Escena en movimiento
Un hombre sube a un taxi, a poco de andar el taxista lo reconoce y se lo hace saber, que lo vio anoche, le dice, que en realidad lo ve todas las noches, y que nadie lo moleste a esa hora porque lo mata, que está muy bueno el programa, que lo ve desde que empezó, al principio porque le gustaba a su mujer pero luego él también se enganchó, que su personaje es, lejos, el mejor de todos, y está seguro que de un momento a otro va a descubrir que su madre no es su madre, que se va a casar con Elena finalmente, y que ese Garrido las va a pagar todas juntas, qué, cómo, ah, que Garrido es usted, no puedo creerlo, uh, qué chambón que soy, cómo pude confundirme si anoche vi el programa, en realidad lo veo todas las noches, largo el taxi y llego a casa y mientras como algo lo miro, se lo juro, muy bueno, che, muy bueno el programa, desde que empezó que lo vengo siguiendo, y estoy seguro que Daniel va a descubrir de un momento a otro que su madre no es su madre y que al final se va a casar con Elena, y van a ser muy felices, la pareja más feliz del mundo, mal que te pese a vos, Garrido, hijo de puta.
Mario Capasso - Buenos Aires, Argentina
http://www.textos-en-escombros.com.ar/
………………………………………Texto tomado del sitio web del autor
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Un hombre que no se alimenta de sus sueños envejece pronto.
William Shakespeare
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miércoles, 10 de septiembre de 2008
María Julieta Salusso
Heridas
Sangran…
Las heridas abiertas
de los días gastados
que agonizando
llegaron a su fin
y se filtran
invadiendo los transparentes fluidos
que obstinadamente
se empeñan en ocultar
las sensaciones buenas
que el conjunto de los mortales
no fue capaz de percibir.
Yo por mi parte…
Busco un cicatrizante
para mis heridas.
Interrogantes
Esta mañana,
por buscar explicaciones
a lo inexplicable
quedé atrapada en las redes
de una respuesta indiferente,
caí rodando
desde la cima
de mis oscuras conclusiones,
mientras en el afán de frenar…
me impulsaba
hacia el amplio orificio
de las angustias
y rebotaba una y otra vez,
castigando el costado herido
de un pasado tan lejano.
Esta mañana
por salir al encuentro
de mis eternas y agobiantes dudas,
sentí el filo helado
de los sucesos que me ultrajan,
traspasé la delgada pared de la razón
y al oír el eco
de mis voces vacías;
me convencí a mí misma,
que “el vivir” no se interroga…
simplemente “se vive”.
María Julieta Salusso - Río Cuarto, Córdoba, Argentina
http://letrasperdidas-marjull.blogspot.com
http://narrativa-marjull.blogspot.com
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Tu única obligación en cualquier período de la vida consiste en ser fiel a ti mismo.
Richard Bach
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Sangran…
Las heridas abiertas
de los días gastados
que agonizando
llegaron a su fin
y se filtran
invadiendo los transparentes fluidos
que obstinadamente
se empeñan en ocultar
las sensaciones buenas
que el conjunto de los mortales
no fue capaz de percibir.
Yo por mi parte…
Busco un cicatrizante
para mis heridas.
Interrogantes
Esta mañana,
por buscar explicaciones
a lo inexplicable
quedé atrapada en las redes
de una respuesta indiferente,
caí rodando
desde la cima
de mis oscuras conclusiones,
mientras en el afán de frenar…
me impulsaba
hacia el amplio orificio
de las angustias
y rebotaba una y otra vez,
castigando el costado herido
de un pasado tan lejano.
Esta mañana
por salir al encuentro
de mis eternas y agobiantes dudas,
sentí el filo helado
de los sucesos que me ultrajan,
traspasé la delgada pared de la razón
y al oír el eco
de mis voces vacías;
me convencí a mí misma,
que “el vivir” no se interroga…
simplemente “se vive”.
María Julieta Salusso - Río Cuarto, Córdoba, Argentina
http://letrasperdidas-marjull.blogspot.com
http://narrativa-marjull.blogspot.com
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Tu única obligación en cualquier período de la vida consiste en ser fiel a ti mismo.
Richard Bach
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Josep Rico Sogorb
Yo y nadie
He roto los espejos que tanto afeaban mi rostro.
Cansé mis magullados pies, rozando los duros asfaltos.
He dejado sobre los polvorientos taquillones,
los oscuros desperdicios de mi alma, donde duermen
esperpénticas figuras y reposan calmadas, las olvidadizas musas.
Ahora soy a fuerza de golpes un simbólico aparente “Fausto”,
cambiante y tornadizo en mi imperfecta dualidad.
Una parte de mi ser niega pero busca a “Mefisto”,
aquel viejo demonio tan malévolo y juguetón.
Me he forjado una coraza para contener el furor y los deseos
que alimentan mi falta de rencor.
Sin nada por borrar, con el alma limpia y el corazón abierto como una cascada;
amo el presente y anhelo los futuros años de paces, venideros.
Regreso al infierno
He buscado el cobijo de mis lágrimas regresando a mi particular infierno,
ese que todos alguna vez llevamos dentro.
Anteayer me despedí de las caricias que te daba al rozar tu cintura.
Y el amor se alejó vistiéndome de negro.
Me gusta el color negro aún hoy, cuando sigo errante…
No puedo evitarlo
Lo sé muy bien y no puedo evitarlo: ando calles zigzagueante,
piso duros asfaltos, me confundo entre el gentío,
rozo bultos que tiemblan, veo sombras que me persiguen.
Ahora, que vivo solo -y no es delirio-,
siento un vacío angustioso como una pesadilla.
Estoy aquí sin poder evitarlo, apartado a este lado del mundo,
como uno más de la maldad humana,
compadeciéndome los días y las noches…
Ya no puedo evitarlo…
Josep Esteve Rico Sogorb – Elche, Alicante, España
http://ricosogorb.blogspot.com
******************************************************
Deja que el carácter sea formado por la poesía, fijado por las leyes del buen comportamiento y perfeccionado por la música.
Confucio
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He roto los espejos que tanto afeaban mi rostro.
Cansé mis magullados pies, rozando los duros asfaltos.
He dejado sobre los polvorientos taquillones,
los oscuros desperdicios de mi alma, donde duermen
esperpénticas figuras y reposan calmadas, las olvidadizas musas.
Ahora soy a fuerza de golpes un simbólico aparente “Fausto”,
cambiante y tornadizo en mi imperfecta dualidad.
Una parte de mi ser niega pero busca a “Mefisto”,
aquel viejo demonio tan malévolo y juguetón.
Me he forjado una coraza para contener el furor y los deseos
que alimentan mi falta de rencor.
Sin nada por borrar, con el alma limpia y el corazón abierto como una cascada;
amo el presente y anhelo los futuros años de paces, venideros.
Regreso al infierno
He buscado el cobijo de mis lágrimas regresando a mi particular infierno,
ese que todos alguna vez llevamos dentro.
Anteayer me despedí de las caricias que te daba al rozar tu cintura.
Y el amor se alejó vistiéndome de negro.
Me gusta el color negro aún hoy, cuando sigo errante…
No puedo evitarlo
Lo sé muy bien y no puedo evitarlo: ando calles zigzagueante,
piso duros asfaltos, me confundo entre el gentío,
rozo bultos que tiemblan, veo sombras que me persiguen.
Ahora, que vivo solo -y no es delirio-,
siento un vacío angustioso como una pesadilla.
Estoy aquí sin poder evitarlo, apartado a este lado del mundo,
como uno más de la maldad humana,
compadeciéndome los días y las noches…
Ya no puedo evitarlo…
Josep Esteve Rico Sogorb – Elche, Alicante, España
http://ricosogorb.blogspot.com
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Deja que el carácter sea formado por la poesía, fijado por las leyes del buen comportamiento y perfeccionado por la música.
Confucio
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Florencio Quesada Vanegas
Sumando estrellas
Aunque nos duela, continuamos arando la cordillera,
sin descanso doblaremos la espalda
contra esa luz que nos mira.
Madre, cuántos soles cruzaron la frontera
por la cumbre de tus manos al despuntar el horizonte.
Y tus redes de mar recogieron el alba de cada mañana
con la firmeza del cortés, amarillando tu camino.
Sin descanso, el fogón nunca dejó de arder alegría.
La pobreza siempre fue un desafío. Vencedores de su altivez
nos columpiamos por su cresta.
Madre, el río de octubre me abraza
junto a aquel árbol que sembramos en el patio.
Nos regaló su sombra y alimentó la mesa de todos
cuando el viento nos golpeaba.
Sólo dibujo tu sonrisa y los dolores de parto cuando me diste
el ser. Madre, fuimos dos desde aquel momento, compartiendo
tu sendero maternal.
La algarabía en el solar con todos mis hermanos, los gritos desde
las ramas del naranjo y el olor de las huelenoches como testigos.
Juntos golpeamos las ventanas de la noche.
Dos luceros orientaron el vagón en tránsito familiar.
Hoy es un día para sumar estrellas, en este tormentoso río de la
vida, fotografiar los colores del amanecer. En un abrazo,
empujar los sueños del sol que nos vio nacer.
…............................……………………27 de octubre, 2007
El hambre
¿Quién detendrá el caballo del hambre?
Cuando desbocado,
decapite la última espiga del planeta.
Y por la ventana,
asome
su desnudez la muerte.
Crecerá la orfandad
en el desierto del hombre.
Ellos: vivirán su eterna agonía,
colgados desde sus cenizas,
cuando el holocausto de la soledad
habite entre la oscuridad de sus ojos.
Florencio Quesada Vanegas - San José, Costa Rica
******************************************************
Aunque viajemos por todo el mundo para encontrar la belleza, debemos llevarla con nosotros para poder encontrarla.
Ralph Waldo Emerson
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Aunque nos duela, continuamos arando la cordillera,
sin descanso doblaremos la espalda
contra esa luz que nos mira.
Madre, cuántos soles cruzaron la frontera
por la cumbre de tus manos al despuntar el horizonte.
Y tus redes de mar recogieron el alba de cada mañana
con la firmeza del cortés, amarillando tu camino.
Sin descanso, el fogón nunca dejó de arder alegría.
La pobreza siempre fue un desafío. Vencedores de su altivez
nos columpiamos por su cresta.
Madre, el río de octubre me abraza
junto a aquel árbol que sembramos en el patio.
Nos regaló su sombra y alimentó la mesa de todos
cuando el viento nos golpeaba.
Sólo dibujo tu sonrisa y los dolores de parto cuando me diste
el ser. Madre, fuimos dos desde aquel momento, compartiendo
tu sendero maternal.
La algarabía en el solar con todos mis hermanos, los gritos desde
las ramas del naranjo y el olor de las huelenoches como testigos.
Juntos golpeamos las ventanas de la noche.
Dos luceros orientaron el vagón en tránsito familiar.
Hoy es un día para sumar estrellas, en este tormentoso río de la
vida, fotografiar los colores del amanecer. En un abrazo,
empujar los sueños del sol que nos vio nacer.
…............................……………………27 de octubre, 2007
El hambre
¿Quién detendrá el caballo del hambre?
Cuando desbocado,
decapite la última espiga del planeta.
Y por la ventana,
asome
su desnudez la muerte.
Crecerá la orfandad
en el desierto del hombre.
Ellos: vivirán su eterna agonía,
colgados desde sus cenizas,
cuando el holocausto de la soledad
habite entre la oscuridad de sus ojos.
Florencio Quesada Vanegas - San José, Costa Rica
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Aunque viajemos por todo el mundo para encontrar la belleza, debemos llevarla con nosotros para poder encontrarla.
