jueves, 14 de mayo de 2026

Dora Zulema Lorusso

La Señora Cora 

   La señora Cora me enseñó todo lo que debía saber: cómo vestirme de acuerdo a las circunstancias; cuáles eran los gestos más adecuados socialmente y el tono correcto de voz a utilizar. Decía que el medio tono era el más conveniente para emplear en la cotidianeidad. Sólo debía elevarse la voz en aquellas circunstancias que ameritara colocar un límite o reparo. La señora Cora me enseñó también a redecorar la casa proveniente de un marido que la había abandonado hacía años y que falleciera recientemente. La casa rodeada de un amplio parque con diferentes especies vegetales, ostentaba un aire señorial y distinguido. Casa de dos plantas con dependencias de servicio, numerosas habitaciones, varios baños y un salón central con cómodos sillones alrededor de un piano de cola que centralizaba la atención de cualquier visitante. 
   La señora Cora acostumbraba invitar a muchachas jóvenes que nos acompañaban por distintos períodos de tiempo, aceptadas previa su evaluación personal. La convivencia de los variados grupos que se iban conformando y sucediendo era armoniosa debido a las buenas artes de interacción social que desplegaba la señora Cora. Organizaba reuniones sociales, algunas de ellas temáticas que nucleaban a personalidades importantes de alto nivel económico. La fama de estos encuentros aumentó a través de los años y su reconocimiento social creció de igual forma. 
   La señora Cora me preparó para animar estas reuniones. Estudié música, canto, declamación, literatura y el arte de la narración. Mi popularidad se expandió y tuve excelentes ofertas económicas para que hiciera mis presentaciones personales en distintos ámbitos teatrales. La señora Cora me sugirió que no aceptara estas propuestas porque las actividades artísticas fuera del nuestro mundo, no eran del todo convenientes para ambas. 
   Sé que ella quiere para mí lo mejor, sé también que le debo mucho, pero tal vez, hay algo que nunca debió pedirme. Aún hoy recuerdo cuando llegamos a la casa y me dijo:  
   - Esta casa es nuestra, de hoy en adelante para vos y para todos, seré la señora Cora y nunca más me dirás mamá. 


Del libro Noches insomnes, de Versiones y reversiones. R y C Editora, Banfield, 2023 

Dora Zulema Lorusso
Lanús, Buenos Aires, Argentina

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En lugar de negarlas o ignorarlas como obstáculos, podríamos aceptar las limitaciones como caminos hacia la posibilidad. 
Rose Zonetti

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Graciela Bucci

Insomnio 
(…) Aunque ahora supiera dónde perdí las llaves y confundí las puertas o si fue solamente que me distrajo el vuelo de algún pájaro, por un instante, apenas, y tal vez ni siquiera (…) 
“Les jeux sont faits”, Olga Orozco 

para no arder 
sin conocer el centro de la noche 
para exaltar la secreta admiración del gozo 
sin nieblas testimonios de un cuarto a la deriva 
sin dedos que busquen la veta en la piel lisa 
antes que la hojarasca se pudra en el otoño 

para que la simiente 
reivindique el fermento y la llama 
la esencia en la última gota del cáliz 

para poder 
finalmente 
vivir 
sin muros que me exilien 
sin ojos que profanen la sombra ni el intento 
sin uñas que desarmen la sutura ni el margen 
para no caer 
irremediablemente 
arrodillada sobre la tierra estéril 

haré trizas la copa del prejuicio 
y 
por fin
atrozmente serena 
brindaré. 


Paradojas 
La aurora llega y nadie la recibe en su boca 
porque allí no hay mañana ni esperanza posible. 
“La aurora”, Federico García Lorca 

era un orden diferente 
de máscaras y risas 

un resorte disuelto entre los dientes 
sombra 
descanso 
sosiego 

era también un silbido 
de látigo en los músculos 

y era un chico 
y un par enorme de ojos desteñidos 
arena movediza en la mirada 

sombra de zapatilla en las hamacas 
la infancia que se hundía en el gesto 
y el gesto en la derrota de la carne 
y la carne en el árbol que presagia mañanas 

un lugar en la ausencia 
y un jadeo a destiempo 
o la desolación en un infierno helado 
una verdad de yeso entre las manos 
dedos como de niebla en esas manos 
y el par enorme de ojos desteñidos 
sosteniendo la espera 

en la otra orilla de la noche. 


