Haidé Daiban

-Buenos Aires, Argentina-

Mis brazos de agua

Mis brazos de agua

    abrazan las flores,

    ramos marchitos

       pidiendo clemencia.

El caudal rumoroso,

       viviente,

       quedó enterrado

       bajo la tierra cuarteada

       en dibujos de jeroglífico.

Mis brazos no alcanzan

       y los pétalos caen,

vuelan, lejos de mí,

el viento los arrastra.

Les regala

El mar infinito…

   

Oda para un cambio

Una luna insomne,

De estío, y en camisa

Sufrió un eclipse galopante,

Y fue rodando,

Roja,

Como un corazón acongojado,

Para perderse en el horizonte

De cristal.

Y en esa noche

En que las estrellas guiñaban

Como una alfombra de ojos,

Nació tu respiro

En la palabra,

Y la meciste

Como una madre cariñosa,

Cuidándola

(como hace el soldado

con su fusil en el regazo)

Floreció, entonces.

Y en cada susurro

Se iba encadenando

El cuento de la vida

Hasta forjar el entretejido

De la alegría SIN UNA MANCHA

Hasta desencadenar los grillos

De la humana molicie milenaria.

Y llegó la libertad primera

Al enfrentar LO POSIBLE y

                     LO SEGURO

Con el abismo de sus miedos

Como testigos.

Al fin atrapaste a la palabra, evasiva

Y se amoldó a tus cantos

De oración, coronada de rimas.

Y fue amor

   Y  fue legado,

       Y rezo infinito

       Por el CAMBIO

Para que la risa sea

Verdaderamente la RISA

La ALEGRÍA la piel misma,

Y el CORAZON

      Levante vuelo

      Libre como un pájaro…

Realidad de esferas

Universo de esferas planetarias,

Lunas de oro y plata satelitales,

Esferas de la perfección y el misterio.

    Esferas

Esfera el ojo perfecto

detector de esferas circulares

ingrávidas, bailadoras.

Ojo que ve y no ve

las aristas,

las agudas puntas, dolorosas,

aparecidas en el mundo circular.

Mentiroso ojo,

Parpadea, se cierra

a las realidades punzantes.

Y sólo esferas son.

Somos,

pompas de jabón

que estallan… 

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Uno no debe nunca consentir arrastrarse cuando siente el impulso de volar.

Helen Keller

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Emilio Núñez Ferreiro

-Escritor de Barcelona, España. Reside en San Antonio de Padua, Buenos Aires, Argentina-

Vida contrariada

A ciencia cierta, nunca se supo si ese hombre, cuando nació: Falleció o murió cuando lo concibieron. De lo que no cabe duda, es que Drope Ciagar estaba signado por la reversión.

Cuando su madre, mujer un tanto robusta, dio a luz a Drope Ciagar, se preocupó un poco; pues si bien, el recién nacido pesaba sólo cuarenta y nueve kilos y contaba sesenta y nueve años y tres meses de edad, aparentaba algo más a raíz de su frágil salud de los últimos días en el claustro materno.

El día de su nacimiento, Drope Ciagar, tenía el pelo totalmente cano y raleado y una barba tan crecida y descuidada que, en el momento del parto, la madre tuvo que soportar, por unos días, una efímera irritación vaginal.

Robustiana García, la madre de Drope Ciagar, le dio al hecho, sólo la importancia que a su criterio merecía. Acaso, porque tuvo muy en cuenta que, su última relación sexual había sido consumada con el extinto Esculápio Reveses.

Esculápio Reveses era un hombre de hechos contrapuestos. Para quien no lo conocía, reírse de él era comprensible, pues tenía por costumbre caminar siempre hacia atrás; como desandando lo ya andado. Lo que más llamaba la atención (sobre todo a los de otros barrios), era con la facilidad con que andaba hacia atrás en bicicleta. Hay que tener en cuenta que habiendo desplazado el asiento un poco y alargado el manubrio, el hecho era más fácil, pero eso ni le quitaba valor, ni gracia.
Cuando logró comprarse un automóvil, todo fue más fácil. Ponía la reversa y con el vehículo se desplazaba a todos lados. Más de uno se lamentó que no tuviera la cabeza orientada hacia la espalda, pero lo admiraban, pues tenía para todo un punto de vista distinto y un alto sentido de lo inverso.