Ralph Waldo Emerson
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Jorge Rodríguez Sosa
Las mentiras de Pedro
Para el tiempo que llevo aquí, es bien poco lo que he podido conectarme con el mundo exterior. A veces llega alguna paloma que se posa en la ventana; o veo las mariposas y sé que es primavera.
No he vuelto a ver a Pedro.
¡Qué hombre Pedro! Todavía recuerdo como me hacía sentir… no creo que haya habido mujer más feliz que yo en ese entonces.
Bastaba su mirada para que el cielo se abriera, y ni hablar de sus besos hummmm…
Siempre he sido más bien fea; cuando fui estudiante, nunca tuve suerte con los muchachos.
Lo que más recibía eran insultos, y a veces alguna proposición deshonesta, debido sin dudas al cuerpo, que por ese entonces era bastante bonito, no como ahora.
A pesar de todo, Pedro sí se fijó en mi, y me lo hizo notar hasta el final (si es que hubo final).
Me decía cosas como: “Pimpollito mío, venga a hacerme unos mimos” o “qué lindos ojos tiene mi brujita”. Y en él, bruja no sonaba a insulto, tenía más bien una dulzura infinita, porque lo decía mirándome de una forma…
¿Y en la cama?, ahí sí que era una gloria, yo no conocía mucho, pero sí había tenido otros hombres, y Pedro era el mejor.
Jamás dejó de decirme cosas bonitas o de besarme cada espacio de piel, o de amarme en mil formas diferentes. Inventó para mí, las mentiras más maravillosas, solía decirme lo bien que me veía desnuda (aunque yo me veía vieja y arrugada, o gorda), pero él parecía sincero, y yo le creía, necesitaba creerle, eran indispensables esas mentiras, que cada instante en nuestra casa, se hacían verdades tan grandes como la vida misma.
A veces, escucho a las mujeres comentar: “Yo detesto la mentira”, si pudiera decirles que no saben nada, que se puede vivir feliz siendo objeto o víctima de las mentiras de que les hablo, esas mentiras me ayudaron a vivir.
No significa esto que Pedro no supiera lo fea que era (eso creo) o que desconociera mi carácter a veces agrio, no, él sabía como era, y veía que yo me daba cuenta de sus mentiras. Pero yo lo amé así, como él me amó a mí, a pesar de las mentiras, a causa de ellas…
Cuando me morí, llegó un hombre muy viejo a mi velorio. Tan viejo era que me costó reconocerlo, y acercándose hasta mi ataúd, con un largo suspiro dijo: “Estás tan linda como entonces, como cuando te conocí… acaso más delgada, pero igual de linda”.
Recién entonces reconocí a Pedro. Estaba un poco más viejo, pero igual de mentiroso.
Jorge Alberto Rodríguez Sosa – Carmelo, Colonia, Uruguay
http://www.everyoneweb.es/laventanadigital/
******************************************************
Aprendemos a amar no cuando encontramos a la persona perfecta, sino cuando llegamos a ver de manera perfecta a una persona imperfecta.
Sam Keen
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Para el tiempo que llevo aquí, es bien poco lo que he podido conectarme con el mundo exterior. A veces llega alguna paloma que se posa en la ventana; o veo las mariposas y sé que es primavera.
No he vuelto a ver a Pedro.
¡Qué hombre Pedro! Todavía recuerdo como me hacía sentir… no creo que haya habido mujer más feliz que yo en ese entonces.
Bastaba su mirada para que el cielo se abriera, y ni hablar de sus besos hummmm…
Siempre he sido más bien fea; cuando fui estudiante, nunca tuve suerte con los muchachos.
Lo que más recibía eran insultos, y a veces alguna proposición deshonesta, debido sin dudas al cuerpo, que por ese entonces era bastante bonito, no como ahora.
A pesar de todo, Pedro sí se fijó en mi, y me lo hizo notar hasta el final (si es que hubo final).
Me decía cosas como: “Pimpollito mío, venga a hacerme unos mimos” o “qué lindos ojos tiene mi brujita”. Y en él, bruja no sonaba a insulto, tenía más bien una dulzura infinita, porque lo decía mirándome de una forma…
¿Y en la cama?, ahí sí que era una gloria, yo no conocía mucho, pero sí había tenido otros hombres, y Pedro era el mejor.
Jamás dejó de decirme cosas bonitas o de besarme cada espacio de piel, o de amarme en mil formas diferentes. Inventó para mí, las mentiras más maravillosas, solía decirme lo bien que me veía desnuda (aunque yo me veía vieja y arrugada, o gorda), pero él parecía sincero, y yo le creía, necesitaba creerle, eran indispensables esas mentiras, que cada instante en nuestra casa, se hacían verdades tan grandes como la vida misma.
A veces, escucho a las mujeres comentar: “Yo detesto la mentira”, si pudiera decirles que no saben nada, que se puede vivir feliz siendo objeto o víctima de las mentiras de que les hablo, esas mentiras me ayudaron a vivir.
No significa esto que Pedro no supiera lo fea que era (eso creo) o que desconociera mi carácter a veces agrio, no, él sabía como era, y veía que yo me daba cuenta de sus mentiras. Pero yo lo amé así, como él me amó a mí, a pesar de las mentiras, a causa de ellas…
Cuando me morí, llegó un hombre muy viejo a mi velorio. Tan viejo era que me costó reconocerlo, y acercándose hasta mi ataúd, con un largo suspiro dijo: “Estás tan linda como entonces, como cuando te conocí… acaso más delgada, pero igual de linda”.
Recién entonces reconocí a Pedro. Estaba un poco más viejo, pero igual de mentiroso.
Jorge Alberto Rodríguez Sosa – Carmelo, Colonia, Uruguay
http://www.everyoneweb.es/laventanadigital/
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Aprendemos a amar no cuando encontramos a la persona perfecta, sino cuando llegamos a ver de manera perfecta a una persona imperfecta.
Sam Keen
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Juan Ricardo Sagardía “Santoamor”
Séptimo hijo
En el romper del día
luz de luna
mis ternuras se acrecientan
en volcánico fuego,
el alma de mi aura
oscurece de poco a mucho.
Mi piel recorre el bosque
buscando el sabor de tu brisa
alteraciones en mi alma
se hacen evidentes.
Transfigurando.
Trasmutando.
Transformando.
Este ángel diurno
en un animal
que sale a cazarte
por las noches.
Cuidado
Algún día desapareceré
con el asome de esas lágrimas,
acabará el día por el horizonte.
Todo será uno y los días iguales a todos
no habrá ternura ni sueños
y las galanterías morirán rústicas.
Aunque aparezca de nuevo
y germinen semillas de flores
en otra balada con armonías,
reluzcan en el aire bellas mariposas,
El baño del dolor que fue,
no podrá desaparecer sólo con el rocío
de una nueva promesa de amor,
es necesario tener cuidado al volver amar.
Juan Ricardo Sagardía “Santoamor” - Buenos Aires, Argentina
******************************************************
El progreso y el desarrollo son imposibles si uno sigue haciendo las cosas tal como siempre las ha hecho.
Wayne Dyer
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En el romper del día
luz de luna
mis ternuras se acrecientan
en volcánico fuego,
el alma de mi aura
oscurece de poco a mucho.
Mi piel recorre el bosque
buscando el sabor de tu brisa
alteraciones en mi alma
se hacen evidentes.
Transfigurando.
Trasmutando.
Transformando.
Este ángel diurno
en un animal
que sale a cazarte
por las noches.
Cuidado
Algún día desapareceré
con el asome de esas lágrimas,
acabará el día por el horizonte.
Todo será uno y los días iguales a todos
no habrá ternura ni sueños
y las galanterías morirán rústicas.
Aunque aparezca de nuevo
y germinen semillas de flores
en otra balada con armonías,
reluzcan en el aire bellas mariposas,
El baño del dolor que fue,
no podrá desaparecer sólo con el rocío
de una nueva promesa de amor,
es necesario tener cuidado al volver amar.
Juan Ricardo Sagardía “Santoamor” - Buenos Aires, Argentina
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El progreso y el desarrollo son imposibles si uno sigue haciendo las cosas tal como siempre las ha hecho.
Wayne Dyer
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Liliana Celiz
en la otra puerta (vidrio en la otra puerta) el mar cayendo
entre los lados de la costa/algún latido expuesto de mi sangre
como parámetro la costa o yo acostada en el delirio de la ausencia
cayendo los rebordes del árbol hasta la permanencia del paisaje
el mar es como un llano en la frecuencia de olas para el este
y la mirada perdida en el trasfondo en crecimiento
de la imagen hacia el todo en el conjunto salvaje
o el redoble de la ausencia
.....................* * *
el paisaje de la luna en el circuito de memoria de las manos
hundiéndolas al fondo de la escena/no la noche el lado oscuro
de la noche en la distancia (aunque los cuerpos mudan
la secuencia de las voces-la voz vuelta al estado no lineal de la
palabra a la derecha) claro lunar de las dos lunas que se miran
infinitas/el pasto haciendo sombra de sí mismo
.....................* * *
el miedo dibujado en el encuentro de las voces
(se habla de humedad y el páramo retumba
del doble de la lluvia) -los ojos a colores
mirando lo extraviado de los ojos- (no era yo
era el recuerdo finito de la imagen/la cara
en lo rotundo de la cara en el principio/de madre
a la fermentación del niño)
mis ojos no cabían en el fondo/sólo un niño
silenciado en el juego carnal de aquellos pechos
(leche en el doblez toráxico del pecho)
sólo un niño
………………………………………Poemas inéditos
Liliana Celiz – Rosario, provincia Santa Fe, Argentina
http://www.poesiaceliz.com/
******************************************************
Con el puño cerrado no se puede intercambiar un apretón de manos.
Indira Gandhi
******************************************************
entre los lados de la costa/algún latido expuesto de mi sangre
como parámetro la costa o yo acostada en el delirio de la ausencia
cayendo los rebordes del árbol hasta la permanencia del paisaje
el mar es como un llano en la frecuencia de olas para el este
y la mirada perdida en el trasfondo en crecimiento
de la imagen hacia el todo en el conjunto salvaje
o el redoble de la ausencia
.....................* * *
el paisaje de la luna en el circuito de memoria de las manos
hundiéndolas al fondo de la escena/no la noche el lado oscuro
de la noche en la distancia (aunque los cuerpos mudan
la secuencia de las voces-la voz vuelta al estado no lineal de la
palabra a la derecha) claro lunar de las dos lunas que se miran
infinitas/el pasto haciendo sombra de sí mismo
.....................* * *
el miedo dibujado en el encuentro de las voces
(se habla de humedad y el páramo retumba
del doble de la lluvia) -los ojos a colores
mirando lo extraviado de los ojos- (no era yo
era el recuerdo finito de la imagen/la cara
en lo rotundo de la cara en el principio/de madre
a la fermentación del niño)
mis ojos no cabían en el fondo/sólo un niño
silenciado en el juego carnal de aquellos pechos
(leche en el doblez toráxico del pecho)
sólo un niño
………………………………………Poemas inéditos
Liliana Celiz – Rosario, provincia Santa Fe, Argentina
http://www.poesiaceliz.com/
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Con el puño cerrado no se puede intercambiar un apretón de manos.
