-Corrientes, Argentina-
Sola
Se había levantado ese día con la sensación de haber entrado
a un túnel gris, frío y oscuro. Había pensado, que a ella, jamás le pasaría.
Uno y mil problemas tuvo siempre, pero los había sorteado con una sonrisa.
¡La vida es hermosa, adelante! Se decía cada mañana, pero en
esos treinta días anteriores a éste, en su corazón de nácar para algunos, de
dulce de leche para otros, había sentido un tic, tac, advirtiéndole el cambio
abrupto de su vida. Soltera, pero plena, sin darse cuenta, su vida, había
cambiado.
- Terminé. Soy una jubilada. Mi vida activa llena de trabajo
y cosas por hacer, es una tinaja llena de cosas, pero vacías de seres.
Y vino el premio de los años de esfuerzo. Un colgante, con
la medalla de oro que al sentirla en su cuello, la encontró reptil atrapándola,
apretando su garganta, ahogándola e impidiéndola respirar. Corrió veinte
cuadras, que le pareció un camino de mil leguas para llegar a su casa y
lanzarse cual águila vieja, en su nido a morir. Pero los días pasaron y se
empeñó en recorrer su vida y organizarla para provecho de su tiempo.
- Hoy limpiaré la casa, y por la tarde caminaré hasta la
oficina a visitar a mis compañeros… Pero ellos estarán muy atareados. No puedo
molestarlos. Se dijo mientras levantaba la pesada estatua de San Martín que
estaba en el piso.
- Él, también se durmió lejano, en tierra desconocida.
Infelizmente ausente de todo. Pero yo… ¿Qué pasa que no veo hacia delante ni
atrás? ¿Qué es esta oscura y larga línea que va devorándome? Ni la más
impresionante razón de vivir, debe alejarnos de los afectos. El valor de la
vida, es el amor de los otros para mí y de mí para los otros. No es como yo lo
hice, ignorándome mujer, luché por una posición que me regaló “cosas” y me
alejó del amor. ¿Equivocada? Sí, muy equivocada. Pero ya no hay salida. Acá
voy, transitando el túnel, gris, frío y oscuro que me lleva inexorablemente
hacia el túnel negro del que no se vuelve.
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En la vida, todo es amor. Si uno ama está vivo. Si crea
amor, las cosas buenas forzosamente llegan.
Ray Bradbury
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Analía Pascaner