Cuando el pueblo entero se convocó a su velatorio, Esculápio Reveses estaba, naturalmente, boca abajo, pues de otra forma, muchos no lo hubieran reconocido. El comentario fue unánime, no tendría que haber salido de noche, pues las luces reglamentarias traseras eran insuficientes para iluminar tan escarpados caminos.

Con todos esos antecedentes, Robustiana García se abocó a criar (por así decirlo) a ese casi septuagenario hijo, como su clarividente raciocinio le dictaminó, y lo primero que hizo fue anotarlo en el P.A.M.I.

Habían transcurrido más de veinte años, Drope Ciagar acababa de cumplir cuarenta y cinco años y si bien avizoraba cierta pasada calvicie, apenas si se le notaban unas pocas canas, había engordado bastante, se notaba más activo, pero con menos templanza para analizar los cotidianos aconteceres.

Como todos los domingos, Drope Ciagar asistió al estadio de fútbol. No hacía mucho que ese deporte se había convertido en su pasión. Como siempre, se sentó de espaldas al campo y por las expresiones, festejos, cánticos e insultos de la tribuna, él se enteraba del desarrollo del partido y disfrutaba como el que más.

Drope Ciagar tenía grande afición por la lectura y también le encantaba escribir. Gran parte de sus ahorros los destinaba a la compra de libros y tenía una particular forma de disfrutarlos: Leía primero el epílogo, luego con cierto prurito el prólogo, acto seguido, según su criterio, escribía “su” libro y luego, de no coincidir, al menos en un ochenta por ciento, consideraba al libro adquirido de poco interés.

Al cumplir veintiséis años, se anotó en la universidad, cumpliendo, en ese acto, con su expectativa y con la ilusión de su difunta madre. A partir de ese día comenzó la continua, incesante e inexorable etapa de desaprender absolutamente todo.

Un sábado por la tarde, sin saber muy bien por qué, se peleó con una mujer, que ignoraba porqué la aborrecía y a los pocos días comenzó a quererla algo, para culminar, en el término de dos años, amándola locamente. A un ocasional amigo, Drope Ciagar le confesó que no era la primera vez que eso le ocurría.

Las amistades nunca le duraron más de una década, pues al cabo de ese lapso, todos notaban, con envidia, la diferencia generacional que los iba separando. No sólo porque él cada vez lucía más joven y se había convertido en un adicto al espejo, regocijándose de su juventud, sino que renegaban de que cada día tenía menos formalidad.

Fue cursando el bachillerato, cuando intuyó que esa tarde, con Marianita, experimentaría su última relación sexual. A partir de ese día comenzó a masturbarse. Esa costumbre culminó al otro día que se enamoró perdidamente de su última maestra del colegio primario.

Al fin de desandar los dos años de jardín de infantes de la salita azul, percibió que no era capaz de hacer ni el más simple de los palotes. No se lo notó angustiado, al contrario, quizá tuvo la certeza que le aguardaba la más pura e inocente etapa de su vida.

Muchos que lo conocieron, afirmaban que fue un hombre feliz, pues nunca tuvo incorporado el mínimo sentimiento de miedo a la muerte.

Cuando murió de joven, lo hizo tan ido como tantos congéneres suyos que murieron de viejos. En la guardería de bebés donde estaba internado, sospechaban que algo raro iba a ocurrir, pero así y todo, fue muy grande la consternación. Ni siquiera pudieron velarlo, pues un día desapareció.

El doctor Amilcar Proust, médico especialista, estudioso acérrimo de estos casos, afirmaba con vehemencia que Drope Ciagar, en su etapa de nonato, se fue sumiendo hasta insertarse en un óvulo, muriendo, luego, como un simple espermatozoide.

Algunos escépticos descreen de esta teoría; pero todos los doce de mayo, muchos vecinos de Merlo acuden al cementerio, con un ramillete de flores en cada mano para ofrendarlas a Drope Ciagar. Solemnes y compungidos, uno a uno, no tienen otra opción que ir depositando un ramo en la tumba de Robustiana García, y el otro, en la de Esculápio Reveses.

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La vida es un ruido entre dos grandes silencios.