Poemas del libro: Un orden diferente, tomados de la página web de la autora 

Graciela Bucci 
Buenos Aires, Argentina 

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Todo es milagroso si mi corazón está lo suficientemente abierto y estoy lo suficientemente presente para recibirlo. 
Mark Nepo

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Fernanda Andriole

Infancia 

Oigo sonidos de guitarras en la noche de julio… 
Camino por la ciudad y el frío embelesa mis sentidos, 
La noche, mi mundo y su extraña oscuridad me dan abrigo. 
Siento nostalgia, el olor a café de los bares
me trae el recuerdo de lo vivido, de mi infancia 
donde solíamos correr por la plaza 
Sentíamos alegría de comer mandarinas bajo el sol de la tarde 
Y nos perdíamos entre colores difusos, 
cuando el crepúsculo asomaba,
Sin importar el aguijón del tiempo que nos acechaba, 
¡qué felices éramos! 
Solo la fantasía nos desbordaba el alma
¿qué más pedirle a la vida en ese entonces? 
¡Si teníamos todo, aunque no teníamos nada! 
Pues no había muerto nadie todavía 
Y la ausencia solo era un fantasma que nos perseguía. 
Y jugar, reír, soñar, todo estaba allí… 
Mi vida estaba allí sin sinsabores 
Allí, entre ruiseñores y glicinas 
a la vuelta de la esquina… 


Quisiera 

Quisiera perderme en el mar 
Hundirme en las aguas 
Naufragar… 
Quisiera dormirme en el remanso de tus labios 
Caminar descalza en la noche taciturna 
Que no me duela tanto amar. 
Quisiera bailar bajo la lluvia 
Desnuda y con la garganta llena de euforia total 
Quisiera ser el arpa 
que en la noche de enero entone la melodía fatal 
y que poco a poco deshoje las notas que ya casi se van 
Quisiera ser guitarra, violín, ser todo, ser nada… 
Ser libre como los pájaros 
sin heridas de amores que no están 
“Quisiera perderme en lo infinito del pensar”!!! 
Y como dijo Alfonsina, ser roca, granito, 
ser olvido en el laberinto del mar… 


Cuando te tenga cerca 

El cielo estará azul como el mar 
Y los árboles me abrigarán con sus alas. 
Y ya no habrá noches amargas 
Cuando te tenga cerca. 

Y ya no habrá invierno, ni rosas secas 
¡Y tendré todo! y pintaré mi mundo con infinitas acuarelas 
Y seré música; violín, guitarra y más 
Cuando te tenga cerca. 

Y tocarán las campanas cuando amanezca 
Y otra vez vendrá la primavera a llenar de flores la espera 
Y la luna se dormirá en mi regazo 
Cuando amanezca y te tenga cerca. 


Fernanda Andriole 
Inriville, Córdoba, Argentina

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La esperanza es como un camino en el campo; nunca hubo un camino, pero cuando mucha gente lo transita, el camino cobra vida. 
Lin Yutang

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Carmen Amaralis Vega Olivencia

Soy mujer 

No soy río, 
No soy nube blanquecina, 
ni siquiera soy ave que remonta su vuelo
y te deja en la orilla picoteando desganos. 

No soy lumbre en tu oscuridad, 
mucho menos agua que calme tu sed. 

Soy mujer, 
inquieta mujer que tiembla 
cuando le das un beso, 
que llora por sus partos malogrados, 
Y ríe cuando acaricia el rostro de un ángel. 

Sí, soy mujer, 
muy mujer. 
Unas veces fuerte roble,
otras débil zumbido de abaja
buscando el néctar de la vida. 

Y me arrastro sobre las arenas de tu cuerpo, 
y suspiro inhalando tu aroma. 