Indira Gandhi
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Alejandro Carbia
Andrómeda
La secretaria pronunció su nombre y luego ella entró al consultorio austero, apenas decorado, minimalista a los empujones, a la fuerza, cabizbaja, linda pero triste, con la orden para el ECG en la mano y sus ojos entrecerrados, como resignada, abandonada. Se recostó, y al tocarla e intentar situar los electrodos como lo hago habitualmente, sentí su fría y delicada piel y escuché las únicas palabras que saldrían de su boca como una profecía angelical, al unísono con sus lágrimas desbordando, contorneando sus mejillas, sin ruido. No pude preguntar. Saqué todo el instrumental y al verla partir comprobé que su electro cumpliera las pautas necesarias. Al abandonar el box no pude más que revisarlo e instintivamente me perdí en la maraña de los puntos, como estrellas que representarían la actividad eléctrica de las células en su corazón. Me perdí en esa bóveda celeste, celestial, y sus intervalos y ondas fueron una constelación perdida en la noche, en un firmamento melancólico, otoñal, del sur. Esos puntos ya no tenían vínculos científicos, sólo se agruparon para facilitar el reconocimiento de un antiguo marino, viajero. Y ahí estaba Andrómeda, en las alturas infinitas, hija de Cefeo y Casiopea, más bella que cualquier ninfa marina, con su belleza desafiando a Neptuno. Aquellas cuadrículas del papel se transformaron en el viejo modelo de Tolomeo, respondiendo tan sólo a la vieja matemática, como lo había hecho por siglos, y no a la medicina actual o a la precisión planetaria. Donde debería haber ondas P o T, flotaba su alfa Sirah, y ella seguía encadenada a la gran piedra, llorando y esperando por Cetus. No recuerdo lo sucedido en los siguientes diez minutos, creo que involuntariamente escribí el informe, salí y lo deposité en su mano temblorosa. Me quedé esperando para que en tan sólo 120 años luz y aun con esas mismas lágrimas de la camilla, ella volviera para repetirme que ya no esperaría, que Perseo nunca vendrá.
Alejandro Emilio Carbia – Capital Federal, Argentina
******************************************************
Si no esperas lo inesperado no lo reconocerás cuando llegue.
Heráclito de Éfeso
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La secretaria pronunció su nombre y luego ella entró al consultorio austero, apenas decorado, minimalista a los empujones, a la fuerza, cabizbaja, linda pero triste, con la orden para el ECG en la mano y sus ojos entrecerrados, como resignada, abandonada. Se recostó, y al tocarla e intentar situar los electrodos como lo hago habitualmente, sentí su fría y delicada piel y escuché las únicas palabras que saldrían de su boca como una profecía angelical, al unísono con sus lágrimas desbordando, contorneando sus mejillas, sin ruido. No pude preguntar. Saqué todo el instrumental y al verla partir comprobé que su electro cumpliera las pautas necesarias. Al abandonar el box no pude más que revisarlo e instintivamente me perdí en la maraña de los puntos, como estrellas que representarían la actividad eléctrica de las células en su corazón. Me perdí en esa bóveda celeste, celestial, y sus intervalos y ondas fueron una constelación perdida en la noche, en un firmamento melancólico, otoñal, del sur. Esos puntos ya no tenían vínculos científicos, sólo se agruparon para facilitar el reconocimiento de un antiguo marino, viajero. Y ahí estaba Andrómeda, en las alturas infinitas, hija de Cefeo y Casiopea, más bella que cualquier ninfa marina, con su belleza desafiando a Neptuno. Aquellas cuadrículas del papel se transformaron en el viejo modelo de Tolomeo, respondiendo tan sólo a la vieja matemática, como lo había hecho por siglos, y no a la medicina actual o a la precisión planetaria. Donde debería haber ondas P o T, flotaba su alfa Sirah, y ella seguía encadenada a la gran piedra, llorando y esperando por Cetus. No recuerdo lo sucedido en los siguientes diez minutos, creo que involuntariamente escribí el informe, salí y lo deposité en su mano temblorosa. Me quedé esperando para que en tan sólo 120 años luz y aun con esas mismas lágrimas de la camilla, ella volviera para repetirme que ya no esperaría, que Perseo nunca vendrá.
Alejandro Emilio Carbia – Capital Federal, Argentina
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Si no esperas lo inesperado no lo reconocerás cuando llegue.
Heráclito de Éfeso
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Mary Acosta
Mensajera de la oscuridad
Perdí la señal de la cruz
………de
…………..mí
………..misma,
tras cementerios de olvidos.
Entre musgos de tristezas
enterré
…………arrugados
………………silencios,
saqueadas caricias de raíz
y el polvo diario de un
…………………………….límite
…………………………………ciego
que a tientas, humedeció venenos
en la abismal garganta de los sueños
Missatgera de la foscor
Perdí el senyal de la creu
………de
…………..mi
………..mateixa,
darrere de cementeris d’oblits.
Entre molses de tristors
soterrí
…………rugats
………………silencis,
carícies saquejades de soca-rel
i la pols diària d’un
…………………………límit
……………………………orb
que, a les palpentes, humitejà verins
en la gola abismal dels somnis
……………….Traducción al catalán: Pere Bessó
Mary Acosta – Buenos Aires, Argentina
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Si no te equivocas de vez en cuando, es que no lo intentas.
Woody Allen
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Perdí la señal de la cruz
………de
…………..mí
………..misma,
tras cementerios de olvidos.
Entre musgos de tristezas
enterré
…………arrugados
………………silencios,
saqueadas caricias de raíz
y el polvo diario de un
…………………………….límite
…………………………………ciego
que a tientas, humedeció venenos
en la abismal garganta de los sueños
Missatgera de la foscor
Perdí el senyal de la creu
………de
…………..mi
………..mateixa,
darrere de cementeris d’oblits.
Entre molses de tristors
soterrí
…………rugats
………………silencis,
carícies saquejades de soca-rel
i la pols diària d’un
…………………………límit
……………………………orb
que, a les palpentes, humitejà verins
en la gola abismal dels somnis
……………….Traducción al catalán: Pere Bessó
Mary Acosta – Buenos Aires, Argentina
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Si no te equivocas de vez en cuando, es que no lo intentas.
Woody Allen
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lunes, 11 de agosto de 2008
Editorial
con voz propia nº 21 - agosto 2008
……….revista literaria
………..........………Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
……...........…………………………………………………………………Frida Kahlo
Deseos para niños
Que sean niños los niños.
Que sean niños, y no clientes de las compañías de celulares, o vendedores de rosas en los bares, o estrellas descartables de la televisión.
Niños, no limpiavidrios en los semáforos, o botín de padres enfrentados o repartidores de estampitas en los subtes.
Que no sean niños soldados, los niños. Que sean niños los niños, simplemente. Que no sean foto de un portal pornográfico. Que no sean los habitantes de un reformatorio.
Que no sean costureros en talleres ilegales de ningún lugar del mundo.
Que sean niños los niños, y no un target.
Que no sean los que pagan las culpas. Los que reciben los golpes. Los bombardeados por publicidad. Que sean niños los niños. Todo lo aniñados que quieran. Todo lo infantiles que quieran. Todo lo ingenuos que quieran. Que hagan libremente sus niñerías.
Que se dediquen a ser niños y no a otra cosa.
Que no sean los que no juegan, los acosados por las preocupaciones, los tapados de actividades.
Que sean niños los niños y se los deje preguntar sin levantar la mano, formar filas torcidas, llevar alguna vez la Bandera no por ser mejor alumno, sino por ser buen compañero.
Que sean niños los niños y no los incentivados con desmesura a consumir todo lo que saca el mercado.
Que sean niños, y no los que aspiran pegamento en una esquina o fuman paco en la otra, tan de nadie, tan desprotegidos.
Niños, no nombres que tienen que rogar por recibir el apellido paterno o la cuota de alimentos.
Que sean niños los niños.
Y que los niños sean lo intocable, que sea la gran coincidencia en cualquier discusión ideológica; que por ellos se desvelen los economistas de todas las corrientes, los dirigentes de todos los partidos, los periodistas de todos los medios, los vecinos de todas las cuadras, los asistentes sociales de todas las municipalidades, los maestros de todas las escuelas.
Que sean niños los niños, y no el juguete de los abusadores.
Que sean niños, no “el repetidor” o “el conflictivo” o “el que nunca trae los deberes”.
Niños, y no los que empujan el carro con cartones.
Que sean niños los niños, simplemente.
Que ejerzan en paz el oficio de recién llegados.
Que se los llame a trabajar con la imaginación o con lápices de colores.
Que se los deje ser niños, todo lo niños que quieran.
Y que los niños sean lo importante, que por ellos lleguen a un acuerdo los que nunca se ponen de acuerdo; que por ellos se dirijan la palabra los que no se hablan, que por ellos hagan algo los que nunca hicieron nada.
Que sean niños los niños y que no dejen de joder con la pelota.
Que sean niños en su día. Que lo sean todos los días del año. Que sean felices los niños, por ser niños. Inocentes de todo lo heredado.
Mex Urtizberea – Buenos Aires
Fuente: http://www.lanacion.com.ar – 10-08-2007
Jamás dejes de ser un niño... Nunca dejes de sentir, gustar, ver y extasiarte ante cosas tan grandes como el aire, el vuelo y los sonidos de la luz del sol en tu interior. Si quieres, usa la máscara para proteger al niño del mundo pero, si permites que el niño desaparezca, habrás crecido y ya no estarás vivo.
Richard Bach
............................Edición y dirección: Analía Pascaner
............................San Fernando del Valle de Catamarca
............................Catamarca – Argentina
.................................
……….revista literaria
………..........………Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
……...........…………………………………………………………………Frida Kahlo
Deseos para niños
Que sean niños los niños.
Que sean niños, y no clientes de las compañías de celulares, o vendedores de rosas en los bares, o estrellas descartables de la televisión.
Niños, no limpiavidrios en los semáforos, o botín de padres enfrentados o repartidores de estampitas en los subtes.
Que no sean niños soldados, los niños. Que sean niños los niños, simplemente. Que no sean foto de un portal pornográfico. Que no sean los habitantes de un reformatorio.
Que no sean costureros en talleres ilegales de ningún lugar del mundo.
Que sean niños los niños, y no un target.
Que no sean los que pagan las culpas. Los que reciben los golpes. Los bombardeados por publicidad. Que sean niños los niños. Todo lo aniñados que quieran. Todo lo infantiles que quieran. Todo lo ingenuos que quieran. Que hagan libremente sus niñerías.
Que se dediquen a ser niños y no a otra cosa.
Que no sean los que no juegan, los acosados por las preocupaciones, los tapados de actividades.
Que sean niños los niños y se los deje preguntar sin levantar la mano, formar filas torcidas, llevar alguna vez la Bandera no por ser mejor alumno, sino por ser buen compañero.
Que sean niños los niños y no los incentivados con desmesura a consumir todo lo que saca el mercado.
Que sean niños, y no los que aspiran pegamento en una esquina o fuman paco en la otra, tan de nadie, tan desprotegidos.
Niños, no nombres que tienen que rogar por recibir el apellido paterno o la cuota de alimentos.
Que sean niños los niños.
Y que los niños sean lo intocable, que sea la gran coincidencia en cualquier discusión ideológica; que por ellos se desvelen los economistas de todas las corrientes, los dirigentes de todos los partidos, los periodistas de todos los medios, los vecinos de todas las cuadras, los asistentes sociales de todas las municipalidades, los maestros de todas las escuelas.
Que sean niños los niños, y no el juguete de los abusadores.
Que sean niños, no “el repetidor” o “el conflictivo” o “el que nunca trae los deberes”.
Niños, y no los que empujan el carro con cartones.
Que sean niños los niños, simplemente.
Que ejerzan en paz el oficio de recién llegados.
Que se los llame a trabajar con la imaginación o con lápices de colores.
Que se los deje ser niños, todo lo niños que quieran.
Y que los niños sean lo importante, que por ellos lleguen a un acuerdo los que nunca se ponen de acuerdo; que por ellos se dirijan la palabra los que no se hablan, que por ellos hagan algo los que nunca hicieron nada.
Que sean niños los niños y que no dejen de joder con la pelota.
