Jaime Icho Kozak

-Madrid, España-

¿Es amor esto que siento?

¿Acaso siento?

Una noche cualquiera,

voy por callejones de sal

retorciendo una breve estrechez

de luna violeta con cal y cielo seco

en tierras de molinos desiertos y viento.

Lentamente muevo

almas recortadas,

más viejas que ríos

columpiándose sobre tejados,

mordisqueando

escasas hierbas abatidas.

De vez en cuando,

recuerdo anhelantes amores

llegando por cruces

de calles verdaderas

y ahuecando voces con la mano

canto saetas que anuncian

racimos mudos en ramas,

ahogando repiqueteos

hasta la consumación del aliento

que parte ciudad arriba,

al silencio, que se había dormido.

Bebo aires intermitentes

y aullidos agudos

en cubos de estrellas

del pozo del patio

entre altos jacarandas

y me detengo

en el quicio de la puerta

sobre la azotea

desde donde veía el aljibe

y me quedaba horas cavilando

acerca de dónde venía el agua.

Y nubes negras,

bestias gigantes,

afilaban limpios sonidos de alborozo,

notas de cometas y cascabeles

de coches en estaciones.

Rumores de corazones, traen luces

que se han dado a sí mismos para otro siglo,

estambres ilusorios

en oloroso movimiento

refulgente y cristalino,

mares sin nadie

plenos de olas diferentes a sí mismas.

Grandes esplendores

abren elegías del mundo,

pórticos de embriagadora sencillez

eternizan color y luz.

Yo, en tanto,

me hago el distraído,

para que las hojas

no caigan levemente

y la tarde,

la corriente fugitiva,

pétalo a pétalo,

pueda redondear

su belleza.

Otras veces,

el aire,

súbitamente quieto,

me asfixia. 

El paisaje

parece trastornado,

las sombras

ocultan soledades

deslumbrantes

del recodo en la habitación,

donde lo cercano parece real. 

Y escucho a lo lejos,

voceríos mudables en la plaza

donde vendedores de escombros

acaban de llegar

a la vuelta de campanas

que anuncian el pregón de la mañana.

Madrid/enero/2013

El discreto fantasma de la estrella difunta

Detrás de tantas cartas que llegaron,

amorosas como el redoble de lluvias

intensas en ciudades con río o mar,

sólo algunas imágenes en tantas estaciones.

La suerte que reclamo por azar furtivo,

vuelve sin avisar en retocadas fotografías remotas

como si quisiera nivelar tiempos bajo la lengua,

más allá del fondo incierto de la calle

y del paisaje extrañamente humano.

Las corrientes misteriosas que llaman recuerdos

suben y bajan mezclando pequeñas historias,

pasiones ilesas en el bravío ángulo de la inocencia crecida.

Conseguí apremiar respuestas

en inéditos mensajes de futuro.

Nada sé.

Escucho balbuceos en desnudos

pegamentos sin costura,

ciñéndome los huesos como presencia amante.

Tampoco concedo tregua.

Atravieso puertas, subo estanterías

de lo que llamo porvenir,

combino recintos como anagramas

alterando el orden previsto.

Tal vez sea el fantasma infiel de rostros esculpidos

en cambiantes nubes que se quiebran

con el olor de la piel de aquellos

para quienes el cielo estaba lejos.

  

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Amor y verdad son las dos cosas de Dios. La verdad es el fin y el amor es el camino.

Mahatma Gandhi

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