Ese aroma que unas veces me embriaga 
y otras me desquicia, 
cuando no reconoces 
los fractales que encierra mi corazón. 

Sí, soy mujer, 
complicada mujer de yeso. 


La fuerza de tu nombre 

La fuerza de tu nombre 
Aquí, ante tu mar, 
tus verdes, 
tu sol. 

Aquí, dentro de mi oscuridad. 

Mi pasado se cruza con tu luz. 

Estoy ligada a tu naturaleza. 

Soy obrera de mi vida, 
espejo de mis sueños, 
reflejo de ese azul que te baña 
bordando de espumas la locura de este amor. 

Voy forjando la conciencia, 
con la clarividencia de entender, 
sentir, 
desear 
ese fantasma de tu sensibilidad. 

Es que el amor es la pasión más egoísta, 
y lo necesito para sobrevivir 
con la fuerza que me da tu nombre. 


Lágrimas negras 

Está ahí esa sombra, 
tu sombra. 

Aparece cuando menos la espero. 
Tiene navajas que laceran recuerdos, 
abre heridas viejas. 

También me ofrece flores. 
y las acepto, 
la fragancia revive 
aquel amor fuerte, 
tan fuerte que duele todavía. 

Es que se ha pasado la vida 
y las mismas campanas repican desde lejos 
trayendo de la mano la melancolía, 
y visten el traje negro del abandono. 

No te maldigo, no, 
todo lo contrario, 
en mis sueños te cubro de bendiciones 
y humedezco tu sombra 
con las lágrimas negras 
de mi extravío. 


Poemas tomados de la página web de la autora 

Carmen Amaralis Vega Olivencia 
Puerto Rico 

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Ama con todo tu corazón, sorpréndete, da gracias y alaba; entonces descubrirás la plenitud de tu vida.
David Steindl-Rast

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Luis Vilchez

Poema Imprescindible 
                            A Mónica 

Hermano entrañable de la luna, 
amante amoroso de tus ojos 

corro veloz 
hasta el verano de tu boca… 

comienzan a acortarse las distancias 
con tus besos de miel y de manzana, 

con el encuentro desnudo del abrazo, 
con la luna de día que te espera… 

con la lluvia de enero que festeja la caricia inmensa 
y el puño que resiste la tristeza...

y así, soñar el porvenir, con tu canto de pueblo 
y tu esperanza diaria que me invita 

a caminar por la senda de un mundo 
que no tenga el destino de las multinacionales… 

amorosos (nosotros y los otros) 
soñar con ternura la utopía, 

el horizonte inmenso de estos versos, 
la canción más hermosa de la vida. 


Gota

I 
La gota de lluvia cae 
sobre tu pecho blanco 

es enero en el tiempo 
y la lluvia en tu cuerpo 
es el paisaje más hermoso 

suave y liviana 
gota que sana 
que parece de cristal 

II 
el silencio del barrio 
se asemeja al tranquilo caminar 
de estas palabras

¿serás mía hoy? (como la lluvia) 
¿seré tuyo - amor? (agüita mía) 

¿dormiremos en un abrazo 
de gotitas frescas 
- eternamente - amor 
como el rocío que se acurruca 
a tus pechos amados y mojados 
por gotitas de amor? 

III 
la gota de lluvia cae 
sobre tus curvas blancas 

he mojado mi rostro 
en tus agüitas 

y estremecido 
el corazón 

te canta 
con la lluvia 


Textos de: Poemas Imprescindibles (2017) y Como si fuera el fin del mundo (2013). Ediciones Libros de la Calle, Luis Vilchez 

Luis Vilchez 
Juana Koslay, San Luis, Argentina 

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Cuando escuchamos a la gente, nuestro lenguaje se suaviza. Escuchar puede ser el acto cardinal de dar.
Paul Hawken