Isabel Allende

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Lao Paunero

-La Plata, Buenos Aires, Argentina-

Desafío

se armó

una convención

de desencuentros

para encontrar

un denominador común

que uniera a los humanos

los extraterrestres

miraron sorprendidos

lo que creyeron

nunca sucedería

y con eterna

sabiduría

nos dieron

otra oportunidad

Café con lápiz

(dedicado a un bohemio escritor)

verso y reverso

ateo y converso

converso y comento

sin llanto y lamento

poema con crema

café cafeinado

mesa por medio

me confieso travieso

soy atorrante

pero muy creyente

no importa la gente

que no piense igual

ser desigual

es temperamento

no me atormento

por ser como soy

vuelo muy alto

en burbuja de cristal

pero no me exalto

ni me exonero

soy lo que quiero

sin condena alguna

vida como ninguna

soy muy particular

me gusta reír

me agrada cantar

de vez en cuando

encontrar alegría

sin tener porqué

irla a buscar

Las hojas y el tiempo

las hojas del otoño

no tienen apuro

el viento se encarga

los viejos tampoco

el tiempo los lleva

detrás de las hojas

están las flores

vuelan semillas

de un lado hacia otro

los ancianos dan vida

siembras sencillas

las hojas caen

muy despacito

y ellos caminan

paso a pasito

en el sendero

queda un pedazo

ellos caminan

pasito a paso

el buen otoño

dejará un retoño

lo lleva en la mano

un noble anciano

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La casualidad es un desenlace, pero no una explicación.

Jacinto Benavente

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Mirta del Carmen Gaziano

-Santa Fe, Argentina-

A dos aguas

Debo nadar en ambas direcciones,

compartir pasajes paralelos

ambiguas permanencias,

ambas de pureza suficiente

de realeza imaginable.

A dos aguas, es cuestión de darse cita

de poder compaginar las rutas prefijadas

coordinar el espíritu y el alma,

de dominar la calma y la paciencia.

En el tiempo de la espera y permanencia

contener las ansias, doblegar las emociones,

pasar de un momento al otro en notorias congruencias.

Dejar de lado el minuto de soslayo,

pasar así al pensamiento ordenado.

A dos aguas,

al igual que el caudaloso río,

al parecer con la calma de los mares.

Con el soplido de los vientos,

del movimiento lento de las olas

a la franca tormenta de las aguas y las arenas

No es tan difícil, es simple y sobretodo verdadero,

es normal y de consenso con su estilo,

simplemente lo considero mi destino.

No renuncié

No renuncié, jamás lo hice

No renuncié a mis más puros sentimientos.

A los impulsos emanados de mis más profundas convicciones.

No dejé que me distraigan

me seduzcan

y me aparten.

Firme y segura he permanecido,

y gozo ahora de la libertad de expresión puramente concebida.

Viene de mí,

viene desde adentro

desde lo oculto y profundo de mi mente.

Viene y me invade,

abandono entonces las legítimas defensas

me dejo llevar en vertiginoso impulso

torbellino de ida y vuelta

explotan así todos los sentidos

y gozo de los dones heredados,

y de la felicidad de no haber nunca renunciado.

Sigue con vida

Con la ilusión a cuestas marcho por la vida.

No alcanza la realidad circundante para herirla.

No llega a empañar el espejo de la suerte.

No ciega la luz que desde el interior emerge.

Con la mirada al frente, ando así erguida.

Siempre el presente en vilo, la conciencia limpia.

La pasión a flote, la emoción servida.

No llegan a agrisar los días, la nefasta tragedia de estos tiempos.

La ruptura de la paz es disuadida

La fluctuante incertidumbre de la gente.

La impar pesadumbre, la barbarie.

La insensatez, la locura delirante

No alcanzan para herirla.

Y la ilusión de ese modo se mantiene.

Gracias a Dios, sigue con vida.

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El valor nunca es mayor que cuando nace de la última necesidad.

Diego de Saavedra Fajardo

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Francisco Romano Pérez

-Ledesma, Jujuy, Argentina-

1

Ahora es tarde. Sin embargo, en lo irremediable, aún es día y el poema, como un péndulo, ofrenda las cenizas del mar en su deseo de diseñar una imagen y llegar al amor.

*

Now it is late. Nevertheless, in the irremediable, it is still day and the poem, like a pendulum, offers the ash of the sea in its desire to design an image and approach to love.

