con voz propia

jueves, 17 de noviembre de 2022

Editorial

con voz propia Nº 121

Revista literaria

Noviembre 2022

- en su 16º aniversario -

Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner

Publicación creada en noviembre de 2006

Distribución y publicación gratuitas

ISSN 2314-0275

https://www.facebook.com/revista.convozpropia

Porque quien tiene un porqué para vivir, encontrará casi siempre el cómo.

Viktor Frankl

Al detenerse junto al bosque

Creo que sé de quién es este bosque.

Su casa, sin embargo, está en el pueblo.

Entonces no verá que me detengo

a contemplar el bosque bajo nieve.

Mi caballito pensará que es raro

que me detenga aquí sin nada cerca

entre el bosque y el lago congelado

en la noche más lóbrega del año.

Sacude los cencerros del arreo

para saber si estoy desorientado.

Solo se oye además, el movimiento

del viento dócil y los copos blandos.

El bosque es bello, lóbrego e inmenso,

pero tengo promesas que cumplir,

y mucho por andar antes de dormir,

y mucho por andar antes de dormir.

Robert Frost

Estados Unidos, 1874-1963

Trad. Ricardo H. Herrera & Eleonora González Capria

Queridos amigos:

Me siento inmensamente agradecida por este nuevo aniversario de la revista con voz propia.

Muchas gracias a todas las personas que me acompañan edición tras edición. A quienes se hacen un lugarcito para agradecer cada envío y a quienes me escriben ocasionalmente. A quienes me preguntan si estoy bien o me mandan sus buenos deseos. A quienes siguen confiando en mí y enviando sus colaboraciones. A quienes leen las voces publicadas. A todas las personas que están allí… al otro lado de la pantalla. A mis afectos pegados al corazón. Miles de gracias a todos, porque como siempre expreso, sin ustedes no existiría la revista literaria con voz propia.

Gracias Robert Frost, por regalarme estas palabras con las cuales me identifico plenamente:

“…pero tengo promesas que cumplir,

y mucho por andar antes de dormir…”

Mi agradecimiento y mis mejores deseos para cada uno de ustedes. Que estemos todos bien.

Reciban mi abrazo cálido

Analía Pascaner

Pero me ocuparé, cuando muera, de que una porción de mi alma siempre te proteja. Seré esa voz interior que te diga qué hacer, que te dé ánimos cuando todo se derrumbe a tu paso, cuando sólo encuentres escombros y tengas la sensación de que la guerra no va a terminar nunca.

Eva García Sáenz de Urturi

Revista literaria con voz propia

ISSN 2314-0275

Propietaria: Analía Pascaner

San Fernando del Valle de Catamarca

Catamarca – Argentina

Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor. Analía Pascaner

Prestar atención al otro es la forma de generosidad más genuina y menos frecuente.

Simone Weil

Autores publicados

Guarda la tristeza para ti mismo y comparte la felicidad con los demás.

Mark Twain

con voz propia Nº 121 – Revista literaria

Noviembre 2022

-en su mes aniversario-

Autores publicados en esta edición:

Adriano de San Martín

Autores publicados desde inicios de la revista con voz propia:

https://revistaconvozpropia-autorespublicados.blogspot.com.ar/

Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor. Analía Pascaner

Revista literaria con voz propia

Publicación y distribución gratuitas

ISSN 2314-0275

Propiedad, dirección y edición: Analía Pascaner

Haidé Daiban

Mi casa abandonada

Quejumbrosa, la cancela

canta con el viento.

Celosías y persianas

apedreadas por el tiempo

descubren sus misterios.

El balcón fisurado

asoma a la calle despavorida.

En el patio

declina el sol.

Y la sombra del aljibe

es una clepsidra muerta

sobre el damero de baldosas

ya cansada de guardar pasos.

En el jardín

sucumbe el último retoño.

El silencio se filtra por la verja,

solapadamente,

se desliza sobre el alero roto,

se acurruca en los rincones vacíos,

estrangula a la hiedra

que seca sus tentáculos.

Mientras las voces duermen

en el oscuro sótano.

Y por la galería reptan los años…

Al reencuentro

Trotando entre polvaredas

va el jinete con su amigo,

lo lleva por esas sendas

en busca de su destino.

Cabizbajo con su amarga

mirada hacia el horizonte,

es la tristeza que carga

desde niño, este hombre.

Nadie repara su paso,

él, deambula recorridos,

quizá busca el perfume

de la tierra en que ha vivido.

Tierra yerma y de pobreza,

con ilusión entre llantos

fue sacándole nobleza

y encalleciendo sus manos.

El caballo fue su cuna

y el árbol su confidente,

todo el campo su fortuna

de vivir alta la frente.

Paso a paso va camino

a su galaxia pampeana

con su pregón ya cansino

al encuentro de un mañana.

