Sentencia
Aterrador escenario
espigado por la eternidad,
aloja allí a las innumerables almas
sin destino y sin fin;
confundidas, atrapadas
con incesante codicia
y abrumadora desesperación,
albergando en sus recuerdos
pavorosos episodios
de la morada terrenal,
confrontándose entre los confines
del odio y la locura,
la fascinación y la espera
del acto de redención
inexistente en el crepúsculo,
transitado ya, sin retorno,
mientras Sílfide, dulce ninfa,
recorre los bosques con nimia
sutileza y premeditada indolencia,
ignorando
el dulce susurro de sus condenados,
que por un fuego abrasador
son consumidos una y otra vez.
Y así, la sentencia eterna:
lo que en vida
no se logra destruir,
después de la muerte esgrime
para la dulce satisfacción
de sus más temidos verdugos.
Al final del crepúsculo
Al instante del desenfreno,
observo tus pupilas,
aún más que en el alba
y sólo las veo reposar
como al final del crepúsculo,
hasta que depositas
tus preciosas gemas vertiginosas
dentro de mi sagrado aposento
de tu heredad.
María Alejandra García Mogollón - Bogotá, Colombia
http://www.eltunelpamplona.blogspot.com/
http://www.metzwey.blogspot.com/
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Hasta los sentimientos buenos, si se exaltan en demasía, son capaces de conducirnos a errores deplorables.
Jaime Luciano Balmes
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lunes, 11 de agosto de 2008
Delfina Acosta
La misión
Tenía doce años. Empezaba a encontrar natural despertarme acosada por un pensamiento. Entonces me levantaba de la cama y me dirigía al gabinete.
Allí escribía. Qué sé yo cuántas dudas escribía, pues -ciertamente- anotaba dudas. Tarea ardua para una niña que debía estar en su lecho durmiendo, pues eran las tres de la madrugada, y hacía un frío espantoso. Un viento que obligaba a los perros callejeros a meterse debajo de los autos abandonados en el callejón del pueblo.
Durante el día permanecía huraña.
- ¿No vas a lavarte los cabellos?
- Solamente un baño.
Mi existencia tomó un rumbo literario. Cuando el sol se ponía y los elementos de la naturaleza inclinaban con rigor a los sauces del cementerio, me apuraba la necesidad de escribir.
- Estás mal de la cabeza mi niña - me decía la nana, disparándome unos ojos asustados.
Pues claro que sí; que me sentía enferma, yo lo sabía.
Por otra parte, ¿qué trazador de versos en letras itálicas, no cae en la cuenta de que su cabeza suele ser invadida, repentinamente, por cientos de langostas?
Por la tarde escribía. Al menos había logrado ajustarme a un horario que no fuera motivo de gritos por parte de mi padre, quien al ver la luz prendida en el gabinete, perdía el sueño nocturno y se levantaba frecuentemente a orinar.
Una tos seca me acosaba.
Mi madre me observaba con lástima; sabía que no podía hacer nada por mí, salvo partir en dos mitades perfectas un comprimido de meprobramato, que tomaba con agua.
Bajo los efectos del tranquilizante, me libraba del tormento de la escritura inmediata, y del presagio de futuras escrituras escabrosas.
Mi caligrafía ilegible revelaba el ánimo furioso del mar, que era, a veces, con su sonoridad vespertina, la causa de mis momentos de nerviosismo.
Escribí veinte historias sobre el mar.
Pero también sobre un jardinero, que enterraba gatos recién nacidos debajo de un rosal amarillo, mientras la dueña de la casa, una anciana jorobada, los andaba buscando por el corredor y las habitaciones.
Cierta vez escribí sobre una mujer delgada y hermosa, que había salido a la calle, a la medianoche, con una alcuza en la mano. Llamaba a sus mininos perdidos con voz de bambú; las ventanas de las casas del pueblo se abrían de par en par.
- No son horas de andar gritando - le decía una señora, que daba de mamar a su niño.
- Gatos malditos. Si los encuentro los mato - gritaba la mujer.
Se hizo parte de mi vida escribir. Y tomar pastillas. Don José, el farmacéutico, me preguntaba a menudo cuándo publicaría mi libro. Yo sabía que el libro tendría que salir alguna vez. Pero aún debía definir el argumento de la moza que se había fugado con el gitano. Es más. No estaba segura de la historia. Jamás me convencieron las fugas. Y en esa indecisión batallaba.
El boticario me admiraba. Él también escribía. Como compraba la medicina a crédito, me sentía en la obligación de escucharlo hablar sobre su libro.
“Penumbras en el ártico” llamaba él a su obra. La cosa es que no sabía decirme ni dos renglones de ella. Mientras envolvía mi medicina recitaba alguna poesía de Amado Nervo. Y luego, como si el poema fuera de su autoría, me preguntaba con un suspiro de satisfacción: “Y, ¿qué me dices? Terrible, ¿no?”
Yo sabía que me estaba enfermando en serio. La obra crecía, se agigantaba, a costa de mi salud. Tenía la impresión de que el mar, la moza de los hermosos cabellos negros enamorada del gitano, los mininos de ojos relampagueantes y extraviados, todos, estaban metidos en mi gabinete.
Mis ojeras me delataban.
- Pero si estás muy mal - me reclamaba mi nana.
No podía parar. No debía dejar en eterno extravío a aquellos mininos. Alguien tenía que detener a la mujer con la alcuza en la calle. El romance de la moza de ojos airados y pelo renegrido merecía un perfecto final.
Todo era demasiado para mí.
Hoy fui a la farmacia. He comprado un frasco entero de somníferos.
Delfina Acosta - Paraguay
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La genialidad es la capacidad para ver diez cosas donde el hombre ordinario sólo ve una.
Ezra Pound
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Tenía doce años. Empezaba a encontrar natural despertarme acosada por un pensamiento. Entonces me levantaba de la cama y me dirigía al gabinete.
Allí escribía. Qué sé yo cuántas dudas escribía, pues -ciertamente- anotaba dudas. Tarea ardua para una niña que debía estar en su lecho durmiendo, pues eran las tres de la madrugada, y hacía un frío espantoso. Un viento que obligaba a los perros callejeros a meterse debajo de los autos abandonados en el callejón del pueblo.
Durante el día permanecía huraña.
- ¿No vas a lavarte los cabellos?
- Solamente un baño.
Mi existencia tomó un rumbo literario. Cuando el sol se ponía y los elementos de la naturaleza inclinaban con rigor a los sauces del cementerio, me apuraba la necesidad de escribir.
- Estás mal de la cabeza mi niña - me decía la nana, disparándome unos ojos asustados.
Pues claro que sí; que me sentía enferma, yo lo sabía.
Por otra parte, ¿qué trazador de versos en letras itálicas, no cae en la cuenta de que su cabeza suele ser invadida, repentinamente, por cientos de langostas?
Por la tarde escribía. Al menos había logrado ajustarme a un horario que no fuera motivo de gritos por parte de mi padre, quien al ver la luz prendida en el gabinete, perdía el sueño nocturno y se levantaba frecuentemente a orinar.
Una tos seca me acosaba.
Mi madre me observaba con lástima; sabía que no podía hacer nada por mí, salvo partir en dos mitades perfectas un comprimido de meprobramato, que tomaba con agua.
Bajo los efectos del tranquilizante, me libraba del tormento de la escritura inmediata, y del presagio de futuras escrituras escabrosas.
Mi caligrafía ilegible revelaba el ánimo furioso del mar, que era, a veces, con su sonoridad vespertina, la causa de mis momentos de nerviosismo.
Escribí veinte historias sobre el mar.
Pero también sobre un jardinero, que enterraba gatos recién nacidos debajo de un rosal amarillo, mientras la dueña de la casa, una anciana jorobada, los andaba buscando por el corredor y las habitaciones.
Cierta vez escribí sobre una mujer delgada y hermosa, que había salido a la calle, a la medianoche, con una alcuza en la mano. Llamaba a sus mininos perdidos con voz de bambú; las ventanas de las casas del pueblo se abrían de par en par.
- No son horas de andar gritando - le decía una señora, que daba de mamar a su niño.
- Gatos malditos. Si los encuentro los mato - gritaba la mujer.
Se hizo parte de mi vida escribir. Y tomar pastillas. Don José, el farmacéutico, me preguntaba a menudo cuándo publicaría mi libro. Yo sabía que el libro tendría que salir alguna vez. Pero aún debía definir el argumento de la moza que se había fugado con el gitano. Es más. No estaba segura de la historia. Jamás me convencieron las fugas. Y en esa indecisión batallaba.
El boticario me admiraba. Él también escribía. Como compraba la medicina a crédito, me sentía en la obligación de escucharlo hablar sobre su libro.
“Penumbras en el ártico” llamaba él a su obra. La cosa es que no sabía decirme ni dos renglones de ella. Mientras envolvía mi medicina recitaba alguna poesía de Amado Nervo. Y luego, como si el poema fuera de su autoría, me preguntaba con un suspiro de satisfacción: “Y, ¿qué me dices? Terrible, ¿no?”
Yo sabía que me estaba enfermando en serio. La obra crecía, se agigantaba, a costa de mi salud. Tenía la impresión de que el mar, la moza de los hermosos cabellos negros enamorada del gitano, los mininos de ojos relampagueantes y extraviados, todos, estaban metidos en mi gabinete.
Mis ojeras me delataban.
- Pero si estás muy mal - me reclamaba mi nana.
No podía parar. No debía dejar en eterno extravío a aquellos mininos. Alguien tenía que detener a la mujer con la alcuza en la calle. El romance de la moza de ojos airados y pelo renegrido merecía un perfecto final.
Todo era demasiado para mí.
Hoy fui a la farmacia. He comprado un frasco entero de somníferos.
Delfina Acosta - Paraguay
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La genialidad es la capacidad para ver diez cosas donde el hombre ordinario sólo ve una.
Ezra Pound
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Norma Padra
Marionetas
En la quietud del parque
la música de los pájaros
aún se escucha.
Sobrevivo en la jungla
entre disparos y crueldades.
Han secado hasta las fuentes.
Sin agua ni migajas,
los pájaros penden del cielo
por hilos invisibles.
Marionetas ellos y yo.
Ya los niños no juegan
El sauce está triste
no por ser llorón.
El carrusel dejó de girar.
Los niños ya no juegan
en el parque.
El avión, el corcel, el cisne
y hasta Dumbo
están muertos.
Ahora el parque de mi barrio
ya no escucha sus risas.
Todo es verde, luces,
cámaras grabando,
policías de custodia.
Vivir el espanto.
Ya los niños no juegan
en los parques.
Magnolias
Árbol de blancas palomas
…lo veo…
Me acerco y se transforma.
Me invade el aroma
de las magnolias.
Las palomas inmóviles
dejan en el aire
su exquisito perfume…
hasta caer.
No laten más sus corazones
y aún regalan su fragancia.
Norma Padra – Buenos Aires, Argentina
http://es.geocities.com/normapadra
www.revistapapirolas.blogspot.com
************************************************************
Ten presente que los hombres, hagan lo que hagan, siempre serán los mismos.
Marco Aurelio
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En la quietud del parque
la música de los pájaros
aún se escucha.
Sobrevivo en la jungla
entre disparos y crueldades.
Han secado hasta las fuentes.
Sin agua ni migajas,
los pájaros penden del cielo
por hilos invisibles.
Marionetas ellos y yo.
Ya los niños no juegan
El sauce está triste
no por ser llorón.
El carrusel dejó de girar.
Los niños ya no juegan
en el parque.
El avión, el corcel, el cisne
y hasta Dumbo
están muertos.
Ahora el parque de mi barrio
ya no escucha sus risas.
Todo es verde, luces,
cámaras grabando,
policías de custodia.
Vivir el espanto.
Ya los niños no juegan
en los parques.
Magnolias
Árbol de blancas palomas
…lo veo…
Me acerco y se transforma.
Me invade el aroma
de las magnolias.
Las palomas inmóviles
dejan en el aire
su exquisito perfume…
hasta caer.
No laten más sus corazones
y aún regalan su fragancia.
Norma Padra – Buenos Aires, Argentina
http://es.geocities.com/normapadra
www.revistapapirolas.blogspot.com
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Ten presente que los hombres, hagan lo que hagan, siempre serán los mismos.
Marco Aurelio
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Laura Bermúdez de Tesolín
Fueron mis pasos,
…que sorprendidos regresan
…sobre esa calle,
…que transitamos juntos.
…En cada esquina,
…una farola va alumbrando memorias…
Las veredas estrechas me acercan
hacia paredones en sombras, donde tu ausencia
es tangible y dolorosa.
Hay una queja
sobre las baldosas rotas, que el taconeo va suscitándola.
Una nostálgica queja,
que va nombrándote silenciosa
bajo mis plantas.
Regresar…
con la amargura de saber
que sos abstracción en el universo.
Que es imposible una búsqueda lógica y racional
porque estás y no estás conmigo.
La bombita de luz titila y tenue
va iluminándote
Tras el humo del cigarrillo
…mientras flota tu figura en sombras
…intento alcanzarte y sorpresivas mis manos
…atrapan la nada de fantasmas,
…que inusitadamente,
…regresan como mis pasos…
Laura Elena Bermúdez de Tesolín – Santa Fe, Argentina
************************************************************
Del derecho y del revés
uno sólo es lo que es
y anda siempre con lo puesto.
Joan Manuel Serrat
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…que sorprendidos regresan
…sobre esa calle,
…que transitamos juntos.
…En cada esquina,
…una farola va alumbrando memorias…
Las veredas estrechas me acercan
hacia paredones en sombras, donde tu ausencia
es tangible y dolorosa.
Hay una queja
sobre las baldosas rotas, que el taconeo va suscitándola.
Una nostálgica queja,
que va nombrándote silenciosa
bajo mis plantas.
