suavemente,
así como me costó amarte.
Brillas cada vez más en mis días.
Serás rubí o esmeralda, mientras pasan
tantos años de golpe, tanta vida.
Ahora entiendo que el tiempo
es sólo la suma de nostalgias.
El mundo sigue en venta y no sirvió
mojar el mar con lágrimas amargas.
Por eso es tan dulce la espera
por volver al sol o hacia la luna.
Espuma de mar
Tal vez ahora, sin miedo a la caída,
puedas viajar al fondo de mi alma.
Serás pradera y luz en mis plegarias.
Un pétalo dormido, tu canción.
Tu cuerpo, lejano de nostalgia...
Serás refugio de Dios en tu belleza,
quizás espuma de mar y en el silencio,
verás mis sueños pasar, junto a tu vida.
.............Del libro Presagio de luz, Córdoba, febrero 2011
*************************************************************
Hoy vuelvo de países que están muertos, después de un mar que no me dijo nada, porque el único viaje es el amor.
María Elena Walsh
*************************************************************
Presagio
Sé que en la vida, no importa cómo,
también el fuego se apaga con el día.
La noche es corta cuando el invierno acecha,
el tiempo cura y sana las heridas.
Dejar de hablar no ha sido buen remedio;
sé que el presagio de luz y de agonía
se está cumpliendo, no importa cuándo llegue,
tal vez sea cerca y te encuentre dormida.
No lo verás venir aunque se anuncie,
¿sabés qué dulce y vana es esta espera?
Porque muy pronto saldrás, será tan fácil
como volver al punto de partida.
Serás
Serás aliento de mar, serás nostalgia
cuando se aleje tu boca y no regrese.
Serás mi brisa cuando no sople el viento,
serás el fuego más allá de las palabras.
Serás el cielo, vacío de mis páginas,
y la plegaria que anuncie mi partida
cuando el dolor, este mundo y nuestra vida
se lleven todo y no me dejen nada.
La espera
Fui entendiendo tu pasado
poco a poco, suavemente,
así como me costó amarte.
Brillas cada vez más en mis días.
Serás rubí o esmeralda, mientras pasan
tantos años de golpe, tanta vida.
Ahora entiendo que el tiempo
es sólo la suma de nostalgias.
El mundo sigue en venta y no sirvió
mojar el mar con lágrimas amargas.
Por eso es tan dulce la espera
por volver al sol o hacia la luna.
Espuma de mar
Tal vez ahora, sin miedo a la caída,
puedas viajar al fondo de mi alma.
Serás pradera y luz en mis plegarias.
Un pétalo dormido, tu canción.
Tu cuerpo, lejano de nostalgia...
Serás refugio de Dios en tu belleza,
quizás espuma de mar y en el silencio,
verás mis sueños pasar, junto a tu vida.
.............Del libro Presagio de luz, Córdoba, febrero 2011
*************************************************************
Hoy vuelvo de países que están muertos, después de un mar que no me dijo nada, porque el único viaje es el amor.
María Elena Walsh
*************************************************************
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