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Lilí Muñoz

Brindis 

Me gustás, Irisel, bebo aún los sueños en tus ojos claros. Y aunque nunca te lo dije, creo que lo supiste siempre. Las clases eran nuestras citas diarias. Había todos los días cuatro horas para verte y hablar. Hablar, escucharte, imaginarte, desnudarte. 
¡Cuántas veces planeé contarte esto tan simple! Nunca tuve tiempo o mejor, no tuve coraje. Mío era el disfrute de verte, de mirar tus ojos verde río, tus manos… Eras y sos el presente. El juego implacable del presente. Sin después. 
Cuando comenzaste a faltar, a ninguno nos sorprendió demasiado. Aunque, por ahí, yo tuve un cosquilleo. Faltar fue siempre nuestro fuerte. El faltazo era la solución pequeña para evadir calladas frustraciones. Nuestras y no tan nuestras. También las de los otros, las de muchos. Como ahora. Vos sabés… 
No nos llamó la atención. Al principio no. Luego tu ausencia se fue haciendo más y más presente. En tu trabajo no sabían de vos. Casi estaban tan desconcertados como nosotros. Tus compañeros trataban de adelantar excusas, de poner palabras donde se arrastraban cada vez más silencios. No nos era desconocido aquello que estaba sucediendo a nuestro alrededor. Sin embargo, no queríamos pensar. Ni darnos cuenta. 
Y pasó un bimestre. Entonces eran bimestres. 
Algo parecido a la angustia fue tomando cuerpo, creció, se hinchó. Con todo su corpachón se sentó en el curso. Compartió bostezos, de ésos que uno lanza desde las tripas cuando todo se viene encima y no sabés qué hacer. Punzó corazones y alientos. Pesó como un largo y cerrado domingo. De ésos que el viento acorrala en nuestra ciudad. O como tus distancias, las que alguna vez escribiste en la ficción, distancias que hicieron que me desgarrara entre preguntas que nunca te hice: “Las distancias que nos separan son muchas, están las geográficas que pesan tanto, y están las otras que no pesan menos”. ¿Cuáles, Irisel? No me lo dijiste entonces ¿es que tampoco vos te animabas? 
Dimos vueltas. Eran tiempos de dar vuelta: vuelta a las palabras, vuelta a la cuadra, vuelta la cara, dar vuelta el placard, la biblioteca, dar vuelta, en fin, dados vuelta dábamos vueltas. Fuimos a casa de tus padres. Era posible. Lo creían. Había algunos indicios. Pero no. No nos queríamos reconocer en el miedo. Los viejos son los viejos. Entonces ¿de dónde salían las risas apretadas? ¿Por qué el temblor entre silencios bruscos? Se cortaban de golpe. Había chistes de salón y de los otros. Se bisbiseaban diálogos. De cualquier manera. Morían rápidamente. 
Otra vez el vecino, ese vecino, alguien -generoso u odiado, no lo sé- nos arrimó nueva información. Supimos de alguna salida repentina. Al menos sabíamos. O creíamos saber. Y podíamos hablar acerca de lo que creímos saber. Teníamos una punta para… ¿para qué? Comenzaron otros ritos de espera. Las conjeturas. Las noticias espaciadas, estrujadas. Los pedazos de noticias. Los signos de las noticias. El atar cabos. El borrón andrajoso, deshilachado, roto. Siempre con la carga de mentira necesaria para alentar la vida. 
Sobrevivir era la consigna, como alguna vez fue resistir o combatir. Lea “Cómo se puede vivir en medio de la…”. Leamos. ¿Por qué nos íbamos a negar esa anestesia? ¿Acaso fuimos héroes y heroínas? Confiamos también nosotros. Te esperábamos. Te esperamos. Debías estar en la clase final. Llegarías para el último parcial. Cosas chicas. Cosas cotidianas. O como se llame arañar lo que queda. 
Te hice mía entre dolores y hambrunas, en las largas esperas del cuartito mierdoso, sin diferencias entre la noche y el día. Fuiste mía, fuimos nuestros, como en las reuniones, no sé cuánto más o cuánto menos que entonces. Te digo que hicimos el amor, Irisel. Fuiste y sos presente, así comenzó este relato. Te tuve y me gustaste, Irisel, me gustás mucho. Yo te gusté. Te gustó mi piel, mi torso, las manos. Me lo dijiste casi todo el tiempo y yo te creí. Fuiste mi último silencio, el más largo. Pude aguantar porque vos pudiste con ellos. Les agüé las expectativas. No me quebré. Deshojé la primera flor, la más querida. Hicimos otra vez el amor en la mitad de cualquier hueco y oscuridad. ¿Será diciembre otra vez? Yo sé que nuestros páramos del sur parirán en amarillo aquellas sombras.
Al recorte lo leyó alguien del curso. No de otro curso, sino del nuestro, del tuyo. Un recorte como tantos. Un aviso con tu nombre y el nombre de tus padres y hermanos. Sólo habían pasado unos pocos días desde que no sé quién trajera noticias de tu casa. No tan malas las noticias. Aquéllas. 
Ya sabés. Lo de siempre. Ocurrió lo de siempre. Hablar de vos. Reírse. Hacer actividad. Ni lutos ni mortajas ni discursos. Hablar de lo pequeño. Callar. Alguien, no yo, habrá escrito poemas. Recordar. Putear. Otra vez, y más veces y a cada rato. Respirar con vos, en el deseo y en las broncas. Callar… ¿y por qué? 
La noche es cálida. Luminosa… Es noche de diciembre al sur del sur. El ritmo se mete por mi cuerpo. Me estremezco y bailo. Hugo, Marta, Juan José, quien pudo volver, baila. Quien recuerda, baila /Estás conmigo como está la dura/ tierra que me apacienta el sufrimiento; /si me faltas, me falto: nada siento/ fuera de esta apetencia sin hartura/. Cuarteto. Rock. Chamamé. Cumbia. Tango. Salsa. Cualquier cosa. La ronda baila. Todos bailamos. 
-Es el momento Irisel. Se acerca el brindis… 
Afuera aún espera María Amelia. 

