-Berisso, Buenos Aires, Argentina-
Bailando
Una zamba y sus acordes
hacen que extraiga el pañuelo,
justificando un desborde,
que es parte de mis desvelos.
Y si llega a ser “carpera”
el ritmo se hace presente,
la guitarra se acelera
tiene en la cueca, un pariente.
Y con música aparcera
deberé borrar el nunca,
bailaremos chacarera
simple, doble, quizá trunca.
Lo que prosigue destaco,
su alegría es lo que admiro
zarandearemos un gato
sea de uno o de doble giro.
Venga un gato correntino
con cadencia melodiosa
sigue presto un escondido
con una moza donosa.
Tomaremos un descanso
después de tanto entrevero,
la Tonada es un remanso
o acaso, un Loncomeo.
Añado sapucay más fé
y con guainas muy coquetas,
bailaremos chamamé
polqueado, lento o maceta.
No olvido la Chamarrita
entrerriana por demás,
con gurisas muy bonitas
que no pierden el compás.
De Jujuy me está llamando
el tres tres del bailecito
y me sumo, coloreando,
girando un Carnavalito.
Los Remedios curadores
Pampeano y Catamarqueño
enlazan muchos amores.
También alivia el Norteño.
Ser bonaerense me incita
a proseguir sin querellas,
entonando Vidalitas,
bailando Triunfos y Huellas.
Firmezas con La Firmeza,
con el Palito y El Prado
y la Jota Cordobesa,
me tienen entusiasmado.
Las Fiestas Patrias arriban
se halaga la Tradición,
la obligada alternativa:
Bastonero y Pericón.
Con mi danzar encendido
que a lo nativo se aferra,
este paisano está herido
por las danzas de su tierra.
………………………………11 de noviembre de 2011
Gauchesca
Huinca pampa ya bichoco
yo diría, chamuscao,
algo tirando a morocho
con un pasao, mesturao.
Nunca quise matrerear,
andar con chifle y mamao.
No me pudieron arriar
ni estuve nunca embretao.
Abrazado a la vigüela,
tomando algún cimarrón
hago brillar las espuelas
cuando danzo el pericón.
Si es Gato, una rilación
a veces llega a leyenda,
mi floreo, es un facón
estremeciendo a mi prienda.
No pijotearé palabras,
si hay que entropiyar frases,
que las estrofas se labran
baquianas, con mucha clase
Ahi-juna, que este paisano
un decidor que arremete,
es de pialar y en el llano
con las coplas, acomete.
Sin rodeos. No transita
ni cabalga un mancarrón.
Mi paisana, que es bonita,
se endulza con mi canción.
Mis palabras, son un poncho
que entibia un decir sincero
y yo me pongo rechoncho
de las achuras al cuero.
Mi expresión no es un bagual,
difundanlá, como un pingo,
criolla, sincera y cabal,
no tiene nada de gringo.
Afirmo que esta esperencia
con entusiasmo se engancha,
cualquiera sea la audiencia
yo suelo hacer *pata ancha*.
El rebenque bajo el brazo
pues no soy ningún sotreta,
siempre dispuesto al abrazo
en una amistad que aprieta
Canejo con tantos dichos,
bien armados, *de mi flor*
¿Será que porto un gualicho
que conjuró a este cantor?
¡Huija! arribé al deslinde
armando una melodía,
una limeta p´al brindis
que será en la pulpería.
No recula este peón,
amalaya, si ansína juera.
Me iría hasta el socavón
con el apero, a mi vera.
Vicharé juerte el futuro
caminaré sin careta,
quiero vivir sin apuro,
sin ninguna manganeta.
Cocinaré un pucherito
mientras bailo en la cocina,
chacareras, bailecitos,
con mis versos y mi china.
*************************************************************
Esta guitarra en que toco
tiene boca y sabe hablar.
Sólo los ojos le faltan
para ayudarme a llorar.
Arturo Franco (Folklore de Catamarca)
*************************************************************
lunes, 26 de marzo de 2012
Salomé Moltó
-Alcoy, Alicante, España-
Vuelta a casa
Corría rauda una lágrima por su mejilla; él mismo estaba asustado, le habían pegado y amedrentado. Esperaba más golpes. Pero en ese momento el niño miró hacia la puerta que se abría renqueando como de costumbre. Entró la madre aterida de frío, sus ojos se fijaron en el “hallar” que seguía apagado, ni una ligera lumbre calentaba el ambiente.
No había recogido mucho dinero delante de la Iglesia, esa mañana. La gente va cada vez menos a misa, se decía. El marido le había quitado lo poco recaudado, y había vuelto a la taberna, no había podido comprar el pan y la leche que el niño necesitaba.
Los primeros copos de nieve empezaban a caer, en ese momento había un silencio que lo invadía todo, una calma que penetraba lentamente, las embotadas manos habían dejado de doler, el persistente pinzamiento en el estómago había desaparecido. Sin saber porqué, se sentía bien, quizás a fuerza de sentirse tan mal, tan desesperada.
El niño la observaba, estaba mojado, ya tendría más de dos años, pero continuaba “mojándose”, cada vez que su padre se acercaba para chillarle cualquier insulto o soltarle un bofetón.
A los golpes del padre se añadían los empujones de la madre que se dejaba caer sin aliento, sobre el derruido sofá. Vencida por el cansancio, la adversidad y el desamor, se durmió.
Y así, sin comer, el llanto del niño se iba debilitando hasta que entraba en un sopor, en donde la incomprensión y el absurdo todo lo invadían.
Cuando Irene traspasó la puerta, sobre la silla desencajada dormía el niño, la madre hacía lo propio sobre el desvalijado sofá. Afuera la nieve había cuajado. Una capa blanca lo cubría todo.
- ¡María, despierta que es Navidad!
- ¡Y qué! ¿has traído turrón?, balbuceó, medio dormida la madre.
- No, pero os voy a llevar, dijo Irene, su hermana.
- ¿A dónde?
- ¡A casa! Esto se ha terminado. Es hora de retomar la vida con los valores que siempre has sustentado. El amor no puede pedir este alto precio: tu degradación.
Media hora después salían por la puerta los tres. María arrastraba los pies, andaba de forma imprecisa y titubeante. Irene apretaba al niño, su sobrino, contra su pecho. Se dirigieron lentamente hacía el coche que estaba aparcado al lado del montículo de escombros.
- ¡Se ha terminado de padecer!; los padres nos esperan.
Cuando el coche pasó por delante de la taberna, un hombre eufórico salía dando gritos, profiriendo insultos a los que quedaban dentro y lanzando mil promesas al aire de futuro para su hijo y esposa que nunca se cumplían y que sólo las profería cuando el alcohol empapaba su cuerpo.
Esta vez Irene sujetó a su hermana.
-Dejalo, se ha casado con la bebida, tú y el niño, le importáis muy poco.
*************************************************************
Poco importa que otros te juzguen. Los seres son tan diversos y tan contradictorios que es imposible atender a sus demandas y satisfacerlas. Ten en mente simplemente ser auténtico y verdadero.
Dalai Lama
*************************************************************
Vuelta a casa
Corría rauda una lágrima por su mejilla; él mismo estaba asustado, le habían pegado y amedrentado. Esperaba más golpes. Pero en ese momento el niño miró hacia la puerta que se abría renqueando como de costumbre. Entró la madre aterida de frío, sus ojos se fijaron en el “hallar” que seguía apagado, ni una ligera lumbre calentaba el ambiente.
No había recogido mucho dinero delante de la Iglesia, esa mañana. La gente va cada vez menos a misa, se decía. El marido le había quitado lo poco recaudado, y había vuelto a la taberna, no había podido comprar el pan y la leche que el niño necesitaba.
Los primeros copos de nieve empezaban a caer, en ese momento había un silencio que lo invadía todo, una calma que penetraba lentamente, las embotadas manos habían dejado de doler, el persistente pinzamiento en el estómago había desaparecido. Sin saber porqué, se sentía bien, quizás a fuerza de sentirse tan mal, tan desesperada.
El niño la observaba, estaba mojado, ya tendría más de dos años, pero continuaba “mojándose”, cada vez que su padre se acercaba para chillarle cualquier insulto o soltarle un bofetón.
A los golpes del padre se añadían los empujones de la madre que se dejaba caer sin aliento, sobre el derruido sofá. Vencida por el cansancio, la adversidad y el desamor, se durmió.
Y así, sin comer, el llanto del niño se iba debilitando hasta que entraba en un sopor, en donde la incomprensión y el absurdo todo lo invadían.
Cuando Irene traspasó la puerta, sobre la silla desencajada dormía el niño, la madre hacía lo propio sobre el desvalijado sofá. Afuera la nieve había cuajado. Una capa blanca lo cubría todo.
- ¡María, despierta que es Navidad!
- ¡Y qué! ¿has traído turrón?, balbuceó, medio dormida la madre.
- No, pero os voy a llevar, dijo Irene, su hermana.
- ¿A dónde?
- ¡A casa! Esto se ha terminado. Es hora de retomar la vida con los valores que siempre has sustentado. El amor no puede pedir este alto precio: tu degradación.
Media hora después salían por la puerta los tres. María arrastraba los pies, andaba de forma imprecisa y titubeante. Irene apretaba al niño, su sobrino, contra su pecho. Se dirigieron lentamente hacía el coche que estaba aparcado al lado del montículo de escombros.
- ¡Se ha terminado de padecer!; los padres nos esperan.
Cuando el coche pasó por delante de la taberna, un hombre eufórico salía dando gritos, profiriendo insultos a los que quedaban dentro y lanzando mil promesas al aire de futuro para su hijo y esposa que nunca se cumplían y que sólo las profería cuando el alcohol empapaba su cuerpo.
Esta vez Irene sujetó a su hermana.
-Dejalo, se ha casado con la bebida, tú y el niño, le importáis muy poco.
*************************************************************
Poco importa que otros te juzguen. Los seres son tan diversos y tan contradictorios que es imposible atender a sus demandas y satisfacerlas. Ten en mente simplemente ser auténtico y verdadero.
Dalai Lama
*************************************************************
Nerina Thomas
-Rosario, Santa Fe, Argentina-
Vuelvo a mí
Vuelvo a mi eje
y regreso a mí.
El abecedario
no se muda,
me abrazo a él
y así me realizo.
Me comprometo
a crecer
mientras escribo
para no morir
en el intento.
Mis vuelos
Las alas están listas
me mece el viento
como la sinfonía
de los pájaros
de cada mañana.
La paz es mi aliada
camino trabajado
a lo largo de mis días
de la mano de mi fe
y la esperanza nata.
Vuelo cada instante
creando sueños
y construyendo metas.
Nada me detiene
el amor es mi esencia.
Camino plácida
serena
sonriendo
segura
y agradecida.
Las alas están listas
nadie me detiene
sueño y plasmo
cada proyecto,
de eso se trata.
De volar siempre!!
“El Absurdo”
Lógico.
Nula coherencia al expresarse.
Como la técnica artística
de Eugène Ionesco
de un texto burlesco, un juego dramático;
y de un texto dramático un juego burlesco.
Es la Soledad de los humanos
la insignificancia de la adoración
a ídolos vacíos. Quizá sea eso.
Albert Camus y la
conciencia del absurdo
problemas del hombre de hoy
expresa.
Un individuo incapaz de expresar sentimientos
o de forjarse una moral acorde
y reacciona sin razón ni motivo aparente.
Sentimiento del absurdo
el reconocimiento profundo de la inanidad
la intrascendencia del hombre
enfrentado a su destino y a la historia
como si pudiera cambiar el universo.
Lo inconcebible.
Todo el problema sería en matar
el tiempo - dirá Meursault -
Todo se derrumba un día
y comienza a ver lo invisible
es, cuando uno ya no cree
y se ha cansado de que el universo
nos muestre.
Lo absurdo es eso
lo no compatible ni sentido
por aburrido y tedioso que resulta
que uno crea lo que no existe.
*************************************************************
Tiene mejor conocimiento del mundo, no el que más ha vivido, sino el que más ha observado.
Arturo Graf
*************************************************************
Vuelvo a mí
Vuelvo a mi eje
y regreso a mí.
El abecedario
no se muda,
me abrazo a él
y así me realizo.
Me comprometo
a crecer
mientras escribo
para no morir
en el intento.
Mis vuelos
Las alas están listas
me mece el viento
como la sinfonía
de los pájaros
de cada mañana.
La paz es mi aliada
camino trabajado
a lo largo de mis días
de la mano de mi fe
y la esperanza nata.
Vuelo cada instante
creando sueños
y construyendo metas.
Nada me detiene
el amor es mi esencia.
Camino plácida
serena
sonriendo
segura
y agradecida.
Las alas están listas
nadie me detiene
sueño y plasmo
cada proyecto,
de eso se trata.
De volar siempre!!
“El Absurdo”
Lógico.
Nula coherencia al expresarse.
Como la técnica artística
de Eugène Ionesco
de un texto burlesco, un juego dramático;
y de un texto dramático un juego burlesco.
Es la Soledad de los humanos
la insignificancia de la adoración
a ídolos vacíos. Quizá sea eso.
Albert Camus y la
conciencia del absurdo
problemas del hombre de hoy
expresa.
Un individuo incapaz de expresar sentimientos
o de forjarse una moral acorde
y reacciona sin razón ni motivo aparente.
Sentimiento del absurdo
el reconocimiento profundo de la inanidad
la intrascendencia del hombre
enfrentado a su destino y a la historia
como si pudiera cambiar el universo.
Lo inconcebible.
Todo el problema sería en matar
el tiempo - dirá Meursault -
Todo se derrumba un día
y comienza a ver lo invisible
es, cuando uno ya no cree
y se ha cansado de que el universo
nos muestre.
Lo absurdo es eso
lo no compatible ni sentido
por aburrido y tedioso que resulta
que uno crea lo que no existe.
*************************************************************
Tiene mejor conocimiento del mundo, no el que más ha vivido, sino el que más ha observado.
Arturo Graf
*************************************************************
Leticia Ruiz Rosado
-Aguadilla, Puerto Rico-
Calidoscopio
La vida es desde el naranja origen
hasta el rosado violeta
arcoiris de algodones
mañaneros, sempiternos
la mano que colorea es un pintor exclusivo
borda sin nadie verlo
majestuoso colorido.
Rosa somalí
Entonces qué nos queda
aguardar como la primavera llega…
sin que podamos añadir a su naturaleza un ápice de trinitarias nuevas
sólo mirar revolotear mariposas rojas entre los verdes
que todavía quedan
luego nos preguntamos:
qué nos queda
cuando una chica somalí arrastra
piedras ensangrentadas de cabellos rizados
debilitados entre risotadas
de los pocos o los muchos
que miran sin mirar a una chica somalí
y negra.
Ese caminar...
Ese caminar de verdes bordea
un horizonte de grises tenues, imperceptibles a veces
cuando otea mi automóvil raudo
a su destino matutino
y deseo detenerlo mas prosigo…
se me deshacen los colores
que se repiten al otro día
cuando entonces
duermo y me pierdo deseando
hasta
otro sábado de naranjas y amarillos que me sonrían
mientras quisiera atraparlos entre mis manos.
Artefacto vecinal
Tras el asombro de la mañana
los claros sorprenden
la vetusta casa
cada rincón
responde desde su corporeidad
al son de gemidos
un artefacto vecinal
apenas reconoce
siempre es el mismo
por no hacer mudanza en su costumbre
brochea el ventanal de rosados y naranjas
en lontananza suscitan la mirada
y no reconoce al ser
sólo un suspiro
de sus labios versa
al no saber de quién el artefacto sea.
*************************************************************
¿Cómo puede alguien estar tan triste y al mismo tiempo contemplar la puesta del sol?
Terencio
*************************************************************
Calidoscopio
La vida es desde el naranja origen
hasta el rosado violeta
arcoiris de algodones
mañaneros, sempiternos
la mano que colorea es un pintor exclusivo
borda sin nadie verlo
majestuoso colorido.
Rosa somalí
Entonces qué nos queda
aguardar como la primavera llega…
sin que podamos añadir a su naturaleza un ápice de trinitarias nuevas
sólo mirar revolotear mariposas rojas entre los verdes
que todavía quedan
luego nos preguntamos:
qué nos queda
cuando una chica somalí arrastra
piedras ensangrentadas de cabellos rizados
debilitados entre risotadas
de los pocos o los muchos
que miran sin mirar a una chica somalí
y negra.
Ese caminar...
Ese caminar de verdes bordea
un horizonte de grises tenues, imperceptibles a veces
cuando otea mi automóvil raudo
a su destino matutino
y deseo detenerlo mas prosigo…
se me deshacen los colores
que se repiten al otro día
cuando entonces
duermo y me pierdo deseando
hasta
otro sábado de naranjas y amarillos que me sonrían
mientras quisiera atraparlos entre mis manos.
Artefacto vecinal
Tras el asombro de la mañana
los claros sorprenden
la vetusta casa
cada rincón
responde desde su corporeidad
al son de gemidos
un artefacto vecinal
apenas reconoce
siempre es el mismo
por no hacer mudanza en su costumbre
brochea el ventanal de rosados y naranjas
en lontananza suscitan la mirada
y no reconoce al ser
sólo un suspiro
de sus labios versa
al no saber de quién el artefacto sea.
*************************************************************
¿Cómo puede alguien estar tan triste y al mismo tiempo contemplar la puesta del sol?
Terencio
*************************************************************
Delfina Acosta
-Paraguay-
Dios existe
Un águila en mis sueños me visita
y cierta monja anciana de semblante
tristón y distraído. Yo no sueño
con mariposas blancas ni unas gotas
cayendo de las flores o las llamas
de un cielo atardecido. Mis costumbres
severas me conducen día a día
a ir tras unos pasos que son míos,
por cierto, y son mis pasos un camino
andado para hallar alguna puerta.
