El que tiene imaginación, con
qué facilidad saca de la nada un mundo.
Gustavo Adolfo Bécquer
miércoles, 27 de mayo de 2020
María Pugliese
Siempre estuve atenta a las reacciones del cuerpo en
diferentes situaciones. Tal vez en respuesta a la necesidad de controlar la
pérdida de aire que me ocasionaban los broncoespasmos a partir de los cinco
años y de no saber cómo nombrar lo que sentía. ¿Curioso, no? Justo en los años
en que todo lo que nos roza y estremece requiere de palabras.
El cuerpo me advertía y debía interpretar esas señales:
el cambio en el ritmo de la sangre, la abundante saliva, un estallido que nacía
del esternón hasta el extremo de las orejas y cierta presión abdominal
anunciaban la falta de aire. Contaba en forma regresiva del uno al diez, y
pensaba cómo explicar a mamá lo que sentía, cómo explicar, en qué idioma, la
ausencia de aires y la precariedad de las palabras.
Así redescubría que los compases de la respiración
respondían a cierta cadencia y que cuanto menos pensaba en el ahogo más aire
llegaba.
Después supe que esa muerte sutil volvía al correr o
jugar, o al reírme mucho. La humedad de la casa y el frío también
acechaban por las noches… entonces al soñar despierta o susurrar frases sin
sentido, me invadía la misma sensación de vagabundeo con la que hoy atravieso
estas calles hacia el reencuentro.
A punto de llegar, distraigo la mirada sobre las ramas
del sauce que casi rozan la vereda. Y por eludir cualquier inquietud, veo en
aquella vieja construcción una ventana abierta por la que asoma una tétrica
figura que tal vez imagine placidez en mi andar manso. Sin embargo desde
las puntas de los pies crece un estertor y se expande por ambos bordes de la
ingle, se cierra en círculos a la altura del estómago, dispara un calambre como
flecha hacia el centro del pecho: tiernos espasmos viran los latidos más y más
intensos. Ya nada me distrae, quiero que estés aquí, enfrente, antes que todo
el cuerpo se interrogue lo que en más o menos dos horas será evidencia: para
qué vine…
¿Cómo y con qué medicar el cuerpo? Atender a los
síntomas, identificar la dolencia, persuadir al organismo, calmar, ¿curar?,
mantener, controlar. ¿Cuál es la medicina para contrarrestar este dolor intenso
cuando los vasos sanguíneos bullen en torbellinos? Anoche por ejemplo, creo que
di cien vueltas y ni una sola estampa pudo apartar la niebla que aturdía los
sentidos. Hubo cantos de pájaros nocturnos, hubo un mullido paso de algún gato
sobre la pared, hubo gruñidos del perro y sus presuntas pesadillas. Más
allá un respiro desde la otra habitación y un sobresalto a mi costado. Pero ni
una estampa, ni un recuerdo para volverme a mí…
Del libro
inédito de la autora: Dos horas
María Pugliese
Muñiz, Buenos Aires, Argentina
lunes, 11 de mayo de 2020
Editorial
con voz propia nº 98
Revista literaria
Mayo 2020
Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner
Publicación creada en noviembre de 2006
Distribución y publicación gratuitas
ISSN 2314-0275
Lo que el cielo tiene ordenado
que suceda, no hay diligencia ni sabiduría humana que lo pueda prevenir.
Miguel de Cervantes
Último brindis
Lo queramos o no
Sólo tenemos tres alternativas:
El ayer, el presente y el mañana.
Sólo tenemos tres alternativas:
El ayer, el presente y el mañana.
Y ni siquiera tres
Porque como dice el filósofo
El ayer es ayer
Nos pertenece sólo en el recuerdo:
A la rosa que ya se deshojó
No se le puede sacar otro pétalo.
Porque como dice el filósofo
El ayer es ayer
Nos pertenece sólo en el recuerdo:
A la rosa que ya se deshojó
No se le puede sacar otro pétalo.
