-La Plata, Buenos Aires, Argentina-
Llego desde la Casa
……………………al tiempo que no fue
a la acidez
……………………del fruto no deseado
al humo del después
………………………………a la premura.
El revés de la trama
…………se concilia
………………con calles sin historias
con esquinas
………………perdidas en el tiempo.
Ingreso en el vacío
…………hasta la llaga
………………que delatan mis huesos.
.......................................Del libro inédito Deshilachando olvidos
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No hay que tener miedo de la pobreza ni del destierro, ni de la cárcel, ni de la muerte. De lo que hay que tener miedo es del propio miedo.
Epicteto
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viernes, 11 de noviembre de 2011
Isabel Llorca Bosco
-Buenos Aires, Argentina-
La inclinación de eco
se inclinará sobre las aguas quietas
sin llegar a rozarlas
para no sentir otra vez sus labios fríos
como en los vidrios azogados en sus días de mujer
con la garganta exhausta de rechazos
que su condena le ha obligado a proferir
todo lo que llega a sus oídos
prisionera del amor y de las palabras dichas por otros
se extinguirá en brasas como la tarde
se encorvará cargada de desprecios
y entrará en éxtasis contemplando
lo único que pudo enamorarla
la hermosura de su inteligencia y su saber
que no devolverá ya ningún espejo
se doblará como lo hace el tallo para que esa flor que no habrá visto antes
se asome y se mire en el río eternamente
sus brazos retendrán por un momento lo que quede de su imagen diluida
que no será visual
tampoco ella lo es
y se hundirá en el agua inquietante de inmóvil
con los ojos cerrados
por un llanto sin eco
………… * * *
…………Cerca del agua
…………la piedra se tapiza
…………de terciopelo
………………… * * *
………...……………La luna helada
…………...…………se ha entrado en la cocina:
……………...………se escuchan cuentos.
*************************************************************
Hay mucha gente en el mundo, pero todavía hay más rostros, pues cada uno tiene varios.
Rainer Maria Rilke
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La inclinación de eco
se inclinará sobre las aguas quietas
sin llegar a rozarlas
para no sentir otra vez sus labios fríos
como en los vidrios azogados en sus días de mujer
con la garganta exhausta de rechazos
que su condena le ha obligado a proferir
todo lo que llega a sus oídos
prisionera del amor y de las palabras dichas por otros
se extinguirá en brasas como la tarde
se encorvará cargada de desprecios
y entrará en éxtasis contemplando
lo único que pudo enamorarla
la hermosura de su inteligencia y su saber
que no devolverá ya ningún espejo
se doblará como lo hace el tallo para que esa flor que no habrá visto antes
se asome y se mire en el río eternamente
sus brazos retendrán por un momento lo que quede de su imagen diluida
que no será visual
tampoco ella lo es
y se hundirá en el agua inquietante de inmóvil
con los ojos cerrados
por un llanto sin eco
………… * * *
…………Cerca del agua
…………la piedra se tapiza
…………de terciopelo
………………… * * *
………...……………La luna helada
…………...…………se ha entrado en la cocina:
……………...………se escuchan cuentos.
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Hay mucha gente en el mundo, pero todavía hay más rostros, pues cada uno tiene varios.
Rainer Maria Rilke
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Marta Zabaleta
-Nació en Santa Fe, Argentina. Reside en Londres, Inglaterra-
Señora
Dedicado a quien fuera la nanita de mi hija, Silvia Ibalde, en Buenos Aires
Carlos Omar:
Quisiera en este día dedicado a ellas, saludar a las empleadas domésticas que estén escuchando (sean mujeres u hombres), y que realizan el importante trabajo de substituirnos parcialmente, cuando realizan parte de nuestro rol de amas de casa.
El suyo es, en términos económicos, la base de la economía nacional. Y cuánto menos problema que los poderosos (del tipo 'el campo'), le hacen a nuestro país…
A mí las niñeras primero, y mucamas, cocineras y/o planchadoras después, me cuidaban mientras mi madre daba clase, porque ella era maestra, y mi padre trabajaba en una oficina, y yo era una nena. Por eso querría poder apretarlas hoy a todas ellas en un gran abrazo.
Siempre me acuerdo al respecto de una especial anécdota de mi infancia.
Vivíamos en el campo, en un campamento del Ministerio de Obras Publicas (MOP), a 5 kms. de Bouquet, Santa Fe. Tendría yo unos siete u ocho años, y estaba sentada en la cama grande de mis padres, jugando con un perrito y conversando con la Señora que planchaba a mi costado, mientras me contaba de sus tres hijos.
Yo no tenía hermanitos ni hermanitas, así que la escuchaba fascinada.
Y de repente, le pregunté:
- ¿Y quién se los cuida?
- Nadie- dijo ella. Porque yo te vengo a cuidar a vos. Y padre cerca no tienen.
Luego de unos minutos, le respondí:
- Entonces, cuando yo sea grande, me voy a hacer doctora, para cuidar a mujeres como usted y sus chicos.
Ella me tocó la cabeza con ternura, y me dijo:
- Sí, Martita, no me cabe duda de que vas a llegar a ser doctora. Pero entonces, si me cruzás en la calle, ya no te vas a acordar más de mí… Pero yo… te voy a ver pasar… y voy a estar orgullosa de saber quién sos. Y voy a decir: - Miren, allí va la doctora Zabaleta.
Bueno, Señora, de cuyo nombre ya no me puedo acordar. Pero por favor, escúcheme bien. Ya ve usted que muchas décadas después, yo desde el exilio en Inglaterra, adonde me mandaron como todo lo que hacen ellos, a la fuerza, los que mandaban allí en noviembre del 1976, la recuerdo. Y le escribo para contarle:
- Ya soy doctora, ¿sabe? Y trabajo justo para defender a mujeres argentinas como usted, y otras personas como Usted y sus hijos e hijas.
Y muy, en especial, su bello y curtido rostro, todavía vive grabado en mi corazón. Y en él, y en las enseñanzas mientras me cebaban mate con leche y escuchábamos radioteatro en Radio Belgrano, todavía me inspiro. Y como ustedes me hablaban tanto de Eva Duarte, y me hacían escuchar su radioteatro 'Mujeres famosas' creo que en Radio Belgrano, de grande escribí un libro sobre eso, que me llevó casi 20 años de estudio.
Y aunque su nombre, entero, de verdad… no me lo acuerdo. (Rosita? Doña Juana?) Señora, perdóneme.
Y por eso mismo, vaya este recuerdo que comparto con todas las empleadas domésticas de Comodoro Rivadavia. Y todos, todas, quienes nos escuchen.
Esto también se lo debo a Usted. Gracias, Señora. Muy afectuosamente.
Marta
Dr. Marta Raquel Zabaleta
Texto leído en Radio del Mar, por su dueño, el Director Carlos Omar Bareilles.
Radio del Mar, de Comodoro Rivadavia (Chubut, Argentina), ahora está en Frecuencia Modulada 98.7.
*************************************************************
Tu verdad aumentará en la medida que sepas escuchar la verdad de los otros.
Martin Luther King
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Señora
Dedicado a quien fuera la nanita de mi hija, Silvia Ibalde, en Buenos Aires
Carlos Omar:
Quisiera en este día dedicado a ellas, saludar a las empleadas domésticas que estén escuchando (sean mujeres u hombres), y que realizan el importante trabajo de substituirnos parcialmente, cuando realizan parte de nuestro rol de amas de casa.
El suyo es, en términos económicos, la base de la economía nacional. Y cuánto menos problema que los poderosos (del tipo 'el campo'), le hacen a nuestro país…
A mí las niñeras primero, y mucamas, cocineras y/o planchadoras después, me cuidaban mientras mi madre daba clase, porque ella era maestra, y mi padre trabajaba en una oficina, y yo era una nena. Por eso querría poder apretarlas hoy a todas ellas en un gran abrazo.
Siempre me acuerdo al respecto de una especial anécdota de mi infancia.
Vivíamos en el campo, en un campamento del Ministerio de Obras Publicas (MOP), a 5 kms. de Bouquet, Santa Fe. Tendría yo unos siete u ocho años, y estaba sentada en la cama grande de mis padres, jugando con un perrito y conversando con la Señora que planchaba a mi costado, mientras me contaba de sus tres hijos.
Yo no tenía hermanitos ni hermanitas, así que la escuchaba fascinada.
Y de repente, le pregunté:
- ¿Y quién se los cuida?
- Nadie- dijo ella. Porque yo te vengo a cuidar a vos. Y padre cerca no tienen.
Luego de unos minutos, le respondí:
- Entonces, cuando yo sea grande, me voy a hacer doctora, para cuidar a mujeres como usted y sus chicos.
Ella me tocó la cabeza con ternura, y me dijo:
- Sí, Martita, no me cabe duda de que vas a llegar a ser doctora. Pero entonces, si me cruzás en la calle, ya no te vas a acordar más de mí… Pero yo… te voy a ver pasar… y voy a estar orgullosa de saber quién sos. Y voy a decir: - Miren, allí va la doctora Zabaleta.
Bueno, Señora, de cuyo nombre ya no me puedo acordar. Pero por favor, escúcheme bien. Ya ve usted que muchas décadas después, yo desde el exilio en Inglaterra, adonde me mandaron como todo lo que hacen ellos, a la fuerza, los que mandaban allí en noviembre del 1976, la recuerdo. Y le escribo para contarle:
- Ya soy doctora, ¿sabe? Y trabajo justo para defender a mujeres argentinas como usted, y otras personas como Usted y sus hijos e hijas.
Y muy, en especial, su bello y curtido rostro, todavía vive grabado en mi corazón. Y en él, y en las enseñanzas mientras me cebaban mate con leche y escuchábamos radioteatro en Radio Belgrano, todavía me inspiro. Y como ustedes me hablaban tanto de Eva Duarte, y me hacían escuchar su radioteatro 'Mujeres famosas' creo que en Radio Belgrano, de grande escribí un libro sobre eso, que me llevó casi 20 años de estudio.
Y aunque su nombre, entero, de verdad… no me lo acuerdo. (Rosita? Doña Juana?) Señora, perdóneme.
Y por eso mismo, vaya este recuerdo que comparto con todas las empleadas domésticas de Comodoro Rivadavia. Y todos, todas, quienes nos escuchen.
Esto también se lo debo a Usted. Gracias, Señora. Muy afectuosamente.
Marta
Dr. Marta Raquel Zabaleta
Texto leído en Radio del Mar, por su dueño, el Director Carlos Omar Bareilles.
Radio del Mar, de Comodoro Rivadavia (Chubut, Argentina), ahora está en Frecuencia Modulada 98.7.
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Tu verdad aumentará en la medida que sepas escuchar la verdad de los otros.
Martin Luther King
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Victoria Servidio
-Cosquín, Córdoba, Argentina-
Vivir en otoño
Otoño
…………con tus tonos de sol
flameas mi paisaje
………………………………vestida de hoja
acumulo recuerdos
me sumerjo
…………………en la raíz vegetal
…………………………………del silencio.
Otoño.
Preludio
que anuncia la tregua
tiempo
…………………………………de acopiar la cosecha
cubrir el vacío.
Resplandor
hilvanas la luz
en los retazos
…………………………………que la vida dispersa.
Perfil
El espejo derrama
los caireles de mis sueños.
En los perfiles de la noche
claman las ausencias.
Palabras del viento
palabras de la sombra
soledad enmascarada
en el antifaz del silencio.
Si te vas
Si te vas
llévate la ausencia
los soles y la luna
la brisa de la dicha
los momentos y el recuerdo.
Así puedo destruirte
y dejar mi amor a salvo.
Luces y sombras
Luces y sombras
…………en la órbita del tiempo
a cuántos años luz
……está una estrella.
Qué es el infinito
………………qué es la eternidad.
Concepción en un segundo
vemos la luz
………………escalamos la vida
y al final
……………nos devora la sombra.
Del libro Armas del Poeta, Narvaja Editor, 2008. Argentina
*************************************************************
Si uno conociera lo que tiene, con tanta claridad como conoce lo que le falta…
Mario Benedetti
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Vivir en otoño
Otoño
…………con tus tonos de sol
flameas mi paisaje
………………………………vestida de hoja
acumulo recuerdos
me sumerjo
…………………en la raíz vegetal
…………………………………del silencio.
Otoño.
Preludio
que anuncia la tregua
tiempo
…………………………………de acopiar la cosecha
cubrir el vacío.
Resplandor
hilvanas la luz
en los retazos
…………………………………que la vida dispersa.
Perfil
El espejo derrama
los caireles de mis sueños.
En los perfiles de la noche
claman las ausencias.
Palabras del viento
palabras de la sombra
soledad enmascarada
en el antifaz del silencio.
Si te vas
Si te vas
llévate la ausencia
los soles y la luna
la brisa de la dicha
los momentos y el recuerdo.
Así puedo destruirte
y dejar mi amor a salvo.
Luces y sombras
Luces y sombras
…………en la órbita del tiempo
a cuántos años luz
……está una estrella.
Qué es el infinito
………………qué es la eternidad.
Concepción en un segundo
vemos la luz
………………escalamos la vida
y al final
……………nos devora la sombra.
Del libro Armas del Poeta, Narvaja Editor, 2008. Argentina
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Si uno conociera lo que tiene, con tanta claridad como conoce lo que le falta…
Mario Benedetti
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Javier Cabrera
-Islas Canarias, España-
Coro femenino de voces silenciadas
…………Escribo estos versos mientras madres sin consuelo
…………entierran, una vez más, a sus hijas
…………brutalmente asesinadas en Ciudad Juárez (México).
…………Multipoema
…………De cualquier modo que actúes
…………siempre estarás suscitando fuerzas contrarias.
…………Por eso los sabios prefieren los brazos cruzados
…………y que Dios haga de las suyas.
…………Jaime Jaramillo Escobar
Toda la jornada aguardamos en la plaza pero las muchachas jamás
acudieron. Llamamos a sus casas y nadie respondió. Anduvimos
buscándolas por los paseos y nadie dio razón de ellas. Nos llegamos
hasta donde apuestan todo a sus sueños mas ninguna se llegó
a nuestro encuentro. Las muchachas, dijo alguno, decidieron apartarse
y hallar horizontes nuevos: otros caminos por donde vagar libres de todo peso…
……………………………………………………………………………En esto, se intuyó el espanto.
Ahora dicen de nosotros –los que hace tiempo dejamos de intuirlas,
los que ya no sabemos mirarlas por dentro-, que tan sólo
nos queda respirar la iniquidad: vagar ciegos de por vida
sin hallar reposo al desconsuelo. Y es que hay un día
en el que la vida cierta y dolorosa baja rodando las gradas del tiempo
y ya ninguna muchacha desea retornar al regazo impuesto.
Mientras las muchachas se ausenten de nosotros porque no nos miramos
en ellas jamás podremos hallarlas en nuestros ojos. En tanto
las muchachas se diluyan en el aire por voluntad propia, ya nunca
volveremos a reencontrarnos en sus risas abiertas. Mientras sean
las de las muchachas las primeras voces acalladas por la mano salvaje
del infame acabaremos huérfanos y por quedarnos sin herencia ni memoria.
…………………………………………………………………………En esto, se implantó el espanto.
Ahora, tarde ya, nos desmembramos incapaces de alzar las miradas
entre nosotros e inquiriendo: ¿Qué falso amor ofrecimos a nuestras
muchachas que resolvieron vagar por lo pasmoso desértico a guardarse
al abrigo de las voces de los suyos. Que se arrumbaron por el laberinto
de lo incierto desoyendo el tono familiar de nuestros gestos?
