Raúl Feroglio

-Santa Fe, Argentina-

Juan Carassai

Juan Carassai
arma rayo a rayo
dos flores metálicas, delgadas,
las ajusta al viejo cuadro gris,
aceita una cadena.

¿Cuánto es el gomín, don Juan?
¡Mañana vuelvo a pagárselo!

Juan Carassai está
con su bigote hecho tabaco en hebras,
su enorme barriga, su cigarro,
viendo pasar la tarde
que lo aplasta en sombras sin remedio.

Gracias, don Juan
Inflar no cuesta para los pibes del barrio.

Juan Carassai engrasa
los rígidos piñones de la tarde,
un viento helado lo recorre,
él mira pasar y pasa.
Por veinte años lo veo:
brisa sin música ni hollín,
humo de tabaco dulce,
sopor de siesta, pared,
soplo de marzo,
rayo perfecto, piñón, cadena floja,
freno, pedal, cubierta, cámara.
Juan Carassai va armando
la misma bicicleta siempre
y el tiempo la desarma.


El tiempo

Huérfano de espumas y corrientes
el tiempo atraviesa la pampa sin moverse.
No deviene,
no pasa.
No puede verse desde un sitio.

Es como una trenza
que vamos destejiendo,
mientras alguien, algo,
cerca,
sigue armándola, al infinito.


Una tormenta
(de Conversaciones en el umbral)

Tal vez sería conveniente para la paz mundial
de tantos corazones fugitivos o enfermitos
planear un golpe de inocencia
una tormenta de ternura infinita.
Bien estudiado, un plan que no fracase,
con el objetivo único y final
de hacer más bella la tristeza
y menos riesgoso el amor.
Que las penas se algodonen,
que los melancólicos sean finamente consolados,
y que el tiempo pase como tenga que pasar,
si total el amor, que no infinito, resucita,
renace y canta en las veredas,
a la sombra de los fresnos, cíclica, eternamente.


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El mejor destino que hay es el de supervisor de nubes, acostado en una hamaca, mirando el cielo.
Ramón Gómez de la Serna

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