En este navegar

Hay andrajos de ilusión

que ya no admiten remiendos,

se demoran sobre la piel

para recrear vestiduras

con oropeles muertos en tardes opacadas.

Hay un ir y venir hacia el vacío

por caminos recurrentes,

un salirse del riel,

descarrilarse, sí.

Ser un declive como un ocaso,

hermoso pero final.

Hay un asirse resignado

al último barco

aunque la tormenta asedie.

Y quizá un cabo

para amarrarse firme

ante el canto de las sirenas.

Haidé Daiban

Buenos Aires, Argentina

Y si no das más, tan solo encuentra lo que hay en tus manos, piensa que dar amor nunca es en vano. Sigue adelante sin mirar atrás.

Pablo Neruda

Andrés Bohoslavsky

La montaña mágica

El hombre nace libre,

pero por todas partes está encadenado.

Jean Jacques Rousseau

a mi padre

Al final de la calle Morgan

donde el pueblo termina

estaba la montaña mágica

los que creíamos en ella

subíamos a pedir tres deseos

de los comunes y de los otros

los impronunciables

supongo que ella cumplió todos

al pie de la letra

de los impronunciables

solo me atrevo a recordar uno

la muerte accidental de xX, el usurero

conmovido por la muerte de su padre

el hijo de xX, demolió la montaña

y construyó una cárcel muy moderna

donde cuelgan los deudores

los pedidores de deseos

y los poetas

Una historia sencilla

Atendí la puerta, era Cristo pidiendo algo

le dije que entrara

a mí no me gustaría estar solo hoy

estaba muy callado, más que otras veces

luego, supongo que el vino lo animó

y cuando ya era tarde

dijo algo acerca de los pobres

los que abren la puerta

algo que recuerdo muy confuso

de una aguja un ojo un camello y un reino.

Yo había bebido demasiado

lo saludé y me fui a dormir.

El vagabundo

He charlado con el vagabundo

y me contó su historia

había dejado todo después de la tragedia

solo le interesaba caminar

me dejó pensando

el mundo está lleno de tragedias

pero solo unos pocos se abandonan tanto

nosotros, los impostores

vivimos cómodamente.

Mis zapatos impecables, no saben nada de mí.

La fuente de los deseos

La tarde que inauguraron la fuente en mi barrio

observaba de lejos a las personas

que una a una arrojaba sus monedas

mientras cerraban los ojos, en una extraña ceremonia

donde cada una de ellas equivalía a la concreción de un deseo

sin importar la magnitud del mismo

los rostros hacían difícil entender sus deseos

pero mi amigo Pedro, el ciego-vidente

me dictaba los de cada uno de mis vecinos

y así fui dándome cuenta que casi todos anhelaban algo parecido

todos y cada uno de los deseos

estaban atravesados por el sueño de la posesión

no había en ninguno de ellos, el menor rastro

de algo que no se pudiese comprar, atesorar o acumular

la representación perfecta de un sistema auto-inmune

bienes y objetos saturaban el campo del deseo

no figuraban sueños de amor ni de revoluciones

nadie anhelaba recuperar el tiempo perdido

de una manera u otra, el dinero aparecía en todos los deseos

a veces de manera directa y otras no tanto

pero allí estaba su presencia, intacta y permanente

y absolutamente despreciable para un tipo como yo

que piensa en el dinero como causa de todos los males

me harté de todo esto, el plan surgió espontáneamente

decidido a irme del barrio

robé todo el dinero que contenía y la dinamité.

Del libro del autor: Margot, la prostituta que leyó a Bakunin y otros poemas. Colección Poesía Mayor. Leviatán, 2019

Andrés Bohoslavsky

vladimirbeat@yahoo.com.ar

http://relatosdeandresbohoslavsky.blogspot.com.ar

http://elinfinitoviajar.blogspot.com/2016/03/andres-bohoslavsky.html

Hasta en los peores males es posible hallar una ración suficiente de bien como para que podamos soportar esos males con paciencia.

José Saramago

Eduardo Dalter

Hay poemas

Hay poemas dolorosos

que no los puedo escribir,

quedan como cuerpos

vacíos, sin letra, espesos,

quedan con sus horas

de amor y de encanto,

muy en mí, muy de mí,

y con mi sombra aliada;

este poema, claro, está

dedicado y en memoria,

por las horas y los soles,

en días del año 1983.

Horizontes

En la tan cruenta, insomne historia,

con Simón siempre es más fácil.

O es más sencillo partir de un puerto

con un gran faro que guía y alumbra

hasta las profundidades. Él advirtió,

miren hermanos, miren paisanos,

que allá arriba tenemos un vecino

abusador, barato y miserable. Sí,

lo dijo. Pero además cavó cimientos

y puso especial esmero en afirmar

el contrapiso. Aunque partió triste

por nosotros, más que por él. No da

tregua la historia, y nunca la dará.