La noche suele hallarme contemplando
el rostro de una estrella y me pregunto
qué cosas misteriosas ella sabe
pues eso de quedarse tan callada
es la primera incógnita del cielo.
Pero mi Dios me habla y dice: ¡Existo!
Pensamiento
Hay un lejano llanto y un suspiro
por tantas cosas, es decir la vida
que sobre el hombre sin cesar gotea.
Pero también se escucha una oración
de un alma buena que es igual al agua
bebida por el hombre atormentado.
Los astros nos observan silenciosos.
Sellada está la suerte de la mosca
que aquella araña cazará y la flor
de los rosales se ha de abrir entonces.
Un lobo de ciudad aúlla y sube
su triste aullido y otras veces baja
a los difuntos de color de polvo.
Con gracia una amarilla mariposa
se posa sobre un solo pensamiento:
“No teman porque yo he vencido al mundo”.
El bosque de la vida
Busqué la guía de los hombres. Fui
por el carril del mundo pero igual
salieron a mi encuentro fogonazos
y lámparas portadas por personas
que erraron el camino y me pedían
la dirección exacta de la Cruz del Sur.
Volviéronse en mí contra las señales.
Las puertas que buscaba se ausentaron.
Y enfermas de silencio las aldabas
no respondían nunca a mis urgencias.
Pero las garzas me indicaron tibias
pisadas en las playas y los búhos
caída ya la noche con chistidos
al bosque de la vida me llevaron.
Allí sentí el aliento del lucero.
Y el beso de una estrella abrió mi boca.
*************************************************************
Prefiero querer a poder, palpar a pisar, ganar a perder, besar a reñir, bailar a desfilar y disfrutar a medir. Prefiero volar a correr, hacer a pensar, amar a querer, tomar a pedir. Antes que nada soy partidario de vivir.
Joan Manuel Serrat
*************************************************************
Dios existe
Un águila en mis sueños me visita
y cierta monja anciana de semblante
tristón y distraído. Yo no sueño
con mariposas blancas ni unas gotas
cayendo de las flores o las llamas
de un cielo atardecido. Mis costumbres
severas me conducen día a día
a ir tras unos pasos que son míos,
por cierto, y son mis pasos un camino
andado para hallar alguna puerta.
La noche suele hallarme contemplando
el rostro de una estrella y me pregunto
qué cosas misteriosas ella sabe
pues eso de quedarse tan callada
es la primera incógnita del cielo.
Pero mi Dios me habla y dice: ¡Existo!
Pensamiento
Hay un lejano llanto y un suspiro
por tantas cosas, es decir la vida
que sobre el hombre sin cesar gotea.
Pero también se escucha una oración
de un alma buena que es igual al agua
bebida por el hombre atormentado.
Los astros nos observan silenciosos.
Sellada está la suerte de la mosca
que aquella araña cazará y la flor
de los rosales se ha de abrir entonces.
Un lobo de ciudad aúlla y sube
su triste aullido y otras veces baja
a los difuntos de color de polvo.
Con gracia una amarilla mariposa
se posa sobre un solo pensamiento:
“No teman porque yo he vencido al mundo”.
El bosque de la vida
Busqué la guía de los hombres. Fui
por el carril del mundo pero igual
salieron a mi encuentro fogonazos
y lámparas portadas por personas
que erraron el camino y me pedían
la dirección exacta de la Cruz del Sur.
Volviéronse en mí contra las señales.
Las puertas que buscaba se ausentaron.
Y enfermas de silencio las aldabas
no respondían nunca a mis urgencias.
Pero las garzas me indicaron tibias
pisadas en las playas y los búhos
caída ya la noche con chistidos
al bosque de la vida me llevaron.
Allí sentí el aliento del lucero.
Y el beso de una estrella abrió mi boca.
*************************************************************
Prefiero querer a poder, palpar a pisar, ganar a perder, besar a reñir, bailar a desfilar y disfrutar a medir. Prefiero volar a correr, hacer a pensar, amar a querer, tomar a pedir. Antes que nada soy partidario de vivir.
Joan Manuel Serrat
*************************************************************
María Pugliese
-Muñiz, Buenos Aires, Argentina-
……………… III
Los cubro con texturas apelmazadas y si bien no ofrecen resistencia, evocan los ágiles movimientos del verano, irremplazables. Desde su sinrazón obedecen al impulso de llevarme, de traerlos. Nunca preguntan si tiene o no sentido tanto temple por esquivar la piedra, el barro, los charcos, por patear la basura, evitar la caída o los otros. Exploran cada territorio como lenguas en el fuego, siempre diferentes.
Seres maravillosos que se superponen y disgregan sus perfiles, habitan en nosotros. Vienen hacia mí justo ahora en que andan por el mismo lugar en que hubo otros tantos encuentros...desde lejanías se yerguen y trenzan filigranas. Sin embargo avanzan y se acercan: la luz es de nuevo sol en laberintos.
Llegamos y pierden equilibrio.
Los desvisto. Sus dedos no esperaban mis dedos, anhelaban labios en ascendente violación de los arcos tensos.
Por las mañanas solía tomar entre mis manos el derecho de mi hijo en respuesta al leve gruñido desprendido de las sábanas y un beso era el inicio del despertar.
Cómo podía imaginar que esa demanda se posaría esta mañana en mi derecho cansado. Lástima, nada sabe acerca del pequeño hueco que va del anular al mayor, ni de la incitación que puebla la planta sobre la espalda todavía cubierta. No sabe porque tiene la atención puesta en sus mismos movimientos por desvestirlos, alineando zapatos al borde de la silla. No sabe que en la parte inferior del tobillo un talón vigilante podría perder la leve inclinación y vencerse a la espera del agua.
Seres alados habitan en ambos pares, uno al borde de la silla y el otro disgregado, desparraman fantasmas por el suelo.
……… * * *
Es sólo un pequeño paso para el hombre pero un gran salto para la humanidad. La superficie es de polvo fino. Puedo removerlo fácilmente con la punta del pie. Se adhiere en capas finas como carbón en polvo a la suela a los lados de mis botas. Mis pies se hunden solamente una pequeña fracción de pulgada, tal vez un octavo, pero puedo ver las huellas de mis botas y las pisadas en las finas partículas de arena.
Así relata Neil Armstrong su caminata a 385.000 kilómetros de distancia de la Tierra, el 21 de julio de 1969. *
……… * * *
Mientras el agua sorriega los cabellos y la cerviz se somete, ellos allí abajo: su laberinto de venas siempre fueron palanca, siempre como primer instrumento de las huellas.
Nunca volví sobre sendas trazadas, nunca fijé su estampa lejos de los tembladerales.
Desde aquí arriba se ven como clavados, mientras el agua corre y los zapatos esperan...
* Daniel Calmels, El libro de los pies. Editorial Biblos. Colección El cuerpo propio. Buenos Aires. 2001
……………………............…………Del libro Cripta de amor. Inédito, 2004
*************************************************************
No podría decirte qué momento, qué lugar, qué mirada o qué palabra sirvieron de base. Hace ya demasiado tiempo. Lo que sí sé decirte es que para cuando me di cuenta ya estaba metido hasta el cuello.
Jane Austen
*************************************************************
……………… III
Los cubro con texturas apelmazadas y si bien no ofrecen resistencia, evocan los ágiles movimientos del verano, irremplazables. Desde su sinrazón obedecen al impulso de llevarme, de traerlos. Nunca preguntan si tiene o no sentido tanto temple por esquivar la piedra, el barro, los charcos, por patear la basura, evitar la caída o los otros. Exploran cada territorio como lenguas en el fuego, siempre diferentes.
Seres maravillosos que se superponen y disgregan sus perfiles, habitan en nosotros. Vienen hacia mí justo ahora en que andan por el mismo lugar en que hubo otros tantos encuentros...desde lejanías se yerguen y trenzan filigranas. Sin embargo avanzan y se acercan: la luz es de nuevo sol en laberintos.
Llegamos y pierden equilibrio.
Los desvisto. Sus dedos no esperaban mis dedos, anhelaban labios en ascendente violación de los arcos tensos.
Por las mañanas solía tomar entre mis manos el derecho de mi hijo en respuesta al leve gruñido desprendido de las sábanas y un beso era el inicio del despertar.
Cómo podía imaginar que esa demanda se posaría esta mañana en mi derecho cansado. Lástima, nada sabe acerca del pequeño hueco que va del anular al mayor, ni de la incitación que puebla la planta sobre la espalda todavía cubierta. No sabe porque tiene la atención puesta en sus mismos movimientos por desvestirlos, alineando zapatos al borde de la silla. No sabe que en la parte inferior del tobillo un talón vigilante podría perder la leve inclinación y vencerse a la espera del agua.
Seres alados habitan en ambos pares, uno al borde de la silla y el otro disgregado, desparraman fantasmas por el suelo.
……… * * *
Es sólo un pequeño paso para el hombre pero un gran salto para la humanidad. La superficie es de polvo fino. Puedo removerlo fácilmente con la punta del pie. Se adhiere en capas finas como carbón en polvo a la suela a los lados de mis botas. Mis pies se hunden solamente una pequeña fracción de pulgada, tal vez un octavo, pero puedo ver las huellas de mis botas y las pisadas en las finas partículas de arena.
Así relata Neil Armstrong su caminata a 385.000 kilómetros de distancia de la Tierra, el 21 de julio de 1969. *
……… * * *
Mientras el agua sorriega los cabellos y la cerviz se somete, ellos allí abajo: su laberinto de venas siempre fueron palanca, siempre como primer instrumento de las huellas.
Nunca volví sobre sendas trazadas, nunca fijé su estampa lejos de los tembladerales.
Desde aquí arriba se ven como clavados, mientras el agua corre y los zapatos esperan...
* Daniel Calmels, El libro de los pies. Editorial Biblos. Colección El cuerpo propio. Buenos Aires. 2001
……………………............…………Del libro Cripta de amor. Inédito, 2004
*************************************************************
No podría decirte qué momento, qué lugar, qué mirada o qué palabra sirvieron de base. Hace ya demasiado tiempo. Lo que sí sé decirte es que para cuando me di cuenta ya estaba metido hasta el cuello.
Jane Austen
*************************************************************
María Manetti
-Olavarría, Buenos Aires, Argentina-
Así debe ser
con los ojos cerrados
con este pulso que pulsa en cada puño
con poco peso en la palabra adiós
en la palabra ausencia.
Ya sé que nos quedaba una vida
que era todo tan etcétera
tan promesa
tan sin cumplir.
Por eso
le advertí a mi alegría
que las coordenadas no alcanzaban
para soportar lo que fuimos
muy a la intemperie
muy la piel viva
muy en la trampa.
Así debe ser
ya que andamos de silencio en silencio
las sombras envuelven las heridas
y el adentro es un afuera que progresa.
Así
sencillamente
ubiquemos el espacio de las noches
para que coincida en la memoria
el día que volvamos a encontrarnos.
……… * * *
Alguien vio un sueño roto en la esquina de la lluvia?
Es deambular por los temporales que ciegan las mañanas
Buscar en los espacios donde las vides huelen a sombras agujereadas
........................Por allí se espantan las luciérnagas.
No hay escamas ni cadenas
Pero sí mugre hueca, amarga
llena de alas desplumadas.
Y en esa otra memoria del sueño
el surco se ha vuelto orilla
una tarde a cuadros delante de mis ojos
y la lluvia desvelada cerca de mi vientre.
La mitad de todo?
La mitad de siempre?
……… * * *
A esto de atravesar insomnios
verte en la bruma……
de marcar senderos
de nacer gaviota
que dirige el vuelo, nunca hacia tu pecho.
A esto de besar sin besos
de dormirme aullando
hinchados los ojos
y las manos quietas.
Esto de andar huyendo
para perder tu nombre
de gritar de pie
o gritar de frío
de tener miedo
y de que aparezcas.
De revertir gemidos
de inaugurar viernes que siempre están de luto
de romper heridas.
Esto de sabotearme siempre
con la misma historia
con lo que agoniza detrás de la mirada
de confinarme en la luz partida
de creer a veces que adeudo angustias
que tengo que avisar que la muerte duele
que no es solo un intervalo
que sigue silenciando atardeceres.
Porque después vendrá otro
que sobreviva a todo instinto
Y ahí
seguro
seré yo, la misma
la de siempre
la que sabe ser roca o nube
la del vidrio cerrado
la que ama
la que exilia fantasmas
la que está hoy aquí
escribiendo
……………………………………esto…
*************************************************************
En la vida no hay clases para principiantes. En seguida exigen de uno lo más difícil.
Rainer Maria Rilke
*************************************************************
Así debe ser
con los ojos cerrados
con este pulso que pulsa en cada puño
con poco peso en la palabra adiós
en la palabra ausencia.
Ya sé que nos quedaba una vida
que era todo tan etcétera
tan promesa
tan sin cumplir.
Por eso
le advertí a mi alegría
que las coordenadas no alcanzaban
para soportar lo que fuimos
muy a la intemperie
muy la piel viva
muy en la trampa.
Así debe ser
ya que andamos de silencio en silencio
las sombras envuelven las heridas
y el adentro es un afuera que progresa.
Así
sencillamente
ubiquemos el espacio de las noches
para que coincida en la memoria
el día que volvamos a encontrarnos.
……… * * *
Alguien vio un sueño roto en la esquina de la lluvia?
Es deambular por los temporales que ciegan las mañanas
Buscar en los espacios donde las vides huelen a sombras agujereadas
........................Por allí se espantan las luciérnagas.
No hay escamas ni cadenas
Pero sí mugre hueca, amarga
llena de alas desplumadas.
Y en esa otra memoria del sueño
el surco se ha vuelto orilla
una tarde a cuadros delante de mis ojos
y la lluvia desvelada cerca de mi vientre.
La mitad de todo?
La mitad de siempre?
……… * * *
A esto de atravesar insomnios
verte en la bruma……
de marcar senderos
de nacer gaviota
que dirige el vuelo, nunca hacia tu pecho.
A esto de besar sin besos
de dormirme aullando
hinchados los ojos
y las manos quietas.
Esto de andar huyendo
para perder tu nombre
de gritar de pie
o gritar de frío
de tener miedo
y de que aparezcas.
De revertir gemidos
de inaugurar viernes que siempre están de luto
de romper heridas.
Esto de sabotearme siempre
con la misma historia
con lo que agoniza detrás de la mirada
de confinarme en la luz partida
de creer a veces que adeudo angustias
que tengo que avisar que la muerte duele
que no es solo un intervalo
que sigue silenciando atardeceres.
Porque después vendrá otro
que sobreviva a todo instinto
Y ahí
seguro
seré yo, la misma
la de siempre
la que sabe ser roca o nube
la del vidrio cerrado
la que ama
la que exilia fantasmas
la que está hoy aquí
escribiendo
……………………………………esto…
*************************************************************
En la vida no hay clases para principiantes. En seguida exigen de uno lo más difícil.
Rainer Maria Rilke
*************************************************************
Remisson Aniceto
-Poeta de Nova Era. Reside en Sao Paulo, Brasil-
Chuva
Um corpo na mesa -
e lá fora o dia chora
águas de tristeza
Pluja
Un cos a taula -
i allà fora el dia plora
aigües de tristesa
…………………………Traducción al catalán: Pere Bessó
……… * * *
Áurea
Faço poemas
em versos negros
e versos brancos
para que todo poema
seja livre.
Áurea
Hago poemas
en versos negros
y versos blancos
para que todo poema
sea libre.
……… * * *
Invólucro
Idiota! Não vês que nada és?
Apenas fina capa bolorenta te protege
da podridão. Vermes famintos te rodeiam.
Ignoras que num lance mágico, num segundo apenas
cai por terra toda a altivez e o belo
papel-presente revela a fétida massa?
O gosto amargo do fel, a visão incerta,
o entortar das pernas, o descontrole total...
tudo é inevitável!
Mais dia menos dia serás presa fácil:
o tempo é impiedoso.
O trágico fim independe de tua vontade.
A arrogância que despejas não passa
de faceta inútil das tuas diversas faces
vãs e mundanas.
Ao sol poente, o rosto murcho e os ossos corroídos
doerão mais do que naqueles que tiveram
a precaução e o bom senso de serem
simples e ocultos.
Restarão teus lindos cabelos...
E que utilidade terão teus cabelos, fios
órfãos e subterrâneos, dispersos, opacos
sobre os ossos?
Envoltura
¿Idiota! ¿No ves que nada eres?
Apenas fina capa mohosa te protege
de la podredumbre. Gusanos hambrientos te rodean.
¿Ignoras que en un pase mágico, en un segundo apenas
cae por tierra toda la altivez y el bello
papel de regalo revela la fétida masa?
El gusto amargo de la hiel, la visión incierta,
el torcerse de las piernas, el descontrol total…
todo es inevitable!
Cualquier día serás presa fácil:
el tiempo es impiedoso.
El trágico fin no depende de tu voluntad.
La arrogancia que derramas no pasa
de ser faceta inútil de tus diversas faces
vanas y mundanas.
Al sol poniente, el rostro marchito y los huesos corroídos
dolerán más que en aquéllos que tuvieron
la precaución y el buen tino de ser
simples y ocultos.
Quedarán tus lindos cabellos…
¿Y qué utilidad tendrán tus cabellos, hilos
huérfanos y subterráneos, dispersos, opacos
sobre los huesos?
…………………………Traducción al español: Graciela Cariello
*************************************************************
El olvido es una forma de libertad.