*

Agora é tarde. Entretanto, no irremediável, ainda é dia, e o poema, como um pêndulo, oferenda as cinzas do mar num desejo de desenhar uma imagen e chegar ao amor.

*

Il est tard maintenant. Cependant, dans l’irrémédiable, il fait jour encore et le poème, comme une pendule, dans son désir de dessiner une image et d’arriver à l’amour, offre les cendres de la mer.

*  *  *

2

En el último conjuro, descubrí la huella de tu pie.

Mi ser en su cansancio, acomoda la historia de los días. Desvarío donde perdí mi sombra. Después, la indagación de las negaciones.

Abro la puerta a las palabras. Espero, suspendido, una señal que me aturda.

Y otra vez llega tu pie, la huella, el cansancio.

*

In the last conjuration I discovered the track of your foot.

My being in its weariness, accommodates the history of the days. I rave where I lost my shadow. Afterwards, the inquiry of the denials.

I open the door to the words. I wait, suspended, a signal that rattles me.

And again your foot comes, the track, the weariness.

*

No último conjuro, eu descobri os passos do teu pé.

Meu ser, no seu cansaço, acomoda a historia dos dias. Eu deliro onde a minha sombra perdi. Depois a indagação das negações.

Abro a porta às palavras. Aguardo, suspendido, uma sinal que me atordoe.

E outra vez chega teu pé, os passos, o cansaço.

*

Dans la dernière conjuration, j’ai découvert la trace de ton pied.

Mon être dans sa fatigue, recompose l’histoire des jours. Je délire là où j’ai perdu mon ombre. Puis, le questionnement des négations.

J’ouvre la porte aux mots. J‘attends, suspendu, un signal qui m’étourdisse.

Et une fois encore arrive ton pied, la trace, la fatigue.

*  *  *

3

Antes del naufragio, tu mano arrimaba aromas de tormenta que se deshacían al estirar mi mano.

Entonces el escarabajo, minúsculo fantasma, jugaba a las escondidas entre las nubes con una esquiva línea de luz.

Yo, mientras tanto, lejos, casi en el borde de la vida, estaba listo, ensayando el salto.

*

Before the wreck, your hand brought storm scents that dissolved when I reached my hand.

Then the beetle, tiny phantom, played hide and seek between the clouds with an elusive line of light.

I, in the meanwhile, far away, almost in the border of life, was ready, essaying the leap.

*

Antes do naufrágio, a tua mão encostara aromas de tormenta que desfaziam-se ao esticar a minha mão.

Então, o escaravelho, minisculo fantasma, brincava às escondidas entre as nuvens com uma linha de luz esquiva.

Eu, enquanto isso, longe, quase na borda da vida, eu estava pronto, tentando o pulo.

*

Avant le naufrage, ta main rapprochait des arômes d’orage qui se défaisaient en tendant la mienne.

Alors le scarabée, fantôme minuscule, jouait à cache-cache parmi les nuages avec une ligne de lumière filante.

Moi, entre-temps, loin, presque au bord de la vie, j'étais prêt, tentant le saut.

*  *  *

4

Estuve frente a la intimidad de tu mirada. Dije del mar, hablé de su tempestad.

No comprendiste el fuego de mi mar.

Nos devoró la tempestad.

*

I was in front of the intimacy of your look. I spoke of the sea, talked of its tempest.

You did not understand the fire of my sea.

The tempest devoured us.

*

Eu estive em frente à intimidade do teu olhar. Eu disse ao mar, falei da sua tempestade.

Não compreendeu o fogo do meu mar.

A tempestade nos devorou.

*

J’ai été face à l’intimité de ton regard. J’ai parlé de l'océan, raconté sa tempête.

Tu n’as pas compris le feu de mon océan.

La tempête nous dévora.

Traducción inglesa: María López Naguil de Casares
Traducción portuguesa: Carmen Humacata. Revisión: Omar Apaza
Traducción francesa: Pablo Urquiza. Revisión: Ghislaine Masset. Abra Pampa, arte franco-argentino

Del libro Palabra desierta, septiembre 2011

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La gran tragedia de la vida no es la muerte. La gran tragedia de la vida es lo que dejamos morir en nuestro interior mientras estamos vivos.