Entre Puerto La Cruz y Cumaná

Apunte en el autobús

Tiene sus colores y resplandores, y tiene gracia

y aire abierto, pero es dura, muy dura, la vida

en Venezuela, locha a locha, en la costa, la sabana

y los cerros. A veces, todo se borra con un trago,

pero hacia el fondo de la pizarra, alguna letra

a medio borrar y honda siempre queda

como un murmullo o una lágrima de nadie.

Se anuncia en los rostros, en la parada de autobuses

y en las miradas de las mujeres de los pueblos.

Tiene sus colores y tiene, como en un poema

de Palomares, ese sabor a seguir andando

entre parientes, caminos, memorias y sudores

de estos nacimientos silvestres y estas suertes…

Muelles de Maracaibo

Los exiliados, los desterrados, esos hombres

extraños, a los que no se les entienden

algunas palabras, tienen muchas veces por corazón

un perro flaco, que tanta vez se niega a tomar agua.

Como los mármoles de las estatuas, de esa temperatura,

son sus rincones hondos y son sus soledades,

tengan amante o no, tengan esposa y tengan hijos.

Los exiliados, los desterrados, descubren calles,

y se solazan de novedad, hace largo tiempo descubiertas.

Es que los exiliados, los desterrados, dejaron un trozo

de sí en otras calles, otros arraigados ensueños,

que sólo les resuenan entre la niebla o entre el humo.

Por eso cojean en algún rincón del alma

y sueñan risas en el herido país que se perdió...

Del poemario del autor: Semeruco. De Güiria a Maracaibo

Eduardo Dalter vivió en Venezuela desde inicios de 1977 hasta octubre de 1983; estos poemas se corresponden con vivencias e instancias de vida de ese periodo.

Eduardo Dalter

Buenos Aires, Argentina

http://www.eduardodalter.com/

Lo que de veras fue, no se pierde. La intensidad es una forma de eternidad.

Jorge Luis Borges

Analía Pascaner

Por unos minutos de magia

¡Hay tantos globos en el patio! Toda mi casa está adornada porque hoy cumplo los seis. Me encantan las fiestas de cumpleaños y mis padres se esfuerzan por complacerme: me regalaron este vestido rojo que me queda precioso, la cocina está llena de comida y hay bolsitas con juguetes para repartir a mis amigos. Pero ¿la verdad la verdad? lo que más me gusta son los regalos y… suena el timbre ¡bien! debe ser alguna de mis amigas. No, es un compañero que trae un regalo chiquito. ¡Timbre otra vez! Otro varón ufa. Pasá que recién llegó Fernando. ¡Otra vez timbre! Mi mamá abre y voy corriendo. Por suerte son mis amigas y ¡cuatro juntas! Pero falta Viviana, mi mejor amiga. Timbre y teléfono, todo junto, mejor atiendo el teléfono porque está más cerca. Es Viviana. ¿A qué hora vendrá? pregunta mi mamá. Los chicos gritan y corretean en el patio, ya quiero ir a jugar con ellos. Mamá, Viviana no vendrá porque no compró un regalo. Andá al patio vos… querido, andá a buscar a la compañerita de la nena, mirala vos a esta chica pretenciosa.

Vale, esperá que tengo señal de llamada, te corto te corto, en dos minutos te llamo, dale. Paaaaaula menos mal que me llamaste porque tengo que contarte algo. ¡Justo en mi cumpleaños viene a pasarme esto! Es de no creer Pau… no no no, esperá que te cuento yo primero. Y ni se te ocurra contarle a nadie, eh? Recién hablé con Valeria pero a ella nada, eh? Te acordás de Matías ese chico que me avanzó en los quince de Mercedes? Ni te imaginás lo que me pasó en la plaza esta mañana a la salida del cole. Tengo señal de llamada Pau, te corto te corto, en dos minutos te llamo. ¿Hola? … Fraaaanco … sí, hoy salimos, estoy arreglando con las chicas, te llamo en un rato … bueno … bai bai. Hola Valeria, mirá, te llamo antes que se entere Paula y te cuento… Jurame que no le vas a contar a nadie, si? Te acordás de Matías ese chico que me avanzó en los quince de Mercedes? Pero jurame que no se lo contás a Paula porque ésa va y se lo cuenta a todo el mundo. Bueno, resulta que hoy estaba en la plaza y… Tengo señal de llamada, te corto te corto Vale, te llamo en dos minutos, dale. Hola Paula justo te estaba por llamar, era Franco, el tipo se puso repesado y no cortaba por nada. Dale… te cuento lo de Matías porque no lo podía cre-er Pau, pero jurame que no lo vas a contar y menos a Valeria que se lo cuenta a todo el mundo … Ufa Pau ¿justo ahora está entrando tu viejo? Te lo cuento después … sí sí ya cortamos. Nos encontramos en casa de Jimena a la una y de ahí vamos todas juntas. ¡¡Vamos a festejar mi cumple con todo!! Tengo señal de llamada, Paula, te corto te corto. Ahhh Pau, ¿qué te vas a poner esta noche?

