-Ica, Perú-
Santísima pachamama
Hace tres mil años
yo también estuve ahí
fui convocado
por los apus
por la tierra…el mar…el cielo…el fuego
y nuestra santísima naturaleza
y era para darle un tributo de amor
era el pago a la bendita
y amada pachamama
que pedía que la quisiéramos con amor
pedía que no destrozáramos
sus entrañas virginales
Hace tres mil años anduve
por los mismos parajes
subí sus escarpadas escalinatas
y sentí el aliento de su boca dorada
el soplo divino de sus vientos de libertad
agitaba sus banderas
y sentí la fuerza mágica…telúrica
en machupicchu…saysahuaman
en la piel de la pirámide
y en machupicchu sentí volar
hasta tocar el cielo
ahí respiré el aire más limpio
y puro del planeta azul
bajo un olímpico baño de sol
impulsé mi vida
En machupicchu bebí
del manantial de agua
que era como el maná de dios
a miel y leche
que brotaba de uno de sus pezones
inmensos de nuestra santísima madre tierra
Asistía cantarle
al espacio infinito
y le arrancamos al lugar las
más bellas canciones
tocamos su alma, sus fibras
y le cantamos los más bellos poemas
de testigo tú y yo
los apus
el firmamento de estrellas
y la amadísima pachamama
coqueteaba con nosotros
nos hablaba del amor de sus hijos
desde hace tres mil años
………………………………………………4 de enero del 2008
.............
miércoles, 8 de octubre de 2008
Homero Carvalho Oliva
-Santa Cruz de la Sierra, Bolivia-
XXV
Soñé palabras
Que abrían puertas
Desperté con un extraño manojo
Aún estoy buscando las cerraduras.
XV
………………………..Para Brisa Estefanía y Carmen Lucía
En su cuarto
Detrás de una puerta
Que sonríe cuando la abrimos
Mi hija me presentó a su Hada Madrina
La vi sonrojarse como roja cereza
Y la escuché reír sonora como las abejas
Volando por la habitación cual rana traviesa.
Por la misma puerta
………………………………….Inevitables
…………………………………………….....……Entraron los años
Y el Hada se fue despacito
Para no despertar a mi hija.
………………………………………Del poemario Las puertas
.............
XXV
Soñé palabras
Que abrían puertas
Desperté con un extraño manojo
Aún estoy buscando las cerraduras.
XV
………………………..Para Brisa Estefanía y Carmen Lucía
En su cuarto
Detrás de una puerta
Que sonríe cuando la abrimos
Mi hija me presentó a su Hada Madrina
La vi sonrojarse como roja cereza
Y la escuché reír sonora como las abejas
Volando por la habitación cual rana traviesa.
Por la misma puerta
………………………………….Inevitables
…………………………………………….....……Entraron los años
Y el Hada se fue despacito
Para no despertar a mi hija.
………………………………………Del poemario Las puertas
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Pablo Cassi
-Chile-
Vestido Callejero
No te esperaré
con el habitual deseo de mis manos
ni la existencia volcada en un antiguo
hotel
del barrio estación
donde fuimos testigos del último
invierno.
Aprenderé a olvidar la geografía
de tus palabras
los gestos que aún te acusan
los personajes que habitan en tu oído
y que alimentaste con la música de un
bolero,
con caricias de esfinge
callejera.
………………………………Del libro Para un peregrino distante
..............
Vestido Callejero
No te esperaré
con el habitual deseo de mis manos
ni la existencia volcada en un antiguo
hotel
del barrio estación
donde fuimos testigos del último
invierno.
Aprenderé a olvidar la geografía
de tus palabras
los gestos que aún te acusan
los personajes que habitan en tu oído
y que alimentaste con la música de un
bolero,
con caricias de esfinge
callejera.
………………………………Del libro Para un peregrino distante
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Alejandra Zarhi
-Chile-
Cercenando la noche
Voy a cercenar esta noche
todas las ridículas lágrimas
que destruyen la piel enamorada.
Pondré el corazón como una fría coraza
y las emociones las bañaré con escarchas.
Pintaré este mundo de sueños e ilusiones
en un manto negro esparciéndolo por el bosque.
No más cantos ni canciones.
Nunca más hechizarme con esos cantos
de duendes y magos destruyendo corazones.
Sí, soy cambiante,
soy paciente y fielmente
espero la razón de sus temores.
..............
Cercenando la noche
Voy a cercenar esta noche
todas las ridículas lágrimas
que destruyen la piel enamorada.
Pondré el corazón como una fría coraza
y las emociones las bañaré con escarchas.
Pintaré este mundo de sueños e ilusiones
en un manto negro esparciéndolo por el bosque.
No más cantos ni canciones.
Nunca más hechizarme con esos cantos
de duendes y magos destruyendo corazones.
Sí, soy cambiante,
soy paciente y fielmente
espero la razón de sus temores.
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Daniel Abelenda Bonnet
-Colonia, Uruguay-
El alfarero
………“Como el barro en las manos del alfarero, así eres tú en mi mano”.
……….Jeremías 18: 6
De greda parecen los dedos
El torno gira rápido
Entre los fuertes muslos
Allí abajo -a solas con Dios-
sentirá crecer el día
Mientras su sudor cae
Sobre la arcilla húmeda.
Moldea, redondea una vasija
O se quiebra antes del horno
Y entonces, el alfarero
Volverá a empezar.
……………………………De Las peras del olmo
.....................
El alfarero
………“Como el barro en las manos del alfarero, así eres tú en mi mano”.
……….Jeremías 18: 6
De greda parecen los dedos
El torno gira rápido
Entre los fuertes muslos
Allí abajo -a solas con Dios-
sentirá crecer el día
Mientras su sudor cae
Sobre la arcilla húmeda.
Moldea, redondea una vasija
O se quiebra antes del horno
Y entonces, el alfarero
Volverá a empezar.
……………………………De Las peras del olmo
.....................
Delfina Acosta
-Paraguay-
Un día tú dijiste...
Un día tú dijiste: soy feliz.
La tienda azul del mar es mi camisa.
Junté en mi percha todo de este mundo:
el torso del océano y la brisa.
Te fuiste a caminar alegremente
por Chile entero dando Buenos días
Sucede
Sucede que mi carne se deshoja
porque ella es desde antes mi enemiga.
Morir o envejecer. La tarde quieta,
la noche tan callada en mis mejillas,
me ocurren. Y me ocurre la penumbra
del corazón. De niña no sabía...
Me hablaban de muñecas de cristal,
de la importancia de las blancas cintas
en el cabello verde, o me llevaban
al cine. Me contaban las mentiras
que a ellas les dijeron, y yo, buena
y sana fui instalada en una esquina
del tiempo hasta que ahora, a la hora
de aquel reloj que marca el mediodía,
me digo, finalmente, que en mi rostro
el sol se puso ya. Cuán largo día...
..............
Un día tú dijiste...
Un día tú dijiste: soy feliz.
La tienda azul del mar es mi camisa.
Junté en mi percha todo de este mundo:
el torso del océano y la brisa.
Te fuiste a caminar alegremente
por Chile entero dando Buenos días
Sucede
Sucede que mi carne se deshoja
porque ella es desde antes mi enemiga.
Morir o envejecer. La tarde quieta,
la noche tan callada en mis mejillas,
me ocurren. Y me ocurre la penumbra
del corazón. De niña no sabía...
Me hablaban de muñecas de cristal,
de la importancia de las blancas cintas
en el cabello verde, o me llevaban
al cine. Me contaban las mentiras
que a ellas les dijeron, y yo, buena
y sana fui instalada en una esquina
del tiempo hasta que ahora, a la hora
de aquel reloj que marca el mediodía,
me digo, finalmente, que en mi rostro
el sol se puso ya. Cuán largo día...
..............
Antonio Miranda
-Brasil-
Las Valijas (Canción)
Tenemos las valijas listas para un nuevo viaje.
Llevamos un cepillo de dientes
dos camisas
y un morral lleno de sol.
Y es cuanto basta
por ahora.
Hemos sido felices aquí
hemos tenido techo
nuestros amigos compartieron con nosotros
su pan.
Es hora de partir.
Vivir será
un incesante
fluir.
……………………Del libro Tu país está feliz, obra musical
............
Las Valijas (Canción)
Tenemos las valijas listas para un nuevo viaje.
Llevamos un cepillo de dientes
dos camisas
y un morral lleno de sol.
Y es cuanto basta
por ahora.
Hemos sido felices aquí
hemos tenido techo
nuestros amigos compartieron con nosotros
su pan.
Es hora de partir.
Vivir será
un incesante
fluir.
……………………Del libro Tu país está feliz, obra musical
............
miércoles, 10 de septiembre de 2008
Editorial
.................
con voz propia nº 22 - septiembre 2008
……………revista literaria
………………………………Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
…………………………………………………………………………………………Frida Kahlo
……………………………………La mesa
…………………………Él puso los platos y el pan,
…………………………los cubiertos y el vino, sobre la mesa.
…………………………Ella puso la comida y un platito
…………………………para el gato viejo, sobre la mesa.
…………………………Él puso los vasos limpios
…………………………para los hijos, sobre la mesa
…………………………Ella puso el agua clara,
…………………………para los hijos, sobre la mesa.
