Elena Garritani

Sin titular

No es tiempo de arrojar monedas en la fuente

ni pedirle deseos a una estrella fugaz

reclamos al azar.

La dicha era un secreto entre el aire y nosotros.

Marzo indultó al verano, subió donde las huellas,

a tientas, tambalean,

borra quieta del agua, seca, al sol.

La dicha era un secreto entre el aire y nosotros,

patria, exilios, poesía.

Voces que nunca se despiden.

Antorcha viva sobre playas que no volvimos

a encontrar.

Sombras en un jardín de sombras

donde huesos y carne en la espera de darnos

tiemblan como el renglón vacío confía a la palabra.

Fatalidad de la noche

Ella escribe su sentimiento extiende

                              la noche empapelada

regresa el sentimiento

si la luna cae sobre su sombra ella

                              dibuja la alegría

si la luna cae sobre la luz ella

                              no dibujará

la noche revuelve en lo revuelto

                              salpica bendice

encuentra fotos cartas borradores objetos

                              lo ganado perdido

versión propia y ajena

que duelen como duele

                              la dicha que archivó.

Después de

Espejos horizontes visiones ojos rotos/

los pies de la neblina/muro esperas ausencias/

mentiras del insomnio/

cerrojos mar miradas ojos rotos/

silencios risa llanto palabras sin palabras/

barcos en el pañuelo/viento/el deseo a la luz/

la oscuridad que no/la máscara que no/

la luz y el agua/

pasaron muchos cielos aquí abajo.

In memoriam

Espero alegre la salida

      y espero no volver jamás.

                Frida Kahlo

No vuelvas ya no vuelvas en el color intenso del dolor

deja volar los pájaros que anidan tu regreso

el trópico es racimo de frutas y de flores,

ya no puede con ella tu cabeza, mimbre de maravillas.

No vuelvas  ya no vuelvas

acá dueles, te dueles en tu corsé nublado

como fruto maduro cayendo de tus ramas.

El mundo no es recíproco, no vuelvas

tu destino se cierra como dalias que fueron

en la infancia de patios trasnochados

donde el pueblo, el amor, tu hombre, tu deseo

florecen sin pudor, como te gusta.

Así tus labios en otras bocas beben de ese aliento

pero ya sabes que eres una armadura pálida

con la pasión cercada, y hay serpientes

y eclipses y tranvías y sangre y plenilunios.

El aire tiene heridas de limón.

Anúdate en la trenza de ojos negros,

anúdate en azul tu casa calavera.

La muerte es otra fiesta,

baila sobre la médula del viento que te lleva,

aquí ya nadie espera lo que sientes,

baila sobre la ausencia que dejaste

el río de tu herida es largo bermellón

máscara desteñida

el festín del crepúsculo ha llegado a la tierra.

Elena Garritani

Buenos Aires, Argentina