Paddy
Abandoné un libro sobre Youghal,
perteneciente a mi suegro.
Lo dejé en un armario
en un garaje en Gales,
hasta que a principios de este año,
lo encontré nuevamente al reparar el techo.
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miércoles, 1 de agosto de 2018
lunes, 27 de abril de 2009
Marta Julia Ravizzi
-Turdera, provincia de Buenos Aires (Argentina)-
Humo de una lámpara
Nadie mira esos pasadizos que guarda la memoria
hay un sueño que derrama cansancios antiguos
humo de una lámpara
ilumina huecos por donde pasó el tiempo.
El día se estanca,
no progresa
como un reloj sin manecillas.
El alma se acongoja
llora la rabia por la pena
la savia se hace espesa hasta teñirse en sangre.
el olvido es un buen recurso
aunque no siempre llene los espacios y deje al descubierto
recuerdos
escondidos en la intemperie.
Ausencia
Una silla.
Con almohadones y respaldo.
Vacía.
Un plato hondo,
donde hay sopa evaporada.
Y una cuchara,
totalmente inútil.
Está el vaso.
…………………………Es el que uso.
…………………………Porque aun tiene
…………………………tu aliento.
Cuervos
……………………… (…En lo alto los cuervos pacientes aguardan……
…………………………………………………………Brillo, ante todo brillo…)
……………………………………………………………………Griselda García
Son pocos los momentos de triunfo.
Uno
quiere estirarlos, hacerlos interminables.
Allá, después del agua,
en la otra orilla,
está la risa.
Sobre la arena,
desprolijo,
el brillo ceniciento,
que no se puede atrapar.
En círculos,
los cuervos festejan.
*************************************************************
¡Oh amor poderoso! Que a veces hace de una bestia un hombre, y otras, de un hombre una bestia.
William Shakespeare
*************************************************************
Humo de una lámpara
Nadie mira esos pasadizos que guarda la memoria
hay un sueño que derrama cansancios antiguos
humo de una lámpara
ilumina huecos por donde pasó el tiempo.
El día se estanca,
no progresa
como un reloj sin manecillas.
El alma se acongoja
llora la rabia por la pena
la savia se hace espesa hasta teñirse en sangre.
el olvido es un buen recurso
aunque no siempre llene los espacios y deje al descubierto
recuerdos
escondidos en la intemperie.
Ausencia
Una silla.
Con almohadones y respaldo.
Vacía.
Un plato hondo,
donde hay sopa evaporada.
Y una cuchara,
totalmente inútil.
Está el vaso.
…………………………Es el que uso.
…………………………Porque aun tiene
…………………………tu aliento.
Cuervos
……………………… (…En lo alto los cuervos pacientes aguardan……
…………………………………………………………Brillo, ante todo brillo…)
……………………………………………………………………Griselda García
Son pocos los momentos de triunfo.
Uno
quiere estirarlos, hacerlos interminables.
Allá, después del agua,
en la otra orilla,
está la risa.
Sobre la arena,
desprolijo,
el brillo ceniciento,
que no se puede atrapar.
En círculos,
los cuervos festejan.
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¡Oh amor poderoso! Que a veces hace de una bestia un hombre, y otras, de un hombre una bestia.
William Shakespeare
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domingo, 12 de marzo de 2023
martes, 27 de noviembre de 2012
Adriano de San Martín
-San Carlos, Costa Rica-
Panajachel
Ella es austriaca
El restaurante suizo
El lago guate/indígena
El vino español
La hierba de Belice
El hotel canadiense
La niebla posmoderna
Las pieles ¿nuestras?
Adiós María
Te recuerdo a mis 15 años calentado
Por tu insolente desnudez y el vigor del cabrón Marlon
Que te sodomizaba con mantequilla
Recuerdo tus lágrimas que fueron reales
Fuera del script y
del director
Recuerdo muy bien la furia
El encabronamiento con Brando
Es decir los celos
Te recuerdo María Schneider
Ahora que te fuiste de manera discreta
Luego de un largo descenso
Por eso continuás teniendo los veinte años descocados
Que exhibías y que fueron el puerto de salvación
Y al mismo tiempo la condena de Paul
El boxeador exguerrillero exmarido exrebelde y extrabajador
Una pérdida enorme
Dicen las escasas noticias
Para quienes todavía creen en el nudo erótico
Porque allí pueden estar las señales
De una evasiva o extraviada redención
Hasta hoy Maestro
En términos de liberación
E interculturalidad
Todo ha sido, ciertamente
Como arar en el mar
***********************************************
No existe nada bueno ni malo; es el pensamiento humano el
que lo hace aparecer todo así.
William Shakespeare
***********************************************
miércoles, 10 de septiembre de 2008
Mario Capasso
Escena en movimiento
Un hombre sube a un taxi, a poco de andar el taxista lo reconoce y se lo hace saber, que lo vio anoche, le dice, que en realidad lo ve todas las noches, y que nadie lo moleste a esa hora porque lo mata, que está muy bueno el programa, que lo ve desde que empezó, al principio porque le gustaba a su mujer pero luego él también se enganchó, que su personaje es, lejos, el mejor de todos, y está seguro que de un momento a otro va a descubrir que su madre no es su madre, que se va a casar con Elena finalmente, y que ese Garrido las va a pagar todas juntas, qué, cómo, ah, que Garrido es usted, no puedo creerlo, uh, qué chambón que soy, cómo pude confundirme si anoche vi el programa, en realidad lo veo todas las noches, largo el taxi y llego a casa y mientras como algo lo miro, se lo juro, muy bueno, che, muy bueno el programa, desde que empezó que lo vengo siguiendo, y estoy seguro que Daniel va a descubrir de un momento a otro que su madre no es su madre y que al final se va a casar con Elena, y van a ser muy felices, la pareja más feliz del mundo, mal que te pese a vos, Garrido, hijo de puta.