…………………………Y entre los dos
…………………………pusieron la vida sobre la mesa.
…………………………………Hamlet Lima Quintana
…………………………………Buenos Aires, 1923-2002
El mundo
Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
-El mundo es eso –reveló- un montón de gente; un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se enteró del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vela con tantas ganas que no se los puede mirar sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.
Eduardo Galeano, de El libro de los abrazos
******************************************************
En algún momento de la vida de todo el mundo se apaga el fuego interior. Pero, entonces, un encuentro con otro ser humano lo hace estallar en llamas. Todos debemos estar agradecidos a esas personas que reavivan el espíritu interior.
Albert Schweitzer
******************************************************
...............................Edición y dirección: Analía Pascaner
...................................San Fernando del Valle de Catamarca
...................................Catamarca – Argentina
.........................................................
..............................
con voz propia nº 22 - septiembre 2008
……………revista literaria
………………………………Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
…………………………………………………………………………………………Frida Kahlo
……………………………………La mesa
…………………………Él puso los platos y el pan,
…………………………los cubiertos y el vino, sobre la mesa.
…………………………Ella puso la comida y un platito
…………………………para el gato viejo, sobre la mesa.
…………………………Él puso los vasos limpios
…………………………para los hijos, sobre la mesa
…………………………Ella puso el agua clara,
…………………………para los hijos, sobre la mesa.
…………………………Y entre los dos
…………………………pusieron la vida sobre la mesa.
…………………………………Hamlet Lima Quintana
…………………………………Buenos Aires, 1923-2002
El mundo
Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
-El mundo es eso –reveló- un montón de gente; un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se enteró del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vela con tantas ganas que no se los puede mirar sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.
Eduardo Galeano, de El libro de los abrazos
******************************************************
En algún momento de la vida de todo el mundo se apaga el fuego interior. Pero, entonces, un encuentro con otro ser humano lo hace estallar en llamas. Todos debemos estar agradecidos a esas personas que reavivan el espíritu interior.
Albert Schweitzer
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...............................Edición y dirección: Analía Pascaner
...................................San Fernando del Valle de Catamarca
...................................Catamarca – Argentina
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Dardo Dorronzoro
El hombre libre
Estaban los dos hombres en un calabozo.
- ¿Por qué estás preso? - preguntó uno.
- Porque soy libre - contestó el otro.
- ¿Y qué es la libertad?
- La libertad no existe, como no existe el hombre. Sólo existe el hombre hambriento y el hombre libre.
- ¿Y qué es ser un hombre libre?
- No decir y no hacer lo que los hombres libres quieren que uno diga y haga.
- ¿Y si te obligan?
El hombre libre se rió.
- Precisamente – dijo-, ahí está la fuerza del hombre libre. Nadie puede obligarlo a decir ni hacer lo que no quiere.
- Sin embargo – dijo el otro-, ahora, por ejemplo, te obligan a no estar con la mujer que amas.
- ¿Y quién te dijo – contestó el hombre libre- que no estoy con ella?
Dardo Sebastián Dorronzoro, Argentina, 1913. En junio de 1976 fue secuestrado por un Grupo de Tareas de las FFAA de su casa en el barrio La Loma, Luján (Buenos Aires).
……Tomado de Isla Negra, revista de poesía editada por Gabriel Impaglione
…. http://isla_negra.zoomblog.com/
******************************************************
La verdad es totalmente interior. No hay que buscarla fuera de nosotros ni querer realizarla luchando con violencia con enemigos exteriores.
Mahatma Gandhi
******************************************************
Estaban los dos hombres en un calabozo.
- ¿Por qué estás preso? - preguntó uno.
- Porque soy libre - contestó el otro.
- ¿Y qué es la libertad?
- La libertad no existe, como no existe el hombre. Sólo existe el hombre hambriento y el hombre libre.
- ¿Y qué es ser un hombre libre?
- No decir y no hacer lo que los hombres libres quieren que uno diga y haga.
- ¿Y si te obligan?
El hombre libre se rió.
- Precisamente – dijo-, ahí está la fuerza del hombre libre. Nadie puede obligarlo a decir ni hacer lo que no quiere.
- Sin embargo – dijo el otro-, ahora, por ejemplo, te obligan a no estar con la mujer que amas.
- ¿Y quién te dijo – contestó el hombre libre- que no estoy con ella?
Dardo Sebastián Dorronzoro, Argentina, 1913. En junio de 1976 fue secuestrado por un Grupo de Tareas de las FFAA de su casa en el barrio La Loma, Luján (Buenos Aires).
……Tomado de Isla Negra, revista de poesía editada por Gabriel Impaglione
…. http://isla_negra.zoomblog.com/
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La verdad es totalmente interior. No hay que buscarla fuera de nosotros ni querer realizarla luchando con violencia con enemigos exteriores.
Mahatma Gandhi
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Víctor Hugo Tissera
Humanidad de barro
Han callado los himnos
que en el alma me habitaban.
Por eso vuelvo
con el grito del silencio
a buscar crepúsculos despiertos,
en las vetas anquilosadas de mis pasos.
Mi mirada es un océano de piedra
donde golpean los inviernos
sus placeres de triunfo.
Por mis venas
cruzan relámpagos de fuegos
como enormes cicatrices.
Estoy frente al sabor de la desdicha
con una cruz de llanto entre mis manos,
y el cansancio de la luz
desvaría sobre mi humanidad de barro.
Pero sé que aún desde las grietas
donde la muerte hace pactos con el cielo,
vendrá el abrazo apenas perceptible
desde la piel de un ángel sin rostro ni memoria,
que llenará de músicas mis lágrimas
para reconciliarme con Dios y con la vida.
……………………………Del libro Detrás de la mirada
Perdón de sílabas
Gime la palabra
su perdón de sílabas
en el rostro del silencio.
La espesura devora los secretos,
y la memoria se lleva las metáforas
con una lluvia negra
de pájaros sin nombres.
Por los huecos de la tempestad
se destensan los violines
y no hay tiempo musical
en la fecundidad del pentagrama.
El poeta
clausura el fervor de los versos.
Su voz, se desborda dolida
sobre la huella de un instante
que ha perdido la cordura.
Luego, y a modo de despedida,
cae de rodillas
porque sabe que hay un ángel
de la muerte,
que asesina a la belleza.
……………………………………………..Poema inédito
Por seis limones
Duele esta chatura
y la soledad de niño
donde gotea la lágrima irreversible,
de las cenizas de la llama
que apagó mi canto.
Duele esta agonía
que hunde en la tragedia
al niño-pájaro
que no puede tocar el iris de la luna.
Duelen las monedas que mendiga
cuando llama puerta a puerta
con ojos interrogantes,
ofreciendo seis limones.
Y hay silencios por respuestas.
Y hay respuestas de silencios.
Sólo alguien enternecido
le acaricia la cabeza,
y deja en su palmita
el metal de la desdicha.
Duele la miseria mía y tuya
de adultos sin grandeza,
que cegados y sin alma
no encontramos la vergüenza.
¡Cómo duele, tanta indiferencia,
en un mundo que le roba
sus derechos más sagrados!
Pero duele, duele mucho más,
su grito de presencia
sepultado en el olvido
insensible de los necios.
Víctor Hugo Tissera - Cañada de Gómez, Santa Fe
http://www.radioutopias.net/victor_h._tissera.html
******************************************************
Aunque las puertas se cierren
aunque no me sienta bien
aunque el tiempo pegue fuerte,
sé que voy a estar de pie.
Alejandro Lerner
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Han callado los himnos
que en el alma me habitaban.
Por eso vuelvo
con el grito del silencio
a buscar crepúsculos despiertos,
en las vetas anquilosadas de mis pasos.
Mi mirada es un océano de piedra
donde golpean los inviernos
sus placeres de triunfo.
Por mis venas
cruzan relámpagos de fuegos
como enormes cicatrices.
Estoy frente al sabor de la desdicha
con una cruz de llanto entre mis manos,
y el cansancio de la luz
desvaría sobre mi humanidad de barro.
Pero sé que aún desde las grietas
donde la muerte hace pactos con el cielo,
vendrá el abrazo apenas perceptible
desde la piel de un ángel sin rostro ni memoria,
que llenará de músicas mis lágrimas
para reconciliarme con Dios y con la vida.
……………………………Del libro Detrás de la mirada
Perdón de sílabas
Gime la palabra
su perdón de sílabas
en el rostro del silencio.
La espesura devora los secretos,
y la memoria se lleva las metáforas
con una lluvia negra
de pájaros sin nombres.
Por los huecos de la tempestad
se destensan los violines
y no hay tiempo musical
en la fecundidad del pentagrama.
El poeta
clausura el fervor de los versos.
Su voz, se desborda dolida
sobre la huella de un instante
que ha perdido la cordura.
Luego, y a modo de despedida,
cae de rodillas
porque sabe que hay un ángel
de la muerte,
que asesina a la belleza.
……………………………………………..Poema inédito
Por seis limones
Duele esta chatura
y la soledad de niño
donde gotea la lágrima irreversible,
de las cenizas de la llama
que apagó mi canto.