Que sean niños en su día. Que lo sean todos los días del año. Que sean felices los niños, por ser niños. Inocentes de todo lo heredado.
Mex Urtizberea – Buenos Aires
Fuente: http://www.lanacion.com.ar – 10-08-2007
Jamás dejes de ser un niño... Nunca dejes de sentir, gustar, ver y extasiarte ante cosas tan grandes como el aire, el vuelo y los sonidos de la luz del sol en tu interior. Si quieres, usa la máscara para proteger al niño del mundo pero, si permites que el niño desaparezca, habrás crecido y ya no estarás vivo.
Richard Bach
............................Edición y dirección: Analía Pascaner
............................San Fernando del Valle de Catamarca
............................Catamarca – Argentina
.................................
Fernando Pessoa
Hablas de la civilización, y de que no debe ser
Hablas de la civilización, y de que no debe ser,
o de que no debe ser así.
Dices que todos sufren, o la mayoría de todos,
Con las cosas humanas por estar tal como están.
Dices que si fueran diferentes sufrirían menos,
Dices que si fueran como tú quieres sería mejor.
Te escucho sin oír.
Si las cosas fuesen diferentes, serían diferentes: esto es todo.
Si las cosas fuesen como tú quieres, serían sólo como tú quieres.
¡Ay de ti y de todos los que pasan la vida
queriendo inventar la máquina de la felicidad!
…………………………………………..Traducción de José Antonio Llardent
Fernando Pessoa
Portugal 1888-1935
************************************************************
Los hombres construimos demasiados muros y no suficientes puentes.
Isaac Newton
************************************************************
Hablas de la civilización, y de que no debe ser,
o de que no debe ser así.
Dices que todos sufren, o la mayoría de todos,
Con las cosas humanas por estar tal como están.
Dices que si fueran diferentes sufrirían menos,
Dices que si fueran como tú quieres sería mejor.
Te escucho sin oír.
Si las cosas fuesen diferentes, serían diferentes: esto es todo.
Si las cosas fuesen como tú quieres, serían sólo como tú quieres.
¡Ay de ti y de todos los que pasan la vida
queriendo inventar la máquina de la felicidad!
…………………………………………..Traducción de José Antonio Llardent
Fernando Pessoa
Portugal 1888-1935
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Los hombres construimos demasiados muros y no suficientes puentes.
Isaac Newton
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Oscar Wilde
El imán
Había una vez un imán y en el vecindario vivían unas limaduras de acero. Un día, a dos limaduras se les ocurrió bruscamente visitar al imán y empezaron a hablar de lo agradable que sería esta visita. Otras limaduras cercanas sorprendieron la conversación y las embargó el mismo deseo. Se agregaron otras y al fin todas las limaduras empezaron a discutir el asunto y gradualmente el vago deseo se transformó en impulso. ¿Por qué no ir hoy?, dijeron algunas, pero otras opinaron que sería mejor esperar hasta el día siguiente. Mientras tanto, sin advertirlo, habían ido acercándose al imán, que estaba muy tranquilo, como si no se diera cuenta de nada. Así prosiguieron discutiendo, siempre acercándose al imán, y cuanto más hablaban, más fuerte era el impulso, hasta que las más impacientes declararon que irían ese mismo día, hicieran lo que hicieran las otras. Se oyó decir a algunas que su deber era visitar al imán y que hacía ya tiempo que le debían esa visita. Mientras hablaban, seguían inconscientemente acercándose.
Al fin prevalecieron las impacientes, y en un impulso irresistible la comunidad entera gritó:
-Inútil esperar. Iremos hoy. Iremos ahora. Iremos en el acto.
La masa unánime se precipitó y quedó pegada al imán por todos lados. El imán sonrió, porque las limaduras de acero estaban convencidas de que su visita era voluntaria.
Oscar Wilde
Irlanda 1854 - París 1900
************************************************************
Así le dijo el hierro al imán: “A ti es a lo que más odio, porque atraes, pero no eres bastante fuerte para retener”.
Friedrich Nietzsche (De Ñusleter)
************************************************************
Había una vez un imán y en el vecindario vivían unas limaduras de acero. Un día, a dos limaduras se les ocurrió bruscamente visitar al imán y empezaron a hablar de lo agradable que sería esta visita. Otras limaduras cercanas sorprendieron la conversación y las embargó el mismo deseo. Se agregaron otras y al fin todas las limaduras empezaron a discutir el asunto y gradualmente el vago deseo se transformó en impulso. ¿Por qué no ir hoy?, dijeron algunas, pero otras opinaron que sería mejor esperar hasta el día siguiente. Mientras tanto, sin advertirlo, habían ido acercándose al imán, que estaba muy tranquilo, como si no se diera cuenta de nada. Así prosiguieron discutiendo, siempre acercándose al imán, y cuanto más hablaban, más fuerte era el impulso, hasta que las más impacientes declararon que irían ese mismo día, hicieran lo que hicieran las otras. Se oyó decir a algunas que su deber era visitar al imán y que hacía ya tiempo que le debían esa visita. Mientras hablaban, seguían inconscientemente acercándose.
Al fin prevalecieron las impacientes, y en un impulso irresistible la comunidad entera gritó:
-Inútil esperar. Iremos hoy. Iremos ahora. Iremos en el acto.
La masa unánime se precipitó y quedó pegada al imán por todos lados. El imán sonrió, porque las limaduras de acero estaban convencidas de que su visita era voluntaria.
Oscar Wilde
Irlanda 1854 - París 1900
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Así le dijo el hierro al imán: “A ti es a lo que más odio, porque atraes, pero no eres bastante fuerte para retener”.
Friedrich Nietzsche (De Ñusleter)
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Eduardo Dalter
De ningún camino
De ningún camino
…….se regresa,
y todo retorno
…….es otro tramo,
otro viaje de ida,
…….otra búsqueda.
Todo es un ir, un
…….revelarse,
en la sinuosa y
…….entrecortada
travesía, que baja
…….y sube
(y tantas veces
…….cae),
tras pan, tras
…….aire
o tras espuma
…….o nube,
en busca de la
…….orilla.
Los árboles
Los árboles
son extraños;
saben algo
que repiten;
las semillas
los piensan,
los desean
y los hacen,
profundas e
incesantes,
contra la sed,
contra la noche.
………………………Buenos Aires, julio, 2008
Aires de San José
………………………………A Beatriz Vallejos,
………………………………en memoria
Seguramente regrese por las calles
………arenosas
a la casa de Beatriz, o bien pase
………lentamente
por su esquina, donde siempre
………alcanzan
a verse los bambúes. No esperando
………a nadie,
no en busca de lo que de pronto
………se ha perdido,
porque todo está y relumbra
………natural
en camino de la plaza y en los
………bordes,
donde algún camalote ancho y
………vibrante
siempre pasa, siempre queda,
………o gira
lentamente, bajo el celeste, el
………viento
y los pájaros de grandes alas
………que planean.
Porque un destello que acompaña
………entre las calles,
y entre los jardines silvestres en
………camino,
no sólo en las letras y los silencios
………de las letras,
ha quedado temblando en las
………horas,
y más allá de las horas, para
………siempre.
………………………San José del Rincón, mayo, 2008
Eduardo Dalter - Buenos Aires, Argentina
************************************************************
Puedes aplastar a una persona con el peso de tu lengua.
Proverbio japonés
************************************************************
De ningún camino
…….se regresa,
y todo retorno
…….es otro tramo,
otro viaje de ida,
…….otra búsqueda.
Todo es un ir, un
…….revelarse,
en la sinuosa y
…….entrecortada
travesía, que baja
…….y sube
(y tantas veces
…….cae),
tras pan, tras
…….aire
o tras espuma
…….o nube,
en busca de la
…….orilla.
Los árboles
Los árboles
son extraños;
saben algo
que repiten;
las semillas
los piensan,
los desean
y los hacen,
profundas e
incesantes,
contra la sed,
contra la noche.
………………………Buenos Aires, julio, 2008
Aires de San José
………………………………A Beatriz Vallejos,
………………………………en memoria
Seguramente regrese por las calles
………arenosas
a la casa de Beatriz, o bien pase
………lentamente
por su esquina, donde siempre
………alcanzan
a verse los bambúes. No esperando
………a nadie,
no en busca de lo que de pronto
………se ha perdido,
porque todo está y relumbra
………natural
en camino de la plaza y en los
………bordes,
donde algún camalote ancho y
………vibrante
siempre pasa, siempre queda,
………o gira
lentamente, bajo el celeste, el
………viento
y los pájaros de grandes alas
………que planean.
Porque un destello que acompaña
………entre las calles,
y entre los jardines silvestres en
………camino,
no sólo en las letras y los silencios
………de las letras,
ha quedado temblando en las
………horas,
y más allá de las horas, para
………siempre.
………………………San José del Rincón, mayo, 2008
Eduardo Dalter - Buenos Aires, Argentina
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Puedes aplastar a una persona con el peso de tu lengua.
Proverbio japonés
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Robert Gurney
Un poema
Sabes como es
en estos días.
Parece que nos apuramos
de la ceca a la Meca
sin siquiera tener tiempo,
algunos días,
para leer el periódico.
Hoy no fue la excepción,
excepto que, en un sentido,
lo fue.
Entraba a todo correr
al supermercado local
para comprar pan,
antes que desapareciera.
Un diario español
me llamó la atención.
El País.
Lo abrí.
Fui directo
a una narración corta
por el escritor turco
Orham Pamuk.
Luego fue tarde,
los estantes estaban casi vacíos.
Sólo tuve tiempo
para leer el último párrafo.
Lo vi observar
unas bandadas de cigüeñas
que volaban lentamente
hacia el sur
desde los Balcanes.
Era casi otoño.
Pasaban en cámara lenta
por encima de la isla
donde él estaba,
no muy lejos de Estambul.
Se refería al sonido
de las alas.
Parecía un poema.
.............................Traducido al español por Robert Gurney
.........The Poem
........ You know how it is
.........these days.
.........We all seem to be rushing
.........from A to B
.........without even having the time,
.........some days,
.........to read the paper.
.........Today was no exception,
.........except that,
.........in one way,
.........it was.
.........I was in the local supermarket
.........rushing to buy bread,
.........before it all went.
.........A Spanish newspaper
.........caught my eye.
.........El País.
.........I opened it up.
.........I went straight
.........to a short story
.........by the Turkish writer
.........Orham Pamuk.
.........It was late.
.........The bread shelves were almost bare.
.........I only had time
.........to read the last paragraph.
.........I saw him watching
.........flocks of storks
.........flying slowly
.........on their way south
.........from the Balkans.
.........It was almost autumn.
.........They were passing in slow motion
.........over an island
.........where he was standing,
.........not very far from Istanbul.
.........It mentioned the sound
.........of their wings.
.........It was like a poem.
Poema
Ja saps com va la marxa
en aquests dies.
Sembla que ens apressem
d'un lloc a un altre
sense tindre temps,
alguns dies,
ni per a llegir el periòdic.
Hui no fou l'excepció,
sinó per una cosa.
Entrava a correcuita
al supermercat local
per a comprar pa,
abans que no n'hi hagués.
Un diari espanyol
em cridà l'atenció.
El País.
L'obrí.
Aní de seguida
a un conte
de l'escriptor turc
Orham Pamuk.
Després fou tard,
les lleixes del pa hi eren quasi buides.
Només tinguí temps
de llegir el darrer paràgraf.
Viu com seguia
bandades de cigonyes
que volaven lentament
cap al sud
des dels Balcans.
Apuntava la tardor.
Passaven a espaiet
per damunt de l'illa
on ell era,
no molt lluny d'Istanbul.