Pero, y lo que es aún más lastimoso, ¿qué hemos hecho de nosotros
que no acabamos de atinar por qué las muchachas se arrebatan
en esa tan grande soledad por mil intrincados senderos?
……………………………………………En esto se implantó, definitivo, el espanto.
Memorando de un guerrillero errado (*)
………………………………A Carlos Gordillo (En Chone, Manabí. Ecuador)
………………………………Prefiero morir de pie que vivir siempre arrodillado.
……………………………………………………………………………………Emiliano Zapata
Para ser visto para siempre,
……………………………………………recordado,
el hombre quiso hacerlo con un gesto imborrable.
Decidió plantarse en mitad de la plaza,
bajo el árbol más frondoso
y lanzó una soga para ahorcarse.
Pero justo en el momento de colgarse
cayó en la cuenta de que ya no quería
verse reconocido en gesto alguno,
que ninguna falta le hacía,
………………………………………ser visto para siempre.
Porque siempre, para siempre,
es mucho, tal vez demasiado,
………………………………………………para un sólo hombre.
(*) Este poema está dedicado a don Carlos Gordillo –exguerrillero y antiguo militante de izquierdas–, con quien tuve el honor de compartir en su ciudad (Chone, Ecuador), en una visita al país en 2007.
*************************************************************
No perdamos nada del pasado. Sólo con el pasado se forma el porvenir.
Anatole France
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Coro femenino de voces silenciadas
…………Escribo estos versos mientras madres sin consuelo
…………entierran, una vez más, a sus hijas
…………brutalmente asesinadas en Ciudad Juárez (México).
…………Multipoema
…………De cualquier modo que actúes
…………siempre estarás suscitando fuerzas contrarias.
…………Por eso los sabios prefieren los brazos cruzados
…………y que Dios haga de las suyas.
…………Jaime Jaramillo Escobar
Toda la jornada aguardamos en la plaza pero las muchachas jamás
acudieron. Llamamos a sus casas y nadie respondió. Anduvimos
buscándolas por los paseos y nadie dio razón de ellas. Nos llegamos
hasta donde apuestan todo a sus sueños mas ninguna se llegó
a nuestro encuentro. Las muchachas, dijo alguno, decidieron apartarse
y hallar horizontes nuevos: otros caminos por donde vagar libres de todo peso…
……………………………………………………………………………En esto, se intuyó el espanto.
Ahora dicen de nosotros –los que hace tiempo dejamos de intuirlas,
los que ya no sabemos mirarlas por dentro-, que tan sólo
nos queda respirar la iniquidad: vagar ciegos de por vida
sin hallar reposo al desconsuelo. Y es que hay un día
en el que la vida cierta y dolorosa baja rodando las gradas del tiempo
y ya ninguna muchacha desea retornar al regazo impuesto.
Mientras las muchachas se ausenten de nosotros porque no nos miramos
en ellas jamás podremos hallarlas en nuestros ojos. En tanto
las muchachas se diluyan en el aire por voluntad propia, ya nunca
volveremos a reencontrarnos en sus risas abiertas. Mientras sean
las de las muchachas las primeras voces acalladas por la mano salvaje
del infame acabaremos huérfanos y por quedarnos sin herencia ni memoria.
…………………………………………………………………………En esto, se implantó el espanto.
Ahora, tarde ya, nos desmembramos incapaces de alzar las miradas
entre nosotros e inquiriendo: ¿Qué falso amor ofrecimos a nuestras
muchachas que resolvieron vagar por lo pasmoso desértico a guardarse
al abrigo de las voces de los suyos. Que se arrumbaron por el laberinto
de lo incierto desoyendo el tono familiar de nuestros gestos?
Pero, y lo que es aún más lastimoso, ¿qué hemos hecho de nosotros
que no acabamos de atinar por qué las muchachas se arrebatan
en esa tan grande soledad por mil intrincados senderos?
……………………………………………En esto se implantó, definitivo, el espanto.
Memorando de un guerrillero errado (*)
………………………………A Carlos Gordillo (En Chone, Manabí. Ecuador)
………………………………Prefiero morir de pie que vivir siempre arrodillado.
……………………………………………………………………………………Emiliano Zapata
Para ser visto para siempre,
……………………………………………recordado,
el hombre quiso hacerlo con un gesto imborrable.
Decidió plantarse en mitad de la plaza,
bajo el árbol más frondoso
y lanzó una soga para ahorcarse.
Pero justo en el momento de colgarse
cayó en la cuenta de que ya no quería
verse reconocido en gesto alguno,
que ninguna falta le hacía,
………………………………………ser visto para siempre.
Porque siempre, para siempre,
es mucho, tal vez demasiado,
………………………………………………para un sólo hombre.
(*) Este poema está dedicado a don Carlos Gordillo –exguerrillero y antiguo militante de izquierdas–, con quien tuve el honor de compartir en su ciudad (Chone, Ecuador), en una visita al país en 2007.
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No perdamos nada del pasado. Sólo con el pasado se forma el porvenir.
Anatole France
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Julia del Prado
-Perú-
Secreto de luz
Cada noche la luz se desvanece dentro de una mochila cargada de años. Sin embargo todos los cuatro de setiembre desde el año de 1939, a las siete de la noche en punto Lola y Juan la ven con una luz intensa, en todo su apogeo. Sonríe sin efectos especiales y les hace sólo a ellos un guiño gatuno.
…………………………...............................……………Agosto del 2011
El gato
Toc toc toc suena la aldaba y en esa casa inmensa, deteriorada por el tiempo, sólo queda como habitante el gato de la abuela, un gato gordo, inmenso que debe tener como 50 años. Ha tenido más de siete vidas y como única compañía tiene un espejo.
Toc toc toc vuelve a repicar la aldaba, el gato raudo intenta abrir la puerta, pero se choca con el espejo y queda atrapado dentro de él, se le ve como a Walt Disney le gusta; con las manos en alto, en la mano izquierda una pistola a lo cowboy y con sus patas abiertas.
Permanece así con una sonrisa siniestra.
………………………………....................................………Mayo de 2011
Humo
La mujer sentada en el portal teje su historia a través de ese humo silente, mientras espera el tren que recoja sus pasos para ir a contemplar el sol de Colán y hallarse a sí misma en el anochecer cuando encienda otro cigarro Lucky Strike, a los pies de la luna de Paita.
Piensa ella mucho en las musarañas y el humo volátil le señala la inmortalidad del zancudo y el cangrejo retrocede pa’tras, pa’tras, pa’tras.
…………………………........….......…………20 de agosto del 2010, Huacho
Noche de zafiro
El zafiro hizo de las suyas en esa noche de nueva luna y las muchachas que en su día jugaron a sueños de la vida, hoy estaban juntas con una historia de gatos en conjunto, con Elvis, la Chabuca y el caballo viejo. Baile ya escrito en su historia de Babel, con Pierrot y Colombina.
…….....……………………...................……………6 de noviembre del 2010
Nit de Safir *
El safir féu diableries aqueixa nit de lluna novella i les xicones que antany jugaren a somnis de la vida, hui estaven juntes amb una història de gats comboiats, amb Elvis, la Chabuca i el cavall vell. Ball ja escrit en la seua història de Babel, amb Pierrot i Colombina.
Zimpa, el duende
Se bailaba una rumba dorada alrededor de la laguna de los milagros que la animaba con gracia y elocuencia Zimpa, el duende. Justo en ese momento asoman en su espejo de agua tres hojillas blancas que al compás de la música se convierten en tres gráciles danzarinas, luego aparece en el firmamento Anita, la hada madrina y con su varita mágica las convierte en tres cisnes que desde entonces hacen la delicia de los visitantes.
Zimpa, el follet *
Es ballava una rumba daurada al voltant de la llacuna dels miracles que l'animava amb gràcia i eloquència Zimpa, el follet. Just en aqueix moment s'entreveuen en el seu espill d'aigua tres fulletes blanques que al compàs de la música es tornen tres gràcils danzarines, en acabant apareix en el firmament Aïneta, la fada madrina i amb la seua vareta màgica les converteix en tres cignes que des de llavors són la complaença de les visites.
* Traducción al catalán por el lingüista y poeta valenciano Pere Bessó
Textos tomados del blog de la autora: http://juliesusfotosyescritos.blogspot.com/
*************************************************************
Es detestable esa avaricia espiritual que tienen los que sabiendo algo, no procuran la transmisión de esos conocimientos.
Miguel de Unamuno
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Secreto de luz
Cada noche la luz se desvanece dentro de una mochila cargada de años. Sin embargo todos los cuatro de setiembre desde el año de 1939, a las siete de la noche en punto Lola y Juan la ven con una luz intensa, en todo su apogeo. Sonríe sin efectos especiales y les hace sólo a ellos un guiño gatuno.
…………………………...............................……………Agosto del 2011
El gato
Toc toc toc suena la aldaba y en esa casa inmensa, deteriorada por el tiempo, sólo queda como habitante el gato de la abuela, un gato gordo, inmenso que debe tener como 50 años. Ha tenido más de siete vidas y como única compañía tiene un espejo.
Toc toc toc vuelve a repicar la aldaba, el gato raudo intenta abrir la puerta, pero se choca con el espejo y queda atrapado dentro de él, se le ve como a Walt Disney le gusta; con las manos en alto, en la mano izquierda una pistola a lo cowboy y con sus patas abiertas.
Permanece así con una sonrisa siniestra.
………………………………....................................………Mayo de 2011
Humo
La mujer sentada en el portal teje su historia a través de ese humo silente, mientras espera el tren que recoja sus pasos para ir a contemplar el sol de Colán y hallarse a sí misma en el anochecer cuando encienda otro cigarro Lucky Strike, a los pies de la luna de Paita.
Piensa ella mucho en las musarañas y el humo volátil le señala la inmortalidad del zancudo y el cangrejo retrocede pa’tras, pa’tras, pa’tras.
…………………………........….......…………20 de agosto del 2010, Huacho
Noche de zafiro
El zafiro hizo de las suyas en esa noche de nueva luna y las muchachas que en su día jugaron a sueños de la vida, hoy estaban juntas con una historia de gatos en conjunto, con Elvis, la Chabuca y el caballo viejo. Baile ya escrito en su historia de Babel, con Pierrot y Colombina.
…….....……………………...................……………6 de noviembre del 2010
Nit de Safir *
El safir féu diableries aqueixa nit de lluna novella i les xicones que antany jugaren a somnis de la vida, hui estaven juntes amb una història de gats comboiats, amb Elvis, la Chabuca i el cavall vell. Ball ja escrit en la seua història de Babel, amb Pierrot i Colombina.
Zimpa, el duende
Se bailaba una rumba dorada alrededor de la laguna de los milagros que la animaba con gracia y elocuencia Zimpa, el duende. Justo en ese momento asoman en su espejo de agua tres hojillas blancas que al compás de la música se convierten en tres gráciles danzarinas, luego aparece en el firmamento Anita, la hada madrina y con su varita mágica las convierte en tres cisnes que desde entonces hacen la delicia de los visitantes.
Zimpa, el follet *
Es ballava una rumba daurada al voltant de la llacuna dels miracles que l'animava amb gràcia i eloquència Zimpa, el follet. Just en aqueix moment s'entreveuen en el seu espill d'aigua tres fulletes blanques que al compàs de la música es tornen tres gràcils danzarines, en acabant apareix en el firmament Aïneta, la fada madrina i amb la seua vareta màgica les converteix en tres cignes que des de llavors són la complaença de les visites.
* Traducción al catalán por el lingüista y poeta valenciano Pere Bessó
Textos tomados del blog de la autora: http://juliesusfotosyescritos.blogspot.com/
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Es detestable esa avaricia espiritual que tienen los que sabiendo algo, no procuran la transmisión de esos conocimientos.
Miguel de Unamuno
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Anahí Duzevich Bezoz
-Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina-
Madrugadas perdidas
………………… “tu frente triste de mirar la vida/tiraba madrugada por los ojos”
……………………Cátulo Castillo
Hay ojos amarrados
a madrugadas perdidas.
Las calles se transmutan
en escenarios peligrosos
porque la libertad no es cierta
porque somos esclavos hasta de nuestro perro.
Y la naturaleza oficia su venganza
y me viaja el miedo por las piernas
y me caen encima las infancias tristes
y me caen encima los ancianos abandonados…
Porque hay hombres sordos de espíritu.
Porque la vida nos detiene
y no se detiene.
Sumergida en el pulso del tiempo
…………………… “...hemos puesto algo de nosotros en todas partes”…
………………………Marcel Proust
Sumergida en el pulso del tiempo
me visto con todos sus paisajes
me someto a relojes
que me hacen migajas.
Me habito
y voy palpando mi sombra
hasta encontrar mis huesos
sobre las playas previas
de mi último nacimiento.
Decisión
……………… “la jaula se ha vuelto pájaro”
…………………A. Pizarnik
Alguien
transformará esta ausencia
como siempre.
Como siempre
se desnudó
mi sangre al oírte
gritar mi nombre
no quiero pájaros
que mueran en tus labios
m
e
v
o
y
Poemas tomados de Mis poetas contemporáneos, blog editado por Gustavo Tisocco: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com
*************************************************************
Cada cual es como dios le ha hecho, pero llega a ser como él mismo se hace.
Miguel Servet
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Madrugadas perdidas
………………… “tu frente triste de mirar la vida/tiraba madrugada por los ojos”
……………………Cátulo Castillo
Hay ojos amarrados
a madrugadas perdidas.
Las calles se transmutan
en escenarios peligrosos
porque la libertad no es cierta
porque somos esclavos hasta de nuestro perro.
Y la naturaleza oficia su venganza
y me viaja el miedo por las piernas
y me caen encima las infancias tristes
y me caen encima los ancianos abandonados…
Porque hay hombres sordos de espíritu.
Porque la vida nos detiene
y no se detiene.
Sumergida en el pulso del tiempo
…………………… “...hemos puesto algo de nosotros en todas partes”…
………………………Marcel Proust
Sumergida en el pulso del tiempo
me visto con todos sus paisajes
me someto a relojes
que me hacen migajas.
Me habito
y voy palpando mi sombra
hasta encontrar mis huesos
sobre las playas previas
de mi último nacimiento.
Decisión
……………… “la jaula se ha vuelto pájaro”
…………………A. Pizarnik
Alguien
transformará esta ausencia
como siempre.
Como siempre
se desnudó
mi sangre al oírte
gritar mi nombre
no quiero pájaros
que mueran en tus labios
m
e
v
o
y
Poemas tomados de Mis poetas contemporáneos, blog editado por Gustavo Tisocco: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com
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Cada cual es como dios le ha hecho, pero llega a ser como él mismo se hace.
Miguel Servet
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Graciela Pucci
-Buenos Aires, Argentina-
Náufraga
Sé que la nada navega mi futuro
…………varada en el hoy
…………fabrico pasado sin retorno
tribulo el cansancio de la vida
e invento noches ardientes
en días empapados de presencia.
Ostentosos silencios
………………liberan fantasmas olvidados que canta tu vida
…………………………………………………… -me miento-
…………………………………………entrego el cuerpo a tu deseo
……………………………………………en tanto mi alma desvanece
………………………………………………en la violácea penumbra.
Exhausta después del amor
me cubro con el manto del engaño
……………único bálsamo que calma mi dolor
Ecuador de esta existencia incierta
Sur y Norte en la pasión.
Temo……………Desvivo……………Existo
Languidezco……………………luego me sublimo.
Doblego al corazón que ya no es mío
……y obligo a la razón que me posea.