Regresar…
con la amargura de saber
que sos abstracción en el universo.
Que es imposible una búsqueda lógica y racional
porque estás y no estás conmigo.
La bombita de luz titila y tenue
va iluminándote
Tras el humo del cigarrillo
…mientras flota tu figura en sombras
…intento alcanzarte y sorpresivas mis manos
…atrapan la nada de fantasmas,
…que inusitadamente,
…regresan como mis pasos…
Laura Elena Bermúdez de Tesolín – Santa Fe, Argentina
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Del derecho y del revés
uno sólo es lo que es
y anda siempre con lo puesto.
Joan Manuel Serrat
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Rocío Soria
…………1
Las antiguas de mí misma
deben haber muerto
en fibras blancuzcas,
en aserrines
………….tropezándose en sus mismos pies,
………….ahorcándose en sus propios brazos.
Las otras de mí
deben haberse contenido el peso de las pupilas
………….en los pañuelos de sangre,
………….deben haberse colgado en los muros
………….a desgajarse el pellejo a piedras.
Encuentro que estoy hecha de fríos
………….como las otras
………….lo sé porque el dolor de vivir
………….se me ajusta a la espalda
………….y me circula como un hematoma negro.
Voy oscura, descalza
………….como si ya me hubiera unido a las sombras para siempre
………….como si ya hubiera vivido siempre
………….trago cuchillos,
me deleito sorbiendo agua sal por las ternillas
………….hasta llenarme el estómago,
………….hasta volverme cianótica.
El dolor es una especie de éxtasis:
………….lloro detrás de la cortina
………….y me gusta cómo mis lágrimas se van espesando.
………….Es como haber ingerido solvente.
¿Hasta cuándo podré reír?
………….no puede existir un placer tan gratificante
………….como el dolor que me abunda.
¿Hasta cuánto fuego podré tolerar?
Estoy hecha de eritemas
como quien guarda alacranes en el cajón
………….y se los traga
………….y deja que lo piquen hasta hacerse inmune.
No hay poción, ni raticida para el dolor
………….sólo me queda apretarlo hasta que de tanto apretarlo
………….me vuelva insaciable.
………….Sin embargo
………….hoy no estás y eso sí es insalvable
………….es una nueva mutación del dolor.
………….Las otras de mí deben haberse colgado en los muros
………….y despellejado a piedras.
Rocío Soria R. - Quito, Ecuador
************************************************************
La vida es el arte de dibujar sin goma.
John Gardner
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Las antiguas de mí misma
deben haber muerto
en fibras blancuzcas,
en aserrines
………….tropezándose en sus mismos pies,
………….ahorcándose en sus propios brazos.
Las otras de mí
deben haberse contenido el peso de las pupilas
………….en los pañuelos de sangre,
………….deben haberse colgado en los muros
………….a desgajarse el pellejo a piedras.
Encuentro que estoy hecha de fríos
………….como las otras
………….lo sé porque el dolor de vivir
………….se me ajusta a la espalda
………….y me circula como un hematoma negro.
Voy oscura, descalza
………….como si ya me hubiera unido a las sombras para siempre
………….como si ya hubiera vivido siempre
………….trago cuchillos,
me deleito sorbiendo agua sal por las ternillas
………….hasta llenarme el estómago,
………….hasta volverme cianótica.
El dolor es una especie de éxtasis:
………….lloro detrás de la cortina
………….y me gusta cómo mis lágrimas se van espesando.
………….Es como haber ingerido solvente.
¿Hasta cuándo podré reír?
………….no puede existir un placer tan gratificante
………….como el dolor que me abunda.
¿Hasta cuánto fuego podré tolerar?
Estoy hecha de eritemas
como quien guarda alacranes en el cajón
………….y se los traga
………….y deja que lo piquen hasta hacerse inmune.
No hay poción, ni raticida para el dolor
………….sólo me queda apretarlo hasta que de tanto apretarlo
………….me vuelva insaciable.
………….Sin embargo
………….hoy no estás y eso sí es insalvable
………….es una nueva mutación del dolor.
………….Las otras de mí deben haberse colgado en los muros
………….y despellejado a piedras.
Rocío Soria R. - Quito, Ecuador
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La vida es el arte de dibujar sin goma.
John Gardner
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Carlos Drummond de Andrade
La bailarina
La profesión de mercachifle está reglamentada; sin embargo, nadie más la ejerce, por falta de baratijas. Pasaron a vender helados y jugos de fruta, y son conocidos como ambulantes.
Conocí al último mercachifle de verdad, y le compré un espejito que tenía en el lado opuesto una bailarina desnuda. ¡Qué mujer! Sonreía para mí como prometiendo cosas, pero yo era pequeño, y no sabía qué cosas fuesen. Me perturbaba.
Un día rompí el espejo, pero la bailarina quedó intacta. Sólo que no sonreía más para mí. Era una fotografía como cualquiera. Busqué al mercachifle, que no estaba más en la ciudad, probablemente había cambiado de profesión. Hasta hoy no sé qué era lo mágico: si el mercachifle, si el espejo.
La bailarina y el murciélago
Hay un murciélago volando de madrugada por la calle Montenegro. Siempre después de las dos, nunca después de las cuatro.
Escoge entre ventanas abiertas y entra en dormitorios de jovencitas, para chuparles la sangre. Hace esto tan suavemente que la víctima no despierta, y sólo por la mañana, al levantarse, siente ardor en un pequeño punto amoratado del cuello.
Hay quien discute la identidad del animal, y afirma que se trata de un vampiro humano, como los hay en Transilvania. Falta consistencia a la afirmación, pues ningún hombre llegaría al séptimo piso, subiendo por la fachada de los edificios.
Muchos moradores ya vieron al murciélago e intentaron matarlo. Él escapa y se diría que no teme represalias, pues regresó por tercera vez al dormitorio de Hercilia Fontamara, bailarina del Teatro Municipal.
A los periodistas, Hercilia declaró que comienza a habituarse al hecho de ser visitada por un murciélago que le extrae algunas gotas de sangre sin mayor daño. Ella observó que, a partir de la primera visita, aumentó su flexibilidad muscular en los ensayos, y que nunca bailó tan bien como de ahí en adelante. Espera tener un desempeño perfecto en la presentación de “Giselle”, si en la noche de la víspera le ofrece un poco de sí misma al estimulante quiróptero.
……………………..……………………………………Traducción de María Teresa Ré
…………………………..………………………………………………Enviado por Rubén Vedovaldi
…………………..………………((tomado del blog Lecturas y Miradas, de Jorge Alberdi)
Carlos Drummond de Andrade - Brasil 1902-1987
************************************************************
No tratéis de guiar al que pretende elegir por sí su propio camino.
William Shakespeare
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La profesión de mercachifle está reglamentada; sin embargo, nadie más la ejerce, por falta de baratijas. Pasaron a vender helados y jugos de fruta, y son conocidos como ambulantes.
Conocí al último mercachifle de verdad, y le compré un espejito que tenía en el lado opuesto una bailarina desnuda. ¡Qué mujer! Sonreía para mí como prometiendo cosas, pero yo era pequeño, y no sabía qué cosas fuesen. Me perturbaba.
Un día rompí el espejo, pero la bailarina quedó intacta. Sólo que no sonreía más para mí. Era una fotografía como cualquiera. Busqué al mercachifle, que no estaba más en la ciudad, probablemente había cambiado de profesión. Hasta hoy no sé qué era lo mágico: si el mercachifle, si el espejo.
La bailarina y el murciélago
Hay un murciélago volando de madrugada por la calle Montenegro. Siempre después de las dos, nunca después de las cuatro.
Escoge entre ventanas abiertas y entra en dormitorios de jovencitas, para chuparles la sangre. Hace esto tan suavemente que la víctima no despierta, y sólo por la mañana, al levantarse, siente ardor en un pequeño punto amoratado del cuello.
Hay quien discute la identidad del animal, y afirma que se trata de un vampiro humano, como los hay en Transilvania. Falta consistencia a la afirmación, pues ningún hombre llegaría al séptimo piso, subiendo por la fachada de los edificios.
Muchos moradores ya vieron al murciélago e intentaron matarlo. Él escapa y se diría que no teme represalias, pues regresó por tercera vez al dormitorio de Hercilia Fontamara, bailarina del Teatro Municipal.
A los periodistas, Hercilia declaró que comienza a habituarse al hecho de ser visitada por un murciélago que le extrae algunas gotas de sangre sin mayor daño. Ella observó que, a partir de la primera visita, aumentó su flexibilidad muscular en los ensayos, y que nunca bailó tan bien como de ahí en adelante. Espera tener un desempeño perfecto en la presentación de “Giselle”, si en la noche de la víspera le ofrece un poco de sí misma al estimulante quiróptero.
……………………..……………………………………Traducción de María Teresa Ré
…………………………..………………………………………………Enviado por Rubén Vedovaldi
…………………..………………((tomado del blog Lecturas y Miradas, de Jorge Alberdi)
Carlos Drummond de Andrade - Brasil 1902-1987
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No tratéis de guiar al que pretende elegir por sí su propio camino.
William Shakespeare
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Carlos Figueroa
Soledad
La soledad se define
en la silueta de un árbol del desierto.
Sombra unitaria que tiembla,
rumor del viento inclemente.
Los hombres dispersos
en la inmensidad de las dunas
piensan en la soledad de las plantas
cual si fuera su propio destino.
Lo efímero
Es tu única riqueza.
Rumiando por las estepas
las ovejas, muestran indiferencia
mientras el paisaje ríe eternidad.
El tiempo parece detenido,
entonces inventas su fluir
para justificar lo efímero
de tu existencia.
Farfalla
Farfalla es sólo una palabra lejos
para nombrar a nuestra mariposa.
¿De dónde este recuerdo, los colores
que alegran el campo después de la lluvia?
Así vienen ellas, como aladas mensajeras
al vaivén de los días, trayéndonos sin quererlo
una imagen casi olvidada, hito de una época
que se llevó la distancia.
¿Por qué duele entonces
la belleza de una danza de mariposas?
Carlos Figueroa - Santiago del Estero, Argentina
************************************************************
Todas las personas tienen la disposición de trabajar creativamente. Lo que sucede es que la mayoría jamás lo nota.
Truman Capote
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La soledad se define
en la silueta de un árbol del desierto.
Sombra unitaria que tiembla,
rumor del viento inclemente.
Los hombres dispersos
en la inmensidad de las dunas
piensan en la soledad de las plantas
cual si fuera su propio destino.
Lo efímero
Es tu única riqueza.
Rumiando por las estepas
las ovejas, muestran indiferencia
mientras el paisaje ríe eternidad.
El tiempo parece detenido,
entonces inventas su fluir
para justificar lo efímero
de tu existencia.
Farfalla
Farfalla es sólo una palabra lejos
para nombrar a nuestra mariposa.
¿De dónde este recuerdo, los colores
que alegran el campo después de la lluvia?
Así vienen ellas, como aladas mensajeras
al vaivén de los días, trayéndonos sin quererlo
una imagen casi olvidada, hito de una época
que se llevó la distancia.
¿Por qué duele entonces
la belleza de una danza de mariposas?
Carlos Figueroa - Santiago del Estero, Argentina
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Todas las personas tienen la disposición de trabajar creativamente. Lo que sucede es que la mayoría jamás lo nota.
Truman Capote
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miércoles, 11 de junio de 2008
Editorial
con voz propia nº 20 - junio 2008
.............................Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
...............................................................................Frida Kahlo
Los libros
El seminario de posgrado había sido convocado a su primera reunión en la sede de una biblioteca. En la puerta de acceso, un anciano profesor ayudaba a los alumnos que, desorientados, recorrían una y otra vez la calle sin reconocer la institución. Ya dentro del edificio desierto, se ubicaron todos alrededor de una larga mesa; las lámparas, embozadas en pantallas verdosas, iluminaban tenuemente el lugar. Desde allí no se escuchaban los ruidos de la calle. Las paredes del salón estaban cubiertas de altas estanterías en las que se alineaban miles de libros, cubiertos por una leve capa de polvo. Algunos alumnos preguntaron dónde estaban los monitores de televisión y las computadoras: no había allí tales cosas. Incrédulos, fijaron su vista en el anciano, como demandando explicaciones. “Ésta es una biblioteca y lo que ven son libros”, comenzó con voz suave el profesor.
David Lagmanovich, del libro "Las intrusas"
……......……………..……Edición y dirección: Analía Pascaner
……......……………..……San Fernando del Valle de Catamarca
……......……………..……Catamarca – Argentina
…....…………Cómo deseo que llegue el día
…....…………cuando en este país
…....…………todos anduvieran
…....…………armados de un libro.
….......…........………Mario Trejo
.............................Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
...............................................................................Frida Kahlo
Los libros
El seminario de posgrado había sido convocado a su primera reunión en la sede de una biblioteca. En la puerta de acceso, un anciano profesor ayudaba a los alumnos que, desorientados, recorrían una y otra vez la calle sin reconocer la institución. Ya dentro del edificio desierto, se ubicaron todos alrededor de una larga mesa; las lámparas, embozadas en pantallas verdosas, iluminaban tenuemente el lugar. Desde allí no se escuchaban los ruidos de la calle. Las paredes del salón estaban cubiertas de altas estanterías en las que se alineaban miles de libros, cubiertos por una leve capa de polvo. Algunos alumnos preguntaron dónde estaban los monitores de televisión y las computadoras: no había allí tales cosas. Incrédulos, fijaron su vista en el anciano, como demandando explicaciones. “Ésta es una biblioteca y lo que ven son libros”, comenzó con voz suave el profesor.
David Lagmanovich, del libro "Las intrusas"
……......……………..……Edición y dirección: Analía Pascaner
……......……………..……San Fernando del Valle de Catamarca
……......……………..……Catamarca – Argentina
…....…………Cómo deseo que llegue el día
…....…………cuando en este país
…....…………todos anduvieran
…....…………armados de un libro.
