Sergio Borao Llop

-Zaragoza, España-

Sombra *

esta sombra difusa

que parece la mía

pero que yo no sé

si es mía o de ese otro

ser que vive a mi lado

-si ser es la palabra

si vivir es el verbo-

y junto a mí pasea

y se acuesta en mi lecho

para soñar mis sueños

y amar a mis amantes

y llorar por mis ojos

cuando muere la noche

y la luz desparrama las ausencias

por todos los rincones de la casa

* Poema inédito

Para no regresar 

Para no regresar

quemé los calendarios

como si fueran puentes.

¡Inútil ejercicio! Las cenizas

impregnaron mis ropas; me dejaron

un olor a nostálgicos licores,

una canción dormida entre los labios,

el lacerante poso de una ausencia.

Identidad

Son para ti estos versos

(quienquiera que tú seas

dondequiera que estés);

para ti que caminas sin estrépito

por las calles lejanas

de otra ciudad perdida

(otra ciudad que es ésta,

mas donde yo no existo)

otras calles tan viejas

como éstas que atravieso

callejas que recorro

solo, sin tus latidos

resonando a mi lado;

una ciudad gemela

tal vez en otro espacio,

en otra dimensión desconocida;

y tú siempre girando

en idénticos círculos,

dibujando itinerarios paralelos,

pero lejos, distante,

padeciendo esta misma soledad

que me calcina

y sin poder salvar de un salto esa distancia

que a los dos nos resulta incomprensible.

Parece una tontería, pero llueve.

Parece una tontería, pero llueve.

Mi vida es un barranco, ya lo dije,

una zona desértica, una asfixia.

Un cable de alta tensión abandonado

al borde de un pantano de petróleo.

Pero llueve y veo caer todas esas gotas,

(todas y cada una, como hermanas

que me sonríen desde su alba líquida)

las veo estrellarse en las baldosas

o en los rostros mojados, en los árboles;

las veo golpear farolas y paraguas,

toldos, ventanas, autos, un buzón, unos bancos…

Y en el medio estoy yo. Mojándome.

A pesar de todo. Mojándome y pensando

que nadie puede arrebatarme

el placer de esta tarde y esta lluvia.

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El verbo leer, como el verbo amar y el verbo soñar, no soporta “el modo imperativo”.

Jorge Luis Borges

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