Cuento inédito 

Lilí Muñoz 
Neuquén. Patagonia Argentina

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No había amado lo suficiente. Había estado ocupada, muy ocupada, preparándome para la vida, mientras la vida pasaba ante mí, silenciosa y veloz como una regata.
Lorene Cary

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lunes, 16 de marzo de 2026

Editorial


con voz propia Nº 148 

Revista literaria
 
Marzo 2026 


Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner 
Publicación creada en noviembre de 2006 
Distribución y publicación gratuitas 
ISSN 2314-0275




Había dos tipos de mujer. Aquéllas que estaban iluminadas por fuera y aquéllas iluminadas por dentro. Las primeras necesitaban el brillo de un diamante para hacerlas resplandecer, pero en el caso de las segundas su belleza relucía a causa de la intensa luz de sus almas. 
Alyson Richman 



Algo de eternidad 

Algo de la humedad de las raíces, 
algo de eternidad y algo de sangre 
y aquel olor, aquel olor a fruta 
que tenían las manos de mi madre. 
Algo del corazón de la ternura, 
algo del buen amor y algo del hambre 
y aquel color aquel color a hierba 
que habitaba los ojos de mi padre. 
Y algo que me creció desde este suelo,
algo que queda azul en mi destino, 
me envuelve, amigo mío, como el cielo, 
cuando compartes en mi mesa el vino.
Algo de la pasión para la vida, 
algo como la flor y la semilla
y aquella paz, aquella paz profunda,
sencilla, fecunda, desde el vino al amor. 

Hamlet Lima Quintana 
Buenos Aires, Argentina. 1923-2002 




Esa fortaleza de las mujeres de la casa, a las que se les notaba cómo la vida les había pasado por dentro y cómo, sin embargo, se atrevían a seguir caminando y pisar firme, se hundiese o no el camino. 
María Oruña 


Revista literaria con voz propia 
ISSN 2314-0275 
Propietaria: Analía Pascaner 
San Fernando del Valle de Catamarca 
Catamarca – Argentina 
Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, 
son de exclusiva responsabilidad de cada autor. 
Analía Pascaner 


¿Por qué viaja una mujer para siempre? ¿De qué huye? ¿Huye de sí misma, del territorio, del pasado? ¿Huye acaso? Nadie conoció la respuesta, ni siquiera ella. 
Cristina Fallarás