………………Soy barco a la deriva entre la nada y el hoy
………………… -lucho por mi supervivencia-
…………sacio mi sed de náufraga
……………………………………en tu costado de agua sin sal
………………………recupero la conciencia
……………………………y encuentro el dolor
…………………………………de no ser.
Intruso
Vos habitás mis huecos
y las nuevas penínsulas
mi ser………agoniza
antes del último suspiro
……………te desalojo
vuelvo a ser vacío.
Como loba en celo
Se aquietan las penumbras
amanece la voz
vistiendo mi alma ocre
…………con rojo de espera
………… -vacilo entre la soledad y la vida-
Crispo mis sentidos
…………aúllo a la luna que no está
y atrapo ojos sin párpados
……………………en mi desnudez
………………………………con ropaje de mujer-señora
Erguida en el dolor
…………camino hacia el no ser
……………………tropiezo con el hoy de mi ayer
…………………………………………………y te encuentro
……………………………………………mi olor de loba en celo
………………………………………………………te atrae
…………………………………………tu deseo hacia mí se yergue
………………………………………………vencida y ardiente
……………………………………………abro mi alma a tu destino
avanzo hacia el futuro que no es
……………………………y me desaguo fusionada en tu vertiente
……………………………………………Se inquietan las penumbras
……………………………………………………anochece la voz...
…………………………………………El magma de mí
…………………………………………………………………………………duerme a tu lado.
Del libro Cuarto de espejos
*************************************************************
La creatividad requiere tener el valor de desprenderse de las certezas.
Erich Fromm
*************************************************************
Náufraga
Sé que la nada navega mi futuro
…………varada en el hoy
…………fabrico pasado sin retorno
tribulo el cansancio de la vida
e invento noches ardientes
en días empapados de presencia.
Ostentosos silencios
………………liberan fantasmas olvidados que canta tu vida
…………………………………………………… -me miento-
…………………………………………entrego el cuerpo a tu deseo
……………………………………………en tanto mi alma desvanece
………………………………………………en la violácea penumbra.
Exhausta después del amor
me cubro con el manto del engaño
……………único bálsamo que calma mi dolor
Ecuador de esta existencia incierta
Sur y Norte en la pasión.
Temo……………Desvivo……………Existo
Languidezco……………………luego me sublimo.
Doblego al corazón que ya no es mío
……y obligo a la razón que me posea.
………………Soy barco a la deriva entre la nada y el hoy
………………… -lucho por mi supervivencia-
…………sacio mi sed de náufraga
……………………………………en tu costado de agua sin sal
………………………recupero la conciencia
……………………………y encuentro el dolor
…………………………………de no ser.
Intruso
Vos habitás mis huecos
y las nuevas penínsulas
mi ser………agoniza
antes del último suspiro
……………te desalojo
vuelvo a ser vacío.
Como loba en celo
Se aquietan las penumbras
amanece la voz
vistiendo mi alma ocre
…………con rojo de espera
………… -vacilo entre la soledad y la vida-
Crispo mis sentidos
…………aúllo a la luna que no está
y atrapo ojos sin párpados
……………………en mi desnudez
………………………………con ropaje de mujer-señora
Erguida en el dolor
…………camino hacia el no ser
……………………tropiezo con el hoy de mi ayer
…………………………………………………y te encuentro
……………………………………………mi olor de loba en celo
………………………………………………………te atrae
…………………………………………tu deseo hacia mí se yergue
………………………………………………vencida y ardiente
……………………………………………abro mi alma a tu destino
avanzo hacia el futuro que no es
……………………………y me desaguo fusionada en tu vertiente
……………………………………………Se inquietan las penumbras
……………………………………………………anochece la voz...
…………………………………………El magma de mí
…………………………………………………………………………………duerme a tu lado.
Del libro Cuarto de espejos
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La creatividad requiere tener el valor de desprenderse de las certezas.
Erich Fromm
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Oliver Robertt
-La Plata, Buenos Aires, Argentina-
Cartas al Amor desconocido
Te he esperado pacientemente todo el día. Sé que estabas a llegar. Varias veces recorrí desesperado los andenes, pensando que equivocaste el tren.
Tu rostro me decía: “Llegó el Tiempo, la hora y el momento de encontrarnos”.
Cuando en la estación escuchaba otro tren que se aproximaba, corría al encuentro de la ilusión. Sabías que te esperaba, y tenías miedo. Miedo que pudiera verte impropia, inadecuada.
Bajaste del vagón en el que te sentías solitaria. Caminaste pausadamente esperando que yo pudiera identificarte, y sin abrir los labios, preguntarte por qué habías demorado tanto.
Con tu mirar hacia abajo, ocultando la luz de tus ojos, disimulé un descuido, un algo que se me había caído, y al agacharme y levantar mi cabeza, enfrenté tus ojos…
Fue una mirada eterna… Segundos que nunca han tenido fin.
No tuve fuerza de incorporarme. Pasaste a mi lado como un aliento tibio, suave y renovador.
Cuando volteé para seguirte, te habías marchado. No me habías esperado.
Me recliné en el primer banco. Respiré profundo, hasta que una mano firme tocó mis hombros y un rostro sin marcas, con voz gruesa dijo:
- ¿Precisa de un médico, Señor? ¿Está con algún problema?
Y escuché en mi interior: “Sí, preciso ayuda, pero un médico no me cura. Preciso ayuda, y como medicamento necesito Amor”.
Salí de la estación tambaleante, ebrio de debilidad de mi conciente en caída. Llegué a mi casa, parecía adormecida. Abrí las puertas y los ventanales, esperando que la luz y la brisa que daba el día transportase aún, parte del perfume que conseguí guardar.
Me reviré en el estado de lo que se dice “reposar” preguntándome: ¿Cuándo?...
………… ¿Cuánto?...
…………………… ¿Cómo?...
………………………………… ¿De qué forma, te volvería a encontrar?
...........................Del libro Historias cortas de un mundo corto
*************************************************************
El recuerdo del gozo ya no es gozo, mientras que el recuerdo del dolor todavía es dolor.
Lord Byron
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Cartas al Amor desconocido
Te he esperado pacientemente todo el día. Sé que estabas a llegar. Varias veces recorrí desesperado los andenes, pensando que equivocaste el tren.
Tu rostro me decía: “Llegó el Tiempo, la hora y el momento de encontrarnos”.
Cuando en la estación escuchaba otro tren que se aproximaba, corría al encuentro de la ilusión. Sabías que te esperaba, y tenías miedo. Miedo que pudiera verte impropia, inadecuada.
Bajaste del vagón en el que te sentías solitaria. Caminaste pausadamente esperando que yo pudiera identificarte, y sin abrir los labios, preguntarte por qué habías demorado tanto.
Con tu mirar hacia abajo, ocultando la luz de tus ojos, disimulé un descuido, un algo que se me había caído, y al agacharme y levantar mi cabeza, enfrenté tus ojos…
Fue una mirada eterna… Segundos que nunca han tenido fin.
No tuve fuerza de incorporarme. Pasaste a mi lado como un aliento tibio, suave y renovador.
Cuando volteé para seguirte, te habías marchado. No me habías esperado.
Me recliné en el primer banco. Respiré profundo, hasta que una mano firme tocó mis hombros y un rostro sin marcas, con voz gruesa dijo:
- ¿Precisa de un médico, Señor? ¿Está con algún problema?
Y escuché en mi interior: “Sí, preciso ayuda, pero un médico no me cura. Preciso ayuda, y como medicamento necesito Amor”.
Salí de la estación tambaleante, ebrio de debilidad de mi conciente en caída. Llegué a mi casa, parecía adormecida. Abrí las puertas y los ventanales, esperando que la luz y la brisa que daba el día transportase aún, parte del perfume que conseguí guardar.
Me reviré en el estado de lo que se dice “reposar” preguntándome: ¿Cuándo?...
………… ¿Cuánto?...
…………………… ¿Cómo?...
………………………………… ¿De qué forma, te volvería a encontrar?
...........................Del libro Historias cortas de un mundo corto
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El recuerdo del gozo ya no es gozo, mientras que el recuerdo del dolor todavía es dolor.
Lord Byron
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Zulma Prina
-Buenos Aires, Argentina-
Cautivo
Habitó en las sílabas del sueño
donde el recuerdo se puebla de matices
y el canto reclama el tiempo
de las noches cálidas.
Donde se unió el silencio a la mirada
en los años desprovistos de palabras.
Maduró en la espera
en el fuego heredero del verano.
Hoy vuelve de la mano de aquel mismo silencio
en la esencia de los días
en la cuenta regresiva del otoño
en el verbo cotidiano.
Y el mensaje se escapa
golpea y grita.
Desde entonces
Siempre.
Este ahora de ser
Ayer eran calles
esquinas sin sol
sobre la rigidez del invierno.
Instante.
Un viento gris
empuja los cristales
en la medianía del tiempo.
Pasos agigantados
agreden los confines de la noche
y un son de árboles mortecinos
recupera tus fantasmas.
De espaldas a los días,
habitada de sombras
reinventas una historia
poblada de pájaros en vuelo.
Otra luz
otras calles
perfiles sin prisa y sin tiempo
Sucesión de estar y de ser
Habitando…
el otro tiempo de ser.
América mía
Madre tierra
madre siembra y mineral
madre augusta y sin embargo vieja
sombra entre sombras
tu tristeza a cuestas.
Vos derramabas
perfume de algarrobas
y tus manos transitadas de frutos
apagaban la sed
en esos días
donde todo era heredad y canto.
Tantos cielos demorada tu estrechez
manantial de brevas y vino
que en la oscuridad hoy entregas
a los parias ciegos de osadías.
Con los pechos cargados
arañada de piedras
cuchillas y sudores fríos.
Cuándo los hijos
de estas latitudes
crecerán en alas azules
en libertad de vientres
para ganar el cielo mineral de tus alturas.
De la Antología Una Mirada al Sur. Escritos e imágenes de Latinoamérica, Buenos Aires, Pasión de escritores, 2011
*************************************************************
Las improvisaciones son mejores cuando se las prepara.
William Shakespeare
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Cautivo
Habitó en las sílabas del sueño
donde el recuerdo se puebla de matices
y el canto reclama el tiempo
de las noches cálidas.
Donde se unió el silencio a la mirada
en los años desprovistos de palabras.
Maduró en la espera
en el fuego heredero del verano.
Hoy vuelve de la mano de aquel mismo silencio
en la esencia de los días
en la cuenta regresiva del otoño
en el verbo cotidiano.
Y el mensaje se escapa
golpea y grita.
Desde entonces
Siempre.
Este ahora de ser
Ayer eran calles
esquinas sin sol
sobre la rigidez del invierno.
Instante.
Un viento gris
empuja los cristales
en la medianía del tiempo.
Pasos agigantados
agreden los confines de la noche
y un son de árboles mortecinos
recupera tus fantasmas.
De espaldas a los días,
habitada de sombras
reinventas una historia
poblada de pájaros en vuelo.
Otra luz
otras calles
perfiles sin prisa y sin tiempo
Sucesión de estar y de ser
Habitando…
el otro tiempo de ser.
América mía
Madre tierra
madre siembra y mineral
madre augusta y sin embargo vieja
sombra entre sombras
tu tristeza a cuestas.
Vos derramabas
perfume de algarrobas
y tus manos transitadas de frutos
apagaban la sed
en esos días
donde todo era heredad y canto.
Tantos cielos demorada tu estrechez
manantial de brevas y vino
que en la oscuridad hoy entregas
a los parias ciegos de osadías.
Con los pechos cargados
arañada de piedras
cuchillas y sudores fríos.
Cuándo los hijos
de estas latitudes
crecerán en alas azules
en libertad de vientres
para ganar el cielo mineral de tus alturas.
De la Antología Una Mirada al Sur. Escritos e imágenes de Latinoamérica, Buenos Aires, Pasión de escritores, 2011
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Las improvisaciones son mejores cuando se las prepara.
William Shakespeare
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Carlos Figueroa
-Santiago del Estero, Argentina-
Palabras para un delfín
Aún no me alcanza tu voz
viejo hermano del agua,
donde sigues con fervor
derrochando inteligencia.
Todavía no templó tus cuerdas
esa voz que maravilló al silencio
en los comienzos del alba;
sin ella no habrá paz en la tierra,
sólo escombros nos esperarán mañana.
Sabes, no me extraña tu figura,
ni el incipiente lenguaje que hoy ensayas.
Yo tan sólo espero que un día no lejano
llegues a mí, con un claro son de palabras.
Palmira
No sé si existe, pero no importa.
Sólo pensar su nombre
convoca a la nostalgia
de una ciudad pequeña con sus casitas blancas
durmiendo su letargo en algún lugar
de la costa Mediterránea.
Al fondo brilla el mar como una amenaza.
Ella se muestra llana
porque el sol no deja ocultar nada.
Mientras me acerco……
la mirada abarca su contorno
y como un invasor trata de conquistarla.
De pronto viene un recuerdo, una pena,
quizás de otras ciudades que creía ya olvidadas.
Poesía en movimiento: dinámica de las palabras.
*************************************************************
No hace la codicia que suceda lo que queremos, ni el temor que no suceda lo que recelamos.
Quevedo
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Palabras para un delfín
Aún no me alcanza tu voz
viejo hermano del agua,
donde sigues con fervor
derrochando inteligencia.
Todavía no templó tus cuerdas
esa voz que maravilló al silencio
en los comienzos del alba;
sin ella no habrá paz en la tierra,
sólo escombros nos esperarán mañana.
Sabes, no me extraña tu figura,
ni el incipiente lenguaje que hoy ensayas.
Yo tan sólo espero que un día no lejano
llegues a mí, con un claro son de palabras.
Palmira
No sé si existe, pero no importa.
Sólo pensar su nombre
convoca a la nostalgia
de una ciudad pequeña con sus casitas blancas
durmiendo su letargo en algún lugar
de la costa Mediterránea.
Al fondo brilla el mar como una amenaza.
Ella se muestra llana
porque el sol no deja ocultar nada.
Mientras me acerco……
la mirada abarca su contorno
y como un invasor trata de conquistarla.
De pronto viene un recuerdo, una pena,
quizás de otras ciudades que creía ya olvidadas.
Poesía en movimiento: dinámica de las palabras.
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No hace la codicia que suceda lo que queremos, ni el temor que no suceda lo que recelamos.
Quevedo
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Graciela María Casartelli
-Unquillo, Sierras de Córdoba, Argentina-
Reflejos amarillos sobre el teclado
Hoy volví sobre las teclas de mi piano.
Mediaron varios años de silencio.
La resonancia muda y el canto apagado.
Los dedos temblorosos y la contrición agradecida por haber salvado mi dedo anular tras aquel accidente. Ése que ocurrió en octubre del año pasado en un lugar de mi pequeña mansión. En realidad, un sencillo hogar; cuando se cerró la puerta de la cochera por la fuerza del viento mientras intentaba abrirla; incrustándome la mano derecha entre las bisagras de las dos hojas que le servían de cierre.
Una vivienda, sentida como la fortaleza creada por mis esperanzas e ilusiones; negadas para mi existencia. Se trataba quizás, del destino de simples sueños mundanos; a través de los cuales el ego exponía “bijouterie” fantasiosa, de quimeras imposibles para mí.
Hoy, con los ojos cerrados frente al mismo piano, en la nueva casa de alquiler temporario, interpreté como pude, aquel antiguo vals: “Desde el alma”… Melodía plasmada por mi madre; con partitura ante los ojos.
Pensar que en este día, apenas asomo las notas merced a un oído especial para la música. Extraña capacidad; pero no talentosa para lo que el mundo valora como arte. Esto es, ajustarse a las pautas de la música escrita sobre un pentagrama.
