Haidé Daiban

-Buenos Aires, Argentina-

Conformidad

La palabra
condenada al encierro
quiere, sueña
con ser contada,
cantada, volar,
pero sabe que es efímero
el sonido.
Espera el descorrerse
……de una página,
Y se conforma
con ser descubierta
……alguna vez.


Arte efímero

Las pupilas se reflejan
en las cucharas de plata.
El brillo relampaguea
desde las ollas de cobre, en la tarde dorada
La cocina como un santuario
está impregnada de aromas a la lavanda,
al tomillo fresco y a laurel.
La ventana abierta despliega aromas
que fluyen sobre la ciudad.
Todos los cuchillos suenan
y entrecruzan sus dientes agudos
que hieren las carnes
antes del mordisco.
Mientras el oleaje de aguas
saltan en cada caldero,
repiten la música de tambores
que llaman a diana.
Los verdes relucen en las fuentes
y piden su rojo para equilibrar
la perfección de la ensalada.
Hay pescados que, de añorar el mar
han decidido morir, sin más reparos.
Las manos hábiles, desgarran, amasan,
trituran, cortan, también crean,
su gran obra efímera.


El flaco

Entre murmullos y nubes
las lágrimas van marcando
una huella en carne viva,
un adiós hondo y callado.
Esa música que aún vibra
desde un disco desgastado,
trae recuerdos, momentos
de tu voz, que atraviesa
el aire de los tiempos
con su filo de vocablos,
Con su verdad, sus anhelos,
su inspiración estallando.

Sólo un río inmenso y nuestro
pudo abrirte los brazos,
para reunirte en la gloria
con el fuego de Moreno
y el abismo azulado…
Tanto calor en tus venas,
tanto calor en tus labios
para el asombro mundano.
Y no, no es cierto
que “Nunca más volverá”
este caro amigo: El Flaco,
porque lo vi caminando
por el Bajo de Belgrano.

Todos cuentan que se escucha
una guitarra muy sola
Que desde hoy suena, suena…
con su angustia de rubatos,

“Fuego Gris”, como escenario…

………………………………………Febrero 2012

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Siempre habrá nieve altanera que vista el monte de armiño y agua humilde que trabaje en la presa del molino.
León Felipe

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