Mario Capasso - Buenos Aires, Argentina
http://www.textos-en-escombros.com.ar/
………………………………………Texto tomado del sitio web del autor
******************************************************
Un hombre que no se alimenta de sus sueños envejece pronto.
William Shakespeare
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Un hombre sube a un taxi, a poco de andar el taxista lo reconoce y se lo hace saber, que lo vio anoche, le dice, que en realidad lo ve todas las noches, y que nadie lo moleste a esa hora porque lo mata, que está muy bueno el programa, que lo ve desde que empezó, al principio porque le gustaba a su mujer pero luego él también se enganchó, que su personaje es, lejos, el mejor de todos, y está seguro que de un momento a otro va a descubrir que su madre no es su madre, que se va a casar con Elena finalmente, y que ese Garrido las va a pagar todas juntas, qué, cómo, ah, que Garrido es usted, no puedo creerlo, uh, qué chambón que soy, cómo pude confundirme si anoche vi el programa, en realidad lo veo todas las noches, largo el taxi y llego a casa y mientras como algo lo miro, se lo juro, muy bueno, che, muy bueno el programa, desde que empezó que lo vengo siguiendo, y estoy seguro que Daniel va a descubrir de un momento a otro que su madre no es su madre y que al final se va a casar con Elena, y van a ser muy felices, la pareja más feliz del mundo, mal que te pese a vos, Garrido, hijo de puta.
Mario Capasso - Buenos Aires, Argentina
http://www.textos-en-escombros.com.ar/
………………………………………Texto tomado del sitio web del autor
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Un hombre que no se alimenta de sus sueños envejece pronto.
William Shakespeare
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lunes, 20 de septiembre de 2010
Ian Welden
-Copenhague, Dinamarca-
El tiempo perdido
Qué pensarán los dioses
acerca de nuestro sorprendente golpe clandestino?
Cuando lloras con un silencio alarmante
porque no menciono la palabra esperada?
O me alarmo ante tus desapariciones furtivas
no sabiendo que es porque rondan los ángeles
a tu alrededor?
Cuando ahí al otro extremo del cable
en madrugadas que jamás coinciden
creemos escuchar vocecitas ajenas
en el auricular?
Qué dirán nuestros ancestros
observando atónitos
nuestra maraña de alambres y cuerdas confundidas?
Cuando te miro por mi ventana
y jamás te veo
o me observas bajo tus árboles
y ni siquiera divisas mi sombra
los dioses y los ancestros
se ríen de nosotros a carcajadas.
Canción de la nostalgia
Necesito caminar
llego hasta la Biblioteca Nacional
doblo
la Alameda se ha puesto un traje
de tarde eléctrica.
Necesito caminar
llego hasta el Parque Forestal
escucho
las campanas de San Francisco
jugando a campanear.
Son las siete de la tarde
y a nadie encontré.
Será porque a nadie a mi paso miré?
Necesito descansar
entro
a la fría Catedral.
Busco un lugarcito
para echar mis huesos
y ponerme a pensar.
Lejos, cerca, quizás dónde
se encuentra ese mar.
Se encuentra el agüita que me ha de regar.
Será porque a nadie a mi paso miré?
Horóscopo
Veo en la palma de mi mano
a un camello enloquecido
cruzando pantanos de oil contaminado
y a los cuatro jinetes del apocalipsis
arrastrando sus cabalgaduras muertas
a través de un interminable desierto en fuego.
Veo en la palma de mi mano
a un cóndor perdido
volando mansamente por el universo
sabiendo que su destino final
está a la vuelta de la próxima galaxia
y a un huemul herido
tomando el agua de un espejismo
en el Desierto de Atacama.
Veo en la palma de tu mano
que hacia el fin de semana próximo
serás inmensamente feliz.
………………………Los poemas pertenecen a El idólatra
*************************************************************
Dueños de sus destinos son los hombres. La culpa, querido Bruto, no está en las estrellas, sino en nuestros vicios.
William Shakespeare
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El tiempo perdido
Qué pensarán los dioses
acerca de nuestro sorprendente golpe clandestino?
Cuando lloras con un silencio alarmante
porque no menciono la palabra esperada?
O me alarmo ante tus desapariciones furtivas
no sabiendo que es porque rondan los ángeles
a tu alrededor?
Cuando ahí al otro extremo del cable
en madrugadas que jamás coinciden
creemos escuchar vocecitas ajenas
en el auricular?
Qué dirán nuestros ancestros
observando atónitos
nuestra maraña de alambres y cuerdas confundidas?
Cuando te miro por mi ventana
y jamás te veo
o me observas bajo tus árboles
y ni siquiera divisas mi sombra
los dioses y los ancestros
se ríen de nosotros a carcajadas.
Canción de la nostalgia
Necesito caminar
llego hasta la Biblioteca Nacional
doblo
la Alameda se ha puesto un traje
de tarde eléctrica.
Necesito caminar
llego hasta el Parque Forestal
escucho
las campanas de San Francisco
jugando a campanear.
Son las siete de la tarde
y a nadie encontré.
Será porque a nadie a mi paso miré?
Necesito descansar
entro
a la fría Catedral.
Busco un lugarcito
para echar mis huesos
y ponerme a pensar.
Lejos, cerca, quizás dónde
se encuentra ese mar.
Se encuentra el agüita que me ha de regar.
Será porque a nadie a mi paso miré?
Horóscopo
Veo en la palma de mi mano
a un camello enloquecido
cruzando pantanos de oil contaminado
y a los cuatro jinetes del apocalipsis
arrastrando sus cabalgaduras muertas
a través de un interminable desierto en fuego.
Veo en la palma de mi mano
a un cóndor perdido
volando mansamente por el universo
sabiendo que su destino final
está a la vuelta de la próxima galaxia
y a un huemul herido
tomando el agua de un espejismo
en el Desierto de Atacama.
Veo en la palma de tu mano
que hacia el fin de semana próximo
serás inmensamente feliz.