Norman Cousins

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Mario Capasso

-Villa Martelli, Buenos Aires, Argentina-

Seis

Una mañana, cuando no éramos ni seis personas en total, intentamos comenzar la mudanza. Recuerdo que no llovía y que tampoco hacía frío. El viento brillaba por su ausencia, ni una brisa pasaba por la calle. También recuerdo que no logramos ponernos de acuerdo en cómo encarar la operación. No nos decidíamos a entrar y en la vereda no daba la sombra de ningún árbol. Ya en la casa, que distaba mucho de ser como la imaginábamos, no había gas ni electricidad. Tampoco agua. Atascados, decidimos no dirigirnos la palabra para ensimismarnos mejor en la tristeza que no dejaba de embargarnos y para estimular todo lo negativo que no dejaba nuestros respectivos ánimos en paz. Nadie se acercó a estimularnos, a darnos una palabra de aliento. Entonces agachamos la cabeza y nos dedicamos a negar toda posibilidad de que la mudanza se concretara alguna vez.

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¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción; y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.

Pedro Calderón de la Barca

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José Diez Zalazar

-Chiclayo, Perú-

Cuarteto para Ámsterdam

Yo me perdí en la calle, un día,

lleno de flores y de rosas.

Las nubes parecían mariposas

que cubrieron mi rostro de alegría.

Ámsterdam me acoge en su regazo

con sus parques pintorescos y jardines

la adornan la belleza de los cisnes

y amores que agonizan de un flechazo.

Hacia dónde volarán los corazones

cual bandadas huyendo en primavera.

El puerto queda solo y en espera

para sembrar otro sueño de ilusiones.

Así, al morir el sol, el horizonte,

la oscuridad total bien se apodera,

la vida es el ancla y la bandera

que uno distingue arriba, desde el monte.

El gran amor

¿A dónde me llevas maravillosa criatura?

¿A dónde?

El cielo se precipita de su abismo infinito

donde las estrellas fugan igual que golondrinas,

heridas y errantes el camino.

Tú me esperas. De inmediato me esperas

y no dejas que el espectro cósmico se aproxime.

Única y maravillosa te concibo.

Por tus carnes se arrastran los círculos del fuego

donde el universo sonoro está envuelto en llamas.

La combustión de sus gases te hace transparente

y tu belleza liviana gravita en mis versos.

Hacia qué regiones que hasta hoy desconozco

me atrapará el ostracismo de tus labios,

el peso geométrico de tu inspirada poesía,

furiosa y sensual.

Asunto sentimental

De qué manera estoy enamorado

si me falta el oxígeno que ella respira.

El beso de ternura que me embriaga.

Ella no cumple la cita

y mi desesperación avanza.

De qué manera puedo

contemplar las estrellas

que han reventado en la noche,

si el jardín era un océano

de astros en su mirada esquiva

e infinita.

No me hablen de bellezas

de otro mundo que mis ojos

saben contemplar

la singular simetría de los rostros.

El suyo fue como la creación,

con toda la delicadeza de un sueño

para ser creada.

    12.O2.2013

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Los hombres que intentan hacer algo y fracasan están definitivamente mejor que los que tratan de no hacer nada y lo consiguen.

James Lloyd

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Bertha Carou

-Lincoln, Buenos Aires, Argentina-

Los hombres

alimentan cada vez más

el artificio en luces

de la isla

nada de sol

reverbera entre los árboles

nadie ama

nadie crece

todos mueren encerrados

en sus cárceles

Los hombres

aseguran muchas veces

verdades incendiarias

y pronuncian

las palabras

como espinas

en la orilla de la isla

se entretejen las verdades

en heridas subterráneas

*  *  *

En el fondo de mis ojos

se abre la rosa

a las pulsiones

del amor y

                se multiplican

                en mi cuerpo

Un relámpago de fuego

nos conmueve

                mis besos

               te recorren

con suavidad de pétalos.

 

*  *  *

En el hueco de la lluvia

aprisionan

relámpagos los duelos

Anunciados vestigios

reflejan las gotas

propicias para el llanto

El letargo de los días

anida

caricias destempladas y

besos trepando

desorientado cuerpo.

Despierte el amor

que la vida es sólo eso.

*  *  *

Sol 

    en mi estepa

profusión

       de tibiezas

filigrana de nube

       rayo íntimo

           Resistencia

                 soledad necesaria

                            el poema

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No deseo que las mujeres tengan más poder sobre los hombres, sino que tengan más poder sobre sí mismas.