Duele esta agonía
que hunde en la tragedia
al niño-pájaro
que no puede tocar el iris de la luna.
Duelen las monedas que mendiga
cuando llama puerta a puerta
con ojos interrogantes,
ofreciendo seis limones.
Y hay silencios por respuestas.
Y hay respuestas de silencios.
Sólo alguien enternecido
le acaricia la cabeza,
y deja en su palmita
el metal de la desdicha.
Duele la miseria mía y tuya
de adultos sin grandeza,
que cegados y sin alma
no encontramos la vergüenza.
¡Cómo duele, tanta indiferencia,
en un mundo que le roba
sus derechos más sagrados!
Pero duele, duele mucho más,
su grito de presencia
sepultado en el olvido
insensible de los necios.
Víctor Hugo Tissera - Cañada de Gómez, Santa Fe
http://www.radioutopias.net/victor_h._tissera.html
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Aunque las puertas se cierren
aunque no me sienta bien
aunque el tiempo pegue fuerte,
sé que voy a estar de pie.
Alejandro Lerner
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Miguel Crispín Sotomayor
Apocalipsis
…………………A los damnificados del huracán “Gustav”. Agosto/08.
Las rosas y los girasoles
están muriendo,
los pájaros y los peces
son menos cada día.
Los glaciares se derriten
y la tierra se seca o se inunda.
Los huracanes matan y empobrecen aún más.
Crece el hambre y las muertes evitables.
Los del Norte gritan que la culpa es nuestra.
Nos acusan de intentar sobrevivir
y de entretener la miseria copulando, sin condón.
Los del Sur sabemos, que es el egoísmo y la avaricia de ellos
la que viste de luto al Planeta.
Dicen que veremos caer a los ángeles
porque el cielo está lleno de huecos.
Pequeña profecía
La primavera se ha ido consumiendo
y llegará el verano en arco iris.
Alguien vendrá mañana
a describir el tiempo que pasó,
a señalar el rumbo,
perdido en su momento
y a reventar los libros
con fábulas contadas como reales.
Despertarán de los cantos y las loas.
Regresarán los llantos
por aquello que fue, y olvidarán
los martirios y las tarjas.
Regresará el otoño y los pájaros
emigrarán en busca del olvido.
Homenaje a Nicola
…………......…………Para Nicola Tommasoli,
………….............………joven asesinado por neofascistas italianos.
No lo sabías Nicola.
No podías saberlo.
Ni siquiera imaginar
que en la Ciudad del Amor
encontrarías el odio
y la muerte.
-Y qué muerte-
Cinco tus torturadores, cinco
fueron tus verdugos.
Tu sangre, Nicola,
cubre a Verona.
Cubre a Romeo y a Julieta.
Verona, ahora es Nicola.
Miguel Crispín Sotomayor – Cuba
******************************************************
Quizá la más grande lección de la historia es que nadie aprendió las lecciones de la historia.
Aldous Huxley
******************************************************
…………………A los damnificados del huracán “Gustav”. Agosto/08.
Las rosas y los girasoles
están muriendo,
los pájaros y los peces
son menos cada día.
Los glaciares se derriten
y la tierra se seca o se inunda.
Los huracanes matan y empobrecen aún más.
Crece el hambre y las muertes evitables.
Los del Norte gritan que la culpa es nuestra.
Nos acusan de intentar sobrevivir
y de entretener la miseria copulando, sin condón.
Los del Sur sabemos, que es el egoísmo y la avaricia de ellos
la que viste de luto al Planeta.
Dicen que veremos caer a los ángeles
porque el cielo está lleno de huecos.
Pequeña profecía
La primavera se ha ido consumiendo
y llegará el verano en arco iris.
Alguien vendrá mañana
a describir el tiempo que pasó,
a señalar el rumbo,
perdido en su momento
y a reventar los libros
con fábulas contadas como reales.
Despertarán de los cantos y las loas.
Regresarán los llantos
por aquello que fue, y olvidarán
los martirios y las tarjas.
Regresará el otoño y los pájaros
emigrarán en busca del olvido.
Homenaje a Nicola
…………......…………Para Nicola Tommasoli,
………….............………joven asesinado por neofascistas italianos.
No lo sabías Nicola.
No podías saberlo.
Ni siquiera imaginar
que en la Ciudad del Amor
encontrarías el odio
y la muerte.
-Y qué muerte-
Cinco tus torturadores, cinco
fueron tus verdugos.
Tu sangre, Nicola,
cubre a Verona.
Cubre a Romeo y a Julieta.
Verona, ahora es Nicola.
Miguel Crispín Sotomayor – Cuba
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Quizá la más grande lección de la historia es que nadie aprendió las lecciones de la historia.
Aldous Huxley
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Emilio Núñez Ferreiro
Enseñanza
Siempre me decía lo mismo: “Ven Emilito, vamos a hacer una pulseada”. Mi inocencia y mi manito se aferraban a su diestra y hacían lo imposible; pero jamás se dejó ganar. Por momentos, llegué a odiarlo. ¿Qué le hubiera costado?
Pasaban los años, y cada tanto, me repetía lo mismo: “Ven Emilito, vamos a hacer una pulseada”.
Mientras el almanaque me hacía crecer y a él lo llenaba de canas, supuse que de aquel “juego” ya se había olvidado. Pero una noche me sorprendió y volvió a desafiarme. Al principio me negué. ¡Qué se yo! Hasta ridículo me pareció, pero insistió tanto… En cuanto nos fusionamos, comprendí que mi mano de dieciocho años ya estaba acorde a la suya.
Recuerdo su cara congestionándose y como se dilataban las venas de su frente. Tengo presente, como un estigma, su mano, debajo de la mía, sobre la “O” de vino que dejara aquel vaso sobre el mantel. Evoco su mirada con un dejo de orgullo, y su diestra cansada en mi hombro, diciéndome: “Bueno, ya eres un hombre”…
…Jamás olvidaré mi llanto en aquel baño. No porque yo fuera un hombre, ¡me faltaba tanto! Sino, porque papá se estaba poniendo viejo.
Emilio Núñez Ferreiro - San Antonio de Padua, Buenos Aires, Argentina
******************************************************
Nunca es triste la verdad,
lo que no tiene es remedio.
Joan Manuel Serrat
******************************************************
Siempre me decía lo mismo: “Ven Emilito, vamos a hacer una pulseada”. Mi inocencia y mi manito se aferraban a su diestra y hacían lo imposible; pero jamás se dejó ganar. Por momentos, llegué a odiarlo. ¿Qué le hubiera costado?
Pasaban los años, y cada tanto, me repetía lo mismo: “Ven Emilito, vamos a hacer una pulseada”.
Mientras el almanaque me hacía crecer y a él lo llenaba de canas, supuse que de aquel “juego” ya se había olvidado. Pero una noche me sorprendió y volvió a desafiarme. Al principio me negué. ¡Qué se yo! Hasta ridículo me pareció, pero insistió tanto… En cuanto nos fusionamos, comprendí que mi mano de dieciocho años ya estaba acorde a la suya.
Recuerdo su cara congestionándose y como se dilataban las venas de su frente. Tengo presente, como un estigma, su mano, debajo de la mía, sobre la “O” de vino que dejara aquel vaso sobre el mantel. Evoco su mirada con un dejo de orgullo, y su diestra cansada en mi hombro, diciéndome: “Bueno, ya eres un hombre”…
…Jamás olvidaré mi llanto en aquel baño. No porque yo fuera un hombre, ¡me faltaba tanto! Sino, porque papá se estaba poniendo viejo.
Emilio Núñez Ferreiro - San Antonio de Padua, Buenos Aires, Argentina
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Nunca es triste la verdad,
lo que no tiene es remedio.
Joan Manuel Serrat
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Cris Fernández
Nombrándote...
Cuando nombro el amor
destejo la palabra que inaugura
metáforas, imágenes, sonidos.
El verbo que convoca
- sin premura -
la cadencia ritual de tu caricia
demorándose lenta entre mis senos.
Los besos impacientes
que demandan
algún puerto seguro donde anclarse.
Ese loco fervor que nos anega
y desmadra la sangre en las arterias.
El ensalmo final
…………………cuando voces y pieles
…………………sucumben ante el fuego.
Cuando nombro el amor
digo tu nombre.
Invisible sentencia inapelable
más allá del silencio
o la distancia.
…………………Razón insobornable que sostiene
…………………la certeza de todo lo vivido.
Amanecer
Amanece.
Busco tu rastro de luz
en el incierto claror
que anuncia el alba.
Abrazada a la almohada
quiero apresar tu aroma
y tu presencia
-grata huella de noches
compartidas-
………………………Mi mano se desliza
………………………cual velero
………………………en busca de ese puerto
………………………donde anclarme.
Amanece.
Busco tu cuerpo y tu voz.
…………Pero sólo la ausencia
………………..me acompaña.....
Desolada nostalgia
El agua que murmura
algún secreto
trae leves vestigios
del otoño
- frágil vida que late en el silencio -
Se recortan las sombras
sobre el río
y en el cerro la luz
mengua en rosado
el perfil de las águilas en vuelo…
Me descubro buscando
tu latido,
el rumor de tu nombre
por el viento.