Parlava del so
de les seues ales.
Semblava un poema.
.............................Traducido al catalán por Pere Bessó
Poema inédito, agosto de 2008
Robert Gurney - St. Albans, Inglaterra
www.poeticas.com.ar/Directorio/Poetas_miembros/Robert_Gurney.html
************************************************************
A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante.
Oscar Wilde
************************************************************
Sabes como es
en estos días.
Parece que nos apuramos
de la ceca a la Meca
sin siquiera tener tiempo,
algunos días,
para leer el periódico.
Hoy no fue la excepción,
excepto que, en un sentido,
lo fue.
Entraba a todo correr
al supermercado local
para comprar pan,
antes que desapareciera.
Un diario español
me llamó la atención.
El País.
Lo abrí.
Fui directo
a una narración corta
por el escritor turco
Orham Pamuk.
Luego fue tarde,
los estantes estaban casi vacíos.
Sólo tuve tiempo
para leer el último párrafo.
Lo vi observar
unas bandadas de cigüeñas
que volaban lentamente
hacia el sur
desde los Balcanes.
Era casi otoño.
Pasaban en cámara lenta
por encima de la isla
donde él estaba,
no muy lejos de Estambul.
Se refería al sonido
de las alas.
Parecía un poema.
.............................Traducido al español por Robert Gurney
.........The Poem
........ You know how it is
.........these days.
.........We all seem to be rushing
.........from A to B
.........without even having the time,
.........some days,
.........to read the paper.
.........Today was no exception,
.........except that,
.........in one way,
.........it was.
.........I was in the local supermarket
.........rushing to buy bread,
.........before it all went.
.........A Spanish newspaper
.........caught my eye.
.........El País.
.........I opened it up.
.........I went straight
.........to a short story
.........by the Turkish writer
.........Orham Pamuk.
.........It was late.
.........The bread shelves were almost bare.
.........I only had time
.........to read the last paragraph.
.........I saw him watching
.........flocks of storks
.........flying slowly
.........on their way south
.........from the Balkans.
.........It was almost autumn.
.........They were passing in slow motion
.........over an island
.........where he was standing,
.........not very far from Istanbul.
.........It mentioned the sound
.........of their wings.
.........It was like a poem.
Poema
Ja saps com va la marxa
en aquests dies.
Sembla que ens apressem
d'un lloc a un altre
sense tindre temps,
alguns dies,
ni per a llegir el periòdic.
Hui no fou l'excepció,
sinó per una cosa.
Entrava a correcuita
al supermercat local
per a comprar pa,
abans que no n'hi hagués.
Un diari espanyol
em cridà l'atenció.
El País.
L'obrí.
Aní de seguida
a un conte
de l'escriptor turc
Orham Pamuk.
Després fou tard,
les lleixes del pa hi eren quasi buides.
Només tinguí temps
de llegir el darrer paràgraf.
Viu com seguia
bandades de cigonyes
que volaven lentament
cap al sud
des dels Balcans.
Apuntava la tardor.
Passaven a espaiet
per damunt de l'illa
on ell era,
no molt lluny d'Istanbul.
Parlava del so
de les seues ales.
Semblava un poema.
.............................Traducido al catalán por Pere Bessó
Poema inédito, agosto de 2008
Robert Gurney - St. Albans, Inglaterra
www.poeticas.com.ar/Directorio/Poetas_miembros/Robert_Gurney.html
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A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante.
Oscar Wilde
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Julio Carabelli
Regreso sin gloria
Voy al bar de la esquina como todas las mañanas olvidando que el gallego no abre los domingos y menos si juega River.
Por costumbre empujo la puerta y ésta, para mi sorpresa, cede y me permite pasar entre sillas patas para arriba, elementos de limpieza abandonados y un montón de vidrios rotos que pudieron ser vasos, muchos vasos. Me detengo, ante tantos vidrios rotos me detengo porque de pronto siento que estoy ingresando en un campo en el que se libró una feroz batalla. Veo las botas de un cuerpo tendido y me acerco dejando de lado mi bayoneta y mis prevenciones creyendo que al gallego lo alcanzó la tropa de Rosas sedienta de unitarios, pero no, no es él sino un gaucho que pudo haber sido federal o indeciso, cosa que, con toda esa sangre fuera de lugar, ya no tiene importancia.
Bayoneta en ristre, arremeto contra las mesas y contra todo lo que me impide llegar a mi caballo cuidando, eso sí, de no manchar con sangre mis zapatos.
Vuelvo a casa.
La tropa de Rosas arroja al piso los vasos vacíos y se marcha dejando un hombre apuñalado cuyas botas están a metros de la puerta por la cual acabo de salir, para volver a sentarme frente al televisor junto a mi mujercita, siempre atenta a la pureza de la alfombra.
Cuento publicado en Revista de Cultura Ñ (Buenos Aires)
Julio Carabelli – Buenos Aires-Tucumán, Argentina
************************************************************
Yo aro en mis lienzos como ellos en sus campos.
Vincent van Gogh
************************************************************
Voy al bar de la esquina como todas las mañanas olvidando que el gallego no abre los domingos y menos si juega River.
Por costumbre empujo la puerta y ésta, para mi sorpresa, cede y me permite pasar entre sillas patas para arriba, elementos de limpieza abandonados y un montón de vidrios rotos que pudieron ser vasos, muchos vasos. Me detengo, ante tantos vidrios rotos me detengo porque de pronto siento que estoy ingresando en un campo en el que se libró una feroz batalla. Veo las botas de un cuerpo tendido y me acerco dejando de lado mi bayoneta y mis prevenciones creyendo que al gallego lo alcanzó la tropa de Rosas sedienta de unitarios, pero no, no es él sino un gaucho que pudo haber sido federal o indeciso, cosa que, con toda esa sangre fuera de lugar, ya no tiene importancia.
Bayoneta en ristre, arremeto contra las mesas y contra todo lo que me impide llegar a mi caballo cuidando, eso sí, de no manchar con sangre mis zapatos.
Vuelvo a casa.
La tropa de Rosas arroja al piso los vasos vacíos y se marcha dejando un hombre apuñalado cuyas botas están a metros de la puerta por la cual acabo de salir, para volver a sentarme frente al televisor junto a mi mujercita, siempre atenta a la pureza de la alfombra.
Cuento publicado en Revista de Cultura Ñ (Buenos Aires)
Julio Carabelli – Buenos Aires-Tucumán, Argentina
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Yo aro en mis lienzos como ellos en sus campos.
Vincent van Gogh
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Orlando Pichardo
Espejo
Debí quedarme contigo en el espejo
En esa caricia de tu imagen desnuda junto a la mía
Mas el amor no sólo es recuerdo
Y quiero que tu sol queme este delirio
Y abrir las puertas de la madrugada contigo
Y oír en los pájaros nuestro propio canto
Y tomarme una cerveza en tus ojos
Y tocar la flauta de tus senos
Y que tu piel sea continuidad de la mía
Y quiero amarte con el peso de los elefantes
Y la ternura del tigre
Y quiero llenarte de vida y de futuros tiempos
Y beber de tu fuente
Y quiero
Y de tanto querer me pesa la vida y este momento
En el que deseo quedarme contigo en el espejo
……...………………Poema tomado de Antología Virtual de Julio Carabelli
La poesía
Todos los vidrios rotos del mundo
son mis huesos
mis páginas en blanco
............Pelícano
............He descubierto
............Que sin la tristeza
............No me doy cuenta de la vida
............Sin embargo
............No soporto su aletear de pelícano enfermo
Pude ser
………………..……es mejor morir de vodka
…………………….que de aburrimiento
…………………….V. M.
……………………………a Luis Cornejo
Pude un día conocer los lugares más exóticos
pude navegar con mi barco de contrabando por los mares del sur
montar mis mujeres en mulas
y recorrer las trochas paranoicas de los Andes
andar por los bares de los bajos fondos con la mirada doble del beodo
Pude respirar en los respiraderos del opio
tener mis putas y ser el chulo más querido de los puertos del mundo
Pude ser contrabandista de esmeraldas
buscador de oro
artillero
tratante de blancas
pude ser el tahúr que siempre lleva un as bajo la manga
pude ser........ ¡Qué les digo!
trovador
serenatero
jugador de bolos
asaltante de bancos
corredor de galgos
mago de cabaret
PUDE SER
pero sólo soy un soñador empedernido
que perdió la pista de los sueños.
Orlando Pichardo – Venezuela
http://pichardo-venpoesa.blogspot.com/
************************************************************
El náufrago
El náufrago sentía una enorme necesidad de compañía.
Cada mañana se contaba las costillas para ver si le faltaba una y podía, por fin, tener compañera.
Joan Mateu (De Inventiva social)
************************************************************
Debí quedarme contigo en el espejo
En esa caricia de tu imagen desnuda junto a la mía
Mas el amor no sólo es recuerdo
Y quiero que tu sol queme este delirio
Y abrir las puertas de la madrugada contigo
Y oír en los pájaros nuestro propio canto
Y tomarme una cerveza en tus ojos
Y tocar la flauta de tus senos
Y que tu piel sea continuidad de la mía
Y quiero amarte con el peso de los elefantes
Y la ternura del tigre
Y quiero llenarte de vida y de futuros tiempos
Y beber de tu fuente
Y quiero
Y de tanto querer me pesa la vida y este momento
En el que deseo quedarme contigo en el espejo
……...………………Poema tomado de Antología Virtual de Julio Carabelli
La poesía
Todos los vidrios rotos del mundo
son mis huesos
mis páginas en blanco
............Pelícano
............He descubierto
............Que sin la tristeza
............No me doy cuenta de la vida
............Sin embargo
............No soporto su aletear de pelícano enfermo
Pude ser
………………..……es mejor morir de vodka
…………………….que de aburrimiento
…………………….V. M.
……………………………a Luis Cornejo
Pude un día conocer los lugares más exóticos
pude navegar con mi barco de contrabando por los mares del sur
montar mis mujeres en mulas
y recorrer las trochas paranoicas de los Andes
andar por los bares de los bajos fondos con la mirada doble del beodo
Pude respirar en los respiraderos del opio
tener mis putas y ser el chulo más querido de los puertos del mundo
Pude ser contrabandista de esmeraldas
buscador de oro
artillero
tratante de blancas
pude ser el tahúr que siempre lleva un as bajo la manga
pude ser........ ¡Qué les digo!
trovador
serenatero
jugador de bolos
asaltante de bancos
corredor de galgos
mago de cabaret
PUDE SER
pero sólo soy un soñador empedernido
que perdió la pista de los sueños.
Orlando Pichardo – Venezuela
http://pichardo-venpoesa.blogspot.com/
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El náufrago
El náufrago sentía una enorme necesidad de compañía.
Cada mañana se contaba las costillas para ver si le faltaba una y podía, por fin, tener compañera.
Joan Mateu (De Inventiva social)
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Pedro Martínez Corada
Di que me quieres
Esta tarde vi la fotografía que nos hicimos en el Village. Brillaba en el fondo de una maleta vieja que encontré en el altillo. Entre gorras ridículas, navajas roñosas y libros sin dedicar, hallé también las pistolas. Recordé cómo las compraste, una pastosa tarde de verano. Hacía poco que habíamos visto ¿Quién teme a Virginia Wolf?, en aquel cine de la 42, y acariciaste la caja de las armas como si fuera el bebé extraviado de la Taylor. Qué bonita mitomanía, corazón: ésta dispara, ésta no…
He escogido una de las pistolas. Monto el percutor. Te oigo llegar por el pasillo. ¿De dónde vienes, cariño?: no me digas que «de por ahí», nadie anda «por ahí» a estas horas. Ya estás muy cerca de la puerta entreabierta… Como en la película, que tanto te gustó, vas a encontrarte con un cañón entre las cejas. Las pestañas te tartamudean, mi amor, pero contéstame sin falta, la urgencia del cañón lo requiere. Mírame como lo hacías en la vieja foto, tesoro, y di que me quieres.