Los días se deslizan en silencio, los años caen sobre mis hombros, mi vida transita sin sosiego, el tedio me arrastra, el trabajo me resulta insoportable. Mis estudios quedaron relegados, mis sueños se disolvieron, mis ilusiones se esfumaron, mis proyectos se perdieron en recovecos del camino.

Cada año, este día tan especial se va calcando sobre el anterior. Otro año similar, otro año sin brillo, otro año sin sueños ni deseos ni planes ni esperanzas. Otro año tan sólo para probar que el tiempo transcurre inexorablemente, para recibir en mi cuerpo y en mi cara y en mi alma y en mi vida misma, todas las frustraciones. Hoy festejo (¿festejo?) un nuevo cumpleaños de la misma manera que desde hace tantísimos (ni sé cuántos) años atrás: sin sorpresas ni alegrías, sin expectativas ni emociones, sin ruidos ni visitas, sin torta siquiera. ¿Para comerla los dos solos? pregunta siempre él. Sí, para comerla los dos solos, para comerla al día siguiente, para recordar momentos agradables del pasado, para tener unos minutos de magia. Al menos unos minutos de magia… No te preocupes, no compremos una torta, no seré yo quien realice gastos superfluos en casa.

Recuerdo con cuánto esmero preparaban mis padres cada fiesta de cumpleaños. Recuerdo con cuánta ansiedad esperaba ese día que se escurría entre juegos, globos, corridas, piñata, gritos, regalos, peleas y la torta. La torta. Yo deseaba soplar las velitas al comienzo de la fiesta; sin embargo la torta siempre quedaba para el final, cuando muchos timbres habían interrumpido y muchos chicos se habían retirado de la mano de sus padres. Yo esperaba la torta: el momento en que apagaban las luces y ese misterioso movimiento en la cocina aumentaba mi ansiedad. Desde el equipo de música brotaban aullidos acompañados por la melodía del “Feliz Cumpleaños” y mi mamá ignoraba mis ruegos para evitar escuchar ese cassette ridículo que me había regalado no sé qué tío.

Viene a mi mente un cumpleaños de aquéllos que me engrandecían. Habré cumplido seis o siete… no recuerdo con certeza… Una chica de la escuela, mi compañera de banco, me llamó por teléfono y me explicó que no vendría a mi fiesta pues su mamá no le había podido comprar un regalo. Y me pareció lo más natural del mundo responderle que no viniera si no tenía un regalo para mí. Cuando le conté a mi mamá, ella se indignó y mandó a mi papá a buscarla. No recuerdo mucho más de esa anécdota, de esa actitud interesada de niña consentida. Sí recuerdo con claridad el rostro de la chica: rubia con su cabello corto, alta y delgada, su cara pálida y llena de pecas; su nombre era Viviana… y ni siquiera sé si lloró al hablar conmigo por teléfono. Luego comprendí que era de condición humilde; antes sólo veía su guardapolvo amarillento, no tenía tantos juguetes ni ropa nueva, vivía en una casa pequeña y sin patio, sus padres no tenían auto y nunca le festejaban los cumpleaños. Ella no tenía las cosas que teníamos los otros chicos y nunca supe si eso le molestaba, nunca le pregunté nada porque yo no sabía nada acerca de esa diferencia. Ella fue, simplemente, mi mejor amiga durante esos primeros años de escuela.

Recién terminamos de cenar, mi pareja se fue al dormitorio a mirar algún partido de fútbol y yo disfruto la soledad de la sala. El sillón me abraza con calidez, la música suave me envuelve, la copa se calienta en mi mano, el color del líquido me atrae, el aroma del vino me embriaga, la penumbra me permite flotar y volar tan lejos de aquí.

Viviana… dondequiera que estés… en este cumpleaños levanto mi copa por vos. ¿Serás feliz? ¿Tendrás una torta en cada cumpleaños?

Analía Pascaner

Nací en Buenos Aires. Actualmente resido en Catamarca

https://analiapascaner.blogspot.com/

Sólo tú vas a permanecer a tu lado. Viniste sola y sola vas a marchar.

Eva García Sáenz de Urturi

Adriano de San Martín

49.

Mi abuelo paterno era noble, trabajador, callado. Nos cortaba el pelo.

Mi abuela materna era dicharachera, peleonera, chismosa, infidente y mal hablada.

Le gustaba el box y apostaba por uno de nosotros.

Financiaba las “flechas” de mis hermanos y pagaba a veinticinco céntimos

cada gallina de la vecindad muerta en su propiedad.

Hacía concursos de pedos.

Nos colocaba apodos y nos buscaba novias entre las primas.

Iba y venía por temporadas.

Conspiraba.

No asistí a su funeral. Por entonces estaba en la guerra.

Supongo que su herencia, como la de mi abuelo, continúa.

70.

