-Nació en Posadas. Reside en Montecarlo, Misiones, Argentina-
Derrumbe
Están acostados sobre la cama
matrimonial. Fijas las miradas en el techo. Separados y compartiendo el
silencio.
Al rato él se esfuerza. Lleva la
mano a la altura de la boca. Aparta penosamente el bozal de hierro.
- ¿Quieres hablar? - Tartajeo de
hombre con la lengua seca.
Ella levanta un centímetro el
brazo derecho y arrima los dedos: “De qué”.
- De las patas de la cama… están
rotas. - Reclama él infantilmente, por decir algo.
“Todo se viene abajo”. - Remarca
ella sin hablar. Gesto con amplio contenido: El ropero desvencijado. El retrato
de casamiento con el vidrio en añicos diminutos esparcidos en el suelo como
evidencia de la última pelea.
- En media hora se derrumba el
techo. - Calcula él que es ingeniero hasta la médula.
- Es duro calcular el tiempo. -
Puntualiza al rato, suspirando.
Penosamente, voltean las
armaduras. Los cuerpos encajados adentro. Espaldas separadas. Miran sin ver a
su propia pared. Esperando.
El techo se raja. Suelta hilitos
de arena. Cruje el maderamen. La pared detrás de la cama se disuelve. Resbala
el cuadro de los hijos remotos. Ambos callados. Inmersos en el fango de la
desilusión. Falta tan poco.
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El verdadero amor supone siempre la renuncia a la propia
comodidad personal.
León Tolstoi
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