Carlos Figueroa

-Santiago del Estero, Argentina-

Otoño en Berlín

Avanza el otoño en el hemisferio boreal.
Los árboles dejan caer sus tristezas,
mientras el frío cumple puntual su faena.
No se repetirá la pequeña historia del hombre
porque su nostalgia será más vieja,
y la nieve habrá borrado mis huellas
en los senderos de Gruenewald.
Sabia la naturaleza ya prepara
la muerte del bosque,
origen ancestral del petróleo
por el cual los hombres del mañana pelearán.
La historia se repite, sobre nuevos valores;
Sin embargo, ilusos nosotros vemos pasar los días
y olvidamos que ya se está gestando en el fondo
nuestra decadencia y destino fatal.


¿Dónde la poesía?

Ella vive en un mundo encantado
donde las palabras
juegan con los sonidos,
buscando el sentido de su voz al cantar.

Sin embargo el poema, nunca será la poesía,
porque esta es su madre sin tiempo ni medida.

Cuando la llamo a la hora de soñar,
me manda destellos, poemas,
poemas de su cielo de gracia sin par.


Lo cotidiano en la poesía

………………………………………… (José Emilio Pacheco)

Tus motivos son las cosas
ésas que nos rodean y que no vemos
porque siempre están a nuestro lado
indiferentes al fluir de las horas.

De ellas sacas definiciones singulares, cualidades
que no podemos percibir sin tu visión de poeta.

También el mar es tu obsesión,
conoces todos sus secretos, los momentos
en los que crece con el día
y nos lleva insensible hacia el ocaso.

¡Cómo dar vuelo a las inocentes uñas!
de las cuales cuentas su historia
que es la nuestra, aunque no lo sabemos
sino a la luz de tu memoria.

¡Qué decir de un humilde tenedor!
Elemental instrumento del hombre de hoy
a la hora de comer. Cuando describes su destino
se vuelve temible en tu inspiración y tu canto.

Hermano poeta, tu voz nos deja al pasar
la creación pura, el mensaje que nos dice:
“no interesa el tema, sino cómo se lo escribe”.


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No se es escritor por haber elegido decir ciertas cosas, sino por la forma en que se digan.
Jean Paul Sartre

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