….......…........………Mario Trejo
Bertolt Brecht
La cuerda cortada
La cuerda cortada puede volver a anudarse,
vuelve a aguantar,
pero está cortada.
Quizá volvamos a tropezar,
pero allí
donde me abandonaste
no volverás a encontrarme.
Bertolt Brecht - Alemania, 1898-1956
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La mejor forma de deshonrar al ser humano es no exigirle aquello que es capaz de alcanzar.
George Steiner
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La cuerda cortada puede volver a anudarse,
vuelve a aguantar,
pero está cortada.
Quizá volvamos a tropezar,
pero allí
donde me abandonaste
no volverás a encontrarme.
Bertolt Brecht - Alemania, 1898-1956
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La mejor forma de deshonrar al ser humano es no exigirle aquello que es capaz de alcanzar.
George Steiner
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Andrés Bohoslavsky
Hojas de mármol
…………………………………a Ketty Alejandrina Lis
Me acerqué a Miguel Ángel
y le pregunté
cómo obtener esas formas
del mármol.
Me dijo que ya existen
antes de esculpirlas
sólo se trata de sacar lo que sobra
lo que está de más.
Aquí debiera haber un poema
pero no lo encuentro.
La hoja en blanco
lo contenía
pero acabo
de arruinarlo.
El río, la familia sagrada y los milagros
……………………………………………A los que obran milagros,
……………………………………………………………crean o no.
Fui al río en Navidad.
Deseaba estar solo, alejado de los ruidos y los festejos
llevaba en mi mochila unas cervezas y unos libros.
Cerca mío, una familia asaba un cordero
en silencio
destapé una botella, encendí el farol
y me puse a leer
luego el padre se acercó
me dijo si quería compartir la mesa
no dudé
pensé en un milagro navideño
él giró y pareció sonreír.
La mesa era sencilla
entramos en confianza
les conté de mi vida, y ellos de la suya
él era carpintero, en un barrio humilde
José
el chico jugaba con las piedras
corría hasta la orilla del río y volvía con su madre
a abrazarla.
Conversamos hasta tarde
me preguntaron si creía en los milagros
les dije que no
que apenas creo en mí.
Desperté en el pasto
soñé que el chico caminaba sobre el río
que obraba milagros.
Cuando volví a la pensión
encontré tu carta
diciendo que no me habías olvidado.
La montaña mágica
………………………………………………………“El hombre nace libre,
…………………………pero por todas partes está encadenado”.
…………………………………………………Jean Jacques Rousseau
………………………………………………………………………a mi padre
……………………………………………caído en las garras de un xX.
Al final de la calle Morgan
donde el pueblo termina
estaba la montaña mágica.
Los que creíamos,
subíamos a pedir tres deseos
de los comunes y de los otros:
los impronunciables.
Supongo que ella cumplió todos
al pie de la letra.
Recuerdo algunos casos
célebres:
el banquero que condonó las deudas
el millonario que regaló casas
la profesora que aprobó a todos
el club del barrio que salió campeón.
De los impronunciables
sólo me atrevo a recordar uno:
la muerte accidental
de xX, el usurero
el hijo de xX, demolió la montaña
y construyó una cárcel
muy bonita
donde cuelgan los deudores, los pedidores de deseos
y los poetas.
Ceguera
…………“Si un hombre escucha por la mañana el camino correcto,
…………….……………puede morir por la tarde sin arrepentimiento”.
………………………………….……………………………………………Confucio
Cuando llegamos al borde del precipicio
debía empujar a Harry, el ciego,
y cumplir de una vez y para siempre
con su pedido.
Él estaba harto de la indiferencia del mundo
de la burla de la gente
de vivir como un mendigo.
De que el único que leyera sus poemas fuera yo.
Lo abracé, le dije que entendía perfectamente;
lo miré a los ojos
le puse este poema en el bolsillo
y me arrojé.
..............Textos de El pianista del Black Cat y otros poemas, octubre 2007
Andrés Bohoslavsky – Desde algún lugar del Mar del Norte
*************************************************
...y el monje negro le murmuraba al oído que (…) moría porque su frágil cuerpo no era capaz de contener su alma…
Antón Chéjov, El monje negro
*************************************************
…………………………………a Ketty Alejandrina Lis
Me acerqué a Miguel Ángel
y le pregunté
cómo obtener esas formas
del mármol.
Me dijo que ya existen
antes de esculpirlas
sólo se trata de sacar lo que sobra
lo que está de más.
Aquí debiera haber un poema
pero no lo encuentro.
La hoja en blanco
lo contenía
pero acabo
de arruinarlo.
El río, la familia sagrada y los milagros
……………………………………………A los que obran milagros,
……………………………………………………………crean o no.
Fui al río en Navidad.
Deseaba estar solo, alejado de los ruidos y los festejos
llevaba en mi mochila unas cervezas y unos libros.
Cerca mío, una familia asaba un cordero
en silencio
destapé una botella, encendí el farol
y me puse a leer
luego el padre se acercó
me dijo si quería compartir la mesa
no dudé
pensé en un milagro navideño
él giró y pareció sonreír.
La mesa era sencilla
entramos en confianza
les conté de mi vida, y ellos de la suya
él era carpintero, en un barrio humilde
José
el chico jugaba con las piedras
corría hasta la orilla del río y volvía con su madre
a abrazarla.
Conversamos hasta tarde
me preguntaron si creía en los milagros
les dije que no
que apenas creo en mí.
Desperté en el pasto
soñé que el chico caminaba sobre el río
que obraba milagros.
Cuando volví a la pensión
encontré tu carta
diciendo que no me habías olvidado.
La montaña mágica
………………………………………………………“El hombre nace libre,
…………………………pero por todas partes está encadenado”.
…………………………………………………Jean Jacques Rousseau
………………………………………………………………………a mi padre
……………………………………………caído en las garras de un xX.
Al final de la calle Morgan
donde el pueblo termina
estaba la montaña mágica.
Los que creíamos,
subíamos a pedir tres deseos
de los comunes y de los otros:
los impronunciables.
Supongo que ella cumplió todos
al pie de la letra.
Recuerdo algunos casos
célebres:
el banquero que condonó las deudas
el millonario que regaló casas
la profesora que aprobó a todos
el club del barrio que salió campeón.
De los impronunciables
sólo me atrevo a recordar uno:
la muerte accidental
de xX, el usurero
el hijo de xX, demolió la montaña
y construyó una cárcel
muy bonita
donde cuelgan los deudores, los pedidores de deseos
y los poetas.
Ceguera
…………“Si un hombre escucha por la mañana el camino correcto,
…………….……………puede morir por la tarde sin arrepentimiento”.
………………………………….……………………………………………Confucio
Cuando llegamos al borde del precipicio
debía empujar a Harry, el ciego,
y cumplir de una vez y para siempre
con su pedido.
Él estaba harto de la indiferencia del mundo
de la burla de la gente
de vivir como un mendigo.
De que el único que leyera sus poemas fuera yo.
Lo abracé, le dije que entendía perfectamente;
lo miré a los ojos
le puse este poema en el bolsillo
y me arrojé.
..............Textos de El pianista del Black Cat y otros poemas, octubre 2007
Andrés Bohoslavsky – Desde algún lugar del Mar del Norte
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...y el monje negro le murmuraba al oído que (…) moría porque su frágil cuerpo no era capaz de contener su alma…
Antón Chéjov, El monje negro
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Luis Taborda
El país
….El país que yo tengo es éste
alto pedregoso indiferente
El día verde a veces viene
a veces no
Entonces debemos contentarnos
con lo que hay
en nuestra alforja de quimeras
Un duende por aquí
un riacho impenitente por allá
un cóndor en la alta cumbre
Y con esta poquedad
labrar la vida
la palabra
Exornarla hasta que vuelva
otra vez la primavera
Mi comarca
….Queda lejos mi comarca,
..a por lo menos 1.500
kilómetros de distancia
de la vanguardia más próxima.
Imagínate haber transpuesto
la gran llanura de Manchuria
o el desierto de los tártaros.
Para luego surcar el nombre
de un río autóctono,
y dar con un paisaje abstracto
de piedra recortada
contra un telón azul de fondo
de profundo abismo.
En estos parajes la poesía se reescribe
con fuerza salvaje.
No existe otra opción:
o es la palabra
o es medio millón de leguas cuadradas
en las que sólo crece
una planta llamada tola.
Ni aunque convoques a todos tus dioses
o a todos tus muertos
podrás entender lo que te digo:
aquí debemos inventar
nuestra manera de nombrar el mundo
antes que acabe el día.
Aquí, ya dos poetas
agotan el repertorio de toda una provincia.
Y si son tres, seguro uno
habrá retirado ofendido
….su saludo
al resto del círculo áulico
por no aparecer mencionado
en la última antología
del territorio.
No confíes incluso
en lo que te digo
dado que mis percepciones
pudieran estar ya muy dañadas
por la soledad en la que escribo
….en este lugar remoto.
Y quizá viva de ensueños o espejismos,
como aquel personaje de Kafka,
que apoyado en la cornisa de su balcón
imaginaba al mensajero del Emperador,
corriendo implacable hasta su casa.
Sin embargo, no debo renegar
….(aún) de mi experiencia:
es más procuraré afirmarla
apelando a versos sarcásticos
….u obscenos,
a odas, a ocurrencias inefables,
aforismos, palíndromos o sonetos.
Cualquier recurso es bueno
con tal de soslayar la indiferencia.
Habito mi sino,
….mi comarca.
El noroeste me devasta.
Luis Taborda – Escritor riojano residente en Tinogasta, provincia de Catamarca
*************************************************
Ser discutido, es ser percibido.
Victor Hugo
*************************************************
….El país que yo tengo es éste
alto pedregoso indiferente
El día verde a veces viene
a veces no
Entonces debemos contentarnos
con lo que hay
en nuestra alforja de quimeras
Un duende por aquí
un riacho impenitente por allá
un cóndor en la alta cumbre
Y con esta poquedad
labrar la vida
la palabra
Exornarla hasta que vuelva
otra vez la primavera
Mi comarca
….Queda lejos mi comarca,
..a por lo menos 1.500
kilómetros de distancia
de la vanguardia más próxima.
Imagínate haber transpuesto
la gran llanura de Manchuria
o el desierto de los tártaros.
Para luego surcar el nombre
de un río autóctono,
y dar con un paisaje abstracto
de piedra recortada
contra un telón azul de fondo
de profundo abismo.
En estos parajes la poesía se reescribe
con fuerza salvaje.
No existe otra opción:
o es la palabra
o es medio millón de leguas cuadradas
en las que sólo crece
una planta llamada tola.
Ni aunque convoques a todos tus dioses
o a todos tus muertos
podrás entender lo que te digo:
aquí debemos inventar
nuestra manera de nombrar el mundo
antes que acabe el día.
Aquí, ya dos poetas
agotan el repertorio de toda una provincia.
Y si son tres, seguro uno
habrá retirado ofendido
….su saludo
al resto del círculo áulico
por no aparecer mencionado
en la última antología
del territorio.
No confíes incluso
en lo que te digo
dado que mis percepciones
pudieran estar ya muy dañadas
por la soledad en la que escribo
….en este lugar remoto.
Y quizá viva de ensueños o espejismos,
como aquel personaje de Kafka,
que apoyado en la cornisa de su balcón
imaginaba al mensajero del Emperador,
corriendo implacable hasta su casa.
Sin embargo, no debo renegar
….(aún) de mi experiencia:
es más procuraré afirmarla
apelando a versos sarcásticos
….u obscenos,
a odas, a ocurrencias inefables,
aforismos, palíndromos o sonetos.
Cualquier recurso es bueno
con tal de soslayar la indiferencia.
Habito mi sino,
….mi comarca.
El noroeste me devasta.
Luis Taborda – Escritor riojano residente en Tinogasta, provincia de Catamarca
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Ser discutido, es ser percibido.
Victor Hugo
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Blanca Salcedo
Borraja
Aquí estoy, sentada frente a esta tipa que ni siquiera conozco, sin poder parar de llorar y ella que me mira con esos ojos tan fríos, debe preguntarse qué carajo hace una mujer grande llorando como criatura. Pero no puedo parar, suspiro y lloro todo el tiempo mientras esa señora tan bien vestida hace preguntas raras y escribe a máquina. ¿Qué serán las generales de la ley? Debe ser algo de abogados, yo no tengo para pagarme uno, ya se lo dije a la que me atendió primero y, desde ese momento, empezó a tratarme como a una infeliz; y bueno, eso soy. Una sirvienta que viene a llorarle sus problemas a la jueza que es fina, educada y seguramente no sabe lo que es tener un hombre que la deje a una como el mío me dejó, de un día para otro, sin nada y con un chico de cinco años para mantener. Pero eso no sería nada, yo me basto, tengo dos brazos fuertes y no me da vergüenza servir en casa ajena, todo por mi hijo, al que nunca le dejé faltar nada y me lo cuidaba la vecina mientras yo estaba afuera. Y ahora esto, él que aparece mansito y me convence que quiere ver al hijo. Dos años sin siquiera comunicarse, viviendo en Buenos Aires. Tan lejos. Dos años sin mandar plata ni siquiera escribir una carta para saber cómo estaba el chico; no se enteró que tuvo el sarampión ni de la bronquitis que casi se lo lleva, cuando lo tuve que internar en el hospital y perdí el trabajo porque a la patrona no le importó que mi hijo se estuviera muriendo, que no pudiera respirar, solamente me descontó los días que falté y me mandó de vuelta a la calle con unos pocos pesos que no me alcanzaban ni para pagar los remedios. Reconozco que fue por la desesperación que hice la calle, no podía pensar en otra forma de conseguir plata rápido para comprarle lo que necesitaba el chico. Siempre con la misma mala suerte, me agarró la policía, por ignorante, porque las otras se borraron rápido, todas tenían un macho con amigos o algún policía como cliente y yo no; así que me ficharon y eso está en esa carpeta color marrón que maneja la tipa con la punta de los dedos como si ser puta fuera contagioso. Yo le explico que fue solamente esa vez, que nunca más, que era porque si no le daba los remedios, el chico se me moría, pero me mira igual, con desconfianza, me habla con un tono tan filoso que parece me va a cortar en dos.