De mi parte, juego con acordes danzantes en mi mente desde corta edad, armonizados por intuición; pero sin la maestría requerida al ajuste de las partituras.
Mi interpretación es algo muy suave; así como suena una lira delicada en manos de un principiante joven y, doy gracias a Dios, porque de esa manera mi corazón se transporta a un mundo, en el que fui; o también seré.
De ese modo también extraño, apareció tu mirada y la expresión de tu rostro en mi mente; con un cúmulo de recuerdos encontrados, teñidos de emociones famélicas por el desgaste de los años. Y sólo a modo de una presencia fantasma, habitando los huecos creados por el vacío del otro, horadados por el paso del tiempo.
Porque, aún algo de fuerza vital se expande en mi sangre y en mis músculos, negándose tozudamente a envejecer; mientras la realidad me devuelve en el espejo, una imagen endurecida y tosca.
No obstante, tu recuerdo se asió a una lágrima tonta, que no supo dónde esconderse.
Reencontrarme con ese instrumento… Parte fundamental de toda mi vida.
Recuerdo los infantiles golpes con torpeza sobre las teclas; los intentos fallidos en el Conservatorio de Música durante la niñez temprana y la expresión forjada de sentimientos inexplicables, que a modo de hilo de agua marcada por el declive desde la vertiente, bulleron denunciantes de los caminos sinuosos de un confundido corazón, lleno de historias siempre truncas.
Este reencuentro después de tanto tiempo, inicia algo que desconozco; muy mío. Muy de este tiempo, de hojas amarillas abandonadas desde los árboles, danzando sobre el teclado…
…………………………......……………………Córdoba, Argentina, Mayo de 2011
*************************************************************
Hay una fuerza motriz más poderosa que el vapor, la electricidad y la energía atómica: la voluntad.
Albert Einstein
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Reflejos amarillos sobre el teclado
Hoy volví sobre las teclas de mi piano.
Mediaron varios años de silencio.
La resonancia muda y el canto apagado.
Los dedos temblorosos y la contrición agradecida por haber salvado mi dedo anular tras aquel accidente. Ése que ocurrió en octubre del año pasado en un lugar de mi pequeña mansión. En realidad, un sencillo hogar; cuando se cerró la puerta de la cochera por la fuerza del viento mientras intentaba abrirla; incrustándome la mano derecha entre las bisagras de las dos hojas que le servían de cierre.
Una vivienda, sentida como la fortaleza creada por mis esperanzas e ilusiones; negadas para mi existencia. Se trataba quizás, del destino de simples sueños mundanos; a través de los cuales el ego exponía “bijouterie” fantasiosa, de quimeras imposibles para mí.
Hoy, con los ojos cerrados frente al mismo piano, en la nueva casa de alquiler temporario, interpreté como pude, aquel antiguo vals: “Desde el alma”… Melodía plasmada por mi madre; con partitura ante los ojos.
Pensar que en este día, apenas asomo las notas merced a un oído especial para la música. Extraña capacidad; pero no talentosa para lo que el mundo valora como arte. Esto es, ajustarse a las pautas de la música escrita sobre un pentagrama.
De mi parte, juego con acordes danzantes en mi mente desde corta edad, armonizados por intuición; pero sin la maestría requerida al ajuste de las partituras.
Mi interpretación es algo muy suave; así como suena una lira delicada en manos de un principiante joven y, doy gracias a Dios, porque de esa manera mi corazón se transporta a un mundo, en el que fui; o también seré.
De ese modo también extraño, apareció tu mirada y la expresión de tu rostro en mi mente; con un cúmulo de recuerdos encontrados, teñidos de emociones famélicas por el desgaste de los años. Y sólo a modo de una presencia fantasma, habitando los huecos creados por el vacío del otro, horadados por el paso del tiempo.
Porque, aún algo de fuerza vital se expande en mi sangre y en mis músculos, negándose tozudamente a envejecer; mientras la realidad me devuelve en el espejo, una imagen endurecida y tosca.
No obstante, tu recuerdo se asió a una lágrima tonta, que no supo dónde esconderse.
Reencontrarme con ese instrumento… Parte fundamental de toda mi vida.
Recuerdo los infantiles golpes con torpeza sobre las teclas; los intentos fallidos en el Conservatorio de Música durante la niñez temprana y la expresión forjada de sentimientos inexplicables, que a modo de hilo de agua marcada por el declive desde la vertiente, bulleron denunciantes de los caminos sinuosos de un confundido corazón, lleno de historias siempre truncas.
Este reencuentro después de tanto tiempo, inicia algo que desconozco; muy mío. Muy de este tiempo, de hojas amarillas abandonadas desde los árboles, danzando sobre el teclado…
…………………………......……………………Córdoba, Argentina, Mayo de 2011
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Hay una fuerza motriz más poderosa que el vapor, la electricidad y la energía atómica: la voluntad.
Albert Einstein
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Alicia Borgogno
-Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina-
Cruces
Un telón desolado
atado al silencio.
Noche de brumas,
donde la soledad
oscurecida de olvidos,
contempla morir las horas.
Entreabro mis manos…
Un rumor de cielos
va creciendo
entre perfiles hundidos.
En mi refugio,
una fuerza tempestuosa
grita, se enciende…
para quemar mis cruces.
Hoy
Hoy,
están presentes las ausencias…
recostadas en rincones,
tatuadas en la noche.
Afloran los perfiles
de siluetas austeras
embebidas en nostalgia.
Las aristas
repletas de ayeres
descienden, agolpándose
en el ángulo profundo del olvido.
Sí, hoy,
están presentes, más que nunca,
las ausencias…
La nada se desborda
en el espacio de lo eterno.
Musitando un poema
Nebulosa de mi cuerpo
donde se bate una espera.
Desmemoria de verdades inconfesas
donde desvisto los años,
detengo las horas,
me asomo al tiempo
para resarcir lo postergado.
Formas desdibujadas,
colores y aromas aquietados,
un sonar de campanas enmudecido
y un volar de gaviotas resignado.
Me hundo en este laberinto macizo,
me embriago en el vértigo de sus muros
y espero…
Espero la llegada de otra aurora,
para que mi alma se encienda,
se enloquezca, y enhebre mis versos
musitando un poema.
*************************************************************
Ninguna cosa humana merece gran ansiedad.
Platón
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Cruces
Un telón desolado
atado al silencio.
Noche de brumas,
donde la soledad
oscurecida de olvidos,
contempla morir las horas.
Entreabro mis manos…
Un rumor de cielos
va creciendo
entre perfiles hundidos.
En mi refugio,
una fuerza tempestuosa
grita, se enciende…
para quemar mis cruces.
Hoy
Hoy,
están presentes las ausencias…
recostadas en rincones,
tatuadas en la noche.
Afloran los perfiles
de siluetas austeras
embebidas en nostalgia.
Las aristas
repletas de ayeres
descienden, agolpándose
en el ángulo profundo del olvido.
Sí, hoy,
están presentes, más que nunca,
las ausencias…
La nada se desborda
en el espacio de lo eterno.
Musitando un poema
Nebulosa de mi cuerpo
donde se bate una espera.
Desmemoria de verdades inconfesas
donde desvisto los años,
detengo las horas,
me asomo al tiempo
para resarcir lo postergado.
Formas desdibujadas,
colores y aromas aquietados,
un sonar de campanas enmudecido
y un volar de gaviotas resignado.
Me hundo en este laberinto macizo,
me embriago en el vértigo de sus muros
y espero…
Espero la llegada de otra aurora,
para que mi alma se encienda,
se enloquezca, y enhebre mis versos
musitando un poema.
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Ninguna cosa humana merece gran ansiedad.
Platón
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Esteban Moore
-Buenos Aires, Argentina-
“el viento todo se lo lleva”
aquello -que a lo lejos--- se parece a la bruma ---que se forma
en las mañanas tranquilas sobre la superficie del mar -no lo es
mucho menos -la neblina --de una mañana otoñal --que el sol
tibio aún --- no ha disuelto
es cosa distinta -dicen los lugareños --es el trabajo del viento
del viento que ----- en la madrugada ------baja de la cordillera
arrastrándose en la planicie
de -ese viento cambiante –irreconocible a veces ------------que
con sus remolinos cruzados -sostiene --al alcance de la vista
en esa franja - o segmento -de la atmósfera ----el fino polvillo
rocoso -----------que en suave –paciente ----constante frotación
ha desprendido de las altas cumbres --------y que ahora mezcla
con la ceniza volcánica --la tierra en vuelo
“Le visage aérien de l’éclair”
trazándose a sí mismo en la noche cerrada ---aún puede revelar
ese temor --que creías olvidado en la infancia
su temible látigo eléctrico -vibra sonoro ---mientras su estallido
ilumina un paisaje -que es -bajo su fogonazo ----fantasmal
y acompañado por la explosión del trueno ----------te recordará
el arrancado rugido de las aguas -------los golpes del granizo en
aquellos techos de chapa
“sound turns on the road”
nos detenemos sobre la banquina despareja de la ruta 3
en las cercanías de la caleta -la idea es caminar un rato
estirar las piernas
la oscuridad no nos deja ver el océano----- que se huele
en el aire -- lo imaginamos -planchado y azul
en la distancia van creciendo los faros de un camión -y
el sonido de su motor --que repecha una loma
el rocío cae sobre el automóvil -se perla húmedo -sobre
el techo -pronto comenzará a aclarar y nada sabemos de
las promesas del día
"There was a sunlit absence"
está amaneciendo --desde la playa deshabitada observamos
el mar que emerge bajo la luz ---los primeros rayos del sol
pronto disolverán la bruma nocturna
giro-tiempo-repetición ----/el rumor de la marea empujando
sus olas ----------------construye círculos rítmicos en la brisa
esta melodía -será el único comentario a su proeza
Del libro Partes Mínimas, 2° Premio del Fondo Nacional de las Artes, Régimen de fomento a la producción literaria nacional y estímulo a la industria editorial año 2002.
*************************************************************
El que algo sea cierto no significa que sea convincente, ni en la vida ni en el arte.
Truman Capote
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“el viento todo se lo lleva”
aquello -que a lo lejos--- se parece a la bruma ---que se forma
en las mañanas tranquilas sobre la superficie del mar -no lo es
mucho menos -la neblina --de una mañana otoñal --que el sol
tibio aún --- no ha disuelto
es cosa distinta -dicen los lugareños --es el trabajo del viento
del viento que ----- en la madrugada ------baja de la cordillera
arrastrándose en la planicie
de -ese viento cambiante –irreconocible a veces ------------que
con sus remolinos cruzados -sostiene --al alcance de la vista
en esa franja - o segmento -de la atmósfera ----el fino polvillo
rocoso -----------que en suave –paciente ----constante frotación
ha desprendido de las altas cumbres --------y que ahora mezcla
con la ceniza volcánica --la tierra en vuelo
“Le visage aérien de l’éclair”
trazándose a sí mismo en la noche cerrada ---aún puede revelar
ese temor --que creías olvidado en la infancia
su temible látigo eléctrico -vibra sonoro ---mientras su estallido
ilumina un paisaje -que es -bajo su fogonazo ----fantasmal
y acompañado por la explosión del trueno ----------te recordará
el arrancado rugido de las aguas -------los golpes del granizo en
aquellos techos de chapa
“sound turns on the road”
nos detenemos sobre la banquina despareja de la ruta 3
en las cercanías de la caleta -la idea es caminar un rato
estirar las piernas
la oscuridad no nos deja ver el océano----- que se huele
en el aire -- lo imaginamos -planchado y azul
en la distancia van creciendo los faros de un camión -y
el sonido de su motor --que repecha una loma
el rocío cae sobre el automóvil -se perla húmedo -sobre
el techo -pronto comenzará a aclarar y nada sabemos de
las promesas del día
"There was a sunlit absence"
está amaneciendo --desde la playa deshabitada observamos
el mar que emerge bajo la luz ---los primeros rayos del sol
pronto disolverán la bruma nocturna
giro-tiempo-repetición ----/el rumor de la marea empujando
sus olas ----------------construye círculos rítmicos en la brisa
esta melodía -será el único comentario a su proeza
Del libro Partes Mínimas, 2° Premio del Fondo Nacional de las Artes, Régimen de fomento a la producción literaria nacional y estímulo a la industria editorial año 2002.
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El que algo sea cierto no significa que sea convincente, ni en la vida ni en el arte.
Truman Capote
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Ana Romano
-Nació en Córdoba. Reside en Buenos Aires, Argentina-
Zozobra
Trepa
astuta
la imagen
(y es como
espía)
Estacionada
en la hendidura
deposita
La madre
aúlla
en un rincón.
Transmutación
El cuerpo ajado
que acaricias
por los bordes
de la rutina
Encallas
Centro
terso
imponente
Y absorbes
útero.
Secuencia
Desnudos
ante el viento
los cuerpos
Desnudos
flamean
en el fuego
Desnudos
junto al río
encandilado
Desnudos
frente al espejo
estallan
Desnudos
se detienen
al llegar
a la cima.
Ranura
Mañana
de presagio
El viento
es negro
Arrumbado
asoma
El disparador
en este
día nublado
empuja.
Presagio
Apiñada
entre tablas
se acopla
La mirada
mansa
Es
llena de vida
que sucumbe
El hombre aguijonea
Con premura
los colores
Estéril es la entrega
Masacran
Y el suplicio.
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Aunque pudiera hacerme temible, preferiría hacerme amable.
Michel de Montaigne
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Zozobra
Trepa
astuta
la imagen
(y es como
espía)
Estacionada
en la hendidura
deposita
La madre
aúlla
en un rincón.
Transmutación
El cuerpo ajado
que acaricias
por los bordes
de la rutina
Encallas
Centro
terso
imponente
Y absorbes
útero.
Secuencia
Desnudos
ante el viento
los cuerpos
Desnudos
flamean
en el fuego
Desnudos
junto al río
encandilado
Desnudos
frente al espejo
estallan
Desnudos
se detienen
al llegar
a la cima.
Ranura
Mañana
de presagio
El viento
es negro
Arrumbado
asoma
El disparador
en este
día nublado
empuja.
Presagio
Apiñada
entre tablas
se acopla
La mirada
mansa
Es
llena de vida
que sucumbe
El hombre aguijonea
Con premura
los colores
Estéril es la entrega
Masacran
Y el suplicio.
*************************************************************
Aunque pudiera hacerme temible, preferiría hacerme amable.
Michel de Montaigne
*************************************************************
lunes, 19 de septiembre de 2011
Editorial
................
.................
.................con voz propia nº 47 - septiembre 2011
........................revista literaria
…………………Por dentro mi corazón se está rompiendo
…………………mi maquillaje puede estar descascarándose
…………………pero mi sonrisa aún está
…………………Freddie Mercury, Show must go on
A veces me deslizo suavemente por la vida.
En diversas oportunidades tropiezo o recibo una sacudida, entonces me levanto y sigo adelante.
Y otras veces, delante de mi camino de pronto aparece alguna situación diferente, abrumadora. No hay manera de ignorarla ni esquivarla; no hay manera siquiera de suponer que no me afectará, si apenas al rozarme me saca de lugar. En esos momentos siento que debo detenerme, tomar un descanso, observar a mi alrededor, tal vez llorar… tal vez sonreír… y quizás esperar que esa pared que se levantó ante mí se aparte de mi camino. Y creo que ese obstáculo aparece para mostrarme que no soy omnipotente, que no soy dueña de mis tiempos ni de mis espacios habituales.