Mary Shelley

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Hebert Poll Gutiérrez

-Cuba-

¿Abajo la marihuana?

¡Cuba qué libre es Cuba, quien la defiende la quiere más, qué libre es Cuba!

¡Cállate, coño, cállate! ---le ordena asustado Juan a su primo Luis y… Demasiado tarde. La policía los intercepta.

Identificación ciudadano.

¿Por qué?

A ti por cantar.

¿Y a mí?

Por seguirle la corriente y no decirle lo malo que canta.

Pero…. ¿usted le va a hacer caso?

¡Claro! Son las tres de la mañana, no son horas de cantar.

¡No le haga caso, oficial! Cuando mi primo fuma marihuana, comienza a cantar mentiras.

Memoria

Hubo un país

donde una vez

cortaron todas las flores,

mientras en los juguetes de los niños

cercenaban la fantasía,

donde odiar era el pan cotidiano.

Hubo un país

donde una vez……

Desterraron a Dios.

SOS artistas

“Abajo el presidente” ---escribe X.

--- ¡Siete años de privación de libertad! ---ordena el juez.

Rita, la musa preferida de X, sonríe. Delatar a los artistas que detesten el gobierno actual es su juego favorito.

¿Se alquilan cubanos?

Ella paga cien dólares a la policía, para pasear sin problemas con su romeo caribeño. Yo, el novio, pregunto enojado: ¿El estado es mi proxeneta?

¡Hasta cuándo!

Usted se ha comunicado con el ICAIC (Instituto Cubano de Arte e Industria Cinematográficos). Si llama para acordar una cita marque el uno. Si desea conocer por qué los largometrajes y cortometrajes los hacen los mismos actores, actrices y directores, marque el dos. ¿Desea saber por qué los negros no son ni serán miembros de nuestra entidad? marque el tres. Si no tiene familia en la institución y llama en busca de trabajo, por favor, espere, será atendido por la operadora. Graciasssss…    Graciasssss…    Graciasssss…    Graciasssss…    Graciasssss…    Graciasssss…    Graciasssss…  

Textos que pertenecen al libro Cuentos de un cubano sin miedo 

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Cuando era joven leía casi siempre para aprender; hoy, a veces, leo para olvidar.

Giovanni Papini

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Rachid Boussad

-Marruecos-

El vate…

             

               «El Poeta es un pequeño Dios»

                              Vicente Huidobro

Es un nómada infatigable,

Y un ubicuo movible.

En todas partes presente

Acá y acullá siempre oyente

Por cuestas abajo y por arriba sudando.

¿Qué vientos terribles lo arrastran más allá de sí…, y de los mares?

¿De dónde hubiera sacado lo divino en él abrigado?

Dos veces cantor:

Versos de miel, de cara a la aurora,

Y aquéllos de hiel, con el crepúsculo platicando.

En su balanza encinta de seda y marfil,

Van desparramadas sus quimeras y sus inquietudes.

Soñador de soledades, misterios y madrugadas.

Fontanar de aires y aguas incesantes.

Relámpago de suspiros alumbrando abismos.

Dueño de fuegos encendiendo patrias sin visado.

Las sombras persigue de amores fugaces,

Y el hálito de las brisas nocturnas acompaña.

¡Alma cándida y oficio ahogado en las penumbras

De su ocio hortelano y duradero!

¡Oh bajel de alegrías hacia puertos nebulosos!

¡Oh jardinero llorando por árboles deshojados,

Sus almas dolidas, y sus rosas mustias y polvorientas!

Ensánchate y aférrate a tu voz ¡oh Poeta!

Yo te tiendo la mano y yo te pregunto:

¿Qué sería de los paisajes tétricos,

De los pajaritos lúgubres,

De las sonrisas lánguidas,

De los rostros héticos,

De los corazones taciturnos,

De las lágrimas derramadas,

De los mares embravecidos,

Y de los cielos entristecidos,

Si de mis orejas viniesen a faltar tus sombras sonoras y quijotes?

¡Ay de ti, demiurgo de tinieblas y recovecos!

¡Ay de ti si te acaban en basura de dejamientos y olvidos!