Desolada nostalgia
de tu boca.
Con tus manos de lluvia
cava el sueño.
Cristina Fernández - General Pico, La Pampa, Argentina. Directora de la revista literaria Letras en el Andén
http://www.bitacoraglobal.com.ar/
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Los hombres que no perdonan a las mujeres sus pequeños defectos jamás disfrutarán de sus grandes virtudes.
Khalil Gibran
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Cuando nombro el amor
destejo la palabra que inaugura
metáforas, imágenes, sonidos.
El verbo que convoca
- sin premura -
la cadencia ritual de tu caricia
demorándose lenta entre mis senos.
Los besos impacientes
que demandan
algún puerto seguro donde anclarse.
Ese loco fervor que nos anega
y desmadra la sangre en las arterias.
El ensalmo final
…………………cuando voces y pieles
…………………sucumben ante el fuego.
Cuando nombro el amor
digo tu nombre.
Invisible sentencia inapelable
más allá del silencio
o la distancia.
…………………Razón insobornable que sostiene
…………………la certeza de todo lo vivido.
Amanecer
Amanece.
Busco tu rastro de luz
en el incierto claror
que anuncia el alba.
Abrazada a la almohada
quiero apresar tu aroma
y tu presencia
-grata huella de noches
compartidas-
………………………Mi mano se desliza
………………………cual velero
………………………en busca de ese puerto
………………………donde anclarme.
Amanece.
Busco tu cuerpo y tu voz.
…………Pero sólo la ausencia
………………..me acompaña.....
Desolada nostalgia
El agua que murmura
algún secreto
trae leves vestigios
del otoño
- frágil vida que late en el silencio -
Se recortan las sombras
sobre el río
y en el cerro la luz
mengua en rosado
el perfil de las águilas en vuelo…
Me descubro buscando
tu latido,
el rumor de tu nombre
por el viento.
Desolada nostalgia
de tu boca.
Con tus manos de lluvia
cava el sueño.
Cristina Fernández - General Pico, La Pampa, Argentina. Directora de la revista literaria Letras en el Andén
http://www.bitacoraglobal.com.ar/
******************************************************
Los hombres que no perdonan a las mujeres sus pequeños defectos jamás disfrutarán de sus grandes virtudes.
Khalil Gibran
******************************************************
Rolando Revagliatti
Unísono
Dijo que sí con él
se bañó
……………se alhajó
dispuso de bienes
y malas artes
Al unísono
dijo que no con él
muequeó
………………urdió una lágrima
esmirriada
propia de ella
………………………otra-la-misma.
A la nostalgia
A la nostalgia
……………………….no he
………………………………….cauterizado
no pude
……………..retorcerle el cogote
……………..quebrarle los huesitos
fui licencioso
…………………………y amoroso
me quedé con las ganas de biabarla
a ella
………….fea
…………………linda
no la pude convencer
………………………………………¿y ustedes?
Le dije si te portás bien
te presento a un muchacho de guita
le di mi número de teléfono
para que me llame la centuria que viene
pensé en violarla
……………………………….lógico
……………………………………………parecía tan rara
la di vuelta
…………………….pero se dejaba
una vez así la abracé
…………………………………….sin rencor
porque total es lo mismo.
Tiras
¡Ay!
…………me tildo
…………………………me reviso
me canto en pesos ley
me saco tantos sub-totales
y partidas de pellejo
conservo las tiras
por si al final no da
o da
pero hay que demostrarlo.
Preso
Por la sangre y las rejas
dice Cristina que reía
su madre con el tiro en la boca
su padre.
Poemas de El cirujano poetón, una de las cuatro secciones del libro Obras completas en verso hasta acá (del cual ya salió la tercera edición).
Rolando Revagliatti - Buenos Aires, Argentina
http://www.youtube.com/rolandorevagliatti
******************************************************
El escritor sabe
que él y todo lo que lo rodea
se perderá
tragado por el mar amenazante.
Entonces
sentado sobre la balsa moribunda
toma su sangre
y empieza a escribir.
Julio Carabelli
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Dijo que sí con él
se bañó
……………se alhajó
dispuso de bienes
y malas artes
Al unísono
dijo que no con él
muequeó
………………urdió una lágrima
esmirriada
propia de ella
………………………otra-la-misma.
A la nostalgia
A la nostalgia
……………………….no he
………………………………….cauterizado
no pude
……………..retorcerle el cogote
……………..quebrarle los huesitos
fui licencioso
…………………………y amoroso
me quedé con las ganas de biabarla
a ella
………….fea
…………………linda
no la pude convencer
………………………………………¿y ustedes?
Le dije si te portás bien
te presento a un muchacho de guita
le di mi número de teléfono
para que me llame la centuria que viene
pensé en violarla
……………………………….lógico
……………………………………………parecía tan rara
la di vuelta
…………………….pero se dejaba
una vez así la abracé
…………………………………….sin rencor
porque total es lo mismo.
Tiras
¡Ay!
…………me tildo
…………………………me reviso
me canto en pesos ley
me saco tantos sub-totales
y partidas de pellejo
conservo las tiras
por si al final no da
o da
pero hay que demostrarlo.
Preso
Por la sangre y las rejas
dice Cristina que reía
su madre con el tiro en la boca
su padre.
Poemas de El cirujano poetón, una de las cuatro secciones del libro Obras completas en verso hasta acá (del cual ya salió la tercera edición).
Rolando Revagliatti - Buenos Aires, Argentina
http://www.youtube.com/rolandorevagliatti
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El escritor sabe
que él y todo lo que lo rodea
se perderá
tragado por el mar amenazante.
Entonces
sentado sobre la balsa moribunda
toma su sangre
y empieza a escribir.
Julio Carabelli
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Ana María Mopty
Historias
Esto de vagar entre hierbas altas, cartón y latas junto al dique, siempre trae algunas consecuencias, por ejemplo, los zapatos. Me refiero al calzado que encontramos sin su dueño. De la ropa que dejan no nos ocupamos porque llega con manchas o quemada. Pero los zapatos se aprovechan pronto y hasta podemos ser generosos cuando algún familiar del propietario solicita para datos o recuerdos. Allí acompañamos en sentimiento, eso tampoco nos cuesta. A las historias no queremos escucharlas. Son demasiadas; siempre iguales y nosotros, en ese caso, perdiendo los zapatos. Tal vez hoy pase el camión. Desde lejos distinguimos su enorme cuerpo verde en el polvo de la siesta. No le guardamos rencor, sería como castigar a los que sin querer nos benefician.
Con amor
Fue antes de anteayer que te llegaste, evanescente y frágil, cada vez que te nombraba. Al aire he lanzado un beso y me ha quedado dulce la boca de tus labios. Con la última mirada, esmerando la firma, la encerré en el sobre.
La pérdida
Antes de regresar a su casa, advirtió que había perdido su voz. La buscó en la ciudad conmocionada, en los huecos insignes de una plaza, en un zaguán. ¡Imposible! Aminoró los pasos hasta que tuvo que reconocerla definitivamente huérfana de cuerpo y domicilio. Desmembrado de ella, era él: una sombra.
El círculo se va a cerrar
Abren el vientre del charco los vehículos que pasan por la esquina. Sin proponérselo cada uno se lleva: consuelo de perros vagabundos, noche resguardada, estrellas, rocío.
Ana María Mopty – Tucumán, Argentina
******************************************************
Es preciso elevarse con las alas del entusiasmo. Si se razona, no se volará jamás.
Anatole France
******************************************************
Esto de vagar entre hierbas altas, cartón y latas junto al dique, siempre trae algunas consecuencias, por ejemplo, los zapatos. Me refiero al calzado que encontramos sin su dueño. De la ropa que dejan no nos ocupamos porque llega con manchas o quemada. Pero los zapatos se aprovechan pronto y hasta podemos ser generosos cuando algún familiar del propietario solicita para datos o recuerdos. Allí acompañamos en sentimiento, eso tampoco nos cuesta. A las historias no queremos escucharlas. Son demasiadas; siempre iguales y nosotros, en ese caso, perdiendo los zapatos. Tal vez hoy pase el camión. Desde lejos distinguimos su enorme cuerpo verde en el polvo de la siesta. No le guardamos rencor, sería como castigar a los que sin querer nos benefician.
Con amor
Fue antes de anteayer que te llegaste, evanescente y frágil, cada vez que te nombraba. Al aire he lanzado un beso y me ha quedado dulce la boca de tus labios. Con la última mirada, esmerando la firma, la encerré en el sobre.
La pérdida
Antes de regresar a su casa, advirtió que había perdido su voz. La buscó en la ciudad conmocionada, en los huecos insignes de una plaza, en un zaguán. ¡Imposible! Aminoró los pasos hasta que tuvo que reconocerla definitivamente huérfana de cuerpo y domicilio. Desmembrado de ella, era él: una sombra.
El círculo se va a cerrar
Abren el vientre del charco los vehículos que pasan por la esquina. Sin proponérselo cada uno se lleva: consuelo de perros vagabundos, noche resguardada, estrellas, rocío.
Ana María Mopty – Tucumán, Argentina
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Es preciso elevarse con las alas del entusiasmo. Si se razona, no se volará jamás.