Lo que suceda con esa situación ya no depende de mí, tan sólo puedo elegir mi actitud, y en esta pausa obligada, resuena en mi mente el precepto de César Isella: “Abrí los brazos y tragate el cielo / Sentite fuerte y empujá hacia arriba”.
Tal vez mis palabras asombren a algunos lectores, tal vez no. Todo está como debe estar, todo es como debe ser, tan sólo es el curso de la vida que -a veces- nos lleva con los ojos vendados.
Gracias a cada uno de ustedes por estar allí… del otro lado de la pantalla.
Gracias a las personas que me alientan a seguir.
Gracias a mis amigos personales, siempre incondicionales.
Gracias a mi familia, que me sostiene cada día.
Reciban mi cariño y mis deseos que sus días transcurran plenos de armonía, paz y bendiciones.
Analía Pascaner
………………Faltan palabras a la lengua para los sentimientos del alma.
………………Fray Luis de León
……………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
……………………………San Fernando del Valle de Catamarca
……………………………Catamarca – Argentina
...............................
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.................
.................con voz propia nº 47 - septiembre 2011
........................revista literaria
…………………Por dentro mi corazón se está rompiendo
…………………mi maquillaje puede estar descascarándose
…………………pero mi sonrisa aún está
…………………Freddie Mercury, Show must go on
A veces me deslizo suavemente por la vida.
En diversas oportunidades tropiezo o recibo una sacudida, entonces me levanto y sigo adelante.
Y otras veces, delante de mi camino de pronto aparece alguna situación diferente, abrumadora. No hay manera de ignorarla ni esquivarla; no hay manera siquiera de suponer que no me afectará, si apenas al rozarme me saca de lugar. En esos momentos siento que debo detenerme, tomar un descanso, observar a mi alrededor, tal vez llorar… tal vez sonreír… y quizás esperar que esa pared que se levantó ante mí se aparte de mi camino. Y creo que ese obstáculo aparece para mostrarme que no soy omnipotente, que no soy dueña de mis tiempos ni de mis espacios habituales.
Lo que suceda con esa situación ya no depende de mí, tan sólo puedo elegir mi actitud, y en esta pausa obligada, resuena en mi mente el precepto de César Isella: “Abrí los brazos y tragate el cielo / Sentite fuerte y empujá hacia arriba”.
Tal vez mis palabras asombren a algunos lectores, tal vez no. Todo está como debe estar, todo es como debe ser, tan sólo es el curso de la vida que -a veces- nos lleva con los ojos vendados.
Gracias a cada uno de ustedes por estar allí… del otro lado de la pantalla.
Gracias a las personas que me alientan a seguir.
Gracias a mis amigos personales, siempre incondicionales.
Gracias a mi familia, que me sostiene cada día.
Reciban mi cariño y mis deseos que sus días transcurran plenos de armonía, paz y bendiciones.
Analía Pascaner
………………Faltan palabras a la lengua para los sentimientos del alma.
………………Fray Luis de León
……………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
……………………………San Fernando del Valle de Catamarca
……………………………Catamarca – Argentina
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Mex Urtizberea
.....
Aunque el festejo por el día del niño ya pasó, publico los Deseos para niños, incluidos anteriormente en esta revista literaria. Es un texto ampliamente difundido, sin embargo considero importante recordar estas palabras.
A.P.
Deseos para niños
Que sean niños los niños.
Que sean niños, y no clientes de las compañías de celulares, o vendedores de rosas en los bares, o estrellas descartables de la televisión.
Niños, no limpiavidrios en los semáforos, o botín de padres enfrentados o repartidores de estampitas en los subtes.
Que no sean niños soldados, los niños. Que sean niños los niños, simplemente. Que no sean foto de un portal pornográfico. Que no sean los habitantes de un reformatorio.
Que no sean costureros en talleres ilegales de ningún lugar del mundo.
Que sean niños los niños, y no un target.
Que no sean los que pagan las culpas. Los que reciben los golpes. Los bombardeados por publicidad. Que sean niños los niños. Todo lo aniñados que quieran. Todo lo infantiles que quieran. Todo lo ingenuos que quieran. Que hagan libremente sus niñerías.
Que se dediquen a ser niños y no a otra cosa.
Que no sean los que no juegan, los acosados por las preocupaciones, los tapados de actividades.
Que sean niños los niños y se los deje preguntar sin levantar la mano, formar filas torcidas, llevar alguna vez la Bandera no por ser mejor alumno, sino por ser buen compañero.
Que sean niños los niños y no los incentivados con desmesura a consumir todo lo que saca el mercado.
Que sean niños, y no los que aspiran pegamento en una esquina o fuman paco en la otra, tan de nadie, tan desprotegidos.
Niños, no nombres que tienen que rogar por recibir el apellido paterno o la cuota de alimentos.
Que sean niños los niños.
Y que los niños sean lo intocable, que sea la gran coincidencia en cualquier discusión ideológica; que por ellos se desvelen los economistas de todas las corrientes, los dirigentes de todos los partidos, los periodistas de todos los medios, los vecinos de todas las cuadras, los asistentes sociales de todas las municipalidades, los maestros de todas las escuelas.
Que sean niños los niños, y no el juguete de los abusadores.
Que sean niños, no “el repetidor” o “el conflictivo” o “el que nunca trae los deberes”.
Niños, y no los que empujan el carro con cartones.
Que sean niños los niños, simplemente.
Que ejerzan en paz el oficio de recién llegados.
Que se los llame a trabajar con la imaginación o con lápices de colores.
Que se los deje ser niños, todo lo niños que quieran.
Y que los niños sean lo importante, que por ellos lleguen a un acuerdo los que nunca se ponen de acuerdo; que por ellos se dirijan la palabra los que no se hablan, que por ellos hagan algo los que nunca hicieron nada.
Que sean niños los niños y que no dejen de joder con la pelota.
Que sean niños en su día. Que lo sean todos los días del año. Que sean felices los niños, por ser niños. Inocentes de todo lo heredado.
……………………………Fuente: http://www.lanacion.com.ar (agosto 2007)
*************************************************************
Protegedme de la sabiduría que no llora, de la filosofía que no ríe y de la grandeza que no se inclina ante los niños.
Khalil Gibran
*************************************************************
Aunque el festejo por el día del niño ya pasó, publico los Deseos para niños, incluidos anteriormente en esta revista literaria. Es un texto ampliamente difundido, sin embargo considero importante recordar estas palabras.
A.P.
Deseos para niños
Que sean niños los niños.
Que sean niños, y no clientes de las compañías de celulares, o vendedores de rosas en los bares, o estrellas descartables de la televisión.
Niños, no limpiavidrios en los semáforos, o botín de padres enfrentados o repartidores de estampitas en los subtes.
Que no sean niños soldados, los niños. Que sean niños los niños, simplemente. Que no sean foto de un portal pornográfico. Que no sean los habitantes de un reformatorio.
Que no sean costureros en talleres ilegales de ningún lugar del mundo.
Que sean niños los niños, y no un target.
Que no sean los que pagan las culpas. Los que reciben los golpes. Los bombardeados por publicidad. Que sean niños los niños. Todo lo aniñados que quieran. Todo lo infantiles que quieran. Todo lo ingenuos que quieran. Que hagan libremente sus niñerías.
Que se dediquen a ser niños y no a otra cosa.
Que no sean los que no juegan, los acosados por las preocupaciones, los tapados de actividades.
Que sean niños los niños y se los deje preguntar sin levantar la mano, formar filas torcidas, llevar alguna vez la Bandera no por ser mejor alumno, sino por ser buen compañero.
Que sean niños los niños y no los incentivados con desmesura a consumir todo lo que saca el mercado.
Que sean niños, y no los que aspiran pegamento en una esquina o fuman paco en la otra, tan de nadie, tan desprotegidos.
Niños, no nombres que tienen que rogar por recibir el apellido paterno o la cuota de alimentos.
Que sean niños los niños.
Y que los niños sean lo intocable, que sea la gran coincidencia en cualquier discusión ideológica; que por ellos se desvelen los economistas de todas las corrientes, los dirigentes de todos los partidos, los periodistas de todos los medios, los vecinos de todas las cuadras, los asistentes sociales de todas las municipalidades, los maestros de todas las escuelas.
Que sean niños los niños, y no el juguete de los abusadores.
Que sean niños, no “el repetidor” o “el conflictivo” o “el que nunca trae los deberes”.
Niños, y no los que empujan el carro con cartones.
Que sean niños los niños, simplemente.
Que ejerzan en paz el oficio de recién llegados.
Que se los llame a trabajar con la imaginación o con lápices de colores.
Que se los deje ser niños, todo lo niños que quieran.
Y que los niños sean lo importante, que por ellos lleguen a un acuerdo los que nunca se ponen de acuerdo; que por ellos se dirijan la palabra los que no se hablan, que por ellos hagan algo los que nunca hicieron nada.
Que sean niños los niños y que no dejen de joder con la pelota.
Que sean niños en su día. Que lo sean todos los días del año. Que sean felices los niños, por ser niños. Inocentes de todo lo heredado.
……………………………Fuente: http://www.lanacion.com.ar (agosto 2007)
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Protegedme de la sabiduría que no llora, de la filosofía que no ríe y de la grandeza que no se inclina ante los niños.
Khalil Gibran
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Lucía Carmona
-Chilecito, La Rioja, Argentina-
En un día de Septiembre
Otra vez primavera, zonda
y este desprendimiento de mi propia envoltura.
Nadie sabe
lo que sobrevendrá después del remolino.
Acabo de nacer,
me han dado luz entre la sed y el agua.
Doy los primeros pasos por tierra sin libertad
porque nadie pudo volar
y las alas
son un escandaloso resabio de la patria.
Soy una adelantada del recuerdo,
mis padres vegetales arden aún de pasión innombrable.
Me ha parido esta hora de árbol piedra,
si es que manos tendré serán las que agitaba
sobre los precipicios de la antigua centuria.
Zonda… otra vez primavera.
Nacimiento del Zonda
Nosotros, los hijos del Zonda
sobrevolamos junto a las hojas la sangre magnética
y en los sexos, la sed de las espigas antiquísimas,
apenas balanceadas,
apenas.
Nosotros, llevados por el viento
desde el centro de la plaza del pueblo
hasta los camposantos de las viejas aldeas
y desde ellos a nuestro corazón, aquí en el cuerpo.
Quizás fue movimiento
del cosmos inclinado
sumando sus diagonales con la masacre del infinito
para nacer sus hijos
así, tan nada o muerte, así,
ciegos de límite.
De Domingo cerrado
Estoy en el extremo de un zonda
de domingo cerrado
y alguna posesión dentro de mí
late un antiguo esbozo de batallas
Un seguro mandato
para aguardar de bruces las extrañas vendimias.
Es un domingo con fronteras de polvo
y vuelvo a conocerme en la medida
de los altares de leyenda
donde los viejos adoraban los santos
barridos por el viento
y oraban musitando salmos secretos.
Estoy en un domingo con puertas de derrota
pero apenas
he salido recién a luchar y se escucha a lo lejos
un génesis sin agua
y una pasión enferma.
Ráfaga
Se ha tornado ventoso
el día en Chilecito.
Es como si el pasado
fuera sólo una lamina
que se inclina y se inclina
hasta quebrarse.
Hombres y mujeres
llevan viento en los ojos
y caminan
por las piedras hechas movimiento
de avance y retroceso.
Un poco de la sombra del pueblo
es un aura que se disgrega
y se rescata.
La música eterna
No sabemos qué canciones cantaban
los padres de los padres.
Es posible que en el filo del viento
todavía
quede alguna palabra.
……………………………Del libro Por el corazón de la tierra (2007)
………………………………………………Gentileza: Alfredo Luna
*************************************************************
Si la respuesta está en el viento
la calma nos hará ignorantes.
Joan Mateu (del libro Pensamientos)
*************************************************************
En un día de Septiembre
Otra vez primavera, zonda
y este desprendimiento de mi propia envoltura.
Nadie sabe
lo que sobrevendrá después del remolino.
Acabo de nacer,
me han dado luz entre la sed y el agua.
Doy los primeros pasos por tierra sin libertad
porque nadie pudo volar
y las alas
son un escandaloso resabio de la patria.
Soy una adelantada del recuerdo,
mis padres vegetales arden aún de pasión innombrable.
Me ha parido esta hora de árbol piedra,
si es que manos tendré serán las que agitaba
sobre los precipicios de la antigua centuria.
Zonda… otra vez primavera.
Nacimiento del Zonda
Nosotros, los hijos del Zonda
sobrevolamos junto a las hojas la sangre magnética
y en los sexos, la sed de las espigas antiquísimas,
apenas balanceadas,
apenas.
Nosotros, llevados por el viento
desde el centro de la plaza del pueblo
hasta los camposantos de las viejas aldeas
y desde ellos a nuestro corazón, aquí en el cuerpo.
Quizás fue movimiento
del cosmos inclinado
sumando sus diagonales con la masacre del infinito
para nacer sus hijos
así, tan nada o muerte, así,
ciegos de límite.
De Domingo cerrado
Estoy en el extremo de un zonda
de domingo cerrado
y alguna posesión dentro de mí
late un antiguo esbozo de batallas
Un seguro mandato
para aguardar de bruces las extrañas vendimias.
Es un domingo con fronteras de polvo
y vuelvo a conocerme en la medida
de los altares de leyenda
donde los viejos adoraban los santos
barridos por el viento
y oraban musitando salmos secretos.
Estoy en un domingo con puertas de derrota
pero apenas
he salido recién a luchar y se escucha a lo lejos
un génesis sin agua
y una pasión enferma.
Ráfaga
Se ha tornado ventoso
el día en Chilecito.
Es como si el pasado
fuera sólo una lamina
que se inclina y se inclina
hasta quebrarse.
Hombres y mujeres
llevan viento en los ojos
y caminan
por las piedras hechas movimiento
de avance y retroceso.
Un poco de la sombra del pueblo
es un aura que se disgrega
y se rescata.
La música eterna
No sabemos qué canciones cantaban
los padres de los padres.
Es posible que en el filo del viento
todavía
quede alguna palabra.
……………………………Del libro Por el corazón de la tierra (2007)
………………………………………………Gentileza: Alfredo Luna
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Si la respuesta está en el viento
la calma nos hará ignorantes.
Joan Mateu (del libro Pensamientos)
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Luis Benítez
-Buenos Aires, Argentina-
El pescador de perlas
Esta tarde y parte de la noche
volví a sumergirme en el espeso mar
donde flotamos los seres y las cosas.
Bajé por perlas que mostrar a los hombres
que temen siquiera el riesgo de la orilla.
Esta tarde y parte de la noche
estuve en ese silencio, en esas profundidades
donde el más infinito placer sería disolverse
y supe que en todos los caminos
hay monstruos para quien los teme.
Llegué nadando adonde no se ama ni se odia,
sencillamente se flota sobre un eterno presente
y todo lo que miras es tu contemporáneo:
nada más traen las olas del atrás y el adelante.
Tomé allí esta perla y ahora te la ofrezco.
Pero cuando quise volver,
no vi a ningún hombre en la orilla.
No vi orilla. Todo es el mar.
Esos que temen la orilla
no saben que caminan en el mar.
Lao – Tsé prepara una sentencia
Nada de lo que diga
Puede desviar la caída de una hoja.
Una palabra no
Frenará la otra.
Es inútil que a éstos
Que me escuchan dedique
Una verdad: la harán pedazos.
De sus pedazos nacerá Lao-Tsé.
Las vidas asombrosas
Muchos son los rostros que habitan
el enorme país de la distancia.