Pero nada de eso importa, es por mi hijo. Todo por él.
Mi marido se hizo el bueno, lo quería ver, llevarlo a pasear, me dijo. Y le creí. Cuando a la noche no apareció, casi me vuelvo loca. Y eso que la vecina me había dicho que no lo dejara llevárselo así porque le notaba algo raro, pero yo no hice caso. Pensé que la vieja siempre exagera todo porque es la chusma del barrio, corriendo de casa en casa con sus historias, envenenando a toda la gente que la recibe, hablando mal de uno cuando no lo escucha y cuereando al oyente cuando se va. Con esa profesión, cómo iba a hacerle caso. Pero tenía razón. El guacho se fue con el chico a la plaza, esperó que yo estuviera en el trabajo, volvió por los papeles y la ropa y se lo llevó.
Ahora no me queda otra que hablar con esta mujer del juzgado, decirle que me raptó el hijo, que lo hagan seguir con la policía, que me lo devuelvan. Toda la mañana estuve acá, hasta que al final se pusieron a hacerme preguntas y a escribir todo a máquina. Ahora me hacen firmar no sé cuántos papeles y me llevan con otra señora que dicen es la jueza. Es una linda mujer, muy seria, muy arreglada, mira los papeles mientras la otra le murmura cosas al oído, seguro que en contra mía porque cada vez me mira más seria.
Al final, cierra la carpeta, junta las manos como para rezar y me dice con ese tono profesional que ponen las autoridades cuando hablan con los infelices como yo.
-Mire señora (lo de señora ya suena a falso), no hay rapto porque es su marido y ustedes nunca hicieron la separación; legalmente es el padre, así que se lo puede llevar sin problema. Si quiere hacer las cosas bien tiene que iniciar el divorcio, conseguir la tenencia, si no, no se puede hacer nada. Aunque con los antecedentes que usted tiene, no creo que pueda quedarse con el chico... dígame, ¿su marido trabaja?...
No solamente debo haber llorado, seguro que le grité alguna cosa fuerte, porque me hace sacar con la policía...
Perdí una mañana, haciendo papeles y pasando vergüenza, desnudando mi vida ante esas mujeres para que me salgan con eso y quede todo en agua de borraja.
Perdí el día, pero no voy a perder la noche. Tampoco voy a perder a mi hijo. Ésta es una buena esquina y seguro me consigo clientes ahora que ya arreglé con el hombre que vive con la Pancha por si aparece algún cana. Ni bien haga unos pesos me voy a la capital y ahí lo voy a encontrar. Todo lo que necesito es trabajar unas semanas para juntar la plata del pasaje y comprarme una navaja. Ya van a ver todos si no puedo quedarme con mi hijo.
........................Del libro En Picada, publicado en 2006
Blanca Salcedo – Formosa
*************************************************
La verdad no hace tanto bien en el mundo como el daño que hacen sus apariencias.
François de la Rochefoucauld
*************************************************
Aquí estoy, sentada frente a esta tipa que ni siquiera conozco, sin poder parar de llorar y ella que me mira con esos ojos tan fríos, debe preguntarse qué carajo hace una mujer grande llorando como criatura. Pero no puedo parar, suspiro y lloro todo el tiempo mientras esa señora tan bien vestida hace preguntas raras y escribe a máquina. ¿Qué serán las generales de la ley? Debe ser algo de abogados, yo no tengo para pagarme uno, ya se lo dije a la que me atendió primero y, desde ese momento, empezó a tratarme como a una infeliz; y bueno, eso soy. Una sirvienta que viene a llorarle sus problemas a la jueza que es fina, educada y seguramente no sabe lo que es tener un hombre que la deje a una como el mío me dejó, de un día para otro, sin nada y con un chico de cinco años para mantener. Pero eso no sería nada, yo me basto, tengo dos brazos fuertes y no me da vergüenza servir en casa ajena, todo por mi hijo, al que nunca le dejé faltar nada y me lo cuidaba la vecina mientras yo estaba afuera. Y ahora esto, él que aparece mansito y me convence que quiere ver al hijo. Dos años sin siquiera comunicarse, viviendo en Buenos Aires. Tan lejos. Dos años sin mandar plata ni siquiera escribir una carta para saber cómo estaba el chico; no se enteró que tuvo el sarampión ni de la bronquitis que casi se lo lleva, cuando lo tuve que internar en el hospital y perdí el trabajo porque a la patrona no le importó que mi hijo se estuviera muriendo, que no pudiera respirar, solamente me descontó los días que falté y me mandó de vuelta a la calle con unos pocos pesos que no me alcanzaban ni para pagar los remedios. Reconozco que fue por la desesperación que hice la calle, no podía pensar en otra forma de conseguir plata rápido para comprarle lo que necesitaba el chico. Siempre con la misma mala suerte, me agarró la policía, por ignorante, porque las otras se borraron rápido, todas tenían un macho con amigos o algún policía como cliente y yo no; así que me ficharon y eso está en esa carpeta color marrón que maneja la tipa con la punta de los dedos como si ser puta fuera contagioso. Yo le explico que fue solamente esa vez, que nunca más, que era porque si no le daba los remedios, el chico se me moría, pero me mira igual, con desconfianza, me habla con un tono tan filoso que parece me va a cortar en dos.
Pero nada de eso importa, es por mi hijo. Todo por él.
Mi marido se hizo el bueno, lo quería ver, llevarlo a pasear, me dijo. Y le creí. Cuando a la noche no apareció, casi me vuelvo loca. Y eso que la vecina me había dicho que no lo dejara llevárselo así porque le notaba algo raro, pero yo no hice caso. Pensé que la vieja siempre exagera todo porque es la chusma del barrio, corriendo de casa en casa con sus historias, envenenando a toda la gente que la recibe, hablando mal de uno cuando no lo escucha y cuereando al oyente cuando se va. Con esa profesión, cómo iba a hacerle caso. Pero tenía razón. El guacho se fue con el chico a la plaza, esperó que yo estuviera en el trabajo, volvió por los papeles y la ropa y se lo llevó.
Ahora no me queda otra que hablar con esta mujer del juzgado, decirle que me raptó el hijo, que lo hagan seguir con la policía, que me lo devuelvan. Toda la mañana estuve acá, hasta que al final se pusieron a hacerme preguntas y a escribir todo a máquina. Ahora me hacen firmar no sé cuántos papeles y me llevan con otra señora que dicen es la jueza. Es una linda mujer, muy seria, muy arreglada, mira los papeles mientras la otra le murmura cosas al oído, seguro que en contra mía porque cada vez me mira más seria.
Al final, cierra la carpeta, junta las manos como para rezar y me dice con ese tono profesional que ponen las autoridades cuando hablan con los infelices como yo.
-Mire señora (lo de señora ya suena a falso), no hay rapto porque es su marido y ustedes nunca hicieron la separación; legalmente es el padre, así que se lo puede llevar sin problema. Si quiere hacer las cosas bien tiene que iniciar el divorcio, conseguir la tenencia, si no, no se puede hacer nada. Aunque con los antecedentes que usted tiene, no creo que pueda quedarse con el chico... dígame, ¿su marido trabaja?...
No solamente debo haber llorado, seguro que le grité alguna cosa fuerte, porque me hace sacar con la policía...
Perdí una mañana, haciendo papeles y pasando vergüenza, desnudando mi vida ante esas mujeres para que me salgan con eso y quede todo en agua de borraja.
Perdí el día, pero no voy a perder la noche. Tampoco voy a perder a mi hijo. Ésta es una buena esquina y seguro me consigo clientes ahora que ya arreglé con el hombre que vive con la Pancha por si aparece algún cana. Ni bien haga unos pesos me voy a la capital y ahí lo voy a encontrar. Todo lo que necesito es trabajar unas semanas para juntar la plata del pasaje y comprarme una navaja. Ya van a ver todos si no puedo quedarme con mi hijo.
........................Del libro En Picada, publicado en 2006
Blanca Salcedo – Formosa
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La verdad no hace tanto bien en el mundo como el daño que hacen sus apariencias.
François de la Rochefoucauld
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Alicia Perrig
Cerca
Te compraría esta distancia
para desandarla en tramos
pequeños tramos
tan pequeños
que pudiera besar tus sienes
con sólo girar mi boca hacia
………………………………………….tu ausencia.
Esa
Desataría
…………………todas las lenguas
…………………todas las plumas
…………………todas las magias
por descubrir
esa
Palabra
que me prolongue
el rescate del primer sueño entre sus brazos
que me vuele las campanas
en la sonrisa de un niño
que me fecunde el asombro
de parirme en el poema
que me cure la puñalada
en el disparo de un arma
que me aúlle los demonios
de mi bronca a la muerte
encordaría
…………………todas las músicas
…………………todos los silencios
…………………todas las danzas
por desenmascarar
esa arbitraria sucesión de signos y sonidos
que permitan
………fagocitarme
el apogeo de lo indescriptible
en el deleznable permanecer
……………………………………….de una
…………………………………………….palabra
Definición
La poesía
me urge
…………….me cala
………………………….me desgrana
es la clave de mi sol
el capitel de mis columnas
es la frente de mi diosa
el tarascón de mi hembra
el cielito del tejo de mi niña
es el arca de mi alianza
mi taumaturgia
mi olimpíada
y será
un coro de burbujas
en la savia que destile
…………………..mis cenizas.
Poemas del libro Pecado Original, presentado en la Feria del Libro de Buenos Aires, 2008
Alicia Perrig - Villa María, provincia de Córdoba
*************************************************
El lector ideal sabe aquello que el escritor sólo intuye.
Alberto Manguel
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Te compraría esta distancia
para desandarla en tramos
pequeños tramos
tan pequeños
que pudiera besar tus sienes
con sólo girar mi boca hacia
………………………………………….tu ausencia.
Esa
Desataría
…………………todas las lenguas
…………………todas las plumas
…………………todas las magias
por descubrir
esa
Palabra
que me prolongue
el rescate del primer sueño entre sus brazos
que me vuele las campanas
en la sonrisa de un niño
que me fecunde el asombro
de parirme en el poema
que me cure la puñalada
en el disparo de un arma
que me aúlle los demonios
de mi bronca a la muerte
encordaría
…………………todas las músicas
…………………todos los silencios
…………………todas las danzas
por desenmascarar
esa arbitraria sucesión de signos y sonidos
que permitan
………fagocitarme
el apogeo de lo indescriptible
en el deleznable permanecer
……………………………………….de una
…………………………………………….palabra
Definición
La poesía
me urge
…………….me cala
………………………….me desgrana
es la clave de mi sol
el capitel de mis columnas
es la frente de mi diosa
el tarascón de mi hembra
el cielito del tejo de mi niña
es el arca de mi alianza
mi taumaturgia
mi olimpíada
y será
un coro de burbujas
en la savia que destile
…………………..mis cenizas.
Poemas del libro Pecado Original, presentado en la Feria del Libro de Buenos Aires, 2008
Alicia Perrig - Villa María, provincia de Córdoba
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El lector ideal sabe aquello que el escritor sólo intuye.
Alberto Manguel
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Gabriel Impaglione
Elogio del vino
El vino, compañeros, viene del amor
del trabajo y la tierra.
Es hijo del sumo torrente del planeta.
Ay viento mineral
luz victoriosa que sube desde el humus
hasta ensanchar el tiempo
en el racimo.
Es el mar florecido de auroras
en la copa brillante del encuentro.
El vino, mis amigos, viene del amor
del trabajo y la tierra.
Las gotas de la vida se reunieron
como madres acunando el canto
para que una ronda de muchachas
lo dé a luz en la vendimia.
Es zumo de la risa y la palabra.
Ay sangre de los surcos,
sudor de los sueños.
Las manos en el brote
el brote en el oficio
del corazón más puro de las generaciones.
Maravilla de la tarde en las hileras,
ternura recostada en cada cesto.
Ay retazo de luna,
canción distribuida.
Eco de los hombres en el rito
que llena de rubíes a los pueblos.
Piel de la montaña.
El vino compañeros, viene del amor
del trabajo y la tierra.
Certeza de la savia, es decir sabiduría
de la infinita corriente del alba,
esencia que libera los himnos y las llamas,
minuciosa marcha subterránea
que alza hacia las copas
espumosa bandera constelada.
Respuesta de los dioses
a las interrogaciones implacables.
Espíritu universal que late en la madera
y corre como un río por la historia,
de mano en mano y de mesa en mesa,
como una música.
Aire de las celebraciones.
Latido solar que nos hermana.
Lo llevo a mi boca como la mujer que amo.
Consagra la hora y la poesía.
El vino compañeros viene del amor
del trabajo y la tierra.
Albañiles
Piedra sobre piedra
bajo la luz del pan
y el arte de enhebrar
las manos en la altura.
Recogimos la pobreza en un otoño caído
entre hojas en blanco y versos que tejían
su germinal sustancia.
Niña dormida con su estrella terrestre,
habitante descalza de la noche más triste.
De tu brazo y el mío conoció la casa
y en nuestro amor cereal su lugar en la mesa,
la vastedad de las manos donde sentirse digna.
La llamamos poesía porque es hija del pueblo,
porque tiene los ojos profundos como el agua.
Campana ingobernable, oh encendida rosa
la llamamos poesía porque en sus entrañas
el pan más brillante no tiene precio.
Anda por el mundo en su estrella terrestre,
calla en cada casa con un silencio duro,
acuna el sol verde que habrá de parir la primavera.