Anatole France
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Marcela Predieri
Sauce hacia el oriente
Este árbol
nublado de hijos y de viento
acalla caminos de calandrias en la penumbra
Temeroso de bandadas
amputa la soberbia del ocaso
Es yerro en el horizontote del equilibrio
extendido almanaque
donde el nido de la noche tiembla
Ese árbol de seis brazos se sostiene
a pesar de mí
que no voy a echar frutos
No sea cosa que sembrando celajes
sea gestado mi séptimo hueso
y el tiempo se haga carne
por qué no verbo y redención
Aquel sauce repite orillas
y me da tanta pena verme así
con cuerpo de hoja
Hay que ensuciarse los ojos
Hay que ensuciarse los ojos
y ver sus cuellos que se arquean
a abrasar la muerte
Hay que mirarlos
como árboles amarrados a sus huérfanos
entre el polvo y las barajas
A ellos
…………de hembra alguna
que tienen precio de orgía
y besan en el agua
…………las huellas del deseo que saben mutilar
que sólo conocen la lengua de su espejo
que no pueden evitar
ser soga de mendiga colgada a sus monedas
pan en la boca de un tigre
nudillos al borde de no importa qué
……………………………………………………plegaria manoseada
Hay que saber desnudarles el pellejo
sepultar sus rodillas
masticarlos como a hostias
desgastarlos como a un centavo ciego
y dejarlos inmóviles de tiempo
para ver lo que esconde la sepultura de sus cejas
y descubrir por fin
que lloran como cualquier mortal
y que como a cualquier mortal
la madre los traiciona
Y serán tan bellos cuando lloren
cuando los veamos morder
con oficio de Dios
ese miedo de pájaro a subirse a los ojos de los gatos
mientras yo los araño
Marcela Predieri - Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina. Directora de la revista La Avispa y los grupos de estudio y creación literaria Delapalabra.
www.delapalabra.com.ar
******************************************************
Todos creen que tener talento es cuestión de suerte; nadie piensa que la suerte puede ser cuestión de talento.
Jacinto Benavente
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Este árbol
nublado de hijos y de viento
acalla caminos de calandrias en la penumbra
Temeroso de bandadas
amputa la soberbia del ocaso
Es yerro en el horizontote del equilibrio
extendido almanaque
donde el nido de la noche tiembla
Ese árbol de seis brazos se sostiene
a pesar de mí
que no voy a echar frutos
No sea cosa que sembrando celajes
sea gestado mi séptimo hueso
y el tiempo se haga carne
por qué no verbo y redención
Aquel sauce repite orillas
y me da tanta pena verme así
con cuerpo de hoja
Hay que ensuciarse los ojos
Hay que ensuciarse los ojos
y ver sus cuellos que se arquean
a abrasar la muerte
Hay que mirarlos
como árboles amarrados a sus huérfanos
entre el polvo y las barajas
A ellos
…………de hembra alguna
que tienen precio de orgía
y besan en el agua
…………las huellas del deseo que saben mutilar
que sólo conocen la lengua de su espejo
que no pueden evitar
ser soga de mendiga colgada a sus monedas
pan en la boca de un tigre
nudillos al borde de no importa qué
……………………………………………………plegaria manoseada
Hay que saber desnudarles el pellejo
sepultar sus rodillas
masticarlos como a hostias
desgastarlos como a un centavo ciego
y dejarlos inmóviles de tiempo
para ver lo que esconde la sepultura de sus cejas
y descubrir por fin
que lloran como cualquier mortal
y que como a cualquier mortal
la madre los traiciona
Y serán tan bellos cuando lloren
cuando los veamos morder
con oficio de Dios
ese miedo de pájaro a subirse a los ojos de los gatos
mientras yo los araño
Marcela Predieri - Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina. Directora de la revista La Avispa y los grupos de estudio y creación literaria Delapalabra.
www.delapalabra.com.ar
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Todos creen que tener talento es cuestión de suerte; nadie piensa que la suerte puede ser cuestión de talento.
Jacinto Benavente
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María Alicia del Rosario Gómez
Soy ésta
Corola soy.
Me integro a tus abrazos.
De copa en fino cristal ayer tallada,
así soy: Ave extraña
que desmaya sus trinos en tus manos.
Soy así. Tan real y tan eterna.
Otra será, mañana, la estela de mis pasos…
Integraré otros sueños juntando mis escombros.
Se escurrirá mi esencia al no existir tu abrazo.
Sin dudas, seré otra.
Hoy desmayo otra vez entre tus manos.
Vuelves arena el cristal ayer tallado…
¡Soy ésta! Y tú…Tú bebes en mi copa tu pecado.
María Alicia del Rosario Gómez de Balbuena – Corrientes, Argentina
******************************************************
La música puede dar nombre a lo innombrable y comunicar lo desconocido.
Leonard Bernstein
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Corola soy.
Me integro a tus abrazos.
De copa en fino cristal ayer tallada,
así soy: Ave extraña
que desmaya sus trinos en tus manos.
Soy así. Tan real y tan eterna.
Otra será, mañana, la estela de mis pasos…
Integraré otros sueños juntando mis escombros.
Se escurrirá mi esencia al no existir tu abrazo.
Sin dudas, seré otra.
Hoy desmayo otra vez entre tus manos.
Vuelves arena el cristal ayer tallado…
¡Soy ésta! Y tú…Tú bebes en mi copa tu pecado.
María Alicia del Rosario Gómez de Balbuena – Corrientes, Argentina
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La música puede dar nombre a lo innombrable y comunicar lo desconocido.
Leonard Bernstein
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Alicia Borgogno
Lacerada de preguntas
Un murmullo de voces cansadas
surca los muros de mis sueños.
Arrasa memorias que dormitan
en la quietud del tiempo.
Allí donde el amor y el dolor se confunden,
me regalo un instante
para mitigar ansiedades…
Y esbozo una plegaria
implorando razones.
Lacerada de preguntas,
vacía de esperanza,
suplico desterrar rencores
que lastiman mi encierro,
mientras intento perdones.
La otra orilla
No voy a cruzar a la otra orilla…
presiento un gris sin vuelta.
Me resisto a ese trozo de mar
que nos separa.
Me aferro a esta latitud paciente,
de un mundo delineado ya hace tiempo.
No quiero exponer mi piel en ese intento,
vacilar en el aire de una luna incierta,
incendiarme por un sol ensangrentado,
ni tejer a ciegas en la niebla.
Hoy despierto serena
sin pensar en mañana.
Me visto con mis años
en la aurora encendida,
me calzo campanadas
para estar despierta,
aligero palabras en plegarias austeras,
y paseo mis mañanas
por las playas desiertas.
No habrá nunca otra orilla
de vientos desgarrados,
y aunque remiende velas
quedaré de este lado.
Sin tus huellas
…Y mis pasos se hacen lentos
cuando descubren tu ausencia.
El comienzo se vuelve final.
Una telaraña de recuerdos
se despereza.
Vuelo en un desierto
herrumbrado de sueños.
Bosquejos de aleteos,
cielos amarrados,
muecas ondulantes,
se desvanecen
como el último vestigio
de otro tiempo.
Cabalgo entre preguntas,
desgajo respuestas
en una inmensidad
que no te tiene.
…Y mis pasos se hacen lentos
cuando descubren tu ausencia.
Me despertaste a la vida,
hoy, que quedé sin tus huellas,
me regresaste a las piedras.
Alicia Borgogno - Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina
******************************************************
Todo es muy difícil antes de ser sencillo.
Thomas Fuller
******************************************************
Un murmullo de voces cansadas
surca los muros de mis sueños.
Arrasa memorias que dormitan
en la quietud del tiempo.
Allí donde el amor y el dolor se confunden,
me regalo un instante
para mitigar ansiedades…
Y esbozo una plegaria
implorando razones.
Lacerada de preguntas,
vacía de esperanza,
suplico desterrar rencores
que lastiman mi encierro,
mientras intento perdones.
La otra orilla
No voy a cruzar a la otra orilla…
presiento un gris sin vuelta.
Me resisto a ese trozo de mar
que nos separa.
Me aferro a esta latitud paciente,
de un mundo delineado ya hace tiempo.
No quiero exponer mi piel en ese intento,
vacilar en el aire de una luna incierta,
incendiarme por un sol ensangrentado,
ni tejer a ciegas en la niebla.
Hoy despierto serena
sin pensar en mañana.
Me visto con mis años
en la aurora encendida,
me calzo campanadas
para estar despierta,
aligero palabras en plegarias austeras,
y paseo mis mañanas
por las playas desiertas.
No habrá nunca otra orilla
de vientos desgarrados,
y aunque remiende velas
quedaré de este lado.
Sin tus huellas
…Y mis pasos se hacen lentos
cuando descubren tu ausencia.
El comienzo se vuelve final.
Una telaraña de recuerdos
se despereza.
Vuelo en un desierto
herrumbrado de sueños.
Bosquejos de aleteos,
cielos amarrados,
muecas ondulantes,
se desvanecen
como el último vestigio
de otro tiempo.
Cabalgo entre preguntas,
desgajo respuestas
en una inmensidad
que no te tiene.
…Y mis pasos se hacen lentos
cuando descubren tu ausencia.