Largas caravanas han partido y luego otras,
las guiadas por dioses imprevistos,
han colocado extranjeros a nuestro lado:
ellos nos han mostrado
sus telas multicolores, sus palabras,
los exóticos animales de la infancia
y algunos, sólo algunos,
flores de oro irremediablemente perdidas
entre vagas memorias y sentencias.
Trabajadas lejos, en vidas asombrosas.
Quién lograra cubrir a grandes pasos
el enorme país de la distancia,
ver el conjunto de los rostros
y oír en la noche sin asombro
el coro de las voces,
el coro de las voces que retumban allá lejos,
en los ignotos campamentos
que preparan sus caravanas para venir a vernos.
Ir más allá de sus fuegos,
de sus distantes señales,
llegar antes que Dios
al pecho de los hombres.
Epitafios
Juan Arturo Nicolás Rimbaud:
¿junto a qué sagrado terror
por lo entrevisto, navegó por tu alma
la certeza atroz de perder para siempre
la visión, al abandonar la Ciencia?
Ya no hubo tiempo, ni otra oportunidad
de contemplar aturdido el incendio de las estrellas,
para traducirlo al hombre ya no hubo tiempo.
Estos poemas integran el libro Breve Antología Poética, Selección e introducción por Elizabeth Auster. Ediciones Juglaría, enero 2008
*************************************************************
Siempre se ha creído que existe algo que se llama destino, pero siempre se ha creído también que hay otra cosa que se llama albedrío. Lo que califica al hombre es el equilibrio de esa contradicción.
Gilbert Keith Chesterton
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El pescador de perlas
Esta tarde y parte de la noche
volví a sumergirme en el espeso mar
donde flotamos los seres y las cosas.
Bajé por perlas que mostrar a los hombres
que temen siquiera el riesgo de la orilla.
Esta tarde y parte de la noche
estuve en ese silencio, en esas profundidades
donde el más infinito placer sería disolverse
y supe que en todos los caminos
hay monstruos para quien los teme.
Llegué nadando adonde no se ama ni se odia,
sencillamente se flota sobre un eterno presente
y todo lo que miras es tu contemporáneo:
nada más traen las olas del atrás y el adelante.
Tomé allí esta perla y ahora te la ofrezco.
Pero cuando quise volver,
no vi a ningún hombre en la orilla.
No vi orilla. Todo es el mar.
Esos que temen la orilla
no saben que caminan en el mar.
Lao – Tsé prepara una sentencia
Nada de lo que diga
Puede desviar la caída de una hoja.
Una palabra no
Frenará la otra.
Es inútil que a éstos
Que me escuchan dedique
Una verdad: la harán pedazos.
De sus pedazos nacerá Lao-Tsé.
Las vidas asombrosas
Muchos son los rostros que habitan
el enorme país de la distancia.
Largas caravanas han partido y luego otras,
las guiadas por dioses imprevistos,
han colocado extranjeros a nuestro lado:
ellos nos han mostrado
sus telas multicolores, sus palabras,
los exóticos animales de la infancia
y algunos, sólo algunos,
flores de oro irremediablemente perdidas
entre vagas memorias y sentencias.
Trabajadas lejos, en vidas asombrosas.
Quién lograra cubrir a grandes pasos
el enorme país de la distancia,
ver el conjunto de los rostros
y oír en la noche sin asombro
el coro de las voces,
el coro de las voces que retumban allá lejos,
en los ignotos campamentos
que preparan sus caravanas para venir a vernos.
Ir más allá de sus fuegos,
de sus distantes señales,
llegar antes que Dios
al pecho de los hombres.
Epitafios
Juan Arturo Nicolás Rimbaud:
¿junto a qué sagrado terror
por lo entrevisto, navegó por tu alma
la certeza atroz de perder para siempre
la visión, al abandonar la Ciencia?
Ya no hubo tiempo, ni otra oportunidad
de contemplar aturdido el incendio de las estrellas,
para traducirlo al hombre ya no hubo tiempo.
Estos poemas integran el libro Breve Antología Poética, Selección e introducción por Elizabeth Auster. Ediciones Juglaría, enero 2008
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Siempre se ha creído que existe algo que se llama destino, pero siempre se ha creído también que hay otra cosa que se llama albedrío. Lo que califica al hombre es el equilibrio de esa contradicción.
Gilbert Keith Chesterton
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Andrés Bohoslavsky
-Desde algún lugar del mar-
Sección A3 División 24 Sepultura 2
…………………………………………………a mi padre Luis y a Renzo
Las coordenadas correspondientes a la tumba de mi padre, escritas en un papel sin importancia
mostraban una extraña cartografía para delimitar, como en un viejo juego de batalla naval
la ubicación en la ciudad de los muertos, de esa especie de inquilinos de la eternidad
o lo que fuese que hay después de esto.
Sobre la tierra había crecido musgo, ayudado por la sombra y la humedad
y la plaquita que contenía su nombre estaba un poco herrumbrada
el horario favorecía la ausencia de otros visitantes, así que me senté a su lado
prendí un cigarrillo intentando pensar algo acerca de este misterio llamado muerte.
En eso estaba, cuando llegó un tipo en bicicleta a la tumba vecina, que arrodillado
comenzó a rezar vaya a saber qué cosa y al finalizar se acercó a pedirme un cigarrillo
a la par que me contaba los motivos de su concurrencia:
allí yacían los que habían sido sus padrastros
dos personas muy humildes, que le habían dejado lo que tenían
que a la vista, era poco, casi nada
nos saludamos y partió en su destartalada bicicleta.
Mientras lo miraba alejarse, llegó un auto, cargado de gente
que mostraba signos de su posición social
claramente en las antípodas del personaje anterior.
Esta vez, el que se acerca a pedirme fuego, es el chofer del vehículo
que me ilustra quiénes son y a quien vienen a ver:
el dueño de media ciudad, un personaje siniestro, un tipo que supo cultivar el arte de la usura
y la acumulación de bienes, actividades primarias de una vida dedicada al dinero
y perfeccionada por el desprecio de aquello que no respondiera a esa lógica simple y brutal
éstos, como el anterior, partieron, y el que saluda es el chofer con un guiño que parece
buscar complicidad.
Al quedarme solo nuevamente, pienso en esta breve secuencia
extraña y cargada de simbolismos parece tener significancia o representación real
pero no alcanzo a precisar si constituye una alegoría de la sociedad o algo similar.
Apago el último cigarrillo y ahora, al mirar el lugar donde reposan los restos de mi padre
me doy cuenta que todo ha sido una broma suya
una broma acerca de explotadores y explotados.
Me sonrío y siento su voz, entremezclada en el viento, diciéndome:
todo esto no es más que otro negocio hijo
morir es gratis o casi, pero el post-morten te va a costar un billete siempre
veámoslo en perspectiva, susurra y me interroga:
¿en qué lugar del féretro guardan su fortuna los explotadores?
el viento cesa de repente y con él las palabras de mi padre.
Me agacho a darle un beso a la tierra que abriga sus huesos, mientras pienso que el más allá
tal vez no sea tan mal lugar, por lo menos para gente como él, que soñaba un mundo diferente
camino algunos pasos y voy al encuentro de mi amigo
en este encantador hostel para melancólicos
sus ojos cargaban dolor y parecían contener un mensaje
lo abrazo y antes que me diga nada le advierto que tengo una historia increíble.
Cicatrices
- “Cierra los ojos y escapa de este lugar antes que sea demasiado tarde.
Aquí las personas, tarde o temprano, se convierten en mercaderes, pequeños-burgueses
o explotadores de obreros.” –
Eran aquéllas las palabras que mi padre repetía, una y otra vez
a quien quisiera escucharlo, y ahora yo estaba frente a aquella casa
donde cuarenta años atrás, sentado en la vereda con él, escuchaba esa sentencia
como un mantra religioso, una especie de misa negra que no comprendía,
pero me llevaría lejos.
Las ventanas y la puerta, estaban tapiadas por una pared de ladrillos irregular
que ni siquiera intentaba disimular lo que alguna vez existió.
La casa ya no era tal, ahora era un cubo monstruoso, sin entradas ni salidas posibles,
la invención de un sepulturero o un perverso.
O ambas cosas a la vez.
En mi cabeza, las imágenes del pasado y del presente se fusionaban en una rara alquimia:
viejas y extrañas heridas que volvían.
Decidí sentarme en el umbral, como si el tiempo no hubiese pasado
y pensé en mi padre y sus palabras.
Mientras hacía esto, desde la vereda de enfrente me saludaron, alzando la mano,
varios de aquellos oscuros personajes, pertenecientes a la detestable fauna que mi padre
había clasificado con precisión y que yo había aprendido a despreciar tanto o más que él.
No pude evitar reírme.
Me puse de pie, me hice el distraído con el nudo que asfixiaba mi garganta
y me fui, con la certeza de no regresar jamás a este pueblo maldito
y la promesa de no buscar más a mi padre.
*************************************************************
El hombre silencioso no presta testimonio contra sí mismo.
Aldous Huxley
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Sección A3 División 24 Sepultura 2
…………………………………………………a mi padre Luis y a Renzo
Las coordenadas correspondientes a la tumba de mi padre, escritas en un papel sin importancia
mostraban una extraña cartografía para delimitar, como en un viejo juego de batalla naval
la ubicación en la ciudad de los muertos, de esa especie de inquilinos de la eternidad
o lo que fuese que hay después de esto.
Sobre la tierra había crecido musgo, ayudado por la sombra y la humedad
y la plaquita que contenía su nombre estaba un poco herrumbrada
el horario favorecía la ausencia de otros visitantes, así que me senté a su lado
prendí un cigarrillo intentando pensar algo acerca de este misterio llamado muerte.
En eso estaba, cuando llegó un tipo en bicicleta a la tumba vecina, que arrodillado
comenzó a rezar vaya a saber qué cosa y al finalizar se acercó a pedirme un cigarrillo
a la par que me contaba los motivos de su concurrencia:
allí yacían los que habían sido sus padrastros
dos personas muy humildes, que le habían dejado lo que tenían
que a la vista, era poco, casi nada
nos saludamos y partió en su destartalada bicicleta.
Mientras lo miraba alejarse, llegó un auto, cargado de gente
que mostraba signos de su posición social
claramente en las antípodas del personaje anterior.
Esta vez, el que se acerca a pedirme fuego, es el chofer del vehículo
que me ilustra quiénes son y a quien vienen a ver:
el dueño de media ciudad, un personaje siniestro, un tipo que supo cultivar el arte de la usura
y la acumulación de bienes, actividades primarias de una vida dedicada al dinero
y perfeccionada por el desprecio de aquello que no respondiera a esa lógica simple y brutal
éstos, como el anterior, partieron, y el que saluda es el chofer con un guiño que parece
buscar complicidad.
Al quedarme solo nuevamente, pienso en esta breve secuencia
extraña y cargada de simbolismos parece tener significancia o representación real
pero no alcanzo a precisar si constituye una alegoría de la sociedad o algo similar.
Apago el último cigarrillo y ahora, al mirar el lugar donde reposan los restos de mi padre
me doy cuenta que todo ha sido una broma suya
una broma acerca de explotadores y explotados.
Me sonrío y siento su voz, entremezclada en el viento, diciéndome:
todo esto no es más que otro negocio hijo
morir es gratis o casi, pero el post-morten te va a costar un billete siempre
veámoslo en perspectiva, susurra y me interroga:
¿en qué lugar del féretro guardan su fortuna los explotadores?
el viento cesa de repente y con él las palabras de mi padre.
Me agacho a darle un beso a la tierra que abriga sus huesos, mientras pienso que el más allá
tal vez no sea tan mal lugar, por lo menos para gente como él, que soñaba un mundo diferente
camino algunos pasos y voy al encuentro de mi amigo
en este encantador hostel para melancólicos
sus ojos cargaban dolor y parecían contener un mensaje
lo abrazo y antes que me diga nada le advierto que tengo una historia increíble.
Cicatrices
- “Cierra los ojos y escapa de este lugar antes que sea demasiado tarde.
Aquí las personas, tarde o temprano, se convierten en mercaderes, pequeños-burgueses
o explotadores de obreros.” –
Eran aquéllas las palabras que mi padre repetía, una y otra vez
a quien quisiera escucharlo, y ahora yo estaba frente a aquella casa
donde cuarenta años atrás, sentado en la vereda con él, escuchaba esa sentencia
como un mantra religioso, una especie de misa negra que no comprendía,
pero me llevaría lejos.
Las ventanas y la puerta, estaban tapiadas por una pared de ladrillos irregular
que ni siquiera intentaba disimular lo que alguna vez existió.
La casa ya no era tal, ahora era un cubo monstruoso, sin entradas ni salidas posibles,
la invención de un sepulturero o un perverso.
O ambas cosas a la vez.
En mi cabeza, las imágenes del pasado y del presente se fusionaban en una rara alquimia:
viejas y extrañas heridas que volvían.
Decidí sentarme en el umbral, como si el tiempo no hubiese pasado
y pensé en mi padre y sus palabras.
Mientras hacía esto, desde la vereda de enfrente me saludaron, alzando la mano,
varios de aquellos oscuros personajes, pertenecientes a la detestable fauna que mi padre
había clasificado con precisión y que yo había aprendido a despreciar tanto o más que él.
No pude evitar reírme.
Me puse de pie, me hice el distraído con el nudo que asfixiaba mi garganta
y me fui, con la certeza de no regresar jamás a este pueblo maldito
y la promesa de no buscar más a mi padre.
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El hombre silencioso no presta testimonio contra sí mismo.
Aldous Huxley
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Silvia Long-Ohni
-Buenos Aires, Argentina-
Y mañana
"...y mañana cuando seas
descolado mueble viejo..."
Cuando mañana es hoy y en el espejo
te ves la soledad que es pura arruga,
los triunfos más perdidos que ganados
por culpa de la pata de una sota
de esa mina fuyera, la mentira
y corra el lagrimón entre los surcos
de una vida tirada a la marchanta,
sin ruta que perfile una esperanza
de una muerte mejor, porque la parca
es dura con los viejos solitarios
cuando mete el cuchillo del silencio
y no queda una mano de reserva
para darte el adiós, último gesto.
Mañana, cuando es hoy y las rodillas
son flecos, son hilachas, no sostienen
ni las ganas de ser ni el paso lento,
cuando cada baldosa haya olvidado
el ya viejo paseo del recuerdo
y la plaza esté lejos, aunque nunca
cambiara ni el farol su propio sitio
se te hace el ventanal pura miseria,
un marchito recorte de la vida.
Mañana cuando es hoy y la cabeza
no puede recordar dónde está el ojo
y los brazos un par de marionetas
que cuelgan de unas manos desahuciadas
intentando la vuelta de una hoja
del libro que es borrón ante tus ojos
será un pozo de noche esa amargura
de haber sido el amante de la infamia.
Nada poseo
Nada poseo, nada,
ni la imagen huyente en el espejo
que en penumbras refleja lo destinado a irse,
lo diluido en el tiempo y en la bruma,
esas huellas perdidas
entre grises y oscuros matorrales
de hojas carcomidas por un invierno terco.
Nada poseo, nada,
porque la luz, el viento, el sueño, el agua
se han declarado ajenos,
impropios a mis ojos y a mis manos,
residentes del pálpito que en corazones nuevos
cobran su natural vigor y animan
a muchachas en flor, cadenciosas, despiertas,
con caderas turgentes y pechos no inmolados
y a machos apolíneos de tensos pectorales.
Nada poseo, nada,
sólo un recuerdo lívido y lejano,
un pasado que tiende a podredumbre,
una bujía rota y mucha sombra
y ya no como Anacreonte dolerme
por el placer esquivo y la poma extranjera.