¿Temes que haya cogido la pistola de verdad? No te preocupes por nada, cielo, sé lo que vas a responder…
Este texto pertenece al libro recientemente publicado Nunca llueve sobre el Sáhara (Ed. Mandala & LápizCero – Madrid 2008)
La esfinge
La esfinge se despertó una mañana. Un hombre viejo leía un libro aprovechando la sombra del dios y las estelas de los misiles arañaban el cielo azul. La esfinge miró al hombre y lloró.
Pedro Manuel Martínez Corada – Madrid, España
http://www.martinezcorada.es/
http://www.margencero.com/
************************************************************
Hago más caso del testimonio de mi conciencia que de todos los juicios que los hombres hagan por mí.
Marco Tulio Cicerón
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Esta tarde vi la fotografía que nos hicimos en el Village. Brillaba en el fondo de una maleta vieja que encontré en el altillo. Entre gorras ridículas, navajas roñosas y libros sin dedicar, hallé también las pistolas. Recordé cómo las compraste, una pastosa tarde de verano. Hacía poco que habíamos visto ¿Quién teme a Virginia Wolf?, en aquel cine de la 42, y acariciaste la caja de las armas como si fuera el bebé extraviado de la Taylor. Qué bonita mitomanía, corazón: ésta dispara, ésta no…
He escogido una de las pistolas. Monto el percutor. Te oigo llegar por el pasillo. ¿De dónde vienes, cariño?: no me digas que «de por ahí», nadie anda «por ahí» a estas horas. Ya estás muy cerca de la puerta entreabierta… Como en la película, que tanto te gustó, vas a encontrarte con un cañón entre las cejas. Las pestañas te tartamudean, mi amor, pero contéstame sin falta, la urgencia del cañón lo requiere. Mírame como lo hacías en la vieja foto, tesoro, y di que me quieres.
¿Temes que haya cogido la pistola de verdad? No te preocupes por nada, cielo, sé lo que vas a responder…
Este texto pertenece al libro recientemente publicado Nunca llueve sobre el Sáhara (Ed. Mandala & LápizCero – Madrid 2008)
La esfinge
La esfinge se despertó una mañana. Un hombre viejo leía un libro aprovechando la sombra del dios y las estelas de los misiles arañaban el cielo azul. La esfinge miró al hombre y lloró.
Pedro Manuel Martínez Corada – Madrid, España
http://www.martinezcorada.es/
http://www.margencero.com/
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Hago más caso del testimonio de mi conciencia que de todos los juicios que los hombres hagan por mí.
Marco Tulio Cicerón
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Carlos Benítez Villodres
A Juan Manuel González y Gómez
de León, poeta*. In Memoriam
……………………………(Madrid, 6-09-54 / Madrid, 14-06-08)
¿Por qué quisiste, poeta,
escapar, en estampida,
de la sangre de esta vida
con imagen de ruleta?
Al pararse tu veleta,
por orden de tu destino,
se saturó mi camino
de tristeza y amargura,
exhalando desventura
sobre un mundo mortecino.
En mis adentros, de extraña
manera, impactó tu verso,
esencia del universo,
que por siempre me acompaña.
Hoy, sentado en mi cabaña,
recuerdo tus ilusiones,
tus fuentes de inspiraciones
tu sol, gozo sin disfraz,
que hace al buen hombre capaz
de crear sus propios sones.
*Juan Manuel González: Poeta, novelista y crítico literario, publicó libros de poesía y narrativa y recibió numerosos premios. Profesor de Literatura, Licenciado en Ciencias de la Información y en Sociología, Doctor en Filología, especialista en literaturas germánicas y célticas y en autores del modernismo español y portugués.
No soy de la noche ni del día...
No soy de la noche ni del día.
Mi vida es un verso nunca escrito,
un ave en vuelo continuo,
ajena a los pentagramas y a la tristeza,
como el hombre con canto de futuro
nacido para sembrar sonrisas en flor.
Quiero al peregrino humilde
que ilumina los mundos y los corazones
sólo con el ímpetu de su alegría.
A ese caminante que deshace distancias.
A ese caminante que nunca cierra
los ojos ni el alma
- en su efímero viaje asaeteado constantemente
por los dragones de la maldad -
al hermano que busca
su palabra,
su mano,
su gozo,
su vida…,
es a quien yo amo,
porque él y yo
no somos de la noche ni del día.
…………………………………………Del libro Confesiones al alba I
Carlos Benítez Villodres, Cónsul de Poetas del Mundo en Málaga - Málaga, España
http://www.carlosbenitezvillodres.es
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El bien que hemos hecho nos da una satisfacción interior, que es la más dulce de todas las pasiones.
René Descartes
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de León, poeta*. In Memoriam
……………………………(Madrid, 6-09-54 / Madrid, 14-06-08)
¿Por qué quisiste, poeta,
escapar, en estampida,
de la sangre de esta vida
con imagen de ruleta?
Al pararse tu veleta,
por orden de tu destino,
se saturó mi camino
de tristeza y amargura,
exhalando desventura
sobre un mundo mortecino.
En mis adentros, de extraña
manera, impactó tu verso,
esencia del universo,
que por siempre me acompaña.
Hoy, sentado en mi cabaña,
recuerdo tus ilusiones,
tus fuentes de inspiraciones
tu sol, gozo sin disfraz,
que hace al buen hombre capaz
de crear sus propios sones.
*Juan Manuel González: Poeta, novelista y crítico literario, publicó libros de poesía y narrativa y recibió numerosos premios. Profesor de Literatura, Licenciado en Ciencias de la Información y en Sociología, Doctor en Filología, especialista en literaturas germánicas y célticas y en autores del modernismo español y portugués.
No soy de la noche ni del día...
No soy de la noche ni del día.
Mi vida es un verso nunca escrito,
un ave en vuelo continuo,
ajena a los pentagramas y a la tristeza,
como el hombre con canto de futuro
nacido para sembrar sonrisas en flor.
Quiero al peregrino humilde
que ilumina los mundos y los corazones
sólo con el ímpetu de su alegría.
A ese caminante que deshace distancias.
A ese caminante que nunca cierra
los ojos ni el alma
- en su efímero viaje asaeteado constantemente
por los dragones de la maldad -
al hermano que busca
su palabra,
su mano,
su gozo,
su vida…,
es a quien yo amo,
porque él y yo
no somos de la noche ni del día.
…………………………………………Del libro Confesiones al alba I
Carlos Benítez Villodres, Cónsul de Poetas del Mundo en Málaga - Málaga, España
http://www.carlosbenitezvillodres.es
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El bien que hemos hecho nos da una satisfacción interior, que es la más dulce de todas las pasiones.
René Descartes
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Susana Lizzi
Magdalena
………II
Descalza camina el barrio
sucia la planta de sus pies
entra en el almacén
saluda enfrente
paga con las monedas
que la noche anterior
se ganó taconeando
y en otros menesteres.
Llora a su lado el niño
se babea
ella limpia su rostro con pañuelos
que compró con billetes transpirados.
La casa
está desordenada y no muy limpia
es que duerme la luna en su regazo
y con ella sale a andar las calles.
El varón que la cuida
controla las ganancias.
A veces, su lengua áspera le toca el hombro,
ella sonríe esperando el amor
que se ha espantado de tanta confusa compañía
y a veces
muy raras veces
ella piensa
que tanta soledad no es necesaria
que tanta gente no es aconsejable
que tanta lluvia helada en esa cuadra ya la tiene cansada
que un día de estos
va a dejar
pero ahora no puede.
Cadáveres y Destellos
………III
Apenas respiro entre vestigios
……………………de crisálida trunca.
Una asfixia prematura hace latir mi rostro.
Nunca me hicieron caso las palabras:
escupo murmullos incoherentes
y me despojo de mi último vestido
para no ver la lumbre
que envuelve mi boca seca.
No creo que haya otra oportunidad
para la mariposa.
Susana Lizzi - Gualeguaychú, Entre Ríos, Argentina
www.susanalizzi.blogspot.com
************************************************************
Dejemos a los envidiosos la tarea de proferir injurias y a los necios la de contestarlas.
Louis Emmanuel Dupaty
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………II
Descalza camina el barrio
sucia la planta de sus pies
entra en el almacén
saluda enfrente
paga con las monedas
que la noche anterior
se ganó taconeando
y en otros menesteres.
Llora a su lado el niño
se babea
ella limpia su rostro con pañuelos
que compró con billetes transpirados.
La casa
está desordenada y no muy limpia
es que duerme la luna en su regazo
y con ella sale a andar las calles.
El varón que la cuida
controla las ganancias.
A veces, su lengua áspera le toca el hombro,
ella sonríe esperando el amor
que se ha espantado de tanta confusa compañía
y a veces
muy raras veces
ella piensa
que tanta soledad no es necesaria
que tanta gente no es aconsejable
que tanta lluvia helada en esa cuadra ya la tiene cansada
que un día de estos
va a dejar
pero ahora no puede.
Cadáveres y Destellos
………III
Apenas respiro entre vestigios
……………………de crisálida trunca.
Una asfixia prematura hace latir mi rostro.
Nunca me hicieron caso las palabras:
escupo murmullos incoherentes
y me despojo de mi último vestido
para no ver la lumbre
que envuelve mi boca seca.
No creo que haya otra oportunidad
para la mariposa.
Susana Lizzi - Gualeguaychú, Entre Ríos, Argentina
www.susanalizzi.blogspot.com
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Dejemos a los envidiosos la tarea de proferir injurias y a los necios la de contestarlas.
Louis Emmanuel Dupaty
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Francisco Garzón Céspedes
La imaginación / El narrador oral condenado a muerte
El narrador oral había sido condenado a muerte. La ejecución lo aguardaba. Faltaban veinticuatro horas cuando los jueces y asesores entraron en su celda. El narrador era un hombre venerado por el pueblo y era imposible no concederle una última voluntad. La condena obedecía a que sus cuentos sobre la justicia, en un territorio de injusticias, propiciaron una rebelión cada vez más inacallable. Habiendo sido capturado, cárcel, juicio y culpabilidad resultaron cuestión de horas. La rebelión, ah, la rebelión debía ser ahorcada, quemada, gaseada, electrocutada, empalada, decapitada, borrada. El narrador dijo: “Una única voluntad. Antes de morir, deseo ver, a cielo abierto, la noche. Y en la noche narrar un cuento”. Los jueces y asesores se miraron entre sí estupefactos. Pensaron que el narrador hubiera podido pedir hacer el amor una vez más o que su cadáver no fuera enterrado en una fosa común. Pero era su última voluntad. Podía ser respetada. Resultaba permisible. Llegó la noche y los soldados, en presencia de los jueces y asesores, condujeron al condenado a muerte hasta el patio de la prisión. El narrador contempló intensamente el cielo, alzó un brazo hacia aquel poblado vacío y con voz potente habló: “Había una vez un narrador oral condenado a muerte. A petición suya, para cumplir con la costumbre de una última voluntad, lo condujeron hasta el patio de la prisión. Y cuando alzó brazo y voz, y pronunció las palabras que únicamente son mágicas en los labios de los narradores, una estrella fugaz cayó, cayó, y a punto de tocar el suelo, cual una alfombra prodigiosa, se detuvo para que el narrador subiera y lo condujo fuera de los muros de la cárcel”. Y mientras el narrador contaba, y se alejaba libre sobre la punta de la estrella, todos comprobaron que “la imaginación es tan poderosa” que predice el futuro y, si es necesario, lo moldea.