Si tú te murieras en soledad y sin testigos,

¿Qué sería de las voces “escasas”,

Pletóricas de orfandad mortuoria

En aquellos oídos nutridos de sombras y fantasmas de arena?

Madrugadas jocundas

           A Majda Meskrot

He aquí que mi canto descorazonador,
Está tan cansado, tan cansado, tan cansado.
Reyertas tan fieras
Entre auroras y ocasos
Agotan mi corazón albo.

Mi alma desmantelada
Se rindió a la Verdad Ingente
Que maneja mi edad de pluma.
Mas, se nutre a diario y sin tregua
De esperanzas celestiales y oceánicas;

De esperanzas menudas y embrionarias.

Heme aquí con mi espíritu malherido,
Abrasado por el sol de la olvidanza.
Una jauría de golpes y empujones
Me cincelan con insolencias,

Y con promesas pérfidas.

¡Qué helor, qué temblor herculano, 
Qué dolor tan alto,

Y qué pesadilla tan altanera!

Si mi voz en mí muriera
Llevadla al sur
Y enterradla en aquella tierra roja.
Enterradla bajo una palmera.
Enterradla con sus sombras perfumadas
cuyas soledades ella domesticaba.

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Cuando dejo de ser lo que soy, me convierto en lo que podría ser.

Lao-Tsé

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Vicente Aiello

-José C. Paz, Buenos Aires, Argentina-

Agazapado

En la vaga lumbre

de la noche en ciernes

apura el latido

tu nombre en mis venas,

espacios inertes

tu asombro y el mío

unidos al beso

de la dicha plena.

Así, sin premura

como mansos ríos

de tu agua y la mía

bebió la ternura

de un amor guardado,

amor que esperaba

como fiera en celo,

agazapado.

Puente de cristal

Sumisos, tus besos

se hacen míos,

en el itinerario

sentido del deseo.

Desnudos corren

hacia mi boca,

tiritando,

ateridos de miedo,

incitando al viaje

de la noche efímera

alocada de sueños…

Y en la muerte simulada

de dos cuerpos

se repite el ritual

que une dos almas

como puente de cristal

de amor eterno.

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Todo movimiento, cualquiera que sea su causa, es creador.

Edgar Allan Poe

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Silas Corrêa Leite

-Itararé, São Paulo, Brasil-

Zorras

Llegó a casa y su mujer estaba con el carnicero en su antigua cama matrimonial. Ya la había visto con el panadero, el leñador, el cazador de zorras. Después con el lechero, el fontanero, el tragafuegos del Circo São Judas Tadheu.

Se encerró en su cuarto para llorar escondido. Fumó con cierto temor. Sólo tenía en la rutina de su vida: la copa de coñac con Fernet, la luna de Itararé, el violín y la jugada de dominó los domingos con sus amigos, que lo perdonaban por ser impotente.

Raposas

Chegou em casa e a mulher estava com o açougueiro na sua antiga cama de casal. Já a vira com o padeiro, o lenhador, o entregador de raposas. Depois o leiteiro, o encanador e o engolidor de fogos do Circo São Judas Tadheu. Foi pro quarto chorar escondido. Fumou com um certo medo-coisa. Só tinha de vida o conhaque com Fernet, o luar de Itararé, o violão e o dominó dominical com os amigos que o perdoavam por ser impotente.

*  *  *

Vuelo

Me hubiera gustado nacer vuelo de pájaro y no Ser “humanus”, dijo llorando cierta vez el pianista a la hermana micro-empresaria. Ella se asustó al principio, pero estaba acostumbrada a él que era más joven y metido a poeta cubista y visionario en las horas agitadas. Cuando el infeliz, finalmente un día anocheció y no amaneció más, ella no se preocupó mucho. Cuidó muy bien de sus pertenencias íntimas, partituras clásicas y sus haberes financieros, porque sabía muy dentro de sí que, cada pájaro se posa un día y, todo vuelo, tarde o temprano se transforma en cerca de tablitas blancas.

Vôo

Queria ter nascido Vôo de Pássaro e não Ser "humanus", disse certa vez o pianista chorão à imã micro-empresária. Ela assustou-se a principio, mas estava acostumada com ele que era mais novo e metido a Poeta Cubista e visionário nas horas vagas. Quando o coitado finalmente um dia anoiteceu e não amanheceu nunca mais, ela não se preocupou muito. Cuidou bem dos pertences íntimos, partituras clássicas e dotes financeiros dele, porque também sabia escondido que, cada Pássaro pousa um dia e, todo Vôo, cedo ou tarde vira cerca de tabuinhas brancas.

