7. Al Robinson
Hoy tropecé con tu sombra ataviada de trapos, cintas multicolores, bastón imperial palo de escoba, lentejuelas de ceniza al pecho abierto, mirada de cuchillo, compás de línea vieja.
Pero no mirabas: veías al otro lado de la mirada. El hueso de la ausencia partido por el monólogo en lenguas desconocidas, acaso primigenias, signos entreverados de la roja planicie donde tus ancestros acechan con santos de arena, rituales de osamentas y abejas en tus labios violentos y tus ojos de fuego taladrando los míos hasta otra frontera.
Te abrí la vereda e hiciste un pase magnético: Chamán de centellas y demonios componías una enorme pipa verde, agua de la noche escurriéndose en Puerto Limón frente al piano blanco de cola blanca, con el traje de dril blanco impecable, tus manos sobre blancas y negras de la tarde acariciando un vals o un nocturno de maderas, suave, lento, sincopado el ritmo, casi blues, andante, andantino, transmutándose en la guitarra del Buenos Aires, calypso de salmuera frente a un balcón de El Pueblo, y tu voz cadenciosa, jadeante, lacrimógena, deshojando las notas como estambres de pájaros, atacando sus alturas con plantas y árboles que te cobijaron en la infancia o en la adolescencia caribeñas, mientras un mariachi ajusta cuentas con el sueño y vos te plantás en El Zócalo DF con tu contoneo tropical de quijongo y el son en cada una de tus claves acompañando los fríos riachuelos por donde pasara tal vez La Chavela con Frida, acaso Ray Tico con su feeling cortejando la gracia multicolor del cine en un amplio mural de vainas precolombinas.
Vos trajinando las hierbas sagradas de Centroamérica como puntos cardinales de Chepe en una alfombra con vibración de cajas y un sol que se deshace en negro por el bunker de tu sonrisa, postal de exiliado desechable en el bazuco, tiempo por donde regresa tu mirada de gallo vencido a través de la llovizna en el triste danzón de la avenida…
Del libro del autor: Kabanga, 2014
Adriano de San Martín
San Carlos, Costa Rica