Khalil Gibran
*************************************************************
Chuva
Um corpo na mesa -
e lá fora o dia chora
águas de tristeza
Pluja
Un cos a taula -
i allà fora el dia plora
aigües de tristesa
…………………………Traducción al catalán: Pere Bessó
……… * * *
Áurea
Faço poemas
em versos negros
e versos brancos
para que todo poema
seja livre.
Áurea
Hago poemas
en versos negros
y versos blancos
para que todo poema
sea libre.
……… * * *
Invólucro
Idiota! Não vês que nada és?
Apenas fina capa bolorenta te protege
da podridão. Vermes famintos te rodeiam.
Ignoras que num lance mágico, num segundo apenas
cai por terra toda a altivez e o belo
papel-presente revela a fétida massa?
O gosto amargo do fel, a visão incerta,
o entortar das pernas, o descontrole total...
tudo é inevitável!
Mais dia menos dia serás presa fácil:
o tempo é impiedoso.
O trágico fim independe de tua vontade.
A arrogância que despejas não passa
de faceta inútil das tuas diversas faces
vãs e mundanas.
Ao sol poente, o rosto murcho e os ossos corroídos
doerão mais do que naqueles que tiveram
a precaução e o bom senso de serem
simples e ocultos.
Restarão teus lindos cabelos...
E que utilidade terão teus cabelos, fios
órfãos e subterrâneos, dispersos, opacos
sobre os ossos?
Envoltura
¿Idiota! ¿No ves que nada eres?
Apenas fina capa mohosa te protege
de la podredumbre. Gusanos hambrientos te rodean.
¿Ignoras que en un pase mágico, en un segundo apenas
cae por tierra toda la altivez y el bello
papel de regalo revela la fétida masa?
El gusto amargo de la hiel, la visión incierta,
el torcerse de las piernas, el descontrol total…
todo es inevitable!
Cualquier día serás presa fácil:
el tiempo es impiedoso.
El trágico fin no depende de tu voluntad.
La arrogancia que derramas no pasa
de ser faceta inútil de tus diversas faces
vanas y mundanas.
Al sol poniente, el rostro marchito y los huesos corroídos
dolerán más que en aquéllos que tuvieron
la precaución y el buen tino de ser
simples y ocultos.
Quedarán tus lindos cabellos…
¿Y qué utilidad tendrán tus cabellos, hilos
huérfanos y subterráneos, dispersos, opacos
sobre los huesos?
…………………………Traducción al español: Graciela Cariello
*************************************************************
El olvido es una forma de libertad.
Khalil Gibran
*************************************************************
Francisco Romano Pérez
-Ledesma, Jujuy-
10
Aquella mirada que he contemplado tantas veces, está en este triste atardecer de domingo -siempre son tristes los atardeceres de domingos- donde bebo mi propio silencio y penetro laberintos irremediables, profundos, sólo por asistir a la sublevación de los racimos. Verlos caer obstinados en el fondo inmóvil del agua.
Me rozan rumores de fantasmas. Los largos titubeos sin palabras.
La noche insomne, sin haberse ido nunca, regresa como llama que sobrevive al indolente temblor de las cenizas.
*
That glance that I have contemplated so many times, is in this sad Sunday dawn – Sunday dawns are always sad – where I drink my own silence and penetrate irremediable labyrinths, profound, just by assisting to the insurrection of the racemes. Seeing them obstinate fall in the still depth of the water.
Ghosts rumours touch me. The long tottering without words.
The insomnious night, never gone, returns as flame that survives the indolent shaking of the ashes.
*
Aquela olhada que contemplei tantas vezes, está neste triste entardecer de domingo -sempre são tristes os entardeceres de domingos- onde eu bebo meu próprio silêncio e penetro labirintos irremediáveis, profundos, só para assistir à rebelião dos racimos. Vê-los cair obstinados no fundo imóvil da agua.
Roçam-me rumores de fantasmas. As longos titubeos sem palabras.
A noite insone, sem jamais ter partido, regressa como chama que sobrevive ao indolente tremor das cinzas.
*
Ce regard que j'ai contemplé tant de fois, se retrouve ce soir triste de dimanche -les dimanches soir sont toujours tristes- où je bois mon propre silence et pénètre des labyrinthes sans remède, profonds, seulement pour assister à la rébellion des grappes. Les voir tomber, obstinés, au fond immobile de l'eau.
M'effleurent des rumeurs de fantômes. Les longues hésitations sans mots.
La nuit insomniaque, sans jamais être partie, revient comme une flamme qui survit à l'indolent frémissement des cendres.
……… * * *
16
No me di cuenta del camino. Todo estaba lejos. La tarde estaba lejos.
Quise, con una palabra, inventar el lenguaje que dijera de la sed del deseo. Una letanía. Sólo conseguí una sílaba seca y absorta.
Como ciego que roza permanentemente la noche, me envolví en su nombre. Era todo lo que me quedaba.
*
I did not realize the road. Everything was far away. The afternoon was far away.
I wanted, with a word, invent the language that would speak of the desire thirst. A litany. I only obtained a dry amazed syllable.
As a blind that permanently stubs the night, I wrapped up in her name. That was all left to me.
*
Eu não me di conta do caminho. Tudo estava longe. A tarde estava longe.
Eu quis, com uma palavra, inventar a linguagem que dissera da sede do desejo. Uma ladainha. Só logrei uma sílaba seca e absorta.
Como cego que roça permanentemente a noite, me envolvi em seu nome. E tudo o que restava.
*
Je ne me suis pas rendu compte du chemin. Tout était loin. Le soir était loin.
J'ai voulu, avec un mot, inventer le langage qui parlât de la soif du désir. Une litanie. J'ai obtenu seulement une syllabe sèche et pensive.
Comme un aveugle frôlant la nuit en permanence, je me suis enveloppé dans son nom. C'était tout ce qui me restait.
……… * * *
24
Intentaba ordenar los recuerdos cuando, sin darme cuenta, la tarde se había estirado tanto, que tocó la luz de la lámpara.
Afuera, un remolino de hojas amarillas. La intemperie de la lluvia retumbando en mis oídos.
Llegó el otoño, otra vez, casi como antes. Aspiro lentamente la caricia de la lluvia pero, no puedo detener el remolino.
*
I was trying to order the remembrances when, without noticing it, the afternoon had lengthened so much, that it touched the light of the lamp.
Outside, a whirl of yellow leaves. The open air of the rain was resounding in my ears.
Autumn arrived, again, almost as before. I slowly aspire the caress of the rain but, I cannot stop the whirl.
*
Eu intentava pôr em orden as lembranças quando, sem me dar conta, a tarde tinha esticado tanto, que tocou a luz da lâmpada.
Afora, um remoinho de folhas amarelas. A intempérie da chuva retumbando nos meus ouvidos.
O outono chegou, ainda, quase como antes. Eu aspiro lentamente a caricia da chuva, mas, não posso deter o remoinho.
*
Je tentais d'ordonner les souvenirs quand, sans me rendre compte, le soir s'était étiré tellement qu'il frôla la lueur de la lampe.
Dehors, un tourbillon de feuilles jaunes. L'intempérie de la pluie retentissant dans mes oreilles.
L'automne est arrivé, encore une fois, presque comme avant. J'aspire lentement la caresse de la pluie, mais je ne peux pas arrêter le tourbillon.
Traducción inglesa: María López Naguil de Casares
Traducción portuguesa: Carmen Humacata. Revisión: Omar Apaza
Traducción francesa: Pablo Urquiza. Revisión: Ghislaine Masset. Abra Pampa – arte franco-argentino
……………….......…………Del libro Palabra desierta, septiembre 2011
*************************************************************
Estando siempre dispuestos a ser felices, es inevitable no serlo alguna vez.
Blas Pascal
*************************************************************
10
Aquella mirada que he contemplado tantas veces, está en este triste atardecer de domingo -siempre son tristes los atardeceres de domingos- donde bebo mi propio silencio y penetro laberintos irremediables, profundos, sólo por asistir a la sublevación de los racimos. Verlos caer obstinados en el fondo inmóvil del agua.
Me rozan rumores de fantasmas. Los largos titubeos sin palabras.
La noche insomne, sin haberse ido nunca, regresa como llama que sobrevive al indolente temblor de las cenizas.
*
That glance that I have contemplated so many times, is in this sad Sunday dawn – Sunday dawns are always sad – where I drink my own silence and penetrate irremediable labyrinths, profound, just by assisting to the insurrection of the racemes. Seeing them obstinate fall in the still depth of the water.
Ghosts rumours touch me. The long tottering without words.
The insomnious night, never gone, returns as flame that survives the indolent shaking of the ashes.
*
Aquela olhada que contemplei tantas vezes, está neste triste entardecer de domingo -sempre são tristes os entardeceres de domingos- onde eu bebo meu próprio silêncio e penetro labirintos irremediáveis, profundos, só para assistir à rebelião dos racimos. Vê-los cair obstinados no fundo imóvil da agua.
Roçam-me rumores de fantasmas. As longos titubeos sem palabras.
A noite insone, sem jamais ter partido, regressa como chama que sobrevive ao indolente tremor das cinzas.
*
Ce regard que j'ai contemplé tant de fois, se retrouve ce soir triste de dimanche -les dimanches soir sont toujours tristes- où je bois mon propre silence et pénètre des labyrinthes sans remède, profonds, seulement pour assister à la rébellion des grappes. Les voir tomber, obstinés, au fond immobile de l'eau.
M'effleurent des rumeurs de fantômes. Les longues hésitations sans mots.
La nuit insomniaque, sans jamais être partie, revient comme une flamme qui survit à l'indolent frémissement des cendres.
……… * * *
16
No me di cuenta del camino. Todo estaba lejos. La tarde estaba lejos.
Quise, con una palabra, inventar el lenguaje que dijera de la sed del deseo. Una letanía. Sólo conseguí una sílaba seca y absorta.
Como ciego que roza permanentemente la noche, me envolví en su nombre. Era todo lo que me quedaba.
*
I did not realize the road. Everything was far away. The afternoon was far away.
I wanted, with a word, invent the language that would speak of the desire thirst. A litany. I only obtained a dry amazed syllable.
As a blind that permanently stubs the night, I wrapped up in her name. That was all left to me.
*
Eu não me di conta do caminho. Tudo estava longe. A tarde estava longe.
Eu quis, com uma palavra, inventar a linguagem que dissera da sede do desejo. Uma ladainha. Só logrei uma sílaba seca e absorta.
Como cego que roça permanentemente a noite, me envolvi em seu nome. E tudo o que restava.
*
Je ne me suis pas rendu compte du chemin. Tout était loin. Le soir était loin.
J'ai voulu, avec un mot, inventer le langage qui parlât de la soif du désir. Une litanie. J'ai obtenu seulement une syllabe sèche et pensive.
Comme un aveugle frôlant la nuit en permanence, je me suis enveloppé dans son nom. C'était tout ce qui me restait.
……… * * *
24
Intentaba ordenar los recuerdos cuando, sin darme cuenta, la tarde se había estirado tanto, que tocó la luz de la lámpara.
Afuera, un remolino de hojas amarillas. La intemperie de la lluvia retumbando en mis oídos.
Llegó el otoño, otra vez, casi como antes. Aspiro lentamente la caricia de la lluvia pero, no puedo detener el remolino.
*
I was trying to order the remembrances when, without noticing it, the afternoon had lengthened so much, that it touched the light of the lamp.
Outside, a whirl of yellow leaves. The open air of the rain was resounding in my ears.
Autumn arrived, again, almost as before. I slowly aspire the caress of the rain but, I cannot stop the whirl.
*
Eu intentava pôr em orden as lembranças quando, sem me dar conta, a tarde tinha esticado tanto, que tocou a luz da lâmpada.
Afora, um remoinho de folhas amarelas. A intempérie da chuva retumbando nos meus ouvidos.
O outono chegou, ainda, quase como antes. Eu aspiro lentamente a caricia da chuva, mas, não posso deter o remoinho.
*
Je tentais d'ordonner les souvenirs quand, sans me rendre compte, le soir s'était étiré tellement qu'il frôla la lueur de la lampe.
Dehors, un tourbillon de feuilles jaunes. L'intempérie de la pluie retentissant dans mes oreilles.
L'automne est arrivé, encore une fois, presque comme avant. J'aspire lentement la caresse de la pluie, mais je ne peux pas arrêter le tourbillon.
Traducción inglesa: María López Naguil de Casares
Traducción portuguesa: Carmen Humacata. Revisión: Omar Apaza
Traducción francesa: Pablo Urquiza. Revisión: Ghislaine Masset. Abra Pampa – arte franco-argentino
……………….......…………Del libro Palabra desierta, septiembre 2011
*************************************************************
Estando siempre dispuestos a ser felices, es inevitable no serlo alguna vez.
Blas Pascal
*************************************************************
Abel Schaller
-Paraná, Entre Ríos, Argentina-
Memoria de los reinos
En nombre del tigre y la raicilla,
del inútil afán de las murallas,
del miedo calvo de mis propios huesos,
de aquéllos que en la oquedad
de los silencios nos preceden;
de las alas y frondas rumorosas,
de la inquietud que yace en las banderas,
del indeliberado rumbo de nubes y vilanos;
de la homéricas simas,
cuyo alegato de sal y de sirenas
no inscribe la imperfección de las bitácoras;
del ojo cíclope que sin dormir crepita
y rige amaneceres y crepúsculos,
de la irisada fragua en que el armero
forja su espada acaso vencedora,
del magma original
que en los profundos templos
funda divinidades y liturgias,
recuérdennos los reinos:
cada materia es un enigma
que inflige herrumbres y metáforas al hombre.
……………Paraná, abril de 2011. Primer Premio de la SADE Entre Ríos 2011
La palabra encontrada
………………………………………A mi padre
A puro regocijo franqueábamos el cerco
para asomarnos a las horas prolijas de su huerta.
Proveedor de asombros y ternuras,
allí aspiramos el lampiño rubor de los tomates,
cuyas hojas se alineaban en un dulce picor de represalias.
También nos enseñó a abrazarnos a los suaves paraísos
y a honrarles sus aromas celestes…
(Un día, con sus ramas, nos construyó una choza;
esa vez, invulnerables, escuchábamos la lluvia vagar sola por el mundo).
Con él aprendimos a develar el fácil misterio
de las polifonías del alba
y a disfrutar los tornasoles del riego de la tarde;
cubrió con indulgencias nuestras fugas de la siesta,
nos inventó un río a manos llenas,
con espumas de arcilla y un sol abovedado
bañándose en las islas del poniente.
En domingos de liebres, perdices y cansancios,
nos llevó a celebrar las dóciles escarchas de los campos.
Los cuentos que escondía en las frazadas
guardangelaban las noches del invierno.
Nos instruyó en el ánimo intrincado de las letras primeras
y echó a rodar los énfasis descalzos
tras una esférica ilusión de trapo.
En la silenciosa elegancia de la madera,
sus manos fundaron esta cama en la que duermo.
Contiguo siempre por las piedades del instinto y la sabiduría,
respondió apaciblemente a cada pregunta
con que la disfónica edad nos urgía,
y en el solaz sin lindes de su abrazo,
reproche y lágrimas quedaban sin sustento.
Conoció la remolona gracia de toda su Provincia,
y en ella cada dulce costura
que fluye saucemente por los mapas.
Cuando el mañana fue ya un signo averiguado,
encendió su lámpara de roble y frotándola hasta la fatiga,
puso nuestras huellas por delante
y nos proveyó del camino y la fuerza necesarios.
Después, puntual de grises y paciencias,
tal vez cansado ya de los fuegos del viaje,
hizo las paces con su corazón
y se allanó con mansedumbre
al incómodo cerrojo de los años.
En sus ojos, los ojos del abuelo se habían diluido
en el diáfano mar que los nombraba.
Según el orden incógnito del tiempo,
mi padre ha regresado a la semilla.
A veces suelo escribirle el nombre,
de un solo trazo,
como quien ha encontrado la palabra.
……………Paraná, 21 de septiembre de 2011
……………Poema premiado en los Juegos Florales del Paraná Rowing Club
*************************************************************
El hombre feliz es aquél, que siendo rey o campesino, encuentra paz en su hogar.
Johann W. Goethe
*************************************************************
Memoria de los reinos
En nombre del tigre y la raicilla,
del inútil afán de las murallas,
del miedo calvo de mis propios huesos,
de aquéllos que en la oquedad
de los silencios nos preceden;
de las alas y frondas rumorosas,
de la inquietud que yace en las banderas,
del indeliberado rumbo de nubes y vilanos;
de la homéricas simas,
cuyo alegato de sal y de sirenas
no inscribe la imperfección de las bitácoras;
del ojo cíclope que sin dormir crepita
y rige amaneceres y crepúsculos,
de la irisada fragua en que el armero
forja su espada acaso vencedora,
del magma original
que en los profundos templos
funda divinidades y liturgias,
recuérdennos los reinos:
cada materia es un enigma
que inflige herrumbres y metáforas al hombre.
……………Paraná, abril de 2011. Primer Premio de la SADE Entre Ríos 2011
La palabra encontrada
………………………………………A mi padre
A puro regocijo franqueábamos el cerco
para asomarnos a las horas prolijas de su huerta.
Proveedor de asombros y ternuras,
allí aspiramos el lampiño rubor de los tomates,
cuyas hojas se alineaban en un dulce picor de represalias.
También nos enseñó a abrazarnos a los suaves paraísos
y a honrarles sus aromas celestes…
(Un día, con sus ramas, nos construyó una choza;
esa vez, invulnerables, escuchábamos la lluvia vagar sola por el mundo).
