Libros
Preciosismo
de una caja con palabras
suaves o crueles
piedrecillas resonando
o silenciosas
huellas de ideas que escapan
al primer intento de abrir…
Cofre del tesoro
con cualquier curioso,
ese agobio encapsulado,
esa maravilla que revela,
que se adhiere y permite
la aventura de infinitos
panoramas,
de imágenes y magia.
Palabras, palabras
en el laberinto
que nos lleva a otra realidad
en estático viaje milenario.
La calesita
Gira
con su música a cuestas
gira
para marear a las notas
que me asisten juguetonas.
Gira
en arco iris
de colores evanescentes
de formas evanescentes.
Gira
con sus bronces
sus espejos
en luces espiraladas
en la espuma del aire
gira
y aventa figuras
retorcidas en mi memoria
que giran angustiadas
en su vergüenza por salir.
Y gira
para secar el ojo
húmedo de nostalgia
por aquellos niños
que aún giran como siempre
y pese a todo.
Gira
como mi cabeza que gira
buscando a mi sosías giradora
mi pequeño sosías
que aún no sabe que este girar,
es una fiesta triste.
A puerta cerrada
Dinteles herrumbrados.
La puerta no abre,
se crean pasadizos en afán de
salir
y secretas sendas.
En la caverna, (pequeña noche),
ya no caben los pensamientos
y la lumbre que en rajas ilumina
marca hendijas de sol,
mas no cielos…
Orfandad del azul-
La puerta hermética, resguarda,
no tiene llamador.
La paciencia, o el empeño
en conjuro de noches
o supuestos días
inventará la salida
y en fino sendero de luz,
dejará transitar el alma.
Haidé Daiban
Buenos Aires, Argentina
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