………………………Los poemas pertenecen a El idólatra
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Dueños de sus destinos son los hombres. La culpa, querido Bruto, no está en las estrellas, sino en nuestros vicios.
William Shakespeare
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jueves, 16 de junio de 2011
David Slodky
-Salta, Argentina-
Dibujitos
Escuchan nuevamente los gritos.
Se miran, calladamente.
Vuelven la vista a la pantalla. Jerry sigue escapando alegremente de Tom.
Un portazo. Escuchan llorar a mamá.
Se ensimisman ahora en el correcaminos que hace beep beep.
Se abre la puerta.
-Chicos -dice papá -: mamá y yo tenemos que hablar con ustedes.
Levantan la vista.
Mamá tiene los ojos hinchados.
-¿Puede ser después que terminen los dibujitos? –dice el menor.
El amor y la muerte
-¡No se encariñen tanto con Boby, que después, cuando los perros se mueren, se sufre muchísimo! -dijo la madre a sus pequeños hijos.
-Qué tontería -dijo el de 7 años, mirándola-: es como decirnos que no te queramos a vos, porque algún día te vas a morir.
La madre calló, azorada.
Acarició luego al perro.
El cuervo
-¡Le pedía a Dios que me saque esas mañas! ¡Le rogaba! Pero nunca pensé que le hacía daño. ¡Si yo formé una familia para la felicidad! No le voy a mentir, me sentía bien haciéndolo, y entonces creía que ella también… Claro, lo ocultaba, porque sabía que estaba mal. Pero ella nunca se quejó… Yo le hacía una seña nomás, y ya se venía. Sin una palabra. La miraba fijo, nomás. Además, cuando ya no quiso, no la obligué. Y después, durante años, tuve que aguantarme su cara de culo, su falta de respeto. Y ahora, que ha pasado tanto tiempo, se hace la sufrida y me viene a denunciar… Por una macana que me mandé hace años. Bien dicen cría cuervos para que te piquen los ojos.
Ceremonias
Es terrible, sí, pero siento alivio… Su locura me exasperaba. Lavarse las manos 80 veces por día, levantarse 6 veces cada noche para asegurarse que la puerta esté con llave, sus extrañas ceremonias con los fósforos antes de encender la cocina… ¡Me era insoportable ya! Ayer se fue. Por un mes voy a dar dos vueltas a la silla antes de sentarme, para asegurarme que no vuelva…
Fuga de ideas en solo mayor
Tengo miedo, no sé a qué, a todo, acá se viene, no sé qué viene, pero algo muy grande viene, los nervios me están destruyendo, tengo la sensación de estar roto, quebrado, temblando por dentro, tan blando por dentro, parece que fuera de algodón, me miro al espejo, veo una persona, por zona, con ojos, con carne, con huesos, sin afecto, soy un efecto, no efectúo nada, incumplo todo, todo me pesa, pésame dios mío, me arrepiento de todo corazón de haberos ofendido, bandido, estoy blasfemando, blas fe mando, Pascal era un hombre de fe y de mando y yo soy un pobre diablo, un diablo pobre, un diablo, ¡pobre!, mi cabeza, por dios, mi cabeza, no para, tengo miedo, no sé a qué, a todo…
*************************************************************
Sea como fuere lo que pienses, creo que es mejor decirlo con buenas palabras.
William Shakespeare
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Dibujitos
Escuchan nuevamente los gritos.
Se miran, calladamente.
Vuelven la vista a la pantalla. Jerry sigue escapando alegremente de Tom.
Un portazo. Escuchan llorar a mamá.
Se ensimisman ahora en el correcaminos que hace beep beep.
Se abre la puerta.
-Chicos -dice papá -: mamá y yo tenemos que hablar con ustedes.
Levantan la vista.
Mamá tiene los ojos hinchados.
-¿Puede ser después que terminen los dibujitos? –dice el menor.
El amor y la muerte
-¡No se encariñen tanto con Boby, que después, cuando los perros se mueren, se sufre muchísimo! -dijo la madre a sus pequeños hijos.
-Qué tontería -dijo el de 7 años, mirándola-: es como decirnos que no te queramos a vos, porque algún día te vas a morir.
La madre calló, azorada.
Acarició luego al perro.
El cuervo
-¡Le pedía a Dios que me saque esas mañas! ¡Le rogaba! Pero nunca pensé que le hacía daño. ¡Si yo formé una familia para la felicidad! No le voy a mentir, me sentía bien haciéndolo, y entonces creía que ella también… Claro, lo ocultaba, porque sabía que estaba mal. Pero ella nunca se quejó… Yo le hacía una seña nomás, y ya se venía. Sin una palabra. La miraba fijo, nomás. Además, cuando ya no quiso, no la obligué. Y después, durante años, tuve que aguantarme su cara de culo, su falta de respeto. Y ahora, que ha pasado tanto tiempo, se hace la sufrida y me viene a denunciar… Por una macana que me mandé hace años. Bien dicen cría cuervos para que te piquen los ojos.
Ceremonias
Es terrible, sí, pero siento alivio… Su locura me exasperaba. Lavarse las manos 80 veces por día, levantarse 6 veces cada noche para asegurarse que la puerta esté con llave, sus extrañas ceremonias con los fósforos antes de encender la cocina… ¡Me era insoportable ya! Ayer se fue. Por un mes voy a dar dos vueltas a la silla antes de sentarme, para asegurarme que no vuelva…
Fuga de ideas en solo mayor
Tengo miedo, no sé a qué, a todo, acá se viene, no sé qué viene, pero algo muy grande viene, los nervios me están destruyendo, tengo la sensación de estar roto, quebrado, temblando por dentro, tan blando por dentro, parece que fuera de algodón, me miro al espejo, veo una persona, por zona, con ojos, con carne, con huesos, sin afecto, soy un efecto, no efectúo nada, incumplo todo, todo me pesa, pésame dios mío, me arrepiento de todo corazón de haberos ofendido, bandido, estoy blasfemando, blas fe mando, Pascal era un hombre de fe y de mando y yo soy un pobre diablo, un diablo pobre, un diablo, ¡pobre!, mi cabeza, por dios, mi cabeza, no para, tengo miedo, no sé a qué, a todo…
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Sea como fuere lo que pienses, creo que es mejor decirlo con buenas palabras.