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Autores publicados


La vida le había enseñado que cuando una mujer dice su última palabra, todas las demás sobran.
Gabriel García Márquez

con voz propia Nº 148
Revista literaria
Marzo 2026

Autores publicados en esta edición: 



Autores publicados desde inicios de la revista con voz propia:
Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor.
Analía Pascaner


Revista literaria con voz propia
Publicación y distribución gratuitas
ISSN 2314-0275
Propiedad, dirección y edición: Analía Pascaner


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María Cristina Noguera

Vibrar en los versos

Hoy la piel está vestida de castañuelas
de flores, de primaveras
Los cielos no son abismos
no hay laberintos ni siquiera hay fuego
mi alma baila bañada de lentejuelas
Baila corazón esta fiesta de alegría
entonces de risas cubriré el arcón
para que suenen los ritmos más risueños
de risas de miles de panderetas
remontaré bien alta la alegría.

     *  *  *

Sostengo el abismo
abro universos
busco a dios
en un mundo que gime
con lágrimas de fuego.

Ayer vi un rostro de dolor
desnutrido, hambriento.
Recorrí los laberintos
de la pandemia.

Mañana te buscaré 
en el paisaje de la calle.
Quiero encontrarte
muéstrame tu mano
de alivio
             de sostén.

Ven no te vayas
Camina al lado
de los humanos
de los que sufren este infierno.

     *  *  *

Retazos de pensamientos
acomodan sus juegos
Mi sombra se contornea
Bailando con tus sueños
Al nido de mi alma ha entrado
una luz que cosquillea
Rodeo tu querida corona
con un círculo de palabras
Adamascada es la tolerancia
bordada con hilos de plata.
Moldeo múltiples nubes.
Ven sutil tolerancia.

     *  *  *

Ahí están ellos, quietos, estáticos
tan inmóviles, fríos, fantasmales.
Me cuentan de Virgilio, de Cartago
de mi tierra querida y de horizontes lejanos.
Ahí están ellos tan callados y silentes
palabras como brisa aletargada
duermen en anaqueles sagrados.
Son silenciosos lagos de sabiduría
voces de la humanidad entera.
Cuando abro los libros
vibran sus palabras.

     *  *  *

Hay palabras que empujan al abismo:
Hambre. Injusticia. Ignorancia.
Dolor. Desigualdad. Discriminación.
El poema lava el paladar
con el amargo de las lágrimas.
La música taladra, duele
con el dolor de lo cotidiano.
Cuando llega la indiferencia
dibuja “el a mí no me importa”
entonces ensucia las palabras.
   Ellas se desparraman
   acomodan el juego
   vibran en versos desolados.

María Cristina Noguera
Poeta de Rosario, Santa Fe. Reside en Pergamino, Buenos Aires, Argentina

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Al aprender a tenernos compasión a nosotros mismos, se ensancha al mismo tiempo nuestra compasión por los demás.
Pema Chödrön

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Alicia Borgogno

Abrazo de ola 
               Es la hora en que pasa por mi cuerpo, la vida,
               golpeándome las alas en un hielo de muerte.
                                                        Alfonsina Storni
Sentí morir la tarde.
Hoy te regalo mi última mirada.
Mi noche…gaviota desmayada.
Un cielo atardecido observa
lo que queda de mí esfumándose.
El agua…mansa.
Sobre la arena húmeda
      mis últimos versos esparcidos
      y una música de espesas alas.
Tu especial vibración
      moviliza mi cuerpo.
Siento tu frío
   y entrelazo sonidos con mi aliento
               donde la voz no alcanza.
No te veré mañana.
Tus caricias de caracolas
           en mi alma,
tu frescura
    espejada en mi piel,
tu abrazo de ola
    en mis orillas.
Aunque no te vea mañana,
esa sed de mar que me desborda
         me llegará de tu playa,
         me llegará de la nada.