Me despertaste a la vida,
hoy, que quedé sin tus huellas,
me regresaste a las piedras.
Alicia Borgogno - Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina
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Todo es muy difícil antes de ser sencillo.
Thomas Fuller
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Evaristo José Rodríguez
El vuelo
A pesar de que durante la noche había tenido sueños nada tranquilizadores, se vistió, desayunó y luego tomó la valija, que había vuelto a revisar para asegurarse que nada iba a faltarle. La llevó hasta el baúl de su auto y partió.
Dos horas más tarde estaba preparado para iniciar el vuelo, y se alegró de encontrarse con varios amigos a los que no veía desde hacía tiempo, con quienes charló un rato y compartió un café.
Ahora el avión estaba levantando vuelo, y su placer parecía mezclarse con algo de nervios, tal vez porque hacía meses que no volaba. Al principio todo pareció andar bien y el carreteo fue suave y silencioso. Pero luego de que el tren de aterrizaje dejó de tomar contacto con la pista, la máquina comenzó a moverse en forma extraña, como si no estuviera respondiendo a los mandos. Daba la impresión de que le costaba elevarse y que un imán la estaba atrayendo hacia la tierra. Su corazón se aceleró de inmediato y miles de agujas se clavaron en su piel. No podía creer que todo fuera a terminar con un accidente que ni siquiera había imaginado cuando partió de su casa.
Después de unos segundos la máquina perdió altura definitivamente y se estrelló en el final de la pista. Los que corrieron al lugar del siniestro pudieron apreciar que el avión había quedado totalmente destruido y que ya nada quedaba por hacer.
Juntó uno por uno los trozos de la máquina y los guardó en la valija, salvo el pequeño motor diesel, que puso en el bolsillo de su chaqueta. Luego comenzó a caminar hacia el auto con un gesto de resignación.
Evaristo José Rodríguez – Buenos Aires, Argentina
Tomado de la Revista Sensibles del Sur (octubre de 2003), dirigida por Ernesto Bavio
******************************************************
Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad.
Jean Paul Sartre
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A pesar de que durante la noche había tenido sueños nada tranquilizadores, se vistió, desayunó y luego tomó la valija, que había vuelto a revisar para asegurarse que nada iba a faltarle. La llevó hasta el baúl de su auto y partió.
Dos horas más tarde estaba preparado para iniciar el vuelo, y se alegró de encontrarse con varios amigos a los que no veía desde hacía tiempo, con quienes charló un rato y compartió un café.
Ahora el avión estaba levantando vuelo, y su placer parecía mezclarse con algo de nervios, tal vez porque hacía meses que no volaba. Al principio todo pareció andar bien y el carreteo fue suave y silencioso. Pero luego de que el tren de aterrizaje dejó de tomar contacto con la pista, la máquina comenzó a moverse en forma extraña, como si no estuviera respondiendo a los mandos. Daba la impresión de que le costaba elevarse y que un imán la estaba atrayendo hacia la tierra. Su corazón se aceleró de inmediato y miles de agujas se clavaron en su piel. No podía creer que todo fuera a terminar con un accidente que ni siquiera había imaginado cuando partió de su casa.
Después de unos segundos la máquina perdió altura definitivamente y se estrelló en el final de la pista. Los que corrieron al lugar del siniestro pudieron apreciar que el avión había quedado totalmente destruido y que ya nada quedaba por hacer.
Juntó uno por uno los trozos de la máquina y los guardó en la valija, salvo el pequeño motor diesel, que puso en el bolsillo de su chaqueta. Luego comenzó a caminar hacia el auto con un gesto de resignación.
Evaristo José Rodríguez – Buenos Aires, Argentina
Tomado de la Revista Sensibles del Sur (octubre de 2003), dirigida por Ernesto Bavio
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Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad.
Jean Paul Sartre
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Esteban Moore
“bienes de la tierra”
los dedos pulgar e índice --levemente combados en labor de
pinzas/ presionan el contorno irregular --de esa piedrita que
has recogido a la orilla del río/ la colocan bajo la luz de una
lámpara eléctrica/ que alumbra de su figura –la suavidad de
los bordes/ el tallado paciente de las aguas
“Aquí en el silencio,/ oigo”
una brisa nocturna ---atraviesa los campos roturados
agita las hojas del eucalipto -el crecido follaje de los
cañaverales/ roza sonora ---las grandes ruedas de un
tractor detenido
“The pebble/is a perfect creature”
ese canto rodado -que se desplaza lento en el repetido
ciclo de las aguas / podrá exponer en la palma de una
mano / el mudo resplandor de su apariencia / -al tacto
inseguro de tus dedos –una estructura única
“del estado más sereno”
a un costado de la autopista -miramos la extendida
llanura arada/ el tramado orden mecánico ¬¬-de esos
surcos químicamente limpios de la apretada asfixia
de yuyales y maleza/ en cuya cima las hojas -de los
primeros brotes/ traspasan con firmeza la capa –del
blanco rocío escarchado
“de manera que de sólo ver”
el siseo lejano de las aguas que desciende de las altas
cumbres/ despierta a las codornices -que con agilidad
y repentina gracia -sacuden su plumaje/ aletean -en el
nido/ --esas aves que no han visto nunca/ del deshielo
la desatada furia de los torrentes/ observan --de la luz
el brillo distinto/ reconocen en ella -señales –secretos
designios
“desierto esplendor”
esta playa libre de turistas-carpas-sombrillas--huellas humanas
o desperdicios -es un buen sitio -para mirar el sol -que desde el
Oriente -extiende sobre el mar planchado -un brillo que avanza
sobre el continente -pálida luz que arderá furiosa --en la llanura
interminable -que nos aguarda
Del libro Partes Mínimas, 2° premio del Fondo Nacional de las Artes, Régimen de Fomento a la Producción Literaria Nacional y Estímulo a la Industria Editorial año 2002
Esteban Moore - Buenos Aires, Argentina
******************************************************
Los locos abren los caminos que más tarde recorren los sabios.
Carlo Dossi
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los dedos pulgar e índice --levemente combados en labor de
pinzas/ presionan el contorno irregular --de esa piedrita que
has recogido a la orilla del río/ la colocan bajo la luz de una
lámpara eléctrica/ que alumbra de su figura –la suavidad de
los bordes/ el tallado paciente de las aguas
“Aquí en el silencio,/ oigo”
una brisa nocturna ---atraviesa los campos roturados
agita las hojas del eucalipto -el crecido follaje de los
cañaverales/ roza sonora ---las grandes ruedas de un
tractor detenido
“The pebble/is a perfect creature”
ese canto rodado -que se desplaza lento en el repetido
ciclo de las aguas / podrá exponer en la palma de una
mano / el mudo resplandor de su apariencia / -al tacto
inseguro de tus dedos –una estructura única
“del estado más sereno”
a un costado de la autopista -miramos la extendida
llanura arada/ el tramado orden mecánico ¬¬-de esos
surcos químicamente limpios de la apretada asfixia
de yuyales y maleza/ en cuya cima las hojas -de los
primeros brotes/ traspasan con firmeza la capa –del
blanco rocío escarchado
“de manera que de sólo ver”
el siseo lejano de las aguas que desciende de las altas
cumbres/ despierta a las codornices -que con agilidad
y repentina gracia -sacuden su plumaje/ aletean -en el
nido/ --esas aves que no han visto nunca/ del deshielo
la desatada furia de los torrentes/ observan --de la luz
el brillo distinto/ reconocen en ella -señales –secretos
designios
“desierto esplendor”
esta playa libre de turistas-carpas-sombrillas--huellas humanas
o desperdicios -es un buen sitio -para mirar el sol -que desde el
Oriente -extiende sobre el mar planchado -un brillo que avanza
sobre el continente -pálida luz que arderá furiosa --en la llanura
interminable -que nos aguarda
Del libro Partes Mínimas, 2° premio del Fondo Nacional de las Artes, Régimen de Fomento a la Producción Literaria Nacional y Estímulo a la Industria Editorial año 2002
Esteban Moore - Buenos Aires, Argentina
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Los locos abren los caminos que más tarde recorren los sabios.
Carlo Dossi
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Dinko Pavlov Miranda
Luego el vacío devorándonos,
…………………………………………………indulgente y compasivo,
queriendo llegar al ocaso,
pero una campana repica con saña inusitada
señalando nuestra piel marchita
antes de morir
cuando ya no hay caso.
No quiero cerrar los ojos
sin haber pasado alguna vez
por el paraíso,
sin haber compartido el fruto prohibido,
aunque sea una vana ilusión
para hacernos pecar,
pero, lento el andar,
tembloroso,
recuerdo mis promesas
y enmudezco
y digo adiós.
.........* * *
Sin tus señales vitales
de por medio
se ahoga mi alma
no logran retener mis ganas
ni tu estilo táctil,
ni tu lenguaje voraz,
mi piel oscurece a tu recuerdo
resbalando, cayendo de la tarde
reclamando tus misterios nocturnos.
.........* * *
Escondo angustia entre los dedos
para que me claree el día
y los pájaros puedan volar,
tampoco pierdan su camino las mariposas
detrás de cada flor,
no vaya a convertirse todo
en un letargo permanente
y el futuro quede sin presagios
dejándonos a pie.