Las cartas por jugar
Son solamente dos:
El presente y el día de mañana.
Son solamente dos:
El presente y el día de mañana.
Y ni siquiera dos
Porque es un hecho bien establecido
Que el presente no existe
Sino en la medida en que se hace pasado
Y ya pasó…,
Porque es un hecho bien establecido
Que el presente no existe
Sino en la medida en que se hace pasado
Y ya pasó…,
como la juventud
En resumidas cuentas
Sólo nos va quedando el mañana:
Yo levanto mi copa
Por ese día que no llega nunca
Pero que es lo único
De lo que realmente disponemos.
Sólo nos va quedando el mañana:
Yo levanto mi copa
Por ese día que no llega nunca
Pero que es lo único
De lo que realmente disponemos.
Nicanor Parra
Chile, 1914-2018
Debes dar tu tiempo al prójimo; aunque sea algo pequeño, haz algo por los demás, algo por lo que no obtengas más recompensa que el privilegio de hacerlo.
Albert Schweitzer
Revista literaria con voz propia
Inscripción Registro: ISSN 2314-0275
Propietaria: Analía Pascaner
San Fernando del Valle de Catamarca
Catamarca – Argentina
En los momentos difíciles (…)
quizá necesitemos mucho tiempo para realizar los ajustes psicológicos precisos.
Deberíamos darnos ese tiempo y admitir que los sentimientos de impotencia y
desesperación son reacciones humanas de lo más naturales y normales.
Douglas Miller
Autores publicados
con voz propia nº 98 - revista literaria
Mayo 2020
Autores publicados en esta edición:
Autores publicados desde
inicios de la revista con voz propia:
Revista literaria con voz propia
Publicación y distribución gratuitas
ISSN 2314-0275
Propiedad, dirección y edición: Analía
Pascaner
Andrés Bohoslavsky
Muerte en la calle
Caminaba por la ciudad, haciendo
tiempo para tomar el colectivo
que me llevase al puerto, y de
ahí embarcar hacia mi destino marino
cuando la vi. La señora que
cotidianamente en la vereda del banco
vendía sus chucherías, tenía su
cabeza hacia abajo, apoyada en su pecho
y sin movimiento alguno que
demostrase que aunque sea dormía
me acerqué y le hablé, esperando
despertarla con mi voz ronca
pero eso no sucedió, la toqué en
un hombro, al principio suavemente y luego
un poco más y más fuerte. Estaba
muerta, rodeada por las pocas cosas
que sostenían su vida y que le
servían de moneda de cambio para sobrevivir
los objetos, parecían aún más
estáticos que de costumbre: agujas e hilo
postales de la ciudad, biromes
azules y negras, blocks de hojas, lápices
gomas de borrar, una taza y un
plato eran todo
el resto, lo que estaba por
afuera del cuadro, mantenía la dinámica habitual
la gente entraba y salía sin
prestar atención, sin importarle nada
dentro del banco, las
transacciones continuaban rítmicamente, como si esto
que ocurría en la puerta, a
metros de sus narices, no estuviese sucediendo
cuando la policía retira el
cuerpo y los objetos, lo que lleva en una bolsa negra
es un ser humano. Desde la vereda
de enfrente observo y me pregunto
porqué alguien muere en la calle
y de esta forma
tres meses después, al volver de
mi trabajo, paso por la misma esquina
y todo parece igual y diferente
al mismo tiempo. Otra persona
está en el mismo sitio vendiendo
objetos, estos no son los mismos
pero su parecido con los
anteriores parecen apenas sustitutos
de aquella primera versión
las personas siguen entrando y
saliendo del banco, indiferentes al mundo
y concentradas en el móvil que
allí los instaló. Todo, absolutamente todo
parece estar movido por una sola
razón llamada dinero
cuando llego a mi casa, enciendo
la televisión que explica los fenómenos económicos
la inflación, la estanflación,
sus causas y consecuencias, la caída de las bolsas
en los mercados internacionales,
los índices de desocupación, las expectativas
a futuro, el virus y todas esas
cosas que nadie entiende pero determinan sus vidas
o parecen hacerlo.