Saludo al tiempo ido desde un barco lejano,
la proa hacia el poniente
en busca de una playa donde nunca habrá nadie.
Nada te debo
Nada te debo, Amor, salvo la pena,
el herrumbre en los ojos por tanto desaliento
y la boca cerrada como una sepultura.
Cuando viniste, Eros, como ráfaga hambrienta
a libar de las rosas la miel de mi inocencia
las puertas del vergel fueron de seda
y todas las estrellas desveladas
a toque de silencio se llamaron
porque tu sueño fuera el más digno de un ángel.
Muchas veces llegaste desharrapado y triste
y otras muchas cubierto de un manto de oropeles
y la cancel abierta con la misma sonrisa
dejó libre el camino de tus pies traicioneros.
Nada te debo, Amor, salvo la pena
de haber perdido el tiempo que hoy me falta.
Textos tomados de AERA Revista de Poesía, coordinada por Alejandro Drewes, Buenos Aires
*************************************************************
Hay gente que está tan triste como si lo supiera todo.
Nicolas Chamfort
*************************************************************
Y mañana
"...y mañana cuando seas
descolado mueble viejo..."
Cuando mañana es hoy y en el espejo
te ves la soledad que es pura arruga,
los triunfos más perdidos que ganados
por culpa de la pata de una sota
de esa mina fuyera, la mentira
y corra el lagrimón entre los surcos
de una vida tirada a la marchanta,
sin ruta que perfile una esperanza
de una muerte mejor, porque la parca
es dura con los viejos solitarios
cuando mete el cuchillo del silencio
y no queda una mano de reserva
para darte el adiós, último gesto.
Mañana, cuando es hoy y las rodillas
son flecos, son hilachas, no sostienen
ni las ganas de ser ni el paso lento,
cuando cada baldosa haya olvidado
el ya viejo paseo del recuerdo
y la plaza esté lejos, aunque nunca
cambiara ni el farol su propio sitio
se te hace el ventanal pura miseria,
un marchito recorte de la vida.
Mañana cuando es hoy y la cabeza
no puede recordar dónde está el ojo
y los brazos un par de marionetas
que cuelgan de unas manos desahuciadas
intentando la vuelta de una hoja
del libro que es borrón ante tus ojos
será un pozo de noche esa amargura
de haber sido el amante de la infamia.
Nada poseo
Nada poseo, nada,
ni la imagen huyente en el espejo
que en penumbras refleja lo destinado a irse,
lo diluido en el tiempo y en la bruma,
esas huellas perdidas
entre grises y oscuros matorrales
de hojas carcomidas por un invierno terco.
Nada poseo, nada,
porque la luz, el viento, el sueño, el agua
se han declarado ajenos,
impropios a mis ojos y a mis manos,
residentes del pálpito que en corazones nuevos
cobran su natural vigor y animan
a muchachas en flor, cadenciosas, despiertas,
con caderas turgentes y pechos no inmolados
y a machos apolíneos de tensos pectorales.
Nada poseo, nada,
sólo un recuerdo lívido y lejano,
un pasado que tiende a podredumbre,
una bujía rota y mucha sombra
y ya no como Anacreonte dolerme
por el placer esquivo y la poma extranjera.
Saludo al tiempo ido desde un barco lejano,
la proa hacia el poniente
en busca de una playa donde nunca habrá nadie.
Nada te debo
Nada te debo, Amor, salvo la pena,
el herrumbre en los ojos por tanto desaliento
y la boca cerrada como una sepultura.
Cuando viniste, Eros, como ráfaga hambrienta
a libar de las rosas la miel de mi inocencia
las puertas del vergel fueron de seda
y todas las estrellas desveladas
a toque de silencio se llamaron
porque tu sueño fuera el más digno de un ángel.
Muchas veces llegaste desharrapado y triste
y otras muchas cubierto de un manto de oropeles
y la cancel abierta con la misma sonrisa
dejó libre el camino de tus pies traicioneros.
Nada te debo, Amor, salvo la pena
de haber perdido el tiempo que hoy me falta.
Textos tomados de AERA Revista de Poesía, coordinada por Alejandro Drewes, Buenos Aires
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Hay gente que está tan triste como si lo supiera todo.
Nicolas Chamfort
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Aníbal Albornoz Ávila
-Poeta residente en Santa Cruz, Argentina-
Romance por mi ciudad
Tierra aromada de luz
que fundó la fragancia,
con su faena de viento,
labrador de distancias.
Fue de campana y maíz
el milagro de un valle,
con resolanas de siglos
maduraron sus calles.
Es San Fernando un verdor
solariego de Ambato,
alma de hispano y de indio
dan tonada a mi canto.
Es serenata del polen
su buen sol y Alameda,
oigo su canto de plaza
en su vieja arboleda.
Lunas que moja El Jumeal
echan luz por las huellas,
para que el Río del Valle
cruce toros de arena.
Hay que soñarle un jazmín,
y en su tierra guardar,
ser la torcaz de sus vientos
donde vuela el azahar.
Romance por mi ciudad,
flor del aire y nostalgia,
alzo su viento del sur,
polen, lluvia y distancias.
Nota del autor:
San Fernando del Valle: capital de la provincia de Catamarca
Ambato: cordón montañoso al oeste de la ciudad capital
La Alameda: paseo público
El Jumeal: dique cercano a la ciudad
Río del Valle: río cercano al emplazamiento de la ciudad
La obra musical Romance por mi ciudad, compuesta con el músico cordobés Mario Gabriel Díaz, obtuvo 1º Premio en la canción representativa de San Fernando del Valle de Catamarca, concurso organizado por su Municipalidad.
…………… * * *
Sepulcro del aire
A Santo Alancay la muerte
ya lo ha vencido,
lo sobrevive un sombrero
bajo el sol descomedido;
los sueños entre sus ropas
sueñan heridos.
Boca abajo contra el suelo,
en las pasturas,
se le atardece la sangre
por un silbo de vicuña.
Los farallones umbrosos
le harán de tumba.
Sepultado sin el canto
de su coplera,
Santo persignó su frío
por un humedal de estrellas.
Constelado de pasturas
……………………………llevó su pena.
Ni el sol, ni las esperanzas
quitaron muerte,
tumbado se fue su grito
cayendo por las pendientes.
Se ha demorado en las piedras
su cruz silvestre.
Es viernes toda su muerte,
y es en febrero,
cuando enviudó la baguala
el ají y el pastoreo.
Por el sepulcro del aire
va con su arreo.
Nota del autor: Según una crónica periodística de febrero de 2010, daba cuenta del hallazgo de un hombre muerto junto a un río en Antofagasta de la Sierra, Catamarca. El hombre oriundo de esa localidad, llamado Santo Alancay, era un criador de animales y marido de una coplera del lugar. En dicha nota, se conjeturaba que habría fallecido por un intenso frío nocturno.
*************************************************************
Las aventuras verdaderamente grandes son aquéllas que mejoran el alma de quien las vive.
Alejandro Dolina
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Romance por mi ciudad
Tierra aromada de luz
que fundó la fragancia,
con su faena de viento,
labrador de distancias.
Fue de campana y maíz
el milagro de un valle,
con resolanas de siglos
maduraron sus calles.
Es San Fernando un verdor
solariego de Ambato,
alma de hispano y de indio
dan tonada a mi canto.
Es serenata del polen
su buen sol y Alameda,
oigo su canto de plaza
en su vieja arboleda.
Lunas que moja El Jumeal
echan luz por las huellas,
para que el Río del Valle
cruce toros de arena.
Hay que soñarle un jazmín,
y en su tierra guardar,
ser la torcaz de sus vientos
donde vuela el azahar.
Romance por mi ciudad,
flor del aire y nostalgia,
alzo su viento del sur,
polen, lluvia y distancias.
Nota del autor:
San Fernando del Valle: capital de la provincia de Catamarca
Ambato: cordón montañoso al oeste de la ciudad capital
La Alameda: paseo público
El Jumeal: dique cercano a la ciudad
Río del Valle: río cercano al emplazamiento de la ciudad
La obra musical Romance por mi ciudad, compuesta con el músico cordobés Mario Gabriel Díaz, obtuvo 1º Premio en la canción representativa de San Fernando del Valle de Catamarca, concurso organizado por su Municipalidad.
…………… * * *
Sepulcro del aire
A Santo Alancay la muerte
ya lo ha vencido,
lo sobrevive un sombrero
bajo el sol descomedido;
los sueños entre sus ropas
sueñan heridos.
Boca abajo contra el suelo,
en las pasturas,
se le atardece la sangre
por un silbo de vicuña.
Los farallones umbrosos
le harán de tumba.
Sepultado sin el canto
de su coplera,
Santo persignó su frío
por un humedal de estrellas.
Constelado de pasturas
……………………………llevó su pena.
Ni el sol, ni las esperanzas
quitaron muerte,
tumbado se fue su grito
cayendo por las pendientes.
Se ha demorado en las piedras
su cruz silvestre.
Es viernes toda su muerte,
y es en febrero,
cuando enviudó la baguala
el ají y el pastoreo.
Por el sepulcro del aire
va con su arreo.
Nota del autor: Según una crónica periodística de febrero de 2010, daba cuenta del hallazgo de un hombre muerto junto a un río en Antofagasta de la Sierra, Catamarca. El hombre oriundo de esa localidad, llamado Santo Alancay, era un criador de animales y marido de una coplera del lugar. En dicha nota, se conjeturaba que habría fallecido por un intenso frío nocturno.
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Las aventuras verdaderamente grandes son aquéllas que mejoran el alma de quien las vive.
Alejandro Dolina
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Sergio Borao Llop
-Zaragoza, España-
Táctica
Durante siglos, se aplicaron a la quema indiscriminada de libros, laboriosa e inútilmente.
Más tarde cortarían la lengua a los vencidos, para que no pudiesen transmitir la filosofía de su raza a las generaciones venideras.
Prohibieron el ejercicio de las artes, enemigo mortal de la ignorancia.
Cansados de soluciones parciales e ineficaces, optaron por celebrar un congreso. Después de intensos debates, según cuentan las crónicas de la época, decidieron aplicar la estrategia del caballo de Troya.
Así, desde el oscuro palpitar de las entrañas, fueron asesinando la cultura.
Té para tres
(triángulo escaleno)
- Sé lo de Antonio - dijo Elena mientras removía el humeante líquido.
Roberto dejó la cucharilla sobre la mesa y se llevó la taza a los labios. No parecía sorprendido.
Sin apresurarse, quizá meditando una respuesta, apuró el té. Solía tomarlo así, muy caliente.
- ¿Te lo dijo él?
- Sí. Anoche.
Sólo al percibir la extraña mirada de su esposa, comprendió lo que se ocultaba tras sus palabras.
- No teníais que haberos molestado- dijo, señalando la taza vacía. - Yo también tengo una sorpresa.
Después de un largo silencio, añadió:
- Soy seropositivo.
Proyecto uno
Desconcertado, consultó otra vez los planos. Había revisado el proyecto de arriba a abajo un sinfín de veces sin encontrar el menor fallo en él. Sin embargo, ahora que ya todo estaba en marcha, no cabía la menor duda: Algo había salido mal, pero se le escapaba qué pudiera ser. Corregir el error se le antojaba imposible; la mera admisión del mismo resultaría nefasta para su carrera. Así las cosas, no vio más que una solución. Mandó llamar al subdirector. Al hablar, fue tajante:
- Hay que poner en marcha el plan B. De inmediato.
El subdirector asintió sumisamente, adoptó la forma de serpiente con la que el mundo habría de recordarle y partió a cumplir su misión.
Así fue como Eva y Adán creyeron ser expulsados de un paraíso que jamás existió. Para que la ilusión fuese perfecta, hizo falta sembrar la semilla de la culpa y la desconfianza en sus corazones vírgenes. Después, el escriba oficial, siguiendo al pie de la letra las instrucciones recibidas, según es costumbre en los escribas oficiales, redactó una edificante historia repleta de tentaciones y manzanas.
Veneno
Creedme: Es en verdad un mal valle, ése de la tristeza, para quedarse a vivir en él.
No hay, oídme bien, ni un solo árbol verdadero, ni un pájaro cuyo canto consiga despertar un destello de magia, ni siquiera un arroyo de aguas transparentes junto al que detener un momento nuestro arduo peregrinaje. Sólo encontraréis allí un exiguo manantial que destila un veneno lento, lentísimo, que el tiempo va inoculando gota a gota en las venas. Lo malo es cuando (a veces pasa, hay gente que le pasa, no pueden evitarlo, les pasa y es casi inconcebible y ojalá que nunca nunca nunca sepamos que se siente) el veneno se convierte en droga y te engancha y comprendes de repente que ya no hay vuelta atrás, y sientes que te estás muriendo -que eso te está matando- y al mismo tiempo sabes que tampoco podrías vivir fuera de ese lugar, porque en el exterior no existe nada respirable.
Yo conocí una mujer que contrajo esa enfermedad; estuve cerca, muy cerca de ella, tan cerca que fue imposible (lo supe desde el primer momento) evitar el contagio, imposible permanecer inmune a ese veneno, y también, -¡cómo olvidarlo!- imposible no amarla sin palabras, no morirse un poco en cada lágrima que manaba de sus ojos, no irse olvidando, poco a poco, de los caminos de retorno, de la posibilidad de retornar a cualquier parte, de la mera existencia de otro sitio que no fuera ese valle donde hasta el rumor del viento es una ausencia.
*************************************************************
Lo importante no es lo que hicieron de nosotros, sino lo que nosotros hacemos con eso que hicieron de nosotros.
Jean Paul Sartre
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Táctica
Durante siglos, se aplicaron a la quema indiscriminada de libros, laboriosa e inútilmente.
Más tarde cortarían la lengua a los vencidos, para que no pudiesen transmitir la filosofía de su raza a las generaciones venideras.
Prohibieron el ejercicio de las artes, enemigo mortal de la ignorancia.
Cansados de soluciones parciales e ineficaces, optaron por celebrar un congreso. Después de intensos debates, según cuentan las crónicas de la época, decidieron aplicar la estrategia del caballo de Troya.
Así, desde el oscuro palpitar de las entrañas, fueron asesinando la cultura.
Té para tres
(triángulo escaleno)
- Sé lo de Antonio - dijo Elena mientras removía el humeante líquido.
Roberto dejó la cucharilla sobre la mesa y se llevó la taza a los labios. No parecía sorprendido.
Sin apresurarse, quizá meditando una respuesta, apuró el té. Solía tomarlo así, muy caliente.
- ¿Te lo dijo él?
- Sí. Anoche.
Sólo al percibir la extraña mirada de su esposa, comprendió lo que se ocultaba tras sus palabras.
- No teníais que haberos molestado- dijo, señalando la taza vacía. - Yo también tengo una sorpresa.
Después de un largo silencio, añadió:
- Soy seropositivo.
Proyecto uno
Desconcertado, consultó otra vez los planos. Había revisado el proyecto de arriba a abajo un sinfín de veces sin encontrar el menor fallo en él. Sin embargo, ahora que ya todo estaba en marcha, no cabía la menor duda: Algo había salido mal, pero se le escapaba qué pudiera ser. Corregir el error se le antojaba imposible; la mera admisión del mismo resultaría nefasta para su carrera. Así las cosas, no vio más que una solución. Mandó llamar al subdirector. Al hablar, fue tajante:
- Hay que poner en marcha el plan B. De inmediato.
El subdirector asintió sumisamente, adoptó la forma de serpiente con la que el mundo habría de recordarle y partió a cumplir su misión.