De Explicaciones con mar y otros elementos, Trento, Italia, 2007, edición bilingüe
Gabriel Impaglione - Poeta y periodista argentino radicado en Sardegna, Italia.
http://isla_negra.zoomblog.com/
http://milochocientosveinticinco.blogspot.com/
*************************************************
Estilo es la forma que cada uno tiene de decir lo mismo.
Stendhal
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El vino, compañeros, viene del amor
del trabajo y la tierra.
Es hijo del sumo torrente del planeta.
Ay viento mineral
luz victoriosa que sube desde el humus
hasta ensanchar el tiempo
en el racimo.
Es el mar florecido de auroras
en la copa brillante del encuentro.
El vino, mis amigos, viene del amor
del trabajo y la tierra.
Las gotas de la vida se reunieron
como madres acunando el canto
para que una ronda de muchachas
lo dé a luz en la vendimia.
Es zumo de la risa y la palabra.
Ay sangre de los surcos,
sudor de los sueños.
Las manos en el brote
el brote en el oficio
del corazón más puro de las generaciones.
Maravilla de la tarde en las hileras,
ternura recostada en cada cesto.
Ay retazo de luna,
canción distribuida.
Eco de los hombres en el rito
que llena de rubíes a los pueblos.
Piel de la montaña.
El vino compañeros, viene del amor
del trabajo y la tierra.
Certeza de la savia, es decir sabiduría
de la infinita corriente del alba,
esencia que libera los himnos y las llamas,
minuciosa marcha subterránea
que alza hacia las copas
espumosa bandera constelada.
Respuesta de los dioses
a las interrogaciones implacables.
Espíritu universal que late en la madera
y corre como un río por la historia,
de mano en mano y de mesa en mesa,
como una música.
Aire de las celebraciones.
Latido solar que nos hermana.
Lo llevo a mi boca como la mujer que amo.
Consagra la hora y la poesía.
El vino compañeros viene del amor
del trabajo y la tierra.
Albañiles
Piedra sobre piedra
bajo la luz del pan
y el arte de enhebrar
las manos en la altura.
Recogimos la pobreza en un otoño caído
entre hojas en blanco y versos que tejían
su germinal sustancia.
Niña dormida con su estrella terrestre,
habitante descalza de la noche más triste.
De tu brazo y el mío conoció la casa
y en nuestro amor cereal su lugar en la mesa,
la vastedad de las manos donde sentirse digna.
La llamamos poesía porque es hija del pueblo,
porque tiene los ojos profundos como el agua.
Campana ingobernable, oh encendida rosa
la llamamos poesía porque en sus entrañas
el pan más brillante no tiene precio.
Anda por el mundo en su estrella terrestre,
calla en cada casa con un silencio duro,
acuna el sol verde que habrá de parir la primavera.
De Explicaciones con mar y otros elementos, Trento, Italia, 2007, edición bilingüe
Gabriel Impaglione - Poeta y periodista argentino radicado en Sardegna, Italia.
http://isla_negra.zoomblog.com/
http://milochocientosveinticinco.blogspot.com/
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Estilo es la forma que cada uno tiene de decir lo mismo.
Stendhal
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David Lagmanovich
El sabio
Vivía solo. Murió súbitamente, rodeado de miles de libros, papeles, cuadros y testimonios de gratitud de instituciones científicas. Cuando revisaron todo aquello encontraron un papel azul con el comienzo de una confesión: “Yo hubiera querido ser actor”.
El perfume
Percibió el perfume y el corazón le dio un brinco. ¿Todavía ahora podría emocionarse así? Olfateó el viento como lo hubiera hecho su perro. Se sentía más y más excitado, pero trató de dominarse y se detuvo en lo que parecía ser un portal. Lo que escuchó le trajo el recuerdo de noches lejanas. Adivinó las máquinas y las bobinas de papel, y comprendió que la proximidad de la tinta fresca lo transportaba al tiempo en que aún veía, cuando el olor de la imprenta era su felicidad.
Escribir
Cuando era joven, escribía para llegar a ser. Hoy, ya cerca de la muerte, escribo para no ser. Mi meta es la inexistencia: hacia ella voy, palabra tras palabra. Cada párrafo que concluye en un punto y aparte es un logro más en la búsqueda de esa oquedad, esa negrura a la que aspiro. Y el último párrafo, ése que quedará para siempre inconcluso, será también mi último triunfo, la definitiva ausencia de mí mismo.
Para quién escribir
Para un lector que encuentra aburridos mis ejercicios de estilo, detesta mis razonamientos, sostiene que todos mis personajes parecen el mismo, y abomina de mis malos modales literarios y humanos, aunque aclara que me considera el mejor escritor de nuestra generación.
La palabra
No es cierto que no pueda escribir si no encuentro esa palabra. Palabras hay muchas: usaré otra. Pero siempre sentiré el dolor de no haber podido encontrar aquélla, la insustituible.
El fuego
Quería escribir, pero necesitaba alumbrarme en medio de la noche: por eso encendí la fogata. De entre sus llamas surgiste tú, mi poema, y me regalaste tus caricias. Ahora moriré en la hoguera creada por tus besos y alimentada por mis versos.
El alma en un hilo
Vivía con el alma en un hilo. Era un hilo brillante, dúctil, que dejaba al alma libertad de movimientos sin cortar el vínculo con el cuerpo. Pero el alma no estaba conforme: ¿por qué no soltar el hilo y salir a volar, como una cometa que de súbito se arranca de la mano infantil que la sostiene? Día a día se escuchaban los lamentos del alma por tener que vivir en un hilo. Una tarde que no estaba demasiado ocupado, Dios escuchó sus quejas, y de un celeste tijeretazo cortó la dependencia que al alma tanto le fastidiaba. Nadie volvió a acordarse del hilo, que había caído en medio de unos pastizales. Pero ahora el alma, liberada, siente una infinita desolación.
David Lagmanovich – Tucumán
*************************************************
Nunca viajo sin mi diario personal. Uno siempre debe llevar algo sensacional para leer.
Oscar Wilde
*************************************************
Vivía solo. Murió súbitamente, rodeado de miles de libros, papeles, cuadros y testimonios de gratitud de instituciones científicas. Cuando revisaron todo aquello encontraron un papel azul con el comienzo de una confesión: “Yo hubiera querido ser actor”.
El perfume
Percibió el perfume y el corazón le dio un brinco. ¿Todavía ahora podría emocionarse así? Olfateó el viento como lo hubiera hecho su perro. Se sentía más y más excitado, pero trató de dominarse y se detuvo en lo que parecía ser un portal. Lo que escuchó le trajo el recuerdo de noches lejanas. Adivinó las máquinas y las bobinas de papel, y comprendió que la proximidad de la tinta fresca lo transportaba al tiempo en que aún veía, cuando el olor de la imprenta era su felicidad.
Escribir
Cuando era joven, escribía para llegar a ser. Hoy, ya cerca de la muerte, escribo para no ser. Mi meta es la inexistencia: hacia ella voy, palabra tras palabra. Cada párrafo que concluye en un punto y aparte es un logro más en la búsqueda de esa oquedad, esa negrura a la que aspiro. Y el último párrafo, ése que quedará para siempre inconcluso, será también mi último triunfo, la definitiva ausencia de mí mismo.
Para quién escribir
Para un lector que encuentra aburridos mis ejercicios de estilo, detesta mis razonamientos, sostiene que todos mis personajes parecen el mismo, y abomina de mis malos modales literarios y humanos, aunque aclara que me considera el mejor escritor de nuestra generación.
La palabra
No es cierto que no pueda escribir si no encuentro esa palabra. Palabras hay muchas: usaré otra. Pero siempre sentiré el dolor de no haber podido encontrar aquélla, la insustituible.
El fuego
Quería escribir, pero necesitaba alumbrarme en medio de la noche: por eso encendí la fogata. De entre sus llamas surgiste tú, mi poema, y me regalaste tus caricias. Ahora moriré en la hoguera creada por tus besos y alimentada por mis versos.
El alma en un hilo
Vivía con el alma en un hilo. Era un hilo brillante, dúctil, que dejaba al alma libertad de movimientos sin cortar el vínculo con el cuerpo. Pero el alma no estaba conforme: ¿por qué no soltar el hilo y salir a volar, como una cometa que de súbito se arranca de la mano infantil que la sostiene? Día a día se escuchaban los lamentos del alma por tener que vivir en un hilo. Una tarde que no estaba demasiado ocupado, Dios escuchó sus quejas, y de un celeste tijeretazo cortó la dependencia que al alma tanto le fastidiaba. Nadie volvió a acordarse del hilo, que había caído en medio de unos pastizales. Pero ahora el alma, liberada, siente una infinita desolación.
David Lagmanovich – Tucumán
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Nunca viajo sin mi diario personal. Uno siempre debe llevar algo sensacional para leer.
Oscar Wilde
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Marta Zabaleta
Esta Cossa Mentale
………………………...……………Dedicado a Horacio Traful,
…………………...…………………el milenario.
Esta rosa doliente que es tu mente
se refleja en la sangre putrefacta
cuando la noche avisa
que detrás de las tinieblas
ya no hay nada.
Y tu voz, ya vacía del espanto
y tu mano, ya sin cuerdas ni nostalgia
y tus ojos, aun mirándonos
aunque asustados
alegres vivarachos
verdes
y el tocadiscos toca un tango.
Sos tu muerte, y te vas otra vez a la intemperie
encadenado a la lluvia de las pampas:
revienta el cielo sus haces de quimeras
y ahoga la sombra del mañana
mientras, casi sin existir, me empaño.
…………………Epping, 7 de abril 2008
Destinos
Horizonte
La noche avanza
descorriendo su misterio en sombras
brutal
en su despacioso
pasaje hacia la muerte.
La vida
abriéndose camino sin banderas
caracolea
aletargando su pasado
y tiembla: trino y plumas,
de noche es el día.
…………………Londres, 12 de mayo 2008
Marta Raquel Zabaleta – Escritora de Santa Fe (Argentina), reside en Londres (Inglaterra).
http://www.martazabaleta.com
http://martazabaleta.blogspot.com/
*************************************************
Sin audacia, la prudencia es apocamiento; sin prudencia, la audacia se llama barrabasada o azar. La prudencia y la audacia son el pulgar y el índice de su diestra.
Luis Franco
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………………………...……………Dedicado a Horacio Traful,
…………………...…………………el milenario.
Esta rosa doliente que es tu mente
se refleja en la sangre putrefacta
cuando la noche avisa
que detrás de las tinieblas
ya no hay nada.
Y tu voz, ya vacía del espanto
y tu mano, ya sin cuerdas ni nostalgia
y tus ojos, aun mirándonos
aunque asustados
alegres vivarachos
verdes
y el tocadiscos toca un tango.
Sos tu muerte, y te vas otra vez a la intemperie
encadenado a la lluvia de las pampas:
revienta el cielo sus haces de quimeras
y ahoga la sombra del mañana
mientras, casi sin existir, me empaño.
…………………Epping, 7 de abril 2008
Destinos
Horizonte
La noche avanza
descorriendo su misterio en sombras
brutal
en su despacioso
pasaje hacia la muerte.
La vida
abriéndose camino sin banderas
caracolea
aletargando su pasado
y tiembla: trino y plumas,
de noche es el día.
…………………Londres, 12 de mayo 2008
Marta Raquel Zabaleta – Escritora de Santa Fe (Argentina), reside en Londres (Inglaterra).
http://www.martazabaleta.com
http://martazabaleta.blogspot.com/
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Sin audacia, la prudencia es apocamiento; sin prudencia, la audacia se llama barrabasada o azar. La prudencia y la audacia son el pulgar y el índice de su diestra.
Luis Franco
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Rogelio Ramos Signes
La cómplice del tiempo
Acumulas años en tu documento
en tus manos y en tu cuello,
que son los suburbios
donde los años levantan parvas
como cadáveres en la playa,
como cortezas de álamos
bajo el sifón de un puente
por el que evitas cruzar.
Acumulas años en la axila
que desprevenida se enfrenta a la cámara,
en el cabello que trepa hasta la nuca
ya sin tanto vigor,
en el desaparecido carrusel de las ferias,
en el despectivo labio
que ha dejado de transpirar
a la hora de la siesta.
Sólo en la comisura de tus piernas
la vida siempre es nueva.
…………………De El Periódico, Tucumán, Argentina, 1998
Vidas perpendiculares
………………………………………………………a Claudia Nicolini
Ella iba en su triciclo
atravesando la historia,
maquillando conejitos de porcelana,
hilando fino
en las arpilleras del mezzogiorno,
huyéndole a las burbujas,
posando para la tela
de un nuevo barroco americano,
simulando el paso del alacrán
con sus deditos.
Él volaba a ras de las páginas
liberando de su prisión
a los pétalos mustios,
hablando por teléfono
con una anciana suicida,
desplomando alguaciles
en un cine al aire libre,
sujetando a un Cristo sin brazos,
escribiendo porque sí,
superponiendo desiertos
a su propio desierto.
Algún día tenían que encontrarse.
………De la antología Poesía del Noroeste Argentino Siglo XX, Buenos Aires, 2003
El llorar de los llorares
Y lloré por algo que yo no entendía.
Y lloré con ella.
Y el viento golpeó la puerta.
Y protesté “¡Qué elemental es el viento!”
Y Dios -que por entonces
……………….era ayudante de cocina- dijo
“Ya está bien. Acompañar la comida con lágrimas
hincha la panza”.
Y ella dejó de llorar.
Y yo dejé de llorar con ella.
…………………Del libro inédito El décimo verso
Posología
Ni siquiera sé si este sueño
cabe dentro de una cama,
pero hay una mujer que ingresa en él
con vestidos de otros tiempos.
Alguien susurra un nombre
y el nombre es Mercedes.