Salgo al balcón, mientras fumo y
pienso en esa mujer muerta en la calle
el mundo es el mismo de
siempre. La pregunta sigue sin respuesta.
Del libro del
autor: Los ojos de Sasha o El fin de un
sueño rojo. Editorial Leviatán, 2017
Andrés Bohoslavsky
Poema
publicado en El Escribidor, página
de poesía editada por Lina Caffarello
Luis Benítez
Las persianas
Cada noche me dices
que ponga la mayor atención
en dejar bien cerradas las
persianas:
el casero perfume de la cena
aún no se desvaneció,
nuestros ojos todavía
no se abrieron dentro del sueño,
pero antes es preciso
repetir esa cotidiana
precaución,
no por el alternado ataque
de los vientos y las lluvias
ni por el sol siguiente.
Las persianas deben estar bien
cerradas
para que nada entre nosotros
ingrese como un insecto
llevando entre sus patas
un veneno exterior,
algo que corte u obstruya los
puentes
que tan cuidadosamente hemos
tendido
durante todos estos años entre
tú y yo.
Eso es, sí, exactamente eso:
para que no entre ningún
insecto.
Tengo planes para el pasado
Tengo planes para el pasado
que contemplan el uso de nafta
y un solo fósforo, aun sabiendo
que contiene materiales
incombustibles,
como esas gastadas momias
que conocí en vida
y yacen allá atrás,
todavía con el corazón latiendo.
Sería mejor que la memoria
dejara sus tareas: su día libre
sería el mío y así, de la línea
de montaje
ella levantaría los ojos para
atisbar
-siquiera por un momento-
el paso silencioso del presente,
esa visita que ya se va.
Tengo planes para el pasado:
escupirlo con desdén
irresponsable
contra un muro cualquiera,
dejarlo pegado como un chicle
allí donde quede bien oculto
o bien mascarlo como una vaca lo
hace,
inmóvil al costado de esa ruta
vertiginosa,
hasta que pierda todo sabor
y pueda tragarlo sin peligro,
mientras los días pasan
llevándose todo por delante.
Tengo planes para el pasado
solo porque es lo único que
-posiblemente- se puede
modificar.
Luis Benítez
Buenos Aires, Argentina
Isabel Nieto Grando
Si las puertas se abren
Si las puertas se abren y asoma
el sol de nuevo,
mi grito será eterno, alabando
la vida.
Después que todo pase, una
lluvia de lágrimas
dará gracias al cielo mi alma de
rodillas.
Cuando las puertas se abran y me
queme el abrazo
trituraré los miedos que tuve
bien guardados,
me olvidaré del tiempo, depuraré
la brisa
y cortaré las flores que crecen
en mis manos.
Si las puertas se abren hilando
un canto nuevo
sobre un puente de espuma
renacerán los sueños.
Con la humildad de un ciego
volveré a los caminos.
Con mis huesos de barro y un
corazón de niño.
La plaza
Ahora que la plaza está en
silencio
con ausencia de risa en la
hamaca.
Hay un sol que parece
arrodillarse
buscando esas voces acalladas.
Ronda el miedo por todos los
rincones
yo pasiva detrás de la ventana
en el suelo aletean las palomas
y una mano que se agita a la
distancia.
Ahora que hay atajo en las
esquinas
la calle temblorosa sin
salida,
escombros polvorosos y sedientos
y una lluvia salando las
heridas.
Ahora que la plaza esta desierta
y las casas resguardan los
temores.
Hay flores que olvidó la
primavera
en este valle azul Villa
Dolores.
Isabel Nieto Grando
Nació en Suco, Río Cuarto. Reside en Villa Dolores,
Córdoba, Argentina
Gustavo Vaca Narvaja
Hagamos licitación de Poesía
Voy a formular una licitación genial…
¡A ver…!
Que nadie vocifere
Que nadie lastime
Que nadie deteste
¿Algo más? ……
¡Sí!