Miguel de Cervantes Saavedra

Un novelista

galopa con don Quijote y Sancho

Caballeros andantes y escuderos los tres.

Con ellos se ennoblece la devoción

por la belleza, la imaginación, el honor:

la lucha por la dignidad, el amor,

la salvaguarda solidaria de los vencidos.

Una trinidad de realismo, fantasía

y meditación en ancas de la literatura:

tres personajes discuten sobre su propia entidad

mientras las fronteras entre delirio y razón,

ficción y verdad, se borran cada vez más.

Pero Miguel, que asistió tanto a las glorias imperiales

de Lepanto, como a las derrotas de la Invencible

frente a las costas de Inglaterra,

solo conoció sinsabores en la pobreza,

zozobras ante el poder.

Contrario a sus compañeros de viaje,

no pudo escapar nunca de su destino

de hidalgo, escudero, soldado y pobre,

desde la cumbrera hasta su niñez.

En Madrid

visité tu supuesta casa.

Al lado izquierdo unas Pastascalzone,

al derecho una zapatería y una ortopedia.

Nada mejor para tus perdidos huesos

en Cantarranas con las Trinitarias descalzas,

o en la hermosa casa museo

de aquel tipo que te negaba y negaba,

un tal Lope ¿de la Vega?

Poemas del libro del autor: Conversiones, presentado en junio de 2022 en la Biblioteca Nacional de Costa Rica en San José

Adriano de San Martín

San Carlos, Costa Rica

https://www.facebook.com/AdrianodeSanMartin/

Camina lento, no te apresures, que el único lugar a donde tienes que llegar es a ti mismo.

José Ortega y Gasset

Robert Gurney

El poeta bohemio de Internet

a Tim Berners-Lee

en el 25° aniversario de Internet

Acabo de recibir una invitación

para sumarme a un círculo de escritores

mexicanos

que se escriben unos a otros de alguna manera

a través de Google.

Realmente me gustaría unirme.

El problema es que tiendo a hacerme

un lío enorme con este tipo de cosas.

Una vez me ofrecieron sumarme

al círculo íntimo

de los mejores poetas contemporáneos

de Madrid.

Fue un gran honor.

No podía hacer funcionar

los sitios web.

Me pasaba horas y horas

tratando de enviar un simple mensaje,

intentando ponerme en contacto,

pero todo fue en vano.

El sudor me goteaba por la cara.

“Mon sort dépend de ce truc”,

me oí decir,

parafraseando a Rimbaud.

Los principales poetas españoles

empezaron a enfriarse

y terminé por encontrarme

con círculos poéticos madrileños

‘bohemios elegantes’.

Estos últimos son relajados

acerca de la comunicación

y lo curioso es que me siento bien

cuando estoy con ellos.

Son tolerantes con mis errores.

El otro grupo parecía

una sociedad secreta,

con extrañas contraseñas

y algoritmos que no podía entender

y que olvidé.

Algunos de mis nuevos amigos

ni siquiera tienen computadoras.

Tienen que ir a los cibercafés

en sus descansos.

Estoy convencido

de que mis antiguos amigos

creen que les estoy evitando,

lo cual no es cierto en absoluto.

Definitivamente no.

Me encantaría

ser parte de su grupo.

Realmente lo he intentado.

Son sólo los defectos técnicos

que me impiden unirme.

Estoy realmente tratando ahora

de dominar la nueva tecnología.

Cuando todo esto comenzó,

hace veinticinco años,

yo estaba fuertemente influenciado

por los estudiantes de Uruguay

que fueron a la carga

y destrozaron las computadoras

a las que vieron como los ojos y los oídos

de un estado policial fascista.

Subí al tren de la tecnología bastante tarde,

en el año 2000,

unos diez años

después que todos los demás.

Todavía les pido a mis hijos

su asesoramiento.

Ellos me dicen qué hacer.

Pero sólo me olvido,

o pulso el botón equivocado

y se pierde el tiempo límite,

y regreso al punto de partida.

Me limitaré, supongo

a tener que acostumbrarme

a usar los pantalones vaqueros elegantes,

en vez de trajes oscuros,

al leer mis poemas en Madrid.

No, no estoy seguro

de que yo realmente quiera

convertirme en un poeta bohemio de Internet,

pero, no sé,

no parece ser tan malo.

Supongo que la única diferencia real,

cuando lo piensas,

es que se va a la cama a las cinco de la mañana

en lugar de a las once de la noche.

A menudo me pregunto

en que me habría convertido

si hubiera ido a ese curso de tecnología,

entonces en 1991,

en lugar de ir a la taberna.

Es demasiado tarde ahora,

sin embargo.

La suerte está echada.

Robert Gurney

St. Albans, Inglaterra

www.robertgurney.com/

https://www.facebook.com/authorbobgurney

https://en.wikipedia.org/wiki/Robert_Edward_Gurney

No es en los astros donde está escrito nuestro destino, sino en nosotros mismos.