Con él aprendimos a develar el fácil misterio
de las polifonías del alba
y a disfrutar los tornasoles del riego de la tarde;
cubrió con indulgencias nuestras fugas de la siesta,
nos inventó un río a manos llenas,
con espumas de arcilla y un sol abovedado
bañándose en las islas del poniente.
En domingos de liebres, perdices y cansancios,
nos llevó a celebrar las dóciles escarchas de los campos.
Los cuentos que escondía en las frazadas
guardangelaban las noches del invierno.
Nos instruyó en el ánimo intrincado de las letras primeras
y echó a rodar los énfasis descalzos
tras una esférica ilusión de trapo.
En la silenciosa elegancia de la madera,
sus manos fundaron esta cama en la que duermo.
Contiguo siempre por las piedades del instinto y la sabiduría,
respondió apaciblemente a cada pregunta
con que la disfónica edad nos urgía,
y en el solaz sin lindes de su abrazo,
reproche y lágrimas quedaban sin sustento.
Conoció la remolona gracia de toda su Provincia,
y en ella cada dulce costura
que fluye saucemente por los mapas.
Cuando el mañana fue ya un signo averiguado,
encendió su lámpara de roble y frotándola hasta la fatiga,
puso nuestras huellas por delante
y nos proveyó del camino y la fuerza necesarios.
Después, puntual de grises y paciencias,
tal vez cansado ya de los fuegos del viaje,
hizo las paces con su corazón
y se allanó con mansedumbre
al incómodo cerrojo de los años.
En sus ojos, los ojos del abuelo se habían diluido
en el diáfano mar que los nombraba.
Según el orden incógnito del tiempo,
mi padre ha regresado a la semilla.
A veces suelo escribirle el nombre,
de un solo trazo,
como quien ha encontrado la palabra.
……………Paraná, 21 de septiembre de 2011
……………Poema premiado en los Juegos Florales del Paraná Rowing Club
*************************************************************
El hombre feliz es aquél, que siendo rey o campesino, encuentra paz en su hogar.
Johann W. Goethe
*************************************************************
Marta Pimentel Álvarez
-Paraná, Entre Ríos, Argentina-
Yo Neruda
1.
Desde el tren sentía el canto de las montañas,
frío de la inmensidad
Desde el quejido del aire en los aceros
venía la luz del magma a los ojos entreabiertos,
Y era un pájaro herido contra el fuego.
Y era cóndor y era mástil y era cierto
Mi perplejo adormecer
en el silencio de las olas,
allá en el mar………………………frío y gélido,
2.
Era tarde, yo recuerdo,
A un niño entusiasmado con los ecos
de los dioses que recitan en los pueblos.
Eran ellos mi secreto, y era cierto,
Que habitaba en mí el suspiro de los cielos
A temporales casi eternos…
Era yo un distraído en el desierto
Oía voces legendarias de otros pueblos
Araucanos, todo sangre, todo hierro.
Lejanía de la muerte a los versos.
Lejanía de aquel niño y su silencio.
3.
Fue mi madre sembradora de nostalgia en mi alforja,
Que callaba y callaba en pausa suave
de la ausencia que dolía más que el cielo,
A ella debo mi voz como a un quebranto,
rajaduras de los vientos,
Fui yo Pablo Neruda su semilla puesta al suelo,
Y así como las plantas crecen…………………frente al firmamento
Han estampado con mi nombre su recuerdo
Y a mi pueblo dejo escrito hasta mis versos
Nada debo, todo dejo.
He dejado a mi Matilde en la casa
Junto a mí como señora de su huerto,
Jamás fuimos forasteros, ella sabe,
Jamás fuimos mal vecinos, aún estamos.
Beso el mar que me saluda cuando paso.
Vivo entero en mi casa, no he muerto.
……………………………………………………………10 de junio de 2011
Amigo de las piedras
Ud., sabe que hablan
con su lenguaje en líneas
como pentagramas,
como lágrimas duras
de algún dios imaginario,
como planeta nuestro en paralelo.
Ud., sabe que hablan
cuando talla el lomo, abre el vientre,
ellas gimen silenciadas con el agua
mientras, el viento le susurra
los secretos de la Tierra.
Amigo de las piedras,
no dejes que ellas callen;
En tus manos, en tu alma
ellas hablan.
- Hoy nadie muere en el mundo
cantan todas las montañas,
cantan, estallan,
el rumor más profundo las delata -
Una pausa ...
estás llorando ?
Amigo, ríe y clama:
- las piedras nos sostienen
como cuna en el magma -
Bajo tus pies,
la piedra más preciosa nos irradia
con su antigüedad salada
Ha dejado crecer sobre sus cuchillas
tanta vida, ¿verdad?, tanta vida
en tanta Nada!
Para Jorge Bachmann, mi amigo viejo, artesano en piedras semipreciosas. Julio/11, Paraná
*************************************************************
El procedimiento más seguro de hacernos más agradable la vida, es hacerla agradable a los demás.
Albert Guinon
*************************************************************
Yo Neruda
1.
Desde el tren sentía el canto de las montañas,
frío de la inmensidad
Desde el quejido del aire en los aceros
venía la luz del magma a los ojos entreabiertos,
Y era un pájaro herido contra el fuego.
Y era cóndor y era mástil y era cierto
Mi perplejo adormecer
en el silencio de las olas,
allá en el mar………………………frío y gélido,
2.
Era tarde, yo recuerdo,
A un niño entusiasmado con los ecos
de los dioses que recitan en los pueblos.
Eran ellos mi secreto, y era cierto,
Que habitaba en mí el suspiro de los cielos
A temporales casi eternos…
Era yo un distraído en el desierto
Oía voces legendarias de otros pueblos
Araucanos, todo sangre, todo hierro.
Lejanía de la muerte a los versos.
Lejanía de aquel niño y su silencio.
3.
Fue mi madre sembradora de nostalgia en mi alforja,
Que callaba y callaba en pausa suave
de la ausencia que dolía más que el cielo,
A ella debo mi voz como a un quebranto,
rajaduras de los vientos,
Fui yo Pablo Neruda su semilla puesta al suelo,
Y así como las plantas crecen…………………frente al firmamento
Han estampado con mi nombre su recuerdo
Y a mi pueblo dejo escrito hasta mis versos
Nada debo, todo dejo.
He dejado a mi Matilde en la casa
Junto a mí como señora de su huerto,
Jamás fuimos forasteros, ella sabe,
Jamás fuimos mal vecinos, aún estamos.
Beso el mar que me saluda cuando paso.
Vivo entero en mi casa, no he muerto.
……………………………………………………………10 de junio de 2011
Amigo de las piedras
Ud., sabe que hablan
con su lenguaje en líneas
como pentagramas,
como lágrimas duras
de algún dios imaginario,
como planeta nuestro en paralelo.
Ud., sabe que hablan
cuando talla el lomo, abre el vientre,
ellas gimen silenciadas con el agua
mientras, el viento le susurra
los secretos de la Tierra.
Amigo de las piedras,
no dejes que ellas callen;
En tus manos, en tu alma
ellas hablan.
- Hoy nadie muere en el mundo
cantan todas las montañas,
cantan, estallan,
el rumor más profundo las delata -
Una pausa ...
estás llorando ?
Amigo, ríe y clama:
- las piedras nos sostienen
como cuna en el magma -
Bajo tus pies,
la piedra más preciosa nos irradia
con su antigüedad salada
Ha dejado crecer sobre sus cuchillas
tanta vida, ¿verdad?, tanta vida
en tanta Nada!
Para Jorge Bachmann, mi amigo viejo, artesano en piedras semipreciosas. Julio/11, Paraná
*************************************************************
El procedimiento más seguro de hacernos más agradable la vida, es hacerla agradable a los demás.
Albert Guinon
*************************************************************
viernes, 11 de noviembre de 2011
Editorial
............
.................con voz propia nº 48 - noviembre 2011
........................revista literaria
...................................en su mes aniversario
No hay necesidad de salir de la habitación. Basta con sentarse a la mesa y escuchar. Ni siquiera es necesario escuchar, sólo esperar. Ni siquiera hay que esperar, sólo aprender a estar en silencio, quieto y solitario. El mundo se te ofrecerá libremente para ser descubierto. Él no tiene otra alternativa; caerá en éxtasis a tus pies.
Franz Kafka
…………………Elogio del Silencio
…………………A veces el silencio
…………………es la palabra justa,
…………………la que enciende las luces,
…………………la que mejor se escucha,
…………………la que place o se sufre
…………………cargada de milenios,
…………………la que otorga hermosura,
…………………la flor del pensamiento.
…………………Es ese momento
…………………de la clara armonía,
…………………de la mejor tristeza,
…………………de la entera alegría.
…………………Es el gran fundamento
…………………que ronda a la grandeza:
…………………tu palabra y la mía
…………………habitan el silencio.
…………………Por eso la palabra
…………………debe ser pronunciada
…………………como una ceremonia
…………………con aire de campanas,
…………………una fiesta del alma,
…………………farol del pensamiento,
…………………porque fue generada
…………………por el mejor silencio.
…………………………Hamlet Lima Quintana
En este mundo de plástico y de ruido, quiero ser de barro y de silencio.
Eduardo Galeano
La revista literaria digital con voz propia cumple cinco años.
Gracias por abrir sus puertas para permitirme llegar hasta allí… hasta el otro lado de la pantalla. Y reitero: esta voz propia es la voz de cada uno de ustedes.
Gracias por leer a los autores publicados.
Gracias por sus mails, por alentarme a seguir.
Gracias por reenviar y difundir esta publicación.
Gracias a los diferentes editores por tomar algunos escritos para su consiguiente difusión.
Gracias a mis amigos y a mi familia.
Les dejo un abrazo cálido y mis deseos que sus días sean agradables, colmados de paz y armonía. Mi deseo que tengamos sabiduría para apreciar y agradecer esas pequeñas-enormes bendiciones recibidas cada día.
Analía Pascaner
Nada sucede por casualidad. No existe la suerte. Hay un significado detrás de cada pequeño hecho. Quizás no pueda ser visto con claridad de inmediato, pero lo será antes de que pase mucho tiempo.
Richard Bach
…………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
…………………………San Fernando del Valle de Catamarca
…………………………Catamarca – Argentina
.................con voz propia nº 48 - noviembre 2011
........................revista literaria
...................................en su mes aniversario
No hay necesidad de salir de la habitación. Basta con sentarse a la mesa y escuchar. Ni siquiera es necesario escuchar, sólo esperar. Ni siquiera hay que esperar, sólo aprender a estar en silencio, quieto y solitario. El mundo se te ofrecerá libremente para ser descubierto. Él no tiene otra alternativa; caerá en éxtasis a tus pies.
Franz Kafka
…………………Elogio del Silencio
…………………A veces el silencio
…………………es la palabra justa,
…………………la que enciende las luces,
…………………la que mejor se escucha,
…………………la que place o se sufre
…………………cargada de milenios,
…………………la que otorga hermosura,
…………………la flor del pensamiento.
…………………Es ese momento
…………………de la clara armonía,
…………………de la mejor tristeza,
…………………de la entera alegría.
…………………Es el gran fundamento
…………………que ronda a la grandeza:
…………………tu palabra y la mía
…………………habitan el silencio.
…………………Por eso la palabra
…………………debe ser pronunciada
…………………como una ceremonia
…………………con aire de campanas,
…………………una fiesta del alma,
…………………farol del pensamiento,
…………………porque fue generada
…………………por el mejor silencio.
…………………………Hamlet Lima Quintana
En este mundo de plástico y de ruido, quiero ser de barro y de silencio.
Eduardo Galeano
La revista literaria digital con voz propia cumple cinco años.
Gracias por abrir sus puertas para permitirme llegar hasta allí… hasta el otro lado de la pantalla. Y reitero: esta voz propia es la voz de cada uno de ustedes.
Gracias por leer a los autores publicados.
Gracias por sus mails, por alentarme a seguir.
Gracias por reenviar y difundir esta publicación.
Gracias a los diferentes editores por tomar algunos escritos para su consiguiente difusión.
Gracias a mis amigos y a mi familia.
Les dejo un abrazo cálido y mis deseos que sus días sean agradables, colmados de paz y armonía. Mi deseo que tengamos sabiduría para apreciar y agradecer esas pequeñas-enormes bendiciones recibidas cada día.
Analía Pascaner
Nada sucede por casualidad. No existe la suerte. Hay un significado detrás de cada pequeño hecho. Quizás no pueda ser visto con claridad de inmediato, pero lo será antes de que pase mucho tiempo.
Richard Bach
…………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
…………………………San Fernando del Valle de Catamarca
…………………………Catamarca – Argentina
Luis Alberto Taborda
-Tinogasta, Catamarca, Argentina-
La luz
La quebrada despide
una luz filosa
que llega como chairada.
Y en el fondo del valle
el atardecer se tiende,
hasta desangrarse.
El río
Padre río, olvidado dios,
que sin tregua vas pujando tu destino.
A la vera de tu cauce
yo te miro crecer y descrecer.
Y asumo el desvelado pulso
que te lleva hacia el incesante
tráfago en donde tu vida líquida
….se desparrama.
¿Quién eres? Pareces preguntarme
cuando pasas convertido en caudal espeso
de arcillas rojas en la corriente rumorosa.
Te respondo: soy el que asomado
a tu lecho espera descubrir en él
parte de su propia e infinita memoria.
Y el que siente tu historia andariega
como un eco prolongado de la suya.
Yo también voy, ensimismado y solo,
atento el corazón hacia todo horizonte,
pujándole a la suerte desde un origen remoto.
Y sin saber qué aguarda
más allá del cierto e inevitable
….y último recodo.
La paradoja
………………………a Jorge Campillay, en la
………………………noche de las Cordilleras
….Ah, la noche es tan frágil…
acaso un mero sobresalto de la magia constelada
Por eso yo me asomo en sus orillas
hacia el abismo infinito
procurando un alba indecisa
Y al vino lo aúpo en mi regazo
para que me enseñe a ser un hombre
desgarrado entre estrellas y cenizas
*************************************************************
Descubrir con precisión lo que no ha sucedido ni va a suceder es el privilegio inapreciable de todo hombre culto y de talento.
Oscar Wilde
*************************************************************
La luz
La quebrada despide
una luz filosa
que llega como chairada.
Y en el fondo del valle
el atardecer se tiende,
hasta desangrarse.
El río
Padre río, olvidado dios,
que sin tregua vas pujando tu destino.
A la vera de tu cauce
yo te miro crecer y descrecer.
Y asumo el desvelado pulso
que te lleva hacia el incesante
tráfago en donde tu vida líquida
….se desparrama.
¿Quién eres? Pareces preguntarme
cuando pasas convertido en caudal espeso
de arcillas rojas en la corriente rumorosa.
Te respondo: soy el que asomado
a tu lecho espera descubrir en él
parte de su propia e infinita memoria.
Y el que siente tu historia andariega
como un eco prolongado de la suya.
Yo también voy, ensimismado y solo,
atento el corazón hacia todo horizonte,
pujándole a la suerte desde un origen remoto.
Y sin saber qué aguarda
más allá del cierto e inevitable
….y último recodo.
La paradoja
………………………a Jorge Campillay, en la
………………………noche de las Cordilleras
….Ah, la noche es tan frágil…
acaso un mero sobresalto de la magia constelada
Por eso yo me asomo en sus orillas
hacia el abismo infinito
procurando un alba indecisa
Y al vino lo aúpo en mi regazo
para que me enseñe a ser un hombre
desgarrado entre estrellas y cenizas
*************************************************************
Descubrir con precisión lo que no ha sucedido ni va a suceder es el privilegio inapreciable de todo hombre culto y de talento.
Oscar Wilde
*************************************************************
Alejandro Drewes
-Buenos Aires, Argentina-
País
En qué extraño lugar del pasado
te habremos perdido, en qué tiempo
Pero al sol lo han velado de negro
y cada parque rebosa de hojas sucias
Mientras los años huían como ciervos
entre los grises jirones de aquellas banderas
Pobres hijos de una historia en bancarrota
ya ninguno se atreve a tomar estos remos
Violamos el pacto, se ha vendido la casa:
que nadie llore por eso, que ninguno pregunte
Pues nada más esperamos, errantes hasta el hondo
pozo de la propia noche. Y caen a plomo los astros
País, triste país de un sueño pasado, qué dolor en el rostro,
qué larga marcha de tu espalda vencida
Dime qué voz hablará de nosotros mañana, qué sembrador
y que vides para los dones de la tierra yerma
En qué matorral de la Historia nos habremos perdido,
país, nos llevara qué viaje a heredar este viento.
Jungfrau
En algún lugar
de esta tierra
alguien gime, Señora
en algún lugar
hay lamentos
milenarios
que resuenan
ahogados gritos
que los magos
no grabaron
en sus cartas
a otros mundos
(como todo aquí
al cabo ellos también
se vuelven
silencio)
esto no sucede
en otro lugar sino aquí
Señora, en este llano
sin árboles
Son de acero y letales
Señora
los últimos pájaros
-¿Me escuchas, Señora,
desde tu lejanía?-
Llegado es el tiempo
y colapsan las galaxias
hace siglos ha muerto
la tierra y avanza lo Negro
y se extiende
contra los muros del Cielo
Ella
Como un hada era
como un hada triste
y a veces como un viento era
una pedrada
en la espalda del tiempo
una palabra dicha
como si aquí
en este mismo lugar
nada hubiera pasado
Y si apenas
el poema salvara
la esfumada sombra fiel
o una simple línea de sol
cierta tibieza
del asedio
de la próxima escarcha
si apenas sirviera
retorcer la escritura
hasta quién sabe
qué sangre, intuir
la tragedia que aguarda
detrás del último acto
…… * * *
Pero amor, es que el pie
se desliza siempre
por más hondas grietas
de penumbra. Al otro lado
se oye gemir de tanto en tanto
a los perros, ebrios de melancolía
y el humo de otra noche asciende
sin prisa y lejanos astros pasan.