Ella no intenta detenerse.
Avanza sin pasión. Atraviesa los muros.
Creo que sería conveniente
no dejar este sueño al alcance de los niños.
…………Del cuaderno Foro de escritores, Tucumán, Argentina, 2006
Rogelio Ramos Signes - Tucumán
*************************************************
Nuestras dudas son traidoras y nos hacen perder lo que, con frecuencia, podríamos ganar, por el simple miedo de arriesgar.
William Shakespeare
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Acumulas años en tu documento
en tus manos y en tu cuello,
que son los suburbios
donde los años levantan parvas
como cadáveres en la playa,
como cortezas de álamos
bajo el sifón de un puente
por el que evitas cruzar.
Acumulas años en la axila
que desprevenida se enfrenta a la cámara,
en el cabello que trepa hasta la nuca
ya sin tanto vigor,
en el desaparecido carrusel de las ferias,
en el despectivo labio
que ha dejado de transpirar
a la hora de la siesta.
Sólo en la comisura de tus piernas
la vida siempre es nueva.
…………………De El Periódico, Tucumán, Argentina, 1998
Vidas perpendiculares
………………………………………………………a Claudia Nicolini
Ella iba en su triciclo
atravesando la historia,
maquillando conejitos de porcelana,
hilando fino
en las arpilleras del mezzogiorno,
huyéndole a las burbujas,
posando para la tela
de un nuevo barroco americano,
simulando el paso del alacrán
con sus deditos.
Él volaba a ras de las páginas
liberando de su prisión
a los pétalos mustios,
hablando por teléfono
con una anciana suicida,
desplomando alguaciles
en un cine al aire libre,
sujetando a un Cristo sin brazos,
escribiendo porque sí,
superponiendo desiertos
a su propio desierto.
Algún día tenían que encontrarse.
………De la antología Poesía del Noroeste Argentino Siglo XX, Buenos Aires, 2003
El llorar de los llorares
Y lloré por algo que yo no entendía.
Y lloré con ella.
Y el viento golpeó la puerta.
Y protesté “¡Qué elemental es el viento!”
Y Dios -que por entonces
……………….era ayudante de cocina- dijo
“Ya está bien. Acompañar la comida con lágrimas
hincha la panza”.
Y ella dejó de llorar.
Y yo dejé de llorar con ella.
…………………Del libro inédito El décimo verso
Posología
Ni siquiera sé si este sueño
cabe dentro de una cama,
pero hay una mujer que ingresa en él
con vestidos de otros tiempos.
Alguien susurra un nombre
y el nombre es Mercedes.
Ella no intenta detenerse.
Avanza sin pasión. Atraviesa los muros.
Creo que sería conveniente
no dejar este sueño al alcance de los niños.
…………Del cuaderno Foro de escritores, Tucumán, Argentina, 2006
Rogelio Ramos Signes - Tucumán
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Nuestras dudas son traidoras y nos hacen perder lo que, con frecuencia, podríamos ganar, por el simple miedo de arriesgar.
William Shakespeare
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Gustavo Vaca Narvaja
Rey de Marfil
¡Y así....!/ En esta tarde velada de invierno/ mezquina de sol y luz/ me siento a escribir entre pianos/ violines/ y voces de barítonos/ Retumban en esta pequeña habitación/ transformada hoy/ en una medular fábrica de ideas/ sueños/ fantasías sin estridencias/ silenciando el menor ruido que desvirtúe su encanto/ Mis dedos/ buscan abecedarios/ enhebran pensamientos/ sembrando semillas fértiles/ Las imagino cayendo/ ejecutando un pequeño golpe en el teclado/ ¡Y luego.......!/ En lugar de nacer una planta de pequeño e insolente tallo/ brotan letras unidas/ llamadas palabras/
………………………………………………………¡Oh!
……………………………………………Esa magia que une.
……………………………………………………Y digo.....
………………………………………………..¡Qué simple!
………………………………¡Qué ruido extraño....tiene el silencio!
………………………¡Qué hermosa sensación acústica....tienen las ideas!
……………………………………¿Soy yo quien las genera?...
¡No!..../Es pensamiento el que galopa/ Viaja/ surcando rutas invisibles/ hasta topar con ese rey de marfil/ que descansa a mi derecha/ Está solo...en un tablero desierto/ como si su reinado/ tuviese comienzo...o final/ Vaya a saber por qué/ ese rey congelado en marfil/ cubierto con orgullo de batallas/ Espera y piensa /¿Qué hacer para que ese marfil cobre vida?.../ Escribe/ Escucha batallas con redoblantes/ Ordena avanzar sin pausas.../ ¡Sí!...sin pausas/ Casilleros negros y blancos que debe sortear/ para llegar finalmente a tus manos/ Porque.....ese marfil/ disfrazado de Rey/ cubre la palma de tu mano/ transformada en una barca/ Resguarda letras y oraciones/ Deja que sean ellas/ las que hablen por mí...
………………………………………………………¡Oh...!
………………………………Letras hilvanadas/ posadas en tu barca
…………………………………………Meciéndose hacia tu pecho
……………………………………………¿Las escuchas acaso?
……………………………………………………¿Sientes?
………………………………….…………………¿Sabes?
Ellas viajan abriendo párpados/ mostrando que la tarde también tiene luz/ ¡Sí!..../ Lo sabes/ Y...allí/ están las palabras/ ¡Ah...Mujer!..../ Están muy cerca de tus labios/ para acariciarlos con besos de letras cálidas/ vivas.../ sellando tu sorpresa/ ¡Ahora sí!...../ ¡Cierra tus párpados!/ para que pueda llevarme esa imagen/
………………………………………………¡Tú....mujer!
………………………………………Besando mis palabras...
…………………………….……………..……¡Qué bello...!
¿Y yo....?/ Escribiendo letras fulgurantes/ esparcidas/ enlazando deseos/ El rey de marfil cuida tus palmas/ abriendo nuevos surcos ininteligibles/ de formas y mágicos destinos/ Para que tus manos/ la sumen a tu memoria/ El rey de Marfil/ dejó el tablero de cuadros negros y blancos/ ¡Ha capitulado ante tu belleza!/ Ya no está/ ¡Tampoco los tamboriles!/ ¡Ni los redoblantes!/ ¡Y menos aún!.../ Resabios de batallas/ El marfil.....de ese rey/ misteriosamente pasó a tus manos..../ porque son/ de una Reina.
Gustavo Vaca Narvaja - Córdoba
*************************************************
Aunque no sea más que una ridícula ilusión, uno está persuadido de que debe escribir para decir lo que nadie ha dicho. Decir lo que nadie ha dicho significa contradecir a todo el mundo. Escribir, por lo tanto, es el placer de contradecir, la felicidad de estar solo contra todos, la alegría de provocar a los enemigos e irritar a los amigos.
Milan Kundera
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¡Y así....!/ En esta tarde velada de invierno/ mezquina de sol y luz/ me siento a escribir entre pianos/ violines/ y voces de barítonos/ Retumban en esta pequeña habitación/ transformada hoy/ en una medular fábrica de ideas/ sueños/ fantasías sin estridencias/ silenciando el menor ruido que desvirtúe su encanto/ Mis dedos/ buscan abecedarios/ enhebran pensamientos/ sembrando semillas fértiles/ Las imagino cayendo/ ejecutando un pequeño golpe en el teclado/ ¡Y luego.......!/ En lugar de nacer una planta de pequeño e insolente tallo/ brotan letras unidas/ llamadas palabras/
………………………………………………………¡Oh!
……………………………………………Esa magia que une.
……………………………………………………Y digo.....
………………………………………………..¡Qué simple!
………………………………¡Qué ruido extraño....tiene el silencio!
………………………¡Qué hermosa sensación acústica....tienen las ideas!
……………………………………¿Soy yo quien las genera?...
¡No!..../Es pensamiento el que galopa/ Viaja/ surcando rutas invisibles/ hasta topar con ese rey de marfil/ que descansa a mi derecha/ Está solo...en un tablero desierto/ como si su reinado/ tuviese comienzo...o final/ Vaya a saber por qué/ ese rey congelado en marfil/ cubierto con orgullo de batallas/ Espera y piensa /¿Qué hacer para que ese marfil cobre vida?.../ Escribe/ Escucha batallas con redoblantes/ Ordena avanzar sin pausas.../ ¡Sí!...sin pausas/ Casilleros negros y blancos que debe sortear/ para llegar finalmente a tus manos/ Porque.....ese marfil/ disfrazado de Rey/ cubre la palma de tu mano/ transformada en una barca/ Resguarda letras y oraciones/ Deja que sean ellas/ las que hablen por mí...
………………………………………………………¡Oh...!
………………………………Letras hilvanadas/ posadas en tu barca
…………………………………………Meciéndose hacia tu pecho
……………………………………………¿Las escuchas acaso?
……………………………………………………¿Sientes?
………………………………….…………………¿Sabes?
Ellas viajan abriendo párpados/ mostrando que la tarde también tiene luz/ ¡Sí!..../ Lo sabes/ Y...allí/ están las palabras/ ¡Ah...Mujer!..../ Están muy cerca de tus labios/ para acariciarlos con besos de letras cálidas/ vivas.../ sellando tu sorpresa/ ¡Ahora sí!...../ ¡Cierra tus párpados!/ para que pueda llevarme esa imagen/
………………………………………………¡Tú....mujer!
………………………………………Besando mis palabras...
…………………………….……………..……¡Qué bello...!
¿Y yo....?/ Escribiendo letras fulgurantes/ esparcidas/ enlazando deseos/ El rey de marfil cuida tus palmas/ abriendo nuevos surcos ininteligibles/ de formas y mágicos destinos/ Para que tus manos/ la sumen a tu memoria/ El rey de Marfil/ dejó el tablero de cuadros negros y blancos/ ¡Ha capitulado ante tu belleza!/ Ya no está/ ¡Tampoco los tamboriles!/ ¡Ni los redoblantes!/ ¡Y menos aún!.../ Resabios de batallas/ El marfil.....de ese rey/ misteriosamente pasó a tus manos..../ porque son/ de una Reina.
Gustavo Vaca Narvaja - Córdoba
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Aunque no sea más que una ridícula ilusión, uno está persuadido de que debe escribir para decir lo que nadie ha dicho. Decir lo que nadie ha dicho significa contradecir a todo el mundo. Escribir, por lo tanto, es el placer de contradecir, la felicidad de estar solo contra todos, la alegría de provocar a los enemigos e irritar a los amigos.
Milan Kundera
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Miguel Crispín Sotomayor
No dejaré de soñar
¡Cuánto duele pensar, recordar cosas!
Lamentar lo que pudo haber sido
y no fue.
La osadía congelada por el miedo
trocó los anhelos por quimeras.
¡Cuánto soñar, creer cosas!
Atracarse a la fe,
idealizar los tiempos venideros.
¿Para qué volver por el camino andado
y tropezar nuevamente con las culpas
si no puede regresar la circunstancia, el tiempo?
¿Para qué soñar, cuando falta la fuerza
que convierte en realidad las utopías?
Sin embargo, hasta Hiroshima vive.
......................Del poemario En la Redondez del Tiempo, 2008
Despedida
Te llevarán las alas al Oriente.
Se llevarán tus alas mi silencio.
Se perderá el recuerdo
con el tiempo
y llegarán a ti nuevos olores.
Otro galán perfumará tu noche.
Tendrás la misma luna.
El mismo sol alumbrará tu día.
Nuevos laureles te brindarán su sombra.
Tus tardes
no serán ya las mías.
Mis Temores
Temo a la oscuridad,
a los relámpagos; a las crecidas
de los ríos y de los mares. A los volcanes,
a los terremotos
y a los ciclones.
A que se oculte el Sol
o no salga la Luna, temo.
Tengo además, otros temores:
A la democracia burguesa.
A las guerras de rapiña.
Al terrorismo de Estado.
A los políticos tradicionales.
A los traidores.
Es tanto a lo que temo,
que a morir temo de repente un día, sin ayudar
a enterrar a mis temores.
Miguel Crispín Sotomayor – La Habana, Cuba
*************************************************
Es necesario tener toda la filosofía de un Séneca, o la impudicia de un malvado para ser indiferente a la calumnia.
José de San Martín
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¡Cuánto duele pensar, recordar cosas!
Lamentar lo que pudo haber sido
y no fue.
La osadía congelada por el miedo
trocó los anhelos por quimeras.
¡Cuánto soñar, creer cosas!
Atracarse a la fe,
idealizar los tiempos venideros.
¿Para qué volver por el camino andado
y tropezar nuevamente con las culpas
si no puede regresar la circunstancia, el tiempo?
¿Para qué soñar, cuando falta la fuerza
que convierte en realidad las utopías?
Sin embargo, hasta Hiroshima vive.
......................Del poemario En la Redondez del Tiempo, 2008
Despedida
Te llevarán las alas al Oriente.
Se llevarán tus alas mi silencio.
Se perderá el recuerdo
con el tiempo
y llegarán a ti nuevos olores.
Otro galán perfumará tu noche.
Tendrás la misma luna.
El mismo sol alumbrará tu día.
Nuevos laureles te brindarán su sombra.
Tus tardes
no serán ya las mías.
Mis Temores
Temo a la oscuridad,
a los relámpagos; a las crecidas
de los ríos y de los mares. A los volcanes,
a los terremotos
y a los ciclones.
A que se oculte el Sol
o no salga la Luna, temo.
Tengo además, otros temores:
A la democracia burguesa.
A las guerras de rapiña.
Al terrorismo de Estado.
A los políticos tradicionales.
A los traidores.
Es tanto a lo que temo,
que a morir temo de repente un día, sin ayudar
a enterrar a mis temores.
Miguel Crispín Sotomayor – La Habana, Cuba
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Es necesario tener toda la filosofía de un Séneca, o la impudicia de un malvado para ser indiferente a la calumnia.