Voy a proponer el mundo como una trova
colmada de resplandecientes colores
Que todo lo placentero se reproduzca
Que todo lo agraciado se enfatice
Y voy a proponer un universo nuevo
Donde el confort sea universal
¿Algo más poeta?
¡Sí!
Voy a proponer que la música sea la palabra,
La poesía el futuro
Y que la canción… sea instrumento de vida
¿De acuerdo?
Voy a proponer que la amistad
sea una gran epidemia
un gran contagio universal
Y sea una enfermedad incurable
donde nadie pueda desertar
Voy a proponer que nadie olvide sus amores
y que los recuerdos gratos sean el alimento de su vida
Voy a proponer que todo el mundo
se colme de flores y perfumes.
Que las envidias y los rencores
se transformen en piedras eternas
Y que la poesía y la música
Sean el gran antídoto para los males del mundo
Todo esto lo voy a formular
“HOY”
Exhortación
¡Oye!
¡Desconocida mujer ávida de
pureza!
No ocultes el amor tras
bastidores artesanales
Deja que la alegría, irrumpa tu
existencia
en un ardiente encuentro,
desquiciado de culpas
¡Oye!
Apasionada dama. Será la
victoria la que te espere en ese paraíso generoso, como un escenario propio de
un abrasador consuelo a la desdicha
¡Tal vez así!
Olvides la daga que linchó
ilusiones de vida, en esa larga procesión de tristeza y penas, y deja que la
palabra tierna y la nueva caricia te cubran con pasión, para que una vigorizada
piel expulse para siempre, la penitente coronada de espinas, que deambula sin
sonrisas, bajo un cielo… eternamente gris
¡Finalmente…!
Permite también, que se aleje la
envidia ajena que jaquea la esperanza nueva, para que puedas aliviar y liberar,
esa heroína bella y fresca, que conservas encapsulada en el tiempo.
Gustavo Vaca Narvaja
Neuquén, Argentina
Bertha Carou
El transcurrir del tiempo
Línea fugaz el horizonte
que como el tiempo
se desvanece y cae
en el abismo del
mañana.
Y como el agua
el tiempo
en su continuo transitar
lame los espacios vacíos de
la vida
pule la piedra y canta.
* * *
No
a la angustia que ahoga las
luces
y apaga los trinos de los
pájaros sueltos
No
a la búsqueda inútil de espacios
vacíos
para sacudir la piel del
desierto
Despierte la estrella
Y vuelva a ser guía de hombres
opacos
perdidos en fríos reductos
poblados de sombras
Error de la vida
¡Si alguien pudiera con manos
divinas
despertar el alba
sacudir las piedras
y del hombre necio quemar los
despojos!
Para que lo verde, la semilla,
el árbol
alienten la vida
ordenen el caos
en este planeta que llamamos
TIERRA.
* * *
Intentemos
escuchar
El caer del agua
El sonido
de una puerta estrecha
de un portón lejano
el raudo pasaje de un ave pesada
la risa de un niño
y la promesa de vivir mañana
Abril 2020
Bertha Carou
Lincoln, Buenos Aires, Argentina
Adriano de San Martín
1.
El canal del Moika parte en dos
el Palacio de Invierno. Mejor
dicho,
El Ermitasch destella en los cristales
espumosos que desembocan en el Neva.
La Plaza de Octubre se extiende por sus arcos.
Puedo escuchar el estruendo de
las consignas, las banderas,
estandartes, miles de pisadas,
aullidos. Y la fusilería.
Ahora se hace un silencio sólo
interrumpido por las collarejas.
El grave e impasible obelisco
apunta hacia el domo gris de setiembre.
2.
La reminiscencia de la ciudad
está en sus enormes
espejos de agua y en sus
monumentos. La Nevsky Prospekt,
El Ermitage, los canales del Moika,
la isla de Vasiliev.
Asciende por agujas doradas, por
metálicos y alados
puentes abriéndose y cerrándose
con las noches blancas.
