Jaime Icho Kozak

-Madrid, España-

Ahora van a limpiar el mar

Ahora van a limpiar el mar

de cuerpos de niños estorbando

a las bandas imperiales

de tiendas ultramarinas.

Allí donde crecen el musgo

y el olvido en fosas comunes,

sin banderas.

Dicen que el hambre es negra,

no tiene color y los almanaques

son objetos inútiles

porque las vacas tristes

no saben leer.

Los niños son arrasados

y ni siquiera tienen

un número en el pecho,

porque según cuentan,

las mariposas mueren jóvenes,

y los buitres esperan ser abatidos

sin nombre, ni edad, ni tiempo.

Soñaban cada noche

mientras corrían al alba

por sucios mercados

sin saber que su sangre

correría todo el día.

Los bravos soldados

no saben porqué

pelean y mueren,

tal vez en nombre

de la diosa muerte

con trajes de luces,

creyendo

que el primer cadáver

fue un maniquí pintarrajeado

de amarillo color desierto.

Después del espectáculo

Me recuerdo encerrado

escribiendo versos

para que mi alma, exista.

Quise también, olvidar facturas viejas

y fotos perfectamente ordenadas,

volcadas por el suelo.

Después del espectáculo,

la noche me enseña a mirar

mi agitación sin más ideas

que su fuerza amazónica

y libertades

salvajes en bambalinas.

Nada me pertenece

con la posesión del sueño,

ni reúne mis actos abandonados.

Suelo orientarme en soledad

por el olfato,

como un primitivo

en busca de procreación o de presa.

Cuando me deslumbran cenitales

alondras convertidas en agua

y astros labiales me recuerdan

por calles de Madrid

siguiendo sombras de Lope,

cambian matices,

cae el telón.

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Si sólo se tratara de ser felices no sería difícil: lo malo es que queremos ser más felices que los demás, y eso es dificilísimo, porque siempre les imaginamos mucho más felices de lo que son en realidad.

Montesquieu

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