*************************************************************
Debes amar el tiempo de los intentos, debes amar la hora que nunca brilla y si no, no pretendas tocar los yertos.
Silvio Rodríguez
*************************************************************
País
En qué extraño lugar del pasado
te habremos perdido, en qué tiempo
Pero al sol lo han velado de negro
y cada parque rebosa de hojas sucias
Mientras los años huían como ciervos
entre los grises jirones de aquellas banderas
Pobres hijos de una historia en bancarrota
ya ninguno se atreve a tomar estos remos
Violamos el pacto, se ha vendido la casa:
que nadie llore por eso, que ninguno pregunte
Pues nada más esperamos, errantes hasta el hondo
pozo de la propia noche. Y caen a plomo los astros
País, triste país de un sueño pasado, qué dolor en el rostro,
qué larga marcha de tu espalda vencida
Dime qué voz hablará de nosotros mañana, qué sembrador
y que vides para los dones de la tierra yerma
En qué matorral de la Historia nos habremos perdido,
país, nos llevara qué viaje a heredar este viento.
Jungfrau
En algún lugar
de esta tierra
alguien gime, Señora
en algún lugar
hay lamentos
milenarios
que resuenan
ahogados gritos
que los magos
no grabaron
en sus cartas
a otros mundos
(como todo aquí
al cabo ellos también
se vuelven
silencio)
esto no sucede
en otro lugar sino aquí
Señora, en este llano
sin árboles
Son de acero y letales
Señora
los últimos pájaros
-¿Me escuchas, Señora,
desde tu lejanía?-
Llegado es el tiempo
y colapsan las galaxias
hace siglos ha muerto
la tierra y avanza lo Negro
y se extiende
contra los muros del Cielo
Ella
Como un hada era
como un hada triste
y a veces como un viento era
una pedrada
en la espalda del tiempo
una palabra dicha
como si aquí
en este mismo lugar
nada hubiera pasado
Y si apenas
el poema salvara
la esfumada sombra fiel
o una simple línea de sol
cierta tibieza
del asedio
de la próxima escarcha
si apenas sirviera
retorcer la escritura
hasta quién sabe
qué sangre, intuir
la tragedia que aguarda
detrás del último acto
…… * * *
Pero amor, es que el pie
se desliza siempre
por más hondas grietas
de penumbra. Al otro lado
se oye gemir de tanto en tanto
a los perros, ebrios de melancolía
y el humo de otra noche asciende
sin prisa y lejanos astros pasan.
*************************************************************
Debes amar el tiempo de los intentos, debes amar la hora que nunca brilla y si no, no pretendas tocar los yertos.
Silvio Rodríguez
*************************************************************
Robert Gurney
-St. Albans, Inglaterra-
Escupiendo sangre
……………a Raymond Carver
Escupí sangre
en la noche
y me encontré esperando
una radiografía
leyendo el poema de Carver
sobre el perro de su hija
que fue atropellado.
Y luego escribió un poema
contando cómo le escribió ese poema.
Luego leí algo de su padre,
cómo murió,
y pensé en mi padre,
muerto
y lloré.
……………Spitting Blood
…………………………for Raymond Carver
……………I spat blood
……………in the night
……………and found myself waiting
……………for an X-ray
……………reading Carver’s poem
……………about his daughter’s dog
……………that got run over
……………and how he wrote a poem for her
……………and then wrote a poem
……………and then how he enjoyed
……………writing a poem
……………about writing that poem.
……………Then I read about his dad,
……………how he died,
……………and I thought about my dad,
……………how he died,
……………and I wept.
Poema incluido en The Raymond Carver Review 3, publicación diseñada por Liz Wyglendowski, editada por Robert Miltner, producida por el Departamento de Inglés de la Universidad Estatal de Kent.
....... * * *
El escondido
En realidad
está más oculto
que Salinger.
Poco le importan
los círculos
la gente
y los poetas
en general.
Seguirá invisible e indescifrable.
No lo dudo.
La muchacha y la luna
La luna
parecía resistirse
a desaparecer
detrás del Cerro Incahuasi,
la casa del inca.
Como si una mano
invisible
detrás del pico
la empujara hacia arriba.
El lado oscuro
era casi tan claro
como el iluminado.
Sentía,
que sólo tenía que extender el brazo
para tocarla.
La belleza
(La belleza provee el refugio de la futilidad
donde contemplamos el significado de todo.
Anón.)
Me refugio
del viento del este
detrás de un muro de piedras hermosas
en la Cabeza del Dragón
y contemplo el sol
y el horizonte
que desaparecen.
Creo ver caer
al mar
a un poeta.
*************************************************************
Cuando no se puede corregir algo, lo mejor es saberlo sufrir.
Lucio Anneo Séneca
*************************************************************
Escupiendo sangre
……………a Raymond Carver
Escupí sangre
en la noche
y me encontré esperando
una radiografía
leyendo el poema de Carver
sobre el perro de su hija
que fue atropellado.
Y luego escribió un poema
contando cómo le escribió ese poema.
Luego leí algo de su padre,
cómo murió,
y pensé en mi padre,
muerto
y lloré.
……………Spitting Blood
…………………………for Raymond Carver
……………I spat blood
……………in the night
……………and found myself waiting
……………for an X-ray
……………reading Carver’s poem
……………about his daughter’s dog
……………that got run over
……………and how he wrote a poem for her
……………and then wrote a poem
……………and then how he enjoyed
……………writing a poem
……………about writing that poem.
……………Then I read about his dad,
……………how he died,
……………and I thought about my dad,
……………how he died,
……………and I wept.
Poema incluido en The Raymond Carver Review 3, publicación diseñada por Liz Wyglendowski, editada por Robert Miltner, producida por el Departamento de Inglés de la Universidad Estatal de Kent.
....... * * *
El escondido
En realidad
está más oculto
que Salinger.
Poco le importan
los círculos
la gente
y los poetas
en general.
Seguirá invisible e indescifrable.
No lo dudo.
La muchacha y la luna
La luna
parecía resistirse
a desaparecer
detrás del Cerro Incahuasi,
la casa del inca.
Como si una mano
invisible
detrás del pico
la empujara hacia arriba.
El lado oscuro
era casi tan claro
como el iluminado.
Sentía,
que sólo tenía que extender el brazo
para tocarla.
La belleza
(La belleza provee el refugio de la futilidad
donde contemplamos el significado de todo.
Anón.)
Me refugio
del viento del este
detrás de un muro de piedras hermosas
en la Cabeza del Dragón
y contemplo el sol
y el horizonte
que desaparecen.
Creo ver caer
al mar
a un poeta.
*************************************************************
Cuando no se puede corregir algo, lo mejor es saberlo sufrir.
Lucio Anneo Séneca
*************************************************************
Rubén Vedovaldi
-Capitán Bermúdez, Santa Fe, Argentina-
Palabras en el verso *
Para escribir un poema solamente hay que poner palabras- dijo el crítico-,
lástima que yo no sepa poner palabras en el verso con toda el alma,
porque no tengo más palabras que las que pongo para señalar
lo mal que escriben los poetas y lo mal que leen los lectores.
.................................................................. * Cuento inédito
Sabor y saber
Una doncella hace dos panes en el horno de su corazón;
un pan de amor y un pan de rencor,
e invita a un joven pretendiente a cenar.
Sin explicar, pone ambos panes en la mesa.
-Prueba un bocado de cada uno y dime cuál te gusta más.
-¿De qué están hechos?
-Es mi secreto.
El joven probó ambos y dijo:
-Me gustan los dos.
Luego, la doncella trae dos jarras y dos copas y ofrece.
-Prueba un trago de cada una.
En una había puesto sus lágrimas y en la otra su risa, pero no se lo dijo.
El joven sorbe de una copa y luego de la otra, sin mudar de semblante.
-¿Cuál te gusta? –le pregunta ella.
-No me disgusta ninguna –dijo él, confuso.
A los postres, brindan por el futuro de ambos y
la doncella lo despide para siempre.
No se lo dijo, pero lo despide para siempre porque ella busca para
esposo y padre de sus hijos
a un hombre que sepa distinguir entre el amor y el sufrimiento.
La pregunta y su ciencia
Un maestro siembra una pregunta en el campo fértil de los alumnos curiosos.
De la pregunta brota una ciencia que extiende ramas y frutos por todas partes.
La gente estira su mano y se sirve lo que quiere.
Viene un gran inversor y compra todo el campo de los alumnos curiosos y pone alambrado en todo el campo y pone precio en moneda fuerte a la ciencia y a todos sus frutos.
No conforme con eso, ofrece comprarle al maestro todas las preguntas que de aquí en más se le ocurran,
Desde ese día al maestro ya nunca más se le ocurrió ninguna pregunta.
Sueños robados
Un ladrón se gana la vida robándole sueños a los pobres para vendérselos a los ricos y a los creativos publicitarios que perdieron la capacidad de soñar por sí mismos.
Los pobres ahora sin sueño dejan de jugar al quini seis, dejan de votar en las elecciones y dejan de ir a misa.
Los ricos sueñan números y juegan en el casino y ganan fortunas.
Apuestan a caballos y siempre ganan.
Sueñan que sus amores siempre posibles se les vuelven inalcanzables y empiezan a vivir amores inalcanzables y ya no saben qué hacer con su dinero ni con sus cuantiosos bienes porque se los quieren regalar a los pobres y los pobres sin sueños ya ni dinero quieren.
Minerales
Un cascote le dice a una piedra: te amo.
Pero el corazón de piedra de la piedra no responde.
Loco de pena, el cascote se arroja al abismo y se hace añicos.
Otra piedra, de corazón loco, se enamora de un cascote, pero el cascote no le corresponde y la deja dura.
Diario de pájaros
Un gato compra el diario de los pájaros y se entera de que una bandada pasará la noche en el bosque vecino.
El gato duerme la siesta y se relame en sueños por el festín que se dará más tarde.
Al caer el sol el gato entra sigilosamente en el bosque. Ve pájaros durmiendo en la copa de un lapacho, trepa y caza uno mientras los otros huyen.
Luego se interna más y caza otro en la copa de un paraíso sombrilla y luego un tercero y un cuarto y un quinto hasta que se llena el estómago con la bandada de pájaros.
Al otro día, manda poner un aviso en el diario de los hombres:
Vendo plumas para almohadas y colchones.
El arreglador
Un muñeco se gana la vida arreglando hombres rotos. Le llevan un soldado roto por la guerra y lo recompone, una mujer rota por amor y la arregla, un borracho roto de pesadillas, una loca rota de pájaros celestes, un sillón de ruedas roto de niño triste y los repara.
Un mal día le trajeron un buen Dios roto en mil pedazos por la ingratitud eterna de sus hijos, pero a ese todavía no lo pudo arreglar.
*************************************************************
Nada necesita tanto una reforma como las costumbres ajenas.
Mark Twain
*************************************************************
Palabras en el verso *
Para escribir un poema solamente hay que poner palabras- dijo el crítico-,
lástima que yo no sepa poner palabras en el verso con toda el alma,
porque no tengo más palabras que las que pongo para señalar
lo mal que escriben los poetas y lo mal que leen los lectores.
.................................................................. * Cuento inédito
Sabor y saber
Una doncella hace dos panes en el horno de su corazón;
un pan de amor y un pan de rencor,
e invita a un joven pretendiente a cenar.
Sin explicar, pone ambos panes en la mesa.
-Prueba un bocado de cada uno y dime cuál te gusta más.
-¿De qué están hechos?
-Es mi secreto.
El joven probó ambos y dijo:
-Me gustan los dos.
Luego, la doncella trae dos jarras y dos copas y ofrece.
-Prueba un trago de cada una.
En una había puesto sus lágrimas y en la otra su risa, pero no se lo dijo.
El joven sorbe de una copa y luego de la otra, sin mudar de semblante.
-¿Cuál te gusta? –le pregunta ella.
-No me disgusta ninguna –dijo él, confuso.
A los postres, brindan por el futuro de ambos y
la doncella lo despide para siempre.
No se lo dijo, pero lo despide para siempre porque ella busca para
esposo y padre de sus hijos
a un hombre que sepa distinguir entre el amor y el sufrimiento.
La pregunta y su ciencia
Un maestro siembra una pregunta en el campo fértil de los alumnos curiosos.
De la pregunta brota una ciencia que extiende ramas y frutos por todas partes.
La gente estira su mano y se sirve lo que quiere.
Viene un gran inversor y compra todo el campo de los alumnos curiosos y pone alambrado en todo el campo y pone precio en moneda fuerte a la ciencia y a todos sus frutos.
No conforme con eso, ofrece comprarle al maestro todas las preguntas que de aquí en más se le ocurran,
Desde ese día al maestro ya nunca más se le ocurrió ninguna pregunta.
Sueños robados
Un ladrón se gana la vida robándole sueños a los pobres para vendérselos a los ricos y a los creativos publicitarios que perdieron la capacidad de soñar por sí mismos.
Los pobres ahora sin sueño dejan de jugar al quini seis, dejan de votar en las elecciones y dejan de ir a misa.
Los ricos sueñan números y juegan en el casino y ganan fortunas.
Apuestan a caballos y siempre ganan.
Sueñan que sus amores siempre posibles se les vuelven inalcanzables y empiezan a vivir amores inalcanzables y ya no saben qué hacer con su dinero ni con sus cuantiosos bienes porque se los quieren regalar a los pobres y los pobres sin sueños ya ni dinero quieren.
Minerales
Un cascote le dice a una piedra: te amo.
Pero el corazón de piedra de la piedra no responde.
Loco de pena, el cascote se arroja al abismo y se hace añicos.
Otra piedra, de corazón loco, se enamora de un cascote, pero el cascote no le corresponde y la deja dura.
Diario de pájaros
Un gato compra el diario de los pájaros y se entera de que una bandada pasará la noche en el bosque vecino.
El gato duerme la siesta y se relame en sueños por el festín que se dará más tarde.
Al caer el sol el gato entra sigilosamente en el bosque. Ve pájaros durmiendo en la copa de un lapacho, trepa y caza uno mientras los otros huyen.
Luego se interna más y caza otro en la copa de un paraíso sombrilla y luego un tercero y un cuarto y un quinto hasta que se llena el estómago con la bandada de pájaros.
Al otro día, manda poner un aviso en el diario de los hombres:
Vendo plumas para almohadas y colchones.
El arreglador
Un muñeco se gana la vida arreglando hombres rotos. Le llevan un soldado roto por la guerra y lo recompone, una mujer rota por amor y la arregla, un borracho roto de pesadillas, una loca rota de pájaros celestes, un sillón de ruedas roto de niño triste y los repara.
Un mal día le trajeron un buen Dios roto en mil pedazos por la ingratitud eterna de sus hijos, pero a ese todavía no lo pudo arreglar.
*************************************************************
Nada necesita tanto una reforma como las costumbres ajenas.
Mark Twain
*************************************************************
José Antonio Cedrón
-Argentina-México-
En esta casa alguien vivió antes.
Dejó clavos de punta en las paredes
la forma de sus manos en un viejo jabón
olores a tabaco, el lavadero sucio.
Huellas poco confiables.
Vivió esperando un ruido que lo llame
desde el amanecer?
Lo imaginó esperando?
Lloró también de frente, aquí,
contra estas puertas?
Qué lloró cómo qué hizo
cuando el sol se le secó en el horizonte?
Qué sintió de esta lluvia debajo del papel?
Humedeció sus miedos el cielo de este techo?
Dudó del calendario con las manos cerradas?
Del amor?
Compró pan en el barrio y fue observado?
Vio sonrisas por él y no hacia él?
Nombró con el silencio?
De qué cielo llegaba?
Escribió cartas?
En qué idioma dijo, señor no puedo más?
Era extranjero acaso?
………… * * *
Dejemos los anillos en su sitio
la gotera del baño, el esforzado sueño.
Escondamos la escoba, por favor
los trapos de cocina.
La borrachera diurna del vecino la borro.
Tapo los viejos diarios con nuestro desarreglo
el tiempo del reloj y de los trenes.
Cerremos las cortinas, las ventanas
permitamos que llegue la penumbra
que nada entorpezca el volumen
de los cuerpos, las líneas de la boca.
Ahora la puerta.
Por último el buen ojo abrazado a tus vientos
y empezar a volar, aunque sea un momento:
no estamos para nadie.
………… * * *
Un hombre se incorpora
y besa la mañana una vez más
pensando en ese día bajo las hojas nuevas
de su voz, que también se repiten
y otro hombre se abre paso de noche
en su cabeza
como un loco sin nombre y domicilio
armado de cuchillo y de preguntas
entre mi corazón y mis almohadas.
………… * * *
Mis muertos no son dioses
cambian con el peso de los años
me levantan de noche a caminar con ellos
me hablan del futuro, entre cenizas
piden un vaso de agua a mitad del camino
alzan la voz las manos la mirada
furiosamente
discuten con la vida
no son dioses.
Mis muertos se llevaron la cordura
apretada en el pecho
y la respiración empedernida
su rostro lentamente de la mesa
una impotencia extraña entre los dedos.
Mis muertos no son dioses
no cargan con mi vida ahora ni nunca
pero viajan en todo mi equipaje
son una certidumbre, no una carga.
Mis muertos no son dioses.
