Alejandro Drewes

-Buenos Aires, Argentina-

Auf dieser Erde 

Habla el poema por sí y ante sí,

de la angustia de otras voces

silenciadas. No lo ves pero anda

sin embargo esta jornada contigo

con todos tus muertos anda

y el último grano levanta que se guarda

para la boca sumaria del invierno

que vendrá. Habla el poema de ti,

de un irreversible nosotros. Soberano

en su reino de intemperie torna siempre

como la huella invisible de los pájaros

al borde circular del ocaso regresa.

Lo entrega el azar de los tiempos

fiel a tus manos como una rosa

se agita y convoca lo oscuro del ser:

una rosa por cualquier otro nombre.  

Cántico 

Irse por fin con las nubes;

de los otros y sus trampas

irse y no tener que pensar

como sostener otro instante

el sol moribundo del alba.

En el filo desta angustia

de la vieja madera, del alféizar

que ha gastado sus veranos

irse para nunca retornar

como los pájaros se van, irse

por no hallar otra vez

en el bosque de piedra

míseras plumas heladas

sus ojos de vidrio mirando

a la nada. Sin palabras ni cartas

al remoto lugar que todo

lo atrapa irse; en la casa sin tiempo

ser el nuevo huésped desolado

que por desconchadas estancias

a tientas avanza, sin otro destino.

Entrada en la noche

Y harán un santuario para mí, y habitaré en medio de ellos.
Éxodo 25:8, 40.

Otro día blanco entre los días
sucedidos, denario de luz
donde oscuramente crece
el poema, con la obstinada
fuerza de cuanto se abre
paso en el mundo. Y digo qué dios
de penuria habita la casa
del mañana, oculta en dónde la hoja
de acero, el tiempo feroz de los vivos.
Alzado al fin este canto
al sol de un verano tan leve
el agua que nadie ha de beber
el terror a esa otra mar de la noche
la inminente cayendo
al fondo de todos los espejos.

En ti 

EN TI Pienso en ti, justo cuando la noche más oscura se vuelve y
más honda y más pura que el mismo rí­o que nos lleva y del
cielo abajo hasta los ojos en su larga lluvia pensaba entonces: de
cristales rotos o de gotas lentas de silencio he cantado, o tal vez de
lo que siempre muere o mata. Pensaba en ti cuando la risa era como un
viento, y por la boca de un muerto corría. Corría.

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Quizá sólo los sueños son caminos

para ascender a ti.

En mí ya despertaste como el latir de un dios.

Ay, pero de mi sueño de ti no me despiertes.

Luis Franco, Nocturno Nº 1

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