William Shakespeare
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lunes, 24 de agosto de 2009
Ana María Manceda
-San Martín de los Andes, Neuquén, Argentina-
La dueña del mundo
Es irónico, al menos risueño, ir en un bus hacia el trabajo
una mañana de primavera y sentirse la dueña del mundo
porque sí, porque los ojos inmensos brillan, el cerebro bulle de
proyectos y las hormonas esclavizan el cuerpo. Soy la dueña del mundo
por eso vivo al límite, por eso he llorado y he escrito un poema
esta mañana, tan solo esta mañana por la guerra de Viet-Nam.
El otro día, la semana pasada fue por lo de la FAO. ¡Hay hambre en el mundo!
Mientras la lluvia cae insobornable sobre la historia, arrasando las espigas y las esperanzas.
La sequía acecha, el desierto acecha. Y los pájaros cantan sobre la tierra.
Soy la dueña del mundo, no me alcanza el tiempo,
aún a los dueños del mundo no les alcanza el tiempo.
Por la tarde, mientras el sol se cuelga e insiste empujando los
vitrales del subsuelo ayudado por los aromas de las flores del bosque
que abraza a la Facultad, me sorprende extasiada mirando por el microscopio
una célula vegetal o la espora de un hongo o el perfecto cristal
de una roca. Yo extasiada, y no me alcanza el tiempo.
Por la noche el azar me lleva, el tiempo tampoco alcanza
las estrellas se alejan, mis manos, mi cuerpo no pueden seguirlas
quizás mi cerebro. Sí mi cerebro, sí mi cerebro.
Amanece. La dueña del mundo comienza su ebullición.
Ocurren tantas cosas en el planeta y la familia sigue la estúpida,
nociva tarea de autodestruirse, mientras ocurren tantas cosas en el planeta.
La lluvia cae y el desierto acecha. Los pájaros siempre cantan.
Olores, jazmines, río, noche húmeda. Sabores, panchos, pizzas, asados.
Crepúsculo y cerveza. Amores. Libros, libros, libros. Música, amigos,
se juega a ser hippie, bellos, comprometidos. Recitamos poemas en francés.
Es irónico, al menos risueño ir en un bus y sentirse, porque sí,
la dueña del mundo. Hace mucho, mucho tiempo. Ahora es más irónico aún.
Amanece, está cayendo nieve en mi jardín
en la cama, un cuaderno, una lapicera y mi cerebro
sí, mi cerebro ¡Flasch! Y soy la dueña del mundo.
*************************************************************
No temáis a la grandeza: algunos nacen grandes, algunos logran grandeza, a algunos la grandeza les es impuesta y a otros la grandeza les queda grande.
William Shakespeare
*************************************************************
La dueña del mundo
Es irónico, al menos risueño, ir en un bus hacia el trabajo
una mañana de primavera y sentirse la dueña del mundo
porque sí, porque los ojos inmensos brillan, el cerebro bulle de
proyectos y las hormonas esclavizan el cuerpo. Soy la dueña del mundo
por eso vivo al límite, por eso he llorado y he escrito un poema
esta mañana, tan solo esta mañana por la guerra de Viet-Nam.
El otro día, la semana pasada fue por lo de la FAO. ¡Hay hambre en el mundo!
Mientras la lluvia cae insobornable sobre la historia, arrasando las espigas y las esperanzas.
La sequía acecha, el desierto acecha. Y los pájaros cantan sobre la tierra.
Soy la dueña del mundo, no me alcanza el tiempo,
aún a los dueños del mundo no les alcanza el tiempo.
Por la tarde, mientras el sol se cuelga e insiste empujando los
vitrales del subsuelo ayudado por los aromas de las flores del bosque
que abraza a la Facultad, me sorprende extasiada mirando por el microscopio
una célula vegetal o la espora de un hongo o el perfecto cristal
de una roca. Yo extasiada, y no me alcanza el tiempo.
Por la noche el azar me lleva, el tiempo tampoco alcanza
las estrellas se alejan, mis manos, mi cuerpo no pueden seguirlas
quizás mi cerebro. Sí mi cerebro, sí mi cerebro.
Amanece. La dueña del mundo comienza su ebullición.
Ocurren tantas cosas en el planeta y la familia sigue la estúpida,
nociva tarea de autodestruirse, mientras ocurren tantas cosas en el planeta.
La lluvia cae y el desierto acecha. Los pájaros siempre cantan.
Olores, jazmines, río, noche húmeda. Sabores, panchos, pizzas, asados.
Crepúsculo y cerveza. Amores. Libros, libros, libros. Música, amigos,
se juega a ser hippie, bellos, comprometidos. Recitamos poemas en francés.
Es irónico, al menos risueño ir en un bus y sentirse, porque sí,
la dueña del mundo. Hace mucho, mucho tiempo. Ahora es más irónico aún.
Amanece, está cayendo nieve en mi jardín
en la cama, un cuaderno, una lapicera y mi cerebro
sí, mi cerebro ¡Flasch! Y soy la dueña del mundo.
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No temáis a la grandeza: algunos nacen grandes, algunos logran grandeza, a algunos la grandeza les es impuesta y a otros la grandeza les queda grande.
William Shakespeare
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lunes, 26 de abril de 2010
Adriana Barcia
-Cañuelas, provincia de Buenos Aires, Argentina-
Palabras sueltas
Proyecto la energía de la misma vida
y me voy a otros mundos,
y me veo por dentro llena de sangre y cielo,
dejo a mi cuerpo como un lastre oxidado,
y libero a mi mente y vuelo en el espacio
desordenando estrellas, planetas y presagios.