Poemas del libro Actas, Premio Nacional de Poesía de México, Sinaloa, Editorial Tierra del Fuego, México-Buenos Aires, 1985
*************************************************************
Estamos hechos para concebir lo inconcebible y soportar lo insoportable. Eso es lo que hace nuestra vida tan dolorosa y al tiempo tan inagotablemente rica.
Arthur Schnitzler
*************************************************************
En esta casa alguien vivió antes.
Dejó clavos de punta en las paredes
la forma de sus manos en un viejo jabón
olores a tabaco, el lavadero sucio.
Huellas poco confiables.
Vivió esperando un ruido que lo llame
desde el amanecer?
Lo imaginó esperando?
Lloró también de frente, aquí,
contra estas puertas?
Qué lloró cómo qué hizo
cuando el sol se le secó en el horizonte?
Qué sintió de esta lluvia debajo del papel?
Humedeció sus miedos el cielo de este techo?
Dudó del calendario con las manos cerradas?
Del amor?
Compró pan en el barrio y fue observado?
Vio sonrisas por él y no hacia él?
Nombró con el silencio?
De qué cielo llegaba?
Escribió cartas?
En qué idioma dijo, señor no puedo más?
Era extranjero acaso?
………… * * *
Dejemos los anillos en su sitio
la gotera del baño, el esforzado sueño.
Escondamos la escoba, por favor
los trapos de cocina.
La borrachera diurna del vecino la borro.
Tapo los viejos diarios con nuestro desarreglo
el tiempo del reloj y de los trenes.
Cerremos las cortinas, las ventanas
permitamos que llegue la penumbra
que nada entorpezca el volumen
de los cuerpos, las líneas de la boca.
Ahora la puerta.
Por último el buen ojo abrazado a tus vientos
y empezar a volar, aunque sea un momento:
no estamos para nadie.
………… * * *
Un hombre se incorpora
y besa la mañana una vez más
pensando en ese día bajo las hojas nuevas
de su voz, que también se repiten
y otro hombre se abre paso de noche
en su cabeza
como un loco sin nombre y domicilio
armado de cuchillo y de preguntas
entre mi corazón y mis almohadas.
………… * * *
Mis muertos no son dioses
cambian con el peso de los años
me levantan de noche a caminar con ellos
me hablan del futuro, entre cenizas
piden un vaso de agua a mitad del camino
alzan la voz las manos la mirada
furiosamente
discuten con la vida
no son dioses.
Mis muertos se llevaron la cordura
apretada en el pecho
y la respiración empedernida
su rostro lentamente de la mesa
una impotencia extraña entre los dedos.
Mis muertos no son dioses
no cargan con mi vida ahora ni nunca
pero viajan en todo mi equipaje
son una certidumbre, no una carga.
Mis muertos no son dioses.
Poemas del libro Actas, Premio Nacional de Poesía de México, Sinaloa, Editorial Tierra del Fuego, México-Buenos Aires, 1985
*************************************************************
Estamos hechos para concebir lo inconcebible y soportar lo insoportable. Eso es lo que hace nuestra vida tan dolorosa y al tiempo tan inagotablemente rica.
Arthur Schnitzler
*************************************************************
Marina Cecilia Kohon
-Bahía Blanca, Buenos Aires, Argentina-
de los reflejos de la última palabra…
Como un cisne
que peina el reflejo
con sutiles destrezas de agua
así, rozo tu frente
en la hora en que la luz rebota
en la hora de las ráfagas de oros espejados
en la hora, el minuto, el instante
del adiós.
de los éxodos…
Mis éxodos
……devastándome
…………………cómo sería prescindir
…………………………de estos remolinos
……………………………………que me dejan mitad
yeso
……………………………mitad en sangreviva
a veces
……………………………me pregunto
…………………………………………………cómo sería
…………………………………………………………vivir sin autodagas
………………………………………………………………….entre sedalgodón
………………………………como muchas
………………………………………que no se dejan exodiar
………………………………………………………………y la vida les pasa
……………………………………………………………………………silbando bajito.
de la imposibilidad de decir…
hablo de la luna que arde
entre mis voces inciertas
enjambre de milenios que no aprendo
a mis entrañas inasible
y tan entraña
una guerra perdida hasta los límites de la boca
ese campo de batalla.
de los surcos y los blancores…
estoy en el punto muerto de la noche
desoyendo las líneas de mi mano
ese destino terco
que como topo hurga en mi carne
el surco inconducente
bajo el blancor de una diosa
que observa,
muda.
*************************************************************
Cuando todos los días resultan iguales es porque el hombre ha dejado de percibir las cosas buenas que surgen en su vida cada vez que el sol cruza el cielo.
Paulo Coelho
*************************************************************
de los reflejos de la última palabra…
Como un cisne
que peina el reflejo
con sutiles destrezas de agua
así, rozo tu frente
en la hora en que la luz rebota
en la hora de las ráfagas de oros espejados
en la hora, el minuto, el instante
del adiós.
de los éxodos…
Mis éxodos
……devastándome
…………………cómo sería prescindir
…………………………de estos remolinos
……………………………………que me dejan mitad
yeso
……………………………mitad en sangreviva
a veces
……………………………me pregunto
…………………………………………………cómo sería
…………………………………………………………vivir sin autodagas
………………………………………………………………….entre sedalgodón
………………………………como muchas
………………………………………que no se dejan exodiar
………………………………………………………………y la vida les pasa
……………………………………………………………………………silbando bajito.
de la imposibilidad de decir…
hablo de la luna que arde
entre mis voces inciertas
enjambre de milenios que no aprendo
a mis entrañas inasible
y tan entraña
una guerra perdida hasta los límites de la boca
ese campo de batalla.
de los surcos y los blancores…
estoy en el punto muerto de la noche
desoyendo las líneas de mi mano
ese destino terco
que como topo hurga en mi carne
el surco inconducente
bajo el blancor de una diosa
que observa,
muda.
*************************************************************
Cuando todos los días resultan iguales es porque el hombre ha dejado de percibir las cosas buenas que surgen en su vida cada vez que el sol cruza el cielo.
Paulo Coelho
*************************************************************
Gustavo Vaca Narvaja
-Córdoba, Argentina-
Espejos de la vida
Espejos/ reflejando tu imagen/ ¡No la mía!/ Huellas invisibles del querer/ ¿Recuerdas?/ Espejos de cristales vacíos/ Mudas imágenes que sólo tú... mujer/ puedes ver en ese cristal biselado/ ¿Es posible una imagen tan perfecta?/ ¿Recuerdas el pasado de maravillosos trazos?/
……………………………………………… ¡Trazos...Trazos!
……………………………………¿ ¿Cómo puedes adivinar el futuro?
……………………………………………… ¡Trazos...Trazos!
……………………………………Haciendo piruetas entre las nubes
Hoy.../ tus imágenes se encuentran diluidas en cántaros de agua/ Cascadas blancas de espumas/ festejando orgullosa vapores ascendentes/ ¿Y tu danza?/ Impregnada de rocío en hojas/ asomando curiosas por escapar/ del marco del espejo viajero/ ¡Flotan.../ Navegan / Viajan!/ Buscando sortear piedras blancas y grises/ desconocidas por el cristal empañado por el brillo del sol/ ¿Y yo?/ ¡Mirando el cielo!/ buscando respuestas a tu partida/ Heridas firmes/ Espejo viajero/ Pero ¡Tú mujer!/ Sigues mágicamente dibujada/ Etérea... ausente/ atrapando recuerdos.../ Y un secreto/ envuelto en hojas blancas/ Poemas en noches de ausencias/ Letras mágicas/ ¡Tú, mujer!/ has permitido caricias.../ ausentes de lágrimas/
Lenguaje
Sueña/ Una flor esparce colores/ Baña su fragancia/ Unas alas...de mariposas/ Se agitan
…………………………Apacibles figuras buscando el néctar de capullos/
………………………………………Suntuosidad simétrica/
………………………………Dibujos inquietos/ Bastidor de colores
……………………………………Trazos frágiles/ Sostienen
…………………………………………Brotes de amanecer
…………………………………………Hasta el crepúsculo
………………………………… ¡No hay lágrimas en la oscuridad!
El rocío/ Una alegría nutriendo vida/ Fuerza/ Galaxia infinita/ Olvida recrear pasados/ Energía de fantasías/ Abandona sábanas/ que abrazaron cuerpos/ Deshojan hebras de audacias/ Tormentas pasajeras/ Un sol con luz/ cubre la gloria/
…………………………………Tu vida... Trayecto de sorpresas
……………………………………Escondidas/ en teclas de piano
…………………………………………Las sombras existen
……………………………………Eres primavera/ sin manchas
………………………………………Impiden palidecer tu piel
………………………………………Cerrando manos al vacío
Abre tus párpados/ Ilusión escondida en papel/ Resguarda los secretos/ al menos... su magia/ Mientras atrapas interrogantes.../ Viajas/ Turbada en noches eternas/ Geranios y gardenias/ Trepando sobre flores rojas/ Alpes/ Cordillera tocando cielos/ Y desde ese lugar privilegiado/ Caen en cascadas/ cientos de boyantes ilusiones.
Vamos a imaginar
………………………………… ¿Que hay un mundo de cristal?
……………………………………………………Ja /Ja /Ja/
Veo una vegetación que impacta/ Y un mar de bella espuma/ Un río de cálidas aguas/ Miles de mariposas de colores/ Y voces que dicen/ ¡Que en este mundo de cristal....! Ja /Ja /Ja// Nada se marchita/ Vamos a imaginar/ Que hay un mundo...con justicia/ donde puedo ver..../ una sociedad que impacta/ Tum Tac/ Tum Tac/ Donde no hay dolor/ Tampoco pobreza/ y menos aún:..Maldad/ Mmmmmm/ ¡Vamos a imaginar!/ Que hay voces que dicen.../Que en este mundo con justicia/ Nadie será dañado/ Mmmmmm Que hay un mundo de verdad/ donde puedo ver lo que hoy no veo/ porque un misterioso resplandor me ciega/
……………………………………… ¡Ahora! /
……………………………………… ¿Adonde?/
Justo...donde el horizonte...corta el mar/ ¿Entonces?.../Espero/ Solo.....espero/ Zzzzzzz
El fantasma
Voy a escribir a un fantasma/ ¿Tú... al fantasma? ¡O sea! A quien no puedo/ Ver/ Sentir/ Escuchar/ A quien no puedo imaginar/ De quien nunca sabré quién es/ Voy a escribir al vacío/ ¿Tú... al vacío?/ ¡O sea!/ A quien no puedes/ Medir/ Pintar/ Idear/ Voy a escribir a la noche/ ¿Tú... a la noche?/ O sea/ A quien no puedes iluminar/ Y... tampoco/ Proyectar/ Voy a escribir al espacio vacío/
………………………………………… ¿A quién escribo?
…………………………………… ¿Al fantasma que no veo?
……………………………………… ¿A la noche oscura?...
…………………………………… ¿Al aire fresco de la mañana?
………………………………………………… ¿Al vacío?
…………………………………………… ¿O al fantasma?
Del libro Rocas en flor, poesías en prosa, Narvaja Editor, 2008
*************************************************************
¿Y no basta con abrir los ojos y mirar para convencernos de que la realidad es, en realidad, el más auténtico de los milagros?
Oliverio Girondo
*************************************************************
Espejos de la vida
Espejos/ reflejando tu imagen/ ¡No la mía!/ Huellas invisibles del querer/ ¿Recuerdas?/ Espejos de cristales vacíos/ Mudas imágenes que sólo tú... mujer/ puedes ver en ese cristal biselado/ ¿Es posible una imagen tan perfecta?/ ¿Recuerdas el pasado de maravillosos trazos?/
……………………………………………… ¡Trazos...Trazos!
……………………………………¿ ¿Cómo puedes adivinar el futuro?
……………………………………………… ¡Trazos...Trazos!
……………………………………Haciendo piruetas entre las nubes
Hoy.../ tus imágenes se encuentran diluidas en cántaros de agua/ Cascadas blancas de espumas/ festejando orgullosa vapores ascendentes/ ¿Y tu danza?/ Impregnada de rocío en hojas/ asomando curiosas por escapar/ del marco del espejo viajero/ ¡Flotan.../ Navegan / Viajan!/ Buscando sortear piedras blancas y grises/ desconocidas por el cristal empañado por el brillo del sol/ ¿Y yo?/ ¡Mirando el cielo!/ buscando respuestas a tu partida/ Heridas firmes/ Espejo viajero/ Pero ¡Tú mujer!/ Sigues mágicamente dibujada/ Etérea... ausente/ atrapando recuerdos.../ Y un secreto/ envuelto en hojas blancas/ Poemas en noches de ausencias/ Letras mágicas/ ¡Tú, mujer!/ has permitido caricias.../ ausentes de lágrimas/
Lenguaje
Sueña/ Una flor esparce colores/ Baña su fragancia/ Unas alas...de mariposas/ Se agitan
…………………………Apacibles figuras buscando el néctar de capullos/
………………………………………Suntuosidad simétrica/
………………………………Dibujos inquietos/ Bastidor de colores
……………………………………Trazos frágiles/ Sostienen
…………………………………………Brotes de amanecer
…………………………………………Hasta el crepúsculo
………………………………… ¡No hay lágrimas en la oscuridad!
El rocío/ Una alegría nutriendo vida/ Fuerza/ Galaxia infinita/ Olvida recrear pasados/ Energía de fantasías/ Abandona sábanas/ que abrazaron cuerpos/ Deshojan hebras de audacias/ Tormentas pasajeras/ Un sol con luz/ cubre la gloria/
…………………………………Tu vida... Trayecto de sorpresas
……………………………………Escondidas/ en teclas de piano
…………………………………………Las sombras existen
……………………………………Eres primavera/ sin manchas
………………………………………Impiden palidecer tu piel
………………………………………Cerrando manos al vacío
Abre tus párpados/ Ilusión escondida en papel/ Resguarda los secretos/ al menos... su magia/ Mientras atrapas interrogantes.../ Viajas/ Turbada en noches eternas/ Geranios y gardenias/ Trepando sobre flores rojas/ Alpes/ Cordillera tocando cielos/ Y desde ese lugar privilegiado/ Caen en cascadas/ cientos de boyantes ilusiones.
Vamos a imaginar
………………………………… ¿Que hay un mundo de cristal?
……………………………………………………Ja /Ja /Ja/
Veo una vegetación que impacta/ Y un mar de bella espuma/ Un río de cálidas aguas/ Miles de mariposas de colores/ Y voces que dicen/ ¡Que en este mundo de cristal....! Ja /Ja /Ja// Nada se marchita/ Vamos a imaginar/ Que hay un mundo...con justicia/ donde puedo ver..../ una sociedad que impacta/ Tum Tac/ Tum Tac/ Donde no hay dolor/ Tampoco pobreza/ y menos aún:..Maldad/ Mmmmmm/ ¡Vamos a imaginar!/ Que hay voces que dicen.../Que en este mundo con justicia/ Nadie será dañado/ Mmmmmm Que hay un mundo de verdad/ donde puedo ver lo que hoy no veo/ porque un misterioso resplandor me ciega/
……………………………………… ¡Ahora! /
……………………………………… ¿Adonde?/
Justo...donde el horizonte...corta el mar/ ¿Entonces?.../Espero/ Solo.....espero/ Zzzzzzz
El fantasma
Voy a escribir a un fantasma/ ¿Tú... al fantasma? ¡O sea! A quien no puedo/ Ver/ Sentir/ Escuchar/ A quien no puedo imaginar/ De quien nunca sabré quién es/ Voy a escribir al vacío/ ¿Tú... al vacío?/ ¡O sea!/ A quien no puedes/ Medir/ Pintar/ Idear/ Voy a escribir a la noche/ ¿Tú... a la noche?/ O sea/ A quien no puedes iluminar/ Y... tampoco/ Proyectar/ Voy a escribir al espacio vacío/
………………………………………… ¿A quién escribo?
…………………………………… ¿Al fantasma que no veo?
……………………………………… ¿A la noche oscura?...
…………………………………… ¿Al aire fresco de la mañana?
………………………………………………… ¿Al vacío?
…………………………………………… ¿O al fantasma?
Del libro Rocas en flor, poesías en prosa, Narvaja Editor, 2008
*************************************************************
¿Y no basta con abrir los ojos y mirar para convencernos de que la realidad es, en realidad, el más auténtico de los milagros?
Oliverio Girondo
*************************************************************
Gustavo Tisocco
-Poeta de Mocoretá, Corrientes. Reside en Buenos Aires, Argentina-
La muerte de Cleopatra
(De una pintura de Johann Liss)
Desde hoy no quedan reinas.
Tampoco erotismo
ni palacios azules
nunca más veremos florecer amapolas.
Terminaron para siempre los amores
los cuentos de hadas
y las mañanas felices.
Un áspid es condenado
mientras en el cosmos
brilla una estrella.
Muchacha sentada de espaldas
(De una pintura de Salvador Dalí)
Distante,
escapas al sublime mirar.
Pareces serena –tiemblas lo sé-.
Surrealista,
imagen exacta de fría entonación.
Soledad, en tus entrañas y afuera,
pueblos mudos,
paredes rosadas, fuego.
Te miro de frente,
me ofreces tu espalda.
Adán
(De una pintura de Alberto Durero)
Tú me ofreciste la manzana
y te vestiste de reptil
para que sucumbiera.
Pero el color rojo de la fruta
quedó prendido a tus labios
y la serpiente
atrapó tu corazón.
Ahora yo,
que no puedo más estar desnudo,
ofrezco mi piel
a la negra noche
y te olvido
condenándonos.