William Shakespeare

Sergio Borao Llop

Como lágrimas en la lluvia

Vine a gritar y me pobló el silencio.

Del son, sólo fantasmas nuestras voces.

Pues todas las palabras:

las que un día cantamos,

aquellas que callamos,

las que nunca debimos haber dicho,

también las que escuchamos,

pensamos inventamos escribimos,

las que en algún otoño nos dañaron

y las que despertaron un lánguido suspiro,

las que pintaron una sonrisa en nuestros labios

y las que no dejaron ningún poso en nuestro espíritu;

y aun éstas que ahora escribo,

éstas que acaso estás leyendo,

también se perderán en los pliegues del tiempo.

Sólo seremos ecos,

provisionales ecos rebotando

hacia un sol extinguido.

El lago

He vuelto a ver el lago

Después de tantos años no parece ya el mismo

aunque su forma exacta pueda ser la de entonces

y en la isla del centro perennes permanezcan

aquellos siete pinos, aquellos cuatro bancos,

testigos silenciosos de nuestra adolescencia.

He vuelto a ver el lago. También la pasarela,

las aguas estancadas, el césped, el paseo...

Todo igual y distinto.

Mas nada nuevo adorna este paisaje.

Tan solo son mis ojos, ayer quizá inocentes,

esperanzados, vírgenes... Hoy demasiado viejos.

Dos poemas anteriores, del libro del autor: Por si mañana no amanece

* * *

A veces se oyen voces

Gravedad del desorden que forman las palabras

incoherentemente pronunciadas, como un cáliz

rajado, seco, infame, con los bordes manchados…

Tenebrosa la noche que nos viola

con sus destellos deslumbrantes, con su ruido,

con la risa imprudente de los cuerdos,

con el brillo en los ojos del amante;

la noche cuyo vino adolescente nos embriaga,

la noche dominante y entreabierta…

A veces se oyen voces

en la pública quietud de las esquinas,

en la tibia intimidad de los zaguanes.

Mas el silencio siempre vuelve

como un amo cruel, tenaz, inagotable…

Tomamos la palabra

Tomamos la palabra y la forjamos.

Moldeamos sus sílabas

tratando de inculcarles un sentido.

Inventamos ritmos, pieles

con que abrigar las letras indefensas.

Tomamos la palabra y la esgrimimos,

la escribimos, diseñamos, pronunciamos,

la gritamos, la lanzamos al oído

de quien escucha o lee, la vestimos

con ropajes vistosos, exotismos

de tahúr avezado, inconmovible.

(Nuevos significados se le imputan

en lecturas y escuchas sucesivas

a cada línea estrecha y perfumada)

Pero a traición actúa la palabra,

borrando de su rostro maquillajes

y carmines y afeites literarios,

despojando su cuerpo de exuberancias falsas

y arrojando al olvido vestidos arrogantes.

Solo quedan entonces

en la noche danzando

desnudas

las palabras.

Últimos dos poemas, del libro del autor: Extrañamientos y rescates

Sergio Borao Llop

Zaragoza, España

http://sergioborao2011.blogspot.com.es

http://tweetsdesergio.blogspot.com/

http://www.aragonesasi.com/sergio/

El hombre de hoy ha superado las distancias, pero no ha logrado crear una auténtica cercanía.

Martín Heidegger

Eduardo Coiro

Palabras con “F”

Al hombre le cuentan una historia cercana.

Ocurrió unos años atrás. El amigo del hombre conoce a una mujer que vive a unos 500 km de su ciudad. Resulta que se forma una pareja a distancia. Ellos se quieren. Mantienen la relación por varios años. Se extrañan mucho pero resisten la espera. Sólo el hombre puede viajar y lo hace cada 15 o 20 días. Sí, logran festejar juntos los respectivos cumpleaños. En uno de esos cumpleaños -el de ella- sucede lo que el amigo del hombre desea contar: los presentes comienzan a jugar con rondas de preguntas difíciles. La memoria hace un juego inestable y selectivo: el hombre tiene la foto vívida de cuando a su compañera le preguntaron si creía en “la fidelidad” ella respondió con un “No” bien cortante acompañado del movimiento de tragar saliva. El amigo del hombre tenía apenas unos instantes para ensayar una respuesta. Hasta el día de hoy sostiene que fue la respuesta más honesta y la difunde como un hallazgo digno ser donado para quien lo necesite:

"La única posibilidad de fidelidad es la felicidad".

Casa museo

La casa está poblada de objetos del pasado. Creo en la equivocada fe que ellos despertarán del letargo y escribirán por mí lo que no logro escribir. Repito cada tanto recorridas por lo inerte. Bajo el polvillo quedó algo de la historia de las personas que vivieron en esta casa. La poblaron de objetos que movieron con esas manos que da la vida. Convivir con llaves torcidas que ya no encontraran una cerradura por abrir deja sabor a muerte. Como verse muerto en vida en un espejo de cosas que piden desatar relatos desde su sola presencia. Sin embargo, sigo allí.

