Patricia Díaz Bialet

-Buenos Aires, Argentina-

Como agua de colonia

………………………………………Cada día que se va
………………………………………algún pesar que se queda;
………………………………………así es la suerte del hombre:
………………………………………agua de río y arena.
………………………………………Aledo Luis Meloni

La vida se escurre como agua de colonia.
Y entonces recurrimos al pasado,
a su tejido minucioso de melancolía,
y el hígado se vuelve un tanto medieval a pesar nuestro.

Porque la vida se escabulle como ceniza de pasto
y lo que vuelve sólo apenas nos contiene.

Existe en nosotros un porvenir absurdo de cosa efímera,
una utilidad de muerte que no desciframos por completo.

Tracemos entonces una suerte de bosquejo a modo de tiempo transcurrido.
Veamos qué de pauta trágica podemos acribillar con nuestro beso.
Y revisemos el alfeizar que se derrama secreta y lentamente sobre el mundo.


El extenuado

Entonces en una bandeja oscura viene el sueño.
No tiene fuerza de dicha sino distinción de reclamo de lujo.

En una bandeja oscura viene el sueño.
Con abrazo de prevención de riqueza.
Con pulseras recobradas de la rueda de la niebla.
Con cansancio de hallazgo suave.
Con cuerdas de profunda espalda tallándose en mis brazos.

Después del amor
viene en una bandeja oscura el extenuado sueño sombrío
apaciguándonos.


Por qué hay que tener amantes (II)

Ahora abunda la cautela,
el miedo o la aburrida recompensa.
Abunda la palabra contundente,
el saber común,
lo prefijado.

Por eso me emperro detrás de todo como punto imberbe en el vendaje.
Desde allí titilo mi despojo de odalisca y así me recupero.

Yo detrás de todas tus mujeres soy la que fulgura como un alga incandescente

y te llamo cien veces a mi cuerpo
a mi cóncava cueva de planeta parcial e inhabitado.


Detrás

Como una ciega acaricio mis poemas.

Y no son más que eso.

Detrás de las palabras debo seguir buscando.


Ante los viajes

Yo me acobardo sea como sea.
No viajo no me muevo no hago viento del aire.
Ni un gramo de fe ni un punto de esperanza.

Digo que no total no importa.


…………………………Poemas del libro Agualava (junio 2009)

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La poesía es el lugar donde todo sucede.
Alejandra Pizarnik

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