Por sus callejas o en alguna
cafetería donde reposaran
Puschkin, Gogol, Dostoyevsky, Mayakovsky o Esenin.
Ahora finaliza el verano y los
estudiantes regresan
con sus trajes multicolores, la
historia ceñida a sus zapatos.
Del libro del
autor: Leningrad, 2020
* * *
Escucho la brisa del sol, la luz
del mar.
Nuestra piel se refleja y
mimetiza en tus ojos.
Una embarcación mediana cruza el
golfo.
Un rojo y moroso obús detona en
la tarde de terciopelo.
* * *
Por la ventana se cuelan rugidos
provenientes de otras
habitaciones.
Al fondo, impecable y enérgico,
el mar.
Las risas de algunos
noctámbulos.
Cierta música en la playa.
Trastos que recogen los meseros
en la terraza.
Te desperezas.
Volteas.
Sonríes en la penumbra de tu
amplia desnudez.
Me llamas.
Último poema
del libro del autor: Puerto de Arenas,
2020
Adriano de San Martín
San Carlos, Costa Rica
Raúl Pérez Arias
Tres
Me
gustaba sentarme con mi padre
en su
falda y me hablaba,
enseñaba
los
primeros pasos.
El
respeto por el surco, el arado.
El agua
de la lluvia,
la
escarcha.
La
leche que aprendí a ordeñar,
el beso
de la Juana en el hocico
y ese
mugir que nos hizo inseparables.
Acaricié
cada árbol que plantó
mi
padre con orgullo.
Mi
madre me bañaba en verano
en ese
fuentón de lata
(que
aún conservo)
y rezar
un padre nuestro
antes
de la siesta.
Hoy que
no están
porque
el tiempo es sabio
sigo
sus consejos y me aferro a la tierra
para
inhalar ese amor
a la
hora de tomar el desayuno…
aún
somos tres.
Vilma,
el piano y aquel blues
Volvió
una noche
llena
de abrojos y susto.
Miró la
ciudad al río.
A pura
angustia
pidió
trabajo en la vieja taberna.
Un
blues le acomodó el rostro:
aquel
viejo amor la abrazó
como en
alguna madrugada
siendo
aún adolescentes.
Hasta
el beso
hoy se
sintió con aroma a café
y el
piano lleno de polvo y olvido
volvió
a vibrar pleno de rebeldía.
La
dama y el fantasma
Tal vez
usted nunca estuvo,
pero la
recuerdo
como a
un familiar en Londres
o
abonando una entrada
para
verme desde el jardín.
No le
busque lógica a esta cita,
si nos
conocimos a orillas del Sena
o
miramos juntos la pirámide de Keops
una
noche de ventanas
y tules
de agosto.
Vaya
deje el
día donde no me recuerda.
Pregúntele
a Poe, su maestro
si la
hizo pasar alguna vez
por
esta calle
donde
aún yo no tengo morgue.
Raúl Pérez Arias
Lomas del Mirador, La Matanza , Buenos Aires, Argentina
Elena Garritani
El
viento viaja a la velocidad de la luz
precipita
el vértigo, la piedra, la rueda, el camino,
su
coraza es una armadura vacía.
Da
vueltas en torno al amor, pero no ama.
La
voz del fuego
arde
en su respiración.
Es
inocente como el árbol que parte,
descarnado
y fabuloso como la muerte
en
los campos de batalla.
* * *
Se hamacan desde las vísceras
del viento
como nubes leves o crepúsculos
de sangre/
Los descuelgo de la soga, estiro
sus pliegues de sol
profundo /
Mis manos blanquean pañales y
pañuelos en juego de palabras/
Voces que me llegan estremecidas
y dolientes
en esgrimas del silencio, cunas
vacías, anudada esperanza/
Nosotras resistimos odio,
amenazas, lágrimas, metrallas
los jueves en la plaza /
Marchamos como flechas
arrancadas de arco y cuerda
son nuestros hijos murmullos
jóvenes, actos en concreto
mensajes incesantes de justicia
en la tierra /
Para no callar, para destronar
las bestias sin escrúpulos
Para volver de las entrañas del
infierno
a la memoria/
Para ocupar una tumba o un
espacio en el llanto
para ahogar el olvido de las
aguas/
* * *
Eres una flor
Sólo
quien conoce la nostalgia
entona
la canción del otoño
y
con devoción evoca el día de los muertos.