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Finados

Todos los días de finados venían en secreto a robar las flores del Jardín Imperial, eso le ocasionaba trabajo doble pues tenía que replantar, arar, colocar fertilizantes y flor de cariño, para reponer los daños que causaban los invasores. Mas aquel dos de noviembre estaba debidamente preparado. Armó la estúpida mano y pacientemente quedó a la espera de los pequeños carboneros de la periférica Vila dos Pobres de Itararé.

Finados

Vinham roubar flores no secreto jardim imperial todo dia de Finados. Depois ele tinha trabalho dobrado para replantar, arar, colocar estrume e flor de carinho para recuperar a invasão e o desperdício. Mas naquele dois de novembro estava devidamente preparado. Armou a besta de mão e ficou esperando os guris carvoeiros da periférica Vila dos Pobres de Itararé.

Traducción: Everardo Glez, Duranguito, México

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El hombre es el único animal que come sin tener hambre, bebe sin tener sed y habla sin tener nada que decir.

Mark Twain

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Gina Escobar

-Oberá, Misiones, Argentina-

Victoria final

                   A los combatientes de Malvinas

Mar azul

blancos en destello

en el aire flota

una metáfora de bandera.

Los niños beben en ella

y desandan su rastro

de ángel incorpóreo

Lastimadas sus alas

sin blindaje

en el peñón descarnado

de las islas.

La utopía

huele a pólvora

entre los hombres sin meta.

Esos

que conducen a los niños

por las cornisas de la muerte.

Esos

que vomitan su odio

engrosando helados cementerios.

Ellos siguen,

sin embargo,

tras un sueño

que los lleva

hechos jirones,

desgastados.

En sus ojos

una novia, una madre,

una patria.

Certera,

la muerte reclama

para su hermana,

la locura,

algunas sobras

que no pudo segar

en la rapiña.

Pero ellos

siguen…

esquivando presagios,

alucinando auroras desde el iris

siguen

Nada los detiene

Por las playas pedregosas

por la sal

el agua

el aire

persistirán en su batalla

a pesar de las estatuas

y las flores

a pesar del cínico homenaje

a pesar de las calles sin sus nombres

a pesar del hueco en la memoria

porque la victoria

es el germen que los mueve

y no se vence

a quienes no se rinden.

Oberá-2006

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Son nuestras elecciones las que muestran lo que somos, mucho más que nuestras habilidades.

J. K. Rowling (palabras de Albus Dumbledore)

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Nechi Dorado

-Buenos Aires, Argentina-

Hay veces…

Hay veces que sentimos que el cielo nos abraza,

cuando encontramos seres que son como campanas

repicando en el alma.

Te agitan los latidos, te hacen sentir de golpe que

al fin la soledad, te dejó sola.

Hay veces que parece que la ternura quema

como un fuego sagrado,

que se vuelve ardor dulce, promesas de mañanas,

una mano atrapando a la esperanza,

jugando a la rayuela en tus arterias

hasta llegar al cielo de tu vida.

Si mantiene, esa gente, sus pasos cerca tuyo

verás que la alegría se amotina en trincheras

convertida en el dogma leitmotiv de tu vida,

arco iris de flores resbalando despacio

por la montaña tibia de tu cuerpo encendido.

Es esa gente franca la que estrujará heridas,

que agitará tus días igual que si llevaras

un sol en tu bolsillo, sus rayos en el pelo,

en un mundo difícil, que se hace diferente.

Hay veces que esa gente te hará pensar, de pronto,

que decir “gracias” es poco,

que no contiene todo lo que sentís al verlas.

Que sólo siete letras que forman la palabra

son huérfanas de fuerzas, solitarias,

apenas son las letras con que alguien

pensó contener todo y no contuvo tanto.

Hay veces que esa gente se queda para siempre

enredada en tu búnker oscuro de pestañas,

dibujando sonrisas, acariciando el alma

estallando en tus ojos, como brasas,

adoctrinando a tu fuego

hasta… ¡siempre!

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Un gran error puede mostrarnos la verdad.

José Narosky

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