En realidad todos somos anónimos
con ansias de sobresalir
sin más méritos que ser
individuos convencionales.
Soñamos con la libertad
creyendo que estamos construyendo
en ese sendero y sin embargo
es puro cuento.
El sueño muere a las siete
cuando el despertador suena
y tenemos que correr
para llegar a tiempo
donde nos espera el carcelero
para seguir presos.
Anónimos.
Somos una masa con número
que persigue zanahorias
para seguir construyendo
otros destinos que no son
los nuestros.
Pero hoy miro hacia arriba
y me doy cuenta de todo el tiempo
que pasé encerrado y sonrío
porque mirando el sol
elijo seguir siendo anónimo.
* * *
Estoy haciendo otra cosa
y me viene a la mente el primer verso.
No es nada importante
pero el sonido resuena en mi cabeza
dictando la secuencia de palabras
que unidas me llevan
a través de muchos renglones
a manifestar lo que siento.
Entonces
estaba haciendo cualquier cosa.
Nada importante.
Pensaba.
EL SUSURRO apareció en mi oreja
sentí el sonido que hace el aire
cuando pasa entre los dientes
produciendo un silbido
que reafirma lo que se dice
transformándose en algo importante.
Mi mano obediente
toma la lapicera y escribe
raspa el papel
apurado
para no perder ni un detalle
la letra se deforma
queda irreconocible.
Al final se detiene
porque se vació eso que llegó
quien sabe por donde
ahora queda escrito
aquí
en mi libreta de apuntes
cuando lo leo digo
pensar que estaba haciendo otra cosa.
* * *
Todos los días
alguien nace o muere
se despiden en el andén
o alguien llega de sorpresa al hogar
un amigo se va
otro viene
hoy llueve y mañana
saldrá el sol.
Conviven sonrisas alegres
y lágrimas de pena
el sol se oculta por un lado
y la luna sale por el otro
una mascota cuidada y otra
espera sentada sobre cartones
en un rincón de la calle
ser amada.
Ahora estoy escribiendo este poema
y mañana no sé dónde estaré
AHORA ES AHORA y mañana
será después.
Agua y silencio
Ceder cayendo. Cejar.
Caer.
Deslizarse suavemente,
llegar a esa pared de silencio.
Silencio que invade.
Silencio que emerge,
agua subterránea que golpea,
agua que también se desliza,
silenciosa, que repta.
El silencio repta.
El agua repta.
El silencio y el agua se parecen
son imágenes que van en un mismo sentido.
Imágenes.
Imágenes cerebrales,
imágenes fotográficas.
Imágenes que recuerdan quién soy,
que cuentan mi historia.
Historias íntimas,
revueltas en mi álbum de fotografías.
Último poema del libro del autor: Ser uno mismo. Montevideo, noviembre de 2024. Tomado de la página: www.editorialjbernavil.com
Rubén Pérez Hernández
Uruguay
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