Y tan fuerte y tan frágil sé que todo es posible
¡todo lo imaginable!
y la tinta me lleva a declives, a ciclos,
a rincones del Cosmos que transitan las hojas
cuando soy lo que escribo:
Sólo palabras sueltas mezcladas al descuido.
El hombre que yo amé
El hombre que yo amaba se le parece a todos
es la imagen cansada del cansancio de otros,
hoy lo vi parecido a un triste caminante,
a un dolor ambulante, a un incierto paisaje
que desdibuja el rostro.
Mi hombre /amante fue: Cristal, risa sonora,
camino que a la fe me despertó una aurora
de besos en la piel y quejidos gustosos,
y llantos que por él resultaban gloriosos.
El hombre que yo amé hoy se parece a todos
…y me duele por él.
*************************************************************
El tiempo es muy lento para los que esperan; muy rápido para los que tienen miedo; muy largo para los que se lamentan; muy corto para los que festejan. Pero para los que aman… el tiempo es eternidad.
William Shakespeare
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Palabras sueltas
Proyecto la energía de la misma vida
y me voy a otros mundos,
y me veo por dentro llena de sangre y cielo,
dejo a mi cuerpo como un lastre oxidado,
y libero a mi mente y vuelo en el espacio
desordenando estrellas, planetas y presagios.
Y tan fuerte y tan frágil sé que todo es posible
¡todo lo imaginable!
y la tinta me lleva a declives, a ciclos,
a rincones del Cosmos que transitan las hojas
cuando soy lo que escribo:
Sólo palabras sueltas mezcladas al descuido.
El hombre que yo amé
El hombre que yo amaba se le parece a todos
es la imagen cansada del cansancio de otros,
hoy lo vi parecido a un triste caminante,
a un dolor ambulante, a un incierto paisaje
que desdibuja el rostro.
Mi hombre /amante fue: Cristal, risa sonora,
camino que a la fe me despertó una aurora
de besos en la piel y quejidos gustosos,
y llantos que por él resultaban gloriosos.
El hombre que yo amé hoy se parece a todos
…y me duele por él.
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El tiempo es muy lento para los que esperan; muy rápido para los que tienen miedo; muy largo para los que se lamentan; muy corto para los que festejan. Pero para los que aman… el tiempo es eternidad.
William Shakespeare
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sábado, 17 de octubre de 2020
miércoles, 21 de octubre de 2009
María Rodríguez
-Almuñecar, Granada, España-
Desperté…
Desperté en la noche de niebla
con tu verdad serena.
Corrió la madrugada
tras el agua que lloraba
y quise coger la paloma
que entre mis manos se deshojaba.
No miré atrás,
el silencio me perseguía.
Trepé por el rosal
subiendo por sus espinas,
dejando crecer a mi paso
las arenas que del cielo caían.
Fui a beber en las estrellas
sus bebidas exprimidas
y de mi boca brotaron,
lunas recién nacidas,
perlas revoltosas
que hacia la mar bajaron.
…y durmiendo en tu regazo
con tu amor de enamorado
cambió mi fuente en tu pecho
y el telón se alzó en el teatro,
tú, volvías a tu función,
yo… desperté…
el día había empezado.
Pesadilla
Anoche, durmiendo soñé
que estabas en una gran cima.
Me llamabas…
Yo subía y subía
mas mis pies no se movían.
Quería ascender y correr
para alcanzar la mano que me tendías.
La angustia me consumía
y el pavor me corroía.
Sobresaltada, desperté
y al verte sobre mi cama,
me cubrí con tus brazos
y pensé:
¿seguiré soñando todavía…?
*************************************************************
Los amigos que tienes y cuya amistad ya has puesto a prueba / engánchalos a tu alma con ganchos de acero.
William Shakespeare
*************************************************************
Desperté…
Desperté en la noche de niebla
con tu verdad serena.
Corrió la madrugada
tras el agua que lloraba
y quise coger la paloma
que entre mis manos se deshojaba.
No miré atrás,
el silencio me perseguía.
Trepé por el rosal
subiendo por sus espinas,
dejando crecer a mi paso
las arenas que del cielo caían.
Fui a beber en las estrellas
sus bebidas exprimidas
y de mi boca brotaron,
lunas recién nacidas,
perlas revoltosas
que hacia la mar bajaron.
…y durmiendo en tu regazo
con tu amor de enamorado
cambió mi fuente en tu pecho
y el telón se alzó en el teatro,
tú, volvías a tu función,
yo… desperté…
el día había empezado.
Pesadilla
Anoche, durmiendo soñé
que estabas en una gran cima.
Me llamabas…
Yo subía y subía
mas mis pies no se movían.
Quería ascender y correr
para alcanzar la mano que me tendías.
La angustia me consumía
y el pavor me corroía.
Sobresaltada, desperté
y al verte sobre mi cama,
me cubrí con tus brazos
y pensé:
¿seguiré soñando todavía…?
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Los amigos que tienes y cuya amistad ya has puesto a prueba / engánchalos a tu alma con ganchos de acero.
William Shakespeare
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lunes, 9 de abril de 2007
Eduardo Dalter
Almendro de Naufragio
arde almendro de naufragio
CÉSAIRE
Oh la mueca,
......la mueca,
¿en la historia?
......Carne
herida, qué
......de los ojos.
Una idea, historia,
......de los ojos.
Oh la mueca,
......la mueca;
y más allá
el vacío,
......los zamuros.
***
Nada;
.......de creencias,
nada; oh, el pecho,
.......los pies,
tantéate los pies,
.......el olvido;
muérdete
otra vez la cola,
.......las palabras.
Oh quién, en verdad,
.......creyó
en un camino;
y lastímate,
.......sí,
bajo el cielo
sin aire
.......ni paciencia.
***
Dime qué color
......tienen, tendrán
el alba, el abrazo;
......dime
al oído todo
cuanto pueda
......recordarse.