Soledad de vos
                                                Y yo sola con mis voces,
                                                  y tú, tanto estás del otro lado
                                                  que te confundo conmigo.
                                                                             A.Pizarnik 
Hondonada zigzagueante
           de mis pasos jóvenes,
cuando subir y traspasar barreras
era a veces una empinada cuesta,
              o un despoblado recorrido
                         trazado por mi sangre.
Sentía soledad.

Tropecé con montículos inciertos,
          con trayectos azules,
hubo puentes, hubo rostros,
          escalé muchos peldaños…
pero, no superé la ansiedad de las esperas.
       No encontré una mano parecida a la mía.
 Sólo me crucé con la complicidad de una mirada,
       no conocí su voz, ni su sonrisa…
            tampoco su nombre.

Aunque noches enteras te sueñe asido a mí,
siento soledad…
                           soledad de vos.

Alicia Borgogno
Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina

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Daniel Gorosito

Letras misteriosas

Mis palabras
no son mías,
las pido prestadas.
Mi poesía no es audible,
encierra el misterio
de letras apagadas
y derrota a la muerte
solo con las palabras.

El fin

La neblina me rodea
no me permite entrar al mundo
de la creación.

Hay que esperar
Esperar…
Con mucha paciencia

Esperar a que llegue algo
que no siempre es lo esperado
y aniquila la esperanza.

Hay un aviso confuso
la niebla no se disipa
y me encuentro al pie
de un muro blanco.

Las palabras se extravían
entre sombras
el acto creador
se disipa lentamente
es el fin de la poesía.

Letras de fuego

                    La palabra es un grano apenas,
                         pero quemante. Octavio Paz

Final de lágrimas
en una mesa de café,
un cuaderno de versos.
Poesía refugio.
La frase como estrella fugaz
vivos fantasmas internos
bucean en las profundidades.
¡Cuidado con las palabras!
No tienen compostura
las letras se deshilachan
metamorfoseándose
en un puñal de fuego.

Palabras perdidas

Me envuelvo en las palabras
como un manto protector.
La poesía me separa
del áspero mundo de las manipulaciones
mecánicas y normalizadas.

Desciendo recordando
el abismo del destino.

Me faltan las palabras redentoras,
para alumbrar las tinieblas humanas,
sacudidas por el estruendo de los monstruos
las bombas, el dolor,
que no dejan percibir
el triste susurro del alma.

No me puedo sorprender
que me falle una y otra vez,
la palabra
para pintar la realidad.

Grafiti

El sol moribundo del alba
huele el olor dulce del pan casero.

Los árboles callados,
la quietud de los nopales,
entre piedras de templos milenarios
acompañados de signos ancestrales.

Vamos navegando por el tiempo,
leyendo huellas.

La muerte anda suelta,
al galope,
desbocada.

Los poetas marcharon al exilio
grita un grafiti en un muro.

Daniel Gorosito
Poeta de Montevideo, Uruguay. Reside en Irapuato, México

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Sin palabras, amigo; tenía que ser sin palabras como tú me entendieses.
José Hierro

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Irene Bompas

Tardes incultas
175 (A mi padre)

Entonces, empezó el viaje
entonces, la despedida
Es fácil
Se corre contra el viento
y sin saberlo
los cabellos, los que quedan,
se arremolinan como la miel del despojo
y la lágrima encendida.
No hay adioses ni aventura
Sólo la fragilidad del olvido

      *  *  *

Los cuerpos son la argamasa del destino
Y yo busco en la llave falsa
¿Para qué semejante desafío?
Si todo está a mi alcance
La verdad flaca, como el lápiz de ojos
Lo silenciado, en tus párpados transparentes
nuestros cuerpos que hablan
Y el sol, que sale casi todos los días

                                                 23/10/23 // 7 años casados
     *  *  *

Me acarició la cara
y los cuerpos despertaron al lenguaje
hablan
se entienden
siempre ha sido así
intercambian todo lo posible y más,
renuevan su pacto con la vida
Ellos no se detienen,
vuelven a jugar una y otra vez.