Los sonidos de vida
giran y giran imprecisos,
perdida la brújula,
las aves emiten leves mensajes de:
“sálvese quien pueda”.
Dinko Pavlov Miranda - Desde Magallanes, al sur de Chile
******************************************************
El tiempo es el mejor autor: siempre encuentra un final perfecto.
Charles Chaplin
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…………………………………………………indulgente y compasivo,
queriendo llegar al ocaso,
pero una campana repica con saña inusitada
señalando nuestra piel marchita
antes de morir
cuando ya no hay caso.
No quiero cerrar los ojos
sin haber pasado alguna vez
por el paraíso,
sin haber compartido el fruto prohibido,
aunque sea una vana ilusión
para hacernos pecar,
pero, lento el andar,
tembloroso,
recuerdo mis promesas
y enmudezco
y digo adiós.
.........* * *
Sin tus señales vitales
de por medio
se ahoga mi alma
no logran retener mis ganas
ni tu estilo táctil,
ni tu lenguaje voraz,
mi piel oscurece a tu recuerdo
resbalando, cayendo de la tarde
reclamando tus misterios nocturnos.
.........* * *
Escondo angustia entre los dedos
para que me claree el día
y los pájaros puedan volar,
tampoco pierdan su camino las mariposas
detrás de cada flor,
no vaya a convertirse todo
en un letargo permanente
y el futuro quede sin presagios
dejándonos a pie.
Los sonidos de vida
giran y giran imprecisos,
perdida la brújula,
las aves emiten leves mensajes de:
“sálvese quien pueda”.
Dinko Pavlov Miranda - Desde Magallanes, al sur de Chile
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El tiempo es el mejor autor: siempre encuentra un final perfecto.
Charles Chaplin
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Gabriel Velozo
Sólo vi…
Seriedad
…………….ternura
…………………………y acierto.
¡Desafío puro!
……………el que mejor palpita
…………sin apuro, sin encierro.
El rumor del mar
…abrazó con afecto
…..un hambriento diario
………………………………….del domingo.
Tu sonrisa hereje
…impregnó cual
…..brisa indomable
………………………………mi desvelo.
Mientras…
………………….un testigo, el cortado
……………………………ardía en secreto.
……………De vientos de letras y arena
La vida continúa…
Oíme Fontanet,
no calles nunca
vos no estás de Adorno.
La poesía, la catarsis
y la música seguirán
renaciendo al amanecer.
No te pierdas en la fragmentada
soledad inmovilizadora;
aunque haya un solo León,
y poca fe de…ratas.
Como postal-pop
todo símbolo de cultura,
lo es de la barbarie;
lo repitió 194 veces
...........un Benjamín.
Cuántos valiosos chicos
se consumieron
de antorchas,
el dolor -rock- tóxico
hijo del salvaje capitalismo.
Salvataje al arte-vida
vida de jóvenes
que sobreviven;
en vez de existir
y casi de suerte…
Rock Chabán
corrupción chabón
tours fuego,
espectáculo escorpión.
Reponé la piel de tu corazón
y de responsabilidad envión
miles que ya no están
esperan eso de vos…
Gabriel Velozo - Partido de la Costa, Buenos Aires, Argentina
******************************************************
El manantial desaprueba casi siempre el itinerario del río.
Jean Cocteau
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Seriedad
…………….ternura
…………………………y acierto.
¡Desafío puro!
……………el que mejor palpita
…………sin apuro, sin encierro.
El rumor del mar
…abrazó con afecto
…..un hambriento diario
………………………………….del domingo.
Tu sonrisa hereje
…impregnó cual
…..brisa indomable
………………………………mi desvelo.
Mientras…
………………….un testigo, el cortado
……………………………ardía en secreto.
……………De vientos de letras y arena
La vida continúa…
Oíme Fontanet,
no calles nunca
vos no estás de Adorno.
La poesía, la catarsis
y la música seguirán
renaciendo al amanecer.
No te pierdas en la fragmentada
soledad inmovilizadora;
aunque haya un solo León,
y poca fe de…ratas.
Como postal-pop
todo símbolo de cultura,
lo es de la barbarie;
lo repitió 194 veces
...........un Benjamín.
Cuántos valiosos chicos
se consumieron
de antorchas,
el dolor -rock- tóxico
hijo del salvaje capitalismo.
Salvataje al arte-vida
vida de jóvenes
que sobreviven;
en vez de existir
y casi de suerte…
Rock Chabán
corrupción chabón
tours fuego,
espectáculo escorpión.
Reponé la piel de tu corazón
y de responsabilidad envión
miles que ya no están
esperan eso de vos…
Gabriel Velozo - Partido de la Costa, Buenos Aires, Argentina
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El manantial desaprueba casi siempre el itinerario del río.
Jean Cocteau
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Sonia Catela
La bruja…
Durante la limpieza general de la casa que habitaría de ahora en más, halló la extraña lámpara. Por su forma miliunanochesca le recordó la de Aladino y la frotó con la gamuza; inconscientemente formuló un pensamiento: siempre había querido tener una cabellera llamativa, a lo Verónica Lake, no la rala pelambre que poseía. De inmediato se quedó calva. Su melena había desaparecido por completo, de su cabeza, de la habitación, del mundo; ni una hebra daba fe del jopo que había portado en lo alto de su testa. Después de un examen de lo irreparable, exigió a la lámpara la inmediata compostura del perjuicio. Con teatral fogonazo, decenas de pelos se estrellaron en el piso, los muebles, las arañas, los vidrios de la ventana y los grifos de la pileta. Furiosa, demandó la devolución a su lugar de la corona capilar: los cabellos desparramados se reagruparon y aparecieron, sobre su cabeza, en forma de artística peluca. A partir de ese momento, con recelo, enunció, a modo de test, peticiones insustanciales: que se limpiasen los vidrios de la ventana, que lloviera cinco milímetros; todo en vano. Evidentemente, la lámpara concedía -de manera antojadiza y contradictoria- nada más que tres requerimientos por persona. Y los otorgaba con signo contrario al de su formulación. La sepultó dentro de una cómoda. De allí la saca cada vez que vienen a su casa visitas a las que selecciona previamente con todo cuidado; las invita a frotar la lámpara y formular tres deseos, lo que más anhelen en la vida.
Sonia Catela – Ceres, Santa Fe, Argentina
Cuento tomado de Gaceta Literaria Virtual (septiembre 2008), revista editada por Norma Segades-Manias
http://gacetaliterariavirtual.blogspot.com
******************************************************
Si las íntimas preocupaciones de cada cual se leyeran escritas sobre su frente, ¡cuántos que causan envidia nos moverían lástima!
Pietro Metastasio
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Durante la limpieza general de la casa que habitaría de ahora en más, halló la extraña lámpara. Por su forma miliunanochesca le recordó la de Aladino y la frotó con la gamuza; inconscientemente formuló un pensamiento: siempre había querido tener una cabellera llamativa, a lo Verónica Lake, no la rala pelambre que poseía. De inmediato se quedó calva. Su melena había desaparecido por completo, de su cabeza, de la habitación, del mundo; ni una hebra daba fe del jopo que había portado en lo alto de su testa. Después de un examen de lo irreparable, exigió a la lámpara la inmediata compostura del perjuicio. Con teatral fogonazo, decenas de pelos se estrellaron en el piso, los muebles, las arañas, los vidrios de la ventana y los grifos de la pileta. Furiosa, demandó la devolución a su lugar de la corona capilar: los cabellos desparramados se reagruparon y aparecieron, sobre su cabeza, en forma de artística peluca. A partir de ese momento, con recelo, enunció, a modo de test, peticiones insustanciales: que se limpiasen los vidrios de la ventana, que lloviera cinco milímetros; todo en vano. Evidentemente, la lámpara concedía -de manera antojadiza y contradictoria- nada más que tres requerimientos por persona. Y los otorgaba con signo contrario al de su formulación. La sepultó dentro de una cómoda. De allí la saca cada vez que vienen a su casa visitas a las que selecciona previamente con todo cuidado; las invita a frotar la lámpara y formular tres deseos, lo que más anhelen en la vida.
Sonia Catela – Ceres, Santa Fe, Argentina
Cuento tomado de Gaceta Literaria Virtual (septiembre 2008), revista editada por Norma Segades-Manias
http://gacetaliterariavirtual.blogspot.com
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Si las íntimas preocupaciones de cada cual se leyeran escritas sobre su frente, ¡cuántos que causan envidia nos moverían lástima!
Pietro Metastasio
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Stella Maris Taboro
Cómo hacer una mermelada
Cuando sepas
que ellas se llenaron
de lágrimas teñidas de oro,
cuando el frío
ya las azucaró muy bien,
entonces tomarás en tus manos
a esas esferas tan poceadas
como la luna
y enamorada como ella
entregada a la noche,
empezará la metamorfosis.
Una torre de fetas
como peces sumergiéndose muy hondo,
en un mar de azúcar dormirá,
una sola noche, eso sí…
sólo una noche,
como un amante fugaz.