Hirviente y vacía
......es la mañana,
ya alta mañana.
Dime si esto
......que parece
se desliza
......y vuelve
es un espejo,
......donde se ve,
todo se ve.
***
Detrás, detrás
siempre hay una sombra,
de paso contenido
......o paso sigiloso.
El aire es de cuerdas
a punto de cortarse;
......el aire,
el aire hirviente.
......Por aquí
temed, temed
......a toda mano.
Los huecos, los caminos
.....del hombre
están minados.
***
Si hallaras un espejo,
......escóndete;
no dejes te descubra,
......te aprese
en su rectángulo;
escóndete detrás
del último monte
o la última cerca
......del poblado;
puede mostrarte
......el vacío,
ese vacío.
***
Danza de serpientes,
entre piedras
y hojas duras. Danza
que prosigue, sisea,
da sus ecos. Danza
......oscura,
¿cuál la herida
a ocultar o urdir?;
......¿cuál
el comienzo?,
el comienzo sin fin
o sin historia.
***
Por aquí se regresa
......a la herida.
Por aquí, si se pudiera,
......se va,
se va al retorcimiento.
Por aquí se vino
......del polvillo
de páramo, de espanto.
Soledad, hora vacía,
.......hasta aquí,
hasta este pozo.
***
Por aquí también
......se va
a la caída; por aquí
......al abandono
y a lo atroz. Todo
......estaba dicho
a voces. Por aquí
......nadie
presintió,
......escuchó nada.
Por aquí
......y por allá.
Nadie recuerda
......haber dicho
mía es esta boca,
mío este camino.
***
Filos, anzuelos
......en los ojos;
reverbero cortante
......en las bocas.
Plaza al sol;
......las respiraciones,
las transpiraciones,
......las exhalaciones.
Pez o anzuelo; filo
........y carne.
Refulgir
......en el ahogo;
como sin caminos,
.......sin pie,
en la marea oscura.
***
No hay mapa
.......en estas aguas;
sólo el oleaje impuro,
.......lacerante.
Los ojos dicen,
.......si los sigues,
del horizonte
.......de lo incierto,
de su atajo.
Los febriles zamuros,
.......en tanto,
rondan, rondan.
.......Y el sudor
de las horas
cuece todo
.......como a un pan.
Estos poemas pertenecen a Almendro de naufragio. Fueron escritos en Petare y Macuto, cercanías de Caracas, en junio de 1996, a partir de la experiencia del autor en medio de una ciudad sacudida por la violencia social, el desconsuelo y la hambruna. Editorial La Espada Rota y Consejo Nacional de Cultura de Venezuela, Caracas, octubre de 2000.
**************************************
Dad palabra al dolor, el dolor que no habla va estremeciéndose en el corazón hasta que lo despedaza.
William Shakespeare, Macbeth
**************************************
arde almendro de naufragio
CÉSAIRE
Oh la mueca,
......la mueca,
¿en la historia?
......Carne
herida, qué
......de los ojos.
Una idea, historia,
......de los ojos.
Oh la mueca,
......la mueca;
y más allá
el vacío,
......los zamuros.
***
Nada;
.......de creencias,
nada; oh, el pecho,
.......los pies,
tantéate los pies,
.......el olvido;
muérdete
otra vez la cola,
.......las palabras.
Oh quién, en verdad,
.......creyó
en un camino;
y lastímate,
.......sí,
bajo el cielo
sin aire
.......ni paciencia.
***
Dime qué color
......tienen, tendrán
el alba, el abrazo;
......dime
al oído todo
cuanto pueda
......recordarse.
Hirviente y vacía
......es la mañana,
ya alta mañana.
Dime si esto
......que parece
se desliza
......y vuelve
es un espejo,
......donde se ve,
todo se ve.
***
Detrás, detrás
siempre hay una sombra,
de paso contenido
......o paso sigiloso.
El aire es de cuerdas
a punto de cortarse;
......el aire,
el aire hirviente.
......Por aquí
temed, temed
......a toda mano.
Los huecos, los caminos
.....del hombre
están minados.
***
Si hallaras un espejo,
......escóndete;
no dejes te descubra,
......te aprese
en su rectángulo;
escóndete detrás
del último monte
o la última cerca
......del poblado;
puede mostrarte
......el vacío,
ese vacío.
***
Danza de serpientes,
entre piedras
y hojas duras. Danza
que prosigue, sisea,
da sus ecos. Danza
......oscura,
¿cuál la herida
a ocultar o urdir?;
......¿cuál
el comienzo?,
el comienzo sin fin
o sin historia.
***
Por aquí se regresa
......a la herida.
Por aquí, si se pudiera,
......se va,
se va al retorcimiento.
Por aquí se vino
......del polvillo
de páramo, de espanto.
Soledad, hora vacía,
.......hasta aquí,
hasta este pozo.
***
Por aquí también
......se va
a la caída; por aquí
......al abandono
y a lo atroz. Todo
......estaba dicho
a voces. Por aquí
......nadie
presintió,
......escuchó nada.
Por aquí
......y por allá.
Nadie recuerda
......haber dicho
mía es esta boca,
mío este camino.
***
Filos, anzuelos
......en los ojos;
reverbero cortante
......en las bocas.
Plaza al sol;
......las respiraciones,
las transpiraciones,
......las exhalaciones.
Pez o anzuelo; filo
........y carne.
Refulgir
......en el ahogo;
como sin caminos,
.......sin pie,
en la marea oscura.
***
No hay mapa
.......en estas aguas;
sólo el oleaje impuro,
.......lacerante.
Los ojos dicen,
.......si los sigues,
del horizonte
.......de lo incierto,
de su atajo.
Los febriles zamuros,
.......en tanto,
rondan, rondan.
.......Y el sudor
de las horas
cuece todo
.......como a un pan.