Debe
ser algo maravilloso despedirse
de
las aves migratorias
con
una serenata.
El
día de los muertos salta
la
trucha en la rueca de Margarita
y
cruzan hilos dorados
un
torrente de sueños.
Porque
tú eres una flor,
presa
en el color de su alegría
que
no conoce el paisaje de la devoción
y
la nostalgia.
Ajena
al reloj de arena, a los estanques de aguas detenidas,
al
tarot del viento.
Poemas pertenecientes
a libro inédito de la autora, aún sin título
Elena Garritani
Buenos Aires, Argentina
Eduardo Coiro
Luna llena del lobo
Contaba mi abuela
que en su pueblo natal a orillas del río D'Orba el hombre lobo era fácilmente
ubicable. Llevaba atada de una de sus patas traseras a la luna llena. Por eso
su andar era torpe y siempre estaba delatado por la luminosidad. Como quien
camina seguido por la luz de un farol sobre su cabeza. Los hombres del pueblo
no querían cazarlo porque era demasiado sencillo. Además seguramente era un
buen vecino que saltaba de su cama para cumplir un designio tan repetido como
la neurosis, claro que mi abuela no decía neurosis. Decía que llovería la misma
repetida maldición sobre aquél que matara a un vecino que tenía la desgracia de
tirar de la luna vestido de lobo.
El club de los rígidos
Con el lema de “Toda
rigidez va en contra tuyo” me invitaron a ser socio fundador del club.
No creí tener mérito para el
honor innegable de figurar entre los fundadores de una institución.
Puse condiciones: Que sean
reuniones sin temática previa. Que no sea un club “monotemático” ni de fans ni
de encuentros de poesía, ni taller literario ni de… Que la sede de los
encuentros sean bares o plazas en el gran buenos aires. Y por último, que para
llegar a los encuentros haya que viajar en tren.
Tuve cierta percepción de la
rigidez de mis demandas. Muy a pesar mío, los miembros del futuro club fueron
flexibles…
Textos tomados
de Inventiva Social,
publicación digital dirigida por Eduardo Coiro
Eduardo Coiro
Temperley, Buenos
Aires, Argentina
Eduardo Chapunoff
Charlas con DIOS en Calzoncillos
Dios
mantiene conversaciones con líderes religiosos de distintas denominaciones. Lo
siguiente es un segmento de la que sostuvo con el rabino Isaac. El rabino no
sabe que está conversando con Dios.
DIOS: - Rabino Isaac: ¿Usted sabe quién es
Dios?
RABINO ISAAC: - ¡No!...No sé la forma o el
aspecto que tiene, cómo vive, cómo piensa, qué hace los fines de semana, cómo
emplea su tiempo, si se entretiene jugando a algo, escuchando música o si
prefiere el Barcelona o el Real Madrid.
Creo en la existencia de Dios pero no
entiendo su forma de manejar nuestro mundo. Me he preguntado muchas veces por
qué Dios permite la maldad y tantas cosas horribles que vemos a diario.
Yo pienso que Dios no quiere que exista el
mal y no lo puede influenciar, pero lo que sí hace constantemente, es otorgar a
los humanos la capacidad de lucharlo, destruirlo cuando puede, de inspirarlos a
lograr cometidos espirituales, tecnológicos, artísticos y científicos. Nos
enseña a ser leales, éticos y generosos. Nos guía para que actuemos dignamente
y seamos fieles y laboriosos, a ayudar al necesitado, consolar al desesperado,
proteger a nuestros seres queridos, a tener valor en lugar de cobardía, dar la
vida por una causa que lo merezca y el saber perdonar lo perdonable. Nos otorgó
el privilegio de ver, oír, pensar, sentir, caminar, amar. Todo eso y mucho más
es lo que Dios nos ha dado…Y no es poco, permítame decirle.