José de San Martín
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Sergio Borao Llop
Si tengo que olvidar
Si tengo que olvidar, cerrad mis ojos
y apagad los susurros de la aurora
antes del despertar de las palabras.
Si tengo que olvidar, que sea otoño,
que las hojas caídas me acompañen
y un tañido lejano interminable
me adormezca despacio, mansamente.
-Ni una sola gaviota planeará en mis playas.
Verán, viejos, mis ojos, un cerrarse de nubes
y un solemne aguacero, un crepitar de gárgolas,
una mudez de cerros.-
Si tengo que olvidar, dejadme solo
en la mazmorra de las decepciones;
borrad todos los nombres, quemad todas las fotos,
arrasad las ciudades que me vieron
y las ciudades que soñé habitables,
sacrificad los versos que compuse
y las canciones que me emocionaron.
Si tengo que olvidar, que sea octubre
que me esconda la lluvia y me seduzca
el rumor de la noche, que no cese
el ladrido del viento, que suceda
una conversación intrascendente,
que la bruma descienda sin apremio
como el fulgor de una sonrisa cómplice.
Si tengo que olvidar, cerrad mis ojos
………….y dejad que amanezca sin mi canto.
Otredad
Añoro caminar por otras calles
indagar otros rostros, dispersarme;
abrazar otros cuerpos, adaptarme
al ritmo de otras muchedumbres.
No sé si es escapar o renacerse
pero en mis manos hay palomas
que no son de esta plaza.
Ángel de bruma
……………………………………Vestido como en el mundo
………………………………………ya no se me ven las alas
…………………………………………………………Rafael Alberti
Yo he visto los reflejos que la niebla
esparce en las cunetas y en el cielo;
fui testigo del fuego y de la escarcha;
vi la rebelión del alba en los tejados,
las danzas de los gatos, la partida
de esas nómadas aves que no vuelven,
el verde resplandor del horizonte
perdido entre montañas y jilgueros.
Yo vi caer la nieve sobre la tarde agonizante;
también anochecer en las orillas
de un arroyo que fluye hacia el olvido,
y el fleco de la lluvia en la distancia.
Pero los delirantes dioses me cegaron
por no acatar la fe de los horarios.
Fantasma de mí mismo, vago
por los interminables pasillos
de una realidad que no es la mía.
Sobrevivo
en este invierno largo
contra viento y arena sobrevivo
sin dios ni arma ni salvoconducto.
Sobrevivo
letra a letra, incoloro
epitafio, paredes desconchadas,
alas ensangrentadas, vertederos
de palabras antiguas, sobrevivo,
superviviente apenas, sobrevivo
como la sombra leve de un naufragio.
Sergio Borao Llop – Zaragoza, España
http://sbllop.blogia.com
http://www.aragonesasi.com/sergio
*************************************************
El sufrir merece respeto, el someterse es despreciable.
Victor Hugo
*************************************************
Si tengo que olvidar, cerrad mis ojos
y apagad los susurros de la aurora
antes del despertar de las palabras.
Si tengo que olvidar, que sea otoño,
que las hojas caídas me acompañen
y un tañido lejano interminable
me adormezca despacio, mansamente.
-Ni una sola gaviota planeará en mis playas.
Verán, viejos, mis ojos, un cerrarse de nubes
y un solemne aguacero, un crepitar de gárgolas,
una mudez de cerros.-
Si tengo que olvidar, dejadme solo
en la mazmorra de las decepciones;
borrad todos los nombres, quemad todas las fotos,
arrasad las ciudades que me vieron
y las ciudades que soñé habitables,
sacrificad los versos que compuse
y las canciones que me emocionaron.
Si tengo que olvidar, que sea octubre
que me esconda la lluvia y me seduzca
el rumor de la noche, que no cese
el ladrido del viento, que suceda
una conversación intrascendente,
que la bruma descienda sin apremio
como el fulgor de una sonrisa cómplice.
Si tengo que olvidar, cerrad mis ojos
………….y dejad que amanezca sin mi canto.
Otredad
Añoro caminar por otras calles
indagar otros rostros, dispersarme;
abrazar otros cuerpos, adaptarme
al ritmo de otras muchedumbres.
No sé si es escapar o renacerse
pero en mis manos hay palomas
que no son de esta plaza.
Ángel de bruma
……………………………………Vestido como en el mundo
………………………………………ya no se me ven las alas
…………………………………………………………Rafael Alberti
Yo he visto los reflejos que la niebla
esparce en las cunetas y en el cielo;
fui testigo del fuego y de la escarcha;
vi la rebelión del alba en los tejados,
las danzas de los gatos, la partida
de esas nómadas aves que no vuelven,
el verde resplandor del horizonte
perdido entre montañas y jilgueros.
Yo vi caer la nieve sobre la tarde agonizante;
también anochecer en las orillas
de un arroyo que fluye hacia el olvido,
y el fleco de la lluvia en la distancia.
Pero los delirantes dioses me cegaron
por no acatar la fe de los horarios.
Fantasma de mí mismo, vago
por los interminables pasillos
de una realidad que no es la mía.
Sobrevivo
en este invierno largo
contra viento y arena sobrevivo
sin dios ni arma ni salvoconducto.
Sobrevivo
letra a letra, incoloro
epitafio, paredes desconchadas,
alas ensangrentadas, vertederos
de palabras antiguas, sobrevivo,
superviviente apenas, sobrevivo
como la sombra leve de un naufragio.
Sergio Borao Llop – Zaragoza, España
http://sbllop.blogia.com
http://www.aragonesasi.com/sergio
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El sufrir merece respeto, el someterse es despreciable.
Victor Hugo
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Antonio Cruz
Emboscada
En cuanto la vi, supe que estaba muerta.
Cuando nuestros ojos se cruzaron sentí un extraño escalofrío pero sacudí mi temor y avancé entre el gentío.
Era imposible que ella supiera de mí.
Caminó hacia la estación de trenes y sentí que el momento había llegado. Apreté el cuchillo y apuré la marcha. Cruzó el molinete del otro lado de los rieles y se perdió en la esquina. Corrí.
Al doblar la esquina me detuve con sorpresa y terror. Con una sonrisa sardónica y una luz cruel en la mirada me observaba por encima del caño de la pistola.
Cuando comenzó a mover el dedo en el gatillo supe que mi corazonada era cierta.
Yo ya estaba muerta.
Magia
“Ahora sacaré un conejo” dijo el mago tocando la galera con su varita mágica pero no salió ninguno. Como quería saber lo que ocurría se metió dentro de ella. Desde aquel día, un conejo recorre el mundo sacando magos de una galera.
Nocturno de pasión
El dramaturgo sonríe. La mirada verde y chispeante de la pelirroja lo ha seguido durante toda la actuación y él intuye la invitación que es tan vieja como el mundo.
Sospecha que su desfachatada elegancia ha hecho lo suyo. Es audaz y se sabe atractivo.
Camina hacia su camarín divertido y ansioso. Tiene la certeza de que en un rato ella gemirá en sus brazos.
Despierta atormentado por un frío espantoso. Algo lacera sus entrañas. Las sábanas están viscosas. Prende la luz y las ve teñidas de rojo.
Imagina el último acto de alguna de sus tragedias.
La pelirroja ya no está en escena.
Brujas
Era tarde cuando encontré a Leticia. Es una buena mujer pero no me simpatiza demasiado. Las personas que hablan de más me ponen de mal humor. Con infinita paciencia soporté durante un rato su interminable lista de desdichas. Me parecieron de lo más intrascendentes. Le pedí que se apurara pues temía llegar tarde a una reunión con mis colegas pero eso no le hizo mella. Siguió su perorata hasta que me sacó de las casillas con su afirmación de que las culpables de todos sus males son las brujas. “Seguramente alguien me hizo un trabajito” dijo convencida. “Voy a consultar con un parapsicólogo que me recomendaron”. La miré de tal modo que ella se asustó. “¿No crees en las brujas?” preguntó. No le respondí. Ella insistió de manera descarada. “¿Crees o no?”. Me vi obligada a contestarle “Según la sabiduría popular, que las hay, las hay”. Ella se puso a reír. Logré zafar y fui corriendo a mi casa, me cambié de vestido, busqué mi sombrero y me dirigí a la pieza trasera. Saqué mi escoba y fui a reunirme con mis colegas que charlaban animadamente en la copa de los álamos.
Microrrelatos tomados del blog del escritor, pertenecientes al libro “Tío Elías y otros cuentos” (2006), seleccionado para el Concurso Literario Nacional del CFI del año 2004
Antonio Cruz – Santiago del Estero
http://antoniocruz-poetaynarrador.blogspot.com/
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Vivimos en una época peligrosa. El hombre domina la naturaleza antes de haber aprendido a dominarse a sí mismo.
Albert Schweitzer
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En cuanto la vi, supe que estaba muerta.
Cuando nuestros ojos se cruzaron sentí un extraño escalofrío pero sacudí mi temor y avancé entre el gentío.
Era imposible que ella supiera de mí.
Caminó hacia la estación de trenes y sentí que el momento había llegado. Apreté el cuchillo y apuré la marcha. Cruzó el molinete del otro lado de los rieles y se perdió en la esquina. Corrí.
Al doblar la esquina me detuve con sorpresa y terror. Con una sonrisa sardónica y una luz cruel en la mirada me observaba por encima del caño de la pistola.
Cuando comenzó a mover el dedo en el gatillo supe que mi corazonada era cierta.
Yo ya estaba muerta.
Magia
“Ahora sacaré un conejo” dijo el mago tocando la galera con su varita mágica pero no salió ninguno. Como quería saber lo que ocurría se metió dentro de ella. Desde aquel día, un conejo recorre el mundo sacando magos de una galera.
Nocturno de pasión
El dramaturgo sonríe. La mirada verde y chispeante de la pelirroja lo ha seguido durante toda la actuación y él intuye la invitación que es tan vieja como el mundo.
Sospecha que su desfachatada elegancia ha hecho lo suyo. Es audaz y se sabe atractivo.
Camina hacia su camarín divertido y ansioso. Tiene la certeza de que en un rato ella gemirá en sus brazos.
Despierta atormentado por un frío espantoso. Algo lacera sus entrañas. Las sábanas están viscosas. Prende la luz y las ve teñidas de rojo.
Imagina el último acto de alguna de sus tragedias.
La pelirroja ya no está en escena.
Brujas
Era tarde cuando encontré a Leticia. Es una buena mujer pero no me simpatiza demasiado. Las personas que hablan de más me ponen de mal humor. Con infinita paciencia soporté durante un rato su interminable lista de desdichas. Me parecieron de lo más intrascendentes. Le pedí que se apurara pues temía llegar tarde a una reunión con mis colegas pero eso no le hizo mella. Siguió su perorata hasta que me sacó de las casillas con su afirmación de que las culpables de todos sus males son las brujas. “Seguramente alguien me hizo un trabajito” dijo convencida. “Voy a consultar con un parapsicólogo que me recomendaron”. La miré de tal modo que ella se asustó. “¿No crees en las brujas?” preguntó. No le respondí. Ella insistió de manera descarada. “¿Crees o no?”. Me vi obligada a contestarle “Según la sabiduría popular, que las hay, las hay”. Ella se puso a reír. Logré zafar y fui corriendo a mi casa, me cambié de vestido, busqué mi sombrero y me dirigí a la pieza trasera. Saqué mi escoba y fui a reunirme con mis colegas que charlaban animadamente en la copa de los álamos.
Microrrelatos tomados del blog del escritor, pertenecientes al libro “Tío Elías y otros cuentos” (2006), seleccionado para el Concurso Literario Nacional del CFI del año 2004
Antonio Cruz – Santiago del Estero
http://antoniocruz-poetaynarrador.blogspot.com/
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Vivimos en una época peligrosa. El hombre domina la naturaleza antes de haber aprendido a dominarse a sí mismo.
Albert Schweitzer
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Juan Antonio Borges
cada mañana
cada mañana
todo es igual
me duele el cuerpo-/-mis dedos que se aferran a tu cuerpo
pero debo marchar
me esperan muchas horas de pequeña muerte
dejando mi sangre y mi juventud
para subsistir
trenes llenos-/-hombres vacíos
cargando cadenas y desconcierto
la calle ambiciosa se come cuerpos
y mientras las fábricas preparando sus máquinas de picar carne
y mis ojos tan sólo buscando la emoción justa
que me haga arder en pedazos y me empuje
a escribir
pero no puedo pensar-/-ni hablar-/-ni escribir
tan sólo producir
quiero que finalice el día y escapar
salir corriendo a ver esa calle injusta
pero ahora es diferente
porque sé que puedo derramarme en un poema
y me esperan tus brazos
el calor de mis libros-/-mi cielo-/-mi viento
ahora me libero....
mañana será otro día
mientras tanto vuelvo a nacer
como un pájaro sediento
como un pájaro sediento
en el derrumbe
camino buscando rastros
de esa ciudad feliz donde fui un niño
y reía
con los ojos como mariposas celebrantes
no había negro
multicolores los días
duendes bonitos enfrentaban a los malos
con mis juguetes armaba reinos pacíficos
pero vino la tempestad
y mientras lloraba lo perdí todo
comencé a no creer en las hadas y los duendes
reventé mis emociones
hasta hacerlas parir arte
y me aferré a eso
mientras todo lo demás lo perdía.....
............Poemas tomados del blog noche roja
Juan Antonio Borges - Malvinas Argentinas, norte del Gran Buenos Aires.
www.nocheroja.blogspot.com
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Hay que hacerse un carácter de hule, sobre el cual el mundo resbale cuando se quiera.