Estos poemas pertenecen a Almendro de naufragio. Fueron escritos en Petare y Macuto, cercanías de Caracas, en junio de 1996, a partir de la experiencia del autor en medio de una ciudad sacudida por la violencia social, el desconsuelo y la hambruna. Editorial La Espada Rota y Consejo Nacional de Cultura de Venezuela, Caracas, octubre de 2000.
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Dad palabra al dolor, el dolor que no habla va estremeciéndose en el corazón hasta que lo despedaza.
William Shakespeare, Macbeth
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viernes, 17 de julio de 2020
viernes, 11 de noviembre de 2011
Zulma Prina
-Buenos Aires, Argentina-
Cautivo
Habitó en las sílabas del sueño
donde el recuerdo se puebla de matices
y el canto reclama el tiempo
de las noches cálidas.
Donde se unió el silencio a la mirada
en los años desprovistos de palabras.
Maduró en la espera
en el fuego heredero del verano.
Hoy vuelve de la mano de aquel mismo silencio
en la esencia de los días
en la cuenta regresiva del otoño
en el verbo cotidiano.
Y el mensaje se escapa
golpea y grita.
Desde entonces
Siempre.
Este ahora de ser
Ayer eran calles
esquinas sin sol
sobre la rigidez del invierno.
Instante.
Un viento gris
empuja los cristales
en la medianía del tiempo.
Pasos agigantados
agreden los confines de la noche
y un son de árboles mortecinos
recupera tus fantasmas.
De espaldas a los días,
habitada de sombras
reinventas una historia
poblada de pájaros en vuelo.
Otra luz
otras calles
perfiles sin prisa y sin tiempo
Sucesión de estar y de ser
Habitando…
el otro tiempo de ser.
América mía
Madre tierra
madre siembra y mineral
madre augusta y sin embargo vieja
sombra entre sombras
tu tristeza a cuestas.
Vos derramabas
perfume de algarrobas
y tus manos transitadas de frutos
apagaban la sed
en esos días
donde todo era heredad y canto.
Tantos cielos demorada tu estrechez
manantial de brevas y vino
que en la oscuridad hoy entregas
a los parias ciegos de osadías.
Con los pechos cargados
arañada de piedras
cuchillas y sudores fríos.
Cuándo los hijos
de estas latitudes
crecerán en alas azules
en libertad de vientres
para ganar el cielo mineral de tus alturas.
De la Antología Una Mirada al Sur. Escritos e imágenes de Latinoamérica, Buenos Aires, Pasión de escritores, 2011
*************************************************************
Las improvisaciones son mejores cuando se las prepara.
William Shakespeare
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Cautivo
Habitó en las sílabas del sueño
donde el recuerdo se puebla de matices
y el canto reclama el tiempo
de las noches cálidas.
Donde se unió el silencio a la mirada
en los años desprovistos de palabras.
Maduró en la espera
en el fuego heredero del verano.
Hoy vuelve de la mano de aquel mismo silencio
en la esencia de los días
en la cuenta regresiva del otoño
en el verbo cotidiano.
Y el mensaje se escapa
golpea y grita.
Desde entonces
Siempre.
Este ahora de ser
Ayer eran calles
esquinas sin sol
sobre la rigidez del invierno.
Instante.
Un viento gris
empuja los cristales
en la medianía del tiempo.
Pasos agigantados
agreden los confines de la noche
y un son de árboles mortecinos
recupera tus fantasmas.
De espaldas a los días,
habitada de sombras
reinventas una historia
poblada de pájaros en vuelo.
Otra luz
otras calles
perfiles sin prisa y sin tiempo
Sucesión de estar y de ser
Habitando…
el otro tiempo de ser.
América mía
Madre tierra
madre siembra y mineral
madre augusta y sin embargo vieja
sombra entre sombras
tu tristeza a cuestas.
Vos derramabas
perfume de algarrobas
y tus manos transitadas de frutos
apagaban la sed
en esos días
donde todo era heredad y canto.
Tantos cielos demorada tu estrechez
manantial de brevas y vino
que en la oscuridad hoy entregas
a los parias ciegos de osadías.
Con los pechos cargados
arañada de piedras
cuchillas y sudores fríos.
Cuándo los hijos
de estas latitudes
crecerán en alas azules
en libertad de vientres
para ganar el cielo mineral de tus alturas.
De la Antología Una Mirada al Sur. Escritos e imágenes de Latinoamérica, Buenos Aires, Pasión de escritores, 2011
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Las improvisaciones son mejores cuando se las prepara.
William Shakespeare
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martes, 26 de agosto de 2014
George Reyes
El poeta es
“el maestro del eco”. Rafael Argullol (poeta y ensayista español)
Granos de polvo
¡Bendito tú que contemplas las playas dolientes de frío!
¡Hablas por millares de voces retumbando en el desparaíso!
¡Portas tú el papel que a la tinta hospeda ya espesada por tantos sueños!
Mi piel barnizada está de capa humana cerosa líquida:
en la travesía de caudal de saliva donde no bucea el corazón.
Araña su barniz de escamas que hacen su vía la ladera del pecho.
Pero hay en su bosque hoy estornudo de tórtolas, de mariposas…
Su boca se indigesta de pajarillos que alzan su vuelo en metanías.
Y sus granos de polvo se han quedado en el labio de un vaso ya derramado.
Granos de polvo
¡Bendito tú que contemplas las playas dolientes de frío!
¡Hablas por millares de voces retumbando en el desparaíso!
¡Portas tú el papel que a la tinta hospeda ya espesada por tantos sueños!
Mi piel barnizada está de capa humana cerosa líquida:
en la travesía de caudal de saliva donde no bucea el corazón.
Araña su barniz de escamas que hacen su vía la ladera del pecho.
Pero hay en su bosque hoy estornudo de tórtolas, de mariposas…
Su boca se indigesta de pajarillos que alzan su vuelo en metanías.
Y sus granos de polvo se han quedado en el labio de un vaso ya derramado.