La Venus del espejo
(De un cuadro de Diego Velázquez)
Sobre la mullida cama
tu cuerpo, cual guitarra
de formas perfectas, de conjuro perfecto.
¿Qué secretos revelas al espejo?
Tu imagen infantil
no comprende todavía la fragilidad de la belleza,
no hay calaveras
ni flores marchitas,
no hay inviernos.
El tiempo enmudece pero perenne aguarda.
Sos Hermafrodita,
sos la Ariadna del drapeado.
Fina, exacta,
tu vigor exhalas cual uva fresca.
Cómplice de ti el ángel sucumbe
y entre rosas y ocres te despliegas sigilosa.
Del libro PINTAPOEMAS, ediciones del Clé, Cuadernos del Señalero
*************************************************************
Valor es lo que se necesita para levantarse y hablar; pero también es lo que se requiere para sentarse y escuchar.
Winston Churchill
*************************************************************
La muerte de Cleopatra
(De una pintura de Johann Liss)
Desde hoy no quedan reinas.
Tampoco erotismo
ni palacios azules
nunca más veremos florecer amapolas.
Terminaron para siempre los amores
los cuentos de hadas
y las mañanas felices.
Un áspid es condenado
mientras en el cosmos
brilla una estrella.
Muchacha sentada de espaldas
(De una pintura de Salvador Dalí)
Distante,
escapas al sublime mirar.
Pareces serena –tiemblas lo sé-.
Surrealista,
imagen exacta de fría entonación.
Soledad, en tus entrañas y afuera,
pueblos mudos,
paredes rosadas, fuego.
Te miro de frente,
me ofreces tu espalda.
Adán
(De una pintura de Alberto Durero)
Tú me ofreciste la manzana
y te vestiste de reptil
para que sucumbiera.
Pero el color rojo de la fruta
quedó prendido a tus labios
y la serpiente
atrapó tu corazón.
Ahora yo,
que no puedo más estar desnudo,
ofrezco mi piel
a la negra noche
y te olvido
condenándonos.
La Venus del espejo
(De un cuadro de Diego Velázquez)
Sobre la mullida cama
tu cuerpo, cual guitarra
de formas perfectas, de conjuro perfecto.
¿Qué secretos revelas al espejo?
Tu imagen infantil
no comprende todavía la fragilidad de la belleza,
no hay calaveras
ni flores marchitas,
no hay inviernos.
El tiempo enmudece pero perenne aguarda.
Sos Hermafrodita,
sos la Ariadna del drapeado.
Fina, exacta,
tu vigor exhalas cual uva fresca.
Cómplice de ti el ángel sucumbe
y entre rosas y ocres te despliegas sigilosa.
Del libro PINTAPOEMAS, ediciones del Clé, Cuadernos del Señalero
*************************************************************
Valor es lo que se necesita para levantarse y hablar; pero también es lo que se requiere para sentarse y escuchar.
Winston Churchill
*************************************************************
Sandra Cornejo
-La Plata, Buenos Aires, Argentina-
Trilogía de Esquel/
El paredón chorreado por la lluvia
troncos de un bosque que ha de desaparecer
aguas arriba
un álbum de fotos al inicio
…………………… ¿tocarás el piano?
Padece el invierno todo cuanto no crece
se enreda a las sogas del puente
que cruza la orilla hacia Esquel
El dolor
es el dolor del invierno
…………………… ¿tocarás el piano?
.................. ¿subirás a la buhardilla?
Ha crecido el sol
y el sol es un tentáculo de hielo
………… *
Ir de allí hacia ninguna parte
Un calibre 22 perdido en las mudanzas
Amor por las armas
jamás para cazar
horas ante el blanco preciso
jamás para dañar
amor, el de la niña, por las armas
Daba igual en el pueblo
un uniforme
que frutillas
Íbamos al bosque,
buscábamos, bajo la fronda cerrada,
hongos
y frutillas
Venían de Buenos Aires
traían canastas y uniformes
riendo
entre nosotros
juntaban las frutillas silvestres
………… *
Esquíes:
la nieve dora la piel mejor que la arena
Lo sabían:
el tono de piel, el color
lo que se ve
Los veíamos irse
pasaban
no eran de ahí, no pertenecían
Tanto miramos que nos parecimos:
huéspedes, muñecos de nieve
Se ha roto el puente de sogas
que cruza la orilla
hacia Esquel
......................................Poemas de Sin suelo - Vox 2001
………… * * *
Todo lo perdido reaparece
Descorre
lo que separa un mundo de otro
quita el velo
y todo lo perdido reaparece
la vida se muestra
para que el ojo la alcance
abre
lo que separa
un mundo de otro
(lo perdido)
retoma la sutura
cose
la tela que será de alguna forma mejorada.
.............................................De Partes del mundo (2005)
*************************************************************
Aprendí que no se puede dar marcha atrás, que la esencia de la vida es ir hacia adelante. La vida, en realidad, es una calle de sentido único.
Agatha Christie
*************************************************************
Trilogía de Esquel/
El paredón chorreado por la lluvia
troncos de un bosque que ha de desaparecer
aguas arriba
un álbum de fotos al inicio
…………………… ¿tocarás el piano?
Padece el invierno todo cuanto no crece
se enreda a las sogas del puente
que cruza la orilla hacia Esquel
El dolor
es el dolor del invierno
…………………… ¿tocarás el piano?
.................. ¿subirás a la buhardilla?
Ha crecido el sol
y el sol es un tentáculo de hielo
………… *
Ir de allí hacia ninguna parte
Un calibre 22 perdido en las mudanzas
Amor por las armas
jamás para cazar
horas ante el blanco preciso
jamás para dañar
amor, el de la niña, por las armas
Daba igual en el pueblo
un uniforme
que frutillas
Íbamos al bosque,
buscábamos, bajo la fronda cerrada,
hongos
y frutillas
Venían de Buenos Aires
traían canastas y uniformes
riendo
entre nosotros
juntaban las frutillas silvestres
………… *
Esquíes:
la nieve dora la piel mejor que la arena
Lo sabían:
el tono de piel, el color
lo que se ve
Los veíamos irse
pasaban
no eran de ahí, no pertenecían
Tanto miramos que nos parecimos:
huéspedes, muñecos de nieve
Se ha roto el puente de sogas
que cruza la orilla
hacia Esquel
......................................Poemas de Sin suelo - Vox 2001
………… * * *
Todo lo perdido reaparece
Descorre
lo que separa un mundo de otro
quita el velo
y todo lo perdido reaparece
la vida se muestra
para que el ojo la alcance
abre
lo que separa
un mundo de otro
(lo perdido)
retoma la sutura
cose
la tela que será de alguna forma mejorada.
.............................................De Partes del mundo (2005)
*************************************************************
Aprendí que no se puede dar marcha atrás, que la esencia de la vida es ir hacia adelante. La vida, en realidad, es una calle de sentido único.
Agatha Christie
*************************************************************
José Víctor Martínez Gil
-México-
Afiladurías I
Aquella mañana el afilador salió antes que el sol, dispuesto a desafiarlo: Fue el creador de la primera chispa de luz del día.
Afiladurías II
El gorrión estaba harto, no aguantaba más. El gato no lo dejaba silbar tranquilo en el tejado amenazándolo desde lejos con sus zarpas.
Hasta ese día en que otro silbido le dio la solución. Oyó al afilador, se acercó, y éste le afiló sus diminutas garras, que quedaron listas para su próximo paseo por el tejado.
Afiladurías III
El Flautista de Hamelin emprendió una demanda contra el afilador por posible competencia desleal.
Alas marinas
El pequeño le dijo a su madre:
–¡Mira, mamá, la tortuga está volando!
–Sí, hijo –fue la respuesta.
El pequeño le volvió a decir.
–¡Mira, mamá, el caballo también está volando!
Y desde el fondo del agua la madre le respondió a su caballito de mar:
–Sí, hijo, como algún día tu volarás.
Amar
El niño no estaba dispuesto a que aquella lágrima de su madre fuera inútil. Por eso se lanzó a nadar en la gota para mostrarle que su lágrima podía ser el más hermoso mar.
Pertenencia
Al mar no le importaba tener en sus ojos un poco de arena.
Amor tormentoso
Cuando aquellas nubes apenas se rozaron hubo truenos y relámpagos.
Ataque aéreo
La paloma merodeaba amenazadora alrededor del gusano de seda. Nadie supo qué pasó. Tiempo después, del capullo salió la primera mariposa con plumas blancas.
Bi-cíclope
Cuando el cíclope vio frente a sí a la cíclope, descubrió que ya tenía dos ojos.
Fuerzas de la naturaleza
La lluvia y el viento se encontraron por primera vez, se contemplaron, se sintieron, y se enamoraron para siempre. Desde entonces, cada vez que hacen el amor se desata un huracán.
La solidez de lo invisible
La piedra está a punto de estrellarse contra el grueso cristal de la ventana. No sabe la piedra que estallará en mil pedazos contra algo que no se ve.
………… * * *
............Cuentos del hombre que…
Lector
El hombre tomó sus gafas para leer… lo que estaba escrito en ellas.
Escritor
El hombre sacó una hoja en blanco, un lápiz… y borró para siempre la hoja en blanco.
Bebedor
El hombre se sirvió un vaso de whisky… sin abrir la botella.
Fumador
El hombre encendió su cigarrillo… estando aún dentro de la cajetilla.
Viajero
El hombre finalmente pudo cerrar la maleta… por dentro.
Paseante
El hombre, para salir a pasear, se puso sus zapatos… y luego sus calcetines.
Conductor
El hombre cambió la rueda del coche. Y se fue… en la rueda.
Textos del libro La solidez de lo invisible, Colección Los Libros de las Gaviotas, otra dimensión de la Colección Gaviotas de Azogue. Número 4 / Cuentos hiperbreves y breves / Madrid / México D. F. / 2010
*************************************************************
El hombre sabio, incluso cuando calla, dice más que el necio cuando habla.
Thomas Fuller
*************************************************************
Afiladurías I
Aquella mañana el afilador salió antes que el sol, dispuesto a desafiarlo: Fue el creador de la primera chispa de luz del día.
Afiladurías II
El gorrión estaba harto, no aguantaba más. El gato no lo dejaba silbar tranquilo en el tejado amenazándolo desde lejos con sus zarpas.
Hasta ese día en que otro silbido le dio la solución. Oyó al afilador, se acercó, y éste le afiló sus diminutas garras, que quedaron listas para su próximo paseo por el tejado.
Afiladurías III
El Flautista de Hamelin emprendió una demanda contra el afilador por posible competencia desleal.
Alas marinas
El pequeño le dijo a su madre:
–¡Mira, mamá, la tortuga está volando!
–Sí, hijo –fue la respuesta.
El pequeño le volvió a decir.
–¡Mira, mamá, el caballo también está volando!
Y desde el fondo del agua la madre le respondió a su caballito de mar:
–Sí, hijo, como algún día tu volarás.
Amar
El niño no estaba dispuesto a que aquella lágrima de su madre fuera inútil. Por eso se lanzó a nadar en la gota para mostrarle que su lágrima podía ser el más hermoso mar.
Pertenencia
Al mar no le importaba tener en sus ojos un poco de arena.
Amor tormentoso
Cuando aquellas nubes apenas se rozaron hubo truenos y relámpagos.
Ataque aéreo
La paloma merodeaba amenazadora alrededor del gusano de seda. Nadie supo qué pasó. Tiempo después, del capullo salió la primera mariposa con plumas blancas.
Bi-cíclope
Cuando el cíclope vio frente a sí a la cíclope, descubrió que ya tenía dos ojos.
Fuerzas de la naturaleza
La lluvia y el viento se encontraron por primera vez, se contemplaron, se sintieron, y se enamoraron para siempre. Desde entonces, cada vez que hacen el amor se desata un huracán.
La solidez de lo invisible
La piedra está a punto de estrellarse contra el grueso cristal de la ventana. No sabe la piedra que estallará en mil pedazos contra algo que no se ve.
………… * * *
............Cuentos del hombre que…
Lector
El hombre tomó sus gafas para leer… lo que estaba escrito en ellas.
Escritor
El hombre sacó una hoja en blanco, un lápiz… y borró para siempre la hoja en blanco.
Bebedor
El hombre se sirvió un vaso de whisky… sin abrir la botella.
Fumador
El hombre encendió su cigarrillo… estando aún dentro de la cajetilla.
Viajero
El hombre finalmente pudo cerrar la maleta… por dentro.
Paseante
El hombre, para salir a pasear, se puso sus zapatos… y luego sus calcetines.
Conductor
El hombre cambió la rueda del coche. Y se fue… en la rueda.
Textos del libro La solidez de lo invisible, Colección Los Libros de las Gaviotas, otra dimensión de la Colección Gaviotas de Azogue. Número 4 / Cuentos hiperbreves y breves / Madrid / México D. F. / 2010
*************************************************************
El hombre sabio, incluso cuando calla, dice más que el necio cuando habla.
Thomas Fuller
*************************************************************
Áurea López Quiles
-Alicante, España-
Desierto
Desierto humano el nuestro:
escondiéndonos entre las ruinas
de lo que fuimos o seremos,
lo mismo da,
de la desnudez huyendo,
la desnudez donde nos difuminamos,
donde no nos queda nada.
Lenta caravana
Lenta caravana
de meses sin agua,
siguen los camellos.
Aguantan sin prisa,
aguantan sin lágrimas,
sin una caricia.
Se movió la arena,
con formas geométricas
dunas y oquedades.
Lenta en el desierto,
lenta caravana,
lentos los camellos,
calor y viento,
y sin agua.
Y en medio de todo,
el brocal del pozo,
el riego gotea
entre plantaciones
y la casa en sombra.
Son dos
La tierra fina en los costados
precipitándose desde los cuerpos.
Tumbados hay dos,
se quiebran, se funden.
Se desliza suave,
se evade dorada,
reparte perfecta
en luces y sombras,
colinas y valles,
oscura y brillante
por todos los huecos
cayendo la arena.
Los ojos cerrados,
confusos jugando,
rodando son dos,
dos tan solo
en única explosión.
Del sólido al gaseoso
Es el roce primero,
el que da paso al líquido
y a los olores luego,
junto con el quejido,
que no es el del dolor,
pero sí su contrario,
mezclando soplido y suspiro
estalla con un grito
que la ventana empaña,
del sólido del cuerpo
al líquido entre telas
y con el vapor expira.
A ver si lo adivinas.
*************************************************************
Desechad tristezas y melancolías. La vida es amable, tiene pocos días y tan sólo ahora la hemos de gozar.
Federico García Lorca
*************************************************************
Desierto
Desierto humano el nuestro:
escondiéndonos entre las ruinas
de lo que fuimos o seremos,
lo mismo da,
de la desnudez huyendo,
la desnudez donde nos difuminamos,
donde no nos queda nada.
Lenta caravana
Lenta caravana
de meses sin agua,
siguen los camellos.
Aguantan sin prisa,
aguantan sin lágrimas,
sin una caricia.
Se movió la arena,
con formas geométricas
dunas y oquedades.
Lenta en el desierto,
lenta caravana,
lentos los camellos,
calor y viento,
y sin agua.
Y en medio de todo,
el brocal del pozo,
el riego gotea
entre plantaciones
y la casa en sombra.
Son dos
La tierra fina en los costados
precipitándose desde los cuerpos.
Tumbados hay dos,
se quiebran, se funden.
Se desliza suave,
se evade dorada,
reparte perfecta
en luces y sombras,
colinas y valles,
oscura y brillante
por todos los huecos
cayendo la arena.
Los ojos cerrados,
confusos jugando,
rodando son dos,
dos tan solo
en única explosión.
Del sólido al gaseoso
Es el roce primero,
el que da paso al líquido
y a los olores luego,
junto con el quejido,
que no es el del dolor,
pero sí su contrario,
mezclando soplido y suspiro
estalla con un grito
que la ventana empaña,
del sólido del cuerpo
al líquido entre telas
y con el vapor expira.
A ver si lo adivinas.
*************************************************************
Desechad tristezas y melancolías. La vida es amable, tiene pocos días y tan sólo ahora la hemos de gozar.
Federico García Lorca
*************************************************************
Rodolfo Leiro
-Buenos Aires, Argentina-
Mis noventa
Y fui escalando, mi amiga, sobre encanecidos paños,
en los tropos de una vida de rigor y desventura,
surcando este sueño breve de la vida y su aventura
hasta encontrarme tendido contando mis largos años;
gocé pocas alegrías, sufrí enormes desengaños,
más es cierto, indiscutible, no abatieron mi figura,
las luchas, las tempestades, la flama de la amargura
y el rigor con que los duelos abrasaron mis peldaños;
y ya en el viaje postrero, con mis poemas huraños
he querido dispensarles desde mis lindes extraños
este soneto que evade mis antiguas tesituras,
por que tal vez yo fui cuento de tópicos aledaños,
como un faro inexistente de alegóricos redaños.
¡Un amistoso espejismo, forjado en grial de ternuras!
Palabras del autor: Construido el 30 de julio de 2011, para el libro La rebelión de los verbos y para aquéllos que me dispensaron su afecto y amistad. Nací el primero de agosto y fui anotado el 2 de agosto de 1921.
………… * * *
Nieves Rosa Boudet
......................La que fue mi esposa 1924-2002
Se apretaba a mi cuerpo, temblorosa,
bajo la gruesa manta acurrucada
buscando que mi mano, apresurada
la ayudara en su lucha candorosa;
escapaba su aliento, que fue rosa,
se moría su pecho, aprisionada
por el mundo febril que apresuraba
el final de una vida de oro y glosa;
luché, con el tesón en que reposa
la tremenda dulzura de una esposa
que con sus ciegos ojos me miraba;
la muerte me la hurtó con feroz saña.