George Sand
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cada mañana
todo es igual
me duele el cuerpo-/-mis dedos que se aferran a tu cuerpo
pero debo marchar
me esperan muchas horas de pequeña muerte
dejando mi sangre y mi juventud
para subsistir
trenes llenos-/-hombres vacíos
cargando cadenas y desconcierto
la calle ambiciosa se come cuerpos
y mientras las fábricas preparando sus máquinas de picar carne
y mis ojos tan sólo buscando la emoción justa
que me haga arder en pedazos y me empuje
a escribir
pero no puedo pensar-/-ni hablar-/-ni escribir
tan sólo producir
quiero que finalice el día y escapar
salir corriendo a ver esa calle injusta
pero ahora es diferente
porque sé que puedo derramarme en un poema
y me esperan tus brazos
el calor de mis libros-/-mi cielo-/-mi viento
ahora me libero....
mañana será otro día
mientras tanto vuelvo a nacer
como un pájaro sediento
como un pájaro sediento
en el derrumbe
camino buscando rastros
de esa ciudad feliz donde fui un niño
y reía
con los ojos como mariposas celebrantes
no había negro
multicolores los días
duendes bonitos enfrentaban a los malos
con mis juguetes armaba reinos pacíficos
pero vino la tempestad
y mientras lloraba lo perdí todo
comencé a no creer en las hadas y los duendes
reventé mis emociones
hasta hacerlas parir arte
y me aferré a eso
mientras todo lo demás lo perdía.....
............Poemas tomados del blog noche roja
Juan Antonio Borges - Malvinas Argentinas, norte del Gran Buenos Aires.
www.nocheroja.blogspot.com
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Hay que hacerse un carácter de hule, sobre el cual el mundo resbale cuando se quiera.
George Sand
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Pere Bessó
Más lejos todavía
Dormido,
una mano suavemente enrizada,
como si acabase de atrapar un pájaro,
el pez vendido de la ingle,
su rosa exangüe,
como lo llamado que después gotea,
como si se estimase el sedoso peso de pétalo,
el peso del mundo debajo de las piernas
empujándome al hondo más obscuro,
arrastrándome como una aguja de madera
a la superficie del naufragio,
a la otra orilla,
donde yace como un pene el caballito de mar,
rozándome los labios del viento
los pezoncillos,
una rosa atrancada en la arena
que sólo un perro con pulgas lamería.
Més lluny encara
Dormit,
una mà suaument arrissada,
com si acabàs d’atrapar un ocell,
el peix venut de l’engonal,
la seua rosa exsangüe,
com allò cridat que després goteja,
com si s’estimàs el sedós pes de pètal,
el pes del món davall de les cames
empentant-me a la més fosca fondària,
arrossegant-me com una agulla de fusta
a la superfície del naufragi,
a l’altra riba,
on jau com un penis el cavallet de mar,
fregant-me els llavis del vent
els mugronets,
una rosa barrada a la sorra
que només un gos puçós lleparia.
Poema en su original catalán, perteneciente al libro inédito Les roses de Lancelot y su traducción en castellano.
Pere Bessó - Valencia, España
http://perebesso.com
*************************************************
El médico brujo (africano) tiene éxito por la misma razón que tiene éxito el resto de nosotros. Cada paciente lleva su propio doctor dentro de sí. Vienen a nosotros sin saber que eso cura. Hacemos lo mejor cuando le damos al médico que está en cada paciente una oportunidad de trabajar.
Albert Schweitzer (de El archipiélago)
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Dormido,
una mano suavemente enrizada,
como si acabase de atrapar un pájaro,
el pez vendido de la ingle,
su rosa exangüe,
como lo llamado que después gotea,
como si se estimase el sedoso peso de pétalo,
el peso del mundo debajo de las piernas
empujándome al hondo más obscuro,
arrastrándome como una aguja de madera
a la superficie del naufragio,
a la otra orilla,
donde yace como un pene el caballito de mar,
rozándome los labios del viento
los pezoncillos,
una rosa atrancada en la arena
que sólo un perro con pulgas lamería.
Més lluny encara
Dormit,
una mà suaument arrissada,
com si acabàs d’atrapar un ocell,
el peix venut de l’engonal,
la seua rosa exsangüe,
com allò cridat que després goteja,
com si s’estimàs el sedós pes de pètal,
el pes del món davall de les cames
empentant-me a la més fosca fondària,
arrossegant-me com una agulla de fusta
a la superfície del naufragi,
a l’altra riba,
on jau com un penis el cavallet de mar,
fregant-me els llavis del vent
els mugronets,
una rosa barrada a la sorra
que només un gos puçós lleparia.
Poema en su original catalán, perteneciente al libro inédito Les roses de Lancelot y su traducción en castellano.
Pere Bessó - Valencia, España
http://perebesso.com
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El médico brujo (africano) tiene éxito por la misma razón que tiene éxito el resto de nosotros. Cada paciente lleva su propio doctor dentro de sí. Vienen a nosotros sin saber que eso cura. Hacemos lo mejor cuando le damos al médico que está en cada paciente una oportunidad de trabajar.
Albert Schweitzer (de El archipiélago)
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Mónica Maud
El retrato
Salió el sol esta mañana, cuando llegaste a las puertas de mis ojos. Me abrigaste, franco, y de tu pecho se escapó un suspiro que se extendió hacia el horizonte construyendo en el tiempo, el sendero del olvido.
Salió el sol y ya no estabas, habías partido. Sonriendo la mirada, los puños apretados, la piel encrespada, la sed en la frontera del adiós.
Sentado frente al mar, el pintor delineaba la figura de la dama del anochecer. Los colores jugueteaban a su alrededor y una sombra se posó en el lienzo desde donde le habló:
-¿Por qué me buscas, hombre, si del destierro de la sepultura no he de venir a calmar tu dolor?
El pintor, sin asombro, impávido, respondió:
-Tú, doncella de la noche, eres la plenitud que integra mis recuerdos; sin ti yo carezco de sustantivo, no tengo origen; te necesito.
-¿Qué he de darte noble caballero sino las impurezas de la tierra colmada de insectos?
-Me darás los granos de miel que la tierra esconde debajo del almidón de la semilla; has de traerme las semillas que crean la vida.
-Si mi piel está partida, y mis huesos relamidos, ¿de dónde te asirás para no caer en la ciénaga de inútiles sacrificios?
-Si tu piel está deshecha y tu cuerpo roído, descubriré entonces, los secretos que tu mirada me ha escondido. Y treparé hacia ella y, cuando los surcos se hayan ido, torceré el sol para iluminar tus entrañas y tus entrañas me dirán, finalmente, por qué te has ido.
-Los surcos del camino ya han abierto sus bocas y en ellas me he sumergido; nada queda de mí, hombre del delirio, nada más que infecto paroxismo.
El pintor sonrió ante la ocurrencia, una sonora carcajada llegó desde el abismo; apresuró su mano envolviendo los colores del día que se alejaba a lo ancho de la ribera y a lo alto de las gigantescas oleadas.
-Ve a tu hogar, hombre- Escuchó entre burbujeos de las aguas. -Regresa, abraza a tu mujer y deja que las almas adoquinen sus encierros.
El pintor no levantó la mirada. Ya sus manos se confundieron con el lienzo, y éste, con la arena gris de todos los tiempos.
Cuando el sol asomó, el hombre yacía sin aliento, sin calor, sin piel; a su lado la doncella refulgía tenue, pero resplandeciente. Miraba con tristeza los restos del pintor, al tiempo que repetía:
-No ambos, ambos no.
....................................Del libro Yo, sacrílega
Mónica Maud - Santiago del Estero
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No hay nada repartido de modo más equitativo en el mundo que la razón: todo el mundo está convencido de tener suficiente.
René Descartes
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Salió el sol esta mañana, cuando llegaste a las puertas de mis ojos. Me abrigaste, franco, y de tu pecho se escapó un suspiro que se extendió hacia el horizonte construyendo en el tiempo, el sendero del olvido.
Salió el sol y ya no estabas, habías partido. Sonriendo la mirada, los puños apretados, la piel encrespada, la sed en la frontera del adiós.
Sentado frente al mar, el pintor delineaba la figura de la dama del anochecer. Los colores jugueteaban a su alrededor y una sombra se posó en el lienzo desde donde le habló:
-¿Por qué me buscas, hombre, si del destierro de la sepultura no he de venir a calmar tu dolor?
El pintor, sin asombro, impávido, respondió:
-Tú, doncella de la noche, eres la plenitud que integra mis recuerdos; sin ti yo carezco de sustantivo, no tengo origen; te necesito.
-¿Qué he de darte noble caballero sino las impurezas de la tierra colmada de insectos?
-Me darás los granos de miel que la tierra esconde debajo del almidón de la semilla; has de traerme las semillas que crean la vida.
-Si mi piel está partida, y mis huesos relamidos, ¿de dónde te asirás para no caer en la ciénaga de inútiles sacrificios?
-Si tu piel está deshecha y tu cuerpo roído, descubriré entonces, los secretos que tu mirada me ha escondido. Y treparé hacia ella y, cuando los surcos se hayan ido, torceré el sol para iluminar tus entrañas y tus entrañas me dirán, finalmente, por qué te has ido.
-Los surcos del camino ya han abierto sus bocas y en ellas me he sumergido; nada queda de mí, hombre del delirio, nada más que infecto paroxismo.
El pintor sonrió ante la ocurrencia, una sonora carcajada llegó desde el abismo; apresuró su mano envolviendo los colores del día que se alejaba a lo ancho de la ribera y a lo alto de las gigantescas oleadas.
-Ve a tu hogar, hombre- Escuchó entre burbujeos de las aguas. -Regresa, abraza a tu mujer y deja que las almas adoquinen sus encierros.
El pintor no levantó la mirada. Ya sus manos se confundieron con el lienzo, y éste, con la arena gris de todos los tiempos.
Cuando el sol asomó, el hombre yacía sin aliento, sin calor, sin piel; a su lado la doncella refulgía tenue, pero resplandeciente. Miraba con tristeza los restos del pintor, al tiempo que repetía:
-No ambos, ambos no.
....................................Del libro Yo, sacrílega
Mónica Maud - Santiago del Estero
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No hay nada repartido de modo más equitativo en el mundo que la razón: todo el mundo está convencido de tener suficiente.
René Descartes
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Homero Carvalho Oliva
Poemas de la Soledad
…...I
Ayer
estaba
pervertidamente
solo
………….solo
Todo
el mundo
me rodeaba
Tanta gente
que no podía
encontrarme
a mí mismo.
…...II
Yo no enloquecí
con el canto de las sirenas
A mí, alucinado viajero de la noche,
me enloqueció su horroroso silencio.
……III
Sólo mi alma
quedó después de la tormenta
soy un despojo agitado
………….como una bandera abandonada
en la rama del árbol sacrificado
En el desolado territorio
germina una semilla sin nombre
Algo nacerá de ese silencio.
Homero Carvalho Oliva - Santa Cruz de la Sierra, Bolivia
*************************************************
Intenta no volverte un hombre de éxito, sino volverte un hombre de valor.
Albert Einstein
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…...I
Ayer
estaba
pervertidamente
solo
………….solo
Todo
el mundo
me rodeaba
Tanta gente
que no podía
encontrarme
a mí mismo.
…...II
Yo no enloquecí
con el canto de las sirenas
A mí, alucinado viajero de la noche,
me enloqueció su horroroso silencio.
……III
Sólo mi alma
quedó después de la tormenta
soy un despojo agitado
………….como una bandera abandonada
en la rama del árbol sacrificado
En el desolado territorio
germina una semilla sin nombre
Algo nacerá de ese silencio.
Homero Carvalho Oliva - Santa Cruz de la Sierra, Bolivia
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Intenta no volverte un hombre de éxito, sino volverte un hombre de valor.
Albert Einstein
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Orlando Valdez
El color de la noche
todavía veneraba
cuando se iban
las estrellas
el color de la noche
la rompiente madrugada
el cantar
de golondrinas
y jilgueros
y el cielo
y el final
entonces
comenzaba
y el día
era de otros
No había huellas
no había huellas
en la arena
el filo de un cuchillo
entraba como olas
dominante
cautivo
del silencio
después
un grito
de sangre
de otras noches
viento
Y de esta lejanía
silencio
de silencio dentro
aurora de un sueño
que de madrugada
olvidara el mar
centinela
el canto
del ave
la traición
en la rompiente
de una ola
y de esta lejanía
el sol
Orlando Valdez – Rosario, provincia de Santa Fe
www.orlandovaldez.blogspot.com
*************************************************
... las casas muy pobres no tienen cama, pero tienen televisor, y el televisor tiene la palabra. Comprado a plazos, ese animalito prueba la vocación democrática del progreso: a nadie escucha, pero habla para todos. [...] La publicidad no informa sobre el producto que vende, o rara vez lo hace. Eso es lo de menos. Su función primordial consiste en compensar frustraciones y alimentar fantasías...
Eduardo Galeano
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todavía veneraba
cuando se iban
las estrellas
el color de la noche
la rompiente madrugada
el cantar
de golondrinas
y jilgueros
y el cielo
y el final
entonces
comenzaba
y el día
era de otros
No había huellas
no había huellas
en la arena
el filo de un cuchillo
entraba como olas
dominante
cautivo
del silencio
después
un grito
de sangre
de otras noches
viento
Y de esta lejanía
silencio
de silencio dentro
aurora de un sueño
que de madrugada
olvidara el mar
centinela
el canto
del ave
la traición
en la rompiente
de una ola
y de esta lejanía
el sol
Orlando Valdez – Rosario, provincia de Santa Fe
www.orlandovaldez.blogspot.com
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... las casas muy pobres no tienen cama, pero tienen televisor, y el televisor tiene la palabra. Comprado a plazos, ese animalito prueba la vocación democrática del progreso: a nadie escucha, pero habla para todos. [...] La publicidad no informa sobre el producto que vende, o rara vez lo hace. Eso es lo de menos. Su función primordial consiste en compensar frustraciones y alimentar fantasías...
Eduardo Galeano
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