Alejandro Drewes

-Buenos Aires, Argentina-

de ese lugar habla el poema

de ese lugar en que no estás

de la deriva por el borde

más secreto de algún sueño

de pronto interrumpido

allí donde la sombra se hace una

con la sombra frágil de los pinos

de eso y de una historia

siempre ajena, habla la voz

del poema, muy tarde habla

con la luz de un candil en la noche

y al final apenas si calla

A un amor

Sorpresa d' un amore
che riscopro
dopo tanto
a visitarmi.

Credevo di averlo sparpagliato
per il mondo.

Giuseppe Ungaretti

Tan ligera huella de polvo

las palabras dejan al borde

mismo de su propia noche:

como el aliento de la boca

de los muertos idos leves

como la angustia creciente

marea golpeando la escollera

son y evocan de pronto los ojos

amados y el regusto del vino

de los años baldíos. Todo sucede

sin piedad y sin prisa, una sombra

que cruza un pórtico blanco

por la red de los arcos antiguos

y del largo viaje de la especie

al cabo dan testimonio las piedras

someras y algunos intocados árboles

al paso del fuego. El poema

quede apenas deste paso triste

por el mundo, el viento que ruge

al otro lado de las alambradas

que otra vez aviva las llamas.

Algo crece...

Algo crece

muy dentro
como ramas
subterráneas
buscando tal vez

un centro vital

un camino
entre la roja
emboscadura

algo, en fin
que lentamente
se yergue ante ti:
en el perfecto
cristal de una luna

de invierno  

como lluvia

sobre aguas oscuras
como desvelada

sombra es

el filo detrás

de tu sombra

el mismo que te empuja...

el mismo que te empuja
y en tinieblas te lleva
y en volandas cruzando
el mundo todo desierto
soy: esa misma sombra
de la ingrata materia
del sueño, o he sido quizás
y yo no lo sepa. El mismo
tenaz que te empuja, como
el mortecino sol del invierno
a su pesar impulsa el ritmo aún
de la brisa entre las hojas;
el mismo soy oscilando
en el espacio-tiempo inestable,
innúmera sístole o diástole breve,
oscura la sangre y su poema
y no he dicho siquiera
para quién las palabras

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El verdadero combate empieza cuando uno debe luchar contra una parte de sí mismo. Pero uno sólo se convierte en un hombre cuando supera estos combates.

André Malraux

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