Por alguna razón que desconocemos, Dios no
previene las violaciones sexuales a los niños ni la matanza de mujeres a
martillazos por maridos imbéciles, celosos y violentos. No evita que multitudes
sucumban a terremotos, tsunamis, huracanes, tifones, sequías, inundaciones e
incendios. Constantemente mueren de hambre refugiados de guerras civiles y no
civiles, Dios no evitó o evita la esclavitud y los tormentos que las
caracterizan, el terrorismo, el nacimiento de infantes con retardación
profunda, o el cáncer terminal en los niños, las injusticias sociales y los
genocidios más horripilantes. Pero tratar de entender a Dios, es presuntuoso y
equivocado.
El Judaísmo enseña que Dios le otorgó al
ser humano la libertad de elegir entre el bien y el mal. Es muy penoso que con
excesiva frecuencia, éste muestre una capacidad inaudita para cometer los
crímenes más oprobiosos.
Fragmento del
libro del autor: Charlas con DIOS en
Calzoncillos. Publicado por Amazon,
2018
Nota de autor
acerca de este libro:
Dios decide hacer un viaje
“exploratorio” y visita nuestro planeta para comunicarse con gente desde una
perspectiva diferente. Sólo una persona (Juan, psicólogo) sabe su identidad y
ellos desarrollan una hermosa amistad.
Dios entrevista personalidades
religiosas (sacerdote católico, rabino, evangelista, agnóstico, y autoridades
del budismo y el Islam). Los diálogos son sinceros y transparentes, a veces
provocativos y controversiales, pero la actitud de Dios es invariablemente
amable y respetuosa, así como se respetan los distintos credos y
opiniones.
El Creador experimenta un número de
aventuras y demuestra un gran sentido del humor. Finalmente, retorna a su reino
con una despedida emocional de Juan, y es indudable que eventualmente ambos
compartirán su existencia en otra dimensión.
El libro invita a meditar sobre un
tema de gran interés para todos los seres humanos. Lo enfoca con respeto,
sinceridad, transparencia y considerable sentido del humor.
Eduardo Chapunoff
Escritor de Buenos Aires, Argentina. Reside en Miami,
Estados Unidos
jueves, 23 de abril de 2020
Editorial
con voz propia nº 97
Revista literaria
Abril 2020
-Segunda parte-
Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner
Publicación creada en noviembre de 2006
Distribución y publicación gratuitas
ISSN 2314-0275
Distribución y publicación gratuitas
ISSN 2314-0275
Nosotros mismos somos nuestro
peor enemigo. Nada puede destruir a la Humanidad , excepto la Humanidad misma.
Pierre Teilhard de Chardin
El modo en que un hombre acepta
su destino y todo el sufrimiento que éste conlleva, la forma en que carga con
su cruz, le da muchas oportunidades -incluso bajo las circunstancias más
difíciles- para añadir a su vida un sentido más profundo.
Puede conservar su valor, su
dignidad, su generosidad. O bien, en la dura lucha por la supervivencia, puede
olvidar su dignidad humana y ser poco más que un animal (…).
Aquí reside la oportunidad que
el hombre tiene de aprovechar o de dejar pasar las ocasiones de alcanzar los
méritos que una situación difícil puede proporcionarle.
Viktor Frankl
¿Qué es lo que más quiero hacer?
Esto es lo que no debo dejar de preguntarme ante las dificultades.
Katherine Mansfield
Revista literaria con voz propia
Inscripción Registro: ISSN 2314-0275
Propietaria: Analía Pascaner
San Fernando del Valle de Catamarca
Catamarca – Argentina
Mientras el círculo de su
compasión no abarque a todos los seres vivos, el hombre no hallará la paz por
sí mismo.
Albert Schweitzer
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