Así fue como Eva y Adán creyeron ser expulsados de un paraíso que jamás existió. Para que la ilusión fuese perfecta, hizo falta sembrar la semilla de la culpa y la desconfianza en sus corazones vírgenes. Después, el escriba oficial, siguiendo al pie de la letra las instrucciones recibidas, según es costumbre en los escribas oficiales, redactó una edificante historia repleta de tentaciones y manzanas.
Veneno
Creedme: Es en verdad un mal valle, ése de la tristeza, para quedarse a vivir en él.
No hay, oídme bien, ni un solo árbol verdadero, ni un pájaro cuyo canto consiga despertar un destello de magia, ni siquiera un arroyo de aguas transparentes junto al que detener un momento nuestro arduo peregrinaje. Sólo encontraréis allí un exiguo manantial que destila un veneno lento, lentísimo, que el tiempo va inoculando gota a gota en las venas. Lo malo es cuando (a veces pasa, hay gente que le pasa, no pueden evitarlo, les pasa y es casi inconcebible y ojalá que nunca nunca nunca sepamos que se siente) el veneno se convierte en droga y te engancha y comprendes de repente que ya no hay vuelta atrás, y sientes que te estás muriendo -que eso te está matando- y al mismo tiempo sabes que tampoco podrías vivir fuera de ese lugar, porque en el exterior no existe nada respirable.
Yo conocí una mujer que contrajo esa enfermedad; estuve cerca, muy cerca de ella, tan cerca que fue imposible (lo supe desde el primer momento) evitar el contagio, imposible permanecer inmune a ese veneno, y también, -¡cómo olvidarlo!- imposible no amarla sin palabras, no morirse un poco en cada lágrima que manaba de sus ojos, no irse olvidando, poco a poco, de los caminos de retorno, de la posibilidad de retornar a cualquier parte, de la mera existencia de otro sitio que no fuera ese valle donde hasta el rumor del viento es una ausencia.
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Lo importante no es lo que hicieron de nosotros, sino lo que nosotros hacemos con eso que hicieron de nosotros.
Jean Paul Sartre
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Ana Lía Gattás
-Mendoza, Argentina-
……………………………………… “no sé si alguna vez
………………………………………les ha pasado a ustedes”
………………………………………Mario Benedetti
No sé…
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
que esa tristeza aciaga que silencian los ecos
se abriga en la quietud envolvente de un cielo
se esconde en el extraño horizonte del tiempo
y estrella laberintos en el aire de pájaros
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ver cómo la indecencia se anima a la nobleza
y la victoria mengua encorvada en el agua
en el grito del árbol o en los brazos del sueño
del sueño adormecido en las manos del canto…
Pero a mí me ha pasado
que derroté el cansancio en los ojos del viento
que bordé la coherencia con ánimo de nube
que parí la ternura
que lamí la semilla
y el verbo fue un brevísimo racimo de lluvia
Pero nos ha pasado
que inventamos la risa con dos notas y el alba
que tejimos palabras en idioma costero
que las luces de agosto abrazaron los bordes
que el éxtasis del aire deliraba nostalgias
y soleamos las manos
y el amor se hizo ángel
y el secreto paciencia
y las voces virtud
y la piel arboleda
y el abrazo desvelo
Pero a mí me ha pasado…
que nombrando su nombre con los labios dormidos
que temblando la noche suturada de acordes
con la melancolía del sur en la estrella
el poeta hizo coplas
hizo copla en la siesta
hizo copla y camino
hizo copla en silencio…
…………………… * * *
llegó el benteveo a mi ventana.
…………no sé si entona el bichofeo
…………………..o me trae tu encanto
……………………………..o desliza tu beso
……………………………………….o me llueven sus alas...
…………………… * * *
Cuando estalla en sangre mi país labriego
y penando peno pueblo y racimo
Cuando obra verbo mi poema y canto
ahorcando miradas en hambres sustantivo.
parto en alto cordillera y grito
y la palabra insurrecta es el olvido
Entonces patria, lloro…
Entonces patria, escribo.
…………………… * * *
Soy llameante verano
cuando una luna se recuesta al sol,
y en horizontal estío brilla una primavera
abrazada de abrazos al jazmín del cielo.
Soy invierno de nieves y de vientos,
cuando el otoño hace cobrizas hojas en la huella
y esperas en la palma de mis ojos…
Así…
lentamente lluevo en la mirada,
el calor se hace boca en el recuerdo
y es el viento y el frío los que ceden,
porque soy nuevamente
llamarada en verano incesante
tras el enjambre de cada primavera…
*************************************************************
No conozco un valor mayor que el necesario para mirar dentro de uno mismo.
Osho
*************************************************************
……………………………………… “no sé si alguna vez
………………………………………les ha pasado a ustedes”
………………………………………Mario Benedetti
No sé…
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
que esa tristeza aciaga que silencian los ecos
se abriga en la quietud envolvente de un cielo
se esconde en el extraño horizonte del tiempo
y estrella laberintos en el aire de pájaros
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ver cómo la indecencia se anima a la nobleza
y la victoria mengua encorvada en el agua
en el grito del árbol o en los brazos del sueño
del sueño adormecido en las manos del canto…
Pero a mí me ha pasado
que derroté el cansancio en los ojos del viento
que bordé la coherencia con ánimo de nube
que parí la ternura
que lamí la semilla
y el verbo fue un brevísimo racimo de lluvia
Pero nos ha pasado
que inventamos la risa con dos notas y el alba
que tejimos palabras en idioma costero
que las luces de agosto abrazaron los bordes
que el éxtasis del aire deliraba nostalgias
y soleamos las manos
y el amor se hizo ángel
y el secreto paciencia
y las voces virtud
y la piel arboleda
y el abrazo desvelo
Pero a mí me ha pasado…
que nombrando su nombre con los labios dormidos
que temblando la noche suturada de acordes
con la melancolía del sur en la estrella
el poeta hizo coplas
hizo copla en la siesta
hizo copla y camino
hizo copla en silencio…
…………………… * * *
llegó el benteveo a mi ventana.
…………no sé si entona el bichofeo
…………………..o me trae tu encanto
……………………………..o desliza tu beso
……………………………………….o me llueven sus alas...
…………………… * * *
Cuando estalla en sangre mi país labriego
y penando peno pueblo y racimo
Cuando obra verbo mi poema y canto
ahorcando miradas en hambres sustantivo.
parto en alto cordillera y grito
y la palabra insurrecta es el olvido
Entonces patria, lloro…
Entonces patria, escribo.
…………………… * * *
Soy llameante verano
cuando una luna se recuesta al sol,
y en horizontal estío brilla una primavera
abrazada de abrazos al jazmín del cielo.
Soy invierno de nieves y de vientos,
cuando el otoño hace cobrizas hojas en la huella
y esperas en la palma de mis ojos…
Así…
lentamente lluevo en la mirada,
el calor se hace boca en el recuerdo
y es el viento y el frío los que ceden,
porque soy nuevamente
llamarada en verano incesante
tras el enjambre de cada primavera…
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No conozco un valor mayor que el necesario para mirar dentro de uno mismo.
Osho
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Carlos Carbone
-Buenos Aires, Argentina-
Samurai I
………………………… “La antigua espada
…………………………se ha fundido en el fuego
…………………………de una palabra”
…………………………Lia Miersch
Cuando un samurai
toca una espada
debe derramar sangre.
Cuando un poeta
toca una palabra
debe derramar fuego.
Samurai II
El samurai le dijo a ella:
-Soy el viento.
Ella
bajando sus ojos murmuró:
-Soy el silencio.
Entonces él, con sus brazos de filosa daga,
la tomó y la hizo resonar por siempre.
Ella y la noche
Ella
estremece la noche
la vuelve fugaz
música en sus ojos
aire en sus besos
noche sin astillas
y sin máscaras.
Aplauso entre las sombras.
Ella
estremece la noche
luego, con las pestañas ardiendo.
Vuela.
Ese jardín
……………………… (a María Montserrat Bertrán)
Miro ese jardín
…………prolijamente ordenado
pongo énfasis en las rosas
………………con un rojo que estalla
y en el blanco jazmín que golpea
………………………………………acariciando.
Ese jardín
a veces queda
…………………lejos de la mano
duele tanto concierto mágico
y tanta belleza
………….definitiva.
Me encantaría
desordenarlo con la mirada.
Áspid
Este poema es una venenosa serpiente
que arrastra antiguos ecos por la memoria de la lluvia
con ojo de piedra y lujuriosa lengua
busca caliente sangre
………………en la pesadilla de los corazones.
Este poema si muerde inevitablemente
te dejará agonizando eternos jueves
girará tu cabeza en el estupor del silencio
se prenderá fuego tu escritorio y tu sarcasmo.
Este poema cuando ataca es mortal
su mordedura trae fiebre
……………………………….rotos espejos
y eternas sombras.
Este poema es una venenosa serpiente
………………………………………………………Y MATA!
……………………Del libro Áspid, Buenos Aires, marzo 2011
*************************************************************
La vida es desierto y es oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en los protagonistas de nuestra propia historia.
Walt Whitman
*************************************************************
Samurai I
………………………… “La antigua espada
…………………………se ha fundido en el fuego
…………………………de una palabra”
…………………………Lia Miersch
Cuando un samurai
toca una espada
debe derramar sangre.
Cuando un poeta
toca una palabra
debe derramar fuego.
Samurai II
El samurai le dijo a ella:
-Soy el viento.
Ella
bajando sus ojos murmuró:
-Soy el silencio.
Entonces él, con sus brazos de filosa daga,
la tomó y la hizo resonar por siempre.
Ella y la noche
Ella
estremece la noche
la vuelve fugaz
música en sus ojos
aire en sus besos
noche sin astillas
y sin máscaras.
Aplauso entre las sombras.
Ella
estremece la noche
luego, con las pestañas ardiendo.
Vuela.
Ese jardín
……………………… (a María Montserrat Bertrán)
Miro ese jardín
…………prolijamente ordenado
pongo énfasis en las rosas
………………con un rojo que estalla
y en el blanco jazmín que golpea
………………………………………acariciando.
Ese jardín
a veces queda
…………………lejos de la mano
duele tanto concierto mágico
y tanta belleza
………….definitiva.
Me encantaría
desordenarlo con la mirada.
Áspid
Este poema es una venenosa serpiente
que arrastra antiguos ecos por la memoria de la lluvia
con ojo de piedra y lujuriosa lengua
busca caliente sangre
………………en la pesadilla de los corazones.
Este poema si muerde inevitablemente
te dejará agonizando eternos jueves
girará tu cabeza en el estupor del silencio
se prenderá fuego tu escritorio y tu sarcasmo.
Este poema cuando ataca es mortal
su mordedura trae fiebre
……………………………….rotos espejos
y eternas sombras.
Este poema es una venenosa serpiente
………………………………………………………Y MATA!
……………………Del libro Áspid, Buenos Aires, marzo 2011
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La vida es desierto y es oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en los protagonistas de nuestra propia historia.
Walt Whitman
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Analía Pascaner
-Nació en Buenos Aires. Reside en Catamarca, Argentina-
………………………………………………………………………A GP, en mi recuerdo
El gris de sus ojos resplandece. Sus palabras surgen a borbotones. Sonríe. Su mirada adquiere un color picaresco y vuelve a ser ese niño expectante, mirando el horizonte desde el andén pegado a las vías. Tiene urgencia porque sabe que ese recuerdo no debe esfumarse: su abuelo llegando en un carro tirado por dos caballos, los cinco centavos tintineando antes de deslizarse desde manos enguantadas, la carrera de los hermanos hasta la heladería del pueblo. Instantes más tarde su mirada se torna transparente y se pierde en algún rincón impenetrable. Ya no hay conexión posible.
Generoso y solidario, decidido e inquieto. Brillante y sagaz, inteligente y ágil. Perfeccionista e implacable, la gente de su entorno sabía el precio a pagar al escurrirse algún error. Se postergó cada día priorizando su trabajo, para dar una vida digna a su familia.
Nunca permitió aflorar sus sentimientos. Jamás una lágrima rodó por sus mejillas jóvenes. Su alma sensible aprendió a callar. Sólo quienes comprendían la expresión de sus ojos grises, sabían de su pena o su alegría.
Los años cayeron encima suyo. El tiempo dibujó severas grietas en su frente ancha.
Las ropas oscuras contrastan con su palidez. Sus dedos delgados parecen enredarse entorpeciendo los movimientos de sus manos pulcras. Su corazón gastado por el amor a una mujer. Su mirada y sus palabras denotan desazón por este mundo, mientras protesta: no sé adónde vamos a ir a parar…
Su piel es un traje demasiado grande y lo tolera en silencio y con pesar, viendo transcurrir sus días desde una ventana, entre naipes solitarios esparcidos sobre un mantel raído, naipes tan solitarios y ajados como él mismo.
El desánimo acompaña sus pasos. Se siente viejo y agobiado, ya no tiene ilusiones ni sueños, algunos proyectos se concretaron quedando otros muy atrás en el camino. Su mirada y su mente dejaron de brillar hace tiempo.
Sólo espera. Sabe que algún día llegará ese momento en que descansará para siempre de esta vida que tanto esfuerzo y sacrificio le costó andar.
………………………………….....………......……………noviembre 2002 / julio 2011
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Por decir lo que pienso, sin pensar lo que digo
más de un beso me dieron y más de un bofetón.
Joaquín Sabina
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………………………………………………………………………A GP, en mi recuerdo
El gris de sus ojos resplandece. Sus palabras surgen a borbotones. Sonríe. Su mirada adquiere un color picaresco y vuelve a ser ese niño expectante, mirando el horizonte desde el andén pegado a las vías. Tiene urgencia porque sabe que ese recuerdo no debe esfumarse: su abuelo llegando en un carro tirado por dos caballos, los cinco centavos tintineando antes de deslizarse desde manos enguantadas, la carrera de los hermanos hasta la heladería del pueblo. Instantes más tarde su mirada se torna transparente y se pierde en algún rincón impenetrable. Ya no hay conexión posible.
Generoso y solidario, decidido e inquieto. Brillante y sagaz, inteligente y ágil. Perfeccionista e implacable, la gente de su entorno sabía el precio a pagar al escurrirse algún error. Se postergó cada día priorizando su trabajo, para dar una vida digna a su familia.
Nunca permitió aflorar sus sentimientos. Jamás una lágrima rodó por sus mejillas jóvenes. Su alma sensible aprendió a callar. Sólo quienes comprendían la expresión de sus ojos grises, sabían de su pena o su alegría.
Los años cayeron encima suyo. El tiempo dibujó severas grietas en su frente ancha.
Las ropas oscuras contrastan con su palidez. Sus dedos delgados parecen enredarse entorpeciendo los movimientos de sus manos pulcras. Su corazón gastado por el amor a una mujer. Su mirada y sus palabras denotan desazón por este mundo, mientras protesta: no sé adónde vamos a ir a parar…
Su piel es un traje demasiado grande y lo tolera en silencio y con pesar, viendo transcurrir sus días desde una ventana, entre naipes solitarios esparcidos sobre un mantel raído, naipes tan solitarios y ajados como él mismo.
El desánimo acompaña sus pasos. Se siente viejo y agobiado, ya no tiene ilusiones ni sueños, algunos proyectos se concretaron quedando otros muy atrás en el camino. Su mirada y su mente dejaron de brillar hace tiempo.
Sólo espera. Sabe que algún día llegará ese momento en que descansará para siempre de esta vida que tanto esfuerzo y sacrificio le costó andar.
………………………………….....………......……………noviembre 2002 / julio 2011
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Por decir lo que pienso, sin pensar lo que digo
más de un beso me dieron y más de un bofetón.
Joaquín Sabina
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