     *  *  *

Las palabras nos dicen
las palabras no sobran
las palabras nos desahogan
como cantos blindados del Porvenir
¿Qué seríamos sin ellas?
Las palabras nos hablan
dicen lo que a veces somos incapaces de pensar
las palabras juegan y hacen travesuras con las ideas
Bailan cual serafín
Para dormir en la sal del ensueño

     *  *  *

No me alcanza la noche
parece infinita
pero se rompe a añicos tras el primer rayo de sol
no me alcanza la noche
no sé cómo decirlo
no me alcanza la noche
también quiero tus días

     *  *  *

Las miguitas ruedan por las sábanas
El humo del mate empaña mis lentes
Los gatos, sí, son dos, con desparpajo habitan la cama
Todo está inerte,
todo en paz,
pero mis pensamientos corren por la vereda del porvenir.
Dormís
tu respiración gruesa y pesada me envuelve
Y te miro
Te miro y te espero.

Irene Bompas
Buenos Aires, Argentina

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Tu hogar no es donde naciste, sino allí donde todos tus intentos de escapar cesan.
Naguib Mahfuz

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Frans Gris

Íntimo
 
Después de largos tiempos sorprendidos
abrimos los ojos y las almas y hubo una lluvia de fuego

Por nosotros navegó la fuerza de la especie
Íbamos pintados de gemidos y soledades
Inquirimos rutas para salir de un laberinto oscuro

Nuestras bocas olvidaron palabras y crearon
besos y habitamos aversiones y mutismos
Llenamos con caricias nuestras pieles
con deseos mutuos y nos dijimos secretos 
Y en la fantasía creamos un lugar de luces
largas risas Entonces apuramos pasos
y nos dimos promesas de reencuentro

Y en los momentos secretos vivimos
los días anteriores a la juventud
y nuestras manos y bocas y cuerpos
se reconocieron en la medianoche
y solos frente a frente nuestras almas
fueron una fiesta hojas y brisas ebrias
Luego nos dejamos ya no tan solos
                                                   
                                                                   septiembre 2025

Trascendencia

I
Cuando todo se vaya: Galardones, dignidades, famas.
Cuando ya no esté ni el hombre,
                                        ni la madera,
                                        los huesos
                                        o las descendencias.
Cuando no seamos ni una invocación,
un juramento o alabanza. Cuando ni la soberbia,
ni el orgullo, las falsas morales, o las famas.
Existiremos en las arenas,
en las rocas/piedras,
O en los astros hundidos
en la perpetua noche/silencio del Vacío.
II
Cuando
         ni siquiera los nombres.
                                         O los dioses.
Las naciones. Cuando ni volcanes, ni playas,
ni mareas sean. Cuando ya no haya fuegos/lavas,
                                 ni vientos/lluvias. Cuando
todo se haya ido. Ídolos, amores, o los muertos. Cuando
solo las piedras sean el mundo.
Existiremos en las arenas,
en las rocas/piedras,
O en los astros hundidos
en la perpetua noche/silencio del Vacío. 
III
Cuando en la soledad perenne de las estepas de la Tierra
solo estén las rocas, los minerales, los cristales,
en ellos estará escrita toda la vieja,
la anciana invención de aquellos inmortales,
                                                  de los eternos,
los supremos amos que fuimos de la Tierra,
           y ya no seremos. Solo:
Existiremos en las arenas,
en las rocas/piedras,
O en los astros hundidos
en la perpetua noche/silencio del Vacío. 
IV
Cuando
ya no seamos más que sombras, fantasmas. Cuando
bajo la desnuda noche de los no siglos solo exista
el silencio de los astros flotando en el cielo.
Cuando
solo esto sea la única verdad, estarán las piedras
con toda la Historia signada
                               en las memorias de sí mismas. 

VI
Cuando ya no seamos ni recuerdos,
ni sombras existiremos en las arenas,
                                  en las rocas/piedras,
                                   O en los astros hundidos
en la perpetua noche/silencio del Vacío.
                                                                                 Octubre 2014

Frans Gris
Fredy R. Guzmán O.
Los Troncos, La Cisterna, Santiago de Chile

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El arte es una herida hecha luz.
Georges Braque

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