¡Por eso este rencor que me acompaña!
¡Por eso este dolor que no se acaba!
Pedido
¿Y tú quieres mujer, que en una estrofa
te dibuje mi amor en pinceladas?
un poeta no escribe mascaradas
ni se presta al escarnio de la mofa;
simplemente, el bardo que deshoja
un clavel inventando madrugadas,
vive un mundo de lunas desposadas,
de una niña que besa y se sonroja;
de toda egolatría se despoja
y en el estro fulgente que lo arroja
a su estela fantástica en delirio,
tú podrías decir, en raro ensueño,
que en la nube que pasa va mi sueño
rodando en una página de lirio.
..................Últimos dos poemas, del libro Prismas de Gualdas
*************************************************************
Cuando termine la noche es el amanecer de color de primavera lo que está por venir.
José Saramago
*************************************************************
Mis noventa
Y fui escalando, mi amiga, sobre encanecidos paños,
en los tropos de una vida de rigor y desventura,
surcando este sueño breve de la vida y su aventura
hasta encontrarme tendido contando mis largos años;
gocé pocas alegrías, sufrí enormes desengaños,
más es cierto, indiscutible, no abatieron mi figura,
las luchas, las tempestades, la flama de la amargura
y el rigor con que los duelos abrasaron mis peldaños;
y ya en el viaje postrero, con mis poemas huraños
he querido dispensarles desde mis lindes extraños
este soneto que evade mis antiguas tesituras,
por que tal vez yo fui cuento de tópicos aledaños,
como un faro inexistente de alegóricos redaños.
¡Un amistoso espejismo, forjado en grial de ternuras!
Palabras del autor: Construido el 30 de julio de 2011, para el libro La rebelión de los verbos y para aquéllos que me dispensaron su afecto y amistad. Nací el primero de agosto y fui anotado el 2 de agosto de 1921.
………… * * *
Nieves Rosa Boudet
......................La que fue mi esposa 1924-2002
Se apretaba a mi cuerpo, temblorosa,
bajo la gruesa manta acurrucada
buscando que mi mano, apresurada
la ayudara en su lucha candorosa;
escapaba su aliento, que fue rosa,
se moría su pecho, aprisionada
por el mundo febril que apresuraba
el final de una vida de oro y glosa;
luché, con el tesón en que reposa
la tremenda dulzura de una esposa
que con sus ciegos ojos me miraba;
la muerte me la hurtó con feroz saña.
¡Por eso este rencor que me acompaña!
¡Por eso este dolor que no se acaba!
Pedido
¿Y tú quieres mujer, que en una estrofa
te dibuje mi amor en pinceladas?
un poeta no escribe mascaradas
ni se presta al escarnio de la mofa;
simplemente, el bardo que deshoja
un clavel inventando madrugadas,
vive un mundo de lunas desposadas,
de una niña que besa y se sonroja;
de toda egolatría se despoja
y en el estro fulgente que lo arroja
a su estela fantástica en delirio,
tú podrías decir, en raro ensueño,
que en la nube que pasa va mi sueño
rodando en una página de lirio.
..................Últimos dos poemas, del libro Prismas de Gualdas
*************************************************************
Cuando termine la noche es el amanecer de color de primavera lo que está por venir.
José Saramago
*************************************************************
Mario Valdez
-Buenos Aires, Argentina-
Frase hecha
Frase hecha: patrimonio idiomático. Legada por el tiempo, ¿quién se atreve a olvidar la frase anónima, ésa que para todo hablante es pública? La frase hecha es una conquista, y nadie se deja arrebatar fácilmente lo conquistado. ¿Quién se niega a usufructuar en vida su propio patrimonio? Aunque a alguien le arrebataran lo propio, lo recordará y considerará siempre como algo suyo.
La América Española, el África Francófona, la Europa Oriental, la Europa Occidental, son frases hechas (en contraposición a Indoamérica -que dejó de ser india- o Latinoamérica, en donde no se habla latín) que todo lo dicen.
Una vez la frase hecha, se la guarda como a una hija propia, o –para decirlo con la muletilla clásica- como a “la niña de los ojos”. No se puede extrañarla (nadie busque, aquí, una contradicción o un enigma: me atengo al recto sentido de la palabra): nuestros “castillos en el aire” son los “chateaux dans l’Espagne” franceses.
En suma: la frase hecha, aun ajena, la atesoramos como compañera fiel; así la adornemos con el hipérbaton y todos los demás recursos literarios que se esconden bajo ninguna llave en los arcones de nuestro idioma.
En el castellano vivo -en cualquier lengua, que yo sepa- todos hablamos con frases hechas. Censemos someramente, sin omitir letra alguna al encabezarlas.
-¡Adiós!... -¡Buen provecho! -¡Chau! -¡Dios mío! -¡Es verdad! -¡Feliz de ti!... -¡Ganas no me faltan!… -¡Hasta luego! -¡Imbécil de mí!
-¡Jolines! -Kilométrico… -Lágrimas de cocodrilo. -¡Me dejó sin habla!... -¡No es para tanto! -¡Ñiele! -¡Ojo al Cristo! -Por ejemplo…
-¡Qué espanto! -¡Recórcholis! -¡Seguramente! -Todo es relativo… -Un ejemplo… -¡Vaya por Dios! -¡Xenófobo! -¡Ya me parecía!... -¡Zanahoria!...
Para la frase hecha, la palabra -incluso- que abarca una situación emotiva (dramática, festiva, ridícula, etcétera), no hay renglón de la actividad humana que pueda intentar -siquiera- cerrar su puerta: jurisprudencia, artes, deportes, ciencias, ¿qué es lo que puede escapar a esas muletillas conversacionales que nos dejan “con el corazón en la garganta”, “con el alma en los pies”, “boquiabierto”…?
Esos diálogos traídos que nos causan sonrisa (-“quizá…” –“¡quita!” -“¡Vida mía!”- “¡Tonto de ti!”), esas expresiones que no pueden borrarse, esas palabras que nos mueven a no pensar, cierta vez el ingenio pudo resumirlas en la mordacidad, para deleite y como prueba de que no podremos prescindir de ellas. Recurro al canario Tomás de Iriarte en su “Epístola tercera” (9 de septiembre de 1777):
“…El menor mal del que a estudiar se inclina // es que, olvidando a Cicerón y Horacio, // logre la ocupación de una oficina // y en dos horas farfulle un cartapacio. // Trueque el estudio de artes y de idiomas // por aquellos científicos axiomas: // ‘con el fiscal, y pase a escribanía.’ // ‘Pídase informe a la contaduría.’ // ‘Únase al expediente.’ // ‘Examínese si hay antecedente. Acúsese el recibo, // y entréguense los autos al archivo.’ // Con esto (…)”
La frase hecha es como el agua que acompaña a las comidas: aunque no nos la sirvan, la tenemos en los alimentos.
Al infatigable cazador de frases hechas, mi compañero en la aventura de la búsqueda del ingenio -Ramón Modesto Oró, que rescató de sus lecturas que ‘el pan rallado es el sobretodo de la milanesa’-, dedico este ingenio de la búsqueda.
Varberg, en la siempre recordada Escandinavia, 21-03-1979
Texto tomado de Altango en Flores Nº 13, Revista cultural de edición trimestral. Edición: Margarida Solá Montoya, desde Sabadell (Barcelona, España). Redacción: Mario Valdez (Buenos Aires, Argentina), Ángel M. González Carazo y Margarida Solá Montoya (Sabadell).
*************************************************************
Solo en la ruta de mi destino sin el amparo de tu mirar, soy como un ave que en el camino rompió las cuerdas de su cantar.
Alfredo Le Pera
*************************************************************
Frase hecha
Frase hecha: patrimonio idiomático. Legada por el tiempo, ¿quién se atreve a olvidar la frase anónima, ésa que para todo hablante es pública? La frase hecha es una conquista, y nadie se deja arrebatar fácilmente lo conquistado. ¿Quién se niega a usufructuar en vida su propio patrimonio? Aunque a alguien le arrebataran lo propio, lo recordará y considerará siempre como algo suyo.
La América Española, el África Francófona, la Europa Oriental, la Europa Occidental, son frases hechas (en contraposición a Indoamérica -que dejó de ser india- o Latinoamérica, en donde no se habla latín) que todo lo dicen.
Una vez la frase hecha, se la guarda como a una hija propia, o –para decirlo con la muletilla clásica- como a “la niña de los ojos”. No se puede extrañarla (nadie busque, aquí, una contradicción o un enigma: me atengo al recto sentido de la palabra): nuestros “castillos en el aire” son los “chateaux dans l’Espagne” franceses.
En suma: la frase hecha, aun ajena, la atesoramos como compañera fiel; así la adornemos con el hipérbaton y todos los demás recursos literarios que se esconden bajo ninguna llave en los arcones de nuestro idioma.
En el castellano vivo -en cualquier lengua, que yo sepa- todos hablamos con frases hechas. Censemos someramente, sin omitir letra alguna al encabezarlas.
-¡Adiós!... -¡Buen provecho! -¡Chau! -¡Dios mío! -¡Es verdad! -¡Feliz de ti!... -¡Ganas no me faltan!… -¡Hasta luego! -¡Imbécil de mí!
-¡Jolines! -Kilométrico… -Lágrimas de cocodrilo. -¡Me dejó sin habla!... -¡No es para tanto! -¡Ñiele! -¡Ojo al Cristo! -Por ejemplo…
-¡Qué espanto! -¡Recórcholis! -¡Seguramente! -Todo es relativo… -Un ejemplo… -¡Vaya por Dios! -¡Xenófobo! -¡Ya me parecía!... -¡Zanahoria!...
Para la frase hecha, la palabra -incluso- que abarca una situación emotiva (dramática, festiva, ridícula, etcétera), no hay renglón de la actividad humana que pueda intentar -siquiera- cerrar su puerta: jurisprudencia, artes, deportes, ciencias, ¿qué es lo que puede escapar a esas muletillas conversacionales que nos dejan “con el corazón en la garganta”, “con el alma en los pies”, “boquiabierto”…?
Esos diálogos traídos que nos causan sonrisa (-“quizá…” –“¡quita!” -“¡Vida mía!”- “¡Tonto de ti!”), esas expresiones que no pueden borrarse, esas palabras que nos mueven a no pensar, cierta vez el ingenio pudo resumirlas en la mordacidad, para deleite y como prueba de que no podremos prescindir de ellas. Recurro al canario Tomás de Iriarte en su “Epístola tercera” (9 de septiembre de 1777):
“…El menor mal del que a estudiar se inclina // es que, olvidando a Cicerón y Horacio, // logre la ocupación de una oficina // y en dos horas farfulle un cartapacio. // Trueque el estudio de artes y de idiomas // por aquellos científicos axiomas: // ‘con el fiscal, y pase a escribanía.’ // ‘Pídase informe a la contaduría.’ // ‘Únase al expediente.’ // ‘Examínese si hay antecedente. Acúsese el recibo, // y entréguense los autos al archivo.’ // Con esto (…)”
La frase hecha es como el agua que acompaña a las comidas: aunque no nos la sirvan, la tenemos en los alimentos.
Al infatigable cazador de frases hechas, mi compañero en la aventura de la búsqueda del ingenio -Ramón Modesto Oró, que rescató de sus lecturas que ‘el pan rallado es el sobretodo de la milanesa’-, dedico este ingenio de la búsqueda.
Varberg, en la siempre recordada Escandinavia, 21-03-1979
Texto tomado de Altango en Flores Nº 13, Revista cultural de edición trimestral. Edición: Margarida Solá Montoya, desde Sabadell (Barcelona, España). Redacción: Mario Valdez (Buenos Aires, Argentina), Ángel M. González Carazo y Margarida Solá Montoya (Sabadell).
*************************************************************
Solo en la ruta de mi destino sin el amparo de tu mirar, soy como un ave que en el camino rompió las cuerdas de su cantar.
Alfredo Le Pera
*************************************************************
Ricardo Mastrizzo
-Andino, Santa Fe, Argentina-
La esperanza
tiene una sonrisa de oreja a boca.
Es el futuro que viene de costado
asumiendo que viene
y viene.
El futuro era hoy
esperanzado en sonreír
por lo menos
de oreja a boca.
Yo quiero poner un verbo,
amotinarlo
en el centro de un hoja,
para que la esperanza sea
de oreja a oreja.
Soy tus dos lunas mojadas por la lluvia
Artesano el año
con el sur del viento,
cae el ciruelo virgen de reclamos.
Laurel que no respira en el entorno alegre.
Mariposa sus ojos evoco,
orejas caídas,
payaso y miel.
Labios que pregonan largos
al doblez de mi mano.
Simpatía noble.
Ladrido en la noche.
Payaso.
Payaso.
Ternura.
Tanta bronca tanta . . .
Si tu vida es la muerte,
habría querido yo ser muerte.
Parece mentira que el respiro nos roban,
parece mentira si nada dejamos de pagar.
Si a nadie abortamos del mundo.
Parece mentira que mis ojos son dos lunas cuando llueve.
Si estás en la noche corriendo sapos
o estrellas que laten.
Si estás en el día mordiendo raíces.
Soy la flor en tu cuerpo.
Soy tus dos lunas mojadas por la lluvia.
Ahora soy la lluvia y me prometo
cavar en el aire agujeros de luces,
marchitar acuarelas,
suplementar amapolas
de su vello
bello
bueno
viento sin aroma.
Ahora soy lo que digo,
pensamiento llano entre pájaros y juegos,
mientras el mandarinal perfuma carencias
y el aguaribay espera mi canto.
Un veintitrés de febrero
se hizo pan
se hizo boca.
Hizo espalda y poema.
Frascos y frescas escuelas
en la rutina de irse y volverse
amado.
Fue tu padre,
es tu padre.
Un veintitrés admite fiestas,
recuerdos,
también paisaje.
Ya ves,
en los versos descubres lo que no olvido.
A veces el Armando está apenado,
o está vibrante de saber que es vientre y Pachamama
para renacemos en cada levadura olorosa leudando esperanza.
Este veintitrés tu vino está en mi vino,
la virtud en la espera.
En Irma nacen labios de la albahaca
y los versos nos quedan pegados.
Hay arreboles
y trinos
y siestas
y abrigo en la sombra del paisaje.
Hay un perfume de pájaros dormidos,
un agua que canta cuando dos jazmines me piensan.
Un veintitrés te siento entre laurel
y Laurel.
Cada noche hace lluvia el silencio ido
cuando el viento fresco canta caprichos
para no volverte,
entonces, abro mis manos y el latir de la calandria
hace pájaros en esta soledad.
*************************************************************
La valía de un hombre se mide por la cuantía de soledad que le es posible soportar.
Friedrich Nietzsche
*************************************************************
La esperanza
tiene una sonrisa de oreja a boca.
Es el futuro que viene de costado
asumiendo que viene
y viene.
El futuro era hoy
esperanzado en sonreír
por lo menos
de oreja a boca.
Yo quiero poner un verbo,
amotinarlo
en el centro de un hoja,
para que la esperanza sea
de oreja a oreja.
Soy tus dos lunas mojadas por la lluvia
Artesano el año
con el sur del viento,
cae el ciruelo virgen de reclamos.
Laurel que no respira en el entorno alegre.
Mariposa sus ojos evoco,
orejas caídas,
payaso y miel.
Labios que pregonan largos
al doblez de mi mano.
Simpatía noble.
Ladrido en la noche.
Payaso.
Payaso.
Ternura.
Tanta bronca tanta . . .
Si tu vida es la muerte,
habría querido yo ser muerte.
Parece mentira que el respiro nos roban,
parece mentira si nada dejamos de pagar.
Si a nadie abortamos del mundo.
Parece mentira que mis ojos son dos lunas cuando llueve.
Si estás en la noche corriendo sapos
o estrellas que laten.
Si estás en el día mordiendo raíces.
Soy la flor en tu cuerpo.
Soy tus dos lunas mojadas por la lluvia.
Ahora soy la lluvia y me prometo
cavar en el aire agujeros de luces,
marchitar acuarelas,
suplementar amapolas
de su vello
bello
bueno
viento sin aroma.
Ahora soy lo que digo,
pensamiento llano entre pájaros y juegos,
mientras el mandarinal perfuma carencias
y el aguaribay espera mi canto.
Un veintitrés de febrero
se hizo pan
se hizo boca.
Hizo espalda y poema.
Frascos y frescas escuelas
en la rutina de irse y volverse
amado.
Fue tu padre,
es tu padre.
Un veintitrés admite fiestas,
recuerdos,
también paisaje.
Ya ves,
en los versos descubres lo que no olvido.
A veces el Armando está apenado,
o está vibrante de saber que es vientre y Pachamama
para renacemos en cada levadura olorosa leudando esperanza.
Este veintitrés tu vino está en mi vino,
la virtud en la espera.
En Irma nacen labios de la albahaca
y los versos nos quedan pegados.
Hay arreboles
y trinos
y siestas
y abrigo en la sombra del paisaje.
Hay un perfume de pájaros dormidos,
un agua que canta cuando dos jazmines me piensan.
Un veintitrés te siento entre laurel
y Laurel.
Cada noche hace lluvia el silencio ido
cuando el viento fresco canta caprichos
para no volverte,
entonces, abro mis manos y el latir de la calandria
hace pájaros en esta soledad.
*************************************************************
La valía de un hombre se mide por la cuantía de soledad que le es posible soportar.
Friedrich Nietzsche
*************************************************************
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