Textos tomados de Inventiva Social, publicación digital dirigida por Eduardo Coiro

Eduardo Coiro

Temperley, Buenos Aires, Argentina

https://www.facebook.com/CansadoDeTriunfar/

http://inventivasocial.blogspot.com.ar

Dicen que la felicidad es un instante, ¿pero acaso la vida no es una suma de instantes?

José Narosky

Cecilia Glanzmann

NOS AYUDAMOS, AMOR

en tantas cosas…

innumerables

en el andar de los años, pero

hay un espacio

que solo cabe en cada uno

¿soledad?

¿reencuentro con el Ser en nuestro ser?

Y hay que vivirlo así,

sin el sostén del otro

en la cornisa

diluida en la niebla.

¿Y el amor?

¿dónde nuestro amor?

La Energía gira y gira

en la espiral del sublime Misterio.

El amor ha de vivir allí…

* * *

PESTAÑEO:

en la quietud de las aguas

se espejan las nubes y el cielo

pincelados por plumas de vencejos

se espejan los árboles las aves

la tierra entera

la brisa borda ondas

en la Vida que nos espeja

y vos y yo

en este hoy de los dos

otro pestañeo:

cenar en soledad

es un extraño privilegio para extrañarte

y otro:

presentí los pasos de tu carne

encallé en tus orillas

y en el cántaro de nuestro vuelo

bebimos el fuego sagrado

el que nos pertenece

y nos redime.

* * *

A MI LADO EL ASIENTO DEL VUELO

está vacío

pero en él te siento

se cruzan nuestras manos

-esta dulce costumbre

tan nuestra.

¿Será así la partida amor de uno o del otro?

¿será así el sentirnos tan cerca

con un asiento vacío

hacia el alado misterio?

A mi lado te siento.

* * *

“GRACIAS, COMPAÑERA” –ME DIJISTE,

y me fui feliz

en una iluminada vibración vital.

Estabas en la sala de terapia intensiva,

ya era el tercer día de aquel mayo

me diste fuerzas mi valiente

a mí me las dabas ¡con tu corazón operado!

Me fui con tu paz en el rostro

con tu buen ánimo

con tus ojos llenos de aleteos rítmicos

como los que pasan ahora por tus coronarias.

“Gracias, compañera...”

cuánto en dos palabras.

La sonrisa brota

vuelan libres las palomas de la Gracia.

Del poemario de la autora: Cuando amar es vertiente, 2016. Libro contenido en Obra poética 1987 – 2017, Editorial Vinciguerra, 2018

Cecilia Glanzmann

Nació en Bell Ville, Córdoba. Reside en Trelew, Chubut, Argentina

www.cecilia-glanzmann.blogspot.com.ar

Un mismo amor mueve las almas y las estrellas.

José Vasconcelos

Gustavo Vaca Narvaja

Poema del pescador

Tan distante del pueblo y del oleaje manso.

Tan espesa la bruma, sitiando tejados adormecidos.

Tan lejano y tan cercano, aquellas rutinas diarias.

Donde me alejo y aproximo, en un ir y venir.

Mis brazos son alas, convertidas en remos,

con aleteo decoroso.

Puedo navegar a distancias de playas

bañadas de sal, con arenas de memorias

tibias desiertas y brillantes

Y un recuerdo cercano

Halago de un sol naciente.

En este mar tan desolado…

que respira eternidad,

mientras un hálito suave de vida,

se mezcla en brisas curiosas.

Supervivencia excedida y generosa.

Remo reclamando al espejuelo engreído,

un pequeño espacio para esta inmensidad cautelosa

Solo deseo un pequeño lugar en el mundo,

como aquellas luciérnagas vagando en el infinito,

mientras cientos de palmípedas retozan en el aire,

despeñándose con sorpresa y desparpajo,

en sorpresivas picadas… punzando el mar,

para luego elevarse en glorioso y triunfante vuelo

con su presa desorientada.

Al fondo, una alborada ilumina

escasas pizarras pueblerinas,

un naranja encendido va perdiendo fulgor,

incendiada lentamente por el sol naciente.

Las noches… han quedado relegadas

a secretos postergados entre sombras alejadas.

Huérfano habitante,

extraña el silencio.

Mientras el día intimida con filoso despertar

los ojos marinos, en la soledad de sus barcas,

zarandeadas por oleajes, que mecen chalupas

desteñidas de años.

Ellos. Los hombres del agua

despliegan sus redes, abriéndolas en

inmensas telarañas aladas,

como si fuesen cientos de brazos elevados al infinito,

buscando la captura diaria de peces,

que inocentemente, por curiosidad de la madrugada,

caen dócilmente en su lecho, para ser homenajeados

en el suelo de la barca

y adjudicados en la costa, al retiro diario…

Por eso rema y rema, sin redes,

solo con poesías, que deben una explicación al infinito,

y un agraciado retiro, para descubrir errores cometidos

y embellecer más aún la vida.