........................................Tomado de Colección Gaviotas de azogue Nº 34, Madrid, España
.....De “Cuentos del Loco”
………Cordura
El loco no afiló la punta sino la goma del lápiz. Y, cuidadosamente, se dispuso a borrar el silencio.
………Lectura
El loco se puso el montón de libros sobre la cabeza. Cerró los ojos. Se concentró.
………Código
El loco pintó su raya. Y no la cruzó. A falta de razón, definía límites.
………Iniciación
El loco dibujó la jaula. Y abrió la puerta para que volara lejos su memoria.
Francisco Garzón Céspedes – Madrid, España
http://invencionart.blogspot.com/
http://genialamor.blogspot.com
http://ciinoe.blogspot.com/
************************************************************
El loco
El loco me alcanza un cigarrillo
hace silencio mientras escribo
nada le molesta en su mente enferma
ni siquiera cuando le digo que soy un egoísta.
Andrés Bohoslavsky, de “El pianista del Black Cat y otros poemas”
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El narrador oral había sido condenado a muerte. La ejecución lo aguardaba. Faltaban veinticuatro horas cuando los jueces y asesores entraron en su celda. El narrador era un hombre venerado por el pueblo y era imposible no concederle una última voluntad. La condena obedecía a que sus cuentos sobre la justicia, en un territorio de injusticias, propiciaron una rebelión cada vez más inacallable. Habiendo sido capturado, cárcel, juicio y culpabilidad resultaron cuestión de horas. La rebelión, ah, la rebelión debía ser ahorcada, quemada, gaseada, electrocutada, empalada, decapitada, borrada. El narrador dijo: “Una única voluntad. Antes de morir, deseo ver, a cielo abierto, la noche. Y en la noche narrar un cuento”. Los jueces y asesores se miraron entre sí estupefactos. Pensaron que el narrador hubiera podido pedir hacer el amor una vez más o que su cadáver no fuera enterrado en una fosa común. Pero era su última voluntad. Podía ser respetada. Resultaba permisible. Llegó la noche y los soldados, en presencia de los jueces y asesores, condujeron al condenado a muerte hasta el patio de la prisión. El narrador contempló intensamente el cielo, alzó un brazo hacia aquel poblado vacío y con voz potente habló: “Había una vez un narrador oral condenado a muerte. A petición suya, para cumplir con la costumbre de una última voluntad, lo condujeron hasta el patio de la prisión. Y cuando alzó brazo y voz, y pronunció las palabras que únicamente son mágicas en los labios de los narradores, una estrella fugaz cayó, cayó, y a punto de tocar el suelo, cual una alfombra prodigiosa, se detuvo para que el narrador subiera y lo condujo fuera de los muros de la cárcel”. Y mientras el narrador contaba, y se alejaba libre sobre la punta de la estrella, todos comprobaron que “la imaginación es tan poderosa” que predice el futuro y, si es necesario, lo moldea.
........................................Tomado de Colección Gaviotas de azogue Nº 34, Madrid, España
.....De “Cuentos del Loco”
………Cordura
El loco no afiló la punta sino la goma del lápiz. Y, cuidadosamente, se dispuso a borrar el silencio.
………Lectura
El loco se puso el montón de libros sobre la cabeza. Cerró los ojos. Se concentró.
………Código
El loco pintó su raya. Y no la cruzó. A falta de razón, definía límites.
………Iniciación
El loco dibujó la jaula. Y abrió la puerta para que volara lejos su memoria.
Francisco Garzón Céspedes – Madrid, España
http://invencionart.blogspot.com/
http://genialamor.blogspot.com
http://ciinoe.blogspot.com/
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El loco
El loco me alcanza un cigarrillo
hace silencio mientras escribo
nada le molesta en su mente enferma
ni siquiera cuando le digo que soy un egoísta.
Andrés Bohoslavsky, de “El pianista del Black Cat y otros poemas”
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Ricardo Gómez López
El soñador
Acostumbra a llevar sus bolsillos rotos
y a sus felices detractores
pisándole la derrota.
El pan duro de la nostalgia
lo espera en la casa con silencio,
allí donde alguna vez hubo alegrías
y una infancia generosa de sueños.
Hoy se acurruca a la sombra del futuro
temeroso de mañanas.
Creció al amparo de la modernidad
pleno de proyectos y humanas ambiciones.
Nadie le advirtió del tiempo depredador
ni del demonio que habitaba prójimo.
Pero no acostumbra a dormir
sin su cabeza reposando en la esperanza
para no despertar zombi
otro día más.
Seriamente
Algo grato se extravió del rostro humanitario,
ese rictus cosquilleante
que subía desde adentro
y anidaba luz
más allá de la mueca
injusta de estos tiempos.
Tal vez se fue esfumando
entre años de locura
y proyectiles del terror
que acribillaron sueños
condenándolos a flotar río abajo.
Por allí comenzó este misterio
esta seria insolencia
que fue destripando alegrías
y dejando el bolsillo de la esperanza
vacío de mañanas.
Ya nada es lo mismo:
lo cotidiano es un oscuro pasadizo
en trámite hacia ninguna parte.
(Todo transeúnte lleva máscara
para ocultar propios extravíos).
Pero más allá de incontables desgracias
hay risas, sí que las hay:
grotescas, faranduleras,
de los que día a día, peso a peso
y con soberana indolencia
se hacen millonarios de sonrisas
robándonos
las nuestras.
Ricardo Gómez López - Santiago de Chile
http://ricardogomezlopez.spaces.live.com
http://revistarayentru.spaces.live.com
************************************************************
Los peores enemigos son los que aprueban siempre todo.
Tácito
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Acostumbra a llevar sus bolsillos rotos
y a sus felices detractores
pisándole la derrota.
El pan duro de la nostalgia
lo espera en la casa con silencio,
allí donde alguna vez hubo alegrías
y una infancia generosa de sueños.
Hoy se acurruca a la sombra del futuro
temeroso de mañanas.
Creció al amparo de la modernidad
pleno de proyectos y humanas ambiciones.
Nadie le advirtió del tiempo depredador
ni del demonio que habitaba prójimo.
Pero no acostumbra a dormir
sin su cabeza reposando en la esperanza
para no despertar zombi
otro día más.
Seriamente
Algo grato se extravió del rostro humanitario,
ese rictus cosquilleante
que subía desde adentro
y anidaba luz
más allá de la mueca
injusta de estos tiempos.
Tal vez se fue esfumando
entre años de locura
y proyectiles del terror
que acribillaron sueños
condenándolos a flotar río abajo.
Por allí comenzó este misterio
esta seria insolencia
que fue destripando alegrías
y dejando el bolsillo de la esperanza
vacío de mañanas.
Ya nada es lo mismo:
lo cotidiano es un oscuro pasadizo
en trámite hacia ninguna parte.
(Todo transeúnte lleva máscara
para ocultar propios extravíos).
Pero más allá de incontables desgracias
hay risas, sí que las hay:
grotescas, faranduleras,
de los que día a día, peso a peso
y con soberana indolencia
se hacen millonarios de sonrisas
robándonos
las nuestras.
Ricardo Gómez López - Santiago de Chile
http://ricardogomezlopez.spaces.live.com
http://revistarayentru.spaces.live.com
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Los peores enemigos son los que aprueban siempre todo.
Tácito
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Gabriela Altamirano Moreyra
Hurga en mí
Me gusta ver como te esfuerzas,
para salir del monótono espiral de los recuerdos.
Pero entiende que te será estéril tanto brío
pues quedarás perpetuamente recluido en mi sustancia,
donde una vez marcaste territorio
y donde mirando atento en panorámica,
me diste un espacio en el paisaje
y me regalaste identidad de pertenencia.
Sigues siendo para mí el Rey del Universo
y continúo lustrando con orgullo
tu fantástica corona de diamantes
con mi simpático sombrero de lanilla.
Hurga en mí, a ver qué encuentras,
tal vez haya algo de valor en mis escombros,
y convéncete a ti mismo que aunque huyas
tengo bien inspirados los espejismos
y que si se me diera la gana te imagino
bailando para mí, en mi cajita de música.
Gabriela Altamirano Moreyra - Río Cuarto, Córdoba, Argentina
************************************************************
Obsérvate sin ceguera y di con precisión y coraje lo que estás sintiendo.
Sócrates
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Me gusta ver como te esfuerzas,
para salir del monótono espiral de los recuerdos.
Pero entiende que te será estéril tanto brío
pues quedarás perpetuamente recluido en mi sustancia,
donde una vez marcaste territorio
y donde mirando atento en panorámica,
me diste un espacio en el paisaje
y me regalaste identidad de pertenencia.
Sigues siendo para mí el Rey del Universo
y continúo lustrando con orgullo
tu fantástica corona de diamantes
con mi simpático sombrero de lanilla.
Hurga en mí, a ver qué encuentras,
tal vez haya algo de valor en mis escombros,
y convéncete a ti mismo que aunque huyas
tengo bien inspirados los espejismos
y que si se me diera la gana te imagino
bailando para mí, en mi cajita de música.
Gabriela Altamirano Moreyra - Río Cuarto, Córdoba, Argentina
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Obsérvate sin ceguera y di con precisión y coraje lo que estás sintiendo.
Sócrates
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Rodrigo Verdugo Pizarro
Entre latitudes
…………………...…………A Diana Camacho Briceño
Se saca el día la envoltura del espacio
Quedan encrucijadas, perfiles dibujados en las paredes
Tú y yo y nuestro préstamo de cenizas
Tú y yo que desentrañamos la noche.
Alguien hablaba de nacer o morir
Mientras dejábamos un solo murmullo en la formación de las agujas
Le dábamos su totalidad al ángel que se quemó los ojos con opio y con semen
Éramos los únicos que sabíamos que el centro de la tierra
Sólo aparece al contacto de una boca.
A nuestro alrededor pasaban noches encargadas por las espinas
Se daban inagotables los remolinos convidados a los miembros
Una venganza de latidos aparentaban las olas.
Ahora lo que guardo de ti es un soplo que sobrevive en las costas
Siempre advienes con eso que le rapta la noche a la sangre
Pero no es lo único
La voz del cielo pasa por ti y sin volverse mineral
Te deja caer para mis hilos mortales.
Anochece
………………..……En memoria de Stella Díaz Varin
Nos tapamos el rostro con un escombro viudo
Pero igual vemos el mar y el cielo: los mismos delirios enraizados
Tampoco sabemos qué hacer durante el día
Salvo tocar la flauta para que se abra la matriz blasfema
Donde tú estarás desaprobando ciertas sombras, ciertas llamas
O bien perfumándote para que los salvajes
Te conduzcan en medio de una tempestad de imanes.
Mira como en ninguna casa nos reciben, como nos cierran sus puertas
Le temen a tu cabellera porque tiene el designio
De esos padres laberínticos que no tuvieron piedad de la luz
E hicieron un lecho sobre aberraciones de sal.
Vas engrandecida por cenizas lujosas, por armas de hielo
Que te rodean en círculos hasta que ninguno de nosotros puede entrar
Salvo que tú lo quieras,
Salvo que le hagas la señal a la copa y el cielo enrojezca
Mientras aquí nos aferramos al polvo jactancioso
Nos quedamos fuera de todo linaje, mientras la piel atrapa al día
Y una amenaza de cáscara se cierne sobre el mundo.
Esos padres laberínticos te están vaciando los ojos
Infringiendo lo conocido del agua
Quedan escombros viudos al centro de la noche
Donde tú estarás viendo a los pájaros alcanzar la angustia del fuego
Mientras nosotros vemos que hombres y pájaros
Se han quedado para siempre en ello.