Y vendrá clareando el día,
con el gallo anunciador,
con el chillido de gorriones,
con la luz intrusa en tu ventana,
y justo en esos momentos
locamente apasionadas
esperarán para entregarse
al fuego del amor,
hasta llenar de aromas a la casa,
hasta brillar,
como un mar dorado y deslumbrante,
hasta embelezar
aún a aquellos besos robados,
que algún poeta cantó.
Patria mía
Mi patria agitándose
en un mar tumultuoso
entre gente con pájaros sin trinos.
Cuántas veces he preguntado
si puede prenderse
el blanco de mi bandera
en las mejillas felices
que quiero ver en los niños,
y el celeste inmaculado,
en la gente que camina
con sus rostros grises de tristeza.
Cuántas veces quise ver
el sol de la bandera
destruyendo al corrupto.
Ay, mi Argentina
de honda frescura tu nombre
consumida en los inviernos de martirios.
Sé que sobreviven las ansias
elevando altares a la gloria
en tiempos sin sombras en el camino
y en un sendero de brisas sin tormentas.
Stella Maris Taboro – Buenos Aires, Argentina
http://wwwlatidospoeticoscom.blogspot.com/
http://enlamemoriadelospueblos.blogspot.com/
******************************************************
La gratitud, como ciertas flores, no se da en la altura y mejor reverdece en la tierra buena de los humildes.
José Martí
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Cuando sepas
que ellas se llenaron
de lágrimas teñidas de oro,
cuando el frío
ya las azucaró muy bien,
entonces tomarás en tus manos
a esas esferas tan poceadas
como la luna
y enamorada como ella
entregada a la noche,
empezará la metamorfosis.
Una torre de fetas
como peces sumergiéndose muy hondo,
en un mar de azúcar dormirá,
una sola noche, eso sí…
sólo una noche,
como un amante fugaz.
Y vendrá clareando el día,
con el gallo anunciador,
con el chillido de gorriones,
con la luz intrusa en tu ventana,
y justo en esos momentos
locamente apasionadas
esperarán para entregarse
al fuego del amor,
hasta llenar de aromas a la casa,
hasta brillar,
como un mar dorado y deslumbrante,
hasta embelezar
aún a aquellos besos robados,
que algún poeta cantó.
Patria mía
Mi patria agitándose
en un mar tumultuoso
entre gente con pájaros sin trinos.
Cuántas veces he preguntado
si puede prenderse
el blanco de mi bandera
en las mejillas felices
que quiero ver en los niños,
y el celeste inmaculado,
en la gente que camina
con sus rostros grises de tristeza.
Cuántas veces quise ver
el sol de la bandera
destruyendo al corrupto.
Ay, mi Argentina
de honda frescura tu nombre
consumida en los inviernos de martirios.
Sé que sobreviven las ansias
elevando altares a la gloria
en tiempos sin sombras en el camino
y en un sendero de brisas sin tormentas.
Stella Maris Taboro – Buenos Aires, Argentina
http://wwwlatidospoeticoscom.blogspot.com/
http://enlamemoriadelospueblos.blogspot.com/
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La gratitud, como ciertas flores, no se da en la altura y mejor reverdece en la tierra buena de los humildes.
José Martí
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Miguel Angel Longarini
Con los pies en la tierra
Abajo y por debajo está la tierra.
Piso sabiéndote madre, pachamama
Raíz en el tiempo.
No concibo la vida
sin saber lo que piso
sin saber dónde piso;
De no saberlo sería un producto,
un simple soldado del imperio,
listo para matar, listo para destruir
sin la más mínima conciencia
de mis pies y mis hermanos.
Caminante soy y caminante voy
dando gracias a la vida
hacia el fin de los días.
No apresuro la marcha,
demasiado apuro existe
sin más horizonte que el abismo.
Voy hacia la espera
hacia tu corazón de nobles manos,
de urgente semilla.
Camino poblado de sueños fundantes
reverdeciendo la distancia.
Igual que siempre, desde siempre…
Con los pies en mi tierra.
…………………………..Poeta Pueblo
…………………………..14/07/07
Toco, busco y siento
Toco y toco
Re-toco
Busco y busco
Re-busco
Siento y siento
Re-siento.
Toco de tocar, palpo
Toco de tocar, suena
Re-toco: palpo y suena
Busco de buscar, miro
Busco de buscar, caminos
Re-busco: miro caminos
Siento de sentir, sueños
Siento de sentir, más sueños
Re-siento: sueños y más sueños.
........................08/08/08
Miguel Angel Longarini - 9 de Julio, Buenos Aires, Argentina
www.apurocorazon.blog.com.es
******************************************************
Al hombre honrado no le es permitido ser indiferente al sentimiento de la justicia.
José de San Martín
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Abajo y por debajo está la tierra.
Piso sabiéndote madre, pachamama
Raíz en el tiempo.
No concibo la vida
sin saber lo que piso
sin saber dónde piso;
De no saberlo sería un producto,
un simple soldado del imperio,
listo para matar, listo para destruir
sin la más mínima conciencia
de mis pies y mis hermanos.
Caminante soy y caminante voy
dando gracias a la vida
hacia el fin de los días.
No apresuro la marcha,
demasiado apuro existe
sin más horizonte que el abismo.
Voy hacia la espera
hacia tu corazón de nobles manos,
de urgente semilla.
Camino poblado de sueños fundantes
reverdeciendo la distancia.
Igual que siempre, desde siempre…
Con los pies en mi tierra.
…………………………..Poeta Pueblo
…………………………..14/07/07
Toco, busco y siento
Toco y toco
Re-toco
Busco y busco
Re-busco
Siento y siento
Re-siento.
Toco de tocar, palpo
Toco de tocar, suena
Re-toco: palpo y suena
Busco de buscar, miro
Busco de buscar, caminos
Re-busco: miro caminos
Siento de sentir, sueños
Siento de sentir, más sueños
Re-siento: sueños y más sueños.
........................08/08/08
Miguel Angel Longarini - 9 de Julio, Buenos Aires, Argentina
www.apurocorazon.blog.com.es
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Al hombre honrado no le es permitido ser indiferente al sentimiento de la justicia.
José de San Martín
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Jaime Icho Kozak
Un día una noche cualquiera
Un día cualquiera ordeno mi memoria,
desfilan en carrusel nombres amados, los que fui.
Aquéllos que reconozco en los engendros al infinito
en el jardín de las noches
cuando violentaban soles negros.
Antepasados debatiéndose
en el reino de la absoluta quietud.
Multiplicando sombras
en el juego en que cada espejo
miente otra vez lo ya mentido.
Una noche cualquiera
encuentro en versos trozos de vida,
pactos sublimes con el futuro.
Y aún, la escarcha, el hambre y el amor,
prometen volver alojados en vientos
en persecución de muertes clandestinas.
…………………………..Del libro Artificios, Editorial Grupo Cero, 1993
Lo imposible
Lo imposible
invoca desafíos en los amaneceres.
Llama a las puertas atentas de mi futuro
y abanicos sentimentales
estallan en fragmentos grisáceos
abiertos al color.
Lo inseparable
queda pegado a sábanas interminables,
a mi cuerpo inquieto,
encontrando
aperturas sonoras.
Lo inmutable,
piedra y cielo
en juicio sumario,
elimina
todo resto de pasado.
Mientras,
canto amores desavenidos
y, en primavera,
vendo eclipses nupciales.
Saludos alboradas lujuriosas
y delicados jazmines
anticipan mi presencia.
…………………………….Del libro Jugar con ella, Editorial Grupo Cero, 2006
Jaime Icho Kozak – Madrid, España
http://www.editorialgrupocero.com/
******************************************************
Inteligencia es lo que usas cuando no sabes qué hacer.
Jean Piaget
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Un día cualquiera ordeno mi memoria,
desfilan en carrusel nombres amados, los que fui.
Aquéllos que reconozco en los engendros al infinito
en el jardín de las noches
cuando violentaban soles negros.
Antepasados debatiéndose
en el reino de la absoluta quietud.
Multiplicando sombras
en el juego en que cada espejo
miente otra vez lo ya mentido.
Una noche cualquiera
encuentro en versos trozos de vida,
pactos sublimes con el futuro.
Y aún, la escarcha, el hambre y el amor,
prometen volver alojados en vientos
en persecución de muertes clandestinas.
…………………………..Del libro Artificios, Editorial Grupo Cero, 1993
Lo imposible
Lo imposible
invoca desafíos en los amaneceres.
Llama a las puertas atentas de mi futuro
y abanicos sentimentales
estallan en fragmentos grisáceos
abiertos al color.
Lo inseparable
queda pegado a sábanas interminables,
a mi cuerpo inquieto,
encontrando
aperturas sonoras.
Lo inmutable,
piedra y cielo
en juicio sumario,
elimina
todo resto de pasado.
Mientras,
canto amores desavenidos
y, en primavera,
vendo eclipses nupciales.
Saludos alboradas lujuriosas
y delicados jazmines
anticipan mi presencia.
…………………………….Del libro Jugar con ella, Editorial Grupo Cero, 2006
Jaime Icho Kozak – Madrid, España
http://www.editorialgrupocero.com/
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Inteligencia es lo que usas cuando no sabes qué hacer.
Jean Piaget
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