Dejará de remar tal vez,

cuando su humildad despojada regrese

recuperado del azote de esta gran quietud,

donde germinan poemas, ofrecidos

a la generosidad y grandezas ajenas.

2021

Aun…

Cuando estés ausente

habitarás esa comarca de privilegio

Nadie sabe cuánta es la distancia

ni cuántas nubes te acompañan hoy

O ayer. O mañana.

En esos trayectos silenciosos

nadie lo sabe. “Es el secreto”.

Pero indiscretamente,

la distancia se fragmenta…

¿Será que el espacio es un mar?

¿O una larga planicie infinita?

Nadie lo sabe, pero

como un ardid envuelto en seda

Un lazo de reminiscencias indemnes

hacen despertar alboradas

Y allí estás…

Con un gesto premiado de pudor

y la pureza de tus palabras

Aun cuando estés ausente.

Gustavo Vaca Narvaja

Neuquén, Argentina

No hay nada más poderoso que una idea a la que le ha llegado su tiempo.

Victor Hugo

Marta Zabaleta

Certezas de la noche alta del poeta

dedicado a Nicanor Zavaleta

Cada cual

se hace costra

en su esperanza.

Hasta el sol

se ve humillado

cuando las nubes

hablan.

Trunco

el viento

despelleja

una naranja.

Pero mi sombra

abanica una retama

y los dedos

se deshojan

de mis manos,

para que el arpa

toque para sí.

La sosegada

partitura sonámbula.

Desde el insomnio

En la lejanía se escucha al primer tren que llega. Y una siente que afuera se respira, que hay gente que se mueve, que existe un mundo al que mira a través del jardín de al lado, todo nevado, con una luna llena que atraviesa unas ramas secas, y una que adentro, taciturna, se ve reflejada en la ventana: ¿qué piensa? ¿A qué aspira, un cuerpo que se pudre?

Epping, 11 de febrero 2012, 05.25

Contrastes

Cuando

en medio de la noche

como una yegua de crines incendiadas

grito tu nombre

me responde un eco

como, duermo, duermo y amo

y más

pero a deshoras.

Sedimentados

los cabellos grises

me hablan de un mar azul

envuelto en una sombra

y duele el corazón del fuego

entonces, protegida con enormes capas

de amarillo, azul y luego blanco,

y sostenida por la última rama

del último rescoldo

apenas

de la mano

del último fantasma

cuando

me tiendes un lienzo de plata.

Fosforescente

con mi ser cautivo

veo tu cuerpo reflejado en las arañas

comes, duermes, fumas, trabajas.

Dulce tu mano

vertebrada de cuernos y serpientes

corta el viento

pongo la mesa

y escucho

cómo amas.

Marta Zabaleta

Nació en Santa Fe, Argentina. Reside en Londres, Inglaterra

http://martazabaleta.blogspot.com/

Que nada nos limite. Que nada nos defina. Que nada nos sujete. Que la libertad sea nuestra propia sustancia.

Simone de Beauvoir

Norma Etcheverry

El pozo

Cuentan los que todavía recuerdan cosas que se cuentan, que el hombre permaneció en silencio, tanto, que nunca se le escuchó decir una palabra. Pero los que saben dicen que no era mudo, sino que no quería hablar. También dicen que el silencio empezó a ser tan fuerte que se lo podía escuchar. Y que retumbaba en los días de llovizna persistente. Que era como una sensación que crecía hasta ocuparlo todo. Y que al pozo del aljibe parecían ir a parar todos los silencios que llenaban el mundo.

El silencio

Cuentan los que todavía recuerdan cosas, que por aquellos años sucedió una extraña historia. El niño de la casa había nacido un verano seco y caluroso. Los caminos estaban polvorientos y solitarios. Habían pasado algunos meses sin una gota de lluvia y el aire caliente arrebataba las siestas y curtía el rostro de los peones que trabajaban al sol. Los días transcurrían unos tras otros con agobiante y lenta precisión. Las pocas nubes pasaban de largo. La tierra mostraba pequeñas pero profundas grietas. El día que nació el niño, el aljibe estaba seco. Hubo que acarrear agua del molino y hacer nuevas perforaciones, a veces inútiles. Antes que volviera a caer una lluvia sobre esa tierra, el padre del niño tuvo que partir. Una cuestión familiar lo llevó de nuevo a cruzar el mar. Cuentan los que todavía recuerdan cosas que se cuentan, que el niño creció en silencio y, cada uno a su manera, la madre y él, esperaron.

Del libro de la autora: la vida leve. Ediciones La Carta de Oliver, noviembre 2014

Norma Etcheverry

La Plata, Buenos Aires, Argentina

www.diagonalconverso.blogspot.com