Te tapas el rostro con una roca cubierta de pelos y te despides
La misma que te hace odiarnos, la misma que altera las restauraciones
Le otorgas a las lámparas la locura de los cadáveres
Pero se la quitas sin decir nada
Y resta nada más ver como son las alas
Ahora que ningún abismo le falta a la luz.
Rodrigo Sebastián Verdugo Pizarro - Santiago de Chile
http://revistarayentru.spaces.live.com/
************************************************************
Cuando el hombre se mira mucho a sí mismo, llega a no saber cuál es su cara y cuál es su careta.
Pío Baroja
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…………………...…………A Diana Camacho Briceño
Se saca el día la envoltura del espacio
Quedan encrucijadas, perfiles dibujados en las paredes
Tú y yo y nuestro préstamo de cenizas
Tú y yo que desentrañamos la noche.
Alguien hablaba de nacer o morir
Mientras dejábamos un solo murmullo en la formación de las agujas
Le dábamos su totalidad al ángel que se quemó los ojos con opio y con semen
Éramos los únicos que sabíamos que el centro de la tierra
Sólo aparece al contacto de una boca.
A nuestro alrededor pasaban noches encargadas por las espinas
Se daban inagotables los remolinos convidados a los miembros
Una venganza de latidos aparentaban las olas.
Ahora lo que guardo de ti es un soplo que sobrevive en las costas
Siempre advienes con eso que le rapta la noche a la sangre
Pero no es lo único
La voz del cielo pasa por ti y sin volverse mineral
Te deja caer para mis hilos mortales.
Anochece
………………..……En memoria de Stella Díaz Varin
Nos tapamos el rostro con un escombro viudo
Pero igual vemos el mar y el cielo: los mismos delirios enraizados
Tampoco sabemos qué hacer durante el día
Salvo tocar la flauta para que se abra la matriz blasfema
Donde tú estarás desaprobando ciertas sombras, ciertas llamas
O bien perfumándote para que los salvajes
Te conduzcan en medio de una tempestad de imanes.
Mira como en ninguna casa nos reciben, como nos cierran sus puertas
Le temen a tu cabellera porque tiene el designio
De esos padres laberínticos que no tuvieron piedad de la luz
E hicieron un lecho sobre aberraciones de sal.
Vas engrandecida por cenizas lujosas, por armas de hielo
Que te rodean en círculos hasta que ninguno de nosotros puede entrar
Salvo que tú lo quieras,
Salvo que le hagas la señal a la copa y el cielo enrojezca
Mientras aquí nos aferramos al polvo jactancioso
Nos quedamos fuera de todo linaje, mientras la piel atrapa al día
Y una amenaza de cáscara se cierne sobre el mundo.
Esos padres laberínticos te están vaciando los ojos
Infringiendo lo conocido del agua
Quedan escombros viudos al centro de la noche
Donde tú estarás viendo a los pájaros alcanzar la angustia del fuego
Mientras nosotros vemos que hombres y pájaros
Se han quedado para siempre en ello.
Te tapas el rostro con una roca cubierta de pelos y te despides
La misma que te hace odiarnos, la misma que altera las restauraciones
Le otorgas a las lámparas la locura de los cadáveres
Pero se la quitas sin decir nada
Y resta nada más ver como son las alas
Ahora que ningún abismo le falta a la luz.
Rodrigo Sebastián Verdugo Pizarro - Santiago de Chile
http://revistarayentru.spaces.live.com/
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Cuando el hombre se mira mucho a sí mismo, llega a no saber cuál es su cara y cuál es su careta.
Pío Baroja
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Aníbal Sciorra
Luna llena en Chají – Chají
Niara, la hija de Verónica, de 8 años, llora porque su gato Peluche se ha escapado por la ventana del cuarto perdiéndose en el jardín.
Verónica, la madre de Niara, de 35 años, llora porque Guillermo, su marido, una vez más le ha dado otra de sus acostumbradas golpizas, esta vez con más intensidad: le ha desfigurado la cara.
Tarde de dolor para una madre y su hija en la casita de Chají – Chají. Detrás de ésta ya empieza el campo. El campo termina en la costa del Río Uruguay.
Niara, enlagrimada, corre descalza por los pastizales buscando a Peluche.
Verónica llora desconsoladamente envuelta en lágrimas, sangre y dolor. Corre por las calles desiertas del pueblo a la hora de la siesta.
Guillermo monta en su caballo y huye, posiblemente, a Congregación, como siempre suele hacerlo en estos casos.
El gato no aparece. Niara casi sin aliento de tanto correr se detiene y cae sobre la playa frente al río. Verónica llega a la salita de primeros auxilios para que la asistan. Golpea a la puerta desesperada. No sale nadie. Se aferra a ésta y no deja de llorar. Lágrimas y sangre se deslizan por la chapa gris recalentada por el sol.
Niara, de cara al cielo, ve una nube con forma de gato mientras su corazoncito late acelerado.
“Porqué no se irá para siempre”, piensa Verónica de su marido mientras no puede detener el llanto.
“¿Porqué se habrá ido si yo lo quiero tanto?”, se pregunta Niara en voz alta, refiriéndose a su gato, acostada sobre la arena húmeda.
A la noche en la casa, Verónica, muy dolorida, trata de conciliar el sueño.
Niara, muy triste, sentada en un banquito en su pieza, frente a la ventana abierta mira como la luna llena con su luz ilumina la silueta del caballo que ahora descansa después de haber trotado tanto.
Sobre la mesa de la cocina, Guillermo, llora arrepentido una vez más sabiendo que pronto volverá a hacer lo mismo.
Todos han vuelto a la casita esa noche en Chají – Chají. Todos. Menos el gato.
Aníbal Jorge Sciorra - Buenos Aires, Argentina
http://sciorra52.blogspot.com/
http://lamaqdeescribir.blogspot.com/
http://elrevisionista.blogspot.com/
************************************************************
Odioso para mí, como las puertas del Hades, es el hombre que oculta una cosa en su seno y dice otra.
Homero
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Niara, la hija de Verónica, de 8 años, llora porque su gato Peluche se ha escapado por la ventana del cuarto perdiéndose en el jardín.
Verónica, la madre de Niara, de 35 años, llora porque Guillermo, su marido, una vez más le ha dado otra de sus acostumbradas golpizas, esta vez con más intensidad: le ha desfigurado la cara.
Tarde de dolor para una madre y su hija en la casita de Chají – Chají. Detrás de ésta ya empieza el campo. El campo termina en la costa del Río Uruguay.
Niara, enlagrimada, corre descalza por los pastizales buscando a Peluche.
Verónica llora desconsoladamente envuelta en lágrimas, sangre y dolor. Corre por las calles desiertas del pueblo a la hora de la siesta.
Guillermo monta en su caballo y huye, posiblemente, a Congregación, como siempre suele hacerlo en estos casos.
El gato no aparece. Niara casi sin aliento de tanto correr se detiene y cae sobre la playa frente al río. Verónica llega a la salita de primeros auxilios para que la asistan. Golpea a la puerta desesperada. No sale nadie. Se aferra a ésta y no deja de llorar. Lágrimas y sangre se deslizan por la chapa gris recalentada por el sol.
Niara, de cara al cielo, ve una nube con forma de gato mientras su corazoncito late acelerado.
“Porqué no se irá para siempre”, piensa Verónica de su marido mientras no puede detener el llanto.
“¿Porqué se habrá ido si yo lo quiero tanto?”, se pregunta Niara en voz alta, refiriéndose a su gato, acostada sobre la arena húmeda.
A la noche en la casa, Verónica, muy dolorida, trata de conciliar el sueño.
Niara, muy triste, sentada en un banquito en su pieza, frente a la ventana abierta mira como la luna llena con su luz ilumina la silueta del caballo que ahora descansa después de haber trotado tanto.
Sobre la mesa de la cocina, Guillermo, llora arrepentido una vez más sabiendo que pronto volverá a hacer lo mismo.
Todos han vuelto a la casita esa noche en Chají – Chají. Todos. Menos el gato.
Aníbal Jorge Sciorra - Buenos Aires, Argentina
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Odioso para mí, como las puertas del Hades, es el hombre que oculta una cosa en su seno y dice otra.
Homero
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Analía Pinto
aún baila
mi cuerpo aún baila
-mudo-
empuña en sus manos lo que quedó
lo revolea
espolea aún más su curvatura con el roce del pelo
expulsa
expone grita alza la llama
y huye después
sorprendido
atónito por los recuerdos que lo sitiaron de nuevo
sin su consentimiento
más fuego
poner al fuego un corazón no sirve
en sus cuencos se sigue cocinando su caldo
su sabrosa espesura de alubias y dolor
en los calderos el humo se eleva
borbotean las especias
todo se amalgama y precipita
poner al fuego un corazón no sirve
las raíces de su penar se conservan intactas
sólo cambia su color
Analía Pinto – Quilmes, Buenos Aires, Argentina
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No se debe intentar contentar a los que no se van a contentar.
Julián Marías
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mi cuerpo aún baila
-mudo-
empuña en sus manos lo que quedó
lo revolea
espolea aún más su curvatura con el roce del pelo
expulsa
expone grita alza la llama
y huye después
sorprendido
atónito por los recuerdos que lo sitiaron de nuevo
sin su consentimiento
más fuego
poner al fuego un corazón no sirve
en sus cuencos se sigue cocinando su caldo
su sabrosa espesura de alubias y dolor
en los calderos el humo se eleva
borbotean las especias
todo se amalgama y precipita
poner al fuego un corazón no sirve
las raíces de su penar se conservan intactas
sólo cambia su color
Analía Pinto – Quilmes, Buenos Aires, Argentina
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No se debe intentar contentar a los que no se van a contentar.
Julián Marías
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Francisco Rodríguez
Rogativas
Enredado de arroyos y de ríos
hacia el sonoro silencio de los padres
caminos de la pólvora
tolderías pintadas en ayeres
Cristales chocan sobre rostros fríos
el guanaco pasta en la tropilla leve
asoma resplandor entre los picos
facetando pirámides truncadas
El hombre se cobija
se reprimen los cantos
Ñires lengas cohiués ponen
su hombro al viento
arco iris levanta el portal en la tarde
las huellas desdibujan su marca
entre lo blanco
se cierran bosques y repiten los ritos
de la mano que atrapa
y que tira a los lejos
Aquí agita el invierno
pisando piedras de los antepasados
se abre el cielo y la tierra
rogamos
...........................Del libro Marca entre lo blanco, septiembre 2006
Francisco Rodríguez – Paraná, Entre Ríos, Argentina
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Es injusto que una generación sea comprometida por la precedente. Hay que encontrar un medio que preserve a las venideras de la avaricia o inhabilidad de las presentes.
Noel Clarasó
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Enredado de arroyos y de ríos
hacia el sonoro silencio de los padres
caminos de la pólvora
tolderías pintadas en ayeres
Cristales chocan sobre rostros fríos
el guanaco pasta en la tropilla leve
asoma resplandor entre los picos
facetando pirámides truncadas
El hombre se cobija
se reprimen los cantos
Ñires lengas cohiués ponen
su hombro al viento
arco iris levanta el portal en la tarde
las huellas desdibujan su marca
entre lo blanco
se cierran bosques y repiten los ritos
de la mano que atrapa
y que tira a los lejos
Aquí agita el invierno
pisando piedras de los antepasados
se abre el cielo y la tierra
rogamos
...........................Del libro Marca entre lo blanco, septiembre 2006
Francisco Rodríguez – Paraná, Entre Ríos, Argentina
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Es injusto que una generación sea comprometida por la precedente. Hay que encontrar un medio que preserve a las venideras de la avaricia o inhabilidad de las presentes.
Noel Clarasó
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