Trío
del alba
+Nací en la planta de un pie errante que amasa asfalto
en constante cambio de humo
en gerundio ayer,
mañana en el pasado.
+Brotó mi cabello de raíces vírgenes,
+del vacío de brazos largos hasta el colmo.
+Cuando se amortaje el sol como noche que se viste en día,
+el lago de pasiones se haya todo derramado en la rayuela,
+del estanque en cocción de flores -miel de pajarillos-
el agua se hundirá
en la vena seca
de los huesos.
+El aullido de los lobos me resoplan su aliento que columpia mi respiro.
+El complot del llanto, de la pena, se astilla con la espuma de la boca,
la espada de odio
quiébrase en el puño
de piedad de ángel…
+Me callaré mañana porque en el silencio oigo el ruido de la paz del alba.
+Nací en la planta de un pie errante que amasa asfalto
en constante cambio de humo
en gerundio ayer,
mañana en el pasado.
+Brotó mi cabello de raíces vírgenes,
+del vacío de brazos largos hasta el colmo.
+Cuando se amortaje el sol como noche que se viste en día,
+el lago de pasiones se haya todo derramado en la rayuela,
+del estanque en cocción de flores -miel de pajarillos-
el agua se hundirá
en la vena seca
de los huesos.
+El aullido de los lobos me resoplan su aliento que columpia mi respiro.
+El complot del llanto, de la pena, se astilla con la espuma de la boca,
la espada de odio
quiébrase en el puño
de piedad de ángel…
+Me callaré mañana porque en el silencio oigo el ruido de la paz del alba.
Poemas de la antología Mañana. 2014
George Reyes. México,
DF
--
Si no recuerdas la más ligera
locura en que el amor te hizo caer, no has amado.
William Shakespeare
--
lunes, 22 de noviembre de 2021
miércoles, 6 de febrero de 2008
Pablo Martínez Antúnez
El autor ha solicitado que sus
poemas sean eliminados.
Septiembre de 2019
Analía Pascaner
Directora de revista
literaria con voz propia
************************************************************
Los cobardes mueren muchas veces antes de su verdadera muerte; los valientes gustan la muerte sólo una vez.
William Shakespeare
************************************************************
jueves, 11 de febrero de 2010
Miguel Fajardo Korea
-Costa Rica-
Martirio de la vergüenza
Amenazan con borrar
las palabras,
los pecados generales
de todos los deicidas.
Venden grafitis:
el nombre de los desaparecidos
sin la mínima
piedad,
el escarnio
en sus costados.
La culpa convertida
en vergüenza.
Combatís
para no ser cómplice
del genocidio.
Siempre habrá verdades a medias.
Es la insania en el tercer milenio.
…………………………¡Cuesta sobrevivir!
¿Es la historia de los pueblos su deuda externa?
El silencio es un cuerpo
El silencio es el pecho.
Un cuerpo roto que suspira
con los desposeídos,
un cielo desnudo en la certeza
de la prisión.
El poema es camino.
El suplicio ante
los números en rojo, la deuda
externa que nadie condona
enceguece
la alegría de los niños.
La hora necesaria del amor.
El auxilio de la limosna o la piedad.
Las calles se pueblan:
¿Somos nosotros?
¿Serán los lisiados en huida?
¿Los sátrapas dándose al olvido?
Ante la amenaza de los genocidas
el pueblo
……………………………no se rinde,
no se ha rendido nunca.
La otra memoria
Nunca con el verdugo.
La violencia no tiene nombre
en el dolor de las mujeres asesinadas.
Abrazo de cielo, camelia dormida en otras vidas.
Ellos lamiendo
sus crímenes, el barro como ruta
de escarnio,
la espalda de la tiniebla.
La desesperanza como maldición,
un puñal desangrándose,
pesadilla en la conciencia,
ceguera del sueño,
el mediodía oxidándose
en los retratos de los soldados.
Después del aplastamiento
se construye otra memoria
sin el rostro de los invasores.
No culpés sólo a Malinche…
*************************************************************
En nuestros locos intentos, renunciamos a lo que somos por lo que esperamos ser.
William Shakespeare
*************************************************************
Martirio de la vergüenza
Amenazan con borrar
las palabras,
los pecados generales
de todos los deicidas.
Venden grafitis:
el nombre de los desaparecidos
sin la mínima
piedad,
el escarnio
en sus costados.
La culpa convertida
en vergüenza.
Combatís
para no ser cómplice
del genocidio.
Siempre habrá verdades a medias.
Es la insania en el tercer milenio.
…………………………¡Cuesta sobrevivir!
¿Es la historia de los pueblos su deuda externa?
El silencio es un cuerpo
El silencio es el pecho.
Un cuerpo roto que suspira
con los desposeídos,
un cielo desnudo en la certeza
de la prisión.
El poema es camino.
El suplicio ante
los números en rojo, la deuda
externa que nadie condona
enceguece
la alegría de los niños.
La hora necesaria del amor.
El auxilio de la limosna o la piedad.
Las calles se pueblan:
¿Somos nosotros?
¿Serán los lisiados en huida?
¿Los sátrapas dándose al olvido?
Ante la amenaza de los genocidas
el pueblo
……………………………no se rinde,
no se ha rendido nunca.
La otra memoria
Nunca con el verdugo.
La violencia no tiene nombre
en el dolor de las mujeres asesinadas.
Abrazo de cielo, camelia dormida en otras vidas.
Ellos lamiendo
sus crímenes, el barro como ruta
de escarnio,
la espalda de la tiniebla.
La desesperanza como maldición,
un puñal desangrándose,
pesadilla en la conciencia,
ceguera del sueño,
el mediodía oxidándose
en los retratos de los soldados.
Después del aplastamiento
se construye otra memoria
sin el rostro de los invasores.
No culpés sólo a Malinche…
*************************************************************
En nuestros locos intentos, renunciamos a lo que somos por lo que esperamos ser.
William Shakespeare
*************************************************************
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